Je travaille

Amis, je me remets travailler ; j'ai pris Du papier sur ma table, une plume, et j'cris ; J'cris des vers, j'cris de la prose ; je songe. Je fais ce que je puis pour m'ter du mensonge, Du mal, de l'gosme et de l'erreur ; j'entends Bruire en moi le gouffre obscur des mots flottants ; Je travaille.

Ce mot, plus profond qu'aucun autre, Est dit par l'ouvrier et redit par l'aptre ; Le travail est devoir et droit, et sa fiert C'est d'tre l'esclavage tant la libert. Le forat du devoir et du travail est libre.

Mais quoi ! penseur, tu vas remettre en quilibre Au fond de ton esprit, qu'occupaient d'autres soins, L'ide avec le mot, le plus avec le moins ! De la prose ! pourquoi ? des vers ! pourquoi ? des rimes ! Des phrases ! A quoi bon ? A quoi bon les abmes, Les mystres, la vie et la mort, les secrets De la croissance trange et sombre des forts Et des peuples, et l'ombre o croulent les empires, Et toute cette nigme humaine o les Shakspeares

Plongeaient, et que fouillaient, les yeux tout grands ouverts, Tacite avec sa prose et Dante avec son vers ? A quoi bon la beaut, l'art, la forme, le style ? Lucrce et le sponde, Horace et le dactyle, Et tous ces arrangeurs de mtres et de mots, Pindare, Eschyle, Job, Plaute, Isae, Amos ? A quoi bon ce qui fait l'homme grand sur la terre ?

Ceux qui parlent ainsi feraient mieux de se taire ; Je connais ds longtemps leur vaine objection.

L'art est la roue immense, et j'en suis l'Ixion.

Je travaille. A quoi ? Mais... tout ; car la pense Est une vaste porte chaque instant pousse Par ces passants qu'on nomme Honneur, Devoir, Raison, Deuil, et qui tous ont droit d'entrer dans la maison. Je regarde l-haut le jour ternel poindre ; A qui voit plus de ciel la terre semble moindre ; J'offre aux morts, dans mon me en proie au choc des vents, Leur souvenir accru de l'oubli des vivants. Oui, je travaille, amis ! oui, j'cris, oui, je pense ! L'apaisement superbe tant la rcompense De l'homme qui, saignant, et calme nanmoins, Tche de songer plus afin de souffrir moins.

Le souffle universel m'enveloppe et me gagne. Le lointain avenir, lueur de la montagne, M'apparat par-dessus tous les noirs horizons. C'est par ces rves-l que nous nous redressons !

frisson du songeur qui redevient prophte ! Le travail, cette chose inexprimable, faite De vertige, d'effort, de joug, de volont, Vient quand nous l'appelons, nous jette une clart Subite, et verse en nous tous les gnreux zles, Et, docile, ardent, fier, ouvrant de brusques ailes, cartant les douleurs ainsi que des rameaux, Nous emporte travers l'infini, loin des maux, Loin de la terre, loin du malheur, loin du vice, Comme un aigle qu'on a dans l'ombre son service.