Horowitz Horror Stories You'll Wish You Never Read (PDFDrive)

Machine Translated by Google

Table des matières
Titre de page
Droits d'auteur
Bain Nuit
Caméra tueuse
Mouvements légers
Le bus de nuit
L'horrible rêve d'Harriet
Effrayé
Une carrière dans les jeux informatiques
L'homme au visage jaune
L'oreille du singe
LIVRES DE PHILOMÉL
Une division de Penguin Young Readers Group.

Publié par Le Groupe Pingouin.
Penguin Group (USA) Inc., 375 Hudson Street, New York, NY 10014, ÉtatsUnis
Penguin Group (Canada), 90 Eglinton Avenue East, Suite 700, Toronto, Ontario, Canada M4P 2Y3 (une division de Pearson
Penguin Canada Inc.). Penguin Books Ltd, 80 Strand, Londres WC2R 0RL, Angleterre.
Penguin Ireland, 25 St. Stephen's Green, Dublin 2, Irlande (une division de Penguin Books Ltd.). Penguin Group (Australie), 250
Camberwell Road, Camberwell, Victoria 3124, Australie (une division de Pearson Australia Group Pty Ltd). Penguin Books India Pvt
Ltd, 11 Community Centre, Panchsheel Park, New Delhi 110 017, Inde. Penguin Group (NZ), Cnr Airborne and Rosedale Roads,
Albany, Auckland 1310, NouvelleZélande (une division de Pearson New Zealand Ltd). Penguin Books (Afrique du Sud) (Pty) Ltd, 24
Sturdee Avenue, Rosebank, Johannesburg 2196, Afrique du Sud. Penguin Books Ltd, siège social : 80 Strand, Londres WC2R 0RL,
Angleterre.
Publié pour la première fois en GrandeBretagne par Orchard Books Ltd, 1999.
Copyright © 1999 par Anthony Horowitz
Données de catalogage avant publication de la Bibliothèque du

Congrès Horowitz, Anthony, 1955Horowitz Horror / Anthony Horowitz.—1ère éd. américaine. p. cm.
Résumé : Neuf histoires d'horreur se déroulant en Angleterre se concentrent sur des objets du quotidien
qui ont des qualités sinistres. Contenu : Bain nocturne Caméra tueuse Mouvements de lumière Le bus
de nuit L'horrible rêve d'Harriet Peur Une carrière dans les jeux informatiques L'homme au visage
jaune L'oreille du singe. 1. Contes d'horreur, anglais. 2. Contes pour enfants, anglais. [1. Histoire d'horreur.
2. Nouvelles.] I. Titre. PZ7.H7875 Hor 2006 [Fic]—dc22 2005058609 eISBN : 9781101177396
http://us.penguingroup.com
Bain Nuit
Elle n'aimait pas la baignoire depuis le début.

Isabel était à la maison le samedi où ils l'ont livré et se demandait comment la grosse bête de
métal allait réussir à monter une volée d'escaliers, tourner au coin de la rue et entrer dans la salle
de bain. Les deux maigres ouvriers ne semblaient pas non plus s'en douter. Trente minutes, quatre
jointures entaillées et cent jurons plus tard, il semblait désespérément coincé, et ce n'est que
lorsque le père d'Isabel a prêté main forte qu'ils ont pu le libérer. Mais ensuite, l'une des jambes
trapues a attrapé le papier peint et l'a déchiré, ce qui a conduit à une autre dispute juste devant les
ouvriers, sa mère et son père se blâmant comme ils le faisaient toujours.
"Je t'ai dit de le mesurer."

"Je l'ai mesuré."
"Oui. Mais vous avez dit que les jambes se sont détachées.
"Non. C'est ce que vous avez dit."

C'était tellement typique de ses parents d'acheter cette baignoire, pensa Isabel. N'importe qui
d'autre aurait été dans le West End dans l'un des grands magasins haut de gamme.
Choisissez quelque chose dans la salle d'exposition. Fini la carte de crédit. Livraison et installation
gratuite en six semaines et merci beaucoup.
Mais Jeremy et Susan Martin n'étaient pas comme ça. Depuis qu'ils avaient acheté leur petite
maison du début du siècle à Muswell Hill, au nord de Londres, ils avaient
consacré leurs vacances à bien faire les choses. Et comme ils étaient tous les deux professeurs – lui
dans une école privée, elle dans une école primaire locale – leurs vacances étaient fréquentes et longues.
Ainsi, la table de la salle à manger provenait d'un magasin d'antiquités de Hungerford, les chaises qui
l'entouraient d'une vente de maison à Hove. Les placards de la cuisine avaient été récupérés d'une
benne à Macclesfield. Et leur lit double n'était qu'un tas rouillé et emmêlé lorsqu'ils l'avaient trouvé dans
la grange d'une ferme française près de Boulogne. Tant de weekends. Autant d'heures passées à
chercher, mesurer, imaginer, marchander et argumenter.
C'était le pire. D'après Isabel, ses parents ne semblaient pas tirer de plaisir de toutes ces antiquités.
Ils se disputaient constamment, dans les magasins, sur les marchés, même aux enchères. Une fois que
son père s'était tellement échauffé, il avait en fait cassé le pot de chambre victorien pour lequel ils
s'étaient disputés et bien sûr il avait dû l'acheter de toute façon. Il était maintenant dans le hall, recollé,
les fissures trop visibles une image désagréable de leur mariage de douze ans.
La baignoire était victorienne aussi. Isabel n'était pas avec ses parents quand
ils l'ont acheté dans un magasin d'antiquités de l'ouest de Londres.
« Fin du siècle dernier », leur avait dit le marchand. « Une vraie beauté. Il a toujours ses propres
robinets. . .”
Il n'avait certainement pas l'air beau car il était accroupi sur le sol en pin dépouillé, entouré d'arrêts,
de rondelles et de longueurs de tuyaux tordus. Cela rappelait à Isabel une vache gestante, son gros
ventre blanc ne pendait qu'à quelques centimètres du sol. Ses pieds en métal courbés vers l'extérieur,
évasés, comme s'ils étaient incapables de supporter le poids. Et, bien sûr, il avait été décapité. Il y avait
un seul trou rond où les robinets seraient et en dessous une vilaine tache jaune dans l'émail blanc où
l'eau avait coulé pendant peutêtre une centaine d'années, sur son chemin vers le trou du bouchon en
dessous. Isabel jeta un coup d'œil aux robinets, posés à côté de l'évier, un enchevêtrement de laiton
marbré qui semblait trop grand pour la baignoire sur laquelle ils étaient censés s'asseoir. Il y avait deux
poignées, marquées chaud et froid sur des disques d'ivoire délavé. Isabel imagina l'eau qui grondait. Il le
faudrait. La baignoire était très profonde.
Mais personne n'a utilisé le bain cette nuitlà. Jeremy avait dit qu'il serait capable de le connecter lui
même, mais à la fin il s'était rendu compte que cela le dépassait. Rien ne correspond. Il faudrait le
souder. Malheureusement, il ne pourrait pas trouver un plombier avant lundi, et bien sûr cela ajouterait
quarante dollars supplémentaires à la facture, et quand il l'a dit à Susan, cela a conduit à une autre
dispute. Ils ont mangé leur dîner devant la télévision ce soirlà, laissant le rire superficiel d'une couverture
de sitcom
le silence glacial de la pièce.

Et puis il était neuf heures. « Tu ferais mieux de te coucher tôt, ma chérie. L'école demain,
dit Susan.
"Oui maman." Isabel avait douze ans, mais sa mère la traitait parfois comme si elle était
beaucoup plus jeune. Peutêtre que cela venait de l'enseignement dans une école primaire.
Bien que son père ait été tuteur à la Highgate School, Isabel est allée dans une école publique
ordinaire et elle en était ravie. Ils n'autorisaient pas les filles à Highgate et elle avait toujours
trouvé les garçons trop primitifs et convenables. Ils étaient probablement tous homosexuels
aussi.
Isabel se déshabilla et se lava rapidement – mains, visage, cou, dents, dans cet ordre.
Le visage qui la regardait depuis le miroir doré audessus de l'évier n'était pas déplaisant,
. . . un
pensatelle, à l'exception du bouton ennuyeux sur son nez en guise de punition pour la crème
glacée Mars Bar qu'elle avait mangée la veille. De longs cheveux bruns et des yeux bleus
(ceux de sa mère), un visage fin aux pommettes et au menton étroits (ceux de son père). Elle
avait été grosse jusqu'à l'âge de neuf ans, mais maintenant elle se remettait en forme. Elle ne
serait jamais mannequin. Elle aimait trop la glace pour ça. Mais pas grasse non plus, pas
comme Belinda Price, sa meilleure amie à l'école, qui était vouée à une vie de régimes sans
espoir et de vêtements amples.
La forme de la baignoire, audessus de son épaule, attira son attention et elle réalisa
soudain que depuis le moment où elle était entrée dans la salle de bain, elle avait essayé
d'éviter de la regarder. Pourquoi? Elle posa sa brosse à dents, se retourna et l'examina. Elle
n'aimait pas ça. Sa première impression avait été la bonne. Il était si gros et si laid avec son
émail terne et sa tache qui coulait sur le trou du bouchon. Et il semblait – c'était une pensée
stupide, mais maintenant qu'elle était là qu'elle ne pouvait pas la faire disparaître – cela
semblait l' attendre . Elle sourit à moitié de sa propre folie. Et puis elle remarqua autre chose.
Il y avait une petite flaque d'eau au fond de la baignoire. Alors qu'elle bougeait la tête, elle
capta la lumière et elle la vit clairement. La première pensée d'Isabel fut de regarder le
plafond. Il devait y avoir une fuite, quelque part à l'étage, dans le grenier.
Sinon, comment de l'eau auraitelle pu pénétrer dans une baignoire dont les robinets étaient
couchés sur le côté à côté de l'évier ? Mais il n'y a pas eu de fuite. Isabel se pencha en avant
et passa son annulaire au fond de la baignoire. L'eau était chaude.
J'ai dû l'éclabousser moimême, pensatelle. Alors que je me lavais le visage, elle éteignit
la lumière
. . . et quitta la pièce, traversant le palier jusqu'à sa chambre de l'autre côté de celle de
ses parents. Quelque part dans son esprit, elle savait que ce n'était pas vrai, qu'elle n'aurait
jamais pu faire éclabousser l'eau du lavabo dans la baignoire. Mais
ce n'était pas une question importante. En fait, c'était ridicule. Elle se pelotonna dans son lit
et ferma les yeux.
Mais une heure plus tard, son pouce faisait toujours des cercles contre son annulaire et il
lui fallut longtemps avant de s'endormir.
"Soirée bain !" a dit son père quand elle est rentrée de l'école le lendemain. Il était de bonne
humeur, souriant largement alors qu'il mélangeait les ingrédients pour le dîner de ce soirlà.
« Alors, vous l'avez branché, alors ? »

