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“
Es admirable como pasa el tiempo
y vuelves al bar de los estudiantes
y la gente pasa como barra abierta
los jóvenes hablan de la raza
un corazón sostienen en la palma
dicen palabras mientras mascan la prieta
añaden algo sobre el aliño “excelente”
y mientras toman la jarra
el anillo de sus manos encierra la luz de una foto
algunos se van
la mayoría despide las manos
el cuerpo se queda me pregunto
los locos hablan de las locuras de la historia
esa es la travesía del hombre
concuerdo con ellos
el teléfono me suena en el bolsillo
lo siento vibrar mímesis lingüística del frio entre los dientes
y para sorpresa del lector
acostumbrado al romanticismo
la llamada no existe
las palabras se sujetan de la nada
y se transportan hacía pantallas diminutas
tomo el aire entre mis manos
para leer en el dispositivo las propuestas:
Es once de septiembre
tenemos una connotación en nuestro país para tal día
alejada de los estados unidos porque murieron también aquí
pero allá por causa Friedman y la mundialización
aquí solo por romanticismo.
Dice en tono libertino y libre
de silencio o de guitarra en caso contrario.
Pasan los ratos entre las caras y las palabras de confusión en la boca del Duende
y desnuda los vasos con tal rapidez que no alcanzamos a decir hola, salud
los helicópteros se sienten pasar por la’venida
hay canciones que lo arruinan todo
son como el pasto con heces de perro
como encontrar nada útil tras carnavales y fiestas masivas
puros condones, zapatos, un perro dormido
el boxeador
también dice que juega tenis, pero no creo
difícil lo veo con sus guantes en la raqueta
las zapatillas le deben servir
quizá
si tiene el cobre para ponerlas en su pata
si no
jodido tiene que aprender el tabaco
quizá venderlo
ir con el zapato de colegio a empalmar con la raqueta disparos verdes
gargajos de soledad y tristeza en el país desconchado
mater pulvereus
pero es porfiado y pide consejos
y cristaliza la liquidez de sus guantes
incluso pareciendo manos
la metamorfosis intacta del sonido molecular al romperse la hoja congelada
y el tabaco salir
perfecto desde la máquina como un casquete
que atormenta la vida sabiendo que no pisaremos más tu cuerpo
mater solum solidus
como la hoja tabaquera creciendo
en la mirada de los campos brillantes de sol
como cúspides de fuego de la combustión en la boca
el duende sigue con su dialogo adentro
no le sale porque teme al frío
teme ser callado entre las raíces de los témpanos de hielo
y el consuelo de la noche le arrebata de su sueño las ojeras
como simples copos de nieve que no saben dialogar
pero se tocan junto al cigarro y bailan
se deshacen en vapor como láminas de hierro caliente
como círculos convexos que se besan y dan la mano
cristianos verdaderos
que dejan el humo ir libre como las aves paganas
mientras la tormenta de autos afuera goza de lo lindo
cuando detiene el sonido infernal de la música.