POESIA INICIATEICA

Luis A. Carvajal
(Alberto Durjal)
 Introducción

“Dentro de poco vas a ofrecer estas páginas a los desconocidos como si

extendieras en la mano un mano de hiervas que tu cortaste. Ufano y acongojado
de tu proeza regresaras a echarte al rincón proferido. Dices que eres poeta por
que no tienes el pudor necesario del silencio. Bien te valla ladrón con lo que le
robas a tu dolor y a tus amores. A ver que haces de ti mismo con los pedazos que
recoges de tu sombra”

Jaime Sabines
Prologo

¡Que me llamen Santo!

“También mis emociones son

cosas que me acontecen”
Fernando Pessoa

Se suponen tantas cosas…, y en mi realidad -por momentos- la vida me cuesta

mucho vivirla. Me pierdo en mis propios laberintos imaginarios a los que no les
puedo ver la salida. Asiento que el espejo, esta vez, devuelve una imagen muy
difusa, borrosa, de ondas ojeras, de alegrías extraviadas. Se suponen tantas cosas,
pero lo que no es un supuesto, es que yo el que esbozo el matiz al día en que vivo,
yo soy el que construyo el laberinto en el que me pierdo, y yo, y mis ojos, son los
que ven la imagen tan difusa de mi mismo. Mi realidad -no la tuya- es igual a
como yo me siento, mi realidad está en lo que yo pienso, mi realidad está a donde
yo volteo. Se suponen tantas cosas, y mi realidad es también lo que supongo.

Mis emociones se construyen en mi cerebro, y hay unas muy apretadas en mi

garganta; sentimientos disparados, pujantes, cortantes. Emociones ocasionadas y
detonadas por escenas conocidas por una parte de mi, pero que no identifico su
origen. Son cuentos releídos, fragmentos de novela repetida, la misma
trama identificada, que una voz una voz de mi inconsciencia me cuenta y no se
como callar. Este malestar ya lo conozco y no tiene nada que ver contigo, ni con
nadie, circunstancia o razón. Estas ganas de morirme un rato me son muy
familiares, personales y hasta necesarias.

En una parte de mi hay como un corto circuito, una falla del espíritu, una lección
mal aprendida, un trago amargo no digerido, un temor germinado espinas. Hay
rincones que no han sido visitados por caricias , ni han sido ambientados por
cariños. Hay un niño perdido dentro de mi, llorando, esperando ser atendido,
acariciado. ¡No me veas con tus ojos de madre!, de nada me sirve tu lástima.

La realidad es que no me he acabado de conocer a mi mismo, no he acabado de

llorar todas mis lagrimas, ni descifrado todos mis enigmas. El día que lo
haga, que me llamen Santo.
Muy puntualmente

Si no pensara más en ti
volvería al de antes:
al cautivo,
al ausente,
al que está sin estar,
al no presente.

Si no pensara más en ti,

sin tan solo no pensara…

¡Pero no amor!
No solo es el hecho de pensarte,
con el recordarte vienen también otras cosas:
todo,
el mismo mundo,
y las ganas de caminarlo,
de recorrerlo,
de conquistarlo.

Si te pensara como pensar en el gato extraviado,

si te pensara como pensar en asuntos de trabajo,
si te pensara como pensar en el cliente que se ha quejado,
si te pensara como pensar en las deudas que no he pagado,
si te pensara solo así,
como pensar en cualquier cosa,
en cualquier preocupación del día,
te me perderías entre tantos pendientes,
cualquier distracción fuera remedio.

¡Pero no amor!
Tú no te me pasas,
ni necesito agenda para recordarte,
nunca he llegado tarde a esa imagen tuya de a cada rato.

Es que eres mas puntual que la ansiedad del café matutino,

y más puntual, incluso, que las ganas de no dormir cada noche.
Definitivamente amor
si no pensara más en ti
volvería al de antes:
al cautivo,
al ausente,
al que está sin estar,
al no presente.

Pero, viéndolo bien amor,

con el paso de estos largos y cansados día,
y con sus noches iguales de largas y cansadas,
ausentes de ti,
he vuelto a ser sin siquiera notarlo al de antes.
Volví a ser lo que tanto odio ser.
Y tu has venido conmigo
a ser a lado mío:
la cautiva,
la ausente,
la que está sin estar.
la no presente.

Todo esto amor,

muy puntualmente.
¡Perdonen!, pero hoy no quiero hablar de mí.

Perdonen,
pero hoy no quiero hablar de mi,
por que estoy cansado de decir lo mismo tantas veces.
Disculpen, pero hoy amanecí con el alma afónica.

Hablemos de otras cosas.

Háblame de ti,
¿como fue que diste con estas líneas?
Deseo mejor escucharte, y dejar que seas tu -que al leer- escriba.

Prometo la total atención y disposición de la pluma que escribe la crónica.

Hoy propongo audiciones para nuevos protagonistas;
nuevas historias,
diferentes crónicas,
llantos de otro color,
risas que pesen menos.

Cuéntame de tus recorridos más íntimos,

de tu secreto más valorado,
de eso beso -que a dormidos labios- has robado,
o de aquel encarcelado sentimiento que ya no has visitado.

Platícame de los pormenores de algún sueño olvidado,

de la particularidad de la lágrima más pesada que ha caído en tu suelo,
del olor de tu más odiado perfume,
de las ropas más enjuiciadas en el closet
o del collage que escondes tras su puerta.

Dime de los secretos que se diluyen en la ducha con el agua y sus vapores
¿Que es eso que siempre guardas para siempre?
¿Eso que nunca dijiste?
o ¿Por qué no lo dijiste?
o esas palabras que sigues disfrazando de mas.

Podrías presentarme alguna espectacular e inédita emoción,

o lo que no dice la presión de tus manos al saludar
o muéstrame ese abrazo que no sabes como dar.

O en otro tema del mismo asunto,

háblame de bailar, de si te gusta bailar,
o, sino bailas, ¿que eso que guardan tus pies?
¿que es lo que siguen tus ojos al ver bailar otras alegrías?

Quiero saber que hay en los cajones vacíos de tu ropero.

Te ayudo a buscar esas ilusiones que no te animas a encontrar
o los pasos que te han llevado al lugar donde ya no soportas estar.

¿Que es eso que no quieres decir al hablar tanto?

o dime del silencio que has perdido,
¡si!, el silencio podría ser buen argumento
del que me puedas hablar.

Pero hoy perdonen,

que no quiero hablar de mi.

Lejos

A medida que la tarde crece en la calle sola

y los fríos de noviembre
se mete por la puerta abierta,
algo en mí va naciendo y creciendo,
y voy escuchando pensamientos que acompañas,
y disminuye un poco la desgana,
y limpio la mesa del polvo del hastío,
y planto en el jardín flores de rosales
y empiezo de nuevo a querer,
a querer algo,
a sentirme menos solo.

Y veo tu rostro con los ojos abiertos,

con el pensamiento abierto,
con los brazos abiertos,
con la esperanza abierta.

Y me hago preguntas tontas:

¿donde están tus manos?
¿donde pasaste esta tarde?
¿donde pasaras la misma noche?
¿te gustarán las flores?
Y con la tarde ya muerta,
y la noche naciendo,
más cuestiones me atormentan,
racimo de emociones brotan,
que sentimientos dentro de mi forjan.
Y me motivo,
me ilusiono,
prendo la consola,
me alegro,
me enamoro.

Pero la noche es larga

Y noviembre frio,
la oscuridad ya cubre la cuadra,
mis ojos te reclaman,
mis manos te ansían,
mi alma se desgana,
y de nuevo caigo en el delirio.
Y lo analizo,
lo reflexiono;
Estás tu,
pero no tu cuerpo
no tus manos,
no tu risa,
no tu sonrisa.

