Edición: Municipalidad Distrital de Sucre, Celendín, Perú

Asociación Cultural Letras Huauqueñas

Obras ganadoras y finalistas del II Concurso

Nacional de Cuento y Poesía
Huauco de Oro 2017, Perú
Huauco de Oro
Obras ganadoras y finalistas
del II Concurso Nacional
de Cuento y Poesía
Huauco de Oro 2017

Municipalidad Distrital de Sucre, Celendín, Perú

Asociación Cultural Letras Huauqueñas
 Edición al cuidado de Elmer Castillo Díaz,
Asociación Cultural Letras Huauqueñas

© 2017, Asociación Cultural Letras Huauqueñas

Celendín, Cajamarca, Perú

© 2017, de la presente edición:

Municipalidad Distrital de Sucre, Celendín, Cajamarca, Perú
Av. Nazario Chávez Nº 280, Celendín
www.munisucre-celendin.gob.pe

Diseño gráfico y edición digital: KN Editores

Jr. Chabuca Granda 104, Cajamarca, Perú
kneditores@gmail.com

Fotografía carátula de William Guillén Padilla

publicada a color en: es-la.facebook.com/WilliamGuillenPadilla

Hecho el Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú N° 2017-06121

Primera edición virtual: mayo de 2017

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida sino con
autorización escrita de las instituciones editoras.
CONTENIDO

PRESENTACIÓN.......................................................................... 10
HUAUCO DE ORO....................................................................... 12
ACTA DEL JURADO CALIFICADOR ..................................... 15

CUENTO.................................................................17

Primer Premio
NOSTALGIA FATAL
Edgar Alberto Norabuena Figueroa ............................................ 18

Segundo Premio
EL RITUAL DE LAS ALMAS
Alfredo Alcalde .............................................................................. 25

Mención Honrosa
IL CANNONE DE GUARNERIUS
Jhon Francis .................................................................................. 31

Mención Honrosa
TRAVESÍA EN STATION WAGON
Javier Farfán Cedrón ................................................................... 37

Finalista
SOMBRAS
Doan Ortiz Zamora ....................................................................... 42

Finalista
PASIÓN DE LUNA LLENA
Jhony César Ruiz Ballena ............................................................ 48
Finalista
PINTO Y PUCUNUCHO
Darwin Córdova Vásquez ............................................................ 53

Finalista
LA CÁMARA DEL TIEMPO
John Cuéllar .................................................................................. 59

POESÍA ...................................................................65
Primer Premio
CAÍDA DE UN PÁJARO EN EL MAR
Gian Pierre Codarlupo Alvarado ................................................ 66

LA CAÍDA ................................................................................................. 69
EXILIO ........................................................................................... 70
UN POEMA PARAMAR ............................................................... 71
OSCURIDAD ................................................................................. 73
SOBREVIVIENDO ........................................................................ 74
ABOLICIÓN .................................................................................. 75
TRANSFIGURACIÓN DE UNA SOMBRA ................................. 76
POEMA A UNA CONOCIDA ........................................................ 77
UN CUERPO HUMANO ............................................................... 78
MURMULLO DE VIENTO ........................................................... 79
LA CAÍDA DE UN PÁJARO ........................................................ 80

EN EL MAR .............................................................................................. 81
A LA MAR ..................................................................................... 82
SOBRE UNA OLA QUE COMBATIÓ CONTRA
LAS PIEDRAS ............................................................................... 84
HE OLVIDADO AL HOMBRE QUE NO OLVIDA..................... 85
IMAGEN DE UN OLVIDO ........................................................... 86
RETAZOS ...................................................................................... 87
SILLA ROTA .................................................................................. 88
PERDÓN DE UNA MUERTE ....................................................... 89
 PARTIDA......................................................................................... 90
EL OTRO ........................................................................................ 91
VOZ Y MUERTE ........................................................................... 92

Segundo Premio
DIARIO POÉTICO
Richard Navarro ........................................................................... 94

ORENE ........................................................................................... 96
Día onu. .......................................................................................... 97
Día eterno. ...................................................................................... 99
ERFEBOR ................................................................................... 100
Día sise. ........................................................................................ 101
Día evenu. ..................................................................................... 102
Día ceno. ....................................................................................... 103
Día etcer. ....................................................................................... 104
Querida Dariela ............................................................................. 105
RAZMO ................................................................................................... 106
Noche uno. .................................................................................... 107
Noche dos. ..................................................................................... 107
Noche tres. .................................................................................... 108
Noche cuatro. ................................................................................ 108
Noche cinco. .................................................................................. 109
Noche seis. .....................................................................................110
Noche siete. .................................................................................... 111
Noche ocho. ....................................................................................112
Medianoche, antes del otro mes. ....................................................113
BRILA ...................................................................................................... 116
Una pausa antes del almuerzo. ......................................................117
Llegando a la medianoche. ............................................................118
YAMO ...................................................................................................... 119
MADRE DE MIS ETERNOS SUEÑOS ................................................. 120
POEMA PARA SER LEÍDO CON UN ESPEJO .................................... 122
NIOJU ...................................................................................................... 124
PACHAMAMA ........................................................................................ 125
OLUJI ...................................................................................................... 129
Día cheivontio. .............................................................................. 130
Día tainitroune. ............................................................................. 133
TOSGOA .................................................................................................. 135
Un cuarto para el atardecer. ......................................................... 136
Camino a casa. ............................................................................. 137
Una oración. ................................................................................. 138
Noche toracu. ................................................................................ 139

Mención honrosa
INVOCACIÓN A LA PIEDRA CLARIVIDENTE
Paúl Mendoza Malaver ............................................................... 141

I
AVESPÍRITA ........................................................................................... 146

II
ÓOSCULUS AURLÍTICOS.................................................................... 150
III
NÚMEN ONÍRICO ................................................................................. 153

Mención Honrosa
EL AMOR HA PARIDO UNA LUZ TERRIBLE
Hilsa Rosali Rodríguez Aguilar ................................................. 162

MI FELINO INMENSO REPTIL ALADO DE FUEGO ........................ 164

PERTURBACIÓN ................................................................................... 166
NABOKOVIA ......................................................................................... 167
ARAÑAS AL AMOR .............................................................................. 168
EXPIACIÓN DE LA NIÑA NADIE ....................................................... 169
ESPERMATOZOIDE FICCIÓN ............................................................. 171
PAULA..................................................................................................... 172
VERBOS HIRIENTES............................................................................. 173
RAYOS ELÉCTRICOS DE SANGRE..................................................... 174
RESPLANDOR HIRIENTE DE ESTRELLAS TORMENTOSAS............. 175
SAPHIRA ................................................................................................. 176
LA BESTIA.............................................................................................. 178
METAFÍSICA DEL DOLOR ................................................................... 179
BALADA PARA UNA LIBÉLULA ........................................................ 180
HABITACIÓN SIDERAL DONDE AMAMOS..................................... 182
LA BORRASCOSA TINIEBLA DE TUS OJOS.................................... 183
MIOPÍA................................................................................................... 184
ES TERRIBLE ESTE REFUGIO............................................................ 185
EL AMOR HA PARIDO UNA LUZ ........................................................ 186
DESPRENDERSE................................................................................... 187
INCENDIANDO LA TRISTEZA ............................................................ 188
ABORRECER AL MONSTRUO ............................................................ 189

Mención Honrosa
CINEMA EN UN HOSTAL
Joe Carlomelvin Guzmán Rodríguez......................................... 190

ANTROPOFAGIA ................................................................................... 192

EL ORIGEN DEL AMOR ....................................................................... 193
ACEFALIA .............................................................................................. 194
CINEMA EN UN HOSTAL ..................................................................... 196
LLUVIA DE HIELO ................................................................................ 197
FOTOGRAFÍA BARRIDO PANORÁMICO .......................................... 198
INVENCIÓN DEL INFIERNO............................................................... 200
PEQUEÑO BESTIARIO ......................................................................... 201
CAVERNA ............................................................................................... 203
PARRICIDIO ........................................................................................... 204
FENÓMENOS ......................................................................................... 205
OSCURIDAD RASGADA ...................................................................... 206
LAS BRUJAS O LA DESESPERACIÓN DE LA EDAD MEDIA......... 208
IMPROVISACIÓN .................................................................................. 210
GRAVEDAD............................................................................................. 211
ALADA REPTIL DE MIL OJOS ............................................................ 212
HIJOS DE LA INCERTIDUMBRE ......................................................... 213
TÍTERES DE SANGRE .......................................................................... 215
LOBOS .................................................................................................... 216

Mención Honrosa
LA HEREJÍA DEL ESPERPENTO
Alcides Tineo Tiquillahuanca ..................................................... 217

Refracción de los sentidos ............................................................ 219

Pentagramas ...................................................................... 220
Refracción ......................................................................... 220
El brillo de la noche .......................................................... 221
Un derrumbe de esperanza ............................................... 221
Dibujando los pecados ...................................................... 222
Destetando a un cachorro ................................................. 222
El sable de la copa ............................................................ 222
Entre furia y turbulencia ............................................................... 224
Despertar sin el insomnio .............................................................. 233
PRESENTACIÓN

Palabras del Alcalde del dis-

trito de Sucre (El Huauco),
Celendín, Cajamarca, Perú,
Sr. Wilson Zavaleta Pérez, en
la ceremonia de premiación
y clausura del II Concurso
Nacional de Poesía y Cuento,
“Huauco de Oro” 2017.

SEÑORAS y señores; el dis-

trito de Sucre, El Huauco,
les da la bienvenida, en esta
ocasión, a la ceremonia de clausura y premiación a los escrito-
res ganadores y finalistas del II Concurso Nacional de Cuento y
Poesía, “Huauco de Oro”.
El año pasado realizamos el I Concurso Nacional de Poesía y
Cuento; ahora estamos clausurando esta edición del Concurso,
que apenas en su segunda versión, comienza a crecer y a expan-
dirse. No ha sido fácil su realización, pero, terminamos con la
satisfacción de haber contribuido a desarrollar este evento que
enaltece a nuestro distrito.
La identidad cultural constituye un proceso que en la actuali-
dad se encuentra muy poco atendido por parte de las autoridades.
Sin embargo, el gobierno local que me honro en presidir, se ha fi-
jado como uno de los principales objetivos, el fortalecer y promo-
ver la identidad cultural de nuestro pueblo, considerando que, en
algunos países desarrollados, la política cultural forma parte del
progreso político, económico y social que ha alcanzado el Estado,
asumiéndola como uno de los componentes más importantes, a
partir de la cual se hace viable el desarrollo integral de la sociedad.

10
 Hoy asistimos a este encuentro de voces literarias provenien-
tes de distintas latitudes de nuestro país, a celebrar la palabra y
reconocernos a nosotros mismos. La literatura se convierte, por
tanto, en una herramienta bastante útil para los pueblos porque
permite, como ahora, reunir voces y culturas diferentes, crear
debate y comunicación entre el autor y los lectores. La literatura,
como hoy lo comprobamos con orgullo, otorga importancia a
todo un pueblo que se hace conocido en sus letras, y en su gente,
y entrega al mundo su vocación artística.
Así pues, reitero, la Municipalidad Distrital de Sucre, trabaja
para fortalecer nuestra conciencia colectiva a través de la lite-
ratura, y para posicionarnos como un punto de cultura nacional
que permita, a través del arte, el desarrollo social y humano de
nuestros conciudadanos.
Nos satisface sobremanera la participación de los jóvenes en
un alto porcentaje, realizando aportes literarios y mostrando su
inspiración, el frescor, la renovación y crecimiento espiritual de
las letras.
Señoras y señores, asumimos el compromiso permanente de
respaldar y apoyar estas valiosa iniciativa cultural de la Asocia-
ción Cultural Letras Huauqueñas, en la persona de su presidente
Elmer Castillo Díaz, con el firme propósito de que este certamen
se consolide como uno de los más importantes del país; en tal
sentido, no escatimaremos ningún esfuerzo para que el próximo
concurso ratifique el éxito logrado por este certamen en su se-
gunda versión.
Finalmente, mi agradecimiento y felicitación a los organiza-
dores, auspiciadores, a la población y a todos los artistas de la
palabra que, en el Huauco, han enlazado a nuestros pueblos en
un abrazo de fraternidad cultural y literaria.
Gracias.

11
HUAUCO DE ORO

Elmer Rafael
Castillo Díaz
Presidente
Asociación Cultural
Letras Huauqueñas

LOS proyectos cultura-

les presentan dificultades
para hacerlos realidad; si
a esto le sumamos el des-
interés de las autoridades
para apoyar en su ejecución, muchos de ellos se truncan. Huauco
de Oro, ¡no se truncó! Es la particularidad exitosa de un proyec-
to cultural que se va posicionando a nivel nacional, conforme lo
demuestra la múltiple participación de escritores peruanos. Y acá
estamos, vivitos y coleando en su II Edición; acá estamos gracias
al apoyo de la Municipalidad de Sucre (gracias Wilson), el de mi
familia y muy en especial la de mis amigos, algunos presentes
en Sucre, otros, deseando que todo salga bien. Un abrazo since-
ro para cada uno de ustedes. No ha sido fácil, nuestra rebeldía
superó las dificultades y podemos decir, que sí valió el esfuerzo.
Este año superamos con creces nuestra expectativa, más de cien
participantes, cientos de trabajos, cientos de fantasías y de sueños
escritos. Los sueños y las fantasías no se destruyen sólo se crean
y por ello continúan atormentándonos para ir transformándose en
placeres que embargan el alma. Es un camino pedregoso, fangoso,
espinoso e incomprendido, sigan caminando por él. Felicitaciones
a cada uno de los participantes, de corazón.

12
 Nuestro pequeño pueblo: Sucre (El Huauco) ha comenzado
a ser reconocido culturalmente a nivel nacional e internacional.
Piura, Puno, Ancash, La Libertad, Huánuco, San Martín, etc. El
Huauco de Oro ha ingresado en los ambientes culturales del país
con una excelente aprobación. Lo he vivido en carne propia. He
recibido llamadas telefónicas de números desconocidos, de to-
das partes del Perú, día y noche, durante los cinco meses que es-
tamos impulsando el Concurso: soy fulano de tal, llamo desde…
quisiera saber lo del Concurso… felicitaciones… etc. Como
principal responsable de esta tarea, aunque me haya “chancado”
(golpeado) el dedo con un martillo, tenía que contestar de buena
manera, pues en las bases del concurso se incluyó mi número de
celular y como decimos: “caballero nomás”. Cientos de llama-
das y mensajes atendidos con la mayor caballerosidad, previa
consulta, con el jurado, para velar por la imparcialidad y la inte-
gridad del certamen.
Expongo, literalmente, una de las mejores sugerencias de un
paisano preocupado por el nivel cultural de nuestro pueblo. Des-
pués de sus felicitaciones, dijo: “¿Cuántos de nuestros alumnos
del Colegio San José o de los colegios de la provincia se han
presentado a este concurso? O es que acaso solo son foráneos y
los premios se llevan personas ya consolidadas en el mundo de
las artes. Si el objetivo es fomentar la cultura en el pueblo me
parece interesante, pero mucho más loable seria si fomentamos
en nuestros adolescentes el arte de las letras”. ¡Excelente!
El año pasado, en una de esas reuniones nocturnas bohemias,
no necesariamente baquianas, se planteó esa posibilidad. Inclu-
so le pusimos el nombre: Concurso Provincial Escolar “Alfre-
do Rocha Zegarra”, donde participarían todos los colegios de
la provincia de Celendín. Coordinamos con la UGEL que acep-
tó con todo gusto estar presente con los premios. El problema

13
surgió por el inicio del año escolar: un mes y medio para que
los profesores de literatura encaminen a las jóvenes promesas
estudiantiles en las letras, hacía imposible llegar a la fecha de
Fiesta Patronal. Este año propondremos que el concurso sea para
noviembre. Recordando que estos certámenes se logran gracias
al apoyo de autoridades y amigos. La Asociación Cultural Letras
Huauqueñas tiene la permanente disposición para colaborar con
el proyecto.
¿Que para qué sirven estos concursos literarios? De mucho.
El país cultural sabe del Huauco de Oro. La cultura peruana ha
buscado la palabra Huauco (misticismo puro) y se ha enterado
que era el antiguo nombre del hoy Sucre. Ahora saben que en la
provincia de Celendín hay un pueblo que se llamaba Huauco (te-
lúrico nombre). Y creo que de eso me siento más que orgulloso,
he llegado a amar al Huauco mucho más de los que han nacido
en él. ¿De qué sirven estos concursos?, la respuesta está en los
participantes, en ustedes que me acompañan, en los mensajes,
correos, llamadas, en la colaboración, en fin, en los ganadores.
Por supuesto, habrá siempre algún error, algunos inconvenien-
tes, los va a haber, así como los hay en los más grandes eventos
mundiales donde se destina mucho dinero; iremos corrigiéndo-
los, mejorándolos, superándolos. “Hay, hermanos, muchísimo
qué hacer”.
Huauco de Oro seguirá existiendo mientras existan ustedes,
amigos, amantes de las letras, sensibles al arte y a la cultura.

14
 ACTA DEL JURADO CALIFICADOR DEL
II CONCURSO NACIONAL DE POESÍA Y CUENTO
“HUAUCO DE ORO” 2017

Desde las ciudades de Lima, Cajamarca y Trujillo, vía Internet, se

comunicaron y debatieron los integrantes del Jurado Calificador conformado
por los señores Esteban Quiroz Cisneros, Bethoven Medina Sánchez,
William Guillén Padilla y Carlos Cabrera Miranda, con la finalidad de
seleccionar los mejores trabajos presentados al II Concurso Nacional de
Poesía y Cuento “Huauco De Oro” 2017.
La calificación se desarrolló en tres etapas distintas. En la primera se
seleccionaron los trabajos que cumplían con los requisitos establecidos en
las Bases del Concurso, quedando seleccionados 47 cuentos y 23 poemarios.
En una segunda etapa el Jurado seleccionó 8 cuentos y 6 poemarios
finalistas. En la etapa final el Jurado determinó los ganadores del certamen,
solicitando al Comité Organizador la identidad correspondiente a cada
seudónimo, obteniendo los siguientes resultados:

CUENTO
Obra Seudónimo Nombre Procedencia
Primer Nostalgia Nicucho Edgar Alberto Huaraz, Áncash
Premio fatal Norabuena
Figueroa

Segundo El ritual de las Henry Ch. Alfredo Alcalde Cajamarca

Premio almas Huamán

Mención Il Cannone de David Garrett Jhon Francis Peña Nuevo Chimbote

Honrosa Guarnerius Arévalo

Mención Travesía en Bono Beckett Javier Farfán Cajamarca

Honrosa station wagon Cedrón

Finalista Sombras Víctor Zárate Doan Antonio Cajamarca

Ortiz Zamora

Finalista Pasión de Telémaco Jhony César Ruiz Huanchaco, Trujillo

luna llena Ballena

Finalista Pinto y Wawki Darwin Córdova Tarapoto, San

Pucunucho Vásquez Martín

Finalista La cámara del Julio Denis John Alex Cuéllar Huánuco

tiempo Irribarren
POESÍA
Obra Seudónimo Nombre Procedencia
Primer Caída de un Marinero Gian Pierre Paita, Piura
Premio pájaro en el Codarlupo
mar Alvarado

Segundo Diario Poético Nicanor Richard Fredy Puno

Premio Navaja Navarro Coaquira

Mención Invocación a Beda Paul Mendoza Cajamarca

Honrosa la piedra Malaver
clarividente
Mención El amor ha Madeleine Hilsa Rosali Trujillo
Honrosa parido una luz Hanna Rodríguez
terrible Aguilar

Mención Cinema en un Emil Sinclair Joe Carlomelvin Trujillo

Honrosa hostal Guzmán
Rodríguez

Mención La herejía del Rodolfo Alcides Tineo Cajamarca

Honrosa esperpento Boulanger Tiquillahuanca

Finalmente, el Jurado felicitó a los organizadores y resaltó la calidad de los

trabajos presentados por autores de diversas regiones del país. Asimismo,
instó a la Asociación Cultural Letras Huauqueñas y a la Municipalidad
Distrital de Sucre, continuar desarrollando este evento cada año, pues ha
logrado una posición destacada entre los certámenes literarios del Perú.
Siendo las 23:00 horas del día sábado 6 de mayo, los miembros del Jurado
remitieron sus firmas digitales para suscribir la presente acta.

Esteban Quiroz Cisneros Bethoven Medina Sánchez

William Guillén Padilla Carlos Cabrera Miranda

CUENTO

17
Primer Premio

NOSTALGIA FATAL
Edgar Alberto Norabuena Figueroa
Edgar Alberto Norabuena Figueroa (Huarás, Ancash, 1978). Docente
en Lengua y Literatura, ha publicado los poemarios El grito del silencio
(1997), Itinerario de la gaviota cansada (2000) y dirige la Revista Letra
Libre. Su destacada labor creativa, ha merecido un alto número de reco-
nocimientos durante los últimos años, pues ha triunfado en los siguien-
tes certámenes literarios: Concurso “Poeta Joven de la Región Chavín”
APLIJ, Ancash (2000), Juegos Florales de la UNASAM (2003), IX Jue-
gos Florales de la Universidad Ricardo Palma (2006), Primeros Juegos
Florales de la Universidad Peruana organizada por la Universidad La
Molina (2006), II Concurso de Narrativa Breve “Identidad Ancashina”
(2006) y XIII Premio Internacional de Cuento “Carmen Báez” More-
lia-México (2006). Asimismo, fue finalista en el Concurso Internacional
de Relato Breve “Habla de tu aldea”, España (2007). Mientras que en
abril fue premiado en el I Festival de Letras del CONAJU, Perú, y en
mayo, resultó finalista del XII Concurso de Relatos Cortos “Juan Martín
Sauras”, España. Es Ganador del III concurso de relatos breves “Identi-
dad Ancashina”, de la IV Cuentatón y finalista del I concurso de relatos
breves ATINA, CHILE.
(Fuente: letralibre609.blogia.com)
 PIENSAS en ella.
Ansioso, sobresaltado, recuerdas su grito, allá lejos, por don-
de el sol rueda calcinando cordilleras e incendiando nubes y mi-
radas.
Cansado, trastabillas en tu ronda. Sacudes la cabeza para des-
enredar las ideas que se te agolpan como un huaico. Ahora sería
imposible descansar; los estragos del ataque de anoche todavía
no han cesado entre la tropa. “Ahora sería imposible”, musitas
mientras fumas.

Piensas en ella.
Eran felices antes de que llegaran con esa idea de que todo
estaba podrido y que era ya hora de cambiarlo.
Antes de que tu padre fuera martirizado: “Por representar al
sistema podrido y antirrevolucionario, camaradas” y terminara
con el cuerpo dividido a machetazos.
Mamá moriría de pena algunas semanas después. Desde en-
tonces, solo quedaron los dos con la promesa de no separarse
jamás…

Piensas en ella.
Tarde fresca. Canto de jilgueros entre los molles. Cristina y
tú vuelven presurosos a casa. Al otro lado del puente aparece un
grupo de encapuchados. Retroceden. Intentan escapar; pero, por
detrás, otro grupo les cierra el paso.
Trágico crepúsculo donde los gritos son sofocados a golpes
y empujones.
Noche fría. Canto de búhos y quejidos de zorros. Las madres
lloran al enterarse de que los terrucos han secuestrado a sus hi-
jos. Mas nadie lloró por ustedes.

20
 Piensas en ella.
El frío que se cuela por tu capote, te hace recordar que tiritas-
te toda esa noche, más que de frío, por pensamiento de la muerte
mordiéndote la carne como un perro rabioso. Durante la ardua
caminata, perdiste el equilibrio al cruzar por el waro. Caíste al
torrentoso río; nadie bajó a rescatarte. Desde los matorrales de la
ribera, moribundo, viste por última vez a tu hermana porfiando
por bajar. “¡Nicolás, Nicuchooo, hermanitooo!”
Mientras fumas con vehemencia, revisas los informes de in-
teligencia que mencionan el accionar de la columna dirigida por
la camarada Libertad. Se detallan emboscadas, saqueos y juicios
populares.
Cansado, cierras los ojos. Te la imaginas renegrida y horren-
da, levantando ferozmente el puño, gritando enloquecida y dis-
parando sin compasión al prójimo.
Abres los ojos. “Todo lo contrario a Cristina”, piensas. Niña
hermosa de tez canela, delicada y de voz arrulladora. Un pan de
Dios incapaz de hacerle daño a sus semejantes.

Lo irónico es que ahora las buscas a las dos: A la camarada

Libertad, por atacar la base contrasubversiva, anoche; y a Cris-
tina, para apagar el fuego de culpa que arde en ti desde que se
la llevaron.

Piensas en ellas.
Te fuiste a Lima. Tu padrino te ayudó a ingresar a la Escue-
la Técnica del Ejército. Sin embargo, volviste a Uchpa, ¿para
qué?...

—¡Mi suboficial! —irrumpe el reenganchado Muerte. Alar-

mado, acezante.

21
 —¡Qué pasa, carajo! —te incorporas ajustándote el cinto con
la pistola.
—¡La terruca mi sub, la terruca se está enfriando!
El sol se ha ocultado entre las quebradas. La penumbra siem-
bra silencio y tragedia en todas partes. Corren hacia el calabozo.

Te la habían traído en la madrugada. Así, encapuchada, orde-

naste que la llevaran al bote y la interrogaran.
—Tú, Muerte, trátala bien, que no piense que en el Ejército
somos maleducados.