"Oui." Il a regardé en haut. « Ça coûte cinquante dollars – ne le dis pas à ta mère. Le
plombier était là depuis deux heures. Il sourit et cligna des yeux plusieurs fois et Isabel se
rappela de quelque chose que lui avait dit une fois le frère d'un ami qui était allé à l'école où
il enseignait. À l'école, le surnom de son père était Mouse. Pourquoi les garçons devaientils
être si cruels ?
Elle tendit la main et lui serra le bras. "C'est super, papa," ditelle. "Je vais
prendre un bain après le dîner. Que fais tu?"
"Lasagne. Ta mère est sortie chercher du vin.
Ce fut une soirée agréable. Isabel avait obtenu un rôle dans la pièce de théâtre de son
école Lady Montague dans Roméo et Juliette. Susan avait trouvé un billet de dix dollars
dans la poche d'une veste qu'elle n'avait pas portée depuis des années. On avait demandé
à Jeremy d'emmener un groupe de garçons à Paris à la fin du trimestre. Une bonne nouvelle
a huilé les rouages de la famille et pour une fois tout s'est bien passé. Après le dîner, Isabel
fit une demiheure de devoirs, puis souhaita bonne nuit à ses parents et monta à l'étage.
À la salle de bain.
Le bain était prêt maintenant. Installée. Permanent. Les robinets avec le chaud et le froid
noirs dépassaient le rebord avec la courbe d'un cou de vautour. Un bouchon d'argent sur
une lourde chaîne inclinée dans le trou du bouchon. Son père avait poli la dinanderie, lui
donnant un nouvel éclat. Il avait remis les serviettes sur la tringle et un tapis de bain vert par
terre. Tout est revenu à la normale. Et pourtant la chambre, les serviettes, le tapis de bain,
semblaient avoir rétréci. La baignoire était trop grande. Et il l'attendait. Elle n'arrivait toujours
pas à chasser cette pensée de son esprit.
"Isabelle. Arrêtez d'être idiot. . . !"
Quel est le premier signe de folie ? Se parler à soimême. Et le deuxième signe ?
Répondre en retour. Isabel poussa un grand soupir et se dirigea vers le
baignoire. Elle se pencha et poussa le bouchon dans le trou. En bas, elle pouvait entendre la
télévision : World in Action, l'une des émissions préférées de son père. Elle tendit la main et ouvrit
le robinet d'eau chaude, le métal grinçant légèrement sous sa main. Sans s'arrêter, elle donna un
quart de tour au robinet d'eau froide. Voyons maintenant si ce plombier valait ses cinquante dollars.
Pendant un moment, rien ne se passa. Puis, au fond du sol, quelque chose gronda. Il y avait
un cliquetis dans le tuyau qui devenait de plus en plus fort à mesure qu'il montait, mais toujours
pas d'eau. Puis le robinet toussa, une toux de vieillard, de gros fumeur. Une bulle de quelque
chose comme de la salive apparut à ses lèvres. Il toussa de nouveau et le recracha. Isabel baissa
les yeux avec consternation.
Tout ce qui avait été craché dans la baignoire était d'un vilain rouge, la couleur de la rouille.
Les robinets crachotèrent à nouveau et toussèrent encore de l'épaisse substance mélasse. Il a
rebondi sur le fond de la baignoire et s'est écrasé contre les parois. Isabel commençait à se sentir
mal, et avant que les robinets n'aient pu livrer une troisième charge de – quoi que ce soit – dans
la baignoire, elle les a saisis et les a verrouillés tous les deux. Elle pouvait sentir les tuyaux
cliqueter sous ses mains, mais c'était fini.
Le frisson cessa. Le reste du liquide a été avalé dans le réseau de canalisations.
Mais ce n'était toujours pas fini. Le fond du bain était enduit du liquide. Il glissa involontairement
vers le trou du bouchon, qui l'avala goulûment. Isabelle regarda de plus près. Étaitelle en train de
devenir folle ou y avaitil quelque chose dans le trou du bouchon ?
Isabel était sûre d'avoir branché le bouchon, mais maintenant il était à moitié à l'intérieur et à moitié à l'extérieur
du trou et elle pouvait voir en dessous.
Il y avait quelque chose. C'était comme une boule blanche, tournant lentement, s'effondrant sur
luimême, luisant humide et vivant. Et il montait, faisant surface ...
Isabelle cria. En même temps, elle se pencha et remit le bouchon dans le trou. Sa main toucha
le liquide rouge et elle recula, le sentant, chaud et collant, contre sa peau.
Et cela suffisait. Elle recula, arracha une serviette du rail et la frotta si fort contre sa main qu'elle
en eut mal. Puis elle a ouvert la porte de la salle de bain et a couru en bas.
Ses parents regardaient encore la télévision.

"Quel est ton problème?" demanda Jérémy.
Isabel expliqua ce qui s'était passé, les mots se bousculant dans leur hâte de sortir, mais c'était
comme si son père n'écoutait pas. "Il y a toujours un peu de rouille avec une nouvelle baignoire",
atil poursuivi. « C'est dans les tuyaux. Faites couler l'eau pendant quelques minutes et ça ira.
« Ce n'était pas de la rouille, dit Isabel.

"Peutêtre que la chaudière fonctionne encore," marmonna Susan.
"Ce n'est pas la chaudière." Jérémy fronça les sourcils. Il l'avait acheté d'occasion et il avait
toujours été un point sensible, en particulier lorsqu'il est tombé en panne.
"C'était horrible", a insisté Isabel. "C'était comme . . .” Comment étaitce ? Bien sûr, elle
l'avait toujours su. "Eh bien, c'était comme du sang. C'était comme du sang.
Et il y avait autre chose. À l'intérieur de la prise.
"Oh, pour l'amour du ciel !" Jeremy était irrité maintenant, ratant son programme.
"Allez! Je vais monter avec toi. . .” Susan poussa une pile de journaux du
dimanche du canapé – elle était toujours en train de les lire même si c'était lundi soir – et se leva.
« Où est la commande du téléviseur ? » Jeremy le trouva dans le coin de son fauteuil et monta le
volume.
Isabel et sa mère montèrent à l'étage, retournant dans la salle de bain. Isabel regarda la serviette
froissée là où elle l'avait laissée. Une serviette blanche. Elle s'y était essuyé les mains. Elle fut surprise
de voir qu'il n'y avait aucune trace de tache.
"Quelle agitation autour d'une cuillère à café de rouille !" Susan était penchée sur la baignoire.
Isabel s'avança et regarda nerveusement. Mais c'était vrai. Il y avait une flaque d'eau peu profonde
au milieu et quelques grains de rouille rougeâtre. « Tu sais qu'il y a toujours un peu de rouille dans le
système, poursuivit sa mère. "C'est cette stupide chaudière de ton père." Elle a débranché la prise.
"Rien làdedans non plus !" Enfin, elle ouvrit le robinet. Une eau propre et ordinaire jaillit en un torrent
rassurant. Pas de cliquetis. Pas de gargouillis. Rien. "Te voilà. C'est réglé tout seul.
Isabel resta en arrière, appuyée misérablement contre l'évier. Sa mère soupira. « Tu as tout
inventé, n'estce pas ? ditelle, mais sa voix était affectueuse, pas colérique.
"Non maman."
"Cela semble être un long chemin à parcourir pour éviter de prendre un bain."
. .!"
« Je n'étais pas.
« Peu importe, maintenant. Brossezvous les dents et allez vous coucher. Suzanne l'embrassa.
"Bonne nuit chérie. Bien dormir."
Mais cette nuitlà, Isabel n'a pas dormi du tout.
Elle n'a pas non plus pris de bain la nuit suivante. Jeremy Martin était sorti il y avait une réunion du
personnel à l'école et Susan essayait une nouvelle Martha
Recette de Stewart pour un dîner le weekend suivant. Elle a passé toute la soirée dans la
cuisine.
Isabel n'a pas non plus pris de bain mercredi. C'était trois jours de suite et elle commençait
à se sentir plus que mal à l'aise. Elle aimait être propre. C'était sa nature, et même si elle
essayait de se laver avec l'évier, ce n'était pas la même chose. Et cela n'a pas aidé que son
père ait utilisé le bain le mardi matin et sa mère le mardi et le mercredi, et aucun d'eux
n'avait remarqué quoi que ce soit d'anormal. Cela la faisait juste se sentir plus coupable et
plus sale.
Puis, jeudi matin, quelqu'un a fait une blague à l'école – quelque chose à propos d'œufs
pourris – et alors que ses joues brûlaient, Isabel a décidé que c'en était assez.
De quoi avaitelle si peur de toute façon ? Une pincée de rouille que son imagination s'était
transformée en . . . autre
d'italien chose.
du soir Susan
alors Martin
Isabel était
et son sortie
père se ce soirlà
sont assis ensemble
elle était àpour
son cours
manger
les beignets de crabe de Martha Stewart, qui n'avaient pas tout à fait fonctionné car ils
étaient tous tombés en morceaux dans la poêle.
A neuf heures, ils se séparèrent, lui au journal, elle en haut.

"Bonne nuit papa."
"Bonne nuit, Is."
Ça avait été une belle soirée conviviale.
Et il y avait le bain qui l'attendait. Oui. Il attendait , comme pour la recevoir. Mais cette
fois, Isabel n'a pas hésité. Si elle était aussi rapide et aussi professionnelle que possible,
avaitelle décidé, alors rien ne se passerait. Elle ne laisserait tout simplement pas le temps
à son imagination de lui jouer des tours. Alors sans même y penser, elle a glissé le bouchon
dans le trou, ouvert les robinets et ajouté une giclée de bain moussant à l'avocat Body Shop
pour faire bonne mesure. Elle se déshabilla (ses vêtements étaient un masque utile,
l'empêchant de voir l'eau se remplir) et ce n'est que lorsqu'elle fut tout à fait nue qu'elle se
retourna et regarda la baignoire. C'était bien. Elle pouvait juste voir l'eau, vert pâle sous une
épaisse couche d'écume. Elle tendit la main et sentit la température. C'était parfait : assez
chaud pour embuer le miroir mais pas trop chaud pour s'ébouillanter. Elle a fermé les
robinets. Ils coulaient aussi fort qu'elle s'en souvenait. Puis elle alla verrouiller la porte.
Pourtant, elle hésitait encore. Elle prit soudain conscience de sa nudité. C'était comme si
elle se trouvait dans une pièce pleine de monde. Elle frissonna. Tu es ridicule, se ditelle.
Mais la question était suspendue dans l'air avec la vapeur de l'eau. C'était comme une
énigme méchante et pas drôle.
Quand êtesvous le plus sans défense ?
Quand tu es nu, enfermé, allongé sur le dos ...
. . . dans le bain.
"Ridicule." Cette fois, elle a vraiment dit le mot. Et d'un seul coup
mouvement, une décision sans retour en arrière, elle est entrée.
Le bain l'avait trompée, mais elle le savait trop tard.
L'eau n'était pas chaude. Il ne faisait même pas chaud. Elle avait testé la température
quelques instants auparavant. Elle avait vu la vapeur monter. Mais l'eau était plus froide que
tout ce qu'Isabel avait jamais ressenti. C'était comme briser la glace d'un étang un jour
d'hiver. Alors qu'elle s'enfonçait impuissante dans le bain, sentit l'eau glisser sur ses jambes
et son ventre, se refermer sur sa gorge comme une pince, son souffle fut coupé et son cœur
sembla s'arrêter en un rien de temps. Le froid lui faisait mal. Ça l'a coupée.
Isabel ouvrit la bouche et cria aussi fort qu'elle le put. Le son n'était rien de plus qu'un
gémissement étouffé.
Isabel était tirée sous l'eau. Son cou heurta le rebord de la baignoire et glissa. Ses longs
cheveux flottaient loin d'elle. La mousse glissa sur sa bouche, puis sur son nez. Elle essaya
de bouger, mais ses bras et ses jambes refusèrent d'obéir aux signaux qu'elle leur envoyait.
Ses os avaient gelé. La pièce semblait devenir sombre.
Mais ensuite, avec un dernier effort, Isabel se retourna et se jeta pardessus bord. L'eau
a explosé partout, éclaboussant le sol. Puis, d'une manière ou d'une autre, elle s'est allongée
avec de la mousse tout autour d'elle, sanglotant et frissonnant, sa peau complètement
blanche. Elle tendit la main et attrapa le coin d'une serviette, la passa sur elle. L'eau coulait
de son dos et disparaissait par les fissures du plancher.
Isabel resta ainsi longtemps. Elle avait eu peur . . . presque peur de

