AQUELARRE

Antología
Lady Chewbacca – Fanzine Editorial
Marica Lesbo Trans Feminista
Lady Chewbacca – Fanzine Editorial MaricaLesboTransfeminista son:

Pamela de la Torre, La serpiente ciega

Cristina Bayas, La última Eva
Óscar Andrés Morales, El cadáver de un Cronopio

Este fanzine fue diseñado con el único objetivo de difundir, compartir, y

leer en voz alta poesía por las calles y casas; el precio de venta al público
es cualquier contribución que quiera hacer, o aceptamos cualquier
trueque. Puede fotocopiar, leer, escanear, enviar por paloma mensajera si
usted lo considera necesario, usar sus poemas, siempre y cuando cite
como Dios manda.
Tabla de contenido
Acquaroni, Rosana .............................................................................................................................. 6
El niño amaestrado ......................................................................................................................... 6
En el fondo el olvido ........................................................................................................................ 6
Me he quedado pensando... ........................................................................................................... 7
Nanna Juul Lanng ................................................................................................................................ 8
I ........................................................................................................................................................ 8
II ...................................................................................................................................................... 8
Ana Gorria ........................................................................................................................................... 9
Desnudez ......................................................................................................................................... 9
Paranoia .......................................................................................................................................... 9
Lysiane Rakotoson ............................................................................................................................. 11
Poema sin Título ............................................................................................................................ 11
Otro Poema Sin Título ................................................................................................................... 11
Último poema sin título ................................................................................................................ 11
Luna Miguel ....................................................................................................................................... 12
VI ................................................................................................................................................... 12
VIII ................................................................................................................................................. 13
Xel-Ha López ...................................................................................................................................... 14
Oda a mi gato ................................................................................................................................ 14
Idea Vilariño ...................................................................................................................................... 15
El encuentro .................................................................................................................................. 15
Amor .............................................................................................................................................. 15
Ya no será... ................................................................................................................................... 16
María Auxiliadora Álvarez ................................................................................................................. 17
Usted nunca ha parido .................................................................................................................. 17
Gioconda Belli ................................................................................................................................... 17
Y Dios me hizo mujer ..................................................................................................................... 17
Gaia Danese....................................................................................................................................... 18
Tránsitos ........................................................................................................................................ 18
The Ephemeral Icon .......................................................................................................................... 19
Konstantino Kavafis ........................................................................................................................... 20
 La Escalera ..................................................................................................................................... 20
Roy Sigüenza ..................................................................................................................................... 20
Abrazadero .................................................................................................................................... 20
Cristina Rivera Garza ......................................................................................................................... 21
Las Feministas ............................................................................................................................... 21
Óscar Andrés Morales ....................................................................................................................... 23
Silencio .......................................................................................................................................... 23
I: El Secreto ................................................................................................................................ 23
II: Nefando ................................................................................................................................. 23
 A modo de Introducción

En esta brevísima entrega no pretendemos ofrecer una completa antología

de poesía satánica, lamentamos decepcionar con el título, pero si reunimos
algunos poemas que intenten evocar aquellos más hondos sentimientos del
ser humano, tan hondos como los deseos de hablar con Satanás, y cuando
decimos hablar con Satanás nos referimos al deseo de hablar de nuestros
demonios personales y/o con alguien que comprenda más allá de los
límites morales de la sociedad, límites que impiden comprender el sentir,
amar, gritar, protestar del sujeto, mismo que tendrá que recurrir a quienes
se alejan de ella, quienes son aborrecidos por ella para expresarse y
recitarse y permitir que sus angustias sean leídas.

Ofrecemos aquí unxs pocxs poetxs que están gritando, amando,

protestando. Buen Provecho
 Acquaroni, Rosana
Madrid

El niño amaestrado

Miraba sus piececitos tapiados

como tallados litorales.
Huir de la tiranía de sus pasos
le haría bien.
Palabras
Descalzándose
Sin tiempo.

En el fondo el olvido

En el fondo el olvido es un gran simulacro

repleto de fantasmas

Mario Benedetti

Como un cuadro que ha sido

descolgado a destiempo
y deja una marca gris en la pared vacía,
mi cuerpo se desprende
más allá del olvido,
ocupa su lugar.

