Notas y poesía

Cristina Peri Rossi:

"Sólo mueren los cuerpos que han estado largo tiempo callados".

"Se Eu Fosse Eu", poema de Clarice Lispector.

"Eu e minha liberdade que não sei usar Mas, eu assumo a minha solidão Sou só, e tenho que
viver uma certa glória íntima e silenciosa É lindo, é vasto, vai durar Eu não sei muito bem o
que vou fazer em seguida" E quando chega aquele momento que você percebe que sua
liberdade não te faz se sentir tão livre assim, e que o mundo não é mais um palco para suas
aventuras no solitário monólogo de viver só.

https://www.skoob.com.br/
Quando eu não sei onde guardei um papel importante e a procura revela-se inútil, pergunto-
me: se eu fosse eu e tivesse um papel importante para guardar, que lugar escolheria? Às
vezes dá certo. Mas muitas vezes fico tão pressionada pela frase "se eu fosse eu", que a
procura do papel se torna secundária, e começo a pensar, diria melhor SENTIR. E não me
sinto bem. Experimente: se você fosse você, como seria e o que faria? Logo de início se sente
um constrangimento: a mentira em que nos acomodamos acabou de ser movida do lugar onde
se acomodara. No entanto já li biografias de pessoas que de repente passavam a ser elas
mesmas e mudavam inteiramente de vida. Acho que se eu fosse realmente eu, os amigos não
me cumprimentariam na rua, porque até minha fisionomia teria mudado. Como? Não sei.
Metade das coisas que eu faria se eu fosse eu, não posso contar. Acho por exemplo, que por
um certo motivo eu terminaria presa na cadeia. E se eu fosse eu daria tudo que é meu e
confiaria o futuro ao futuro. "Se eu fosse eu" parece representar o nosso maior perigo de viver,
parece a entrada nova no desconhecido. No entanto tenho a intuição de que, passadas as
primeiras chamadas loucuras da festa que seria, teriamos enfim a experiência do mundo. Bem
sei, experimentaríamos emfim em pleno a dor do mundo. E a nossa dor aquela que
aprendemos a não sentir. Mas também seríamos por vezes tomados de um êxtase de alegria
pura e legítima que mal posso adivinhar. Não, acho que já estou de algum modo adivinhando,
porque me senti sorrindo e também senti uma espécie de pudor que se tem diante do que é
grande demais

<<No me guardes rencor por el grito

es lo que me queda después de
haber nadado en colchonetas azules
No me guardes rencor por la voz que
me salvó en los incómodos asientos
colocados en círculo
No me guardes rencor por el llanto
llamé al timbre para salir de la cárcel de la locura
No me guardes rencor por buscar respuestas
en las redes contaminadas por fotos
de atardeceres
No me guardes rencor si quiero tu voz
me enseñaron a hablar el idioma de los reptiles
No me guardes rencor por las palabras
que me dan y me quitan la matriz cuando vuelo
No me guardes rencor por la letra
con sangre entra en mi cuerpo
y no me guardes rencor
mira dentro el color de los pedazos del tiempo
de las islas pobladas por habitantes solos
No me guardes rencor por llevarte de la mano
al país extendido por el mundo
No me lo guardes
no me guardes en el silencio
se me rompe el cristal y cada fragmento
es un terrible monstruo de agua>>
María Castrejón
https://vocesinvisibles.home.blog/
Pam Grossman es escritora, curadora y autora del libro Waking the Witch: Reflections on
Women, Magic, and Power. Escribió el prólogo de un libro precioso ilustrado llamado Brujas
literarias, de Taisia Kitaiskaia y Katy Horan, un homenaje a "30 escritoras que conjuraron la
magia de la literatura". La cita-postal de hoy es un fragmento de su prólogo. ¡Qué lo disfrutes
y puedas correr por esta joya a la librería más cercana!

🧙♀️"La palabra bruja se usa mucho en estos días: como insulto, identificación o
condecoración. Al pensar en una bruja nos la imaginamos en su multiplicidad: es una mujer
horrenda con un sombrero puntiagudo. Una sibila que se mece entre visiones proféticas. Una
esposa del demonio. Una devota de la divinidad femenina. Una habitante de Salem. Una
hierbera. Una mujer fatal. Una habitante del bosque en una cabaña hecha de escombros,
patas de pollo o dulces. Una adolescente de los noventa con pentagramas y ropa a cuadros.
Pero, ¿qué significa la palabra bruja? Y, quizá más importante, ¿qué significa cuando la
usamos nosotras?

Su origen no es claro. Un poco de investigación te dirá que probablemente se deriva de

antiguas palabras germánicas que significan «sabia», «doblarse» o «sauce». A mí me gustan
las tres opciones, en especial si se toman juntas. Me hacen pensar en alguien hábil en el arte
de cambiar de forma, alguien conectada a una corriente antigua, alguien maleable no por
resignación sino por supervivencia, en un ser fuerte e inteligente que cambia con el tiempo y el
tiempo cambia con ella.

Una cosa es segura: por lo general, la magia de una bruja sólo la tiene una mujer. Y me he
dado cuenta de que la Bruja es tal vez el único arquetipo femenino que tiene poder por sí
mismo; no está definida por nadie más. Esposa, hermana, madre, virgen, puta: estos
arquetipos basan su sentido en una relación con otros. Pero la Bruja es una mujer que
funciona por sí sola. Con frecuencia no pertenece, y su don es la transformación. Es un
agente de cambio y su trabajo se echa a andar con las palabras: un conjuro, un hechizo, una
bendición, una maldición (...)"

<<La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo
las poseo.
Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me
transmuto>>.
Clarice Lispector - Fragmento: Es allí a donde voy - Traducción: Cristina Peri Rossi

https://verseando.com/

https://www.youtube.com/watch?v=9zhuQzQHevQ

<<Poner el cuerpo es convertir poesía en conjuros y teorías en magia. Poner el cuerpo no es

hablar de poner el cuerpo, es ponerlo!! Es ponerlo todo>>. Las Enredadas

Baños de limpieza energética:

Se utilizan las siguientes plantas:

Ruda, Romero. Albahaca y 7 limones cortados en cruz. Ojo no partidos solo cortados o si lo prefiere rajados.
Para energía muy densa, agregar pirul.

Preparación:
Se pone a hervir una olla grande con agua
Al primer hervor se agrega un puño de cada hierba y los limones.
Dejar a fuego lento por 5 minutos hasta que se haga un "caldo".
Dejar reposar y colar.
En la noche, asegúrate de que sea la última actividad del día.
Te bañas normalmente y al final se vierte en el cuerpo el "caldo". Directo de la olla o con un "jicara" (cualquier
otro recipiente sirve).
No se enjuaga, se seca uno con la toalla nada mas.
Se va a dormir así.

En la mañana siguiente se da una enjuagada o se baña otra vez como usted guste.
Tres baños como los aqui descritos limpian la mayoría de las energías negativas que pudieran tener.
5 baños en una semana, pueden limpiar su mente cuerpo y espíritu así como ayudarle a limpiar por completo
el estrés.
7 baños enfocados pueden ayudarle a liberar procesos emocionales profundos. Además de los beneficios ya
mencionados.
Para baños que busquen o ayuden mas a suavizar el aura y tranquilizar, puede substituir la ruda, por rosas y
tres cucharadas de miel.

Pueden espaciarse los baños, un día si y otro no.

Homenaje a Violeta (o Pájaros azules)

Visiones de Colombia / tatiana de la tierra (poetisa)
tatiana de la tierra
Existes en una neblina
Montañas mojadas con líquido glacial
perfumadas con frailejón
bocabiertas
enpezonadas
descansando como mujeres
recién amadas
mares lamiendo todas las costas
cargando rocas inmensas como casas marinas
océanos con dedos de islas
cataratas de diamante
ríos que lucen como rayos desde arriba
demasiadas frutas solamente tuyas
chontaduros peludos y como nueces
granadillas babosas y crujientes
lulos peludos que saben a limón
maracuyás que muerden como el deseo
mangos verdes salados
zapotes con semillas gordas
piñas majestuosas
demasiadas imágines solamente mías
estar sentada en un costal lleno de iguanas
montando una mula con las piernas adormecidas
besando un caballo en la nariz
orinando sobre una tarántula
rezando que nunca me abandones
Para otros tú eres
Juan Valdéz
Chiquita Bananas
carteles de cocaína
Colombian Gold
fútbol
reinas de belleza
café con aroma de mujer
cien años de soledad
nadie te conoce como yo
jeeps corriendo por carreteras en las montañas
aguardiente barata en las cantinas de los pueblos
mochilas puntadas con sabiduría de los Arhuacos
cebolla verde tan larga como mi brazo
McDonald’s debutando en Bogotá
machetes oxidados
caballos cansados
ciudades perdidas
donde sea que yo estoy
mi lengua se retuerce
se impacienta
se me pega en el cielo de la boca
si no fuera por pensar en ti
no sería capaz de hablar.
(Atahualpa Yupanqui)
Ya no le cabían en la cabeza
los pájaros azules
así fue que un mediodía
de extraña luminosidad
les abrió un trágico orificio
de escapada
y los pájaros azules se fueron
pero le llevaron la vida.

Ihcuac thalhtolli ye miqui

Ihcuac tlahtolli ye miqui
mochi in teoyotl,
cicitlaltin, tonatiuh ihuan metztli;
mochi in tlacayotl,
neyolnonotzaliztli ihuan huelicamatiliztli,
ayocmo neci
inon tezcapan.
Ihcuac tlahtolli ye miqui,
mochi tlamantli in cemanahuac,
teoatl, atoyatl,
yolcame, cuauhtin ihuan xihuitl
ayocmo nemililoh, ayocmo tenehualoh,
tlachializtica ihuan caquiliztica
ayocmo nemih.
Inhuac tlahtolli ye miqui,
cemihcac motzacuah
nohuian altepepan
in tlanexillotl, in quixohuayan.
In ye tlamahuizolo
occetica
in mochi mani ihuan yoli in tlalticpac.
Ihcuac tlahtolli ye miqui,
itlazohticatlahtol,
imehualizeltemiliztli ihuan tetlazotlaliztli,
ahzo huehueh cuicatl,
ahnozo tlahtolli, tlatlauhtiliztli,
amaca, in yuh ocatcah,
hueliz occepa quintenquixtiz.
Ihcuac tlahtolli ye miqui,
occequintin ye omiqueh
ihuan miec huel miquizqueh.
Tezcatl maniz puztecqui,
netzatzililiztli icehuallo
cemihcac necahualoh:
totlacayo motolinia.
Miguel León-Portilla
En homenaje a Carlos Montemayor

Cuando muere una lengua

las cosas divinas,
estrellas, sol y luna;
las cosas humanas,
pensar y sentir,
no se reflejan ya
en ese espejo.

Cuando muere una lengua

todo lo que hay en el mundo,
mares y ríos,
animales y plantas,
ni se piensan, ni pronuncian
con atisbos y sonidos
que no existen ya.

Cuando muere una lengua

entonces se cierra
a todos los pueblos del mundo
una ventana, una puerta,
un asomarse
de modo distinto
a cuanto es ser y vida en la tierra.

Cuando muere una lengua,

sus palabras de amor,
entonación de dolor y querencia,
tal vez viejos cantos,
relatos, discursos, plegarias,
nadie, cual fueron,
alcanzará a repetir.

Cuando muere una lengua,

ya muchas han muerto
y muchas pueden morir.
Espejos para siempre quebrados,
sombra de voces
para siempre acalladas:
la humanidad se empobrece.
Según dicen algunas antiguas tradiciones, el árbol de la vida crece al revés. El tronco y las

ramas hacia abajo, las raíces hacia arriba. La copa se hunde en la tierra, las raíces miran al

cielo. No ofrece sus frutos, sino su origen. No esconde bajo tierra lo más entrañable, lo más

vulnerable, sino que lo arriesga a la intemperie: entrega sus raíces, en carne viva, a los vientos

del mundo.

– Son cosas de la vida – dice el árbol de la vida. – Eduardo Galeano.

23 de abril/ Día internacional del libro

Cuentan -y luego descuentan, pero yo me quedo con el relato- que un 23 de abril morían Miguel de
Cervantes y Willliam Shakespeare.
Del autor del Quijote puedo decir que lo quiero como a un hermano: una vida de mierda que solo le
permitió refugiarse, sin éxito, en sus libros. Cuando inventó esa maravilla de maravillas que es la historia
de su hidalgo enloquecido por la literatura, locura que funciona solo con los libros sin opacarle un ápice
la cuerda visión de la realidad social del XVII, en ese exacto momento en que la gloria empezó a
acunarlo apareció uno que le birló el personaje. Sin declararse vencido, Cervantes se enfureció con la
más pura furia y escribió de un tirón embravecido la segunda parte de su hidalgo, superior -para mí- a la
primera. Puso el punto final y se murió. Acababa de inventar la novela moderna.
Del inglés, su Macbeth es, para mí, una obra atravesada por lanzas de fuego de la que ningún personaje
sale indemne. El poder mata, enloquece y tiñe las manos de sangre. Una de las cosas que más lamento de
no dar ya clase en Secundario es haber perdido a Macbeth. Y con él a Ricardo III, la reina Mab, Ofelia
flotando en el río, los Capuletos y Montescos sacrificando sus hijos al odio, Enrique IV, las alegres
casadas y la fierecilla.
Que el día del libro los recuerde -aunque quizá sea mentira que se murieron en el mismo día- es un
homenaje azaroso hecho destino.
En el sitio en que estén, Miguelito y Guillermo se alegran con nosotros, que hoy los festejamos.

Hoy digo mi nombre en alto

Soy una mujer pájaro
Semilla que florece
Las palabras son mis alas
Mi tierra mojada
Nadia Lopez

ES EL SILENCIO
Es el silencio el que necesito en este tiempo de asesinos, y debo serenarme para que todo
sea más en serio y como dándonos la vuelta por el Scartaris. No traigo un nuevo ritmo, me
adormezco con el sonido de los abetos y estoy detenido observando a los milanos, ya sin prisa. Los
momentos llegan y se van como trenes de carga y no es bueno dejarse llevar en estos trenes, porque
también pueden dejarte en un campo de concentración y a nadie le gusta que le arranquen los dientes
para venderlos como sortijas.
En esas cavernas oscuras del sentido seguramente olía a aceites aromáticos y misterio, áticos y misterio.
Y sé dónde se encuentra lo verdaderamente importante hoy, porque sobre mí hay nubes tóxicas y bajo
mis pies algo más duro que el basalto, y me lanzo al campo sin tener que darle excusas a nadie. Sé de mi
corazón y lo bendigo, lo bendigo, porque, ajado y rumoroso y proxeneta, se ha dejado curtir por el viento
para, así, seguir amando el sonido de septiembre entre las hojas del acanto y los cables del alumbrado, ya
vida que se niega a ser silenciada por el murmullo de los mentalistas y vaticinadores de un futuro de
violencia y calabozos sin pan para beber en tus ojos, tus pestañas, tus alerces. Así empieza hoy todo, y
me gusta sentir que el tiempo está pegado con chinches a la pared, porque así podemos echar la rosada
cartulina llena de manchas de mugrosos dedos a la caneca, y no recitar la lección de geografía y soñar
con Samarkanda, la que brilla en mitad de las montañas.

MUJER SAGRADA

Mujer hierba, mujer sol,

mujer pájaro;
levanta tus manos y cuida los tiempos
de la vida y la muerte.

Reza por nosotros y los nuestros,

limpia la tierra
por donde caminamos, los ojos
que nos miran y la sangre
que duerme en nuestros corazones.

Habla con el copal, la ruda y el ocote,

habla con lo sagrado que duerme
en el cielo y la montaña.

Mujer viento, haz ofrenda por nosotros

y vela por el destino del mundo.
OJOS

Mi madre dice que tengo los ojos de mi bisabuela.

Recuerdo sus ojos mientras limpiaba maíz.

Muchas veces la vi llorar,

llorar cuando cocinaba,
cuando cantaba,
cuando ponía café.

Es cierto, le pregunté ¿por qué lloras tanto má?

Y ella me decía, así sin dejar de llorar,

porque nosotras tenemos ríos adentro
y a veces se nos salen, tus ríos aún no crecen,
pero pronto lo harán.

Ahora lo comprendo todo,

ahora tengo ríos en mí y en mis ojos.

CASA FLOR

El sol nace y la casa ya huele a cempasúchitl

y ocote.
Las piedras respiran despacio,
la casa despierta
y la leña habla en el fuego.

En esta casa no hay nubes,

hay flores azules, rojas y amarillas.
Hay mujeres que tejen palma,
hacen tortillas y rezan por sus hombres,
por sus hijos.

En esta casa hay grillos que lloran,

corazones que no duermen y esperan
un hijo, un amor, una palabra…
un nombre junto al fuego.

En esta casa hay flores, flores de espera.

LLUEVE

Llueve mucho, llueve toda la noche y todo el día,

llueve por dentro y por fuera.
Llueve y es tanta el agua que se ahogan las flores, los ojos,
las alas,
se ahoga el corazón.

Dice mi bisabuelo que cuando la ausencia es grande

los ojos se quedan sin brillo, muere el corazón
y un frío intenso nos cubre todo el cuerpo.
Por eso la sangre se vuelve agua y se nos sale por los ojos,
hasta que una queda vacía, así,
sin nada.

La ausencia que sólo se cura con el recuerdo del copal,

con sol y con volver a caminar.

EN LA LEJANÍA

Dicen que en la lejanía duele más respirar y el recuerdo se hace vivo.

El viento sopla y grita en silencio las ausencias, mientras cierro los ojos y
guardo tu olor en mi pensar, en mi corazón y en mi ser.

Escucho la voz de mis mujeres, de mis niños, de mis grandes, de todos y veo
mis montañas grandes con sus nubes bajas. En la lejanía mi tierra, mi hilo, mi
sangre.
Pronto te veré mi pueblo y entonces dormiré bajo tus ojos.

NUESTRO LUGAR

Dice mi bisabuela que cuando encontramos nuestro lugar, es difícil dejarlo.

También dice que somos como mariposas que vuelan por lugares lejanos, pero
siempre regresamos o seguimos buscando el camino…
Buscamos regresar a donde nace la esperanza, donde el viento es bueno y el
café de mañana huele a tierra mojada.
Nuestro lugar puede ser aquí, pero también allá. Nuestro lugar es en donde el
corazón palpita como si bailara y los ojos tienen brillo, donde el cuerpo es
ligero y las alas toman vuelo. Y donde podemos agradecer por estar aquí.

https://circulodepoesia.com/2018/06/xochitlajtoli-nadia-lopez-garcia/

en la poesía, a través de la cual nos obsequia paisajes de la cultura ñu savi, así

como postales de viajes, los que sus ojos de niña fueron aprehendiendo de tanto ir
y venir de un pueblo a distintas ciudades y que por eso escribe:
Soy la niña que lloró la ausencia,
la lejanía y el miedo

Idioma (tu’un savi)

"Aprender a amar significa aprender a aceptar el cambio. Sin cambio no podemos crecer.
Nuestra voluntad de crecer en el espíritu y en la verdad, es la forma en que nos encaramos
ante la vida y la muerte... y siempre es bueno estar listas para escoger la vida" (bell hooks)

"Respira, decía mi bisabuela.

Respira flores, cuando me extrañes.
Cuando quieras llorar, cuando te duela la vida y parezca que no nace más la esperanza.
Respira profundo y el corazón tuyo se llenará y tus ríos se calmarán.
Hoy, respiro flores, respiro profundo."

Nadia López García. "Memorias"

"No se hace una fotografía sólo con una cámara. Tu traes al acto de la fotografía todas las
fotos que has visto, los libros que has leído, la música que has escuchado, la gente que has
amado"
"A mi bisabuela:
Para verte ya no tengo que ir tan lejos.
Tampoco hablarte para escuchar tu voz.
Basta con que cierre los ojos, sienta la tierra en mis pies y ponga flores cabeza, para que al
instante estés aquí.
Recuerdo tu aroma a café y tus manos sobre mi cabeza mientras besabas mis ojos, donde
decías que se ven mis ríos."

Nadia López García.

"Y fue mi bisabuela la que ponía flores en mi cabeza flores de colores, para decir que somos
tierra y lluvia. Florecemos.
Mi bisabuelo también ponía flores en mi cabeza, flores blancas, flores de café.
Decían que al igual que las flores, nosotros también Renacemos."
Nadia López,

http://www.eloriente.net/home/2019/02/21/tres-poemas-de-nadia-lopez-garcia/?fbclid=IwAR2-
CffpEdGoVDm2sZMszwSjkNGxFcJ0qJDUN8PP-CVdIeaywgaFEg4kpc8
NIÍ
Me tu´un kitsia chikui,

nuu.

