Prlude

La guerre commence. Bataille de la Boyne, Irlande, juillet 1690. Guillaume dOrange, la tte dune arme de trentesix mille hommes comprenant des Anglais, des cossais, des Danois, des Allemands et des Huguenots, affronte Jacques II et son arme denviron vingt-cinq mille soldats, principalement constitue de Franais et dIrlandais. En dpit de la bravoure de la cavalerie irlandaise, Jacques est mis en droute et Guillaume sort victorieux. Mars 1955. Deux cent soixante-cinq ans plus tard. Dans le village de Tyreelin (1 500 hab.), au sud de la frontire irlandaise, nat un jeune garon. quelque deux kilomtres de l, les environs ressemblent trangement ceux de Tyreelin, mais appartiennent pourtant un tat spar ; le terrain est sillonn de routes

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zigzagantes qui semblent mener partout et nulle part, que le btail, les bombes, le beurre et les armes semblent parcourir avec une rapidit dconcertante. Les douaniers ne sont que des bras-casss plants comme des piquets, du moins quand on ne fait pas sauter leurs postes-frontires. Les conspirations ont lart de se faufiler dans les conversations les plus anodines. Tyreelin est pleine de souvenirs avec lesquels notre hro(ne) monsieur Patrick Pussy Braden est n, mais dont il ne prend conscience quen grandissant. En 1745, on a fait subir le supplice du garrot un petit fermier. En 1848, on a tran un propritaire hors de son lit pour le pendre haut et court. Peu de temps aprs, on a brl vingt protestants dans une grange. Nol 1881, un catholique disparu est retrouv dans un foss, un crucifix plant dans le crne. De sombres prsences semblaient sagiter dans tous les sens, toujours en mouvement. Le ciel gris se faisait du mauvais sang en observant ce qui se passait derrire les collines maussades cernant ce lieu fbrile et instable, et se demandait, un pincement au cur : Quand cela va-t-il finir ? Quand cela va-t-il finir, quenfin la paix enveloppe ce hameau et quils puissent tre fiers de lappeler leur chez-soi ? Et alors Le chaos, encore une fois, clate dans lapparente normalit. 1920 : Dublin dans la tourmente, des cadavres sont retrouvs tous les jours dans des fosss. Le pays scind de haut en bas.

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1922 : une frontire gographique est dessine par un ivrogne, aussi tremblante et trompeuse que celle qui spare la vie et la mort. Double contrainte dysfonctionnelle dun conflit transfrontalier, forgeant lunivers dans lequel monsieur Patrick Braden, quelques annes plus tard, sest retrouv projet. Dstabilis par les bombes et les balles, les viscrations, les massacres nocturnes. Jusqu dcider en fin de compte de consacrer sa vie une seule et unique cause. Celle den finir, une bonne fois pour toutes, avec cet affreux tat de limbes perptuels. De trouver enfin, et pour nous tous ! une carte pouvant le conduire cet endroit que lon appelle chez soi. L o toutes les frontires disparatront enfin et rpandront leurs parfums travers la valle de Tyreelin, o dsormais ils flotteront doucement. L o les rves que lon fait de Mitzi Gaynor et Vic Damone sont non seulement porte de main, mais flottent galement devant vos yeux en un territoire transform par lmerveillement. Fini labandon, la rage et la soif de vengeance, la terreur dtre seul dans lunivers. Il trace son chemin infatigable optimiste dans un Londres terroris o chaque nuit pourrait tre la dernire, et ce rve dun chez-soi o tout pourrait faire sens brille telle une lumire dans la nuit tremblante, dchire par les sirnes. Voil les rves de Paddy Pussy, prostitu travesti originaire de Tyreelin, en Irlande, alors quil ngocie avec pastiche, malice et insolence les terrains mins de ce monde. Mais tout sera-t-il aussi simple pour cet missaire autoproclam, fragile et flamboyant, ou ne se rvlera-t-il tre rien dautre quun faux prophte de plus, finissant ses jours dans un appartement miteux, suant son pouce et rvant

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de sa maman, vieux Norman Bates ridicule et dsespr qui appartient au pass ? Ou triomphera-t-il, russira-t-il sa vie contre toute attente, contre les parias, les politiciens vreux, les prtres errants, les psychopathes et les tristes amants passs qui constituent son monde, reposera-t-il sa tte sous un cadre fleuri contenant enfin les mots : Tu es chez toi ? Belfast, Vendredi Saint, 1998. La guerre est finie, peut-tre pouvons-nous maintenant, nous aussi mme timidement faire ces premiers pas qui pourraient dissiper le malaise et nous projeter l-bas : chez nous, notre place, en paix. Patrick McCabe