Lejos del paraíso,

donde ya no es posible
enmascarar el sueño desencajado
del desaparecido,
ni blanquear la mano atormentada del delito,
ni difamar los labios en mitad de la piedra.

Como el escalador
que apoya todo el cuerpo
en los resquicios del vacío,
paso sin ser notada
 abriendo las compuertas
borrando los caminos,
con la boca nodriza y los ojos ausentes.

Rehén de la memoria,
rememoro el olvido,
ese gran simulacro repleto de fantasmas
que arrastran
su silencio
hacia el abismo.

Como el ilusionista
que dibuja pañuelos en la seda del aire,
me guardo inútilmente una paloma
quebrada en las trincheras de la noche.

Me he quedado pensando...

Me he quedado pensando
que de pronto una despedida
puede ser un comienzo.
Y he abierto mis manos
y he pensado besarte cuando ya estés dormido
inaugurar el campanario de los besos
dibujar un pañuelo
en la seda del aire
apalabrar la senda
de tus ojos cerrados
quebrantar ese sueño
que ahora habitas
en mitad de la noche
y decirte a los labios
adiós amor
hoy quiero despedirme
zozobrar para siempre en esta isla
reparar el amor.
 Nanna Juul Lanng
Dinamarca

la existencia es púrpura y mortinata

esto es un secreto
nadie debería mirar
las cámaras obstruidas del corazón
lleno de carne
ellas son carnívoras
tienen sangre en la lengua
las chicas inocentes
con su miedo estéril
cuando sangran
escuchan historias
que disney nunca les contó

II

uno
negro pulmón de la familia
antes de apagarme
así me retuerzo
un suicidio a cámara lenta
con una soga de
azucenas
 Ana Gorria
Málaga

Desnudez
Tiempo dedicado a la nada: masticar las palabras como hojas muertas. El
grumo del sentido florece en el sudario y el óvulo se entierra en la
placenta. Andar en el desierto. El pensamiento gira sobre la carne ciega,
unas manos se abren, el tiempo muere en lentas bocanadas.

Paranoia

[…] Ha llegado y es lento el corazón. Se retrasa en el golpe y va despacio.

La lengua de la urgencia, abre caminos. Callo.
Shonen Bate: Contra el cuerpo resplandece la llaga que empuñé. De lejos
soy fantasma, cuerpo, oráculo.

[…] Soñar. No sé quién soy. La lengua siempre es otra que me domina. La

carne tiembla contra mi propio yo.
MaroMi: Acude a mi regazo contra el miedo. La falla es naufragar. Jamás
habrá dolor sobre mis pasos.

[…] Viviremos sin sombra. Llega tarde la muerte a quien la espera.

Shonen Bate: Sigue en la oscuridad cuando mis manos rocen la voz agria.

[…] Todos mis sueños se desvanecieron. Construyo con mentiras el camino

que levanta mi casa.
MaroMi: Jamás habrá dolor.

…] El ruido hace invisible el sufrimiento. Toma mi mano y ven hasta mi

boca.

Shonen Bate: La extensión de mi cuerpo devora las ciudades. Crezco con

tu ceguera y con tu miedo. Ilusiones perdidas que se abren. Tras tu figura
voy, tu urgencia, tu ansiedad.

[…] ¿quién me persigue con mi propia voz?

MaroMi: No llorarás jamás.
[…] Mi corazón es débil. Se derrumba frente a la realidad. Sosteniendo el
vacío… ¿con quién me salvaré?, ¿a qué lugar huir?
Shonen Bat: Solo soy un reflejo de un reflejo que esquiva la crueldad.

[…] Llegamos hasta aquí, somos carne de huida. Un pequeño gemido ante
lo oscuro.
MaroMi: Descansa un poco.

[…] Ante el dios de la muerte acudimos sin rostro. Somos otros contra los
muros de nuestra vergüenza.
Shonen Bat: Solo puedo reír ante tu pequeñez. Liberaré tu pena.

[…] La farsante eres tú.

MaroMi: Nada resulta necesario aquí.

[…] ¡Quiero vivir en calma!

Shonen Bat: Mira mis ojos, vengo a liberarte.

[…] Una imagen en ruinas es mi sueño. El alfiler del hambre, su filo en el

costado. No hay salida.
MaroMi: Debes dormir un poco

[…] Solo quiero llegar. Es imposible.