Y mejor me callo,
mejor me vengo a arrinconar,
otra vez, en el autismo,
en la meditación
de no pensarte tanto.

Y corto de tajo los plantíos nuevos,

¿para qué?, ¡si estás lejos!
¿Para que plantar flores que no he de cultivar?
¿para que hacerme de caricias que no te podré dar?
¿para que ensayar paso que no hemos de bailar?
¿Para qué?

Mejor cierro la puerta,

las ventanas,
las cortinas.
la alegre melodía a acabado.
Y el invierno sigue frio,
Y tiemblo como mi perro,
Pero está aquí,
No tus manos,
tu riza,
tu piel,
tus profundos argumentos,
y titánicas esperanzas.
Por que aunque digas que al igual que yo,
tu a mi me quieres,
y aunque esté yo en la misma tarde en tu pensamiento,
y sueñes calentar la misma noche en mi cama,
¿para que?
Si como cualquier estrella del universo
estas a años luz,
tan lejos,
como mis esperanzas.

Lejos

A medida que la tarde crece en la calle sola y los fríos de noviembre se meten por la
puerta abierta, algo en mí a brotado y está creciendo. Y voy escuchando armoniosas
cadencias que tu recuerdo acompaña, y disminuye un poco la desgana, y limpio la mesa
del polvo del hastío, y planto tulipanes, y empiezo de nuevo a querer, a querer algo,
a sentirme un poco menos solo. Y veo tu rostro con los ojos abiertos, con el pensamiento
abierto, con los brazos abiertos, con la esperanza abierta. Y me hago preguntas tontas:
¿donde están tus manos?, ¿donde pasaste esta tarde?, ¿donde pasaras la misma noche?
Y si ¿te gustarían los tulipanes?

Y con la tarde ya muerta y la noche naciendo, bruma de cuestiones me atormentan,

racimo de emociones brotan, que sentimientos dentro de mi forjan. Y entonces bajo un
poco más la guardia del pesimismo, me motivo, me ilusiono, prendo la consola con
alegre melodía, destapo la olvidad de vino y me dejo enamorar por la ilusión de la
embriaguez.
Pero la noche es larga y el invierno me muerde los pies, la oscuridad ya cubre totalmente
la cuadra y mi soledad te reclama, mis manos te ansían, mi alma se desgana, y de nuevo
caigo en el delirio. Y lo analizo, lo reflexiono.

Estás tu, pero no tu cuerpo, no tus manos, no tu melodiosa risa. Y entonces mejor me
callo, mejor me vengo a arrinconar, otra vez, en el autismo, en la meditación de no
pensarte más.

Y corto de tajo los plantíos nuevos, ¿para qué?, ¡si estás lejos! ¿Para que plantar flores
que no he de cultivar? ¿para que hacerme de caricias que no te podré dar? ¿para que
ensayar paso que no hemos de bailar? ¿Para qué?

Mejor cierro la puerta, las ventanas, las cortinas. la alegre melodía a acabado.
Y el invierno sigue frio, y al igual que mi perro tiembla todo mi alma y mi cuerpo.
Pero el perro está aquí, no como tus manos, tu riza, tu piel, tus profundos argumentos,
y titánicas esperanzas. Por que aunque digas que al igual que yo, tu a mi me quieres,
y aunque esté yo en la misma tarde en tu pensamiento, y sueñes calentar la misma noche
en mi cama, ¿para que?, Si como cualquier estrella del universo, estas a años luz,
tan lejos, como mis esperanzas.

quisiera decirles más

quisiera decirles más
quisiera explicarselos mejor
pero en estos tiempos
de tantas cosas que hacer
de tantas cosas que ver
de tantas distracciones
los argumentos
ensayos
e historias largas
no caben entre los entre tiempos

frases cortas
poesías concisas
filosofías encapsuladas
novelas habladas
o 10 minutos de Youtube
pueden parecer mas atractivos

mas allá
corro el riesgo
masivas evasivas

en tiempos modernos
la comodidad es la regla

versos sin esfuerzo

todo sin esfuerzo

el artista se las tiene que ingeniar

para que germine la obra en esta sociedad
sin tiempo
sin tiempo mas que para
TV
Internet 3G
Facebook
microondas
lavadoras automáticas
y mensajes de texto

Luiso

Redondamente

De donde sea esta historia

será el mismo ramo de flores que quiero para ti
la misma copa de vino blanco que nos gusta.

Por donde valla

veré la limpieza de tu rostro;
mas allá de ese cabello que te cae no puedo ir,
en esa circunferencia
mis brazos extendidos
te abrazan.
Tus pies
-que apenas conozco-
ya me dicen donde estás,
y me subo por ellos todas las noches hasta tu frente.

Redondamente caminas en la misma linea de mi mente.

Redondamente te vas sin irte y vuelves sin llegar;
no estás y si estás,
no te vas y si te vas,
no te has ido y si te has ido,
estas en todas partes sin estar,
ausente,
omnipresente a mis sentidos:
te atestiguan mis oídos que te escuchan sin oírte,
mi olfato sin haberte olido
y las puntas de mis dedos te sienten en la sabana
ausente de morada.

..seguirte queriendo igual

como definirlo
como decirlo
como pintar este cuadro
como trazar estas lineas de lo que nace y crece

eres tierna
tersa
natural
muy natural...

tus ojos son redondos

tus facciones y reacciones son de libertad
de niña amada

es fácil para ti bailar

es fácil para ti sonreír
es fácil para ti ser así...
como eres

todo ha sido sencillo

muy sencillo y natural
quererte ha sido para mi muy fácil
no supe como fue
no me avisaron tus ojos...

hasta aquí no se mas que hacer

hasta aquí no me dan ganas
mas que de seguirte queriendo igual

¿pero a donde van tus ojos...?

el gato que soy

La caricia no es la copia de otra caricia lejana es una nueva versión casi siempre
mejorada.
Mario Benedetti

Me acaricia el espacio
-que en este inmenso universo que me han contado-
puede ser tan diminuto e insignificante
como un pelo del gato que soy...

El espacio de este cuarto,

con sus sombras y sus luces,
recorre mi espalda acompañado del delgado aire fresco
que entra siempre por ninguna ventana.

Me acaricia el deseo de un suspiro ya muy asfixiado

pero siempre de pie,
despierto
y un gato gorgoteando en los pies de nadie.

Me acaricio yo mismo el corazón al inflar mis pulmones,

que han aprendido a venerar
-como fanático musulmán-
la misma nueva deseada caricia
que tanto reconozco
en cada minuto que me falta tu aire.

Es por esa caricia,

por la misma negada caricia que me trae esta noche,
y que reconozco como la misma de todos los días,
todos...

Es por esa caricia,

que inevitablemente se le escapo a un abrazo.

Es ese abrazo,
que es de tu llegada,
y también de tu despedida,
pero que siempre dejas colgada a mi cuello,
enganchada por tus garras,
y sostenida por tus pequeños pies de puntitas.

Tu sabes lo que te digo

cuando recurrentemente pasa
que no encuentro las llaves;
sabes que es para que no puedas abrir el abrazo
que asegura tus manos a mi espalda.

No,
nunca halle como desprenderme,
no me he soltado desde hace ya un buen numero de vidas;
me he quedado ahí,
se quedo ahí la atención de mi conciencia y espíritu con tu caricia,
la misma deseada caricia de esta noche
y todas mis reencarnaciones.

Esta noche te la regalo con todo y luna,

es tan buena como tu presencia,
me ha acompañado en mas de un millón de días
y es la misma noche que espera la misma caricia,
la misma que se escapa de tu abrazo de despedida.

