Al Alexandría

al alexandría.indd Pliego 1 de 42 - Páginas (84, 1) 26/03/2019 03:34:50 p. m.
Al - Alexandría se editó, imprimpió y en-

cuadernó en junio del 2018 en los talleres de Aria
Editorial. En su composición se usaron tipos Mi-
nion Pro y Minion Italic Bol de 16:14 y 14:12. Ma-
quetación y edición al cuidado de Aria Editorial.

Al- alexandría

ÍNDICE
Biografía……............................13
Verso primero….......................27
Verso segundo……..................33
Al – Alexandría……................41
Fotografía de portada: Yo también soy un caballo…..51

Alma Aracely Salazar Hernández
Fragmentos..….....................59
Diseño de portada: Aria Editorial
Canción para un mar
salado...............................57
Primera edición 2018
D.R. © Aria Editorial 2018
Xalapa Ver. Méx.
Impreso y hecho en México

Al- alexandría
Marcos Iniesta

Ya los delfines juegan,
a salvar de los naufragios,
trompeteando sus botellas.
En noches como estas,
construimos bajo nubes
alegres, una madriguera
con cortinas horizontales
que filtran las arenas.
Ya juegan a bordar
entre los cabellos
de un inmarcesible mar
un enredo de sardinas
los ostiones con sus huellas.
79

MARCOS INIESTA
Al parpadear se percata
¡Oh cielos, ah caido una de ellas!
¿A donde vas, veloz estrellita? a la bruja de mis ambiciones
–Llora inefable,
su suerte de sirena,
pensando que al caer,
se romperá la centella–
A la mar con tal prisa

y el arrebol en las antenas
clama por unos brazos
que tender a la suerte de aquella
enamorado le llamaba
un amor de luciérnagas,
–pecesillos traviezos,
borran en la espuma sus huellas–
¿A donde vas estrellita,

pregunta la caracola?
Por favor, no vengas,
–responden los abismos–
que en el mar duerme,
una ancestral espera
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CANCIÓN PARA UN MAR SALADO
a F. García Lorca
Ebria e infantil sueña

y duerme cuando no le veo
en cunetas, para incendiar,
con su canto, una pizca de universo.
Ella es un Caracol que ingenua y menu-

da,
arrastra por la playa, su casa y sus ideas,
desmenuza y poda las nubes,

sutilmente con sus antenas.
El crepusculo, pasa alegremente,

– atisbando horizontes–
su rebaño de estrellas.
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“Quién busca la salvación cambiando de lugar,
como un ave migratoria,
no encuentra nada porque para él la tierra es
igual en todas partes”
EL DUELO
–A. P. CHEJOV
“Cuando quiero anotar en una fórmula

una cantidad desconocida, escribo la letra equis.
Igualmente podría escribir cualquier otra letra,
latina, eslava, o del alfabeto que me pareciera me-
jor. Podría sustituir la letra equis por un garabato
inventado, por una coma, por el signo de excla-
mación o por el de interrogación: todo significa-
ría para mí una cantidad desconocida. Pero estoy
acostumbrado a poner una equis.
De la misma manera, un ícono corriente
es para mí el convencional símbolo de Dios. No
fui yo quien introdujo su uso, no seré yo quien lo
cambie. Cuando necesito expresar de alguna for-
ma mi fe, me acerco al ícono y utilizo las oracio-
nes que he aprendido…”
EL TRES, EL SIETE Y EL AS
–TENDRIAKOV

“Pero canto una canción, y doy sentido a
cada vuelta del planeta”
SÚPER HÉROE DE SILLÓN
–ALBERTUCHO
«Henry Rollins dijo una vez que la música

existe para
amueblar nuestra mente,
“porque la vida es tan cruel y la televisión
tan vil”».
–GINA ARNOLD

“Resplandece la máscara hechicera,
la muleta golpea con ritmo...
Mi cuento de año nuevo
¿Será, acaso, el último cuento?
[...]
Silencio... Tal vez sea peor soñar
cuando humean los rincones...
El sol de enero es frío y fresco
como el polvo en el cristal”
CUENTO DE ENERO
– INNOKIENTI ANNIENSKI

