Cuadernillo 1

Taller de poesía
Martín de Souza - Pasaje Dardo Rocha

Discusiones sobre la palabra/signo y sus consecuencias

con el modo de percibir la realidad.
Joaquín O. Giannuzzi (1924 –2004)

El sapo
Poética
Al pie del agua de un verde inmóvil
había un sapo que dulcemente vi La poesía no nace.
hace tiempo, en un verano, Está allí, al alcance
y su forma contenía un posible mundo de toda boca
desconocido, quizás semejante para ser doblada, repetida, citada
a los vastos cielos de diciembre. total y textualmente.
Pero el cielo mismo no se comprende en Usted, al despertarse esta mañana,
absoluto./ vio cosas, aquí y allá,
Estaba allí, reposado en la placidez objetos, por ejemplo.
de su propia y espesa materia palpitante, Sobre su mesa de luz
sensato como todas las cosas digamos que vio una lámpara,
que desde su centro aguardan una radio portátil, una taza azul.
la disolución de sí mismas. Vio cada cosa solitaria
Me detuve y logré Y vio su conjunto.
alcanzar sus ojos con los míos Todo eso ya tenía nombre.
y pensé que, sin duda, Lo hubiera escrito así.
la perplejidad de ser estaba superada. ¿Necesitaba otro lenguaje,
Consideré inútil otro otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
conocimiento. El sapo alcanzaba No agregue. No distorsione.
una región más vasta, No cambie
no extraña precisamente sino la música de lugar.
ajena, una manera Poesía
de sobrevivir lo exactamente necesario. es lo que se está viendo.
Precipitado, aventurado a la existencia,
como un sapo simplemente, más allá (Señales de una causa personal, 1977)
de la belleza
que da paz y enloquece a los hombres
el único significado de todo eso
era la tranquila complacencia
de la húmeda piel verdosa,
vistiendo a un dios obstinado
en la razón secreta de sí mismo
Me inundó un colmado sosiego
y desmentí
la náusea y la muchedumbre de sabios
que desde Thales de Mileto
inclinan hacia el error
el tumulto precipitado bajo la frente.
Ante esa vana fatiga
permanecía idéntico a sí mismo
e infatigable además
el sapo que dulcemente vi
hace tiempo, en un verano.
(Nuestros días mortales, 1958)
Alejandra Pizarnik(1936-1972)
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por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un
mudo/
(Árbol de Diana, 1962)
6 si digo pan ¿comeré?
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe
(Árbol de Diana, 1962)
13
explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome
(Árbol de Diana, 1962)
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una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
(Árbol de Diana, 1962)
En esta noche, en este mundo
a Martha Isabel Moia
en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la
muerte /
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe
no
las palabras no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve.
¿de dónde viene esta conspiración de
invisibilidades?/
ninguna palabra es visible
sombras
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!
mi persona está herida
mi primera persona del singular
escribo como quien con un cuchillo alzado en
la oscuridad/
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuaría siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más entre nosotros!
los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más
palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción
y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más
prescindible /
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabra
en esta noche en este mundo
(En Árbol de fuego, Caracas, 45, diciembre
de 1971)
Mirta Rosenberg(1951-
Lunes 22
Principalmente el yo, Lengua,
sin metáfora es molesto,
pura voz,
y grita.
Su advertencia inflamada
irrita a quien es Lengua Cuidada
como vos, ¿ves?: se es
lo que se dice ser,
y a otra cosa, o se es nada.
Soy una raíz prefijada
para las recaídas de la declinación,
en cualquier sentido.
Alguien que conozco dijo:
“Lo mejor de la ilusión
es la desilusión”,
y a eso tuvo que atenerse por haberlo dicho,
como si no fuera lenguaje
figurado sino desliz soluble
en literalidad.
La traición de la lengua madre
en todos los idiomas
es, Lengua,
la desilusión de los sentidos.
Como decir “un vaso de agua”
“llueve a cántaros”
“llueven gatos y perros”
por ejemplo,
ya son expresiones aceptadas
que dan por hecha
la desilusión del hablante
del oyente
y de la fuerza
de la costumbre.
Pero si digo
“líquido como un beso
es el sonido de tus palabras”,
soy consuelo del sentido,
una raíz indeclinable
)
donde algo tuyo,
Lengua, seguirá lloviendo
en estas lluvias todavía,
de tu boca a la mía
De tu boca a la mía.
(El arte de perder, 1998)
la consecuencia
Esto es un árbol. La raíz dice raíz
rama cada rama, y en la copa
está la sala de recibo
de un mirlo que habla.
La mesa donde escribo
-una fiesta de solteras-
está hecha de madera de ese árbol
convertida por el uso y por el tiempo
en la palabra mesa.
Es porque da frutos que caen
y por el gremio perenne de sus hojas
que se renueva el árbol
y que existe la palabra árbol:
aunque a veces el bosque
lo oculte a la vista, lo contiene
el árbol en la palabra árbol.
Y no es que éste sea un poema abstracto.
Es que las palabras se repiten entre sí
por el sentido: son solteras y sociables
y de sus raíces crece un árbol.
(El arte de perder,1998)
Diana Bellessi (1946- ) su latir. No aún. ¿Quién gime aquí?
(Sur, 1998)
Enero

Dios mío, se abre,

El instante consagra
La rosa en el aire
Pequeñita y perfecta
Es boca entreabierta
De un pálido ámbar
De bella innombrable
¿Pulverizarse? No,
tan sólo entregarse
Volvernos la rosa.
(Mate Cocido, 2002)

Naturaleza encantada...

