HORTO DE INCÊNDIO

Al Berto
I
recado
ouve-me
que o dia te seja limpo
a cada esquina de luz possas recolher
alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar

ou reconhecer - vai por esse campo
de crateras extintas - vai por esse porta
de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te

e as loucas aveias que o ácido enferrujou
erguerem-se na vertigem do voo - deixa
que o outono traga os pássaros e as abelhas
para pernoitarem na doçura
do teu breve coração - ouve-me

que o dia te seja limpo

e para lá da pele constrói o arco de sal
a morada eterna - o mar por onde fugirá
o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes

de desejos em poeira - não esqueças o ouro
o marfim - os sessenta comprimidos letais
ao pequeno-almoço

vestígios
noutros tempos
quando acreditávamos na existência da lua
foi-nos possível escrever poemas e
envenenávamo-nos boca a boca com o vidro moído
pelas salivas proibidas - noutros tempos
os dias corriam com a água e limpavam
os líquenes das imundas máscaras

hoje
nenhuma palavra pode ser escrita
nenhuma sílaba permanece na aridez das pedras
ou se expande pelo corpo estendido
no quarto do zinabre e do álcool - pernoita-se

onde se pode - num vocabulário reduzido e

obsessivo - até que o relâmpago fulmine a língua
e nada mais se consiga ouvir

apesar de tudo
continuamos a repetir os gestos e a beber
a serenidade da seiva - vamos pela febre
dos cedros acima - até que tocamos o místico
arbusto estelar
e
o mistério da luz fustiga-nos os olhos
numa euforia torrencial

outro dia
cai na manhão do coração desolado
a toutinegra que longe daqui cantava e
nesse instante
a tristeza do rosto subiu aos lábios
para queimar a morte próxima do corpo e
da terra

mas se a noite vier

cheia de luzes ilegíveis de véus
de relógios parados - ergue as asas
fere o ar que te sufoca e não te mexas
para que eu fique a ver-te estilhaçar
aquilo que penso e já não escrevo - aquilo
que perdeu o nome e se bebe como cicuta
junto ao precipício e à beleza do teu corpo

depois
deixarei o dia avançar com o barco
que levanta voo e traz as más noticias dos jornais
e o cheiro espesso das coisas esquecidas - os óculos
para ver o mar que já não vejo e um dedo incendiado
esboçando na poeira uma janela de ouro
e de vento

horto
homens cegos procuram a visão do amor
onde os dias ergueram esta parede
intransponível

caminham vergados no zumbido dos ventos com os braços

erguidos - cantam

a linha do horizonte é uma lâmina

corta os cabelos dos meteoros - corta
as faces dos homens que espreitam para o palco
nocturno das invisíveis cidades

escorre uma linfa prateada para o coração dos cegos

e o sono atormenta-os com os seus sonhos vazios

adormecem sempre
antes que a cinza dos olhos arda
e se disperse

no fundo do muito longe ouve-se

um lamento escuro
quando a alba se levanta de novo no horto
dos incêndios

prosseguem caminho
com a voz atada por uma corda de lírios
os cegos
são o corpo de uma fogo lento - uma sarça
que se acende subitamente por dentro

acordar tarde
tocas as flores murchas que alguém te ofereceu
quando o rio parou de correr e a noite
foi tão luminosa quanto a mota que falhou
a curva - e o serviço postal não funcionou
no dia seguinte

procuras ávido aquilo que o mar não devorou

e passas a língua na cola dos selos lambidos
por assassinos - e a tua mão segurando a faca
cujo gume possui a fatalidade do sangue contaminado
dos amantes ocasionais - nada a fazer

irás sozinho vida dentro

os braços estendidos como se entrasses na água
o corpo num arco de pedra tenso simulando
a casa
onde me abrigo do mortal brilho do meio-dia

euforia
cai neve no cérebro vivo do miraculado - dizem
que estes milagres só são possíveis com rosas e
enganos - precisamente no segundo em que a insónia
transmuda os metais diurnos em estrume do coração

dizem também
que um duende dança na erecção do enforcado - o fulgor
dos sémenes venenosos alastra no brilho dos olhos e
um sussurro de tinta preta aflora os lábios
fere a mão de gelo que se aproxima da boca