décès. Mais ce n'était pas seulement le changement de température de l'eau qui l'avait fait.
Ce n'était pas seulement le bain – aussi laid et menaçant qu'il était. Non. C'était le son qu'elle
avait entendu en se levant et en se mettant en portefeuille sur le sol. Elle l'avait entendu à
quelques centimètres de son oreille, dans la salle de bain, même si elle était seule.
Quelqu'un avait ri.
« Vous ne me croyez pas, n'estce pas ?

Isabel se tenait à l'arrêt de bus avec Belinda Price ; Belinda grasse et fiable, toujours là
quand on avait besoin d'elle, sa meilleure amie. Une semaine s'était écoulée et tout le temps
ça s'était construit en elle, ce qui s'était passé dans la salle de bain, l'histoire du bain. Mais
Isabel l'avait toujours gardé pour elle. Pourquoi? Parce qu'elle avait peur qu'on se moque de
lui ? Parce qu'elle avait peur que personne ne la croie ? Parce que,
simplement, elle avait peur. Cette semainelà, elle n'avait pas travaillé à la . . . à l'école ou à
maison. Elle s'était fait gronder deux fois en classe. Ses vêtements et ses cheveux étaient en état. Ses
yeux étaient sombres à cause du manque de sommeil. Mais à la fin, elle ne pouvait plus se retenir. Elle
l'avait dit à Belinda.
Et maintenant, l'autre fille haussa les épaules. « J'ai entendu parler de maisons hantées », marmonna
telle. « Et les châteaux hantés. J'ai même entendu parler d'une voiture hantée. Mais un bain hanté. . . ?"
"C'est arrivé, comme je l'ai dit."

"Peutêtre que vous pensez que c'est arrivé. Si vous pensez assez fort à quelque chose, cela peut
souvent… »
"Ce n'était pas mon imagination," interrompit Isabel.

Puis le bus est arrivé et les deux filles sont montées en montrant leurs laissezpasser au chauffeur.
Ils prirent place sur le pont supérieur, près du fond. Ils s'asseyaient toujours à la même place sans trop
savoir pourquoi.
"Tu ne peux pas continuer à venir chez moi", a déclaré Belinda. "Je suis désolé Bella,
mais ma mère commence à demander ce qui se passe.
"Je sais." Isabelle soupira. Elle avait réussi à se rendre chez Belinda trois nuits de suite et s'y était
douchée, reconnaissante de l'eau chaude qui se précipitait. Elle avait dit à ses parents qu'elle et Belinda
travaillaient sur un projet. Mais Belinda avait raison. Cela ne pouvait pas durer éternellement.
Le bus atteignit le feu rouge et tourna sur la route principale. Belinda plissa le visage, plongée dans
ses pensées. Tous les professeurs ont dit à quel point elle était intelligente, non seulement parce qu'elle
travaillait dur, mais parce qu'elle vous le laissait voir. « Vous dites que la baignoire est ancienne, ditelle
enfin.
"Oui?"
"Savezvous où vos parents l'ont obtenu?"

Isabelle réfléchit. "Oui. Je n'étais pas avec eux quand ils l'ont acheté, mais c'est venu
d'un endroit à Fulham. J'y suis déjà allé avec eux.
« Alors pourquoi n'iraistu pas leur demander à ce sujet ? Je veux dire, s'il est hanté, il doit y avoir une
raison. Il y a toujours une raison, n'estce pas ?
"Tu veux dire . . . quelqu'un pourrait y être mort ou quelque chose comme ça ? » Cette pensée fit
frissonner Isabel.
"Oui. Ma grandmère a fait une crise cardiaque dans le bain. Cela ne l'a pas tuée, cependant...
"Tu as raison!" Le bus montait maintenant la colline. Muswell Hill Broadway était droit devant. Isabel
rassembla ses affaires. « Je pourrais y aller samedi.
Viendrastu aussi ?
"Ma mère et mon père ne m'ont pas laissé faire."
« Tu peux leur dire que tu es chez moi. Et je dirai à mes parents que je suis chez toi.
« Et s'ils vérifient ? »
"Ils ne le font jamais." Cette pensée rendit Isabel triste. Ses parents ne se demandaient jamais où
elle était, ne semblaient jamais s'inquiéter pour elle. Ils étaient trop repliés sur euxmêmes.
"Bien . . . Je ne sais pas . . .”

« S'il vous plaît, Belinda. Samedi. Je vais t'appeler.
Cette nuitlà, la baignoire a joué son pire tour à ce jour.

Isabel n'avait pas voulu prendre de bain. Pendant le dîner, elle s'était fait un devoir de dire à ses
parents à quel point elle était fatiguée, combien elle avait hâte de se coucher tôt. Mais ses parents
aussi étaient fatigués. L'atmosphère autour de la table avait été nettement déchiquetée et Isabel se
demanda combien de temps encore la famille pourrait rester ensemble. Divorce. C'était un mot
horrible, comme une maladie. Certains de ses amis avaient quitté l'école pendant une semaine, puis
étaient revenus pâles et misérables et n'avaient plus jamais été tout à fait les mêmes. Ils l'avaient
attrapé. . . divorce.
"En haut, jeune fille !" La voix de sa mère fit irruption dans ses pensées. "Je pense
tu ferais mieux de prendre un bain. . .”
"Pas ce soir, maman."
"Ce soir. Vous avez à peine utilisé ce bain depuis qu'il a été installé. Quelle est la
compte pour vous? Ça ne te plaît pas ? »
"Non. Je ne . . .”
Cela fit trembler son père d'agacement. "Qu'est ce qui ne va pas avec ça?" demandatil en boudant.
Mais avant qu'elle ne puisse répondre, sa mère intervint. « Peu importe ce qui ne va pas. C'est le
seul bain que nous ayons, alors tu vas devoir t'y habituer.
« Je ne le ferai pas ! »
Ses parents se regardèrent, momentanément impuissants. Isabel se rendit compte qu'elle ne les
avait jamais défiés auparavant – pas comme ça. Ils ont été jetés. Mais alors sa mère se leva. « Allez,
Isabelle, ditelle. « J'en ai assez de cette stupidité.
Je viendrai avec vous.
Et donc ils montèrent tous les deux à l'étage, Susan avec ce regard pincé et figé qui signifiait qu'on
ne pouvait pas se disputer avec elle. Mais Isabel n'a pas discuté avec elle. Si sa mère faisait couler le
bain, elle verrait par ellemême ce qui se passait. Elle verrait que quelque chose n'allait pas.
..
"Droite . . .” Susan poussa la prise et ouvrit les robinets. De l'eau claire ordinaire jaillit. « Je ne te
comprends vraiment pas, Isabel », s'exclamatelle pardessus le rugissement de l'eau. « Peutêtre
avezvous veillé trop tard. Je pensais que seuls les enfants de six ans n'aimaient pas prendre un
bain. Là!" Le bain était plein. Susan testa l'eau, la faisant tourbillonner du bout des doigts. "Pas trop
chaud.
Voyons maintenant comment vous pouvez entrer.
"Maman . . .”
« Tu n'es pas timide devant moi, n'estce pas ? Pour l'amour de Dieu . . . !"
En colère et humiliée, Isabel se déshabille devant sa mère, laissant les vêtements tomber en tas
sur le sol. Susan les ramassa mais ne dit rien.
Isabel passa une jambe au bord de la baignoire et laissa ses orteils entrer en contact avec l'eau. Il
faisait chaud, mais pas brûlant. Certainement pas glacial.
"Estce que c'est bien?" demanda sa mère.
"Oui maman . . .”
Isabel est entrée dans le bain. L'eau montait avidement pour la saluer. Elle pouvait le sentir se
refermer en un cercle parfait autour de son cou. Sa mère resta là un moment de plus, tenant ses
vêtements. « Puisje vous quitter maintenant ? » elle a demandé.
"Oui." Isabel ne voulait pas être seule dans la salle de bain, mais elle se sentait mal à l'aise
d'être allongée avec sa mère audessus d'elle.
"Bien." Susan s'adoucit un instant. "Je viendrai t'embrasser bonne nuit."
Elle souleva les vêtements et plissa le nez. "Ceuxci feraient mieux d'aller au lavage aussi."
Suzanne est partie.
Isabel était allongée toute seule dans l'eau chaude, essayant de se détendre. Mais il y avait un
nœud dans son estomac et tout son corps était rigide, fuyant le contact en fonte du bain. Elle
entendit sa mère redescendre les escaliers. La porte de la buanderie s'ouvrit. Isabel tourna
légèrement la tête et s'aperçut pour la première fois dans le miroir. Et cette fois, elle cria.
Et crié.
Dans le bain, tout était ordinaire, comme c'était le cas lorsque sa mère l'avait quittée. Eau claire.
Sa chair un peu rosée sous la chaleur. Fumer. Mais dans le miroir, dans le reflet
.. .
La salle de bain était un abattoir. Le liquide dans le bain était cramoisi et Isabel était dedans
jusqu'au cou. Alors que sa main – sa main reflétée – reculait hors de l'eau, le liquide rouge s'y
accrocha, s'égouttant lourdement, éclaboussant contre le rebord de la baignoire et s'y accrochant
aussi. Isabel essaya de se dégager de la baignoire mais glissa et tomba, l'eau montant sur son
menton. Il a touché ses lèvres et
hurlatelle à nouveau, certaine qu'elle serait aspirée dedans et mourrait. Elle détourna les
yeux du miroir. Maintenant, ce n'était plus que de l'eau. Dans le miroir . . .
Sang.
Elle en était couverte, nageant dedans. Et il y avait quelqu'un d'autre dans la pièce.
Pas dans la chambre. Dans le reflet de la chambre. Un homme, grand, la quarantaine,
vêtu d'une sorte de costume, visage gris, moustache, petits yeux perçants.
"S'en aller!" cria Isabelle. "S'en aller! S'en aller!"
Lorsque sa mère la trouva, recroquevillée sur le sol dans une immense flaque d'eau,
nue et tremblante, Isabel n'essaya pas de s'expliquer. Elle n'a même pas parlé. Elle se
laissa porter à moitié dans son lit et se cacha, comme un petit enfant, sous la couette.
Pour la première fois, Susan Martin était plus inquiète qu'agacée. Cette nuitlà, elle
s'assit avec Jeremy et les deux étaient plus proches qu'ils ne l'avaient été depuis
longtemps alors qu'ils parlaient de leur fille, de son comportement, du besoin peutêtre
d'une sorte de thérapie. Mais ils n'ont pas parlé du bain – et pourquoi devraientils le
faire ? Quand Susan avait fait irruption dans la salle de bain, elle n'avait rien vu d'anormal
avec l'eau, rien d'anormal avec le miroir, rien d'anormal avec la baignoire.
Non, ils ont tous les deux accepté. Il y avait quelque chose qui n'allait pas avec Isabel. Il n'avait rien
à voir avec le bain.
Le magasin d'antiquités se trouvait sur Fulham Road, à quelques minutes à pied de la