Piensas en ellas.
—¡La terruca no aguantó tanto cariño! —el reenganchado
pone cara de niño arrepentido por una travesura.
—¡Puta mare, ya la cagaste, Muerte cojudo! —le repro-
chas—, ¿ya cantó algo?
—¡Nada, mi suboficial!
—¡Muerte huevón! —le increpas nuevamente mientras in-
gresas al lúgubre calabozo y ordenas que se quede vigilando la
puerta junto a los centinelas.

Piensas en ellas.
Sus ojos de luz fresca y celestial. Sus manos tersas y traba-
jadoras que exhibían una cicatriz en forma de cruz desde que
aprendió a desollar ovejas en la puna de Uchpa. Todo lo contra-
rio a la camarada Libertad que aún debe exhibir esa pupila de
fiera endemoniada, esas manos negras de tanto causar daño.

Unos fusiles descansan en una esquina, las polacas de los in-

terrogadores cuelgan de sus cañones. Un palo de escoba, sogas,
cables eléctricos, pinzas, un balde de agua, un cortaúñas te im-

22
piden el paso. Al otro extremo, a orillas de un haz de luz que
penetra oblicua por un diminuto ventanuco, atada a una silla,
yace inmóvil.
—¡Animales de mierda! —murmuras al ver tanta porquería.
Te asustas al imaginar lo que han hecho con tantos objetos rega-
dos por el pegajoso y nauseabundo piso.

Piensas en ellas.
Sientes su débil respiro. La desatas presuroso, pero su cuerpo
desnudo se te escurre como un pez.
En medio de un charco de sangre, ella deja de respirar des-
pués de un estertor.
Arrastras la silla hacia la luz. La rodilla que se ilumina te hace
ver un hilillo de sangre cayendo al piso.

Podría ser tu hermana. ¿Por qué no lo pensaste antes y deci-

diste cerciorarte cuando la patrulla de reconocimiento te la trajo?
Estabas tan cansado después de haberlos perseguido, que se
la encargaste a Muerte, el más veterano de la base.
—Infórmame, Muerte, no la friegues antes de que cante, ¿en-
tendido? —le gritaste luego de ponerlo a cargo.

Piensas en ellas.
—¡Animales de mierda! —les gritas a los de afuera, zollipan-
do como un niño huérfano ante la muerte, como aquella noche
junto al río.
Levantas sus manos. Una cicatriz en forma de cruz se revela,
inconfundible, en su pálido dorso.

“¡Nicolás, Nicuchooo, hermanitooo!”, recuerdas sus gritos

aquella noche en que te caíste del waro y no bajaron a recogerte

23
creyéndote muerto, aquella noche en que se la llevaron para con-
vertirla en un soldado del ejército popular. “¡Nicolás, Nicuchooo,
hermanitooo!”, los gritos resuenan en tu memoria como un huaico
que nace desde las entrañas de la quebrada y arrasa con todas tus
dudas.
El huaico trae piedras, árboles, lodo furioso que te engulle en
su caos. Entonces, una piedra, una sola piedra sale de la boca de
tu pistola y se mete en tu cabeza. Se oye el trueno letal y todo
por fin termina para ti.
Cuando Muerte irrumpe, logra verte, bajo la luz oblicua que
ingresa por el ventanuco, reposando en el regazo de la camarada
Libertad.

24
Segundo Premio

EL RITUAL DE LAS ALMAS

Alfredo Alcalde
 Alfredo Alcalde Huamán (Cajamar-
ca, 1982). Hijo de un juez de paz y de
una ama de casa. Creció en Otuzco,
a unos 11 kilómetros de la ciudad de
Cajamarca. Estudió Comunicación
en el Instituto Superior Pedagógico
Público Hno. Victorino Elorz Goico-
chea (ISPP. Hno. VEG) y Derecho en
la Universidad Nacional de Cajamar-
ca (UNC). Sus primeros escritos apa-
recieron en la sección Contracultura
del diario Panorama Cajamarquino,
en el año 2002. En 2003, obtuvo los
premios «Marca de Agua de Litera-
tura» (Facultad de Derecho, UNC)
y los Juegos Florales «Letras de Oro
Victorino Elorz» (ISPP. Hno. VEG). Su poemario «Cálido hueso», aún
inédito, ha sido publicado parcialmente en medios virtuales, como la
Edición N° LVII de la Revista Voces de España (2007), diarios locales
y libros compilatorios de literatura de Cajamarca. En 2015 publicó,
con Juvenal Vilela y Doan Ortiz, «Sin paracaídas x3», plaqueta de poe-
sía. «Cálido hueso», su poemario aún inédito, ha sido publicado par-
cialmente en medios virtuales, como la Edición N° LVII de la Revista
Voces de España (2007), diarios locales, revistas virtuales y antologías.
Desde el 2014 es profesor en la Facultad de Derecho y Ciencias Políti-
cas de la Universidad Privada Antonio Guillermo Urrelo de Cajamarca
y ha culminado estudios de maestría en Derecho Constitucional y De-
rechos Humanos en la Universidad Nacional de Cajamarca.
Ha obtenido: Primer puesto en el Concurso de poesía «Marca de Agua
de Literatura», organizado por la Asociación Marca de Agua de la Fa-
cultad de Derecho, UNC, 2003; Primer puesto en los Juegos Florales
«Letras de Oro Victorino Elorz”- 2003, organizado por el XLI aniver-
sario del ISPP. Hno. VEG, 2003; Segundo puesto en el III Concurso de
cuento “Paco Yunque”, ISPP. Hno. VEG, 2002.
 Para Danna

LÓPEZ se levantó de la mecedora donde había dormido toda

la tarde. Corrió hacia el baño, se miró al espejo: vio sus arrugas, su
rostro distinto, y resolvió —sin más— que debía regresar a Cozú.
Dos noches antes, había soñado con su infancia, con su casa y
con Isabel. En una olla, hervían los higos, la chancaca, el clavo
de olor y la canela. Fue un sueño repetido, familiar, un sueño
del cual se resistía a despertar, porque entonces su vida era más
sencilla: su madre lo bañaba en el río y él silbaba, calato y feliz,
las canciones que escuchaba, en amplitud modulada, a través de
una radio rectangular marrón.
—Visítalos que han de estar solitos. ¡Ellos te querían tanto!
Ve, hijo —le dijo Isabel, la mañana que partió.
El viaje duró catorce horas. López llegó a Cozú por la tarde.
A las cuatro y treinta —según el libro de recepción— pagó un
cuarto en un pequeño hotel del jirón Piura. Luego se dirigió al
cementerio.
En el sueño —le dijo a la policía su esposa—, López había
hecho el viaje sin ningún problema: Vestía terno negro, corbata
azul y usaba anteojos. Además, llevaba consigo un rosario.
Al atravesar el portón del cementerio, López intercambió unas
palabras con el panteonero. Esto sucedió —según un testigo—
luego de las cinco y diez, en circunstancias que el panteonero
recogía los pétalos que la gente había arrojado a los ataúdes.
Como indicios de lo que le sucedió después a López, se sabe
que la mañana que emprendió el viaje de retorno, su esposa cor-
tó rosas blancas y las acomodó al interior de una cajita triangular
de cartón.
—Una rosa para cada difunto —le indicó—. Y luego rezas
los rosarios.

27
 López planificó rezar dentro de la capilla del cementerio.
Luego de conversar con el panteonero —que también fue inte-
rrogado—, López debió buscar la capilla.
El panteonero le dijo a la Fiscalía que una semana antes, el
viernes —aseguró en su declaración—, el alcalde recién elegido
ordenó traer abajo la construcción, pero que no se preocuparan,
que sus trabajadores iban a levantar una capilla nueva, una más
moderna para las misas de cuerpo presente.
Uno de los trabajadores de la construcción manifestó que, en
efecto, ese día —cerca de las cinco y veinte— vio ingresar a un
hombre vestido de negro que llevaba rosas blancas, pero que no
comentó del asunto con nadie porque creyó ver un fantasma.
Otro trabajador dio más detalles. Dijo que el día de la desa-
parición de López, todos abandonaron el cementerio a la misma
hora —cinco y treinta—, pues el gris que teñía las nubes anun-
ciaba una torrencial lluvia esa tarde.
Las investigaciones no dieron con el paradero de López. Solo
se encontraron las rosas blancas. El caso se archivó diez me-
ses después. Pero si quieren saberlo, esto le sucedió realmente
a López:
El panteonero le dijo que era tarde para visitar el cementerio,
que a partir de esa hora era peligroso, que volviera al día siguiente.
López le aseguró que permanecería solamente unos minutos, que
por favor le dejara rezar; incluso le mostró las rosas blancas y le
habló de su viaje de catorce horas.
El panteonero recurrió al argumento que convencía normal-
mente a los turistas:
—El ritual de las almas…—dijo, pero López no lo dejó con-
tinuar. Le explicó que él había nacido en Cozú y que sabía de
memoria todas esas historias porque de niño las había escuchado
en casa.

28
 —De noche y con lluvia —le advertía siempre Isabel— los
muertos vuelven…
El panteonero no insistió. López se quedó solo.
Frente al problema del hacinamiento, confiaría en su memo-
ria para encontrar los nichos. El ejercicio consistía en ubicar,
mentalmente, las coordenadas. Bastaba con aproximarse al perí-
metro del cementerio. De niño, López había jugado a las escon-
didas con sus hermanos. Le gustaba ocultarse en los rincones
oscuros. Alguna vez se quedó dormido en un nicho, esperando
que lo encontraran.
—¡Cuándo me tomarás en serio, mocoso! —le gritó, espan-
tada, Isabel.
Si no estaban en la casa, ella los buscaba en el cementerio. Pero
Isabel no vendría por él esta vez. López debía salir por su cuenta.
«Aquí es», dijo una vez que encontró el primer nicho. Debía
ser breve. Ubicó las rosas blancas en su lugar y luego rezó, sos-
teniendo el rosario de la abuela. Antes de cada Padre Nuestro,
pedía por el alma del difunto. Luego seguían las avemarías y el
gloria Patri.
Y fue que, mientras rezaba en el cuarto nicho, alguien le su-
surró al oído:
—Es hora, debemos partir…—le dijo.
López tembló.
—No estás solo…—insistió la voz.
Podía olerse la hediondez. Afuera los perros aullaban infinita-
mente. En pocos minutos saldrían los muertos de sus tumbas, se
iniciaría el ritual.
—Debemos partir, López —volvió a decirle la voz, pero esta
vez se dirigió a él usando su nombre.
—Te lo agradezco —le dijo al panteonero—: Pensé que eras
un alma.

29
 Mientras avanzaban hacia el portón de salida, López pudo
escuchar los latidos acelerados de su corazón.
—Tranquilo…
—No te preocupes, estoy bien.
En realidad, López sentía frío. Por eso intentaba adaptar su
temperatura corporal a la del ambiente.
—¡Somos valientes, amigo! —repetía—: Todos recordarán
esta hazaña. Sabrán que es mentira lo del ritual de las almas.
El panteonero lo escuchaba atento.
Ya un poco más sereno, López dejó de escuchar sus latidos.
—Falta poco… —le dijo el panteonero—. No mires atrás.
Su temperatura siguió disminuyendo.
—Desde hoy —dijo satisfecho— seremos parte de la historia
de Cozú.
En eso lo interrumpió el panteonero:
—Al fin llegamos…
López sintió un sudor frío sobre su frente.
—¡Qué dices! —objetó—: ¿No ves que la salida está lejos
aún?
—Este es el lugar —insistió el panteonero, con voz entrecor-
tada, mirándolo de frente.
En ese instante, López reconoció a la Muerte en el rostro pá-
lido y huesudo de su acompañante. Justamente, cuando había
adaptado su temperatura corporal a la del ambiente.

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Mención Honrosa

IL CANNONE DE GUARNERIUS
Jhon Francis
Jhon Francis Peña Arévalo (Chulucanas, 1984). Psicólogo de profe-
sión. Ha publicado los poemarios “Dos Lunas” (Editorial O, Argenti-
na), y “Psicoanálisis de un poema” (Editorial O, Argentina). Muchos
de sus trabajos literarios han sido incluidos en diversas antologías y
en revistas literarias, también en sitios web como: Tinta de Poetas, Re-
vista Ombligo, Poetas del Siglo XXI, Alcorce Ediciones, entre otros.
El poemario “Dos Lunas” ha sido traducido al turco y al latín (forma
parte de la “Colección de Poesía en Lengua Muerta), editado por Pa-
mukkale Editores, Turquía, 2013. Además, ha publicado el libros de
cuentos “Hablando con la soledad” (J&M, Bolivia, 2011).
Ha sido Ganador en el I Concurso de Poemas Temáticos en la Red
Social de Poesía: “El mar” – España, 2013. Ha obtenido el Segun-
do lugar en el Sexto Concurso Internacional de Poesía “Renascentis”,
Chile, 2013; Mención honrosa en el Primer Certamen Internacional
de Literatura Infantil “Escrita por Adultos”, Argentina, 2014. Ha sido
finalista en el 4to Certamen “Picapedreros” de microrrelatos, Espa-
ña, 2014; y en la categoría Poesía del XII concurso literario Gonza-
lo Rojas Pizarro, Chile, 2014. Obtuvo Mención en Poesía en el XII
Concurso Literario Bonaventuriano de Poesía y Cuento, Colombia,
2016ñ asimismo en en Poesía y Microcuento en el Certamen Literario
internacional “Hacia Ítaca”, Argentina, 2017.
 DESPUÉS de haber tenido un maravilloso sueño en la noche
anterior, el luthier más famoso de Cremona, emprende el viaje
hacia el bosque de los violines, en Trento. Tenía que fabricar
aquel violín extraordinario que se le había revelado en sueños.
Se internó en el bosque buscando la picea perfecta, como si se
tratara de la Piedra Filosofal o el Santo Grial. Fue dando golpes
a los árboles con el puño y cada picea tenía un sonido muy di-
ferente, algunos eran de sonidos agudos y altos que producían
ecos casi interminables, otros eran de sonidos graves y de baja
frecuencia. Se obsesionó buscando aquella madera que emitía
hermosos sonidos que había escuchado salir del violín soñado;
perdió hasta el sentido del tiempo. Algunos lutieres, que también
andaban buscando madera, lo habían visto vagar con la mirada
perdida por entre los árboles; al reconocerlos, les preguntó:
—¿Qué día es hoy?
—Es viernes de San Clemente —respondieron asombrados
y agregaron—: Maestro, ha pasado más de un año que usted ha
desaparecido de la ciudad para buscar madera.
—Todavía no encuentro —murmuró a la vez que desaparecía
como fantasma.
—¡Maestro Guarneri! ¡Maestro! ¡Maestro!… —por más que
quisieron retenerle, no pudieron.
Se quedó inmóvil y de pie al verse en el reflejo del lago, que
se encontraba en medio del bosque; lucía un aspecto apático y
esquimal, tenía el cabello largo y la barba poblada, las manos
estaban cubiertas de gruesos callos que parecían pequeñas pie-
dras. Sintió haber desperdiciado la vida en un sueño absurdo, el
vació existencial lo lleno de rabia y comenzó a tirar piedras al
reflejo, su imagen se fulminó con el vaivén violento de las olas.
Arrojaba piedra tras piedra y una de ellas fue a parar al fondo
del lago, entonces surgió un hermoso sonido nunca antes escu-

33
chado. Se detuvo bruscamente ante esta revelación y lanzó otra
piedra al mismo lugar, de la profundidad volvió a emerger ese
mágico sonido; daba la impresión de haber sido ocultado por un
milenario arcano. Aquel sonido era el mismo que escuchaba en
sus sueños. Sin más que esperar, se zambulló para descubrir el
origen de la melodía.
Salió del lago cargando un trozo de madera, las medidas eran
exactas para hacer un solo violín. Al golpearlo con el puño ca-
lloso, comprobó que era verdad: era el sonido que había estado
buscando.
El luthier Giuseppe Guarneri, regresó a casa después de dos
años. Encontró a su amada enferma de gravedad y renunció a la
fabricación del violín, porque se sentía culpable. Sin embargo,
su amada lo motivó a retomar el proyecto, alegando que quería
escuchar aquella melodía del violín que tanto predicaba en sus
promesas.
Pasó meses trabajando en el taller sin descansar, hasta que, por
fin, lo había conseguido; solo faltaba pintarlo. Cuando fue a dar
las buenas noticias a su mujer, la encontró sin vida sobre la cama
que tenía un charco de sangre: la enfermedad había ganado. Se des-
plomó con todo violín sobre el cuerpo de su amada. Al recuperar-
se pegó un grito desgarrador y los ojos se inundaron de lágrimas.
Después de haberse tranquilizado, levantó el violín por el mástil
que estaba sobre el cuerpo que yacía inmóvil; al darse cuenta que
se había manchado con sangre, descubrió que era el color perfecto
para el violín. Ahora su amada viviría en el violín y en la música.
Desangró el cuerpo y mescló la sangre con otras sustancias,
creando un nuevo color lleno de alquimia. Luego pintó el violín,
convirtiéndolo en el más hermoso que ningún luthier podría su-
perar. Además, adhirió en el interior una etiqueta de fabricación
con su nombre en latín: Guarnerius.

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 Le dio cristiana sepultura en una bella tumba y tocó el violín
para ella, tal como lo había deseado. Los que acompañaban en el
entierro, se maravillaron al escuchar aquella hermosa melodía.
El gran luthier de Cremona, supo que el violín era demasiado
para él, y que no era suficiente para cumplir el deseo de su ama-
da. El rumor sobre el bello violín llegó a oídos de grandes mú-
sicos, quienes ofrecieron comprárselo por cantidades enormes
de dinero, pero él se negaba, solamente les permitía tocar una
melodía, con la condición que tocaran en la tumba de su mujer.
Cada día llegaban concertistas talentosos, pero ninguno era
digno de aquella pieza de arte. Nadie podía convencer a Guarne-
ri; él quería escuchar aquella melodía que había soñado. Tuvie-
ron que pasar muchos años para que el sueño se cumpliera como
una profecía. Giuseppe Guarneri ya no fabricaba ningún tipo de
instrumento; se había retirado desde cuando murió su esposa.
Un músico llegó a tocarle la puerta a la medianoche; Guar-
neri lo rechazó, cerrándole la puerta en la cara. Desde afuera, el
músico dijo que había venido por la revelación de un sueño, que
trataba de un violín que se llamaba: “Il Cannone de Guarnerius”.
Al escuchar esto, Guarneri aceptó atenderlo y, cuando el extraño
visitante terminó de contarle todo, concluyeron que los dos eran
los elegidos.
Fueron a la tumba de su amada. El extraño visitante de
vestimenta oscura, comenzó a tocar el violín con una maes-
tría extraordinaria, dejando fluir aquella melodía que Guarneri
había estado esperando. El músico era alto y delgado, daba
la apariencia de estar enfermo; pero, cuando tocaba el violín,
emanaba una fuerza y energía descomunal. Guarneri le obse-
quió el violín al misterioso músico, argumentando que ambos
eran dignos de pertenecerse. Además, había cumplido con la
promesa a su mujer.

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 Cuando el músico se despidió, llevándose el violín, Guarneri
le preguntó por su nombre al verlo desaparecer en la oscuridad.
—Niccoló Paganini —respondió una voz débil y aguda.
Guarneri sabía que no se equivocaba: era el nombre del vio-
linista del Diablo.

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Mención Honrosa

TRAVESÍA EN STATION WAGON

Javier Farfán Cedrón
Javier Farfán Cedrón. Nació en Trujillo. Cursó estudios primarios y
secundarios en Cajamarca. Becado en 1987 por el American Field Ser-
vice (AFS) en calidad de Embajador Intercultural (New York, EEUU).
Graduado en 1994 en Administración de Empresas, Economía y Lite-
ratura Inglesa, por Flager College, Saint Augustine, Florida (EEUU).
En 2001 obtuvo una maestría en Administración y Organización, por
University College Dublin (Irlanda). Desde 2001 hasta 2007 residió y
ejerció su labor profesional en Cajamarca, donde también combinó el
teatro y la ficción. Desde 2007 hasta mediados del 2011 vivió y trabajó
en Denver, Colorado (EEUU), continuando con su oficio de escribir.
En la actualidad reside y trabaja en Cajamarca.
Ha sido Ganador del Primer Concurso de Cuentos Universidad Priva-
da del Norte, Cajamarca, con su cuento Claro de Luna, 2004.
Ha publicado En el Reino del Sol Moribundo, 2011; y Claro de
Luna, 2004.
(Fuente: cajamarca-sucesos.com)
 LO peor fue verla tapar y destapar a mi niña mientras el sta-
tion wagon avanzaba por la carretera flanqueada de arenales. La
cubría y la descubría y le ajustaba la frazada a cuadros y le pal-
paba todo el cuerpecito. Le tocaba los pies, el pecho y los brazos;
se detenía en la barriga esperando que suba y baje y cuando no
bajaba ni subía la palpaba de nuevo, y mordiéndose los labios,
pujando y resoplando, le peinaba el cerquillo negro con la yema
de los dedos.
Eso fue lo peor: ver a mi mujer acuclillada en la maletera del
station wagon llevando a mi niña tirada sobre el piso de metal.
Aquella mañana mi mujer había cubierto esa maletera con una
jerga de burro que encontró colgada en la pared del corredor de
la casa de campo. Luego mi mujer había entrado a la habitación a
sacar a mi hija, la cambió de ropa hija y le puso sus sandalias de
cuero desgastado y la levantó como si no hubiera querido desper-
tarla, colocando su cabecita sobre su hombro. Había insistido en
cubrirla con aquella frazada gruesa. Para el frío del camino, me
había dicho ajustando los dientes y mirándome como boxeador
entre las cuerdas. Al entrar ella al auto olí un tufillo a sal reseca
emanando de su piel deshidratada por las lágrimas. Ahora, dentro
del station wagon que avanzaba como oruga, calculé que llega-
ríamos al final del siglo mientras viento y arena entraban por las
ventanas nublándome la vista.
Le pedí a mi mujer que ya no la tocara y sólo me miró largo
rato. En sus ojos no había ni reconocimiento, ni cansancio, ni
sed que yo pudiera, ni quisiera aplacar. Porque cuando cruzas el
desierto al mediodía no piensas en el otro. No. Sólo ansías salir
de esa trinchera donde la borrasca de arena te ha arrastrado. Mi
mujer mirándome y el traqueteo del motor del wagon cargando a
nuestra hija amortajada en una frazada sonaba como marcha fú-
nebre compuesta por un músico sordo de manos estiradas sobre

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los timbales sintiendo con las yemas de los dedos las vibraciones
de cueros viejos, roncos y resignados.
Y la noche cayó. Y entrábamos a la sierra en la oscuridad de
una carretera no más ancha que una vereda y el chofer preocupa-
do por el faro izquierdo robado de su auto, si me agarran condu-
ciendo con sólo una luz me va mal, maestro, jodido conducir sin
faro, es como ver a medias, no cree, decía y entrecerraba los ojos
fijos en la carretera, ni más estaciono frente a un burdel, maes-
tro, ni más, ni más, ni más, decía. Avanzábamos en la oscuridad
con un faro, y el chofer “ya nos jodimos. Ahora sí, jodidos, más
jodidos no podemos estar, se acaba la gasolina,” pero yo sólo
imaginaba a mi mujer atrapada en la oscuridad del wagon apre-
tando los dientes como la madrugada de ese domingo cuando
escuchaba a mi niña diciendo muy quedo, avergonzada, que ya
no lloro soy fuerte, que mira mamá, no lloro. Y yo pensando en
el sábado cerrando con luz mansa viendo a mi niña caminar jun-
to a la cerca recogiendo flores. Caminaba con un pie descalzo,
cabeza baja, sosteniendo flores en una mano, sandalia en otra. Se
sentó junto a mí en la banca del patio y me dijo al oído no vaya
a escuchar mi mamá, una espina papá, en mi pie. Puso las flores
sobre la banca, les quitó las últimas hierbas, reclinó su cabecita
sobre mi brazo y durmió. Después, mi mujer me despierta gri-
tando domingo tres de la madrugada y la veo cabellos revueltos
colgando sobre su rostro, arrodillada al costado de la cama de
mi niña, buscando ayuda en la cara pálida imberbe de mi pri-
mo estudiante de medicina visitándonos desde Alemania, quien,
ojos vidriosos y manos temblando, miraba boca abierta a mi hija
quién, empapada en vómito y sudor, aullaba como perro con ve-
neno dentro. Mi primo, de cara de futuro médico pobre pero
honrado se pegó a la pared cuando comenzaron los correteos por
la casa, mientras mi niña, ojos agrandados y parpadeando, labios

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azules y manos frías y ceño fruncido, estiró su brazo descubier-
to, me cogió de la mano y me dijo muy lento, flores, sin hierbas,
para mamá, no duele ya, la espina. Frunció los labios, luego los
relajó y, como si se hubiera acordado de una broma buenísima,
se quedó sonriéndole a mi mujer.
Ahora el wagon se trepaba por la carretera cortada al filo de
las montañas mientras yo imaginaba la luz de alguna casa de
adobe, pestañeando allá, abajo, en el valle profundo como una
vena. En aquel negror, wagon reptando, recordé el día cuando
mi abuelo me llevó a conocer su potrero cruzando un camino
angosto como un hilo bordeando un barranco desde donde los
árboles se veían azules. La mula que montaba yo se había roto
una pata delantera; plantada como un roble en medio del ca-
mino abría y cerraba los ojos, botaba aire por la nariz y movía
la cabeza de arriba abajo. Mi abuelo le cubrió la cabeza con su
poncho, le susurró al oído y la fue jalando como a un sonámbulo,
guiándola hasta llegar al valle. Al costado de un sauce la mula se
desplomó sobre la hierba resoplando debajo del poncho. Eso fue
cuando yo era niño y no conocía de caminos. Pero ahora en esa
noche mientras el wagon llegaba a su destino me vi años atrás
quitándole el poncho a la mula que, cabeza gacha, olía la hierba,
mientras yo oía a mi abuelo cargando su carabina. Pero ahora,
en esa noche, escuchaba a mi mujer tumbada junto a mi niña,
cantándole, diciéndole al oído que ya llegábamos, que estába-
mos cerca. Y entre los susurros de mi mujer rebotando dentro del
wagon nunca me había sentido más ciego y perdido como cuan-
do descubrí, desde la serpiente carretera, las luces de la ciudad
acercándose como procesión en la noche.