MARCOS INIESTA
arena, ni reptar sobre las rocas
y sigo tirando nubes desde el cielo
para armar una escalera
que me sumerja a punta de olas
y así,
sujetar con los dientes
algas bienhechoras, hermanas mías BIOGRAFÍA
¡Oh, hermanas mías!
Yo también soy verde
Puedo romper mi cabeza contra las rocas ME llamo y me llaman Marcos Iniesta,
y verán que mi sangre también es musgo. o algunas veces Rafael Ramírez Hernán-
Yo soy de agua dez dependiéndo quién me llame y su
Pero he vivido tanto tiempo sobre mis sentido de urgencia,
pies y sobre espaldas. y también Francisco M. Ortega Palo-
Olvide el lenguaje de los mares. mares, algunas veces soy el un simple
Pero mi sangre sigue siendo verde. Capitán Cobarde, y de plano otras veces
Tengo en los recónditos recuerdos un somero Perro Negro,
la idea de qué tipo de escamas cubrían
mis ojos. de talla mediana,
¡Oh, madre mía, madre agua! más bien torpe y por lo tanto
¡Os he echado mucho en falta! también flaco.
Yo sé que usted también sabe leer y me

confieso, porque quiero hablar y saber si
podemos entendernos:
Tengo entre los escombros
algunos apellidos, míos y heredados.
72 13

MARCOS INIESTA AL - ALEXANDRÍA
Apellidos reales, simples, sencillos como he visto caer estrellas hasta el cielo.
semillas o guijarros, un tanto comunes y
otro tanto ficticios a un tiempo y des- Luego, planté un árbolito de almendras
tiempo, y dije ya que algunos simios se llevaron
pero existen mis almendras
– lo juro -
éste mundo no es el mío
existen como existe la lluvia, soy del agua
y guacamayas bajo lluvia o dinosaurios soy del agua
bañados en nostalgia, soy del agua
pese a todo, carnavalezcamente, he sal-
o como existen las sectas secretas ham- tado sobre las llamas y bailado sobre el
brientas de carne y huesos, tablado del ataúd de un árbol.
que luego por muy secretas, todos dicen
que también en un momento y un tiem- ¿Cómo irán a abrirme aquellas puertas
po existen y existieron. que, siendo molécula le di la espalda?
Y existen estos apellidos como existen Extraño mi casa

los desiertos que medimos con los ojos, vuelvo a mi casa...
con las palmas, con aquellos puños alza-
dos, con el cielo erecto, voy a abrir tanto los ojos y sacarles jugo
con ese volcán ardiente que pide a gritos sacarles lágrimas
amamantar gatos. y a punta de lágrimas limpias
abrir aquella puerta.
Y como existen también,
ensuciando el cielo fabricas con fumaro- Voy a volver al lecho de la vida
las, no puedo seguir aquí,
donde el humo con su compás señala el donde mis pies no saben andar sobre la
14 71

cenit,
y una efímera esperanza amontonada,
V con ese estúpido rostro de ángel
que asoma su cruel sonrisa,
¿QUÉ cosa que es la mariposa? deja colgando en la sombra,
Un bichito raro, con alitas de colores un crucifijo despeinado.
atadas a la espalda
Y con sus manos en el cielo, la tierra
¿Y qué cosa que es el hombre? alagartijada parece una silueta con traza
de ilusiones panfletarias...
Yo vivo en un acuario, porque desde mis ojos, hinchados de
no tengo porqué saber orgullo y miedo,
que cualquier pez dibujan un panorama bien triste.
tiene un plástico sentir sobre mi almo-
hada. Tengo además, mil siglos aullando en mi
sangre la sabiduría de los árboles
yo que apenas soy y una especie de casa bajo las rocas
un puñado de algodón y barro que – que amigablemente me cobijan sus
insolentemente, abandonó las aguas arrugas –
maternales y otros tantos arrepentimientos en orden
para buscar un hogar entre las plantas. alfabético y cronológico,
teñidos de boleros y con las ansias locas
¡Qué púrpurea angustia la mía de ir y romperse la garganta ante los
añorar aquellas lácteas olas! muros.
Ya tengo algunas angustias No tengo padre pero estoy

