Auguste Barbier Iambes et pomes

Pote franais, galement nouvelliste, mmorialiste, librettiste, critique d'art et traducteur. (1805 1882)

Les Mineurs de Newcastle Que dautres sur les monts boivent gorge pleine Des vents imptueux la bienfaisante haleine, Et sinondent le front dun air suave et pur ; Que dautres, emports par des voiles lgres, Passent comme les vents sur les ondes amres, Et sillonnent sans fin leur magnifique azur ; Que dautres, chaque jour, emplissent leur paupire Des rayons colors de la chaude lumire, Et contemplent le ciel dans ses feux les plus beaux ; Que dautres, prs dun toit festonn de verdure, Travaillent tout le jour au sein de la nature, Et sendorment le soir au doux chant des oiseaux ; Ils ont reu du ciel un regard favorable ; Ils sont ns, ces mortels, sous une toile aimable, Et sous le signe heureux dun mois splendide et chaud ; Et la main du seigneur, qui sur terre dispense La peine et le plaisir, la mort et lexistence, Leur a fait large part et donn le bon lot. Quant nous, prisonniers comme de vils esclaves, Nous sommes pour la vie enferms dans des caves, Non pour avoir des lois souill la majest,

Mais parce que, du jour o nous vnmes au monde, La misre au cur dur, notre nourrice immonde, Nous marqua pour la peine et pour lobscurit. Nous sommes les mineurs de la vieille Angleterre ; Nous vivons comme taupe, six cents pieds sous terre ; Et l, le fer en main, tristement nous fouillons, Nous arrachons la houille la terre fangeuse ; La nuit couvre nos reins de sa mante brumeuse, Et la mort, vieux hibou, vole autour de nos fronts. Malheur lapprenti qui dans un jour divresse Pose un pied chancelant sur la pierre tratresse ! Au plus creux de labme il roule pour toujours ! Malheur au pauvre vieux dont la jambe est inerte ! Lorsque londe, en courroux de se voir dcouverte, Envahit tout le gouffre, il prit sans secours ! Malheur limprudent, malheur au tmraire Qui descend sans avoir la lampe salutaire Quun ami des humains fit pour le noir mineur ! Car le mauvais esprit qui dans lombre le guette, La bleutre vapeur, sur lui soudain se jette, Et ltend sur le sol sans pouls et sans chaleur ! Malheur, malheur tous ! Car mme sans reproche Lorsque chacun de nous fait sa tche, une roche Se dtache souvent au bruit seul du marteau ; Et plus dun qui rvait dans le fond de son me Aux douceurs du logis, lil bleu de sa femme, Trouve au ventre du gouffre un ternel tombeau. Et cependant cest nous, pauvres ombres muettes, Qui faisons circuler au- dessus de nos ttes Le mouvement humain avec tant de fracas ;

Cest avec le trsor quau risque de la vie Nous tirons de la terre, puissante industrie ! Que nous mettons en jeu tes gigantesques bras. Cest la houille qui fait bouillonner les chaudires, Rugir les hauts fourneaux tout chargs de matires, Et rouler sur le fer limptueux wagon ; Cest la houille qui fait par tous les coins du monde, Sur le sein cumant de la vague profonde, Bondir en souverains les vaisseaux dAlbion. Cest luvre de nos bras qui donne au diadme Cet clat merveilleux, cette beaut suprme Quon ne voit nulle part ; enfin cest notre main Qui produit foison les richesses normes De ces quatre cents lords aux insolentes formes, Qui souvent sans piti nous voient mourir de faim. dieu ! Dieu tout- puissant ! Pour les plus justes causes Nous ne demandons pas le tumulte des choses, Et le renversement de lordre dici-bas ; Nous ne te prions pas de nous mettre la place Des hommes de savoir et des hommes de race, Et de gorger nos mains de lor des potentats : Ce dont nous te prions, enfants de la misre, Cest damollir le cur des puissants de la terre, Et den faire pour nous un plus solide appui ; Cest de leur rappeler sans cesse, par exemple, Quen laissant dprir les fondements du temple, Le monument scroule et tout tombe avec lui.

ViCTOR HUGO Ce qui se passait aux feuillantines vers 1813

Enfants ! aimez les champs, les vallons, les fontaines, Les chemins que le soir emplit de voix lointaines, Et l'onde et le sillon, flanc jamais assoupi, O germe la pense ct de l'pi. Prenez-vous par la main et marchez dans les herbes ; Regardez ceux qui vont liant les blondes gerbes ; pelez dans le ciel plein de lettres de feu, Et, quand un oiseau chante, coutez parler Dieu. La vie avec le choc des passions contraires Vous attend ; soyez bons, soyez vrais, soyez frres ; Unis contre le monde o l'esprit se corrompt, Lisez au mme livre en vous touchant du front, Et n'oubliez jamais que l'me humble et choisie Faite pour la lumire et pour la posie, Que les curs o Dieu met des chos srieux Pour tous les bruits qu'anime un sens mystrieux, Dans un cri, dans un son, dans un vague murmure, Entendent les conseils de toute la nature !
Victor HUGO, Les rayons et les ombres.

