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2 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010

david nobrega
davidnobrega.com.br :::editorial
Editor e escritor

Para nossos leitores de nossa versão on-line,
“Olá!”. Cá estamos novamente, com uma revista recheada de prosa,
verso, entrevistas e tudo mais a que vocês já estão acostumados.
Revista Cultural Porém, a partir desta edição, temos que nos apresentar a um novo
Novitas leitor que, como eu mesmo, adoram poder ter nas mãos o bom e velho
papel.
Esta edição é uma conquista. Pela primeira vez, a Revista
Cultural Novitas é impressa e distribuída além das fronteiras da
Ano II Nº VII internet. Assim conseguimos atingir a um número maior de leitores,
Novembro/Dezembro de 2010 fazendo com que nossa proposta primordial – a disseminação da
cultura – torne-se concreta. Aos novos leitores, nosso “Muito bem-
vindos!”. Desfrutem do potencial do escritor foco desta Editora, o
ainda desconhecido, o talento por trás do muro do vizinho que,
Esta é uma publicação escondido na calada da noite, versa a vida, proseia sobre a morte
ou simplesmente, tece memórias de coisas vividas por outros. Além
da Editora Novitas em disso, autores já tarimbados, músicos que por algum motivo deixaram
de receber a devida atenção da mídia, fotógrafos com olhar crítico,
periodicidade bimestral. pensadores oferecendo sua visão pessoal sobre o mundo que nos
cerca.
Todos os textos, imagens

ou qualquer outra forma de Chegou Dezembro e mais um final de ano que, querendo ou não,
crendo ou duvidando, sempre tem aquele cheiro bom de renovação.
manifestação aqui publicados Dias com cheiro de carro novo ou de bebê recém-nascido. Teremos
mudanças? Nossos representantes eleitos serão capazes de arcar com
foram devidamente solicitados a o peso moral, que os votos recebidos lhe cobram? Ficaremos todos
ricos na Mega Sena da Virada? Ninguém sabe, mas o que interessa é
seus autores, que autorizaram sua ter a vontade de virar a página e perseguir o bem maior. Ao colocar
seu real sob o prato de lentilha, na primeira refeição de 2011, una seus
utilização por meio de mensagem companheiros de mesa em um pedido simbólico (ou não): que todos
brasileiros sejam capazes de chegar ao próximo Reveillon melhores
eletrônica. que este ano, seja lá o grau de dificuldade que atravanque os caminhos
desse projeto de vida.
Imagens não creditadas

são de autoria de David Nobrega. Por falar em final de ano, há o Natal, época do ano em que
as trocas de presentes são o ápice dos relacionamentos, sejam
familiares, de trabalho ou de simples vizinhança. Posso dar uma dica?
Editores: Dê livros de presente. Sabe aquele amigo secreto de fim de ano do
escritório? Então... Vejam só que grande oportunidade de distribuir
Letícia Losekann Coelho conhecimento, criando as listinhas de autores ou temas preferidos e
estipulem valores. Se pensarem bem, só há o que ganhar, pois nem
David Nóbrega mesmo o risco de se ganhar meias e gravatas se correria mais.
Revisão: Como sempre, fica a disposição nosso endereço de e-mail:
contato@editoranovitas.com.br. Após lerem nossa Revista, sintam-se
Andrea Lucia Barros a vontade para nos enviar seus comentários e sugestões. Se preferir,
nosso endereço para correspondência é Caixa Postal 331, Santa Cruz
do Sul, CEP 96.810-970.
Imagem da capa: David Nobrega
Boa leitura e até a próxima!
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Leticia Wierzchowski é escritora e reside em

Porto Alegre com o marido e seus dois filhos. Sua
bibliografia já ultrapassou a casa dos dez livros
publicados, entre eles vários com edições em outros
países, como é o caso de Um Farol No Pampa, O
Pintor Que Escrevia e Uma Ponte Para Terebin, além
de A Casa Das Sete Mulheres que se tornou série
televisiva e é encontrado na Itália, Grécia, Alemanha,
Portugal, Sérvia e Montenegro, França, Espanha e
demais países de língua espanhola.
Letícia escreve uma coluna no jornal Zero
Hora e mantêm textos semanais em seu site www.
leticiawierzchowski.com.br, além do perfil no twitter:
@lwierzchowski
Lançou recentemente o livro Os Getka pela
editora Record e atualmente trabalha na finalização
do roteiro de uma obra baseada em O Tempo E O
Vento, de Erico Veríssimo.
crédito de imagem : Carin Mandelli

Editora Novitas: A partir de quando e do que a Letícia se

descobriu escritora? Ler – prerrogativa para escrever– é algo que
vem de berço?

Leticia Wierzchowski: Na minha casa, se lia muito pouco.

Eu fui a leitora inaugural da família, sempre gostei de livros, desde
pequena. Assim, os livros não foram um hábito herdado, mas
adquirido. Evidentemente, ler é prerrogativa de escrever. Isso e mais
o talento. Acredito no talento, na capacidade visceral. Eu comecei
a escrever por acaso – tinha feito muitas coisas já, entrado e saído
da Universidade, vários vestibulares… Montei uma confecção
feminina, pois eu gostava era de desenhar moda. Lá, um dia, por
acaso, comecei a ficcionar. Criei uma história, personagens, uma
casa. Virou mania, e a melhor parte do meu dia. Desde então, não
parei mais de escrever…

EN: Tu és uma autora de diversos livros. Em somente dois

livros ( A Casa Das Sete Mulheres e Um Farol No Pampa), escreveu sobre
literatura rio grandense. O rótulo ficou?

LW: O rótulo ficou por causa de A Casa Das Sete Mulheres.

Qualquer rótulo é sempre uma simplificação grosseira, mas cabe ao
artista lidar com isso, extrapolar isso – nem que seja pessoalmente.
Um sucesso como o de A Casa Das Sete Mulheres sempre traz coisas
boas e ruins, é preciso aprender a equilibrar a balança… Mas quem
me lê, quem se informa minimamente sobre meus livros, sabe que
escrevo sobre vários universos.

EN: O livro “Uma ponte para Terebin”, narra a história do teu avô
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polonês. Como foi escrever esse livro para

ti? É uma maneira de se descobrir raízes e
demonstrar afetos?

LW: Foi uma descoberta do passado

da minha família, que sempre foi nebuloso,
discreto. Isso foi, creio, uma vontade de meu
avô: a família sofreu muito na Polônia ocupada
pelos nazistas, ele botou uma pedra em cima
disso. Deixou para os filhos um futuro em
branco, pra eles preencherem ao seu gosto…
Mas o tempo passou, eu quis saber mais e
fui atrás. Hoje, gosto de saber que deixo para
os meus filhos e sobrinhos um olhar sobre a
história pregressa deles. A gente não pode
esquecer o passado.
Mas escrever Uma Ponte Para Terebin foi
também uma aventura narrativa pra mim.
Uma longa pesquisa, uma viagem histórica,
emocionante. Gosto muito do romance.

EN: Tu levastes o terceiro lugar no Prêmio

Jabuti com um livro infantil: Era Outra Vez Um
Gato Xadrez. Como é para ti a comunicação
com esse público?

Estar em outras infâncias hoje, alimentar fantasias –

nossa! –, é um privilégio.
LW: Criança é maravilhoso. Tenho dois
filhos pequenos. Não posso ver criança na rua
que já estou puxando assunto, brincando…
Nunca passo imune a elas. Assim, escrever
para os pequenos é uma coisa que faço
com leveza e alegria. E que vem trazendo
resultados super legais. O Jabuti é apenas um
deles. A minha infância ainda é muito clara pra
mim (aliás, um artista é sempre uma criança,
creio…). Estar em outras infâncias hoje,
alimentar fantasias – nossa! –, é um privilégio.
EN: Qual a tua visão sobre o meio
literário gaúcho? Afinal, alguns nomes
gaúchos despontam hoje entre os mais lidos
no Brasil e em alguns casos, com tiragens no
exterior como é teu caso, mas parece que o
meio literário não é “misturado”.
LW: Sinceramente, não penso muito
nisso... Em fronteiras físicas, em divisões.
Moro em Porto Alegre. Fisicamente, às vezes,
isso complica: para dar uma entrevista pra
Globo, é preciso pegar um avião. Mas só
penso nisso nessa hora… Ademais, esse
papo de meio literário não é comigo. Nunca
escolhi meus amigos pela profissão que eles
exercem… Sucede que tenho, sim, alguns
amigos escritores. Hoje em dia, também, a
maioria dos autores do Sul são publicados por
editoras nacionais. Isso resolve a questão.
EN: A crítica nem sempre é razoável
e justa e algumas vezes ganha tons de
agressividade gratuita. Como tu lida com a
crítica negativa e com a agressividade?
LW: Falta de ética é um saco. Já tive
algumas experiências ruins, e lidei com elas de
várias formas. Mas existe uma regra básica:
a parte pública é a minha obra, não a minha
pessoa. Eu não me exponho, sou até mesmo
tímida. O meu trabalho, portanto, pode ser
julgado e criticado sempre. Críticas e ofensas
pessoais são outro assunto.
Porém, não costumo pensar nisso
quando estou escrevendo. Esse limite é
sempre muito claro pra mim…
EN: Recentemente os e-readers foram
lançados no Brasil. Tu acreditas que é mais
uma ferramenta para aumentar o número
de leitores ou ainda é sonho distante para a
maioria dos brasileiros?
LW: Casualmente, acabamos de receber
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um e-reader aqui em casa hoje. Foi o presente Agora, sobre a leitura no Brasil? Quem
que o meu marido pediu. Mas ganhou me dera responder isso em duas páginas…
vários livros também. Acho que é mais uma São tantas coisas, tantas metas a serem
ferramenta de leitura, uma facilidade. alcançadas antes que o povo brasileiro tenha
vontade e capacidade de ler mais…
EN: Somos um País de escritores.
Hoje qualquer pessoa pode manter um blog EN: Conta-nos um pouco sobre teus novos
e escrever e ainda publicar seu livro, mas projetos.
de contra partida ainda não conseguimos
equilibrar o número de escritores com leitores. LW: Estou terminando o roteiro de um
Na tua opinião, existe uma solução para a longa-metragem baseado na obra do Erico
leitura aumentar no Brasil? Veríssimo, O Tempo e o Vento. Esse trabalho
eu comecei junto com o Tabajara Ruas, mas
LW: Não acho que somos um país de estou finalizando sozinha. É um longa que
escritores. Que qualquer um pode escrever, será dirigido pelo Jayme Monjardim, e vai ser
isso sim, graças a Deus. Mas você mistura rodado aqui no Sul.
as coisas – blogs e romances têm pouco em Acabei de lançar um romance também,
comum –, além do fato de usarem a palavra chama-se Os Getka, editora Record.
escrita. E isso não é uma crítica, é um fato.
Ademais, todo mundo navega na internet, e EN: Algum recado ou dica para os
80% desses internautas não leem livros. Isso autores iniciantes?
acontece no mundo, não apenas aqui no
Brasil. São assuntos e índices completamente LW: Se conselho fosse bom…
diferentes, e disassociados.
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álisson da hora
pontispopuli.blogspot.com :::opinião
Mestrando em Teoria Literária (UFPE), professor, poeta e escritor