Shonen Bat: […]

MaroMi: […]

MaroMi:

Esa clase de refugio que buscas solo es una ilusión

Paranoia agent
 Lysiane Rakotoson
Francia

Poema sin Título

Mi único testamento es la caricia de mi mano

en tu vientre o cada mordisco dado a la fruta
y a las piedras. No puedo hacer nada más
que perseguirte en este canto, inventarte,
propagar en lo profundo de mis mañanas
la quemadura creciente que me atraviesa,
transformarme al mismo tiempo en cuerpo
conductor —
Porque el amor es una gloria invencible y
terca —
y tu boca se clava en mí como los barrotes
negros del mediodía.

Otro Poema Sin Título

Sé una cazadora de luz. Siente

tu canción hasta el fondo de tu vientre…,
me decía.

También conquisto cada hora y

cosecho mis campos: tu rostro variable,
uno tras otro —
acompaño la tierra
y su lección de penumbra.

Último poema sin título

El mar abierto está aquí, en el horizonte de un día ardiente:

camino por las pendientes doradas de las seis de la tarde,
envuelvo mis frases en tu calor,
cada palabra moldeada por tus susurros
 Luna Miguel
España

VI

En aquel tiempo yo leía a Beatriz Preciado y mi

madre estaba sana. Un año después también
tendría que visitar a mamá en otro hospital de
otra ciudad y de otro fin del mundo (pero eso
ya es otra historia). Yo leía a Beatriz Preciado:
aquel libro sobre testosterona, cuerpo, mutaciones,
medicamentos, jeringas y sexo. En aquel
tiempo no vivía en Madrid. Por eso todo me
daba asco. El mundo, fuera de la capital, era un
hospital enorme con úteros y sogas, y páncreas
colgando de las puertas… y el pus, el poema segregado
como pus de Panero. La felicidad consistía
en salir de todo aquello. Asistir a fiestas. Bailar
desdentada. Comer desdentada. Follar mucho.
Pensar en el dinero. Ser feliz sin todo aquello.
Ser feliz a costa del abandono a los infelices.
Esos infelices que me aman. Pobrecitos. Pobres
infelices. El malestar era mi familia. El malestar
era comprender a los demás. Comprender a
mis abuelos. Comprender a mis primas peque-
ñas. Comprender a los bebés que desconozco.
A los que nunca he tocado. Mira qué mundo le
entregas a esos bebés. Mira qué mundo les das
y qué olor les das y qué sabor les das: ¿es néctar
acaso? Pero si Ellos eran el malestar, ¿qué es
lo que ahora me entristece? ¿Qué es lo que me
entristece hoy si mi casa no es un hospital, si
mi cuerpo no es un bisturí, si mi enfermedad no
son los otros, si soy yo…? ¿Soy yo? La felicidad
no puede ser experimentada ni por los amantes
ni por los egoístas. Siempre he sido una egoísta.
Eso me dice mi amado. Eres egoísta y das asco.
No quiero decepcionar a mi amadito ciego. A
mi gallinita. El amor es la felicidad. El amor no
es la felicidad. El amor es ese cuento de Cortá-
zar que mi padre me leía.
El amor es amarse a uno mismo.
Amarse en la infancia.
Hermosa infancia.
El fin del mundo es crecer.
Qué egoísta.
Ya nadie me lee cuentos en la cama

VIII

El mundo no se puede acabar ahora. No se puede

acabar. Te he comprado un anillo de plata
para que nunca lo pierdas. Tómalo y toma tus
ojos. Póntelo y ponte tus ojos. La muerte no puede
ser experimentada ni por los vivos ni por los muertos,
escribió William T. Vollmann. La extraña claridad
de esta ventana solo me recuerda a una
gran epidemia.
Y si esto se acaba.
Dime.
¿Qué significa entonces quedarse solo?
 Xel-Ha López
Guadalajara

Oda a mi gato
Mi gato es hermoso
dan las doce del mediodía y mi gato es hermoso
dan una hostia en una iglesia
y mi gato
dan y dan y dan
y mi gato juega a la maldad con los muebles
suenan campanas de una iglesia
y lo hipnotizan todo
dentro de la sala
y mi gato
que es hermoso por sobre todas las cosas
se queda también hipnotizado y quieto
como un mueble bello y bondadoso
entonces
las esporas venenosas de la iglesia se disipan
y todo vuelve a la maravilla de antes
Se afila las uñas
el padre sobre la carne de otros
y mi gato es hermoso y bueno con los sillones de la sala.
 Idea Vilariño
Montevideo