y hasta dos algún día lo dí por muerto, y tengo una
y no recuerdo a cuántas horas madre menudita y pequeña
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que nunca en su hogar nos faltó alimento
y algunos hermanos olvidados por esas IV
arterias de la costumbre,
Inusual - por ejemplo - que el mundo
y también novia, gire tan aprisa.
y a veces amantes y hasta puedo darme el Y sentir,
lujo burgués de comer dos veces al día la angustiosa necesidad del despertarse
y criar un perro. y conocer el lugar de la infancia,
descubrir ese lugar en que crecimos...
Por desgracias se leer y por gracia hasta
leo, y las calles...
Por fortuna soy de esas flores que locas ¡Ay! Las calles son otra cosa:
bailan bajo ácida lluvia y que se guardan es que no te atrapen los semáforos
sus penas callosas escondidas tras la ni te detengan los segundos.
ropa,
sé de los latidos de la sangre Esto es como meter en minuto y medio
que ponen a unos por los pelos mi historia de cuarto de hora:
sé de llorar fraternalmente por quién nos Tropezamos imbécilmente

abandona y se muy bien abandonarme a gracias a compartir
tiempo. una insuperable miopía.
sé de ponerme de rodillas buscando dios
sabrá qué entre las vacas, Todo esto es inusual
sé de amar a quién lacta como a quien por aquí, ni el aire puro logra llenar
peca, mis pulmones.
Se escribir mal que bien
y muchas a veces con descaro y saña, Y mirar la cama y a la cama siguiente,
escribo. ser perfectos desconocidos.
16 69

sino de rosas Por profesión soy un animal doméstico
sino de espinas y hago panes impunemente,
y hoy, voy improvisando
El trino de la espuma roza y mirándome entre brazos
con su eco mis nervios. –como entre tantas medusas–
Espero a que la llama de la vida por lo tanto
avive el fuego si se piensa en mi oficio dejemos en
de otro momento, blanco y claro,
de otros momentos mientras no sepamos
porque nunca ha sido fácil si “soñador” es un oficio o un síndrome
sobrevivir a la nostalgia sin nosltagia o para colmo, un “desempleado”.
arrastrando en la frente
ese fado pordiosero. Quiero hacer anotar, verá usted, para
ver si logramos entendernos ¿cómo le
Sabes que temo a que llegue el día explico?
en que ese insecto que se desdobla sobre Ocurre muchas veces, de pronto,
las cosas, que al mirarse al espejo
al lado tuyo y al lado mío suelo asustarme tanto y por tan maldito
y levantando por error la copa tiempo, lamentando la ausencia de gri-
nos de el susto de nuestras vidas. llos en las alcobas.
Estos desvelos apresurados, deberían Y aunque siempre quiero hablar de las

incendiarnos un poco, hoy, después de la cosas que importan,
pizca del algodón. de llorar por ejemplo,
Sin reparar en los instantes – y de llorar a llanto sublime, eterno,
del momento, consciente, llorar sangre, llorar con los
sin nosotros, huesos de llorar, llorar con el Quixote,
de otro momento. por convicción y en fraternal abrazo –
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de maldecir a dios por cubrirse los ojos y metros cuadrados
cuando clavos atravezaban la carne de su y el ciego rumiar de mis ideas sobre la
cristo y en sacrílego elogio, acera.
bendecimos
la carne que comemos y el vino que feliz- Desde estos pies, comienza el rodar de
mente bebemos, martillos, formas inusuales cobran vida
como herramientas,
y vamos a maldecir a Cervantes por de- sobre el torpe llanto de escaleras.
jar pacer tantos dolores su Quixote,
el mismo que con llanto en ojos y llagas Todo esto me conmueve un poco:
en manos, labró para nosotros tantos pensar que aquella suave tarde
cielos. luego de saltar tantas veces sobre la
hoguera,
Digo esto porque yo quería salvar al mi alma se recuerda saltando alegremen-
mundo escribiendo versos te sobre la madera de un ataúd
y cantando lincemente en la estepa,
aprendí la clave morse de los sapos. pensar que por cada letra suelta
hay hienas que caen de rodillas
Y ahora voy a pedir perdón:
Lo del olvido al olvido. en caso de tenerlas a tiro,
Voy a cruzar el río a nado para salvar hemos de prenderles fuego.
caracoles
porque yo sufría a miles si miraba a
un bichito ahogarse bajo esa inmunda III
lluvia.
No podemos darnos el lujo de dejar de
Sé de aquellos viejos rencores y viejos darle cuerda al cerebro.
trucos – añejos dolores –
18 67

