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Language: French
�LIPHAS L�VI
LE SORCIER
DE MEUDON
A MADAME DE BALZAC
N�E COMTESSE �VELINE BZEWUSKA
(Alphonse-Louis-Constant)
PR�FACE
Aussi, avait-il pour devise cette sentence profonde qui est un des
grands arcanes de la magie et du magn�tisme:
Dans le m�me si�cle v�curent deux hommes de bien, deux grands savants
deux encyclop�dies parlantes, pr�tres tous deux d'ailleurs et bons
hommes au demeurant. L'un �tait notre Rabelais et l'autre se nommait
Guillaume Postel. Ce dernier laissa entrevoir � ses contemporains qu'il
�tait grand kabbaliste, sachant l'h�breu primitif, traduisant le sohar
et retrouvant la clef des choses cach�es depuis le commencement du
monde.
Est-ce � dire que Rabelais, l'homme le plus docte de son temps, ignor�t
la kabbale, l'astrologie, la chimie herm�tique, la m�decine occulte et
toutes les autres parties de la haute science des anciens mages? Vous ne
le croirez, certes, pas, si vous consid�rez surtout que le _Gargantua_
et le _Pantagruel_ sont livres de parfait occultisme, o� sous des
symboles aussi grotesques, mais moins tristes que les diableries du
moyen �ge, se cachent tous les secrets du bien penser et du bien vivre,
ce qui constitue la vraie base de la haute magie comme en conviennent
tous les grands ma�tres.
Ami lecteur, � quoi tend ce pr�ambule? c'est tout bonnement � vous dire
que l'auteur de ce petit livre, apr�s avoir �tudi� � fond les sciences
de Trith�me et de Postel, en a tir� ce fruit pr�cieux et salutaire, de
comprendre, d'estimer et d'aimer par-dessus tout le sens droit de la
sagesse facile et de la bonne nature. Que les clavicules de Salomon lui
ont servi � bien appr�cier Rabelais, et qu'il vous pr�sente aujourd'hui
la l�gende du cur� de Meudon comme l'arch�type de la plus parfaite
intelligence de la vie; � cette l�gende se m�le et s'entortille, comme
le lierre autour de la vigne, l'histoire du brave Guilain, qui, au dire
de notre B�ranger, fut m�n�trier de Meudon au temps m�me de ma�tre
Fran�ois. Pourquoi et comment ces deux figures joyeuses sont ici
r�unies, quels myst�res all�goriques sont cach�s sous ce rapprochement
du musicien et du cur�, c'est ce que vous comprendrez facilement en
lisant le livre. Or, �baudissez-vous, mes amours, comme disait le
joyeux ma�tre, et croyez qu'il n'est grimoire de sorcier ni trait�
de philosophie qui puisse surpasser en profondeur, en science et en
abondantes ressources, une page de Rabelais et une chanson de B�ranger.
�LIPHAS L�VI.
LE SORCIER DE MEUDON
PREMI�RE PARTIE
LES ENSORCEL�S DE LA BASMETTE
LA BASMETTE
Or, vous saurez, si vous ne le savez d�j�, que la Basmette �tait une
bien tranquille et plantureuse jolie petite abbaye de franciscains, dans
le fertile et d�votieux pays d'Anjou. Tranquille et insoucieuse, en
tant que les bons fr�res mieux affectionnaient l'oraison dite de
Saint-Pierre, qui si bien sommeillait au jardin des Olives � tout le
tracas de l'�tude et � la vanit� des sciences; plantureuse en bourgeons,
tant sur les vignes que sur le nez de ses moines, si bien que la
vendange et les bons franciscains semblaient fleurir � qui mieux mieux,
avec �mulation de prosp�rit� et de m�rite; les fr�res �tant riants,
vermeils et lustr�s comme des raisins m�rs; et les grappes du clo�tre et
du clos environnant, rondelettes, rebondies, dor�es au soleil et toutes
mielleuses de sucrerie aigre-douce, comme les bons moines.
Comment et par qui fut premi�rement fond�e cette tant sainte et b�ate
maison, les vieilles chartes du couvent le disent assez pour que je
me dispense de le redire; mais d'o� lui venait le nom de Basmette, ou
baumette, comme qui dirait, petite baume? c'est de la l�gende de madame
sainte Madeleine, qui, pendant longues ann�es, expia, par de rigoureuses
folies de saint amour, les trop douces folies d'amour profane dont un
seul mot du bon Sauveur lui avait fait sentir le d�boire et l'amertume,
tant et si bien qu'elle mourut d'aimer Dieu, lorsqu'elle eut senti
l'amour des hommes trop rare et trop vite �puis� pour alimenter la
vie de son pauvre coeur. Et ce fut dans une merveilleuse grotte de la
Provence, appel�e depuis la Sainte-Baume, � cause du parfum de pieuse
m�lancolie et de myst�rieux sacrifice que la sainte y avait laiss�,
lorsque J�sus, touch� enfin des longs soupirs de sa triste amante,
l'envoya qu�rir par les plus doux anges du ciel.
Fr�re Lubin �tait le fils a�n� d'un bon fermier des environs de la
Basmette. Sa vocation religieuse �tait toute une l�gende, dont les
moines se promettaient bien d'enrichir un jour leur chronique. Sa m�re
�tant en travail d'enfant pour lui donner une petite soeur, s'�tait
trouv�e r�duite � l'extr�mit�; et, de concert avec Jean Lubin, son bon
homme, elle avait vou� � saint Fran�ois son premier enfant, L�andre
Lubin, �g� alors de six ans et demi.
Or, depuis douze ans d�j�, le jeune Lubin �tait le commensal des
habitants de la Basmette. C'�tait un long noviciat. Mais le fr�re
Fran�ois avait obtenu du p�re prieur qu'aucun novice ne ferait ses voeux
d�finitifs qu'il n'e�t au moins ses dix-neuf ans sonn�s, expression qui,
ce me semble, convient surtout aux ann�es de cette vie claustrale, dont
tous les instants et toutes les heures se mesurent au son de la cloche.
II
MA�TRE FRAN�OIS
Le p�re prieur �tait donc, ainsi que nous l'avons dit, en oraison de
qui�tude; son menton rembourr� de graisse assurant l'�quilibre de sa
t�te, marmotant par intervalles et babinottant des l�vres, comme s'il
e�t rem�ch� quelque r�ponse, � la mani�re des enfants qui s'endorment en
su�ant une drag�e: son gros br�viaire glissant peu � peu de dessus ses
genoux, comme un poupon qui s'ennuie des caresses d'une vieille femme,
et les bienheureuses besicles aussi aventur�es sur le gros livre que
Dindenaut le fut plus tard en s'accrochant � la laine de son gros
b�lier.
_Vanum est vobis ante lucem surgere; surgite postquam sederitis, qui
manducatis panem doloris, qu�m dederit dilectis suis somnum._
Le prieur alors poussa un grand soupir, et, sans ouvrir les yeux,
renversa sa t�te en arri�re pour ne rien perdre, puis avec autant de
ferveur qu'un nourrisson � jeun prend et �treint la mamelle de sa
nourrice, il leva les bras et prit � deux mains le flacon, que ma�tre
Fran�ois lui abandonna, puis il but, comme on dit, � tire-larigot.
--Avalez, bon p�re, ce sont herbes; et grand bien vous fasse! dit le
fr�re Fran�ois, du plus grand s�rieux. La crise est pass�e, � ce qu'il
me para�t, et nous commen�ons � nous mieux porter.
--Sur ce, dit fr�re Fran�ois, permettez-vous que je vous fasse quinaut?
Dites-moi, je vous prie, ce que c'est qu'un ivrogne?
--La chose assez d'elle-m�me se comprend. C'est celui qui sait trop bien
boire.
--Vous n'y �tes en aucune mani�re et n'y touchez pas plus qu'un rabbin �
une tranche de jambon. L'ivrogne est celui qui ne sait pas boire et qui,
de plus, est incapable de l'apprendre.
--Et comment cela? fit le p�re prieur en allongeant la main pour faire
signe qu'on lui rend�t ses besicles, car la chose lui semblait assez
curieuse pour �tre contempl�e � travers des lunettes.
--Non.
--En _ferio_?
--Non.
--En _baralipton_?
--Non.
--Je ne suis point mari� et vous ne l'�tes point, que je sache, pourtant
mon argument cornu sera-t-il si vous voulez: cornu comme Sil�ne et le
bon p�re Bacchus, cornu � la mani�re du pauvre diable dont Horace
parle en disant, � propos du p�re Liber (c'�tait le p�re g�n�ral des
cordeliers du paganisme): _Addis cornua pauperi_. Ceci n'est pas mati�re
de br�viaire.
--Buverie, soit; mais comment prouvez-vous que l'ivrogne est celui qui
ne sait pas boire?
--Je m'accuse d'avoir raison, fit ma�tre Fran�ois avec une humilit�
comique et en se frappant la poitrine.
--J�sus, mon Dieu! qui a jamais ou� pareil langage sortir de la bouche
d'un moine! mais, mon cher enfant, je vous assure que vous avez l'esprit
faux, accusez-vous-en.
--Mon p�re, il est �crit: Faux t�moignage ne diras ni mentiras
aucunement! Euss�-je en effet l'esprit faux et le jugement boiteux,
point ne devrais m'en accuser: autant vaudrait-il vous faire un crime �
vous, mon bon p�re, de ce que votre nez (soit dit sans reproche) est un
peu... comme qui dirait l�g�rement camard.
--Eh bien! en cela m�me, mon p�re, pardon encore si je vous contredis,
mais ce sont plut�t les novices qui me sugg�rent les pens�es que voil�.
Et, par exemple, que faites-vous ici du petit fr�re Lubin? Ne vous
semble-t-il pas s�raphique comme un d�mon, avec ses grands yeux malins,
son nez fripon et sa bouche narquoise? Le beau mod�le d'aust�rit� �
pr�senter aux femmes et aux filles! Je me donne au diable si toutes
ne le lorgnent d�j�, et si les papas et les maris n'en ont une peur
mortelle! M'est avis que vous donniez � ce petit dr�le un cong� bien en
forme, et qu'il retourne aux champs labourer, et sous la chesnaie danser
et faire sauter P�rotte ou Mathurine. Je les vois d'ici rougir, se
jalouser et �tre fi�res! Oh! les bonnes et saintes liesses du bon Dieu!
et que tous les bons coeurs sont heureux d'�tre au monde! Voyez-vous
la campagne toute baign�e de soleil et comme enivr�e de lumi�re?
Entendez-vous chanter alternativement les grillons et les cornemuses?
On chante, on danse, on chuchote sous la feuill�e; les vieux se
ragaillardissent et parlent de leur jeune temps; les m�res rient de
tout coeur � leurs petits enfants, qui se roulent sur l'herbe ou leur
grimpent sur les �paules; les jeunes gens se cherchent et se coudoient
sans en faire semblant, et le gar�on dit tout bas � la jeune fille des
petits mots qui la rendent toute heureuse et toute aise. Or, croyez-vous
que Dieu ne soit pas alors comme les m�res, et ne regarde pas le bonheur
de ses enfants avec amour? Moi, je vous dis que la m�re �ternelle (c'est
la divine Providence que les pa�ens appellent nature) se r�jouit plus
que ses enfants quand ils se gaudissent. Voyez comme elle s'�panouit et
comme elle rit de florissante beaut� et de caressante lumi�re! Comme sa
gaiet� resplendit dans le ciel, s'�panche en fleurs et en feuillages,
brille sur les joues qu'elle colore et circule dans les verres et dans
les veines avec le bon petit vin d'Anjou! Vive Dieu! voil� � quel office
ne manquera jamais fr�re Lubin, et je me fais garant de sa ferveur! Vous
�tes triste, mon p�re, et le tableau que je vous fais vous rappelle que
nous sommes des moines.... Or bien donc, ne faisons pas aux autres ce
qu'on n'e�t pas d� nous faire � nous-m�mes, et renvoyez fr�re Lubin!
Fr�re Fran�ois fit un profond salut au prieur, qui n'osa pas le lui
rendre et qui �tait tremblant comme un �colier pris en d�faut; puis un
nouveau salut � fr�re Paphnuce qui ne lui r�pondit que par une affreuse
grimace, et il se retira grave et pensif, en �coutant machinalement la
voix aigre du ma�tre des novices qui gourmandait sans doute le pauvre
prieur aux besicles, et lui faisait comprendre la n�cessit� urgente
d'avancer d'une ann�e, malgr� sa promesse formelle, la profession de
fr�re Lubin.
III
MARJOLAINE
Cependant l'office des moines termin�, tandis que deux ou trois bonnes
vieilles achevaient leurs paten�tres, non sans remuer le menton, comme
si lui et leur nez se fussent mutuellement port� un d�fi, une gentille
et blonde petite jouvencelle de dix-sept ans restait aussi bien
d�votement devant sa chaise, agenouill�e, et relevait de temps en temps
ses grands yeux baiss�s pour regarder du c�t� de l'autel. Elle �tait
ros� comme un ch�rubin et avait les yeux bleus et doux comme les
doit avoir la Vierge Marie elle-m�me; toutefois, dans cette douceur,
�tincelait je ne sais quelle na�ve mais toute f�minine malice: telle
je me repr�senterais volontiers madame Eve, pr�te � mordre au fruit
d�fendu, sans croire elle-m�me qu'elle y touche: nature, h�las! a tant
par sa propre faiblesse de propensions au p�ch�!
Or, si jamais p�ch�s peuvent �tre mignons et jolis, tels devront �tre
sans contredit les tendres p�ch�s de Marjolaine. Marjolaine est la fille
du brave Guillaume, le closier de la Chesnaie; sa m�re en raffole, tant
elle la trouve gentille; et le papa, qui ne dit pas tout ce qu'il en
pense, se compla�t � entendre et voir raffoler la maman. Tout le monde
s'�baudit dans la maison au sourire de Marjolaine, et si elle a l'air de
bouder, toute la maison est chagrine. C'est sa petite moue qui fait les
nuages et ses yeux qui font le soleil; elle est reine dans la closerie:
aussi sa jupe est-elle toujours proprette et ses coiffes toujours
banchettes; sa taille fine est serr�e dans un corsage de surcot bleu,
et quand, pendant la semaine, elle vient � l'�glise des fr�res, elle a
toujours l'air d'�tre endimanch�e. Personne pourtant ne se moque d'elle;
elle est si mignonne et si gentille! et puis d'ailleurs les fillettes
des environs auraient bien tort d'�tre jalouses, Marjolaine ne va jamais
� la danse, Et les amoureux, d�j� �conduits plus d'une fois, n'osent
d�j� plus lui parler. Elle ne se pla�t qu'� la messe o� � v�pres, pourvu
que ce soit dans l'�glise des moines; et pourtant elle n'a pas la mine
triste d'une d�vote ni l'oeil pudibond d'une scrupuleuse. Pourquoi
donc, non contente de l'office qui vient de finir, est-elle � genoux la
derni�re, lorsque les vieilles elles-m�mes font un signe de croix et
s'en vont?
--Jeune fille, lui dit-il d'un ton assez peu caressant, il ne faut pas
rester dans l'�glise apr�s l'office; allez travailler pr�s de votre m�re
afin que le d�mon de l'oisivet� ne vous tente pas, et priez Dieu
qu'il vous pardonne vos p�ch�s de coquetterie tant vous �tes toujours
pomponn�e et pinc�e comme une comtesse!
Ayant ainsi apostroph� la jeune fille, fr�re Paphnuce lui tourna le dos,
et elle s'en allait toute confuse, le coeur gros d'avoir �t� appel�e
coquette; le fr�re Lubin se retourna pour la voir sortir, et elle aussi,
pr�s de a porte, jeta en tapinois un regard � fr�re Lubin qui devint
rouge comme une fraise et qui se mit � ranger l'�glise, s'�chauffant �
la besogne et n'avan�ant � rien; car deux ou trois fois commen�ait-il
la m�me chose et plus voulait-il para�tre tout occup� des soins qu'il
prenait, plus on e�t pu voir que sa pens�e �tait ailleurs et que son
coeur �tait tout distrait et troubl�. Or, cependant s'en retournait �
petits pas, cheminant vers la closerie, Marjolaine la blonde, le long
de la haie d'�glantiers, effeuillant de temps en temps sans y songer la
pointe des jeunes branches et pr�tant l'oreille et le coeur aux oiseaux
et � ses pens�es, qui faisaient harmonieusement ensemble un concert de
m�lodie et d'amour. La douce senteur des arbres fleuris et de l'herbe
verte ajoutait � la r�jouissance de l'air ti�de et resplendissant:
Marjolaine marcha seule ainsi jusqu'au d�tour du clos de Martin, �
l'avenue qui commence entre deux grands poiriers; l�, bien s�re que
personne ne pouvait la voir, elle ouvrit bien vite le gros livre
d'heures et en tira, au lieu de l'image que fr�re Lubin �tait cens� y
avoir remise, un petit papier soigneusement repli�, qu'elle ouvrit avec
empressement et qui contenait ce qui suit:
�Fr�re LUBIN.�
La pauvre fille, jusque-l� si empress�e, si vermeille et si joyeuse,
p�lit tout � coup en achevant la lecture de ce billet. Elle le cacha
dans sa gorgerette, laissa tomber son livre d'heures, et, prenant � deux
mains son tablier qu'elle porta � ses yeux, elle se prit � pleurer et �
sangloter comme une enfant.
IV
La cellule du fr�re m�decin n'�tait point situ�e comme les autres dans
l'int�rieur du clo�tre; c'�tait une assez grande salle qui servait en
m�me temps de biblioth�que, et qui d�pendait des anciens b�timents du
prieur�; l'une des fen�tres avait �t� mur�e, parce qu'autrefois elle
servait de porte et communiquait avec le clos ext�rieur au moyen
d'un vieil escalier de pierre tout moussu, dont les restes branlants
subsistaient encore. La fen�tre qui restait �tait en ogive, et tout
ombrag�e de touffes de lierre qui montaient jusque-l� et se balan�aient
au vent. Une corniche de pierre en saillie, soutenue par une rang�e
d'affreux petits marmousets accroupis et tirant la langue, passait sous
la fen�tre � trois ou quatre pieds environ, et se rattachait � l'ancien
balustre de l'escalier, dont il ne restait plus que trois ou quatre
colonnettes. De la fen�tre de ma�tre Fran�ois on pouvait voir le plus
beau paysage du beau pays d'Anjou. Le clos des moines, tout plant� de
vignes, descendait en amphith��tre et n'�tait s�par� de la route que par
une haie d'�glantiers. Plus loin s'�tendaient d'immenses prairies, que
des pommiers �maillaient au printemps d'une pluie de fleurs blanches et
ros�s; puis, plus loin encore, entre les touffes rembrunies des grands
arbres de la Chesnaie, on voyait au pied d'un coteau bois�, joyeuses et
bien entretenues, les maisonnettes de la closerie o� nous avons laiss�
Marjolaine.
--Oh! le bon moine qu'ils vont faire! s'�cria-t-il. Oh! la gloire future
des cordeliers! Comme il fera cro�tre et multiplier la sainte famille du
Seigneur! Oh! le vrai parangon des moines! et combien les femmes et les
filles se r�jouiront des voeux qu'il va faire! Car, si � pas une ne
doit-il du tout appartenir, toutes, en v�rit�, peuvent avoir esp�rance
de conqu�rir ses bonnes gr�ces. Oh! comme il pratiquera bien la charit�
envers le prochain, et combien d'indulgence il fera gagner aux maris
dont il confessera les femmes, et aux p�res et m�res dont il cat�chisera
les fillettes! Dieu garde de mal ceux qui n'en diront rien et qui
voudront que pardessus tout et � propos de tout la Providence soit
b�nie! �a, voyons un peu o� j'en �tais de mes annotations sur les
ouvrages de Luther.