o vómito da luz ergue-se

das palavras ditas em surdina
a seguir vem o sono
e o miraculado entra no prateado voo dos cisnes
o dia cansa-se
na brutalidade com que a voz se atira contra as paredes
abrindo fendas
em toda a extensão das veias e dos tendões

quando desperta com o crepúsculo

o miraculado olha-nos fixamente e sorri
dá-nos uma rosa em forma de estilete - fechamos os olhos
sabendo que este é o maior engano
da eternidade

inferno
na suave asa do grito reflecte-se o lume
comestível do tempo - a mão transformada
em polvo sacode a erva seca no sangue
da manhã

eis o mundo feérico das feridas incuráveis

o inferno
mesmo quando dormes gemes abandonado
ao estertor da chuva na vidraça e ao vento
que dança na persiana

não saberás nunca da tua metamorfose

em pantera aérea - vou proibir que te passeies
por cima dos sentimentos e dos móveis

e que te vingues
do hábil sedutor de feras

avião
envolto num lençol de cal duas cintilações
sobre as pálpebras húmidas e um ardor perfura
a noite onde uma ponte atravessa um rio
o voo é demorado
ficaste a saber que nem deus é eterno
desfez-se no erro daquilo que criou perdeu-se
nas sua imperfeições e certezas

agora
pela janela do avião vês como tudo é mínimo
lá em baixo - quando a oriente da loucura
a mão cinzenta do inverno perdura no rosto
daqueles que sonolentos viajam dentro
deste pequeno túmulo de serenidade

casa
durante a noite
a casa geme agita-se aquece e arrefece
no interior frio do olho da tua sombra sentada
na cadeira aparentemente vazia

esperas acordado sem sono

que a temperatura da casa funda
com a temperatura incerta do mundo
depois
escreves exactamente isto: o horror dos dias
secou contra os dentes - e rouco
dobrado para dentro do teu próprio pensamento
ferido
atravessas as sílabas diáfanas do poema

levantas-te tarde
atordoado
para extinguires o lume ateado
junto à memória da casa - respiras fundo
para que o gelo derreta e afogue
a vulgar noite do mundo

olhas-te no espelho
atribuis-te um nome um corpo um gesto
dormes
com a árvore de saliva das ilhas - com o vento
que arrasta consigo esta chuva de fósforos e
estes presságios de tranquilos ossos

fantasmas
bateram à porta - não abriste
estavas a convocar nesse instante a brancura
dos dados por lançar e o corvo do sr. poe mais
o maléfico negrume dos mares de melville e
os passos em redor do andarilho etíope e
as mulheres da patagónia que estão sentadas
ao fim da tarde
à beira de insondáveis glaciares

seguias absorto o percurso daquele que comprava

revistas tabaco souvenirs e via os comboios
sumirem-se na gare de munique - mais a rua onde
te encontro e te perco - rapaz
a quem se esqueceram de dizer que tinha um corpo
de papel bom para amachucar com os dentes

é verdade - bateram à porta

mas não podias abrir
nesta casa só sobrevive a memória turva
dos poemas amados - mais ninguém mais nada
além da parede de lodo e da caixa de sapatos
cheia de sílabas preciosas - e uma mesa pequena
com um albatroz empalhado para te vigiar a alma

a um canto da sala o cigarro continua a arder

na ponta dos dedos do teu retrato escondido
atrás do sofá - virado para a parede
como tu
coberto de bolor de sustos e de aborrecimento
aqueronte
ensanguentou-se a fonte dos sonhos
por isso fecha os olhos e vê
como o desejo acabou - vê a prata suja
envolvendo os amantes
no meio de sedas cintilantes espelhos e fogos
onde o sussurro das horas se perde
na trepadeira fatal da paixão

vê
como um protege o outro - os dois procurando
um sémen limpo e
nenhuma palavra será adiada ou dita como dantes

vê
como a terra é um veludo a escorrer da boca
para a boca - triste néctar envenenado
contra os lábios que se despedem da casa
dos afectos
dos amigos
das coisas insignificantes e
da rua que não voltarão a ver