sigue haciendo de las suyas... y mientras ingesto agua,
Una pieza sonora, sucede y me sucedo a mis tripas
del firmamento se desmorona... y las palabras hidalgas vienen largas
y amargas,
una que jamás se esucha ni siente, y miro cual mirlo,
pero está como obligando al llanto por porque esta pausa es plausible;
un idiota sentimiento. busco un beso en tu beso
y me miro como desde otro cielo,
Suelo recordar cifras tentativas, completamente,
de esferas rupestres que hablan hormigueando entre las hormigas
de bajas en batalla y de momento. buscando abrigo de este sol calientahue-
vos,
Me hablan de la saliva, del mismo modo en que tirado al sol se
de cuerpos tallados cobija mi perro.
a cada vuelta y en cada ezquina.
Si pregunto por qué existimos
Cervantes mismo al perder el brazo me responde un mar impetuoso con sus
hechó a andar la noria. olas,
calcando mi tumba en la playa,
me arrastra con su furia y su pueril
II juego,
me da bagresientos abrazos,
No comprendo la expansión de ese uni- llena de sal mi saco de huesos,
verso que nace cual caballo de tiro paternalmente,
me pide volver al lecho de la vida.
y abre cual sandía la cabeza en dos, y dibujamos y queremos como quien va
y saltan a la vista queriendo y así se va armando la cosa,
números rojos en ese instrumento de cuerdas
66 19

MARCOS INIESTA
y de carne,
a ocho extremidades,
a cuatro nalgas con sudor desdibujado.
Y bajo sábanas,
nos sinceramos a nivel de piel, CODA
escuchando el cuclillo,
haciendo pares con el semen I
haciendo de la vida un temblor hojas ¿QUÉ cosa que es la mariposa?
y si beso cerrando los ojos, Un bichito raro, con alitas de colores
llegan a mis oídos, atadas a la espalda
diminutos latidos,
– ese tiritar de mi cama que aún vive ¿Y qué cosa que es el hombre?
recordando tus besos –
de ese tiempo de vida que gastamos has- ¿Acaso es hijo de hierro mal electrocu-
ta el hastío. tado? ¿O es eso que he visto alzando el
puño y al centro, un par de brillantes y
Aquellos mundos sordos y ciegos oscos ojos que rabiando por respuestas?
que descubrimos
y nos descubrimos mientras desnudos, Quizás, aquí en esta oscuridad inmensa,
charlando, somos una antena, expuesta,
siendo sobre sábanas, tristemente expuestos
una honesta y sincera manera de ir cin- a la derrama musical de pianos enfermi-
celando con cada rose de huesos nues- zos.
tros huesos,
una propia explosión que ya va oliendo De forma invariable, como quién ve tras
a muerte el fondo de un fregadero,
y a vida el caos de un “te quiero”
20 65

AL - ALEXANDRÍA
y a naranja.
Allí, pensando en mi estado civil aún

sigo soltero.
no me he casado por cansancio
y
por falta de dinero
y
de futuro (deben saberlo)
y aunque duermo eventualmente sólo,

comparto mi cama y mi sueño
a falta de cerebro,
(no celebro la despedida que me descar-

na de la cama los mejores besos)
por lo tanto, soy soltero,

o mejor aún:
que soy un hombre.
Más o menos hecho y deshecho.
(Más amante que amado. escribió el poe-
ta Manuel Martínez)
Hombre,
doméstico,
personal,
intransferible,
21

MARCOS INIESTA
voluble,
explosivo,
cínico,
siniestro
– y muchas veces silencioso

y también ajeno,
como ese amor
que borramos con auroras – “Nuestro nacer es sólo un sueño;
y un olvido:
el alma, al despuntar, estrella de vida...”
caro a ese amor --W. WORDSWORTH
que vive susurrando pequeñamente
como un secreto de mudo polvo,
de rubor de mujer en celo,
en ese arrebolar secreto de insectos.
22

MARCOS INIESTA
En un banco de peces me dispongo a
buscar
el latido de mi corazón torpe.
Aguas finas que reflejan tu rostro

¿Quién fuera parte de ella para tocarte “Quiero verte al amanecer
los ojos? cubierta de gotas de rocío
Esos ojos azules o verde mar como una explosión de perlas”
ÁMAME EN MI LOCURA
–FEDOR SOLOGUB
“Si no existiera el canto de los pájaros,

el diminuto y sonoro palpitar de un beso,
hubiera creado la música del mundo”
TÚ INVENTASTE LA PALABRA
AMOR
–AGUSTÍN LARA
60

FRAGMENTOS
EN mis ojos aguados

hay fragmentos de tu mar.
Es el mar de tu cabello
en el cual se forman las doradas olas.
En este silencioso muelle cual estoy

las aves marinas se han marchado
en compañía de la soledad
Mis barcos hoy dan su paso al libertinaje.

