POESÍA MÁS POESÍA
º 5
ALEJANDRA PIZARNIK
BIOGRAFÍA
Consta en el registro que su natalicio fue el 29 de abril de
1936. Su raigambre es ruso-judía, y ésa es la identidad que
defienden sus padres, llegados a la Argentina tras haber per-
manecido algún tiempo en París, donde vive un hermano del
cabeza de familia, Elías Pozharnik, su padre. La variante en
la ortografía del apellido, es uno de los muy corrientes erro-
res de registro de los funcionarios de inmigración. El padre
tenía veintisiete años, y no hablaba una palabra de castella-
no, lo que era el caso asimismo de su esposa, un año menor,
Rejzla Bromiker, cuyo nombre pasó a ser Rosa.
Con los Pizarnik instalados en la capital argentina, al
árbol genealógico se agregan dos niñas: Myriam y Flora, que
más tarde será llamada Alejandra. El clan ocupa una espa-
ciosa vivienda en Avellaneda, mantenida gracias al negocio
de venta de joyería al que se dedica Elías. El destierro, por
doloroso que parezca, es en este caso providencial, pues el
resto de los Pozharnik y Bromiker, con excepción del herma-
no del padre en París, y la hermana de la madre en
Avellaneda, pereció en el Holocausto.
La experiencia infantil de Alejandra es bastante liberal,
de acuerdo con el criterio de su progenitor. En 1954 conclu-
ye los estudios secundarios y comienza un periodo de titu-
beo académico. A medio camino entre las aulas de Filosofía
de la Universidad de Buenos Aires y las de la Escuela de
Periodismo, la joven procura descubrir una vocación literaria
que le anima a seguir el catedrático de Literatura Moderna,
Juan Jacobo Bajarlía.
Ya por estas fechas, «la fascinación de la infancia perdi-
da –escribe Enrique Molina– se convierte en ella, por una
oscura mutación que cambia los signos, en la fascinación de
la muerte, igualmente deslumbradora una y otra, igualmente
plenas de vértigo».
Ahora sabemos qué la condujo al taller del pintor surrea-
lista Batlle Planas. Por algo los cuadros de Batlle reproducen
escenas espectrales, «con algo de Tanguy y algo de Arp o
Miró. El interés de la poeta en este tipo de pintura deriva evi-
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N.
dentemente de su figuración metafórica; sólo admitió una
desviación hacia la pintura llamada naïf, que fue una escue-
la floreciente en la Argentina en ese entonces»
Con todo, más allá de estas sutilezas, Alejandra juega a
convertirse en reportera, y llega a asistir al Festival de Cine
de Mar del Plata de 1955. Pero la experiencia periodística
queda apartada en beneficio de otras inquietudes.
Como expresión de esa fragilidad a la que se hace
muchas veces alusión, el asma es irrefutable. En vista de
semejante aprisionamiento somático, don Elías cuida a su
hija: costea su primer libro, La última inocencia (1956), e
incluso llega a abonar los honorarios del psicoanalista que
intentará poner en orden el desván sentimental de Alejandra.
De hecho, ni la pintura ni la poesía bastan como terapia,
y ella experimenta el breve y peligroso fenómeno psicodéli-
co de las anfetaminas. También cura el dolor con analgési-
cos y frecuenta los somníferos para escapar de la vigilia noc-
turna.
Con todos los rasgos de la bohemia juvenil podría hacer-
se una suerte de patrón de conducta, relativamente fiel a la
personalidad de Pizarnik, salvo en un detalle nada desdeña-
ble, y es que ella «tuvo una invencible aversión a la política,
que justificaba con el hecho de que su familia en Europa
hubiera sido sucesivamente aniquilada por el fascismo y el
estalinismo. Para ella, la literatura tenía un único compromi-
so y era con la calidad».
