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Mesdames et Messieurs,
Vous dont la mère est morte,
C'est le bon fossoyeux
Qui gratte à votre porte.
Les morts
C'est sous terre;
Ça n'en sort
Guère.
Grand-papa se penchait,
La, le doigt sur la tempe,
Sœur faisait du crochet,
Mère montait la lampe.
Les morts
C'est discret,
Ça dort
Trop au frais.
Mesdames et Messieurs,
Vous dont la sœur est morte,
Ouvrez au fossoyeux
Qui claque à votre porte;
Si vous n'avez pitié,
Il viendra (sans rancune)
Vous tirer par les pieds,
Une nuit de grand'lune!
Importun
Vent qui ragel
Les défunts?
Ça voyage...
Fantaisie
Gérard de Nerval
XLIX
ODE
Marceline Desbordes-Valmore