Complainte du petit cheval blanc Paul FORT Le petit cheval dans le mauvais temps, Qu'il avait donc du courage! C'tait un petit cheval blanc, Tous derrire et lui devant. Il n'y avait jamais de beau temps Dans ce pauvre paysage, Il n'y avait jamais de printemps, Ni derrire, ni devant. Mais toujours il tait content, Menant les gars du village, A travers la pluie noire des champs, Tous derrire et lui devant. Sa voiture allait poursuivant Sa belle petite queue sauvage. C'est alors qu'il tait content, Eux derrire et lui devant. Mais un jour, dans le mauvais temps, Un jour qu'il tait si sage, Il est mort par un clair blanc, Tous derrire et lui devant. Il est mort sans voir le beau temps, Qu'il avait donc du courage! Il est mort sans voir le printemps Ni derrire, ni devant.

Paul VERLAINE, Romances sans paroles (1874)

Il pleure dans mon coeur...

Il pleure dans mon cur Comme il pleut sur la ville; Quelle est cette langueur Qui pntre mon cur ? O bruit doux de la pluie Par terre et sur les toits ! Pour un cur qui s'ennuie O le chant de la pluie ! Il pleure sans raison Dans ce cur qui scure. Quoi! nulle trahison ?... Ce deuil est sans raison. C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cur a tant de peine !

RONSARD, Sur la mort de Marie (1578)

Comme on voit sur la branche au mois de Mai la rose En sa belle jeunesse, en sa premire fleur Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur, Quand l'Aube de ses pleurs au point du jour l'arrose : La grce dans sa feuille, et l'amour se repose, Embaumant les jardins et les arbres d'odeur : Mais battue ou de pluie, ou d'excessive ardeur, Languissante elle meurt feuille feuille dclose : Ainsi en ta premire et jeune nouveaut, Quand la terre et le ciel honoraient ta beaut, La Parque t'a tue, et cendre tu reposes. Pour obsques reois mes larmes et mes pleurs, Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs, Afin que vif et mort ton corps ne soit que roses.

Alfred de MUSSET, Posies nouvelles (1850; compos en 1841) SOUVENIR J'esprais bien pleurer, mais je croyais souffrir En osant te revoir, place jamais sacre, la plus chre tombe et la plus ignore O dorme un souvenir ! Que redoutiez-vous donc de cette solitude, Et pourquoi, mes amis, me preniez-vous la main, Alors qu'une si douce et si vieille habitude Me montrait ce chemin ? Les voil, ces coteaux, ces bruyres fleuries, Et ces pas argentins sur le sable muet, Ces sentiers amoureux, remplis de causeries, O son bras m'enlaait. Les voil, ces sapins la sombre verdure, Cette gorge profonde aux nonchalants dtours, Ces sauvages amis, dont l'antique murmure A berc mes beaux jours. Les voil, ces buissons o toute ma jeunesse, Comme un essaim d'oiseaux, chante au bruit de mes pas. Lieux charmants, beau dsert o passa ma matresse, Ne m'attendiez-vous pas ? Ah ! laissez-les couler, elles me sont bien chres, Ces larmes que soulve un cur encor bless ! Ne les essuyez pas, laissez sur mes paupires Ce voile du pass !

Je ne viens point jeter un regret inutile Dans l'cho de ces bois tmoins de mon bonheur. Fire est cette fort dans sa beaut tranquille, Et fier aussi mon cur. Que celui-l se livre des plaintes amres, Qui s'agenouille et prie au tombeau d'un ami. Tout respire en ces lieux; les fleurs des cimetires Ne poussent point ici. Voyez ! la lune monte travers ces ombrages. Ton regard tremble encor, belle reine des nuits; Mais du sombre horizon dj tu te dgages, Et tu t'panouis. Ainsi de cette terre, humide encor de pluie, Sortent, sous tes rayons, tous les parfums du jour; Aussi calme, aussi pur, de mon me attendrie Sort mon ancien amour. Que sont-ils devenus, les chagrins de ma vie ? Tout ce qui m'a fait vieux est bien loin maintenant; Et rien qu'en regardant cette valle amie Je redeviens enfant. puissance du temps ! lgres annes ! Vous emportez nos pleurs, nos cris et nos regrets; Mais la piti vous prend, et sur nos fleurs fanes Vous ne marchez jamais. Tout mon cur te bnit, bont consolatrice ! Je n'aurais jamais cru que l'on pt tant souffrir D'une telle blessure, et que sa cicatrice Ft si douce sentir.