El No Implicado
 "Primero se llevaron a las mujeres,
no me importó,
yo soy hombre.

Después se llevaron a los de piel morena,

no me importó,
yo soy de tez blanca.

Después se llevaron a los comunistas,

no me importó,
mi país es capitalista.

Después se llevaron a los judíos,

no me importo,
yo soy latino.

Ahora me llevan a mí,

a todos les importó,
pero ya no queda nadie."

Luis A Carvajal - Luiso

Morirá la mano que te creo...

Honores al POETA: La Poesía no necesita de apologías.
Luis A Carvajal - Luiso

Cuando te creo, ¡Oh, Poesía!

me matas un poco con la vida que te doy.
Mi mano te acaricia con paciencia y amor,
mientras tu vas creciendo en el universo de mi hoja...

Te alimentas de mi espíritu,
eres el reflejo de mi corazón,
y beberás sangre de mi alma,
hasta que hables con tu voz.

¡Oh, Poesía!, ya has aprendido a hablar,

mi sangre ya corre libre por tus versos,
ya no me necesitas,
ya eres de ti misma,
ya eres Poema con tu nombre,
ya no eres de mi,
ya debes volar.

Tu lugar no está en mi diario,

tu lugar está en el mundo,
volarás con el aire.
Como ave dejarás mi nido
y con tu particular canto -o llanto-
alimentaras las almas en las que se escuche mi voz.

Yo, Poeta, soy el Dios efímero y mortal que te ha creado,

pero tu no morirás,
tu no necesitas caricia o apología,
tu, cada vez, te alimentarás mas
de las almas en las que tu eco se oiga...

Muero yo,
se va extinguiendo mi tinta,
que exige ser justificada con elogios.
Lo que mueve mi pluma es la esperanza de ser inmortal en ti.
El ego del Poeta -hombre que soy- exige un reconocimiento
por que yo, como mis uñas,
nos sabemos efímeros...

Tu, Poesía, eres espíritu, no morirás.

Morirá la mano que te creo,
pero tu seguirás en el aire que corra sobre mi tumba.

Ha muerto Cervantes
Pero jamas Quijote

Ha muerto Machado
Pero jamas el camino que ha andado

Morirá Garcia Marquez

Pero jamás Macondo

Ha Muerto Cristo
Pero no la cruz

Morira Maria Morejon Gonzalez

Pero no la Peregrina

Morira la mano de Luis A Carvajal

Pero no tu, ¡oh, Poesía!.

uno se va acostumbrando
Uno se va acostumbrando a caminar mas lento
a pensar más largo
a tener menos oxigeno

que la poesía llegue como el hambre

el sueño
o el insomnio

si no llega así
como una necesidad
visceral del espíritu
no es poesía

es delirio

Definitivamente

Después de la distracción de darle vuelta a todos los canales de mi televisor,

te asomas -como a cada rato- a la ventana de mis ojos.
Me tocas la puerta.
Te veo en los cuadros que adornan las paredes.
Te espero cada vez que dejan el correo;
en cada carta,
en cada llamada.

Y cuando salgo,
y voy al mismo cine a distraerme un poco de ti,
entro a la misma sala,
y me siento en la misma butaca.
Y, acompañado de la misma soledad de todo el tiempo,
voy a ver el mismo estreno de tu pronunciada sonrisa.
Esa sonrisa en la que dejas ver tus blancos dientes
y en la que terminas mordiendome los labios
con esos besos que solo tu me sabias dar.
Pero llega ese mismo final
en donde quedo abrazando el aire que dejaste al marcharte.
Huelo ese mismo aroma que me trae siempre
la segunda parte de tu imposible regreso.

Mientras no me saque el veneno

-que la mordida de tus besos me han dejado-
andaré como mareado,
con la vista nublada.
Viendo -no otra cosa-
la obscuridad de este camino
que me lleva al mismo al mismo pozo en el que caigo precipitadamente,
sin saber si hay un fondo para el olvido.
Seguiré metido en el mismo túnel sin evidente salida
del bien sabido recuerdo que imposiblemente tienes para mí.

No, no quiero volver a llorar con estas letras que escribo.

Quiero mejor sellar desesperadamente las ventanas con tablones.
Correr al perro
y encadenar la cerca.
Dejar secar el jardín.
No quiero ya nada crezca.
No quiero ya nada de flores.
Quiero abrir la jaula a las palomas;
que vuelen,
que sean libres,
que todo se valla.
No quiero nada encerrado en mi casa,
mas que a mi mismo.

Quiero enllavar las puertas

y encerrarme a solas muy dentro,
pero muy dentro,
muy dentro de mi.
Sin agua,
sin alimento,
sin ti.
Morirme de sed,
de hambre,
morirme de una vez por todas de ti.

Quiero cortar el teléfono,

quemar todos los aparatos,
descolgar todos los cuadros de las paredes,
clavar los libros en cajas,
cortar toda comunicación.

Quiero encerrarme muy dentro de mi,

hasta morirme con tu YA PUTREFACTO cuerpo.
Por que estoy loco,
esquizofrénico.
A mi casa le falta ser solo
cárcel, manicomio o cementerio
para que todo sea perfecto
a como me siento.

Quiero encarcelarme,
quitarme la libertad de hacer siempre lo mismo;
de ir a los mismos lugares,
de comer a las mismas horas,
de dormirme siempre a un mismo tiempo,
de soñar siempre la misma pesadilla de esta vida sin ti.

Quiero privarme de la libertad

de sentir siempre la misma ausencia,
de pensar siempre en las mismas cosas,
de pensar siempre desesperadamente nomás en ti.
Quiero poder aceptar que te has marchado para siempre.
Quiero otorgarte el ultimo y único regalo que ya te puedo dar;
El dejarte ir
Quiero que descanse en paz para siempre jamás.
Quiero volver a vivir...
O morir
pero definitivamente.
el desierto de mis manos
Publicado el 10 diciembre, 2010por Luiso
Cuando ando entre mucha gente
abro bien los ojos de la flor
que aun le queda al jarron partido

Cuando ando entre tanta gente extraña

busco la mirada siquiera
de algún ave de carroña
que planee sobre mi cadáver cautivo
en este desierto de mis manos
y en esta sequía y rigidez madura de mi cuerpo

Con el disimulo que la roca espía a la insistente ola

espero el sol de una ya muy prolongada madrugada
anhelo el amanecer en un rostro limpio
que refleje la intensa luz de esta hambre de construir un beso

Pero algo temblorosa se a de ver

esta presencia que me habita
pues soy fiera que en el fondo huye herida
y aunque mis huellas van dejando rastro
la hiel de mi sangre ahuyenta palomas
y a mi ultimo anhelo lo va extinguiendo el vacío…
el vacío del desierto de mis manos.