station de métro. De face, cela ressemblait à une grande maison qui aurait pu appartenir
à une famille riche il y a peutêtre cent ans : de hautes portes imposantes, des fenêtres à
volets, des colonnes de pierre blanche et de gros morceaux de statues éparpillés sur le
trottoir à l'extérieur. Mais au fil des ans, la maison avait décliné, les plâtres tombaient, les
mauvaises herbes poussaient dans les briques. Les fenêtres étaient assombries par la
poussière de la ville et les gaz d'échappement des voitures.
À l'intérieur, les pièces étaient petites et sombres, chacune remplie de trop de meubles.
Isabel et Belinda traversèrent une pièce avec quatorze cheminées, une autre avec une
demidouzaine de tables et une foule de chaises vides. S'ils n'avaient pas su que tous ces
objets étaient à vendre, ils auraient pu imaginer que la place était encore occupée par un
riche fou. C'était encore plus une maison qu'un magasin. Lorsque les deux filles se
parlaient, elles le faisaient à voix basse.
Ils ont fini par trouver une vendeuse dans une cour à l'arrière de la maison.
C'était un grand espace ouvert, rempli de bains et de bassins, de statues, de pierre
des fontaines, des portails en fer forgé et des treillis, le tout entouré d'une série d'arches en béton qui
leur donnaient l'impression qu'ils auraient pu être à Rome ou à Venise plutôt que dans un coin minable
de l'ouest de Londres. L'assistant était un jeune homme avec un strabisme et un nez cassé. Il portait
une gargouille. Isabel ne savait pas laquelle des deux était la plus laide.
« Un bain victorien ? » murmuratil en réponse à la question d'Isabel. « Je ne pense pas pouvoir

t'aider. Nous vendons beaucoup de vieilles baignoires.
« C'est grand et blanc, dit Isabel. "Avec des petites pattes et des robinets en or. . .”
La vendeuse posa la gargouille. Il cognait lourdement contre un pavé. "Astu le reçu?" Il a demandé.
"Non."
"Bien . . . Comment t'as dit que s'appelaient tes parents ?
"Martin. Jérémy et Susan Martin.
"Ça ne me dit rien. . .”
« Ils se disputent beaucoup. Ils se sont probablement disputés sur le prix.
Un lent sourire se dessina sur le visage de l'assistant. A cause de la torsion de son visage, le sourire
était étrangement menaçant. "Ouais. Je m'en souviens", atil déclaré. "Il a été livré quelque part dans
le nord de Londres."
— Muswell Hill, dit Isabel.
"C'est exact." Le sourire se frayait un chemin sur ses pommettes. "Je me rappelle.
Ils ont eu le bain Marlin.
"Qu'estce que le bain Marlin?" demande Belinda. Elle n'aimait déjà pas le son.
Le vendeur se mit à rire tout seul. Il sortit un paquet de dix cigarettes et en alluma une. Cela sembla
long avant qu'il ne reprenne la parole. "Jacob Marlin. C'était son bain. Je suppose que vous n'avez
jamais entendu parler de lui.
— Non, dit Isabel, souhaitant qu'il en vienne à l'essentiel.
« Il était célèbre à son époque. L'assistant a soufflé de la fumée gris argenté dans l'air. "Avant qu'ils
ne le pendent."
"Pourquoi l'ontils pendu ?" demanda Isabelle.
« Pour meurtre. Il était l'un de ces – comment les appelezvous ? – des meurtriers à la hache de
l'époque victorienne. Oh oui . . .” Le vendeur souriait d'une oreille à l'autre maintenant, s'amusant. "Il
avait l'habitude d'emmener des jeunes filles chez lui, un peu comme Jack l'Éventreur. Sais ce que je
veux dire? Marlin les supprimerait. . .”
« Tu veux dire les tuer ? murmura Belinda.
« C'est exactement ce que je veux dire. Il les tuait puis les hachait avec une hache. Dans le bain."
L'assistant aspira sa cigarette. "Je ne dis pas qu'il l'a fait dans
ce bain, l'esprit. Mais il est sorti de sa maison. C'est pourquoi c'était si bon marché. J'ose dire que ça
aurait été encore moins cher si ta mère et ton père l'avaient su. . .”
Isabel se retourna et sortit de la boutique d'antiquités. Belinda la suivit.
Soudain, l'endroit parut horrible et menaçant, comme si chaque objet exposé pouvait avoir une histoire
épouvantable qui lui était attachée. Ce n'est que dans la rue, entourés par le bruit et la couleur de la
circulation, qu'ils se sont arrêtés et ont parlé.
"C'est horrible!" Belinda haleta. «Il a coupé les gens dans le bain et vous. . .”
Elle n'a pas pu finir sa phrase.
"J'aurais aimé ne pas venir." Isabel était au bord des larmes. "Je souhaite qu'ils n'aient jamais
acheté la chose pourrie."
« Si vous leur dites… »
« Ils ne m'écouteront pas. Ils ne m'écoutent jamais. »
"Donc qu'est ce que tu vas faire?" demande Belinda.
Isabelle réfléchit un instant. Les gens se précipitaient sur le trottoir. Les vendeurs du marché criaient
leurs marchandises. Deux policiers s'arrêtèrent brièvement pour examiner des pommes. C'était un
monde différent de celui qu'ils avaient laissé derrière eux dans le magasin d'antiquités. « Je vais le
détruire, ditelle enfin. "C'est la seule solution. Je vais le casser. Et mes parents peuvent faire ce qu'ils
veulent. . .”
Elle a choisi une clé anglaise dans la boîte à outils de son père. Il était grand et elle pouvait l'utiliser à
la fois pour défoncer et dévisser. Aucun de ses parents n'était à la maison. Ils pensaient qu'elle était
chez Belinda. C'était bien. Le temps qu'ils reviennent, tout serait fini.
Il y avait quelque chose de très réconfortant dans l'outil, la froideur de l'acier contre sa paume, la
façon dont il pesait si lourdement dans sa main. Lentement, elle monta les escaliers, imaginant déjà ce
qu'elle devait faire. La clé à molette seraitelle assez solide pour casser la baignoire ? Ou le défigurerait
elle tellement que ses parents devraient s'en débarrasser ? Cela n'avait pas d'importance de toute
façon. Elle faisait ce qu'il fallait. C'était tout ce qui l'intéressait.
La porte de la salle de bain était ouverte. Elle était sûre qu'elle était fermée quand elle avait jeté un
coup d'œil à l'étage quelques minutes auparavant. Mais cela n'avait pas d'importance non plus. En
balançant la clé à molette, elle est allée dans la salle de bain.
Le bain était prêt pour elle.
Il s'était rempli à ras bord d'eau chaude, bouillante à en juger par la quantité de vapeur. Le miroir
était complètement embué. Une brise fraîche venant de la porte toucha la surface du verre et de l'eau
coula. Isabelle
soulevé la clé à molette. Elle souriait un peu cruellement. La seule chose que le bain ne pouvait
pas faire était de bouger. Cela pouvait la narguer et l'effrayer, mais maintenant il n'avait qu'à
s'asseoir là et prendre ce qui lui arrivait.
Elle a tendu la main avec la clé à molette et a débranché la prise.
Mais l'eau n'a pas quitté le bain. Au lieu de cela, quelque chose d'épais et de rouge suintait
du trou du bouchon et a flotté dans l'eau.
Sang.
Et avec le sang sont venus des asticots des centaines d'entre eux, se déroulant du trou du
bouchon, se forçant à travers la grille et faisant la roue comme des fous dans l'eau. Isabel
regarda avec horreur, puis leva la clé à molette. L'eau, additionnée de sang, coulait maintenant
sur le côté, tombant en cascade sur le sol. Elle se balança et sentit tout son corps trembler alors
que le métal résonnait dans les robinets, brisant le C du froid et secouant les tuyaux.
Elle souleva la clé à molette et, ce faisant, elle l'aperçut dans le miroir. Le reflet était brouillé
par la couche de vapeur, mais derrière elle elle distinguait une autre forme qu'elle savait qu'elle
ne verrait pas dans la salle de bain.
Un homme marchait vers elle comme s'il descendait un long couloir, se dirigeant vers la vitre
qui en couvrait l'extrémité.
Jacob Marlin.
Elle sentit ses yeux la fixer et se demanda ce qu'il ferait quand il
atteint le miroir qui semblait être une barrière entre son monde et le sien.
Elle a balancé avec la clé à molette, encore et encore. Le robinet s'est tordu, puis s'est
rompu au deuxième impact. L'eau jaillit comme si elle était à l'agonie. Maintenant, elle reporta
son attention sur la baignoire ellemême, faisant s'écraser la clé anglaise sur le côté, faisant
craquer l'émail d'un coup, bosselant le métal du suivant. Un autre coup d'œil pardessus son
épaule lui apprit que Marlin se rapprochait, se frayant un chemin vers la vapeur. Elle pouvait
voir ses dents, décolorées et acérées, ses gencives exposées alors que ses lèvres étaient
retroussées dans un sourire de pure haine. Elle se balança de nouveau et vit – à son incrédulité
– qu'elle avait en fait fissuré le bord de la baignoire comme une coquille d'œuf. L'eau rouge
jaillit sur ses jambes et ses pieds. Des asticots ont été envoyés tournoyer dans une danse folle
sur le sol de la salle de bain, glissant dans les fissures et se tortillant là, impuissants. À quelle
distance était Marlin ? Pouvaitil traverser le miroir ? Elle souleva la clé à molette une dernière
fois et cria alors qu'une paire de mains d'homme tombait sur ses épaules. La clé à molette lui
échappa des mains et tomba dans la baignoire, disparaissant dans l'eau trouble. Les mains
étaient à présent sur sa gorge, la tirant en arrière. Isabel a crié et s'est déchaînée, ses ongles
allant vers les yeux de l'homme.
Elle eut juste le temps de se rendre compte que ce n'était pas Marlin qui la tenait mais son père.
Que sa mère se tenait dans l'embrasure de la porte, la fixant avec de grands yeux remplis d'horreur.
Isabel sentit toute la force sortir de son corps comme l'eau du bain. L'eau était à nouveau
transparente, bien sûr. Les asticots étaient partis. Y étaientils déjà allés ? Cela avaitil de
l'importance ? Elle s'est mise à rire.
Elle riait encore une demiheure plus tard quand le son des sirènes emplit la
chambre et l'ambulance est arrivée.
Ce n'était pas juste.
Jeremy Martin était allongé dans le bain en pensant aux événements des six dernières semaines.
Il était difficile de ne pas y penser – ici, en regardant les bosses que sa fille avait faites avec la clé à
molette. Les robinets étaient presque irréparables. Comme c'était le cas, ils coulaient maintenant
tout le temps et la lettre C avait disparu pour toujours. De l'eau ancienne , pas de l'eau froide .
Il avait vu Isabel quelques jours auparavant et elle avait l'air beaucoup mieux. Elle ne parlait
toujours pas, mais il faudrait beaucoup de temps avant que cela n'arrive, disaientils.
Personne ne savait pourquoi elle avait décidé de s'attaquer à la baignoire, sauf peutêtre sa grosse
amie et elle avait trop peur pour le dire. Selon les experts, tout était lié au stress. Un trouble de stress
traumatique. Bien sûr, ils avaient des mots fantaisistes pour cela. Ce qu'ils voulaient dire, c'était que
c'était ses parents qui étaient à blâmer.
Ils se disputèrent. Il y avait de la tension dans la maison. Isabel n'avait pas été capable de faire face
et avait inventé une sorte de fantasme lié au bain.
En d'autres termes, c'était de sa faute.
Mais étaitce? Alors qu'il était allongé dans l'eau douce et chaude avec l'odeur de l'huile de bain
de pin montant dans ses narines, Jeremy Martin réfléchit longuement et intensément. Ce n'est pas
lui qui a commencé les disputes. C'était toujours Suzanne. Depuis le jour où il l'avait épousée, elle
avait insisté pour . . . eh bien, le
l'école. changer.
Souris. Elle
Ils ne le jamais
l'ont harcelait toujours.
pris C'était
au sérieux. Ellecomme son surnom
ne l'a jamais à
pris au
sérieux. Eh bien, il lui montrerait.
Allongé avec la vapeur tout autour de lui, Jeremy se retrouva à flotter. C'était une sensation
merveilleuse. Il commencerait par Susan. Ensuite, il y avait deux garçons dans sa classe de français.
Et, bien sûr, le directeur.
Il savait exactement ce qu'il ferait. Il l'avait vu ce matinlà dans une brocante à Hampstead.
Victorien, auraitil dit. Lourd, avec un manche en bois lisse et une tête solide et tranchante comme
un rasoir.
Oui. Il sortirait et l'achèterait le lendemain matin. C'était juste ce qu'il
nécessaire. Un bon Victorianax . . .