O livro interpelante

Muitos pensadores contemporâneos - cito uma árdua batalha.

apenas o Zygmunt Bauman -, têm se debruçado
sobre a questão da efemeridade, do quanto as
coisas, das relações humanas aos produtos de
consumo, cada vez mais são feitas para atender
ao império do imediato. Mais agudo do que isso
é a tentativa, que muitas vezes alcança êxito, de
anestesiar as pessoas, fazendo-as crer numa
suposta amenidade livrando-as do “incômodo” ato
de pensar. Poderia tecer longas considerações
sobre os digestos - termo original da jurídica e que
serviu por um bom tempo (a partir de autores como
Muniz Sodré e Ecléa Bosi) para identificar por
essas bandas o que depois veio a ser classificado
como Best-sellers -,principalmente pela etimologia
da palavra, que remete àquilo que é facilmente
digerível, que não vai causar náuseas e enjoos.
Acho que a questão principal é quando os
livros considerados da “alta literatura” são
jogados para um “nicho de mercado” e passam a
ser considerados “difíceis” ou “inacessíveis” ou
porque “não contam histórias”. De fato, a questão
da narratividade, ao longo do século XX, cedeu
lugar a um intimismo e a um subjetivismo nem
sempre palatáveis ao leitor médio que, obviamente,
quer ler histórias. O que não significa que um
livro que conte uma história tão somente, não traga
em si questionamentos que nem sempre são
profundamente abordados em outros tipos de livros;
até porque, em sua maioria, a tônica é fugir deles.
Marilena Chauí comentando em Experiência
Do Pensamento a obra do filósofo francês Maurice
Merleau-Ponty, especificamente La Prose Du
Monde, nos traz o conceito do livro interpelante
defendido por ele. O livro interpelante é uma
máquina infernal, criadora de significações que
passam a fazer parte do mundo dos leitores a partir
da aproximação entre arte e filosofia, colocando-
os no plano das reflexões que se inscrevem no
ser. Imagino que seja o objetivo de qualquer livro,
mas alcançá-lo é outra história. Até porque, creio
que para iniciar tal empreendimento, o livro tem
de aguçar a capacidade imaginativa e fazer com
que ela se prolongue e não esmoreça ao cotidiano,
principalmente este nosso, da formação em fartura,
em que o esquecimento e a memória travam
Livros interpelantes não atendem a isso, à
encomenda do momento. Nascem e permanecem
por meio das perguntas que são capazes de
suscitar, questões que não fenecem diante das
respostas fáceis. Daí, podemos nos perguntar,
tal qual Vera Aguiar e Maria da Glória Bordini em
Literatura: formação do leitor por que livros como
os de Hans Christian Andersen, Mark Twain,
Robert Louis Stevenson, entre outros, não são
mais indicados para leituras em nossas escolas.
E livros como os de Monteiro Lobato, quem diria,
passam pelo crivo de “conselheiros” preocupados
em atender a exigências até certo ponto louváveis,
mas exagerando o cuidado e subestimando a
inteligência de professores e, pior, de alunos.
Ou seria, e me permitam um pouco de
exercício de paranóia conspiratória, pelo fato de
esses livros realmente dizerem algo mais, pelo
caráter de inserirem no ser de quem os leu, algo
que ficará sempre a se remexer, de provocar
nostalgia e ressignificar o
mundo? Não lembro de algum Não lembro de
aluno meu guardar devoção de algum aluno meu
um personagem ou de um livro guardar devoção de
(perdoem-me os leitores das um personagem ou
famosas sagas vampirescas, de um livro
mas duvido algum adulto contemporâneo
futuramente guardar com
nostalgia personagens tão tacanhos, diferentemente
de um Pedrinho, de uma Narizinho, de um Oliver
Twist, um Capitão Ahab...) contemporâneo, que são
adotados pelo Programa Nacional do Livro Didático
ou os oferecidos às escolas particulares pelas
editoras, trazendo “autores consagrados”.
A permanência desses significados, propor-
cionados pelos livros interpelantes, é o que faz a
diferença no nosso trato com o mundo, o real e o
literário. Eu não teria tido tanta desenvoltura ao ler
a Odisséia ou alguns contos de Borges em que
aparecem elementos mitológicos se não tivesse
lido quando criança as obras de Lobato nas quais
ele trata de mitologia. A capacidade de sonhar
e de imaginar fica mais aguçada, somos mais
capazes de responder a quaisquer interpelações e,
sobretudo, ficamos mais aptos a interpelar.

Referências
BAUMAN, Zygmunt. O mal-estar na pós-modernidade. Rio de Janeiro: Jorge Zahar Ed., 1998.
BORDINI, Maria da Glória & AGUIAR, Vera Teixeira. Literatura: a formação do leitor – (alternativas metodológicas). 2. ed.
Porto Alegre: Mercado Aberto, 1993.
BOSI, Ecléa. Cultura de massa e cultura popular: leituras de operárias. 10.ed. Vozes: Rio de Janeiro, 2000.
CHAUÍ, Marilena. Experiência do pensamento:ensaios sobre a obra de Merleau-Ponty. São Paulo: Martins Fontes, 2002.
SODRÉ, Muniz. A comunicação do grotesco: um ensaio sobre a cultura de massa. 10.ed. Rio de Janeiro: Vozes, 1985.
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Muitos críticos musicais dizem que a década de 1970 foi uma época perdida
para nossa música, principalmente no que diz respeito ao rock nacional. Na verdade,
vivíamos, então, uma transição de valores e de conceitos, fazendo com que muitas
bandas produzissem pouco; mas, mesmo assim, de forma definitiva. Com o advento
da música de discoteca e dos acordes simplistas do movimento punk, produzir
música de qualidade pode ser encarado como uma forma de heroísmo artístico.
Poucos foram aqueles que foram convidados a participar do “Globo de Ouro”
ou a gravarem clips para o “Fantástico”, mídias Globais dominantes à época.
Nesse contexto nebuloso algumas bandas – como Aero Blues, Bacamarte,
O Terço, Joelho de Porco, Moto Perpétuo, Casa das Máquinas, etc –, assim como
cantores – como Raul Seixas, Rita Lee, Tim Maia e tantos outros –, conseguiram
uma exposição maior e muitos de seus membros ainda fazem parte da música, seja
sobre, sob ou atrás do palco.
Um dos nomes mais marcantes dessa época é, sem dúvida alguma, o ex-
integrante de bandas como Casa das Máquinas, Tutti-Frutti, Raíces de América
(além de outras de menor duração) e dono de um vocal fantástico, o Simbas.
Por e-mail e telefone, ele mostra que a atitude e disposição de antes
permanecem intactas, incluindo a promessa de “bebermos” uma entrevista
futura em um bar qualquer. E essa, Simbas, eu vou cobrar!