isolados dos outros

pernoitando na dormência ávida dos rios avançam
deitados no fundo da pesada barca - etéreos
entram com vagar na cidade desmoronada
na fissura deste tempo pestífero
que já não lhes pertence

mektoub
a luminosidade é uma placa de zinco suspensa
do céu de deserto

em redor
a imensidão das areias vibra contra o caos
de pedra e de eufórbios que se multiplicam
a perder de vista

o bafo inquieto dos cavalos acende

a pólvora das festas inesperadas

uma coruja morre

no cimo açucarado da tamareira

caminhas
sitiada pelo canto agudo do muezzin
chamado à oração

mektoub
sítios onde a vida cessou e tudo está escrito
há séculos - onde o coração dos homens
é uma rosa nómada e calcária

no limite da escassa água e desta terra seca

mal abençoada - caminhas
na plana noite das ardósias
nas jeiras de súplicas e recolhimento onde
talvez se esconda
o contorno quase terno do rosto de deus

bisédimo
perseguem-te os cães de ninguém e
por trás da tua cabeça rebenta a luz
que lhes devora a reles pelagem - com um dardo
abres a ferida do ouro que carregas à cintura

tudo se mantém obscuro na orla das dunas

as mulheres crescem por dentro das miragens
mostram os seios
descem às fontes turvas do oásis
dormem
envoltas na poeira e na baba dos dromedários
durante a noite um chacal ronda o limite
das imagens - uiva por dentro da pele
deixando pegadas na chamejante madrugada

levanta os olhos e a voz - abre a boca

solta a praga de gafanhotos acidulados pela geada
dos verdes dos azuis das antracites e sorri
ao fechares o pequeno livro da abissínia

quem anunciará aos vindouros destas paragens

o esplendor do lume por cima da floresta do bisédimo?

senhor da asma
deitado há muito tempo - o cigarro luzindo
como um olho de tigre da noite e
lá fora
ainda se apercebe a húmida incandescência das frésias
o rumor surdo de vozes pelo jardim onde
a florida macieira se recorta do intenso céu de verão

mais além
o rouxinol a madressilva
sebe de pilriteiros
a brisa de um mar invisível - aflora-te a boca
arde no coração
a memória álgida dos limos dos casinos das praias
saturadas de sal e de sedução

mas nada é perfeito - nem o magnífico chapéu

de mademoiselle de noailles nem os dias que
aos ziguezagues vão passando iguais e monótonos
falta-me o tempo para procurar o tempo perdido
e não estou deitado na recordação da infância
confesso
que odeio escrever cartas ou enviar recados

ando há uma semana arrumando livros - comovido

acabei agora mesmo de sacudir
o pequeno novelo de poeira acumulada
no interior das páginas do senhor da asma

por hoje é tudo

engate
é uma ameaça encontrar-te à esquina das ruas
rente aos grandes cinemas do mar
como se fosses o espelho côncavo de feira
onde posso mergulhar e renegar-me

sim
se olhares o céu lúgubre deste fim de século
se fizeres um movimento de farol com o cigarro
eu - que vou a passar - tudo verei
mas nada será meu
porque não se pode falar com o espectro mudo
do engate - nem o desejo se levantará
para seduzir o corpo daquele que se ausentou

mesmo assim conheço

todas as esquinas da imunda cidade que amo
mesmo assim sofro de insónias - imito o noitibó
o bêbado louco
gesticulo como aquele que já não sou e
outro não serei

mantenho-me de pé e fumo
dentro deste túmulo de incertezas onde
nos encostámos de mãos enlaçadas à espera
que uma qualquer cesura nos agonie e sejamos
obrigados a vender o corpo já usado
aos insuspeitos violadores de poemas

sida
aqueles que têm nome e nos telefonam
um dia emagrecem - partem
deixam-nos dobrados ao abandono
no interior duma dor inútil muda
e voraz

arquivamos o amor no abismo do tempo

e para lá da pele negra do desgosto
pressentimos vivo
o passageiro ardente das areias - o viajante
que irradia um cheiro a violetas nocturnas