He perdido la popa y el timón de esta
barca
Esto es incontrolable:
Palabras desesperadas
mismas que con papel y lápiz no logré
anclar
El murmullo de las otras se a marchado

y tu ausencia invade mis instintos
como langostas en pleno carnaval
59

VERSO PRIMERO
ESTOY muy seguro que en algún un

lugar, rincón de esta hoja,
hay un poema mal habido,
nacido y soñado,
que pretende socavar en lo hondo,
como gusano
en el hueco de un alma apenas desgajada
o desprendida.
tengo
verdaderos motivos donde todo esto
entre tus ojos y en los míos,
toman adecuada distancia
y versan uno a otro sobre charlas de aquí
y allá, a destiempo,
de un paraíso que vamos formando
por dentro de nuestras alas
27

MARCOS INIESTA
Y que tus labios sigan dibujando esas
amplia sonrisas decembrinas,
pero en marzo.
y que vuelan entre los ojos

salpicando migas de nostalgias,
revoloteando cual pájaros torpes
entre boleros y recuerdos
como de cuando de reojo, “Hay miradas femeninas que tienen algo
te busqué entre el pasillo de la escuela, de la triste perfección de un soneto”
delineando esa sombra tuya, –ÉMILE M. CIORAN
tan alagartijada,
y mi alma ansiaba tomar de la mano
tu alma y colgarse
de un roce,
de un pequeño roce del trozo de tu falda.
28

AL - ALEXANDRÍA
Es verdad,
tiro de la memoria,
y de sus glándulas
que ese cráneo guarda –estoy seguro –
cual cofre, sus tesoros
que son tan raros y tan pocos,

por tanto,
menester es conservarlos vivos
a baño maría en agua,
yo los riego con mis ojos

sembrando con los pasos,
el camino que camino y entre dientes,
vengo murmurando un falsete,
que suspira entre los escombros:
una utopía de constantes ciudades de
fantasmas
de ladrillos a ladrillos,
de pilares a pilares,
la ciudad de Alejandra
29

MARCOS INIESTA
de esa linea divisoria,
con no sé qué cuerda o de qué forma
mi sombra va buscando tus huellas en la
alfombra.
“Y yo, irrepetible entre los seres, lanzo mi

verso al infinito
a los seres materiales e incorpóreos
que piensasn, que viven quizás en otros
mundos”
HIJO DE LA TIERRA
–VALERI BRIÚSOV
54

AL - ALEXANDRÍA
ecos
aspavientos,
luz a la claridad de los pianos.
Bufonadas éstas escritas en el sino,

de sangre pura,
ese rocío tempranero
–trino de la tarde,
virtud de ave canaria,
salpicando sobre la lluvia del verano.
¿Y si fuera ese sapo

–hijo– de la lluvia y el
fango?
Un sapo de esos, que seguramente, van

acompañados regularmente
en cuentos de brujas,
un sapo callado y osado,

que con su trinar,
suele empotrar silencios,
piramidalmente opuestos,
casualmente amargos,
cristalinos ojos cancinos y apagados,
besos apagados,
como estrellas fundidas en el oceáno
53

MARCOS INIESTA
y una ostra es
una miserable flor,
llameante,
juerga de los huesos,
de la madera, florece en los mares
en esa carne de sal que abraza,
y es fragante, y cuelga de la vida
brazos
invisibles
rodean
abraza como un paño ardiente,
muerde como un alfiler
de viento y de espíritu,
y de fuego
dando a la cenizas un cuerpo prematuro VERSO SEGUNDO
en segundos,
que muerde de
muerte en el alma, A muchos pies de altura
exprimiendo
tiritando alas,
dentro sacándole jugos a este par de podridas
alas...
un amor ya germinado: la mano,
gotísimamente de silencio. a esta mano que atada a otra mano, suje-
tan una promesa como los besos sujetan
los labios,
Es posible que sea ese caballo, las plumas
dando coces a diestra y siniestra que abocajarro
52 33