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Finalista

SOMBRAS
Doan Ortiz Zamora
Doan Antonio Ortiz Zamora. (Cajamarca, 1988). Estudió en la Uni-
versidad Nacional de Cajamarca. Ha publicado el poemario “Gotas de
Fuego” (2007).
Ha sido considerado en el 2009 en el Festival de Narradores Jóvenes
del Perú. Ha escrito los libros de Poesía: Estribor, Ciudad Abismo,
Tardío Averno. Ha obtenido, en el 2016, la mención honrosa en el
Premio Nacional de Poesía Huauco de Oro.
Ha participado en diferentes ediciones del Festival Internacional de
Poesía “El Patio Azul”. Ha obtenido el primer puesto en el Premio
Garrido Malaver 2016 en las categorías de Poesía y Cuento.
Ha obtenido la mención honrosa en el Concurso “Noé Delirante” en el
Festival del Libro de Trujillo, 2016. Ha obtenido la mención honrosa
en el Primer Concurso Nacional de Micro ficción Historias Mínimas
del diario El Comercio.
 EL silencio suele ser un animal en cautiverio, una fiera de vo-
races instintos, cuando uno se encuentra dentro de un cuarto pol-
voriento, acostado sobre un mueble, con la mirada hacia el cielo
raso y la tendencia de que el reposo es un estado cuadripléjico de
muy rutinarias costumbres. Recuerdo una luz simple pero pro-
funda y la voz de Daniela, como un abismo donde se ha ocultado
algún secreto y es imposible su decodificación. No pienso mover
ninguna de mis extremidades (estoy en proceso de ser un mueble
más en la habitación). Daniela, Daniela y nuevamente Daniela,
sus historias sobre sombras, sobre sombras tomando el té, sobre
sombras posando para algún fotógrafo que, estrictamente, tiene
que ser una sombra; sombras caminando al borde de las azoteas,
sombras en el metro discutiendo sobre alguna conversación don-
de temo que el sol no sea el principal actor; sombras en movi-
miento acostadas en las paredes, alejándose de otras sombras,
acercándose a otras sombras, sombras reunidas en el ascensor,
sombras en los sótanos. Recuerdo que un buen día me presentó
a una sombra. Riel era el nombre de este singular ser, en todo
caso el nombre que usaba Daniela para nombrar a esta sombra.
Riel era reservado, se comportaba de una manera diferente a las
demás, ese detalle enorgullecía a Daniela. Siempre platicábamos
los tres, en realidad Riel nos observaba todo el tiempo, era una
especie de detective privado, a decir verdad muy privado. Da-
niela preguntaba a Riel su opinión sobre algún tema en el que
debatíamos, pero esta sombra, fiel a su estilo, exageraba en ser
una sombra y no dejaba de observarnos. Todo el tiempo estaba
allí, observándonos, no dejaba escapar la más mínima distrac-
ción. Éramos su flanco, y ella era un francotirador obsesionado
en nosotros, que no se había decidido aún disparar. En cualquier
momento seríamos víctimas de su obsesión. Lo más sensato se-
ría salir corriendo con Daniela, cruzar el último puente de al-

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guna ciudad, la última estación de tren, de alguna otra ciudad,
hasta deshacernos por completo de ésta tan compleja sombra
de actitudes muy simples. Hemos aprendido a estar siempre los
tres, al principio ha sido como tener que leer todas las instruccio-
nes de algún artefacto nuevo, que algún día uno decide comprar
por solo capricho y no por necesidad. Las instrucciones han sido
complicadas, nos hemos regido a ellas estrictamente (me rehu-
sé muchas veces, pero todo fue en vano); luego, como un bote
que lleva algún rio caudaloso, nos hemos adecuado, bueno me
he adecuado, Daniela siempre se sentía segura y cada vez más
entusiasta por el asunto de la convivencia con dichosa sombra.
Cuando Daniela mira a sombras ocultas en los rincones de
algún parque, en los pasadizos del hotel donde vivimos, en las
tiendas de instrumentos, mira a Riel como una madre se siente
orgullosa de su hijo por hacer lo correcto, luego su mirada se
proyecta en mi rostro, y busca algo como si ya lo hubiera encon-
trado pero no entiende por qué lo encontró; yo frunzo el ceño de
inmediato y con ese gesto tan perdido pero sublime de entendi-
miento, trato de explicar razones que ella no podría entender,
porque yo tampoco las entiendo, pero trato de no pensar en ellas,
porque nunca quiero entenderlas.
He visto muchas sombras estos últimos dos años, las he visto
de todas las formas posibles: delgadas, dobladas, robustas, en-
cogidas, alargadas, dando brincos desde las azoteas, intentando
suicidarse, luego caen (si la palabra es adecuada para su me-
tabolismo) al suelo. Vuelven a subir a la misma azotea, es una
secuencia de esperanza combinada con resignación en un solo
frasco. Es genial. Otras se quedan inmóviles, con éstas me he
identificado en varios pasajes de mi vida. Por ejemplo, las que
me parece más curiosas y extrañas son las que suelen estar en las
ventanas de los edificios, observando a los gatos.

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 Observar sombras crea un contacto directo con una aparente
realidad, para algunas ridículas, para otros fascinantes, para mí,
¿qué puedo decir? Una obsesión forzada tal vez. O alguna vieja
manía que siempre he tenido, y ahora la estoy descubriendo con
el transcurrir de su brusco funcionamiento. Es agradable sen-
tir ese contacto las primeras horas, luego se vuelve el trámite
de alguna enfermedad cuyos antecedentes son borrosos y no se
tiene ningún registro clínico de otros pacientes. Me ha causa-
do mucha curiosidad, el comportamiento de un grupo de som-
bras. Éstas recorren toda la ciudad en grupo, con gran agilidad,
y muestran como si estuvieran encapsuladas por alguna materia
creada por ellas, no tienen contacto con nadie más, es como si
estarían atrapadas, o peor aún condenadas a una travesía infinita.
Las he perseguido por días a estas sombras, he permanecido en
las estaciones de tren y del metro como un demente, esperando
encontrarlas. En dos ocasiones traté de capturarlas con bolsas de
papel y descubrí que las sombras temen a este tipo de bolsas. Mi
observación exhaustiva me ha llevado a ser un experto de mane-
ra empírica de estos seres.
Daniela quedó aterrada con mi obsesión por las sombras, asu-
miendo que ella fue un gran detonante en todo este tema. ¿Quién
entiende a Daniela? Ni siquiera Riel, su fiel escudero. ¿Quién
me entiende? Riel podría ser, pero su cultura religiosa, no le deja
expresarse. Desde su alejamiento producto de mis manías, lo
único que ha logrado es creer más en las sombras y en su com-
portamiento que ella.
Ahora comprendo a la mayoría de sombras, entiendo que
comprender es la causa de solo seguir sus reflejos y alteraciones
que ellas sufren, al igual a las que yo adolezco. Mi rutina cambió
mucho desde que pude atrapar a todas esas sombras extrañas en
mi bolsa de papel. Pero algo muy extraño pasó, todo no salió

46
como yo desde el punto de mis aspiraciones y reflejos debería
haber sucedido. Permanezco mirando el cielo raso todo el tiem-
po, y pensando en Daniela.
Soy una sombra, pero no de las extrañas, soy una peculiar y
muy original sombra inmóvil.

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Finalista

PASIÓN DE LUNA LLENA

Jhony César Ruiz Ballena
Jhony César Ruiz Ballena (Huamachuco, 1976). Estudió educación
en la Universidad Nacional de Trujillo, en la especialidad de Lengua y
Literatura. Ha publicado “Nuestro mejor amigo y otros relatos” (2011)
y “Para siempre en nuestra memoria y otros cuentos” (2012). En el
2010 fue distinguido en el “VII Concurso Internacional José Eufemio
y Lora & Juan Carlos Onetti” y en el “I Premio Nacional de Cuen-
to Escrito Ciudad de Huamachuco”. Su novela inédita “Entre varios
fuegos” fue finalista en el “I Concurso Internacional de Novela Corta
Mario Vargas Llosa” (2012). Ha obtenido el “Premio Nacional de Poe-
sía 2015”, organizado por el Club de Leones. Ha publicado los libros
“Literatura” (2015) y “Lenguaje” (2016), para el nivel preuniversita-
rio. En diciembre del 2015 publicó su poemario Ausencia incompleta.
Sus recientes publicaciones son: Eros (cuentos de amor y erotismo),
Breves lecciones (microficciones) y El horizonte pierde su luz (poe-
mas de amor). Actualmente, es docente de Comunicación y Literatura
en diversas academias preuniversitaria de Trujillo.
 CUANDO el crepúsculo perdió su última luz, la luna llena
apareció detrás de la cumbre más alta del cerro Huaylillas. Se
detuvo un buen rato alumbrando la superficie rocosa y verdusca
del cerro. Después se fue elevando hasta detenerse en el centro
del firmamento.
La mujer cerró bien todas las puertas. En la tarde, mientras
arreaba las ovejas al corral, sintió que alguien la espiaba desde
las zarzas que rodeaban la casa. Cuando al anochecer miró por
la ventana, percibió la luz de un par de ojos entre la oscuridad
del camino. Su cuerpo palpitaba, su piel palpitaba. Sus senos es-
taban despiertos y sus pezones quedaron erguidos como para el
amor. Sentía un poco de calor. Se quitó las polleras y la chompa.
La opaca luz de la lámpara se reflejaba en su blusa plateada y
en sus muslos blancos. Hasta su habitación llegaba el rumor de
los eucaliptos del corral. Las hojas susurraban un extraño canto.

* * *
El pishtaco vio una casa de paredes de piedra y techo de tejas.
Era la más cercana al cerro Huaylillas, pero la más solitaria.
Hace tiempo no había probado carne humana. Los últimos me-
ses se alimentó de culebras, lagartijas y sapos. Había trepado
hasta la parte más alta del cerro. Desde arriba pudo contemplar
el paisaje más hermoso: retazos verdes o amarillos, el humo sa-
liendo de algunas casas lejanas, pocos ríos descendiendo su ca-
mino por la tierra escarpada.
Escondido tras las rocas, detrás de los escasos eucaliptos y
zarzas, descendió hacía la casa. A lo lejos, solo pudo ver la si-
lueta de una mujer. Esto intensificó su apetito. Recordó el último
cuerpo de mujer que devoró. Sintió un placer extraño mientras
con la boca desgarraba los senos de su víctima. Cuando despe-
dazó los muslos y las caderas, notó que un extraño calor se erizó
entre sus piernas.

50
 Se escondió atrás de las zarzas que rodeaban la casa. Sus ojos
acecharon a la mujer: la vio barriendo el corredor, limpiando los
barrotes de las ventanas, entrando y saliendo de la casa. Sospe-
chó que estaba sola. Únicamente esperaba la plena sombra de la
noche…

* * *
La mujer apagó la lámpara y se acostó. No se arropó con
la frazada porque aún sentía calor. Esperó el sueño. Mientras
esperaba recordó una tarde lluviosa de abril. La tarde tenía un
firmamento despejado y el sol era un puño de fuego. Se protegió
bajo la sombra de un frondoso eucalipto. Desde allí se veía la
laguna donde dejaban sus aguas los manantiales que descendían
del Huaylillas. Al poco rato vio que un joven desconocido llegó
hasta la orilla. Se quitó la ropa y se sumergió en el agua platea-
da. La mujer sintió sus pechos turgentes y un chispazo de fuego
descendió por su vientre…
No pudo recordar más porque el sueño cerró sus ojos y detu-
vo su memoria.

* * *
El pishtaco espió por la ventana. Solo se oía la respiración
suave de la mujer. Las puertas estaban muy atrancadas. Trepó
la pared y levantó algunas tejas. La luna alumbraba con su luz
blanca. La silueta musculosa, desnuda y juvenil descendió a los
interiores de la casa.
El hombre entró a la habitación. Entre la oscuridad, pudo apenas
ver la silueta dormida de la mujer. Alzó el machete para cortarle la
cabeza, pero un olor nuevo inundó su respiración. La luna llena ya
estaba en el otro extremo del horizonte y su luz entraba libremente
por la ventana. Pudo ver el cuerpo casi desnudo de la mujer…

51
 * * *
La mujer, entre sueños, sintió que desgarraron su blusa. Se
despertó. Un cuerpo musculoso, varonil, excitado, cubrió su
cuerpo. Sus senos crecieron y quedaron como dos naranjas
apetecibles a la boca. Primero se defendió. Empujó al hombre.
Pero después su cuerpo sintió la necesidad de no alejarse del
otro cuerpo. Se quedó quieta, asombrada. Dejó que entrara en-
tre sus piernas, dejó que profundizara en su pubis. Se sujetó al
cuerpo del hombre. Eran dos cuerpos juveniles entrelazados, ex-
perimentando la primera pasión de la piel. Sus gemidos y movi-
mientos bruscos se confundieron entre la claridad de la luna y el
silencio. Ambos terminaron en el mismo gemido, en el mismo
temblor…

* **
El pishtaco quitó el cerrojo de la puerta y salió. No tenía ga-
nas de devorar personas. Quería quedarse junto la mujer para
siempre. Pero tenía que cumplir su destino: escondido entre los
bosques y punas, solitario caminante de las cordilleras andinas,
siempre tras el sabor agradable de la carne humana…

52
Finalista

PINTO Y PUCUNUCHO
Darwin Córdova Vásquez
Darwin Córdova Vásquez (Tarapoto, 1981). Ingeniero agrónomo, es-
critor, poeta y artesano en esculturas orgánicas con tallos y raíces. En
el año 2015, quedó finalista y en el 2014 ganó el segundo lugar en el
concurso regional de cuentos “Amazonía Ancestral”, convocado por la
Cámara de Comercio y editorial Trazos de la ciudad de Tarapoto. En el
2011 ocupó el Primer Puesto en Poesía y Segundo en Investigación en
el Concurso “Nuestra Palabra”, convocado por el Gobierno Regional
de San Martín.
Ha publicado: El cuento “Yaku, la gotita que recorrió el mundo”; el
libro de poesía ecológica “Gritos del bosque y otros versos”; el libro de
investigación “Experiencias de una agricultura tradicional campesina
en el cultivo del frejol (Phaseolus sp.) y otras leguminosas de grano, en
el distrito de Tres Unidos – San Martín”, y otros escritos en diversas
antologías peruanas.
Cuenta con varios libros inéditos en narrativa y poesía. Pertenece al
Centro Cultural ReZistencia.
 JADEANTE, empapado de valor y sangre, trataba de man-
tener la cabeza erguida, resistiendo estoicamente los picotazos
y patadas de otro elegante ají seco, quien también pretendía li-
brarse de aquel infundado combate. La algarabía reinaba en las
tribunas, desde donde los acalorados apostadores y dueños de
los gallos intentaban infundir valor a los luchadores, gritándoles:
—¡Vamos cholo! ¡Mete cacho! ¡Patea, Pinto!...
—¡Así, así, así! ¡Sigue cholo! ¡Salta Pucunucho!...
Pinto era el nombre de aquel lánguido plumífero que estaba
a punto de hundir el pico en la arena; pero valerosamente resis-
tía, al parecer tenía afectado el ojo izquierdo, y la sangre fluía
sobre su brillante plumaje. El otro gallo llamado Pucunucho
cojeaba y, extremadamente exhausto, se esforzaba en propi-
nar una débil patada, triplicando el tiempo y esfuerzo para dar
la siguiente; transcurrido cuantiosos minutos, ambos estaban
muy lastimados, pero, según el criterio de algunos eufóricos
aficionados, aquellos gallos todavía tenían mucho que brindar
en el ruedo. A pesar de haber excedido el tiempo reglamentario
de pelea, el elocuente juez consultó a los dueños de los gallos
sobre el destino de la misma, éstos, apelando a un corto silen-
cio e intercambio de miradas, concertaron que la riña continua-
ra; entonces, se multiplicaron las apuestas y la algarabía siguió
reinando en el lugar.

Corría mucho dinero en las apuestas, era el último encuentro

de la noche donde se enfrentaban los mejores representantes de
tradicionales y prestigiosos galpones, ya antes el gran pollón o
premio mayor, lo había ganado un desconocido aficionado cuyo
gallo derrotó a su rival en cuarenta segundos; el desenlace estaba
echada a la suerte de cada plumífero. Pinto reaccionó de la nada,
levantó la cabeza con destreza para conocer la ubicación de su

55
oponente y de un salto logró incrustar una de sus filudas espuelas
bajo el ala de Pucunucho, quien también saltó como nunca, tratan-
do de aliviar el agudo dolor. Las plumas de ambas aves estaban
húmedas y teñidas de sangre cual vino tinto que embriagaba a la
muchedumbre.
Ambos gallos ganaron sendos combates en otras ciudades an-
tes de encontrarse en este coliseo; en el traspatio, algunas aves
que recuperaban fuerzas observaban nerviosas por los intersti-
cios de sus jaulas, mientras otras que murieron luchando, ya her-
vían en olorosos caldos. En el ruedo, los gallos levantaban las
alas en ademán de abrasarse tratando de mantener el equilibrio
y no caerse, pero al ceñir sus febriles cuerpos, se aquietaron;
los aficionados enmudecieron, el juez se acercó sutilmente para
separarlos, y nuevamente cada dueño incitó a retomar la pelea.
Desfilaban minutos tensos, los aficionados ardían elevando el
volumen de sus comentarios, el nervioso juez intentó definir la
pelea sin que su criterio convenciera a los demás, y el bullicio se
desató nuevamente. En las tribunas, las discusiones acaloradas
dieron paso a los golpes, confundidos todos, convirtieron el co-
liseo en un improvisado ring de boxeo. Algunos pedían la anu-
lación de las apuestas; sin embargo, otros proponían una nueva
pelea con otros gallos, sin aterrizar en acuerdos salomónicos
continuó el desorden.
En medio de la aturdida multitud, alguien advirtió que los
dueños de Pinto y Pucunucho también estaban discrepando, y
dejando la razón a un lado se transformaron en salvajes inter-
cambiando golpes en el centro del ruedo, donde momentos antes
se enfrentaron sus propios gallos. Después de intentar vanamen-
te separarlos, un frenético apostador sugirió que éstos sean, de
una vez por todas, quienes determinen el destino de las apuestas,
consiguiendo que estas se tripliquen nuevamente. Mientras la

56
mayoría gritaba frases ininteligibles, otros daban saltos epilépti-
cos alentando a los improvisados gladiadores.
Entretanto, en una esquina debajo de los primeros asientos,
ambos gallos pasaban desapercibidos por la multitud. Mal he-
ridos, tratando de recuperar fuerzas e intentando normalizar la
respiración, se convirtieron en los espectadores de primera fila
en la pelea de sus malhumorados dueños; los demás plumíferos,
emocionados cantaban a viva voz desde sus jaulas, como repi-
tiendo las extrañas arengas que en su momento les dedicaron
aquellos hombres en tantas infundadas luchas.
Observando la brutal gresca sin reglas y sin razones, Pinto,
con lágrimas en los ojos, le confesó a su ahora compañero de
banca, que antes él solo peleaba en el gallinero de la chacra don-
de vivía, con algún gallo garañón que intentaba acercarse con
malas intenciones a sus gallinas y polluelos, hasta que un día el
granjero recibió la visita de un señor que se quedó maravillado
de su porte y elegancia que terminó comprándolo con una fuerte
suma de dinero, para luego ser alimentado extrañamente y adies-
trado contra su voluntad junto a otros gallos de pelea; mientras
Pucunucho, entre sollozos, relató que no sabía de sus orígenes
ya que fue seleccionado desde huevo, incubado, criado y entre-
nado en un ambiente aislado exclusivamente para ser luchador.
Todavía agitado sugirió a Pinto que debería resignarse a esa nue-
va vida, pues el destino de la mayoría de finos como ellos, son
los coliseos de gallos, con la esperanza que algún día de viejo o
enfermo lo destraben otra vez para devolverle al gallinero.
Revertida la situación entre galleros y gallos, los últimos con-
tinuaron en ameno diálogo, siempre expectantes de lo que acon-
tecía en el ruedo. Luego de algunos minutos de reflexión, Pinto
convenció a Pucunucho luchar por un nuevo destino, sin hacer
el gusto a esos hombres que se divertían con aquella extraña cos-

57
tumbre introducida por los españoles; entonces, aleteando sobre
sus adoloridos pechos y cantando a voz en cuello, se despidieron
de los demás gallos antes de saltar un cerco de cañabrava y, am-
parados en la lúgubre noche, escaparon del lugar.
—Quiquiriquíiii…
—Quiquiriquíiii…
Los dueños de los gallos fugados, a pesar de buscarlos día y
noche, nunca más supieron de ellos. Algunos dicen, que a los
pocos días Pinto murió por una fuerte infección, mientras que
Pucunucho todavía sigue cantando en algún lugar de la ciudad,
esperando que su descendencia no corra la misma suerte.

58
Finalista

LA CÁMARA DEL TIEMPO

John Cuéllar
John Alex Cuéllar Irribarren (Huánuco, 1979). Dedica parte de su
vida a la enseñanza preuniversitaria, monitoreo de ECE y Plan Lector,
talleres de narrativa corta y poesía, y corrección de estilo.
Editor encargado de las revistas Kactus & Parnaso (2003-2004) y Par-
naso (2005-2006).
Segundo lugar en poesía, en los II Juegos Florales Valdizanos 2000;
primer puesto en el II Premio de Cuento Ciudad de Huánuco 2001, y
mención en poesía, en el Primer Concurso Premio Diario Ahora 2015.
Es autor de la antología Narrativa joven en Huánuco (2005), el poema-
rio Sin antídoto (2008), el libro de cuentos El cuarto enigmático y otras
narraciones (2011), el libro-prueba El hombre que falseaba su historia y
otras narraciones breves (2013), el compendio Lexicón (2016) y El sue-
ño del pez y otros relatos breves (2017, muestra revisada de su anterior
narrativa breve).
También ha publicado en versiones electrónicas como Casa de poesía
‘Isla Negra’, Revista online de literatura fantástica ‘El guardavías’, Re-
vista de narrativa contemporánea en castellano ‘Narrativas’, Revista del
pensamiento y la cultura ‘Diez dedos’, Revista intercultural del mundo
hispanohablante ‘Ómnibus’, Revista literaria ‘Katharsis’, Revista lite-
raria ‘Periculum’, Revista trimestral de literatura ‘El hablador’, Revista
‘Voces’ y ‘Yo escribo’.
 DESDE la pérdida de su padre, André Le Vieux había optado
por una vida relegada: lejos de los estudios y encerrando en el
laboratorio de mármol.
Allí pasaba sus días: observando impasible todo a su alre-
dedor e intentando matar el tiempo frente a la pantalla gigante.
Su mayordomo, Edmund, apenas lograba alcanzarle el alimento,
sin tener oportunidad de reanimarlo.
Poco a poco fue perdiendo su color natural, hasta adquirir un
aspecto macilento. Daba la impresión de que su mirada había
ingresado en un agujero negro del cual nunca escaparía.

Cierto día, como para romper la rutina de apoltronamiento

acostumbrado, se puso el control y decidió recorrer los más de
siete mil canales del televisor universal, pero en reversa.
Estaba en esa actividad nada provechosa, cuando algo captó
su atención: era un anuncio de Global Tec Corporation, dirigido
a todos los inventores.

I Concurso de Innovación Tecnológica Ley Cero

Global Tec Corporation, comprometida con la revo-

lución tecnológica de los últimos tiempos, convoca a las
mentes más brillantes del mundo a romper los límites de
lo imaginario. ¡Llegó la hora de demostrar que van a la
velocidad de la luz! Solo tienen que enviarnos un instan-
táneo con las cualidades de su mejor creación. La exposi-
ción de los inventos preseleccionados se llevará a cabo el
lunes 18 de agosto del 2025, por telesatelital.
Su talento vale mucho y en Global Tec premiamos su
ingenio, con incentivos nunca antes otorgados en la histo-
ria humana: ¡Diez millones! ¡Sí!, ¡diez millones de euros

61
 y la garantía de que tu invento ganador será comerciali-
zado a escala global!
Global Tec, el mundo en tus manos.

André dio un salto de resorte, como si de pronto se activa-

ran todas sus neuronas. ¡Era la oportunidad que su padre había
aguardado, para inmortalizarse! Hacer su sueño realidad, sería
como volverlo a la vida.
Ni bien se quitó las gafas-control del televisor universal, se
dispuso a hurgar en el laboratorio de prototipos, con la férrea
esperanza de hallar el mejor invento jamás ideado.

