ANTHOLOGIE DE LA POSIE

II.
Le pote s'en va dans les champs ; il admire.
Il adore ; il coute en lui-mme une lyre ;
Et le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs.
Celles qui des rubis font plir les couleurs.
Celles qui des paons mme clipseraient les queues.
Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues.
Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets.
De petits airs penchs ou de grands airs coquets,
Et, familirement, car cela sied aux belles :
Tiens ! c'est notre amoureux qui passe ! disent-elles.
Et, pleins de jour et d'ombre et de confuses voix.
Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois,
Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les rables.
Les saules tout rids, les chnes vnrables,
L'orme au branchage noir, de mousse appesanti.
Comme les ulmas quand parat le muphti ;
Lui font de grands saints et courbent jusqu' terre
Leurs ttes de feuille et leurs barbes de lierre.
Contemplent de son front la sereine lueur.
Et murmurent tout bas : C'est lui ! c'est le rveur !

Les Roches, juin 1831.Victor Hugo.

Mes deux filles

Dans le frais clair-obscur du soir charmant qui tombe,
L'une pareille au cygne et l'autre la colombe,
Belle, et toutes deux joyeuses, douceur !
Voyez, la grande sur et la petite sur
Sont assises au seuil du jardin, et sur elles
Un bouquet d'illets blancs aux longues tiges frles,
Dans une urne de marbre agit par le vent,
Se penche, et les regarde, immobile et vivant,
Et frissonne dans l'ombre, et semble, au bord du vase,
Un vol de papillons arrt dans l'extase.

La Terrasse, prs Enghien, juin 1842. Victor Hugo.

 XXI.
Elle tait dchausse, elle tait dcoiffe,
Assise, les pieds nus, parmi les joncs penchants ;
Moi qui passais par l, je crus voir une fe,
Et je lui dis : Veux-tu ten venir dans les champs ?

Elle me regarda de ce regard suprme

Qui reste la beaut quand nous en triomphons,
Et je lui dis : Veux-tu, cest le mois o lon aime,
Veux-tu nous en aller sous les arbres profonds ?

Elle essuya ses pieds lherbe de la rive ;

Elle me regarda pour la seconde fois,
Et la belle foltre alors devint pensive.
Oh ! comme les oiseaux chantaient au fond des bois !

Comme leau caressait doucement le rivage !

Je vis venir moi, dans les grands roseaux verts,
La belle fille heureuse, effare et sauvage,
Ses cheveux dans ses yeux, et riant au travers.
Mont.-lAm., juin 183...

XXVIII.

Il faut que le pote, pris dombre et dazur,

Esprit doux et splendide, au rayonnement pur,
Qui marche devant tous, clairant ceux qui doutent,
Chanteur mystrieux quen tressaillant coutent
Les femmes, les songeurs, les sages, les amants,
Devienne formidable de certains moments.
Parfois, lorsquon se met rver sur son livre,
O tout berce, blouit, calme, caresse, enivre,
O lme, chaque pas, trouve faire son miel,
O les coins les plus noirs ont des lueurs du ciel,
Au milieu de cette humble et haute posie,
Dans cette paix sacre o crot la fleur choisie,
O lon entend couler les sources et les pleurs,
O les strophes, oiseaux peints de mille couleurs,
Volent chantant lamour, lesprance et la joie,
Il faut que, par instants, on frissonne, et quon voie
Tout coup, sombre, grave et terrible au passant,
Un vers fauve sortir de lombre en rugissant !
Il faut que le pote aux semences fcondes
Soit comme ces forts vertes, fraches, profondes,
Pleines de chants, amour du vent et du rayon,
Charmantes, o soudain, lon rencontre un lion.
Paris, mai 1842.
 III.

LE ROUET DOMPHALE
Il est dans latrium, le beau rouet divoire.
La roue agile est blanche, et la quenouille est noire ;
La quenouille est dbne incrust de lapis.
Il est dans latrium sur un riche tapis.