de profundidad helada
Publicado el 27 noviembre, 2010por Luiso
no me sale de mi ser
mas que la misma pesadez que se revuelve en el pecho
-digo pesadez, no se lo que es…-
pero es espesa
obscura
pesada
y me pone la imagen de mi rostro
como hoja seca / caída

si…
se parece a lo que dicen las ganas de besar
sin poder rozar mas que la piel del aire

si…
se parece mas a un violín lento / flojo
que se arrastra pacientemente
y me manda este lamento
que se me posa a un lado del centro del pecho
en tardes como esta

mareado pues del lado izquierdo

me da un especie de desesperación
el hacerle caso a mis ojos que quieren como dormirse

me mantengo cansadamente de píe en la lucidez de estas letras

que cruzan como cuchillo
de un lado al otro
esta carne sin sangre
y esta acongojada garganta que punza

yo soy este que se ha colgado de la luz que reflejas

que si se suelta
volverá al negro precipicio de una vida a medias
a medias por que apenas acabarían tus manos de llenarla
con las mías no alcanza

me falta eso de tomar mi almohada en la que poses tus cabellos

me falta eso de verte abrir la ventana
de una habitación que guarde noches nomas nuestras

es verdad
la soledad me ha llegado al cuello
y nado en este lago tibio
pero de profundidad helada

quisiera decirles mas

Publicado el 21 julio, 2010por Luiso
quisiera decirles más
quisiera explicarselos mejor
pero en estos tiempos
de tantas cosas que hacer
de tantas cosas que ver
de tantas distracciones
los argumentos
ensayos
e historias largas
no caben entre los entre tiempos
frases cortas
poesias concisas
filosofias encapsuladas
novelas habladas
10 minutos de Youtube
puede parecer mas atractivas

mas alla
corro el riesgo
masivas evasivas

en tiempos modernos
la comodidad es la regla

versos sin esfuerzo

todo sin esfuerzo

el artista se las tiene que ingeniar

para que germine la obra en esta sociedad
sin tiempo
sin tiempo mas que para
tv
internet 3G
facebook
microondas
labadoras automaticas
y mensajes de texto

Oct 2010

Al final nos quedaremos solos.

Como viejos abandonados a su inutilidad al mundo. Se quedaran solo nuestros

espíritus. Al final, de nosotros no quedara mas que la soledad y la desnudes de
nuestras almas. Cesara nuestro afán por el mundo, como cesa todo cuando cerca uno
del otro hemos estado, ¿no lo has notado?

¿Que no has visto a ancianos olvidados en asilos por hijos creados por sus mismos
padres para ser desgraciados?

¿Que no has visto, que por nada, tiempo y vida damos?

Que no he de dar por ser el que soy cuando estoy a tu lado.
No es alegoría decir que todo lo que necesito esperar alegremente es la muerte
tomado de tu mano, escuchando tu diario vivir, saberte noche a noche en mi cama.

Todo Por Lo que trabajo es en vano.

Algo se completo cuando Te vi...

Darlo todo
Es darte a ti
No puedo dar nada por que tu eres todo para mi.

Algo se completo; alumbramiento, iluminación algo es de dos almas exclusivo.

cuatro horas
solo cuatro horas
en una velada
dos rondas
de un rico vino
y hablamos
nomas hablamos
y hablamos
durante cuatro horas
se fueron tan rápido

Aunque me encierro
Aunque me olvido
Aunque me duermo
tu me sigues viendo

Aunque te ignoro
Y aunque me ignoro
y aunque no quiero
tu me sigues viendo

ignoro el tiempo
tu me sigues viendo

lo que pienso
lo que siento
tu me sigues viendo

No me interesa el reflejo de mis ojos

ni las ideas de mi mente
ni las emociones que yo sienta

me interesa lo que te dice la flor que anhelas

me interesa lo que te dice lo que piensas
me interesa lo que te dice lo que sientes

por que quiero ser lo que te falta

tener en mis mano la flor que anhelas
las ideas que tienes
y lo que sientes

...seguirte queriendo igual

como definirlo
como decirlo
como pintar este cuadro
como trazar estas lineas
de lo que nació y está creciendo

eres tierna
tersa
natural
muy natural...

tus ojos redondos,

tus facciones y reacciones son de libertad
de niña amada

es fácil par ti bailar

es fácil para ti sonreír
es fácil para ti ser así como eres

todo ha sido sencillo

muy sencillo y natural
hasta aquí
no me dan ganas mas que de seguirte queriendo igual
comprendí que tenía que vivir de poco
para tener tiempo de crear algo grande

comprendí que me en realidad no sabía mucho de literatura

que no sabía en el fondo cual era la razón de escribir

comprendí, si muy cierto, que una razón de peso para escribir era mostrarme
decir un poco lo que soy
a mis propios familiares y amigos
que seguramente me desconocen mas que yo mismo
o quizás no
quizás ellos sepan más de mi que yo mismo

comprendí que a mi nivel de entendimiento y cultura

a mi entender
podría ser un buen título para un libro de ensayo
de lo que entiende un joven de 30 años, con la historia, cultura y talento que
cuenta

a mi entender podría ser un título que justificase las muy seguras baches culturales y escas

comprendí que me gustaba escribir poesías por que no me gustan los textos
espesos llenos de paja a los que tenía que leer mil lineas para rescatar diez

comprendí que la manera de ser famoso es ser y hacer sin pretender serlo.
Es decir escribir lo verdaderamente importante en la actualidad. Dejar de lado la
paja, se conciso, enfocarme a un público y escribirles lo que quieren y necesitan
saber.

Sabato en Itinerario:

"El hombre no es una cosa ni un animal, ni siquiera un hombre solitario. Y sus

problemas no son los de una piedra o los de un pájaro (hombre, refugio material,
alimento); sus problemas y tribulaciones nacen, en primer término, de su
condición societaria, de ese sistema en que vive, en medio de situaciones
familiares, clase social, deseos de riqueza o de poder, resentimientos por su
situación de interdependencia. ¿Cómo una novela, aun sin llegar a los dilemas
últimos de la condición humana, puede ser verdaderamente seria sin plantear y
discutir esos problemas? Y esos planteos, esas discusiones ¿qué otra cosa son
sino un conjunto de ideas, sueltas o sistemáticas, incoherentes o integrantes de
una filosofía? El drama de Romeo y Julieta no es una cuestión de sexo, ni
siquiera de meros sentimientos, pues se produce por una configuración de
índole social y política."

Comprendí que Sabado, Borgues, Cortazar y los llamados creadores de la

literatura clásica ya ha dicho mucho de lo que hay que decir respecto a la
condición humana de este siglo y que siguen siendo actuales sus exposiciones.
En la Resistencia, Sabato, habla muy puntualmente de la atrocidad de la
sociedad moderna. Borgues en el Aleph expone al hombre como un ente en
búsqueda con su integración con el universo. Borgues era un místico vestido de
traje y corbata.

comprendí que un libro sería la salida honrosa de estas ganas de no vivir la vida

para distraerme de no quitarme la vida

me pongo a escribir

comprendí que esta vida ma ha sabido para descubrir el sabor de un plátano

la emoción de un beso

comprendí que ya estaban todas la piezas del rompecabezas

comprendí que no sabia por donde empezar a montarlas

comprendí que esto de estar vivo

lo venia componiendo por momentos
unos grandes otros chicos
negros, blancos
libianos, pesados

comprendí
que mi garganta era mi centro
me arruinaba el ESTUPOR
la fluidez de mis palabras padecían lentitud, incongruencias
de repente obscurece la claridad

comprendí
que de entender mis emociones y manejaras libremente
acabaría con la raíz y razón que daba cause a mis poemas

A este humor que traigo

no se le acomoda mas que la forma de un abrazo.
un abrazo de ti y tus ganas que quizás en un instante tuviste para mi.

Mas que esas manos y esos deseos escondidos en donde no se...

Te busco ahí… ahí donde no puedo ir
Ahí en donde no se como llegar
No se como dar con ese camino
que me pueda llevar a ti…
a tus ojos abiertos

¿Sabes tu que a ti te grita todo mi silencio, toda mi ausencia,

toda distancia que hay tu piel y la mía desconocidas?
Si, algo debes saber, algo te debe de decir el silencio,
desde que se que existes…

Te grito desde que nuestras miradas se extraviaron

Desde que el temor las extravío, las desvió, la privó

Desde la duda de ese día

quise seguir igual con mi vista al cielo
pero ya no supe como mirar
me quedé sin ojos para ver
se quedaron mis dedos sin tacto
y el corazón lo siento pesado, sin aliento
se me dificulta respirar
y cuando lo hago
el aire me sabe a querer llorar…

tantas maneras de decir te quiero me tienen aturdido

mareado / asqueado
de que tantos sabores mi labios te han extrañado?
de que tantos besos al aire te he dibujado?