Mee koo yo´ó

saí ñuu savi

¿Ntaka´an?

Kunchee me ntuchinuu

ra kunchaa so´o me tu´un

me nií kitsu nutsikaá,

mee ñá´an savi.

Kunchee me ntuchinuu.

SANGRE
Mi palabra viene del agua,

está viva.

Yo también estaba aquí

cuando se fundó el mundo.

¿No lo recuerdas?

Mira mis ojos

y escucha mi palabra,
mi sangre venida de lejos,

soy mujer de lluvia.

Mira mis ojos.

SAVI
Mee kunchee ñá´an nchá´í ntuchinuu

ra savi.

Mee kunchee ñá´an kuaku ra kuákú,

ñá´an chikui ra ñu´ú.

ñá´an koo ña´an ra ñá´an saa,

mee kunchee ñá´an tu´un, ñá´an yucha,

ñá´an antivi.

Ntakuatu mee kunchee ñá´an,

ñá´an kachi tu´unku

ntika antivi

yatsi kuá´á chikui.

Yatsi vixo ntiki ñu´ú

ra tsaa íí.

SAVI
He visto mujeres de ojos negros
y lluvia.

He visto mujeres que lloran y ríen,

mujeres agua y tierra.

Mujeres despojadas y mujeres pájaro,

he visto mujeres palabra, mujeres río,

mujeres cielo.

Rezo por ver mujeres siempre,

mujeres que digan su palabra

en este ancho cielo

como jícaras con mucha agua.

Jícaras que mojan las semillas de la tierra

y florecen en lo sagrado.

ÑÁ´AN
Ixi xiniku chico xikui, telimu ra cafe,

tokoku yucha ku´na ichi

nuu ncha´í, ntaa.

Nuni chico ntuchinuu

yó ´ó vixo ñu´ú, savi, nikanchii ra tachi.

Ñá´an ntuxi xachí, sata yutu ntakui,

viko nuxaxa, antivi sesi´i.

Kachi ñá´an tu´un,

ra kuntukú ntaa-yo´o

ra nuxaxaku vichi vixo.

Koi kuntukú ntúú,

vihi kusuyu nuu ñu´un yu´uku,

ncho´o ñá´an.

MUJER
Tu cabello huele a leche, telimón y café,

tus caderas son ríos que abren caminos

hacia lo desconocido, lo verdadero.

Olor a maíz tienes en los ojos,

eres tierra mojada, lluvia, sol y viento.

Mujer sexo de miel, árbol fuerte en tu espalda,

vientre de nube, hija del cielo.

Digo la palabra mujer,

mientras busco tus manos-raíz

y tu vientre ahora mojado.

No buscaré que amanezca,

hoy dormiremos en el fuego de tu boca

mujer colibrí.

Qué clase de tiempos son éstos - Adrianne Rich

Hay un lugar entre dos grupos de árboles donde el pasto crece

colina arriba y la vieja Ruta Revolucionaria se quiebra en sombras
cerca de una iglesia abandonada por los perseguidos
que desaparecieron entre esas sombras.

Caminé por ahí levantando hongos al borde del espanto, pero no se engañen
que éste no es un poema ruso, éste no es otro lugar sino éste, acá mismo,
nuestro país acercándose a su propia verdad y espanto,
a sus propios modos de hacer desparecer a la gente.

No te voy a decir a dónde queda este lugar, la oscura trama del bosque
encontrándose con la franja de luz sin marca-
sus encrucijadas fantasmales, el moho del paraíso:
ya sé quién quiere comprarlo, venderlo, hacerlo desparecer.

Y si no te voy a decir a dónde está el lugar, entonces ¿para qué decirte

todo esto? Porque seguís escuchando, porque en tiempos como éstos
por el solo hecho de que escuches, es necesario
hablar sobre árboles.

Otra traducción

QUÉ TIEMPOS SON ÉSTOS (ADRIENNE RICH)

28.02.2017

Hay un lugar entre dos arboledas donde el pasto crece cuesta arriba,
y el viejo camino a la revolución se pierde entre las sombras
cerca de una casa de reunión abandonada por los perseguidos
que desaparecieron en estas mismas sombras.

Yo anduve por ahí juntando hongos al filo del terror, pero no se engañen,
no es un poema ruso, esto no es otra parte, esto es acá,
nuestro país se acerca más y más a su verdad y a su terror,
a sus propias maneras de hacer desaparecer gente.

No te pienso decir adónde queda ese lugar, donde se encuentran la maraña

tenebrosa del bosque y la franja de luz sin señalización:
encrucijada llena de fantasmas, paraíso mohojoso:
ya sé quién quiere comprarlo, venderlo, hacerlo desaparecer.

Y no pienso decirte adónde queda, ¿para qué hablo,

entonces? Porque vos todavía sos capaz de escuchar, porque en tiempos como éste,
para que vos te dignes a escuchar, es necesario
hablar sobre los árboles.

Que no sea sólo retórica tú sanación, que no sean sólo poemas hermosos los que te conecten
con el amor propio.
Atrévete a sentirlo y a vivir en congruencia. Vívelo y se honesta.
Cuestionate para date cuenta en que parte del proceso te encuentras. Observa si has
deconstruido estructuras y barreras. Si has parado de repetir costumbres dolorosas. Si has
parado de juzgar y poner etiquetas.

Se sincera contigo y observa si realmente confías en los procesos de la naturaleza. Si has

dejado de controlar o manipular en el interior y por fuera. Si los celos ya no te pesan, si la
inseguridad ha dejado de ser tu compañera.
Honra a los elementales pero primero alimentalos en tu interior. Observa si le das suficiente
agua de beber a tu cuerpo, si respetas ese sagrado elemento.
Mantener el fuego de la voluntad encendido a término medio, no muy alto que queme con su
fuerza y ni tan débil que ni iluminar pueda.

¿Estás respetando al viento con tus respiraciones lentas? ¿Puedes tener tiempo y paciencia
para darte cuenta que ese es el alimento de la vida? Qué sale y entra por el viento de tu boca.
¿Honras tus raíces y linajes? ¿Estás alimentando con amor tu tierra? ¿Sustentas el suelo que
pisas?

Obsérvate y no te juzgues pero practica la honestidad para poder avanzar. Siempre es buen
momento para continuar tu proceso.
Con amor

Lucrecia Astronauta
Os homens preferem duas. Nenhum amor isolado habita o rei Salomão e seu amplo coração.
Meu rei, a vossa Adalgisa virou duas diferentes para mais a adorardes.
Sou loura, trêmula, blândula e morena esfogueteada. Ando na rua a meu lado, colho bocas,
olhos, dedos pela esquerda e pela direita. Alguns mal sabem escolher, outros misturam
depressa perna de uma, braço de outra, e o indiviso sexo aspiram, como se as duas fossem
uma, quando é uma que são duas.
Adalgisa e Adaljosa, parti-me para o vosso amor que tem tantas direções e em nenhuma se
define mas em todas se resume. Saberei multiplicar-me, e em cada praia tereis dois, três,
quatro, sete corpos de Adalgisa, a lisa, fria e quente e áspera Adalgisa, numerosa qual Amor.
Se fugirdes para a floresta, serei cipó, lagarto, cobra, eco de grota na tarde, ou serei humilde
folha, sombra tímida, silêncio entre duas pedras. E o rei que se enfarou de Adalgisa ainda
mais se adalgisará.
Se voardes, se descerdes mil pés abaixo do solo, se vos matardes alfim, serei ar de
respiração, serei tiro de pistola, veneno, corda, Adalgisa, Adalgisa eterna, os olhos luzindo
sobre o cadáver.
Sou Adalgisa de fato, pensais que sou minha irmã ou que me espelho no espelho. Amai-me e
não repareis! Uma Adalgisa traída presto se vinga da outra. Eu mesma não me limito: se viro o
rosto me encontro, quatro pernas, quatro braços, duas cinturas e um só desejo de amar. Sou
a quádrupla Adalgisa, sou a múltipla, sou a única e analgésica Adalgisa. Sorvei-me, gastai-me
e ide. Para onde quer me vades, O mundo é só Adalgisa.

TRADUCCIÓN (POR REVISAR)

Los hombres prefieren dos. Ningún amor aislado habita el rey Salomón y su amplio corazón.
Mi rey, vuestra Adalgisa se convirtió en dos diferentes para adorar.
Yo soy rubia, temblorosa, blándula y morena. Ando en la calle a mi lado, recojo bocas, ojos,
dedos por la izquierda y por la derecha. Algunos mal saben escoger, otros mezclan de una
pierna de una, brazo de otra, y el individuo varía, como si las dos fueran una, cuando es
una que son dos.
Adalgisa y Adaljosa, me partieron para vuestro amor que tiene tantas direcciones y en
ninguna se define pero en todas se resume. Sabré multiplicarme, y en cada playa tendréis
dos, tres, cuatro, siete cuerpos de Adalgisa, la lisa, fría y caliente y áspera Adalgisa,
numerosa como Amor.
Si huimos al bosque, seré cipó, lagarto, serpiente, eco de grota en la tarde, o seré humilde
hoja, sombra tímida, silencio entre dos piedras. Y el rey que se enfadó de Adalgisa aún
más se ensalzará.
Si vienes, si bajarás mil pies debajo del suelo, si te matas a mí, seré aire de respiración,
seré tiro de pistola, veneno, cuerda, Adalgisa, Adalgisa eterna, los ojos que lucen sobre el
cadáver.
Soy Adalgisa de hecho, piensas que soy mi hermana o que me espejo en el espejo.
¡Amame y no te fijes! Una Adalgisa traicionada presto se venga de la otra. Yo misma no
me limito: si veo el rostro me encuentro, cuatro piernas, cuatro brazos, dos cinturas y un
solo deseo de amar. Soy la cuádrupla Adalgisa, soy la múltiple, soy la única y analgésica
Adalgisa. Me heló, me gasta e ide. A donde quiera que me vades, El mundo es sólo
Adalgisa.

________--
«Cuando me comunicaron el itinerario de la gira del Premio Alfaguara, lamenté no tener más tiempo
para conocer cada lugar. Pero después pensé: ¿no se trata de eso? ¿No estaré por experimentar,
sin haberlo planeado, una hipérbole del turismo contemporáneo? ¿Y si esa velocidad pudiera ser
también una ventaja? Cuando nos resulta imposible una mirada exhaustiva sobre un lugar, sólo nos
queda mirarlo con el asombro radical de la primera vez. Si viajaba volando, así debía escribir. Si iba
a pasarme meses en aeropuertos y hoteles, lo verdaderamente estético sería aceptar ese punto de
partida, y tratar de buscarle su literatura. Viajar se compone sobre todo de no ver. Nos lo jugamos
todo, nuestro pobre conocimiento del mundo, en un parpadeo.» Cómo viajar sin ver (Latinoamérica
en tránsito) propone un recorrido vertiginoso por 19 países, traducido instantáneamente por un ojo
poético y aforístico. Andrés Neuman nos abre las páginas de un diario sorprendente y divertido que
experimenta con las formas de nuestro tiempo, reflexionando sobre el dilema de la nacionalidad y
las contradicciones de la globalización. Una manera distinta de pensar Latinoamérica y su literatura
reciente, nuestra cultura cambiante y el sentido del viaje.

- El infierno de Sor Juana: https://www.clarin.com/ficcion/hacerse-muerto-andres-neuman-

sor-juana_0_Sy9ff0-sP7l.html

Drumond de Andrade: Especulação em torno da palavra homem

¿Pero qué es un hombre,

qué hay debajo del nombre,
una geografía?

¿Un ser metafísico?

¿Una fábula
sin signo que la desarme?

¿Cómo puede el hombre

sentirse a sí mismo
cuando el mundo se escapa?

¿Cómo va el hombre
junto a otro hombre
sin perder el nombre?

¿Y no pierde el nombre
y la sal que come
en nada le acrecienta
ni le quita
lo que el padre le dio?
¿Cómo se hace un hombre?

¿Apenas acostarse,
copular, a la espera
de que del abdomen

brote la flor del hombre?

¿Cómo hacerse
a uno mismo, antes

de hacer al hombre?
¿Fabricar al padre
y al padre y a otro padre

y un país más lejano

que el primer hombre?
¿Cuánto vale el hombre?

¿Menos, más que su peso?

¿Hoy más que ayer?
¿Vale menos, viejo?

¿Vale menos, muerto?

¿Menos uno que otro,
si el valor del hombre

es medida del hombre?

¿Cómo muere el hombre,
cómo empieza a?

¿Su muerte es hambre

que a sí misma se come?
¿Muere a cada paso?

¿Cuando duerme, muere?

¿Cuando muere, duerme?
¿La muerte del hombre
se parece al chicle
que masca, al ponche
que sorbe, al sueño

al que juega, sin saber

si está cerca, lejos?
¿Muere, sueña el hombre?

¿Por qué muere el hombre?

¿Explora otra forma
de existir sin vida?

¿Husmea otra vida

que no esté repetida
en un loco horizonte?

¿Indaga a otro hombre?

¿Por qué la muerte y el hombre
andan de la mano

y son tan graciosas

las horas del hombre?
¿Pero qué es un hombre?

¿Tiene miedo de la muerte,

se mata, sin miedo?
¿O lo mata el miedo

con puñal de plata

nudo de corbata,
salto desde el puente?

¿Por qué vive el hombre?

¿Quién lo fuerza a eso,
prisionero inocente?

¿Cómo vive el hombre,

si es verdad que vive?
¿Qué esconde en la frente?
¿Y por qué no cuenta
su todo secreto
aún de forma indirecta?

¿Por qué miente el hombre?

¿Miente miente miente
desesperadamente?

¿Por qué llora el hombre?

¿Qué llanto compensa
el mal de ser hombre?

¿Qué dolor es el hombre?

¿El hombre cómo puede
descubrir que le duele?

¿Tiene alma el hombre?

¿Y quién puso en el alma
algo que la destruye?

¿Cómo sabe el hombre

cuál es su alma
y cuál el alma anónima?

¿Para qué sirve el hombre?

¿Para abonar flores,
para tejer historias?
¿Para servir al hombre?
¿Para crear a Dios?
¿Sabe Dios del hombre?

¿Y sabe el diablo?
¿Cómo quiere el hombre
ser destino, fuente?

¿Qué milagro es el hombre?

¿Qué sueño, qué sombra?
¿Pero existe el hombre?

Mas que coisa é homem, que há sob o nome: uma geografia? um ser metafísico? uma fábula
sem signo que a desmonte? Como pode o homem sentir-se a si mesmo, quando o mundo
some? Como vai o homem junto de outro homem, sem perder o nome? E não perde o nome e
o sal que ele come nada lhe acrescenta nem lhe subtrai da doação do pai? Como se faz um
homem? Apenas deitar, copular, à espera de que do abdômen brote a flor do homem? Como
se fazer a si mesmo, antes de fazer o homem? Fabricar o pai e o pai e outro pai e um pai mais
remoto que o primeiro homem? Quanto vale o homem? Menos, mais que o peso? Hoje mais
que ontem? Vale menos, velho? Vale menos, morto? Menos um que outro, se o valor do homem
é medida de homem? Como morre o homem, como começa a? Sua morte é fome que a si
mesma come? Morre a cada passo? Quando dorme, morre? Quando morre, morre? A morte do
homem consemelha a goma que ele masca, ponche que ele sorve, sono que ele brinca, incerto
de estar perto, longe? Morre, sonha o homem? Por que morre o homem? Campeia outra forma
de existir sem vida? Fareja outra vida não já repetida, em doido horizonte? Indaga outro
homem? Por que morte e homem andam de mãos dadas e são tão engraçadas as horas do
homem? Mas que coisa é homem? Tem medo de morte, mata-se, sem medo? Ou medo é que
o mata com punhal de prata, laço de gravata, pulo sobre a ponte? Por que vive o homem? Quem
o força a isso, prisioneiro insonte? Como vive o homem, se é certo que vive? Que oculta na
fronte? E por que não conta seu todo segredo mesmo em tom esconso? Por que mente o
homem? mente mente mente desesperadamente? Por que não se cala, se a mentira fala, em
tudo que sente? Por que chora o homem? Que choro compensa o mal de ser homem? Mas que
dor é homem? Homem como pode descobrir que dói? Há alma no homem? E quem pôs na
alma algo que a destrói? Como sabe o homem o que é sua alma e o que é alma anônima? Para
que serve o homem? para estrumar flores, para tecer contos? Para servir o homem? Para criar
Deus? Sabe Deus do homem? E sabe o demônio? Como quer o homem ser destino, fonte?
Que milagre é o homem? Que sonho, que sombra? Mas existe o homem?

Diario de Campaña – Cesar Calvo

1
Detrás de nuestros actos, como una piel
de voluntad sin tregua, somos
nuestros propios antepasados. No hay roca
que no sea memoria de nosotros, no hay
trigo ni lamento
que no hayamos sembrado o desgajado. Sobre
estos mismos campos donde otros derramaron
las lunas de su sangre, y se alzaron los látigos
y nadie dijo nada: caminamos. A nuestro paso dejan
los muertos de morir, los aún no nacidos
respiran libremente.
(Después de aquella vida que en la ciudad vivimos
como una muerte a medias, esta otra que avanza
sobre el hilo de los disparos en la noche,
alta en el corazón nos reconforta.
¡Oh vida amenazada, golpeada
por los vientos, al aire siempre al aire
y delante de si misma siempre! Tal,
en pos de nosotros, avanzamos, somos
nuestro destino, la patria de los tiempos.
Y desde estas llanuras que son otras, entre
los altos bosques o relámpagos, nos miramos
llegar, nos saludamos).
¡Saluda tierra nuestro paso,
que tuyo es: callado
como el peligro, fértil
como tus leyes, revelado milagro! ¡Salúdalo
en la sangre, en la flor que se abre o en la tumba
que se cierra como una flor sin nadie!

Poetas peruanos: César Calvo, Eielson, César Vallejo, Blanca Varela,

Verástegui, Maria Emilia Cornejo y Juan Gonzalo Rose.

HOMERO MINTIÓ
No era a tejer y a destejer esperas
a lo que dedicaba Penélope las noches.
Dormían sus pretendientes esperando,
ávidos, ver al fin la mortaja de Laertes,
mientras ella inventaba sus propias odiseas.
Leía pergaminos
traídos por mar desde otras tierras
y besaba el único ojo
de sus Cíclopes tiernos.
En el mar que habitan las sirenas
aprendía uno a uno
los acordes-escudo de sus cantos.
Penélope a salvo
de la mirada de ellos,
el bozal en suspenso,
distendida la soga,
deseaba que el viaje durase para siempre.
No era a tejer y a destejer esperas
a lo que dedicaba Penélope las noches.
Ella jamás pensó que Ulises,
al fin regresaría.
Olalla Castro

Razones - Maya Cu
Si la memoria no me falla
hay en mi árbol genealógico
una madre
abatida por
trabajo, hambre, abandono…
algún hermano desterrado
por padecer cierta lepra moderna
una hija sobreviviendo
a un padre ausente
más allá
hay dos abuelas
cuyas bisabuelas
parieron frutos híbridos
quienes
a su vez
parieron otras frutas
poblando
siglo tras siglo
este Paraíso Violado
del otro lado del océano
llegó un abuelo
cuyo abuelo
cruzó la puerta de los esclavos
en las isla de Goré
de ellos heredé
la terquedad del ritmo
aun cuando el espíritu agonice
deberás comprender
entonces
lo difícil que es
olvidar este dolor
que nació conmigo
como herencia familiar
tendrás
que sumarle además
la rabia
de saberme
mujer no nacida
amante mutilada
arco iris abortado
-recuerda que fui parida
durante la guerra eternaque
no te extrañe entonces
si a tu pedido de
bondad
alegría y olvido
respondo
justicia
ahora que conoces
esta historia personal
te pido:
no apresures tu reacción
o tu discurso
détente
escucha
por ahí
en algún
espacio de vida
corre todavía un riachuelo
que, si lo dejas inundarte
te convertirá
en la continuación
de mi cauce
de esperanza
Diálogos
Hay poemas que escribimos
las montañas y yo
cada vez que nos hacemos camino:
cuando avanzo a sus costados,
cuando me transportan los autobuses
o cuando caminamos juntos en sueños.
Ellas vibran con intensidad
e influyen mis pensamientos,
escriben en mis senderos.
Cuando fijamente les observo,
voy escribiendo en sus cumbres
cada cosa que voy sintiendo.
Nos hacemos fluida conversación,
intercambio de energías con o sin tiempo,
vibrantes poesías de los encuentros.
- Pablo Peregrino

¿Qué es el amor?
Gloria Fuertes
El amor es lo que te pasa cuando quieres mucho, mucho a alguien que no es de tu familia. Da
gustito y da ganas de vivir. El amor no es un traje, pero hay amores de verano, de primavera,
de otoño y hasta de invierno (de abrigo).
Los amores de verano son como nubes, pasan pronto por nuestro cielo pero nos llenan de
ilusión.
Los amores de primavera son apasionantes y llenos de luz, pero como sucede con las fallas de
valencia, al final queman y duran poco.
Los amores de otoño son los que te pillan por sorpresa y te recuerdan que sigues viva.
Los amores de invierno (y de abrigo) son los que calientan, los que dan paz. Duran mucho y
vienen de lejos, pero no se pueden dar por hecho, hay que cuidarlos.
Os deseo y me deseo, para este invierno, un amor de abrigo. Que tengo frío.