Caméra tueuse
La vente de coffres de voitures avait lieu tous les samedis en bordure de Crouch End. Il y avait là un
bout de terre vide ; pas un parking, pas un chantier, juste un carré de gravats et de poussière dont
personne ne semblait savoir quoi faire. Et puis un été, les braderies étaient arrivées comme des mouches
à un piquenique et depuis, il y en avait eu une toutes les semaines. Non pas qu'il y avait grandchose à
acheter.
Des verres fêlés et des assiettes hideuses, des livres de poche moisis d'écrivains dont vous n'aviez
jamais entendu parler, des bouilloires électriques et des morceaux d'équipement hifi qui semblaient
démodés depuis quarante ans.
Matthew King a décidé d'y entrer uniquement parce que c'était gratuit. Il était déjà allé à la vente de
coffres de voitures et la seule chose qu'il avait emportée était un rhume. Mais c'était un samedi après
midi chaud. Il avait beaucoup de temps. Et, de toute façon, il était là.
Mais c'était la même vieille poubelle. Il n'allait certainement pas trouver ici un cadeau d'anniversaire
pour son père, à moins que le vieil homme n'ait un soudain désir d'un puzzle BlancheNeige de cinq
cents pièces (il manque une pièce) ou d'une cafetière électrique (seulement légèrement fissurée). ou
peutêtre un cardigan tricoté dans une nuance inhabituelle de rose (aaaagh !).
Matthieu soupira. Il y avait des moments où il détestait vivre à Londres et ce

était l'un d'entre eux. Ce n'est qu'après son propre anniversaire, son quatorzième anniversaire,
que ses parents avaient finalement accepté de le laisser sortir seul. Et ce n'est qu'alors qu'il
réalisa qu'il n'avait vraiment nulle part où aller. Crummy Crouch End avec sa vente de coffre de
voiture encore plus crummy. Étaitce un endroit pour un adolescent intelligent et beau un après
midi d'été ?
Il était sur le point de partir quand une voiture s'arrêta et se gara dans le coin le plus éloigné.
Au début, il pensait que ce devait être une erreur. La plupart des voitures de la vente étaient
vieilles et rouillées, aussi usées que les choses qu'elles vendaient. Mais c'était une Volkswagen
rouge, immatriculée L, rouge vif et d'une propreté éclatante. Alors que Matthew regardait, un
homme élégamment habillé sortit, ouvrit le coffre et se tint là, l'air mal à l'aise et mal à l'aise,
comme s'il ne savait pas quoi faire ensuite. Matthieu se dirigea vers lui.
Il se souviendrait toujours du contenu de la malle. C'était étrange. Il avait une mauvaise

mémoire. Il y avait une émission à la télé où il fallait se souvenir de tous les prix qui sortaient
sur un tapis roulant et il n'avait jamais pu en gérer plus de deux ou trois, mais cette fois ça lui
est resté en tête. . . bien, comme une photographie.
Il y avait des vêtements : une veste de baseball, plusieurs paires de jeans, des Tshirts. Une
paire de Rollers, une fusée Tintin, un abatjour en papier. Beaucoup de livres; livres de poche
et un tout nouveau dictionnaire anglais. Une vingtaine de CD, principalement de la pop, un Sony
Walkman, une guitare, une boîte d'aquarelles, une planche Ouija, une Game Boy. . . et une
. . . caméra.
Matthew tendit la main et attrapa la caméra. Il était déjà conscient qu'une petite foule s'était
rassemblée derrière lui et que d'autres mains se tendaient devant lui pour arracher des objets
du coffre. L'homme qui avait conduit la voiture ne bougea pas. Il n'a pas non plus montré
d'émotion. Il avait un visage rond avec une petite moustache et il en avait marre. Il ne voulait
pas être là à Crouch End, à la braderie.
Tout en lui le disait.
"Je te donnerai un dix pour ça," dit quelqu'un.
Matthew a vu qu'ils tenaient la veste de baseball. Il était presque neuf et devait valoir au
moins cinquante dollars.
« C'est fait », dit l'homme. Son visage n'a pas changé.
Matthew retourna l'appareil photo entre ses mains. Contrairement à la veste, elle était
ancienne, probablement achetée d'occasion, mais elle semblait en bon état. C'était un Pentax,
mais le X sur le boîtier était usé. C'était le seul signe de dommage. Il le leva et regarda dans le
viseur. A environ vingt mètres de là, une femme tenait l'horrible cardigan rose qu'il avait
remarqué plus tôt.
Il se concentra et ressentit un certain frisson alors que la puissante lentille semblait le porter
vers l'avant pour que le cardigan remplisse maintenant sa vision. Il pouvait même distinguer les
boutons – d'un blanc argenté et lâches. Il pivota, les voitures et la foule traversant le viseur alors
qu'il cherchait un sujet. Sans aucune raison, il se concentra sur un grand miroir de chambre appuyé
contre une autre voiture. Son doigt trouva le déclencheur et il appuya dessus. Il y eut un clic
satisfaisant ; il semblait que la caméra fonctionnait.
Et ça ferait un cadeau parfait. Quelques mois auparavant, son père se plaignait des photos qu'il
venait de récupérer de leurs dernières vacances en France. La moitié d'entre eux avaient été flous
et le reste avait été tellement surexposé qu'ils avaient rendu la vallée de la Loire aussi attrayante
que le désert de Gobi lors d'une mauvaise journée.
« C'est la caméra », avaitil insisté. « C'est usé et inutile. je vais obtenir

moimême un nouveau.
Mais il ne l'avait pas fait. Dans une semaine, il allait avoir cinquante ans. Et
Matthew avait le cadeau d'anniversaire parfait entre ses mains.
Combien cela coûterait? L'appareil photo était cher. Pour un début c'était lourd.
Solide. L'objectif était évidemment puissant. L'appareil photo n'avait pas de rembobinage
automatique, d'affichage numérique ou de tout autre élément standard de nos jours. Mais la
technologie était bon marché. La qualité était chère. Et c'était sans aucun doute un appareil photo
de qualité.
"Prendrezvous dix dollars pour cela?" Matthieu a demandé. Si le propriétaire avait été heureux
de prendre si peu pour la veste de baseball, peutêtre n'auraitil pas réfléchi à deux fois à l'appareil
photo. Mais cette fois, l'homme secoua la tête.
« Ça vaut au moins cent », ditil. Il s'est détourné pour prendre vingt dollars pour la guitare. Il
avait été acheté par une jeune femme noire qui le grattait en s'éloignant.
« Je vais regarder ça. . .” Une femme mince aux cheveux noirs a tendu la main pour prendre
l'appareil photo, mais Matthew l'a retiré. Il avait trois billets de vingt dollars dans sa poche arrière.
Douze semaines de nettoyage de chaussures, de lavage de voiture et d'aide générale à la maison.
Il n'avait pas voulu tout dépenser pour son père. Peutêtre même pas la moitié.
"Voulezvous prendre quarante dollars?" demandatil à l'homme. « C'est tout ce que j'ai », mentitil.
L'homme lui lança un regard noir puis hocha la tête. "Oui. Ça fera l'affaire."
Matthew ressentit une bouffée d'excitation et en même temps une peur soudaine. Un appareil
photo à cent dollars pour quarante dollars ? Il a dû être cassé. Ou volé. Ou les deux.
Mais alors la femme ouvrit la bouche pour parler et Matthew trouva rapidement son argent et le
sortit. L'homme l'a pris sans avoir l'air content ou désolé. Il
plia simplement les billets et les mit dans sa poche comme si le paiement ne signifiait rien pour lui.
« Merci », dit Matthieu.