Toda la semana estuvo leyendo los apuntes que acompañaban

a los prototipos, sin que algo le convenza como para presentarlo
en el concurso. Y cuando ya parecía haberlo hallado, una frase
al final acababa con todas sus esperanzas: “REQUIERE MÁS
PRUEBAS”.

Al finalizar la semana, se dio cuenta de que había formado

un rectángulo a lo largo y ancho del laboratorio. Un rectángulo
de prototipos desechos: bolígrafos láser detectores de tumores
malignos, guantes para trepar zonas lisas, cintas adhesivas invi-
sibles, discos regrabables de 900 terrabytes, relojes meteoroló-
gicos, llaves inteligentes adaptables a cualquier cerradura, dina-
mitas microscópicas, entre otros.
Estaba a punto de resignarse, cuando, en el lugar menos pen-
sado del laboratorio, halló una caja sellada como para evitar ser
descubierta. Emocionado, empezó a abrirla para finalmente dar-
se un tremendo fiasco: era una cámara fotográfica, en medio de
tanto polietileno. Cogió la cámara y la enfocó hacia la puerta
del laboratorio, visualizando una especie de mosaicos. No le dio

62
importancia a lo que veían sus ojos e hizo la toma. La fotografía
resultó un completo collage, convenciéndose de su defecto.

Los días pasaban y su ilusión se desmoronaba aún más. Le era

difícil creer que su padre, uno de los mejores inventores nunca antes
visto, no hubiese podido idear algo grandioso, revolucionario…
Ya empezaba a maldecir su suerte, cuando una fotografía en
el piso llamó su atención. Era la misma que tomara días atrás. La
cogió sin esperanza alguna y se puso a analizarla, a fin de hallar
los errores fotográficos.
En realidad, la toma estaba bien, solo un poco extraña. Pues
mostraba al objeto enfocado, pero en diminutas y variadas pre-
sentaciones. Para cerciorarse de que estaba en lo cierto, apuntó
el objetivo hacia su rostro e hizo clic.
Ahí lo tenía: una fotografía a manera de collage, conteniendo
una veintena de imágenes de diferentes épocas de su vida. ¡Era
el mejor invento humano!
Apenas salió de su asombro, hizo lo necesario para su inme-
diata inscripción.

A los pocos días, recibió un mensaje donde se le daba a cono-

cer que formaba parte de la exposición de inventos.

Llegado el gran día, la cámara fotográfica superó todas las

expectativas de los organizadores, eligiéndose como la ganadora
del I Concurso de Innovación Tecnológica Ley Cero.
Los ejecutivos de la corporación no tardaron en contactar al
ganador, haciéndole la entrega de un cheque por diez millones
de euros, previa firma de la cesión del invento a la Corporación
Global Tec. André solo puso una condición: el producto original
llevaría el nombre de su padre.

63
 La fabricación en masa de La cámara del tiempo Alfred Le no
se hizo esperar. Apenas salió al mercado, los centros comercia-
les de tecnología se vieron abarrotados de gente que moría por
adquirir una cámara.
En el primer mes, gran parte de Europa contaba con una.
Al tercer mes, más de la mitad del planeta tenía su cámara del
tiempo. ¡Era un completo boom! Todos estaban felices con el
invento. Si bien era cierto que nadie podía viajar en el tiempo, la
cámara podía mostrarles en una toma las etapas más importantes
de sus vidas: pasadas, presentes y futuras.

De pronto, la cámara fue motivo de desavenencias: las pare-

jas descubrían las infidelidades de sus acompañantes, optando
por homicidios, castraciones o divorcios; los jefes se enteraban
de las fechorías de sus empleados, haciendo despidos masivos;
los ciudadanos de todos los países se daban cuenta de los desfal-
cos de sus autoridades, iniciándose linchamientos comunitarios,
y tantas otras situaciones que llevaron al mundo al borde de un
colapso.
Ante tan graves consecuencias y temiendo que todos los go-
biernos del orbe le hicieran cargamontón, la Corporación Glo-
bal Tec se declaró en quiebra, ocultándose tras el nombre Ecolo
Net. André también tomó algunas previsiones y trasladó el labo-
ratorio de su padre a un búnker, donde vivió hasta sus últimos
días frente al televisor.

64
POESÍA
Primer Premio

CAÍDA DE UN PÁJARO EN EL MAR

Gian Pierre Codarlupo Alvarado
Gian Pierre Codarlupo Alvarado (Paita, Piura, 1997). Estudiante
del V ciclo de la especialidad de Lengua y Literatura en la Universi-
dad Nacional de Piura. Integra la Asociación Artística “Paita” (ASAP)
y del Círculo Literario “Tertulia Cero”.
En 2015 publicó el libro Bajo el delirio y el olvido, y en 2016 la pla-
queta de poesía Un minuto para el exilio. Recientemente, ha obteni-
do el Primer Premio en el II Concurso Nacional de Cuento y Poesía
“Huauco de Oro”, en Poesía.
ESTUVE entre ustedes
y nunca se dieron cuenta
de mi vocación de pájaro
porque ustedes dormían
y yo era el hombre diminuto
que soñaba con la tajada
de la luna
en la boca azul
de los niños
de mi barrio.

-José María Gahona

68
LA CAIDA

He alzado
mis cuatro huesos
y me fui
como un acróbata
sobre el agua.

-Giuseppe Ungaretti
EXILIO

Dejé mi patria hace 19 años,

con los ojos de mi madre
abandonados en mi espalda.
Dejé la mar,
las caminatas jadeantes
cuando el atardecer
era un mórbido sonido
entre mis manos.

Ahora
la madrugada sacude mis brazos,
recorre mi sexo,
y empiezo a recordar
unos ojos
que lentamente se han ido desmembrando,
que lentamente se fueron de mi vida
hasta ser solo una imagen descarnada,
embarazada de sí misma
y con una habitación entreabierta
por si alguien quiere hacer el amor
o recoger su muerte
antes de que sea demasiado tarde
y lo sorprenda un día
sin libertad.

70
UN POEMA PARAMAR

Dime, mar,
¿Quiénes somos ante nosotros?
¿Quién nos espera
cuando el temblor de las paredes
desciende a la palabra,
y quién nos abandona
cuando somos un país lejano
o una letra dividida?

¿Acaso solo soy el hombre

que nunca dice nada,
aquel que se devasta con el agua,
y que perdió la mitad del cuerpo
intentando sostener una galaxia?

Dime quién soy, mar.

Tú
que has visto la caída de mis párpados
sobre una piedra.
Tú
que has visto la sequía de mis labios
sobre una ciudad
que poco a poco me olvida.

Búscame. Ve a cualquier lugar que lleve mi nombre

y me haya sepultado.
Dame al menos una calle, una rosa,
o algo en donde pueda reposar mi existencia.

71
Dime quién eres, mar,
cuando el sol fractura tus sentidos
y tácitamente acordamos
que a veces es mejor destruir una sombra
que derribar una palabra.

72
OSCURIDAD

Tengo miedo
de que esta oscuridad
no vuelva a levantarse
y de que un hombre sin piernas
me ayude a caminar
sobre mi sombra.

¿Y qué importa
escribir sobre uno mismo
o sobre un país
envuelto entre la sangre
y el silencio?

Para qué ser escritura –me pregunto,

mientras las luces de mi ciudad (inalcanzables, como siempre)
me dicen que ya he perdido
mi lugar
entre los muertos.

73
SOBREVIVIENDO

No he decidido escribirte
sino a esta hora
en que tu ausencia brota
detrás de mi espalda
y crece como una sombra
que atrapa mi existencia.

No comprendo
cómo tus manos
extienden el recuerdo
porque en todo este tiempo
lo único que he sabido esperar
ha sido tu nombre.

Son tantas las noches

en que he roto los ojos desde mi alcoba
que ya no puedo distinguir
si el deslizamiento de una araña,
o el beso de una hormiga o la herida de una madre
o el silencio de un hermano
o la tristeza de un desconocido
que olvidó su traje,
es el peso que nos deja la distancia,
o si acaso
es la imagen de nosotros mismos
tendidos en el agua.

74
ABOLICIÓN

Odio minuciosamente las calles de esta ciudad.

-Sigifredo Burneo Sánchez

No, ya no es necesario decir adiós.

Ya todo se ha dicho
bajo la soledad de los cuerpos.

Hemos visto el tiempo

sobre una luz
que ya no es insondable,
y al fin, sabemos,
que se puede abolir el mundo en dos palabras.
Sin embargo, también sabemos
que ya no habrá una sábana
que cubra esta ciudad del olvido,
porque aquí solo tiene espacio
aquella voz
que se edifica
como un nacimiento al vacío.

Y ahora, nuestra imagen

estalla en el agua,
pero ya nada nos desintegra,
ya nadie puede percibir
que la vida es un movimiento
que perdió el recuerdo.

75
TRANSFIGURACIÓN DE UNA SOMBRA

He visto gravitar mi pueblo

en una o dos palabras
y sin embargo
no he podido volver
a la sangre
que tocó mis labios.

Lentamente he desempolvado
un siglo de transfiguraciones en mis manos,
y en este instante,
en el que la muerte pasa sin sobresaltos
por los brazos de un alma
que dejó la lluvia
es cuando mi cuerpo se devasta.
Sí, yo vi caer el mediodía de una ciudad
en la masacre, en el polvo, en el incendio;
y a este ritmo no se sabe
si las calles volverán a tener
el aroma de sus muertos
o si sus muertos
dejarán un reloj de arena entre las nubes
solo para que el tiempo sepa
que la inmortalidad ha fenecido.

Y si ahora viniese un extraño

a decirnos que la vida es un poema,
descenderíamos del exilio
a responder
que la vida es un desierto.

76
POEMA A UNA CONOCIDA

Solo una herida te ha estremecido esta noche.

Debes saber que una mujer
es un fantasma: polvo, cicatriz abierta
entre los párpados y los dientes.

Yo no sé si te habrás dado cuenta

que todos los crepúsculos
que alguna vez observamos,
han caído violentamente en mi pecho,
trasfigurados
se han agolpado en mi ventana.
¿Y para qué,
si ahora mil vestigios nos separan
y nos unen
a esta bahía
que por una noche
fue tu hogar?

Y ahora, te has ido sin decirme –o tal vez

no lo sabías- que tu olor también es un sonido
oculto entre mi ropa.

77
UN CUERPO HUMANO

Necesito un reloj,
no para medir el tiempo,
sino para ver el peso de mi madre
sin su ausencia.

Necesito una palabra

que pueda combatir su origen
y que no me observe
mientras acomodo la maleta,
porque ahora mismo saldría para Chile
a destruir mi herida,
a recoger mi rostro.

Nunca aprendimos
a escalar un cuerpo humano,
tan solo nos bastaba el mar
y saber
que ya nadie se escondía en el ocaso.

Y a pesar de todo
hemos elegido este espacio en ruinas,
este Paita de nosotros y de nadie,
para conservar ese hijo que se aleja,
que se rompe en ti
como aquel grito que jamás pronunciamos.

78
MURMULLO DE VIENTO

Todas las ciudades

tendrían que llevar
tu nombre,
la exactitud de tus pasos
para librar una batalla
que se desata en mi pecho.

Cuando llegue
la hora del destierro
y la arena cubra mis ojos,
la sombra de este triste esqueleto
se posará en tu ventana.
Desde ahí observarás
que siempre fui un animal
sin destino, sin aliento,
y solo entonces
sabrás de mi peso
y de mi espacio,
y
que algunas veces
también fui
el murmullo del viento
que anuncia el desastre.

79
LA CAÍDA DE UN PÁJARO

Espero que puedas escucharme

cuando ya no tenga nada qué decir,
cuando ya no tenga manos,
cuando esta piel ya no pueda sostener
mi voz en tu mirada,
cuando solo sea
un viento sobre el mar,
y mi corazón
la caída de un pájaro
que dejó sus alas.

Pero ahora
apenas estoy naufragando sobre un beso
y son mis labios los que cierran el mundo.

Y aquí, en Paita,
al parecer nada está pasando: un niño se incendia
/al seguir un rostro.
Pero ya no hay rostros. Somos rastros, puntos
/inmóviles del tiempo.

Mientras avanzo
recuerdo que tu respiración
solía posarse en mi habitación
en donde ahora ya nadie hace el amor,
en donde somos un solo sonido,
una sola especie que se despedaza.

80
 EN EL MAR

Como si morir
fuerA solo no mirAr
el mAr
o dejAr de AmAr

-Jorge Eduardo Eielson

Cuando se es el mar, a mi País se llega en cada

ola.

-Augusto Lunel
A LA MAR

Paita: desolación de un día

que jamás he encontrado,
cenizas agitando un olvido sin nombre,
sin voz.
Una palabra me estremece las manos,
y tu imagen desaparece
y se detiene en mi almohada,
en un par de hojas desasidas, sempiternas, iracundas.

Esta bahía se detuvo nuevamente en mis zapatos,

en mi garganta, y ya no me conoce.
No, no hay forma de que me haya inventado.

Ahora, que he puesto un pulso de sangre en mi existencia

siento el peso de sus ojos en mi boca
y duele tanto no poder sentarse en uno mismo.
Es entonces que vengo a buscarla
lentamente entre su herida
y sin embargo no me alcanza el corazón.
Nada.
Y mañana
cuando la distancia
ya no me alcance en las calles
ni me disgregue en alcobas,
podré decir que esta ciudad fue una gota (¿o una hoja al pie del
/abismo?
No lo sé)
que cae y cae

82
 y siempre caerá
entre el sueño y el cuerpo.

83
SOBRE UNA OLA QUE COMBATIÓ CONTRA LAS
PIEDRAS

Esta noche ha caído

la última sombra
de tus labios
y solo he podido soñar
con una ola
que combatía contra las piedras,
contra el movimiento del mundo.

A lo lejos
una ciudad irrumpe con sus muertos,
y la ola
lanzando su recuerdo
eleva su espuma
y desintegra el alba.
Sin embargo
no nos hemos percatado
de que la destrucción
también es nuestro origen
y de que el amor
es una herida ingobernable
que de vez en cuando nos sostiene.

Pero más que de soledad

nosotros estamos hechos de esperanza,
de un invariable letargo
en donde no solo se ausenta el calendario
sino también esta existencia
que desde hace algún tiempo
ha borrado las palabras.

84
HE OLVIDADO AL HOMBRE QUE NO OLVIDA

He olvidado al hombre que no olvida,

al que me señala, al que me escribe,
al que me transforma.

Tantas cosas he olvidado

al observar el borde de mis dedos
desdibujar el nacimiento de un sonido, de una herida,
que ya no hay un solo lugar en donde no encuentre un corazón:
la caída de una civilización
desde un lucero.

Se podría decir que esta vida

no es más que otra vida
que nos mata y nos libera,
una huella que se olvida en el camino,
el beso de una prostituta
al agitar su nombre
y reconocer
que en realidad no hay ningún nombre,
que solo somos la extinción de un puerto
atravesado por sí mismo.

Y sin embrago, el incendio ya no nos devora,

hemos aprendido
a morir bajo la lluvia.

85
IMAGEN DE UN OLVIDO

Estoy dispuesto a entregarte

la mitad de este olvido,
a recorrer tu muerte
y la mía
en nombre de todas esas cosas
que perdieron su ausencia.

En tu voz ya no habita el mar

ni tampoco el sueño fragmentado
de un hombre sin sombra.

Anoche,
mientras poblaba tu imagen
con el último rescoldo de mi vida,
supe que el exilio de mi cuerpo
también es lo que callo o divido,
y que además
estas manos
se disuelven en tu boca
para volver a ser ese minúsculo vacío
en donde el mundo cierra sus fronteras.

86
RETAZOS

Hoy
he confundido tu cuerpo
con el rostro de mi madre,
con el mapa del Perú
y con un planeta
que cae hacia sí mismo
y no muere.

¿Por qué gritar

si apenas nuestra voz
nos reconoce?

¿Por qué escribir

si la palabra
es una morada que abandonamos?

Esta partida
siempre la supo el tiempo,
la tejió con cada ausencia
que dejamos en el aire,
con esta piel que no sabe
ni sabrá de su destierro.

Y aquí,
finalmente una ciudad eleva su canto
hasta desmoronar sus hojas,
hasta ser una escultura de agua
olvidando su reino.

87
SILLA ROTA

Son inútiles todas estas sombras

en las que aparentemente despertamos.

En esta misma silla, hace algunos años,

pude ver la disgregación de mis manos
y hasta ahora no puedo encontrar
la imprecisión de mis palabras.

Son tantas las muertes
que le damos a la vida,
y son tantos los papeles
que vienen a mi rostro,
que solo puedo distinguir mi voz
en esa larga herida
por donde transita el mundo.

Una mujer
viene descendiendo por pedazos
y ni siquiera sospecha
el golpe aletargado de mis ojos en su andar,
en ese pequeño aprisionamiento
en donde el tiempo
es una breve sombra
que no nos reconoce.

88
PERDÓN DE UNA MUERTE

No he esperado tu muerte
para abarcarte
o la sombra lancinante
que vistes en diciembre,
cuando notas que un hermano preso
tiembla entre tus labios
y que al final de todo
la soledad
también se desploma en una silla.

Ahora, mamá,
recuerdas cómo se fue tu ausencia:
una parte de tu vientre
dormita entre los muertos
y una lágrima recorre la casa
entre gritos de un olvido que no se va. Mientras tanto,
aquí seguimos con esta vida intermitente,
pensando que algún día
nuestro pequeño hermano
vendrá sin sepulturas.

Pero no, las calles

siempre agitarán los huesos
y la carne solo será
una página extraviada de la historia.

89
PARTIDA

Cuando nadie se haya quedado

y llegue la hora de escribir
con hambre, con furia
y sin palabras,
seremos tan bellos como la muerte
cuando se posa en un niño,
y al fin podremos entregarnos
como se entrega la lluvia:
detonando en todas partes
sin lugar para la vida.

Y marcharnos, marcharnos para siempre

de las plazas, de los callejones, de los monumentos,
de tu otra parte,
para desconocernos
y saberse abatido y desmemoriado
en lo que nunca fue tu historia.

90
EL OTRO

Con los meses

esta casa
ha olvidado tu voz,
tu figura de nostalgia
atada a un paso
que ya no tiene sombra.

Sobre ti mismo edificaste una herida

y tus ojos
nunca percibieron el tiempo,
aquel estrecho margen
por donde siempre pasabas
sin despedir a nadie.

Y la verdad es que nada te detuvo.

Ya nada podía detenerte
Las paredes dejaron de nombrarte,
y solo entonces tu soledad
dejó de ser
un enorme cuerpo devastado.

Ahora,
son otras calles las que aguardan tu regreso,
es otro el mar que te señala,
y es otro
el hombre que te habita.

91
VOZ Y MUERTE

Tu voz existe.
-Juan Gonzalo Rose

Mi voz
es un recinto
para la soledad.
A veces sirve
para levantar a un hombre
desde el polvo
y decirle
que hay un lugar en el camino
para recordarlo.

Mi voz suele confundirse

entre las moscas,
aniquilar un beso,
sostener su sombra,
sentarse a descubrir su sexo
o solo ser una extremidad
que nació en las olas.

Tengo mi voz en los bolsillos

pero nunca en a garganta,
la tengo en el estómago,
entre las manos, sobre mi espalda,
sobre mi muerte,
y jamás llega a mi casa.

92
¿Qué hacer con esta voz
que no respira
y que dejó mi cuerpo?

¿Qué hacer con este hombre

que olvido su rostro
por buscar su voz?

93
Segundo Premio

DIARIO POÉTICO
Richard Navarro
 Richard Fredy Navarro
Coaquira (Siraya-Ilave, El
Collao-Puno, 1993). Egre-
só de Lengua, Literatura,
Psicología y Filosofía en la
UNA-Puno. Dirige Kutu-
tu Ediciones, y es director
de las revistas de literatu-
ra Antawalla y Qhantati
Aru; codirige, la revista
Rayos X. Publicó parte de
su literatura en las revistas
“Letrasértica”, “Kaizen” y
“K.A.P.U.T.”.
Ha publicado los libros: “Miscelánea del Tiempo. Jarawinaka-Laxra-
chinunaka” (2009), “Escritos para Dariela” (2016), “Escritos para Mé-
lida” (2016), y forma parte de “Histerias Colectivas, nueva narrativa
tacneña” (2013).
Obtuvo: Primer Premio (Poesía-Declamación) en el I Festival Canto y
Poesía por la vida y la paz, “Cuidemos el Medio Ambiente-La Pacha-
mama”, Derechos Humanos, Medio Ambiente–Puno, 2008. Primer Lu-
gar en el I Concurso Regional de Trabalenguas Quechua y Aimara, en
la categoría “B” (Aimara, nivel Secundario), Radio Onda Azul–Puno,
2009. Primer Puesto (Cuento) en el Concurso de los XI Juegos flora-
les basadrinos 2012, UNJBG–Tacna. Primer Lugar (Cuento) y Mención
Honrosa (Poesía) en los Juegos Florales Pez de Oro 2015, realizado por
la UNA–Puno. Primera Mención Honrosa (Poesía) en el Primer Con-
curso de Cuento y Poesía Yachaymalka 2016–Huancayo. Segundo Lugar
(Categoría Libre) en el V Concurso Regional de Declamación Poética,
CADELPO–Filial Juliaca, 2016. Primer Lugar (Cuento) en el XIII Con-
greso Nacional Lingüístico Literario y V Internacional, Ica, 2016.
Actualmente, escribe todo tipo de literatura. Tiene dos poemarios inédi-
tos: “Xuq’ullu: versos de adolescencia”, “Soledad”; y un libro de cuentos
al que todavía no lo ha bautizado.
 O R E N E

Una mano infinita

abre los candados de mi alma.
Salgo a pasear. Miro
y escucho por todos los lados…
[ALBERTO MOSTAJO]
 

96
Día onu.

Es otro año y la ciudad lleva el mismo pulso…

Ayer, todos corrían con el tiempo en los bolsillos
y las miradas en los juegos pirotécnicos
y yo –en mi habitación– leía los 7 ensayos de la interpretación
/peruana…
la vena latía con el mismo ritmo de las arterias
[a pesar que la luna brillaba lejana y oculta tras las nubes grises]
los cuatro ventrículos de mi tórax guardaban aquel sueño de niño
correr libre por el campo
desayunar la alegría en abrazos de familia
y dar un saludo formal al más necesitado…
pero las leyes de mi país
llevan las mismas enfermedades pasando el puente de la
/línea ecuatorial
tienen el mismo ritmo monótono desacompasado
y me miran con la misma lupa que miró kilómetros allá.

(E s c u c h e n)
Yo tengo el corazón de wawa y el alma de un –chaski–
yo bailo con el viento que despeina tristezas y teje otras sonrisas
/maravillosas
yo toco el arcoíris como el arpa de mi barrio

97
yo…sí…yo soy un amigo más que espera que tú me invites a
parlar del pasado y del presente, a pesar que nos han robado el
libro de los –quipus– donde el futuro se leía a ojo abierto y no en
museos de piedra sin sucursales…
empero, la raíz aún no está adormecida por sus pastillas
/artificiales
nuestro espíritu lleva el mismo pulso de nuestro APU de
/la localidad…
Es otro día y afirmo que nada ha cambiado
las calles guardan el mismo perfume
las ollas cobijan el mismo aroma
y el corazón bombea la misma sangre…

–Hermano, sube al primer piso, mamá y papá han llegado con

los regalos– mi hermanita acaba de saludarme, ella lleva en los
ojos la sonrisa del presente, el aroma de las flores y en su voz el
murmullo de la brisa…debo subir…escalar por las gradas hacia
las nubes…vivo debajo de la litósfera para sentir el pulso de la
tierra y alimentarme de su energía cósmica…
Es otro tiempo, cada segundo indica que cada día viajamos hacia
lo ignoto, sin embargo, de algo estoy seguro…el amor de mis
padres y de mi marka no ha cambiado…las aves de mi campo
y el aleteo de las hojas del trigo me indican que más allá de los
cerros, aún viva está esa –humanidad– del milenio.

98
Día eterno.

En el lago de arriba despiertan unas nubes blancas junto a la

brisa del mañana.

La vida es un bello poema si lo miras colgado a través de los

cables de energía.

La vida es… ¿qué es la vida en esta vida?

Uno se pregunta mientras deja la puerta de casa tras sus
pasos y se confunde en la multitud que va respirando a otro día,
a otro sueño, a otro sueldo…a…no sé; pero tú, aún un bachiller
del existir te infiltras en las miradas extrañas, te barajas en los
perfumes de mercado y recuerdas, recuerdas…el recuerdo es
un graznar de gaviotas, es una ola del lago de abajo que lava
tu herida de penas, que calma la sed del calor que te produce
al pensar en tus marchas, tus huellas que van teniendo forma
mientras caminas por el circuito de tu propia arquitectura, de
tu propia manera de perseguir tus pasos, de tu propia…luego te
detienes…frenas en tu carrera, el sol de mediodía te descubre
descalzo, desnudo ante el mañana, varado en una calle “X” y en
un tiempo “Y”…te detienes…y respiras…sí…respiras robando
otros respirares…escuchas el latido moribundo de tu corazón
y a la vena frontal apaciguando en su recorrido…tic…tac…
tic…tac…tic…tac…es el tiempo…el tiempo que nos lleva la
delantera y en alguna esquina voltea mientras corre, nos mira y
hace ese guiño de siempre, ese guiñito que nos da una bofetada
en el alma, y como un balde de agua serenada hace que continúes
en tu paso filosófico…

99
E R F E B O R

¿Dónde existes?
¿cuál la tierra bondadosa
que acaricia tus pies breves?
[GAMALIEL CHURATA] 

100
Día sise.

Tu corazón ha crecido como sank’ayu de verano

bajo el manto poderoso de las nubes del altiplano
que rüedan por el lago azul de tus ojos serenos
cuidando del fruto que ofreces al mañana incierto.