Et plus bas: �Chacun peut renverser ses propres idoles d�s qu'il ne
les adore plus. Mais, si ton idole est encore un Dieu pour ton
fr�re, respecte le Dieu de ton fr�re, si tu veux qu'il respecte ton
incr�dulit�: et laisse-lui sa religion, pour qu'il n'attente pas � ta
vie: car l'homme doit estimer sa vie moins que ses dieux.�
Autre argument ne peut mon coeur �lire, Voyant le deuil qui vous mine et
consomme: Mieux vaut de ris que larmes �crire, Pour ce que rire est le
propre de l'homme.
--Comment! vous ici, fr�re Lubin? Mais, petit malheureux, vos �paules
vous d�mangent-elles? et voulez-vous que fr�re Paphnuce, demain au
chapitre, vous fasse donner du _miserere_ jusqu'� _vitulos_?
--Fr�re Paphnuce ne me l'a pas laiss� ignorer, mon pauvre petit fr�re
Lubin, et je vous en f�licite de mon mieux; ce n'est pas ma faute si ce
n'est gu�re.
--Vous pouvez le croire, puisque vous ne l'avez jamais vu, dit le fr�re;
moi, je n'en douterais que si je le voyais.
--Eh bien! que comprendrait-il? pourvu qu'il ne puisse pas voir, comme
moi, que vous pleurez en regardant la closerie, et que vous regrettez la
charmante enfant, qui est devenue une d�licieuse jeune fille...
--Mais, mon Dieu, qu'est-ce que je vous dis donc, mon fr�re? Mais je
vous assure bien que je ne vous ai rien dit du tout.
--Oh! mais vous �tes donc sorcier! Voil� maintenant que vous savez!...
Mais au surplus, je pourrais bien vous dire que non. Comment ferais-je
pour lui parler, je ne puis la voir qu'� l'�glise?
--Elle est aussi bien aimable et bien jolie. C'est cela que vous diriez
d'abord, si vous l'osiez.
--Oh! pour cela, je n'en sais rien, dit le novice en prenant un air
ing�nu et en baissant les yeux.
--Fr�re Lubin! fr�re Lubin! cria dans le corridor une voix trop facile �
reconna�tre et trop bien connue des novices.
--Ah! mon Dieu! voil� � pr�sent fr�re Paphnuce qui me cherche dans le
prieur�; s'il vient ici, je suis perdu!
--Vite, mon fr�re, asseyez-vous. Vous n'�tes pas bien, je vous assure;
laissez-moi t�ter votre pouls. Parbleu! cela ne m'�tonne pas, il faut
aller vous coucher, vous avez la fi�vre.
--Fr�re Lubin n'est pas ici? r�p�ta le ma�tre des novices avec humeur.
--Non, dit s�chement le ma�tre des novices; que je ne vous d�range pas.
Vous �tes en dehors de la r�gle; autant vaut vous y mettre tout � fait.
Je vais chercher fr�re Lubin, car il faut que je sache o� il peut �tre
cach�.
--H�las! mon fr�re, ma pauvre Marjolaine est malade! Cela l'a prise au
retour de l'office; elle est p�le, elle pleure, elle veut �tre seule et
ne veut pas dire ce qu'elle a.
--Fr�re Fran�ois! fr�re Fran�ois! disait tout bas Lubin, cach� derri�re
l'appui de la crois�e, ne dites rien, je vous en prie!
--Et � qui la marier, mon bon fr�re? La petite coquette ne veut entendre
parler de personne.
--C'est que vous ne lui parlez jamais de celui qu'elle voudrait bien.
--Oh! mon Dieu, elle aurait bien tort de croire que je la contrarierais
si elle avait une inclination, et son p�re veut tout ce que je veux.
Nous lui donnons peu de chose, mais c'est notre fille unique, et la
closerie est � nous: elle restera avec nous tant qu'elle voudra, et nous
la croirons toujours assez richement mari�e si elle l'est selon ses
d�sirs.
--Voil� qui est bien et sagement pens�. En effet, une fille vendue
ne sera jamais une femme honn�te, et celle qui se marie pour un �cu
trompera son mari pour une pistole, en cas qu'elle soit vertueuse,
autrement ce sera pour rien.
--Ah! oui, j'aurais dit que Guillaume s'�tait vou� � moi, et que saint
Fran�ois, �tant le plus raisonnable et surtout le moins compromis dans
l'affaire, c'�tait lui qui devait c�der. Et tenez, vous parlez de Jean
Lubin; mais croyez-vous qu'il ne se repente pas � l'heure qu'il est
d'avoir mis son fils au couvent, un si bel enfant, et qui promettait
d'�tre � la fois si doux et si malin!
--Il est justement occup� � la vigne de Jean Lubin qui l'a pri� de lui
aider comme son ami et son comp�re, je viens de les voir de loin en
passant pr�s des grands poiriers.
--Eh bien! allez vite les rejoindre et menez-les avec vous � la chambre
de Marjolaine; vous approcherez tout doucement, et si les oiseaux
sont au nid vous les prendrez sans les effaroucher. A revoir, m�re
Guillemette!
--Oh! mon Dieu! vous me faites peur. Mais ce n'est pas possible, et
d'ailleurs comment sauriez-vous?...
--Mais oui... mais oui. Ah! mais, qu'est-ce que c'est donc que cela?
On dirait qu'il y a quelqu'un qui lui parle par la fen�tre... Je ne
distingue pas tr�s-bien... mais je crois voir une robe brune; c'est sans
doute la m�re Barbe ou la vieille Marguerite... mais elles ont donc
saut� par-dessus la haie, puisque j'ai ferm� la porte � la clef... Bon!
la voil� qui entre et la fen�tre qu'on referme. Qu'est-ce que c'est
donc? qu'est-ce que c'est donc que cela?
--D�cid�ment, il faut que fr�re Lubin ait pris la fuite par-dessus les
murs! s'�cria en m�me temps la voix de fr�re Paphnuce qui revenait tout
essouffl�, on ne le trouve nulle part.
--Je vais le chercher avec vous si vous le d�sirez, mon fr�re, et quant
� vous, m�re Guillemette, doucement et de la prudence: vous connaissez
le mal et vous en savez le rem�de. Allez vite, et si vous n'arrivez pas
assez � temps pour emp�cher une petite crise, faites en sorte qu'elle
tourne � bien, et votre malade est sauv�e.
Or, la veille m�me de Saint-Fran�ois, deux jours apr�s les aventures que
nous venons de raconter, pendant que les moines chantaient en choeur
dans la crypte de la Basmette, un prisonnier pleurait et se d�sesp�rait
� vingt pieds au moins sous terre, dans une cellule des caveaux.
Dans un espace de quatre � cinq pieds carr�s, assis sur une grosse
pierre que couvrait une natte terreuse et humide, pli� en deux et la
t�te cach�e dans ses bras, qu'il appuyait sur ses genoux, le pauvre
p�nitent involontaire e�t ressembl� � une statue, sans le mouvement
convulsif et r�gulier que lui faisaient faire ses sanglots. Un peintre
espagnol e�t volontiers pris mod�le sur lui pour repr�senter le
d�sespoir de la damnation et l'immobilit� douloureuse et tourment�e du
d�couragement �ternel.
Et laissant retomber sa t�te sur ses bras et sur ses genoux, il se prit
� pleurer si am�rement que ses larmes coulaient jusqu'� terre.
Tout � coup il lui semble qu'un bruit sourd se fait pr�s de lui dans la
muraille: quelques fragments de salp�tre et de mousse blanche tombent
sur sa t�te nue; il se rel�ve encore une fois avec �pouvante et regarde
fixement la muraille... il ne se trompe pas: une grosse pierre remue
d'elle-m�me et semble vouloir sortir de la place o� elle est scell�e. Le
novice pousse un grand cri... � merveille! la muraille lui r�pond, et
une voix sortie d'entre les pierres l'appelle plusieurs fois par son
nom: fr�re Lubin! fr�re Lubin!
--Je ne suis pas plus mort que vous, lui dit la voix, plus rapproch�e,
tirez � vous cette pierre qui s'�branle, et prenez garde qu'elle ne
vous tombe sur les pieds; vous la poserez doucement � terre, et si vous
entendez venir quelqu'un � la porte de votre cachot, vous la remettrez �
sa place le plus proprement possible. Faites vite et ne craignez rien.
Fr�re Lubin ne se le fit pas dire deux fois, car il lui semblait bien
reconna�tre cette fois la voix de celui qui lui parlait. Il se l�ve donc
promptement, et voyant la pierre qui sort d'elle-m�me de sa place,
la tire, la soutient de son mieux, car elle �tait lourde, et la fait
glisser jusqu'� terre. Alors par l'ouverture qui vient, de se faire, il
voit passer une t�te... et cette t�te n'a rien d'effrayant pour lui;
car, comme il osait � peine l'esp�rer, c'est celle de ma�tre Fran�ois.
--Enfin! s'�crie le fr�re m�decin avec son accent toujours joyeux, vous
voici donc, ma�tre renard! et ce n'est pas sans peine qu'on d�couvre
votre terrier! Pauvre gar�on, il a bien pleur�! il est bien p�le! Mais
courage, courage! c'est demain la f�te, et c'est demain que la gentille
Marjolaine s'appellera Mme Lubin.
--Que dites-vous l�, mon Dieu! et par o� �tes-vous venu ici? dit fr�re
Lubin tout effar�.
--�a, avant que je vous r�ponde, donnez-moi de vos nouvelles, dit ma�tre
Fran�ois; car dans le couvent on parle diversement de votre aventure.
Je ne vous ai point revu depuis que vous avez disparu de ma fen�tre
derri�re laquelle vous �tiez cach�. Comment donc vous a-t-on surpris,
comme on le raconte, dans la chambre de Marjolaine? Et pourquoi vous
a-t-on mis dans ce cachot, vous qui n'�tes encore qu'un novice, et qui,
par cons�quent, ne pouvez �tre puni pour avoir enfreint vos voeux,
puisque vous n'en avez pas fait?
Si, contre toutes mes pr�visions, on ne venait pas vous chercher, voici
ce que vous aurez � faire. Sachez que depuis longtemps je r�vais au
moyen de d�livrer le premier malheureux que la fausse religion des
moines condamnerait au supplice de l'_in pace_, et que j'ai profit� pour
cela de la libert� assez grande dont je jouis dans le couvent, gr�ce �
ma double r�putation de pr�dicateur et de m�decin. Or, voici ce que j'ai
trouv�.
J'ai donc commenc� par jeter dans le puits tout ce que j'ai pu ramasser
de fagots, de vieilles planches et m�me une grosse barrique, pour �tre
moins en danger de m'y embourber en y descendant.
--C'est vrai, s'�cria fr�re Lubin. Suis-je assez sot de ne pas m'en �tre
aper�u!
--O fr�re Fran�ois, vous �tes mon ange sauveur! Vite, il faut me tirer
d'ici... Je veux la revoir, je veux rassurer Marjolaine.
--Oh! fr�re Fran�ois, mon p�re, mon sauveur, que je vous embrasse!
--Doucement! doucement! La peste soit du petit dr�le, qui a failli me
d�mancher le cou! Faites vite ce que je vous ai dit, et soyez sage.
--O mon Dieu! que va-t-il donc m'arriver! dit fr�re Lubin, est-ce que
vous voulez me donner la mort!
--Il va vous arriver quelque chose de bien plus affreux que la mort, dit
le ma�tre des novices: vous avez d�j� perdu, par votre faute, le saint
habit de religion. Tenez, prenez cela, ajouta-t-il en jetant � celui qui
tenait une corde la d�froque du novice, dont il fit aussit�t un paquet;
et vous, dit-il � l'autre, d�ployez devant ce petit malheureux sa livr�e
d'ignominie... Ah! vous croyez que vous allez mourir! vous le voudriez
bien, peut-�tre, pour ensevelir votre honte dans le tombeau. Mais,
non, vous ne mourrez pas... On va seulement vous rendre votre v�tement
s�culier, et vous laisser � vos r�flexions: puissent-elles amener une
conversion salutaire! Vous renouvellerez demain votre amende honorable
devant l'autel de saint Fran�ois.
VI
LE MARIAGE MIRACULEUX
Marjolaine alors courut dans les bras de sa m�re, qui, posant sa lampe
sur un bahut, lui souriait avec des larmes dans les yeux, et toutes deux
se tinrent longtemps embrass�es, ne pouvant faire autre chose, ni rien
trouver � se dire, mais pleurant toutes deux en silence, et go�tant je
ne sais quelle triste joie dans cet �panchement douloureux.
--Non, reste, dit Marjolaine en retenant dans ses bras l'aimable soeur
de fr�re Lubin, puis la prenant sur ses genoux, elle s'effor�a de lui
sourire: mais elle ne pouvait s'emp�cher de songer que cette enfant
serait peut-�tre un obstacle insurmontable � son bonheur, et des larmes
gliss�rent, malgr� elle, jusqu'� ses l�vres souriantes, comme parfois en
un beau jour de printemps on voit, par un caprice des nuages, tomber de
grosses gouttes de pluie sur les fleurs coquettes et resplendissantes,
qui s'�panouissent au soleil.
Tout le monde attendait sans savoir quoi, lorsque fr�re Paphnuce parut
accompagn� d'un fr�re convers, qui portait une brass�e de cierges en
cire jaune, On les distribua � tous les moines, puis la porte noire
de l'_in pace_ s'ouvrit, et tout le couvent, dirig� par le ma�tre des
novices, descendit dans les caveaux en chantant d'une voix lugubre et
lente le psaume _Miserere_.
�Bon saint Fran�ois, je vous prie pour mon fr�re, qui vous a servi
pendant douze ans, pour me conserver la vie et me faire grandir;
maintenant, c'est � mon tour, et je me donne � vous pour rendre la
libert� � mon fr�re! Je sais que vous �tes bon et que vous ne faites pas
mourir les enfants. Vous voulez seulement qu'ils soient bien sages et
qu'ils aiment bien le bon Dieu. Oh! je vous le promets, grand saint
Fran�ois, permettez donc que mon fr�re soit heureux, et je vous en
remercierai tous les jours par ma pi�t� et ma sagesse!�
Tout le monde fut attendri, except� les moines. Les femmes pleuraient,
et Jean Lubin essuyait avec sa main ses grosses larmes aux coins de ses
yeux. Fr�re Paphnuce faisait une laide grimace; il imposa silence d'un
grand geste de sa main osseuse, et montrant la statue du saint patron:
Fr�re Lubin retint dans un de ses bras sa soeur Mariette qu'on voulait
�loigner de lui, et, se retournant du c�t� du peuple, il �tendit son
autre main et ne dit que ce mot:
--Marjolaine!
VII
Revenus de leur premi�re �motion, les moines ayant tant bien que mal
r�ussi � repousser la foule et � fermer les portes de l'�glise et du
couvent, s'�taient r�unis au chapitre, et commen�aient � comprendre dans
toute son �normit� l'algarade de fr�re Fran�ois. Le coupable �tait gard�
� vue dans la sacristie, o� il s'�tait r�fugi�. Le p�re prieur, qui au
fond de son �me ne pouvait s'emp�cher d'aimer le pauvre fr�re m�decin,
paraissait constern� et essuyait de temps en temps ses petits yeux
rouges et larmoyants; seulement je ne saurais dire si l'�motion seule
rendait ses paupi�res humides, ou s'il fallait attribuer une grande part
de son attendrissement clignotant � l'absence de ses besicles.
Absurde, parce que ma croyance en Dieu est en moi et que vous n'en �tes
pas les juges. Les pa�ens accusaient les premiers chr�tiens d'ath�isme,
parce qu'ils ne les voyaient point adorer les idoles d'or, d'argent, de
marbre, de pierre ou de bois: cependant �tre sans idoles, ce n'est pas
�tre sans Dieu: au contraire! le grand Ma�tre n'a-t-il pas dit que Dieu
est esprit et qu'il faut l'adorer en esprit et en v�rit�? Or, l'esprit
de Dieu peut seul juger l'esprit de l'homme, parce que seul il Je
p�n�tre: et quant � la v�rit�, on ne la juge pas, c'est elle qui nous
jugera tous. Votre accusation est donc absurde, du moment o� je veux
bien vous dire: je crois en Dieu!
--O Gaspar, Melchior et Balthasar, venez � mon aide! dit fr�re Fran�ois.
--Je me recommande aux trois rois mages, reprit l'accus�, et je les prie
de r�pondre pour moi, eux qui lisaient l'avenir dans le ciel et qui
savaient les noms myst�rieux des �toiles; eux qui, du fond de l'Orient,
saluaient l'astre nouveau dont l'influence allait changer le ciel et
la terre, et qui os�rent calculer l'horoscope d'un Dieu fait homme!
Ne connaissaient-ils pas les relations du monde visible avec le monde
invisible, eux � qui des pressentiments divins parlaient en songe? Et ne
savaient-ils pas les propri�t�s secr�tes des m�taux et la vertu mystique
des parfums, eux qui offrirent � l'enfant plus grand que Salomon de
l'or, de l'encens et de la myrrhe?
--Saint Fran�ois! que dit-il l�? se r�cria fr�re Paphnuce; Dieu nous
pardonne de l'avoir �cout�. �crivez, fr�re Pac�me, reprenez de
l'encre, si vous n'en avez plus, et �crivez, vite �crivez ses nouveaux
blasph�mes! Il ose dire que les trois mages �taient des sorciers!...
--Le crime de magie n'existe pas, r�pondit ma�tre Fran�ois avec dignit�.
La science de la nature et de ses harmonies cach�es fait partie de la
vraie th�ologie, et c'est pourquoi le Verbe fait homme, apr�s avoir
appel� autour de son berceau les pauvres et les simples qu'il venait
sauver, a voulu �tre ador� par les mages, qui repr�sentaient la royaut�
future de la science, et qui �taient, devant le Dieu fait homme, les
ambassadeurs du monde nouveau et du r�gne futur de l'esprit.
--Sans doute, dit le p�re prieur: mais les Grecs sont des schismatiques!
--Ce n'est pas ce qu'ils ont fait de mieux! Eh bien! quoi! vous �clatez
de rire!...
--Oui, je ris!
--Ce n'est point pr�cis�ment de savoir le grec que vous �tes accus�,
mais de vous en servir pour autoriser sans doute vos h�r�sies, comme
font les iconoclastes et les luth�riens.
--Mais vous qui parlez d'h�r�sie, mon p�re, savez vous bien que vous
parlez grec?
--C'est vous-m�me qui �tes fou, dit fr�re Paphnuce; mais voyez ce qu'il
ose nous dire et ce que nous avons la patience d'�couter! Les mirmidons,
les g�ants, les soldats mang�s en salade, et des gens qui en se peignant
font pleuvoir des boulets de canon! Quelles stupidit�s! �crivez, fr�re
Pac�me, qu'il a insult� � la gravit� du Chapitre, et qu'il a accus� la
sainte Inquisition d'�tre la fondatrice et le soutien des h�r�sies. Vous
voyez, mes fr�res, si j'avais raison de me d�fier de cet homme!
Les moines donn�rent alors des signes non �quivoques de leur indignation
et eurent l'air d'�tre parfaitement convaincus de l'h�r�sie du fr�re
Fran�ois.
Elle portait que les v�pres des morts seraient chant�es apr�s l'office
du jour, pour l'�me de d�funt fr�re Fran�ois, qui allait �tre
imm�diatement, et pour jamais enseveli dans l'_in pace._
Il fut d�cid� que le fr�re m�decin serait renferm� dans le m�me cachot,
d'o� quelques heures auparavant on avait tir� fr�re Lubin.
--Seigneur, mon Dieu, dit-il quand il fut dans cette humble posture, je
vous confesse ma folie, et je vous demande pardon d'avoir fait ce que
vous d�fendez dans votre �vangile, o� vous avez dit: �Ne semez pas les
perles devant les pourceaux; car ils les fouleraient aux pieds, et leur
fureur se tournant contre vous ils vous d�chireraient.
