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REPORTAJE:
10 ENE 2010
Dice que se llama Teresa, que tiene 26 aos, que es de Honduras, que se dirige a la
frontera con Estados Unidos, que vena andando por la va del tren junto a otros
emigrantes cuando dos tipos le salieron al paso, uno de 37 o 38 aos y el otro de 25
o 26, que les dijeron que agacharan la cabeza y pusieran sus manos en la nuca, que
se adentraran en el monte, que si cooperaban no les iba a pasar nada. Dice Teresa
que a los hombres los registraron y les quitaron el dinero, pero que a ella y a su
amiga, las nicas mujeres del grupo, las apartaron y les ordenaron que se bajaran
los pantalones, que ellas se los bajaron mientras el revlver del ms viejo las iba
apuntando a las dos, de una a otra, como si dudara con cul quedarse. El viejo, dice
Teresa, era de bigote abundante, ojos grandes y nariz aguilea, el cutis spero como
si hubiera tenido acn o una cicatriz. Del joven slo recuerda que era flaquito y tena
el pelo liso.
El siguiente se llama Mario. Dice que tiene 28 aos, que es de Guatemala, que l y su
novia, Elsa Marlen, de 19 aos, embarazada de gemelos, apenas haban iniciado su
viaje hacia Estados Unidos cuando en el municipio de Huixtla, en el Estado de
Chiapas, Elsa Marlen desapareci. Dice que l la busc durante semanas y que,
buscndola, desanduvo sus pasos y regres a Guatemala. Que fue all donde meses
despus, y a travs de fotografas que le mand la cancillera de su pas, reconoci el
cadver de su novia. Tena las manos cortadas. La haban enterrado en una fosa
comn.
Hay ms historias, muchas ms, y todas esperan en fila para que Arel las apunte
en su libreta. La historia de un chaval de 13 aos que confiesa haber matado a un
hombre y ahora huye de vagn en vagn. La de un joven que fue violado y que nada
ms escapar de sus verdugos busc por las vas del tren el amor de una mujer para
intentar olvidar. La de un hombre llamado Donar, que se qued dormido cuando
viajaba junto a otros emigrantes en el techo de uno de esos trenes que van hacia el
Norte. Y se cay. El tren lo reclam para s, su tributo de sangre, y le cort las
piernas. Y Donar, que es hondureo y tiene un carcter dulce que es una leccin de
vida, se qued aqu, en el albergue de Ixtepec, junto a Arel, que llena libretas y
libretas con el dolor que no cesa, y junto a David, un tipo fornido y bueno que se
ocupa del difcil trabajo de proteger a los emigrantes de los que no lo son pero se
visten como ellos para robarles hasta el aliento. Y de Alejandro, un cura valiente al
que los traficantes de hombres han estado muchas veces a punto de asesinar, pero
al que Dios an no ha llamado a su lado, temeroso tal vez por la bronca que el padre
tiene preparada...
le
Porque Dios, si existe, fracasa aqu todos los das. Todas las noches.
Hay quien sostiene, con una dureza no exenta de tino, que algunas naciones
centroamericanas han sacrificado a sus ciudadanos para salvar sus economas. Al
emigrante se le presenta en sus lugares de origen como un hroe, no como una
vctima. A eso contribuye que el que llega encierra su rosario de sufrimientos y
humillaciones, tal vez por vergenza, en un cofre con siete llaves. Y el que no llega...
tambin. Slo Arel y quienes como ella no estn dispuestos a que Mxico, su pas,
siga siendo un testigo mudo del horror, se han propuesto que las organizaciones de
derechos humanos y la prensa conviertan en visible lo que hasta ahora no lo ha sido.
El dolor tan ntimo de Teresa, la furia de Mario en busca del asesino de su novia, la
El albergue est lleno esta noche. Hay rumores de que la Bestia volver por fin a
rugir. La Bestia es el tren. Aun parado y en silencio, merece un apodo tan rotundo.
Lleva dos das dormitando por culpa de un fuerte vendaval que mantiene cerrado el
puerto de Salinas Cruz. Pero al parecer el viento ya est amainando y los barcos
empiezan a llegar. El tren ser cargado y volver a pasar por Ixtepec de camino a
Medias Aguas. se ser el momento en que las decenas de emigrantes que dormitan
en el albergue, al pie mismo de las vas, aprovechen para saltar y encaramarse al
techo.
