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Thophile de VIAU (1590-1626)

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Thophile de VIAU (1590-1626)

A monsieur de L... sur la mort de


son pre
Ode

te-toi, laisse-moi rver.


Je sens un feu se soulever
Dont mon me est toute embrase.
beaux prs, beaux rivages verts,
grands flambeaux de l'univers,
Que je trouve ma veine aise !
Belle Aurore, douce rose,
Que vous m'allez donner de vers !

Le vent s'enfuit dans les ormeaux,


Et pressant les feuillus rameaux
Abat le reste de la nue ;
Iris a perdu ses couleurs ;
L'air n'a plus d'ombre, ni de pleurs ;
La bergre aux champs revenue,
Mouillant sa jambe toute nue,
Foule les herbes et les fleurs.

Ces longues pluies dont l'hiver


Empchait Tircis d'arriver
Ne seront plus continues,
L'orage ne fait plus de bruit,
La clart dissipe la nuit,
Ses noirceurs sont diminues,
Le vent emporte les nues,
Et voil le soleil qui luit.

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Mon Dieu, que le soleil est beau !


Que les froides nuits du tombeau
Font d'outrages la nature !
La mort grosse de dplaisirs,
De tnbres et de soupirs,
D'os, de vers et de pourriture,
touffe dans la spulture
Et nos forces et nos dsirs.

Chez elle les gants sont nains,


Les Mores et les Africains
Sont aussi glacs que le Scythe,
Les dieux y tirent l'aviron,
Csar comme le bcheron,
Attendant que l'on ressuscite,
Tous les jours au bord du Cocyte
Se trouve au lever de Charon.

Tircis, vous y viendrez un jour ;


Alors les Grces et l'Amour
Vous quitteront sur le passage,
Et dedans ces royaumes vains,
Effac du rang des humains,
Sans mouvement et sans visage,
Vous ne trouverez plus l'usage
Ni de vos yeux ni de vos mains.

Votre pre est enseveli,


Et dans les noirs flots de l'oubli
O la Parque l'a fait descendre,
Il ne sait rien de votre ennui,
Et ne ft-il mort qu'aujourd'hui,
Puisqu'il n'est plus qu'os et que cendre,
Il est aussi mort qu'Alexandre
Et vous touche aussi peu que lui.

Saturne n'a plus ses maisons,


Ni ses ailes, ni ses saisons :
Les destins en ont fait une ombre ;
Ce grand Mars n'est-il pas dtruit ?
Ses faits ne sont qu'un peu de bruit.
Jupiter n'est plus qu'un feu sombre
Qui se cache parmi le nombre
Des petits flambeaux de la nuit.

Le cours des ruisselets errants,


La fire chute des torrents,
Les rivires, les eaux sales,
Perdront et bruit et mouvement ;
Le soleil insensiblement
Les ayant toutes avales,
Dedans les votes toiles
Transportera leur lment.

Le sable, le poisson, les flots,


Le navire, les matelots,
Tritons et Nymphes et Neptune
la fin se verront perclus ;
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Sur leur dos ne se fera plus


Rouler le char de la Fortune,
Et l'influence de la lune
Abandonnera le reflux.

Les plantes s'arrteront,


Les lments se mleront
En cette admirable structure
Dont le ciel nous laisse jouir.
Ce qu'on voit, ce qu'on peut our,
Passera comme une peinture :
L'impuissance de la nature
Laissera tout vanouir.

Celui qui formant le soleil


Arracha d'un profond sommeil
L'air et le feu, la terre et l'onde,
Renversera d'un coup de main
La demeure du genre humain
Et la base o le ciel se fonde :
Et ce grand dsordre du monde
Peut-tre arrivera demain.

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