Tu nombre primaveral navega con aletas atómicas

por la telaraña simétrica de mi cráneo cósmico
multiplicando los hiatos acuáticos de mis gnómicas
para así revelarte sin apuros al día agónico.

101
Día evenu.

Aquí el cielo es negro con las banderas teñidas de dolor

pero tu imagen viva vive en el silente del horror
acompañándome en cada tormenta atómica del sopor
con la esperanza de encontrarte viva, aunque sin honor.

Anoche soñé mientras surcaba barricadas de cuerpos

un jardín de color arcoíris viajaba a nuestro encuentro
tú vestías de día y yo amanecía taciturno entuerto
sabiendo que tu amor vence al eterno tiempo.

No perderé los ojos en los alambres de lodo

ni los pies en el infinito que viste de espectro,
surcaré con tu beso de primavera: todo;

aunque llegue sin materia: tú sabrás que te quiero

más que el cielo estrellado; aunque en este terror
todo anda a la deriva, mas no busco ningún entierro.

102
Día ceno.

Puedo besar tus ojos con mi lengua sagrada

puedo ultrajar tu nombre con mi pluma bendita
puedo coger tus años con pinza ensangrentada
pero tú no permites que este barro te siga.

Mentira es tu promesa amarte en la tierra

mentira tu familia que cambia de nombre
mentira el día claro si solo vivo en vela
por eso hice maletas y viajé a otro monte.

–Te amaré por siempre –cantó mi nuevo amor

–no lo dudo –le dije y ella bailó hasta hoy;
el Olimpo está limpio, mas siento en mí horror

saber que el amor cierto se irá como a vos voy

saber que tú no me amas y otra más morirá
es morir vivo en vida, por eso vivirás.

103
Día etcer.

Los sueños no son sueños, son recuerdos

vividos eternamente en cuerpos
movidos siempre en líquidos atómicos
y conducidos a destellos cósmicos.

Los sueños son alarmas metafísicas

moviéndose en rotaciones rítmicas
como en una ópera lenta y mayúscula
que viaja con hélices minúsculas

hacia lo intangible del laberinto

en un día cualquiera y sin apuros
y en una noche eléctrica con trino.

Circo de arcoíris, compás de frutos

dialogando con el tic-tac del frío
anatómico tiempo del futuro.

104
Q u e r i d a D a r i e l a

Cuando las notas del violín comienzan a despertar, cuando el

cielo se detiene, cuando la sombra muere, cuando tus ojos dejan
caer una lágrima sobre el pañuelo níveo que os regalé aquella
tarde de verano cuando vos salías de tu trabajo, cuando la noche
nos abrazaba lento como el pulso de tu corazón cuando te besé
por primera vez, cuando tomados de la mano quedamos eternos
para este mundo terrenal, pero que trazamos un camino que os
nos tendremos juntos perennes hasta el fin de la respiración si es
que existe como lo señalan.
Pasaron exactamente dos meses contados los minutos y
segundos de aquella noche; y confieso que he afirmado que estoy
enamorado más de lo que creí. Confieso que en las respiraciones
anteriores era o no quería creer que vos éramos para el uno y el
otro. Confieso que el tibio de tu dermis calma el frío de mi vida,
contigo comprendo la mañana que me asalta y la noche que me
aprisiona. ¡Oh, niña del campo! ¡oh, musa de colegio!, perdona si
no tuve valor de besarte y entregarte el pañuelo que robé para ti.
Pienso cada momento y vuelvo a esa noche. Qué abrazo de
bienvenida, nos estrechamos como enamorados, como unos
amantes eternos.
Escribo mientras escucho a Paganini. No quiero perderte como
le fe con Carlota. Quiero tenerte y tú a mí. La noche va cayendo
como las hojas de otoño. El frío de aquella noche aún persiste en
el pulso de mis arterias.  

105
 R A Z M O

He perdido tu rastro y he vivido inventando

aventuras insólitas para abdicar mis soledades.
[JOVIN VALDEZ PEÑARANDA]

106
Noche uno.

Me hice poeta
cuando tú me negaste
al principio solo quería amarte como humano
hoy cincelo en el tiempo
tu constelación de cuerpo.

Noche dos.

Corréis como nunca como yegua en celo

Si con soga erecta no haces más que reírte
Corazón de amapola recibe a este mancebo
Que sabe más de campo que cementos sin rifle

No hagas que fusile tu bosque encantado

Porque sería delito amarte con sangre. 

107
Noche tres.

Noche cuatro.

Caray… Acertaré
muchachita mía… en tu mirada…
déjate amar… Tus ojos
por tu mar… parecen
que son tus ojos. dos óvulos. 

108
Noche cinco.

Sobre mi almohada te escribo

Sobre mi pecho te llevo
Sobre mi sueño pernoctas

En mi almohada te escribo
En mi pecho te llevo
En mi sueño pernoctas

Te escribo
Te llevo
Pernoctas.

109
 Noche seis.

Miro la Luna, no hay metamorfosis

Miro el Lago, no hay Sirena
Miro el celular y te encuentro a ti.

Ahora caminamos por la noche

Y nos miramos en el día.

Eres mi Sirena
Mi metamorfosis
MY MIDDAY AND MIDNIGHT.

110
Noche siete.

Soy un ojo en extirpación

un hoyo en incisión
coágulo catarata
conjuntivitis aguda.

La prosa relaja mi enfermedad

y el verso despierta mi orfandad.

Voy de reojo sin oración

con anteojo a oír una canción
deambulo cartitas
hepatitis sobre una ciudad muda.

La rosa aleja mi soledad

y el beso fermenta mi eternidad.

111
 Noche ocho.

Ya no más dije ayer mirándome al espejo

Pero hoy al volver miré el mismo rostro
La misma agitación y el mismo espectro
Preguntándose Why?

112
Medianoche, antes del otro mes.

Quiero, prenderle fuego

al mañana, de un flechazo cazar
a la luna y a sus hijas, violar
las leyes de este Estado
Correr más que la luz
Nadar más que el suicida
Robar poemas al mendigo
Vivir en un basurero y
trotar cada mañana cerca al Lago
Con mis fosas tapadas
Con un periódico robado al Gobernador y
hacer el amor en medio de la Universidad.

Quiero, ser un pendejo

De la calle Titiqaqa, coger panes
sin permiso mirar porno en el cole
con las puertas trancadas
y las ventanas remendadas y
con el Dire, el Profe y el Auxi
encerrados con derecho
¡la calle es una mierda si no eres tal!

113
La vecina, el vecino…todos unos ascos
si no saludas te echan de su vista
si no los robas no muestran más bolsillos

¡Caray! Por qué vivo, porque vivo

Todos deberían estar echados boca abajo
Con los zapatos escupiendo el cielo
Con el trasero tendido al sol
Y un condorito debajo de la nuca.

Quiero, de una vez por todas

Que me echen un tiro por la lengua
¿Y si no la tengo? Haré una
¿Y si no consigo? Váyanse a la m…
Todos deberían coger su billete de 5 lucas
Y desfilar en la plaza como Perros del Águila
Soy yo y sino no soy yo soy otro que no soy tú
Deberías estar bajo tierra
Milagro que vives
Mil agros se hicieron por ti y
Mil agrios comieron a tu nombre…
¡Joder! Me pasé de la raya
No importa, debes estar sentado

114
En un puto escritorio y
Tratando de comprender estas líneas de miércoles
Porque un miércoles como hoy me fui
Al mismísimo miércoles de la vida.

115
 B R I L A

Este piano viaja para adentro,

viaja a saltos alegres.
Luego medita en ferrado reposo,
clavado con diez horizontes.
[CÉSAR VALLEJO]
 

116
Una pausa antes del almuerzo.

Trato de atrapar un poema

mientras mendigo en las calles de tu gobierno.

La poesía estuvo y estará ahí.

El poeta está para materializarla.
El poeta no es un inventor
es un captor
es un pescador.

La poesía elige al poeta

como la electricidad a Newton.

La poesía no se planifica
nada se crea
todo, siempre, estuvo aquí y allí.

Y entonces, el secreto está

en que tejas una red o un buen anzuelo.

117
 Llegando a la medianoche.

Me hice una PLUMA a tu lado

para dibujar en tu cuerpo de papel
la noche ERECTA. 

118
 Y A M O

Madre
a ti
retorna a cada instante
el equilibrio aparente de mis pupilas…
[JESÚS CÁCERES VELÁSQUEZ]
 

119
MADRE DE MIS ETERNOS SUEÑOS

A la madre que nos mira desde la otra dimensión.

Sollozante con el corazón en la mano estoy

mil veces gritando tu nombre al vacío voy
con mi guitarra y mi verso te canto a ti
madre de mis eternos sueños;
aunque en la vida terrenal no estés, aquí
vivirás en mi eterna siesta con mis cantos.

Sé que el mundo es tan cruel con los hombres

peor aún, cuando somos pobres
nos quita al ser que amamos
menos al ser que odiamos.

¿Por qué te fuiste tan lejos madre mía?

¿Por qué en la tierra no te conozco
y en mi tenaz sueño si te percato?
¿Por qué en la comarca sufro y lloro
y en mi modorra hay alegría?

120
¿Por qué me hicieron este encanto?
tan solo sé que es por tu infinita ausencia
y por tu pasmo inmortalidad presencia.

Solo puedo abrazarte y besarte y decirte

en mis eternos sueños: ¡Madre inmortal!,
mientras que en mi paraje mortal
solo contemplo mi soledad inerte.

Vivo por eso hoy en mis eternos sueños

y no en los marchitos campos.
 

121
 POEMA PARA SER LEÍDO CON UN ESPEJO

[A Dora e Irene, mis madres de aquí y allá]

alulèbil anu se erdam iM

asaC a osap im ne añapmoca em
senomlup sim ed salucèlom sal ne aetolover
otnemamrif ed selegnà ed se oetela us
.elbignat ol aicah aíd im aíug

anuL im se erdam iM
oleic led sorecul sol ertne eviv euq
otinègomirp us arap oñeus nu alih
.sarotot sal ed ollumrum le ertne aìug ol y

sojo sus ne orutuf le anavlih erdam iM

sebun sal ertne aivull se erdam im
.soña sol ed dadinrete al ajiboc erdam im

122
Mi madre es una mariposa
me acompaña en mi paso a la U
aparece de entre el aire que respiro
su canto rima con la brisa de los cielos
trae el perfume de las estrellas.

Mi madre es mi Reina
que vive entre las flores del campo
hila un chullo para su hijo pródigo
y lo acompaña siempre viva y sonriente.

Mi madre teje el tiempo entre sus dedos

mi madre es aguacero en las pampas
mi madre cultiva los colores de la vida.

123
 N I O J U

Es el tiempo del pacha rupay, la tierra ardida. Porque hay gran

falta de agua de lluvias y de la brota en la tierra. El sol seca los
campos y los manantiales. Y todo arde, las piedras y los cerros
y las quebradas. En este tiempo los incas mandaban hacer
procesiones y penitencias en todo el reino pidiendo agua al cielo.
[JOSÉ MARÍA ARGUEDAS]
 

124
 P A C H A M A M A
[A l a m a d r e n a t u r a l e z a]

Ama a la naturaleza como a tu propia vida

no la arrebates,
que, sin ella
a corromperse la humanidad
como en los futuros sería.
Cuídala
que con tus hechos
y con tu infinita pericia,
tal vez,
como rosa y clavel florecería.

Esos fueron consejos de mis padres

con los que fui creciendo tínamente:
en montañas y en valles,
en otoño y en primavera,
en casa y en mi marka.

Y en tristezas y alegrías como éste,

tan solo atisbo:

125
tierra fértil
y cielo sosiego.

¡Oh! el tiempo voló y cambió

como la brisa troca a ser huracán;
no veo ya rosa ni clavel sonreír,
solo atisbo,
a la humanidad corromperse,
que con sus hechos
y con su infinita manía:
descuida
y arrebata
y destruye su tierra
como si fuera su enemigo.

¡Ay! vida mía,

al ver mi terruño enclenque,
se secó mi corazón
como flor otoñal por falta de bienaventuranza
y ella por primavera.

¡Ay! Pachamama,
con ojerizas llamas quemaron tu pulmón,

126
con exasperantes ideas contaminaron tu sangre
[f i l a n t r ó p i c o s v i r u s a s o l a r o n t u f u t u r o]

¡Ay! antaño apacible,

te fuiste cuando más no debiste irte.

¡Ay! hogaño brumoso,

viniste cuando más no debiste venir.

¡Ay! tierra mía,

marchitándote
poco a poco van.

Lástima que la humanidad se evangelizó en despiadados virus,

lástima que libertinos virus estén en el hogaño,
lástima que mi esfuerzo quede en vano,
lástima que, como yo, se quedaron en el antaño.

¡Ay! terráqueo,
lástima que tu féretro y la mía serán en la
/misma obscuridad.

Cuanto quisiera que el otro tiempo reviva en el presente,

127
para así tener una floreciente vida;
mas ¡solo es antagónico!

¡Ay! en el existente brumoso

lloro y sufro en soledad
recordando solo
el pasado apacible.

Y en tristezas y alegrías como éste,

tan solo atisbo:
mi amor a mi mama
como a mi propia vida.

¡Ay! pachamama,
muere en mí los consejos de mis padres,
muere en mí el pretérito apacible;
como la primavera
sucumbe en otoño.

128


O L U J I

No sé por qué piensas tú,

soldado, que te odio yo,
si somos la misma cosa
yo,
tu.
[MARIO BENEDETTI]
 

129
Día cheivontio.

Hoy estuve en el paseo cívico de mi patria, allí donde comienza

el verdadero patriotismo y se respira a lucha de cóndores…
mientras miraba la línea que caía del infinito, un niño y una
niña, conversando con cada estrofa, empezaron a declamar unos
versos reflexivos…
V I D A T A N C R U E L
¿Saben ustedes cómo está su pueblo?
¿Ves a tu pueblo como a tu propia vida?
yo solo veo…dolor y sufrimiento,
maldad y egoísmo…

Amanece el día como siempre con su risa maternal,

como si también sus hijos lo fuesen;
con el corazón ensangrentado ellos despiertan,
porque en sus sueños vieron el mañana de hoy;
y así, pasan los días contando sus células…
así, tan sólo así comiendo sus penas en sus platos…

Prefieren antes morir que vivir en esta vida,

desean antes asesinar que ser asesinados,
ansían antes ganar que estar perdiendo,
aventajan antes robar que ser robados…

130
El día asume su cotidiana labor de infante
mientras para ellos cada día es un martirio
no porque Dios es diabólico con ellos,
sino sus propios hermanos…

Pobreza y más desgracia en cada rincón del mundo

envidia y más egoísmo en cada encéfalo del hombre
literatura y más poesías del infortunio de la vida
así, cada paso nos acerca a la muerte, sí, a
/ese sueño…

El fuego arde con su llama incansable

y he ahí que en el hombre arde sus tinieblas…
sí…como siempre arrepentido de ser hombre…
sí…como siempre implorando al eterno sueño…

Corrientes de agua nace en sus pupilas enlutadas,

para calmar la sed que hace siglos tuvo su raíz.

Para fingir su fugaz felicidad utilizan máscaras,

máscaras tejidas con el pasar de los años…

131
Mas así, no puedo versificar de la vida,
si lo hago, me nacerían espinas en el corazón.

Solo sé que también soy marioneta del destino,

y por eso hoy en mis versos lloro, aunque se secaron.

132
Día tainitroune.

La otra noche, cuando la luna se dibujaba enterita en el papel

azul del infinito, los niños de la otra vez se miraron y no dejaron
de ver a los ojos de la vida desde el arco de la victoria…

ESTE ES MI PUEBLO

¡No más por favor¡, es el quejido de mi pueblo,

es el llanto de mi pueblo,
palabras tan vulnerables,
miradas tan dolorosas.
[Sombríos campos de soledad]

Los cerros son testigos del sufrimiento;

surcan los ríos llevando lágrimas de mi pueblo;
forrajes secos, mostrando el rostro del olvido;
animales moribundos como la maligna obscuridad.
Vida, compañera del río y del viento,
vejez, recuerdos, amigos de mi soledad.

Ventiladores vientos de rostros pálidos y agónicos,

lavanderas lluvias de heridas y agallas,

133
relámpagos, granizos…alentadores de cada día.

Mis hermanos, sufriendo allí pidiendo ayuda, mirad,

más solo desfilan así con el escudo del infortunio,
recordando y trazando metas para el mañana,
aunque en el presente, vivan desventurados.

Rondín rosedal, hojeada por lágrimas perniciosas,

nostálgicos corazones, acidificados por el olvido,
errantes primogénitos, en busca de la luz matinal,
y yo, como pimpollo angelical,
sollozante divisando el abrupto campo voy,
[¡Al sentirlo, me destroza el alma desde la raíz!]

¡No más tristezas ni lobreguez ni telarañas¡,

basta ya de crear mares, ahoguen sus diluvios,
ésta es la realidad…dense prisa…que la hora se va.

Abran surcos de alegrías y siembren un futuro matinal;

mirad la luz que tardó en llegar, pero hoy nos ilumina
la eterna sonrisa, esbozada con lágrimas del antaño.

134
 T O S G O A

Me declaro inocente de todo intento de libertad

por eso tallo
con esmero mis sentimientos y
los esclavizo a la palabra.
[FILONILO CATALINA]
 

135
Un cuarto para el atardecer.

Afuera
la lluvia ha lavado los rostros de siempre
aquellos que siempre miro.

Cada madrugada los pasos comienzan a recorrer por mis nervios,

los pasos se multiplican con el avance de las manecillas de la pared.

136
 Camino a casa.

En una habitación abstracta habita una célula humana desde

hace XY siglos. Tiene la forma oblicua de una degeneración
pagana…uhmmm…en síntesis, tiene mi forma.

Es invierno, y aquí en este escenario las flores duermen ocultas

en su color –trigueño–.

Las luces de la noche se levantaron, bendiciendo a la actitud

mortífera terruña.

Camino apresuradamente en el vaivén de la panamericana

[llevo en mi falange derecho una botella de licor, y en la otra
una linterna, por si no hay luna llena]. 

Una canción antes de cenar.

Soy un ave que sale de un vuelo de entre las ramas de un árbol

y se posa en los cables para sentir la corriente eléctrica de la
humanidad.

Somos quiasmo en los lagos de aquí y allá.

Percudidas lanas de algodón viajan como globos aerostáticos.

137
 Una oración.

Voy a olvidar todo lo que he aprendido en este espacio

porque para viajar al otro tiempo
H A Y Q U E S E R P U R O S. 

138
Noche toracu.

Es media noche y la ciudad sigue despierta

ladran sus sueños en calles ajenas y solitarias
yo no duermo porque el perro del frente arruinó mi sonambulismo
es un loco, creo que más que yo, porque, al parecer, sabe
cuándo cabeceo, y cuando presiente que ya lo hago, no sé,
de dónde rayos, su ladrido hace que cada mañana me mire
en el espejo de casa los ojos rojos

Sí, es media noche y parece que solo a esta hora el tiempo fuma
tranquilamente a la mitad de su recorrido, debe estar loco como
el canino, que arruina mi rutina [lo digo en serio.]
Es media noche y la ciudad no deja de roncar
al parecer, estoy destinado a asfixiarme con la pipa del tiempo
y escribir cómo la brisa se atreve a desafiar el descanso de mi
amigo nocturno.
Es media noche, y creo que debo de aburrirte para que me dejes
de leer de una vez por todas, es un pecado leer a tipos que no
duermen por culpa de otro loco.
Es media noche y mis ojos están más despiertos que mis dedos.
WUAU WUAU WUAU WUAU WUAU WUAU WUAU
WUAU WUAU WUAU
He aprendido la sinfonía nocturna
Me ha contratado a reemplazarle cuando él se cansa de hacerlo

139
 Es hora, debo arruinar a otro que de seguro con mi canto se
unirá al grupo

Es media noche y la ciudad es un puñado de ventanas mojadas y

focos de neón.
Es media noche y mi amigo el tiempo y el ladrador, todavía, no
se han marchado.

140
Mención honrosa

INVOCACIÓN A LA PIEDRA
CLARIVIDENTE
Paúl Mendoza Malaver
Paúl Mendoza Malaver (Cajamarca, 1983). Su educación primaria
los realizó, alternando, entre el colegio San Marcelino Champagnat
y el colegio particular Von Humbolt de Cajamarca, y su educación
secundaria en el colegio Marista Cristo Rey. Terminando sus estudios
secundarios viajó a Lima con la finalidad de integrase al seminario
San Agustín; luego de una temporada de reposo espiritual, viajó a Tru-
jillo donde conoció al poeta Bethoven Medina quien dictaba un taller
de poesía, a su retorno a Cajamarca inició sus estudios superiores en
el Instituto Superior Pedagógico Público Hno. Victorino Elorz Goi-
coechea. Tiene una amplia producción poética, algunos de sus poemas
han sido publicados en el diario La Industria de Trujillo y en la revista
que edita el grupo literario Pluma de Viento, algunos de sus poemarios
todavía están inéditos.
El poeta y periodista cajamarquino Jaime Abanto Padilla, refiriéndose
a su libro Espejo ramaje, manifiesta en su blogspot “Balcón Interior”:
“El libro de Paúl es la síntesis de una poética nueva, rompiendo viejos
esquemas, pero sin perder la influencia de los clásicos y hasta de lo
cotidiano”.
Ha publicado Espejo ramaje (2008).
(Fuente: cajamarca-sucesos.com)
 naturaleza es el olvido
(recuerdas
desnudes en el centro del agua
(último instante
bajo los párpados últimos
(para retornar)
concebido
(por el recuerdo de la piedra)
 

143
 nos domina la melancolía
hunde por nuestro ombligo sus raíces
traspasa el inefable vacío
y crece entre cartílagos y pigmentos rojizos
hasta ocultar una ciudad
descubierta por los sueños,
eso somos
el hundimiento en la arena de los presentimientos
ovillando los reflejos de las hogueras inextintas
eternamente
empujados por la locura del devenir
ante la piedra; vi dos círculos gravados moviéndose en espiral
hasta alcanzar la plataforma hueca, con su bucle abismal,
y la transparencia era sentida bajo la población luminosa de la
/noche incierta,
tendido bajo la pétrea mirada de dos formas humanas,
una mira hacia arriba, empuñando el cetro de mando, y la otra
hacia abajo, horadando más lo ya horado,
busca mirando hacia arriba un sendero hacia abajo,
son la piedra en sí, la fuerza procreadora y clarividente de la piedra,
unen sus manos, empuñan el sílex, retornan al oro, la edad de la
/oxidiana,
un Tumi transfigura un Técpatl,
me digo, como para emerger a una conciencia borrosa e inservible,
pero ya nada es necesario, y todo se torna insuficiente,
nosotros somos la región árida e intermedia,
giramos la cabeza pero jamás podremos mirarnos
sino por la hoja cortante de la memoria,
y no podremos sentirnos,
sino con la mano fría y obediente de la piedra,
he ahí, como una música silenciosa y sufriente

144
 silbando entre las ruinas
mirando por las cuencas vacías
de los rostros retorcidos de árboles y momias
he ahí, el sentido y las raíces del alma… 

145
I
AVESPÍRITA 
1
De su cuello, luz labiada, al viento asido
en tibios sones de la tarde. Azul abandona
el anaranjado cielo. Tiembla el tiesto de la vid,
virgen amada y la voz morada de cuyos besos
adeuda al delfín. Cadente, duerme, repujado en la lira
gira y en el compás asciende; cuando el aire de luz
blanquecen los senos de las musas. Constelado
por sus manos, lo tuvo como a un niño en el vientre.

2
Ramas bajo cuya serenidad fluía y en su transparencia,
desnuda de luz impávida, en la profundidad caída.
La llevé en mi pecho, como a una fruta todavía
a su rama quebrada cogida. Jamás moriré.
Aunque el frágil tiempo se arranque de la inerte rama.
Y aun así, sus raíces al vacío en hojas soñaran.
Toma mi mano la imagen de tu temblor. Y tus labios,
orillas de luz, orillas de la sombra, dan reposo
al fatigado azul del horizonte rojo. Ya no temen
el fondo de las cosas, y ya no huyen ante la intimidad
remota. Círculo y esfera, materia y luz,
secreto de los dioses de la piedra.

3
Lejana y adolescente se cubre de nostalgia
un beso detrás de una débil rama y
sin embargo…tu nombre verde
y el corazón sangrante de savia. Imagina,
ahora que te miro rodeada de adiós,
la iglesia sumergida y su campanario de musgoso azul,

147
derruido en el sonido transparente de una profundidad
sin memoria ni goce. Y entre la silueta de los peces,
el tiempo, cuajado de algas y piedras carcomidas
por el óxido del espiral, resultan grávidas de vacío,
eternas y sordas. La marea levanta una y toca y toca,
y a su llamado, nada… nada.