L'homme le regarda droit dans les yeux. "Je veux juste m'en débarrasser", atil déclaré. "Je veux
pour se débarrasser de tout. »
"À qui estce que cela appartenait?"

L'homme haussa les épaules. « Étudiants », atil dit, comme si un seul mot expliquait tout.
Matthieu a attendu. La foule s'était séparée, s'était dirigée vers les autres étals, et pendant un
moment ils étaient seuls tous les deux. "J'avais l'habitude de louer quelques chambres", a expliqué
l'homme. « Étudiants en art. Trois d'entre eux. Il y a quelques mois, ils ont disparu. Je viens juste de
partir — en raison de deux mois de loyer. Bien, qu'espériez vous!
J'ai essayé de les trouver, mais ils n'ont pas eu la décence d'appeler. Alors ma femme m'a dit de
vendre certaines de leurs affaires. Je ne voulais pas. Mais ce sont eux qui me doivent.
Ce n'est que justice. . .”
Une femme grassouillette s'interposa entre eux, attrapant une poignée de Tshirts.
"Combien pour ceuxci?" Le soleil brillait toujours mais soudain Matthew eut froid. . . ils ont disparu. . .
.
Pourquoi trois étudiants en art devraientils soudainement disparaître, laissant derrière eux tout
leur équipement, y compris un appareil photo à cent dollars ? Le propriétaire s'est manifestement
senti coupable de le vendre. Estce que Matthew faisait ce qu'il fallait, en l'achetant ? Rapidement, il
se retourna et s'éloigna rapidement, avant que l'un d'eux ne change d'avis.
Il venait juste de franchir le portail et d'atteindre la rue quand il l'entendit : le bruit indubitable d'un
verre brisé. Il se retourna et regarda en arrière et vit que le miroir de la chambre qu'il venait de
photographier avec le nouvel appareil photo avait été renversé. Du moins, il supposait que c'était ce
qui s'était passé. Il gisait face contre terre, entouré d'éclats de verre.
Le propriétaire un homme petit et trapu avec une coupe de cheveux skinhead bondit en avant
et attrapa un homme qui venait de passer. "Tu as renversé mon miroir !" il cria.
"Je ne m'en suis jamais approché." L'homme était plus jeune, portait un jean et un Tshirt Star
Wars .
"Je vous ai vu! Ça fera cinq dollars... »
"Aller se faire cuire un œuf!"
Et puis, alors même que Matthew regardait, le skinhead retira son poing et frappa. Matthew
entendit presque les jointures entrer en contact avec le visage de l'autre homme. Le deuxième
homme a crié. Du sang jaillit de son nez et coula
sur son Tshirt.

Matthew a rapproché l'appareil photo de sa poitrine, s'est retourné et s'est enfui.
"Il doit être volé", a déclaré Elizabeth King en prenant l'appareil photo.
"Je ne pense pas," dit Matthew. "Je t'ai dit ce qu'il a dit !"
« Qu'estce que tu as payé ? » a demandé Jamie. Jamie était son petit frère. Trois ans plus jeune et
follement jaloux de tout ce qu'il faisait.
"Ça ne te regarde pas", répondit Matthew.
Elizabeth a poussé un levier sur l'appareil photo avec son ongle et le dos s'est ouvert. "Oh regarde!"
ditelle. "Il y a du film ici." Elle a incliné l'appareil photo vers l'arrière et une cartouche Kodak est tombée
dans la paume de sa main. "C'est utilisé", atelle ajouté.
"Il a dû le laisser là", a déclaré Jamie.
"Peutêtre devriezvous le développer", suggéra Elizabeth. "On ne sait jamais
ce que vous trouverez.
« Des instantanés de famille ennuyeux », marmonna Matthew.
"Ça pourrait être du porno !" a crié Jamie.
« Grandis, crétin ! Matthieu soupira.
"Tu es un tel nerd" . . . !"
Retard. . .”
"Allez les gars. Ne nous disputons pas ! Elizabeth rendit l'appareil photo à Matthew. "C'est un beau
cadeau," ditelle. "Chris va adorer. Et il n'a pas besoin de savoir où tu l'as eu
. . . ou comment vous pensez qu'il est arrivé là.
Christopher King était un acteur. Il n'était pas célèbre, même si les gens le reconnaissaient encore
grâce à une publicité sur le café qu'il avait faite deux ans auparavant, mais il avait toujours du travail.
En cela, la semaine avant son cinquantième anniversaire, il apparaissait comme Banquo dans Macbeth
de Shakespeare ("la pièce écossaise", il l'a appelée il a dit que c'était de la malchance de mentionner
la pièce par son nom). Il avait été assassiné six nuits – et un aprèsmidi – par semaine au cours des
cinq dernières semaines et il commençait à attendre avec impatience la fin de la cavale.
Matthew et Jamie ont aimé quand leur père était dans une pièce de théâtre à Londres, surtout si
cela coïncidait avec les vacances d'été. Cela signifiait qu'ils pouvaient passer une bonne partie de la
journée ensemble. Ils avaient un vieux labrador, Polonius, et tous les quatre se promenaient souvent
dans Hampstead Heath. Elizabeth King travaillait à temps partiel dans une boutique de vêtements, mais
si elle était là, elle viendrait aussi. Ils formaient une famille proche et heureuse. Les Kings étaient mariés
depuis vingt ans.
Secrètement, Matthew était un peu choqué par la somme d'argent qu'il avait dépensée
sur l'appareil photo, mais au moment où l'anniversaire est arrivé, il avait réussi à le mettre derrière lui et il
était vraiment ravi de la réaction de son père.
"C'est bien!" s'exclama Christopher en retournant l'appareil photo dans ses mains. La famille venait de
terminer son petitdéjeuner et était toujours assise autour de la table dans la cuisine. « C'est exactement
ce que je voulais. Exposition automatique et posemètre !
Différentes ouvertures. . .” Il leva les yeux vers Matthew, qui rayonnait de plaisir. « D'où l'avezvous
trouvé, Matt ? Avezvous dévalisé une banque ? »
"C'était d'occasion", a annoncé Jamie.
"Je peux voir ça. Mais c'est toujours un super appareil photo. Où est le film ?
Je n'en ai pas eu, papa. C'était.sur
. .” la
Matthew s'estdesouvenu
table près du film qu'il avait
son lit. Maintenant, trouvé dans
il se maudit. la caméra
Pourquoi «
n'avaitil
pas pensé à acheter un nouveau film ? A quoi bon un appareil photo sans pellicule ?
"Tu n'as pas ouvert mon cadeau, papa," dit Jamie.

Christopher posa l'appareil photo et attrapa une petite boîte carrée, enveloppée dans du papier Power
Rangers. Il l'ouvrit d'un coup sec et rit alors qu'une boîte de film tombait sur la table. "C'était une excellente
idée", s'estil exclamé.
Cheapskate, pensa Matthew, mais sagement ne dit rien.
« Maintenant, comment cela se passetil ? . . ?"
"Ici. Laissezmoi." Matthew a pris l'appareil photo de son père et a ouvert le

dos. Puis il a déchiré la boîte et a commencé à abaisser le film en place.
Mais il ne pouvait pas le faire.
Il a arreté.
Et a glissé dans le cauchemar.
C'était comme si sa famille – Christopher et Elizabeth assis à la table du petitdéjeuner, Jamie planant
à leurs côtés – était ellemême devenue une photographie.
Matthew les regardait soudainement de l'extérieur, figé dans un autre monde.
Tout semblait s'être arrêté. En même temps, il ressentit quelque chose qu'il n'avait jamais ressenti de sa
vie : un étrange picotement à la nuque alors que, l'un après l'autre, les cheveux se dressaient sur la tête. Il
baissa les yeux vers la caméra, qui était devenue un trou noir béant entre ses mains. Il se sentit tomber,
aspiré dedans. Et une fois à l'intérieur, le dos de la caméra serait un couvercle de cercueil qui se refermerait
d'un coup sec, l'enfermant dans la terrible obscurité.
...
"Mat? Estce que vous allez bien?" Christopher a tendu la main et a pris l'appareil photo, brisant le
charme, et Matthew s'est rendu compte que tout son corps tremblait.
Il y avait de la sueur sur ses épaules et dans la paume de ses mains. Que lui étaitil arrivé ? Que venaitil
de vivre ?
"Oui. Je suis . . .” Il cligna des yeux et secoua la tête.
« Estce que tu attrapes un rhume d'été ? demanda sa mère. "Tu es devenu tout pâle."
"JE . . .”
Il y eut un claquement sonore. Christopher a levé la caméra. "Là! C'est dedans!"

Jamie a grimpé sur sa chaise et a tendu une jambe comme une statue, s'exhibant.
"Prenezmoi!" criatil. « Prendsmoi en photo ! »
"Je ne peux pas. Je n'ai pas de flash.
"On peut sortir dans le jardin !"
"Il n'y a pas assez de soleil."
"Eh bien, tu dois prendre quelque chose, Chris," dit Elizabeth.
Au final, Christopher a pris deux photos. Peu importe les sujets, ditil. Il voulait juste expérimenter.
Tout d'abord, il a pris une photo d'un arbre, poussant au milieu de la pelouse. C'était le cerisier
qu'Elizabeth avait planté alors qu'il apparaissait dans La Cerisaie de Tchekhov juste après leur
mariage. Il avait fleuri chaque année depuis.
Et puis, quand Jamie avait persuadé Polonius, le Labrador, de se dandiner hors de

son panier et dans le jardin, Christopher a également pris une photo de lui.
Matthew a regardé tout cela avec un sourire mais a refusé de participer. Il se sentait toujours
malade. C'était comme s'il avait été à moitié étranglé ou frappé au creux de l'estomac. Il tendit la
main et se versa un verre de jus de pomme. Sa mère avait probablement raison. Il doit avoir la
grippe.
Mais il l'a oublié plus tard lorsque deux autres acteurs de "la pièce écossaise" se sont arrêtés et
ils sont tous sortis pour un déjeuner matinal. Après cela, Christopher a pris un bus pour aller en
ville c'était un mercredi et il devait être au théâtre à deux heures et Matthew a passé le reste de
l'aprèsmidi à jouer à des jeux informatiques avec Polonius endormi au pied de son lit.
C'est deux jours plus tard que sa mère l'a remarqué.

