Número 25

Lunes, 3
de enero
de 2010
El perseguidor
6/7 5
EL VUELO DE ÍCARO LITERATURA
Poemas del viejo Javier Hernández en corto. Los
(inédito) enredos y la sangre

por por
EUGEN DORCESCU RAMÓN HERAR

CANARIAS

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2 El perseguidor Lunes, 3
de enero de 2010

CANARIAS TAMBIÉN
ESCRIBE EN NEGRO
Varios autores consolidan con sus novelas y relatos el
género de lo criminal en la literatura del archipiélago

El escritor estadounidense Raymond Chandler definió en su libro El simple arte de matar a la novela negra como “la novela del mundo
profesional del crimen”. El creador del detective privado Phillip Marlowe hizo esta distinción para separar a este tipo de historias de las que,
hasta ese momento, se daban cita en la novela policíaca tradicional, aquellos relatos cuyo móvil principal “lo constituye la resolución de un
caso”. En la ya abultada narrativa canaria ya no resulta difícil encontrar títulos que se amolden al género descrito por Chandler al apostar
algunos de sus autores por lo negro y criminal como fórmula a través de la cual denunciar y explorar las cloacas a donde van a dar las aguas
residuales de las actual sociedad canaria. Este artículo sólo pretende orientar e informar a los lectores interesados en el género acerca de la
realidad de un grupo de escritores y de sus novelas que han consolidado la idea de que en Canarias, efectivamente, ya se escribe en negro.

EDUARDO GARCÍA ROJAS paso reflexionar sobre la corrupción que tores de diversas nacionalidades desarro-
se teje bajo las cloacas del poder. Parece insólito, pero llaran algunas de sus novelas de misterio

U
n paquete de actos que formó
parte del programa de la
última Feria del Libro de
Santa Cruz de Tenerife y Las
Palmas de Gran Canaria puso
el año pasado de manifiesto que en el
archipiélago se está articulando un grupo
de escritores que cultivan la novela poli-
ciaca y que con independencia de la cali-
dad de algunas de sus propuestas narrati-
vas, este fenómeno está cuajando quizá
porque como opina el escritor uruguayo
afincado en Cuba, Daniel Chavarría, se
trata del mejor género “para radiografiar
la realidad social y sus miserias” o como
afirma el español Lorenzo Silva “es una
literatura necesaria para entender mejor
el mundo”.
Aún a la espera de encontrar “a nuestro
Vázquez Montalbán de provincias”, lo que
sí está claro es que la novela negra con
acento canario cuenta con una interesante
y arriesgada nómina de autores a los que
no se les debería de perder la pista pese a
que sus primeros tanteos en el género
resulten, a nuestro juicio, meridiana-
mente aceptables.
Parece insólito, pero en la ya larga tradi-
ción literaria canaria son pocos los escrito-
res que hasta ahora habían apostado por
novelizar desde el punto de vista de lo
negro y criminal su entorno. Más si tene-
mos en cuenta que todos ellos viven en
una geografía que en los últimos tiempos
se ha visto salpicada por innumerables
escándalos políticos y financieros, entre
otros. Tramas complicadas y muy elabora-
das que bien podrían servir de base de ins-
piración para sus creaciones literarias y de
Incluso para un escritor nada proclive al
género como el tinerfeño Sabas Martín, la
literatura policiaca escrita en Canarias uti-
liza por primera vez “escenarios donde se
desarrollan situaciones morales y socia-
les, éticas, que sirven para hacer una crí-
tica subterránea a esa realidad”.
Lo que sí podemos afirmar es que la
mayoría de estos títulos responden en
mucho de los casos a las claves que según
el escritor cubano Leonardo Padura (crea-
dor del policía habanero Mario Conde)
caracteriza a la novela negra: a) hacer que
los clichés salten por los aires --recu-
rriendo “a mujeres fatales, atmósferas
hechas de humo denso y un hombre sen-
tado en el ángulo más oscuro del local”--;
b) poner a estas historias banda sonora y
c) ir más allá de la descripción de “una
forma astuta de cometer un delito”.
Padura recomienda también que d) el
lector se identifique con el personaje pro-
tagonista, por norma general un antihé-
roe con un sólido punto de vista ético,
social y humano; e) romper las estructu-
ras y f) huir de lo maniqueo porque, como
destacó el autor de Pasado perfecto y Más-
caras en un curso que ofreció en la Univer-
sidad Internacional Menéndez Pelayo:
“Ningún lugar físico ni ningún espacio
moral está libre de albergar el delito. Hay
que mover las líneas entre buenos y
malos”.
VISIONES DESDE FUERA
Mucho antes de la irrupción de este grupo
de escritores canarios o residentes en
Canarias en la novela policíaca, el archi-
piélago sirvió de escenario para que escri-
en este paisaje. En la geografía de la novela
en la ya larga de detectives tradicional cabe reseñar las
que crearon escritores como Leslie Char-
tradición literaria teris en su El picnic de los ladrones, en la
que Simon Templar alias El Santo, resuelve
canaria son pocos los un misterioso caso en el Tenerife de los
escritores que hasta años treinta; o Agatha Cristhie, quien
durante su estancia en las islas escribió El
ahora habían misterio del tren azul y los relatos Una seño-
rita de compañía (ambientado en Agaete,
apostado por Gran Canaria) y El hombre del mar (en el
Puerto de la Cruz, Tenerife).
novelizar desde el A esta lista podríamos añadir la novela
protagonizada por el comisario Bernal
punto de vista de lo ambientada en la capital grancanaria,
Puerto de la Luz, de David Serafín (pseu-
negro y criminal su dónimo tras el que se esconde el hispa-
nista Ian Michael); así como La niebla y la
entorno. Más si doncella de Lorenzo Silva, donde sus ya
populares investigadores de la Guardia
tenemos en cuenta Civil Chamorro y Bevilacqua se enfrentan
a un problema complejo: desenterrar un
que todos ellos viven caso de asesinato con dos años de antigüe-
dad, en Canarias, y por el que fue encau-
en una geografía que sado y puesto en libertad un sospechoso.
Gran parte de la acción de esta novela se
en los últimos desarrolla en los paisajes de La Gomera.
En esta incompleta nómina de escrito-
tiempos se ha visto res cabe reseñar algunas de las obras del
holandés Paul Goeken, autor, entre otras,
salpicada por de La travesía y La traición de Córdoba. En
la primera, Goeken aborda el fenómeno
innumerables de las pateras y cayucos que salen de
África hacia Canarias desde el punto de
escándalos políticos y vista del género y en la segunda hechos
dramáticos inspirados vagamente en el 11
financieros, entre M, al narrar como mientras el Gobierno
español está actuando como aliado para
otros que Marruecos se aproxime a la Unión
 El perseguidor 3
Lunes, 3
de enero de 2010 AUTORES Y ALGUNOS DE SUS LIBROS
Arriba y de izquierda a derecha los escritores negrocriminales canarios Alexis Ravelo, Pedro Javier Hernández Velázquez y
José Luis Correa. Debajo, portada de algunos de sus libros como Sólo los muertos, de Alexis Ravelo, el escritor Antonio
Lozano, y los volúmenes Un rastro de sirena, de José Luis Correa, El caso Sankara, de Antonio Lozano y La identidad
fragmentada del tinerfeño Javier Hernández Velázquez.

