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    Paludes
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    Ebook79 pages1 hour

    Paludes

    By André Gide

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    About this ebook

    Paludes est un ouvrage publié en 1895 par André Gide. C'est une satire enjouée du Paris littéraire. Gide qualifie cette œuvre de sotie. L'histoire suit la rédaction par le narrateur d'un livre, Paludes, dont le personnage principal se nomme Tityre, en référence au Tityrus des Bucoliques de Virgile, décrit comme isolé et solitaire, réfugié dans une tour, le tout contrastant avec la vie publique du narrateur ici rapportée en contrepoint.


    À PROPOS DE L'AUTEUR


    André Gide (1869 - 1951) était un auteur français et lauréat du prix Nobel de littérature (en 1947). La carrière de Gide s'étend de ses débuts dans le mouvement symboliste à l'avènement de l'anticolonialisme entre les deux guerres mondiales. Auteur de plus de cinquante livres, au moment de sa mort sa nécrologie dans le New York Times le décrivait comme "le plus grand homme de lettres contemporain de France" et "jugé le plus grand écrivain français de ce siècle par les connaisseurs littéraires".
    LanguageFrançais
    PublisherLibrofilio
    Release dateJan 1, 2022
    ISBN9782492900600
    Paludes
    Author

    André Gide

    André Gide (1869 - 1951) was a French author described by The New York Times as, “French’s greatest contemporary man of letters.” Gide was a prolific writer with over fifty books published in his sixty-year career with his notable books including The Notebooks of André Walker (1891), The Immoralist (1902), The Pastoral Symphony (1919), The Counterfeiters (1925) and The Journals of André Gide (1950). He was also known for his openness surrounding his sexuality: a self-proclaimed pederast, Gide espoused the philosophy of completely owning one’s sexual nature without compromising one’s personal values which is made evident in almost all of his autobiographical works. At a time when it was not common for authors to openly address homosexual themes or include homosexual characters, Gide strove to challenge convention and portray his life, and the life of gay people, as authentically as possible.

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      Paludes - André Gide

      Paludes

      André Gide

      – 1895 –

      Pour mon ami

      EUGÈNE ROUART

      j’écrivis cette satire de quoi.

      Dic cur hic

      (L’autre école)

      Avant d’expliquer aux autres mon livre, j’attends que d’autres me l’expliquent. Vouloir l’expliquer d’abord c’est en restreindre aussitôt le sens ; car si nous savons ce que nous voulions dire, nous ne savons pas si nous ne disions que cela. – On dit toujours plus que CELA. – Et ce qui surtout m’y intéresse, c’est ce que j’y ai mis sans le savoir, – cette part d’inconscient, que je voudrais appeler la part de Dieu. – Un livre est toujours une collaboration, et tant plus le livre vaut-il, que plus la part du scribe y est petite, que plus l’accueil de Dieu sera grand. – Attendons de partout la révélation des choses ; du public, la révélation de nos œuvres.

      HUBERT

      Mardi.

      Vers cinq heures le temps fraîchit ; je fermai mes fenêtres et je me remis à écrire. À six heures entra mon grand ami Hubert ; il revenait du manège.

      Il dit : « Tiens ! tu travailles ? »

      Je répondis : « J’écris Paludes.

      – Qu’est-ce que c’est ? – Un livre.

      – Pour moi ? – Non.

      – Trop savant ?… – Ennuyeux.

      – Pourquoi l’écrire alors ? – Sinon qui l’écrirait ?

      – Encore des confessions ? – Presque pas.

      – Quoi donc ? – Assieds-toi.

      Et quand il fut assis :

      « J’ai lu dans Virgile deux vers :

      Et tibi magna satis quamvis lapis omnia nudus

      Limosoque palus obducat pascua junco.

      « Je traduis : – c’est un berger qui parle à un autre ; il lui dit que son champ est plein de pierres et de marécages sans doute, mais assez bon pour lui ; et qu’il est très heureux de s’en satisfaire. – Quand on ne peut pas changer de champ, nulle pensée ne saurait être plus sage, diras-tu ?… » Hubert ne dit rien. Je repris : « Paludes c’est spécialement l’histoire de qui ne peut pas voyager ; – dans Virgile il s’appelle Tityre ; – Paludes, c’est l’histoire d’un homme qui, possédant le champ de Tityre, ne s’efforce pas d’en sortir, mais au contraire s’en contente ; voilà… Je raconte : – Le premier jour, il constate qu’il s’en contente, et songe à qu’y faire ? Le second jour, un voilier passant, il tue au matin quatre macreuses ou sarcelles et vers le soir en mange deux qu’il a fait cuire sur un maigre feu de broussailles. Le troisième jour, il se distrait à se construire une hutte de grands roseaux. Le quatrième jour, il mange les deux dernières macreuses. Le cinquième jour, il défait sa hutte et s’ingénie pour une maison plus savante. Le sixième jour…

      – Assez ! dit Hubert, – j’ai compris ; – cher ami, tu peux écrire. » Il partit.