Loin de moi les vains mots, les frivoles penses, Des vulgaires douleurs linceul accoutum, Que viennent taler sur leurs amours passes Ceux qui n'ont point aim ! Dante, pourquoi dis-tu qu'il n'est pire misre Qu'un souvenir heureux dans les jours de douleur ? Quel chagrin t'a dict cette parole amre, Cette offense au malheur ? En est-il donc moins vrai que la lumire existe, Et faut-il l'oublier du moment qu'il fait nuit ? Est-ce bien toi, grande me immortellement triste, Est-ce toi qui l'as dit ? Non, par ce pur flambeau dont la splendeur m'claire, Ce blasphme vant ne vient pas de ton cur. Un souvenir heureux est peut-tre sur terre Plus vrai que le bonheur. Eh quoi ! l'infortun qui trouve une tincelle Dans la cendre brlante o dorment ses ennuis, Qui saisit cette flamme et qui fixe sur elle Ses regards blouis; Dans ce pass perdu quand son me se noie, Sur ce miroir bris lorsqu'il rve en pleurant, Tu lui dis qu'il se trompe, et que sa faible joie N'est qu'un affreux tourment ! Et c'est ta Franoise, ton ange de gloire, Que tu pouvais donner ces mots prononcer, Elle qui s'interrompt, pour conter son histoire, D'un ternel baiser !

Qu'est-ce donc, juste Dieu, que la pense humaine, Et qui pourra jamais aimer la vrit, S'il n'est joie ou douleur si juste et si certaine Dont quelqu'un n'ait dout ? Comment vivez-vous donc, tranges cratures ? Vous riez, vous chantez, vous marchez grands pas; Le ciel et sa beaut, le monde et ses souillures Ne vous drangent pas; Mais, lorsque par hasard le destin vous ramne Vers quelque monument d'un amour oubli, Ce caillou vous arrte, et cela vous fait peine Qu'il vous heurte le pi. Et vous criez alors que la vie est un songe; Vous vous tordez les bras comme en vous rveillant, Et vous trouvez fcheux qu'un si joyeux mensonge Ne dure qu'un instant. Malheureux ! cet instant o votre me engourdie A secou les fers qu'elle trane ici-bas, Ce fugitif instant fut toute votre vie; Ne le regrettez pas ! Regrettez la torpeur qui vous cloue la terre, Vos agitations dans la fange et le sang, Vos nuits sans esprance et vos jours sans lumire: C'est l qu'est le nant ! Mais que vous revient-il de vos froides doctrines ? Que demandent au ciel ces regrets inconstants Que vous allez semant sur vos propres ruines, A chaque pas du Temps ?

Oui, sans doute, tout meurt; ce monde est un grand rve, Et le peu de bonheur qui nous vient en chemin, Nous n'avons pas plus tt ce roseau dans la main, Que le vent nous l'enlve. Oui, les premiers baisers, oui, les premiers serments Que deux tres mortels changrent sur terre, Ce fut au pied d'un arbre effeuill par les vents, Sur un roc en poussire. Ils prirent tmoin de leur joie phmre Un ciel toujours voil qui change tout moment, Et des astres sans nom que leur propre lumire Dvore incessamment. Tout mourait autour d'eux, l'oiseau dans le feuillage, La fleur entre leurs mains, l'insecte sous leurs pis, La source dessche o vacillait l'image De leurs traits oublis; Et sur tous ces dbris joignant leurs mains d'argile, tourdis des clairs d'un instant de plaisir, Ils croyaient chapper cet tre immobile Qui regarde mourir ! Insenss ! dit le sage. Heureux! dit le pote. Et quels tristes amours as-tu donc dans le cur, Si le bruit du torrent te trouble et t'inquite, Si le vent te fait peur? J'ai vu sous le soleil tomber bien d'autres choses Que les feuilles des bois et l'cume des eaux, Bien d'autres s'en aller que le parfum des roses Et le chant des oiseaux.