De tantas formas de quererte ya no se como quererte

se me agotaron todas las maneras de pensarte
estoy cansado, sediento de tanto caminar hacia donde no estas
estoy cansado de escuchar el murmullo de las contadas palabras que dijiste...
de los ademanes de tus unas rojas
de tu ondulado cabello
del beso de Judas

ya estas volviendo a ser la desconocida de antes

ya estoy queriendo a la que nunca debí conocer

pero es que ahí debiste quedarte

ahí... en el no saber que existes

para que supieron mis ojos de los tuyos?

para que?
que capricho tiene Dios conmigo?
a quien le sirve este atómico tormento

es que no se me ocurre nada
 nada que valga la pena lo suficiente
 las voces

pálidas de las ideas apenas se oyen
 es que no se me ocurre nada
 mas que

imágenes...

es que no se me ocurre nada
 estás estática como en fotografía antigua

es que no se me ocurren nada
 nada que no sea nomás verte
 imaginarte
 a mi

derecha
 a mi izquierda
 si cierro los ojos
 si los abro

es que no se me ocurre nada
 mas que irte recordando menos de poco a

poco
 paso a paso
 día a día
 hora a hora
 cada minuto un poco menos

es que no se me ocurre nada
 mas que ignorarme yo mismo mientras te me vas

es que no se me ocurre nada

mas que no hacerme caso

olvidarme del hombre que soy

y de lo que le pasa a este que yo soy

es que no se me ocurre nada

nada que no sea esa fotografía en que no aparece nada, ni nadie

que no sea un rostro

y en ese rostro tu sonrisa

es que no se me ocurre nada

nada que no me traigas

y te lo lleves tu

es que no se me ocurre nada

mas que ganas de morirme un rato

EL QUE QUEDO EN VIDEO

es que no se me ocurre nada

nada que valga la pena como para intentar hacer algo

es que no se me ocurren mas que formas, imaganes

las voces pálidas de las ideas apenas se oyen

es que no se me ocurre nada

mas que la misma secuencia de imagines que se repiten recurrentemente

e incisivamente a un lado del pecho

es que no se me ocurre nada

nada que no sea nomas verte

imaginarte

a mi derecha

a mi izquierda

si cierro los ojos

si los abro

es que no se me ocurre nada

mas que irte borrando de poco a poco

paso a paso

día tras día

cada instante un poco menos

es que no se me ocurre nada

mas que irme ignorando a mi mismo

mientras te me vas

es que no se me ocurre nada

mas que no hacerme caso

olvidarme del que soy

y lo que le pasa

a este hombre que soy

es que no se me ocurre nada

nada que no sea esa escena

en la que no aparece nada

ni nadie

mas que un rostro

y en ese rostro una sonrisa

y en esa sonrisa

nada

nada que no sea tu risa

es que no se me ocurre nada

nada que no me lo traigas

y te lo lleves tu de nuevo

quedando como antes

completamente sin nada

es que no se me ocurre nada

mas que ser el observador

el testigo de las cosas que me pasan

sin opinar

sin hacer nada

es que no se me ocurre nada

en verdad se los digo

a lo mas…

ganas de morirme un rato

"Andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos"

Julio Cortazar

después de unos días de introspección

de frialdad incitada
de búsqueda en profundidades
de retiro de ermitaño
de pacificad de colgado

me pregunte por esa mujer

por esa mujer que aparece en el retrato de mis pensamientos

por esa mujer, alma-gemela en esta ascensión hacia lo divino
por esa mujer, mismo espíritu que en la ausencia me hace
evolucionar en esta búsqueda interna por ella

esa mujer que para encontrarla

necesite encontrarme yo primero

en esa mujer
que encuentre el amor que no espina
el amor que no duela
el amor que no pese

esa mujer que no haga mis noches pesadas

esa mujer que pase cuando mi contemplación la busque
esa mujer que venga cuando alce mi vista
esa mujer que se pueda ir sin nunca dejarme

y para que ella me encuentre

necesita encontrarse ella

que me busque desde su alma

y que la busque desde mi alma

no por necesidad
si no por la simple tendencia a la felicidad

por esa mujer

esa mujer

que me bese con los ojos

que me vea con el pensamiento
que me sueñe en la vigilia
y que hable conmigo en sus sueños

esa mujer de la que yo sea el hombre

ese hombre

que lo reconozca al verlo por vez primera

que lata su corazón al devizarlo

esa mujer

que no espere ser conquistada

que no espere ser convencida
que no espere ser seducida
que no espere ser impresionada

esa mujer

que simplemente espere mi mano

para seguir el mismo camino
que no pregunte
y a la que no le pregunte
esa que mujer
que intuya
que sienta
que sepa
que este segura
y su corazón le diga

lo mismo que el mío

que intuye
que siente
que sabe
que esta seguro

que ella es
y que yo soy

y que ambos simplemente

nos esperábamos
sin buscar
nos amábamos
sin saber

esa mujer

que escuche lo que pienso

que mida mis pasos
que piense lo que siento
que sienta lo que pienso

esa mujer

que sepa de mis tesoros ocultos

que busque mis dones
que repita mis glorias
que acaricie mis caídas

esa mujer

que tenga el contorno de mis brazos

el perfil de mis labios
la sonrisa de mis besos
que valla a donde me encuentre
que me encuentre a donde valla

esa mujer
que reconozca mis anhelos
que ignore mis pesares
que alumbre mis temores

esa mujer
en la que reconozca su

a esa mujer
que no espera ser conquistada
que sepa que yo soy
que ella es
y que los dos somos
lo que ambos los sabemos

el día que la encuentre

sabré que me he encontrado yo
y el día que me encuentre yo
sabré que la he encontrado a ella

la que represente mi amor

esa mujer del tamaño de mis anhelos

esa mujer que sepa al olor de mis besos
esa mujer suave, fresca y libre
y que en mis brazos siga siendo mas suave
mas fresca y mas libre

esa mujer

busco la amorosa
de la que yo sea su amoroso

que nos busquemos siempre

y nos sigamos buscando
aunque cuando ya nos hallamos encontrado

que me acompañe a mi cabernas

que espante mis gusanos
y hagamos el amor en la cama que flota sobre un lago

que sepa sin preguntarme de todas mis decepciones

que sepa sin haberle dicho de todos mi dolores
que sepa sin saber
que sepa por el sentir
a esa mujer
que sepa abrir los brazos
viendo al cielo

a esa mujer
que sepa oír el aire
cuando choca en su rostro
deslizandose en su sonrisa
ojos cerrados
pensando en mi

y que sepa
que en el aire va mi pensamiento
todo mi amor

a esa mujer
que solo sepa escuchar
sonidos
frases
susurros
y silencios
que le reiteren
que el amor existe

que yo
su hombre
sea esa encarnación
de ese amor

esa mujer

que me cante una melodía con sus gestos

que reconozca mis silencios
y el son de mis pasos

esa mujer
de la que yo sea su cúspide
y que ella sea mi libertad

que experimente la divinidad

que nos ilumine ese amor
le robo unas palabra aun libro que usurpe

que dice

te quemas en un fuego divino

en una llama un de un blanco brillante

de tu garganta vienen palabras

que a los que las escuchamos
nos dicen siempre algo que nos hace menos pesada las ganas de caminar

Gracias antes que nada por darme la oportunidad de expresarme y de antemano

agradesco doblemente su atención.