Europea, una bomba explota en un centro
comercial de Gran Canaria asesinando a
docenas de personas.
En esta misma línea, que podríamos
denominar de política ficción, se encuen-
tra En Canarias se ha puesto el sol, de Jordi
Sierra i Fabra.
La editorial Zech, con sede en Santa
Úrsula y especializada en libros de temá-
tica canaria escritos en alemán, ha edi-
tado también varias novelas “negras”
ambientadas en las islas como El amuleto
del drago, de Volker Himmelseher; El dia-
blo del volcán, de Harald Braem; Sodom
und Gomera. Kriminalroman, de Mani
Beckmann; Acantilado mortal, cuentos
negros, de Karl Brodhäcker y Asesinato en
el Teide, de Irene Börjes.
VISIONES DESDE DENTRO
En cuanto a los escritores canarios que han
puesto su talento al servicio de la novela
policiaca y recordando los interesantes
aunque detectivescos casos del comisario
Chinea que proponía episódicamente el
escritor y periodista José H. Chela en Cana-
rias 7, a mi juicio una de las mejores nove-
las negras escrita en Canarias continúa
siendo Nuestro hombre en Nuakchot, del
tinerfeño Jaime Mir Payá. Y no porque se
trate de una de las primeras historias poli-
cíacas escritas a este lado del Atlántico de
la que tengo noticia, sino porque es un
título que supo adaptar con riguroso sen-
tido del humor las claves del género al uni-
verso canario con resultados francamente
creíbles. Es una pena que no se haya vuelto
a reeditar y que su autor pusiera fin a una
previsible y brillante carrera literaria tras
debutar con tan interesante novela.
Ha cultivado también el género con Los
días del paraíso y Los buenos negocios, el
veterano Luis León Barreto (Los Llanos de
Aridane, 1949). Los buenos negocios está
protagonizada por el oficial de policía
Samuel Ortiz, un personaje que piensa
que la corrupción es inherente a la condi-
ción humana.
En la actualidad, la isla que genera más
producción adscrita al género negro es
Gran Canaria, con escritores como Carlos
Álvarez y Antonio Lozano.
Carlos Álvarez (Soria, Navaleno, 1957)
es autor de del libro de relatos Negra hora
menos (1991) y de la deliciosa novela his-
tórica La pluma del arcángel, ambientada
en el archipiélago en el siglo XVI. Por este
título obtuvo el premio de Novela Benito
Pérez Armas en 1998. Carlos Álvarez es
además coguionista de Mararía, filme
dirigido por Antonio Betancor según la
novela de Rafael Arozarena, y codirector
del documental Ciudadano Negrín junto a
Imanol Uribe y Sigfrid Monleón.
Antonio Lozano (Tánger, 1956) obtuvo
el I Premio Internacional de Novela Negra
Ciudad de Carmona por El caso Sankara
(2006). Es autor también de Donde mue-
ren los ríos (2007) y Preludio para una
muerte (2006) donde presentó al detec-
tive privado José García Gago. Por su
novela Las cenizas de Bagdad obtuvo el
XXIII Premio Benito Pérez Armas.
Tras Lozano cabe destacar las interesan-
tes aportaciones que están haciendo en el
género negro con acento canario José Luis
Correa (1962) y Alexis Ravelo (1971), así
como el tinerfeño Javier Hernández Veláz-
quez (1968), quien ha presentado recien-
temente su último libro de relatos negros,
Los días prometidos a la muerte.
José Luis Correa ha publicado ya cuatro
historias de su detective privado Ricardo
Blanco: Quince días de noviembre (2003);
Muerte en abril (2004); Muerte de un violi-
nista (2006) y Un rastro de sirena (2009) y
ahora mismo prepara la quinta entrega de
Blanco, una historia que lleva el título pro-
visional de Nuestra señora de la luna y que
publicará Alba en 2012. Correa adelanta
que esta novela se inicia a raíz de la des-
aparición de un cuadro realizado por un
pintor canario del siglo XVII.
Alexis Ravelo es autor de dos títulos pro-
tagonizados Eladio Monroy, un ex mari-
nero cínico y violento, en Tres funerales
para Eladio Monroy y Sólo los muertos. En
estos momentos, Ravelo corrige las prue-
bas del tercer capítulo dedicado a este per-
sonaje en Los hombres duros no leen poe-
sía. El escritor grancanario es autor tam-
bién de La noche de piedra (la iniquinidad
I) y Los días de Mercurio (la iniquinidad II),
entre otros títulos.
Factotum, una novela que Javier Her-
nández Velázquez describe como una
ópera prima en la que se denuncian las
luchas por el poder político y la corrup-
ción urbanística, y La identidad fragmen-
tada (2007) son las aportaciones negro
criminales de este escritor tinerfeño al que
recientemente ha sumado un libro de rela-
tos Los días prometidos a la muerte, mien-
tra espera la publicación de su tercera
novela El fondo de los charcos, ambientada
en los años treinta en Tenerife, coinci-
diendo con el alzamiento militar, e involu-
crando en su trama a algunos de los miem-
bros de la facción surrealista tinerfeña.
Otros escritores que han tanteado el
género son Jesús R. Castellano (1953),
con su inclasificable El pintor asesino; y
Nicolás Melini (Santa Cruz de La Palma,
1969) con El futbolista asesino y en algu-
nos de sus excelentes relatos. También
Álvaro Marcos Arvelo (Santa Cruz de
Tenerife, 1965) con Al sueño polar de
golondrinas, aunque no son obras estricta-
mente de género.
En la novela de misterio aunque con tin-
tes negro criminales ha debutado recien-
temente el abogado e historiador tiner-
feño Mariano Gambín con Ira Dei. La ira
de Dios y ya en los terrenos de la política
ficción y de la aventura merece destacarse
la producción literaria de Jorge Rojas con
títulos como Convergencia, Impacto y El
último nazi.
Por último, y con el fin de inocular el
veneno policial entre los escritores de las
islas, la editorial grancanaria Anroart pre-
sentó hace unos años la antología Rojo
sobre negro.
Prologada por Jesús Palacios, reúne los
siguientes relatos Noche torcida, de Alexis
Ravelo; La maledicencia, de Macarena Nie-
ves Cáceres; Movimientos sospechosos, de
Luis León Barreto; La insultante fortuna de
Hamlet García, de Aitor Gezuraga; Un
cazador acecha, de Marisol Llano Azcá-
rate; Una casa con patio, de Ángeles
Jurado; Un secuestro, de Elisa Rodríguez
Court; Sólo silencio, de Eduvigis Hernán-
dez Cabrera; Sueño con serpientes, de Ali-
cia Llarena; En el callejón, de Daniela Mar-
tín Hidalgo; Las musas me aman, de Dolo-
res Campos-Herrero; Me llamo Betty Grey.
Me casé con un luthier y espero que no le
importe si le cuento mi vida, de Care San-
tos; El plumín, de Félix Hormiga; Hori-
zonte de sucesos, de Antonio Lozano; Un
lamentable error, de José Luis Correa; Cri-
men perfecto, de Berbel y El robo de la Copa
del Rey de 1978, de Santiago Gil.
4 El perseguidor
CANARIAS TAMBIÉN ESCRIBE EN NEGRO
¿POR QUÉ ESCRIBEN
NOVELA NEGRA?
EDUARDO GARCÍA ROJAS
ANTONIO LOZANO
(Tánger, 1956)
A la pregunta de si Canarias es buen
escenario para la novela negra el escritor
Antonio Lozano respondió en una entre-
vista publicada en el suplemento 2 C el 29
de noviembre del 2008: “Si tenemos en
cuenta que la novela negra está muy enrai-
zada hoy en la crítica social, no cabe duda
de que lo es. Sólo con las tramas de
corrupción política que se multiplican en
el archipiélago, ciertos políticos y empre-
sarios de las islas han decidido poner en
bandeja tema no para una novela negra,
sino para toda una saga. Por lo demás,
toda sociedad es buen escenario para la
novela negra, desde la Sicilia de Camilleri
hasta la Suecia de Manckell, pasando por
el Shangai de Qiu Xiao Long, porque las
