POEMARIO SEXTOS BÁSICOS

2018

NOMBRE:____________________________________________________________
CURSO: 6°____ FECHA:___/___/____
BIOGRAFÍA DE PABLO NERUDA

Neftalí Ricardo Reyes Basoalto nació el 12 de julio de 1904 en

Parral, Chile. Su padre fue José del Carmen Reyes Morales,
obrero ferroviario y su madre Rosa Basoalto Opazo, maestra de
escuela, fallecida sólo un mes después de su nacimiento.
En 1906 su familia se traslada a vivir a Temuco. Su infancia
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
fue solitaria aunque vive en contacto con la naturaleza. Su
padre se volvió a casar en Temuco con Trinidad Candia
Marverde, él la llamaría Mamadre.
Ya desde muy niño ganó premios por sus poemas. En su
juventud adopta el seudónimo de Pablo Neruda en honor al
poeta checo Jan Neruda. Mientras crece como poeta se forma
también en la Universidad como diplomático. Empieza a viajar
a partir de 1927 por Asia, Sudamérica y Europa.
POEMA 6
TE recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Fue nombrado cónsul de Chile en Buenos Aires en 1933. Allí

conoce a Federico García Lorca. A partir de ese momento hasta 1936, la Casa de las Flores, su casa Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
en España se convierte en un lugar de encuentro para Lorca, Miguel Hernández, Rafael Alberti, boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
Luis Cernuda o Manuel Altoaguirre.
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
En 1966 se casó con Matilde Urrutia, que se convertiría en su compañera para siempre. Ella es la y caían mis besos alegres como brasas.
musa de "Cien sonetos de amor" y "Los versos del capitán".
Tuvo tres casas en Chile: La Chascona en Santiago, La Sebastiana en Valparaíso y la de la Isla
Negra. Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en
Pablo recoge muchos objetos de naufragios, restos de otras épocas, mascarones de proa, barquitos en calma!
botellas, brújulas,... Coleccionaba muchas cosas bellas y particulares.
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Murió el 23 de septiembre de 1973 en Santiago. Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo fue poeta, diplomático y coleccionista. Fue un hombre comprometido con la vida y los más
desfavorecidos. Los libros "Residencia en la tierra" y "Canto general" son su modo de celebrar la
lucha del hombre para alcanzar la libertad.
POEMA 19
NIÑA morena y ágil, el sol que hace las frutas,
el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,
hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos
y tu boca que tiene la sonrisa del agua.
Un sol negro y ansioso se te arrolla en las hebras
de la negra melena, cuando estiras los brazos.
Tú juegas con el sol como con un estero
y él te deja en los ojos dos oscuros remansos.
Niña morena y ágil, nada hacia ti me acerca.
Todo de ti me aleja, como del mediodía.
Eres la delirante juventud de la abeja,
la embriaguez de la ola, la fuerza de la espiga.
Mi corazón sombrío te busca, sin embargo,
y amo tu cuerpo alegre, tu voz suelta y delgada.
Mariposa morena dulce y definitiva,
como el trigal y el sol, la amapola y el agua.
A MIS OBLIGACIONES
Cumpliendo con mi oficio
piedra con piedra, pluma a pluma,
pasa el invierno y deja
sitios abandonados,
habitaciones muertas:
yo trabajo y trabajo,
debo substituir
tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar otra vez la esperanza.
No es para mí sino el polvo,
la lluvia cruel de la estación,
no me reservo nada
sino todo el espacio
y allí trabajar, trabajar,
manifestar la primavera.
A todos tengo que dar algo
cada semana y cada día,
un regalo de color azul,
un pétalo frío del bosque,
y ya de mañana estoy vivo
mientras los otros se sumergen
en la pereza, en el amor,
yo estoy limpiando mi campana,
mi corazón, mis herramientas.
Tengo rocío para todos.
CUANTAS VECES AMOR…
Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo,
sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura,
en regiones contrarias, en un mediodía quemante:
eras sólo el aroma de los cereales que amo.
Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa
en Angola, a la luz de la luna de Junio,
o eras tú la cintura de aquella guitarra
que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido.
Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria.
En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato.
Pero yo ya sabía cómo era. De pronto
mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida:
frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas.
Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino.
BODA
¿De qué sirve un ciervo sin cierva,
de qué sirve un perro sin perra,
una abeja sin su abejo,
una tigresa sin su tigre,
o una camella sin camello,
o una ballena sin balleno
o un rinoceronte soltero?
¿De qué sirve un gato sin gata,
un ruiseñor sin ruiseñora,
una paloma sin palomo,
un caballito sin caballa,
una cangreja sin cangrejo,
un agujero sin raíces?
A casarse, peces del mar,
pumas de la pumería,
zorros de cola engañosa,
pulgas hambrientas de
provincia.
!A procrear! dice la tierra
con una voz tan invisible
que todos la ven y la tocan
y todos la oyen, y esperan.
PICAFLOR
EL COLIBRÍ de siete luces,
el picaflor de siete flores,
busca un dedal donde vivir:
son desgraciados sus amores
sin una casa donde ir
lejos del mundo y de las flores.
Es ilegal su amor, señor,
vuelva otro día y a otra hora:
debe casarse el picaflor
para vivir con picaflora:
yo no le alquilo este dedal
para este tráfico ilegal.
El picaflor se fue por fin
con sus amores al jardín
y allí llegó un gato feroz
a devorarlos a los dos:
el picaflor de siete flores,
la picaflora de colores:
se los comió el gato infernal
pero su muerte fue legal.
EL FUTURO ES ESPACIO
EL futuro es espacio,
espacio color de tierra,
color de nube,
color de agua, de aire,
espacio negro para muchos sueños,
espacio blanco para toda la nieve,
para toda la música.
Atrás quedó el amor desesperado
que no tenía sitio para un beso,
hay lugar para todos en el bosque,
en la calle, en la casa,
hay sitio subterráneo y submarino,
qué placer es hallar por fin,
subiendo
II un planeta vacío,
grandes estrellas claras como el vodka
tan transparentes y deshabitadas,
y allí llegar con el primer teléfono
para que hablen más tarde tantos hombres
de sus enfermedades.
Lo importante es apenas divisarse,
gritar desde una dura cordillera
y ver en la otra punta
los pies de una mujer recién llegada.
Adelante, salgamos
del río sofocante
en que con otros peces navegamos
desde el alba a la noche migratoria
y ahora en este espacio descubierto
volemos a la pura soledad.
TEMPESTAD CON SILENCIO
TRUENA sobre los pinos.
La nube espesa desgranó sus uvas,
cayó el agua de todo el cielo vago,
el viento dispersó su transparencia,
se llenaron los árboles de anillos,
de collares de lágrimas errantes.
Gota a gota
la lluvia se reúne
otra vez en la tierra.
Un solo trueno vuela
sobre el mar y los pinos,
un movimiento sordo:
un trueno opaco, oscuro,
son los muebles del cielo
que se arrastran.
De nube en nube caen
los pianos de la altura,
los armarios azules,
las sillas y las camas cristalinas.
Todo lo arrastra el viento.
Canta y cuenta la lluvia.
Las letras de agua caen
rompiendo las vocales
contra los techos. Todo
fue crónica perdida,
sonata dispersada gota a gota:
el corazón del agua y su escritura.
Terminó la tormenta.
Pero el silencio es otro.
DE ENDURECER LA TIERRA XLIV