Así, pues, la vida literaria es una empresa que ella aco-
mete con máximo interés. Entre los primeros tejados bajo los
que se guarece, figura la revista Poesía Buenos Aires (1950-
1960), foco del grupo de los llamados invencionistas, parale-
lo a otro, el surrealista, cuyas inquietudes también son las
propias de la joven poetisa. Curiosamente, la autora de Las
aventuras perdidas (1958) frecuenta la consulta del psicoa-
nálisis.
Dentro del panorama surrealista, hay dos poetas que
coinciden con Alejandra: Enrique Molina y Olga Orozco. Con
esta última, por cierto, «tendría una relación amistosa que
excedió la literatura»
Casi en paralelo, la joven accede en 1955 a las creacio-
nes de Antonio Porchia, un poeta fundamental en la creación
del estilo y el procedimiento de Pizarnik. No fue la única que
sacó enseñanzas de su obra: el otro fue Roberto Juarroz y
es instructivo hacer un paralelo entre ambos discípulos.
Al reseñar la correspondencia que mantuvo nuestra
poeta con el escritor y pintor manchego Antonio Beneyto,
Blas Matamoro intuye que, para ella, «los poemas son apro-
ximaciones a la Poesía. No son obras ni textos, sino inten-
tos, borradores, ensayos». Con todo, a través de ese tanteo
cabe establecer un inventario de cualidades personales:
«ser hija y habitante de la noche, esa madre antigua y regia;
buscar con afán la recuperación de los olvidos infantiles; cul-
tivar sin confusión el laberinto de una compleja identidad,
centrada en deseos nítidos; existir en una soledad sin fondo
y sin horror; practicar una estética de la locura (Artaud,
Lautréamont) como defensa contra la locura».
En esa lucha contra la entropía, Alejandra Pizarnik ensa-
ya diversas estrategias. Una de ellas es el destierro, puesto
en práctica en París desde 1960 hasta a 1964, donde traba-
N.º 5
jó para la revista “Cuadernos” y algunas editoriales france-
sas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a
Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves
Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura france-
sa en la Sorbona.
Luego de su retorno a Buenos Aires, Pizarnik publicó tres
de sus principales volúmenes, “Los trabajos y las noches”,
“Extracción de la piedra de locura” y “El infierno musical”, así
como su trabajo en prosa “La condesa sangrienta”.
En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una
Fullbright
«En el fondo –escribe el 25 de julio de 1965– yo odio la
poesía. Es, para mí, una condena a la abstracción. Y ade-
más me recuerda que no puedo «hincar el diente» en lo con-
creto. Si pudiera poner orden en mis papeles algo se salva-
ría. Y en mis lecturas y en mis miserables escritos»
Otra empresa posible es el silencio, que se presenta de
dos maneras en su obra. «La primera –temible y peligrosa
para la palabra poética, aún en antítesis con ella– correspon-
de a la incapacidad de enunciación. La otra –atracción y
fuerza de la palabra poética– simboliza un mundo auténtico,
intacto y perdido, y confina con la poesía misma, además de
ser el componente necesario de la resonancia propia del len-
guaje lírico»
Pese a figurar como detalle anecdótico, sorprende que,
aun definiéndose en esa totalidad de la muerte, Pizarnik cul-
tivara a ratos y con buen estilo el donaire social. Una vez
más, el lenguaje era su instrumento privilegiado. Por ello,
Ivonne Bordelois, censura a los autores de semblanzas por-
que no hablan nunca de «la extraordinaria voz de Alejandra
y de su aún más extraordinaria dicción. Alejandra hablaba
literariamente desde el otro lado del lenguaje, y en cada len-