sociedades, es decir del ser humano, se
nutre este género.
Para Lozano, además, la novela negra
“ha recuperado el estatus de Literatura
con letras mayúsculas, y eso ha tenido que
ver por un lado con la calidad literaria y
por otro con el hecho de haberse conver-
tido en la literatura social de nuestro
tiempo. Eso es patente también en Cana-
rias, donde hay varios autores que están
cultivando el género con mucha fortuna.”
En cuanto a los atractivos del género,
narrar la historia a través de la perspectiva
del fuera de la ley o de quienes la defien-
den y protegen, el autor de El caso San-
kara señala: “Me atrae la relación entre
ambos, que no siempre responde a blanco
y negro, a dos más dos son cuatro, a la divi-
sión de la sociedad en buenos y malos. A
menudo quienes deben de defender la ley
son los primeros en violarla, y además lo
hacen impunemente. Eso me interesa, el
que te permita adentrarte en la realidad
social de manera crítica”.
JOSÉ LUIS CORREA
(Las Palmas de Gran Canaria, 1962)
“Mi experiencia con el género negro es
simple. Comencé a escribir la primera
novela, que lleva por título Quince días de
noviembre, más como un homenaje al cine
negro que a la novela estrictamente dicha.
Casi como un tributo a todas esas pelícu-
las en blanco y negro que vi en mi infancia
y adolescencia y que estaban protagoniza-
das por Humphrey Bogart y James Cag-
ney. Quería homenajear todas aquellas
obras así que, indirectamente, también lo
hice a la novela negra porque la mayoría
de estas cintas fueron escritas por los gran-
des escritores del género, como Raymond
Chandler. Descubrí además, y a medida
que iba escribiéndola, que disfrutaba
mucho con Quince días de noviembre pero
no pensé que terminaría por convertirse
en la primera entrega de mis novelas dedi-
cadas al detective privado Ricardo Blanco,
aunque sí que podía utilizar el género para
reflexionar sobre la sociedad. Y es que en
la novela negra cabe un poco de todo por-
que también es una novela social a través
de la cual puedes reflexionar sobre cual-
quier aspecto de la vida cotidiana, la
corrupción, el alma humana…”
“Quince días de noviembre tuvo éxito, la
publicó Alba y fueron ellos los que me ani-
maron a que continuara con las historias
de Ricardo Blanco, así que escribí una
segunda, una tercera, una cuarta y ahora
mismo me encuentro inmerso en la quinta
entrega dedicada al personaje. Esto me ha
permitido definir un universo literario y
que cada uno de los libros se vuelva más
complejo. Si la primera novela se publicó
en 2002 y la última en 2010, significa que
han transcurrido ocho años y que este
paso del tiempo afecta a todos mis perso-
najes. Entre ellos, el abuelo del protago-
nista en quien quise representar la cana-
riedad y que ahora ya tiene unos 95 años.
Es complicado crear un universo literario
porque los personajes crecen y maduran
paralelamente con el escritor, y vas aña-
diéndoles sus propios fantasmas”.
“La novela negra es novela urbana y
generalmente se desarrolla en ciudades
portuarias. Las Palmas de Gran Canaria es
una ciudad grande con todo lo que tiene
de bueno y malo una gran ciudad, pero
también es una urbe intercultural, de mez-
cla.”
ALEXIS RAVELO
(Las Palmas de Gran Canaria, 1971)
“Llegué a la novela negra por casuali-
dad. Había escrito ya un par de libros de
cuentos de corte fantástico y varias obras
de teatro, también tres novelas de corte
psicológico que tuve el buen gusto de tirar-
las a la basura. Así que más por diverti-
mento que por demostrarme nada en con-
creto, me planteé un ejercicio de estilo
consistente en escribir una historia hard
boiled que estuviera ambientada en la ciu-
dad en la que vivía y en la que, no por ello,
cambiara ninguna de las constantes del
género. Y, fíjate, creo que en esto había
algo de las reflexiones de Pedro García
Cabrera y de Agustín Espinosa en torno a
nuestro paisaje, pues tuve que reflexionar
mucho sobre mi entorno, mistificarlo en
una ficción verosímil, por decirlo de
alguna manera. Al final hice una conce-
sión: el protagonista no es un detective,
sino una especie de rufián. Por lo demás,
las constantes del género estaban ahí, los
críticos no la trataron mal y los lectores le
hicieron el boca a oreja, lo cual me dijo
que no iba por mal camino.”
“Pero, en cualquier caso, yo no me
orienté hacia el género, simplemente sur-
gió a partir de ese ejercicio de estilo (casi
un divertimento), quizá
porque en mis lecturas de
juventud estaban Horace
McCoy, James M. Cain,
Chandler, Sciascia y
Dürrenmatt. El caso es que
el resultado fue positivo:
no solo es un género que
editores y público valoran
favorablemente, sino que
te obliga a trabajar cons-
tantemente el aspecto de
la verosimilitud (el más
olvidado por muchos
narradores) y permite el
uso de recursos como la
intriga, la ironía y el
humor para hablar de
temas interesantes; y no
me refiero solo a la crítica
del sistema (aunque lo
social siempre esté pre-
sente), sino a temas más
universales: la virtud, la
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ambición, el caos, la justicia y, finalmente,
el mal, un asunto realmente metafísico.”
“No puedo negar que en el hecho de que
escriba novela negra (cultivo otros géne-
ros que no se venden tan bien) influye el
hecho de su aceptación por parte de un
público (que, no obstante, no deja de ser
exigente), pero he encontrado en esta
corriente un vehículo adecuado para pro-
vocar (y, sobre todo, provocarme) la refle-
xión sobre esos y otros asuntos, creando
historias que, al mismo tiempo, puedan
ser disfrutadas en el mero plano de la ame-
nidad. Así que quizá la ventaja es esa: la
posibilidad de hacerme preguntas sobre
temas de enjundia a la misma vez que
construyo ficciones atractivas que me obli-
gan a estar bien entrenado como escritor y
a vivir mi trabajo como un aprendizaje
continuo.”
PEDRO JAVIER HERNÁNDEZ
VELÁZQUEZ
(Santa Cruz de Tenerife, 1968)
“¿Por qué escribo novela negra? ¿Por
qué la están leyendo los lectores? ¿Quizá
porque es el escenario perfecto para inter-
pretar una realidad que acude a la llamada
de la sangre? La “vida real” no deja de ser
una historia de violencia desde que Caín
mató a Abel, y el campo de batalla más
creíble porque vivimos diariamente rode-
ados de sangre, sexo y corrupción.”
“El género es la mejor forma de narrar
la existencia, porque representa bocados
de esa realidad. Además, la novela negra
tiene un componente cinematográfico en
su narrativa que otorga un aspecto visual
que facilita la lectura y agiliza el trata-
miento del tiempo.”
“Alguien dijo una vez que si las genera-
ciones futuras quisieran saber cómo fue el
siglo XX o el comienzo del XXI, en vez de ir
a los manuales de historia deberían leerse
un par de buenas novelas negras. Lo com-
prenderían a la perfección.”
“Por mi parte, hasta ahora he inten-
tando proyectar Canarias hacia el exte-
rior, algo que consiguieron los miembros
de Gaceta de Arte. Recuperar la historia
olvidada del archipiélago y la proyección
de sus metrópolis como ciudades moder-
nas, corruptas, sin sentimientos, ni memo-
ria. La literatura me otorga un margen de
felicidad. Me permite introducirme en
otras vidas, crear un mundo a mi medida,
manipular en la sombra la trama y unos
personajes que jueguen permanente-
mente al engaño en un mundo en que las
cosas nunca son lo que parecen.”