O início de tua carreira foi com bandas de descendente de índio, passava por mestiço. Era
cover, tocando em bailes e festas. Mas e antes? muito engraçado, todo final de semana lá estava
De onde veio Simbas? eu cantando nas colônias japonesas... Foi legal
e gratificante. Nessa época, por eu ser muito
Na verdade comecei a cantar aos 10 anos atrapalhado e brincalhão, fui apelidado pelo
de idade na escola, brincadeira de criança. Nardo(um amigo da Zona Leste de “Simbad, o
Mas tomei gosto pela música e aí participei da Marujo Trapalhão” (antiga revista em quadrinhos
formação de um grupo musical da rua onde eu da década de 1960 – nota da Editora) . Daí
morava, que se chamava Os Adolecentes. Fui nasceu o Simbas, que depois entrou numa
mandado embora deste grupo por inveja dos banda chamada The Rolling Fevers, mas logo fui
outros componentes – eu já agradava muito, para o Grupo C.A.P.O.P. (Cagando e Andando
cantando, por onde o grupo se apresentava Para a Opinião Pública), e na sequência a Som
–, mas como eu não tinha instrumento para Positivo, que virou a Banda Mountry, fazendo
tocar e naquela época todos que participavam covers em bailes. Finalmente cheguei ao Casa
de uma banda tinham que possuir seu próprio das Máquinas e, na sequência, passei pela
instrumento, eles me mandaram embora. Eu era Tutti Frutti, Intelligence, Raíces de América,
muito pobre e meu pai não tinha como ajudar. A.A+1Dose, Dr. Fritz.
Fiquei tão triste e humilhado que, chorando, Por falar na Intelligence, tem até uma
prometi à minha mãe e a mim mesmo que eu história legal, sobre minha participação nessa
seria alguém no meio musical. banda. Logo após o fim da Tutti-Frutti comecei
Lutei muito e acho que consegui contribuir a prestar serviços a uma casa de eventos
com uma pequena fagulha dentro do Rock fazendo a sonorização. Um dia me pediram para
Nacional. Me sinto realizado e feliz pelo carinho preparar o som para uma banda dos Estados
recebido ao longo da minha carreira. Unidos, que estava vindo para cá para mostrar
Voltando à pergunta, depois d´Os o trabalho deles para um produtor brasileiro.
Adolescentes, entrei numa banda da Zona Estava na mesa de som quando os caras
Leste de Sampa; só tinha japonês e como sou chegaram, acompanhados pela Mônica, que
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havia sido uma amiga da época da Tutti-Frutti,
que estava casada com um dos músicos dessa
banda. Ela me apresentou à banda e meia hora
e meia dúzia de cervejas depois me pediram
uma canja na passagem de som. Foi uma
brincadeira, comigo cantando músicas do Led,
do Deep Purple... Eu lá, cantando com os caras
e um sujeito sentado quieto, eu sem saber quem
era. Terminamos nossa brincadeira e a banda
fez o que tinha ido fazer, se apresentar para o
tal produtor brasileiro que, na realidade, era o
sujeito ali da platéia. Depois que eles fizeram a
apresentação foram conversar com o produtor
que me apontou algumas vezes. Me chamaram
para a conversa: o produtor só trabalharia com
a banda se eu fizesse os vocais. Depois disso
fiz a versão de 80% das músicas dos caras e
rodamos pelo Brasil – chegando até à Argentina
– durante mais de dois anos. Obra do acaso ou
Simbas, do “Casa das Máquinas” ao “Raíces de América
fatalidade essas coisas acontecem, ainda bem!
No presente momento faço apenas
participações especiais em shows de bandas
amigas, ou me apresento em reuniões de fãs e
amigos, na companhia do guitarrista Kadú, que
também canta e toca gaita.
Bom, daí para frente acho que vocês
já sabem do resto ou não, porque para falar
de toda minha vida seria necessário uma
entrevista de horas e horas para falar sem
tempo para terminar
O rock nacional dos anos 70 tem o nome
Simbas marcado a ferro e fogo na memória.
Seja por teu vocal ou pela presença de palco,
é impossível dissociar “Casa das Máquinas”
por exemplo, de seu nome. Isso o faz uma
boa referência sobre a realidade musical de
nosso país. A pergunta é simples: O nosso rock
brasileiro, muitas vezes debochado quando não
crítico, morreu?
Até onde eu sei, faz tempo, ou melhor,
muitos anos que o rock desapareceu, acabou.
Não se ouve ou não se faz mais músicas ou se
formam bandas tais como O Terço, Mutantes,
Casa Das Máquinas, Made In Brazil, O Peso,
Som Nosso de Cada Dia, Tutti Frutti, Mamonas,
Titãs, Paralamas do Sucesso, Legião Urbana,
Barão Vermelho, Blitz e tantas outras que eu
curtia e ouvia até uns anos atrás. Depois disso
só chegaram coisas que não me agradam, não
me motivam e não me emocionam. Nas rádios é
dificil ouvir esse tipo de música, ou bandas que
nos Influenciaram como Led Zeppelin, Deep
Purple, Kansas, Stones, Grand Funk Railroad,
Edgar Winter, Steppenwolf, Credence, Blue The
Rock, Emerson Lake & Palmer, Yes, Humble
Pie, Gentle Giant, Chicago, Blood Sweet and
Tears, Tree Dog Night, Procol Harum... Enfim,
uma infinidade de maravilhosas bandas que
marcaram época, por suas músicas belíssimas,
muito bem arranjadas e estruturadas, tocadas
com todo o vigor nescessário, ou executadas
com a suavidade que as canções exigiam.
Letras profundas e inteligentes, motivadoras
de mudanças de costumes e hábitos... É meu
amigo, faz muito tempo que isto acabou!!!
Do rock às raízes: Como foi para um
até então roqueiro participar de um projeto de
latinidade, como o Raíces de América?
“Deve ser aquelas bandas com um monte
de caras com poncho nas costas, tocando flautas
de bambu, choramingando as misérias da
América Latina...” Me f***! Não era nada disso!
Me deparei com uma grande banda onde todos
tinham uma importância vital na apresentação
do show, desde a ótima cantora Nacha Moreto –
com quem tive a oportunidade de me apresentar
por todo o Brasil e também de gravar –, até os
excelentes músicos que faziam parte da banda,
como o excepcional Maestro Willie Verdaguer,
que cuidava dos arranjos vocais e instrumentais.
Cada encrenca musical, amigo, que você nem
faz idéia! Se permita ver um dia para ver do
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que estou falando. Foi muito rico e gratificante. de vitrine para novos trabalhos. Mas há que
Aprendi muito e sou extremamente agradecido se tomar muito cuidado, pois os jovens já não
a todos eles escrevem mais, tudo está ali, mastigado e
pronto. Meu relacionamento com a internet é de
Vamos às atualidades. Quais os atuais e uso pessoal e restrito a somente o realmente
próximos projetos? necessário. Tem que se tomar muito cuidado!
Em algumas ocasiões, faço
Como já disse, faço shows com amigos, uma brincadeira com minhas filhas em casa.
me apresento com o Kadú em eventos que Coloco tipo mil reais em cima da mesa e faço
considero especiais e dirijo minha firma de dez perguntas, cada uma valendo cem reais.
projetos e instalações de home theater, locação Sabe quanto eu perco a cada vez que isso
de equipamentos de som e luz para shows. acontece? Em torno de cem, duzentos reais.
Estou trabalhando para a realização de uma A internet está emburrecendo nossos
turnê pela Europa e, em breve, muito breve, no jovens. A leitura ficou fácil demais, com resumos
lançamento de um CD com músicas inéditas de demais. Isso quer dizer que todo mundo acaba
minha autoria e com outros parceiros, músicas sabendo um pouco de muita coisa inútil. Se o
que não foram gravadas lá pelos anos 70 e 80, rock era contestação, é porque a gente estudava
mas merecem registro, pois eu as considero o que queria contestar. Hoje ninguém mais quer
especiais. saber de sentar e ler um livro – ler de verdade,

www.simbasvocal.com
Simbas em 1978 Simbas em 2008

Uma pergunta que sempre fazemos a
nossos entrevistados: A internet tem o lado
pirata, agressivo, chato. Mas também tem o
bom, com a disseminação da cultura e servindo
de vitrine para novos trabalhos. Como é seu
relacionamento com essa ferramenta?
Você já respondeu por mim! Tem o seu lado
pirata, agressivo, chato, mas também tem o seu
lado bom, com muita informação, disseminação
da cultura entre os povos. O Mundo servindo
As imagens que ilustram esta matéria são do acervo pessoal do entrevistado.
entendendo o que um autor quer dizer.
Outra coisa era a dificuldade que a gente
tinha de conseguir saber o que os ídolos musicais
estavam aprontando por aí. Era comum um cara
receber visita em casa porque ele tinha um LP
importado. Atualmente é comum gente ir para
o bar e ficar no MSN pelo celular, enquanto a
cerveja esquenta na mesa.
Amigos rockeiros, tem é que ler e escrever
mais, mas muuuuito maaaaaiiisssss!!!
Beijos a todos!