Mes yeux ont contempl des objets plus funbres Que Juliette morte au fond de son tombeau, Plus affreux que le toast l'ange des tnbres Port par Romo. J'ai vu ma seule amie, jamais la plus chre, Devenue elle-mme un spulcre blanchi, Une tombe vivante o flottait la poussire De notre mort chri, De notre pauvre amour, que, dans la nuit profonde, Nous avions sur nos curs si doucement berc ! C'tait plus qu'une vie, hlas ! c'tait un monde Qui s'tait effac ! Oui, jeune et belle encor, plus belle, osait-on dire, Je l'ai vue, et ses yeux brillaient comme autrefois. Ses lvres sentrouvraient, et c'tait un sourire, Et c'tait une voix; Mais non plus cette voix, non plus ce doux langage, Ces regards adors dans les miens confondus; Mon cur, encor plein d'elle, errait sur son visage, Et ne la trouvait plus. Et pourtant j'aurais pu marcher alors vers elle Entourer de mes bras ce sein vide et glac, Et j'aurais pu crier : Qu'as-tu fait, infidle, Qu'as-tu fait du pass? Mais non: il me semblait qu'une femme inconnue Avait pris par hasard cette voix et ces yeux; Et je laissai passer cette froide statue En regardant les cieux.

Eh bien ! ce fut sans doute une horrible misre Que ce riant adieu d'un tre inanim. Eh bien ! qu'importe encore ? nature ! ma mre ! En ai-je moins aim? La foudre maintenant peut tomber sur ma tte : Jamais ce souvenir ne peut m'tre arrach ! Comme le matelot bris par la tempte, Je m'y tiens attach. Je ne veux rien savoir, ni si les champs fleurissent; Ni ce qu'il adviendra du simulacre humain, Ni si ces vastes cieux claireront demain Ce qu'ils ensevelissent. Je me dis seulement : cette heure, en ce lieu, Un jour, je fus aim, j'aimais, elle tait belle. J'enfouis ce trsor dans mon me immortelle, Et je l'emporte Dieu!

Sully-Prudhomme
Un songe

Le laboureur m'a dit en songe : " Fais ton pain ; Je ne te nourris plus ; gratte la terre et sme." Le tisserand m'a dit : " Fais tes habits toi-mme." Et le maon m'a dit : " Prends la truelle en main." Et seul, abandonn de tout le genre humain, Dont je tranais partout l'implacable anathme Quand j'implorais du Ciel une piti suprme, Je trouvais des lions debout sur mon chemin. J'ouvris les yeux, doutant si l'aube tait relle; De hardis compagnons sifflaient sur leur chelle. Les mtiers bourdonnaient, les champs taient sems; Je connus mon bonheur, et qu'au monde o nous sommes, Nul ne peut se vanter de se passer des hommes, Et depuis ce jour-l je les ai tous aims.

Un jour je vis, debout au bord des flots mouvants

Un jour je vis, debout au bord des flots mouvants, Passer, gonflant ses voiles, Un rapide navire envelopp de vents, De vagues et d'toiles ; Et j'entendis, pench sur l'abme des cieux, Que l'autre abme touche, Me parler l'oreille une voix dont mes yeux Ne voyaient pas la bouche : "Pote, tu fais bien ! Pote au triste front, Tu rves prs des ondes, Et tu tires des mers bien des choses qui sont Sous les vagues profondes ! La mer, c'est le Seigneur, que, misre ou bonheur, Tout destin montre et nomme ; Le vent, c'est le Seigneur ; l'astre, c'est le Seigneur ; Le navire, c'est l'homme."

Melancholia
Les contemplations - Les luttes et les rves - Paris, juillet 1838

Le pesant chariot porte une norme pierre ; Le limonier, suant du mors la croupire, Tire, et le roulier fouette, et le pav glissant Monte, et le cheval triste a le poitrail en sang. Il tire, trane, geint, tire encore et sarrte ; Le fouet noir tourbillonne au-dessus de sa tte ; Cest lundi ; lhomme hier buvait aux Porcherons Un vin plein de fureur, de cris et de jurons ; Oh ! Quelle est donc la loi formidable qui livre Ltre ltre, et la bte effare lhomme ivre ! Lanimal perdu ne peut plus faire un pas ; Il sent lombre sur lui peser ; il ne sait pas, Sous le bloc qui lcrase et le fouet qui lassomme, Ce que lui veut la pierre et ce que lui veut lhomme. Et le roulier nest plus quun orage de coups Tombant sur ce forat qui trane les licous, Qui souffre et ne connat ni repos ni dimanche. Si la corde se casse, il frappe avec le manche, Et, si le fouet se casse, il frappe avec le pi ; Et le cheval, tremblant, hagard, estropi,

Baisse son cou lugubre et sa tte gare ; On entend, sous les coups de la botte ferre, Sonner le ventre nu du pauvre tre muet ! Il rle ; tout lheure encore il remuait ; Mais il ne bouge plus, et sa force est finie ; Et les coups furieux pleuvent ; son agonie Tente un dernier effort ; son pied fait un cart, Il tombe, et le voil bris sous le brancard ; Et, dans lombre, pendant que son bourreau redouble, Il regarde Quelquun de sa prunelle trouble ; Et lon voit lentement steindre, humble et terni, Son il plein des stupeurs sombres de linfini, O luit vaguement lme effrayante des choses. Hlas !