4
Oleáceos de licias, párpados que persisten
protegiendo la visión de mi vida. Serenidad
húmeda de labios. La efímera llama
a su deseo lacónico. Verano de pulpa plateada,
asciende en el sabor del plancton, nocturno,
decisivo, atraviesa puertas y ventanas.
La emoción del viento blandía tu alma y su falda.
Mas tu cuerpo que reclamaba la virilidad
tuvo que ser protegido y abandonado.

5
Te das cuenta, solo arena y vivo
polvo y la luz flotante en la esfera
íntima de la sed, una mano y un pico de ave.
Una voz nutrida de soledad. Te das cuenta,
cuan hondo y vacío, tentador y desigual;
no nos acompaña nadie, nadie nos saluda ni mira,
nadie nos invita a salir o entrar; solo nos movemos,
olvidando los señuelos del corazón desgranado;
sin embargo, así te hallé, dormías con los ojos abiertos
y una débil mariposa, a deshora, vagaba por tu frente
confundida.

148
6
Sabores de engaños, así saciada de nubes el vaso,
dormía tu palabra ciñendo como a una almohada
los labios; ciudadana de la lluvia, llegabas húmeda
de luz desconocida, desaparecías entre ramas
del agua por los besos de los peces sacudidas.
Una columna de humo entre tus dedos
hacía señales desde el otro extremo de recuerdo.

7
Mis labios rozan la crátera y el niño
de brazos de mi padre salido, va hacia ti,
abrazada al Amor como a una nao en los bajíos,
preguntas para retener mi infortunado vagar;
mas, aquel en tu pecho infusiona vino;
Dios en todas las formas, míralo, sensible
a su pequeña mano que bajo tu túnica acaricia el seno. 

149
II
ÓOSCULUS AURLÍTICOS 
1
Entre ropas del sueño vela desnuda,
borda con hilos castaños un botón plateado
a su piel oscurecida; lunar, panal de carne,
gota de luna; entre mis dedos brotan pájaros
de su boca que murmura.

2
El amanecer abre un libro de pájaros
a los ojos de la luz.

3
Un árbol de canciones
trepamos por el regazo
de hojas de la madre.

4
Hay veces que una luna
gotea de la rosa
a la imagen de la luna 
5
A igual distancia de ti misma te hundías.
Como una hierba en el interior de tus ojos.
A igual distancia la hierba de ti misma dolida.

6
No… son mariposas las hojas
que se creyeron los sueños del árbol.

7
Una ventana que maúlla

151
mira un tejado que camina.
Y los vidrios en los ojos de la luna.

8
En tu mano una copa de vino y en el espejo
de luz morada un ave arrobada en el círculo
de vidrio bebe en su viento azul de tu aliento.
Crece el musgo metálico de la luna por tu cuello.

9
Primer atardecer,
desde las cuerdas de un violín
pintado junto a la luz de una mano
salta mi sombra guiada hacia la transparencia
del bosque. Entre hojas y cantos has unido tus manos
y orado en los límites de la lluvia. En los lagrimales
se hacía verde y se hundía por tus ojos nacidos
a la piedra, llorosos dentro de un aire
que ya no nos cobija.

10
En un disco de Duke Ellington (tape 75 Anatomy of a Murder)
una mujer iba cogida del brazo de un hombre.
El sol ocupaba el centro en el iris de los ojos
sus pies saltaban en las teclas de un piano
entonces unas cortinas con unas sábanas
bailaban en un aire de universos y ventanas.

11
El ojo que mira el paraíso no lo puede tocar
La mano que toca el paraíso no lo puede mirar

152
III
NÚMEN ONÍRICO 
1
De pronto dan cuerda a la cajita musical
y alguien quien fuiste te llama y a quien
amaste te besa, tocas la piel de esa música
unida a una voz materna deslizando un juguete
olvidado; y cuando estas por descubrir el origen
de tu vida, se detiene inesperada aquella melodía dulce
y conocida; sientes dentro de la cajita tu latir cesa
y su silencio profundo te enerva.

2
Las hojas del Ciruelo se difuminan en los peces
tornasolados. Pienso en la tradición de la dinastía
de los cinco maestros; con mi pincel trazo la caricia
del viento entre el bambú. En el Monte de las Flores
tuve un sueño, mi lienzo se hundía dejando tatuada
de jade y azul el paisaje de la nostalgia en el agua.

3
Ven hacia la oscura puerta del horizonte
a cultivar los jardines que cultiva la luna;
las flores rociadas del sueño y su placer
dormitan aún en el alma; y al oído,
serán más dulces las palabras,
escucha lo dicho por el aire…
solo nubes… vacíos, tierra…
hogar de fantasías; hijos del agua,
hijos de un día puro y perenne
en intimidad.

154
Debe haber un centro en el agua.
En el vacío extremo o en la abundancia de reflejos.
Caía con el invierno, de la piedra, al azul frío,
y tras las últimas luces volvía nacido en el olvido.
Otra vez inclinose con el sueño, fluía tranquilo
y extrañado, por debajo del silencio,
otro espejo imaginaba otro cielo.

5
Tus labios yacían en la hierba,
toda la luna era tu palabra y su luz
alumbraba el retorno hacia las noches…
¿quién era el que te seguía y se inclinaba?
Quién huía hacia el arroyo
Enmudecido como si una sombra gritara
Como si fuera posible arrancar de la roca
Lo sentido y ofrecer el beso… tantas veces
Como el reflejo de cada estrella lo permitiera
O tan solo quedarse dormido junto a tu boca.

6
No envejecerás, corazón, no probarás
de mi sangre las lágrimas. Niño de la luna y del sol,
salta hacia las esferas de la imaginación,
a la dulce patria, y llámame desde el balcón
de la antigua casa, con mi verdadero nombre
que atesoras sonido a sonido en frutos de árboles
de soledad, y acudiré, a la mañana del despertar,
en paz de latido. Y jugaremos a escondernos
de los otros en la eternidad, y probaremos
los dulces del Maestro y del Espíritu;

155
al oscurecer subiremos a la estrella más lejana
y veremos llover escuchando el origen de las aguas,
arrodillados, oraremos, al oscurecer; corazón,
no envejecerás ni probarás la sangre de mis lágrimas. 
IV
NOOSNÍGENA

1
Mar adentro en su sonrisa viva, vasto sendero,
cielo, beso, cielo, caricias, cielos, temblor,
y peces agitándose bajo la promesa de los colores
y los cuerpos. Con la belleza de los labios germinan
las orillas. Mi alma, viene, mar adentro,
ulula a través de los sueños.
Y sus huellas desaparecen
bajo el suave manto de su voz.

2
Al reflejo de la luna de tu frente
sonríe el alma como extrañada,
danza por laberintos de ser
errando en el vacío su sombra
hacia templos de lluvia y soledad,
… y el secreto sufrir de estas,
sus lejanas apariencias que el viento
altera y entrega caóticas al azar,
bajo el orden de los ramajes
de estrellas, la inaudible melodía
que mueve los mundos cría espejos
donde cada semilla cobija su luz.
 

156
3
Mezclada a las auroras
su canción a su alma, y sus labios bebieron,
asombrado de su conciencia, un aire, algo
… infinito rozar de cosas, luego nombrar
para vivir retornando, jugando a esperar ¿Y yo?
¿Cuándo me complaceré al contemplar?
Cálmame con una forma que sentir me sienta,
como la pulpa, me sacia y place, una alegría
en mí contesta, quiero ver, quién, en mí, pregunta...
En el sueño somos uno saliendo del otro, y en ello
la naturaleza recobra transparencia, y quizás,
vagando por senderos nos recuerda.

4
En la tiniebla ondulante de estrellas su desnudes delirante.
Marea y viento, añorante y ocioso retorna a la ostra boyante
de cabelleras. Trenzados bajo los senos los cobija y besa tierna,
a él, llegado con su sexo y su verbo, en la frente; a la que llena
el ombligo del amante con suspiros, en la sien; a la que deja caer
su fiel brazo por el anchuroso pecho, en los labios. Inagotable,
suspira, y le suplica en silencio, con insondables ojos, que diga,
por su voz, todas las sensaciones a ella prohibidas, con sus palabras
muestre el más allá de su universo, el límite adormecido de una
/inmortalidad
nunca saciada por sí misma: Mi patria, susurra el náufrago,
/embriagado
de alientos, cuellos, mejillas, espaldas. Amanece como una
/neblina aterida,
pasmado en una roca, inspirado, con labios ardientes del
/nombre de su
corazón: eres tú, tocase el pecho, pero ¿quién?

157
5
Me acerqué a la orilla y vi... no, sólo escuchaba,
el correr tranquilo del agua, el cielo vacío como una llamada…
Necesité pensar en ti y en mí, mientras el reflejo inmóvil
como una piedra ingrávida, desde allí, esa figura intacta, necesitada...
Hojas de las que me sostuve cuando ave y rama giraban. Luego,
la casa del mundo, un hogar tibio por los abrazos, la mesa servida
y unas manos respondían señalando por la ventana... ¿veíamos?
la piedra hundiéndose, allí, silenciosa, cauta; además,
algunos afuera caminaban y sus débiles voces nos nombraban.

6
Soy su íntima fuente. Su intimidad, un hastío donde reposa.
Y tras abrir el párpado de su alma encendió la imagen.
Dios –exclamó- si tú vendrías formado del polvo hacia la ventana,
iría corriendo, dejando mi cuerpo azul, hacia ti.
Pero no has llegado, y el viento, que ha golpeado mi rostro,
ha entrado por los pliegues de mi piel repitiendo que soy yo, soy yo,
la cifra intemporal grabada en su frente.
-Hablo de lo que vi- junto a ti -hablo de lo que le escuché decir-
Imagina la orilla de esa voz –trato de revelar el secreto-
que unos labios ocultaban en algún diagrama. A un anciano respondí
y me dejé hendir atravesando las raíces de los personajes de los sueños.
Tú vagas por las ensoñaciones de mi deseo -dijo-.
Vi cerrarse lentamente la reja de la casa, en la calle,
un sinnúmero de personas vagaba lamentándose
y se alejaban haciendo círculos. Luego desperté aquí,
a tu lado, y ya amanecía.

158
7
La veía hurgar entre las hierbas, su sombra grácil
encendía para alumbrar sus pies, luego, asustada,
miraba hacia el tejado, un ave se perdía por su oído;
su reflejo salía a mi encuentro: ¡ven!, aquí, bajo el agua,
el ermitaño de los flujos, el sabio de los líquenes, la tortuga
/poliglota,
el pez en cuyo corazón de oleaje habita otro pez y otro mar.
Divina, leve. Un largo eco traspasaba las puertas o bajo el
/masetero
subía por la ventana; iba en tu búsqueda –vístela, así podré
/saludarla,
ofrecerle descender escala de corazón a escala los cielos de las aguas-
Entonces, por el reverso del sueño la sorprenderé
extraviada en el fondo de su mente.

8
Mientras, con devoción, te entregabas a meditar,
desde tu ventana ascendía a tu corazón el perfume
de la madreselva. Buscaba el claro libro del espíritu.
Cadencias oías; una tristeza honda e indecible profería,
con temblor, la fatal profecía: tiempos vendrán, en que el folletín
y lo superficial harán estragos de las mentes perfectas,
todos se dejarán disolver por las luces y los herederos de la
/palabra
perderán el sendero, sentirán una sed quemante de amor,
de verdadero arte, porque la verdad será olvidada
!nadie habrá de comprender a Francisco de Asís!
Y volvías junto a la ventana, la luna argentaba las hojas
largamente escritas con letras firmes: tú, que leerás en páginas
nuevas la agitación de mi alma, he guardado mi visión en cada
/sonido;

159
por profunda que sea la oscuridad, la naturaleza es cierta, de luz,
de vida, de verdad… musitaba al vacío de los siglos el poeta.
Y, volteando hacia las sombras de su soledad, descendía
/respirando
el éter, al amoroso jardín.

9
Respirar, respirar con suave azul
el mar del aire que en su movimiento
contiene la palabra originaria, agitándose
dentro del lucido espejo de tu imagen, tranquila,
de tu beso imaginado, de tu pecho donde nuestros cuerpos
yacen,
en la isla de tu sangre, disolviéndose, criaturas increadas,
ojos que el azar grabó en los acantilados,
con la mirada vuelta hacia la dura roca,
a la dura oscuridad; de allí surgieron nuestros sueños,
de las fosas abismadas, sintiendo el choque de las mareas
en nuestras frentes. Afuera, los espacios obedecían,
todo se congregaba hacia una sola luz;
mientras nosotros anclados en la vacuidad
amamos la hondura de sus raíces, su forma de caracol,
su consuelo, el vientre donde concibió puro el silencio,
un ave de un deseo, la promesa que ascendió a ti
y esperar, respirar, respirar, tu lejano azul. 

10
¿Cuida acaso el lago de ser espejo,
y la caída de agua nombrar la serenidad
con soledad profunda,
el vientre de albergar una semilla
que retorne al polvo del sueño?

160
Lluvia y en sus raíces o su alumbrada fruta
Pelabas y bajo la cáscara de vidrio, desprendida,
refugiados, en secreto iniciados.
Como beso lo sentimos,
en oasis de aves lo amamos,
alejándose de tus ojos, de tu respiración respirada,
a dónde nuestros pies no iban,
a dónde nuestro corazón retornaba,
escuchándonos reír y decir, de un Templo,
de un tiempo, de un lugar tras el Árbol,
hacia donde nuestras manos señalaban…
posibilidades que ardían bajo la piel,
mientras el viento limpiaba las hierbas
y todo rumor estremecía tus hombros.

161
Mención Honrosa

EL AMOR HA PARIDO UNA LUZ

TERRIBLE
Hilsa Rosali Rodríguez Aguilar
Hilsa Rosali Rodríguez Aguilar. Egresada de la Universidad Nacio-
nal de Trujillo- Mención Lengua y Literatura.
Docente de Educación Secundaria en la Institución Educativa Isaac
Newton.
Ganadora de la convocatoria Poesía Hembra II.
Ganadora de la convocatoria de poesía y fotografía de la Revista Lime-
ña El Bosque – edición número 9.
MI FELINO INMENSO REPTIL ALADO DE FUEGO

Abrazarte es hundir mi boca

en un caparazón
lleno de mariposas intoxicadas de fantasmas bellos
es pintar en todas las cuevas
la historia de tus ojos
en este papel mal escrito por ciervos
Llenos de llagas deformadas
por las criaturas más horrendas
de este cuento

tú
pálido perverso
tú
mi criatura feroz y sanguinaria

Abrazarte es contemplar el vuelo infinito

de los dragones empoderándose de tu corazón y del mío
es aliviar con tu aliento ácido
como un cono de hielo
o rayo eléctrico
a mis costillas sedientas
de tus conjuros perfectos.

tú
mi felino inmenso reptil alado de fuego
tú
mi lluvia en este mundo siniestro

Abrazarte es

164
contraer mi pecho
contra tu pecho
en esta ciudad poblada de truenos
Abrazarte es y será
respirar del fuego
que habita tu afilado beso
es golpear tus puertas
con garras de serpiente
y hundirme
perdida en ti
siempre.

165
PERTURBACIÓN

Hoy he soñado con un monstruo

Hoy he soñado que mi padre ha hecho el amor conmigo
Me ha acuchillado las vértebras y los ojos
Se ha acercado
y su voz me ha dejado grietas
me ha tocado las piernas
y se ha introducido en mí.
Mi madre ha muerto en ese hueco
y mi hermana
está durmiendo en los brazos
de un hombre raquítico.
Hoy he soñado
que he matado a mi padre.
El único problema es que su alma me persigue constantemente.

166
NABOKOVIA

Hoy he cazado un espécimen desconocido

una especie de
pájaro
cuervo
y dragón
enfurecido
una araña de colores infinitos
incendiada y convertida en el ojo obsceno del desvanecido.
La húmeda crisálida
se enreda por los pozos
y crece dentro de todos aquellos
ojos perforados por la infinita danza de los párpados rojos
porque este cuervo es más que los ángeles
y arcángeles
es más bien
un dolor dulcísimo en el pecho
donde el vuelo es ficción maldita y un beso
sus alas un espacio multicolor
desvaneciéndose en mi rostro
para desvestir
al obsceno pájaro habitado en un cielo despedazado
escrito por la cara de los monstruos.
Una confabulación de estas tantas y varias pinceladas en mi ojo.

167
ARAÑAS AL AMOR

¿Qué hago con tanto amor?

Si así me siento sucia
imperfecta
destruida
ahí
donde se retuercen los cerdos
donde te has bañado
y nos hemos tocado juntos
salvajes
y obscenos
sin amor
en este infierno.

168
EXPIACIÓN DE LA NIÑA NADIE

Intento sujetar los golpes en mis bolsillos

pero estos pesan
me canso.
La inocencia se congela entre pesadillas
donde seres mitológicos
devoran la felicidad
y la convierten en un niño
en un vientre no evolutivo
usado y frío
¿Qué somos?- pregunta
Somos cráteres en la fiesta de un jardín que se pudre.
Hijos de la muerte.
El útero se fermenta en Noviembre
Justo en la boca del recién nacido
he escuchado aullar a los relojes.
Ya nada me asfixia.
La angustia mutila mi pelvis
y la adormece
en la fiesta roja
en donde no hay un Dios
sino un niño
¿Dónde está?
¿Qué hace?- me pregunta
Baila la danza del abortado
del hombre invisible
del que no fue.
ECLOSIÓN
Para desmembrar mi cuerpo
y convertirlo en una mujer

169
voy a enterrar en él
un cocodrilo
para cuidarlo como a un hijo
para que furioso se eleve al cielo
inmaculado y blando
infectado y rancio
Y entonces
despertará del letargo
de la sonrisa del espejo
y las mentiras
caerán
frágilmente
y me odiarán
me odiarán
como yo las odio.

170
ESPERMATOZOIDE FICCIÓN

Mi niño me ha extirpado el corazón

o quizás
yo se lo he extirpado a él.
Ya no ríe
ya no baila en el asfalto donde los ángeles gritan como locos
y quieren comerme
y perderse en este cuerpo lleno de deshechos.
He intentado salir de aquel ojo rojo que temía
donde el miedo de los hombres
me mantiene enferma
pero no he podido.
Estoy sola.
Mi niño me ha extirpado el corazón.
Es un óvulo que ya no salta
ni canta entre la gente
es un juguete sucio
y deteriorado por el mundo de un monstruo
de pestañas negras
perfumadas de frutos rojos
Mi niño me ha extirpado el corazón
y yo se lo he extirpado a él.

171
PAULA

He tocado las heridas de mi madre

para deambular en la geografía de su espalda
alterando mi órbita
para que así
pálida
e inconclusa
sea el eterno resplandor
de todas estas llagas eclipsadas de odio
pero he fallado
he escuchado los gritos de ella
y he fingido que nada pasa
mientras mis alas destrozadas van calculando
este miedo
infinito
extremo
dolor en el pecho.
Aun así
he gritado
buscando despertar de esta parálisis
pero las paredes tiemblan
acosan los arañazos del recuerdo
y solo las dos volamos
en este:
nuestro eterno resplandor de la muerte.

172
VERBOS HIRIENTES

Contamíname de ti
criatura celeste.
Contamíname de verbos hirientes
y destroza con tu furia
a este corazón
lleno de rocas.
Contamíname de ti
criatura alada de parpados celestes
de todos tus amuletos cortantes
y deseosos de muerte.
Contamíname
y no hieras más
a este dolor
de siempre.

173
RAYOS ELÉCTRICOS DE SANGRE

Tú
mi espejo eterno
el insaciable astro
que se envuelve en mi cerebro
tú
mi laberinto
en este mundo enfermo
donde las mariposas
deambulan hambrientas de besos
mientras yo te espero
porque en mí
existe la vida y la muerte
porque en ti
existimos tú y yo
y en esta casa
y en este dolor
estás tú
estamos los dos.

174
RESPLANDOR HIRIENTE DE ESTRELLAS TORMENTOSAS

He danzado en tu boca fantasiosa

Y en tus alas membranosas
bañadas de fuego
he coloreado mi desesperación
donde todo relámpago todo trueno destruyes
como si con tu vuelo espantaras fantasmas
como si de la muerte resurgiera un corazón o
como si en la cima de las montañas
se cincelara el rito desenfrenado de la sonrisa
de nuestros posibles hijos
como si todo eso fuese
nuestro alimento eterno
como si de las flores
se engendrara un hijo
como si de tu vientre y el mío
se engendrara un Dios.

175
SAPHIRA

Hay en mi corazón una roca grande que hiere siempre

Hay llagas
rupturas
arañazos
como incandescentes monstruos
hambrientos
Hay también
una pintura tallada
por tus ojos
y tus dedos
una atormentada sombra
de este mundo perverso y bello
una guarida en el sueño profundo
de aquel hijo que nunca tendremos
en lo alto de las montañas
o en las cavernas oscuras de mi sexo.
Hay en mi corazón una roca grande que hiere siempre
una criatura solitaria
entorpecida por llagas
enfurecidas y terribles.
Hay también
por alguna extraña razón
un gran cementerio lleno de esqueletos
almendrados
atormentados
y viejos
deslizándose desde tus pies hasta mi cuello.
Y así has volado hasta morir en mis huesos

176
aferrándote a mí en este cuerpo
has engendrado como engendran las estrellas.
Un corazón de escamas brillantes
cincelando
nuestros rostros.

177
LA BESTIA

Alimenta de carne podrida este cuerpo, señora.

Hoy se quiebra el tronco de aquel árbol
se desgajan las flores
y los frutos caen
así como cayó en mí
la tristeza.
Alimenta y abriga a este animal salvaje
que gime en soledad
como aquellos 200 millones de años en esta casa podrida
llena de sombras
que lloran en grandes rocas de hielo
y buscan rincones y grietas para escapar del miedo.
Alimenta al señor que duerme contigo
y déjalo debajo de la humedad
entre plantas en su cara
y espinas danzando
en sus pies sanguinolentos
sin hombros en qué llorar.
Alimenta de carne podrida este cuerpo, señora.
Llénalo de migajas
de gusanos
y de lágrimas.
Alimenta al niño
a ese desnutrido hombre que te aprisiona con tantos hilos.
Coge su mano hasta el final.

178
METAFÍSICA DEL DOLOR

Abortar es inyectarse el veneno

de la culpa y de la muerte
es también absorber al pájaro en el suelo
en el punto ciego adormecido por la llaga en el cerebro
donde solo tú
has muerto como los nazis
en este
tu holocausto
tu espacio
tu dolor
La araña desciende
desde la cripta dulce
en el viento negro de mis sueños.
Junto a tus pétalos
estoy dispuesta a disociar tu cuerpo con el mío
aunque esto signifique
no amar al niño
aunque cada rostro herido de tus criaturas sea solo algo ficticio
aunque cada uno de mis cuchillos esté escondido
debajo de este caparazón invisible a los ojos pútridos de la hu-
manidad.

179
BALADA PARA UNA LIBÉLULA

De todos estos corazones agigantados

El mío solo sabe doler
Mira cómo se revuelve mi infancia en ese pozo
Se rompe segundo a segundo como una libélula
Incluso las alas perturban sus latidos
Incluso desaparecen sus uñas
como arraigados constelaciones de sangre
como una niña llena de dolores de tanto ver cerros borrascosos.
Por eso mi madre ha inventado la palabra cielo
Y mi tristeza se ha vuelto tierra
y las rocas hablan
y caen abismos
que pulverizan en cantidades inmensas
los pocos corazones que tenemos
y así los unimos
en una misma bolsa
para ver
qué tan grande es el amor.
De todos estos corazones agigantados
El mío solo sabe doler.
Mira cómo se ha quebrado el corazón
en millones de partes
ya nadie lo toca
porque la luz ha parido
una mujer vestida de negro
que amanece entre tanta risa
cerca de la euforia
de estos pies heridos por el sol.
La muerte se ha enredado en sus ojos

180
y solo sabe doler
y yo me cobijo
Me cobijo
Siempre en sus brazos.

181
HABITACIÓN SIDERAL DONDE AMAMOS

Estábamos en la habitación donde nos amamos

donde perdiste los ojos
Y dibujábamos perros en el cielo.
hasta aplastar gigantes
hechos por la risa de un niño
porque los dos hemos cicatrizado este mundo
cobijado por miles de gatos negros.
Los dos lanzábamos piedras a los hombres.
Dibujábamos la muerte en un solo corazón que llora
Ya no me quedaba más.
Pulverizábamos las estrellas
para dibujar a muchos dragones y mariposas
en un corazón viejo
para que tú no me dejes
porque si te vas
este corazón
llorará tu partida
llorará
millones de veces.

182
LA BORRASCOSA TINIEBLA DE TUS OJOS

La borrascosa tiniebla de tus ojos encierra una lágrima

que dura miles de años en mi cabeza.
Miles de años
implica romperse
y sacarse el alma
para que la lluvia aniquile a los cuerpos que se abrazan
y tejen un arma poderosa que los ata
como hachas que los hombres primitivos
creaban para matar al amor.
Para pulverizar a las mariposas
que descienden
para amarse como lobas.
Para qué entonces bordar nuestros corazones
si en cada gemido hay solo asfixia
si en cada rasguño hay cientos de rocas que lloran
si en cada arañazo hay una puerta inmensa que se cierra.
La borrascosa tiniebla de tus ojos encierra una lágrima.
Ya no puedo observar desde este orifico sangriento a los hom-
bres
que lloran en esta cueva.