Gracias por escuchar esta voz

en la que quizás puedan chocar o reflejarse
soy un Amoroso mas, como lo decía Sabines

La marea de la vida me ha traído hasta aquí

en esta posición que honra su presencia y atención

dejenme decirles un secreto

lo que yo escribo ha carecido de sentido
de importancia
mis letras habían sabido muy desabridas
toda mi obra
no era mas que un reflejo de una lucha entre el bien y el mal

queme el primer bahul de mi literatura

el demonio ganó las primeras batallas
pero la divinidad agonizante se alzó en el día menos esperado
y en la misma lucha -siempre a muerte- se vistió de nuevo
de una luz resplandeciente que un día erizo todo mi cuerpo
y sintió la fuerza para enfrentarse en el escenario mas obscuro al miedo mas negro

una vez reconocida el rostro del miedo

ya no lo pude olvidar
lo identifico muy bien

fue ese día cuando corrí a platicar

de mis historias
de mis cuentos imaginarios
de mi vida ficticia a los demás

a mi poesía le hacía falta la sal de ser expresada

y el sazón de su presencia

sin ustedes no podría existir un poeta en mí

eso es para mi la poesía

que postro ante ustedes
es la crónica de la guerra interna entre Dios y el Diablo
en donde nunca hay vencedor, ni vencido
solo lucha
una interacción
y una manifestación del amor
por ser y estar

uno necesita tiempo para deprimirse

su propio espacio
navajas bien afiladas
clavos suficientemente oxidados en su contorno
un martillo con el peso requerido
para sacrificarse adecuadamente

suelto mis pensamientos ante el reciente recuerdo

ante esta no reconocida necesidad que aquí -hoy- me divaga
y suelto por tus andares la paloma blanca de mi imaginación
con la esperanza de que te lleve un poco de lo que te extraño

ya estaba mi mesa acostumbrada a solo una silla

pero ahora que viniste y partiste la soledad me supo de otra manera

suelto todo hasta quedarme vacío

y en esta mesa
en donde están estos trastes sucios
Me han recomendado que mida mis palabras,
que antes de ser mostradas,
sean inspeccionadas por diccionarios,
que sepan su procedencia,
si son consonantes o asonantes
que sean instruidas para no cometer pecados de cacofonías
y que aprendan modales de ética, orden y comportamiento.
Que anden siempre bien vestidas con sus receptivos puntos y acentos.

Me han recomendado que aprenda de las palabras de Galiliano

Sor Juana Ines de la Cruz
y demás reliquias poéticas

Y he seguido al pié de la letra la palabra de mis asesores

fuí a la ferretería y me compré las herramientas adecuadas:
un metro, una lupa, y un bonche recipientes

Ahora caso palabras como mariposas

y las examino bajo la lupa, las mido
y las voy clasificando dependiendo de sus características.
Me he llenado de bandejas
en unas puse los pronombre,
consonantes, asonantes,
las que riman, las que no riman

Ahora me siento como un carpintero clavando poemas

tallando las frases que entren a la medida

Estoy contento
Por que, técnicamente,
Hoy soy un mejor poeta

Morirá la mano que te creo...

Cuando te creo, ¡Oh, Poesía!
me matas un poco con la vida que te doy.
Mi mano te acaricia con paciencia y amor,
mientras tu vas creciendo en el universo de mi hoja...

Te alimentas de mi espíritu,
eres el reflejo de mi corazón,
y beberás sangre de mi alma,
hasta que hables con tu voz.

Ya eres un Poema claro,

mi sangre ya corre por tus versos,
ya no me necesitas,
ya eres, ¡Oh, Poesía!, de ti misma,
ya no eres de mi,
ya debes volar.

Tu lugar no está en mi diario,

tu lugar está en el mundo,
volarás con el aire.
Como ave dejarás mi nido
y con tu particular canto -o llanto-
alimentaras las almas en las que se escuche mi voz.

Yo, Poeta, soy el Dios efímero y mortal que te ha creado,

pero tu no morirás,
tu no, caricia o apología,
tu, cada vez, te alimentarás mas
de las almas en las que tu eco se oiga...

Muero yo,
se va extinguiendo mi tinta,
que exige ser justificada con elogios.
Lo que mueve mi pluma es la esperanza de ser inmortal en ti.
El ego del Poeta -hombre- exige reconocimiento
por que yo, como mis uñas,
nos sabemos efímeros...

Tu, Poesía, eres espíritu, no morirás.

Morirá la mano que te creo,
pero tu seguirás en el aire que corra sobre mi tumba.

Ha muerto Cervantes,
Pero jamas Quijote
Ha muerto Machado
Pero jamas el camino que ha andado

Morirá Garcia Marquez

Pero jamás Macondo

Ha Muerto Cristo
Pero no la cruz.

Muy puntualmente

si no pensara mas en ti
volvería al de antes:
al cautivo
al ausente
al que esta sin estar
al no presente

pero es que no solo es el hecho de pensarte

con el recordarte vienen tambien otras cosas:
todo
el mismo mundo
y las ganas de caminarlo
de recorrerlo
de conquistarlo

si te pensara como pensar en el gato extraviado

si te pensara como pensar en asuntos de trabajo
si te pensara como pensar en el cliente que se ha quejado
si te pensara como pensar en las deudas que no he pagado

si te pensara solo así...

como pensar en cualquier cosa
en cualquier preocupación del día
te me perderías entre tantos pendientes
cualquier distracción fuera remedio

pero no amor...
tu no te me pasas
ni necesito agendarte para recordarte
nunca llego tarde a esa imagen tuya de cada rato

es que eres mas puntual que la ansiedad del café matutino

y mas puntual incluso que mis ganas de no dormir de cada noche

definitivamente amor...

si no pensara mas en ti
volvería al de antes:

al cautivo
al ausente
al que esta sin estar
al no presente

pero viéndolo bien amor...

con el paso de estos largos y cansados días
y con sus noches iguales de largas y cansadas
ausentes de ti -que no te he tenido-

he vuelto a ser el de antes...

volví a ser el hombre que odio ser
y tu has venido conmigo
a ser a lado mio:

la cautiva
la ausente
la que está sin estar
la no presente

todo esto amor...

muy puntualmente

Nacer - Morir
Me pregunto la distancia entre NACER Y MORIR
No el antes de Nacer o el Después de Morir
Sino la distancia entre El Nacer y El Morir
La totalidad de la vida entre un punto y otro
Me pregunto del tiempo
Me pregunto del movimiento
Me pregunto todo lo que se mueve en el universo
No del tiempo, si no del movimiento, la inestabilidad
Me pregunta de ese trayecto que inicia al nacer y termina al morir
las vueltas de la tierra
las orbita de la luna
los olas en el mar
las otras vidas, las otras muertes
las incesantes hormigas
los cometas
el arder del sol
lo que mis ojos alcanzan a ver en la estrellada noche
la saliva que trago
la sangre en las venas

Me lo pregunto y con mi limitada consciencia

me respondo lo efímero y lo eterno
del movimiento de mi -de vuestra- existencia
me contesto que no es mas que movimiento
el tiempo es movimiento
no es lo mismo un día aquí que allá
no es lo mismo una hora dormido que despierto
los relojes son movimiento
la leo e interpreto ese movimiento
me pregunto si nacer es salirse de la eternidad
para entrar en la muerte
en el experimentar ser