:::lançamento
Está saindo do forno mais uma Coletânea Scriptus, a terceira da série, desta vez chamada de Palavração.
Visite editoranovitas.com.br e fique por dentro de nossos lançamentos
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eduardo c. braga
braziledubraga@gmail.com :::opinião
Graduação em Educação Artística, graduação em Filosofia, mestrado em Filosofia
pela Universidade de São Paulo. Doutorado em Comunicação e Semiótica pela PUC/SP.
Professor do Centro Universitário SENAC. É natural da Vila Madalena, São Paulo, Brasil
E:mail: duar.braga@gmail.com

A arte como revelação do mundo e da liberdade

“O mundo é inseparável do sujeito, mas de um sujeito que só é projeto do mundo, e o sujeito
é inseparável do mundo, mas de um mundo que ele mesmo projeta”.
(Merleau-Ponty, 1971, p. 443).
“Liberdade é o que você faz com o aquilo que aconteceu com você.”
(Jean-Paul Sartre)
Um dos principais aspectos metafísicos unidade de espírito à diversidade da coisa, tenho
da fenomenologia em geral, e da filosofia a consciência de produzi-los, vale dizer, sinto-me
existencialista em particular, é a superação da essencial em relação à minha criação.” (Sartre,
oposição epistemológica entre sujeito e objeto. 1989, p. 34)
Para a fenomenologia e o existencialismo, desde
sempre o sujeito está no mundo e guarda relações Assim, o primeiro aspecto do prazer estético
com este. São essas relações que definem tanto é a dupla alegria de “desvelar” o mundo e tornar-
um como o outro, ou seja, sujeito e objeto são nos conscientes para o exercício de nossa radical
determinados por uma relação fundamental liberdade. Trata-se de um aspecto estético
existente entre eles. Cabe à arte revelar esse ato metafísico, pois ele nasce de nossa fundamental
originário de desvelar um sujeito e um mundo por relação com o mundo. O alcance metafísico
meio dessa relação. da liberdade humana consiste no fato de que a
Na própria filosofia de Sartre existe uma tentativa de revelar uma parte ou um aspecto do
implicação estética em sua tese fundamental mundo implica em revelar a “totalidade” dos seres
de que o mundo depende de nossos e conseqüentemente desse próprio
atos de consciência. Assim, o objetivo Assim, vivências mundo. Assim, vivências fragmentadas
fundamental do trabalho de arte é, de fragmentadas e sem sentido tornam-se significativas
forma deliberada e consistente, exercer e sem sentido quando desveladas na totalidade,
esse ato, essencialmente humano, tornam-se ganhando uma dimensão universal.
de introduzir ordem e regularidade significativas O subjetivo e o objetivo se entrelaçam
significativas para o mundo. Em nossa quando numa dança significativa, superando as
“atitude natural” este ato de consciência, desveladas na parcialidades e atingindo um todo com
que organiza o mundo, acontece totalidade, sentido.
inconscientemente na forma de nossas ganhando Como Husserl (2000) em sua
percepções e conhecimentos práticos. uma dimensão fenomenologia já havia insistido, a
Entretanto, na expressão artística, a universal. percepção mais parcial ou fragmentária
ordem, regularidades, perspectivas e sempre implica em uma referência
relações de sentido com o mundo são formalizadas, a um horizonte mais amplo das
enfatizadas, sistematizadas e intencionalmente percepções futuras dadas por uma expectativa
organizadas. Com isso, o artista pode revelar de sentido. Muitos escritores existencialistas
as características significativas do mundo e enfatizaram essa função primordial, metafísica
compreender-se como um ser originário com a da obra de arte, ou seja, como uma percepção
capacidade de revelar o mundo e manifestá-lo. parcial, mas que pretende desvelar a totalidade
Esse ato de consciência, que se relaciona com o do Ser. Esta idéia é, por exemplo, defendida
mundo e o revela por meio dessa relação, desvela por Simone Beauvoir (2008) em suas reflexões
e intensifica nosso senso de liberdade. Como diz sobre o romance metafísico. Essa profunda
Sartre: ligação entre a metafísica e a arte acrescenta
uma certa dimensão filosófica para os escritores
“Um dos principais motivos da criação e artistas existencialistas. Ela está presente
artística é certamente a necessidade de nos muito fortemente em Camus, Sartre e Beauvoir.
sentirmos essenciais em relação ao mundo. Este Segundo eles, não existem diferenças reais entre
aspecto dos campos ou do mar, este ar de um metafísica e prática artística, pois ambas são
rosto, por mim desvendados, se o fixo numa tela formas de revelar aos seres humanos a sua própria
ou num texto, estreitando as relações, introduzindo liberdade e a responsabilidade acarretada por ela.
ordem onde não havia nenhuma, impondo a As dimensões metafísicas e éticas da liberdade
revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010 11

humana estão intimamente relacionadas. Os
existencialistas compreendem que o poder de
revelar o mundo para os seres humanos aponta
para as formas que uma pessoa tem para dirigir
sua vida e seus valores. O conceito de existência
designa precisamente esta dimensão ética da vida
humana. Os existencialistas sustentam que, entre
todos os seres existentes no mundo, o homem é o
único que pode determinar o que deverá ou poderá
ser. Na verdade, ele é forçado permanentemente
em sua vida a fazê-lo, dado que o homem não
possui nenhum caráter fixo. Segundo Sartre, o
homem é um projeto, ou seja, algo que não é, mas
deve ser construído por toda a sua vida, deixando
de se construir somente com a morte. O espaço
entre a vida atual e a morte deve ser preenchido
na existência segundo uma idéia de liberdade
que responsabiliza o projeto de cada um. Isso é
claramente expresso na paradoxal frase de Sartre:
“o homem está condenado a ser livre”. Liberdade
não deve ser entendida então como independência,
mas como a capacidade de determinar o que o
sujeito deve ser, a capacidade de decidir a forma
de sua subjetividade, seus atos e valores na vida.
Nietzsche já apontava essa dimensão existencial
ao propor a construção de uma vida, ou de uma
subjetividade, como se fosse uma obra de arte, na
qual o aleatório e acaso são afirmados como tal,
tornando-se assim significativos e necessários.
Trata-se do “amor fati” nietzschiano, ou seja, amor
ao próprio destino.
Essa dimensão ética da liberdade
como o poder de autodeterminação, o qual
implica sempre a dimensão do dever, explica
a importância da noção de “engajamento” na
estética existencialista. Assim, o engajamento
não se refere somente a necessidade de escolher
em situações particulares, mas, principalmente,
refere-se à posição fundamental do ser humano,
cujo verdadeiro ser consiste em fazer uso
de sua liberdade. Para os existencialistas, a
única característica verdadeiramente humana
é a responsabilidade para com os outros e,
principalmente, para com si mesmo. Muitos
seres humanos fogem dessa responsabilidade
ontológica, considerando-a um enorme peso. Eles
aceitam papéis predeterminados e vivem suas
vidas em torno deles. Eles entendem o destino
como algo imposto, uma cruz que deve ser
carregada. Sartre chama essa atitude perante a
vida de “má-fé”.
A relação originária entre homem e mundo
revela a liberdade humana em sua possibilidade
de construir sua subjetividade. Assim se explica a
definição de Sartre da obra literária, que pode se
aplicar para todas as obras de arte:
“E uma vez que leitores e autor só
reconhecem essa liberdade para exigir que ela
se manifeste, a obra pode se definir como uma
apresentação imaginária do mundo na medida
em que exige a liberdade humana.” (grifo nosso).
(Sartre, 1989, p. 51).
A arte assim tem como propósito nos fazer
sentir essenciais em relação ao mundo. A obra de
arte revela a totalidade do mundo e a possibilidade
de construção da subjetividade humana, por meio
da revelação de uma relação essencial entre
homem e mundo.
Em sua prática artística e filosófica, os
existencialistas interpretam a missão da arte
como revelação da totalidade do mundo e
da construção do sujeito em relação a essa
totalidade, sujeito tanto individual como coletivo.
Nesse sentido, enfatizam a representação, se
colocando em contraposição às tendências mais
abstratas, puristas e formalistas da modernidade.
São céticos em relação à concepção da arte
como independente e apenas responsável por
suas próprias regras formais. Essa insistência na
dimensão representativa da arte pode parecer
antiquada pela perspectiva moderna, mas
podemos constatar sua permanência e recorrência
em diversos movimentos pós-existencialismo.
A literatura beat recupera essa dimensão
existencialista e representacional da arte.
Representar significa tomar o mundo fragmentado
e recuperá-lo numa totalidade significativa, na qual
o homem e o mundo se revelam mutuamente. Na
relação fundante entre homem e mundo se revela
a dimensão da liberdade ou da capacidade de
construir sua subjetividade como uma obra de arte.
Essa dimensão nos torna responsáveis de nossos
destinos, acrescentando uma dimensão ética para
a arte e uma necessidade de engajamento na
vida. Sob esse aspecto, Big Sur de Jack Kerouac
é paradigmático.

Referências
HUSSERL, Edmund. A ideia da fenomenologia. Tradução de Arthur Mourão. Lisboa: Edições 70, 2000.
KEROUAC, Jack, Big Sur. Tradução de Guilherme da Silva Braga. Porto Alegre: L&PM, 2009.
MERLEAU-PONTY, M. Fenomenologia da percepção. Trad. de Reginaldo de Pietro. São Paulo: Freitas Bastos, 1971.
SARTRE, Jean-Paul. Que é a literatura? Tradução de Carlos Felipe Moisés. São Paulo: Editora Ática, 1989.
BEAUVOIR, Simone de, L’Existentialisme et la Sagesse des Nations, Paris: Gallimard, 2008.

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12 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010

:::poesias
Do fruto da vida Doce solidez

Talita Prates Carol Freitas

historiadaminhaalma.blogspot.com tigelacollorida.blogspot.com

adeus dará Porque eu era aquele sonho derivado do

ao costume quase ritual pesadelo
do esforço mínimo e, dos princípios,
de apenas só me interessavam os meios.
orar-a-ação, Porque eu era grande em qualquer tamanho
prescindindo da vida e maior ainda com o coração cheio.
face à esperança
da promessa Porque eu era a voz aguda
do porvir? daquela tarde cinza e muda
e era a guerra terminada naqueles tempos de
a deus dará paz.
o paterno fortúnio
de já gozar a vida Porque eu era a vontade profana
– e vida em abundância que vagava em sussurros
no reino nos lençóis sobre a cama.
que já é desse mundo,
pois que, onipotente, Porque eu era a vertigem nascida no alto
também é dele e o querer forte e cego
o reino das terras? dos toques roubados da massagem no ego.

ao deus-dará, Porque eu era da noite, companheira fiel

caminha sobre prados
ora verdejantes, ora secos;
serve-se das águas
ora tranquilas, ora revoltas.
tem o maior presente
dentro de si:
o sopro de vida
– e o fado da liberdade.
oxalá ouvísseis a voz do deus:
e porque estreita é a porta,
e apertado o caminho que leva à vida,
e poucos há que a encontrem*.
*Mt 7,14
e zombava do escuro dos dias soturnos
ouvindo em som alto Ravel
Porque eu era o peso daquele ar rarefeito
que dançava por dentro
e rasgava meu peito.
Porque eu era o sabor do fruto bendito
e a vingança bailando
no rosto gentil do inimigo.
Porque eu era o escudo que protegia sozinho
o outro lado do muro
e era a sede doída de uma garganta sem nó
que engolia calada
desaforos cobertos de pó.