Todo el pasado se quiere apoderar de mí

y yo me quiero apoderar del futuro,
me dislocan la cabeza para que mire atrás
y yo quiero mirar adelante.
No me asustan la soledad y el silencio,
son los lugares preferidos de Dios
para manifestarse.
Mi eterna gratitud a los que me quieren,
siempre les recordaré a la hora del sol.
No puedo detenerme,
perdonad, tengo prisa,
soy un río de fuerza, si me detengo
moriré ahogada en mi propio remanso.
(Gloria Fuertes)

Los árboles saben dejar caer las hojas

Permanecer desnudos al dejar ir lo viejo
Con la confianza plena en que el nuevo follaje vendrá
Saben de la muerte
Saben de la flor
De la paciencia a través de todas las fases de la luna.
Ante lo trascendente
Además de resistir
Aprender a esperar lo que ha de llegar es lo urgente
Ni adormecidas
Ni indiferentes
Un día adentro se es llama
Se quema todo lo que no sabe del verbo amar
La sabia eterna de la vida nos dá la fuerza para seguir danzando al viento, enfrentando cada
tormenta
Porque cuando la tierra tiembla la única convicción que late dentro es
QUE NOS TENEMOS ENTRE NOSOTRAS
Guadalupe Mediavilla

TEN CALMA
"Ten calma, desacelera el ritmo de tu corazón silenciando tu mente.
Afirma tu paso con la visión del futuro.
Encuentra la calma de las montañas.
Rompe la tensión de tus nervios y músculos con la dulce música de los arroyos que viven en
tu memoria.
Vive intensamente la paz del sueño.
Aprende a tomar vacaciones de un minuto, al detenerte a mirar una flor, al conversar con un
amigo, al contemplar un amanecer o al leer algunas líneas de un buen libro.
Recuerda que vivir más intenso no quiere decir vivir más rápido y que la vida es más que
aumentar la velocidad.
Voltea hacia las ramas del roble que florece y comprende que creció grande y fuerte porque
creció despacio y bien.
Ten calma, desacelera el paso y echa tus raíces en la buena tierra de lo que realmente vale,
para así crecer hacia las estrellas".
Hellen Keller

“Si algún día tengo una hija le enseñaré a ser segura de sí misma y por segura me refiero
a ser serena, a enfrentarse a lo desconocido con entereza y con el corazón siempre atento
al presente. Le enseñaré a abrazarse con fuerza y a no ponerse con tanta duda sobre la
cabeza. Si algún día tengo una hija le daré un secreto para que cuando se sienta perdida
no se desespere y camine junto a sus sueños como un faro en las tinieblas. Querré decirle
que nunca está sola y que lo peor que se puede hacer, es alimentar el monstruo del miedo
sin antes arriesgarse a dar el primer paso. "Los sueños también se pueden cambiar y
siempre vas a estar bien. No hagas del miedo tu mejor amiga". Le diría: sé dulce y amorosa
contigo misma, desaloja a la torturadora profesional que te ronda en las noches. Le diría a
mi hija que no sea como yo.”
Alanis Bello
Y cuando nos pregunten lo que hacemos, podemos decir: estamos recordando. Ahí
es donde venceremos a la larga. Y, algún día, recordaremos tanto, que
construiremos la mayor pala mecánica de la historia, con la que excavaremos la
sepultura mayor de todos los tiempos, donde meteremos la guerra y la
enterraremos". Fahrenheit 451. Ray Bradbury.

Goldin un día: “La hospitalidad tiene que ver con el diálogo, con esa capacidad que
tú tienes de construir con el otro un espacio”.
Poema para mis hijos - Minnie Bruce Pratt

Cuando ustedes nacieron, todos los poetas que conocía

eran hombres, padres elocuentes respecto del sueño
y del futuro de sus bebés: Coleridge a la medianoche,
la oración de Yeats para que su hija careciera de opiniones,
su hijo fuera grande y poderoso, pensara y actuara.
Ustedes leyeron la elocuencia en voz alta del nuevo padre,
feroces chispas escritas en una casa en silencio
que respira con el sueño exhausto de la madre.

Cuando vos naciste, mi primero, lo que pensé fue

en leche: mis pechos adoloridos, hinchados, pero no lo suficiente
para cuando despertabas. Con vos, mi pequeño, no
pensé: sin levantar mi cabeza por tres días, insensibilizada
desde la cintura para abajo por la anestesia, toda la zona
pélvica adormecida y sin poder caminar tampoco.
Su padre era entonces
el poeta que yo había dejado de ser cuando me casé.
Me llevó años escribirles esto a ustedes.

Yo tenía que construir un futuro, obstinada, voluble,

lasciva, una pensadora, gran caminadora,
trasgresora imparable, furiosa, gritando,
voluptuosa, una amante, con olor a sangre,
a leche, una mujer malvada como puede serlo algunas noches,
una existencia a la que podría rezarle, capaz de
poesía.
Ahora estamos acá. Ustedes son hombres
y yo no soy la mujer que los meció
en el dulce tufo de la penicilina, de la leche amarga,
la chica que no podía imaginarse ni a sí misma
ni otro futuro que un cuarto de paredes cálidas,
que no tenía más palabras que las esperadas
y así, esas noches, no podía pedir nada por ustedes.

Pero ahora yo hablé, yo misma, y puedo pedir

para ustedes: Que conozcan el mal cuando lo huelan;
que conozcan el bien y lo hagan, y verán cómo ambos
corren sueltos por medio de sus vidas; que luego recuerden
que ustedes vienen de la tierra y la historia; que elijan
la memoria, no la anestesia; que tengan un trabajo
que amen, sin molestar a nadie, un camino que atraviese
los límites marcados donde cuestionar el poder;
que sus amores coincidan pensamiento a pensamiento
en el largo ardor de la sangre y del hecho del hueso.

Palabras no tan románticas ni tan grandilocuentemente lanzadas

como si hubiera llamado al universo para que estuviera
a su disposición.
Sólo puedo rezar:

Que nunca pidan que el clima, la tierra,

los ángeles, las mujeres u otras vidas los obedezcan.

Que me recuerden a mí, que los crucé y volví

a cruzar,
como a una mujer que va despacio hacia
un lugar desconocido donde ustedes podrían estar conmigo,
como a una mujer a pie, en una larga travesía.

"El amor sana. Cuando somos heridas en el lugar donde conoceríamos el amor, es difícil
imaginar que el amor realmente tiene el poder de cambiarlo todo. No importa lo que haya
pasado en nuestro pasado, cuando abrimos nuestros corazones al amor podemos vivir como
si naciéramos otra vez, sin olvidar el pasado pero sí viéndolo de una nueva forma, dejando
que viva dentro de nosotras de un modo distinto. Vamos hacia adelante con la mirada
tranquila y con la seguridad de que el pasado ya no puede herirnos. O si nuestro pasado fue
uno en el cual fuimos amadas, sabemos que no importa la presencia ocasional del sufrimiento
en nuestras vidas, volveremos siempre a recordar con calma y alegría. Un recordar consciente
nos permite juntar nuevamente los trozos de nuestros corazones rotos. Esta es la forma en
que la sanación inicia." (bell hooks, "All about love")

YO
Philip Waechter
Yo...
Yo me gusto.
Me gusta vivir y sé lo que quiero.
Voy por mi camino.
Yo soy fantástico.
Doy importancia a un aspecto cuidado.
Yo soy guapo.
Me alegro de las pequeñas cosas de la vida.
Y, naturalmente, también de las grandes.
Yo hablo muchos idiomas (UNE BAGUETTE ET DEUX CROISSANT!).
En las grades ciudades del mundo, me siento como en casa.
Me gustan las sorpresas...
y participar en la diversión.
Yo soy increíblemente valiente.
Me enfrento sin temor a los grandes desafíos de la vida.
No tengo miedo de nada ni de nadie.
¡Bueno, casi!
Esplendidez es para mí algo más que una palabra, Me gusta compartir.
Yo tengo un gran corazón.
Soy querido por todos.
Pero lo mejor es: Yo soy listo.
En ocasiones, noto que soy algo muy especial.
Pero, aún así, hay días
en los que me siento terriblemente solo...
y pequeño.
Entonces, me pongo inmediatamente en camino...
y corro...
y corro...
¡Hacia a ti!
¡Qué bien que estés aquí!

"La otra parte de la aventura es que nosotros iniciamos algo, nosotros introducimos nuestro
hilo en la malla de las relaciones; lo que de ello resulte, nunca lo sabremos. Se nos ha
enseñado a decir: 'Señor, perdónalos porque no saben lo que hacen'. Pues lo mismo vale a
propósito de toda acción. Y es que sencillamente no se puede saber: uno se aventura. Y hoy
añadiría que ese aventurarse sólo es posible sobre una confianza en los seres humanos. Una
confianza en -y esto, aunque es difícil de formular, es fundamental- lo humano de todos los
seres humanos. De otro modo no se podría". Hannah Arendt
Eres adicto
Eres adicta
Somos adictos
Y huimos de nuestra sabiduría
La adicción es un camino de huida
Y creemos que huir es vivir
Alejarnos del dolor y el abandono
Distraernos, evadir, divertirnos
Escapar... consumir
Consumirnos
Hasta olvidar.... hasta perdernos
Porque recordamos
Recordamos que nacimos
Para ser amados
Profunda e incondicionalmente
Imperfectos, enojados, tristes
Amados y amadas tal y como somos
Sin pruebas, sin deberes,
Sin esfuerzo , sin infierno.
Y luego las heridas, los daños
Las SolEdades
El olvido
Los caminos para huir del dolor
El amor manipulador
El deber ser
Buscar reconocimiento, mirada y caricia
Entonces...
El exceso de azúcar
El exceso de alimento
Devorar amor
En relaciones de pareja
Devorar plantas sagradas
Devorar fármacos
Devorar tabaco
Devorar alcohol
Devorar terapias
Llenarte de dogmas
Devorar con exceso de palabra
De narrativa y narcisismo
Correr buscando una experiencia profunda
Una experiencia sagrada que calme la agonia
Devorar una y otra vez una experiencia sagrada que calme la angustia,
El agujero negro interior
Creer que hay experiencia profunda desde la carencia
Consumir.... consumirnos.... dañarnos en la carrera de buscar la vida
Esa es la adicción
Cualquier adicción
Buscar amor, donde hay desolación.
Y entonces olvidamos
Que en nuestros huesos cabe todo el dolor
No nos merecíamos, no nos merecemos
Las heridas
Los abandonos
El amor condicionado
Las infamias en la infancia
Tanto esfuerzo...
Siempre has sido
Siempre hemos sido suficientes
En el dolor está la luz
Detente y llora
Suéltate y ríndete
Quizás recuerdes el vacío suficiente
Para empezar a darte amor
Y no huida
Y para quedarte quietecita
Quietecito,
Contigo
Quizás recuerdes el arrullo sagrado
Y entonces encuentres silencio
Silencio y templanza
Y reconozcas la carencia
Y reconozcas tu adicción
Y puedas sostenerte
Con tus recursos y Refugios
En el camino de regreso
A la memoria
A la defensa
Al silencio
Y puedas día a día
Hora a hora
Dejar de envenenarte
Adriana Ordóñez Ortiz

LAS MANERAS
Me han querido de muchas formas:
A golpes
porque te quiero tanto que lo hago por tu bien,
en silencio
porque te quiero tanto que no es necesario decírtelo,
a escondidas
porque te quiero tanto que nadie puede saberlo.
Pero yo
sólo quiero que me quieran de una forma:
Sin pasar miedo ni un solo minuto
recordándomelo todos los días
gritando a los cinco océanos la verdad,
porque quererme tanto
de otras maneras
es una puta mentira.
Ada Menéndez (Gijón, Asturias, España, 1972)
de Abierta de piernas, Bohodón Ediciones, 2009

Cuando nuestros corazones son pequeños, nuestro entendimiento y compasión son

limitados, y sufrimos. No podemos aceptar ni tolerar a otros y sus deficiencias, y exigimos
que cambien.
Pero cuando nuestros corazones se expanden, estas mismas cosas no nos hacen sufrir más.
Tenemos mucha comprensión y compasión y podemos abrazar a otros. Aceptamos a los
demás como son, y luego tienen la oportunidad de transformarse.
Thich Nhat Hanh

"Yo no vivo: yo ardo.

Inconciliables dos almas rivalizan en mi pecho:
un alma de ángel y otra de demonio.
En mí respiran fuego y su ardor me abrasa.
Y arden las dos con llamas, donde toco aún en la piedra,
oigo latir ambos corazones…
Siempre los dos, en todos sitios,
obsesivamente con rostros enemigos
se consumen hasta hacerme brasas.
Detrás de mí el viento,
a donde vaya,
mis huellas con ceniza cubrirá.
¿Quién podrá conocerlas?
Solitario, yo no vivo, ¡ardo!,
y mi rastro será ceniza en el sombrío infinito.
Yo no vivo, yo ardo,
yo no lloro, yo lluevo,
yo no escribo, yo destilo.
Y así todo el tiempo".
Peiu Yavoro

“La gratitud abre la plenitud de la vida. Convierte lo que tenemos en suficiente, y más...
puede convertir una comida en una fiesta, una casa en un hogar, un extraño en un amigo”.

(Melody Beattie)

Experimentaron lo que era estar en el purgatorio, una larga espera inerme, una espera cuya
columna vertebral era el desamparo, algo muy latinoamericano.
Anónimo.

Estamos exterminando el arte de caminar:

https://www.yorokobu.es/arte-de-caminar/

"Porque tu amor es el canto mío,

es el canto mío,
llenas la vida con tu universo
de manzanilla, ciruela y río,
porque tu amor es el canto mío.
Tengo el misterio dulce del monte,
tengo en tu nombre desconocido,
todo el amor que siempre viaja conmigo."
Tu amor es el canto mío - Liuba María Hevia
1988

"Y si bien es una ética del sentir, no puede prescindir del auxilio del VER, del “saber”, del
“conocer”, pero esa visión o iluminación la enmarca en la epistemología del dolor, siguiendo
un principio ancestral de culturas
africanas, donde ha imperado la convicción de que hay muchas cosas que sólo pueden ser
vistas por ojos que han llorado intensamente. Ninguna teoría ni elaboración erudita nos puede
hacer comprender el fondo de la dignidad y de los derechos negados; sólo el llanto solidario
es capaz de acercarnos a esa realidad y asimilarla. Y sólo a través de ese llanto se puede ver
con cierta claridad; se puede comprender; se pueden elaborar emociones libremente
asumidas que incorporan un saber sentido y comprometido, o en otros términos, una emoción
comprendida, razonada e implicada."
- Javier Giraldo.

Sanarte pedirá más de tí...

más descanso
más amor interno
más soltar
más tiempo para aprender
más espacio para la transformación
más honestidad sobre cómo te sientes
más tiempo desarrollando buenos hábitos
más valentía para intentar nuevas prácticas
más tiempo para cultivar tu paz interior
más fe en tí mismx y en el proceso
—Yung Pueblo
Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio de revelaciones
para que no sea
el espejo donde se reflejan
las amantes que fueron
los cuerpos amados un día
y olvidados después
un amado espacio de revelaciones
y no de repeticiones.
Cristina Peri Rossi
"Estrategias del deseo". 2004

<<Sin embargo, el desafío es precisamente el contrario. Abrir nuestros espacios al encuentro,

al sostén, al diálogo, a una mejor comprensión de los caminos que hemos intentado,
recreando una pedagogía del abrazo, de la alegría, de la ternura. El desastre regresivo
neoliberal nos obliga a recuperar las experiencias solidarias de sobrevivencia. Volver a la olla
popular, pero no solo para atender la necesidad de la alimentación, sino pensando en
experiencias de soberanía alimentaria. Cuidando que lo que echamos en la olla sean
productos de nuestras huertas colectivas, donde no haya venenos ni transgénicos. Volver al
trabajo colectivo y creativo, sin patrones, sin reproducción de los modelos de orden jerárquicos
y autoritarios. Volver a las calles, haciendo de la autonomía de los cuerpos y de las
organizaciones parte esencial de nuestra experiencia... aprendiendo a caminar juntas, en la
dirección de nuestros sueños>> Claudia Korol

"La lluvia limpia el sendero,

El camino que nos llevará a casa,
Poco a poco,
A nosotras mismas"
Una vez me dijo un poeta,
Que para escribir,
Había que acariciarse antes.
Sentada,
En posición de escribiente,
Con las mismas manos de escribirlo todo,
Soltar las teclas,
Y hacer viajar las manos,
Desde los pies
Hasta las caderas,
Suave y lento,
Hasta volver a ver la hoja en blanco.
Y volver a empezar,
De los pies,
Hasta los muslos.
El poeta era viejo,
Y los huesos le hacían ruido,
Pero sentado me enseñó,
Cómo él se abrazaba el cuerpo,
Antes de que su texto
Sangre y sane.
Me dijo que era así
Y no con técnica gramática,
Cómo comenzaba,
Todo poema:
En presencia
De uno mismo.
Como mujer escriba
En este #diadeltrabajador,
En este #mayo
Te invito,
Con #tauro en el #sol
Con las notas que dejó
#escorpio en #lunallena
Te invito,
A que te sientas,
En presencia,
De vos misma.
Por eso #mayo que arranca hoy,
Es poesía.
Porque no llueve ni refresca
Para el ejercicio de la melancolía.
Mayo es poesía,
Porque invita a la presencia,
Del otoño adentro,
De tu arte
que sale como musgo,
De ese hueco viejo,
Que te duele hace tanto,
Pero que es tan hermoso y tuyo.
Escriben los árboles,
Su tiempo de reencuentro,
Su ingreso a pura savia (b),
Su sacarse los gusanos,
Su soltar las hojas,
Su viajar adentro.
#sagitario #luna de hoy
Y #tauro de #mayo
Abrigan expansión,
Para todo recorrido
Que viaje a tu raíz.
Dejate invitar
A tu presencia,
A tu hoja en blanco,
A tu poesía.
Pero antes,
Con la mano que te escribe,
No te olvides,
De empezar
Por la caricia
Si sobrevives,
si persistes,
canta,
sueña,
emborráchate.
Es el tiempo del frío:
ama, apresúrate.
El viento de las horas
barre las calles,
los caminos.
Los árboles esperan:
tú no esperes,
éste es el tiempo de vivir,
el único.
Jaime Sabines
La limpieza energética no es un proceso glamouroso. No se trata de buenas vibras, yoga y
mantras budistas. Se trata de algo duro, profundo y puede ser muy feo. A algunas personas
les gusta creer que sanarse es cuestión de magia y vibraciones positivas. Sanar es aceptación
e integración de las experiencias dolorosas del pasado. Honestidad y transparencia son
importantes. Te permiten sentir lo que sea que necesites sentir y te enseñan a no esconderte.
No te averguences de tu pasado nunca. No alimentes los movimientos vacíos que te dicen
que para sanar debes estar siempre sonrriente como si nada hubiera pasado. Esa forma de
entender la sanación hiere y no ayuda. (Mujeres de Maíz).
"Creo en mi oficio; creo en mi instrumento. Nunca pude entender por qué escriben los
escritores que mientras tanto declaran, tan campantes, que escribir no tiene sentido en un
mundo donde la gente muere de hambre. Tampoco pude nunca entender a los que convierten
a la palabra en blanco de furias o en objeto de fetichismo. La palabra es un arma, y puede ser
usada para bien o para mal; la culpa del crimen nunca es del cuchillo". Eduardo Galeano.
Defensa de la palabra.