Lunes, 3
de enero de 2010
JAVIER HERNÁNDEZ
EN CORTO. LOS
ENREDOS Y LA SANGRE
RAMÓN HERAR (*)
H
ace unos meses, el escritor y
amigo Jesús R. Castellano
me pedía alguna especie de
semblanza de la obra de
Javier Hernández Veláz-
quez. “¡Escribe algo Ramón, para ver si
me inspiro!”, me dijo en referencia al pró-
logo que debía escribir para la nueva cria-
tura de Javier. Entonces sólo sabía que era
una recopilación de relatos cortos, ni
siquiera sabía que se titularía así, Los días
prometidos a la muerte, y, desde luego,
tampoco conocía personalmente a Javier
Hernández, sólo había leído sus dos nove-
las publicadas con la editorial Bechomo,
Factotum y La identidad fragmentada, así
como algún relato disperso.
El caso es que, para sorpresa mía, allí
me vi convertido en personaje literario de
ese cuento, poniendo en mi boca los mis-
mos párrafos que inocentemente le había
enviado a Jesús. Y no fui el único, pues
creo que le pasó de igual manera a otro
escritor, y también amigo, Antonio Gómez
Charlín, contertulio del programa cultural
La Puerta de Radio Unión Tenerife, lugar
que se ha convertido últimamente en el
punto de encuentro para todos nosotros,
Javier incluido, y verdadero núcleo de ges-
tación para estos enredos literarios de
Jesús Castellano.
No quise improvisar oralmente las cua-
tro cosas que quería contar a propósito de
esta presentación de Los días prometidos a
la muerte, esa labor la desarrollaría mucho
mejor el propio autor, verdadero protago-
nista de la noche. Más bien, traté de rei-
vindicar el placer de leer, de leer las histo-
rias de Javier, para luego reflexionar y
escribir en relación a ellas y finalmente
podérselas ofrecer a ustedes, quienes a su
vez reiniciarán ese proceso necesario de
toda sociedad que se precie: el de pensar y
el trasmitir lo pensado. Esa es la cultura,
así la entiendo yo, y así creo que la enten-
demos todos nosotros en actos de esta
calaña. Sí, lo escrito está para ser leído y
escuchado, para transmitirnos cosas que
nos enriquecen y nos hacen crecer: emo-
ciones, imágenes, aventuras y desventu-
ras, ideas, cuestionamientos… Todo eso
para entendernos, transformarnos… Qui-
zás para emprendedurías que hagan cam-
biar nuestro alrededor, cada uno en la
medida de su alcance y de sus deseos, pero
siempre con el bagaje nada inocente de
nuestra cultura.
En ese ámbito se sitúa la obra de Javier
Hernández, también la que hoy nos trae
aquí, la compilación de relatos Los días
prometidos a la muerte y que publica con-
Javier Hernández
Velázquez.
juntamente Ediciones Aguere e Idea.
Gusta el autor de rodearse con citas y refe-
rencias de la cultura universal: del cine;
de la pintura; de la propia literatura, como
por ejemplo en el relato En el camino, que-
rido Kerouac, un texto alegórico de una
determinada forma de entender la vida y
la escritura; y hasta de la historia econó-
mica, con la inserción del pensamiento de
Adam Smith, por ejemplo, en Juegos de
Imán. Las historias quedan así envueltas
en una atmósfera plena de matices con
segundas y terceras lecturas, de eso que
llaman la intertextualidad. Pero, aunque
suene tan rimbombante, el autor no se
deja caer en la densa escritura de la erudi-
ción, pues, como ya sabemos los que le
hemos leído su obra anterior, siempre se
muestra como un narrador de historias
ágil e intrépido.
Me atrevo a anexar aquí uno de los más
ilustrativos a este respecto y también uno
de los más cortos, pues se trata en reali-
dad de un microrrelato: B+, y dice así:
“Toda la sangre de la isla cabría en la
fuente central del parque García Sanabria.
Pero la tuya es de las más difíciles de
encontrar, por eso me pagan tan bien.”
Algunos hablan ya de la inserción de sus
novelas y relatos en el género de la litera-
tura negra, acompañando a otros escrito-
res canarios que también lo cultivan, entre
ellos, Alexis Ravelo, José Luis Correa,
Antonio Lozano o Luis León Barreto. Lo
cierto es que los aconteci-
mientos de la historia de
Canarias a los que hacen
referencia sus textos siem-
pre le han valido para impri-
mirle una gran verosimili-
tud no exenta de atrevi-
miento.
Javier me comentaba un
día, medio en broma medio
en serio, que ahora la mayo-
ría de los crímenes no tie-
nen sangre, los hemos buro-
cratizado, son crímenes
administrativos, es decir,
referidos a leyes y normas,
no a personas directa-
mente, aunque no por ello
menos dañinos. Hasta en
eso se nota la asepsia de
esta sociedad moderna, la
profilaxis de nuestra civili-
zación que ve en la sangre
una vuelta a la barbarie. No
se trata del daño, pues la
agonía de los cadáveres
vivientes, aquellos todavía
henchidos de sangre pero
despojados de sus más bási-
cos signos de dignidad por la vía de las
fuerzas sociales, económicas y políticas,
quizás estén peor que los muertos. Se
trata, entonces, más bien de no hacer visi-
ble la violencia, no de eliminarla sino de
camuflarla, de utilizar subterfugios para,
sin dejar de ejercer el poder de unos sobre
los otros, asumir plenamente nuestra con-
dición de civilizados. Quizás sea eso preci-
samente lo que nos quiera dar a entender
Javier Hernández, con su afloramiento de
la sangre, el mostrar desinhibidamente
nuestras propias intimidades. Esa condi-
ción existencial que todavía no hemos
abandonado del todo, a pesar de nuestro
arropamiento civilizatorio.
Decía Walter Besant en esa famosa carta
a un eventual joven aprendiz de escritor
que debía cumplir con una serie de nor-
mas prácticas del buen novelar y que
cabría resumirlas como sigue: 1) describe
nada mas las realidades que conozcas por
experiencia propia; 2) observa el mundo y
a la gente con la máxima atención; 3)
selecciona los detalles imprescindibles
para tu asunto y elimina los demás; 4) pre-
senta dramáticamente los hechos; 5) traza
los personajes con claridad y firmeza; 6)
ten fe en la historia que cuentas; 7) persi-
gue un propósito moral consciente, aun-
que sin caer en la prédica, y 8) por encima
de cualquier cosa, busca la belleza del
estilo.
Naturalmente este octálogo del buen
El perseguidor 5
narrador, lejos de estar consensuado, ha
dado rienda suelta a multitud de varian-
tes y temáticas sobre el ejercicio de escri-
bir. De hecho, nada más publicarse el texto
de Besant tuvo lugar el célebre enfrenta-
miento sobre El arte de la ficción entre
Henry James y Robert Louis Stevenson,
dos pesos pesados de la historia de la lite-
ratura universal.
Cuando Charles Baudelaire publicó El
spleen de París y Las flores del mal, no sólo
retrató al París y su modernidad, sino que
encarnó la manera misma del escribir
moderno. Sin duda, su retrato hablaba del
mundo que le rodeaba, pero buscando
siempre su expresión literaria. La litera-
tura como búsqueda más allá de la des-
cripción, la búsqueda de lo extraordinario
en lo ordinario, la ventana encendida y lo
que da lugar ese ir más allá de mera visión
de la ventana.
Recientemente se ha publicado, tradu-
cido del francés, Sobre el derecho del escri-
tor a canibalizar la vida de los demás, de
Guy de Maupassant, “¿Hasta dónde llega
el derecho del novelista a saltar por
encima del famoso muro de la vida pri-
vada y captar en la existencia del vecino
los detalles escabrosos que necesita para
su novela?” Maupassant canibaliza la exis-
tencia de los demás con textos que hablan
de la vida con la complicidad de la inteli-
gencia y el buen trabajo narrativo.
Esa es la cuestión de la literatura que se
enfrenta o se alimenta de la cruda reali-
dad, como la de Javier Hernández. Al
final, me temo, que el escritor nunca
dejará de ser ficcional; buscar esa “belleza
del estilo” de la que hablaba Besant, ese
“retrato extraordinario” de Baudelaire,
esa especial “canibalización de la vida” de
Maupassant, para finalmente tratar de
exponer esa “particular lectura de la exis-
tencia” que le ha tocado vivir.
Y, por último, el lector, ese que nunca
dejará de tener en cuenta la mayor o
menor verosimilitud de la historia con-
tada, o lo que es lo mismo, la convicción
última de que, al fin, nos están hablando
de la vida.
Por todo ello, damos la bienvenida a Los
días prometidos a la muerte, con la certeza,
además, que dentro de poco Javier Her-
nández Velázquez nos volverá a deleitar
con la próxima aparición de su tercera
novela, El fondo de los charcos. Pero eso
ya lo veremos en otra ocasión.
(*) Ramón Herar es licenciado en
Filosofía, antropólogo, animador de revis-
tas y programas culturales (Lunula, La
Puerta, La Gatera) y autor del blog El Bos-
que Quemado
6 El perseguidor Lunes, 3
de enero de 2010