MARCOS INIESTA
la espuma del universo y de los años,
me pone de espaldas contra la vida
pidiendo que escriba
las cosas que amamos,
las cosas que odiamos,
ese mundo que tenemos como macetas YO TAMBIÉN SOY UN CABALLO
mal paridas,
con flores marchitas desde abajo,
de raíz, YO también soy un caballo,
de tener miedo a buscar entre nosotros, un caballo desnudo,
de mirarnos desnudos, desdentado,
a temblar entre los abrazos, con las herraduras del revés colocadas
como chicos nuevos la puerta
escondiéndose entre los matorrales y cansado a veces, desnudo otras.
bajo la cama,
seguir buscando escarabajos. De tanto hinchar los pulmones, tengo la
boca rota,
rota de buscar en tu boca
Porque, ese milagroso instante en que nace nues-
cualquier día, tro universo.
cualquier mes,
cualquier hora, Esa explosión,
pongamos a ritmo los pulsos esa savia pequeña
plantemos una flor, que es tan nuestra arropándonos
sembremos un árbol, maternalmente,
pongamos a punto un motor, en un diminuto silencio,
encendamos la radio, inventando el silencio de las ostras.
y toda esa chatarra divertida que nos El silencio es una flor,
34 51

AL - ALEXANDRÍA
aleja de las ganas
de atar con buenos hilos,
con fuertes hilos los inútiles y carnosos
cuerpos enpantanados.
Rembrandt desde las alturas, narraba

como las nubes mantienen
el suelo a raya,
y bajo prisión de algodón, esconden el
mundo insano
para ir poniendo al día las cosas sencillas
¡Qué idea tan extraña esa de extrañar-

nos! Como la idea de lo extraño que los
brazos ya no sujetan nuestra espalda.
Por ello, en el principio,

cada hombre tiene en mente,
construir una ciudad Alejandra.
Porque tarde,
todos nos dimos cuenta que existe,
un gusano,
al fondo
allá a lo lejos,
allá donde el mundo es simple y llano,
y también partículas de millones de
cuerpos
35

MARCOS INIESTA
donde el mundo es mío y es tuyo y es
nuestro,
de nosotros,
de aquellos que robaron cada roce boreal
al firmamento.
¡Oh destructores de mundos! “una cierta luz

la imanencia
Aquél lejano día, una fragilidad para romper
(uno cualquiera) en el hueco de la mano”
yo planté en tus labios un lejano verso –JEAN-ÉRIC RIOPEL
¿Extrañaremos la vida reptando por los

rincones del ensueño?
Yo sé que solemos moldear el mundo de

saberes,
de esas esporas y de espera
de ese niño
y aquél
y aquél que es nuestro,
es por ello que copiosamente la lluvia va
mojando la tierra y hago mío ese ritmo
para hablar de cosas nuestras.
36

MARCOS INIESTA
y es que en verdad no los odio,
antes bien ¡me asustan!
–reitero–
Andan sobre sus pies,
y por las ramas
y aman la música y las almendras,
–Yo amo las almendras–
Planté con sueños y esperanzas, un árbol

de almendras. “Cuando mueren los potros – respiran,
cuando muere la hierva –se seca,
Y hubo micos que insolentes cuando mueren los soles – se apagan,
y traviesos, cuando mueren la gente – cantan cancio-
treparon por sus ramas hace un par de nes”
noches CUANDO MUEREN LOS POTROS
y me dejaron con su angustia –VELEMIR JLÉBNIKOV
y sin almendras.
46

AL - ALEXANDRÍA
manos.
Soy un mico
¡Ya está! ¡Seré ese mico que hace gracias
cuando no está pidiendo monedas de
alegría a los otoños!
Pero…
–Siendo sinceros,
me asustan tanto los micos,
aquellos micos parlanchines de las
academías,
aquellos que hacen aritmética con las
manos y escriben desafios deliciosos con
los huevos–
me asustan esos micos parlanchi-

nes,
no sé si ustedes piensan igual pero,
siempre tienen frases ingeniosas,
o si alguien les dicta sus discursos,
tampoco sé por qué carajos hablan
de teología a la hora del almuerzo,
o por qué cuentan los años con las ma-
nos,
si saben conducir un auto además de
trepar por los árboles,
Debo decir algo bueno a todo esto