"Una relación humana honorable es una en la que dos personas tienen el derecho de usar la
palabra “amor”, es un proceso, delicado, violento, algunas veces aterrador para las personas
involucradas, un proceso de refinamiento de las verdades que se pueden decir uno al otro. Es
importante hacer esto porque el amor rompe el auto-engaño y el aislamiento. Es importante
hacer esto porque al construir amor hacemos justicia a nuestra propia complejidad. Es
importante hacer esto porque podemos confiar en algunas pocas personas para avanzar en
este arduo camino con nosotras". (Adrienne Rich)

"Permítete estar tranquilx. Permítete estar satisfechx con lo que tienes. Y si realmente hay
algo que no te gusta, concédete el permiso de cambiarlo". Lillian Schneid

Poesía de Laura Witter.

https://luvina.com.mx/foros/index.php?option=com_content&ta
sk=view&id=2130&Itemid=67
Otra ciudad

Cuando levanto la vista veo nieve,

nieve refulgiendo desde el televisor.
Como siempre, titilan sobre el mapa
los lugares donde una no está.
Seguro extrañaría el mercado de flores
y despertar en este piso octavo
que se abre desafiando al viento.
La verdad es que hubo un solo día de nieve
y que hay una posible segunda versión
para las cosas conocidas.
Las valijas están hechas desde siempre
y además están sobre el sofá
en posición de espera.
Ese momento dura, se sostiene,
es una manera de estar:
estar a punto de ser abandonado.
El pozo negro de las valijas hechas,
reverso del desembarco:
el deseo humano por lo incompleto
que se refleja, dicen,
en la predilección por lo pequeño,
lo breve, el fragmento.
Leyendo las líneas de la mano de mi madre – Luis Pescetti

Queridos niños, la vida es tan breve y tan extensa a la vez que incluso hay veces en que uno llega a
ver a sus propios padres como niños. Debo corregirme, no exactamente como niños, sino de la misma
manera como ellos nos ven a nosotros cuando niños. Llámese con ternura, con paciencia, con
comprensión, queriéndolos apoyar o, simplemente queriéndolos, con una dulzura que los cubre,
mientras ellos descansan o no advierten que los observamos. ¿Qué cuento le hubiera contado a mi
madre cuando era niña? Me hubiera gustado ser un adivino y leerle su mano. Querida Elsa, o Elsita.
La vida se extiende delante tuyo como un mantel enorme, como un océano. A lo largo de tu vida vas
a conservar el miedo al agua, que hoy le tenés. No te va a gustar, por lo tanto, ir al mar; sin embargo
ahora, cuando todavía sos una niña, algo impactará en tu imaginación, la mariposa de algún sueño,
y de grande vas a decir: Me gustaría conocer Venecia. Vas a ser una mujer muy fuerte y muy alegre.
Vas a viajar mucho, más de lo que hoy podrías soñar. Vivirás en tu terruño, conocerás el mundo.
Todo este paisaje que ves, y te rodea, te verá salir y regresar muchas veces. Vas a viajar con tu
familia, con tu esposo, con amigos, con tus hijos, por tus hijos, con amigas que te harás para los
viajes, con parientes. Vas a viajar en tren, en auto, en ómnibus y en avión. También vas a viajar en
una camioneta con una casa rodante, durante muchos días. Y eso será cuando tengas más de setenta
años. Y vas a caminar y caminar, de acá para allá. Vas a dar millones de pasos. No te va a gustar
ver fotos de seres queridos que ya no estén. Cuidarás a tu padre y a tu madre. Y cuidarás a tu
hermano. Vas a tener dos hijos. Los cuidarás y te cuidarán, muchas veces a lo largo de la vida.
Estarás orgullosa de ellos, y ellos de vos. Tendrás nietos y música. Ellos te acompañarán y vos los
abrigarás siempre. Veo libros. Con tu esposo pasarán buenas épocas pero también privaciones. Tratá
de conservar la confianza, pues habrá tiempos muy duros; luego la suerte mejorará y tendrás una
madurez y una vejez tranquila y segura. Conservarás tu espíritu joven toda la vida, hasta tu vejez.
Amarás las plantas. También las cuidarás y te darán perfumes, colores, belleza y compañía. Tendrás
perros y gatos. Serás terca y tendrás fe. Vas a tener que aprender que las cosas pueden ser buenas,
aún cuando no se presenten como quisieras.. Cuidarás mucho y vivirás acompañada. Conserva ese
cariño porque también vivirás soledad y despedidas. Darás mucho amor y amistad, y recibirás
también. Disfrutarás de la belleza. Tendrás paz. Serás feliz. Así le hubiera tomado su pequeña mano,
y no podría haber hecho un relato muy largo pues seguramente se hubiera aburrido sin saber de qué
le hablaba. Pero yo sí, porque hoy lo veo todo. Todo lo abarco. Estas palabras terminan acá: Queridos
niños, tengan la edad que tengan: siete años, veinte. Niños de doce o de cuarenta, niños de diez, de
ochenta, y de nueve años, tomen la mano de una persona querida y háblenle de su pasado como si
le contaran el futuro. Aléjense como un pájaro que nos mira desde muy muy alto, y lean lo que se
ve.

Carta VII

Rainer Maria Rilke

"También amar es bueno, pues el amor es difícil. Amarse de persona a persona es quizá lo más difícil
de todo lo que nos ha sido encomendado, lo más avanzado, la última prueba y examen, el trabajo
por excelencia, para el que todo otro trabajo es sólo preparación. Por eso los jóvenes, que son
principiantes en todo, todavía no conocen el amor: tienen que aprenderlo. Con todas sus fuerzas,
con todo su ser reunido en torno a un corazón solitario, inquieto, latiendo hacia arriba, tienen que
aprender a amar. El tiempo del aprendizaje es siempre largo y hermético. De este modo, amar será
durante mucho tiempo y a lo largo de la vida, soledad, recogimiento prolongado y profundo para
aquel que ama. Amar, sobre todo, no es nada que signifique evadirse de sí mismo, darse y unirse a
otro, porque ¿qué sería la unión de unos seres aún turbios, incompletos, confusos? Amar es una
sublime oportunidad para que el individuo madure, para llegar a ser algo en sí mismo. Convertirse
en un mundo, transformarse en un mundo para sí por amor a otro, es una pretensión grande y
modesta a la vez, algo que elige y que da vocación y amplitud. Sólo en este sentido, como tarea para
trabajar en uno mismo («escuchar y martillear noche y día») les está permitido usar a los jóvenes el
amor que les ha sido dado. Exteriorizarse, crear cualquier tipo de comunidad, no es para ellos (que
aún han de ahorrar y reunir durante mucho, mucho tiempo), es lo último, lo definitivo. Para
conseguirlo, apenas hay bastante con toda una vida humana."

TEN CALMA
"Ten calma, desacelera el ritmo de tu corazón silenciando tu mente.
Afirma tu paso con la visión del futuro.
Encuentra la calma de las montañas.
Rompe la tensión de tus nervios y músculos con la dulce música de los arroyos que viven en
tu memoria.
Vive intensamente la paz del sueño.
Aprende a tomar vacaciones de un minuto, al detenerte a mirar una flor, al conversar con un
amigo, al contemplar un amanecer o al leer algunas líneas de un buen libro.
Recuerda que vivir más intenso no quiere decir vivir más rápido y que la vida es más que
aumentar la velocidad.
Voltea hacia las ramas del roble que florece y comprende que creció grande y fuerte porque
creció despacio y bien.
Ten calma, desacelera el paso y echa tus raíces en la buena tierra de lo que realmente vale,
para así crecer hacia las estrellas".
Hellen Keller

Historia de Gloria, 313

La poesía no debe ser un arma,

debe ser un abrazo,
un invento,
un descubrir a los demás
lo que les pasa por dentro,
eso, un descubrimiento,
un aliento,
un aditamento,
un estremecimiento.
La poesía debe ser
obligatoria.

<<Ninguna palabra nunca

ningún discurso
-ni Freud, ni Martí-
sirvió para detener la mano
la máquina
del torturador.
Pero cuando una palabra escrita
en el margen en la página en la pared
sirve para aliviar el dolor de un torturado,
la literatura tiene sentido>>.
Cristina Peri Rosi

***

Este es mi
cuerpo
lo arrojamos
de un
lugar
demasiado
alto
trepado
al rumor
de una
promesa.
Lo vi
estrellarse
en el piso
y dar flor
Qué maravilla
supuse
tener dentro
esas espinas
esos colores
esas esperanzas.
Todo estaba
roto
pero tan vivo
que dio una
pena enorme
organizar
la recolección
de sus trozos.
Claudia Almada

"No hace mucho tu madre te dio un milagro, una pequeña mano de plata con un corazón en
su palma, nunca supiste que por años esta imagen ha resonado con tu concepto de "el mundo
zurdo", amplificado aquí en el modelo del conocimiento; la mano zurda con un corazón en su
palma es para conectarte contigo misma, con otros y el mundo. La mano representa el actuar
y la diaria implementación de una idea o visión. La mano simboliza la oposición a la mera
teorización de los actos. "The heart" es un corazón con razón, con inteligencia, pasión, y
propósito, un corazón "lleno de conciencia" con orejas para escuchar, ojos para ver, y una
boca con lengua junto a la naturaleza que sirve para hablar y escribir. La mano izquierda no es
un puño, sino una mano abierta elevada con otros en lucha, celebración y canción." (Glorita
Anzaldúa)
“Los muñecos quitapenas quitan las penas que tengo, se las cuento muy bajito y me las curan
en silencio. Y debajo de mi almohada duermen siempre mis muñecos y si tengo alguna pena
yo sin ella me despierto. Y yo que nunca creí en amuletos ni hechiceros, explícame qué hago
yo contando penas a muñecos”.
-Tontxu-

***
Tocadxs por un ángel - Maya Angelou

Nosotrxs, desacostumbrados al valor

exiliados del placer
enroscados en la caparazón de la soledad
hasta que el amor baja de su templo sagrado
y se presenta a nuestros ojos
para liberarnos a la vida.
Llega el amor
y en su tren vienen éxtasis
viejos recuerdos de gozo
antiguas historias de dolor.
Y si somos audaces,
el amor arranca de nuestras almas
las cadenas del miedo.
Al calor de la luz del amor
abandonamos nuestra timidez
nos atrevemos a ser valientes
Y de pronto vemos que el amor
nos cuesta todo lo que somos
y todo lo que podemos ser.
Y sin embargo es el amor
lo único que nos libera.

Adrienne Rich - Veintiún poemas de amor.

XVII

Nadie está destinado ni condenado a amar a nadie.

Los accidentes ocurren, no somos heroínas,
ocurren en nuestras vidas como los accidentes de auto,
los libros que nos cambian, los barrios
adonde nos mudamos y llegamos a amar.
Tristán e Isolda es nada más una historia,
las mujeres deberían saber al menos la diferencia
entre el amor y la muerte. Sin gorro de preso,
sin penitencia. Una mera noción de que el grabador
debería captar algo de nosotros: que no sólo
suena sino que podría habernos escuchado,
e instruir a las que vendrán:
esto fuimos, es así como intentamos amar,
y estas son las fuerzas que alineamos dentro nuestro
dentro y en contra nuestro, contra nosotros y dentro nuestro.

POWER
Living in the earth-deposits of our history
Today a backhoe divulged out of a crumbling flank of earth
one bottle amber perfect a hundred-year-old
cure for fever or melancholy a tonic
Today I was reading about Marie Curie:
she must have known she suffered from radiation sickness
her body bombarded for years by the element
she had purified
It seems she denied to the end
the source of the cataracts on her eyes
the cracked and suppurating skin of her finger-ends
She died a famous woman denying
her wounds
denying
her wounds came from the same source as her power

“...El hombre moderno vive bajo la ilusión de saber lo que quiere, cuando, en realidad, desea
únicamente lo que se supone (socialmente) ha de desear. Saber lo que uno realmente quiere
no es cosa tan fácil como algunos creen, sino que representa uno de los problemas más
complejos que enfrentan al ser humano”. E. Fromm

«Conocer y vivir con estos perros implica heredar

todas las condiciones de su propia posibilidad, todo lo que hace posible que
exista relación con estos seres, todas las percepciones y comprensiones (aprehensiones)
que constituyen las especies de compañía» Donna Haraway

AUTORRETRATO EN TONOS GRISES - Beatriz Alicia García.

A veces hablo sola,

es decir, conmigo misma.

Los solitarios

tenemos esas mañas,

esos hábitos raros.

A veces, también, grito,

porque no me oyen,

o no me oigo.

Suelo encerrarme

a repetir femeninos rituales

ancestrales

-limpiar la casa, ponerme bella-.

no soy bruja, pero parece

que doy miedo,

soy diestra con la escoba y los cacharos,

sí.

También soy diestra

en decir verdades

en los momentos más inoportunos,

y en perder objetos y personas.

Ya no río mucho, ni lloro

tampoco, en exceso.

Cada vez soy más dada

a la soledad

y a defender mis convicciones

y desvaríos.

(¡Qué broma!).

Finalmente,

no saldré viva de esta historia,

no volveré a tener 20 años,

no volveré a vivir

cada minuto que pasa,

nunca más.

Entonces, ¿para qué complacer a extraños?

Mi efímera belleza aún me conmueve,

mis tontos deseos de amar

y ser amada.

DESNUDA INTEMPERIE - Beatriz Alicia García

He procurado

huir de mí,

he procurado no abrasarme

a la desdicha

o al rencor,

asentir, entender

ciertos sadismos del destino,

hacerme al menos

de una voz

en medio de las grietas,

pero hay días así

en que toda lucha parece vana,

todo resguardo

se torna desnuda intemperie

Debes construir la lengua que habitarás y debes encontrar los antepasados que te hagan más libre.
Debes construir la casa donde ya no vivirás solo. Y debes construir la nueva educación sentimental
mediante la que amarás de nuevo. Y todo esto lo edificarás sobre la hostilidad general, porque los
que se han despertado son la pesadilla de aquellos que todavía duermen. (de LLAMAMIENTO...,
2009)

El agua se aprende por la sed.

La Tierra—por los Océanos atravesados.

El Éxtasis—por la agonía—

La Paz—la cuentan las batallas—

El Amor, por el Hueco de la Memoria—

Los Pájaros, por la Nieve

Emily Dickinson

Su pecho es propicio para perlas,

Pero yo no soy un Buceador—

Su frente es propicia para tronos

Pero yo no tengo penacho.

Su corazón es propicio para un hogar—

Yo—un Gorrión—construyo ahí—

Con la dulzura de las ramas

Mi perenne nido.

292

Si el Valor te abandona—

Vive por encima de Él—

A veces se apoya en la Tumba,

Si teme desviarse—

Es una postura segura—

Nunca se equivocó
En esos brazos de Bronce—

Ni el Mejor de los Gigantes—

Si tu Alma tiembla—

Abre la puerta de la Carne—

La Cobarde necesita Oxígeno—

Nada más—

Emily Dickinson

"Y escribe sin miedo:

¡En el principio fue la acción!

Pero no te olvides de poner el acento donde corresponde:

En el principio fue la acción, pues

todo desarrollo elevado va de la

voluntad a la pereza."

Georg Simmel

Luego, ponerse a hacerlo sin pensar demasiado. Y hacerlo todos los días, una y otra vez.
Perseverar en el trabajo. La gente piensa demasiado y hace poco. La práctica es de hecho
la clave para ser un artista.

Los pies en la cabeza

Siempre es bueno
tener los pies en la cabeza,
dice mi taita,
para que tus pasos nunca sean ciegos

Empeñado en desenmarañar ese pequeño secreto que me habita

Agradezca el indulto del desequilibrio que indica a los ciegos de ojos abiertos un nuevo
camino a seguir, con más rocas, con más trabas, con más complicaciones, pero con un río
repleto de satisfacciones al final. Caminar, caminar, tropezar, y caminar; pasar sed, calor,
frío y miedo; alucionar, imaginar, desesperar; atormentarse, llorar, esconderse; llegar al río,
beber de sus aguas, y sanar. El río, información del universo, brinda gota por gota una
solución al caminante, y lo rescata de la tempestad de emociones vividas, mas no lo rescata
de las enormes lecciones aprendidas. Se las regala, las obsequia, las impregna. Y así, con
los pies lastimados, las manos frágiles y la piel resquebrajada, experimenta por primera vez
en mucho tiempo, la esperanza, que de ahora en más, si se lo permite, será su aliada para
marcarle el camino de regreso a casa.

“La proximidad del otro, o más exactamente con el otro, se descubre en la posibilidad de
elaborar con él, o ella, un mundo común que no destruya el mundo propio. Este mundo
común está continuamente en devenir" (Luce Irigaray).

"El amor es paciente, es bondadoso. El amor no es envidioso ni jactancioso ni orgulloso. No

se comporta con rudeza, no es egoísta, no se enoja fácilmente, no guarda rencor. El amor
no se deleita en la maldad sino que se regocija con la verdad. Todo lo disculpa, todo lo cree,
todo lo espera, todo lo soporta"

Vibración mental de las notas musicales

La nota Do (C) vibra en 396 hertzios de frecuencia, para la liberación del miedo y la
culpabilidad.

La nota RE (D) vibra en 417 hertzios de frecuencia para la transformación, transmutación,

y conversión de nuestro estado mental, para llegar a la aceptación de lo divino.

La nota MI (E) vibra en 528 hertzios de frecuencia, para la transformación y reparación del
ADN.

La nota FA (F) vibra en 639 hertzios de frecuencia para El Quantum Cognition esto es,
mejorar el conocimiento, acelerar la inteligencia, como? Escuchando por prolongado tiempo
el sonido de la nota FA el cerebro puede experimentar la reducción de un compuesto químico
presente en el cerebro y denominado ácido quinurénico lo puede mejorar las capacidades
cognitivas tanto de personas sanas como de pacientes que padezcan trastornos
neurodegenerativos o psicóticos.

La nota SOL (G) vibra en 741 hertzios de frecuencia, e incide y en la expansión de la

conciencia humana.

La nota LA (A) vibra en 852 hertzios y despierta la intuición, la nota LA afecta la glándula
pineal o epífisis, la llamada tercer ojo, que constituya la antena del ser humano, no solo la
intuición como parte de las habilidades del hombre, sino la telepatía, la psicoquinesis y otras
capacidades del hombre, serian desarrolladas por la influencia de esta nota en el cerebro
humano.

La nota SI vibra en 963 hertzios de frecuencia e incide en el sistema nervioso,

estabilizándolo, y equilibrando las energías acumuladas por el estrés y otros factores.
El postergador crónico sufre dolor por lo que quisiera hacer pero no se anima a hacer. Y el
campo de batalla de su lucha es su cuerpo y su mente. Está cansado sin haber hecho nada.
Postergar CANSA y depleta el plexo solar. Emprender ENERGIZA y activa la chispa interna.
Juli-

<<Escribir: para no dejarle el lugar al muerto, para hacer retroceder al olvido, para no
dejarse sorprender jamás por el abismo. para no resignarse ni consolarse nunca, para no
volverse nunca hacia la pared en la cama y dormirse como si nada hubiera pasado; nada
podía pasar>>. Hélène Cixous
Martes 16 de Enero 2018

"La reforma a la vida es una aventura interior; aunque sea indisociable de procesos sociales
y colectivos, la reforma a la vida es un proceso personal. Debemos buscar aquello que es
importante y necesario, debemos encontrar el camino de nuestra regeneración, que significa
una vuelta a las fuerzas generadoras, es decir, creadoras.

La reforma a la vida cultivaría la amabilidad, el afecto, la benevolencia hacia el prójimo. Pero

acceder a la comprensión del prójimo requiere aprender a no echarle la culpa a los demás,
no buscar chivos expiatorios y considerar la complejidad de una persona humana."

-Edgar Morin. Fragmentos de La Vía para el futuro de la humanidad.

El camino con Capricornio es siempre duro y en soledad, no como un peso sino por la
conciencia de que en verdad la labranza de mi destino depende solo de mi y del despojo de
los roles que no soy.

Lo que inicies hoy, que sea para siempre.

Algún día en cualquier parte,

en cualquier lugar,

indefectiblemente,

te encontrarás a ti mismo,

y ésa, sólo ésa,

puede ser la más feliz

o la más amarga de tus horas.

Es Neruda. #sol, #venus, #saturno y #plutón están en #Capricornio. Hoy la #luna en

#cancer, su opuesto, balance emocional tras la #lunallena en pleno #stellium
capricorniano. #marte y #jupiter en #escorpio y #urano directo.
Hoy no vayas hasta ahí nomás.

No te quedes.

No te conformes con tu don de improvisar.

Andá hasta la raíz de lo que armaste.

Y abrigalo.

Por más pequeño que sea.

Sentí tu gérmen creativo.

Sentí como todo vive en vos y te espera.

La libertad no es un deshacer ni un escapar.

Es un construir.

Ser libre significa

Florecer y sostener tu talento.

No dudar ni desarmarle las alas,

No ponerle valor,

No mirar afuera.

No idolatrar ni proyectar en otros,

Una solución, una futurología.

Arte y creación,

Vida y materialidad,

Solo son tiempos y procesos.

