Ioana

Victor Hugo

Vivants
Oui. Je comprends qu'on aille aux ftes,
Qu'on soit foule, qu'on brille aux yeux,
Qu'on fasse, amis, ce que vous faites,
Et qu'on trouve cela joyeux ;
Mais vivre seul sous les toiles,
Aller et venir sous les voiles
Du dsert o nous oublions,
Respirer l'immense atmosphre ;
C'est pre et triste, et je prfre
Cette habitude des lions.

Voici que la saison dcline

Voici que la saison dcline,
L'ombre grandit, l'azur dcrot,
Le vent frachit sur la colline,
L'oiseau frissonne, l'herbe a froid.
Aot contre septembre lutte ;
L'ocan n'a plus d'alcyon ;
Chaque jour perd une minute,
Chaque aurore pleure un rayon.
La mouche, comme prise au pige,
Est immobile mon plafond ;
Et comme un blanc flocon de neige,
Petit petit, l't fond.

Maldiction
Qu'il erre sans repos, courb ds sa jeunesse,
En des sables sans borne o le soleil renaisse
Sitt qu'il aura lui !
Comme un noir meurtrier qui fuit dans la nuit sombre,
S'il marche, que sans cesse il entende dans l'ombre
Un pas derrire lui !

En des glaciers polis comme un tranchant de hache,

Qu'il glisse, et roule, et tombe, et tombe et se rattache
De l'ongle leurs parois !
Qu'il soit pris pour un autre, et, rlant sur la roue,
Dise : Je n'ai rien fait ! et qu'alors on le cloue
Sur un gibet en croix !
Qu'il pende chevel, la bouche violette !
Que, visible lui seul, la mort, chauve squelette,
Rie en le regardant !
Que son cadavre souffre, et vive assez encore
Pour sentir, quand la mort le ronge et le dvore,
Chaque coup de sa dent !
Qu'il ne soit plus vivant, et ne soit pas une me !
Que sur ses membres nus tombe un soleil de flamme
Ou la pluie ruisseaux !
Qu'il s'veille en sursaut chaque nuit dans la brume,
Et lutte, et se secoue, et vainement cume
Sous des griffes d'oiseaux !

Alfred de VIGNY

L'ge d'or de l'avenir

Le rideau s'est lev devant mes yeux dbiles,
La lumire s'est faite et j'ai vu ses splendeurs ;
J'ai compris nos destins par ces ombres mobiles
Qui se peignaient en noir sur de vives couleurs.
Ces feux, de ta pense taient les lueurs pures,
Ces ombres, du pass les magiques figures,
J'ai tressailli de joie en voyant nos grandeurs.
Il est donc vrai que l'homme est mont par lui-mme
Jusqu'aux sommets glacs de sa vaste raison,
Qu'il y peut vivre en paix sans plainte et sans blasphme,
Et mesurer le monde et sonder l'horizon.
Il sait que l'univers l'crase et le dvore ;
Plus grand que l'univers qu'il juge et qui l'ignore,
Le Berger a lui-mme clair sa maison.

Lamartine

A Elvire
Oui, l'Anio murmure encore
Le doux nom de Cynthie aux rochers de Tibur,
Vaucluse a retenu le nom chri de Laure,
Et Ferrare au sicle futur
Murmurera toujours celui d'Elonore !
Heureuse la beaut que le pote adore !
Heureux le nom qu'il a chant !
Toi, qu'en secret son culte honore,
Tu peux, tu peux mourir ! dans la postrit
Il lgue ce qu'il aime une ternelle vie,
Et l'amante et l'amant sur l'aile du gnie
Montent, d'un vol gal, l'immortalit !
Ah! si mon frle esquif, battu par la tempte,
Grce des vents plus doux, pouvait surgir au port ?
Si des soleils plus beaux se levaient sur ma tte ?
Si les pleurs d'une amante, attendrissant le sort,
Ecartaient de mon front les ombres de la mort ?
Peut-tre?..., oui, pardonne, matre de la lyre !
Peut-tre j'oserais, et que n'ose un amant ?
Egaler mon audace l'amour qui m'inspire,
Et, dans des chants rivaux clbrant mon dlire,
De notre amour aussi laisser un monument !
Ainsi le voyageur qui dans son court passage
Se repose un moment l'abri du vallon,
Sur l'arbre hospitalier dont il gota l'ombrage
Avant que de partir, aime graver son nom !
Vois-tu comme tout change ou meurt dans la nature ?
La terre perd ses fruits, les forts leur parure ;
Le fleuve perd son onde au vaste sein des mers ;
Par un souffle des vents la prairie est fane,
Et le char de l'automne, au penchant de l'anne,
Roule, dj pouss par la main des hivers !
Comme un gant arm d'un glaive invitable,
Atteignant au hasard tous les tres divers,
Le temps avec la mort, d'un vol infatigable
Renouvelle en fuyant ce mobile univers !
Dans l'ternel oubli tombe ce qu'il moissonne :
Tel un rapide t voit tomber sa couronne
Dans la corbeille des glaneurs !
Tel un pampre jauni voit la fconde automne
Livrer ses fruits dors au char des vendangeurs !
Vous tomberez ainsi, courtes fleurs de la vie !
Jeunesse, amour, plaisir,. fugitive beaut !
Beaut, prsent d'un jour que le ciel nous envie,
Ainsi vous tomberez, si la main du gnie
Ne vous rend l'immortalit !

Vois d'un oeil de piti la vulgaire jeunesse,

Brillante de beaut, s'enivrant de plaisir !
Quand elle aura tari sa coupe enchanteresse,
Que restera-t-il d'elle? peine un souvenir :
Le tombeau qui l'attend l'engloutit tout entire,
Un silence ternel succde ses amours ;
Mais les sicles auront pass sur ta poussire,
Elvire, et tu vivras toujours !

L'Homme
( Lord Byron)
Toi, dont le monde encore ignore le vrai nom,
Esprit mystrieux, mortel, ange, ou dmon,
Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal gnie,
J'aime de tes concerts la sauvage harmonie,
Comme j'aime le bruit de la foudre et des vents
Se mlant dans l'orage la voix des torrents !
La nuit est ton sjour, l'horreur est ton domaine :
L'aigle, roi des dserts, ddaigne ainsi la plaine
Il ne veut, comme toi, que des rocs escarps
Que l'hiver a blanchis, que la foudre a frapps ;
Des rivages couverts des dbris du naufrage,
Ou des champs tout noircis des restes du carnage.