EL VUELO DE ÍCARO / NÚMERO: CXI

Coordinación: Coriolano González Montañez

POEMAS DEL VIEJO

(INÉDITO)
EUGEN DORCESCU cubriendo tumbas de el espacio y en el tiempo, porque la belleza ya
TRADUCCIÓN: aire, se ha agachado en no llega a su alma,
ROSA LENTINI Y EUGEN DORCESCU olía, sutilmente, a pasaje, a su antigua carroza de demasiado cargada
descomposición, a ceniza, del veneno de hechos muertos,
podredumbre, con un cochero de demasiado aplastada por la osamenta
1 en los escaparates el sol ceniza, de tantas y tantas tardes
- sacristán diligente – con dos caballos de difuntas.
El viejo encendía candiles, apagaba ceniza, Por fortuna,
ha simplificado, candelas, respaldado por la tapicería la muerte misma simplifica
ha hecho un gráfico cada vez hacía más calor, de ceniza, todo, aclara, elimina, borra,
de sus afectos. Dice los cadáveres iban llenos, recorre un paisaje desata,
que la jerarquía de sus amores de pies a cabeza, inimaginablemente desierto, con sus amarillentos dientes,
comienza con Iah Elohim, continúa de largos gusanos inimaginablemente bello, el insoportable ovillo de la
con su esposa, con los nietos, las hijas, de sudor. obra de la incineración universal, vida.
con un paisaje sobre el cual
los parientes y los hermanos – los según la noche desciende definitivamente,
la carne, una sola pequeña llama, un resto 14
los según la fe –, 3 de incendio cósmico,
se detiene en los semejantes, alumbra, El viejo conoce exactamente
diluyéndose enormemente, para Incompatible con desde muy lejos, el momento
repartirse por igual en cada uno, el espacio, con el tiempo, su blanco camino en que cesó
luego vuelve, regresa a el viejo se complace, en de ceniza. su existencia,
sí misma, confiada, soledad, acrónico, tal vez su tarea sea
pero el viejo no quiere obligado, sin embargo, por la palanca precisamente ésta,
recibirla, sabe implacable de la gravitación, 6 saber
que amar a alguien de entre los hombres a quedarse fijado en un sitio, evocar, con cierta claridad,
significa a un topos, al espacio Tanto le asquea la tregua, la etapa
desear vivir en lugar del otro al cual ya nada le vincula, al viejo entre la muerte y la muerte,
para protegerle contra los horrores de la excepto la repulsión. el día consignar lo que sucede en
vida, Pero incluso el tiempo deshace y lluvioso, el este flujo, paralelo con
sabe desgarra – el tiempo, criminal invisible, aspecto de la ciudad, el gran flujo,
que odiar a alguien significa profundamente clavado el mercado hediondo, el viejo está inimaginablemente vivo,
desear hacerle vivir en el corazón del espacio, profunda- los semejantes sucios, pobres, puede ver de otra manera, oír de otra
en lugar de uno, mente erizados, desesperados, manera, comprender
y el viejo ni se ama a sí mismo clavado en el cuerpo tanto se asquea de sí mismo, de otro modo,
ni se odia, del viejo, de su propia vida, un arco, un resorte, una barrera
hace mucho que ya no vive en mordiéndole el alma, que, una vez en casa, se han roto, en alguna parte, en
su espacio, ensangrentándole el alma, ha borrado, con lo profundo de su ser,
no vive por la noche sobre todo, un gesto decidido, decisivo, se han roto y lo han liberado,
en lugar alguno tarde por la noche, ha borrado, sobre desde ahora
y no ha muerto todavía. recorriendo las pesadillas, la tela vacía del día, el viejo escribe
como una hiena. su estatura, su sombra la monografía del pasaje,
y sus huellas – la monografía de la preexistencia,
2 tanto hacia atrás sobre la que nadie sabe
4 como hacia adelante. nada,
Los cadáveres aún vivos de pero ella todo lo sabe
la ciudad El viejo está tan del vacío de la nada.
le dieron al viejo una solo, que 12
acogida indiferente, una acogida ha llenado, con su delicada
amistosa, sustancia, el espacio y Las tardes del viejo tienen 15
hacía sol, calor, el tiempo, una belleza desgarradora
los coches menudeaban por todas par- el viejo está tan que él rehúsa, que El viejo estuvo
tes, solo, que niega, no porque se lo enfermo, comprendió, de
los árboles se estremecían no halla lugar en haya propuesto, sino nuevo,
 El perseguidor 7
Lunes, 3
de enero de 2010

