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Le Trône de Fer
1. Le Trône de Fer
2. Le Donjon rouge
3. La Bataille des rois
4. L’Ombre maléfique
5. L’Invincible Forteresse
6. Les Brigands
7. L’Épée de feu
8. Les Noces pourpres
9. La Loi du régicide
10. Le Chaos
11. Les Sables de Dorne
12. Un festin pour les corbeaux
13. Le Bûcher d’un roi
14. Les Dragons de Meereen
15. Une danse avec les dragons
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DE MEEREEN
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poil entre les jambes de Qarl avait une nuance sable plus sombre
que ses cheveux, mais il était doux comme du duvet en compa-
raison avec la fourrure rêche autour du sexe d’Asha. Cela lui
plaisait aussi. Il avait un corps de nageur, long et svelte, dénué
de toute cicatrice.
Un sourire timide, des bras vigoureux, des doigts habiles et deux
épées fiables. Que pouvait demander de plus une femme ? Elle
aurait pris Qarl pour mari, et de grand cœur, mais elle était la
fille de lord Balon et Qarl était d’origine vulgaire, un petit-fils
de serf. De trop basse naissance pour que je l’épouse, mais point
trop bas pour que je lui suce la queue. Ivre, souriante, elle se
faufila sous les fourrures et le prit en bouche. Qarl remua dans
son sommeil et, au bout d’un moment, commença à raidir. Le
temps qu’elle l’ait de nouveau rendu dur, il était réveillé et elle
était humide. Asha drapa de fourrures ses épaules nues et
enfourcha Qarl, l’attirant si profondément en elle qu’elle
n’aurait su dire qui avait le conet et qui le vit. Cette fois-ci, tous
deux atteignirent leur paroxysme ensemble.
« Ma douce dame, murmura-t-il ensuite d’une voix encore
pâteuse de sommeil. Ma douce reine. »
Non, songea Asha. Je ne suis pas reine, ni jamais ne le serai.
« Rendors-toi. » Elle le baisa sur la joue, traversa pieds nus la
chambre à coucher de Galbart Glover, et ouvrit largement les
volets. La lune était presque pleine, la nuit si claire qu’elle aper-
cevait les montagnes, et leurs cimes couronnées de neige.
Froides, sinistres et inhospitalières, mais magnifiques au clair de
lune. Leurs crêtes luisaient, pâles et déchiquetées comme une
rangée de crocs aiguisés. Les contreforts et les premiers pics
étaient perdus dans l’ombre.
La mer se situait plus près, à peine à cinq lieues au nord, mais
Asha n’en voyait rien. Trop de collines lui bouchaient la vue. Et
des arbres, tant d’arbres. Le Bois-aux-Loups, le nommaient les
Nordiens. En général, la nuit, on entendait l’appel des loups
entre eux dans le noir. Un océan de feuillages. Si cela pouvait
être un océan d’eau.
Motte-la-Forêt pouvait bien être plus proche de la mer que
Winterfell, elle en demeurait trop éloignée au goût d’Asha. L’air
sentait le pin et non le sel. Au nord-est de ces mornes montagnes
grises se tenait le Mur, où Stannis Baratheon avait dressé ses
bannières. L’ennemi de mon ennemi est mon ami, répétait-on,
mais le revers de cette médaille impliquait : L’ennemi de mon
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ami est mon ennemi. Les Fer-nés étaient les ennemis des sei-
gneurs nordiens dont ce prétendant Baratheon avait désespéré-
ment besoin. Je pourrais lui offrir mon séduisant jeune corps,
songea-t-elle en écartant de ses yeux une mèche de cheveux,
mais Stannis était marié et elle aussi, et les Fer-nés et lui étaient
adversaires de longue date. Durant la première rébellion du père
d’Asha, Stannis avait écrasé la Flotte de Fer au large de Belle
Île et soumis Grand Wyk au nom de son frère.
Les murailles moussues de Motte-la-Forêt tenaient enclose
une large colline bombée au sommet aplati, couronnée par une
maison commune vaste comme une caverne, avec les cinquante
pieds d’une tour de guet à une extrémité, qui dominait la colline.
À son pied s’étendait la cour intérieure, avec ses écuries, son
pré, sa forge, son puits et sa bergerie, défendus par des douves
profondes, un talus de terre et une palissade en rondins. Les
défenses extérieures dessinaient un ovale, qui suivait les
contours du terrain. Il y avait deux portes, chacune protégée par
deux tours carrées en bois, et des chemins de ronde suivaient le
périmètre. Sur le flanc sud du château, la mousse garnissait les
palissades d’une couche épaisse et montait à mi-hauteur des
tours. À l’est et à l’ouest s’étendaient des champs vides. Y pous-
saient de l’avoine et de l’orge, lorsque Asha s’était emparée du
château, qu’on avait piétinées au cours de l’attaque. Une série
de gels féroces avait tué les récoltes qu’ils avaient plantées par
la suite, ne laissant que de la boue et de la cendre, et des tiges
flétries en train de pourrir.
C’était un vieux château, mais pas une forteresse. Asha l’avait
pris aux Glover, et le Bâtard de Bolton le prendrait à Asha.
Il ne l’écorcherait pas, toutefois. Asha Greyjoy n’avait aucune
intention de se laisser capturer vivante. Elle mourrait comme
elle avait vécu, une hache à la main et un rire aux lèvres.
Le seigneur son père lui avait confié trente navires pour
s’emparer de Motte-la-Forêt. Il en restait quatre, en comptant
son propre Vent noir, et l’un d’eux appartenait à Tris Botley, qui
l’avait rejointe quand tous ses autres hommes avaient fui. Non.
Ce n’est pas juste. Ils avaient pris la mer pour rendre hommage à
leur roi. Si quelqu’un a fui, c’était moi. Ce souvenir continuait
de lui inspirer de la honte.
« Va-t’en », l’avait pressée le Bouquineur, tandis que les capi-
taines descendaient la colline de Nagga en portant son oncle
Euron, qui s’en allait coiffer la couronne de bois flotté.
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<pixellence>
N° d’édition : L.01EUCN000457.A014
Dépôt légal : novembre 2014