El encuentro

Todo es tuyo
por ti
va a tu mano tu oído tu mirada
(...)
Te lloraba al nacer
te aprendía en la escuela
te amaba en los amores de entonces
y en los otros.
-
Después
todas las cosas
los amigos los libros los fracasos
la angustia los veranos las tareas
enfermedades ocios confidencias
todo estaba marcado
todo iba
encaminado
ciego
rendido
hacia el lugar
donde ibas a pasar
para que lo encontraras
para que lo pisaras.

Amor

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

Ya no será...

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca

ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú

Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.

No volveré a tocarte. No te veré morir.
 María Auxiliadora Álvarez
Caracas

Usted nunca ha parido

Usted nunca ha parido

no conoce
el filo de los machetes
no ha sentido
las culebras de río
nunca ha bailado
en un chargo de sangre querida
doctor
NO META LA MANO TAN ADENTRO
que ahí tengo los machetes
que tengo una niña dormida
y usted nunca ha pasado
una noche en la culebra
usted no conoce el río.

Gioconda Belli
Managua

Y Dios me hizo mujer

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.

Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
codo mi cuerpo;

nacieron así las ideas,

los sueños,
el instinto.

Todo lo que creó suavemente

a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo

Gaia Danese
Roma

Tránsitos
Change,
turn and face the strange
David Bowie

Besos de labios gélidos,

senos esféricos e inmóviles
sin gravedad,
canon áureo o silicona.

Plastificados desde dentro,

los cuerpos no reciclables
serán restos venenosos y remendados,
escudos de gelatina contra el porvenir.

Analgésicos marca blanca esterilizan el dolor,

y luego, el asombro (anima vagula blandula):
la apariencia de quien se ha diseñado a medida.
Almas que cambiaron de cuerpo en vida.

Manos, pies, mandíbulas demasiado grandes.

Frágiles divinidades mortales
que llevan los tacones con garbo
al otro lado del espejo.
Púdicas mariposas llamativas,
prendidas con agujas dolorosas
al tiempo que les queda.

No por miedo a envejecer;

por alinear los músculos al corazón.
Vivir y morir, mil y mil veces, solamente por amor.

The Ephemeral Icon

No eran mariposas,
era sólo una leve taquicardia.

La transparencia del envase me distrajo de la causa de tanta agitación: yo

veía colores, un caleidoscopio de futuras posibilidades.

Pero no eran mariposas, eran afanosos insectos que me han abonado el

corazón.

Y si me dejáis fermentar bajo un ligero velo, tendré el valor nutritivo de

una silla.

Hongos y moho digerirán mi hermoso cuerpo y también todos mis sueños.

Germinaré, pues nada ha de perderse.
 Konstantino Kavafis
Alejandría

La Escalera

Bajando por aquella escalera,

junto a la puerta nos cruzamos, y por un instante
vi tu cara desconocida y tú me viste.

Yo me oculté en las sombras, y

pasaste rápido, alejándote,
y te perdiste en aquella casa vulgar
donde no encontrarías el placer, como tampoco
yo habría de hallarlo.

Y sin embargo el amor que deseabas yo lo tenía para dártelo;

el amor que yo deseaba, tus ojos me lo ofrecían
con su ambigüedad y abandono.

Se sentían los cuerpos y se buscaban;

la sangre y la piel comprendían.

Pero turbados los dos nos escondíamos

Roy Sigüenza
Portovelo

Abrazadero
Para Ángel P.

Los abrazos de los amantes

propician el verano y el invierno;
a ellos se debe que el agua vaya y vuelva,
que la luz esté ahí, sobre todo en las noches,
y sepamos que nada hemos perdido,
aunque lo hayamos perdido todo.
 Cristina Rivera Garza
Matamoros

Las Feministas

Pronunciaban la palabra. La escupían. La celebraban.

Corrían.

(Atrás de este vocablo debe oírse pasar el viento).