Y sólo son tuyos.

Hace falta mucho más que superficies ahora.

Hace falta amor y concentración en tu obra.

Todo lo que somos es perfección y belleza.

Es libertad y elevación.

No hace falta nada más que trabajo y foco.

¿De quién esperás admiración en esta luna #cancer en tiempo #capricornio?

No pierdas tiempo preciado.

Si hay verdad y hay convicción en vos,

Ninguna confirmación te hace falta.

Dejate conmover por tu propia fortaleza,

Y protegé lo que iniciaste.

Animate a profundizar tus brotes,

Dales armado y paciencia.

Tu creatividad,

Como todo lo vivo,

es cíclica.

¿Porqué tendrías que ver todo fruto ahora mismo?

No te hagas trampa.

No alimentes tu pereza.

Alquimizate que las energías te acompañan,

Aprovechá tus sombras para transmutarlas en materiales:

De tu miedo, sacá el motor.

De tu ansiedad, fuego y movimiento.

De tu frialdad, firmeza para tus metas.

De tus cicatrices, idioma para llegar a otros, comprensión, empatía, fe, sensibilidad para
implicarte.

De tu autoexigencia, perdón, afirmación y reconocimiento. Descanso y agradecimiento.

De tu arte, significado, profundidad y expansión trascendente.

De tu historia, transmutación cotidiana, pura creatividad hecha vida.

Fuerza, fe, confianza y ternura,

Para encontrarte,

Indefectiblemente vos,

Sin miedo ni distracciones.

"Hacer activismo es involucrarse en el trabajo de la sanación. Significa poner nuestras manos

en la masa y no meramente hablar o pensar en hacer tortillas. Significa crear espacios y
tiempos para que la sanación suceda, espacios y tiempos para nutrir el alma... Es frustrante
cuando la sanación no ocurre rápidamente. Algunxs de nosotrxs decidimos frenar el trabajo
de sanación o decidimos no sanar porque nos hemos habituado y acomodado a nuestras
heridas. Debe ser que estamos asustadxs de que nuestra vida entera se transforme si
decidimos sanarnos. Y se transformará... mete tus manos en el caos, mete tus manos en la
masa, en los actos políticos espirituales de las prácticas corporales materiales" (Glorita A.)

"Que este año me sea dado vivir en mí y no fantasear ni ser otras, que me sea dado ponerme
buena y no buscar lo imposible sino la magia y extrañeza de este mundo que habito. Que
me sean dados los deseos de vivir y conocer el mundo" (A.P)

"Quieres saber lo que es la debilidad? Ser débil es tratar a los demás como si te
perteneciesen. Ser fuerte es saber que cada uno se pertenece a sí mismo." (Yaa Gyasi)

<<El arte y la práctica de amar comienzan con nuestra capacidad de conocernos y

afirmarnos... Cuando sustituyo la crítica negativa por el reconocimiento positivo, me siento
más fuerte para comenzar el día. La afirmación es el primer paso para cultivar nuestro amor
interior. Uso la expresión "amor interior" y no "amor propio" porque la palabra "propio" es
generalmente usada para definir nuestra posición en relación a los otros [...] Si creemos
que no seremos castigadas por reconocer quién somos o lo que sentimos, podremos
entender mejor nuestras dificultades... Cuando nosotras, las mujeres negras,
experimentamos la fuerza transformadora del amor en nuestras vidas, asumimos actitudes
capaces de alterar completamente las estructuras sociales existentes. Así podremos
acumular fuerzas para enfrentar el genocidio que mata diariamente a tantos hombres,
mujeres y niños negros. Cuando conocemos el amor, cuando amamos, es posible divisar el
pasado con otros ojos; es posible transformar el presente y soñar el futuro. Ese es el poder
del amor. El amor cura

In Nomine Libertatis - Raquel Lanseros

Si es verdad que el rencor
desgasta y envejece lentamente
con su rumor callado de piedra de molino
apuesto por ser joven ahora y siempre.
Mi casa está vacía
de chivos expiatorios y culpables.
Acumulo tan sólo
el valor necesario para seguir viviendo
bajo la protección de la alegría.
No me he inclinado nunca por el ánimo fácil
de tomar y obligar. Incluso lo pequeño
se me ha antojado siempre un mecanismo frágil
con más de una respuesta.
En mi alcoba no reinan
prohibiciones ni leyes. Mi palabra
es un patio sin llave
donde es bien recibido quien aprecie
la sombra de una higuera y un vaso de buen vino.
No frecuento los presos ni los jueces.
Sentencias y dictámenes les dejo
a aquellos que no dudan. Yo sólo estoy segura
que amo la libertad y sus orillas.
Cuando falte, buscadme entre las alas
de un pájaro que escapa del invierno.
Con las manos vacías se hace mejor camino.
No me pesan los créditos. En este mundo nuestro
toda deuda es de juego.

Tal vez antes de ser mujer

fui árbol en algún bosque
y mis ramas crecían hacia el cielo
siempre intentado ver
el horizonte
y estuve allí por siglos
enraizada
aferrada a la tierra
bebiendo el cielo
habitada de pájaros y estrellas
Tal vez antes de ser mujer
disemine retoños
dejé semillas
y el viento fue mi amante
en los silencios
mi piel era corteza
mis colores símbolos
del transcurso del tiempo
en crecimiento
A veces pienso en ello
y el bosque
no es un lugar extraño
Tal vez antes de ser mujer
fui árbol en algún bosque
aún siento el latido de la tierra
en mis venas
y hay días que regresan los pájaros
y anidan
~ Ana Maria Mayol ~
***
Sobre las 47 horas laborales

que a veces parecen 470

poniendo en riesgo el instante de descanso,
decido entonar mi voz
y decir cuánto me pesan los días

entre cumplir un horario

marcar tarjeta, hacer caso

y callar.
Primero fue una y luego otra y luego otra más cercana y así fueron despidiendo
las aves en su revuelo.
Hablé al igual que los niños

con la mirada sin velo,

pero como un grito cada palabra
desentonó en los oídos del tirano.
Lo cierto es que no tenemos poder,
somos obreros de silencio,
ni siquiera dominamos la rutina
mucho menos podemos saltar aquel edificio de pisos infinitos,
no se puede sobrepasar

como saltamos el muro de los prejuicios o de los miedos,

ni siquiera somos fuego entre los pasillos fríos
donde crecen en manada los sueños.
Después de la pena de mi voz en el proyector,

volví a mi escritorio a guardar para siempre los libros que hablaban de libertad y justicia
sentí la risa sarcástica de tantos pensadores.
Odié la traición de las lecturas que mentían.
En mi condición de hormiga

escribí en las paredes de la colmena

una cancioncita pequeña
minúscula
sin eco, ni lugar

sobre muros de un mundo moderno

que tiene para todos un molde
en el que difícilmente encajan el corazón, el trabajo y la vida
Jenny B,
Hay quienes se dedican a romper y hay quienes reparan,
me decías. A veces las cosas son así de simples. En el medio,
todos los matices, incluso uno
que desconcierta: quien sólo conoce el daño,
alguna vez, aunque sea por error, repara. Y viceversa.
Me hablaste de un médico, en un lugar
remoto del África, al que llaman el arregla-mujeres: su tarea
es remendar a las mujeres violadas. Reconstruye los tejidos,
une, cose, con una extraña y femenina
paciencia, los cuerpos deshechos.
La mayoría de las mujeres es llevada a él varias veces
en sus vidas, algunas vuelven
llevando a sus hijas. Son un trofeo de guerra y mutilarlas
es parte del privilegio
del guerrero, la demostración de fuerza del vencedor
hacia el vencido. ¿Cómo detener la rueda
que lleva del dolor hacia el dolor, la misma
que conocemos desde que sentimos la primera
punzada de injusticia, la que nos hace desear la mutilación
y la muerte de quien mata y mutila? ¿Cómo se hace
para ser quien cura lo que la propia peste y la ajena
contaminan? ¿Cómo esquivar el ramalazo
de odio que, como un viento que se levanta de repente,
nos convierte en lo mismo
que combatimos? Yo no sé la respuesta y hay preguntas
que producen en el pecho un estallido: dejan un cráter,
un extenso territorio vacío donde puede crecer
un tallo pequeñísimo después de muchos días
o puede no crecer nada, nunca, más que el brote
de una violencia infinita, que no va a detenerse
en su objeto, que va a irradiar hasta que lastime
incluso a quien ya ha sido víctima
de una violencia parecida. Habría que empezar de nuevo,
aprender a tocar las cosas, las personas
como aprendimos de niños. Pero en lugar del gesto
de apropiación, de la creciente codicia,
¿podría haber un modo, un modo que no existe todavía,
de tocarnos sin provocar una herida que va a llevar mucho tiempo
sanar, la vida entera, sin garantías de que esa restitución
sea posible? Que sea posible sin embargo, pido,
apenas eso: no causar más dolor que el que ya existe,
ante todo no dañar, como decían
los primeros médicos de la tribu.
Claudia Masin, La Venganza.

"Hay un momento/ en que uno se libera de su biografía / y abandona entonces esa sombra/
agobiante,/ esa simulación que es el pasado./ Ya no hay que servir más/ la angosta fórmula de
uno mismo,/ ni seguir ensayando sus conquistas,/ ni plañir en las bifurcaciones./ Abandonar la
propia biografía/ y no reconocer los propios datos,/ es aliviar la carga para el viaje./ Y es como
colgar en la pared un marco/ vacío/ para que ningún paisaje se agote al fijarse". Roberto
Juarroz
Sin embargo
Elvira Sastre

Te deseo a alguien
que no te diga lo guapa que eres
sino que te lo enseñe,
para que te lo aprendas
sin necesidad de repetírtelo.

Te deseo un poema sin adorno,

frases ridículas,
palabras llanas y simples,
para que entiendas que en el amor
poesía es lo que sale de su boca
y no lo que lees en los libros.

Te deseo un amante con el corazón roto

para que sepa entenderte
y para que respete tu tristeza
cuando haya humedades,
pero sobre todo
para que proteja los destrozos del tuyo
con el suyo
y cuando tiemblen
tener un sustento.

Te deseo un admirador del nudismo

para que vivas lo que es una mirada desmaquillada,
para que coloques los espejos al otro lado,
para que te lleve con los ojos
a amar tu cuerpo sobre todas las cosas,
para que respete tu belleza
y haga de tu silueta el mapa de su tesoro.

Te deseo a un fiel del mar

para que jamás detone las olas de tus lagrimales,
para que acepte que un día serás calma
y otro tempestad
y aun así decida volver a ti cada día,
para que no evite que te derrames,
para que lleve tu sabor en la piel
y mire dentro de ti aunque escueza.

Te deseo a un poeta
con toda mi pena
para que te condene en su egoísmo
a la eterna salvación,
para que te haga inmortal
cuando tengas ganas de morir,
para que la única bala que te dispare
cuando le abandones
-porque tú eres un pájaro atrapado en la nieve,
recuérdalo, amor mío-
sea la que detona una palabra,
para que cuando te sientas nadie
recuerdes que eres el olvido de alguien.

Te deseo a tantas personas

como amor quiero hacerte.

Yo, sin embargo,

solo te deseo a ti

Quemamos palo santo.

Sahumamos debajo de las camas
dentro de los roperos
en las esquinas
de las habitaciones.
No quisimos guardar
el olor de la pena.
La casa se llenó
de un humo perfumado
que enrojeció los ojos.
Quemamos asimismo
pedazos de pasado
lo que no ocurrió nunca
lo que ya no seremos.
Humo de palo santo
purificando el alma de la casa.
Después
en el umbral
esperamos la luna
con la espalda liviana.
Águeda Franco

En mi corazón vive una niña que siempre que tiene la sensación de que el mundo no funciona,
se esconde en su rincón. En el rincón hay canciones que esperan a que ella las cante,
acertijos que esperan a que ella los resuelva, recuerdos que esperan a que ella los evoque,
sueños que, como la hojarasca, tiene que amontonar e ir examinando… Allí respira tranquila y
camina despacio. El silencio entre notas da forma a la música, un silencio que transmite el
mensaje de que existe un mundo nuevo y hermoso. En mi corazón vive un niña que siempre
se esconde en el rincón, pero solo por un rato. Es porque necesita un poco de tiempo para
volver a encontrar su lugar en el mundo.
Esconderse en un rincón del mundo – Jimmy Liao

Amanecí imaginando la alegría colectiva de nuestros cuerpos mestizos si hubiésemos crecido

sin el cristianismo impuesto.
O si bailáramos en lugar de llorar una semana entera en pleno verano.
O si habláramos aún el lenguaje del agua sobre los troncos de árboles tropicales.
O si dejáramos fluir la espiral del tiempo que sale de nuestra frente.
Pero nacimos de un choque de pelvis bárbaro y salvaje
ofrendando la sangre que reclama esta tierra de cavernas profundas,
orando bajito a la serpiente en los pies de esa monumental virgen morena.
Y yo:
huelo a pom y a sangre india
danzo potente con la fuerza de las diosas negras en mi cadera
canto con voz gitana que acompaña el melodrama del continente.
Me expando en el cosmos con el sabor ácido de la psilocibina entre mis muelas
dejo flores, frutas y recuerdos a la diosa de las aguas para que me cure el mal de amores
he conocido el mundo por páginas amarillas con olor a tinta y plomo.
Soy híbrida
como la serpiente emplumada.
Tengo esencia de coco y carne de barro.
Y en las marcas de mis heridas tribales
llevo todas las maldiciones de la injusticia.
(Texto: Rebeca Lane, Fotografía: Paula Morales)

"Yo no vivo: yo ardo.

Inconciliables dos almas rivalizan en mi pecho:
un alma de ángel y otra de demonio.
En mí respiran fuego y su ardor me abrasa.
Y arden las dos con llamas, donde toco aún en la piedra,
oigo latir ambos corazones…
Siempre los dos, en todos sitios,
obsesivamente con rostros enemigos
se consumen hasta hacerme brasas.
Detrás de mí el viento,
a donde vaya,
mis huellas con ceniza cubrirá.
¿Quién podrá conocerlas?
Solitario, yo no vivo, ¡ardo!,
y mi rastro será ceniza en el sombrío infinito.
Yo no vivo, yo ardo,
yo no lloro, yo lluevo,
yo no escribo, yo destilo.
Y así todo el tiempo".
Peiu Yavorov

Gratitud - Oliverio Girondo

Gracias aroma/ azul,/ fogata/ encelo./ Gracias pelo/ caballo/ mandarino./ Gracias pudor/
turquesa/ embrujo/ vela,/ llamarada/ quietud/ azar/ delirio./ Gracias a los racimos/ a la tarde,/ a
la sed/ al fervor/ a las arrugas,/ al silencio/ a los senos/ a la noche,/ a la danza/ a la lumbre/ a
la espesura./ Muchas gracias al humo/ a los microbios,/ al despertar/ al cuerno/ a la belleza,/ a
la esponja/ a la duda/ a la semilla/ [...] a la siesta./ Gracias por la ebriedad,/ por la vagancia,/ por el
aire/ la piel/ las alamedas,/ por el absurdo de hoy/ y de mañana,/ desazón/ avidez/ calma/ alegría,/
nostalgia/ desamor/ ceniza/ llanto./ Gracias a lo que nace,/ a lo que muere,/ a las uñas/ las alas/ las
hormigas,/ los reflejos/ el viento/ la rompiente,/ el olvido/ los granos/ la locura./ Muchas gracias gusano./
Gracias huevo./ Gracias fango,/ sonido./ Gracias piedra./ Muchas gracias por todo./ Muchas gracias./
Oliverio Girondo,/ agradecido".
Cuando substituyo la crítica negativa por el reconocimiento positivo, me siento más fuerte para
comenzar el día. La afirmación es el primer paso para cultivar nuestro amor interior. Uso la
expresión "amor interior" y no "amor propio" porque la palabra "propio" es generalmente usada
para definir nuestra posición en relación con otros. En una sociedad racista y machista, las
mujeres y las personas de color no aprenden a reconocer que su vida interior es importante...
Es preciso definir nuestras experiencias de forma que otros entiendan la importancia de nuestra vida
interior. Si pasamos a explorar nuestra vida interior, encontraremos un mundo de emociones y
sentimientos. Y si nos permitimos sentir, afirmaremos nuestro derecho a amar interiormente. A partir del
momento que conozco mis sentimientos, puedo también conocer y definir aquellas necesidades que sólo
serán realizadas en comunión o contacto con otras personas." (bell hooks)

"Haz el amor
como si no tuvieras
secretos
como si
nunca hubieras sido
abandonado
nunca hubieras sido
herido
como si el mundo
no te debiera un
solo
rasguño".
Warsan Shire

"Esclavos cardíacos de las estrellas,

conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y él es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido". F. Pessoa.

Tarot - Piedad Bonnet

Rebeca Pizarro era silenciosa como un lago
nocturno
en cuya superficie caen
graves, profundas,
las rocas que oscuros moradores arrojan.
Cabalgaba en el aire altanero con su coraza
puesta
y la espada en reposo,
dura como su nombre y frágil en su llama.
En sus ojos azules habitaba el misterio del
mundo.
Oficiaba de maga y en su luna
vio mi futuro feliz, mis insensatos
miedos que la hacían reír,
y mientras iban cayendo la emperatriz, el loco,
la papisa,
adivinó mi muerte doméstica y lejana.
Abría su pañuelo de estrellas con sus manos
de niña
y entre el cubiletero y la papisa
vio un hombre que me espera no sé dónde,
y descubrió la sal y el yodo de mis años.
Mi brújula de hielo se extravió en su planeta
y naufragué en el pequeño pozo de su ternura.
Pero somos oscuros,
somos sombras,
y la vida es a penas un puñado de gestos.
A veces, desde el tiempo muerto de los espejos
mi dedo la dibuja en la arena del sueño.

Para leer en forma interrogativa

Has visto, verdaderamente has visto la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...
Has tocado, de verdad has tocado el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...
Has vivido como un golpe en la frente, el instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido con cada poro de la piel, sabido que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón, había
que tirarlos había que llorarlos había que inventarlos otra vez.
Cortázar <3

Eduardo Galeano - Frida

"Tina Modotti no está sola frente a sus inquisidores. La acompañan, de un brazo y del otro,
sus camaradas Diego Rivera y Frida Kahlo: el inmenso buda pintor y su pequeña Frida,
pintora también, la mejor amiga de Tina, que parece una misteriosa princesa de Oriente pero
dice más palabrotas y bebe más tequila que un mariachi de Jalisco.
Frida ríe a carcajadas y pinta espléndidas telas al óleo desde el día en que fue condenada al
dolor incesante.
El primer dolor ocurrió allá lejos, en la infancia, cuando sus padres la disfrazaron de ángel y
ella quiso volar con alas de paja; pero el dolor de nunca acabar llegó por un accidente en la
calle, cuando un fierro de tranvía se le clavó en el cuerpo de lado a lado, como una lanza, y le
trituró los huesos. Desde entonces ella es un dolor que sobrevive. La han operado, en vano,
muchas veces; y en la cama del hospital empezó a pintar sus autorretratos, que son
desesperados homenajes a la vida que le queda."
*Eduardo Galeano - Memoria del Fuego III. El Siglo del viento.

"El problema del amor, Floreana - con todos los lugares comunes que trae consigo-, es que es
casi inseparable de la vida misma. Entonces cómo resistirse al juego de conocerse, de tocarse
el alma, de añadir el cuerpo como peligroso contrabando, de adivinar al otro, de adecuarse, de
creerle... o mejor seamos sinceras: de creerse uno en el otro. Ese es el pavor. Nadie quiere
una gota de riesgo ni dolor. Es el signo de los tiempos. ¡Que nada nos toque! Ese es el nuevo
concepto de salvación en esta modernidad arrolladora" Marcela Serrano
"Aventurarse en el dominio público, yo lo veo claro. Uno se expone a la luz pública y lo hace
como persona [...] La otra parte de la aventura es que nosotros iniciamos algo, nosotros
introducimos nuestro hilo en la malla de las relaciones; lo que de ello resulte, nunca lo
sabremos. Se nos ha enseñado a decir: 'Señor, perdónalos porque no saben lo que hacen'.
Pues lo mismo vale a propósito de toda acción. Y es que sencillamente no se puede saber:
uno se aventura. Y hoy añadiría que ese aventurarse sólo es posible sobre una confianza en
los seres humanos. Una confianza en -y esto, aunque es difícil de formular, es fundamental- lo
humano de todos los seres humanos. De otro modo no se podría". Hannah Arendt

SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA

Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
y morena...
Quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda... O no me quieras!
Dulce María Lyonaz

“Vamos a tomar prestada una idea de Nietzsche y definiremos a las personas vitalistas como
aquellas que aman la vida no porque están acostumbradas a vivir, sino porque están
acostumbradas a amar. Estar acostumbrada a vivir significa que la vida es algo conocido, que
sus presencias, sus gestos, sus sucesiones se repiten y ya no sorprenden. Amar la vida
porque estamos acostumbradas a vivir es amar lo que ya hemos vivido. En cambio, amar la
vida porque estamos acostumbradas a amar no nos remite a una vida repetitiva. Lo que se
repite es el impulso por el cual nos unimos a las ideas, a las cosas y a las personas; no
podemos vivir sin amar, sin desear, sin dejarnos llevar por el movimiento mismo de la vida.
Amar la vida es aquí amar el cambio, la corriente, el movimiento perpetuo. La persona vitalista
no ha domesticado la vida con sus costumbres, porque sabe que la vida es mucho más fuerte
que una misma”. Maite Larrauri. El deseo según Deleuze.