Car le rire est un acte de foi: les larmes sont la p�nitence du doute
ou de la fausse croyance. C'est la triste pluie qui se forme; quand
viennent � se condenser les vapeurs de l'illusion.
Depuis bien des milliers d'ann�es, le soleil voit les malheurs du monde,
et il rit toujours au printemps.
La vigne pleure sous le fer qui la taille: mais bient�t les larmes sont
s�ch�es quand le soleil a cicatris� sa blessure: elle s'�panouit alors
en pampres et en grappes vermeilles, elle gonfle de joie et de franc
rire ses grappes nombreuses et arrondies, et elle verse � flots dans la
cuve l'oubli des chagrins, les franches amiti�s, l'insouciance de tous
les maux, la concorde de la terre et la tranquillit� du ciel!
--Ce n'est point cela qu'il fallait dire! se r�criait fr�re Paphnuce.
--Je demande une tasse de vin frais, r�pondit fr�re Fran�ois: car voici
plus d'une heure que je me dess�che la gorge � parler inutilement.
VIII
Cependant L�andre Lubin n'�tait pas tellement absorb� dans sa joie qu'il
en dev�nt ingrat envers son bienfaiteur, et qu'il oubli�t le fr�re
m�decin; il �tait grandement inquiet de ce qui pouvait lui �tre arriv�;
car il connaissait assez la rancune de Paphnuce et la faiblesse du
prieur. Il avait donc d�p�ch� messagers sur messagers � la Basmette,
pour s'enqu�rir adroitement de ma�tre Fran�ois aupr�s du fr�re portier,
qui, � trois diff�rentes fois, avait assur� ne rien savoir. Sur le
soir donc, apr�s avoir bien dans� sur la pelouse aux fifres et aux
tambourins, tandis que les jeunes mari�s, laiss�s un instant �
eux-m�mes, regardaient de c�t� et d'autre en se serrant la main sans
rien dire, et songeaient probablement � s'�chapper pour aller loin de
tous les regards causer un instant encore plus � leur aise, voila qu'un
jeune gar�on tout essouffl� accourut aupr�s de Lubin, et lui rendit
compte de tout ce qu'il venait de voir et d'entendre. En �coutant pr�s
d'une petite fen�tre grill�e qui donnait sur la chapelle souterraine,
il avait entendu chanter le _De profondis,_ puis les moines avaient dit
trois fois d'une voix �clatante: _Requiescat in pace!_ et le chant avait
sembl� descendre et se perdre dans les caveaux. Quelques instants apr�s,
il avait entendu les fr�res remonter, des portes s'ouvrir et se fermer,
puis la voix du prieur qui disait: �Mes fr�res, que cet exemple terrible
vous apprenne � respecter votre vocation et � vous d�fier des vanit�s de
la science.�
--Il faut aller tous � la Basmette redemander notre fr�re m�decin, et,
si on nous le refuse, menacer de mettre le feu au couvent, dit l'un des
plus d�termin�s, � qui le vin avait un peu trop �chauff� la t�te.
--Doucement, bonnes gens, doucement! dit alors une voix qui fit
tressaillir tout le monde; ne vous exposez pas de la sorte � avoir
des d�m�l�s avec la justice. La justice ne favorise d�j� pas trop les
pauvres gens lorsqu'ils ont raison, mais elle les frappe sans piti�
quand ils ont tort!
--Eh quoi! dit l'ancien fr�re Lubin; ils ne vous ont donc pas enferm�,
comme je le croyais, dans leur vilain caveau mortuaire?
La joyeuse humeur du bon fr�re avait remis tout le monde en train: les
danses, les chansons et les menus propos des buveurs recommenc�rent de
plus belle; mais tous se pressaient en cercle autour du fr�re m�decin,
qui �tait devenu l'�me de la f�te et comme le foyer de la franche
gaiet�.
--Je le veux bien, dit ma�tre Fran�ois; �coutez de toutes vos oreilles:
�Il y a bien loin d'ici un beau pays qui s'appelle le royaume d'Utopie;
on y va en traversant l'Oc�an fantastique au-dessus de l'�le Sonnante,
et en laissant � droite le pays des Papimanes, toujours gras et b�nis
de Dieu, et � gauche les r�gions d�sol�es de Papefigui�re, o� le peuple
laboure et travaille inutilement, parce que c'est toujours le diable qui
profite de la moisson.
Donc, en ce beau pays d'Utopie, qui est voisin du royaume des Lanternes,
il y eut un village qui se voua tout entier au service de Dieu, en
cas qu'il f�t �pargn� par une maladie mortelle et tr�s-�pid�mique qui
ravageait alors toutes les contr�es d'alentour.
Ayant ainsi parl� aux villageois �bahis, Pantagruel leur donna une
grande montjoie d'argent pour les premiers frais de leur entreprise,
et voulut pr�sider lui-m�me � la reconstruction du village; toutes les
barri�res furent renvers�es, on arracha les haies et l'on d�planta les
�chaliers, on retra�a les routes, et, d'apr�s le conseil de tous
et l'exp�rience des sages, on garnit de vignes les coteaux et l'on
ensemen�a les plaines; bient�t tout le village ne fut plus qu'une grande
maison qui ressemblait � la fois � une ferme, � un couvent et �
un ch�teau. Des cours d'eau furent dirig�s o� ils �taient le plus
n�cessaires: on d�fricha, on sarcla, on replanta: tout se faisait
all�grement au bruit de la musique et des chansons, ceux qui �taient
moins forts et moins rudes travailleurs, payant ainsi leur �cot en
�gayant et animant les autres; les femmes et les petits enfants
travaillaient aussi chacun suivant ses forces, et c'�tait plaisir de les
voir, poussant de petites brouettes ou attelant des chiens � de petits
chariots, qu'ils chargeaient de mauvaises herbes ou de cailloux, dont on
d�barrassait la terre. C'�tait le vrai tableau de l'�ge d'or, et si le
p�re Adam f�t revenu des limbes en ce moment-l�, il n'e�t pas regrett�
le paradis terrestre.
En achevant ces paroles, ma�tre Fran�ois tendit son verre et tint t�te
aux plus r�solus; la nuit �tait avanc�e, les lumi�res s'�teignaient
lentement et les �toiles scintillaient dans le ciel pur. Les jeunes
mari�s s'�taient esquiv�s pendant l'histoire du bon fr�re; quelques
groupes s'�taient enfonc�s sous l'ombre des ch�nes et avaient disparu.
Plusieurs paysans, surtout des vieux, dormaient renvers�s sur l'herbe en
r�vant du pays de Th�l�me, et il ne se trouvait d�j� plus assez de monde
pour reformer la danse; les musiciens, joueurs de tambourins et de
fl�te, s'approch�rent de ma�tre Fran�ois, et, rangeant en bataille tout
ce qui restait de flacons, lui port�rent un joyeux d�fi. Alors verres de
tinter, vin de couler et de mousser dans les verres, et joyeux propos de
courir, jusqu'� ce que ma�tre Fran�ois, victorieux, e�t couch� tous ses
antagonistes par terre, non pas morts ni m�me pr�cis�ment ivres, mais
suffisamment d�salt�r�s et joyeusement endormis.
IX
Il fut d�cide tout d'une voix que fr�re Paphnuce serait enferm� d�s
cette nuit m�me dans l'_in pace,_ et qu'on lui choisirait un cachot
plus imperm�able que celui de ma�tre Fran�ois, mais que, pour le fr�re
m�decin, on le laisserait aller o� il voudrait et sans rien dire, pour
ne pas faire de scandale.
Mais quand le jour fut venu, on vit avec �tonnement une guirlande
de feuilles de ch�ne entrelac�e de flacons bris�s, de verres encore
vermeils, de bouquets � demi fl�tris, de jarreti�res perdues � la danse,
puis quelques fl�tes et quelques tambourins enlev�s furtivement aux
villageois endormis sur la pelouse.
DEUXI�ME PARTIE
Le plus doux pays qui s'�panouisse sous le plus doux ciel de France,
chacun sait que c'est la Touraine; et s'il est dans tout ce florissant
jardin, nomm� Touraine, un petit nid bien abrit� o� puissent couver
en paix et donner tranquillement la becqu�e � leurs petits, tous les
oiseaux de bon augure, c'est la bonne vieille petite ville de Chinon.
Assise au penchant d'un coteau tout chevelu de for�ts, elle se mire dans
la Vienne qui vient lui c�liner les pieds, et elle se trouve toujours
jolie malgr� la vieillesse de ses murs et les rides de ses pignons, car
elle a le secret de beaut� des bonnes m�res, et l'amour de ses enfants
ne cesse de la rajeunir.
Qui croirait que cette bienheureuse cit� soit une fille de Ca�n? Rien
n'est plus vrai, pourtant, s'il faut en croire son vieux nom de Ca�no et
sa l�gende plus vieille encore. Suivant cette l�gende, Ca�n, repentant
et cherchant par tout le monde une terre ignorante de son crime et
un ciel qu'il p�t regarder sans frayeur, ne trouva qu'en notre belle
Touraine la nature assez indulgente et le ciel assez apais�. Aussi
s'endormit-il, pour la premi�re fois, d'un bon sommeil sur les bords de
la Vienne, sa triste pens�e se ber�ant aux voix m�l�es de la rivi�re et
de la for�t qui chantaient comme deux nourrices. A son r�veil il crut
se sentir pardonn�, et voulut b�tir en ce lieu m�me une retraite pour y
mourir. C'est ainsi que Chinon prit naissance et fut comme la beno�te
abbaye o� le diable se fit ermite en la personne de fr�re Ca�n.
Or, comme toutes les villes c�l�bres du monde ont leurs monuments et
leurs merveilles, il serait mals�ant de mentionner Chinon sans parler de
la Cave peinte an cabaret de la Lamproie: c'�tait dans le bon temps le
vrai temple de cette divinit� sereine, vermeille et fol�tre, qui se
couronne de pampres, s'enlumine de lie et presse la grappe � deux mains;
l� aussi, et non ailleurs, se trouvait le si�ge de cet oracle de la dive
bouteille dont les r�ponses n'�taient jamais douteuses, et dont les
pronostics �taient toujours certains. On y descendait par cent marches,
ni plus ni moins, divis�es par dix, vingt, trente et quarante, selon la
t�trade de Pythagore. Au-dessus de la porte, faite en ogive et toute
festonn�e de pampre et de lierre artistement cisel�s dans la pierre et
peints ensuite au naturel, se voyaient trois sph�res superpos�es, figure
pleine de myst�res et de secrets horrifiques, r�sumant toute philosophie
et symbolisant � la fois toutes choses divines et humaines. La sph�re
d'en bas �tait plus large, celle de dessus plus rebondie, celle d'en
haut plus petite, mais plus vivement color�e. La sph�re d'en bas
communiquait avec celle du haut par l'entremise de celle du milieu.
En bas �tait le r�servoir, tout en haut la fiole pr�cieuse o� se
recueillaient les esprits, et entre deux le savant alambic o�
s'�laborait la divine liqueur. La sph�re d'en bas �tait un tonneau,
la sph�re du milieu une large et pro�minente bedaine, et la sph�re
sup�rieure enfin �tait la t�te d'un Bacchus riant � travers les pampres
et les raisins, lesquels faisaient � son front un diad�me plus divin que
les nuages et les �toiles qui pendent en touffes et en grappes sur les
noirs cheveux de Jupiter.
--C'est donc toi, lui disait-il, mon pauvre Lichepot, tu vis toujours
et tu te souviens encore de moi! oh! la bonne chienne d'amiti�! L�! l�!
voyons, ne meurs pas de joie, comme fit le vieux chien d'Ulysses. O, mon
mignon, mon bedon, mon grognon! ouaf! ouaf! c'est bien toujours sa voix:
seulement elle est un peu cass�e! H�las! nous sommes tous mortels, et ta
vieillesse me vieillit d�j�, mon brave ami, mon pauvre nez camus! Comme
passe le temps! il me semble y �tre encore, � cette �poque o� nous
faisions m�nage ensemble! j'allais te trouver dans ta niche, et tous
deux ensemble, l'un sur l'autre, nous nous roulions, sens devant
derri�re, sens dessus dessous, et jamais de f�cherie! tu buvais avec
moi du lait dans mon �cuelle, je trempais mon pain dans ta soupe, je
te mordais les oreilles, tu me d�barbouillais n'importe o�, n'importe
comment, et nous �tions parfaitement contents l'un de l'autre. Oh! les
beaux jours de mon enfance, pourquoi sont-ils � tout jamais pass�s!
--Vous n'avez plus de p�re, monsieur Fran�ois; notre vieux ma�tre est
si en col�re contre vous, qu'il a d�fendu de prononcer votre nom, et
d'ailleurs il n'est plus ici; il demeure � la Devini�re.
--Eh bien! qu'est-ce qu'il y a donc, et que demande cet homme? Si c'est
la charit�, qu'on lui baille un morceau de pain et qu'il s'en aille,
cria du fond du cabaret la voix aigre de l'autre servante qui, en
l'absence du patron, faisait quelque peu la ma�tresse.
--Merci, ma bonne, dit ma�tre Fran�ois, que nos lecteurs ont sans doute
d�j� reconnu; merci de votre charit�, j'y avais droit en ma qualit�
de fr�re mendiant, quand j'�tais chez les franciscains; mais je vous
avertis que, pour le moment, je sens quelque peu le fagot; ainsi placez
mieux vos aum�nes.
--Allez-moi plut�t querir un pot de vin frais, et faites place pour que
j'entre et puisse m'asseoir; je suis le fils de votre ma�tre.
Le pauvre vieux chien se rua entre elle et son jeune ma�tre en poussant
des aboiements plaintifs; mal lui en prit, car il re�ut sur la t�te un
coup de la hallebarde improvis�e, dont le fer arrondi ne pouvait pas lui
faire une bien profonde blessure. Toutefois, il en porta sur-le-champ la
marque, non pas sanglante, mais d'un beau noir de suie, et se retira du
combat en hurlant d'un ton de voix d�sesp�r�.
--C'est fr�re Jean! c'est fr�re Jean! r�p�t�rent tous les buveurs.
--Pardienne! je vais t'en faire avoir des nouvelles les plus r�centes,
docteur, mon mignon. Boirons-nous frais? Eh! parbleu, les belles,
qu'est-il affaire ici de balais et de po�le � frire? Il sera temps de
balayer quand nous serons partis, et pour la po�le, c'est sur un feu
clair et bien flambant qu'il faut la mettre; j'entends avec bonnes
andouillettes et menues tranches de lard pour saler la soif. Allons,
vite � l'ouvrage, notre sainte religion ne souffre point les
fain�ants... surtout en mati�re de cuisine! En attendant, exhibez-nous
un pot du meilleur. Je viens ici de la part du r�v�rend prieur de
Seuill�.
--Mais c'est que vous ne savez pas que ma�tre Thomas a d�fendu que...
--Que! que! que! poursuivit fr�re Jean en poussant les deux servantes
chacune par une �paule. En cuisine et � boire! voil� le mot de passe.
--Eh! mille tonneaux! qui vous force � reconna�tre autre chose que vos
jambons et vos bouteilles, et qui parle ici de ma�tre Fran�ois? Vous ne
l'avez pas reconnu, n'est-ce pas? puisque vous le mettiez � la porte;
car ainsi n'eussiez-vous pas trait� le fils de la maison. Maintenant le
repoussiez-vous, parce qu'il vous est inconnu et qu'il vous semble en
assez mauvais �quipage? Je le connais et je r�ponds pour lui. C'est
le docteur Hypothad�e Rondibilis Trouillogan, th�ologien, m�decin et
philosophe: que tout le monde boive � sa sant�! Mais quoi! n'ai-je pas
en descendant ici entendu murmurer les mots de huguenot et de vache �
Colas? Croyez-moi, les enfants, quand la vache � Colas aura fait des
veaux vous pourrez les reconna�tre � un certain air de famille qu'ils
auront avec vous, et libres serez-vous alors de leur tremper la queue
dans l'eau b�nite pour vous en faire des goupillons dont ils vous
aspergeront en chassant les mouches. Mais, foin des h�r�tiques et des
buveurs d'eau! sachez tous que celui-l� doit �tre r�put� catholique et
bon chr�tien qui entre � la Cave peinte, bras dessus, bras dessous avec
fr�re Jean des Entommures!
II
LE PATENOTRES DE FR�RE JEAN
De tous les moines de Seuill�, nul n'�tait plus connu dans tout
Chinon que le bon fr�re Jean Buinard, surnomm� Jean des Entommures ou
Entamures, parce qu'�tant toujours le premier � l'attaque des gigots les
plus monstrueux et des plus gigantesques p�t�s � tous les festins de
noces ou de bapt�me, on lui rapportait toujours l'honneur de l'entamure
en lui offrant le premier morceau. On pr�tend aussi que, dans toutes les
n�gociations, r�conciliations et arrangements � l'amiable, nul ne savait
mieux que lui accoster les parties adverses et entamer la conversation
sur les mati�res �pineuses; et de fait on ne pouvait lui refuser cet
avantage naturel d'�tre homme de bonne compagnie et de bon conseil,
sachant toujours prendre les choses du bon c�t�, et fraternisant
volontiers avec le menu populaire; aussi �tait-il v�n�r� jusqu'�
dix-huit lieues � la ronde par les campagnes, et tous les villageois
disaient-ils en fa�on de proverbe, quand ils avaient entre eux quelques
diff�rends difficiles � bien accorder: Je m'en rapporte � fr�re Jean.
--Bren! bren! disait entre ses dents la grosse servante qui allait et
venait autour d'eux, la Devini�re n'est pas pour toi.
Et l�-dessus ma�tre Fran�ois lui raconta ce que nous avons d�j� vu dans
_Rabelais � la Basmette_.
--Ce sont les paten�tres de quintessence, dit fr�re Jean: mais revenons
� nos moutons.--Voici qu'on nous apporte des grillades.
--Ou bien des moines enrichis: mais parlons d'autre chose. Tu veux,
n'est-ce pas, savoir des nouvelles de ton p�re et de ta famille, qui te
faisait tout � l'heure assez rudement accueillir?
--C'est ce que je te demande, fr�re Jean mon ami, par les houseaux de
saint Beno�t.
--Eh bien, c'est que ton pauvre p�re est � moiti� fou.
--Il s'est donc d�j� dessaisi de la moiti� de son bien en faveur des
moines?
--Non, mais il compte bient�t leur donner tout s'il ne tient qu'� fr�re
Mac�-Pelosse, et voici comment la farce se joue:
--Oui, mais qui ne perd pas d'esprit faute d'en avoir jamais �t� pleine.
Le dr�le n'en a pas moins s�duit une petite fille que convoitait fr�re
Mac�. Le moine voudrait bien se consoler de cette d�convenue en buvant
du meilleur aux d�pens du cousin J�r�me, et il voudrait souffler la
Devini�re � celui qui lui a souffl� sa belle. Aussi s'est-il empar� de
l'esprit de messire Thomas, et sous le pr�texte de le garder dans sa
maladie, il ne laisse p�n�trer personne jusqu'� lui, attendant sans
doute que le bonhomme ait rendu l'�me pour lever le masque et exhiber un
bon testament bien en forme, o� le cher neveu sera d�sh�rit� � cause
de son inconduite. Quant � ta part, on y a mis bon ordre en te faisant
prononcer tes voeux de pauvret�; mais on a peur de ton retour, car ton
p�re a re�u une longue lettre du prieur de la Basmette, et toutes les
mesures sont prises pour que tu ne parviennes pas jusqu'� lui, si tu
voulais le voir et lui parler, attendu que ton �loquence et ta finesse
naturelle leur sont bien connues. Et tu vois que des ordres avaient m�me
�t� donn�s pour te mal accueillir ici, o� les premiers venus doivent
cependant �tre bien re�us pour leur argent.
--Assez, fr�re Jean, mon comp�re; n'en dis pas tant, j'en comprendrais
davantage encore. Tu lui apprends sans doute tes paten�tres?
