Charles Baudelaire
Il profumo
Lettore, hai qualche volta respirato,
con pigra ingordigia inebriante,
quel grano d’incenso che riempie una chiesa,
o il muschio invecchiato di un sacchetto?
Profondo, magico incanto di cui inebria
Qui nel presente il passato che rivive.
Così l’innamorato coglie sul corpo amato
il fiore squisito del ricordo.
Dai suoi capelli elastici e pesanti, incensiere
d’alcova e vivo sacchetto profumato,
mi giungeva un fulvo selvatico sentore,
e dagli abiti di mussola o velluto
tutti impregnati della sua giovane vita,
emanava un profumo di pelliccia.
(traduzione di Roberto Mussapi)
da Tu metteresti l’universo intero,
Salani 2012
senti. Il corpo si fondeva con il corpo
dell’altro, della donna amata. Ora quel
letto non li vedrà più vicini. Il corpo di
lei non è più in quel letto, che ne man-
tiene il ricordo. Dal corpo di lui ora, solo
lacrime. Ugo Foscolo è il poeta dell’amo-
re e del corpo in assoluto. Il suo carme,
che io preferisco definire poema, I sepol-
cri, è la più grande risposta che la poesia
abbia dato, attraverso se stessa, alla mor-
te del corpo.
Foscolo non è credente in senso stret-
to, cristiano, ma nella fine della vita cor-
porea vede e sogna e prega e favorisce
con i suoi versi una sopravivenza eterna:
nella memoria. Il corpo è sepolto, ma l’a-
nima vive nel cuore di chi l’ha conosciu-
ta e onorata. Poesia religiosa incande-
scente, pur su basi che non accettano la
trascendenza metafisica, assoluta.
E qui, in uno dei portentosi sonetti,
tutto, ogni parte di lei – gli occhi ridenti,
i capelli profumati, le membra di cando-
re divino –, tutto accende Amore, me-
moria, vita, tutto fa vivere gloriosamente
l’anima.
*poeta
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50 Luoghi dell’Infinito
Walt Whitman
C’è questo in me, non so che cosa sia ma che è in me.
Contorto e sudato, poi il mio corpo diventa calmo e fresco, io dormo, dormo a lungo.
Non lo conosco, non ha nome, è una parola non detta.
Non è in alcun dizionario, espressione, o simbolo.
Qualcosa lo fa oscillare più di me sulla terra
Ed è sua amica la creazione il cui abbraccio mi sveglia.
Potrei dire più forse. Lineamenti! Io intercedo per i miei fratelli e sorelle.
Vedete, fratelli? Vedete, sorelle?
Non è caos o morte, è forma, unione, progetto. È vita eterna. È Felicità.
(traduzione di Roberto Mussapi)
da Foglie d’erba, Garzanti 2016
Il luogo dove si arrende l’infinito
Il corpo è sostanza di tutta la realtà possibile. Memoria di noi stessi,
memoria degli altri, memoria di eventi. Contenitore e strumento,
rarefazione ed espansione, filtro che permette la sublimazione della fisica
in umanità. Il corpo è sangue e il corpo è pensiero senza alcuna
differenza essenziale. Il corpo per natura e destino si ribella
alla dicotomia, a noi così cara, che lo vorrebbe diviso dallo spirito,
stravolgendola continuamente. Il corpo è testimonianza plastica di come
il processo vitale sia in se stesso contraddittorio. Ma contraddittorio solo
rispetto alle regole che abbiamo fissato con le nostre deboli logiche.
Il corpo non si contraddice mai. Concreto, sostanziale, iniziale e finale,
il corpo non può mai negare la sua esistenza. Sembra farlo quando
in realtà si trasforma. La nostra continua tentazione di piantare una tenda
e congelare tempo e spazio fa sì che viviamo le sue mutazioni come lutti,
amputazioni, negazioni, o per converso piaceri, orgasmi, gioie,
gratificazioni. Tutti questi stati non sono altro che parte della profonda
e severa pedagogia del corpo. Da artista, mi sento domandare spesso
cosa dipingo. L’unica risposta è: energia. E mi accorgo che non di rado
chi ascolta pensa all’energia come entità non concreta, eterea,
sulla soglia dell’inesistenza. Qui è l’errore. Ciò che definisce la corporeità
più di ogni altra categoria è l’energia vibrante, la pulsazione prima
del nostro essere. Vibrazione che l’opera deve catturare nella gabbia
formale. La corporeità non privilegia una forma rispetto all’altra.
È invece fondamentale che la forma sia forma vibrante, perché l’unica
caratteristica immutabile nelle infinite variazioni del corpo è il processo.
Il processo vibrante è la manifestazione tangibile e imprendibile
Ovidio
Spesso ritorno a quel letto che ci accoglieva
insieme,
e che non ci vorrà mai più vicini,
tocco le tue impronte, la coperta che ti scaldava
le membra,
mi lascio cadere sul letto bagnato di lacrime,
e grido: «In due ci prendevi, riprendici in due!
Venivamo insieme, perché non ce andammo
insieme?
Perfido letto, dov’è il mio meglio?»
(traduzione di Roberto Mussapi)
da Ars Amatoria
della corporeità. Ogni altra categoria serve esclusivamente a questioni
di catalogazione, non di sostanza. Una figura non è più corporea
di una astrazione. Di una luce. Entrambe rischiano l’esercizio estetico
e la tentazione della sostituzione. Entrambe se vibrano parlano del corpo.
Diversamente rimangono esercizi estetizzanti, negazione della vitalità
indipendentemente dalla aderenza a una qualche riconoscibilità.
Il corpo è l’inciampo provvidenziale che filtra e drena il flusso delle
brezze del pensiero. Impedisce con forza di tentare l’inesistenza, quella
illusoria idea di purezza che, in definitiva, significa assenza di vita.
Il fatto che l’ispirazione debba filtrarsi e accordarsi con un sistema
mirabile e complesso di ossa, nervi, muscoli riattribuisce la concretezza
a ciò che tenta la fuga, nel miraggio mortale che altrove, rispetto
al corpo, sia meglio. L’altrove rispetto al corpo è il nulla, e il corpo, nostra
“zavorra“, è anche nostra salvezza. Ci viene insegnato che ascesi
è trascendere il corpo. Invece noi non esistiamo se non nel corpo.
L’ascesi non è abbandono del corpo, ma la sua trasformazione.
Il corpo, come lo pensiamo comunemente, ci è stato dato perché
nella sua apparente fragilità è l’identità più incredibile che si possa
immaginare. Fragile nei suoi stati, si modifica continuamente. Eppure
è la nostra eredità di vita, dono che a dispetto del suo apparire così
limitato, è l’unica meraviglia a piegare le leggi della natura.
Con una sapienza sorprendente l’infinito viene ad abitare un luogo
per compiersi. Quel luogo è il corpo: la resa dell’infinito.
Raul Gabriel
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Luoghi dell’Infinito 51