Inconsolables

(Variation sur la castration)

Nous sommes tous des enfants,

Des enfants, trop souvent.

Enfants qui cherchent la joie,

Enfants qui collectionnent des joies.

Enfants qui brisent leurs jouets,

Enfants qui brisent ceux des autres.

Enfants qui mordent les autres,

Ou qui se mordent eux-mêmes.

Et seuls se consolent les jeunes enfants,

Mais pour combien de temps?

Mais tant qu'il y en aura à consoler,

Au bout des doigts, la Terre va tourner.

Nous sommes tous des enfants,

Inconsolables ... trop souvent.

© Jean-Claude Boulet
3 avril et 23 novembre 2009