Un ouvrier dgine a sculpt sur la plinthe

Europe, dont un dieu ncoute pas la plainte.
Le taureau blanc lemporte. Europe, sans espoir,
Crie, et, baissant les yeux, spouvante de voir
LOcan monstrueux qui baise ses pieds roses.

Des aiguilles, du fil, des botes demi-closes,

Les laines de Milet, peintes de pourpre et dor,
Emplissent un panier prs du rouet qui dort.

Cependant, odieux, effroyables, normes,

Dans le fond du palais, vingt fantmes difformes,
Vingt monstres tout sanglants, quon ne voit qu demi,
Errent en foule autour du rouet endormi :
Le lion nmen, lhydre affreuse de Lerne,
Cacus, le noir brigand de la noire caverne,
Le triple Gryon, et les typhons des eaux,
Qui, le soir, grand bruit, soufflent dans les roseaux ;
De la massue au front tous ont lempreinte horrible,
Et tous, sans approcher, rdant dun air terrible,
Sur le rouet, o pend un fil souple et li,
Fixent de loin, dans lombre, un il humili.
Juin, 18

VII
Nous allions au verger cueillir des bigarreaux.
Avec ses beaux bras blancs en marbre de Paros
Elle montait dans l'arbre et courbait une branche ;
Les feuilles frissonnaient au vent ; sa gorge blanche,
O Virgile, ondoyait dans l'ombre et le soleil ;
Ses petits doigts allaient chercher le fruit vermeil,
Semblable au feu qu'on voit dans le buisson qui flambe.
Je montais derrire elle ; elle montrait sa jambe,
Et disait : Taisez-vous ! mes regards ardents ;
Et chantait. Par moments, entre ses belles dents,
Pareille, aux chansons prs, Diane farouche,
Penche, elle m'offrait la cerise sa bouche ;
Et ma bouche riait, et venait s'y poser,
Et laissait la cerise et prenait le baiser.

Triel, juillet 18...

 XV
PAROLES DANS LOMBRE

Elle disait : Cest vrai, jai tort de vouloir mieux ;

Les heures sont ainsi trs doucement passes ;
Vous tes l ; mes yeux ne quittent pas vos yeux
O je regarde aller et venir vos penses.

Vous voir est un bonheur ; je ne lai pas complet.

Sans doute, cest encor bien charmant de la sorte !
Je veille, car je sais tout ce qui vous dplat,
ce que nul fcheux ne vienne ouvrir la porte ;

Je me fais bien petite en mon coin prs de vous ;

Vous tes mon lion, je suis votre colombe ;
Jentends de vos papiers le bruit paisible et doux ;
Je ramasse parfois votre plume qui tombe ;

Sans doute, je vous ai ; sans doute, je vous voi.

La pense est un vin dont les rveurs sont ivres,
Je le sais ; mais, pourtant, je veux quon songe moi.
Quand vous tes ainsi tout un soir dans vos livres,

Sans relever la tte et sans me dire un mot,

Une ombre reste au fond de mon cur qui vous aime ;
Et, pour que je vous voie entirement, il faut
Me regarder un peu, de temps en temps, vous-mme.

Paris, octobre 18

XVI.
Lhirondelle au printemps cherche les vieilles tours,
Dbris o nest plus lhomme, o la vie est toujours ;
La fauvette en avril cherche, ma bien-aime,
La fort sombre et frache et lpaisse rame,
La mousse, et, dans les nuds des branches, les doux toits
Quen se superposant font les feuilles des bois.
Ainsi fait loiseau. Nous, nous cherchons, dans la ville,
Le coin dsert, labri solitaire et tranquille,
Le seuil qui na pas dyeux obliques et mchants,
La rue o les volets sont ferms ; dans les champs,
Nous cherchons le sentier du ptre et du pote ;
Dans les bois, la clairire inconnue et muette
O le silence teint les bruits lointains et sourds.
Loiseau cache son nid, nous cachons nos amours.