guaje, incluyendo el español y sobre todo en español, se la
escuchaba mal, en una suerte de esquizofrenia alucinante»
Cuando el 30 de abril de 1966 retoma las páginas de su
diario, se observa recién llegada a los treinta años, sin saber
aún nada de la existencia. «Lo infantil –escribe– tiende a
morir ahora pero no por ello entro en la adultez definitiva. El
miedo es demasiado fuerte sin duda. Renunciar a encontrar
una madre, la idea ya no me parece tan imposible. Tampoco
renunciar a ser un ser excepcional (aspiración que me has-
tía). Pero aceptar ser una mujer de 30 años… Me miro en el
espejo y parezco una adolescente. Muchas penas me serían
ahorradas si aceptara la verdad»
Mediante el simbolismo desmesurado de Extracción de
la piedra de locura (1968), la sola cita del dolor y la impoten-
cia configura el tablero poético, pero no ya por medios con-
vencionales, sino a través de una constatación –rica en con-
secuencias– de la falta de fe en su propia imaginación crea-
dora. «Si no fuera así –escribe el 24 de mayo de 1966– no
leería para aprender sino para gozar. ¿Aprender qué?:
Formas. No, no es el deseo de frecuentar modos de expre-
sión. Mis contenidos imaginarios son tan fragmentarios, tan
divorciados de lo real, que temo, en suma, dar a luz nada
más que monstruos. Creo que se trata de un problema de
distribución de energías. Pero lo esencial es la falta de con-
fianza en mis medios innatos, en mis recursos internos o
espirituales o imaginarios».
POESÍA MÁS POESÍA
Desde luego, sólo en este clima de bloqueo y melancolía
es posible estudiar de forma pormenorizada títulos como
Nombres y figuras (1969), La condesa sangrienta (1971) y El
infierno musical (1971). En cierto modo, podemos insinuar
un propósito testamentario, aunque ese fin también es pro-
pio de creadores que no conciben el suicidio entre sus pla-
nes.
Como es obvio, resultan graves las consecuencias de
esa patología consistente en vincular vida y obra. A vueltas
con esa conexión entre la obra literaria y la realidad de su
autora, Frank Graziano cree que «la obra de Pizarnik sólo
puede nombrar una muerte literaria y nunca una real». Es
más, el debate sobre si la escritora cometió un suicidio o
simplemente erró la dosis, resulta académico en lo concer-
niente a su creación literaria, pues dicha obra «sólo nombra
la muerte que sufrió Pizarnik como autora, como personaje
de su propia ficción, cualesquiera que fuesen las intenciones
específicas de Pizarnik como persona».
El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de
semana fuera de la clínica psiquiátrica donde estaba interna-
da, Pizarnik murió. Al año de su muerte se edita su obra
completa realizada por la poeta y traductora Ana Becciú, la
obra recoge un gran número de poemas inéditos, escritos en
la última etapa de su vida (entre 1962 y 1972) y conservados
en su archivo, que custodia la Biblioteca de la Universidad
de Princeton.
«Este volumen no es definitivo -advierte la antóloga en
una nota final-, en un sentido académico; es sólo una com-
pilación, hecha, eso sí, con lealtad a Alejandra Pizarnik, y
devoción a su obra, única e irrepetible». Todas las carpetas
y cuadernos, además de los papeles con anotaciones o poe-
mas, fueron conservados casi en el mismo orden en que los
dejó su autora y ese orden es el que Becciú ha tratado
«escrupulosamente» de respetar. Afortunadamente, el archi-
vo de Alejandra Pizarnik, compuesto por diarios, manuscri-
tos, correspondencia, pinturas y otros papeles, es uno de los
más consultados por investigadores y académicos de todo el
3
POESÍA MÁS POESÍA N.º 5