AGRADECIMIENTO
Debo mucho
a quienes no amo.
El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.
La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.
Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
yeso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.
No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.
Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.
Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.
Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.
Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.
Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.
"No les debo nada",
diría el amor
sobre este tema abierto.
Wislawa Szymborska

"Aunque mi alma se envuelva en tinieblas, resucitará de la luz perfecta; he amado a las

estrellas con demasiado cariño para tener miedo de la noche". ~ Sarah Williams
"La confianza es la base de la intimidad. Cuando las mentiras erosionan la confianza, no hay
lugar para una conexión sincera". bell hooks
[61B-35r] Fernando Pessoa - El niño que fui...

El niño que fui llora en la calzada.

Lo dejé allí cuando llegué a ser quien soy;
mas hoy quiero, viendo que soy nada,
ir a buscar aquel que fui donde quedó.

¿Ah, cómo habré de encontrarlo? Quien

equivocó su arribo, ya tiene el retorno errado.
Ya no sé de dónde vine ni dónde estoy.
Por no saberlo mi alma está varada.

Si, al menos, alcanzara en este lugar

un monte alto desde donde pueda al fin
cuanto olvidé, mirándolo, recordar

en la ausencia, al menos sabré de mí,

y al verme tal como fui a lo lejos, he de hallar
en mí un poco de cuando era así.

II

Día tras día nos tornamos en quien

mañana no veremos. Hora tras hora
nuestro diverso y sucesivo alguien
desciende una vasta escalinata, el ahora.

Es una multitud que desciende, sin

que uno sepa de los otros. Los veo míos y afuera.
¡Ah, qué horrorosa semejanza tienen!
Son uno múltiple, aunque se ignora.

Los miro. Ninguno soy yo siéndolos todos.

Y la multitud engrosa, ajena a verme,
sin que yo sepa desde dónde va creciendo.

Los siento a todos dentro de mí moverme,

e innumero, prolijo, voy descendiendo
hasta pasar por todos y perderme.

III

¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Quién soy que desconozco

lo que siento que soy? Quien quiero ser
mora, distante, donde mi ser olvido,
Parte, remoto, para no tenerme.

"Quise hacer un poema salvaje

un poema de lobas
que te recuerde
que no por tener hambre
comeremos cualquier fruto
que no por querer bailar
todo será una danza,
porque habrá idas y venidas
enjambres
y espejos que nada muestran
y habrá trampas
y mucho desorden alrededor,
entonces yo quise darte un poema
que te recuerde
que pertenecemos al viento
que tenés mucha más luz dentro
que lo que puedan decir sobre tu luz
que sos una loba que no debe olvidarse
de cantar
de cantar
cada vez que sea necesario
sobre tus huesos,
de interrumpir los ademanes del miedo
y enterrarlos
una y otra vez
pequeña loba
una y otra vez,
entonces estarás de a poco
más cerca de vos misma
y tendrás el poder de la tormenta
y de las cosas dichas a tiempo
y de la vidita que se expande sin frontera
como una promesa
de que por dentro y por fuera
cerca o lejos de las palabras
no hay otra cosa que amor."
Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)

CLAVE EQUIVOCADA
te amé, es verdad,
pero siempre tuve la sensación
de hacerlo en clave equivocada
como quien ejecuta una sonata en re sostenido mayor
cuando es en sí bemol
siempre me fallaron los bemoles contigo
te amé, es verdad,
pero siempre tuve la sensación
de equivocarme de sonata, de clave y de instrumento
quizás era otra partitura
otro instrumento
otra sonata
y mientras te decía te quiero
me preguntaba qué querría decir para ti eso
No es una crítica ni mucho menos
no es una desmitificación
estoy convencida de que tu teclado era más real que el mío
y que tú estabas hecha para la felicidad mejor que yo
no sufrías como yo de melancolía
no padecías nostalgias
estabas adaptada a la realidad
como las supervivientes
la superviviente de una catástrofe
la catástrofe de haber nacido
que yo nunca conseguí superar
De modo que todo lo que para ti era sencillo
para mí era complejo
por primera vez amé la sencillez
esa a la que yo no tenía acceso
de ahí me sentimiento de inferioridad
no estoy bien adaptada para vida
lo cual sin duda me convierte en escritora
pero en un peso plomo para ti.
CRISTINA PERI ROSSI
Tomado de Alias Angelita

"Ibamos a vivir toda la vida juntos.

Ibamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.
No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes,
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse ¿Entiendes? Separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.
¡Ibamos a hacer tantan cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede.
A la hora en que parten los adioses,
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño".
Manuel Scorza, Serenata
<<Decirle a tu pareja que ya no la amas es un acto de amor, de honestidad, de generosidad,
de lealtad, de valentía, pero requiere de entrenamiento. Ahorrarse meses y años de
sufrimiento es una demostración de lo mucho que te importa esa persona con las que has
compartido un trocito de tu vida.
Amar es un arte, desenamorarse también es un arte que requiere mucho trabajo interno de
auto-cuido, cuido al otro, generosidad, empatía, comunicación, asertividad, y amor. Si ambos
lográis dominar este arte, separarse será más fácil, más rápido y menos doloroso para
todos>>.

<<Deseo para todos lo que deseo para mí: la libertad de actuar, de amar, de pensar. Es decir,
deseo la anarquía para toda la humanidad. Creo que para alcanzarla debemos hacer la
revolución social. Pero también soy de la opinión que para llegar a esa revolución es
necesario liberarse de toda clase de prejuicios, convencionalismos, falsedades morales y
códigos absurdos. Y,en espera de que estalle la gran revolución, debemos cumplir esa obra
en todas las acciones de nuestra existencia. Para que esa revolución llegue, por otra parte, no
hay que contentarse con esperar sino que se hace necesaria nuestra acción cotidiana>>.
Amar a una bruja no es fácil. Tal vez sea por ello que tantas de nosotras permanecen solas durante años sin
elegirlo o sufren de relación en relación hasta que encuentran aquella en la que se sienten totalmente aceptadas.
Amar a una bruja no es fácil porque a nadie le preparan para ello, y nadie piensa que algún día se encontrará inmerso en
una relación mágica, de verdad. No es fácil porque traemos con nosotras el recuerdo de mil historias de amor anteriores y
nuestro corazón late con la fuerza de mil vidas, así que la intensidad de nuestros sentimientos y lo que esperamos de los
demás a veces asusta. No es sencillo porque lo que para otras mujeres son símbolos de amor, para nosotras son cadenas.
Los sueños y ambiciones de otras, para nosotras son prisiones. No es fácil, porque esperamos que quien amamos sea
mejor cada día, tal como lo esperamos de nosotras mismas. Para atreverse a amar a una bruja hay que estar dispuesto a
darle la vuelta a todo lo que creímos siempre que era el amor. Una bruja te querrá a su lado como cómplice, como
compañero y amante compartiendo tres vidas. La tuya, la de ella y la que construiréis en común. Nunca alcanzarás del
todo el centro de su corazón, porque ese lugar sólo le pertenece a ella. Una bruja nunca se entregará por completo a otra
persona, porque sabe que su verdadera esencia sólo es suya. Una bruja nunca perderá su identidad, ni fingirá ser quien no
es a cambio de amor. Lleva dentro los secretos del viento de la noche, el misterio de la luna en la mirada y el ritmo de la
tierra en su corazón, ¿Cómo podría querer ser otra, si ella ya lo es todo?. Si un hombre no es capaz de ver la eternidad en
la sonrisa de una bruja, nunca podrá comprender del todo la inmensidad de su amor. Amar a una bruja removerá tu
mundo, te despojará de años de ideas equivocadas y te hará enfrentarte con lo que se esconde en el fondo de ti mismo, te
hará mirar a los ojos del espejo para descubrir qué es lo que ella ve cuando te mira. Te hará bailar al son de la melodía
más antigua del mundo y te hará recordar que no es la primera vez que danzas esos pasos nunca olvidados y que no es la
primera vida en la que la encuentras. Amar a una bruja te hará abrir la puerta a misterios que nunca imaginaste encontrar
pero que siempre esperaste descubrir. Cuando una bruja te ama conoces lo que es la plena confianza. Jamás te mentirá.
Nunca te engañará porque sería como engañar y mentir a su propia alma. Si una de nosotras te ama, puedes sentirte
afortunado, porque no hay nada más limpio, desnudo y honesto que el amor de una bruja. Pero esperamos lo mismo. La
mentira, el engaño, la traición… matarán todo sentimiento que pudiéramos tener por ti. Sufriremos y sentiremos un dolor
profundo, pero sabemos cómo curarnos y continuar adelante. Debes recordar que estamos conectadas con la tierra y sus
ciclos, así que no siempre nos comportaremos igual. A veces el aire nos llevará de un proyecto a otro y resultará difícil
seguirnos. A veces las ideas cruzarán tan rápido nuestra mente que sólo otra mente rápida y curiosa podrá seguir nuestra
conversación. A veces el fuego hará que nos consumamos de pasión o estallemos como volcanes ante lo que
consideremos injusto. Puede que nuestra furia sea difícil de enfrentar, porque no cualquiera puede medirse con la ira de
una bruja. A veces el agua nos sumergirá en épocas de silencio y melancolía, y parecerá aún más difícil alcanzarnos, pero
cuando emerjamos del mar de nuestras emociones, te amaremos aún más, porque nuestros sentimientos estarán aún más
claros. Otras veces parecerá que la tierra nos hace preocuparnos más de lo habitual por lo material, pero sólo estaremos
creando raíces profundas para poder asentar el hogar que creemos juntos en el tiempo y el futuro. Puede que alguna noche
la bruja que amas no se quede a tu lado, pero allí donde esté, bailando bajo la luna llena o explorando la oscuridad de la
luna oscura, estarás con ella. Porque cuando una bruja se enamora sabe que esa unión fue forjada por su alma y la tuya
mucho tiempo antes de nacer, así que podrás estar seguro de que regresará a tu lado. Y lo hará más completa, más feliz,
más bruja y más enamorada que antes. Si amas a una bruja habrás elegido compartir tu vida con una persona libre que,
desde su libertad, compartirá su mundo contigo. Por eso has de saber que si algún día ella deja de amarte, no habrá juegos
ni mentiras. No habrá engaños. Las brujas conocemos muy bien el poder del amor, la fuerza que otorga compartir la vida
con alguien que te impulsa a ser tu mejor versión y atreverte a alcanzar tus sueños con la seguridad de que siempre habrá
alguien que creerá en ti. Saberse amado en este mundo cada vez más solitario es un don que debemos cuidar y agradecer
porque no está destinado a todos. Por eso, si alguna vez todo termina, el último acto de amor de una bruja será dejarte ir.
Sólo así ambos podréis encontrar la felicidad y la vida deseada. Solos o acompañados. Y tú, bruja, si has llegado a una
época de tu vida en la que estás preparada para compartir tu camino con alguien, nunca escondas lo que eres a la persona
que amas. Muestra tu alma, deja fluir tu magia y dile quién eres desde el primer momento. Sólo así sabrás que lo que
estáis creando es real. Si te ama, debe amarte entera. Con todas tus vidas, con toda tu magia, con todos tus sueños. Con
todos los misterios de tu corazón de bruja.

Hyedra de Trivia. (Eva Hyedra López).

"Llevándolo por última vez

a la mesa de autopsias para
rehacerle su anatomía.
El hombre está enfermo porque está mal
construido.
Átenme si quieren,
pero tenemos que desnudar al hombre
para rasparle ese microbio que lo pica
mortalmente
y con dios
sus órganos
porque no hay nada más inútil que un órgano.
Cuando ustedes le hayan hecho un cuerpo sin
órganos lo habrán liberado de todos sus auto-
matismos y lo habrán devuelto a
su verdadera libertad.
Entonces podrán enseñarle a danzar al revés
como en el delirio de los bailes populares
y ese revés será
su verdadero lugar". Antonin Artaud.

¡Qué pobreza!,
quien hiere por herir,
escribe por escribir,
besa por besar
o vive por vivir.
¡Qué riqueza!,
quien ama por amar,
escribe por no llorar,
vive para besar
y se muere por vivir.
Ana Elena Pena

“No vemos dos veces el mismo cerezo ni la misma luna sobre la que se recorta un pino. Todo
momento es el último porque es único. Para el viajero, esa percepción se agudiza debido a la
ausencia de rutinas engañosamente tranquilizadoras, propias del sedentario, que nos hacen
creer que la existencia va a seguir siendo como es por algún tiempo”. Marguerite Yourcenar.
"Las pérdidas de las cosas, te confieso que nunca me importaron mucho. Pero las pérdidas de
las personas sí que me han dolido y, en algunos casos me han dejado un huequito muy difícil
de llenar. Pero bueno, este mundo está armado así, sobre la base es un tejido de encuentros
y de desencuentros, de pérdidas y de hallazgos ¿no?, y el mejor de mis días es el que todavía
no viví; o sea que a cada pérdida corresponden encuentros que no conozco todavía. Y por
suerte, la realidad es generosa y no te falla en eso. En realidad yo escribo para celebrarla, y
celebrándola denuncio todo lo que impide que reconozcamos en los demás y en nosotros
mismos, los múltiples colores del arcoiris terrestre. Somos muchísimo más que lo que nos
dicen que somos". Eduardo Galeano.
<Mientras la intimidad fortalece nuestros vínculos, los secretos debilitan y dañan las
conexiones. Lerner señala que usualmente "no sabemos los costos emocionales de guardar
un secreto", hasta que la verdad es descubierta. Usualmente, los secretos envuelven
mentiras. Y el mentir, es siempre el escenario para potenciales traiciones y violaciones de
confianza>>. bell hooks
“El punto de partida de cualquier elaboración crítica es la toma de conciencia de lo que uno
realmente es; es decir, la premisa ‘conócete a ti mismo’ en tanto que producto de un proceso
histórico concreto que ha dejado en ti infinidad de huellas sin, a la vez, dejar un inventario de
ellas [...] Por tanto, es un imperativo comenzar por recopilar ese inventario". Gramsci citado
por Said.

Mapa del tiempo

Hace unos cuatro mil quinientos millones de años, año más, año menos, una estrella enana
escupió un planeta, que actualmente responde al nombre de Tierra.

Hace unos cuatro mil doscientos millones de años, la primera célula bebió el caldo del mar, y
le gustó, y se duplicó para tener a quién convidar el trago.

Hace unos cuatro millones y pico de años, la mujer y el hombre, casi monos todavía, se alzaron
sobre sus patas y se abrazaron, y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse, cara
a cara, mientras estaban en eso.

Hace unos cuatrocientos cincuenta mil años, la mujer y el hombre frotaron dos piedras y
encendieron el primer fuego, que los ayudó a pelear contra el miedo y el frío.

Hace unos trescientos mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras, y
creyeron que podían entenderse.

Y en eso estamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando
palabras.

Eduardo Galeano - Bocas del tiempo.

“La proximidad del otro, o más exactamente con el otro, se descubre en la posibilidad de
elaborar con él, o ella, un mundo común que no destruya el mundo propio. Este mundo común
está continuamente en devenir" (Luce Irigaray).

"Es necesario entender la temporalidad de todas las relaciones amorosas. Mientras más
eternas se crean, más vulnerables serán. Este es también un principio de negociación. Las
relaciones pueden durar días, meses, años. O toda la vida. Pero deben ser siempre
consideradas como finitas y temporales y no como relaciones eternas que compramos hasta
el fin de la vida. Este giro en la visión del amor ayuda a concretarlo en hechos. El amor es
para aquí y ahora.
Menos nostalgia y más actualidad. Menos utopía y más topía. Alarguemos el presente.
Hagamos del presente un espacio de realización denso. El tiempo se hace denso y se
extiende cuando tiene contenidos ricos. En el amor, el presente, lo vivible hoy, en esta época,
en este tiempo, en este período, debe tener cada vez más fuerza".
CLAVES FEMINISTAS PARA LAS NEGOCIACIONES EN EL AMOR / Marcela Lagarde.

No me malinterpreten, no estoy quejándome

Soy jardinera de mis dilemas ~

Sanar no significa convertir en "bueno" algo que estaba "mal"; SANAR significa INTEGRAR:
partes que creía separadas de mi, mi historia personal con todos sus colores, mis ancestros,
mis creencias, la belleza.

Y al ir integrando nos vamos recordando la Unidad que somos, y sanamos, es decir nos
comenzamos a vivir en completitud.

no dudaré..
cada vez que el sol inicie los días, no dudaré.

cada vez que el mar se agite, no dudaré.

.. ya no podré dudarlo.
un pedacito efímero,
sólo eso somos
y también la eternidad
en una m i r a d a

(a.m)

Cuida todo lo que amas

Para John Berger

mientras el ladrillo de la tarde guarda el calor rosa del viaje

mientras la rosa germina un invernadero para respirar
y florece como el viento
mientras los esbeltos abedules murmuran sus historias del
[viento a lo urgente

en los camiones
mientras las hojas de los setos guardan la luz
que el momento pensó haber perdido
mientras el cuenco de su muñeca pulsa como el pecho

[de un gorrión en el aire ondulante

mientras el coro de la tierra encuentra sus ojos en el cielo
y los devela para uno y para otra en la rebosante oscuridad
cuida todo lo que amas
la caligrafía de los pájaros que surca la mañana
los millones de manos del hacha, la suave mano de la tierra
un paso adelante del tiempo
los dientes rotos de las tribus y su vasto lugar

[esparcidos por la estepa y juntos

la diminuta asa de barro, sobreviviente, el cercano fantasma
[de un cántaro
viajando a nosotros por el suelo

la promesa de unos brazos abiertos, el manto único de nuestro

[caminar común
el mapa de la palma contenida
en un nudo

pero que se brinda como tea

cuida todo lo que amas
los senderos que tallan hacia nosotros y lo lejos que nos
[abrimos hacia ellos

la justicia de una brizna de yerba que desmadeja palacios

[pero aloja las canciones de la búsqueda
el bajel que nombra las olas, la vasija de esta vida, conforme
[se llena con los días

y se hunde para volverse lo que ama

la memoria que crece para formar el árbol que siempre
[conoció como semilla

las palabras
el pan
el niño que busca las verdades tras la puerta
el anhelo de comenzar juntos de nuevo

animales ávidos dentro del parlamento del mundo

la gente en el cuarto la gente en la calle la gente
cuida todo lo que amas

19 de mayo de 2005
gareth evans

Oración de quien descubre

Señor:
Dirige mi nave a los países ocultos,
enséñale a mi brújula a seguir
el alocado rumbo de la libertad.

Hazme merced
de que al llegar a nuevas tierras
pueda comprobar que toda criatura
está hecha de canto, abrazo, estrellas,
pensamiento, amor y colibríes.

Deja que el mapa de nuevos mundos

llegue a mis manos,
pero permite que lo pierda
para guiarme por mis ilusiones.

Y ante todo, Señor,

concédeme la gracia
de que en el infinito universo
de los viajes sea yo quien,
una y otra vez,
se descubra.

Jairo Anibal Niño

"Soy una mujer entregada al candor primero del universo;

una mujer que cree en la cintura de la brisa
y en la ternura de una mano sobre el hombro
y por eso digo con claridad, mi claridad la mía que llevo por dentro
[...] lo que siento".
Ana María Fagundo «Confesión»

Despacio

Te voy a olvidar despacio.

Te voy a ir borrando como se borran
las palabras sordas en una carta de
amor, con cautela para no romper la
hoja o dejar marcas. Te voy a ir
soltando de los hilos que nos tejen,
de uno en uno, deshaciendo nudos y
deshilachando hebras, despacio,
con suavidad precavida. Te voy a
dejar ir por las ranuras de mis dedos
entreabiertos, como la arena que se
escapa de a poquitos,
grano a grano,
segundo a segundo.
Te voy a olvidar despacio, aunque
me demora una vida entera.