Porque eu era detenta de uma vil liberdade

e era a morada eterna de estranhas verdades.

Porque eu era o destino

escrito a fogo em suas mãos
e era a enigmática profecia
de uma mente louca e sem razão.

Porque eu era a parte indecifrável

de uma vida morna e crua
que era equilibrada pela leveza e a claridade
da parte doce que era sua.
 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010 13

Maria Bonita e o galope do

pistoleiro
Glória Diógenes
linhasaovento.blogspot.com

rédeas soltas
tamanho sem beira
silêncio na ponta da língua
olho certeiro de cangaceiro
compondo a retina
CHEIRO DE INFÂNCIA
o alvo se esgueira
Lucia Helena O. Cavichioli
retratosemdegrade.blogspot.com mãos ao alto
corpo sem fronteira
Embaixo do pé de laranja sussurro sobre ombros
eu vivi os melhores anos de minha vida. desejo armado da presa
Sentávamos, aproveitando a sombra, furando vereda
nossa cúmplice, que ouvia nossas histórias,
nossas piadas e brincadeiras. estampido grito do vaqueiro

Éramos crianças, e como tal,

despreocupadas com o resto do mundo. pernas livres de esporas
Porque para nós, o mundo também era criança. cavalo sem cela
E nossas pieguices, permitiam rir e sorrir galope de dois em desatino
brincar e sonhar no quintal de terra vermelha dedos molhados da pequena morte
fuçando no toco das árvores, lavando os pés invadindo a fera
no riacho.
cheiro de fêmea não tem cancela
Lembro da gritaria quando soava o chamado
para o almoço
via-se o alvoroço dos cães farejando
o aroma do feijão com linguiça e louro...
Das batatinhas fritas na hora...

No fogão fumegando, as panelas recheadas

da melhor comida que comi em toda a minha
vida.
No pomar, encontro com a sobremesa
fruta do pé, doces em compotas. Mara
A tarde passava, e com ela as pipas, Cristiano Melo
o esconde-esconde, a amarelinha... cristianooliveirademelo.blogspot.com
Ah, o cheiro de sonho com creme...
Que saudades! Desde o dia em que Mara despencou
- “Olha a revoada” - gritava vovô. Da janela escura e funda de dentro
Pra o chão puído e pálido cimento
Eram as andorinhas que pintavam o céu de azul Sua fantasiosa vida empacou.
matizado pelas cores quentes do por do sol
mais bonito que já pude contemplar. Fustigada na luz dura do espaço
Violentada, terás verdades nuas
E no alpendre as vozes alegres trazidas pela Cega e surda pelas camadas cruas
brisa. Momento inusitado no percalço.
Vozes que hoje já não ouço mais
perderam-se no tempo, no espaço, Mara escorria um qualquer sonho
no infinito... débil
Vozes veladas e amadas Por entre belas e pasmas liláceas
de pessoas queridas que fizeram parte da Iluminada com o ventre infértil.
minha história.
Das minhas tardes, Asas brotam das costas violáceas
das tardes da minha infância Quimera do fadado mito infantil
embaixo do pé de laranja. Alma revigorada das terráqueas.
 14 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010

Silêncios
Flávia Braun
fbbraun.blogspot.com

Sou feita de silêncios...

Que me acompanham com a marcante presença
De palavras não ditas, não ouvidas...
Mas o não falado é mais forte
O não escutado, se torna retumbante
Nesse coração tão sofrido...

Sou movida a silêncios...

Que me perseguem tal qual vendaval
Ecoam em meus tímpanos...
Com músicas de força brutal...
( sim... na maioria das vezes, suave como só...)

E o silêncio me cai bem... Resiliência da Alma

O observar, me atrai..
O mundo passando à minha frente Simone Mascarenhas
Como um filme assim... cinema mudo masquerade-sissym-blog.blogspot.com

O silêncio muito que vale Acho que eu preciso lembrar

Tal qual ouro bruto de como é bom poder dançar
Quando insiste o velho peito de como é bom saber sorrir
A sentir a saudade desse mundo... de como é bom voltar a amar

Meu silêncio me acalenta A minha porta está encostada

Me protege, me ampara a janela deixei apenas passar
Das armadilhas dessa vida a melodia da musica preferida
Dos amores que me dóem... raios de sol insistem iluminar...

Mas, no final, o silêncio se vai Os recôncavos da minha mente

Dando lugar à música que vem d’alma - hoje silenciosa e introspectiva,
E me percorre todo corpo clamam diária-incessantemente
Me faz flutuar com o vento.. manifestos de atitude assertiva

Nas lembranças e delícias de você... Lembranças...

Conjunto bem ordenado, um todo

profundo desejo de fazer algo mais
Feitiço de porcelana de ser musa e inspiração no período
vigente... antes de ser tarde demais
Madalena Barranco
flordemorango.blogspot.com Calo-me, entrego-me à resiliência...
a minha alma é como um passarinho
Na janela: que precisa ser livre da ignorância,
sempre-vivas porém presa ao seu único destino:
amarelas.
Apaixonar...
Na varanda:
sempre atentas Então, eu simplesmente existi!
ao tempo.

Na casa de boneca:
porcelana
trincada sobre a cama.

No rosto da mulher:
o matiz da feiticeira.
 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010 15

Letras Poéticas
Giselle Zamboni
serescoletivos.com

Imagino seu sorriso, por detrás da tela fina….busca eterna de menina,

colhendo girassóis…

Arquiteto suas mãos, desenhos de muitas pontas….são de entrega, palmas

estendidas…desejos de mulher, colhendo raízes…

Esquadrinho seu peito, fortaleza de menino…guarda os segredos coronários do

mundo…

Tateio sua face, beleza cerâmica…construção de barro e água…força da

natureza, chovendo em mim…

Encontro você…inteireza de sim…memórias de mim…um só ponto, tua linha reta

nas minhas arestas curvas…enfim.

Ventríloquo
Simone Brichta
subindoemarvores.blogspot.com

Vem o vento que vi ventríloquo. Vai que move o pé,

a boca, e a mão do boneco.

Desmiolado, o fantoche refém do ventríloquo, que é sem ser

ninguém.
E quantos ventam no ar que outros movem,
sem saber, quem são?

Que continuam, apenas querendo, ser aquele que o

movimenta?
Os seus membros moles, e sem pensar
quem manda

e mexe o fio que comanda o poder. É tão louco, sem sentido.

E os comandados, pelo ventríloquo, sem emoção própria
são sombras do comando.

Cada um tem um coração que bate na cara

M.M.Soriano
oescrevivente.blogspot.com

As lavadeiras têm coração de bater roupa.