mundo. Según relata el responsable de manuscritos de la corredores negros

Biblioteca de la Universidad de Princeton. Fue Aurora los he recorrido todos
Bernárdez, viuda de Julio Cortázar, gran amigo de la poeta
(Alejandra decía que la Maga de «Rayuela» era ella), quien ¡oh quédate un poco más entre nosotros!
le entregó, personalmente, los papeles que conservaba en mi persona está herida
su apartamento de París y le puso en contacto con la familia mi primera persona del singular
de Pizarnik hace más de quince años.
escribo como quien con un cuchillo alzado en la
oscuridad
EN ESTA NOCHE, EN ESTE escribo como estoy diciendo
MUNDO la sinceridad absoluta continuaría siendo
A Martha Isabel Moia lo imposible
¡oh quédate un poco más entre nosotros!
en esta noche en este mundo los deterioros de las palabras
las palabras del sueño de la infancia de la muerte deshabitando el palacio del lenguaje
nunca es eso lo que uno quiere decir el conocimiento entre las piernas
la lengua natal castra ¿qué hiciste del don del sexo?
la lengua es un órgano de conocimiento oh mis muertos
del fracaso de todo poema me los comí me atraganté
castrado por su propia lengua no puedo más de no poder más
que es el órgano de la re-creación palabras embozadas
del re-conocimiento todo se desliza
pero no el de la resurrección hacia la negra licuefacción
de algo a modo de negación y el perro de maldoror
de mi horizonte de maldoror con su perro en esta noche en este mundo
y nada es promesa donde todo es posible
entre lo decible salvo
que equivale a mentir el poema
(todo lo que se puede decir es mentira) hablo
el resto es silencio sabiendo que no se trata de eso
sólo que el silencio no existe siempre no se trata de eso
no oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible
sombras
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura

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N.º 5 POESÍA MÁS POESÍA

el que no sirva ni para He malgastado el don de transfigurar a los prohibi-

ser inservible dos (los siento respirar adentro de las paredes).
ayúdame a escribir palabras Imposible narrar mi día, mi vía. Pero contempla
en esta noche en este mundo absolutamente sola la desnudez de estos muros.
Ninguna flor crece ni crecerá del milagro. A pan y
agua toda la vida.
EL DESEO DE LA PALABRA
En la cima de la alegría he declarado acerca de una
La noche, de nuevo la noche, la magistral sapiencia música jamás oída. ¿Y qué? Ojalá pudiera vivir
de lo oscuro, el cálido roce de la muerte, un instante solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema
de éxtasis para mí, heredera de todo jardín prohibi- con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y
do. mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a
medida que cada letra de cada palabra haya sido
Pasos y voces del lado del jardín. Risas en el inte- sacrificada en las ceremonias del vivir.
rior de las paredes. No vayas a creer que están
vivos. No vayas a creer que no están vivos. En POESÍA MÁS POESÍA
cualquier momento la fisura en la pared y el súbito
también en televisión
desbandarse de las niñas que fui.
Jueves a las 22h
Caen niñas de papel de variados colores. ¿Hablan en Grupo Cero TV
los colores? ¿Hablan las imágenes de papel? www.grupocero.org
Solamente hablan las doradas y de esas no hay nin-
guna por aquí.
LA ENAMORADA
Voy entre muros que se acercan, que se juntan.
Toda la noche hasta la aurora salmodiaba: Si no esta lúgubre manía de vivir 
vino es porque no vino. Pregunto. ¿A quién? Dice esta recóndita humorada de vivir 
que pregunta, quiere saber a quién pregunta. Tu ya te arrastra Alejandra no lo niegues
no hablas con nadie. Extranjera a muerte está hoy te miraste en el espejo 
muriéndose. Otro es el lenguaje de los agonizantes. y te fue triste estabas sola 
la luz rugía el aire cantaba 
pero tu amado no volvió
enviarás mensajes sonreirás 
tremolarás tus manos así volverá 
tu amado tan amado
oyes la demente sirena que lo robó 
el barco con barbas de espuma 
donde murieron las risas 
recuerdas el último abrazo 
oh nada de angustias 
ríe en el pañuelo llora a carcajadas 
pero cierra las puertas de tu rostro 
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú
te remuerden los días
te culpan las noches
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POESÍA MÁS POESÍA N.º 5

te duele la vida tanto tanto  ¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces! 

desesperada ¿adónde vas?  ¡Y mis pocos años! ¿Por qué no? 
desesperada ¡nada más! La muerte está lejana. No me mira. 
¡Tanta vida Señor! 
¿Para qué tanta vida?