"Regarde ça!" s'exclamatelle en regardant par la fenêtre de la cuisine.
"Qu'est ce que c'est?" Christopher avait reçu une nouvelle pièce et il la lisait
avant son audition.
"Le cerisier !"
Matthew se dirigea vers la fenêtre et regarda dehors. Il comprit immédiatement ce que sa mère
voulait dire. L'arbre mesurait environ dix pieds de haut. Bien que le meilleur de la fleur soit passé, il
avait déjà pris ses couleurs d'automne, un grand éclat de feuilles rouge foncé se disputant l'attention
sur les branches délicates. Du moins, c'était comme ça la veille.
Maintenant, le cerisier était mort. Les branches étaient nues, les feuilles brunes et ratatinées, éparpillées
sur la pelouse. Même le tronc semblait avoir viré au gris et tout l'arbre était courbé comme un vieil homme
malade.
"Ce qui s'est passé?" Christopher ouvrit la porte de la cuisine et sortit dans le jardin. Elisabeth le suivit. Il
atteignit l'arbre et ramassa une poignée de feuilles. "C'est complètement mort !" il s'est excalmé.
« Mais un arbre ne peut pas simplement…. . . mourir." Matthew n'avait jamais vu sa mère avoir l'air si
triste et il réalisa soudain que le cerisier devait être plus qu'un arbre pour elle.
Il avait grandi avec son mariage et sa famille. « On dirait qu'il a été empoisonné ! murmuratelle.
Christopher laissa tomber les feuilles et essuya sa main sur sa manche. "Peutêtre que c'était quelque
chose dans le sol", atil dit. Il attira Elizabeth vers lui. "Réconforter!
Nous en planterons un autre.
"Mais c'était spécial. La Cerisaie. . .”
Christopher passa un bras autour de sa femme. "Au moins, je l'ai pris en photo", atil déclaré. "Cela
signifie que nous avons quelque chose pour nous en souvenir."
Tous deux rentrèrent dans la maison, laissant Matthew seul dans le jardin. Il tendit la main et passa un
doigt sur l'écorce de l'arbre. Il était froid et visqueux au toucher. Il frissonna. Il n'avait jamais rien vu d'aussi
semblable. . . mort.
Au moins j'en ai pris une photo. Les ...
mots de Christopher résonnaient dans son esprit. Il se sentit soudain mal à l'aise, mais il
ne savait pas pourquoi.
L'accident s'est produit le lendemain.
Matthew n'était pas encore debout. Allongé dans son lit, il entendit d'abord le bruit de la porte d'entrée qui
s'ouvrait – trop fort – puis les voix résonnant dans les escaliers vers lui.
"Liz ! Qu'estce que c'est? Quel est le problème?"
« Oh, Chris ! » Matthieu se fige. Sa mère n'a jamais pleuré. Jamais. Mais elle était
pleurer maintenant. « C'est Polonius. . .”
"Ce qui s'est passé?"
"Je ne sais pas! Je ne le comprends pas !"
« Lizzie, il ne l'est pas. . .”
"Il est. Je suis désolé. Je suis vraiment désolé . . .” C'était tout ce qu'elle pouvait dire.
Dans la cuisine, Christopher a fait du thé et a écouté les faits froids. Elizabeth était descendue à Crouch
End pour prendre le journal et poster quelques lettres.
Elle avait emmené Polonius avec elle. Comme d'habitude, le Labrador avait pataugé derrière elle.
Elle ne l'a jamais mis en laisse. Il était bien formé. Il n'a jamais couru sur la route,
même s'il voyait un chat ou un écureuil. La vérité était qu'à près de douze ans, Polonius ne
courait presque jamais.
Mais aujourd'hui, sans raison, il avait soudainement quitté le trottoir. Elizabeth ne l'avait
même pas vu jusqu'à ce qu'il soit trop tard. Elle avait ouvert la bouche pour appeler son nom
lorsque la Land Rover était apparue, roulant trop vite au coin de la rue. Toutes les voitures
roulaient trop vite sur Wolseley Road. Elizabeth avait fermé les yeux au dernier moment. Mais
elle avait entendu le cri, le coup terrible, et elle avait su que Polonius n'aurait pas pu survivre.
Au moins ça avait été rapide. Le conducteur de la Land Rover avait été utile et d'être enterré
apologétique. Il avait emmené le chien chez le . . . ou incinéré ou
vétérinaire quoi qu'il arrive. Polonius était parti. Il avait été avec la famille depuis qu'il était un
chiot et maintenant il était parti.
Allongé dans son lit, Matthew écoutait ses parents parler, et bien qu'il n'ait pas tout entendu,
il en savait assez. Il posa sa tête sur l'oreiller, les yeux remplis de larmes. « Tu l'as pris en
photo », marmonnatil pour luimême. "Une photo est tout ce qu'il nous reste."
Et c'est alors qu'il a su.

Lors de la vente de coffres de voitures, Matthew avait pris une photo d'un miroir. Le miroir
s'était brisé.
Son père avait pris une photo du cerisier. Le cerisier était mort.
Puis il avait pris une photo de Polonius ...
Matthew tourné sur le côté, sa joue entrant en contact avec la surface fraîche de l'oreiller.
Et il était là, là où il l'avait laissé, sur la table près de son lit. Le film qu'il avait trouvé à l'intérieur
de l'appareil photo lorsqu'il l'avait acheté. Le film qui avait déjà été exposé.
Cet aprèsmidilà, il l'a apporté à la pharmacie et l'a fait développer.
Il y avait vingtquatre photos dans le paquet.

Matthew s'était acheté un Coca dans un café de Crouch End et maintenant il déchira le
paquet, laissant les photos brillantes glisser sur la table. Un instant, il hésita. C'était mal de
voler cet aperçu de la vie de quelqu'un d'autre comme un Peeping Tom. Mais il fallait qu'il ...
sache.
Les dix premières photos ne faisaient que le faire se sentir encore plus mal. Ils ont montré un jeune
homme, au début de la vingtaine, et d'une manière ou d'une autre, Matthew savait que c'était le
propriétaire de la caméra. Il embrassait une jolie fille blonde sur une photo, lançait une balle de
baseball sur une autre.
Étudiants en art. Trois d'entre ...

eux L'homme à la braderie avait loué une partie de sa maison à des étudiants en art. Et ce
doit être eux. Trois d'entre eux. Le propriétaire de la caméra. La fille blonde. Et un autre type,
mince, avec des cheveux longs et des dents inégales.
Matthew parcourut rapidement le reste des images.
Une exposition de peintures. Une rue de Londres. Une gare. Une plage. Un bateau de
pêche. Une maison ...
La maison était différente. C'était comme si Matthew n'avait jamais rien vu auparavant. Il se
dressait, haut de quatre étages, dans les ruines d'un jardin, incliné hors d'un enchevêtrement
d'orties et de bruyères avec de grands lames d'herbe poignardant la maçonnerie. C'était
évidemment désert, vide. Certaines fenêtres avaient été brisées. La peinture noire s'écaillait
par endroits, exposant des briques qui brillaient comme une plaie suppurante.
Plus proche. Une gargouille fissurée lorgnait vers la caméra, se cambrant audessus de la
porte d'entrée. La porte était une dalle massive de chêne, son heurtoir de fer en forme de bras
de bébé avec les mains jointes.
Six personnes étaient venues à la maison cette nuitlà. Il y avait une photo d'eux, regroupés
dans le jardin. Matthew a reconnu les trois étudiants de l'école d'art. Maintenant, ils étaient
tous vêtus de chemises noires, de jeans noirs. Deux autres hommes et une autre fille, tous
d'une vingtaine d'années, se tenaient derrière eux. L'un des hommes avait levé les bras et
grimaçait, se faisant passer pour un vampire. Ils riaient tous. Matthew se demanda si une
septième personne avait pris la photo ou si elle avait été réglée sur automatique. Il a tourné la
photo suivante et a été emmené dans la maison.
Cliquez sur. Un vaste hall d'entrée. D'énormes dalles et, au loin, le pourrissement
volume d'un escalier en bois qui se tord jusqu'à nulle part.
Cliquez sur. La fille blonde buvant du vin rouge. Boire directement de la bouteille.
Cliquez sur. Un mec aux cheveux blonds tenant deux bougies. Derrière lui, un autre gars
tenant un pinceau.
Cliquez sur. Encore les dalles, mais maintenant elles ont peint un cercle blanc dessus et le
type aux cheveux blonds ajoute des mots. Mais vous ne pouvez pas lire les mots.
Ils ont été effacés par la réflexion du flash.
Cliquez sur. Plus de bougies. Clignotant maintenant. Placé autour du cercle. Trois membres
du groupe se tenant la main.
Cliquez sur. Ils sont nus ! Ils ont enlevé leurs vêtements. Matthieu peut tout voir, mais en
même temps il ne voit rien. Il n'y croit pas. C'est de la folie
...
Cliquez sur. Un chat. Un chat noir. Ses yeux ont capté l'éclair et sont devenus deux piqûres de feu.
Le chat a des dents pointues et blanches. Il gronde, se tord dans les mains qui le tiennent.
Cliquez sur. Un couteau.
Matthieu ferma les yeux. Il savait maintenant ce qu'ils faisaient. En même temps, il se souvint de
l'autre objet que l'homme vendait à la vente des coffres de voitures. Il l'avait remarqué à l'époque mais
n'y avait pas vraiment pensé. La planche Ouija. Un jeu pour les gens qui aiment jouer avec des choses
qu'ils ne comprennent pas. Un jeu pour ceux qui n'ont pas peur du noir. Mais Matthieu avait peur.
Assis là dans le café avec les photographies étalées devant lui, il n'arrivait pas à y croire. Mais il ne
pouvait y avoir d'échappatoire à la vérité. Un groupe d'étudiants s'était rendu dans une maison
abandonnée. Peutêtre avaientils emporté avec eux une sorte de livre ; un vieux livre de sorts. . . ils
auraient pu le trouver chez un antiquaire. Matthew avait déjà vu quelque
boutique oùchose comme
sa mère ça dans
travaillait : un la
vieux
livre relié en cuir avec des pages jaunies et une écriture noire et éclaboussée. Un grimoire, elle l'avait
appelé. Les personnes sur la photo devaient en avoir trouvé une quelque part, et fatiguées de la planche
Ouija, elles avaient décidé de faire quelque chose de plus dangereux, de plus effrayant. A convoquer...
Quoi?
Un fantôme? Un demon?
Matthew avait vu suffisamment de films d'horreur pour reconnaître ce que les photographies
montraient. Un cercle magique. Bougies. Le sang d'un chat mort. Les six personnes avaient pris tout
cela très au sérieux, même en se déshabillant pour le rituel. Et ils avaient réussi. D'une manière ou
d'une autre, Matthew savait que le rituel avait fonctionné. Qu'ils avaient soulevé. . . quelque chose. Et
ça les avait tués.
Ils ont disparu. vient de décoller. . .
L'homme de la braderie ne les avait jamais revus. Bien sûr, ils étaient retournés dans sa maison, là
où ils louaient. S'ils n'étaient pas revenus, la caméra n'aurait jamais été là. Mais après cela, quelque
chose a dû se passer. Pas à l'un d'eux. Mais à tous.
La caméra ...
Matthew baissa les yeux sur les tirages. Il s'était frayé un chemin dans la pile, mais il restait encore
trois ou quatre photos. Il tendit les doigts pour les séparer, mais s'arrêta ensuite. L'étudiant qui possédait
l'appareil photo avaitil pris une photo de la créature, de la chose, quoi que ce soit qu'ils avaient invoqué
avec leurs sorts ? Étaitil là maintenant, sur la table devant lui ? Seraitce possible.
..?
Il ne voulait pas savoir.
Matthew ramassa tout le tas et les vissa dans ses mains. Il a essayé de les déchirer mais n'a
pas pu. Soudain, il se sentit malade et en colère. Il n'avait rien voulu de tout cela. Il avait juste
voulu un cadeau d'anniversaire pour son père et il avait apporté quelque chose d'horrible et
maléfique dans la maison. Une des photographies lui glissa entre les doigts et . . . quelque chose
de rouge, brillant, deux yeux .de
. . serpent, une ombre énorme Matthew l'a vu du coin de l'œil alors
même qu'il essayait de ne pas le regarder. Il saisit la photo et commença.à. la
. déchirer, une
. . . fois, deux fois, en morceaux de plus en plus petits.
« Ça va, mon amour ? »