183
MIOPÍA

Observar esta piel agrietada de miedos

y llena de desencuentros y cielos.
Observarme.
Configurar una abundante tristeza
de niños comiendo el mundo cerca del mío.
Observar este ojo miope entre espejo e infierno
no sirve para quitarme
a puñados los años huérfanos.
No sirve para escribir sobre el delirio
y la verdadera felicidad
si esta se endurece en un montón de
cemento y arena.
No sé tampoco
si al observarte
se congela y empequeñece
el corazón ahorcado de tus hijos.
Observar.
Observar al niño como a millones de gatos llorando.

184
ES TERRIBLE ESTE REFUGIO

De alguna manera me siento una araña herida

que deambula con millones de perros llorando
y se refugia en cuevas que hablan
que lloran.
Estas eufóricas cabezas rojas que vuelan juntas
que están perpetuadas en las paredes negras
jamás dolerán como tú.
Porque tú me has querido con el corazón hecho un laberinto
Me has querido con el salvajismo con que se ama a los animales
/perdidos
¿Para qué esconderme en estas cabezas si el corazón ya no camina?
Te extraña. Y tu ausencia solo olerá la muerte de aquellos perros.
Permaneceré endemoniada en este altar donde me aman.
Seré simplemente una loba o quizá una mariposa.
Pero estaré muerta.
Deseando verte una vez más. Oliendo a todo este mundo podrido.
Posiblemente hoy sea el final de esta historia
Y dolerá, dolerá dulcemente.
Así me aferraré a la idea de verte caminar por el cielo.
perpetuando una nueva especie.
Y cuando nos encontremos
Seremos simplemente dos aves estrujándose el alma
en este horrido cielo.

185
EL AMOR HA PARIDO UNA LUZ

De pronto he querido tocarte en este infierno

He querido sujetar tus heridas y coserlas juntas
porque tus manos se vuelven arena
y yo te tengo aquí dentro
en esta triste cueva donde parimos.
De pronto te he querido
y me has querido.
DE MIL OJOS
Observar
a todos los hombres
desde este ojo herido
desde tus ojos
y de mis ojos
adoptando una posición de monstruo
inventando rostros en la arena
destruyendo
a un gran vidrio
que carcome mi tristeza.
Observar
a todos los hombres
desde este ojo.

186
DESPRENDERSE

Desprenderse
es afilar las navajas
en el ancho cuello del niño
desprenderme
de ti
del silencio
de la fragilidad
y del miedo
es incendiar a toda la humanidad en mis ojos
pero
más que todo
desprenderme
de ti
solo de ti.

187
INCENDIANDO LA TRISTEZA

Ya no me interesan más tus promesas

Acabo de incendiar
a mi corazón en la almohada
Acabo de coser
este pedazo de roca
Para no abrirlo más
Acabo de pintar
todas mis tristezas
y arrullarlas
en un posible cofre roto
que llora mucho
Acabo de incendiar
a mi corazón en la almohada
porque hoy ha aullado mucho
Se cansó.

188
ABORRECER AL MONSTRUO

Aborrecer algo en mí
Como si la bestia matara a otra bestia
Y así cicatrizara las paredes con su llanto
Como si las dos bestias
Huyeran detrás de mí
Y de pronto su corazón ya no sea un corazón
Sino simplemente una roca
Aborrecer algo
Como si la bestia perteneciera en mí.
Siempre en mí.

189
Mención Honrosa

CINEMA EN UN HOSTAL
Joe Carlomelvin Guzmán Rodríguez
Joe Carlomelvin Guzmán Rodríguez (Trujillo, 1991). Poeta y do-
cente. Egresado de la Universidad Nacional de Trujillo, especialidad
Lengua y Literatura; ejerce la docencia en instituciones educativas y
academias pre universitarias de La Libertad.
ANTROPOFAGIA

Has cincelado este corazón como si se tratase de una roca.

Lo has hecho como si detrás de todo lo pétreo
De todo lo inhumano
Y de todo lo que soy
Habitase un animal dentro de él
Un animal nacido bajo el estigma del fuego
Y que a veces es una simple servilleta
Y otras veces una semilla que cae
Límpida
Tierna
Y maldita
Por toda la avenida España
Por todas las calles que nos ven sonreír
Mientras crecemos como uñas afiladas
En los ojos de las personas.
Has cincelado este corazón como si se tratase de una manzana
Estallando de amargura
En el clamor de una antropofagia.

Porque todo lo sagrado

Es un precipicio de materias viscosas
En tus cejas deformadas.
Porque todo rostro que te mira
Es un harpa sonando en el infierno.
Porque todo mi miedo
Es una barca que descubre iglesias
En tu cuerpo de huérfana
Y porque lo único que existe entre los dos
Es un hueco
Por donde caen cuchillos vestidos de arcángeles.

192
EL ORIGEN DEL AMOR

El amor nació hace miles de años en una cueva.

En ese entonces las bestias
Se miraban los unos a los otros
Con los ojos aún llenos
De criaturas marinas
Imaginándose a sí mismos
Con otros rostros
Con otras fisonomías
Pintando el cielo
Con el color de sus sangres.
Lo terrible era entonces la perfección.
La oscuridad era un animal oculto en sus carnes
Y así aprendieron a sobrevivir
Recolectando
Cazando
Imaginando que sus dedos
Eran pinceladas luminosas sobre el polvo.

Pero una noche

Una bestia soñó que miles de lobos iban hacia él para comérselo.
No podía hacer nada
Salvo cerrar los ojos
Y esperar la muerte con valentía
Pero en ese instante un grito lo despertó.
Era la de otra bestia
Que soñaba que miles de lobos iban hacia ella para comérsela.
Ambos soñaban lo mismo.
Ambos eran lo mismo.

193
ACEFALIA

Cómo caer en nosotros mismos

Sin terminar heridos.
Cómo caer fuera de nosotros mismos
Sin percibir el hedor
De animales decapitados
Con el filo de una hoja
Que emerge de las concavidades supremas del amor.
¿Cómo ser algo
Quizás una materia viva
O el tonto crepitar de dos mundos
Que colisionan bajo los pies?

Pertenezco a una generación que leyó a Ginsberg

Pero que nunca levantó sus faldas
Para atravesar su propio infierno.
Pertenezco a una historia de lentos movimientos
De inmensos barcos cruzando el Estigia
Para huir de su propia locura.
Pertenezco a una generación
Sin origen
Sin ramas genealógicas
Una generación que perdió la fe
De encontrarse
En los cuerpos acuchillados de gigantes
Que habitaron la tierra hace miles de años.

No me he perdonado.
Soy la vil geografía de un horizonte
Flagrado de delitos y de penas

194
 Que está destinada a desaparecer
Bajo los efectos de cualquier droga.

Soy el fuego que destruye

Los primeros vestigios de la muerte
En la mente de un niño
Para reinventarme
Pero ya sin cabeza
Ya sin piernas
Ya sin brazos.
Y ser solo un corazón
Latiendo en una vieja caja de galletas.

195
CINEMA EN UN HOSTAL

El verdadero infierno consiste en vivir sin miedo

Y yo le temo a todo lo que viene de ti
Y a los millones de años que habitas en este lugar
Desprovista de alas y de colmillos
Procreando especies luminosas entre vidrios rotos
Y alaridos prolongados
Porque tu vida es el resumen del origen de la vida
Explosiones y cataclismos
Aberturas submarinas en la oscuridad total
Piedras hirviendo en el subsuelo
Y un corazón latiendo en cada una de ellas.

Entonces me he acercado a ti
Desnudo y prohibido
Temblando
Con la boca llena de cadáveres hambrientos
Soñando ser
Un anfibio, o quizás, un mamífero
Dando círculos alrededor de tu cuerpo
Para volverte invisible ante los ojos de los demás
Y vomitar belleza.
En las infinitas criptas que se abren a tus pies
Y que me permiten abismarte
Como una catarata de fuego ensombreciendo al mundo.

196
LLUVIA DE HIELO

Nuestro lenguaje es una explosión de nervios

A ras del suelo
Un rostro destrozado que contempla cadáveres de fuego
En los precipicios del sueño.
Una mirada
Quizás
La de un niño.
Y luego:
Lluvia
Lluvia
De hielo cayendo
Cayendo
Cayendo
Sobre nuestro arruinado corazón.

197
FOTOGRAFÍA BARRIDO PANORÁMICO

La tierra que ahora cubre mis pies

Cubrieron también los de otros que hoy ya no están.

Hace miles de años hombres llegaron desde lejos

Desnudos y hambrientos
Buscando bestias con qué saciar su hambre
Alargando sus lenguas entre las piedras más frías
Para calmar su sed
Y la de los hijos
Que brotaban como lágrimas acorazadas
A los huesos.

Consumados y perdidos
Construyeron casas de barro
Entre los colmillos aullantes del sol
Sintiendo en sus gargantas las carnes aún temblorosas del
espanto
Descubrieron el arte
Pintando de rojo los cuerpos de sus muertos
Pensando que en la otra vida serán más fuertes
Y los arrojaban enloquecidos y balbuceantes
A las enormes grietas que abrían al pie de las montañas

Cuando anochecía.
Restregaban sus cuerpos a la de sus mujeres hasta herirse
Y quedarse dormidos.
Soñaban entonces con otros hombres de pieles luminosas
Que llegaban
Cabalgando en grandes animales alados

198
con el corazón lleno de fuego
Hablando en otras lenguas
Y convirtiendo a las estrellas en cenizas con tan solo escupirlas.

Sus vidas
Eran imágenes que pasaban por el ojo de un ciclope.

En medio de sus angustias

Construyeron templos majestuosos en honor a sus dioses y
/demonios
Que crecían como raíces pegadas a sus vértebras
Quemaron la cabellera y el sexo de los que eran elegidos sacerdotes
E hicieron cantar a las aves
En cuatrocientas voces distintas
Para que atravesaran sus pechos
Y les enseñaran a migrar a otros mundos menos terribles
Y lloraron
Y lloraron
Hasta que sus ojos fueron pequeñas líneas
En las azules murallas del vacío.

Ellos fueron mis antepasados.

Cadáveres envueltos en vidrios
Que me abrazan
Para decirme cerca al oído
De que nunca estaré solo.

199
INVENCIÓN DEL INFIERNO

Te he buscado en una pastilla para el insomnio

En la sinfonía que nace de algún símbolo
Enclaustrado en mi cuerpo
Y que se oye desde lejos.
Te he buscado en las conjugaciones del verbo:
Yo camino
Tú caminas
Él camina
Nosotros caminamos
Ellos caminan
Te he buscado porque tu compañía
Es el pan que compro por la mañana
Y que se endurece por la noche.

El amor es la vela que enciendo en un apagón

Para que mis manos formen tu cuerpo
Y así no alejarte nunca
De la pared de mi habitación.
Me he inventado un infierno en la mitad de tu rostro
Para escaparme de este cuerpo
Y acariciar tu maldad
Para no pensarte
Para creer que existes
Y que no me ignoras
Para citarte a las seis en Grau
Y despedirte a las diez en el mercado La Unión.

Eres la fotografía de un animal prehistórico.

El balbuceo de una tragedia griega.
El antifaz con que cubro mi tristeza.

200
PEQUEÑO BESTIARIO

Apenas existo en mí
En este precipicio de recuerdos apocalípticos
Que forman criaturas brillantes
En cada paso que das
En cada rostro que aparece entre tus ojos
Y que destruye el mundo con un solo grito.
Yo me escondo en ellos y en ti
Entre los grandes terremotos marinos de tu boca
Entre las blancas espumas que alguna vez te bañaron
Y que hoy son manchas de sangre sobre mis piernas.

Cuerpo femenino.
Deidad teñida
Sobre horizontes esquizofrénicos.
Tu voz
Amor mío
Tu voz
Es un pequeño bestiario
Creciendo debajo de mi piel.

Me miras.
Vuelves a reunir atmósferas siniestras sobre mi pecho.
A hacer de mis brazos
Inmensos ríos que derrumban todo a su alrededor
A hacer de mis manos
Simples flores carnívoras.
Aliméntame como a un animal sin madre
Hazlo con las ramas que soportaron alguna vez
El peso de cuerpos nauseabundos

201
Que decidieron largarse de aquí.
Convénceme de que existo.
De que mis angustias son ángeles
Extinguiéndose sobre un papel
O puentes colgantes sobre tu cráneo.
Convénceme de que tú también existes
Y de que los antiguos huéspedes
Que alguna vez nos habitaron ya no volverán más.

202
CAVERNA

Un gesto
Una sonrisa
La certeza de un hallazgo
En las vías subterráneas
De nuestra coraza.
La incertidumbre de una mariposa
Aleteando entre dos mundos distintos.

Tu rostro
Dibujada en una constelación
De animales extintos.
Tu rostro
Igualándose al mío
Desgarrándose
Alargándose
Alborotando el orden de los días
En el interior de una caverna
Que nadie habitó.

203
PARRICIDIO

Puedo nombrarlo todo

Con el deseo de destruirlo
Desdibujar la oscuridad entre mis dientes
Y luego coserme la boca
Para ahogarme entre los sueños
Que tuve de niño.
.
Puedo nombrarlo todo
Para cambiar el origen de las cosas.
Decir, por ejemplo
Que el arco iris es un cuchillo
Que corta el pecho de los pájaros
Para ensuciarnos con la sangre
De nuestros antiguos dioses.
O decir también
Que las estrellas son ataúdes luminosas
Escondiendo otros mundos
/ Otras vidas.
.
Puedo nombrarlo todo
Para desaparecer mi historia entre otras historias
Renacer a mi padre en el vientre de una bestia
Cuidarlo como a un hermano.
Aprender hacer de su miedo uno de mis rostros
Y esperar que cumpla cinco años
Para sacarle el corazón y ofrecerle a los perros
Como una ofrenda maldita
(Hubiera sacado el mío
Pero él me lo quitó hace miles de años)

204
FENÓMENOS

Me he despedazado
En cada acto de sobrevivencia
En la conjunción de fenómenos
Que se han formado
Bajo tus pupilas de araña herida.
Me he despedazado
Dentro de ti
Para que no me dejes nunca.

205
OSCURIDAD RASGADA

Has parido una realidad viscosa y deforme

Llena de cielos afilados
Y de espumas balbuceantes
Sobre mis hombros
Donde la única luz que existe
Es la de una estrella desvaneciéndose en tu garganta
O la de un ojo
Que crece moribundo entre mis sueños.
Abrázame.
Haz de mi tristeza una criatura
Confiérele
Órganos, hueso, pieles, cabellos y alas.
El poder de levantar paredes mutiladas
En el rostro de los asesinos
Que hicieron del amor
Algo tan nuestro
Algo tan limpio.
Como si fuésemos:
Una oscuridad rasgada.
Una invención desconcertante.
Una infancia ensangrentada.
Un alarido que sostiene niños de piedra sobre un cordel
Y los hace girar como astros envejecidos sobre mi cabeza.
Mi voz no es la de un cisne alado y hermoso
No te puedo cantar
No puedo hacer de mi boca una catarata de imágenes luminosas
Que perfore tus oídos.
Mi voz es la de un hombre
Envuelto con vidrios

206
Y enceguecido de ira.
La de un hombre
Que caza mariposas en medio de pesadillas
Para clavarlas sobre tu corazón.

Mi soledad
Es igual a la tuya
Solo con una excepción:
La mía da más sombra que las de mil hombres.

207
LAS BRUJAS O LA DESESPERACIÓN DE LA EDAD
MEDIA

Ella era el sacerdote, ella era el altar,

ella era la hostia con la que comulgaba todo el pueblo.
En el fondo ¿no era también dios mismo?
La bruja – Jules Michelet

Mujer de las cicatrices que vuelan.

Mujer de los ojos que hierven en medio del bosque
¿Te sentiste amada alguna vez?
Quizás por faunos de cuernos brillantes
O por niños con los genitales de fuego
Que lloraban por ti
Llenando de azufre los vacíos inconclusos de la noche.

Ella quiere abortar.

Ella quiere oscurecer el mundo con la suciedad de sus uñas.
Ella quiere quemar a las arañas que se acercan a su corazón.

Tu origen es una ciencia deformada.

Un espacio ciego en un mundo que gira entre la locura y la peste.
Tu origen es la de un perro multiplicado al filo del invierno.
Creciste como una belladona en la época de la desesperación.
Habitando en mil lugares distintos
Y usando mil apariencias distintas.
Curaste a hombres que perdieron a sus mujeres y a sus hijos
Por haber ido a la guerra a llenarse los bolsillos de abismos y
/de falsos dioses.
Sentiste piedad por ellos. Lo amaste, pero ellos nunca te amaron.

208
Ella quiere humedecer a los pájaros con sus lágrimas.
Ella quiere desenterrar niñas para devorarlas.
Ella quiere crear una realidad menos terrible.

Las personas nacen y también mueren

Pero tú
Permanecerás siempre
Oscura
Y
Silenciosa
Como frágiles sueños que sangran en mí.

209
IMPROVISACIÓN

He improvisado un acto de cinco minutos

En un callejón del centro.
Todo consistía en repetir tu nombre
Hasta que los autos me impacten.
No había lógica
Ni confabulación
Sólo un corto período de luz
Despedazando criaturas repulsivas.
Podrías decir que todo es invención mía
Que soy la pieza desfigurada
De un gran rompecabezas
O un monólogo terrible entre tus costillas.
Podrías decir muchas cosas
Para hacer de todo esto
Algo más extraño e inusual.
Pero la lluvia aún delira sobre mi espalda
Y la radio sintoniza una canción de David Bowie.

210
GRAVEDAD

He abierto mi pecho a unos metros de ti

Y alguien ha caído dentro de él
Como si la gravedad con la que te envuelvo
Fuera un gran parque
Lleno de animales prehistóricos.
Y mis ojos simples fotografías
De perros luminosos mordiendo trozos de hielo.
(He abierto mi pecho a unos metros de ti
Para que nunca te vayas

211
ALADA REPTIL DE MIL OJOS

Hay una ventana abierta en mi pecho

Por donde entran y salen personas sin rostro.
Eres un acto sobrenatural devastando esta ciudad.
Detrás de tu nombre
Hay una fila de gigantes
Acercándose cada vez más al abismo.
Y yo te espero
E implanto mis propias leyes
Trotando como una bestia llena de truenos y de relámpagos
Acercando flores a tu boca
Para que sientan lo que es el infierno
Y lo que es amarte.
Porque así es esta realidad
Desbordante e incierta
Portadora de horizontes en llamas
Y de huesos temblorosos.
Porque así eres tú
Alada reptil de mil ojos
Portadora de círculos solitarios
Que vienes hacia mí y me divides en dos.
Mira mi rostro
Y descubre las ansias por morir
Porque detrás de todo esto
Estás tú
Como la pequeña fotografía de una estrella a punto de colapsar
Porque detrás de eso también estás tú
Esperando
Tan solo esperando.

212
HIJOS DE LA INCERTIDUMBRE

Para el dolor del cuerpo hay una aspirina

Para el dolor del alma hay una botella de ron.
Los jóvenes han compaginado sus balbuceos
En el cuero cabelludo de una avenida
Sus manos son animales prehistóricos huyendo de la modernidad:
Pequeñas cárceles en el corazón del hombre.

Alguien me mira desde el tercer piso de un edificio.

Sus ojos anestesiados
Piden agua
Piden amor.
Sus labios son pobres trazos de cenizas
Abriendo agujeros en el aire.

La ciudad es un eufemismo en el sostén de una mujer

Una fiebre que nos mantiene despiertos
Entre las paredes de un gran beso
Una bóveda que agoniza por falta de luz.

Los jóvenes se toman una fotografía en el vientre de un mamífero

Mezclan sus salivas con el líquido seminal del tiempo
Desconocen el escozor de un lenguaje espacial
Suplantan anteojos por argollas en el cuerpo de una quinceañera
Compran cigarrillos en los ojos de la noche
No le temen a la muerte.

El sol es una gota de sangre cayendo sobre mis pies.

Y entonces pienso en ti, en la estentórea manera que tienes de
observarme desde el ojo de una aguja, mientras yo te miro desde

213
los ojos de un reptil. A las 6 pm nos citamos en una esquina llena
de envases vacíos, un farol tararea una canción de Spinetta. El
sol nos envía un último lengüetazo de fuego para ser una sustan-
cia metafísica en la última página de un libro. Y yo te espero,
con una calculadora entre mis piernas, para no dejar de contar
tus pasos, y sacarle el IGV a los metros que tu miopía te separan
de mí. Y así te esperaré hasta que el hastío destroce tu mente.

Somos el valor inexacto que sale de un problema resuelto en

/tres horas
Una lágrima recorriendo las ventanas de un sanatorio
El bolsillo roto de un pantalón de un niño de tres años.
El espejo en el que nos desconocemos al despertar. (29)

Ahora los jóvenes le cantan a los cinemas

A los trasatlánticos que encallan en un insomnio
A los orfanatos que crecen entre sus párpados

Nuestra vida no es más que

Una palabra acuchillada en boca de un disléxico
Una puta que espera con piedad a su caficho
Una manzana pulverizada en garganta de un maniquí.

214
TÍTERES DE SANGRE

Yo no sé si la vida camina sobre nosotros como un monstruo

O si es tan solo el extravío de pájaros petrificados
Que cambian de voz
En los agujeros de nuestras manos
Yo no sé si estoy vivo
O si estoy muerto
Si a los lagartos que le crecieron alas
Entre mis ojos aún existen
O solo eran mis labios formando espejos de arena
A la mitad de la noche.
Me he despedazado de tanto pensar
De tanto caminar dentro de mí
Buscando a la mujer
Que pare felinos al borde del llanto
Para calmar
Mi hambre y mi sed
Mientras miro los vidrios derramados por las calles
Como enfermos humedecidos por terribles sueños.

Me he despedazado dentro de ti
Para hacer de nuestra vida
Un animal raro y hermoso.

215
LOBOS

Somos dos lobos

Bebiendo la misma sangre
Acércate
Pinta mi pelaje
Con la suciedad de la tuya
Porque cuando te vayas
Porque cuando te vayas
Los hombres van a matarme.

216
Mención Honrosa

LA HEREJÍA DEL ESPERPENTO

Alcides Tineo Tiquillahuanca
Alcides Tineo Tiquillahuanca (Olmos, Lambayeque, 1975 ). Escritor
y docente universitario Sus estudios de educación primaria los reali-
zó en escuelas de Piura, Chiclayo y Lima. Sus estudios superiores los
realizó en la Universidad Nacional de Cajamarca (UNC), obteniendo
el grado de Licenciado en Educación, especialidad de Lengua y Lite-
ratura. Es Magíster en Educación con mención docencia y en gestión
educativa por la Universidad César Vallejo de Trujillo. Actualmente, es
docente en la Universidad Privada del Norte.
Está incluido en Libros de Cajamarca, lo que nos deja el 2014, un re-
cuento de las presentaciones de libros en Cajamarca, de Juan C. Pare-
des Azañero.
Ha obtenido el tercer puesto en el Concurso de Ensayo “Problemática
Universitaria”, organizado por la Federación Universitaria de Cajamar-
ca de la UNC.
Ha publicado Cristo, ha dejado de llover (2014), y Cómo desarrollar tus
habilidades lingüístico textuales (2016).
(Fuente: cajamarca-sucesos.com)
Refracción de los sentidos
Pentagramas

1. Hojas blancas esperan los grafismos de algún homo en su extravío

2. El oído se lamenta con el traste de las notas musicales de balada
3.Las zampoñas y las quenas pintan los paisajes verdes de esta tierra
4.Las cuerdas del charango y la guitarra describen el fluir de la cascada
5.Los andenes y caminos reconstruyen el mito y la leyenda en el levante
6.La plaza de armas es una dama que siempre me recibe con ternura
7.Las estrofas describen los misterios de un viandante en su tristeza.

Refracción

8.Porque la sonrisa de tu imagen vence a los amores imposibles

9.Asumí tomar la ruta imperfecta para llegar a tu regazo
10.Abandoné el invierno para gastarme una broma en tus labios
11.Me despedí con tu silencio y el albor de la nube blanca en el verano
12.Torbellino de amapolas rozan mi cabeza y se extienden por mi almohada
13.Tu nombre lo siento adormecido en mis neuronas de setiembre
14.A falta de armonía en tu lenguaje, me basta tu esbeltez de “siempre niña”
15.Vuelve el aire a mis pulmones cuando se habla de caricias en la radio
16.Desempolvo mi Olivetti y me siento un escribano del pasado siglo
17.Me distraigo y desconcentro cuando en mi memoria dibujo tus palabras
18.Es difícil entender que los caminos se bifurcan al llegar a nuestras casas
19.Nos quisimos con miradas y silencios de dos almas en la orilla de los mares
20.La sicosis nos persigue en la tranquilidad de nuestros sueños
21.Vuelas con el canto del zorzal quien anuncia la tormenta del destino
22.Cruzas arcoíris dibujados por la lluvia y el trueno en cuaresma
23.Salgo en busca de sahumerio para ahuyentar a los insectos chupasangre
24.Intento escaparme esta noche para urdir un verso que te envuelva
25.Llegas con los rayos de la luna en mis mejores sueños.

220
El brillo de la noche

26.La incertidumbre de los novios urde a veces su tragedia

27.El albor y el silencio de las sábanas esperan un chispazo
28.Ella quiere volver a ser niña y vestirse de princesa
29.Recuerda sus muñecas y sus cuentos de rondas infantiles
30.Quiere huir como gacela perseguida por un tigre
31.Su belleza y esplendor impiden cumplir con sus deseos
32.La desidia los separa de la orquesta amoral que los unió
33.La puerta se cae para dar paso al brillo de la luna por mitades.