--Oh! pour cela, je n'ai pas grand'peine; c'est une fille accommodante,
et elle dit souvent amen avant que je commence l'oraison. J'en fais tout
ce que je veux, je t'assure, et au fond elle n'est pas m�chante.
III
LE SEIGNEUR DE LA DEVINI�RE
Fr�re Mac� �tait un petit moine sec et brun, aux yeux sournois, � la
peau luisante et bise; ses grosses et flasques paupi�res emb�guinaient
de leur mieux ses regards per�ants et rancuniers: il plissait
habituellement ses l�vres, comme pour rapetisser la fente d�mesur�e de
sa bouche et prot�ger l'incognito d'un r�telier d�garni et d�chauss�;
car bien rarement les cafards sont-ils porteurs de belles dents, �
cause des exhalaisons fortes de leur vie int�rieure, qui consiste assez
souvent en un mauvais estomac et en un foie engorg� et malade. Fr�re
Mac� avait, de plus, la tenue modeste et les mains jointes dans les
manches de sa cuculle d'un beau drap fin et mal bross�; un chapelet de
J�rusalem �tait pass� dans son �troite ceinture de cuir, et faisait
tinter, au moindre mouvement qu'il faisait, toute une grappe de t�tes de
mort, de reliquaires et de m�dailles miraculeuses. Il tenait ouvert sur
ses genoux un gros et gras bouquin reli� en parchemin jaune, c'�tait la
fleur des exemples; il venait de faire au vieux Thomas sa petite lecture
du matin, et il en �tait au commentaire.
Dieu n'a pas �pargn� son propre fils; il l'a abandonn� au supplice
quoique innocent, et nous aurions piti� de nos enfants coupables!
Eh! que nous importent les fruits impurs de la chair et du sang! Nos
enfants, ce sont nos bonnes oeuvres, nos mortifications, nos aum�nes �
l'�glise et nos incessantes pri�res. Quant � ceux dont la naissance
doit nous faire rougir en nous rappelant des instants de concupiscence
satisfaite, nous devons leur laisser de bons exemples � suivre: voil�
tout l'h�ritage d'un chr�tien. Mais pour cet argent mal acquis, pour
cette richesse d'iniquit�, prenons garde qu'elle ne crie contre nous
apr�s notre mort en perp�tuant nos d�sordres; sanctifions cet argent
afin qu'il ne p�risse pas avec nous; suspendons aux colonnes du temple
de Dieu les d�pouilles de B�lial; mourons pauvres pour expier le crime
d'avoir v�cu riches, et laissons � nos enfants et � nos hoirs la
pauvret� chr�tienne comme le plus grand de tous les tr�sors.
Vous aurez commis quelque p�ch� d'orgueil contre Dieu, dit s�chement le
fr�re Mac�; c'est pourquoi votre �me est malade. Faites un bon examen
de conscience et renoncez � votre propre jugement. Accusez-vous d'avoir
raisonn� comme un h�r�tique, et frappez-vous humblement la poitrine en
disant trois fois: C'est ma faute.
Fr�re Mac� s'�tait lev�, et courait vers la porte qui s'ouvrit avant
qu'il e�t le temps de la retenir.... Mais il se rassura en voyant
appara�tre la face vermeille de fr�re Jean.
On sait que les bigots pardonnent bien plus volontiers � leurs confr�res
la goinfrerie que l'intelligence. Or, fr�re Jean qui avait des vices et
de l'esprit, ne laissait para�tre que ses vices en pr�sence des autres
moines, aussi n'�tait-il pas regard� par eux comme un homme dangereux;
il se moquait bien un peu quelquefois des pratiques de la religion, mais
comme il avait soin de m�nager les gens d'�glise et qu'il se montrait
fort z�l� pour la richesse du couvent et le bon entretien de la vigne,
on l'aimait mieux ainsi que s'il e�t �t� vertueux et raisonneur.
D'ailleurs, il se confessait r�guli�rement, et s'il ne disait pas
fid�lement ses heures, il passait du moins pour les dire. Il �vitait
d'ailleurs les esclandres, ne se brouillait jamais avec les p�res ni
avec les maris, m�nageait la ch�vre et le chou, et n'avait jamais eu
d'enfants; c'�tait donc un excellent moine dans l'opinion m�me de fr�re
Mac�.
--Je vais vous faire donner cela, dit le vieux Thomas, mettez-vous � la
fen�tre et appelez le m�tayer.
--Du tout! du tout! dit fr�re Mac�, fr�re Jean n'a pas besoin de
boire; qu'il dise tierce, cela le rafra�chira. Tenez, voulez-vous mon
br�viaire?
--Pardieu! dit tout bas fr�re Jean, quand le roi sera une b�te il te
prendra pour son premier ministre.
--Je dis que le r�gne de la b�te ne viendra pas tant que Dieu aura
d'aussi bons ministres.
--C'est bien! c'est bien! ma�tre fr�re Jean, vous �tes un flatteur. Je
vous laisse donc ici; veillez bien � ce que le malade ne voie personne,
c'est n�cessaire pour sa sant�. Faites-vous apporter un peu de vin, si
bon vous semble, et usez-en mod�r�ment. Je ne fais qu'aller et revenir.
--Allez, � votre aise, dit fr�re Jean, ne suis-je pas fait pour
attendre?
--� revoir, ma�tre Thomas; chassez avec soin vos mauvaises pens�es, et
que je vous trouve repentant � mon retour.
--Va, va, dit fr�re Jean en refermant la porte sur les talons du fr�re
Mac�, je travaillerai mieux que toi � la conversion du bonhomme... Ah!
continua-t-il en b�illant de toute sa force et en �tendant ses bras, en
voil� un qui est ennuyeux!
--C'est bien vrai ce que vous dites l�, r�pondit alors le vieux Thomas
qui avait entendu cette derni�re exclamation. D�cid�ment, fr�re Mac�
m'obs�de. C'est un saint homme, sans doute, et je le r�v�re; mais il ne
sait que me gronder comme un enfant, au lieu d'�claircir mes doutes. Eh!
par Bacchus... non, je me trompe, je voulais dire par saint Beno�t, j'ai
soixante-deux ans pass�s. Je suis malade, c'est vrai: mais je ne suis
pas un imb�cile. Je connais mon cat�chisme aussi bien que personne, et
l'on ne m'en fera pas accroire! Tenez, fr�re Jean, je ne sais si vous
pensez comme moi, mais il me semble que le r�v�rend fr�re Mac� n'est pas
aussi savant qu'on pourrait bien le croire: qu'en dites-vous? exprimez
franchement votre pens�e, je ne le lui r�p�terai pas.
--Qu'il soit savant ou non savant, c'est ce que je ne vous dirai pas, et
pour cause. Votre fils, ma�tre Fran�ois, s'y conna�trait mieux que moi,
sans doute, mais vous avez jur� de ne plus le voir, et c'est un vilain
jurement que vous avez fait l�.
--Ah! ne m'en parlez pas, fr�re Jean, ne m'en parlez pas: je suis assez
tourment� � son sujet. Hier soir le m�tayer avait emport� mon diurnal
pour en nettoyer les fermoirs: quand il me l'a remis et que je l'ai
ouvert, il en est tomb� une lettre dont je ne reconnaissais pas d'abord
l'�criture. Cette lettre m'a bien donn� � penser.
--Si elle vient de lui, je ne sais trop comment, dit le malade, car
le m�tayer m'a jur�, par tous les saints, que personne autre que lui
n'avait touch� au livre, et que d'ailleurs, except� fr�re Mac� et vous,
que nous voyons presque tous les jours, personne n'est venu � la maison;
cela me confond, en v�rit�: et je suis presque tent� de croire que mon
malheureux fils est devenu sorcier, comme les moines de la Basmette l'en
accusent.
--N'en croyez rien, dit fr�re Jean. Ce serait plut�t un miracle du ciel
pour faire �clater l'innocence d'un bon religieux qu'on calomnie.
--Croyez-vous cela, fr�re Jean? Mais vous savez bien que Fran�ois est
un �cervel� qui ne peut rester nulle part. Lors de ses d�m�l�s avec les
moines de Fontenay-le-Comte, n'ai-je pas cru bonnement qu'ils �taient
jaloux de lui � cause de ses grandes �tudes? Fr�re Mac� m'a bien
fait changer d'avis; il conna�t un peu les religieux de Fontenay, et
d'ailleurs il pose en principe une maxime fort sage: c'est qu'un moine
a toujours tort lorsqu'il ne s'accorde pas avec ses sup�rieurs. Enfin,
n'importe; j'ai cru que mon vaurien avait raison, et j'ai fait expr�s le
voyage de la Basmette pour m'assurer qu'il y serait bien. Lui-m�me m'a
�crit qu'il y jouissait d'une grande libert�, et qu'il �tait au mieux
avec le prieur... et puis voil� que j'apprends des algarades, des
profanations, des impi�t�s!
--Celui qui dit � son fr�re Raca sera condamn� par le jugement, dit
fr�re Jean.
--Eh! non, ce n'est pas cela, vous citez mal l'�vangile. D'ailleurs, ce
qu'on ne doit pas dire � son fr�re, on peut bien le dire � son fils...
A�e! a�e! voil� un acc�s de goutte qui me prend! Ah! pendard de fils!
ah! vaurien! je te renie! je te d�sh�rite! je d�sh�rite tout le monde!
A�e! a�e! mis�ricorde! mon Dieu! _confiteor_! j'ai p�ch�! Ah! chienne
de lettre! maudite lettre! je vais te jeter au feu. Au secours! on me
tenaille, on me mord, on me br�le!
--Je citais mal l'�vangile, en effet, dit fr�re Jean; il y a: �Celui qui
dira: vous �tes, fou sera condamn� � la g�ne et au feu. C'est sans doute
pour cela que vous br�lez la lettre. Vous agissez mal envers ce pauvre
ma�tre Fran�ois, et voil� que le bon Dieu vous punit.
--Ma�tre Rondibilis-Panurgius-Alcofribas.
--Vous allez me faire des affaires avec le fr�re Mac�, dit Jean Buinard
en se grattant l'oreille. Il m'a d�fendu de vous laisser seul et de
laisser entrer personne. Vous savez bien qu'il vous garde � vue, pour
qu'on ne vienne pas vous d�tourner de vos bonnes dispositions pour le
couvent.
--J'y vais donc, dit fr�re Jean; aussi bien m'e�t-il �t� p�nible de
laisser partir ce fameux docteur sans le revoir. Mais si fr�re Mac�
revient pendant que je n'y serai pas?...
L'ORDONNANCE D'ALCOFRIBAS
Depuis le matin, ma�tre Fran�ois attendait fr�re Jean dans une cabane �
demi cach�e dans un massif de verdure, au pied de la Roche-Clairmaud.
Cette cabane �tait celle d'une pauvre orpheline, la fille de Jacques
Deschamps, le manouvrier mort � la peine. On la nommait Violette, �
cause de sa modestie, et peut-�tre aussi parce qu'elle �tait bonne
et jolie comme les petites fleurs de mars. Elle semblait aussi tout
parfumer autour d'elle de simplicit� et de fra�cheur, vivant seule et
cach�e, fleurissant en secret sous la feuill�e, au pied de la montagne,
pleurant � la ros�e d'amour, et baissant doucement la t�te. Pauvre
petite Violette Deschamps!
Ma�tre Fran�ois, rev�tu d'une ample robe noire, la t�te enfonc�e dans
une profonde calotte � la Louis XI, et la moiti� des traits cach�s par
une barbe blanche postiche, avait d'abord fait grand'peur � la pauvre
abandonn�e; mais il lui avait parl� si doucement � travers la cloison en
lui disant qu'il �tait un m�decin et un vieillard; ses paroles �taient
� la fois si bienveillantes et si bien dites, que Violette entr'ouvrit
doucement la porte.
--Qu'est-ce que c'est que d'�tre infid�le? dit la jeune m�re, on aime
ou l'on n'aime pas; et quand on aime, c'est pour la vie. J'ai fait une
chute comme en peuvent faire ceux qui marchent en dormant, voil� tout.
Je ne reproche rien � personne, car c'est moi qui me suis bless�e...
Parlons d'autre chose, monsieur le docteur: je suis m�re et je voudrais
nourrir mon enfant; mais je crains que la langueur qui me consume ne
tarisse bient�t mon lait. Que faut-il faire? que m'ordonnez-vous?
--H�las! dit le docteur en hochant la t�te, si j'avais le pouvoir de
vous procurer l'objet de l'ordonnance, je vous ordonnerais d'�tre
heureuse.
--Je vous salue, vous, qui �tes b�nie entre les femmes; le Seigneur est
avec vous, et le fruit de votre sein est b�ni.
--Vous avez raison, lui dit simplement Violette; le bon Dieu est dans le
coeur des femmes lorsqu'elles regardent leur premier enfant. J'aurais
bien voulu rester vierge toujours comme Marie; mais, que Notre-Dame me
le pardonne, je me trouve encore plus heureuse d'�tre m�re quand je
regarde mon pauvre cher petit J�sus.
--Pauvre m�re! disait tout bas le fr�re m�decin, comme elle est loin de
cet animal de J�r�me! Mais le sentiment chez elle est trop exalt�;
elle mourra d'amour maternel; son enfant lui sucera l'�me. Comment le
cabaretier de la Lamproie l'e�t-il comprise? elle ne se conna�t pas
elle-m�me, et je l'observe comme un ph�nom�ne de l'ordre moral. Telles
ne sont pas en v�rit� les femmes ordinaires, et c'est un bonheur pour
les m�nages, car les hommes seraient � refondre, et pas une �pouse
peut-�tre ne daignerait d�tourner les yeux de dessus son premier enfant
pour reconna�tre son mari. Le monde ressemblerait � la r�publique des
abeilles; les femmes gouverneraient tout, et les pauvres frelons de
maris seraient chass�s � coups d'aiguilles et de fuseaux. Le sceptre
alors ne d�g�n�rerait jamais en quenouille; mais la quenouille
s'�rigerait en sceptre. Pauvre Violette Deschamps, tu n'es pas de ce
monde-ci; et quand ton fils n'aura plus besoin de toi, ta vie se perdra
dans la sienne! Je ne veux pas te croire sage; car je ne rirais plus, et
voil� d�j� que je pleure. Je te prends pour un paradoxe: je le vois et
je n'y crois pas.
--Dormez, lui dit-il en lui passant la main devant les yeux; dormez,
apaisez-vous, soyez calme, rafra�chissez votre sang, pour que le lait du
cher petit soit doux et pur. Nous songerons � votre enfant et � vous;
vivez pour lui, et laissez reposer votre �me, nous allons travailler
pour vous.
--Ah! fit Violette avec douceur, j'en suis f�ch�e, car il a �t� bon pour
moi.
--Le seigneur de la Devini�re est mon p�re, dit ma�tre Fran�ois en �tant
un instant sa calotte et sa longue barbe qu'il remit aussit�t; ou du
moins il �tait mon p�re. Je sais qu'il a �t� rigoureux pour vous
comme pour moi. Je veux qu'il cesse de reconna�tre son fils, et qu'il
reconnaisse le v�tre; je l'adopte d�j� en son nom, ce cher petit! Mais
quoi! il nous fait la grimace! il pleure, il refuse de t�ter! Allons, je
crois que vous allez le mettre dans de nouveaux langes, et je sors assez
� propos, Croyez-moi, ch�re enfant, vivez sur la terre, puisqu'il le
faut et sachez bien que les poupons ne vivent pas seulement d'amour
maternel. Vous avez un brave coeur dont je comprends bien toute la
fiert�, et je vous f�licite de ce que le malheur ne vous abaisse pas.
Vous souffrez cependant, et vous �tes en langueur: c'est du regret pour
le pass�, de la dignit� bless�e pour le pr�sent et de l'inqui�tude pour
l'avenir. Reposez-vous sur nous, tout s'arrangera, et si vous croyez une
bonne fois que votre enfant sera heureux, vous ne serez pas f�ch�e de
l'avoir mis au monde. Il vous tiendra lieu de tout, et vous serez fi�re
s'il profite de vos soins. A revoir bient�t; je vous laisse, faites la
toilette du poupon.
--Eh bien! lui dit fr�re Jean, que dites-vous de la petite fille?
--Je pense comme toi, fr�re Jean, et cesse encore une fois de me dire
_vous_. Je veux prendre tout en ris�e, mais on rit quelquefois aux
larmes, et je crois que je viens de pleurer.
--Arr�tez, dit fr�re Jean. Ne faites point venir les diables avant que
nous ne soyons dans la chambre du bonhomme, car s'ils doivent entrer
avec nous, il ne voudra jamais nous faire ouvrir la porte.
--Va, et que le ciel te confonde! tes b�tes ont plus d'esprit que toi.
D�cid�ment il faudra que fr�re Mac� me trouve quelque valet intelligent;
je suis trop isol� ici. On m'enferme avec ce butor, on veut me faire
mourir plus vite.... Entrez, fr�re Jean, entrez, monsieur le m�decin,
et pardonnez si je ne me l�ve pas; vous voyez que ce coussin et ces
chiffons me tiennent par la jambe.
Avant d'entrer, ma�tre Fran�ois avait plac� en �quilibre sur son nez
une large paire de lunettes vertes pour d�guiser ses yeux. Il entra
lentement et sans parler, prit le bras du malade, lui t�ta le pouls,
fit deux ou trois grimaces, haussa les �paules autant de fois, leva les
doigts comme s'il �crivait en l'air, versa du contenu du pot � tisane
dans le creux de sa main, le flaira, le go�ta, jeta le reste en faisant
une nouvelle grimace plus expressive que les autres; puis, faisant signe
� fr�re Jean, qui se tenait le menton pour ne pas rire, de lui avancer
un fauteuil, il s'approcha d'une table, s'assit, posa les deux coudes
sur la table, prit sa t�te dans ses deux mains, et parut m�diter
profond�ment.
--Fr�re Jean, mon ami, dit tout bas le goutteux au moine qui s'�tait
rapproch� de lui, je me repens, ou peu s'en faut, d'avoir fait venir ce
pa�en. M'est avis qu'il est en commerce avec le diable. Avez-vous vu
comme sans rien dire il a devin� ma maladie et l'�nerie du m�decin de
Seuill�? O le savant homme! mais je crains qu'il n'y ait p�ch� de
le consulter; j'ai peur qu'il ne m'en dise trop, et je tremble de
l'interroger.
--C'est ce qui prouve son grand savoir: un ignorant aurait parl� tout
d'abord. Mais croyez-vous qu'il n'ait rien dit? N'avez-vous pas vu
flamboyer ses lunettes, et sa grande moustache se mouvoir pendant qu'il
me t�tait le pouls? Ses doigts m'ont comme br�l� la main. Ce doit �tre
le diable ou l'un de ses �missaires. Je voudrais bien lui dire de s'en
aller. Arri�re, Satanas! Sainte Brigitte, priez pour nous!
Cependant, voici le docteur qui se l�ve, fait deux ou trois tours par la
chambre, puis d'une voix magistrale:
--Qu'on emporte ces drogues, dit-il en montrant les tisanes, qu'on tire
ces rideaux et qu'on laisse le soleil entrer.
--Faites apporter du linge blanc, du vin dans des flacons bien clairs et
bien brillants, et des fleurs pour cette chemin�e.
--Il faut bien f�ter, votre gu�rison, dit le docteur, et rajeunir un peu
cet appartement dont je vais rajeunir le ma�tre.
Le vieux Rabelais avait en effet les yeux plus brillants que de coutume,
son front semblait se d�rider, et le reflet des flacons pos�s sur la
table aupr�s de lui semblaient enluminer ses joues.
--Eh bien! vous devez savoir que le petit Franciot est devenu un mauvais
sujet et un dr�le que je ne reverrai jamais... et voil� ce qui me mettra
bient�t en terre.... A�e! a�e! je crois que ma goutte me reprend.