La vigilia se hace muy larga. A las tres de la madrugada, tan lejos an del
amanecer, los gallos se despiertan. Slo un rato despus, varios grupos de
emigrantes, algunos con sntomas de haber entretenido la espera tomando alcohol,
se acercan al albergue. David se coloca en la puerta. Sin ms escudo que sus buenas
palabras, los va cacheando uno a uno para evitar que entren con armas. Sentada en
una mesa de plstico, Arel les va preguntando uno a uno sus nombres, su
procedencia, si han tenido algn sobresalto en el camino. Algunos mienten, y Arel lo
sabe. No son emigrantes. Tal vez algn da lo fueron, pero luego fueron captados por
los propios carteles y pasaron de ser vctimas a trabajar para los verdugos. Son
especialmente peligrosos porque tratndose de hondureos, guatemaltecos o
salvadoreos, hablan el mismo lenguaje que los emigrantes y los hacen confiarse,
desvelar el nombre del familiar que, casi siempre desde Estados Unidos, los est
apoyando con sus dlares. Una vez que descubren quin tiene dinero, el siguiente
paso consiste en avisar a sus compinches de que en el vagn tres de la Bestia, con
sudadera roja y una gorra negra de Nike, viaja un hondureo con plata. El asalto al
tren, entonces, est cantado. Y esta noche es una de esas noches angustiosas en
que David y Arel sienten que algo sucio se est tejiendo. El techo de la Bestia no ir
slo ocupado por indefensos emigrantes a la bsqueda de un sueo.
El tren llega a Ixtepec un poco despus del amanecer. Destino: Medias Aguas. Ese
nombre
destila peligro. "Medias Aguas ya es zona de Los Zetas. Si quieren montarse
en el tren para acompaar a los emigrantes", aconseja David a los periodistas,
"intenten convencer al maquinista para que les pare en Matas Romero. Y si no les
para, trense del tren en marcha cuando aminore la velocidad. Pero por nada del
mundo sigan hasta Medias Aguas". David, aseguran quienes lo han tratado de
antiguo, no es un hombre de muchas palabras, pero las que dice son de ley. Sin
embargo, el maquinista no est de muy buenas pulgas. "En Matas Romero? Parar
all? Para qu? Ya veremos...", contesta desde lo alto de su trono de hierro.
"Usted sabe?", se anima por fin sin que medien preguntas, "que los emigrantes
nos acusan de estar coludidos con las mafias y que paramos el tren para que los
asalten? Qu barbaridad! Mire: usted mismo, si gira ese volante de hierro pintado
de amarillo que hay entre vagn y vagn, puede parar el tren. Y los asaltantes lo
saben. Que no les ayudamos? Eso dicen los emigrantes? Pues eso s es verdad,
pero qu quieren que hagamos cuando nos apuntan con pistolas y hasta con
cuernos de chivo...?".
El tren se pone en marcha. Isabel Muoz, autora de las fotos de este reportaje, lleva
meses retratando el sufrimiento, y tambin las ilusiones, de los emigrantes
centroamericanos a su paso por Mxico. Esta maana ya est montada en el techo
abarrotado de la Bestia. Ser su ltimo viaje antes de concluir este reportaje, pero
tambin uno de los ms peligrosos. Arel y David tenan razn. El tren es abordado a
ltima hora, cuando ya est en movimiento, por cuatro muchachos que levantan las
sospechas del resto. La Bestia acelera, ruge, pero ya se ha convertido en un peligro
secundario. Todos los emigrantes, y no cabe ni un alma ms en el techo, tampoco en
los reducidos espacios que quedan entre los vagones, estn pendientes de esos
cuatro muchachos. No les quitan ojo. Ni apartan sus manos de las piedras que casi
todos han ido cosechando silenciosamente en la estacin de Ixtepec por si la ruta se
tuerce. Los emigrantes tienen ante s miles de kilmetros como stos, llenos de
peligros, de amenazas.
El tren sigue hacia el Norte despus de hacer un alto en Matas Romero. Los
periodistas se bajan. Y tambin lo hacen los cuatro muchachos, confirmando con
esa sola accin que su inters no era precisamente la ruta hacia el Norte. Unos
kilmetros atrs, en el albergue de Ixtepec, Arel disfruta de unas horas de paz hasta
la
llegada del prximo tren. Cuando eso suceda, mujeres rotas y hombres
manchados de miedo le contarn que un tipo con bigote, nariz aguilea y algo muy
parecido a una vieja cicatriz surcndole la cara les oblig a desnudarse, les quit el
dinero, los apunt con un viejo revlver...
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/ ISABEL MUOZ
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