      La nuit était close. Je rangeai mes papiers. Je ne dînai point ; je sortis ; vers huit heures j’entrai chez Angèle.

      Angèle était à table encore, achevant de manger quelques fruits ; je m’assis auprès d’elle et commençai de lui peler une orange. On apporta des confitures et, lorsque nous fûmes de nouveau seuls :

      « Qu’avez-vous fait aujourd’hui ? » dit Angèle, en me préparant une tartine.

      Je ne me souvenais d’aucun acte et je répondis : « Rien », inconsidérément, puis aussitôt, craignant des digressions psychologiques, je songeai à la visite et m’écriai : « Mon grand ami Hubert est venu me voir à six heures.

      – Il sort d’ici », reprit Angèle ; puis resoulevant à son propos d’anciennes querelles : « Lui du moins fait quelque chose, dit-elle ; il s’occupe. »

      J’avais dit que je n’avais rien fait ; je m’irritai : « Quoi ? Qu’est-ce qu’il fait ? » demandai-je… Elle partit.

      « Des masses de choses… D’abord lui monte à cheval… et puis vous savez bien : il est membre de quatre compagnies industrielles ; il dirige avec son beau-frère une autre compagnie d’assurances contre la grêle : – Je viens de souscrire. Il suit des cours de biologie populaire et fait des lectures publiques tous les mardis soir. Il sait assez de médecine pour se rendre utile dans des accidents. – Hubert fait beaucoup de bien : cinq familles indigentes lui doivent de subsister encore ; il place des ouvriers qui manquent d’ouvrage chez des patrons qui manquaient d’ouvriers. Il envoie des enfants chétifs à la campagne, où il y a des établissements. Il a fondé un atelier de rempaillage pour occuper de jeunes aveugles. – Enfin, les dimanches, il chasse. – Et vous ! vous, qu’est-ce que vous faites ?

      – Moi ! répondis-je un peu gêné, – j’écris Paludes.

      – Paludes ? qu’est-ce que c’est ? » dit-elle.

      Nous avions fini de manger, j’attendis d’être dans le salon pour reprendre.

      Quand nous fûmes tous deux assis au coin du feu :

      « Paludes, commençai-je, – c’est l’histoire d’un célibataire dans une tour entourée de marais.

      – Ah ! fit-elle.

      – Il s’appelle Tityre.

      – Un vilain nom.

      – Du tout, repartis-je, – c’est dans Virgile. Et puis je ne sais pas inventer.

      – Pourquoi célibataire ?

      – Oh !… pour plus de simplicité.

      – C’est tout ?

      – Non ; je raconte ce qu’il fait.

      – Et qu’est-ce qu’il fait ?

      – Il regarde les marécages.

      – Pourquoi écrivez-vous ? reprit-elle après un silence.

      – Moi ? – je ne sais pas, – probablement que c’est pour agir.

      – Vous me lirez ça, dit Angèle.

      – Quand vous voudrez. J’en ai précisément quatre ou cinq feuillets dans ma poche ; et les en sortant aussitôt, je lui lus, avec toute l’atonie désirable :

      JOURNAL DE TITYRE

      OU PALUDES

      De ma fenêtre j’aperçois, quand je relève un peu la tête, un jardin que je n’ai pas encore bien regardé ; à droite, un bois qui perd ses feuilles ; au delà du jardin, la plaine ; à gauche un étang dont je reparlerai.

      Le jardin, naguère, était planté de passeroses et d’ancolies, mais mon incurie a laissé les plantes croître à l’aventure ; à cause de l’étang voisin, les joncs et les mousses ont tout envahi ; les sentiers ont disparu sous l’herbe ; il ne reste plus, où je puisse marcher, que la grande allée qui mène de ma chambre à la plaine, et que j’ai prise un jour lorsque je fus me promener. Au soir, les bêtes du bois la

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