Lorsque lenfant parat

Les feuilles de lAutomne

Lorsque lenfant parat le cercle de famille Applaudit grands cris ; son doux regard qui brille Fait briller tous les yeux, Et les plus tristes fronts, les plus souills peut-tre ? Se drident soudain voir lenfant paratre, Innocent et joyeux. Enfant vous tes laube et mon me est la plaine Qui des plus douces fleurs embaume son haleine Quon nose pas toucher, Quand lenfant vient, la joie arrive et nous claire On rit, on se rcrie, on lappelle et sa mre Tremble le voir marcher... Les yeux des enfants ont une douceur infinie, Et leur petites mains, joyeuses et bnies, Ignorent le mal encore ! Jamais, vos jeunes pas nont touch notre fange, A laurole dor ! La nuit lorsque tout dort, quand lesprit rve, lheure O lon entend parfois une petite voix qui pleure, Sur des ailes dazur, Sans le comprendre encore, vous explorez le monde. Double virginit : corps o rien nest immonde, Ame o rien nest impur ! Il est si beau lenfant avec son doux sourire, Ses deux grands yeux ouverts qui ne savent pas mentir. Dans le mal triomphant : Prserve-moi Seigneur, dt sans fleurs vermeilles,

De cage sans oiseaux, de ruche sans abeilles, Dune Maison sans enfants ...

Mes deux filles Dans le frais clair-obscur du soir charmant qui tombe, L'une pareille au cygne et l'autre la colombe, Belle, et toutes deux joyeuses, douceur ! Voyez, la grande sur et la petite sur Sont assises au seuil du jardin, et sur elles Un bouquet d'illets blancs aux longues tiges frles, Dans une urne de marbre agit par le vent, Se penche, et les regarde, immobile et vivant, Et frissonne dans l'ombre, et semble, au bord du vase, Un vol de papillons arrt dans l'extase.

Victor HUGO (1802-1885) (Recueil : La lgende des sicles)

La conscience
Lorsque avec ses enfants vtus de peaux de btes, Echevel, livide au milieu des temptes, Can se fut enfui de devant Jhovah, Comme le soir tombait, l'homme sombre arriva Au bas d'une montagne en une grande plaine ; Sa femme fatigue et ses fils hors d'haleine Lui dirent : Couchons-nous sur la terre, et dormons. Can, ne dormant pas, songeait au pied des monts. Ayant lev la tte, au fond des cieux funbres, Il vit un il, tout grand ouvert dans les tnbres, Et qui le regardait dans l'ombre fixement. Je suis trop prs , dit-il avec un tremblement. Il rveilla ses fils dormant, sa femme lasse, Et se remit fuir sinistre dans l'espace. Il marcha trente jours, il marcha trente nuits. Il allait, muet, ple et frmissant aux bruits, Furtif, sans regarder derrire lui, sans trve, Sans repos, sans sommeil; il atteignit la grve Des mers dans le pays qui fut depuis Assur. Arrtons-nous, dit-il, car cet asile est sr. Restons-y. Nous avons du monde atteint les bornes. Et, comme il s'asseyait, il vit dans les cieux mornes L'il la mme place au fond de l'horizon. Alors il tressaillit en proie au noir frisson. Cachez-moi ! cria-t-il; et, le doigt sur la bouche, Tous ses fils regardaient trembler l'aeul farouche. Can dit Jabel, pre de ceux qui vont

Sous des tentes de poil dans le dsert profond : Etends de ce ct la toile de la tente. Et l'on dveloppa la muraille flottante ; Et, quand on l'eut fixe avec des poids de plomb : Vous ne voyez plus rien ? dit Tsilla, l'enfant blond, La fille de ses Fils, douce comme l'aurore ; Et Can rpondit : je vois cet il encore ! Jubal, pre de ceux qui passent dans les bourgs Soufflant dans des clairons et frappant des tambours, Cria : je saurai bien construire une barrire. Il fit un mur de bronze et mit Can derrire. Et Can dit Cet il me regarde toujours! Hnoch dit : Il faut faire une enceinte de tours Si terrible, que rien ne puisse approcher d'elle. Btissons une ville avec sa citadelle, Btissons une ville, et nous la fermerons. Alors Tubalcan, pre des forgerons, Construisit une ville norme et surhumaine. Pendant qu'il travaillait, ses frres, dans la plaine, Chassaient les fils d'Enos et les enfants de Seth ; Et l'on crevait les yeux quiconque passait ; Et, le soir, on lanait des flches aux toiles. Le granit remplaa la tente aux murs de toiles, On lia chaque bloc avec des nuds de fer, Et la ville semblait une ville d'enfer ; L'ombre des tours faisait la nuit dans les campagnes ; Ils donnrent aux murs l'paisseur des montagnes ; Sur la porte on grava : Dfense Dieu d'entrer. Quand ils eurent fini de clore et de murer, On mit l'aeul au centre en une tour de pierre ; Et lui restait lugubre et hagard. mon pre ! L'oeil a-t-il disparu ? dit en tremblant Tsilla. Et Can rpondit : " Non, il est toujours l.