--Non, ce ne sera pas votre fils qui vous mettra en terre. Les moines de
Seuill� ne veulent pas qu'il accomplisse ce devoir, dit le docteur en
faisant semblant de lire la destin�e dans la main gauche du malade.
--Ce n'est toujours pas dans mon int�r�t, dit le moine. Mais en v�rit�,
c'est qu'il m'est p�nible de voir que fr�re Mac� voudrait vous enterrer
vivant. Moi je vous aime mieux que votre h�ritage.
--Vous avez donc fait votre testament? dit le docteur � ma�tre Thomas.
La mort, selon vous, ne venait donc pas assez vite? Vous l'appeliez de
toutes les mani�res: cette chambre transform�e en tombeau, ces m�decines
� faire vomir Satanas, votre confesseur toujours pendu � vos c�t�s comme
un chapelet de sottise, et votre testament d�j� remis peut-�tre entre
les pattes de ce bon raminagrobis!...
--Non, pas encore, il est ici, dit le malade; mais j'ai promis sur le
saint �vangile que je le lui remettrai quand il viendra me le demander.
--Je le promets, car d�j� il me semble que vous m'avez fait un grand
bien.
--Pourquoi de confesseur?
--Eh bien! voulez-vous que je vous envoie un de mes grands amis qui
voyage avec moi et qui se trouve en ce moment � Chinon? C'est le
r�v�rend p�re Hypothad�e, professeur en th�ologie, qui se rend � Rome
pour �clairer la conscience du pape, et matagraboliser la r�conciliation
des papefigues.
--Je le veux bien voir, et recommand� par vous il ne peut �tre qu'un
savant homme.... Oh! si mon fripon de fils avait voulu �tudier!
--Comment! votre fils n'�tudiait pas! Mais j'avais entendu dire que les
moines de la Basmette l'avaient chass� � cause de son grand savoir.
--N'en croyez rien, docteur; il s'est enfui apr�s avoir commis des
sacril�ges, et s'il est devenu savant, c'est dans la science des
ivrognes. Qu'on ne me parle jamais de lui!
--Ne craignez rien, dit fr�re Jean, je l'ai fait envoyer par le prieur
au ch�teau du seigneur de Basch�, sur un faux avis que le seigneur �tait
malade et voulait se confesser � fr�re Pelosse. Je crois qu'il sera bien
re�u; car vous connaissez le seigneur de Basch�?
--Oui, oui, dit fr�re Fran�ois, celui qui daube si bien sur les
chicaneaux. Gare aux �paules de fr�re Mac�.
--A lui le soin de ses �paules; � vous le soin du bonhomme. Mais comment
ram�neras-tu le docteur Hypothad�e?
--Je l'enverrai seul. Fr�re Jean, mon bel ami, tu aurais d� le deviner.
LA QUENOUILLE DE P�N�LOPE
Nous avons d�j� reconnu ce fripon de neveu qui tenait alors pour son
oncle le cabaret de la Lamproie, ou plut�t qui le laissait g�rer par
cette grosse servante aux mains rouges, devenue ma�tresse chez lui, au
grand profit de fr�re Jean.
--Rien, sur mon honneur! Mais j'ai fait, je crois, quelque chose �
une petite qu'il prot�geait sans l'avoir jamais vue, bien qu'elle f�t
presque notre voisine. Mais vous devez bien savoir tout cela,
docteur, puisque vous avez pass� quelques instants chez elle, � la
Roche-Clairmaud, avant de venir voir mon oncle. Tout se sait bien vite
dans la campagne.
--Je suis all� en effet ce matin chez une belle jeune femme qui vient de
mettre au monde, il y a un mois � peine, un enfant beau comme un Cupidon
et vermeil comme un Bacchus. Est-ce vous qui en �tes le p�re?
--Bon! ce n'est pas moi qui l'ai s�duite. Je ne m'en flatte pas, et je
la crois plus s�duisante que moi de toutes mani�res. Quant � la tromper,
je m'en suis bien gard�, et si je ne lui convenais pas, c'�tait
elle-m�me qui se trompait. Ai-je pris un nez de carton pour aller la
voir? ai-je exag�r� l'�l�gance de mes braguettes? lui ai-je propos� de
br�ler ensemble des cierges devant sainte Nytouche? Point. J'ai voulu
faire avec elle un transon de ch�re-lie. Mais je n'ai jamais pu lui
�gayer le coeur. En se laissant embrasser elle pleurait. Le soir, quand
j'�tais pr�s d'elle et que je voulais batifoler, elle me faisait taire
et passait des heures � regarder les �toiles en me serrant la main,
tandis que de l'autre j'�touffais sur ma bouche des b�illements
d�mesur�s. En honneur, elle est bien gentille, mais elle est aussi par
trop ennuyeuse.
--Que ne la laissiez-vous tranquille.
---Non, sans doute, mais c'est bien votre faute si vous l'avez
abandonn�e apr�s l'avoir rendue m�re.
--Eh bien, c'est ce qui vous trompe encore: je ne l'ai pas abandonn�e;
c'est elle qui ne veut plus me voir.
--En v�rit�, dit � part lui ma�tre Fran�ois, ce gar�on-l� n'est pas si
b�te qu'on avait bien voulu me le dire.
--On vous a dit que j'�tais b�te, dit J�r�me qui avait entendu cette
r�flexion faite � demi-voix. Qui vous a dit cela, Violette, peut-�tre?
Si c'est elle, je le lui pardonne; elle m'a vu bien b�te en effet quand
je roucoulais l'amour � ses genoux comme une tourterelle malade; et
puis, quand j'allais la voir, j'avais toujours peur de sentir le vin, et
je ne buvais pas. Or, quand je n'ai pas bu, je suis sot comme une cruche
qui a perdu son anse. Mais, � propos de cruche, parlons de mon oncle,
s'il vous pla�t.
--Quand je viens de boire! Ah! voil� le grand mot l�ch�! Je vois bien
qu'ils vous ont fait mon portrait, et que vous en savez long de nos
affaires. Ainsi, � les entendre, je bois! tandis que je pousse la
d�licatesse jusqu'� me refuser, � la Cave peinte, une seule bouteille du
vin de mon oncle!...
--C'est bien ce qu'on m'a dit. Mais on pr�tend aussi que vous �tes moins
scrupuleux hors du logis, et que pour une bouteille que vous vendez chez
vous, vous en buvez cinq dans les cabarets des environs.
--Cinq! oh! les calomniateurs! je ne proc�de jamais que par trois, six,
neuf et douze; ce sont des nombres sacr�s, comme dit Paracelse.
--Vous connaissez les ouvrages de Paracelse? en v�rit�, vous m'�tonnez!
--Sans doute, et je voudrais bien �tre aussi grand clerc que vous, ne
f�t-ce que pour savoir si mon cher oncle penserait d�j� � faire un mot
de testament.
--Quoi?
--Que je l'�pouserai si mon oncle lui donne une bonne part de son bien.
--Je pense qu'elle sera touch�e de votre bon vouloir.
--Vous serez h�berg� tant qu'il vous plaira � la Lamproie, vous y serez
comme chez vous, et eussiez-vous aussi peu d'argent qu'il y en a pour
l'heure dans mes gr�gues et dans ma gibeci�re, on se tiendra pour bien
pay� et tr�s-honor� quand il vous plaira de partir.
--Je pars ce soir m�me, dit le docteur, et c'est messire Jean Buinard
qui s'est charg� de mes d�pens.
En effet, la jeune m�re �tait assise devant sa porte, son petit enfant
dormait couch� sur ses genoux, abrit� du soleil par un petit lange
bien blanc. Elle filait avec pr�caution sa quenouille, en chantant �
demi-voix un No�l dont le refrain �tait:
Dormez, mignon,
Dormez, gentil
Petit poupon.
--Eh bien! dit le docteur, nous devenons donc moins sauvage? nous
prenons un peu de soleil, et nous ne cachons plus le petit J�sus que
voil� au fond de notre maisonnette.
--Non, dit Violette avec douceur, je sais bien maintenant que personne
ne veut me le prendre. J'avais peur dans les premiers jours qu'un
homme ne pr�tendit �tre le p�re de mon enfant, ce qui e�t �t� un grand
mensonge, car c'est le bon Dieu qui m'a donn� mon enfant � la suite d'un
beau r�ve que j'ai fait. Je suis encore ce que j'�tais avant, puisque je
n'ai pas aim� d'homme, et qu'aucun homme ne m'a aim�e! Tout ce qui est
rest� vrai de mon joli songe d'amour, c'est toi, mon bel enfant ch�ri!
et Violette effleura de ses l�vres le front paisible de son enfant.
--Ma ch�re Violette, dit ma�tre Fran�ois un peu �mu, ne seriez-vous pas
bien aise de donner un nom � ce petit ange?
--Je vois que vous ne pardonnez pas � celui qui vous a tromp�e. Mais
s'il �tait repentant, et qu'il voul�t vous �pouser, le refuseriez-vous?
--Imb�cile! dit ma�tre Fran�ois, vous avez tout g�t�; qui vous priait de
venir ici?
--Eh bien! tant pis! disait J�r�me: il faut que je lui parle. Et il
frappait en appelant: Violette! ma ch�re petite Violette!
--Violette, ma pauvre Violette, j'ai bien des torts envers toi, mais je
veux tout r�parer. Je reconna�trai ton enfant.
Violette ouvrit tout � coup la porte, mais elle ne tenait plus son
enfant; elle l'avait d�pos� sur son lit et avait ferm� les rideaux.
--Mais enfin, comment pourrez-vous �lever cet enfant, si vous n'avez pas
un mari? Et comment ferez-vous pour que votre fils ne soit pas toute sa
vie... un b�tard?
--Un b�tard! dit la jeune femme avec hauteur. Les b�tards sont les
enfants qui font rougir leurs m�res, les enfants des femmes qui se sont
vendues � des hommes qu'elles n'aimaient pas! Les b�tards, ce sont
les enfants qui font horreur � leurs m�res elles-m�mes. Le mien est
l�gitime, car je l'aime et j'en suis fi�re! J'ai eu assez d'amour pour
justifier et ennoblir sa naissance. Cet amour, je le donnais � qui ne
pouvait le recevoir ni m�me le comprendre; il m'est donc rest� tout
entier! J'aimerai mon enfant pour deux. J'ai sans doute un amant ou un
mari quelque part, dans le ciel peut-�tre: je ne sais, mais je sens
qu'il existe, puisque j'aime de tant d'amour! C'est � celui-l�
qu'appartient l'�me qui est sortie de mon �me, c'est lui qui adoptera
cet enfant de moi toute seule, cet enfant qui m'est venu comme je
m'oubliais en songeant � mon v�ritable bien-aim�. Vous riez, monsieur
J�r�me, et vous ne comprenez rien � ce que je dis. Vous voyez bien que
vous n'�tes pas le p�re de mon enfant, et que je n'ai jamais pu �tre
rien pour vous?
--La pauvre petite a la fi�vre, dit tout bas J�r�me au docteur; c'est
une suite de ses couches probablement, car avant elle �tait loin de
parler ainsi. C'�tait une jeune fillette toute douce et toute timide.
--Je le crois sans peine, vous devez �tre le bon ange de ceux qui
souffrent.
--Oh! que cela ne vous inqui�te pas, lorsque je perds un jour � visiter
des malades ou � pleurer, je regagne en veillant la nuit ce que j'ai
perdu le jour.
--Voil� pourquoi vous �tes souffrante, ch�re enfant, vous usez le fil
d'or des Parques sur la quenouille de P�n�lope. Laissez-moi vous parler
en p�re; je suis pr�tre et j'en ai le droit; je suis m�decin et vous
m'avez consult�; je suis homme enfin, et vous m'avez tout �mu; aussi,
devant vous seule, et pour la seule fois de ma vie peut-�tre, je d�pose
le masque de plaisanterie et de ris�e que je me suis fait pour d�rober
la franchise de mon visage � la malveillance des hommes; plus tard nous
nous conna�trons peut-�tre mieux, et si je ne puis alors vous faire rire
avec moi, je viendrai pleurer avez vous. Je vais revenir d�guis� en
th�ologien, et j'aurai bien du malheur si vous ne riez pas un peu de mon
costume et de ma tournure. Je vous dirai, en cheminant avec vous vers la
Devini�re, pourquoi je suis forc� de faire cette mascarade. C'est pur
devoir d'amour filial.
--Eh bien! donc, je vais vous attendre, dit Violette, et j'irai avec
vous o� vous me conduirez.
VI
Une heure ne s'�tait pas �coul�e que ma�tre Fran�ois ayant chang� de
barbe, s'�tant coiff� d'un chaperon quelque peu gras et rempla�ant ses
lunettes par un garde-vue de taffetas, v�tu, comme Janotus de Bragmardo,
d'un liripipion � l'anticque, portant sous le bras un gros et gras
in-folio qui plus fort sentait, mais non mieux que roses, arriva
chez Violette Deschamps et lui expliqua de son mieux le personnage
d'Hypothad�e, qu'il allait faire pr�s du vieux Thomas. La confiance
s'�tait d�j� �tablie entre elle et lui, car les �mes au-dessus du
vulgaire se comprennent d�s qu'elles se rencontrent. La jeune femme
expliqua � l'homme d'esprit pourquoi elle se tenait habituellement
renferm�e, ne parlant � personne, parce que personne ne parlait comme
elle. Ma�tre Fran�ois apprit alors que le pauvre manouvrier Deschamps
n'�tait pas n� dans ces belles campagnes de la Touraine, et que son
langage et ses mani�res vulgaires avec les profanes cachaient dans
l'intimit� de ses entretiens avec sa fille la plus parfaite distinction;
mais qu'il l'avait toujours instruite � ne tenir aucun compte de ce qui
�tait dans le monde, se pr�occupant seulement de ce qui devait �tre.
Violette n'en savait pas davantage, et son p�re avait sans doute un
secret qu'il avait emport� en mourant.
--Je crois le deviner, dit ma�tre Fran�ois; c'�tait sans doute un de ces
hommes que l'esprit d'avenir tourmente, et qui ont peur d'eux-m�mes.
Mais pourquoi, lui qui savait si bien prendre l'apparence des id�es
communes, ne vous apprenait-il pas � vivre au milieu de ce monde?
--Il le voulait, dit Violette, mais j'aimais mieux les id�es de mon
p�re; et puis il ne croyait sans doute pas mourir si t�t.
Le r�v�rend p�re Hypothad�e fut donc re�u par fr�re Jean, qui le
conduisit � la chambre du malade; quant � Violette, on la fit asseoir
dans une chambre du rez-de-chauss�e, en attendant que le vieux Thomas
voul�t la voir. Le m�tayer Guillaume ne comprenait rien � tout cela,
et se demandait si on allait remettre son propri�taire en nourrice.
Toutefois, il ne disait rien, pensant que tout se faisait d'accord
avec les moines de Seuill�, puisque fr�re Jean des Entommures semblait
diriger toute l'affaire. Il prenait donc tout en patience, et profitait
de l'ordre qu'il avait re�u d'exhiber du vin de la cave et de remplir
les flacons du meilleur, pour go�ter un peu si le piot se conservait
bien et ne sentait pas le moisi.
--Dieu nous prot�ge, fr�re Jean, mon grand ami, dit l'ex-apothicaire,
en essuyant au coin de son oeil une larme de gaiet�; je vois bien
maintenant que le docteur, votre ami, est un grand homme, et qu'il ne
gu�rit pas ses malades par des balivernes; je crois que les bons p�res
de Seuill� ne vendangeront pas encore cette ann�e dans le clos de la
Devini�re. Buvez � ma sant�, mon bon fr�re; si j'osais, j'en boirais une
goutte: mais, � propos de goutte, je ne veux pas f�cher la mienne. Elle
passera, mon gros ami, elle passera, notre p�re en Dieu, et alors nous
ferons ch�re-lie! fr�re Mac� n'en aura rien. Mais voil� bien longtemps
que le docteur Alcofribas tarde � revenir; n'aurait-il plus trouv� �
Chinon le r�v�rend Hypothad�e?
--Je crois plut�t qu'il est fatigu�, et qu'il se repose: voil� bien du
chemin qu'il fait aujourd'hui. Ou bien, peut-�tre, il aura �t� arr�t�
� Chinon par quelque autre goutteux de bon aloi. Il faut bien partager
avec ses fr�res les ressources que Dieu nous envoie, et vous �tes trop
bon chr�tien pour vouloir du soulagement pour vous seul. Mais je crois
que le voici; ne bougez, je vais lui ouvrir.
--Puisse le bon Dieu, notre Seigneur, ne point vous pardonner vos p�ch�s
� une si dure condition, dit en saluant Hypothad�e.
--Lisez saint Paul, il vous dira que la pauvret� volontaire n'est rien
sans la charit� qui la vivifie.
--C'est bien pour cela que j'ai r�solu de faire la charit� de tous mes
biens aux pauvres moines de Seuill�.
--Pourquoi donc?
--Vous voulez vous sauver par la pauvret� en risquant de perdre les bons
moines par la richesse.
--Que dites-vous donc � votre tour, mon p�re? Quoi! l'argent appartient
au diable! Mais n'est-ce pas l'argent qui paye la pompe des �glises
et les sacrements qu'on y donne? car s'il est d�fendu de vendre les
sacrements, on les donne gratuitement � ceux qui font volontairement
quelque aum�ne � la sainte �glise. Or, afin que les fid�les ne soient
pas embarrass�s, les tarifs sont fix�s d'avance, et tout se fait pour la
gloire de Dieu.
--Vous dites bien, ma�tre Hypothad�e; oh! que vous dites bien! Partant,
vais-je donner certainement tout mon argent aux bons moines, puisque
l'argent n'est que fumier de Satanas: la question n'�tait que de savoir
si, pour mon salut, volontiers ils se feraient les palefreniers du
diable. Fr�re Mac� m'a d�j� rassur� sur ce point.
--Un d�bauch�!
--Ah bien, oui! il ne lui manquerait plus que de vouloir les �pouser.
--Il ne lui manquerait que cela pour �tre excusable, n'est-ce pas? En
effet, le mariage r�pare l'offense faite � Dieu et aux parents.
--A laquelle vous avez servi de p�re; on m'a racont� cette histoire.
Mais est-il bien vrai que vous ne l'ayez jamais vue?
--Qui?
--Pardonnez-nous nos offenses comme nous pardonnons � ceux qui nous ont
offens�s, disent les paten�tres.
--Mon bien est � moi, monsieur notre ma�tre, et j'en puis faire ce qui
me pla�t, dit ici le vieux Thomas impatient�.
--Fort bien, messire; voil� qui est parl�. Et si tous les p�nitents
disaient de m�me, point ne serait besoin de tant de docteurs pour
diriger les consciences. Je fais ce que bon me semble; voil� qui r�pond
� tout en mati�re de morale. Le bon Dieu ne dirait pas mieux. Vous
n'aviez pas besoin, en ce cas, de nous faire venir; je vais, s'il vous
pla�t, retourner � Chinon et je vous renverrai le m�decin.
--Ne vous f�chez pas, voyons: je veux faire de ce qui est � moi le
meilleur usage possible; et puisque tout nous vient de Dieu, c'est �
Dieu que je voudrais rendre ce qui m'est venu de lui. Je sens bien
que lui seul est le grand propri�taire, et que nous sommes ses petits
fermiers. Quand nous mourons il nous fait rendre gorge, et nous
n'emportons rien qu'un vieux drap, quand notre h�ritier nous le donne.
Cela est bien triste, docteur!
--Est-ce donc qu'� votre avis, notre ma�tre, tous les riches sont des
voleurs?
--Oh non! car vous savez qu'il en entre dans le royaume du ciel autant
qu'il passe de chameaux par le trou d'une aiguille. Ceci est parole
d'�vangile.
--Ou le garder.
--Je dirais que c'est un mauvais coeur, mais il serait dans son droit.
--Ah mon Dieu! vous me faites peur! mais je dirais que c'est une b�te
f�roce, qu'il faut l'encha�ner et le pendre.