Naturaleza encantada escribió

Cristóbal y a ella sí otorgo la gracia
de alteridad. No a mí. ¿Y yo a quién?
¿Digo como él tan fermosas tierras

la muralla extraña de palmeras,

peces como el río como sirenas?
Filo la espada desune y taja
de tinta cargada: nomina, mata

La palabra invasora borra aquello

que primorosa hila la lengua
natal, cuando escucha y habla siendo
reino mutuo de santa necesidad

Sentarse ahí, hilvanando nombres

con el latir del corazón. ¿Tarea
que a sus niños reclama pacha, mapu
mamái, dulce tierra ahora abierta

a la voz que surge del manantial?

Como carne al hueso atada flamean
lo necesario y la gratuidad
perdido es lo perdido, ahora

resuelto en el humus de lo virtual

Mas es el sueño viviente que a las
formas sostiene, mismo cauce del
río, un quieto oír, revivenciar

Volver a ti, signo que demanda es

ser el otro, dejarnos ser a mí
volver. Tersa ley, torpeza de la
música que apresa y no libera
Jorge Luis Borges(1899-1986)

Correr o ser

¿Fluye en el cielo el Rhin? ¿Hay una forma

universal del Rhin, un arquetipo,
que invulnerable a ese otro Rhin, el tiempo,
dura y perdura en un eterno Ahora
y es raíz de aquel Rhin, que en Alemania
sigue su curso mientras dicto el verso?
Así lo conjeturan los platónicos;
así no lo aprobó Guillermo de Occam.
Dijo que Rhin (cuya etimología
Es rinan o correr) no es otra cosa
que un arbitrario apodo que los hombres
dan a la fuga secular del agua
desde los hielos a la arena última.
Bien puede ser. Que lo decidan otros.
¿Seré apenas, repito, aquella serie
de blancos días y negras noches
que amaron, que cantaron, que leyeron
y padecieron miedo y esperanza
o también habrá otro, el yo secreto
cuya ilusoria imagen, hoy borrada
he interrogado en el ansioso espejo?
Quizá del otro lado de la muerte
sabré si he sido una palabra o alguien.
(La cifra, 1981)
Jorge García Sabal (1948-1996)

En penumbra, en fuego de ritos,

ceremonias, dibujos en cuevas,
cuevas como dibujos, avanzan,
retroceden y aprenden las estaciones,
lo que trae y quita el tiempo: frío,
calor.
Sin voz miran y tiemblan
cuando señalan el bisonte, el jabalí,
el caballo, el ave que es halcón o buitre
o cuervo. Sin nada oyen, en los ojos,
en la imaginación de luz y de sombra,
el mundo, el silencio raro del mundo,
el miedo.
Y gruñen, bostezan palabras, nombres,
desilusiones.
(Sutura, 1994)

Todo está por ocurrir y nada es cierto.

Hay aquí zarcillo y calas y violetas
y juncos y árboles altos y raíces
secas alzadas de la tierra, devoradas,
inhóspitas, estirándose al aire, a nada.
Y también frutas y frutos que van y vienen,
puntuales en la sequía, puntuales
en su primitivo ardor. Y también hay aquí
algo que no ocure, algo, alguna cosa,
cualquiera, que no da paso al ocurrir
y no está ni bien ni mal: sólo no ocurre.

En fin, quería decir, que no hay violetas

ni juncos ni plantas de nada ni sequía
ni ardor. Este lugar es sólo el lugar
del no ocurrir: un sueño aturdido
de voces, raíces, gestos contra la muerte.
(Sutura, 1995)
Wallace Stevens(1879-1955)
III
Estudio de dos peras Giraba el mirlo con los vientos otoñales.
Era su breve papel en la pantomima.
I
Oposculum pedagogum. IV
Las peras no son violones, Un hombre y una mujer
desnudos o botellas. Son uno.
No se parecen a ninguna otra cosa. Un hombre y una mujer y un mirlo
Son uno.
II
Son formas amarillas
compuestas de curvas
combándose hacia la base.
Son toques rojos.

III
No son superficies planas
de curvados perfiles.
Son redondas,
ahusadas en el vértice.

IV
Tal como están modeladas
hay porciones de azul.
Una tiesa hoja seca cuelga
del vástago.

V
El amarillo resplandece,
brilla en distintos amarillos,
limones, verdes y naranjas
que florecen en la piel.

VI
Las sombras de las peras
son burbujas sobre el verde mantel.
Las peras no se ven
como el observador quiere.

Trece modos de contemplar un mirlo

(fragmento)

I
Entre veinte nevados montes
Lo único móvil
Era el ojo del mirlo.

II
Yo era de tres opiniones,
Como un árbol
Sobre el que se posan tres mirlos.
William Carlos Williams(1883-1963).

Retrato proletario

Una joven alta sin sombrero

con delantal

Su pelo cogido atrás parada

en la calle

Un pie en calcetín la punta

en la acera

Su zapato en la mano. Mirando

atentamente adentro

Le saca la plantilla de papel

para dar con el clavo

Que la ha estado lastimando.

La carretilla roja

tanto depende
de

una carretilla
roja
reluciente de gotas
de lluvia

junto las gallinas

blancas.

The red wheelbarrow

so much depends/upon
//a red wheel/barrow
//glazed with rain/water
//beside the white/chicken