Andrea Halaby

EL TRABAJO DE LA FELICIDAD - MAY SARTON

Pensé en la felicidad, en cómo se teje a diario
con el silencio de la casa vacía
y en que no es súbita ni gratuita, sino
una creación, como el crecimiento de un árbol.
Nadie lo ve, pero detrás de la corteza
crece otro círculo en los anillos que se expanden.
Nadie oyó a la raíz cavar más hondo en lo oscuro,
pero por ese trabajo hacia dentro el árbol se eleva,
sus penachos brillan, y sus hojas destellan.
Así, la felicidad se teje con la paz de las horas
y hunde sus raíces en lo profundo de la casa sola:
en el rincón, el busto antiguo; los frescos pisos encerados;
blancas cortinas que ondulan suave y continuamente
cuando libre se mueve el viento silencioso por el cuarto;
una biblioteca, una mesa y la pared blanqueada—
esos son los dioses de la casa, queridos y familiares,
aquí el trabajo de la fe puede hacerse mejor
y el árbol que crece es musical y verde.
¿Porque qué es la felicidad sino crecer en paz,
el sentido atemporal del tiempo cuando los muebles
pasaron toda una vida en el mismo lugar
y los sueños viejos , así como el viento al moverse, agitan
las hojas de la felicidad presente?
Nadie oye una mente ni escucha un pensamiento
pero donde alguien vivió en introspección
el aire queda cargado de bendiciones y bendice,
las ventanas miran a las montañas y las paredes son amables.

"Como ves, soy jodido para querer. La mayor parte del tiempo, me basta con hacerlo. Sé que
no es suficiente. Somos muchos los que andamos con el cariño estropeado, pero hay que
tener valor para sacarlo de adentro con estropeaduras y todo. Me parece ahora que es algo
que hay que aprender, como tantas cosas en la vida. Nos moriremos aprendiendo, si
queremos vivir distraídos del morir."
Días y noches de amor y de guerra - Eduardo Galeano.

"Pero estar viva y ser una mujer y ser de color es un dilema metafísico/ y no lo he superado
todavía/ ¿ves el punto? Mi espíritu es demasiado viejo para entender la separación del alma y
el género/ mi amor es demasiado delicado para que me sea reprochado/ mi amor es
demasiado hermoso para que me sea reprochado/ mi amor es demasiado mágico para que
me sea reprochado/ mi amor es demasiado complicado para que sea reprochado/ mi amor es
demasiado musical para que me sea reprochado [...] Encontré a Dios en mí misma y la amé,
la amé ferozmente". Ntozake Shange
"Un cuerpo es un conjunto de ásperas cicatrices,

Una cartografía de líneas que recuerdan

Que uno ha vivido tanto como le ha permitido

La vida hasta el momento.

Un cuerpo es un estar siempre exhibido,

Siempre a merced de todas las miradas,

siempre a juicios, a gustos y a distancias.

Demasiada presión;

Un cuerpo solo no resiste tanto.

Un cuerpo solo solo junta heridas

Del tiempo y del espacio que se habita.

Un cuerpo dice más de lo que calla

Y calla siempre más de lo que dice,

Y hay que ponerlo siempre en todas partes,

Al cuerpo, acarrearlo como a un muerto

A veces, y otras veces

Como a un vivo artefacto en resistencia.

Un cuerpo sabe todo.

Memoriza el pasado de su especie,

Lucha por su futuro

Y es desde luego el único presente.

Un cuerpo es una herida plural e indivisible,

Es una meta, un puente y un abismo,

Es lo que hay,

lo que toca.

Lo demás no se sabe".

Rocío Muñoz
<<Si eres una mujer fuerte

prepárate para la batalla:

aprende a estar sola,

a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo,

a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta,

a nadar contra corriente.

Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto.

Lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo,

rodéalo de fosos profundos,

pero hazle anchas puertas y ventanas.

Es menester que cultives enormes amistades,

que quienes te rodean y quieran sepan lo que eres,

que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación

una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños.

Si eres una mujer fuerte

protégete con palabras y árboles

e invoca la memoria de mujeres antiguas.

Haz de saber que eres un campo magnético

hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbrados

y el óxido mortal de todos los naufragios.

Ampara, pero ampárate primero.

Guarda las distancias.

Constrúyete. Cuídate.

Atesora tu poder.

Defiéndelo.

Hazlo por ti.

Te lo pido en nombre de todas nosotras>>.

Gioconda Belli
(Nicaragua, 1948)

¡Qué sabe nadie de las tristezas de nadie!

De las batallas diarias con mil piedras distintas a cuestas
y el desvelo en la noche con la almohada como único testigo.
Qué sabrá nadie de esas lágrimas a escondidas
-por pequeñas y secretas cosas-
que intentas ahogar con esforzado orgullo
hasta que las sientes, saladas y tibias, en la comisura de los labios.
Qué sabrán...
de las ausencias que ocupan un espacio inmenso,
de esos sueños que no fueron más que polvo cósmico
barrido en pos de victorias más prosaicas.
De los familiares enfermos con tez amarillenta y aliento a muerte,
de los niños que no nacen o parten antes de tiempo,
de las añoranzas, del 'quépudoserynofue',
de las carencias, las angustias y los pequeños dolores
(-ponme la mano aquí, Macorina-)
de todas aquellas personas que nos cruzamos en la calle
y en cada esquina y lugar.
¡Qué sabrán!
Y como nadie sabe, ni sabemos:
sé amable, por favor.
Sé amable siempre.
Ana Elena Pena

Yo comprendo la pasión de los astrónomos,

las noches en vela, la atención dispuesta
a captar, de entre todo lo que existe,
cierta fosforescencia en el cielo. Podría decir,
como ellos, que las cosas que me importan
no suceden en el mundo. La mirada vive, en lo que ve,
una segunda vida, más real que la primera, más intensa.
Yo pensaba que mirándote siempre, en todos los momentos,
los instantes preciosos que guardabas dentro de tu cuerpo
se transferirían a mi propia constelación
de recuerdos, y lo deseaba con tanta fuerza que creí
ver con tus ojos -sin haberme movido jamás de esta ciudad
o de este cuarto- los detalles de tu casa natal, las tormentas
de nieve en un pueblito del sur, la tierra
completamente roja en el otoño, invadida por las hojas
de los arces, dos pies pequeños y descalzos,
cubiertos por el barro, el rostro de tu madre.

Quizás la intimidad entre dos seres dura

lo que dura ese momento en que sabemos
de los cuerpos y las cosas que otro amó,
en otro tiempo. O acaso nadie alcance a rozar,
ni en su deseo, las imágenes ajenas,
y estés sola, y yo esté sola, y sea el nuestro,
-como el recorrido de las familias de esquimales hacia el sol,
sobre la nieve- un viaje del cual no queda huella.

Claudia Masin (Resistencia, Chaco, Argentina, 1972)

Clave equivocada – Peri Rosi

Te amé, es verdad,
pero siempre tuve la sensación
de hacerlo en clave equivocada
como quien ejecuta una sonata en re sostenido mayor
cuando es en sí bemol.

Siempre me fallaron los bemoles contigo.

Te amé, es verdad,
pero siempre tuve la sensación
de equivocarme de sonata, de clave y de instrumento.

Quizás era otra partitura

otro instrumento
otra sonata

Y mientras te decía te quiero

me preguntaba qué querría decir para ti eso

No es una crítica ni mucho menos

no es una desmitificación

Estoy convencida de que tu teclado era más real que el mío

y que tú estabas hecha para la felicidad mejor que yo

no sufrías como yo de melancolía

no padecías nostalgias

estabas adaptada a la realidad

como las supervivientes

la superviviente de una catástrofe

la catástrofe de haber nacido

que yo nunca conseguí superar

De modo que todo lo que para tí era sencillo

para mí era complejo

por primera vez amé la sencillez

esa a la que yo no tenía acceso

de ahí mi sentimiento de inferioridad

no estoy bien adaptada para la vida

lo cual sin duda me convierte en escritora

pero en un peso plomo para tí.

Geografía humana - Gloria Fuertes

Mirad mi continente contenido
brazos, piernas y tronco inmesurado,
pequeños son mis pies, chicas mis manos,
hondos mis ojos, bastante bien mis senos.
Tengo un lago debajo de la frente,
a veces se desborda y por las cuencas,
donde se bañan las niñas de mis ojos,
cuando el llanto me llega hasta las piernas
y mis volcanes tiemblan en la danza.
Por el norte limito con la duda,
por el este limito con el otro,
por el oeste Corazón Abierto
y por el sur con tierra castellana.
Dentro del continente hay contenido,
los estados unidos de mi cuerpo,
el estado de pena por la noche,
el estado de risa por el alma
—estado de soltera todo el día—.
Al mediodía tengo terremotos
si el viento de una carta no me llega,
el fuego se enfurece y va y me arrasa
las cosechas de trigo de mi pecho.
El bosque de mis pelos mal peinados
se eriza cuando el río de la sangre
recorre el continente,
y por no haber pecado me perdona.
El mar que me rodea es muy variable,
se llama Mar Mayor o Mar de Gente
a veces me sacude los costados,
a veces me acaricia suavemente;
depende de las brisas o del tiempo,
del ciclo o del ciclón, tal vez depende,
el caso es que mi caso es ser la isla
llamada a sumergirse o sumergerse
en las aguas del océano humano
conocido por vulgo vulgarmente.
Acabo mi lección de geografía.
Mirad mi contenido continente.

porque el pensamiento es un pájaro de aire libre, que en una jaula de palabras puede ciertamente
desplegar sus alas, pero no volar.
Y existen aquellos que llevan la verdad dentro de sí, pero no la expresan en palabras. En el pecho
de estos últimos mora el espíritu en rítmico silencio

La atracción física no perdura, es intensa, vacía y fugaz, pero la atracción por esa mente y ese
mundo emocional que late al mismo ritmo que nuestra música interna, nos convierte en la mejor
pareja de baile en el amor

quien escribe teje, no en vano la palabra texto proviene

del latín textum que significa tejido. Con hilos pues de palabras vamos diciendo
y con hilos de tiempo vamos viviendo
porque nosotros somos, también como los textos, tejidos que andan.

"Allá a donde vayas, ve con el corazón"

“El bosque es hermoso, oscuro y profundo. Pero tengo promesas que cumplir, y
millas que recorrer antes de dormir.”
Robert Frost

"Yo disfruto de esta vida que me ha tocado en suerte

A esta tierra le prometo gozar hasta que me ausente...
Mas tiempo quiero tener para jugar con mi suerte, de haber caído en la tierra
y de esquivar a la muerte"

"El alma humana nace enamorada. Pero no ve al amado de quien está

enamorada, y como hay un reflejo de ese amado en todo lo creado, uno desde
que nace tiende a abrazar todas las cosas"
Ernesto Cardenal.

A propósito del año nuevo...

Ojalá seamos dignos de la desesperada esperanza.

Ojalá podamos tener el coraje de estar solos y la valentía de arriesgarnos a
estar juntos, porque de nada sirve un diente fuera de la boca, ni un dedo fuera
de la mano.

Ojalá podamos ser desobedientes cada vez que recibimos órdenes que humillan
nuestra conciencia o violan nuestro sentido común.

Ojalá podamos ser tan porfiados para seguir creyendo, contra toda evidencia,
que la condición humana vale la pena, porque hemos sido mal hechos, pero no
estamos terminados.

Ojalá podamos ser capaces de seguir caminando los caminos del viento, a
pesar de las caídas y las traiciones y las derrotas, porque la historia continúa,
más allá de nosotros, y cuando ella dice adiós, está diciendo: hasta luego.

Ojalá podamos mantener viva la certeza de que es posible ser compatriota y

contemporáneo de todo aquel que viva animado por la voluntad de justicia y
la voluntad de belleza, nazca donde nazca y viva cuando viva, porque no
tienen fronteras los mapas del alma ni del tiempo.

Eduardo Galeano

"Hay una fiesta,

en que voy a bailar
hasta que el zapato me pida parar.
Entonces pararé,
me quitaré el zapato
y bailaré por el resto de mi vida"

"La memoria ella misma hecha presente la voz de los árboles tomó
Porque Matilde era, y lo que es no necesita ningún crédito fuera de su ser. Lo que es, es
su propia evidencia. El azar no lleva un mapa del cosmos integrado en sus circuitos, así
que sus caminos convergieron en un punto sin especial interés. No era el lugar lo que
importaba, eran ellos, aquellos sujetos audaces, nada solemnes, en el fondo salvajes e
indisciplinados, que ambos habían enterrado bajo capas de rutina, de costumbres, de
normalidad. Bastó una leve fricción para que la máscara quedara reducida a yeso. De
pronto la vida estaba allí. En su risa, en su manera de andar, en su forma de decir
“mañana”. De pronto la vida, exultante y fatal, olorosa a azufre, la vida que no atiende a
modales ni a primogenituras ni a ceremonias de la madurez, estalló allí, en medio de
ninguna parte, en medio de todos los sitios, en el centro de sus entrañas.

Ricardo Menéndez Salmón , "La luz es más antigua que el amor"

"Queremos abrir nuestro cuerpo al cuerpo del otro y de los otros, dejar pasar las vibraciones,
circular las energías, combinar los deseos para que cada uno pueda dar libre curso a todas
sus fantasías, a todos sus éxtasis, para que pueda vivir por fin sin culpabilidad, sin inhibición
de todas las prácticas voluptuosas individuales, duales o plurales, que tenemos
imperiosamente necesidad de vivir para que nuestra realidad cotidiana no sea esta lenta
agonía que la civilización capitalista y burocrática impone como modelo de existencia a
aquellos que enrola. Queremos extirpar de nuestro ser al tumor maligno de la culpabilidad,
raíz milenaria de todas las opresiones". Félix Guattari. Liberar las energías.

«Que baile todo conmigo cuando bailo.

Que bailen mi pasado y mi futuro.

Todas las veces que no pude bailar

que bailen cuando bailo.
Que bailen mis recuerdos con mis huesos,
que bailen los recuerdos de mis huesos
y mi dolor que también baile con mi dicha.
Que baile todo conmigo cuando bailo».
-Lucas Condró/Pablo Messiez

"Y así uno puede reírse, y creer q no está hablando en serio, pero sí se está
hablando en serio. La risa ella sola ha cavado más túneles útiles q todas las
lágrimas de la Tierra. / Digamos q el mundo es una figura, hay q leerla. Por
leerla entendamos generarla./ *La vida, como un comentario d otra cosa q no
alcanzamos, y q está ahí al alcance del salto q no damos."
_____________> Polimeritas

Las 1º0 de Sandro

1. Avaricia. Erich von Stroheim

2. Intolerancia. D.W. Griffith
3. Octubre. S.M. Eisenstein
4. El gabinete del Doctor Caligari. Robert Wiene
5. Seven Chances. Buster Keaton
6. The Kid. Charles Chaplin
7. City Lights. Charles Chaplin
8. Big Business. James W. Horne
9. Safety Last. Fred C. Newmayer /Harold Lloyd.
10. Paris dormido. René Clair
11. Perro andaluz. Luis Buñuel y Salvador Dali
12. La caída de la casa Usher. Jean Epstein
13. La muerte cansada. Fritz Lang
14. La carreta fantasma. Victor Sjöström
15. Cantando bajo la lluvia. Stanley Donen & Gene Kelly
16. An American in Paris. Vincente Minelli
17. Detour. Edgar G. Ulmer
18. Out of the Past. Jacques Tourneur
19. Casablanca. Michael Curtiz
20. El halcón maltés. John Huston
21. Vertigo. Alfred Hitchcock
22. Psicosis. Alfred Hitchcock
23. Some Like it Hot. Billy Wilder
24. Sunset Boulevard. Billy Wilder
25. Double Indemnity. Billy Wilder
26. El apartamento. Billy Wilder
27. Cul-de-Sac. Roman Polanski
28. El inquilino. Roman Polanski
29. El fantasma de la libertad. Luis Buñuel
30. Viridiana. Luis Buñuel
31. Cría cuervos. Carlos Saura
32. Bodas de sangre. Carlos Saura
33. Gimme Shelter. Hnos. Maysles & Charlotte Zwerin
34. Woodstock. Michael Wadleigh
35. Yellow Submarine. George Dunning
36. Las amargas lágrimas de Petra von Kant. Rainer Werner Fassbinder
37. Berlin Alexanderplatz. R.W. Fassbinder
38. Aguirre, la ira de Dios. Werner Herzog
39. Toro salvaje. Martin Scorsese
40. After Hours. Martin Scorsese
41. The Last Waltz. Martin Scorsese
42. La noche americana. Francois Truffaut
43. El año pasado en Marienbad. Alain Resnais
44. Sin aliento. Jean-Luc Godard
45. La ruptura. Claude Chabrol
46. El padrino. Francis Ford Coppola
47. Apocalypse Now! Francis Ford Coppola
48. El eclipse. Michelangelo Antonioni
49. 8 ½. Federico Fellini
50. Satyricón. Federico Fellini
51. Los malditos. Luchino Visconti
52. Muerte en Venecia. Luchino Visconti
53. Edipo Rey. Pier Paolo Pasolini
54. Salo. Pier Paolo Pasolini
55. Antonio das Mortes. Glauber Rocha
56. Nos amamos tanto. Ettore Scola
57. Memorias del subdesarrollo. Tomás Gutiérrez Alea
58. Agarrando pueblo. Luis Ospina y Carlos Mayolo
59. Un tigre de papel. Luis Ospina
60. Faces. John Casavettes
61. All About Eve. Joseph L. Mankiewicz
62. Citizen Kane. Orson Welles
63. El proceso. Orson Welles
64. F for Fake. Orson Welles
65. Persona. Ingmar Bergman
66. Fanny y Alexander. Ingmar Bergman
67. Paris Texas. Wim Wenders
68. Naranja mecánica. Stanley Kubrick
69. El resplandor. Stanley Kubrick
70. El sirviente. Joseph Losey
71. Performance. Nicolas Roeg & David Cammel
72. Easy Rider. Dennis Hopper
73. Bonny & Clyde. Arthur Penn
74. Pat Garrett & Billy The Kid. Sam Peckinpah
75. Sangre para Drácula. Paul Morrissey
76. General Idi Amin Dada. Barbet Schroeder
77. Maitresse. Barbet Schroeder
78. La rodilla de Clara. Eric Rohmer
79. La mujer dulce. Robert Bresson
80. Viaje a Italia. Roberto Rossellini
81. La maman et la putain. Jean Eustache
82. Je t’aime moi non plus. Serge Gainsbourg
83. Duck Soup. Leo McCarey (con los Hermanos Marx)
84. Stalker. Andrei Tarkovski
85. The Night of the Living Dead. George Romero
86. Dead Ringers. David Cronenberg
87. The Party. Blake Edwards
88. Stardust Memories. Woody Allen
89. Radio Days. Woody Allen
90. Fantasia. Walt Disney
91. El mago de Oz. Victor Flemming
92. The Errand Boy. Jerry Lewis
93. L’amour fou. Jacques Rivette
94. Trono de sangre. Akira Kurosawa
95. El imperio de los sentidos. Nagisa Oshima
96. Cuentos de Tokyo. Yazujiro Ozu
97. In The Mood For Love. Wong Kar Wai
98. Sorgo Rojo. Zhang Yimou
99. Before The Rain. Milcho Manchevski
100. The Player. Robert Altman

Caridad se me apareció,
Entre las libretas una tarde de esas de universidad,
Y adiós soledad
Caridad es la constelación,
donde van los ojos cumpliendo el antojo de mi corazón,
Flaca de cristal manantial,
Quiere ser maestra y yo quiero ser tan solo su mitad
De amor voráz.''

Si si kumbalé http://play.riffstation.com/?v=mp9Cxkh7XTY

La Palabra
Nació
la palabra en la sangre,
creció en el cuerpo oscuro, palpitando,
y voló con los labios y la boca.

Más lejos y más cerca

aún, aún venía
de padres muertos y errantes razas,
de territorios que se hicieron piedra,
que se cansaron de sus pobres tribus,
porque cuando el dolor salió al camino
los pueblos anduvieron y llegaron
y nueva tierra y agua reunieron
para sembrar de nuevo la Palabra.

Y así la herencia es ésta:

éste es el aire que nos comunica
con el hombre enterrado y con la aurora de nuevos seres que aún no
amanecieron.

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras
Aún la atmósfera tiembla
con la primera Palabra
elaborada
con pánico y gemido.
Salió de las tinieblas
y hasta ahora no hay trueno
que truene aún con su ferretería
como aquella Palabra,
la primera
Palabra pronunciada:
tal vez solo un susurro fue, una gota,
y cae y cae aún su catarata.