--Fort bien. Il faudrait pendre alors avec l'assassin celui qui l'aurait
exasp�r� et provoqu� un crime; mais le malheureux affam� serait d�j�
mort et se soucierait peu de la potence; resterait, monsieur, le beau
mangeur qui aurait de l'argent pour se payer une corde neuve. Il aurait
bien mieux fait de donner du pain � son fr�re.
--Il me semble, dit le p�re Thomas, que je vois la b�ate Vierge Marie
venir elle-m�me � mon secours, et que pour remuer mes coussins, elle a
donn� son fils � garder � M. saint Joseph.
--Je conviens avec vous que fr�re Pelosse n'est pas beau, et je vois
que vous le connaissez. Mais, grand Dieu! j'y pense; il va revenir! Que
dira-t-il? Voil� de belles �quip�es! Comment l'emp�cher de rentrer et
lui expliquer pourquoi le docteur Alcofribas... Mais fr�re Jean s'en
chargera, n'est-ce pas, fr�re Jean? Et vous, monsieur notre ma�tre
Hypothad�e, vous qui avez une langue dor�e, je compte sur vous pour
l'apaiser. Tenez, prenez cette clef, ouvrez ce tiroir, prenez dans le
coin � droite un paquet de parchemin, c'est mon testament. J'ai jur�
de le lui remettre; nous le lui donnerons quand il viendra, et il
consentira volontiers � tout.
VII
LA VENDANGE DU DIABLE
--Grand saint Beno�t! dit fr�re Jean, qui s'�tait mis � la fen�tre;
c'est fr�re Mac� Pelosse assailli par une l�gion de diables; ils
le poursuivent dans le clos comme ceux du myst�re de la tentation
pourchassent le compagnon de saint Antoine.
--Fr�re Jean, mon ami, disait le vieux Thomas, ma�tre Hypothad�e, mon
p�re spirituel, voyez ici mon gros livre d'heures, apportez-le-moi,
fermez bien la porte, restez pr�s de moi, et r�citons ensemble
alternativement les Psaumes de la p�nitence.
--Si vous vouliez vous d�vouer � ma place et r�pondre pour moi aux
mauvais esprits, ils trouveraient � qui parler, et ils seraient oblig�s
de s'enfuir dans la mer Morte. Car jamais n'oseraient-ils assaillir un
si saint personnage!
Tandis que fr�re Jean abattait ainsi les puissances de l'enfer, le vieux
goutteux, tout tremblant, disait aux faux docteur Hypothad�e:
--Dites vite, et que ces diables s'en aillent. Ah! mon Dieu, j'entends
des cris et des lamentations; ils tordent sans doute le cou � fr�re Jean
et � fr�re Mac�.
--Prenez ce petit enfant dans vos bras; vous croyez, n'est-ce pas, � la
vertu de l'innocence contre l'enfer?
--J'y crois, j'y crois! mais faites vite.
--Volontiers.
--Voil�, dit-il, comment le bon Dieu se fait voir aux hommes; adorez le
fr�re nouveau-n� du Sauveur.
En ce moment le bruit avait cess� dans le clos, tous les diables �taient
en fuite, et fr�re Jean s'occupait � faire bassiner avec de l'eau-de-vie
les contusions de fr�re Mac�, auquel, pour certaines raisons, il fallait
aussi faire changer la chemise et les chausses.
--Vous voyez, lui dit le docteur, qu'il vient de sauver votre vigne, et
que les diables n'y sont plus. Maudiriez-vous votre neveu, s'il vous
avait rendu un tel service avec une pareille innocence?
--Je vous approuve, dit Hypothad�e, faites vite, car les diables
reviendraient peut-�tre. �crivons en deux mots votre volont�, pour
mettre tous vos biens sous la sauvegarde de la sainte enfance. Tenez,
voici du v�lin et de l'encre; moi je ferai l'acte de bapt�me.
--De Dieu, dit gravement Hypothad�e. De Dieu, qui vient de l'adopter par
le bapt�me, et de ma�tre Thomas Rabelais, qui l'adopte par religion,
et pour sanctifier sa vie, en �levant un enfant de Dieu, qui a re�u le
bapt�me entre ses bras. Tenez, voici l'acte, signez.
--C'est que les diables ne sont peut-�tre pas encore bien �loign�s, ou
peut-�tre le gardent-ils en otage.
--Le verrou est-il mis? dit-il d'une voix effar�e. N'ouvrez pas, ce sont
eux.
--Mais ouvrez donc! �tes-vous morts? criait � son tour fr�re Jean de sa
voix naturelle.
--Ah! c'est notre ami fr�re Jean, dit Hypothad�e. Nous sommes en paix
avec Dieu et avec les hommes. Maintenant nous pouvons ouvrir.
VII
--Von, von, vrelon, von, von, bredouillait fr�re Mac�, voulant parler et
craignant de cracher ses dents.
--Dieu nous soit en aide, dit ma�tre Fran�ois; tenez buvez ce verre
devin frais, notre fr�re, cela vous raffermira le coeur et vous d�liera
peut-�tre la langue. Mais fr�re Mac� ayant aper�u Violette et son
enfant, fit mine de vouloir sortir, et, comme personne ne le retenait,
il revint sur ses pas, se laissa tomber lourdement dans un fauteuil avec
des soupirs � �branler les solives, joignit les mains en levant vers le
ciel des regards d�sesp�r�s, et regarda ma�tre Thomas avec fureur.
--Eh! non, disait ma�tre Fran�ois, fr�re Mac� est bon chr�tien, il a
renonc� � Satan, � ses pompes et � ses oeuvres; il a fait voeu et le
fait encore de chastet�, d'ob�issance et de pauvret�; n'est-il pas vrai,
monsieur mon fr�re?
--De mon sang, grogna fr�re Mac� en cherchant une seconde fois la salive
rouge de ses gencives.
--Je le crois certes de tout mon coeur; mais nous le prouverons � ceux
qui pourraient en douter, afin que cette affaire de diablerie qui va
faire bruit dans le pays, ne cause � personne de scandale, en faisant �
tort suspecter la foi d'un tr�s-v�n�rable religieux, Or, sus! voici ce
que j'�cris et ce que vous allez signer:
�Moi, fr�re Mac� Pelosse� (et � mesure que ma�tre Fran�ois pronon�ait
ces paroles, il les �crivait sur le revers m�me du parchemin que le
vieux Rabelais venait de signer) �religieux et procurateur de l'abbaye
de Seuill�, afin que personne ne suspecte mes intentions, d�clare en
pr�sence de..., etc. (ici �taient nomm�es les personnes pr�sentes), que
je crois � l'existence de deux testaments, l'Ancien et le Nouveau: je
reconnais que l'Ancien �tait une figure et contenait des promesses et
des menaces d'un p�re qui voulait ramener ses enfants; je crois que le
Nouveau Testament a abrog� l'Ancien, et a rendu � l'enfant de l'homme
p�cheur, lav� par le bapt�me des p�ch�s de son p�re, tous les droits �
l'h�ritage du p�re de famille, en le faisant membre de la soci�t� des
chr�tiens et de la sainte �glise catholique, apostolique et romaine,
dans la foi de laquelle je veux vivre et mourir.�
Le vieux Thomas, qui avait compris tout cet apologue, ne put se retenir
de rire.
--Vous ne l'�tes pas seul, dit fr�re Jean en faisant mine de se boucher
le nez, et c'est moi-m�me qui me serai tromp�, quand j'ai cru tout �
l'heure vous avoir fait changer de linge.
Que fit alors ma�tre Thomas? justement ce qu'avait fait bien avant lui
le p�re de l'enfant prodigue. Il pleura de joie, ouvrit ses bras, et
embrassa tendrement son fils. Tous les assistants �taient �mus de cette
sc�ne comme il convenait de l'�tre; fr�re Jean pleurait en riant et
se versait un grand verre de vin, lorsqu'un nouveau personnage qu'on
n'attendait pas se pr�cipita dans la chambre; et resta tout �bahi
et comme p�trifi� devant ce groupe de reconnaissance mutuelle, de
paternelle joie et de r�jouissance filiale.
IX
--Et moi donc? et moi? cria J�r�me. M'est avis que j'arrive � propos, et
puisque l'on s'embrasse ici, point n'ai-je besoin de pleurer longtemps
mes p�ch�s et de crier mis�ricorde. Ah! sainte bouteille! comme le
docteur est rajeuni! Enchant� de vous voir, cousin; je ne vous aurais
pas reconnu. Eh bien! mon oncle, � mon tour maintenant! Ne voulez-vous
pas m'embrasser?
--Je n'ai rien � pardonner � monsieur, dit Violette; s'il croit faire
quelque chose pour moi en m'�pousant, j'ai le droit de le remercier et
de ne pas accepter ce qu'il regarderait comme un bienfait. J'aime �
donner plus que je ne re�ois, et je n'accepterai jamais la main d'un
homme � qui je ne pourrais pas donner mon coeur en �change. Le monde
dira que je suis d�shonor�e parce que je ne rach�terai pas son estime au
prix de la mienne, mais j'en crois plus ma conscience que le monde, et
je me chagrinerai peu d'�tre d�shonor�e pour lui si je suis honor�e par
elle.
--Entends-tu, vaurien, comme elle parle? Mais c'est donc une f�e ou une
princesse d�guis�e que ce tr�sor de petite femme-l�! Imb�cile! qui avait
trouv� une si jolie bague � son doigt et qui l'a perdue!
--Et c'est ce que j'ai fait, dit ma�tre Fran�ois: Violette m'a r�pondu
que si vous �tiez malheureux et abandonn� de tout le monde, elle se
d�vouerait encore � vous.
--Tu as dit... Vous avez dit cela, mademoiselle Violette? Oh! tenez,
croyez-moi si vous voulez, je suis mauvais sujet, c'est possible; mais
je n'ai pas un mauvais coeur!... Pourquoi ne voulez-vous pas vous
appeler Mme Rabelais? vous savez bien comme le monde est b�te. Si ce
n'est pas pour moi, faites cela du moins pour vous. Je vous laisserai
tranquille tant que vous voudrez, et je n'entrerai m�me jamais chez vous
si vous ne me le permettez pas... Tenez, voyez-vous... bon... voil�
maintenant que les larmes me viennent aux yeux... je suis donc b�te
aussi, moi? Eh bien, tant pis: j'ai le temps d'�tre un chenapan, je veux
�tre honn�te aujourd'hui... Voyez-vous, il faut que je vous le dise...
j'avais d'abord des id�es int�ress�es en vous parlant de mariage; car
vraiment je suis un cuistre et je n'ai jamais su ce que vous valiez...
Eh bien! tenez aujourd'hui, Violette, rien que de vous voir si douce et
si belle, avec ce pauvre ch�rubin qui devait m'appeler son p�re...
cela me bouleverse tout le coeur... Faites de moi ce que vous voudrez,
Violette, et que mon oncle vous donne tout; vous en m�ritez encore
davantage! si vous voulez mon nom, je vous le donnerai; mais vous serez
libre de me jeter � la porte comme un chien crott�, si je ne r�pare
pas par ma conduite tous mes torts envers vous... Violette, votre main
seulement en signe de pardon, et qu'il me soit permis d'�tre p�re au
moins une fois et d'embrasser notre cher enfant.
Violette pleurait et regardait ma�tre Fran�ois.
--Eh bien, c'est cela, dit le vieux Thomas, corrige-toi, mon gar�on, et
nous verrons plus tard. Mme Violette n'a pas besoin de toi, d'ailleurs,
pour donner un nom � son poupon: il s'appelle Fran�ois-Thomas Rabelais,
entends-tu? et si tu n'es pas digne de lui servir de p�re, c'est moi qui
veux �tre le sien. T�che de bien faire � la Lamproie, surveille un
peu plus ta pharmacie; mais sache bien que tout cela appartient � Mme
Violette, qui t'y donnera part si tu deviens sage. Fais en sorte, enfin,
qu'elle puisse encore t'aimer. Car pour lui donner un mari en peinture,
merci pour elle, mon gros; le mariage donne toujours des droits, et
plut�t que de la fiancer � un coureur et � un ivrogne, je l'�pouserais
plut�t moi-m�me.
--Je crois, en v�rit�, que j'y danserai aussi, dit le p�re Rabelais,
tant je suis regaillardi en me retrouvant en famille. Oh! mes vauriens
d'enfants! Mon Franciot! ma belle petite Violette, que j'aimerais tant
depuis longtemps, si je l'avais connue plus t�t! et toi mon poupon
nouveau-n�! Vous voil� tous vermeils, bien portants et le sourire sur
les l�vres; comment serais-je encore malade? Nous n'allons plus nous
quitter, n'est-ce pas? C'est pourtant ce pauvre Fran�ois qui nous a tous
rendus heureux! Et moi qui �coutais les rapports de ces faux moines de
la Basmette! Voyez comme il a grandi, le vaurien; et comme il a l'air
malin! Il me ressemble un peu, n'est-ce pas, mais il ressemble davantage
� sa m�re. Savez-vous qu'il est m�decin comme saint Thomas, et
th�ologien comme Hypocrate... Non... si fait... Je ne sais plus ce que
je dis et j'embrouille tout, tant que je suis joyeux! Embrasse-moi
encore mon grand enfant.
--J'y compte bien, dit ma�tre Fran�ois: donnez-moi tous votre amiti�.
Quant � rester ici, ce n'est point possible; je suis connu dans le pays,
non pas de figure, mais de nom, les moines pourraient m'y poursuivre.
D'ailleurs je suis m�decin sans avoir pris mes degr�s, et je ne veux pas
qu'un �ne approuv� par quelque facult� peu difficile vienne me traiter
de charlatan. Je pars demain pour Montpellier, o� j'esp�re que je ferai
honneur � ma famille et � mon nom. Si vous voulez me prouver votre bon
vouloir, accordez-moi seulement � perp�tuit� une petite place � la Cave
peinte et ici, � la Devini�re; mais conservez-moi toujours une bouteille
du meilleur et du plus frais.
TROISI�ME PARTIE
LE M�N�TRIER DE MEUDON
Aupr�s de cette vigne, sous un berceau form� par des branches de lilas
et des touffes de lierre, une table �tait dress�e. Sur cette table, on
voyait encore une assiette de fruits, un hanap du bon vieux temps et une
grande pinte � demi pleine de cidre, car le bon cur� r�servait presque
toujours son vin pour ses malades; puis un �critoire, des feuilles
�parses et un assez gros cahier sur lequel, ont e�t pu lire en belle et
grande �criture:
A peine ce nouveau venu eut envisag� ma�tre Fran�ois qui avait relev�
la t�te en le voyant entrer, qu'il courut � lui les bras ouverts avec
l'imp�tuosit� d'un coup de vent: c'est lui, enfin! je le retrouve!
mon p�re! mon ami, mon sauveur, ma�tre Fran�ois. Eh quoi! vous ne
reconnaissez pas votre ancien prot�g�! au fait il y a dix ans au moins
que vous ne m'avez vu. Mais je vous reconnais bien moi! vous n'avez
gu�re chang�; aussi pourquoi changer lorsqu'on est bien...
Pendant ce temps, fr�re Jean ou dom Buinard, car c'�tait bien notre
ancien ami qui �tait devenu le majordome du cur� de Meudon, fr�re Jean
�tait descendu � la cave et en avait rapport� une grande pinte de vin
frais.
--Permettez que d'abord nous parlions de vous, dit Guilain. Cher bon
ma�tre, vous qu'on a tant pers�cut�, et que je retrouve heureux autant
que j'en puis croire les apparences. On m'a d�j� bien parl� de vous,
car depuis longtemps je vous cherche. Je suis all� � votre poursuite,
� Montpellier, � Rome et ailleurs. Partout les honn�tes gens vous
aimaient, les cafards vous disaient sorcier et le menu populaire faisait
des contes � n'en plus finir.
--Par la dive bouteille, dit Rabelais, je vais donc bient�t �tre saint,
puisque les bons me canonisent, les diables enragent, et les bonnes
femmes font ma l�gende.
--Puis, que vous avez �t� re�u docteur par acclamation (que n'�tais-je
l� pour crier plus haut que les autres!) ensuite que la facult� vous a
charg� de ses affaires et s'en est bien trouv�e (de cela je ne doute
pas); mais on ajoute que vous vous �tes d�guis� en marchand d'orvi�tan,
et que par une s�rie de farces dignes tout au plus d'un bateleur, vous
avez obtenu pour elle tout ce que vous avez voulu de M. le chancelier
Duprat.
--Le marchand d'orvi�tan est de trop, dit Rabelais, mais pour le vrai
de l'aventure je t'en ferai lire le r�cit dans mon _Histoire de
Pantagruel_.
--De tout ce qui pr�c�de, � part la farce que vous d�savouez, rien ne
m'�tonne. Voici maintenant le c�t� absurde de la l�gende.
--On m'a dit que votre grande r�putation de m�decin s'�tant r�pandue
partout, un gentilhomme de la cour, dont la fille avait les p�les
couleurs, vous fit venir en d�sespoir de cause apr�s avoir consult� tous
vos confr�res. Ils s'accordaient tous � ordonner une potion ap�ritive,
mais pas un n'en avait su donner convenablement la formule. Ce que
sachant, vous f�tes mettre un chaudron sur le feu avec de l'eau, dans
laquelle vous f�tes infuser et bouillir toutes les vieilles clefs de la
maison, assurant que rien n'est ap�ritif comme les clefs puisqu'elles
ouvrent toutes les portes. Puis, que vous f�tes r�duire cette inf�me
d�coction de rouille, que vous la f�tes s�rieusement prendre � la pauvre
jeune malade, et, pour que l'histoire soit compl�te, on ajoute qu'elle
fut gu�rie.
--Et c'est cela, demanda Rabelais, que tu n'as jamais voulu croire?
--Guilain, mon ami, parlons d'�neries tant qu'il te plaira devant fr�re
Jean qui n'est pas un �ne, devant fr�re Jean qui pouvait �tre un gros
prieur, voir m�me un abb� mitr�, et qui s'est pris d'amiti� pour moi
au point de vouloir �tre mon bon et fid�le serviteur; mais devant les
autres, jamais: il ne faut point parler de corde dans la maison des
pendus.
--Je veux dire que l'histoire est vraie, compl�tement vraie, plus vraie
que le reste. La jeune fille fut gu�rie, non pas parce que les clefs
sont ap�ritives, mais parce qu'elles sont en fer. Or, le sang de la
pauvre enfant �tait d�bile et malade parce qu'il lui manquait du fer.
--Du fer dans le sang! se r�cria Guilain; mais je croyais que toutes les
maladies du sang se gu�rissaient seulement par la vertu des simples.
--Ce sont les simples qui font courir ce bruit-l�, dit Rabelais. Mais la
v�rit� est que les corps s'alimentent du moins parfait, et se gu�rissent
par le plus parfait, en nature. Ainsi les v�g�taux se nourrissent de
la terre, moins parfaite qu'ils ne sont, et se gu�rissent par les
substances animales; ainsi les animaux, et surtout le plus parfait de
tous, qui est l'homme, se nourrissent de v�g�taux, et doivent chercher
leur gu�rison dans la nature min�rale, plus parfaite et plus durable
dans la s�rie des corps form�s par les influences du soleil. Fallait-il
dire � ces bonnes gens que, chez leur fille, les d�bilit�s de V�nus
avaient besoin de l'influence de Mars, et que chez elle la lymphe, ou
l'eau mercurielle de la vie, avait besoin de la copulation du soufre
lumineux, dont la chaleur se concentre surtout dans le fer? C'e�t
�t� parler en alchimiste et l'on m'e�t d�nonc� infailliblement comme
n�cromancien et sorcier.
--Cela est vrai, continua Rabelais; mais les grands, lorsqu'ils honorent
les petits de leur amiti�, leur font aussi l'honneur de croire qu'ils
n'ont jamais besoin de rien. Poursuivons. J'arrive � Lyon, et je me
repose dans une h�tellerie; l�, grand embarras pour payer. Je n'avais
pour toute fortune que le manuscrit de la chronique gargantuine,
l'�bauche de mon _Gargantua_.
