Elle

D’encre et de sang, je parle.

De flamme et de froid, je vis.
De lames et de glaives, je m’embellis.
Et tout ça d’elle, j’ai mal, elle fut mon mal.

Et voici maintenant que mon âme fuit,

Laissant mon corps avide d’elle.
Et tout dans l’être que je suis, frêle,
Ce n’est qu’un cœur qui se mortifie.

Et voici maintenant que les soirs la mort me charme.

Du même charme qui m’eusse dit un soir après qu’il l’enleva :
« Je l’ai prise et je te vois t’abreuver dans un océan salé de larmes.
Maintenant je t’admire inonder ton alcôve et prendre naufrage en tes draps.

Idiot ! tu retiendras alors que, dans ses lueurs intermittentes et ondoyantes,

L’amour cache sous son aile fébrile,
Un miel charmant, une amertume imminente,
Se mésalliant comme dans un secret fragile. »

Andy Yaro