Fontainebleau, juin 18
 Sous les arbres
Ils marchaient ct l'un de l'autre ; des danses
Troublaient le bois joyeux ; ils marchaient, s'arrtaient,
Parlaient, s'interrompaient, et, pendant les silences,
Leurs bouches se taisant, leurs mes chuchotaient.

Ils songeaient ; ces deux coeurs, que le mystre coute,

Sur la cration au sourire innocent
Penchs, et s'y versant dans l'ombre goutte goutte,
Disaient chaque fleur quelque chose en passant.

Elle sait tous les noms des fleurs qu'en sa corbeille

Mai nous rapporte avec la joie et les beaux jours ;
Elle les lui nommait comme et fait une abeille,
Puis elle reprenait : Parlons de nos amours.

Je suis en haut, je suis en bas , lui disait-elle,

Et je veille sur vous, d'en bas comme d'en haut.
Il demandait comment chaque plante s'appelle,
Se faisant expliquer le printemps mot mot.

champs ! il savourait ces fleurs et cette femme.

bois ! prs ! nature o tout s'absorbe en un,
Le parfum de la fleur est votre petite me,
Et l'me de la femme est votre grand parfum !

La nuit tombait ; au tronc d'un chne, noir pilastre,

Il s'adossait pensif ; elle disait : Voyez
Ma prire toujours dans vos cieux comme un astre,
Et mon amour toujours comme un chien tes pieds.

Juin 18...
 XXVI
CRPUSCULE

L'tang mystrieux, suaire aux blanches moires,

Frissonne ; au fond du bois, la clairire apparat ;
Les arbres sont profonds et les branches sont noires ;
Avez-vous vu Vnus travers la fort ?

Avez-vous vu Vnus au sommet des collines ?

Vous qui passez dans l'ombre, tes-vous des amants ?
Les sentiers bruns sont pleins de blanches mousselines ;
L'herbe s'veille et parle aux spulcres dormants.

Que dit-il, le brin d'herbe ? et que rpond la tombe ?

Aimez, vous qui vivez ! on a froid sous les ifs.
Lvre, cherche la bouche ! aimez-vous ! la nuit tombe ;
Soyez heureux pendant que nous sommes pensifs.

Dieu veut qu'on ait aim. Vivez ! faites envie,

couples qui passez sous le vert coudrier.
Tout ce que dans la tombe, en sortant de la vie,
On emporta d'amour, on l'emploie prier.

Les mortes d'aujourd'hui furent jadis les belles.

Le ver luisant dans l'ombre erre avec son flambeau.
Le vent fait tressaillir, au milieu des javelles,
Le brin d'herbe, et Dieu fait tressaillir le tombeau.

La forme d'un toit noir dessine une chaumire ;

On entend dans les prs le pas lourd du faucheur ;
L'toile aux cieux, ainsi qu'une fleur de lumire,
Ouvre et fait rayonner sa splendide fracheur.

Aimez-vous! c'est le mois o les fraises sont mres.

L'ange du soir rveur, qui flotte dans les vents,
Mle, en les emportant sur ses ailes obscures,
Les prires des morts aux baisers des vivants.

Chelles, 18... (Jersey 20 fvrier 1854)

 IX
Jeune fille, la grce emplit tes dix-sept ans.
Ton regard dit : Matin, et ton front dit : Printemps.
Il semble que ta main porte un lys invisible.
Don Juan te voit passer et murmure : Impossible !
Sois belle. Sois bnie, enfant, dans ta beaut.
La nature s'gaie toute ta clart ;
Tu fais une lueur sous les arbres ; la gupe
Touche ta joue en fleur de son aile de crpe ;
La mouche tes yeux vole ainsi qu' des flambeaux.
Ton souffle est un encens qui monte au ciel. Lesbos
Et les marins d'Hydra, s'ils te voyaient sans voiles,
Te prendraient pour l'Aurore aux cheveux pleins d'toiles.
Les tres de l'azur froncent leur pur sourcil
Quand l'homme, spectre obscur du mal et de l'exil,
Ose approcher ton me, aux rayons fiance.
Sois belle. Tu te sens par l'ombre caresse,
Un ange vient baiser ton pied quand il est nu,
Et c'est ce qui te fait ton sourire ingnu.