Alors il dit: je veux habiter sous la terre Comme dans son spulcre un homme solitaire ; Rien ne me verra plus, je ne verrai plus rien. On fit donc une fosse, et Can dit C'est bien ! Puis il descendit seul sous cette vote sombre. Quand il se fut assis sur sa chaise dans l'ombre Et qu'on eut sur son front ferm le souterrain, L'il tait dans la tombe et regardait Can.

Le parricide Un jour, Kanut, l'heure o l'assoupissement Ferme partout les yeux sous l'obscur firmament, Ayant pour seul tmoin la nuit, l'aveugle immense, Vit son pre Swno, vieillard presque en dmence, Qui dormait, sans un garde ses pieds, sans un chien ; Il le tua, disant : Lui-mme n'en sait rien. Puis il fut un grand roi. Toujours vainqueur, sa vie Par la prosprit fidle fut suivie ; Il fut plus triomphant que la gerbe des bls ; Quand il passait devant les vieillards assembls, Sa prsence clairait ces svres visages ; Par la chane des murs pures et des lois sages son cher Danemark natal il enchana Vingt les, Fionie, Arnhout, Folster, Mona ; Il btit un grand trne en pierres fodales ; Il vainquit les saxons, les pictes, les vandales, Le celte, et le borusse, et le slave aux abois, Et les peuples hagards qui hurlent dans les bois ; Il abolit l'horreur idoltre, et la rune, Et le menhir froce o le soir, la brune, Le chat sauvage vient frotter son dos hideux ; Il disait en parlant du grand Csar : Nous deux ; Une lueur sortait de son cimier polaire ; Les monstres expiraient partout sous sa colre ; Il fut, pendant vingt ans qu'on l'entendit marcher, Le cavalier superbe et le puissant archer ; L'hydre morte, il mettait le pied sur la porte ; Sa vie, en mme temps bnie et redoute, Dans la bouche du peuple tait un fier rcit ; Rien que dans un hiver, ce chasseur dtruisit Trois dragons en cosse et deux rois en Scanie ;

Il fut hros, il fut gant, il fut gnie ; Le sort de tout un monde au sien semblait li ; Quant son parricide, il l'avait oubli. Il mourut. On le mit dans un cercueil de pierre, Et l'vque d'Aarhus vint dire une prire Et chanter sur sa tombe un hymne, dclarant Que Kanut tait saint, que Kanut tait grand, Qu'un cleste parfum sortait de sa mmoire, Et qu'ils le voyaient, eux, les prtres, dans la gloire, Assis comme un prophte la droite de Dieu. Le soir vint ; l'orgue en deuil se tut dans le saint lieu ; Et les prtres, quittant la haute cathdrale, Laissrent le roi mort dans la paix spulcrale. Alors il se leva, rouvrit ses yeux obscurs, Prit son glaive, et sortit de la tombe, les murs Et les portes tant brumes pour les fantmes ; Il traversa la mer qui reflte les dmes Et les tours d'Altona, d'Aarhus et d'Elseneur ; L'ombre coutait les pas de ce sombre seigneur ; Mais il marchait sans bruit, tant lui-mme un songe ; Il alla droit au mont Savo que le temps ronge, Et Kanut s'approcha de ce farouche aeul, Et lui dit : - Laisse-moi, pour m'en faire un linceul, montagne Savo que la tourmente assige, Me couper un morceau de ton manteau de neige. Le mont le reconnut et n'osa refuser. Kanut prit son pe impossible briser, Et sur le mont, tremblant devant ce belluaire, Il coupa de la neige et s'en fit un suaire Puis il cria : - Vieux mont, la mort claire peu ; De quel ct faut-il aller pour trouver Dieu ? Le mont au flanc difforme, aux gorges obstrues, Noir, triste dans le vol ternel des nues,