Decía Sabines que existir es durar

que la medida del tempo era el día y la noche
nada mas, el día y la noche
de un solo a otro
y no esta equivocado el poeta
no hemos sido paridos aun
estamos en el vientre de nuestra madre tierra
somos Dioses en embrión
el cristo ya nació
los santos lo han seguido
el morir es un nacimiento en otro plano
la vida, a lo que llamamos vivir aquí
no es mas que la gestación de un Dios
en otro plano al morir llegaremos siendo dados a luz

y me pregunto quien decide

quien controla el movimiento de las cosas
quien controla el movimiento de mis intenciones
de mis emociones
de mis pasos
sabe el alchón a donde va cuando vuela
sabe el rio que va hacia el agua
sabe la serpiente que a nacido y que un día dejará de existir

me lo pregunto yo
se a donde voy cuando camino
se de que descanso cuando duermo
se que he nacido
se que me muevo entre el nacier y el morir

Pero la montaña estaba ahí antes de que yo naciera

y seguirá estando ahí despues de que yo muera
no hay movimiento
-claro que lo hay, la montaña no siempre ha sido montaña

No hay sosiego o histeria

que me traiga hoy tu cercanía
tu tersura
tu ternura
tu suave voz
armonizada
afinada
entonada
a grata conversación

sutiles
delicadas facciones
atento rostro
fijo mirar,
entusiasta luz emana
por rizadas pestañas

como a media luz,

sonrisa levemente prendida
en tus labios posa
por mis anécdota
que te parecen joviales

Oh tus labios¡
tus labios de capullo:
flor que deseando
abra sus pétalos estoy ya
desde hacer varias primaveras

gestando están
húmeda fragancia
que tu piel transmita,
piropo que está por brotar
intuyo, presiento, lo se

mis besos orugas,

capullos han sido,
insomnes frías y largas noches;
enjambre de abejas
tras dulces
lábios-pétalo abiertos han ido,
inundados solo del
polen-deseo,
putrefacta-lujuria
de otras bocas
asqueados están

te me acercas sin saber

sin siquiera tu misma notarlo
tu rostro encendido
veo que dibuja una sonoriza tímidamente lasciva
un profundo silencio
deja escuchar lo acelerado
de tu corazón en el mío

apagas la luz de tu mirada cerrando tus ojos

y la vez noto como has abierto levemente tus labios
que habían permanecido cerrados
como si te faltase aire

iniciando nuestros cuerpos

un viaje sin retorno
-como mi rostro al tuyo-
te acercas tímida y magnéticamente

intensificando
y apresurando exponencialmente
sus movimientos
ademanes
como si de fieras hambrientas
de presa se tratase

jarrón de rosas rojas caen,

la invisible barrera
se va derrumando
al golpe fuerte de penetrantes besos

mis ansiosas manos

a tacto exploran vehementemente tu figura
buscando -como por instinto-
los límites de tu entayado vestido

un vestido negro liso luminoso y ajustado

delata las pronunciadas curvas de tu silueta
dejando al descubierto una de tus piernas
desde lo grueso de tu muslo izquierdo
amoldado a lo pronunciado de tus caderas

a diferencia sintiendo con mi mano derecha

rápidamente la tersura de tu piel
la abertura más próxima
a tus caderas

tus suaves piernas

subiendo por tus caderas
encontrando bajo
tu color rojo
y entallado vestido
la textura robusta de tu lencería
en el centro de tus piernas
inside una de mis manos
con sus dedos desesperados
la miel humeda que brota
tanto de tu boca en la mía

tus nalgas descansadas en

te me ocurres por las mañanas
pasado el medio día
y cuando el sol se esconde

te me ocurres al acostarme
a las dos de la mañana
y al levantarme

te me ocurres viendo la tele

manejando
y antes de comer

te me ocurres
y te me discurres
por entre las rendijas de mis ojos

te me ocurres
y te me trasminas
por entre la frente

te me ocurres
y te me deslizas por mis mejillas
como el beso con que me saludas

te me ocurres
y te me impregnas
del zumo que despide tu piel

te me ocurres
y te me escapas
como puño de arena viendo al mar

te me ocurres
y entrando en un suspiro
te alojas siempre en mi corazón

te me ocurres
y no se por que...
estoy como encandilado

te me ocurres
y me peleo con
esa ocurrencia
la ignoro
pero no se va
me sigue
como perro fiel

a que ocurrencias!
las he dejado ya
pero vuelven como paloma
a la jaula del pensamiento

te me ocurres
ya muy de seguido
¿para donde me hago?
¿que hago con esta ocurrencias?
si no se van cuando las corro
si vuelve cuando las ignoro

Luis A Carvajal

Para que tan solo lo sepas

Como para que sepas de mi esta vez lo digo

como para que sepas que no te olvido lo hago
como para que sepas que aun, todavía, a estas alturas, existe algo
como para que lo sepas, que simplemente lo sepas

No te exaltes demasiado
puedes tranquilamente seguirlo ignorando
las palomas no tienen por que volar asustadas
que esto te llegue como la calma de un gato manso
no sientas nada de culpa
puedes seguir dejando las plantas secar

Es que yo te aprendí a amar así

lejano, ausente
así como contemplando la ya tan mencionada luna
así tan hermosa
pero tan inalcanzablemente lejana

Así fue
así lo fue
así se han hecho mis mejores retóricas
mis mas sentidos poemas
en esta posición;
tu tan ausente
pero tan presente a la vez
es que solo así te puedo querer
es que así tengo tema del que me sepa hablar
es que así se añeja, se sazona el sentir, mi sentir
y esta forma tan extraña que tengo de amar

no me hagas saber que lo sabes

no me hagas nadita de caso, te lo suplico
léeme si acaso, pero siguete quedando callado,
como hasta ahora tan sabiamente lo has sabido hacer

muerdete los labios

antes de pensar siquiera llamarme
y si preguntas por mi
que no lo sepa yo

Es que soy todo una tonta

no se distinguir entre una cosa y otra
es que no puedo evitar la ilusa idea de que dentro de ti
muy dentro de ti
me has querido
y me sigues aún queriendo

no puedo evitar el estúpido pensamiento

de que algo tienes para mi
y que ahí
muy dentro de ti
hay un poquito
siquiera un poquito
de eso que a mi se me derrama hasta por los ojos

Es que alucino con la idea

de que con cualquier saludo me llamas
de que con cualquier mirada me hablas
de que con cualquier gesto
con la mínima sonrisa
me estas diciendo que me amas

Como has de comprender

todo esto son fantasmas míos
no me hagas caso

Esto es solo para que sepas

que tan solo lo sepas
y que el mundo sepa
lo que es estar loca
loca de amor…
por tí

NO soy mas que pluma que se esfuma

mi vida que se ha desparramado, que no más flota sin son

mi vida que ha perdido forma
mi vida que la he perdido
la encuentro en versos
la ayo en la poesía
hecha como me sugiere otra pluma

no soy nada mas de lo que leo

de lo que veo
siendo de lo que hago
y dejando de ser por lo que he dejado de hacer

somos lo que hacemos

el hombre es aventado al mundo
con pies para caminar y tropezar
y con manos para hacer y para golpear
y con un corazón para sentir y sufrir

el hombre es de sus proyectos

y de sus fracasos
de sus avances y retrocesos
el hombre deja de ser, cuando se queda quieto

que puedo hacer con el resto que me queda de lo que siento por ti
y que se es mas que el lo que había al principio

que puedo hacer con las múltiples imágenes tuyas

que vuelan como cientos de mariposas sobre el perímetro
de esta distendida cama donde discuto conmigo mismo
que puedo hacer con estos brazos cruzados,
con estos ojos pelones
que siguen pendientes de los besos
que no te puede robar

que puedo hacer con estas ganas de no dormir,

con estas ganas aferradas,
embrocadas nomas contigo

si por mi fuera
me moriría unos días
para ver si así
encuentro al renacer algo productivo que hacer
y en vez de seguir matando el tiempo -y a mi mismo-
escribiendo poemas
que de nada han servido
mas que de escaparme a un mundo imaginario