PIEDRA FUNDAMENTAL

No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.

Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy
errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta
hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda
en la entrada del templo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes,
gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de
un lenguaje activo que las alude,
signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los
NOCHE fundamentos, drenan y barrenan,
Quoi, toujours? Entre moi sans cesse et y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es
le bonheur! yo, que espera que me calle para tomar posesión de
G. de Nerval mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamen-
Tal vez esta noche no es noche,  tos,
debe ser un sol horrendo, o 
lo otro, o cualquier cosa...  TALLERES DE POESÍA GRUPO CERO
¡Qué sé yo! ¡Faltan palabras,  actividades@grupocero.info
falta candor, falta poesía 
cuando la sangre llora y llora! Canal de Televisión Grupo Cero
¡Pudiera ser tan feliz esta noche!  24 horas de programación ininterrumpida
Si sólo me fuera dado palpar  de Poesía y Psicoanálisis
las sombras, oír pasos,  Televisión Online Internacional
decir «buenas noches» a cualquiera  www.grupocero.org
que pasease a su perro,
Conferencias de psicoanálisis, recitales de
miraría la luna, dijera su 
poesía, películas, cortometrajes, espectáculos
extraña lactescencia, tropezaría de flamenco, tango y poesía, conciertos, etc.
con piedras al azar, como se hace.
Pero hay algo que rompe la piel, 
una ciega furia
que corre por mis venas, 
¡Quiero salir! Cancerbero del alma: 
¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa!
¡Pudiera ser tan feliz esta noche! 
Aún quedan ensueños rezagados. 
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N.º 5 POESÍA MÁS POESÍA

aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles
posesión de mi terreno baldío, no, negros. Ni en mis sueños de dicha existiría un coro
he de hacer algo, no, no he de hacer nada, de ángeles que suministre algo semejante a los soni-
dos calientes para mi corazón de los cascos contra las
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas
arenas.
que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, con-
migo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distin- (Y me dijo: Escribe; porque estas palabras
ta de ella. son fieles y verdaderas.)
En el silencio mismo (en el mismo silencio) tragar (Es un hombre o una piedra o un árbol el
noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los que va a comenzar el canto…)
pasos perdidos.
Y era un estremecimientos suave trepidan-
No puedo hablar para nada decir. Por eso nos per- te (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su
demos, yo y el poema, en la tentativa inútil de trans- musicalidad y trepida con más disonancia que un
cribir relaciones ardientes. caballo azuzado por una antorcha en las arenas de
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo un país extranjero).
estéril, a lo fragmentado.
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nom-
Las muñecas desventradas por mis antiguas manos bre. Creía que me había muerto y que la muerte era
de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa decir un nombre sin cesar.
(pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este
Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste
decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi
asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
voz sino con mis voces. También este poema es posi-
Yo quería que mis dedos de muñeca penetra- ble que sea una trampa, un escenario más.
ran las teclas. Yo no quería rozar, como una araña,
Cuando el barco alternó su ritmo y vaciló
el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme,
en el agua violenta, me erguí como la amazona que
petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para
domina solamente con sus ojos azules al caballo que
entrar adentro de la música para tener una patria.
se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua
Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando
verde en mi cara, de beber de ti hasta que la noche se
un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de
abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun
que se estableciera algo parecido a una estación de
para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy?
trenes, quiero decir: un punto de partida firme y
Estoy en un jardín.
seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar,
Hay un jardín.
hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el
refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía
fundar una estación pues no contaba más que con un
tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se
distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus
traiciones porque la música estaba más arriba o más
abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y
del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en
dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escri-
biendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje per-
dido en el momento que los jinetes con antorchas en

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POESÍA MÁS POESÍA N.º 5

CUARTO SOLO Señor

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.
el aire me castiga el ser 
Detrás del aire hay monstruos 
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada
(...)