acendemos então uma labareda nos dedos

acordamos trémulos confusos - a mão queimada
junto ao coração

e mais nada se move na centrifugação

dos segundos - tudo nos falta
nem a vida nem o que dela resta nos consola
a ausência fulgura na aurora das manhãs
e com o rumor do corpo a encher-se de mágoa

assim guardamos as nuvens breves os gestos

os invernos o repouso a sonolência
o vento
arrastando para longe as imagens difusas
daqueles que amámos e não voltaram
a telefonar

incêndio
se conseguires entrar em casa e
alguém estiver em fogo na tua cama
e a sombra duma cidade surgir na cera do soalho
e do tecto cair uma chuva miudinha - não te assustes

são os teus antepassados que por um momento

se levantaram da inércia dos séculos e vêm visitar-te
diz-lhes que vives junto ao mar onde
zarpam navios carregados com medos
do fim do mundo - diz-lhes que se consumiu
a morada de uma vida inteira e pede-lhes
para murmurarem uma última canção para os olhos
e adormece sem lágrimas - com eles no chão

notas para o diário

deus tem que ser substituído rapidamente por poemas,
sílabas sibilantes, lâmpadas acesas, corpos palpáveis,
vivos e limpos.
a dor de todas as ruas vazias
sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste
silêncio. e na sua simplicidade, na sua clareza, no seu
abismo.
sinto-me capaz de acabar com esse vácuo, e de acabar comigo
mesmo.
a dor de todas as ruas vazias
mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do deserto, e
do acaso da vida. gosto de enganos, da sorte e de encontros
inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu coração, ou
onde o medo tem a precaridade de outro corpo.
a dor de todas as ruas vazias
pois bem, mário - o paraíso sabe-se que chega a lisboa na
fragata do alfeite. basta pôr uma lua nervosa no cimo do
mastro, e mandar arrear o velame.
é isto que é preciso dizer: daqui ninguém sai sem cadastro.
a dor de todas as ruas vazias
sujo os olhos com sangue. chove torrencialmente. o filme
acabou. não nos conheceremos nunca.
a dor de todas as ruas vazias
os poemas adormeceram no desassossego da idade. fulguram na
perturbação de um tempo cada dia mais curto. e, por vezes,
ouço-os no transe da noite. assolam-me as imagens, rasgam-
me as metáforas insidiosas, porcas... e nada escrevo.
o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida - e a
alma esburacada por uma agonia tamanho deste de mar.
a dor de todas as ruas vazias
lisboa
(1)

por trás dos muros da cidade

no seu coração profundo de alicerces
de argilas e de sísmicos arroios - cresce uma voz
que sobe e fende a brandura das casas

da escrita dos inumeráveis povos quase

nada resta - deitas-te exausto na lâmina da lua
sem saberes que o tejo te corrói e te suprime
de todas as idades da europa

mais além - para os lados do corpo - permanece

a tosse dos cacilheiros os olhos revirados
dos mendigos - o tecto onde um navio
nos separa de uma vácuo alimentado a soro

plátanos brancos recortam-se luminescentes no olhar

de quem nos olha contra um céu desesperado - jardim
de íris açucenas palmeira cobertas de rocio e
a ponte que nos leva aos campos do sul - lisboa

lugar derradeiro do riso

que já não te pode salvar do cemitério dos prazeres

e morres
carregado de tristezas e de mistérios - morres
algures
sentado numa praceta de bairro - o olhar fixo
no inferno marítimo das aves

lisboa
(2)
desejaste um país de silêncio
de chuvas salgadas - sem caminhos nem sonhos

tiveste um país sombrio

onde a realidade devorou o delírio e
ficou desabitado - e este país nocturno que geme
contra a solidão do corpo - perguntas-te

que espécie de lume cospem os cardos?

caberá o mar dentro da tua ausência? e o caule
negro dos analgésicos por mim acima... que cidade
de areia construída grão a grão aparecerá?
quantas lisboas estão enterradas? ou submersas?