Lui dit : - Je ne sais pas, spectre, je suis ici. Kanut quitta le mont par les glaces saisi ; Et, le front haut, tout blanc dans son linceul de neige, Il entra, par del l'Islande et la Norvge, Seul, dans le grand silence et dans la grande nuit ; Derrire lui le monde obscur s'vanouit ; Il se trouva, lui, spectre, me, roi sans royaume, Nu, face face avec l'immensit fantme ; Il vit l'infini, porche horrible et reculant O l'clair quand il entre expire triste et lent, L'ombre, hydre dont les nuits sont les ples vertbres, L'informe se mouvant dans le noir, les Tnbres ; L, pas d'astre ; et pourtant on ne sait quel regard Tombe de ce chaos immobile et hagard ; Pour tout bruit, le frisson lugubre que fait l'onde De l'obscurit, sourde, effare et profonde, Il avana disant : - C'est la tombe ; au-del C'est Dieu. - Quand il eut fait trois pas, il appela ; Mais la nuit est muette ainsi que l'ossuaire, Et rien ne rpondit ; pas un pli du suaire Ne s'mut, et Kanut avana ; la blancheur Du linceul rassurait le spulcral marcheur ; Il allait. Tout coup, sur son livide voile Il vit poindre et grandir comme une noire toile ; L'toile s'largit lentement, et Kanut, La ttant de sa main de spectre, reconnut Qu'une goutte de sang tait sur lui tombe. Sa tte, que la peur n'avait jamais courbe, Se redressa, terrible, il regarda la nuit, Et ne vit rien, l'espace tait noir, pas un bruit. - En avant ! dit Kanut, levant sa tte fire. Une seconde tache auprs de la premire Tomba, puis s'largit ; et le chef cimbrien Regarda l'ombre paisse et vague, et ne vit rien. Comme un limier suivre une piste s'attache,

Morne, il reprit sa route une troisime tache Tomba sur le linceul. Il n'avait jamais fui ; Kanut pourtant cessa de marcher devant lui, Et tourna du ct du bras qui tient le glaive ; Une goutte de sang, comme travers un rve, Tomba sur le suaire et lui rougit la main, Pour la seconde fois il changea de chemin, Comme en lisant on tourne un feuillet d'un registre, Et se mit a marcher vers la gauche sinistre ; Une goutte de sang tomba sur le linceul ; Et Kanut recula, frmissant d'tre seul, Et voulut regagner sa couche mortuaire ; Une goutte de sang tomba sur le suaire. Alors il s'arrta livide, et ce guerrier, Blme, baissa la tte et tcha de prier ; Une goutte de sang tomba sur lui. Farouche, La prire effraye expirant dans sa bouche, Il se remit en marche ; et, lugubre, hsitant, Hideux, ce spectre blanc passait ; et, par instant, Une goutte de sang se dtachait de l'ombre, Implacable, et tombait sur cette blancheur sombre. Il voyait, plus tremblant qu'au vent le peuplier, Ces taches s'largir et se multiplier ; Une autre, une autre, une autre, une autre, cieux funbres ! Leur passage rayait vaguement les tnbres ; Ces gouttes, dans les plis du linceul, finissant Par se mler, faisaient des nuages de sang ; Il marchait, il marchait ; de l'insondable vote Toujours, sans fin, sans bruit, et comme s'il tombait Le sang continuait pleuvoir goutte goutte, De ces pieds noirs qu'on voit la nuit pendre au gibet. Hlas ! qui donc pleurait ces larmes formidables ? L'infini. Vers les cieux, pour le juste abordables, Dans l'ocan de nuit sans flux et sans reflux, Kanut s'avanait, ple et ne regardant plus.

Enfin, marchant toujours comme en une fume, Il arriva devant une porte ferme Sous laquelle passait un jour mystrieux ; Alors sur son linceul il abaissa les yeux ; C'tait l'endroit sacr, c'tait l'endroit terrible ; On ne sait quel rayon de Dieu semble visible ; De derrire la porte on entend l'hosanna : Le linceul tait rouge et Kanut frissonna. Et c'est pourquoi Kanut, fuyant devant l'aurore Et reculant, n'a pas os paratre encore Devant le juge au front duquel le soleil luit ; C'est pourquoi ce roi sombre est rest dans la nuit, Et, sans pouvoir rentrer dans sa blancheur premire, Sentant, chaque pas qu'il fait vers la lumire, Une goutte de sang sur sa tte pleuvoir, Rde ternellement sous l'norme ciel noir.
Victor Hugo : La Lgende des Sicles (1859)

Birago Diop (1906-1989)

"Le chant des rameurs" voque irrsistiblement le rythme de la pirogue et la nonchalance des grands fleuves africains

Le chant des rameurs J'ai demand souvent coutant la Clameur D'o venait l'pre Chant Le doux chant des Rameurs. Un soir j'ai demand aux jacassants Corbeaux O allait l'pre Chant, le doux Chant des Bozos; Ils m'ont dit que le Vent messager infidle Le dposait tout prs dans les rides de l'Eau, Mais que l'Eau dsirant demeurer toujours belle Efface chaque instant les replis de sa peau. J'ai demand souvent coutant la Clameur D'o venait l'pre Chant Le doux chant des Rameurs. Un soir j'ai demand aux verts Paltuviers O allait l'pre Chant des Rudes Piroguiers; Ils m'ont dit que le Vent messager infidle Le dposait trs loin au sommet des Palmiers; Mais que tous les Palmiers ont les cheveux rebelles Et doivent tout le temps peigner leurs beaux cimiers. J'ai demand souvent coutant la Clameur D'o venait l'pre Chant Le doux chant des Rameurs.