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
EL DESPERTAR La jaula se ha vuelto pájaro 
a León Ostrov y ha devorado mis esperanzas
Señor
la jaula se ha vuelto pájaro  Señor
y se ha volado  La jaula se ha vuelto pájaro
y mi corazón está loco  Qué haré con el miedo
porque aúlla a la muerte 
y sonríe detrás del viento 
a mis delirios

Qué haré con el miedo

Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa

ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
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N.º 5 POESÍA MÁS POESÍA

LUCÍA SERRANO

Nace el 13 de julio de 1948 en Buenos Aires Argentina.

Poeta y psicoanalista, miembro de la Escuela de
Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero.
• 1976 Licenciada en Psicología
• 1993-2003 Directora de “Encore” (Centro de Atención,
capacitación e Investigación Psicoanalítica) Buenos
Aires
• 1998-2008 Dirige y coordina el ciclo poético-musical
“Las 2001 noches” Buenos Aires
• 1999 Premiada por la Sociedad Argentina de Escritores
Buenos Aires por su libro “Como la misma pasión”.
• 2000 Fue premiada en Buenos Aires por la Editorial
Nubla para formar parte de la “Antología Literaria 2000”.
• Publicó en diferentes revistas nacionales e internacio-
nales, Poesía y Psicoanálisis, trabajos sobre la práctica
clínica.
• Coordina talleres de escritura, el Grupo Tigre.
• Integrante de la Escuela de Poesía Grupo Cero, en el
taller coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa
Ha publicado:
• 1995 Blues para la corona. Editorial Grupo Cero
• 1997 Mística del caos
• 2000 La ineptitud de los vampiros. Editorial Grupo Cero Soledad que viniste a visitarme
• 2000 Sueños de la prisión (Primer Premio de Poesía
y te alojé por curiosidad.
(ex aequo) de la Asociación Pablo Menassa de Lucía en
su 3º convocatoria - Año 2002). Ya somos dos,
• 2003 Caramelo. Editorial Grupo Cero. Es su sexto libro desertores de cualquier encuentro.
de poemas publicado. Algunos días, preferiría desconocer tu guarida.
• 2019 Con la misma pasión (Publicado póstumamente
por la Editorial Grupo Cero)
POESÍA GRUPO CERO
www.poesiagrupocero.com
DESERTORES DE CUALQUIER ¡Suscríbete!
ENCUENTRO poesiagrupocero@gmail.com
(Caramelo)
ME DECLARO TU AMANTE
Pasan las horas mientras el mundo duerme. (Blues para la corona)
Poesía, la voz me somete a despreciar el oro que no
calme la sed de tu horizonte. Centellea la esencia de tu marca,
Sueño que he muerto y desconocidas palabras en el vuelo del ave en las mañanas.
visitan la niebla atada a mis ojos. Piedra preciosa con la que investigo mi destino.
¡Oh vida abandonada por los vicios! Tranquilo tiempo, joya poética,
¡Oh vida repetida, incorregible! amante de todo lo que crece.
¡Oh vida no vivida! Yo, seré tu risa,
Son caras las derrotas que jamás has tenido. expectativas de un corazón que ya no pacta.
Mundo fatigado, que eligió el verso al olor de la
Debe haber la hora del descanso, rosa.
hora del que acepta no ascender más Ave marcando en su vuelo, tu ruta,
y detenido ríe, sin ambiciones. secreto placer que comparto contigo entre distancias.
Elevada forma en las riberas,
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POESÍA MÁS POESÍA
lengua de un jardín sin límites,
casi una selva.
Una eternidad sin comienzos.
Un amor natural.
Cuando volvía aquella mañana,
encendí todo tu rostro en el encuentro,
Fui marca obligada de una transmisión.
Unión soberana, brillo intergaláctico.
Mundos mirando esa mirada.
TRANSMISIóN
(Blues para la corona)
Fue en el borde exacto del abismo,
no en las orillas de un río manso.
Fue entre conversaciones olvidadas,
no en el sentido de las palabras.
Fueron signos navegando sus dominios,
los que me concedieron una naturaleza deseante.
Amé, la cárcel de ese misterio.
Tanta libertad, encadenaba la vida de un ser solita-
rio.
A veces, quedábamos a solas, tú y yo entre monta-
ñas,
amaneceres y océanos abiertos.
Siempre me enamorabas, me enamorabas, me ena-
morabas.
Inclinación natural a las transparencias.
Una mujer extraña, ángel o demonio,
a punto de ser castigada permanentemente.
No pacta con los hombres en contra de los hombres.
Le fue prohibido.
Difícil arte, transmitir las veladuras.
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N.º 5
CONTRA VIENTO Y MAREA
(La ineptitud de los vampiros)