Un derrumbe de esperanza

34.Cuando el amor se desmorona como huaico en carretera

35.Se desprende del avión para aplaudir a quien lo insulta
36.El paladar y la garganta se resisten al amor que se disipa
37.Las dos almas se miran a los ojos y acompañan al rondín
38.Ella levanta una copa de cañazo y niega su existencia
39.Él aún tiene la esperanza de volver sobre su vientre
40.Lleva acrósticos de rosas, dalias y jazmines
41.Y como mendigo de sus besos dice entre la gente:
42.Nuestras vidas fueron hechizadas sobre yerbas y hojarascas
43.No apagues mi esperanza de escuchar mi última canción bajo tu
sábana
44.El cuerpo y el alma de la quena se unen para entonar sus yaravíes
45.Los amores de febrero superan la inflación de los mercados.

221
Dibujando los pecados

46.Habitaciones prohibidas conducen al pecado de la carne

47.Gritan las huacas de la luna seduciendo al durmiente pasajero
48.Cavillaca urde historias y tuerce el destino de los bardos
49.Los poetas auguran la caída de la pluma en los archivos
50.Tienden sus palabras sobre estrellas y puentes invisibles
51.Anuncian la explosión en el cubil de los sistemas financieros
52.Los versos serpentean con el trayecto de la sangre en las arterias
53.Una chalina y un gabán del maniquí dibujan a la dama en su retiro
54.El retrovisor detecta la esbeltez de la mujer duende en autopista.

Destetando a un cachorro

55.Cuando a los cachorros los despojan de su madre

56.Se retuercen con el hambre hasta los codos
57.Duele el alma y las nubes se tornan muy violentas
58.El fondo azulino de las flores se pinta color púrpura
59.Los campos verdes esperan las heladas con tristeza
60.Las aguas de los ríos lloran sangre como el inca
61.Las estrellas se resisten al eclipse del planeta
62.La soledad azota y consume al sobreviviente
63.¡Lástima!
64.¡Lástima!
65.Para el sano aliento de la loba en madriguera
66.Nadie asiste al funeral de su retoño lejos de su tierra.

El sable de la copa

67.Ideales de ortodoxia en los prados se abalanzan esta tarde

68.Triviales discusiones abrigan las mañanas de los puños
69.Mensajes perniciosos y siniestros se escriben en paredes carcomidas
70.Respuestas colosales y tajantes lanzan los sabelotodo
71.Voraces de beber sangre aparecen los vampiros tecnológicos

222
72.Las neuronas se muestran muy compactas y robustas
73.Asépticas crecen las plantas del indígena hasta que los dioses lo decidan
74.Eximios vivirán en sus cavernas mientras perdure el sano alimento
75.Mañana los cortejarán y expropiarán sus creaciones
76.Sucios, iletrados, rojetes, terroristas los confundirán
77.Con argucia y laconismo los azuzarán para callarlos
78.Ejércitos de sodomitas y misántropos llegarán para ahogarlos
79.Pero la angostura y vesania de sus neuronas el anzuelo picará
80.Impávidos vencerán a los traidores del imperio planetario
81.La victoria traerá luces sicodélicas y sonidos estridentes
82.Indemnes renacerán las nuevas pacarinas, luego del diluvio de las balas
83.Refrésquense canarios, las hojas de los sables se doblegan con la copa.

223
Entre furia y turbulencia
84.Una tarde de granizo nació Conga para el mundo del insomnio
85.Cajamarca lo escondió en su regazo hasta el primer tiro de bengala
86.Los tres socios del albur juegan la ronda de alegría en sus tabletas
87.Salvan a la reina mientras dura el combate a puño limpio
88.DI NO ES una trampa que abre los caminos y apaga los incendios
89.Relinchan los potrillos y trotan tras su teta
90.Entre balas y casquillos pelean como leones en su presa
91.¡Métele un plomazo a ese perro! dicen varias voces
92.Apuntan y disparan a la estatua en su mirada
93.Hombres y corceles esperan humo y sangre en el combate
94.Una lágrima no alcanza los suspiros de la sangre en la batalla
95.Las aguas alivian los dolores de cabeza en la lucha encarnizada
96.En el silencio de su rabia y estadía, los bandos esperan un milagro
97.Los marcianos de mercurio inyectan dopamina
98.El viento, la niebla y la garúa los enfría hasta los huesos
99.Banderas ecológicas flamean en la cima de los cerros
100.Los agentes se retiran, esperando regresar a sus hogares
101.Ojalá diosito cuide a los hombres y corceles arriba en la puna.
102.Ineluctable a los retratos avanzan la estupidez y la escoria
103.Mentes perforadas se maquillan para salir en las pantallas
104.Los burdeles se parecen a colmenas de abejas iracundas
105.El estulto espera grandes cambios en enero como si fueran estaciones
106.Fábricas y trenes se desploman con el alza de los precios y apagones
107.Rostros de almanaques solo ríen en los quinquenios
108.Sordomudos saludan al futuro presidente en su campaña
109.Los robots desplazan a los hombres desgastados a falta de aceite
110.El recolector siempre olvida llevarse la basura de la tele
111.Se agudiza el daltonismo en los pilotos con el ámbar del semáforo
112.Como la coima está de moda, todos conjugan ese verbo
113.Personajes frivolescos invaden las novelas de este siglo
114.Las puertas tartareanas se abren y se cierran a modo de vaivenes
115.Entre sangre y erotismo se erigen los grandes telediarios
116.Nadie sabe si la tierra gira a la derecha o a la izquierda
117.Aún somos tan niños para celebrar nuestra independencia.

225
118.Las pizarras se llenan de grafismos y desaparecen con la hora
119.Las mochilas escolares saben a señores vendelibros
120.Las medallas se extienden en la foto como platillos voladores
121.La oquedad de los satélites confunde a los viandantes alienígenos
122.La sintaxis rompe protocolos en la lidia con el Taurus
123.Los motores empujan a las naves de ciudades bajo sombra
124.Calma piden los terrícolas viajeros en el cohete que despega
125.Pantanos invisibles absorben la figura del poniente
126.Lunáticos serpentean sus chalinas en el aire ennegrecido
127.Aviones incendiados bloquean los radares enemigos
128.Combatientes acuden al rescate de las botas bajo el barro
129.Yerbas deletéreas crecen en los cráteres luego de boomes
130.Nadie gasta una broma en el entierro de la nana
131.Cartas elegíacas envían los difuntos luego de las misas.

132.La tragedia sobrepasa realidades escondidas

133.Duelen las luces en los cestos llenos de migrañas
134.Ejércitos de viejas carabinas salen del teatro
135.Los peritos llevan cemento y diazepan en sus reportes
136.Bolas gigantescas ruedan sobre niños maniquíes
137.Buses guardan los misterios de una dama en sus bodegas
138.Finaliza la escena de pintura de machetes
139.Gavilanes juegan con el aire a su antojo
140.El león y la gacela apuestan entre garras y garganta
141.Espantajos se mueven en la sombra de la luna
142.Canta el gallo su alegría allá abajo en la hondonada
143.Hace un mes que los chacales no reciben un bocado
144.El niño y la niña llevan cuentos a la luna.

145.Porque la dialéctica envuelve al lenguaje del cerebro

146.Fluye un relámpago junto a los granizos
147.El escepticismo es mi doctrina cavernaria
148.En esta chispa que se esfuma en mi mejor deseo
149.Edificios y arboledas de nostalgia van quedando

226
150.En la historia de las guerras que perdimos sin tenerlas
151.Heliogábalos consumen el oxígeno sustraído al inerme
152.Los obispos olvidan la sotana en las almohadas de sus sueños
153.La oración y la esperanza disminuyen adeptos en los templos
154.Por inercia aplaudimos a quien hurta nuestra hostia
155.Una llave calavera abre los santuarios y acaba con el vino
156.Ignorancia y sumisión forman la perfecta herejía.

157.Las estrellas oscurecen a los arpas y acordeones

158.Los mapas se borran de los postes y paredes
159.Las escobas esconden los paquetes de basura
160.Las palanas se congracian con la hierbamala
161.Ollas y cucharas forman la orquesta del silencio
162.Los martillos y las hoces se muestran disonantes
163.Picos y palanas tapan su simiente del otrora
164.El ciclo de los musgos se detiene por el humo de los autos
165.Estambres y pistilos se asfixian con el hedor de los cilindros
166.Pétalos y sépalos resisten a los males bajo el cáliz que los cubre
167.Los zumbayus y los quindes se disecan con las flores imperfectas
168.Los frutos y las hojas crecen solo en montes escarpados
169.Las cutículas se estremecen al asomarse a las regiones desnudas
170.La casualidad nos regala outsiders adefesios
171.Los outsiders aprendieron travesuras del pasado.

172.El sufragio elige carteristas corredores vendepatria

173.De rojo vivo aparecen titulares vendesangre
174.De rebote llega la maldad a los audaces camaleones
175.Embarcaciones subterráneas se desvían del objetivo
176.La tinta se derrama y las ideas se esfuman de los cuerpos
177.Los candados se distancian de las garras del león
178.La leona falla su estrategia a falta de sus uñas
179.Tiburones driblean a las dardos y a las flechas
180.La porción de la carnada aumenta con el engorde de los peces
181.El anzuelo se rompe con la fuerza de la ley y la costumbre

227
182.La yacija se traga a los cuerpos del destino sin su alma
183.Se sustraen tejidos adiposos del bizarro en los rituales
184.Blancos proyectiles juegan con la bolsa en los mercados
185.Se fabrican cajas de jabones lavacasas y pecados
186.El país desvalijado sigue siendo adolescente.

187.El rey ordena a los peones que promuevan el desorden

188.La insatisfacción de los deseos anuncia liquidar al presidente
189.La calzada recibe mozalbetes que se drogan por las noches
190.Líderes del hampa invaden y sitian los suburbios surrealistas
191.Juegan la ruleta con la lista de ingenuos que se cruzan
192.Desvalijan con insultos al que esconde la cartera de los diezmos
193.Pinchan la llanta de los autos y se roban la letra de los bancos
194.Escupitajos manchan uniformes y birretes de los santos
195.La ley supera a la injusticia en el congreso traficante
196.Cuida la cartera al salir de tu rebaño.

197.La ventisca destruye las casas de esteras y cartones

198.Los códigos alcanzan todos los lenguajes inestables
199.Instrumentos musicales descompasan melodías
200.La chatarra congestiona el transporte de alimentos
201.Hombres e insectos comparten el banquete en la mesa
202.Los informes encubren las cifras de miseria en las quintas
203.Los compendios presentan estadísticas espurias
204.Dejadez y conformismo configuran adeenes nacionales.

205.Cigarro y marihuana transportan los nuevos nanochips

206.Puertas y ventanas violentan los grandes cementerios
207.Los relojes se relajan ante la imagen borradiza
208.Adiós a los libretos luego del tejido de Penélope
209.Los hilos y las velas acortan la partida de ajedrez
210.Jugando a los grafismos llegamos a las parcas
211.Dormitamos un segundo y despertamos de un susto
212.Improvisamos un discurso y caemos en sus brazos

228
213.Su sonrisa envolvente dirige nuestro rumbo.

214.Discurren mil ideas por las plantas de esta selva virgen

215.Envueltas descansan las corales en racimos platanales
216.Catalejos visualizan la fogata de los astros sin galaxia
217.Las perlas obnubilan la escena de estrellas saturninas
218.Las antorchas espantan al murciélago celeste
219.El fuego se expande en la caverna platoneana
220.Dando saltos y chillidos rompo el cascarón y me esfumo
221.El teorema resuelve la ecuación de los deseos imposibles
222.Cuentacuentos necesito para fabular esta historia.

223.Mi origen embrionario es asombroso en este mundo de tormentos

224.Entro en pánico con la ovación del alpargate de avispas
225.Un mamífero baja de los árboles y camina entre nosotros
226.Compro un cefalópodo y avizoro mi futuro y estadía
227.El sistema óseo es flexible a la carne infestada de inyecciones
228.Músculos instintivos se desprenden de los huesos del infante
229.La informática desvía el nerviosismo de los hombres
230.Las aletas tienen sacos pulmonares de sobreviviente
231.Las dendritas reciben las señales adversarias en reposo
232.Los bronquios se inflaman con el soplo del malaire
233.Lágrimas rosadas discurren por los ríos envenenados
234.Engendros y engendrados difieren en sus genes
235.La genética rebela asombrosas mutaciones del androide
236.Utilizo mi disfraz y escondo mis heridas sulfurantes
237.Sonrío mientras mis venas se desangran lentamente
238.Ya es suficiente tanta aflicción en los pulmones
239.Esmeraldas de mis sueños encuentro en la cartera.

240.Porque luchadores incansables llenaron de sangre los suelos libertarios

241.Me quedo ensimismado en mi laberinto de neuronas
242.Me concentro en la historia nacional para tejer una estrategia
243.Los errores del pasado tuercen ideales de esperanza en el futuro

229
244.En las granjas y mansiones se revelan privilegios encubiertos
245.El psicoanálisis nos transporta al vacío de relaciones
246.Los trastornos violentaron el total de los sentidos
247.La basura de los medios se torna atractiva y deliciosa
248.La indigencia abunda en metrópolis sin mapas
249.La igualdad es demagogia en ciudades de estrellas y estrellados
250.Los yanquis bloquearon el futuro y la hermandad de las naciones
251.La ironía destruye la sentencia imperialista que carcome hasta las vísceras.

252.La verdad es el pecado que los pobres guardan en morrales

253.La desobediencia clerical se castiga con el sable y la pólvora
254.Dictadores y papas inmorales ordenan fuego a sus devotos
255.Los discursos pastorales intimidan a los pueblos oprimidos
256.Los temores reducen las ideas del monaguillo en las capillas
257.El tercer mundo no alcanza el amor ni la comida
258.Ecónomos triplican el hambre y el pan del peregrino
259.La palabra santoral recorre los cielos y la tierra
260.Las piedras se deslizan y clausuran la entrada de la bestia
261.Como el alma pide al cuerpo que recoja su resuello
262.Renuevo mi oración y mis plegarias al omnipotente.

263.La ceguera y lucidez libran batallas imposibles

264.Se promueve el concurso de traseros sin cerebro
265.La enfermedad y la vejez quitan aliento a los retratos
266.Escribo una palabra y las letras se caen como rótulas
267.El modelo libertario tiene patas de cangrejo bajo el agua
268.Los poderes de este mundo obnubilan autopistas infranqueables
269.Clase obrera y estudiantil injertan ideas del paraíso imaginario
270.Furiosos abandonan la taberna de la casa en que nacieron
271.Cruje el mundo con los cohetes espaciales de un demente
272.Esqueletos imperiales definen la ruta de naciones
273.Nebulosas y descargas naturales distraen la razón de los sentidos
274.Aunque caiga abatido, el intelecto se enfrenta a los océanos

230
275.Se busca fabricante de esclavos en estas tierras productivas
276.Con premura camina el cavernícola encendiendo el fuego de sus ojos
277.¿A dónde irás arriero sin tu piara?

278.Bajo cerrazón y telarañas,

279.La quebrada esconde sus misterios
280.Me persiguen los espíritus nocturnos
281.Soy feliz con mis tres tumbas sin mis cielos
282.Mi huerto parece decaído en confusiones
283.Me caigo con el alcohol y la comida
284.Los mecheros se apagan con los años
285.Regresa el cuentacuentos encarnado en el espanto
286.Extenuado de tanta fetidez, me lanzo hacia el tártaro.

287.Mis bostezos simbolizan el cansancio de novela

288.Mi impaciencia avanza por el monte de los versos
289.Caricaturas retraen y congelan la imagen del pasado
290.Abro las ventanas y cambio la esencia de la ropa
291.Consuelo a los dolientes desde mi aposento
292.Me abrigo con el calor de mis bolsillos.

293.Los ojos de la infamia se esconden bajo el escritorio de esputos.

294.Polemizo en mis tertulias mis caídas incongruentes
295.Mi espanto se torna indefinible a la fijación de los sentidos
296.El humor es indisociable a la tragedia e ironía del personaje
297.Consagro mi existencia en la prisión y los atascos de mis días
298.Todo se torna relativo en esta orquesta solitaria y democrática
299.Lanzo maldiciones contra incendiarios de anaqueles
300.Enciende tu cigarro y dirige el humo hacia ciudad luz
301.La riqueza de naciones no reduce la miseria de los niños
302.Inocentes visitan los infantes la casa de esperpentos
303.Con nostalgia nos mudamos de esta casa por la fuerza
304.Tienes derecho a estar triste con el llanto de cebolla.

231
305.Juguemos en el bosque mientras el niño…
306.Distorsiona los sonidos de las aves después de tanta tele
307.Confunde el vestido de su nana con el su madre
308.Compite con su sombra en el play estation
309.Fabrica los misiles más mortales para vencer al enemigo
310.Crece con pistolas, balas y aviones de juguete
311.Vive entre rejas y muros junto a las nodrizas
312.Es llevado a la escuela de transformes.

313.Juguemos en el bosque mientras el niño…

314.Pide tregua a los excesos del billete verde
315.Busca libros para sacudirse su locura
316.Llora de impotencia ante los vicios del sistema
317.Corrige a sus maestros sin prejuicios ni temores
318.Es libre en sus ideas y opiniones
319.Despide su ternura en sus juguetes
320.Supera los inventos tecnológicos.

321.Juguemos en el bosque mientras el niño…

322.Juega con las flores de retama en su potrero
323.Es feliz con su chacra y su rebaño
324.Nunca espera un regalo de cumpleaños
325.Desconoce nacimientos y diciembres
326.Muestra su miseria arriba en la puna
327.Grafica el olvido en su rostro y su mirada
328.Escribe garabatos en la pampa en que nació
329.Recibe amenazas con señales rompecara
330.Aprende de memoria la lección de su “maestro”
331.Cumple las tareas con la luz de la candela
332.Prefiere su chacra que la escuela
333.Rinde culto al Inti Raymi y Mama Pacha.

232
Despertar sin el insomnio
334.Prefiero mi etapa primitiva a la hipocresía de tu mirada
335.Prefiero el paredón a la simple contrición en mi camisa
336.Prefiero el veneno en tu saliva a un manojo de sorpresas
337.Prefiero el adiós postrero a un beso de esperanza en la cascada.

338.Nadie se reúne bajo sombras de los árboles del campo

339.Nadie escribe epitafios en las pencas de los cercos
340.Nadie mira las huellas de sus llanques en la tierra
341.Nadie estima el silbo de gorriones y zorzales de eucaliptos.

342.Rodeado de frialdad y de tristeza

343.Me empapo con la lluvia en el invierno
344.Estornudo con el viento en la penumbra
345.Guardo los secretos de las rosas en los campos
346.Dibujo recovecos del camino en mi memoria
347.Tiro piedras a los duendes de las frutas
348.Corro tras los patos de las aguas encantadas
349.Lanzo mi anzuelo y me sale humo de la cara
350.Busco al pez bajo la piedra y se desliza entre mis dedos.

351.El cielo no distingue escupitajos de sus hijos

352.No prepara los castigos como cree la hermandad
353.Dibuja la constancia y plenitud en las ideas
354.Entusiasma al que descubre sus secretos y pasiones
355.Embelesa a las musas en su sueño
356.Inspira a los dioses sempiternos
357.Suelta los cordeles seduciendo tu existencia.

358.Desactiva las granadas y las bombas del encono

359.Presiona el power de tu tele y conserva tu energía para mañana
360.Escoge la canción y el santuario para la siguiente procesión
361.Calcula los latidos y los pasos de tu sombra de almanaque
362.Ajusta el microchip al nuevo swing de la exigencia
363.Exhuma a tus amigos y tómate un café cargado y humeante

234
364.Extraigan vuestros egos y aclárense los ojos inocentes
365.Flotemos como el alma escribiendo las historias con el humo.

366.Me anticipo a las penurias de mi infancia y paso unos tragos de saliva

367.Me encierro en el temor de mis deseos y mis ideas juegan la gincana
368.Me entristezco con la huida de los quindes y gorriones en verano
369.Me resisto a ojear los matutinos para evitar otra lesión en mi cerebro
370.Escribo el amor de media luna como quien sopla el fuego de acuarelas
371.Impasible camino por las calles de ciudades cementerios
372.Abandono el viejo mundo para protegerme de la risa
373.Empeño mis sandalias del ropero color carne
374.Encargo mis tenencias a la dama que me cuida
375.Ensayo una plegaria antes de cambiarme de chaqueta
376.Se apagan los sonidos de los viejos floripondios en mi huerto
377.Emprendo el viaje al exilio siguiendo marionetas insensibles
378.Los tucos que cantan mi alegre despedida al uku pacha
379.Los despluman para curar a los enfermos desahuciados
380.El tiempo y las heridas configuran la esperanza del doliente
381.La lluvia se mueve en diagonal para lavarnos las heridas.

382.Leo los libros y revistas prohibidos en mi infancia

383.Vine a la cumbre para oír los lamentos de la puna
384.Busco los caminos que conducen al planeta de los simios
385.Afino mis cuerdas vocales y entono mi último discurso
386.Los chacales me persiguen por el humo de la carne
387.Me lamento por la estepa que se pierde en la sequía
388.Verdes plantas de chamizas crecen sobre mi ataúd
389.El misticismo se aleja del vestido y de la carne
390.La caterva sigue el camino hacia su tumba de recuerdos
391.Intento devorar los frutos prohibidos por mi madre
392.Candelillas tintinean en los campos llenos de sembrío
393.Mi tragedia se impone a los ojos y amores sempiternos.

235
394.Mis fantasmas pasionales renuevan la visión de las auroras
395.Aceito las viejas carabelas para el nuevo mundo
396.Cruzo el alambrado y capturo a los galeotes
397.Miro la eclosión de mariposas en ramadas
398.Alcanzo la mano congelada en la nevera
399.Aceleran los motores provisiones del Odos
400.Camino sobre el agua cual insecto vagabundo
401.Como soy el aviador que protege y cubre tus pesares
402.Alcanza los colores para pintar la voz de tu membrana.

403.¡Al diablo con los males terrenales!

404.¡Alcohol o agua helada calmen esta la fiebre!
405.El tiempo se acorta y limita el fin de este cuento
406.Soplemos los rencores sobre olas de altamar
407.Que las cuerdas del violín ablanden los duros corazones
408.Que el poniente oscurezca nuestros vicios y maldades
409.Que el poeta invente nuevas voces de esperanza
410.Que el conflicto y la guerra incendien sus cuarteles
411.Que el amor y el odio se disuelvan con el alba
412.Que los negros y los blancos desactiven la bomba del planeta
413.Que la música juegue al oído su ronda de sirenas
414.Que el hombrediós se aplaste a sí mismo y sienta sus dolencias
415.Que un minuto de silencio disipe el amargor de nuestra lengua
416.Aire fresco resucita y rencarna las neuronas y pulmones
417.Lloran su alegría los alhelíes con la lluvia del invierno.

418.¡Por fin, mañana es feriado!

419.Mi zapato se hundió en los ojos de un pantano
420.El trueno explotó sobre mis huellas de la tierra colorada
421.Las cuatro patas de mi mesa quedaron marcadas en la sala
422.Me dormí y conversé con las cenizas de los viejos algarrobos
423.Las velas quemaron mi casaca en el velorio de noviembre
424.Panteones se incendian de cansancio en velaciones
425.El día y la noche jamás se encontrarán en las cenas concertadas

236
426.Respira como puedas, mañana tu cadáver estará de vacaciones.

427.Mi retorno se aproxima al claroscuro

428.Los anteojos volverán a sus estuches
429.En el cansancio de mi espalda y mis pulmones
430.Escribiré un ligero epitafio a la tierra en que nací
431.Regaré mis plantas con palabras y canciones
432.Borraré mis marcas de caminos y calzadas
433.Buscaré el perdón de mis locuras y ocurrencias
434.Abrazaré a los puquios calmando mis sollozos
435.Pediré el abrigo y envoltura de pareja
436.Y en el ocaso muy tranquilo…
437.Viviré abrazando a mis fantasmas.

438.Piedra
439.No te marches hasta el fondo del remanso
440.No me ahogues en el mar de tus silencios
441.Déjame luchar con mis demonios
442.Déjame matarlos con ternura
443.Déjame afinar mis doce cuerdas del requinto
444.Déjame pintar el arcoíris con el espejo de mi sombra
445.Déjame llorar como las cuerdas del violín en su cajón
446.Déjame ensayar una tertulia con mi espanto
447.Déjame grabar mi nombre en tu rostro
448.Piedra
449.No me quiebres con tus versos manantiales
450.No permitas tropezarme en ti misma
451.Abrígame con tu río de soledad y de sonidos
452.Hasta desvanecer el paladar entre burbujas
453.Y después…
454.Rodemos juntos al vacío.

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 Huauco de Oro
Obras ganadoras y finalistas
del II Concurso Nacional
de Cuento y Poesía
Huauco de Oro 2017
se editó en los talleres de diseño
de KN Editores
por encargo del ACLH
en formato A5,
para ser visualizado
en lectores PDF.
Comité Organizador
Concurso Huauco de Oro
Asociación Cultural
LETRAS HUAUQUEÑAS

Presidente: Elmer Castillo Díaz

Secretario: José Mariñas Sánchez
Tesorero: Uriel Aliaga Marín
Primera Vocal: Delfina Aliaga Zegarra
Segunda Vocal: Silvia Horna Collantes
Tercera Vocal: Rosmery Sánchez Aliaga