Fvrier 1843.

pitaphe
Il vivait, il jouait, riante crature.
Que te sert d'avoir pris cet enfant, nature ?
N'as-tu pas les oiseaux peints de mille couleurs,
Les astres, les grands bois, le ciel bleu, l'onde amre ?
Que te sert d'avoir pris cet enfant sa mre,
Et de l'avoir cach sous des touffes de fleurs ?

Pour cet enfant de plus tu n'es pas plus peuple,

Tu n'es pas plus joyeuse, nature toile !
Et le cur de la mre en proie tant de soins,
Ce cur o toute joie engendre une torture,
Cet abme aussi grand que toi-mme, nature,
Est vide et dsol pour cet enfant de moins !

Mai 1843.
 XXVIII
LE POTE
Shakspeare songe ; loin du Versaille clatant,
Des buis taills, des ifs peigns, o lon entend
Gmir la tragdie plore et prolixe,
Il contemple la foule avec son regard fixe,
Et toute la fort frissonne devant lui.
Ple, il marche, au dedans de lui-mme bloui ;
Il va, farouche, fauve, et, comme une crinire,
Secouant sur sa tte un haillon de lumire.
Son crne transparent est plein dmes, de corps,
De rves, dont on voit la lueur du dehors ;
Le monde tout entier passe travers son crible ;
Il tient toute la vie en son poignet terrible ;
Il fait sortir de lhomme un sanglot surhumain.
Dans ce gnie trange o lon perd son chemin,
Comme dans une mer notre esprit parfois sombre.
Nous sentons, frmissants, dans son thtre sombre,
Passer sur nous le vent de sa bouche soufflant,
Et ses doigts nous ouvrir et nous fouiller le flanc.
Jamais il ne recule ; il est gant ; il dompte
Richard Trois, lopard, Caliban, mastodonte.
Lidal est le vin que verse ce Bacchus.
Les sujets monstrueux quil a pris et vaincus
Rlent autour de lui, splendides ou difformes ;
Il treint Lear, Brutus, Hamlet, tres normes,
Capulet, Montaigu, Csar, et, tour tour,
Les stryges dans le bois, le spectre sur la tour ;
Et, mme aprs Eschyle, effarant Melpomne,
Sinistre, ayant aux mains des lambeaux dme humaine,
De la chair dOthello, des restes de Macbeth,
Dans son uvre, du drame effrayant alphabet,
Il se repose ; ainsi le noir lion des jongles
Sendort dans lantre immense avec du sang aux ongles.

Paris, avril 1835.

 BEAMS
Elle voulut aller sur les flots de la mer,
Et comme un vent bnin soufflait une embellie,
Nous nous prtmes tous sa belle folie,
Et nous voil marchant par le chemin amer.

Le soleil luisait haut dans le ciel calme et lisse,

Et dans ses cheveux blonds ctaient des rayons dor,
Si bien que nous suivions son pas plus calme encor
Que le droulement des vagues, dlice !

Des oiseaux blancs volaient alentour mollement

Et des voiles au loin sinclinaient toutes blanches.
Parfois de grands varechs filaient en longues branches,
Nos pieds glissaient dun pur et large mouvement.

Elle se retourna, doucement inquite

De ne nous croire pas pleinement rassurs ;
Mais nous voyant joyeux dtre ses prfrs,
Elle reprit sa route et portait haut sa tte.

Douvres-Ostende, bord de la Comtesse-de-Flandre .

4 avril 1873.

LES SOUVENIRS
A Madame Marthe Guroult.
De nos mois denfant le lointain souvenir
Nous est fidle encore, en dpit des annes ;
Les fleurs de notre avril en vain se sont fanes,
Leurs images en nous ne se peuvent ternir.

Mais au contraire, hlas! voulons-nous retenir

De nos impressions les plus rcemment nes,
Elles seffacent vite et meurent, condamnes,
Moins anciennes dans lme, plus tt y finir.