le murmura: no todos, claramente, pero en llamas,

te amo, te amé unos siente cómo arde,
toda mi vida, lo miran en la calle con la impulsado por la extraña
moriré pensando alegría del reencuentro, embriaguez de la
en ti. otros con timidez, con alienación, muerte
sólo él no sabe nada de participativa, insolidaria,
sí mismo, se lanza a la vorágine de aire
22 está asombrado de lo que existe, ardiente, a la llamarada cósmica,
le parece a veces que este juego luego desciende,
El viejo se ha durado ya bastante, inmóvil, siempre más
familiariza con su que la monotonía, la repetición inmóvil,
oscuro asombro – han pisoteado cualquier gozo, cualquier para resucitar,
la desgracia, la tristeza de aparecido de pronto– , nuevo sendero, en su urna
tener un cuerpo, comparte solamente consigo mismo atrás, la eternidad triste y de ceniza.
una gran falta tuvieron que la aventura incomprensible de la árida,
haber cometido existencia, parecida a una llanura
los antiguos padres todo este sinsentido quemada por la sequía, 30
cuando, a su vez, les fue dado ridículo y cínico, delante solamente
a los sucesores que no es posible el espíritu... Envejezco,
soportar tal sufrimiento, transmitir a nadie, Y el gusto vivo de la se dice a sí mismo el viejo,
detesta el viejo su cuerpo como el otro tampoco llama, y en la mañana de mayo,
delgado, ascético, puede confesárselo, la ceniza. bajo la cúpula azul
el viejo busca, desde hace años y el viejo lleva sus días, sus noches, petrificada sobre
años, su alma, sobre los hombros, silbando, por nuestro mundo agónico.
la siente, la sabe en alguna parte, la selva simbólica, 27 No: Envejecí. Ésta es la palabra.
en la cercanía, en las tinieblas del yo, por la llanura simbólica, Él, el viejo, lo había previsto
la busca, a veces le parece que por el desierto simbólico, El viejo todo, salvo
está a punto de encontrarla, acarrea sus días, sus noches, durmió una hora por la tarde, este asombro:
pero vuelve a caer en los cuadros del esperando estaba cansado, había atravesado la fresco, abismal, de
cuerpo, que el sol – el gigante crematorio – ciudad en diagonal, la nada anunciada.
como en una coraza, anonade los termómetros callejeros, colocados Las hijas ya mayores,
fría, dolorosa, ajena, su cuerpo momificado, aquí o allá, mostraban 22 grados, los nietos han crecido,
el viejo espera y volatilice, por fin, cuando llegó a casa, la frescura el cigoñal se inclina
sufre, a ese siniestro torturador que llamamos y el silencio del piso le lentamente
aparta una especie de conciencia. provocaron un molesto sentimiento de hacia la ceniza.
cortinas, una mezcla de músculos, intimidad y certidumbre, El viejo siente el aroma
de nervios y de sangre, se acostó en la cama, el sueño tórrido
se estremece de asco, querría 23 llegó de todas direcciones, lo compren- de la brasa,
salir un instante, siquiera un instante, dió, ve su ojo bermejo, de
de este equívoco fatal, de La gripe recorre la ciudad, lo venció, lo basilisco, sus
esta paradoja, de este suplicio: la ciudad es una incubadora de sumió, lo trasladó a un escamas de ceniza,
al alma la encuentra por todas partes virus, mundo infinitamente mejor, advierte el soplo de un
y en cualquier momento, el sol los cuece quieto, los protege, les sin causas ni efectos, sin nuevo entendimiento,
nunca y en ninguna parte ofrece como alimento sucesiones, sin concomitancias, presiente
el cuerpo. futuros cadáveres, a un mundo ubicado a la vorágine, el vuelo,
los perros se amodorran por los igual distancia de el éxtasis – aún incierto –
parques, la vida que de la muerte, de aquella
16 muerden, de vez en cuando, a un mundo “cognitio Dei
a un adulto, a un al final del cual experimentalis”.
Las llamas siempre niño, lo esperaba
le hablaron al viejo, el viejo ha previsto el personaje más ambiguo, el
como también le habló, esta bestialización, más hermético, NOTA BIOBLIOGRÁFICA:
misteriosamente, el viento, habló en varias ocasiones sobre el más detestado entre todos: Eugen Dorcescu, poeta, prosista, ensayista;
así se ve a sí mismo, allá, en la pareja hombre – perro, él mismo. miembro de la Unión de Escritores de Ruma-
el último peldaño, los perros comienzan a parecerse nía. Doctor en Letras. Nació el 18 de marzo de
un copo de fuego a los hombres, son aún más crueles 1942.
entretejido con un que aquellos, más enérgicos, más jefes, 29 Su obra poética la componen los siguientes