Inventé nuevos mundos donde no era necesario tener
alma y el corazón se alojaba en la cabeza.
¡Cantad pequeño hombre!
Háblale al silencio, hasta que alguna vez tu voz, no
mate lo que vuela.
Era un poeta el que sostuvo la indagación.
Dinamismo esencial para los grandes hombres
deseosos de las grandes alturas terrenas.
No nos coronarán por ser huérfanos.
Hablan de nosotros hasta los planetas.
¡Que nadie más me cuente historias, donde no son
felices los poetas!
El frío nocturno arrastra al caer la ciega oscuridad.
Sin suficiente abrigo, todos los instintos dudaron de
alcanzar aventuras propuestas.
La sombra que me seguía era una presencia pálida.
Antes de destruir todos los cementerios que amena-
zan mis ansias, me haré aprendiz de fantasma.
Estático silencio adormecido en gargantas vírgenes.
Contra viento y marea, distorsionaré el rumbo de
los rostros bárbaros que aún nos guían.
Las caídas marcan a un cuerpo tocado por la
magia.
No acepté ser un condenado más.
Miserable satisfecho, eludió las pequeñas condenas
que hubiese merecido.
Buscaba lo perdido, mi espejo, mi espada.
Tuve por destino las apariencias, las casualidades.
Los demonios siempre se reencarnaban, volviendo a
cometer delitos inapropiados para un hombre sabio.
La paranoia de ser capturado por no vivir en sus
tierras, me volvía al laberinto.
Como era un salvaje, fracasó en todos los intentos
de matar cuando no lo necesitaba.
Escribí a los dioses y sus pandillas la brutalidad
del chiste.
Todos eran amigos o enemigos, dependía del film
que estábamos filmando.
Los ladrones robaban para mí.
Los músicos componían malditas melodías para que
yo escribiera cuentos, donde el malo era un hombre
culto,
N.º 5
silencioso y lejano, al que no le apasionaban los
mitos vulgares y mucho menos los tristes demonios
conocidos.
Cuando descubrí que Dios no había muerto, lo
busqué en el intento de que me perdonara los erro-
res de las valentías.
Fui perdonada.
Después, todo se hizo fácil buscando sin esperanzas.
Contra viento y marea, vivía en mí un lirismo
inapropiado.
Sólo amé el sonido de las grandes palabras.
Miguel Oscar Menassa:
Quiero hacer un mea culpa como director de este
programa, he cometido dos errores
que Vicente Aleixandre era más grande que Cruz,
era evidente, aunque Cruz es una gran poeta
que González Tuñon es más grande que Olga de
Lucía fue evidente pero a partir de allí que
Enrique Molina sea más grande que Norma
Menassa, a mí, no me entra, y que Pizarnik sea
más grande que Lucía Serrano tampoco me entra,
porque Lucía Serrano ama a Pizarnik pero vieron
como escribe contra Pizarnik, una amante de la
muerte, una amante de la vida (...)
POESÍA MÁS POESÍA
FUE EN LA CÁRCEL
(Caramelo)
Un mundo entero debajo de este mundo vivía entre
las rejas,
sin brazos que salieran al sol para aumentar la
apuesta.
Todo lo que sé, lo aprendí en la cárcel,
hasta perfeccioné el francés de años juveniles.
En ese pequeño mundo no existe como verdadero,
ni siquiera el color amarillo.
Destrozan lo poco de amor que se acerca a la celda.
Comprended que aquí no has venido por ser inocen-
te,
y vamos hombre, ya mismo declárate culpable de
algo,
y si no sabes inventa.
Sí, fue en la cárcel donde aprendí a inventar.
Todo tenía que suceder sin arrepentimientos, sin
cuerpo,
y entre truenos y humo, la dinamita multiplicaba
lo posible incierto que jamás ocurrió.
Lo peor que viví fue en la cárcel.
Allí no hay almas limpias, blancos corazones,
estrellas que nos alumbren los pasos por venir.
Allí en la cárcel, el horizonte te queda lejos,
y después está el gendarme, con las manos vacías,
con la cabeza hueca, con un corazón artificial,
sus propios escombros lo acompañan.
Todo es gris en la cárcel.
Sí, recuerdo, fue en la cárcel donde perdí
el sentido de multiplicar y dividir.
Harapientos mendigos,
amantes de mínimos delitos que jamás cometieron.
A ver, a ver, ¿quién fue un asesino?
¿quién un ladrón a su juicio?
¿quién un perverso nacido de un vientre animal,
sin madre que sostenga su mirada?
Dios aparece entre todos sin ser visto y arma desór-
denes 
extremos.
Lujurias propias del goce.
Sí, fue en la cárcel, donde imaginé un laboratorio
perfecto.
Hierros oxidados rezan por tener una sensibilidad
vegetal,
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POESÍA MÁS POESÍA N.º 5