Comme un prompt chanson qui, sans reprendre haleine,

Passe devant la coupe et la tient toujours pleine,
Le temps passe et remplit la mmoire plein bord.

Le souvenir nouveau, cest la dernire goutte

Qui sous le moindre heurt sen chappe dabord,
Tandis que la premire au fond demeure toute.

(SONNET), Par Sully Prudhomme. (1839-1907)

 LISOLEMENT

Souvent sur la montagne, lombre du vieux chne,

Au coucher du soleil, tristement je massieds ;
Je promne au hasard mes regards sur la plaine,
Dont le tableau changeant se droule mes pieds.

Ici gronde le fleuve aux vagues cumantes ;

Il serpente et senfonce en un lointain obscur ;
L, le lac immobile tend ses eaux dormantes
O ltoile du soir se lve dans lazur.

Au sommet de ces monts couronns de bois sombres

Le crpuscule encor jette un dernier rayon ;
Et le char vaporeux de la reine des ombres
Monte et blanchit dj les bords de lhorizon.

Cependant, slanant de la flche gothique,

Un son religieux se rpand dans les airs :
Le voyageur sarrte, et la cloche rustique
Aux derniers bruits du jour mle de saints concerts.

Mais ces doux tableaux mon me indiffrente

Nprouve devant eux ni charme ni transports ;
Je contemple la terre ainsi quune me errante :
Le soleil des vivants nchauffe plus les morts.

De colline en colline en vain portant ma vue,

Du sud laquilon, de laurore au couchant,
Je parcours tous les points de limmense tendue,
Et je dis : Nulle part le bonheur ne mattend.

Que me font ces vallons, ces palais, ces chaumires,

Vains objets dont pour moi le charme est envol ?
Fleuves, rochers, forts, solitudes si chres,
Un seul tre vous manque, et tout est dpeupl !

Quand le tour du soleil ou commence ou sachve,

Dun il indiffrent je le suis dans son cours ;
En un ciel sombre ou pur quil se couche ou se lve,
Quimporte le soleil ? je nattends rien des jours.

Quand je pourrais le suivre en sa vaste carrire,

Mes yeux verraient partout le vide et les dserts ;
Je ne dsire rien de tout ce quil claire ;
Je ne demande rien limmense univers.
Mais peut-tre au del des bornes de sa sphre,
Lieux o le vrai soleil claire dautres cieux,
Si je pouvais laisser ma dpouille la terre,
Ce que jai tant rv paratrait mes yeux !

L, je menivrerais la source o jaspire ;

L, je retrouverais et lespoir et lamour,
Et ce bien idal que toute me dsire,
Et qui na pas de nom au terrestre sjour !

Que ne puis-je, port sur le char de laurore,

Vague objet de mes vux, mlancer jusqu toi !
Sur la terre dexil pourquoi rest-je encore ?
Il nest rien de commun entre la terre et moi.

Quand la feuille des bois tombe dans la prairie,

Le vent du soir slve et larrache aux vallons ;
Et moi, je suis semblable la feuille fltrie :
Emportez-moi comme elle, orageux aquilons !
Lamartine

Le Vallon

Mon cur, lass de tout, mme de l'esprance,

N'ira plus de ses vux importuner le sort;
Prtez-moi seulement, vallon de mon enfance,
Un asile d'un jour pour attendre la mort.

Voici l'troit sentier de l'obscure valle :

Du flanc de ces coteaux pendent des bois pais
Qui, courbant sur mon front leur ombre entremle,
Me couvrent tout entier de silence et de paix.

L, deux ruisseaux cachs sous des ponts de verdure

Tracent en serpentant les contours du vallon;
Ils mlent un moment leur onde et leur murmure,
Et non loin de leur source ils se perdent sans nom.
 La source de mes jours comme eux s'est coule,
Elle a pass sans bruit, sans nom et sans retour :
Mais leur onde est limpide, et mon me trouble
N'aura pas rflchi les clarts d'un beau jour.