Hablaban a contrapelo. Interrumpiéndose.
Ah, tan descaradamente.
Vivían a la intemperie, que es el mismo lugar donde
sentían.
Supongo que así nacieron.
No sabían de refugios, de techos, de amparos,
de patrocinios.
Estaban heridas de todo (Estaban heridas de todo (y todo aquí quiere decir
la historia, el aire, el presente, el subjuntivo,
el contexto, la fuga).
Agnósticas más que ateas. Impactantes más
que hermosas. Vulnerables más que endebles. Vivas
más que tú. Más que yo. Estoicas más que fuertes.
Dichosas más que dichas.

Intolerantes. Sí. A veces.

¿Mencione ya que eran brutales?

Caminaban en días de iracundia con claridad como musas
de sí mismas
(eso ocurría sobre todo en el invierno cuando
Los vientos del Santa Ana iban y venían
por los boulevares de Tijuana, arrastrando envolutras
de plástico y el polvo que obliga a cerrar los ojos
y negar la realidad)
a la orilla de todo, bamboleándose
eran la última gota que cuelga de la botella
(la mítica de la felicidad o la aún más mítica
que derrama el vaso y el sexo
impenetrable en la misticidad de su orificio)
y caían.

El colmo.
La epítome.
El acabose.
(Por debajo de estas frases debe olerse el tufo que deja
tras de sí el viento horizontal)

Supongo que solo con el tiempo se volvieron así.

Con hombres o, a veces, sin ellos, besaban

labiodentalmente.
Y se mudaban de casa y se cambiaban los calcetines
y preparaban arroz.
Y bajaban las escaleras y tomaban taxis y no sentían
compasión.
Decían: Este es el viento que todo lo limpia
Y pronunciaban la palabra. Enfáticas. Tenaces.
Prehumanas.

Tajantes. Sí. Con frecuencia.

Conmovedoras más que alucinadas. Sibilinas más
que conscientes. Subrepticias más que críticas.
Hipertextuales. Claridosas.

Estoy segura que ya mencione que eran brutales

Fumaban de manera inequívoca.

Cambiaban de página con devoción y el cuidado
Minimalista de las enamoradas.
Siempre andaban enamoradas.
En los días sequísimos del Santa Ana elevaban
los rostros y se dedicaban a ver (podían pasar horas
así) esas aves que, sobre sus cabezas, remontaban
lucidamente el antagonismo del aire.

Y el Santa Ana (y aquí debe oírse una y otra vez

la palabra) (una y otra vez) despeinaba entonces
sus vastas cabelleras ariscas. Sus cruentas pestañas
(una y otra vez)
 Óscar Andrés Morales
Quito

Silencio

I: El Secreto
Después de masticar el smog de la ciudad,
de beber el agua de las piletas
y dormir en el césped
(para que las lágrimas fueran dulces
y el agua alimentará la Tierra)
volvía a casa
solo,
abandonado,
herido.

La ropa
al Closét
como
los deseos de amar
de todos los chicos
que se escribían cartas
en la Biblioteca del Colegio
para luego
en silencio
abandonarla
entre los cuadernos garabateados
de sus Adonis
a la hora del Recreo.

II: Nefando

Los labios
desiertos,
tierra árida
donde las palabras
eran mil condenados muertos.
Siempre el silencio.

Decir un nombre
era casi un sueño.
Decir te quiero
a un hombre,
como decir Amen
después de besar la cruz de hierro,
o decir el Padrenuestro,
la imposibilidad,
el castigo:
el fuego eterno,

Eran silenciosos amantes,

sus palabras
como el cuervo
solo salía en las noches
para que no vean
su plumaje – deseo negro.

Y los sueños.
siempre los sueños
un nombre no dicho
una fotografía
una canción de rock
para llorar,
no poder tocar el cabello negro.

Y las pesadillas:
El silencio
No podrá nunca expresar
El Infeliz te quiero.

Exacto y luego se unieron más de los que despectivamente llaman

"afeminados" y "vestidas" en los disturbios de Stonewall, a ellas les
debemos el día del orgullo, que inició con una tremenda represión. Ningún
gay varonil salió a darse en la madre, ninguno estuvo hasta el final, una
vez que lograron reprimir a la policía marcharon por las calles,
regalándonos así la primer marcha del orgullo.