y entre las penas impronunciables, todos son mari- ¿Y quién no estuvo preso?
cas, Venganzas traman las horas que pasan,
y a los machos, que el padre nuestro los salve, o no y ninguna virtud se hace presente.
los salve  Todo es distancia, no hay cita, ni desdicha.
nadie. Todo es festín sin ninguna palabra. Todo sombra.
Sí, fue en la cárcel, que excitación te da el encierro Todo madrugada.
que no termina nunca. Algún amor clavándose en las piedras rueda y se
Obreros de puertos sin barcos. hace agua.
Bromas y carcajadas para una lágrima desconocida. Gotas para gemidos impronunciables.
¡Che cabrón, no puedes violarte a esa niña porque Al final todos son culpables, se terminan definitiva-
es mente
mi hija! los valientes.
Rataplán, rataplán, rataplán, las botas caminan Y todo eso, fue en la cárcel.
como los
caballos,
y lo único que existe es el mal.
¿A ver a quién puedo joder hoy, a qué ingenuidad,
a qué esperanza, a qué mañana?
Hoy me violaré a una madre.
Para eso dios me ha hecho huérfano, él tiene comple-
to
mi legajo,
él lo ha diseñado.
Hombre infantil, crees que diseñas tu destino,
pero él arma los escenarios para placeres que tú no
te
imaginas.
Sí, recuerdo, fue en la cárcel donde conocí los mila-
gros.
Allí se hizo presente la bruma del aire que tienen
los esclavos.
Todos los cerebros son huecos y se llenan con la
basura
que recogen los basureros.
En vano te lavas la cara o la cabeza.
Nadie tiene sueños, todos son inventos.
Los grandes escritores nacieron en la cárcel,
rodeados del estiércol hicieron catedrales y bárbaros
Revista
monumentos.
Vivieron muertos. POESÍA MÁS POESÍA Nº 5
¿No te parece acaso un desafío imposible de ser cier- en Internet
to? www.editorialgrupocero.com
Manchas en los baños almacenan los gestos del sal- sección revistas
vado,
y desfilan los hechos jamás vistos, jamás contados. Próximo número:
Un diseño para esquizofrénicos. César Vallejo y Carmen Salamanca
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