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FR2BR-JWB8X-HX4WP-PCFR7-6T8TT
Lorenzo.
Voil une lettre qui mapprend que ma mre est morte. Venez donc faire un
tour de promenade, Philippe.
Philippe.
Lorenzo.
Philippe.
Votre gaiet est triste comme la nuit ; vous ntes pas chang, Lorenzo.
Lorenzo.
Non, en vrit, je porte les mmes habits, je marche toujours sur mes
jambes, et je bille avec ma bouche ; il ny a de chang en moi quune misre
: cest que je suis plus creux et plus vide quune statue de fer-blanc.
Philippe.
Lorenzo.
Je suis plus vieux que le bisaeul de Saturne ; je vous en prie, venez faire un
tour de promenade.
Philippe.
Lorenzo.
Jen conviens ; que les rpublicains naient rien fait Florence, cest l un
grand travers de ma part. Quune centaine de jeunes tudiants, braves et
dtermins, se soient fait massacrer en vain ; que Cme, un planteur de
choux, ait t lu lunanimit, oh ! je lavoue, je lavoue, ce sont l des
travers impardonnables, et qui me font le plus grand tort.
Philippe.
Ne raisonnons pas sur un vnement qui nest pas achev. Limportant est
de sortir dItalie ; vous navez point encore fini sur la terre.
Lorenzo.
Philippe.
Lorenzo.
Je ne puis que vous rpter mes propres paroles : Philippe, jai t honnte.
Peut-tre le redeviendrais-je sans lennui qui me prend. Jaime encore le vin
et les femmes ; cest assez, il est vrai, pour faire de moi un dbauch, mais
ce nest pas assez pour me donner envie de ltre. Sortons, je vous en prie.
Philippe.
Lorenzo.
Cela mamuse de les voir. La rcompense est si grosse, quelle les rend
presque courageux. Hier, un grand gaillard jambes nues ma suivi un gros
quart dheure au bord de leau, sans pouvoir se dterminer massommer. Le
pauvre homme portait une espce de couteau long comme une broche ; il le
regardait dun air si penaud quil me faisait piti ; ctait peut-tre un pre de
famille qui mourait de faim.
Philippe.
Lorenzo, Lorenzo ! ton cur est trs malade. Ctait sans doute un honnte
homme : pourquoi attribuer la lchet du peuple le respect pour les
malheureux ?
Lorenzo.
Il sort.
Philippe, seul.
Il faut que je le fasse suivre par quelquun de mes gens. Hol ! Jean ! Pippo !
hol !
Entre un domestique.
Jean.
Oui, monseigneur.
Entre Pippo.
Pippo.
Monseigneur, Lorenzo est mort. Un homme tait cach derrire la porte, qui
la frapp par-derrire, comme il sortait.
Philippe.
Pippo.
Ne voyez-vous pas tout ce monde ? le peuple sest jet sur lui. Dieu de
misricorde ! on le pousse dans la lagune.
Philippe.
Il sort.