copo de viento, dentro de poco los veremos títulos:
el viento tendría, en los despachos, Una temprana canícula - Omul de cenusa (El hombre de ceniza,
en la visión del viejo, ladrando con condescendencia, incendia los recuerdos del viejo, L’homme de cendre, The ashes man), antolo-
la tarea de llevar consigo sonriendo todavía, lo lleva por el pueblo de gía de autor que incluye los ocho libros de poe-
el espíritu, firmando papeles, enviando a otros a antaño, sía, aparecidos entre 1972 y 2001, 2002;
fue viento y quedó trabajar, a la guerra, por el pasaje soterrado - Biblicele (Las Bíblicas, Les Bibliques, The
un alter-ego fantasmagórico, interpretando el pasado, edificando el frente a la Ópera, por la biblicals), 2003;
un lamento del yo presente, pequeña calle en la vecindad - Elegii (Elegías, Elégies, Elegies), 2003;
dirigido al yo, decidiendo el futuro, del parque, donde - Moartea tatalui (La muerte del padre, La mort
mientras la llama deshace y llenando de babas pedía una taza de café, du père, The father’s death), 2005;
despedaza el cuerpo nuestro destino. lentamente sorbía - În Piata Centrala (En la Plaza Central, Dans la
con un amor vehemente, el café, Place Centrale, In the Central Square), 2007;
de todos modos fumaba un cigarrillo, - Omul din oglinda (El hombre del espejo,
matar manifiesta 26 le gustaba la canícula, siempre L’homme du miroir, The man of the mirror),
a la llama, que absorbe, le fascinó, antología de autor (2003 – 2008),con comen-
posee sin límites El viejo es el fuego le fascinó siempre, tarios y bio-bibliografía, 2009;
su cuerpo fluido, un hombre, vivo aún, no le inoculó como el agua en - Abyssus abyssum invocat, 2009;
el cuerpo rígido del viejo, obstante las venas una lentitud thanática, - drumul spre tenerife (el camino hacia tene-
lo desune, lo pierde por entre ser de ceniza, sus semejantes observan verde, rife, le chemin vers tenerife, the way to tene-
sus múltiples dedos, su estatus ontológico especial, ahora sale a la terraza envuelto rife), 2009.
8 El perseguidor Lunes, 3
de enero de 2010
PORTADA DE JOSÉ RIVERO
VIVAS: UN MUNDO LITERARIO
ROTUNDO, DE JOSÉ MARÍA
LIZUNDIA.

En torno a la obra contemporaneidad”. El Rivero Vivas “irradiaba con La extraña actitud de

de José Rivero Vivas
RAFA CEDRÉS
José Rivero Vivas: un mundo
literario rotundo es el título del
nuevo libro del escritor y
abogado José María Lizundia,
quien reivindica la calidad e
importancia de la literatura de
este escritor tinerfeño
residente en Londres, que -en
su prolífica obra- utiliza “todos
los medios y técnicas clásicas
al servicio de motivos y
narrativas plenamente
enraizadas en la
volumen está coeditado por
Ediciones Idea y Ediciones
Aguere.
En opinión del director de
Ediciones Aguere y
prologuista del libro, Ánghel
Morales García ”José Rivero
Vivas está considerado como
uno de los mejores novelistas
canarios de las últimas
décadas, pero nadie se había
atrevido a navegar por las
profundidades de su obra y
descubrirnos los secretos que
encierra, por eso nos
congratulamos de que José
María Lizundia haya afrontado
con valentía esta labor y
después contarnos en estas
páginas todo lo que pudo
averiguar acerca de los tesoros
literarios que solamente un
maestro como el que nos
ocupa es capaz de plasmar en
ríos de tinta.”
José María Lizundia explica
que cuando conoció a José
bonhomía y nobleza, y
mostraba una elegante y
elevada mesura que no podría
sino provenir de la sabiduría
que depara haber tenido una
vida tan rica y distinta, junto a
una “afabilidad
extraordinaria”. Para el autor
de este ensayo, su “gran
recompensa sería que este
libro diera pie a otros estudios.
José Rivero Vivas (Santa
Cruz de Tenerife, 1934)
cuenta con una extensa obra
literaria. Fue finalista en los
Premios Guipúzcoa, con la
novela Los amantes (1970) y
segundo premio de cuentos,
Nicomedes en La Tarde (1971).
Logró el Benito Pérez Armas
de Santa Cruz de Tenerife con
la novela Ni una palabra
(1972), cuyo título
posteriormente fue cambiado
a Gesta de ensueño. Recibió,
igualmente, el Vicente Blasco
Ibáñez de Valencia, con La
espera (1978); una mención
especial a su poema Respuesta,
en Premios Plaza Mayor, París
(1981); el Premio España de
relatos, con su cuento Recurso
(1988), en el IV Concurso
Literario de FAEERU, Londres
(1987-1988), entre otros
galardones.