--Oui, morte pour moi, bien morte, car elle ne m'aime plus. Elle a tout
oubli�, elle m'a quitt� en me pr�tant des torts chim�riques. Mais, quand
une femme renonce aux devoirs du mariage, elle ne renonce pas pour cela
au chaperon que lui pr�te le nom de l'�poux; et lorsque ces dames se
sont montr�es l�ches et cruelles, c'est nous tout naturellement qui
devons en �tre responsables.
Il y eut ici un silence de quelques instants. Une larme roulait dans les
yeux de Guilain, et Rabelais baissait les yeux d'un air pein�, n'osant
l'interroger davantage.
--On a quelque raison de vous croire sorcier, cher ma�tre, car vous
devinez � merveille. C'est votre cousine qui m'a re�u avec bont� quand
je lui ai dit combien je vous aimais. Nous avons parl� de vous avec
admiration, avec respect... et puis je l'ai quitt�e pour continuer mes
recherches. Pourquoi l'aurais-je vue davantage? Elle est mari�e, elle
est m�re et elle comprend le devoir bien mieux que le sentiment et le
plaisir.
--C'est tr�s-bien, dit ma�tre Fran�ois, mais c'est comme cela qu'on
devient fou.
J'avais � peine fini, qu'une belle et riante jeune fille, aux tresses
noires, abondantes et brillantes, comme les gros raisins du Midi, vint
� moi avec ses deux mains brunes toutes pleines des fruits que j'avais
chant�s. �Tenez, dit-elle dans le patois si doux de la Provence, vous
les avez bien m�rit�es.� Les enfants, de leur c�t�, ces jolis petits
com�diens de la nature, mettaient en sc�ne ma chanson et dansaient de
toutes leurs forces avec des cerises dans les cheveux; des gar�ons
montaient sur les arbres et cueillaient � pleines mains les grosses
perles rubicondes du cerisier; les fillettes tendaient leurs robes pour
les recevoir, sans se trop soucier de montrer un peu leurs genoux.
Annette, malgr� ma recommandation, prenait une cerise entre ses l�vres
et semblait d�fier les moineaux; mais son ami Colin ne leur laissait
pas le temps d'approcher et t�chait de mordre au fruit d�fendu. Le tout
finit par une danse g�n�rale, et, quand je voulus partir, on me mit sur
la t�te une couronne de feuilles de cerisier enrichie de grosses touffes
des plus belles cerises du pays. Jamais saint Jean ne fut, que je sache,
aussi joyeusement f�t�.
--Guilain, mon ami, dit Rabelais, tu n'es pas cur� comme moi, mais je te
trouves pass� ma�tre en d�votion bien entendue et en bonne th�ologie.
A Rome, comme partout, j'ai trouv� votre nom populaire, mais nulle part
on ne vous a bien compris. On vous prend pour un bouffon, parce que sur
les hauteurs sereines de la philosophie o� vous vivez, vous avez le
courage de rire de tout. Ainsi l'on m'a cont� d'une mani�re bien
ridicule votre premi�re entrevue avec le saint-p�re...
Or ��, ma�tre Guilain, puisque nous voil� r�unis, je ne veux plus que tu
quittes mon presbyt�re, � moins que grande envie ne te prenne d'ailler
ailleurs, car le r�glement de ma maison est celui de l'abbaye de
Th�l�me: �Fais ce que voudras.� Bien entendu aussi que je n'y re�ois
seulement que les personnes de bon vouloir. Je comprends que tu ne
veuilles plus �tre appel� fr�re Lubin, ce nom-l� t'a port� malheur. Il
sent le froc, comme disait ta charmante ennemie; rassure-toi, je ne te
parlerai plus d'elle ni des moines de la Basmette; mais tu dois avoir
besoin de repos. Un dernier verre de ce vieux vin et rentrons, il
commence � se faire tard.
II
LE PR�NE DE RABELAIS
Rabelais �tait beau � voir en chaire, il avait une de ces figures qui
attirent le respect et la sympathie de tous lorsqu'elles paraissent
au milieu des assembl�es, une double lumi�re int�rieure semblait
l'�clairer: celle d'un bon esprit et d'un bon coeur.
�Le monde dit ordinairement que quand le diable fut devenu vieux il se
fit ermite, d'o� vient le proverbe. Onc ne l'ai pu savoir, faute d'avoir
� qui me bien informer et du pourquoi et du comment, tout ce que
je sais, c'est que j'ai connu des ermites qui, en se faisant vieux
devenaient diables.
�Point n'en fut-il ainsi du s�raphique p�re saint Fran�ois dont nous
faisons aujourd'hui la f�te. Aussi ne restait-il point solitaire et
reclus, ce qui est contre le voeu de nature. Il n'est pas bon que
l'homme soit seul dit la _Gen�se_. Mais il se m�lait � la foule des
pauvres gens, les instruisant, les consolant et leur donnant de
vaillants exemples de courage dans la pauvret�.
Soyez b�ni par mon fr�re le soleil, parce qu'il est rayonnant et
splendide, mais aussi parce qu'il est doux et indulgent: il mod�re
l'�clat de ses rayons pour ne pas br�ler la pauvre petite herbe qui
fleurit, il donne sa lumi�re aux m�chants pour leur montrer la route du
bien et les inviter au repentir; il regarde en piti� les fr�res qui se
ha�ssent et leur distribue �galement sa lumi�re comme s'il d�chirait en
deux, pour le leur partager, son riche manteau de drap d'or.
Soyez b�ni, mon Dieu, par ma soeur la lune, parce qu'elle est vigilante
et silencieuse comme une pieuse femme � son foyer, ne conseillant ni la
guerre ni la haine, mais remettant dans la route le p�lerin attard� et
r�jouissant sur la mer le coeur du pauvre matelot!
Soyez b�ni, mon Dieu, par mon fr�re le feu, non parce qu'il br�le, mais
parce qu'il r�chauffe les mains des pauvres vieillards.
Soyez b�ni par ma soeur l'eau, qui lave les plaies du pauvre bless�,
et qui semble pleurer en disant: H�las! comment les hommes peuvent-ils
navrer et d�chirer leurs fr�res les hommes!
Soyez b�ni, Seigneur, par tout ce qui bon, par les m�moires qui oublient
les injures, par les coeurs qui aiment et qui pardonnent, par les mains
qui jettent le glaive et qui s'�tendent pour s'unir, par les ennemis qui
se souviennent qu'ils sont fr�res, que le sang du Sauveur a coul� pour
eux tous, et qui rougissent de leurs fureurs et qui se rapprochent
doucement les uns des autres, qui s'�tonnent enfin de se regarder avec
malveillance, qui �tendent leurs bras les uns vers les autres, non plus
pour se battre, mais pour s'embrasser.... O Dieu, soyez b�ni! soyez
b�ni!�
�Saint Fran�ois chantait ainsi, les traits illumin�s, les l�vres
souriantes, les yeux pleins de larmes. Peu � peu les deux partis
s'�taient rapproch�s et faisaient cercle en l'�coutant; quand il eut
fini, toutes les �p�es �taient remises au fourreau et les ennemis
s'embrassaient.
�O bonnes gens, que je vois si bien quand j'ai chauss� mes besicles, que
n'avons-nous maintenant un saint Fran�ois dont la guitare soit assez
puissante pour toucher l'oreille dure des luth�ristes, des calvinistes,
des casuistes et des sorbonistes! Oh! Janotus de Bragmardo, toi qui es
n� pour �tre un homme et qui devrais apprendre de saint Fran�ois que les
baudets m�me sont tes fr�res, quel cantique nouveau te d�cidera et te
fera humblement prier pour ton fr�re �gar� M�lanchton? Se battre �
propos d'�vangile n'est-ce pas folie furieuse, quand l'�vangile ne veut,
n'enseigne et ne montre que charit�!
�Heureux et sages sont ceux-l� qui font le bien sans disputer, ils ont
trouv� la pie au nid.
III
LE ROI DU RIGODON
--Comment le sais-tu?
--Tais-toi, parlons plus bas.--Tu sais bien ce que disent les r�v�rends
p�res, c'est � savoir que notre cur� sent le fagot.
--Allons, allons, que grognez-vous l�, les vieilles, pendant que tout le
village est en danse? Voyez-vous se tr�mousser toute cette jeunesse? ne
la croirait-on pas endiabl�e?
--Vous avez bien trouv� le mot, c'est bien endiabl�e qu'il faut dire.
--Malheureusement, pour notre salut �ternel, dit une des deux vieilles
en faisant le signe de la croix.
Rabelais avait fait apporter une pi�ce de vin de sa cave, et dom Buinard
distribuait les brocs.
Guilain avait pr�lud� sur un air simple et doux, un peu triste m�me
comme la campagne en automne, puis son archet s'�tait anim�, l'automne
se refaisait un printemps � force de raisins, les vendangeurs
chantaient, la cuve d�bordait, les visages s'enluminaient, puis on
entendait crier le pressoir et la vendange bouillonner. Ce n'�taient
que chansons de buveurs t�tant le vin nouveau; c'�taient les muses
barbouill�es de lie. Puis l'ivresse devenait lucide, l'oracle de la dive
bouteille faisait entendre son dernier mot: trinquez! Guilain alors est
la sibylle sur le tr�pied, son visage p�le s'illumine, il proph�tise, il
chante... et voici � peu pr�s la chanson qu'il improvisa:
LA CHANSON DE GUILAIN
Le syst�me du monde,
Je vais vous l'expliquer:
C'est une table ronde,
O� l'on vient pour trinquer.
De la bonne nature,
Le sein qui nous attend
Est une source pure
De nectar indulgent.
IV
--Oh! oh! Guilain, dit le cur�, ceci est un paquet � ton adresse. Que
vas-tu r�pondre au sire de Ronsard?
--Je lui r�pondrai, dit Guilain, qu'on peut �tre grandement po�te sans
�tre grandement charitable; mais que c'est dommage, car la po�sie,
suivant moi, �tant la musique des bons coeurs, il est triste de s�parer
ainsi la musique de la chanson.
--Je ne croyais pas, grommela Ronsard entre ses dents, qu'on v�nt chez
les duchesses pour �tre affront� par les manants. Puis s'�tant lev�, il
salua profond�ment et sortit.
--Bien mieux que cela, madame, il fait danser les mauvaises langues.
Quant au grimoire, je n'en connais d'autre que le livre de la nature, et
j'avoue que je le d�chiffre un peu.
--Le livre de la nature est bon, reprit la duchesse, mais nos docteurs
pr�tendent que celui des �vangiles est meilleur. �tes-vous bon chr�tien,
Guilain? Je sais que vous allez � la messe et je vous y ai vu; mais
allez-vous aussi � confesse?
--Madame, dit Guilain, voici monsieur mon ma�tre et mon cur�. C'est �
lui de vous r�pondre.
--Oh! vous �tes charmant, dit la duchesse, et vous pr�venez mon d�sir.
Je br�lais de vous entendre faire parler votre merveilleux instrument.
LA CONFESSION DE GUILAIN
--C'est �trange, dit la duchesse quand Guilain eut fini, cela ressemble
aux id�es de Cl�ment Marot, mais ce n'est pas de son langage. Il y a l�
une muse inculte, et vraiment gauloise, qui promet beaucoup. Quant �
votre d�votion, elle doit �tre catholique; car il me semble qu'elle
effaroucherait bien fort la rigidit� de messieurs les huguenots. Mais
qu'en pense notre cur�?
--Je pense, dit Rabelais, que Guilain est un assez mauvais p�nitent,
et qu'il exag�re quelque peu ce que Ronsard, dans son langage � moiti�
latin, pourrait appeler _la tol�rance_ de son pasteur.
--Le mot me pla�t, dit Mme de Guise, mais croyez-bien qu'il ne sera
jamais invent� par Ronsard. Or, croyez-vous, ma�tre Rabelais, vous, si
indulgent et si bon, que votre _tol�rance_ puisse �tre exag�r�e?
--Vous avez conquis votre pardon, dit Mme de Guise, et nous ne le dirons
pas � M. Pierre de Ronsard. Or �a, Guilain, voulez-vous nous faire un
plaisir en �change de notre indulgence?
--Oh! pour cela non, madame, se r�cria ma�tre Fran�ois. Guilain est mon
ami, presque mon enfant, et s'il veut se noyer pour vous plaire, je ne
saurais l'en emp�cher; mais ce ne sera pas moi, s'il vous pla�t, qui le
jetterai � la rivi�re.
--Oh! oh! mon, fils et mon ami dit Rabelais, ce sera chose bonne � voir,
car alors les petits enfants nouveau-n�s gagneront eux-m�mes leur pain,
ou celui de leur nourrice, ce qui est tout un, et ne saliront plus leurs
langes. Tu supprimeras du m�me coup l'ignorance, la b�tise, le mauvais
vouloir, la paresse, qui sont autant de sources de mis�re; car je ne
suppose pas que tu veuilles faire travailler les honn�tes gens pour
nourrir gratuitement les truands et les ribotteurs, leur travail
d'ailleurs n'y suffirait pas; tu peupleras d'abord la terre de
prud'hommes et de gens de bien, puis tu laisseras les choses aller
d'elles-m�mes, et pas ne sera besoin je te le jure, que le roi de
France veuille s'en m�ler. La grande Th�l�me universelle se b�tira par
enchantement, pendant que tu joueras de ton violon avec un flacon de vin
frais aupr�s de toi, pour te rafra�chir de temps en temps...
--Vous avez l'air de vous moquer, mon ma�tre, mais cette abbaye de
Th�l�me, n'est-ce pas vous, qui l'avez invent�e? N'en donniez-vous pas
l'id�e aux paysans de la Basmette, le soir m�me de mon mariage?
--Guilain, mon ami, je vais te lire un vieux conte qui m'a tant r�joui
quand je l'ai entendu, que je l'ai mis par �crit afin de ne pas
l'oublier.
Dans un voyage que j'ai fait avec quelques amis autrefois en Italie,
je me trouvai log� chez un bonhomme de cur� qui aimait extr�mement �
rapporter quelques historiettes. J'ai retenu celle-ci, qui m'a paru
digne d'�tre mise au jour, et comme elle ne roule que sur la _mis�re_,
dont il nous avait rompu la t�te auparavant que de nous la raconter, je
la rapporterai telle qu'il nous l'a donn�e pour lors, ainsi que vous
allez la lire.
Vous allez peut-�tre croire, nous dit-il, messieurs, que ce que je vais
vous dire est un conte fait � plaisir, car quoiqu'on parle tant du
pauvre _Mis�re_, on ne sait gu�re au juste son histoire: mais je vous
proteste, foi d'honn�te homme, que rien n'est plus sinc�re, ni plus
v�ritable, et je doute m�me, dans tous le voyage que vous allez faire,
que vous appreniez rien de plus s�rieux.
--Il me semble, reprit Paul, que sur la droite voici une grande maison
qui para�t appartenir � quelque riche bourgeois, nous pourrions lui
faire la pri�re, si c'est sa volont�, de nous vouloir bien retirer pour
cette nuit.
--J'y consens de tout mon coeur, dit Pierre; mais il me para�t, sauf
votre meilleur avis, qu'il serait bon auparavant que d'entrer chez lui,
de nous informer dans le voisinage, quelle sorte d'homme c'est que le
ma�tre de ce logis, s'il a du bien et est ais�; car on s'y trompe assez
souvent, avec toutes les belles maisons qui paraissent � nos yeux, nous
trouvons pour l'ordinaire que ceux qui semblent en �tre les ma�tres les
doivent, et n'ont pas quelquefois un liard dessus � y prendre; pour bien
conna�tre un homme et juger pertinemment de ses biens et facult�s, il
faut le voir mort; mais si nous attendions apr�s cela pour souper, nous
pourrions bien dire notre _Benedicite_ et nos _Gr�ces_ dans le m�me
moment.
--Cela n'est que trop commun, r�pondit Paul, mais la pluie continue
toujours, je vais demander � une bonne femme qui lave du linge dans ce
foss�, ce qu'il en est.
--Eh bien! bonne m�re, lui dit Paul, s'approchant d'elle, il pleut bien
fort aujourd'hui.
--De l'argent, dit Paul: H�las! vous �tes bien heureuse si vous n'en
avez point, et que vous puissiez vous en passer.
--Vous aimez � plaisanter, bonne femme, lui dit Paul; mais vous ne savez
pas que l'argent est ordinairement la perte de grand nombre d'�mes,
et qu'il serait � souhaiter pour bien des gens qu'ils n'en maniassent
jamais.
--Pour moi, lui dit-elle, je ne fais pas de pareils souhaits, j'en manie
si peu, que je n'ai pas seulement le temps de regarder une pi�ce comme
elle est faite.
--Ma foi tant mieux vous-m�me, lui r�pondit-elle. Voil� une plaisante
mani�re de parler: si vous avez envie de vous moquer de moi, vous pouvez
passer votre chemin, aussi bien voil� votre camarade qui se morfond en
vous attendant.
--Nous nous r�chaufferons tant�t, reprit Paul. Mais, bonne m�re, ne vous
f�chez point, je vous prie, je n'ai pas intention de vous rien dire qui
vous fasse de la peine, et vous ne me connaissez pas, � ce que je vois.
--Cet homme est donc bien difficile � contenter, lui demanda Pierre?
--Oh! monsieur, s'�cria-t-elle, c'est bien le plus ladre vilain qui soit
sur la terre. Si vous le connaissiez... c'est un homme � se faire fesser
pour une ba�oque[2].
--Comment! dit Pierre, n'est-ce pas celui qui demeure � cette belle
maison qu'on d�couvre d'ici?
--Adieu, lui dit Pierre, le temps qu'il fait ne nous permet pas de
causer davantage.
--Vous prenez bien de la peine, leur dit-il, mes bonnes gens, mais c'est
du temps perdu, mon ma�tre ne loge jamais personne.
--Je le crois, dit Paul; mais faites-nous l'amiti�, par gr�ce, d'aller
lui dire que nous souhaiterions bien avoir l'honneur de le saluer.
--Qui sont ces gens-l�? dit Richard � son valet d'une voix assez �lev�e.
--Eh bien! maraud, ne peux-tu pas leur r�pondre que ma maison n'est pas
une auberge?
--H�las! monsieur, dit-il d'un air pitoyable, par le mauvais temps qu'il
fait, ce serait une grande charit� que de vouloir bien nous donner, s'il
vous pla�t, un pauvre petit endroit pour reposer deux ou trois heures.
--Volontiers, r�pondit Paul; allez faire � votre aise vos affaires, nous
vous attendons ici. La bonne femme �tant entr�e chez M. Richard, et
ayant remis son linge dans le grenier, revint trouver nos deux voyageurs
qui exer�aient toute leur vertu pour ne pas s'impatienter.
Ayant de la lumi�re ils entr�rent dans la maison; mais tout y �tait sens
dessus dessous, l'on n'y connaissait rien au monde. Le ma�tre de ce
logis logeait seul. C'�tait un grand homme maigre et p�le, qui semblait
sortir d'un s�pulcre.
--Il n'importe, dit Pierre, pourvu que nous soyons � couvert, c'est tout
ce que nous souhaitons.
L'accident qui lui �tait survenu n'�tait pas bien consid�rable; mais
comme on dit, il n'est pas difficile de ruiner un pauvre homme. Dans sa
cour, o� l'on pouvait entrer facilement, n'y ayant qu'une haie � sauter,
il avait un assez beau poirier, dont le fruit �tait excellent, et qui
fournissait seul presque la moiti� de la subsistance de ce bonhomme.