As fofoqueiras têm coração de bater boca.
Os fotógrafos têm coração de bater retratos.
Os sambistas têm coração de bater caixas-de-fósforos.
Os compadres têm coração de bater papo.
Os construtores têm coração de bater pregos.
Os operários têm coração de bater ponto.
As cozinheiras têm coração de bater claras em neve.
O mar tem coração de bater contra as rochas.
Os teimosos têm coração de bater na mesma tecla.
Os escritores tinham coração de bater a máquina.
 16 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010
letícia losekann coelho
leticiacoelho.com.br
Leia no banheiro!
Fiz uma pesquisa rápida no blog
da Editora e sessenta e quatro pessoas
responderam. É um número pequeno,
levando-se em consideração a quantidade
de leitores usuais do blog. Mas eu
precisava de resultados da pesquisa para
fazer este texto e pelo sim, pelo não, aí
vai...
Pegando esse gancho da pesquisa,
faço aqui considerações gerais: Perguntei
se as pessoas compravam livros de
autores novos, como as pessoas
costumavam comprar livros, se liam
e-book, quanto investiam por mês e
qual leitura preferiam.
Umas das respostas Para minha surpresa,
mais sinceras que a maioria esmagadora
recebi sobre a respondeu que
pergunta que faço comprava livros de
com frequência, autores novos.
foi a da secretária Livrarias físicas,
de minha sites e portais literários
ginecologista. Ela empataram na compra
perguntou o que por livros. A maioria das
era poesia... Assim pessoas não lê e-book,
na cara! grande parte investe
mais de R$ 45,00 por
mês em livros e uma
pequena parcela dos entrevistados lê
poesia, sendo que a maioria prefere os
outros gêneros literários – entre eles livros
técnicos.
Alguma novidade até aqui? Penso
que não, pois boa parte das pessoas que
conheço em papos sobre livros pensam
dessa maneira. A diferença é que todos
que conheço fazem a leitura de poesias...
Vendo o resultado dessa pesquisa
rápida, creio que declararam gostar de
poesia porque me conhecem e sabem que
escrevo poesia. Será? Deve bater aquele
constrangimento na hora que falo que
escrevo poesia e pergunto se a pessoa
lê algo. As respostas são sempre muito
parecidas: “Leio, sim! Li mês passado um
livro lindo da Clarice, vou ler semana que
vem um do Mario Quintana.”
:::opinião
Pedagoga, editora e escritora
Umas das respostas mais sinceras
que recebi sobre a pergunta que faço
com frequência (Você lê poesia?), foi a
da secretária de minha ginecologista.
Ela perguntou o que era poesia... Assim
na cara! Penso que quando a gente
trabalha com educação não se espanta
tanto com as perguntas, logo levei um
livro meu de presente e ela comentou:
“Ah, poesia é isso? Livro bom de ler no
banheiro!” Emendei: “É mesmo!”, pois
não existe nada melhor que ter leitura
boa no banheiro. Quem nunca leu uma
embalagem de pasta de dente? Ou o
verso do shampoo por falta de leitura boa?
Poesia é livro de banheiro, de bolsa, de
cabeceira, de fila em banco, de sala de
espera em médico. Por sinal, eu gostaria
que as salas de espera dos médicos
tivessem livros de poesias invés das
revistas que nos ensinam em 100 passos
a ser mais bonita ou sexy.
Sou leitora de poesias! Leio Hilda
Hist, Álisson da Hora, Augusto dos
Anjos, David Nobrega, Mario Quintana,
Lú Cavichioli, Monica Saraiva, Camila
Passatuto, Van Luchiari, Emily Dickinson,
Cristiano Melo, Flávia Braun, Caroline
Freitas, Florbela Espanca, Andrea Lucia
Barros, Drummond e mais uma montanha
de vivos e mortos, sejam eles em blogs
que tenho prazer em seguir ou em livros
adquiridos e que estão presentes no meu
dia a dia, me presenteando com poesia de
ótima qualidade!
A pesquisa mostrou, por enquanto,
que poesia é lida por poucos. Talvez a
poesia tenha-se reduzido à pressa, aos
cento e quarenta caracteres ou mesmo a
dois ou três poetas já finados.
Alguns devem achar difícil de
entender... Quem sabe, por não saber
que poesia carece de explicação ou
entendimento. Não precisa ser doutor
ou mesmo professor para ler, pode ser
entretenimento e – por quê não? –, leitura
de sala de espera e de banheiro.
revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010 17

julian marques
julian@julianmarques.com :::fotografia
Fotógrafo

O poder do B
Diante de qualquer situação na vida
há escolhas. Estas escolhas são individuais
e intransferíveis, não adianta correr ou não
escolher. Não escolher, por si só, representa
também uma escolha.
É assim em casa, na família, com os
amigos, nos negócios, na espiritualidade (ou
em sua falta), enfim, estas escolhas em última
forma refletem uma grande figura, um mosaico
complexo que é a persona, o ser, o conjunto de
experiências e aprendizados, sua naturalidade
e modo de vida, sua composição ideológica e
vivências, ou em outras palavras, o que se é, na
cara, de fato.
Você está lendo este artigo pensando em
fotografia, certo?
Mas de nada adianta pensar na fotografia
diretamente se o antes não está construído.
Ham? É necessário compreender o ponto de
partida das coisas, porque elas existem, o porquê
disto assim, de onde as coisas vêm e como elas
reagem conosco.
Produtores de informação e opinião,
fotógrafos são o que são e não tem papo. Seja
num estúdio, num evento empresarial, numa
reunião de família, batizado, casamento, debate
político, funeral de artista ou evento de multi-
celebridades. A fórmula não muda:
Isto para o bem, e para o mal.
Já parou pra pensar? Pensar e não julgar
dói. Pois julgamos a todo instante: isto nos fará
bem, isto não nos fará bem, isto é um mal, isto é
um bem, ele é isto, ela é aquilo, e etc. E diante do
momento único, o clique que nunca mais voltará,
o peso de tanto julgamento, esta bagagem
desnecessária, é o que geralmente nos faz dizer,
no futuro: “puxa, hoje olhando esta foto, eu faria
tudo diferente”....
Faço deste artigo um convite ao
pensamento. Reflita rapidamente sobre o que
você é e o que é que você transfere para a sua
fotografia. No final, compare com a letra A da
equação em destaque. Viu quanta diferença?
Esta parte, a letra B, é o seu foco de
atenção nas próximas semanas. Aproveite bem.
Até a próxima edição!

a = “O que você vê diante sua câmera”

b = “o seu conjunto de crenças, experiências”
– a persona

Equivale-se dizer, então:

Sua foto = a+b

Studium / Punctum
Roland Barthes, no clássico Câmera
Clara, ilustraria que punctum nesta foto?
E o studium da mensagem? Na dúvida,
pedi para que Luana Piovani mostrasse a
tatuagem e deixei o All-Star de propósito
onde está. Todos os demais elementos são
denotativos. Mas a flecha que trespassa
o óbvio está lá, colocada num canto, para
quem a perceber.
Crédito da Foto: Julian Marques/Folhapress
18 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010

:::contos
Noite imensa, com ares de interminável. Chovia lá dentro. Mas só lá dentro. Do lado
de fora, apenas a ventania da tal primavera que não colore essas cercanias e cujas flores
enfeitam somente a poesia que gravita. Vento, muito vento a remexer as ideias, a testar feito
quebra-cabeças a peça correta no lugar ideal e formar alguma imagem, alguma paisagem,
quem sabe de um campo de flores. Mas o vento voltava e a tudo desorganizava, como
Monica Saraiva / blogdamoni.blogspot.com

quem desdenha do desejo lírico de encontrar a verdade, os por quês, as saídas.

Junto com o sol, apenas uma resposta veio clarear: o motivo dos seus braços tão
cansados. De olhos fechados pôde ver que nadara demais. Foram dias, horas, estações,
folhas de calendários vividas em mar aberto, com braçadas que apontavam para qualquer
O nado e o nada

lugar que não fosse o que estava. Era preciso tomar distância em grandes goles,
embebedando o corpo com a ilusão de que havia calmaria no cais. De que haveria calmaria.
De que haveria cais. De que haveria.
Houve erro de direção, houve tormenta e houve descoberta. Sem bússola, sem
astrolábio, sem Sagres e sem intenção. Sem cais e sem calmaria também. Nadara
praticamente uma vida e sem qualquer esforço, seus pés tocavam o chão. Sim, o tempo,
a distância, as braçadas não levaram à profundidade. Tantas noites de céu com menos
estrelas que o comum e a permanência no raso, no superficial, no epidérmico. A pele
ressecada, o gosto de sal compartilhado entre o mar e os olhos e a praia como única
certeza, a terra: o lugar menos firme que já pôde conhecer.
Não se sabe onde o rumo foi perdido. Ou talvez a consciência tenha partido de uma
rajada de vento, de uma onda mais violenta. A disposição de chegar à profundidade incluía
a possibilidade de afogamento e isso era sabido. O que não sabia, é que ainda estava
completamente submersa e talvez não sobrevivesse a mais uma imersão sem garantia,
num espaço de tempo incontável, que não cabe em si nem no mar.
Há fortes possibilidades de não ter sido em vão.

Siga meu conselho. Procure um terapeuta. E um que seja, de preferência, recém-

formado. Que tenha fome de ouvir e procurar nó em chifre de cavalo. Entende? Eu encontrei
o meu. É homem. Faz dois anos que frequento sessões quinzenais que muito me ajudam a
viver a semana inteira esperando por outra sessão. É perfeito. Não tomo medicação alguma
porque, segundo meu terapeuta, não preciso. Estou bem. Ele ainda não me diagnosticou,
mas já arriscou alguns palpites e, sempre que arrisca, volta atrás e diz que precisamos
caminhar mais e buscar mais respostas. Por mim está tudo maravilhoso. Adoro caminhar.
E, ao lado daquele homem, subo até escadaria da Penha. Não que ele que seja bonito.
Letícia Palmeira / leticiapalmeira.blogspot.com

Não é. Mas botei na cabeça que ele me ajuda e pronto. Minha cabeça é feita de tudo que
acredito. E eu engano o terapeuta bonitinho. Há dias em que invento de chorar porque digo
estar me sentindo traída. Ele me passa uns lenços e eu choro de me deitar no sofá e fico
feliz com aquele homem olhando para mim com seus olhos semicerrados e sua expressão
de Freud Explica. No início pensei que as sessões seriam gravadas como nos filmes. Mas
não. Ele sempre anotou tudo. Em papel mesmo. Eu falo e, vez por outra, ele anota e diz que
Terapêutica

entende muito bem. Ele é tudo. Homem de armadura que fatura de mim 150 reais a cada
15 dias. O consultório dele era localizado na Rua General Osório quando comecei a me
tratar. Agora ele atende em um belíssimo prédio empresarial na Avenida Edson Ramalho
a dois passinhos do mar. Que alegria é sair de casa, ver o azul do mar, o sol tostando os
pobres miseráveis que transitam pelas ruas e entrar no edifício onde darei de cara comigo
em uma sessão de terapia. Sento na sala de espera e vejo que a recepcionista usa sapatos
apertados que lhe causam inchaço nos tornozelos. Mas nada digo. Cumprimento a mulher
com um breve sorriso, sirvo-me de água e sento a ler Marie Claire. Assim deve ser o céu.
Música ambiente, aroma de lavanda, poltronas confortáveis e muitos loucos que entram e
saem do consultório do meu terapeuta. A janela tem uma bela vista de toda a via litorânea.
Posso até ver a África se eu fizer pensamento positivo. E o dia está lindo perolado de
um sol forte e nuvens distantes. O mar murmura suas ondas de forma angelical. Como
estou feliz por ser maluca e poder fazer terapia com este homem que veste calças muito
justas e deixam as partes íntimas muito espremidas e bem volumosas. Tento não olhar,
mas é impossível. Ele fica como aqueles bailarinos e suas roupas apertadas. Ele deveria
esconder mais aquele troço para que eu não o veja. E olha que não sou a paciente mais
louca. Há outras. Devem agarrá-lo. Provavelmente algo mais deve ocorrer. Mas não me
importo. Entro em sua sala, respondo que estou bem e sento no aconchegante sofá que me
revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010 19

