Antologia del Dia Mundial de la Poesia

EL TEMPS PERDUT
Miquel Martí i Pol
El temps no es perd ni es guanya,
transcorre i el vivim, amb vents propicis
de vegades, d'altres cops, amb angoixa.
Tot és incert i, alhora, necessari,
i mai no se sap bé què hi ha rera les dunes
del gran esforç de créixer i de comprendre.
Transcorre el temps:
ningú no el perd ni el guanya.
Transcorre el temps... i transcorrem nosaltres.

LOCUS AMOENUS
Isabel Cadenas

La naranja completa
Los siempres
Los nombres de los futuros hijos
La exclusividad de los afectos
Las excuses, los losientos, las cuentas
Las cuentas bancarias
El nunca antes
La casa
La casa en el campo
La casa en el campo y el perro y todas sus variantes.

Yo creo que el amor existe.

Pero no donde lo buscamos.
ADIÓS, MEMORIA, ADIÓS
Gloria Fuertes

Quise olvidarte.
Más que eso,
necesité olvidarte.
Lo intenté.
Lo conseguí.
Fue tan intenso el deseo
que me pasé.
En mi cerebro hubo una fuga de neuronas
y ahora tampoco recuerdo otras cosas.
Sólo recuerdo
lo que sufrí el día de mi Primera Comunión
con los zapatos pequeños.
Lo que sufrí,
los tres años de la guerra civil,
lo que sufrí
cuando aprendí a nadar.
Pero no recuerdo lo reciente…
¿Dónde he puesto mis gafas?
¡Qué mala cabeza tengo!
Tengo mal la cabeza,
(es preferible a tener mal el corazón).
Viviré más.
Aunque no me acuerdo para qué.

LES ROSES RECORDADES

Salvador Espriu

Recordes com ens duien

aquelles mans les roses
de sant Jordi, la vella
claror d’abril? Plovia
a poc a poc. Nosaltres,
amb gran tedi, darrera
la finestra, miràvem,
potser malalts, la vida
del carrer. Aleshores
ella venia, sempre
olorosa, benigna,
amb les flors, i tancava
fora, lluny, la sofrença
del pobre drac, i deia
molt suaument els nostres
petits noms, i ens somreia.
“SI LAS MUJERES SE PLANTARAN…”
María Monjas

Si las mujeres se plantaran

las sábanas dormirían
olvidadas en el patio,
el botijo se vaciaría de agua,
se secaría el trigo del campo
y haría mucho frío fuera
y dentro de la casa.

Si las mujeres se plantaran

rara vez nos reuniríamos a la mesa
se apagarían las risas, los cantos, los cuentos
y las celebraciones
de que nos queremos.

Si las mujeres se plantaran

se plantarían las madres,
las maestras,
las cuidadoras,
las vecinas,
las abuelas…

quién iba a ser niño entonces

dime, quién iba a ser niña…

Si las mujeres se plantaran

el amor se serviría en rifas
en el todo a cien, en las rebajas
la empatía caducaría antes de tiempo
y los enfermos morirían de soledad
primero
y luego de desesperanza.

Si las mujeres se plantaran

y hubiera un año entero de barbecho
crecerían sin duda
nuevas mujeres
para que el mundo
continuara.
LA ÚLTIMA BALA
Hasier Larretxea

Aprovecho mi última oportunidad.

Porque la palabra tiene tanta fuerza como una bala.

Ahora es tu turno.

A pesar de que yo muera,

este poemario sobrevivirá.
Este poemario será mi heredero.
Mi recuerdo.

Me puedes matar,
pero nunca asesinarás,
nunca destruirás la poesía.

Porque la palabra permanecerá en el tiempo.

¿Y la violencia?

PARAULES AL VENT
Miquel Martí i Pol

Parlo del Crit Unànime

Companys, alliberem les barques
de tanta corda inútil.
Hi ha grans rius que ens esperen.
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS REDES SOCIALES
Sergio C. Fanjul

Por el Este amanece en el Smartphone

y ella abre un ojo para clavarlo en la pantalla.
Afuera hace sol y un mirlo blanco viene
a posarse en la rama de la acacia,
pero no importa: nada supera al tuit
-salvo el retuit–
y ella es absorbida, como Alicia,
al País de las Redes Sociales.
El día se convierte en bombardeo
y cuesta pensar más de dos segundos
en la misma simple cosa. Mientras ella asiste a los prodigios
digitales, fuera cae Roma, arte Troya,
Cártago es destruida y las Torres Gemelas
implosionan.
Alicia hace click, y click, y click, y doble click,
siguiendo al Conejo Blanco, al Sombrerero Loco,
porque da mucho miedo enfrentarse al silencio
que albergamos. Mejor decir “me gusta”
e iniciar la larga huida hacia delante
-haciendo scroll.
(manifiesto:
La vida es aquello que ocurre mientras la web se carga
los seres queridos son avatares pixelados
los estados de ánimo eufóricas flamencas
y la muerte se parece a un pantallazo azul;
la carne, el hueso y la sangre que nos dan asco
porque preferimos parecernos a un androide
que a un cocido madrileño)

