MTIER DU POTE

Les rives du Gange entendirent du dieu de la joie

Le triomphe, alors quayant tout conquis depuis lIndus ici
Venait le jeune Bacchus, avec le vin
Sacr du sommeil veillant les peuples.
Et toi, ange du jour ! tu ne les rveillerais pas,
Ceux qui prsent sommeillent encore ? Donne la loi, donneNous la vie, vainqueur, Matre, toi seul
As droit de conqute, tel Bacchus.
Non ce qui sans doute est dordinaire lhumaine destine et les soucis
la maison et sous le ciel ouvert,
Quand plus noblement, donc, que le fauve, lhomme se
Dfend et nourrit ! il sagit donc dune autre chose,
Confie aux soucis et au service des potes !
Le Trs-Haut, cest cela, ce quoi nous sommes vous,
Que plus proche, le glorifier toujours neuf,
Peroit la poitrine amicale.
Et pourtant, vous tous les clestes, et toutes
Les sources et vous, rivages et bosquets et hauteurs,
O ds labord prodigieux, alors que tu
Empoignais les boucles, et inoubliable
Limprvisible gnie au-dessus de nous
Le cratif, divinement venait, que muets
Nous devinrent les sens et, tel que
Touchs par lclair, frissonnrent les os,
Vous, actes sans trve dans le vaste monde !
Vous, jours du destin, vous, arrachant, quand le dieu
Calmement pensif en dispose, jusquo ivres de colre
Le portent les gigantesques cavales,
Sur vous devrions-nous garder silence, et si en nous
De lanne constamment calme rsonnait lharmonie,
Ainsi devrait-elle retentir comme sil avait,
Vaillant et dsuvr, un enfant, du Matre
Touch la lyre consacre et pure, par plaisanterie ?
Et pour quoi aurais-tu, pote ! cout les prophtes
De lOrient et le chant grec et
Depuis peu le tonnerre, pour quenfin tu
Aies besoin dasservir lesprit, et brusques
Les biens de la prsence, par moquerie, et dsavoues

Ces inepties, sans cur, et pour jouer

Le livres, tel un fauve captif, au ngoce ?
Jusqu ce quirrit par le dard en fureur il
Se souvienne de lorigine et crie, que lui-mme
Le Matre vienne, puis sous les brlantes
Flches de la mort te laisse inanim.
Depuis trop longtemps dj est asservi tout le divin
Et toutes les forces clestes gches, use
Les bienfaisantes, pour le plaisir, ingrate, une
Race retorse, et simagine-t-elle connatre,
Quand pour elle le Sublime laboure le champ,
La lumire du jour et le Tonnant, et les observe
Bien le tlescope, eux tous, et recense et
Appelle par leurs noms les toiles du ciel.
Le Pre cependant couvre avec la nuit sacre,
Afin que nous puissions demeurer, les yeux.
Il naime pas la brutalit ! Pourtant ne contraint-elle
Jamais, la vaste violence, ce ciel.
Encore est-ce aussi bon dtre trop sage. Le connat
La gratitude. Pourtant ne peut-il facilement le retenir seul,
Et volontiers se joint-il, afin quils laident
comprendre, aux autres, un pote.
Sans crainte demeure cependant, ainsi quil le doit, lhomme
Solitaire devant Dieu, le protge la candeur,
Et daucune arme nuse-t-il et daucun
Artifice, aussi longtemps que laide le manque de dieu.
(Friedrich Hlderlin, traduction franaise de Patrick Guillot du pome
Dichterberuf )