ESA NOVELA DE GÉNERO / Eduardo García Rojas

EL CAVIAR NO ES PARA…
El escritor norteamericano Theodore Sturgeon (26 de
febrero, 1918 – 8 de mayo, 1985).

M
e inicié en la lectura de la
mano de La isla del tesoro
de Robert Louis Steven-
son, y más tarde, mientras
construía mi biblioteca
particular, de una rica variedad de escrito-
res entre los que sobresalía Ray Bradbury
y sus visionarias novelas de ¿ciencia fic-
ción?
Así que mientras iba modelando mis
gustos y apetencias lectoras y comenzaba
a observar con orgullo casi paterno como
crecía el número de volúmenes en la
estantería que había habilitado en mi dor-
mitorio, no es de extrañar que con el paso
del tiempo ocupara merecido y destacado
lugar títulos de ese --injustamente desco-
nocido para muchos-- escritor norteame-
ricano que fue Theodore Sturgeon. Nove-
lista y cuentista al que también encasilla-
ron en el género de la anticipación.
Hay libros que están vivos. Y yo descu-
brí en lo que se llama tierna edad del pavo
que muchos de aquellos libros con alma
eran bastantes de las novelas y relatos que
dejó escrito Theodore Sturgeon.
Como suele pasar, un día adquirí por
casualidad el primero de sus títulos pero
dejé abandonado el ejemplar en el mon-
tón de libros que tengo por leer encima de
la mesa de noche con la esperanza de que
me llamara. A que golpeara en la aldaba
de la puerta de mis ideas cuando creyera
que ya estaba preparado para sumergirme
en sus territorios. Su título: Más que
humano.
Recuerdo que el volumen me cantó
(porque algunos libros cantan) una tarde
aburrida de sábado. Esas tardes de sábado
en las que no tienes absolutamente nada
que hacer. Estaba mirando mi librería,
repasando los títulos allí apilados y tocán-
dolos con los dedos --porque esto de los
libros también tiene su lado fetichista--
cuando Más que humano me susurró su
canción. Saqué el volumen y observé su
portada (firmada por el dibujante argen-
tino Óscar Chichoni en Minotauro antes
de que fuera absorbida por Planeta) y fue
entonces cuando leí la primera página.
Y fue entonces también --lo intento
narrar con la emoción del momento--
cuando ví la luz. Esa misma luz que estaba
a punto de ser vencida por las tinieblas de
la noche. Así que cuando levanté los ojos
ya había caído la oscuridad y
prácticamente ¡y de pie! me
había leído media novela.
De hecho, recuerdo que
Más que humano es uno de
esos libros que he leído a
velocidad de vértigo. Apenas
tardé un día y medio. El
domingo siguiente, cuando
cerré las tapas, ya estaba
enfermo de lo que a partir de
ese día conozco como stur-
gonitis. O lo que es lo mismo:
la necesidad de leer más
obras de ese escritor presun-
tamente de ciencia ficción
aunque tan hippie, tan hippie
y extraño en sus plantea-
mientos narrativos que
dejaba descolocado al aficio-
nado a la novela de ciencia
ficción.
A partir de ese día, me di
cuenta que Sturgeon era
caviar literario para quienes
gustan del delicioso sabor
amargo de las huevas de
esturión.
Como me pasa casi siem-
pre, me fue relativamente difícil hacerme
con más obras de aquel escritor que tras-
cendía el género en el que pretendían
encasillarlo: la ciencia ficción. Aunque con
constancia y paciencia rusa tuve la suerte
de que me llegaran más títulos del autor.
Entre otros, recopilaciones de cuentos
como Caviar y Regreso, o novelas igual de
fascinantes que Más que humano como la
inquietante fantasía titulada Los cristales
soñadores.
Concluí entonces que el extraño uni-
verso de este escritor norteamericano con
pinta de tío que no había superado los
años sesenta es que visto desde nuestra
perspectiva actual continúa siendo igual
de transgresor que en su momento.
En las historias largas y cortas, Sturgeon
describe sociedades hermafroditas o
explora temas tan delicados como el
incesto con desarmante originalidad en su
ya clásico relato Si todos los hombres fue-
ran hermanos ¿Permitirías que alguno se
casara con tu hermana? (1967).
Su producción literaria está impregnada
también por la necesidad de limpiar al lec-
tor de ese sentimiento de culpa que nos
hace un poco más infeliz la existencia, al
tiempo que revela en cada uno de sus títu-
los una filosofía no sé si perturbadora pero
al menos gozosamente libertaria y por lo
tanto radicalmente contraria a las doctri-
nas de lo políticamente correcto en la que
estamos inmersos y cuyo paquete moral
combate este apreciado y apreciable
narrador en casi todas sus novelas y cuen-
tos.
Vehículos que como bien dejó escrito
sólo pretendían suscitar debates abiertos y
sinceros.
Como era de esperar, y lo razono ante la
complejidad de sus historias, Sturgeon
apenas tuvo traducción cinematográfica
como otros compañeros de ¿género? (mis
apreciados Robert A. Heinlein y Alfred
Bester) aunque claro está, no creo que el
cine y la televisión fueran marco suficiente
para rendirle la justicia que se merece ante
todos aquellos que son incapaces de leer
un libro.
Y es que Sturgueon es caviar, apreciados
amigos, y de todos es sabido que el caviar
no es para dárselos a comer (con todos
mis respetos a tan sacrificados animales)
los cerdos.