La fracheur de leurs lits, l'ombre qui les couronne,

M'enchanent tout le jour sur les bords des ruisseaux;
Comme un enfant berc par un chant monotone,
Mon me s'assoupit au murmure des eaux.

Ah ! c'est l qu'entour d'un rempart de verdure,

D'un horizon born qui suffit mes yeux,
J'aime fixer mes pas, et, seul dans la nature,
A n'entendre que l'onde, ne voir que les cieux.

J'ai trop vu, trop senti, trop aim dans ma vie,

Je viens chercher vivant le calme du Lth;
Beaux lieux, soyez pour moi ces bords o l'on oublie
L'oubli seul dsormais est ma flicit.

Mon cur est en repos, mon me est en silence !

Le bruit lointain du monde expire en arrivant,
Comme un son loign qu'affaiblit la distance,
A l'oreille incertaine apport par le vent.

D'ici je vois la vie, travers un nuage,

S'vanouir pour moi dans l'ombre du pass;
L'amour seul est rest : comme une grande image
Survit seule au rveil dans un songe effac.

Repose-toi, mon me, en ce dernier asile,

Ainsi qu'un voyageur, qui, le cur plein d'espoir,
S'assied avant d'entrer aux portes de la ville,
Et respire un moment l'air embaum du soir.

Comme lui, de nos pieds secouons la poussire;

L'homme par ce chemin ne repasse jamais :
Comme lui, respirons au bout de la carrire
Ce calme avant-coureur de l'ternelle paix.

Tes jours, sombres et courts comme les jours d'automne,

Dclinent comme l'ombre au penchant des coteaux;
L'amiti te trahit, la piti t'abandonne,
Et seule, tu descends le sentier des tombeaux.

Mais la nature est l qui t'invite et qui t'aime;

Plonge-toi dans son sein qu'elle t'ouvre toujours;
Quand tout change pour toi, la nature est la mme,
Et le mme soleil se lve sur tes jours.

De lumire et d'ombrage elle t'entoure encore;

Dtache ton amour des faux biens que tu perds;
Adore ici l'cho qu'adorait Pythagore,
Prte avec lui l'oreille aux clestes concerts.

Suis le jour dans le ciel, suis l'ombre sur la terre,

Dans les plaines de l'air vole avec l'aquilon,
Avec le doux rayon de l'astre du mystre
Glisse travers les bois dans l'ombre du vallon.

Dieu, pour le concevoir, a fait l'intelligence;

Sous la nature enfin dcouvre son auteur !
Une voix l'esprit parle dans son silence,
Qui n'a pas entendu cette voix dans son cur ?

Lamartine
 LE LIS DU GOLFE DE SANTA RESTITUTA

DANS LLE DISCHIA

1842

Des pcheurs, un matin, virent un corps de femme

Que la vague nocturne au bord avait roul ;
Mme travers la mort sa beaut touchait lme.
Ces fleurs, depuis ce jour, naissent prs de la lame
Du sable quelle avait foul.

Do venait cependant cette vierge inconnue

Demander une tombe aux pauvres matelots ?
Nulle nef en pril sur ces mers ntait vue ;
Nulle bague ses doigts : elle tait morte et nue,
Sans autre robe que les flots.

Ils allrent chercher dans toutes les familles

Le plus beau des linceuls dont on pt la parer ;
Pour lui faire un bouquet, des lis et des jonquilles ;
Pour lui chanter ladieu, des churs de jeunes filles ;
Et des mres pour la pleurer.

Ils lui firent un lit de sable o rien ne pousse,

Symbole damertume et de strilit ;
Mais les fleurs de piti rendirent la mer douce,
Le sable de ses bords se revtit de mousse,
Et cette fleur souvre lt.

Vierges, venez cueillir ce beau lis solitaire,

Abeilles de nos curs dont lamour est le miel !
Les anges ont sem sa graine sur la terre ;
Son sol est le tombeau, son nom est un mystre ;
Son parfum fait rver du ciel.
Lamartine