Un soir j'ai demand aux complaisants Roseaux O allait l'pre Chant, le doux Chant des Bozos. Ils m'ont dit que le Vent messager infidle Le confiait l-haut un petit Oiseau; Mais que l'Oiseau fuyant dans un furtif coup d'ailes L'oubliait quelquefois dans le ciel indigo. Et depuis je comprends coutant la Clameur D'o venait l'pre Chant Le doux chant des Rameurs.

Thodore de Banville (1823-1891)

Lorsque ma sur et moi Lorsque ma sur et moi, dans les forts profondes, Nous avions dchir nos pieds sur les cailloux, En nous baisant au front tu nous appelais fous, Aprs avoir maudit nos courses vagabondes. Puis, comme un vent d't confond les fraches ondes De deux petits ruisseaux sur un lit calme et doux, Lorsque tu nous tenais tous deux sur tes genoux, Tu mlais en riant nos chevelures blondes. Et pendant bien longtemps nous restions l blottis, Heureux, et tu disais parfois : chers petits. Un jour vous serez grands, et moi je serai vieille ! Les jours se sont enfuis, d'un vol mystrieux, Mais toujours la jeunesse clatante et vermeille Fleurit dans ton sourire et brille dans tes yeux.

Joachim DU BELLAY (1522-1560)

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme cestuy-l qui conquit la toison, Et puis est retourn, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son ge ! Quand reverrai-je, hlas, de mon petit village Fumer la chemine, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province, et beaucoup davantage ? Plus me plat le sjour qu'ont bti mes aeux, Que des palais Romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plat l'ardoise fine : Plus mon Loir gaulois, que le Tibre latin, Plus mon petit Lir, que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la doulceur angevine.

Alfred de Musset Posies posthumes

Retour Heureux le voyageur que sa ville chrie Voit rentrer dans le port, aux premiers feux du jour ! Qui salue la fois le ciel et la patrie, La vie et le bonheur, le soleil et lamour ! Regardez, compagnons, un navire savance. La mer, qui lemporta, le rapporte en cadence, En cumant sous lui, comme un hardi coursier, Qui, tout en se cabrant, sent son vieux cavalier. Salut ! qui que tu sois, toi dont la blanche voile De ce large horizon accourt en palpitant Heureux, quand tu reviens, si ton errante toile Ta fait aimer la rive ! heureux si lon tattend ! Do viens-tu, beau navire ? quel lointain rivage, Lviathan superbe, as-tu lav tes flancs ? Es-tu bless, guerrier ? Viens-tu dun long voyage ? Cest une chose voir, quand tout un quipage, Mont jeune la mer, revient en cheveux blancs. Es-tu ruche ? viens-tu de lInde ou du Mexique ? Ta quille est-elle lourde, ou si les vents du nord Tont pris, pour ta ranon, le poids de ton trsor ? As-tu brav la foudre et pass le tropique ? Tes-tu, pendant deux ans, promen sur la mort, Couvant dun il hagard ta boussole tremblante, Pour quune Europenne, une ple indolente, Puisse embaumer son bain des parfums du srail Et froisser dans la valse un collier de corail ? Comme le cur bondit quand la terre natale, Au moment du retour, commence sapprocher,

Et du vaste Ocan sort avec son clocher ! Et quel tourment divin dans ce court intervalle, O lon sent quelle arrive et quon va la toucher ! O patrie ! patrie ! Ineffable mystre ! Mot sublime et terrible ! Inconcevable amour ! Lhomme nest-il donc n que pour un coin de terre, Pour y btir son nid, et pour y vivre un jour ?

Le Havre, septembre 1855.

Lamartine La Chute dun Ange

Fragment du Livre Primitif

Quand ton pre a parl, sans murmure obis ; Car, devant Dieu, le pre est au-dessus du fils. Cest de lui que tu tiens la vie et la parole ; De toute autorit quil te soit le symbole ; Va, sil te dit daller ; et viens, sil te dit : Viens. Mets ton cou sous sa main, mets tes pieds sur les siens ; Comme celle de Dieu, redoute sa colre ; Sers-le jusquau tombeau, serviteur sans salaire ; Dune pit tendre honore ses vieux ans, Ta bndiction est dans ses cheveux blancs ; Et quand il sen ira dans la sombre demeure, Prends sa place au soleil, baisse la tte et pleure.