o vento traz-te o aroma dos trópicos

dos tamarindos floridos das avenidas e dos fenos
primaveris das planícies - o vento
proteger-te - leva-te no alado ácido
das geadas e das incertezas

dirás coisas alucinadas - as almas

uma álea de roseiras e
da bruma desprende-se
o adocicado olor da morte

lisboa
(3)
imaginaste um país imóvel devorado pelo sol
e o arrepio do canto espalhou-se pelas ruas
onde o tempo passa lento e branco em direcção
a outro tempo igual

ao fundo do restaurante o olhar preso em ti

da dama do charuto - café flor do mundo
encruzilhada onde se dorme frente à europa
apercebida como uma sombra que se afunda
nas veias dos arrumadores de carros
imaginaste que em ti permaneceria
esse barulho metálico de continentes abandonados
enfim
ontem foi o último dia
em que conseguiste calçar-te - essa guerra
que te deixou por sarar
um túnel de veludo ensanguentado na cabeça

lisboa
(4)
vieste dos remotos desertos africanos onde
semeaste tormentos e filhos negros

enrola-te agora no pano ardido do tempo

de lisboa - rasgas em tiras dolorosas o sonho
e tentas navegar pelos sucalcos dos mares

mas a saudade pelos que partiram e agora

se aproximam desta voz - vêem
um império de navios vazios

e tu
sob o sol cruel - perdido de olhar em olhar
jogando a vida contra o sujo casco dos cacilheiros
vagueias
pelos becos à procura de um rosto que imite
a felicidade da voz perdida - ou um corpo qualquer
para fingir o sono junto ao teu

mas lisboa é feita de fios de sangue

de províncias
de esperas diante dos cafés
de vazio sob um céu plúmbeo que ensombra
os jardins de estátuas partidas

há um pressentimento de sono sem fim

refugias-te num quarto de pensão e dormitas
o dia todo - para que lisboa te esqueça

carta de emile
a minha cidade tinha um rio
donde sobe hoje o cheiro a corações de lodo
e um eflúvio de enxofre e de moscas cercando
as cabeças dos vivos

as pontes
as que vi ruírem nas imagens dos jornais
continuam de pé algures na memória

mas não podíamos sair dali

ir falar ou trocar fosse o que fosse - ou resistir
- porque não tínhamos nada para trocar excepto
a fome e a vontade inabalável de viver

nem pão nem balas

nem esperança - e cada um de nós metamorfoseou-se
num cemitério ambulante - cada um de nós
sepultou na alma uma quantidade desumana
de dor e de mortos

tudo se decompões
apodrece
e as mãos enterram-se no estrume das horas - assim
te escrevo
sentado na parte mais triste do meu corpo
noite dentro
na boca a encher-se-me de ossos - até que irrompa a manhã
e os tiros recomecem
e a cinza do cigarro caia no chão
e em mim cresça uma alegria maligna

resposta a emile
a guerra daqui não mata - mas abre fissuras
nos nervos - é o que te posso dizer
deste país que escolhi para definhar

a cidade é um amontoado de lixo de tapumes

de sucata e de casas que se desmoronam
a realidade estragou os olhos das crianças

no fim do corpo em que me escondo espalhou-se

a treva onde
guardo a corola azulínea da tua ausência

e o marulho nítido de um mar que canta

e um calor sísmico nos lábios que beijaste

é-me difícil continuar a escrever-te

o que me destrói - sei que estou fodido
e tu já não és meu

preparo-me para entreabrir os olhos e

deixar escorrer a convulsão oleosa das lágrimas
e das coisas tristes

mudança de estação
para te manteres vivo - todas as manhãs
arrumas a casa sacodes tapetes limpos o pó e
o mesmo fazes com a alma - puxas-lhe o brilho
regas o coração e o grande feto verde-granulado

deixas o verão deslizar de mansinho

para o cobre luminoso do outono e
às primeiras chuvadas recomeças a escrever
como se em ti fertilizasses uma terra generosa
cansada de pousio - uma terra
necessitada de águas de sons de afectos para
intensificar o esplendor do teu firmamento

passa um bando de andorinhões rente à janela

sobrevoam o rosto que surge do mar - crepúsculo
donde se soltaram as abelhas incompreensíveis
da memória