Un de ses voisins qui avait guett� le quart d'heure qu'il n'�tait pas �
la maison, lui avait enlev� toutes ses plus belles poires, si bien
que cela l'avait tellement chagrin� par la grosse perte que cela lui
causait, qu'apr�s avoir jur� contre le voleur, il s'�tait de d�pit all�
coucher sans souper. Sans cette aventure, il courait encore le m�me
risque, puisque dans toute la journ�e il n'avait pas pu trouver un seul
morceau de pain par toute la ville.
--H�las! monsieur, vous me ferez bien plaisir: pour moi, dit le bon
Mis�re, il semble que mes pri�res ont bien peu de cr�dit, puisque
quoique je les renouvelle souvent, je ne puis sortir du f�cheux �tat
auquel vous me voyez r�duit.
--Le Seigneur �prouve quelque fois les justes, lui dit Pierre, en
l'interrompant; mais, mon ami, continua-t-il, si vous aviez quelque
chose � demander � Dieu, de quoi s'agirait-il? Que souhaiteriez-vous?
--Voil� se borner � peu de chose, dit Pierre: mais enfin cela vous
contentera donc?
--Ah! dr�le, je vous tiens, commen�a � lui dire Mis�re d'un ton tout �
fait joyeux. Ciel! dit-il en lui-m�me, quels gens sont venus loger chez
moi cette nuit! Oh, pour le coup, continua-t-il en parlant toujours �
son voleur, vous aurez tout le temps, notre ami, de cueillir mes poires;
mais je vous proteste que vous les payerez bien cher, par le tourment
que je vais vous faire souffrir. En premier lieu, je veux que toute la
ville vous voie en cet �tat, et ensuite je ferai un bon feu sous mon
poirier pour vous fumer comme un jambon de Mayence.
--Je le crois bien, lui r�pondit l'autre, mais tandis que je te tiens il
faut que je te fasse bien payer le tort que tu m'as fait.
--Non, lui dit Mis�re, point de quartier; j'ai bien besoin d'argent,
mais je n'en veux point; je ne demande que la vengeance et te punir,
puisque j'en suis le ma�tre; je vais, dit-il en le quittant, toujours
chercher du bois de tous c�t�s et ensuite tu apprendras de mes
nouvelles; ne perds pas patience, Car tu as tout le temps de faire des
r�flexions sur ton aventure. Ah! ah! gaillard, continua-t-il, vous aimez
les poires mures? on vous en gardera.
Mis�re s'en �tant all� et laiss� le pauvre diable sur son arbre, o� il
se donnait tous les mouvements du monde et faisait toutes sortes
de contorsions pour en sortir sans y pouvoir parvenir, il se mit �
lamenter, et cria si fort qu'on l'entendit d'une maison voisine. On
vint au secours, croyant que dans cet endroit �cart� ce pouvait �tre
quelqu'un qu'on assassinait. Deux hommes �tant accourus du c�t� o� ils
entendaient qu'on se plaignait, furent bien surpris de voir celui-ci
mont� sur l'arbre du bonhomme Mis�re, et qui n'en pouvait descendre.
--H�, que diable fais-tu l�, comp�re? lui dit un de ses voisins, et que
ne descends-tu?
--Tu te trompes, lui dit l'autre, Mis�re est un tr�s honn�te homme, il
n'est pas riche, mais il n'est assur�ment pas sorcier: autrement nous
le verrions dans un autre �tat que celui auquel il est depuis tant
d'ann�es. Peut-�tre que c'est par permission de Dieu que tu es demeur�
branch� de la sorte pour a voir voulu lui voler ses poires. Quoi qu'il
en soit, la charit� chr�tienne nous oblige � te soulager.
Disant cela, ils mont�rent, l'un � une branche, l'autre � une autre, et
se mirent en devoir de d�barrasser leur voisin, mais ils n'en purent
jamais venir a bout; ils lui eussent plut�t arrach� tous les membres
l'un pr�s l'autre que de le tirer de l�. Apr�s toutes sortes d'efforts
inutiles:
Ils se mirent en effet en devoir de sauter en bas, mais quelle fut leur
surprise pour ces pauvres gens de voir qu'ils ne pouvaient non plus
remuer que leur voisin!
--Ah! ah! dit-il, la foire sera bonne, � ce que je vois, puisque voici
tant de marchands qui s'assemblent. H�! que veniez vous faire ici, mes
amis, commen�a � demander Mis�re aux deux derniers venus? Est-ce que
vous ne pouviez pas me demander des poires, sans venir de la sorte me
les d�rober?
--Si ce que vous me dites l� est vrai, reprit Mis�re, vous ne tenez �
rien sur cet arbre, vous en pouvez descendre quand il vous plaira, la
punition n'est que pour les voleurs.
Et en m�me temps leur ayant dit qu'ils pouvaient tous deux descendre,
ils le firent promptement sans se faire prier, et ils ne savaient que
penser de l'autorit� qu'avait Mis�re sur cet arbre.
--Il n'en est pas quitte, leur r�pondit-il, vous voyez bien par
exp�rience qu'il est convaincu du vol de mes poires, puisqu'il ne peut
pas descendre de dessus l'arbre, comme vous venez de faire; et il
restera tant que je l'ordonnerai, pour me venger du tort que ce larron
m'a fait depuis tant d'ann�es que je n'en ai pu recueillir un seul
quarteron.
--Vous �tes trop bon chr�tien, M. Mis�re, reprirent les deux voisins,
pour pousser les choses � une telle extr�mit�; nous vous demandons sa
gr�ce pour cette fois; vous perdriez en un moment votre honneur, qui est
si bien �tabli de tous c�t�s, depuis tant d'ann�es que votre famille
demeure en cette paroisse; faites tr�ve � votre juste ressentiment, et
lui pardonnez selon votre bon coeur, � notre pri�re; au bout du compte,
quand vous le ferez souffrir davantage, en serez-vous plus riche?
--Ce ne sont pas les biens ni les richesses, reprit Mis�re, qui ont
jamais eu aucun pouvoir sur moi: je sais bien que ce que vous me dites
est v�ritable; mais est-il juste qu'il ait profit� de mon bien, sans que
j'y trouve au moins quelque petite r�compense?
--Je payerai tout ce que vous voudrez, s'�cria le voleur de poires; mais
au nom de Dieu, faites-moi descendre, je souffre toutes les mis�res du
monde.
--C'en est assez, lui dit Mis�re; descendez, voisin, vous �tes libre;
mais n'y retournez plus, s'il vous pla�t.
Le pauvre homme avait tous les membres si engourdis qu'il fallut que
Mis�re, tout cass� qu'il �tait, l'aid�t � descendre avec une �chelle,
les autres n'ayant jamais voulu approcher de l'arbre, tant ils lui
portaient de respect, craignant encore quelque nouvelle aventure.
Le pauvre homme s'estimait bien r�compens� d'avoir log� chez lui deux
inconnus, qui lui avaient procur� un si grand avantage. Il faut convenir
que dans le fond il s'agissait de bien peu de chose; mais quand on
obtient ce qu'on d�sire au monde, cela se peut compter pour beaucoup.
Mis�re, content de sa destin�e telle qu'elle �tait, coulait sa vie
toujours assez pauvrement; mais il avait l'esprit content, puisqu'il
jouissait en paix du petit revenu de son poirier, et que c'�tait � quoi
il avait pu borner toute sa petite fortune.
Cependant l'�ge le gagnait, �tant bien �loign� d'avoir toutes ses aises,
il souffrait bien plus qu'un autre; mais sa patience s'�tant rendue la
ma�tresse de toutes ses actions, une certaine joie secr�te de se voir
absolument ma�tre de son poirier, lui tenait lieu de tout. Un certain
jour qu'il y pensait le moins, �tant assez tranquille dans sa petite
maison, il entendit frapper � sa porte, il fut si peu que rien �tonn�
de recevoir cette visite, � laquelle il s'attendait bien; mais qu'il
ne croyait pas si proche: c'�tait la Mort qui faisait sa ronde dans le
monde, et qui venait lui annoncer que son heure approchait: qu'elle
allait le d�livrer de tous les malheurs qui accompagnent ordinairement
cette vie.
--Quoi! lui dit-elle, tu ne me crains point, moi qui fait trembler d'un
seul regard tout ce qu'il y a de plus puissant sur la terre, depuis le
berger jusqu'au monarque?
--Non, lui dit-il, vous ne me faites aucune peur: et quel plaisir ai-je
dans cette vie? quels engagements m'y voyez-vous pour n'en pas sortir
avec plaisir? Je n'ai ni femme ni enfants (j'ai toujours eu assez
d'autres maux sans ceux-l�); je n'ai pas un pouce de terre vaillant,
except� cette petite chaumi�re et mon poirier qui est lui seul mon p�re
nourricier, par ces beaux fruits que vous voyez qu'il me rapporte tous
les ans, et dont il est encore � pr�sent tout charg�. Si quelque chose
dans ce monde �tait capable de me faire de la peine, je n'en aurais
point d'autre qu'une certaine attache que j'ai � cet arbre depuis
plusieurs ann�es qu'il me nourrit; mais comme il faut prendre son parti
avec vous, et que la r�plique n'est point de saison, quand vous
voulez qu'on vous suive; tout ce que je d�sire et que je vous prie
de m'accorder avant que je meure, c'est que je mange encore en votre
pr�sence une de mes poires; apr�s cela je ne vous demande plus rien.
--La demande est trop raisonnable, lui dit la Mort, pour te la refuser;
va toi-m�me choisir la poire que tu veux manger, j'y consens.
La Mort ayant mont� sur l'arbre, cueillit la poire que Mis�re d�sirait
avec tant d'ardeur, mais elle fut bien �tourdie lorsque voulant
descendre, cela se trouva tout � fait impossible.
--Sans doute, lui dit-elle, mais que veut dire que je ne peux pas en
descendre?
--Oh! bon homme, quoi! vous osez vous jouer � moi, qui fais trembler
toute la terre? A quoi vous exposez-vous?
--J'en suis f�ch�, lui dit Mis�re; mais � quoi vous exposez-vous
vous-m�me, de venir troubler le repos d'un malheureux qui ne vous fait
aucun tort. Tout le monde entier n'est-il pas assez grand pour exercer
votre empire, votre rage et toutes vos fureurs, sans venir dans une
mis�rable chaumi�re arracher la vie � un homme qui ne vous a jamais fait
aucun mal? Que ne vous promenez-vous dans le vaste univers, au milieu de
tant de grandes villes et de si beaux palais? vous trouverez de belles
mati�res pour exercer votre barbarie. Quelle pens�e fantasque vous avait
pris aujourd'hui de penser � moi? Vous avez, continua-t-il, tout le
temps d'y faire r�flexion; et puisque je vous ai � pr�sent sous ma loi,
que je vais faire du bien au pauvre monde que vous tenez en esclavage
depuis tant de si�cles! Non, sans miracle, vous ne sortirez point d'ici
que je ne le veuille.
La Mort ne s'�tait jamais trouv�e � une telle f�te, et connut bien qu'il
y avait dans cet arbre quelque chose de surnaturel.
--Si vous faites ce coup-l�, lui dit Mis�re, je vous proteste sur tout
ce qu'il y a au monde de plus sacr�, que tout mort que soit mon arbre,
vous n'en sortirez jamais que par la permission de Dieu.
--Je m'aper�ois, reprit la Mort, que je suis entr�e dans une f�cheuse
maison pour moi. Enfin, bonhomme, je commence a m'ennuyer ici: j'ai des
affaires aux quatre coins du monde et il faut qu'elles soient termin�es
avant que le soleil soit couch�; voulez-vous arr�ter le cours de la
nature? Si une fois je sors de cette place, vous pourrez bien vous en
repentir.
VI
GUILAIN A LA COUR
Rabelais �tait parti depuis deux jours, quand Mme de Guise fit dire �
Guilain de se tenir pr�t � la suivre, et que le soir m�me il serait
pr�sent� au roi. Elle lui envoyait en m�me temps un beau pourpoint de
velours noir fait � sa taille ou � peu pr�s, une fraise bien empes�e, et
tout ce qu'il fallait pour lui donner l'air d'un apprenti gentilhomme.
Guilain sentit qu'il serait ridicule sous cet accoutrement; mais
pouvait-il aller au Louvre v�tu en paysan? D'ailleurs, il ne voulait pas
d�sobliger sa protectrice.
Il fut introduit suivant l'ordre qui en avait �t� donn� aux gardes
et aux huissiers; mais les valets ne purent se tenir de rire en le
regardant passer.
Guilain, qui dans sa vie avait peu fr�quent� les dames du grand monde
et celles qui servent aux hommes du grand monde, se trouva un peu
d�contenanc�. Le rouge lui monta au visage. Cette timidit� ne d�plut
pas; mais elle fit circuler les bons mots et les sourires.
--�a, dit le roi, ma�tre Guilain, on nous dit que vous �tes grand
m�n�trier, chansonnier bizarre et un peu sorcier par surcro�t. Nous ne
vous d�noncerons pas aux gens d'�glise, et vous allez nous montrer votre
savoir-faire, car tel est notre bon plaisir.
--Je te reconnais.
LE CRAPAUD
--Et il n'y a que les crapauds qui puissent les payer de retour,
r�pondit fi�rement marjolaine.
--Ce m�n�trier que je soup�onne d'�tre huguenot, dit tout bas un autre
bel esprit parlant � l'oreille de son voisin, mais assez haut pour �tre
entendu de tout le monde, ce m�n�trier vient de dire que le crapaud est
un roi proscrit, ou cela ne veut rien dire, ou il pr�tendrait insinuer
par l� que les rois sont des crapauds non proscrits. Ce qui serait une
grande insolence et une grosse injure.
--Madame, dit le roi, vous n'�tes pas cl�mente envers notre cher docteur
Rabelais. Les indulgences du saint-si�ge ont effac� toutes ses folies
de jeunesse. Ne parlons donc plus, s'il vous pla�t, des scandales de la
Basmette et du mariage de fr�re Lubin.
--Je pense qu'une com�die sacril�ge n'est pas un mariage, dit le roi.
Puis saluant le roi, il reprit son violon et sortit comme un fou sans
que personne songe�t � lui disputer le passage.
VII
MALADIE ET MORT DE GUILAIN
--Sans doute, pensait-il, le soleil, trahi par la lune, qui l'aura reni�
et d�daign� � la face de toutes les �toiles, aura trouv� en s'arrachant
le coeur le courage de lui dire: �Vous n'avez jamais �t� ma femme! vous
n'�tes qu'une coureuse de nuit, qui avez rencontr� ma lumi�re et l'avez
refl�t�e par hasard, puis vous m'avez quitt� dans l'espoir qu'une com�te
plus riche que moi vous �clabousserait d'or avec sa queue...� Oh! pauvre
soleil, s'�cria-t-il tout haut, que tu as d� souffrir en lui disant de
si tristes choses!
Puis, Guilain, qui avait toujours la fi�vre, se prit � faire une belle
morale au soleil.
L'AMOUR ET LA MORT
Dansez donc,
Tr�moussez-vous donc.
Voici le roi du rigodon.
Dansez donc,
Tr�moussez-vous donc,
Voici le roi du rigodon.
Dansez donc,
Tr�moussez-vous donc,
Voici le roi du rigodon.
VIII
LA R�SURRECTION
--Que fais-tu donc l�, fr�re Jean, dit en entrant ma�tre Fran�ois qui
arrivait de Touraine. H�! qu'est-ce que je vois? Guilain, mon pauvre
Guilain, mon ami Guilain serait mort! Le deuil me poursuit donc? Et de
quoi me sert d'�tre un habile m�decin, si tous les miens s'en vont sans
que je puisse les arr�ter? Or �a, fr�re Jean, cesse ta pri�re et l�che
un peu cette bouteille; ouvre ces fen�tres, donne de l'air ici. De quoi
Guilain est-il mort? Comment a-t-il �t� malade. Malheureux! tu as bu,
tu ne sais que r�pondre; tu t'es enivr� pendant que ce pauvre homme
mourait!...
Alors une femme en deuil suivie d'un charmant jeune gar�on entra dans la
chambre mortuaire. Elle voulait renvoyer son fils, mais il la supplia du
regard et il resta.
Cette femme c'�tait notre ch�re Violette; des ann�es avaient pass� sur
sa t�te sans changer la douce s�r�nit� de son visage; la beaut� de
l'�me, qui fait le charme de la physionomie, avait remplac� sur sa noble
figure les attraits fugitifs de la jeunesse.
--Parce que je veux que vous soyez heureux Guilain; parce que je veux
bien vous entendre dire que vous m'aimez.
IX
LE GRAND PEUT-�TRE
--Je n'ai rien � moi, avait-il dit, car les biens d'un pr�tre sont aux
pauvres. Ce qu'il d�pense pour son entretien, il le leur emprunte. Je
leur dois donc beaucoup, et ne pouvant les payer, je leur abandonne du
moins tout ce qui me reste.
--Je suis fr�re Paphnuce de la Basmette que vous avez fait mettre en
prison.
--On m'y a mis � cause de vous et j'en suis sorti par miracle.
--Si cela est, dit ma�tre Fran�ois, vous me permettrez de n'en rien
dire.
--Sa monture? que voulez-vous dire? Est-ce � son crucifiement que vous
pensez?
--Il a le d�lire dit Paphnuce, d'une voix fun�bre. Je suis venu trop
tard. Eh bien, que la justice du ciel ait son cours, j'abandonne cet
imp�nitent � lui-m�me.
--Qu'est-ce que j'entends? dit Rabelais; fi, qu'il est laid le gros
vilain pleurard! il est moins amusant que fr�re Paphnuce. Est-ce
ainsi, lourdaud, que tu me r�confortes et que tu me r�jouis l'esprit �
l'instant de mon dernier passage? que ne prends-tu en main un flacon?
que ne bois-tu � mon heureuse d�livrance? crois-tu qu'il ne me serait
pas meilleur, voir ta grosse face enlumin�e, rire � la bouteille, que se
distiller tout en larmes?
--Parbleu, dit fr�re Jean en col�re, laissez-moi pleurer tranquille, ce
n'est pas pour votre compte que je pleure, mais pour le mien.
--Ainsi, cher ma�tre, dit Guilain, vous pardonnez � tous vos ennemis?
Eh! mon pauvre Guilain, � qui veux-tu que je pardonne? personne ne m'a
jamais offens�; ceux qui ont mal fait contre moi, ne savaient ce
qu'ils faisaient et souvent m�me croyaient bien faire. Je dois les en
remercier; ils m'ont exerc� � patience.
--Guilain, vous vous trompez, dit alors une voix de femme, qui fit
tressaillir tout le monde. C'�tait la religieuse hospitali�re, qui,
jusque-l�, �tait rest�e silencieuse au chevet du lit, priant et disant
son chapelet. Alors elle releva son voile:
--C'est � notre bon pasteur de nous b�nir tous dit soeur Marie en
s'agenouillant.
La vie, ici bas, me semble une �cole o� nous apprenons � vivre; j'en
conclus que nous devons vivre ailleurs. Ce ne sont ici qu'essais et jeux
d'enfants. C'est une farce th��trale qui pr�c�de le grand myst�re... eh
bien, mes enfants, � revoir ailleurs, et souvenez-vous un peu de moi.
Et maintenant:
FIN
TABLE
D�DICACE
PR�FACE
PREMI�RE PARTIE
I. La Basmette.
II. Ma�tre Fran�ois.
III. Marjolaine.
IV. La charit� de fr�re Lubin.
V. La vigile de saint Fran�ois.
VI. Le mariage miraculeux.
VII. Les juges sans jugement.
VIII. Le soir des noces.
IX. Le dernier chapitre et le plus court.
DEUXI�ME PARTIE
I. Le cabaret de Lamproie.
II. Les paten�tres de fr�re Jean.
III. Le seigneur de la Devini�re.
IV. L'ordonnance d'Alcofribas.
V. La quenouille de P�n�lope.
VI. Les sentences d'Hypothad�e.
VII. La vengeance du diable.
VIII. L'ancien et le nouveau testament.
IX. La dot de la dive bouteille.
TROISI�ME PARTIE
LE M�N�TRIER DE MEUDON
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