espera. Já fiz de tudo neste sofá. Hipnose, exercícios de respiração, preenchi questionários
e minto minha vida a cada quinze dias. Hoje decidi dizer a verdade. Só por hoje falarei a
Letícia Palmeira / leticiapalmeira.blogspot.com verdade feito um bêbado evitando o primeiro gole. Conto de meus relacionamentos. Mas
ele já sabe. Já falamos muito a respeito de tudo e do homem com o qual me deitei algumas
vezes. Meu terapeuta não pode dar opiniões. Não diretamente. Mas sempre faz uso da
famosa psicologia reversa. Ele me questiona por que ainda me deixo guiar por tal homem
quando eu bem poderia ter muitos cavalos mais rápidos e velozes. Por que se envolve com
alguém de tão baixa estirpe? Por que ainda se deixa fazer parte da vida de uma pessoa
Terapêutica

que simplesmente não tem vida? Por que se importa com um tolo que mal consegue sair
do lugar? Por que fica a se punir se envolvendo com um mundo inferior ao seu? E por
que se preocupa com coisas tão ínfimas quando o mundo é imenso e cheio de outras
possibilidades? Você chora sem motivos, mulher. Sacudo a cabeça confusa. Não entendo a
fala do interlocutor. Como pode um terapeuta falar com uma paciente dessa forma? Desde
quando ele passou a falar comigo assim? Estranho o comportamento do homem a quem
sempre menti uma verdade e agora ele me fala como se me conhecesse. Você não me
conhece, eu digo. Ele me olha de forma feroz e me manda sair. Sua hora acabou. Pego
você às nove. E esteja pronta. E não me venha dizer que não acha certo o que fazemos.
Ele então beija minha boca com força e eu saio do consultório congestionada e confusa
feito uma girafa em uma manada de elefantes. Mas sinto-me bem. Ao menos hoje ele me
tratou de forma diferenciada. Hoje, finalmente, meu terapeuta não me deixou mentir e falou
a língua que eu precisava ouvir.

O corcunda que sabe como deita.

Ditado popular

Estava amarrando um cadarço como gostava de fazer, corpo curvado meio escondido
atrás do balcão. Procurava um original que deixaram na semana anterior. Gostava de
fazer porque dava pra limpar as impressões digitais das fotos três por quatro com alguma
pontinha do jaleco que estivesse menos manchada de tinta. Quase bateu a cabeça no
balcão quando a voz que o chamou era a mesma do telefone, ou seja, a voz que não
condizia com a figura que sonhara. A mulher não era a mesma, não obstante. Ao que parece,
todas as duas ou três mulheres que reincidiam em ser sonhadas por ele tinham jeito de ter
a mesma voz e sotaque. Essa tinha essa voz, esse sotaque e pastas de documentos que
Hugo Crema / calopsitaescapista.blogspot.com

queria fotocopiados para aquela tarde. Tanto o terninho ajustado ao corpo, quanto o tom
pomposo com que parecia querer afavelmente mandar sugeriam advocacia, mas ele sabia
que quem tirava cópias dos documentos nas repartições públicas eram estagiários, o que
os rebaixava a ser menos que operadores de fotocopiadoras. Apesar de o patrão não estar
na loja, prontamente atendeu. Limpando os dedos no jaleco, não escondeu o bocejo com
Dez centavos

a mão em frente à boca. A boca dela crispou-se visivelmente contrariada e largou de altura
considerável o montante das pastas sobre a madeira do balcão. O estalo o fez acordar de
vez.
O que deseja?
Preciso disso. Três vias encadernadas, às três da tarde – na pressa ela percebeu
que os documentos estavam fora da ordem, começa a espalhá-los ao longo do balcão;
conforme identifica o número do requerimento e data de expedição forma uma pilha à
esquerda. Ele mexe quase imperceptivelmente nos cartões postais que o patrão posicionou
no balcão pra alavancar as vendas.
Ele já decorou todas as paisagens e até as mensagens que escreveria em cada
cartão postal, mas ainda assim: sempre é bom por o dedo em lugares a que o salário não
lhe permitiria chegar – eu passo aqui pra recolher.
Tudo bem. Pagamento agora ou na hora da entrega?
Na entrega. Quero também revelar uma foto. Fica pronto até a hora de buscar as
cópias?
Enquanto confirma que é possível sim entregar os serviços no prazo que ela impôs,
ele pensou nas esparsas cópias que entraram até aquela hora do dia.
Uma certidão de óbito, um atestado médico, uma carteira de motorista e um passaporte
de um bigodudo que pediu duas vias. Tudo mixaria que mesmo assim é provável que
alguém se interessasse em roubar. Se a boca banguela do caixa registrava vinte e três
reais ganhos em quatro horas e meia de funcionamento, a culpa era do homem de boina
que pedira para ele fotocopiar cento e vinte vezes um mesmo pedaço de papel de jornal
20 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010

rasgado de qualquer jeito. Sem foto, o papel tinha um número de telefone rabiscado com
caneta grossa. Uma notícia com intenção de direcionar a uma provável reportagem maior
dentro do jornal, que contava em poucas palavras a história de um homem que sabia de
um irmão gêmeo seu que morrera durante o parto. O que esse homem, órfão de pai e
mãe desde que nascera, não sabia é de que na verdade a mãe carregara três meninos na
barriga. A mãe frustrou-se com a morte de um deles e resolveu manter só um, dois seriam
uma recordação amarga demais da morte do terceiro. Por isso, entregara um dos bebês
que sobreviveu às freiras para adoção. O bebê que deixou compulsoriamente a divisão
de proteção ao menor da Santa Casa aos dezoito anos era o homem que as cento e vinte
cópias noticiariam aos quatro cantos da cidade. O homem de boina afirmou veemente que
devia ser ele o irmão que havia sido criado por pais, que era seu dever por ser cidadão
encontrar o seu irmão gêmeo que fora abandonado no mundo. Embora os pais o tivessem
criado muito bem, nunca mencionaram nada a respeito desse irmão dado à adoção. O
homem da boina acreditava piamente em que esconderam a verdade em prol de preservar
a formação de sua identidade.
Ao ouvir do homem da boina que quer as cópias rápido, ele apenas assente com
a cabeça. Justo ele assente e justo nele não dói ouvir aquela história, por mais que não
guardasse boas recordações do orfanato. Lá dentro era proibido usar essa palavra, por
isso ele a repetia com tanto gosto. Bater não batiam, mas o abuso sexual entre internos era
frequente e respeitador de uma hierarquia clara, ligada à força e ao desenvolvimento físico
do menor enclausurado. O rateio da comida escassa também respeitava essa hierarquia.
Brinquedos só chegavam a ele já sem um olho, com uma roda empenada. A melhor parte
era quando no meio da noite, sob a sua cama de aço, se escondia acompanhado de seu
Hugo Crema / calopsitaescapista.blogspot.com

lençol. Com um espelhinho de maquiagem roubado de uma das mães que quase o levara
dali, canaliza a luz da lua para uns recortes de jornal que encontrava vasculhando o lixo.
Com cuidado tentava recortar com os dedos os rostos nas fotos; os equiparava, viessem
eles da coluna social ou do caderno da polícia. Quem sabe um sorriso estampado ou mãos
algemadas em cima de uma cabeça não encerravam uma resposta? Ficou feliz de ficar
Dez centavos

velho ao descobrir que a estadia ali tinha prazo de validade. Ao sair de lá no dia do seu
décimo oitavo aniversário, expulso por exceder o limite de idade de permanência, sua sorte
grande foi um velho com cara de safado que lhe oferecera esse emprego no cubículo em
que agora trabalhava. Ainda bem que até agora o patrão tentara nada. A bem da verdade,
nunca entendeu as razões de ter nascido já confinado e sem pais. E não atentaria para elas
até depois que o homem de boina recolheu o pedido. A ordem do patrão no caso de grandes
pedidos de cópias era sempre entregar dez por cento a menos, ninguém contaria mesmo.
O homem colocou as cento e dez folhas de papel sob o braço e depois de um suspiro curto
admitiu que colaria cada cópia daquelas em um poste, quem sabe alguém se prontificasse
a ser seu irmão. Saiu da loja num passo pesado de quem talvez se incomodasse com uma
verdade improvável.
Obrigado.
Volte sempre e boa sorte, saiba o que faz – poucas certezas sobre se ele disfarçava
ou não ter entendido a extensa lengalenga do revolucionário de jaqueta.
Tenho certeza de que é meu irmão e de que as forças do produtivas impetraram mais
uma injustiça que deve ser reparada.
Ele aproveitou a saída do homem e o vazio da papelaria/loja de fotografia/fotocopiadora
em que trabalhava para sentar-se em um banquinho baixo e amarrar um cadarço. A altura
do banquinho só deixava à mostra o topo da cabeça dele por trás do balcão. Esfregou o
polegar no dedo médio, limpando a tinta na borda do jaleco. Procurando em vão por serviço
deixado para trás, viu a ponta de um papel em uma das prateleiras sob o balcão que usava
para acumular o serviço. Ao perceber que esquecera uma cópia das do homem de boina,
chegou a pensar em sair da loja, deixando-a ainda mais vazia para ir devolver, mas a
indolência venceu. Reordenou algumas fotos, as deixava em uma dessas prateleiras sob
o balcão para depois guardá-las em uma caixa de sapato em casa. Caixa esta abarrotada
de caras anônimas que ele gostava de imaginar que sorriam para ele. Pela primeira vez
indagou por que não tirar uma foto sua para por ali, tinha a máquina fotográfica da loja à sua
disposição. Depois talvez fizesse isso.
Sentou de novo no banquinho, só ao começar a ler pela terceira vez que percebeu.
Leu tantas vezes que quase chegou ao ponto de corromper os sentidos das frases da
notícia; decorou tudo que estava escrito no papel após três passadas de vista e três leituras
em que forçou a atenção. Para e pensa nas possibilidades que a notícia acarreta, sem
imaginar que seria meio difícil que escrevessem uma notícia sobre ele sem consultá-lo ou
avisá-lo. E ainda mais difícil porque as feições dele e do homem da boina não coincidem,
 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010 21