luzeiros marinhos sobre a pele - peixes

que se enforcam com a corda de noctilucos
estendida nesta mudança de estação

mapa
abres o mapa da europa e
assinalas o lugar perdido junto ao mar - o sol
fulmina a narceja e o leite sábio das mães
coalhou num sabor a plâncton e húmus

na floreira da janela virada ao mar

secaram os goivos dos navegantes e um cardo amarelo
irrompeu hirsuto e firme - o tempo chuvoso
alastra pelas ruelas insinuando-se na alma
uma babugem grossa de maresia - a europa afasta-se
com seus falhanços ao som dos tambores de água

recordas assim a noite varada à porta dos grandes frios

o corpo carbonizado que perdeu a nacionalidade
as cidades sem nome o acidente a auto-estrada
o recado deixado no café a cerveja entornada
o alarme da noite a fuga
a terra dos gelos eternos a viagem sem fim a faca
rente ao pescoço e os comboios e a ponte ligando
a treva à treva
um país a outro país - onde dissemos coisas que matam
e largam rastros de aço nas pálpebras

mas
no cansaço da torna-viagem no desalento de tudo
o mapa da europa ficou aberto no sítio
onde desapareceste

ouço o atlântico uivando de abandono

enquanto os dedos se cansam a pouco e pouco
na lenta escrita de um diário - depois
fecho o mapa e vou
pela crueldade desta década sem paixão

febre
sopra um vento pelo peito do mareante - vento
cinzento capaz de apagar os gestos que restam e
de limpar os passos incertos pelas ruas do cais

vento
um vento que te sacode as veias os tendões
faz vibrar os músculos e a mastreação - como a árvore
que se desprende das entranhas do mar

corre
corre um vento pelas fissuras da pele - vento
de pó enferrujado abrindo feridas nos animais vivos
colados à memória onde
uma serpente mergulhou no sangue e
desata a fulgurar

sopra um vento pelo peito do mareante

desperta a florescência pálida do plâncton - varre
a noite e lava as mãos dos condenados à morte

corre um vento
vento de febre - sismo de orquídeas que acalma
quando acendes a luz e abres as asas
vibras e
levantas voo

não cantes
olha em redor dos bosques as veredas destruídas
pela explosão devastadora das minas e ouve
as vozes límpidas morrerem no poema
antes e depois da alegria
antes e depois do pânico

grava na parede esboroada do ar

o sulco ténue da infância - e fala-me dela
aproxima-te
para veres o horror tranquilo das imagens
no fundo dos meus olhos

antes e depois da alegria

antes e depois do pânico

debruça-te naquele terraço virado ao inimigo

onde um rosto de estuque arde e
um ferro reduziu a memória a nada

antes e depois da alegria

antes e depois do pânico

em volta das casas demolidas o anoitecer

o lume incontrolável - e alguém
atravessa o deserto
com uma criança de jade nos braços

antes e depois da alegria

antes e depois do pânico
mas
sempre durante o sofrimento

não cantes

clamor

tudo vem ao chamamento

noite após noite o que dissemos e
o que nunca diremos - a viagem
com uma giesta de algodão presa nos cabelos e
a sensação fresca de um sulco de aves na pele

tudo vem ao chamamento - os lobos

os anões as fadas as putas as bichas e
a redenção dos maus pensamentos - enquanto te barbeias

vês no espelho o homem

cuja solidão atravessou quase cinco décadas e
está agora ali a olhar-te - queixando-se da tosse
da dor de dentes e do golpe que a lâmina fez
num deslize perto da asa do nariz

não sei quem é - sei porém que vai afogar-se

naquela superfície clara quando dela se afastar e
abrir a porta para sair de casa murmurando: tudo
vem ao chamamento
por dentro do clamor da noite
 II
morte de rimbaud
dita em voz alta
no coliseu de lisboa
a 20 de novembro de 1996

I
Todos os pássaros sossegaram.
As crianças desceram das árvores, guardaram os jogos, recolheram
a casa.
Levanto a cabeça e deixo a voz deambular por dentro deste silêncio
de água e de estrelas.
A noite está próxima.
Deixo o corpo escorregar na poeira luminosa.
Acendo um cigarro, ponho-me a falar com o meu fantasma.
Longe daqui, a cidade enfeitou-se com os seus crimes de néon, com
suas traições... ouço hélices de barcos, motores... quando um rosto
esvoaça ao alcance da mão.
A verdade é que passei a vida a fugir, de cidade em cidade, com um
sussurro cortante nos lábios.
E atravessei cidades e ruas sem nome, estradas, pontes que ligam
uma treva a outra treva.
Caminho como sempre caminhei, dentro de mim - rasgando
paisagens, sulcando mares, devorando imagens.