45

MARCOS INIESTA
decorarlas con esgrimas.
¡Basta!
Odio a los héroes.
Jamás seré un buen héroe.
Soy un Alejandro, un patético aristoté-

lico que va desconociendo los cumplea-
ños.
Un Alejandro que cebando su barriga,

arranca arcoíris de los pueblos.
AL – ALEXANDRÍA
Pero yo, pese a Alejandro,
yo soy el payaso de las bofetadas,
¿qué podría saber de héroes si al DAME el sueño del niño que juega sobre
sonreir como idiota, nubes,
deshojar una flor, que salpica migas de pan por torpeza y
aspirar su fragancia por costumbre.
y tomar asiento
me sorprende saber que existe un halo Yo estoy triste y ella está triste,
de luz saliendo de mi cuerpo? tan triste
como se puede estar en el planeta,
Dicho de otro modo,
también soy un mono o quizás
un mono pequeño que abre los ella está escondida en una esquina de mi
ojos casa,
y allá entre árboles escondida por menuda, al costado del
hay un sol que intento capturar con las polvo,
44 41

entre papeles,
entre palabras sueltas, ¡Qué cosa tan triste!
¡Menudo lamento tan patético de desier-
quizás está zurciendo gemidos to solitario,
arrullados por el canto de mar solitario.
de vaho Ella está triste y yo estoy triste...

de la mugre de los muros. en esta ciudad estamos triste sin saberlo.
Es por eso que no me gustan los héroes. Somos algo a sí ¿cómo decirlo?
–éstos héroes por lo pronto– estúpidamente predecibles por nobles.
Me da muy mala espina Guardianes de recuerdos, salpicando
vender la vida tan mal pagada. migas a los hambrientos, construyendo
ciudadelas.
¡Vaya tontería salvar desconocidos Ciudadelas de utopias y muertos.
que no saben de salvarse a buena hora!
Y al final del día, construir como
esplendor de la utopía una ciudadela. Y muertos.
–conocí a un héroe luchando
– grito ahora ¡sálvame amor mío, sálva- solitario,
me! – entre burlas,
entre encantamientos,
Los he visto juntos terminamos llorando bajo las
clavar murallas aquí y en el centro, un castañas,
gran faro de millares de maderos, y el fuego que se enciende con el llanto–
Otros héroes saltan de edificios,
alimentan al hambriento sin preguntar Me causa rabia encariñarme
por tales o cuales o quienes. y humectar lápidas a punta de lágrimas y
42 43

Al Alexandría

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Fotografía de portada: Yo también soy un caballo…..51

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A la mar con tal prisa

¿A donde vas estrellita,

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Ebria e infantil sueña

Ella es un Caracol que ingenua y menu-

desmenuza y poda las nubes,

El crepusculo, pasa alegremente,

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“Cuando quiero anotar en una fórmula

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«Henry Rollins dijo una vez que la música

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Yo sé que usted también sabe leer y me

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Y existen estos apellidos como existen Extraño mi casa

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Ya tengo algunas angustias No tengo padre pero estoy

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sé de llorar fraternalmente por quién nos Tropezamos imbécilmente

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Estos desvelos apresurados, deberían Y aunque siempre quiero hablar de las

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Allí, pensando en mi estado civil aún

y aunque duermo eventualmente sólo,

(no celebro la despedida que me descar-

por lo tanto, soy soltero,

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– y muchas veces silencioso

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Aguas finas que reflejan tu rostro

“Si no existiera el canto de los pájaros,

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EN mis ojos aguados

En este silencioso muelle cual estoy

Mis barcos hoy dan su paso al libertinaje.

El murmullo de las otras se a marchado

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ESTOY muy seguro que en algún un

al alexandría.indd Pliego 27 de 42 - Páginas (58, 27) 26/03/2019 03:35:18 p. m.

y que vuelan entre los ojos

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que son tan raros y tan pocos,

yo los riego con mis ojos

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“Y yo, irrepetible entre los seres, lanzo mi

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Bufonadas éstas escritas en el sino,

¿Y si fuera ese sapo

Un sapo de esos, que seguramente, van

un sapo callado y osado,