um dos dois deveria estar errado. Hesitou em voltar a seu apartamento; um cubículo cuja
janela ficava colada ao muro do cemitério, erguido de tal maneira que só era possível ver
calopsitaescapista.blogspot.com os rostos das pessoas que andavam entre as lápides. Os rostos e um ou outro pássaro,
que pousava nas flores que levavam para depositar. Hesitou em deixar ali o que faltava no
Dez centavos

fim do salário do mês. Num ímpeto de ousadia vai ao cúmulo de largar sobre o balcão todo
Hugo Crema

o dinheiro que tem no bolso, uma moeda de dez centavos que fez girar com um peteleco
melancólico dos dedos. Desejou a sua foto três por quatro ampliada numa capa de revista,
a oportunidade de ouro. E viu a chance de, ao sair da loja, ao virar celebridade, outros
o copiarem. Contudo, para sermos sinceros, só dá pra dizer que depois de desfazer a
expressão de idiota que reteve no rosto durante quase três segundos, ele ouviu o sininho
que anunciava que alguém entrou na loja. E ficou satisfeito por conseguir mais serviço
naquele dia tão magro – não mais que os outros – de dinheiro. Entrou a pessoa que pediu
o atestado de óbito.

contos que ninguém conta

de David Nobrega

Adquira já o seu!

Nas entrelinhas daquilo que nunca foi dito, estava lá quieta e recolhida ,a necessidade
de pintar as unhas de Pink melancia para me libertar da minha própria prisão. Tudo intacto,
tudo como todos os dias, desde o primeiro.
As horas no relógio da cozinha, passando na calma do nosso tempo e, o tempo do
mundo, a gente jogou no esgoto para ele ter que prender a respiração e parar uns poucos.
Mil minutos slow down recheados de restos mortais e emocionais, misturados no monte de
roupa no canto quase sujo do quarto. A minha urgência contamina o corpo tranqüilo dele.
No meio de mil convicções e valores intocáveis encontrava-se a certeza de que tudo é
isso mesmo que a gente refaz a cada bom dia, que a gente arranca junto com a sua camisa
que passa pela cabeça, mesmo com os botões fechados.
Tudo para ontem e para sempre e só para mim.
Nos instantes definitivos das entrelinhas que só os grandes amores trazem, é tudo
Tati Cavalcanti / taticavalcanti.com.br

muito transparente. Eu não sei, eu não quero saber nunca. Viver sem a gente vai me dar
uma insônia tão mortal que eu acabo morrendo antes da hora.
Compra-Se Entrelinhas

Mesmo que, às vezes, o destino insista em colocar tudo em xeque e a direção na

frente da rotatória fique bem confusa. Precisa de bem pouco, pode acreditar.
É só isso que a gente vive sem explicar, mesmo sem lógica, que se teoriza na prática e
se pratica com tanto charme. E uma dose incrível de selvageria para ficar menos constante,
por favor.
No barulho da chave virando a segurança da volta. Quando todo o resto é aula de artes
no jardim da infância, é tão, tão fácil. A gente volta para nós sempre.
Eu só aprendo na dor e tem que doer muito, senão é capaz da incapaz aqui nem notar.
Quando dói chacoalha, percebe. Já viu louco em surto? Toma um tapa na cara que para com
o escândalo. Tudo que chacoalha assim restaura meu sistema do ponto em que deu pau.
Nos silêncios atormentados de quem não tem o que dizer por total falta de argumento,
aprender que a sabedoria é ter o controle dos impulsos parece maduro. Só que eu não quero
ser mais madura. Eu quero só uns minutos de uns dias para fingir que sou irresponsável para
não precisar justificar todas as coisas.
Eu travo e ele flui, eu quero morrer e ele me ressuscita no abraço que parece massagem
para o meu corpo não parar e acabar dragado pela minha própria consciência. Ele me ergue
nos ombros fortes da segurança para ver se, de cima, o mundo fica mais fácil e eu fico
menos pesada para ele.
Só nas entrelinhas, porque no grosso mesmo isso nunca vai ser diferente. No frigir dos
ovos, o amor nada mais é do que um bicho que a gente tem que alimentar de entrelinhas. O
problema é que elas são para poucos e bons entendedores. O resto, no máximo, vive algo
parecido com o amor.
22 revista cultural novitas n‘ 8 – novembro/dezembro de 2010

Sempre que se avistava o vulto,

A serpentear na coxilha no lombo do cavalo,
Duas Sombras Distintas Na Varanda Do Tempo A Observar A Terra

gritava-se para a vizinhança e para os de casa:

– Lá vem o homem!
Aviso de respeito, não de temor.
Era negro forte, na aparecência do que se via,
Contava-se pelos bolichos e galpões das estâncias que fora um bravo e mui leal
combatente,
Denison Mendes / bahrboletras.blogspot.com

Peleou na guerra farrapa ao lado do major Teixeira Nunes,

Que comandava os mitológicos Lanceiros Negros.
Não havia vivalma que não conhecesse as histórias daqueles centauros,
seres de olhar destemido de quem sublima uma missão,
Plissada De Chuva

Liberdade...
Este campo tão vasto que os olhos não abraçam e que chega a doer dentro da gente.
Ele chegava, apeava do cebruno e sentava em torno do fogo de chão.
Falava em silêncios,
Sorvia uns três ou quatro matezitos com a peonada, ouvia atento algumas histórias,
ele mesmo personagem, e partia,
Apenas dizendo:
– Gracias pela companhia, até mais ver.
Todos se olhavam, um sinal com as mãos e viam aquela grandeza de existência ir
embora.
Sina de quem foi feito para ser solto na vida, amaldiçoado vento-homem, sem identidade
nem fronteira...
– Mas meu avô, isso é lenda, é mito. Jamais se soube de onde veio e para onde foi.
Não tinha nome nem prole. É apenas uma prece na boca dos crentes.
E com lágrimas nos olhos, o velho que tem a sabedoria das lonjuras, sentenciou:
– Meu neto, somos causos contados ao redor do fogo, que nos embelezam e justificam
o mundaréu que nos rodeia. O rio segue seu curso, sem se importar de onde veio nem para
onde vai, ele sabe que é rio.

Corre a tarde e o vento aqui neste pedaço do mundo, enquanto seu Altair passa pela
janela montado em seu burrico, levando um balaio de pasto e, a tiracolo, uma bolsa de couro
que de certo carrega a pistola.
Penso que a montaria leva sua própria alimentação e me ocorre que não venho
fazendo o mesmo. Verduras compro de dona Virginha, solteirona do fim da rua, ou ganho
da filha de seu Dimas, a Vanderléia, atirada que só. Grãos mando comprar no armazém
de seu Coutinho, junto com os vinhos e a aguardente. De Atajiba vem as guloseimas e as
Dan Porto / danporto.blogspot.com

especiarias. De mim mesmo só produzo as goiabas que, uma vez por ano, colho no fundo
do quintal, depois do riachinho.
De guarda-chuva muito grande e vestida até o pescoço, dona Lira me desconcentra
de minhas divagações:
A Tarde

- Bas tardes seu Timóteo, como lhe vai a família? – Passa com o passo curto e ligeiro,
mas me dando o tempo de resposta. Vai à igreja confessar com Pe. Antônio. Nunca vi pessoa
para ser temente a Deus como dona Lira! Dizem que no passado tomou erva “braba” e tirou
um menino, mas isso é coisa que o povo fala no armazém à beira da caninha. De verdade,
é uma mulher religiosa, viúva, não gosta de fofocas e está sempre pronta a ajudar qualquer
um.
Quando a filha do prefeito foi atacada à noite na rua, foi ela que abrigou a menina
enquanto o pai corria atrás do meliante. Sua casa na esquina da Ilhéus com a Santa Marta
é a mais imponente da cidade, mas nem por isso dona Lira se sente superior, fala com todo
mundo, oferece suas louças para o chá beneficente da Igreja e, uma vez, até emprestou
dinheiro a seu Antenor, um sujeito tido como vagabundo e mau pagador.
Grito para a negra, dentro, para me preparar o banho, tenho que estar pronto para
a missa. E digo que me acompanhe, e ela ri, eu a aperto pela cintura e vamos os dois à
cozinha ver a água no fogão de barro.

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