Luego el sentido llena la palabra.

Quedó preñada y se llenó de vidas.
Todo fue nacimientos y sonidos:
la afirmación, la claridad, la fuerza,
la negación, la destrucción, la muerte:
el verbo asumió todos los poderes
y se fundió existencia con esencia
en la electricidad de su hermosura.
Palabra humana, sílaba, cadera.
de larga luz y dura platería,
hereditaria copa que recibe
las comunicaciones de la sangre:
he aquí que el silencio fue integrado
por el total de la Palabra humana
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios:
los ojos de repente son palabras.

Yo tomo la Palabra y la recorro

como si fuera solo forma humana,
me embelesan sus líneas y navego
en cada resonancia del idioma:
pronuncio y soy y sin hablar me acerca
al fin de las palabras
al silencio.

Bebo por la Palabra levantando

una Palabra o copa cristalina,
en ella bebo
el vino del idioma
o el agua interminable,
manantial maternal
de las palabras, y copa y agua y vino
originan mi canto
porque el verbo es origen
y vierte vida: es sangre,
es la sangre que expresa su substancia
y está dispuesto así su desarrollo:
dan cristal al cristal, sangre
a la sangre,
y dan vida a la vida las palabras

---- “Hay almas a las que uno tiene ganas de asomarse, como a una ventana
llena de sol”. F. G.Lorca

"Habitar es estar en casa en todas partes"

Kamishibai
http://kamishibai.educacion.navarra.es/documentos-2/recursos-taller/
https://play.spotify.com/album/2j28gH16Whtr8y60kxYrER
http://www.boolino.es/es/blogboolino/articulo/kamishibai-los-relatos-que-
vinieron-del-pais-del-sol-naciente/
http://sieteleguas.es/es/content/6-como-usar-tu-kamishibai
http://www.kamishibai.com/store/kamishibai_man.html

cueva del silencio viñales

posiciones
http://culturacolectiva.com/las-20-posiciones-sexuales-salvajes/

"De vez en cuando

camino al revés:
es mi modo de recordar.
Si caminara sólo hacia delante,
te podría contar
cómo es el olvido"
Humberto Ak´Abal
"Hay un momento/ en que uno se libera de su biografía / y abandona entonces
esa sombra/ agobiante,/ esa simulación que es el pasado./ Ya no hay que servir
más/ la angosta fórmula de uno mismo,/ ni seguir ensayando sus conquistas,/
ni plañir en las bifurcaciones./ Abandonar la propia biografía/ y no reconocer
los propios datos,/ es aliviar la carga para el viaje./ Y es como colgar en la
pared un marco/ vacío/ para que ningún paisaje se agote al fijarse". Roberto
Juarroz

"La amistad es una forma del amor, ¿verdad? Sí, y como te decía antes, creo que se ejerce
sobre la base de la honestidad. Que la otra amistad, la amistad del 'te quiero mucho' y el 'qué
lindo que sos', no es verdadera amistad. Los amigos, cuando son amigos de verdad, dicen lo
que tienen que decir, aunque duela, y eso se refiere a las personas y a los procesos colectivos
también, entonces, la amistad es a veces difícil, sobre esa base, porque atraviesa periodos
complicados, pero cuando uno ama de verdad, en el amor, en la amistad, ama las luces y las
sombras, de cada persona o de cada lugar". Eduardo Galeano.

"Ibamos a vivir toda la vida juntos.

Ibamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.
No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes,
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse ¿Entiendes? Separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.
¡Ibamos a hacer tantan cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede.
A la hora en que parten los adioses,
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño".
Manuel Scorza, Serenata

"No te guardes nada, gasta,

derrocha alegrías, dichas,
truécalas en aire azul
por que vayan en volandas
por el cielo, hazlas de agua,
llena los cauces del mundo
con su espuma desatada,
entra por almas dormidas,
sacúdelas por las alas,
agita, como trigales grandes
campos de esperanzas,
rebosa, rebósate
de amar y de ser amada:
porque
ni este día, ni esta noche
se te acabará el amor,
ni la amada se me acaba.
Nos queda mucho. ¿No sientes
inmensas huestes de besos,
de resistencias, bandadas
de porvenir en las manos,
de arrebatos y de calmas?
¿Lo que me queda, invisible,
callado, guardado al fondo
de lo que tocan los ojos,
de lo que las manos palpan?
Y no está bajo la tierra,
mineral sordo, esperando
con alma pura de oro.
Ni es tampoco don ingrávido,
secreto fruto celeste,
suspendido
de alguna rama del aire,
preparándose a tus labios.
No, no está lo que nos queda
ni en las minas, ni en los altos
huertos de estrellas maduras,
no son diamantes ni astros.
No existe, no tiene forma,
aún no sufre los penosos
contornos de lo creado.
Lo que nos queda palpita
en lo mismo que nos damos.
Allí detrás de los besos,
de las miradas, del gozo,
sin forma están y seguros,
gozos, besos y miradas,
esperados, esperando.
Con cada abrazo le nace
un nuevo ser a otro abrazo.
El beso que se termina
otro se pide a sí mismo,
y en su dichoso expirar
le siente ya madurando.
!Darme, darte, darnos, darse!
No cerrar nunca las manos.
No se agotarán las dichas,
ni los besos, ni los años,
si no las cierras. ¿No sientes
la gran riqueza de dar?
La vida
nos la ganaremos siempre
entregándome, entregándote."
Pedro Salinas, pp. 455 - 457, Poesías Completas, Ed. Lumen.

"No existen paraísos perdidos.

El paraíso es algo que se pierde todos los días,
como se pierden todos los días la vida,
la eternidad y el amor.
Así también se nos pierde la edad,
que parecía crecer
y sin embargo disminuye cada día,
porque la cuenta es al revés.
O así se pierde el color de cuanto existe,
descendiendo como un animal amaestrado
escalón por escalón,
hasta que nos quedamos sin color.
Y ya que sabemos además
que tampoco existen paraísos futuros,
no hay más remedio, entonces,
que ser el paraíso".
R. Juarroz.

No tenemos un lenguaje para los finales,

para la caída del amor,
para los concentrados laberintos de la agonía,
para el amordazado escándalo
de los hundimientos irrevocables.
¿Cómo decirle a quien nos abandona
o a quien abandonamos
que agregar otra ausencia a la ausencia
es ahogar todos los nombres
y levantar un muro
alrededor de cada imagen.
¿Cómo hacer señas a quien muere,
cuando todos los gestos se han secado,
las distancias se confunden en un caos imprevisto,
las proximidades se derrumban como pájaros enfermos
y el tallo del dolor
se quiebra como lanzadera
de un telar descompuesto.
¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo
cuando nada, cuando nadie ya habla,
cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras
de un mundo que ha perdido
su memoria de un mundo.
Quizá un lenguaje para los finales
exija la total abolición de los otros lenguajes,
la imperturbable síntesis
de las tierras arrasadas.
O tal vez crear un habla de intersticios,
que reúna los mínimos espacios
entreverados entre el silencio y la palabra
y las ignotas partículas sin codicia.
Roberto Juarroz

AUNQUE NOS MURIÉRAMOS AL MORIRNOS - GLORIA FUERTES

Aunque no nos muriéramos al morirnos,
le va bien a ese trance la palabra: Muerte.
Muerte es que no nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.

Anacrónico en el mundo contemporáneo, que privilegia la velocidad, la utilidad, el rendimiento,

la eficacia, la caminata es un acto de resistencia que privilegia la lentitud, la disponibilidad, la
conversación, el silencio, la curiosidad, la amistad, lo inútil, otros tantos valores decididamente
opuestos a las sensibilidades neoliberales que ahora condicionan nuestras vidas. Tomarse su
tiempo es una subversión de lo cotidiano, así como la larga inmersión en una interioridad que
parece un abismo para cantidad de contemporáneos en una sociedad del look, de la imagen,
de la apariencia, que ya no habitan más que la superficie de ellos mismos y la convierten en
su única profundidad. (David LeBreton. "Caminar, elogio de los caminos y de la lentitud).

XLV
Oct, 31 de 1947
Quisiera contarte más cosas de Ella. De esa fulanita que es como el aire de muchos bosques
juntos. Quisiera. Pero a Ella no le gusta que platiquen de Ella. Es una gente muy rara, sabes,
muy hecha para que uno la sueñe cuando uno ha merendado únicamente una pura y sola
naranja y que, solo por eso, los sueños no son pesados, si no livianos y con el sabor
azucarado que Ella tiene en la mirada. Y, como te decía, es rara. Vive por dentro. En su
interior, allí donde tiene el montón de corazones, allí donde esta su alma, allí vive Ella. Y no
dice nada. Es calladita porque sus palabras son muy lentas para sus pensamientos. Pero tiene
una sonrisa que dice más que muchas cosas, por allí, le relumbran la vida y la ternura.
Ella es mas o menos así. Es más que menos. Pero, como te decía antes, no le gusta que se
hable de Ella. Silencito y sólo aquí entre nosotros te lo digo a ti.
Cartas a Clara, Juan Rulfo

La eterna parranda de Diomedez

Sería absurdo explorar la vida de Diomedes Díaz sin detenerse a observar los crepúsculos y los ríos
que definieron el derrotero de su voz. Porque a fin de cuentas él no es génesis sino síntesis de una
cultura fundamentada en la riqueza oral y en la contemplación romántica del Universo.

A estas alturas del viaje me dan ganas de oír otra vez los clásicos en los cuales Diomedes celebra su
entorno. Oír, por ejemplo, la canción de la montañita donde "hay un palo e‘ cañaguate", y luego la
canción del cardón guajiro al que "no marchita el sol", y después la canción del arbolito que sembró
tu padre en el potrero y que "es el fiel testigo de lo mucho que sufría por ti", y en seguida la canción
de la tierra que "pa‘ calmar su sed y cerrar sus grietas necesita lluvia". Las oigo en la memoria, claro,
y siento ganas de destapar una botella de whisky Sello Negro para brindar por los únicos tres asuntos
que, según el poeta vallenato Luis Mizar, justifican una parranda: la salud de la familia, la felicidad
de los amigos y cualquier otro motivo.

Me pongo melancólico al escuchar Sueño triste, esa canción estupenda en la que el compositor
Calixto Ochoa nos cuenta cómo fue que en una pesadilla vio su propio cadáver.

Me digo que hay que oír después algo alegre. ¿Qué tal la versión en parranda de El cordobés, el
merengue magistral de Adolfo Pacheco? Entonces me resuena en la conciencia el acordeón de
Juancho Rois: qué merengue tan sabroso, carajo. Noto que mi pie derecho empieza a moverse por
su cuenta, como si tuviera voluntad propia. Y descubro que estoy a punto de gritar a los cuatro
vientos una frase típica de los parranderos de la región:

—¡Ay, Dios mío, con este disco cualquiera se bebe una plata ajena!

La historia de Diomedes era la historia de todos estos asuntos placenteros de la cultura popular:
paisaje, magia, poesía, bohemia, sentimiento. Pero él la convirtió en un caso de página judicial
salpicado de temas terribles: drogas, homicidio, paramilitares. Justo cuando habíamos caído
rendidos ante la versión feliz del Quijote que sí pudo derrotar a los molinos de viento, el
protagonista se nos volvió un antihéroe de vergüenza. Teníamos entre manos una leyenda
romántica que nos servía, por lo menos, para ponerle una banda sonora bonita a nuestros conflictos
de cada día. Eso nos hacía suponer que para consolarnos bastaba con abandonar de vez en cuando
el territorio del drama para refugiarnos en el del canto. Pero aquello era un simple espejismo: hoy
sabemos que no existe ninguna diferencia entre el país que anda de rumba y el país que se
derrumba. El rapsoda que nos permite repetir en nuestra memoria ciertos amores ya extinguidos,
el que perpetúa con su voz los soles que nos calientan y las lluvias que nos refrescan, el que
universaliza nuestras costumbres, se transmutó en un bárbaro más. Siente uno ganas de entonar un
"ay hombe" tristísimo por el curso que tomó esta historia.

http://www.soho.co/historias/articulo/diomedes-diaz-biografia-cronica-de-soho/12837

***
No tenemos un lenguaje para los finales,
para la caída del amor,
para los concentrados laberintos de la agonía,
para el amordazado escándalo
de los hundimientos irrevocables.
¿Cómo decirle a quien nos abandona
o a quien abandonamos
que agregar otra ausencia a la ausencia
es ahogar todos los nombres
y levantar un muro
alrededor de cada imagen.
¿Cómo hacer señas a quien muere,
cuando todos los gestos se han secado,
las distancias se confunden en un caos imprevisto,
las proximidades se derrumban como pájaros enfermos
y el tallo del dolor
se quiebra como lanzadera
de un telar descompuesto.
¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo
cuando nada, cuando nadie ya habla,
cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras
de un mundo que ha perdido
su memoria de un mundo.
Quizá un lenguaje para los finales
exija la total abolición de los otros lenguajes,
la imperturbable síntesis
de las tierras arrasadas.
O tal vez crear un habla de intersticios,
que reúna los mínimos espacios
entreverados entre el silencio y la palabra
y las ignotas partículas sin codicia.
Roberto Juarroz

Allí supe que era preciso reencontrarme, sanarme, fortalecerme, que mi

felicidad era algo interno que debía buscar dentro de mí y que no debía
ponerla en manos de terceros.

“Con que un hombre hubiese vivido un día ya tendría bastante recordando

cada instante”

Rupi Kaur, Kate Millet, Chimamanda Ngozi Adichie, Caitlin Moran, Mary
Beard y Judith Butler

* Adelaida Fernández Ochoa. Afuera crece un mundo.

http://cvisaacs.univalle.edu.co/adelaida-fernandez-ochoa/
* Han Kang. La vegetariana:
http://entremontonesdelibros.blogspot.com.co/2016/07/vegetariana-han-
kang-mientrasleo.html
* Emma Reyes
* Sanmao. Diarios del Sahara:
https://elpais.com/cultura/2016/10/24/actualidad/1477295133_743991.
html
* María Paz Rodríguez. Mala Madre:
http://www.hojasmagicas.cl/2015/08/entrevista-maria-paz-rodriguez-
autora.html
*Orna Donath. Madres arrepentidas:
http://www.elboomeran.com/upload/ficheros/obras/madres_arrepentidas.pdf

Andrea Valbuena
http://conlopuestoypalabras.blogspot.com.co

https://calledelorco.com/2015/12/13/descubrir-a-dostoievski-es-como-
descubrir-el-amor-o-ver-el-mar-por-primera-vez/

conectores
http://www.palabrasylibros.com/sitio/contenidos_mo_comentarios.php?it=6

Astrología

-¿Qué es una vida verdadera?

- Una vida que se vive con la certeza nítida de estar viviéndola.

Una vida buena, fuerte.

Castaneda y su maestro Don Juan.

#lunanueva #tauro ♉🌱 en puerta

#sol #tauro ♉ crecido

Ultimo día de #Urano en #Aries hacia #tauro ♉🌱

Ya me di cuenta,

Que mi cuerpo

Que mis flores,

Que mis procesos,

Precisan alma.

Tiempo.

Cuidado.

Nutrición.

Abono.

Que ser lenta

No significa

Postergarse.

Que ir adentro

No significa

Aislarse.

Que crear

Significa,

Escucharse.

Que adentro

Está todo el mandala.

Que inventar

Es estar presente.

Que florecer

Es estallar

Todo el tallo

Y después soltar

Cada pétalo.

Y volver a arrancar.

Porque es adentro

Donde está

Mi savia única

Mi brote especial

Mi planeta regente.
Ningún ruido

Ninguna receta

Ninguna pose

Me dicen ahora

Que significa

Mi vida.

Mi vida verdadera.

Ya me di cuenta,

Que crear y vivir

Que ser yo y trascender

Es compleja

Y simplemente:

Estar en mí,

Estar Presente.

Felíz #tauro #tauro #urano

Felíz despertar a la velocidad de la luz

En tu propio, vital, corporal,

Latido celeste, profunda y nítida viva vida.

En Urano, Liz Greene sostiene que “George Bernard Shaw una vez dijo que el hombre equilibrado
acepta al mundo tal como es, el desequilibrado intenta cambiarlo permanentemente; por lo tanto,
todo progreso depende del hombre desequilibrado.”

Mercurio se está acercando a una unión con Urano justo antes de que este cambie a Tauro. Es
como un último grito, una última aseveración, un hartazgo de ciertas palabras o discursos o
formas de nombrar. Porque si puedo nombrarme diferente puedo desequilibrarme de tal forma
que el cambio necesario comienza a ser invitado.

Aquello que preciso reformular - porque habia quedado estanco - es como un eco inverso ligando
lo que hay que cambiar con por lo menos dos fechas cercanas:
Entre el 27 - 29 de Enero de este año desde el deber ser del pensamiento (todxs tenemos un deber
ser) y entre el 14 - 16 de Octubre 2017 desde los conceptos excesivamente diplomáticos.

Urano lleva el pensamiento y las palabras (Lo primero en los decretos para mi vida) hacia lo que no
está creado aún, hacia la pre - visión. Me lleva al borde de lo que no creia posible, pero que ahora
está en perfecta potencia. Es que no se puede nombrar de la vieja manera algo que ahora es
nuevo y eso lo intuiste esta semana entre el 7 y el 8 cuando te atreviste a pensar fuera libre y
emancipadx de cualquier influencia, cuando escuchaste tus propias palabras que temías escuchar.

Por último, esta unión de Urano y Mercurio no está alejada del amor (propio y en consecuencia
con otrxs): Donde más debe haber locura este fin de semana es en gritar que unx ya no tiene el
mismo nombre, ni los mismos adjetivos ni las mismas ganas. Que unx en verdad es otrx.

No puedo hacer más énfasis en que te prestes atención estos días y hagas algo muy simbólico que
te permita darte cuenta cuánto has aprendido y cuánto vas a cambiar: Cuánto te has
desequilibrado para poder avanzar. Estamos cerrando un ciclo de 8 años de revolución un día
donde el Sol en el signo del valor propio se empodera de la caída de las estructuras vetustas.

Explosión

"Se trata de un espacio que para mí parece corresponderse de manera muy íntima con una parte
de lo que significa ser un ser humano: es el espacio de la brecha entre saber lo que uno piensa,
saber lo que uno va a decir, dejarse sorprender, y ser consciente de todas esas otras tormentas
que tienen lugar en nuestro interior y son parte de nosotros, reconociendo así que esa es la
manera en que vamos por el mundo" William Kentridge

A veces me voy a los extremos:

de no creerme capaz de nada

a saber que puedo con todo.

Supongo que serán las hormonas,

los subibajas emocionales

y lo que pretendo construir de mí.

Pero hay momentos bastantes oscuros

y porqué no, perversos conmigo

en los cuales me autoboicoteo

y se despierta un deseo de destruir todo

de hacerme mierda, y pisotearme.

Una lucha cuerpo a cuerpo conmigo misma.

Hasta que la angustia me dice basta

mirá lo que te estas haciendo,

por favor, amémonos

juntá todas tus partes

que las vamos a aunar y abrazar.

Al final sos vos la responsable

de estar bien o estar mal.

Sos vos la que vuelve a caer

en mecanismos horribles y viejos

que nos desmerecen.

Y puedo parar, silenciarme

por dos milagrosos segundos.

Y mirar alrededor.

Todo lo que hice, todo lo que soy

las veces que me salvé

y lo hermoso que creé.

Soy una tonta si no me agradezco.

Soy una tonta si sigo lastimándome

mientras dejo pasar la vida por al lado.

Soy injusta cuando me hago esto.

Porque se que puedo ser sabia

y poderosa también.
A la sombra aprendí a mirarla

y a veces le mido el tiempo

y sólo le doy un rato para sus berrinches

pero no le doy el poder sobre mi.

Porque soy mucho más que ella

y si sigue conmigo es porque no la sano

como se merece.

Y de a poco vuelvo a creerme enorme

y valiente y más fuerte que nadie.

Y así paso los días,

entre derrumbes y creaciones,

pero puedo decir

que hoy son más los textos,

la escucha, la belleza

el amor y los abrazos

que los reproches.

Útera

“Donde tenemos razón no pueden crecer flores”.

- La niña del pelo raro – David Foster Wallace: http://poesiasub25.com/classic/genial-

cuento-david-foster-wallace-la-nina-del-pelo-raro/

Poetas brasileños:

Mario Quintana: https://www.revistabula.com/2329-os-10-melhores-poemas-de-mario-quintana/

Drumond de Andrade: Desdobramento de Adalgisa (Carlos Drummond de Andrade)

http://www.poesiaprimata.com/carlos-drummond-de-andrade/carlos-drummond-de-andrade-
brejo-das-almas-1934/