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Para lembrar que o silêncio não aceita
substitutos, não tem emissários e que o
envergonham as glosas que lhe tecem;
para deixar claro também que falar dele,
dizendo a falta que faz, ainda é mastigar
ruído como toda a gente faz, Adélia Pra-
do honrou-o da única maneira possível:
pela ausência. Não foi só o silêncio que lhe
surgiu como único remédio na sequência
de uma crise depressiva, e que lhe “emu-
deceu a pena”, a meio da década de 1990,
foi a noção que, desde então, se lhe impôs
da “aridez como uma experiência neces-
sária” na vida e na arte. O silêncio mos-
trou-se da maior sinceridade, um apelo
cada vez mais forte, passando a pautar a
sua manifestação pública no meio da baru-
lheira da atualidade e de um ciclo vertigi-
noso em que os desastres se sucedem.
Numa entrevista recente lembrou a capa
do “Charlie Hebdo”: “O que quiseram dizer
com um corpo furado de balas que vertia
champanhe? Não é voltando imediata-
mente a restaurantes e cafés e dizendo
‘não temos medo’ que responderemos ao
fogo. Agora somos chamados a um reco-
lhimento, a um silêncio que nos permita
ouvir atentamente, encontrar e admitir a
nossa culpa.”
Voltemos um pouco atrás, para que se
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juntem a nós os leitores que não fazem
ideia quem seja Adélia Prado. Foi no dia
9 de Outubro de 1975 que o Brasil primei-
ro viu impresso este nome. Carlos
Drummond de Andrade serviu-se da sua
crónica no “Jornal do Brasil” para cele-
brar a descoberta de uma poeta do seu
estado natal, Minas Gerais, e isto em ter-
mos que não davam a menor margem
para discussão. Quando a literatura ain-
da causava ansiedades, o Brasil pôs-se a
roer as unhas: vinha aí uma novata mas
que caía com estrondo naquele chão todo,
porque estava madura, a um mês de fazer
40 anos, casada e com cinco filhos, pro-
fessora numa pequena cidade do interior,
com o sugestivo nome de Divinopólis.
“Adélia é lírica, bíblica, existencial, faz
poesia como faz bom tempo”, escreveu
Drummond, e, meses depois, o primeiro
livro dela – “Bagagem” – contou no lança-
mento com figurões como Antônio Houaiss,
Raquel Jardim, Clarice Lispector, Jusce-
lino Kubitschek, Affonso Romano de
Sant’Anna, Nélida Piñon e o próprio
Drummond. No que toca a batismos lite-
rários, Adélia teve a sua cerimónia no céu,
com os anjos todos.
Tinha escrito os primeiros versos após
a morte da mãe, em 1950, e depois de se
ter formado em Filosofia, em 1973, um dia
enviou um conjunto de originais a Sant’Anna,
que era crítico literário, e este logo os reme-
teu a Drummond, que por sua vez os enviou
ao editor da Imago, Pedro Paulo de Sena,
e então já ia a ordem de que os publicas-
se porque os poemas eram nada menos
do que “fenomenais”. Anos mais tarde,
Sant’Anna fez questão de deixar uma coi-
sa muito clara em relação ao aparecimen-
to desta poeta: “Não fui eu quem desco-
briu Adélia Prado, nem Drummond, nem
Pedro Paulo de Sena Madureira. Ela se
revelou, se desvelou, teve coragem de ir à
raiz do ser para desencravar sua lingua-
gem. Apenas facilitámos a sua passagem.”
O livro foi o sucesso que tinha de ser. E
dois anos depois, em 1978, Adélia lançou
“O Coração Disparado”, que conquistou o
prémio Jabuti. A poeta pôde então deixar
as aulas e dedicar-se inteiramente à escri-
ta. Contudo, dessa experiência ficou-lhe a
noção de como, na educação, as bases são
o que faz toda a diferença. E quando lhe
perguntam o que explica que a poesia seja
o patinho feio entre os géneros literários,
ela explica que a culpa é “da nossa “pátria
educadora” e de longo tempo, onde a lite-
ratura é tratada como descartável. Faz
parte do baixo clero das escolas, onde mal
vicejam educação artística, religiosa e até
educação física. Não merecem participar
música, teatro, dança, nada que nos faça
descobrir que somos humanos, necessi-
tamos de beleza e transcendência, que pre-
cisamos de ar. Antes de nos preocupar-
mos com a multiplicação de feiras literá-
rias e bienais, urge cuidarmos do feijão
com arroz do estudo básico, que só acon-
tece no primário bem feito. Ler, escrever,
interpretar.”
A Portugal a poeta chegou só no início
do século XXI, pela mão de André Jorge,
editor dos Livros Cotovia, que morreu no
ano passado. Foram editados o livro de
estreia, e uma antologia – “Com licença
poética” – da responsabilidade de Abel Bar-
ros Baptista. Quem descobriu a poeta então
não ficou necessariamente esmagado pela
quantidade absurda de poemas que levam
na língua uma hóstia, não deixando mes-
mo assim de pronunciar bem as sílabas
de um quotidiano feito do espanto de estar
vivo, do arrojo de umas observações exem-
plaríssimas e modestas, concretas e veri-
ficáveis, mas com um ímpeto que trança
da realidade os cabelos mais armados e
crespos como se elanguescidos numa solu-
ção de fábula.
Depois de ter completado 80 anos no
final de 2015, com os mesmos anos de gave-
ta quanto aqueles que somou enquanto
autora publicada, a Assírio & Alvim fechou
2016 com uma nova antologia de Adélia,
organizada pelo padre poeta José Tolen-
tino Mendonça e por Miguel Cabedo e Vas-
concelos, padre também.
Se o foco religioso é indissociável da
poesia de Adélia, esta antologia saúda e