ya se lo que voy hacer…

quiero estar claro en por que te quiero

quiero estar claro en el por que te amo

quiero estar claro para ver si así encuentro por donde
empezar a olvidarte
quiero saber contra que estoy luchando
quiero saber y estar claro en el por que te quiero
para saber que es lo que debo olvidar

te quiero
quiza por
la primavera que hay siempre en ti,
por la eterna sonrisa que emana aun cuando estas triste
o por esas mariposas que rodean siempre tu aura

quizás por linda,

por ser tan linda

quizá
por que de tus ojos se cuelga una luna nueva
por que de tu boca se prende una flor tierna
por que de ti se desprende una luz ángelical

quizá
porque de ti
se valió Dios para hacerme saber lo que es bello

quizas
por esa pequeña niña que eres tu
y que juega en mis pestañas
se desliza por mis ojos
roza mi nariz
cae en mis labios
se refugia en mi corazón
vuelve a subir a mi pensamiento
en el mismo ciclo
con que la luna coquetea con la tierra

quizá
por esos pequeños pies que llevan
y traen la perfección de tu cuerpo
cuando vas
cuando vienes
cuando bailas

quizá
por ese timbre nítido a mis oídos que encierra tu voz
esa voz que a solas canta
y que una vez escuche
y que desde entonces no he dejado de escuchar

quizá
por ser tan ciego

o quizá
por que me quise inventar una razón
para ser feliz
y me encontré con una razón mas para sufrir

quiza por que así tuvo que ser

quiza por que me faltaban llorar algunas ausencias
quiza por que me recuerdas las caricias que le hacen falta a mi rostro

quiza
no puedo hacer otra cosa mas que amarte
cuando te vi no puede hacer otra cosa mas que enamorarme
no puedo pasar otra cosa mas cosa en mi

mas que un
cuando te vi fue
amanecer,
primavera,
una flor abriendose,
un pájaro cantando,
un corazón latiendo
mariposas volando

de ti no viene mas que el silencio que tus ojos alumbra

de ti no percibo mas que el perfume que tu cuerpo despide
de ti no veo mas lo que no puedo tener

esa noche que venias de la fiesta

en la que yo iba a encontrarte
nos desviamos...
tu por un lado
yo por el mío
pero de ahí
a tu casa

y ahí con esa noche fresca

en tu cálida casa,
tu lindo vestido azul
combinaba con la camisa
debajo de mi mejor saco.
platicamos
y platicamos...

ahí esa noche

envueltos
por nuestros perfumes
se soltó una linda conversación
en esa pequeña y cálida cocina
que calentaba el te
ese rico te que tus manos
prepararon para mi

ahí esa noche

vinieron contemplaciones
luces en los ojos
sonrisas
tu pelo que tome
mi mano que lo rozo
tus brazos encontrando mi pecho
el mío apretado por un suspiro

ahí un beso rodó por tus mejillas y lo deje caer

no lo quise tomar
pensé todo estaba dado ya
que la tempestad de un mutuo sentimiento se había desatado
que había madurado ya

---

estoy cortado de pies para ir a buscarte

estoy mudo para gritar te amo
insensible a tus sentidos

no se si te quiero mas cuando vienes

o cuando voy

no se si te quiero mas cuando callas

o cuando hablas
de cualquier manera
te quiero

Hoy quise hablar contigo algunas cosas.

No se pudo.
En tus cosas atareada estabas.
Pero para que no se me pasen, te las escribo.

Las cuatro horas de este viernes se me pasaron volando.

Hablamos infinidad de cosas. Y todas esas cosas interesantes y profundas.

He reflexionado en algunas cosas.

Pero lo que más rescato hasta hoy es la conexión que hemos tenido.
Estar cuatro horas ininterrumpidas hablando y hablando.

Se que soy lo que te falta.

No lo se, pero soy todo eso que necesitas.

la voz de los días

me hablan de ti

la palabra de los días

me dice tu nombre

que mas deseo si no tenerte cerca

el zumbido del silencio de la noche

el sordo zumbido de la oscuridad
el murmullo
el chorro de lluvia cae

el murmullo de la noche me lo dice

me lo dice el desvelo…

tu me sigues viendo

aunque me encierro
aunque me olvido
aunque me duermo
tu me sigues viendo

tus ojos redondos me lo dicen

tus ojos que no se cierran con los míos
me hablas con el zumbido de la noche
en el silencio te escucho

el chollo calla
pero tu sigues
la lluvia sesa
el chorro calla
y tu me sigues viendo

hermosa de mirada que me busca

hermosa de frente distraída
de manos tan o

de tanto que decir no te digo nada

de tanto quererte no te quiero nada

destrozame de una vez

no dejes nada de mi
hay una continuidad en ti, oblicua y perpetua
un sola linea inquebrantable;
de la vigilia a lo onírico,
de lo real a lo ficticio.

eres tan real como llorar o reír

tan real como mi hambre
eres tan justo lo que necesito
eres tan parecida a lo que necesito

en los albores
al principio quise no saber pasaba
ignoré por unos días las lineas que te pintan

De donde sea esta historia será el mismo ramo de flores que quiero para ti. La
misma copa de vino blanco que nos gusta. Por donde valla veré la limpieza de tu
rostro. Mas allá de ese cabello que te cae no puedo ir, en esa circunferencia mis
brazos extendidos te abrazan. Tus pies -que apenas conozco- ya me dicen donde
estás, y me subo por ellos todas las noches hasta tu frente. Redondamente caminas
en la misma linea de mi mente. Redondamente te vas sin irte y vuelves sin llegar;
no estás y si estás, no te vas y si te vas, no te has ido y si te has ido, estas en todas
partes sin estar, ausentemente omnipresente a mis sentidos: te atestiguan mis oídos
que te escuchan sin oírte, mi olfato sin haberte olido y las puntas de mis dedos te
sienten en la sabana.

No me faltan palabras para hablarte

Ni voz para gritarte
Ni ganas
Ni nada

Tampoco me faltas tu
ausentemente tu estás conmigo
ubicua, omnipresente
santa hacedora de mi sentir
no necesita altar mi veneración
mis rezos de amor son mi voz
y no juego
liado a eso que de ti es y me vuelvo eso

algo se completa contigo

me construyo completamente
se complementa mi espíritu
no sabía de mi falta
no era consciente
la ausencia que me acompañaba la pensaba ajena
tu presencia es continua en todas partes, ubicua presencia, omnipresente, como un
Dios…

Tu me sigues viendo
by Luis A Carvajal - Luiso

Aunque me encierro,
aunque me olvido,
aunque me duermo,
tu me sigues viendo.

Aunque no pienso,
aunque no siento,
aunque no estas,
tu me sigues viendo.

Volteo hacia mi,

nada encuentro...
pero desde dentro,
desde alguna parte,
tu me sigues viendo

Ya lo olvidé,
pero hoy...
tu me sigues viendo.

Hace unos cuantos momentos -en la tarde que ha pasado y que ha sido empujada
por la misma noche- que otra vez el dios y la muerte no acudieron al final del ruego
y el desgano. Hace unos cuantos momentos, antes de que todo cambiara, antes que
se apaciguara el tormento… hace unos cuantos momentos, yo no era el de este
momento, yo no era este que cuando menos sabe como distraerse escribiendo.

Otra vez ni dios ni la muerte acudieron a mi ruego, sigo por aquí, por algún lugar de
alguna manera viviendo.

Si no me lo preguntan lo se perfectamente, pero si me lo preguntan no lo se para

explicarlo.
Un poema es una pintura dotada de voz y una pintura es un
poema callado.
Proverbio oriental

Hay mujeres k se conquistan con la ausencia

Con dar UN paso a lado