DE endurecer la tierra SABRÁS que no te amo y que te amo

se encargaron las piedras: puesto que de dos modos es la vida,
pronto la palabra es un ala del silencio,
tuvieron alas: el fuego tiene una mitad de frío.
las piedras
que volaron: Yo te amo para comenzar a amarte,
las que sobrevivieron para recomenzar el infinito
subieron y para no dejar de amarte nunca:
el relámpago, por eso no te amo todavía.
dieron un grito en la noche,
un signo de agua, Te amo y no te amo como si tuviera
una espada violeta, en mis manos las llaves de la dicha
un meteoro. y un incierto destino desdichado.

El cielo XIV Mi amor tiene dos vidas para amarte.

suculento
no sólo tuvo nubes,
no sólo espacio con olor a oxígeno,
sino una piedra terrestre
aquí y allá, brillando,
convertida en paloma,
convertida en campana,
en magnitud, en viento
penetrante:
en fosfórica flecha, en sal del cielo.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.
ME FALTA tiempo para celebrar tus cabellos.
Uno por uno debo contarlos y alabarlos:
otros amantes quieren vivir con ciertos ojos,
yo sólo quiero ser tu peluquero.
VALS
En Italia te bautizaron Medusa
por la encrespada y alta luz de tu cabellera. Yo toco el odio como pecho diurno,
yo sin cesar, de ropa en ropa vengo
Yo te llamo chascona mía y enmarañada:
mi corazón conoce las puertas de tu pelo. durmiendo lejos.

Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos, No soy, no sirvo, no conozco a nadie,

no me olvides, acuérdate que te amo, no tengo armas de mar ni de madera,
no me dejes perdido ir sin tu cabellera no vivo en esta casa.

por el mundo sombrío de todos los caminos De noche y agua está mi boca llena.
que sólo tiene sombra, transitorios dolores, La duradera luna determina
hasta que el sol sube a la torre de tu pelo. lo que no tengo.
Lo que tengo está en medio de las olas.
Un rayo de agua, un día para mí:
un fondo férreo.
No hay contramar, no hay escudo, no hay traje,
no hay especial solución insondable,
ni párpado vicioso.
Vivo de pronto y otras veces sigo.
Toco de pronto un rostro y me asesina.
No tengo tiempo.
No me busquéis entonces descorriendo
el habitual hilo salvaje o la
sangrienta enredadera.
No me llaméis: mi ocupación es ésa.
No preguntéis mi nombre ni mi estado.
Dejadme en medio de mi propia luna,
en mi terreno herido.
MARIPOSA DE OTOÑO
LA mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.
Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.
Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.
Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.
Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.
Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.
Se va la mano que te induce.
Se va o perece.
Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.
El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.
Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.
Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.
La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.
MAESTRANZAS DE NOCHE
HIERRO negro que duerme, fierro negro que gime
por cada poro un grito de desconsolación.
Las cenizas ardidas sobre la tierra triste,
los caldos en que el bronce derritió su dolor.
¿Aves de qué lejano país desventurado
graznaron en la noche dolorosa y sin fin?
Y el grito se me crispa como un nervio enroscado
o como la cuerda rota de un violín.
Cada máquina tiene una pupila abierta
para mirarme a mí.
En las paredes cuelgan las interrogaciones,
florece en las bigornias el alma de los bronces
y hay un temblor de pasos en los cuartos desiertos.
Y entre la noche negra —desesperadas—- corren
y sollozan las almas de los obreros muertos.
HOY, QUE ES EL CUMPLEAÑOS DE MI HERMANA
HOY que es el cumpleaños de mi hermana, no tengo
nada que darle, nada. No tengo nada, hermana.
Todo lo que poseo siempre lo llevo lejos.
A veces hasta mi alma me parece lejana.
Pobre como una hoja amarilla de otoño
y cantor como un hilo de agua sobre una huerta:
los dolores, tú sabes cómo me caen todos
como al camino caen todas las hojas muertas.
Mis alegrías nunca las sabrás, hermanita,
y mi dolor es ése, no te las puedo dar:
vinieron como pájaros a posarse en mi vida,
una palabra dura las haría volar.
Pienso que también ellas me dejarán un día,
que me quedaré solo, como nunca lo estuve.
!Tú lo sabes, hermana, la soledad me lleva
hacia el fin de la tierra como el viento a las nubes!
¡Pero para qué es esto de pensamientos tristes
A ti menos que a nadie debe afligir mi voz!
¡Después de todo nada de esto que digo existe...
No vayas a contárselo a mi madre, por Dios!
Uno no sabe cómo va hilvanando mentiras,
y uno dice por ellas, y ellas hablan por uno.
Piensa que tengo el alma toda llena de risas,
y no te engañarás, hermana, te lo juro.
LA TIERRA COMBATIENTE
PRIMERO resistió la tierra.
La nieve araucana quemó
como una hoguera de blancura
el paso de los invasores.
Caían de frío los dedos,
las manos, los pies de Almagro
y las garras que devoraron
y sepultaron monarquías
eran en la nieve un punto
de carne helada, eran silencio.
Fue en el mar de las cordilleras.
El aire chileno azotaba
marcando estrellas, derribando
codicias y caballerías.
Luego el hambre caminó detrás
de Almagro como una invisible
mandíbula que golpeaba.
Los caballos eran comidos
en aquella fiesta glacial.
Y la muerte del Sur desgranó
el galope de los Almagros,
hasta que volvió su caballo
hacia el Perú donde esperaba
al descubridor rechazado,
en el camino, con un hacha.
en forma de cruz, para mayor
gloria de Dios y de los hombres.
De las gredas mayorales
y el ramaje de Sotavento
hasta las agrupadas coralinas
fue cortando el cuchillo de Narváez.
Aquí la cruz, aquí el rosario,
aquí la Virgen del Garrote.
La alhaja de Colón, Cuba fosfórica,
recibió el estandarte y las rodillas
en su arena mojada

VIENEN POR LAS ISLAS (1493)

LOS carniceros desolaron las islas.

Guanahaní fue la primera
en esta historia de martirios.
Los hijos de la arcilla vieron rota
su sonrisa, golpeada
su frágil estatura de venados,
y aun en la muerte no entendían.
Fueron amarrados y heridos,
fueron quemados y abrasados,
fueron mordidos y enterrados.
Y cuando el tiempo dio su vuelta de vals
bailando en las palmeras,
el salón verde estaba vacío.

Sólo quedaban huesos

rígidamente colocados