O absinto... esse álcool que me permitiu medir o tempo no

movimento dos astros.
E vi a vida como um barco à deriva. Vi esse barco tentar regressar ao
porto - mas os portos são olhos enormes que vigiam os oceanos,
servem para levarmos o corpo até um deles e morrer.

A noite está próxima.

Vejo acenderem-se mãos voláteis, e uma sede de poços e de
nomadismo.
Sulco a areia que sitia as cidades para trás abandonadas. abro
fendas na memória, e a noite surge com suas cidades queimadas,
desertas... e o vento... o vento cintila onde cresce o lobo que me ronda
o sono.
Estendo a mão, pego no revólver, mas nada acontece.
De nada me serviria inventar outra vez o rio das palavras, de nada
me serviria saber a geometria exacta dos cristais, ou redesenhar o
corpo e aperfeiçoá-lo.
Fico assim, inerte, à beira da noite... olhando o brilho da lua
jorrando águas.
O regresso nunca foi possível. - O verdadeiro fugitivo não regressa,
não sabe regressar, reduz os continentes a distâncias mentais.
Aprende a fala dos outros - e, por cima dele, as constelações vão
esboçando o tormentoso destino dos homens.
Pressinto uma sombra, a envolver-me. Ouço músicas... espirais de
som subindo aos subúrbios da alma.
E acendo o lume das pirâmides, onde o tempo não foi inventado, e
renego a alegria.
Não semearei o meu desgosto, por onde passar. Nem as minhas
traições.

II
Não consigo dormir, nunca mais. Ando de um lado para o outro.
Canso o corpo, enquanto a língua segrega uma saliva exterminadora.
Lá fora, dentro da noite, os chacais... as hienas cercam a casa.
Mas o pior é este chacal que me esfarrapa as vísceras, esta hiena que
me devora o sonho.
Pela janela vejo a linha crepuscular da duna. Um novo corpo liberta-
se do meu e caminha fora de mim - vejo-o afastar-se em direcção aos
nevoeiros das cidades.
Sei, neste instante, que nenhum abraço chega para atenuar a dor da
separação.
Afastados - tudo o que nos resta é começar a imitar a vida um do
outro.
O que dissemos perdeu o sabor e o sentido.
Harrar, Aden, Lisboa, este silêncio... capaz de ordenar e desordenar
o mundo... o canto sublime das miragens.
Mas vai chegar o inverno, e a tristeza dos dias começa a zumbir à
roda da cabeça.
Abri a janela. Avisto uma nesga de céu limpo.
Lembro-me de quando trocava um sorriso por um verso, ou por um
insulto. Imitávamos assim a felicidade...
(Mas) O sol fulmina a memória. Limpa-a da crueldade do passado.
(E) A vida, aqui, reduz-se a efémeros passos, surdas gargalhadas,
ideias que se evaporam lentamente.

Enfim, o mundo não é assim tão grande...

E a vida, afinal, é como as orquídeas - reproduz-se com dificuldade.

Mas estou cansado. Os olhos fecham-se-me com o peso das paixões

desfeitas.
Imagens, imagens que se colam ao interior das pálpebras - imagens
de neve e de miséria, de cidades, de fome e de violência, de sangue, de
aquedutos, de esperma, de barcos, de comboios, de gritos... talvez
uma voz... o desejo de um sol impiedoso, sobretudo enquanto dormia.
E embarquei num cargueiro, desertei em Java, pensei mesmo
construir uma casa
Mas não foi possível.
Ainda vejo aquelas árvores cobertas de ossos luminosos, e a duna
incendiada, o deserto onde posso continuar a reconstruir o universo.
Escavo no coração um poço de sal, para dar de beber ao viajante que
fui.
Deixo o vento arrastar consigo a infindável caravana de ilusões.
E digo: que tudo se afogue na gordura das manhãs, que tudo
silencie... e uma língua de fogo atinja os livros que não escreverei.

