A une passante

Charles Baudelaire
La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d’une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l’ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.

Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l’ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair… puis la nuit! – Fugitive beauté

Dont le regard m’a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l’éternité?

Ailleurs, bien loin d’ici! trop tard! jamais peut-être!

Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
O toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais!

« Roman »
 I Elle se tourne, alerte et d’un mouvement vif…
On n’est pas sérieux, quand on a dix-sept ans. – Sur vos lèvres alors meurent les cavatines…
– Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants ! IV
– On va sous les tilleuls verts de la promenade.
Vous êtes amoureux. Loué jusqu’au mois d’août.
Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin ! Vous êtes amoureux. – Vos sonnets La font rire.
L’air est parfois si doux, qu’on ferme la paupière ; Tous vos amis s’en vont, vous êtes mauvais goût.
Le vent chargé de bruits – la ville n’est pas loin – – Puis l’adorée, un soir, a daigné vous écrire !…
A des parfums de vigne et des parfums de bière…
II – Ce soir-là…, – vous rentrez aux cafés éclatants,
– Voilà qu’on aperçoit un tout petit chiffon Vous demandez des bocks ou de la limonade…
D’azur sombre, encadré d’une petite branche, – On n’est pas sérieux, quand on a dix-sept ans
Piqué d’une mauvaise étoile, qui se fond Et qu’on a des tilleuls verts sur la promenade.
Avec de doux frissons, petite et toute blanche…
Arthur Rimbaud, Cahier de Douai, « Roman », 1870
Nuit de juin ! Dix-sept ans ! – On se laisse griser.
La sève est du champagne et vous monte à la tête…
On divague ; on se sent aux lèvres un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête…
III
Le coeur fou robinsonne à travers les romans,
– Lorsque, dans la clarté d’un pâle réverbère,
Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
Sous l’ombre du faux col effrayant de son père…  

Et, comme elle vous trouve immensément naïf,

Tout en faisant trotter ses petites bottines,