Ajeno a todo esto, el sol, que es analógico,

se derrumba y anochece, y Alicia se despide
cariñosa de su smartphone. Antes de apagar la lucecita
piensa que ya sólo quedan ocho horas:
con un poco de suerte, suspira,
soñará con un estado de Facebook
que cambiará el mundo. Pero en su sueño
reina la Reina Roja, que grita:
¡atrapadla!
ALGUNAS CUESTIONES IMPORTANTES
Carmen Ramos

¿Por qué lo llaman amor cuando

quieren decir sexo?

¿Por qué lo llaman crisis cuando

quieren decir estafa?

Por qué lo llaman contrato cuando

quieren decir explotación?

¿Por qué lo llaman paridad cuando

quieren decir trampa?

¿Por qué lo llaman presunto cuando

quieren decir ladrón?

¿Por qué lo llaman política cuando

quieren decir mercado?

¿Por qué lo llaman inmigrante cuando

quieren decir enemigo?

¿Por qué lo llaman Tratado cuando

quieren decir G-20?

¿Por qué nos llaman locos cuando

quieren decir sensatos?

¿Por qué lo llamamos invierno cuando

queremos decir tristeza?

¿Por qué lo llamamos amor?

MARÇ
Mireia Calafell

Qui mai no ha estimat

sota la llum del mes de març
desconeix la contundència
amb què l’enyor,
any rere any,
es fa ciutat.

DESNUNA
Carlos Salem

Aunque suene exagerado

después de verte tan desnuda

desalojada de pudores
exiliada por una noche de tus penas
inmigrante en las mías
polizona bendita en mi colchón salvavidas

después de tanta piel indefensa

y tantas ganas por venir

Después de todo eso

te vi desnuda
de verdad
cuando leí tu poema.

Déjame seguir leyéndote

en todas tus páginas
de carne y de papel.
“TRAVESSES UNA PORTA INTACTA...”
Cèlia Nolla i Yeste

Travesses una porta intacta

i en surts que t’han trencat
que tot és nou,
que potser allò és la vida.

Cinc minuts més tard

comença el drama d’estimar,
i no saps què era més verge:
si el teu cos
o el teu cor,
perquè els dos et fan mal.

A fora les garrofes cauen.

I no et necessiten.

LA VACA CEGA
Joan Maragall

Topant de cap en una i altra soca,

avançant d’esma pel camí de l’aigua,
se’n ve la vaca tota sola. És cega.
D’un cop de roc llançat amb massa traça,
el vailet va buidar-li un ull, i en l’altre
se li ha posat un tel. La vaca és cega.
Ve a abeurar-se a la font com ans solia;
mes no amb el ferm posat d’altres vegades
ni amb ses companyes, no: ve tota sola.
Ses companyes, pels cingles, per les comes,
pel silenci dels prats i en la ribera,
fan dringar l’esquellot mentres pasturen
l’herba fresca a l’atzar... Ella cauria.
Topa de morro en l’esmolada pica
i recula afrontada... Però torna
i abaixa el cap a l’aigua i beu calmosa.
Beu poc, sens gaire set... Després aixeca
al cel, enorme, l’embanyada testa
amb un gran gesto tràgic; parpelleja
damunt les mortes nines, i se’n torna
orfe de llum, sota del sol que crema,
vacil·lant pels camins inoblidables,
brandant llànguidament la llarga cua.
VORA LA MAR ÉS NADA
Josep Carner

Vora la mar és nada l'estimada

i és olorosa de ruixim marí;
té els canvis de la mar en la mirada
i lliure es gronxa per un blau camí.

Compta les veles a la matinada,

veu a la tarda el cuejant botí,
d'un so de mar és a la nit bressada;
i el meu plany no li vaga de sentir.

Amor, ensenya'm una veu novella

de prou virtut: no pas la cantarella
de l'aigua al vent o damnejant esculls:

que la bon recer de l'oblidada quilla

em valgui el so difós de la conquilla
quan serem sols i aclucarem els ulls.

SABOREAR
Ángeles Mora

Tu nombre se me enciende
en la boca
igual que parpadean
las estrellas. Mi paladar
saborea sus luces
y la mezcla de letras
dice lo que no sé decir:
ese bocado que siempre sabe nuevo.
Saboreo
tu nombre, cristal líquido
que escribe mi deseo.

PARLEN LES DONES

Montserrat Abelló
Parlen les dones,
la seva poesia
tendra i forta.

Ben pocs s'aturen

a escoltar aquestes veus,
que, trasbalsades,
un nou llenguatge diuen
nascut al fons dels segles.