III
Os dias estão cheios de cartas e recomendações, de amigos que
partem para sempre, ou adoecem, de recados e de intrigas, de contas
intermináveis, de ouro, de corpos, de fortuna e de infortúnios.
De morte, e de cães feridos a uivar à porta da desolação.

Uma espécie de miséria e de orgulho, escorrem no fundo de mim. E

talvez seja a mistura venenosa da miséria com o orgulho que me há-de
perder...
 Não tenho mais nada a dizer. Os poemas morreram.
Fugir tornou-se uma obsessão, ou então é a melhor maneira de
encarar o desespero.
Bebi águas inquinadas. Vi o corpo suspenso no rebordo dos poços, o
coração batendo descontrolado.

Mas a morte, quando se aproxima, é uma coisa simples...

...vem comer à mão a cinza melodiosa dos dias.

Por isso sei que, ao amanhecer, posso perguntar:

Quantos africanos murcharam na boca do amor?
Quantas feras despedaçadas foram comidas ao entardecer?
Quantos homens conseguiram apaziguar o relâmpago da paixão?
Quantos desejos ficaram abandonados na escuridão intacta dos
quartos?
A qual dos demónios me vender?
Que besta suja será preciso adorar?
Em que sangue contaminado mergulharei a língua?
Que fogo estranho é este? - que devora a beleza interior das coisas...
Que mentira me poderá salvar?
Uma golada de veneno e eis que se acende o talento. O rumor
precioso das sílabas. O choro e o riso.
O brilho gelado das imagens.
(Então), Ergo o cachimbo e fumo um tempo futuro, ajeito o cinturão
onde guardo o ouro - e vou pelo engano das palavras...
Descubro a febre, a ânsia do eterno viajante.
Abro as mãos, solto as borboletas e os pássaros, que dizem ser a
alma dos mortos... um espelho onde não me reconheço... mas o pior é
que nunca acreditei no que me disseram, e parti o espelho.
O azar nunca mais me largou, e também não posso dizer que os
negócios me tenham corrido bem...
Foi maldição, dizem.
Paciência. Mas não há maldição sem desejo - e eu não paro de
desejar, sôfrego... capaz de arriscar a vida e a razão.
Ou de matar.

IV
 Um rasgão de luz sobre a pele, dormes na seiva doce das manhãs.
Mas sabes que só há repouso para o sofrimento quando se entra no
primeiro dia dos dias sem ninguém.
A dor, a perna amputada - a mapa da abissínia.
O sol enterra-se nas areias.
Viajo, sem me mexer desta enxerga branca. Tento encontrar espaço
para a lucidez do meu silêncio.
No lugar do poema coalha o ouro das geadas, e os animais são
formas etéreas que se me colam ao rosto.
O que morrer, quase não faz falta...
Dantes ouvia o mar... bastava encostar a cabeça ao peito um do
outro.
Mas um homem em cujo coração esteja concentrada toda a fúria de
viver, será um homem feliz?
Não sei se posso querer alguma eternidade... não sei...
... o que vejo já não se pode cantar.

Que horas serão dentro do meu corpo?

Que mineral vermelho jorraria se golpeasse uma veia... não sei...
... o que vejo já não se pode cantar.
Lembro-me duma cabeça rebelde flutuando junto à janela. Mas a
casa está repleta de gemidos, vai amanhecer, não me lembro de mais
nada.

Recomeço a fuga, a última, e nela hei-de morrer de olhos abertos,

atento ao mínimo rumor, ao mais pequeno gesto - atento à
metamorfose do corpo que sempre recusou o aborrecimento.

O que vejo já não se pode cantar.

Caminho com os braços levantados, e com a ponta dos dedos acendo
o firmamento da alma.

Espero que o vento passe... escuro, lento - então, entrarei nele,

cintilante, leve... e desapareço.