La serveuse était apparue de nulle part et se tenait audessus de la table en regardant
Matthew. Matthew sourit à moitié et ouvrit la main, dispersant des fragments de la photographie.
"Oui . . .” Il s'est levé. « Je ne veux pas de ça », ditil.
"Je peux voir ça. Doisje les mettre à la poubelle pour vous ?
"Oui. Merci . . .”
La serveuse a balayé les photographies froissées et les morceaux déchirés et les a apportés
à la poubelle. Quand elle se retourna, la table était vide. Matthieu était déjà parti.
Trouvez la caméra. Brisez la caméra. Les deux pensées traversaient son esprit encore et encore.
Il l'expliquerait à son père plus tard. Ou peutêtre qu'il ne le ferait pas.
Comment pouvaitil lui dire ce qu'il savait maintenant être vrai ?
"Tu vois, papa, ce type avait l'appareil photo et il l'a utilisé dans une sorte de rituel de magie
noire. Il a pris une photo d'un démon et le démon l'a tué ou l'a effrayé et maintenant c'est à
l'intérieur de l'appareil photo. Chaque fois que vous prenez une photo avec l'appareil photo, vous
tuez ce que vous visez. Vous vous souvenez du cerisier ? Vous vous souvenez de Polonius ? Et
il y avait aussi ce miroir. . .”
Christopher penserait qu'il était fou. Il vaudrait mieux ne même pas essayer d'expliquer. Il
prendrait simplement l'appareil photo et le perdrait. Peutêtre au fond d'un canal. Ses parents
penseraient que quelqu'un l'a volé. Ce serait mieux s'ils ne le savaient jamais.
Il est arrivé à la maison. Il avait ses propres clés et s'est laissé entrer.
Il sut aussitôt que ses parents étaient sortis. Les manteaux manquaient dans le
hall, et mis à part le bruit de l'aspirateur venant de l'étage, la maison semblait vide. Alors qu'il
fermait la porte d'entrée, le bruit de l'aspirateur s'arrêta et une femme petite et ronde apparut en
haut de l'escalier. Elle s'appelait Mme.
Bayley et elle venaient deux fois par semaine pour aider Elizabeth à faire le ménage.
"Estce que c'est toi, Matthieu?" appelatelle. Elle se détendit en le voyant.
"Ta maman m'a dit de te dire qu'elle était sortie."
"Où estelle allée?" Matthew sentit les premiers frémissements d'alarme.
« Ton père l'a emmenée avec Jamie à Hampstead Heath. Et ce nouvel appareil photo que
vous lui avez acheté. Il a dit qu'il voulait prendre leur photo. . .”
Et c'était tout. Matthew sentit le sol s'incliner sous lui et il glissa en arrière, ses épaules
heurtant le mur.
L'appareil photo.
Hampstead Heath.
Pas maman ! Pas Jamie !
"Quel est le problème?" Mme Bayley descendit les escaliers vers lui. "Tu as l'air d'avoir vu un
fantôme !"
"Je dois aller làbas!" Les mots sont sortis comme un bavardage. Matthieu s'est forcé
ralentir. "Mme. Bayley. Avezvous votre voiture? Pouvezvous m'accompagner ? »
« Je n'ai toujours pas fait la cuisine. . .”
"S'il te plaît! C'est important!"
Il devait y avoir quelque chose dans sa voix. Mme Bayley le regarda, perplexe. Puis elle
hocha la tête. « Je peux vous accompagner si vous le souhaitez. Mais le Heath est un grand
endroit. Je ne sais pas comment tu vas les trouver. . .”
Elle avait raison, bien sûr. La lande s'étendait de Hampstead à Highgate et jusqu'à Gospel
Oak, une bande de verdure qui montait et descendait avec des sentiers sinueux, des lacs
ornementaux et d'épais massifs boisés. En marchant sur la Heath, on se sentait à peine à
Londres, et même si on savait où l'on allait, il était facile de se perdre. Où seraientils allés ? Ils
pourraient être n'importe où.
Mme Bayley l'avait conduit de Highgate dans sa Fiat Panda rouillée et était sur le point
d'atteindre la première entrée principale quand il la vit, garée à côté d'un arrêt de bus. C'était la
voiture de son père. Il y avait un autocollant sur la vitre arrière LIVE THEATRE MAKES LIFE
BETTER et les lettres rouge vif lui sautèrent dessus. Matthew avait toujours été un peu gêné
par cette ligne stupide. Maintenant, il lut les mots avec un flot de soulagement.
« Arrêtezvous ici, Mme Bayley ! il cria.

Mme Bayley a tordu le volant et il y a eu le son d'un klaxon
derrière eux alors qu'ils faisaient une embardée sur le côté de la route. "Les avezvous vu?" elle
a demandé.
"Leur voiture. Ils doivent être à Kenwood. . .”
Maison Kenwood. C'était l'un des plus beaux sites de la lande ; une bâtisse blanche du XVIIIe
siècle en pente douce, surplombant une pelouse plate et un lac. C'était exactement le genre
d'endroit où Christopher aurait pu aller se promener .
..
Parti prendre une photo.
Matthew se précipita hors de la voiture, claquant la portière derrière lui. Il imaginait déjà
Elizabeth et Jamie dos à la maison. Christopher debout avec la caméra. "Un peu plus près.
Maintenant souriez. . .” Son doigt pointait vers le bas – et puis quoi
cerisier,
? Matthieu
incolore
se et
souvint
mort. du
Polonius, qui n'avait jamais mis les pieds sur la route auparavant. Le miroir, fracassant à la
braderie. Un jet de sang du combat qu'il avait provoqué.
Alors même qu'il courait le long du trottoir et franchissait la première entrée du Heath, il se
demanda s'il n'était pas fou, s'il n'avait pas tout imaginé. Mais ensuite il se souvint des images :
la maison vide, les bougies.
L'ombre. Deux yeux rouges brûlants. . .
Et Matthieu savait qu'il avait raison, qu'il n'avait rien imaginé de tout cela, et qu'il n'avait peut
être que quelques minutes pour sauver son père, sa mère, son jeune frère.
S'il n'était pas déjà trop tard.

Christopher, Elizabeth et Jamie n'étaient pas à Kenwood. Ils n'étaient pas sur la terrasse, ni
sur la pelouse. Matthew a couru d'un bout à l'autre de la maison, se frayant un chemin à travers
la foule, ignorant les cris de protestation. Il a cru voir Jamie dans les jardins ornementaux et
s'est jeté sur lui, mais c'était un autre garçon, rien à voir avec son frère. Le monde entier semblait
s'être brisé (comme le miroir d'une vente de coffres de voitures) alors qu'il se forçait à chercher
sa famille. Il n'était conscient que du vert de l'herbe, du bleu du ciel et des pièces multicolores,
du puzzle défait, des personnes intermédiaires.
"Maman! Papa! Jamie!" Il cria leurs noms en courant, espérant contre tout espoir que s'il ne
les voyait pas, ils pourraient l'entendre. Il était à moitié conscient que les gens le regardaient, le
pointaient du doigt, mais il s'en fichait. Il a contourné un homme en fauteuil roulant. Son pied
descendit dans un lit de fleurs. Quelqu'un lui a crié dessus. Il a couru.
Et juste au moment où il était sur le point d'abandonner, il les a vus. Pendant un moment, il
resta là, sa poitrine se soulevant, le souffle se coinçant dans sa gorge. Étaitce vraiment eux, juste
debout làbas? Ils avaient l'air de l'avoir attendu depuis le début.

Mais les avaitil atteints à temps ?
Christopher tenait la caméra. Le capuchon de l'objectif était en place. Jamie avait l'air ennuyé.
Elizabeth avait parlé, mais voyant Matthew, elle s'interrompit et le regarda, étonnée.
"Matthieu . . . ?" Elle jeta un coup d'œil à Christophe. "Que faitesvous ici?
Quel est le problème . . . ?"
Matthieu a couru en avant. Ce n'est que maintenant qu'il s'est rendu compte qu'il transpirait,
pas seulement à cause de l'effort de courir, mais à cause de la terreur pure. Il fixa l'appareil
photo dans la main de son père, résistant à l'impulsion de l'arracher et de le briser. Il ouvrit la
bouche pour parler, mais pendant un moment aucun mot ne vint. Il se força à se détendre.
"L'appareil photo . . .” grinçatil.
« Qu'en estil ? Christopher la leva, alarmé.
Matthieu déglutit. Il ne voulait pas poser la question. Mais il le fallait. Il avait
savoir. "Avezvous pris une photo de maman?" Il a demandé.
Christopher King secoua la tête. « Elle ne m'a pas laissé faire, ditil.
"Je suis trop dans le désordre", a ajouté Elizabeth.
« Et Jamie ? »
"Et moi?"
Matthieu l'ignora. "Avezvous pris une photo de lui?"
"Non." Christopher sourit, perplexe. « Qu'estce que tout cela, Matthieu ? Quel est le
problème?"
Matthieu leva les mains. « Vous n'avez pas pris de photo de Jamie ? Toi
n'astu pas pris de photo de maman ? »
"Non."
Puis... l'horrible pensée. « Les avezvous laissés vous prendre en photo ? »
"Non." Christopher posa une main sur l'épaule de Matthew. "Nous venons juste d'arriver ici",
atil déclaré. « Nous n'avons pris aucune photo l'un de l'autre. Pourquoi estce si important de
toute façon ? Que faitesvous ici?"
Matthew sentit ses genoux faiblir. Il voulait s'enfoncer dans l'herbe. Il sentit la brise onduler
sur ses joues et un grand éclat de rire jaillit en lui. Il était arrivé à temps. Tout allait bien se
passer.
Puis Jamie a parlé. « J'ai pris une photo, ditil.
Matthieu se fige.
"Papa laissemoi !"
"Oui." Christophe sourit. "C'est la seule photo que nous ayons prise."
"Mais . . .” Juste quatre mots. Mais une fois qu'ils ont été prononcés, sa vie ne serait jamais
le même. "Qu'astu pris ?"

Jamie a souligné. "Londres."
Et voilà. Toute la ville de Londres. Ils se tenaient sur une colline et elle était là, étalée devant
eux. Vous pouviez tout voir d'ici. Cathédrale SaintPaul de Londres. La Tour de la Poste. La
colonne de Nelson. Big Ben. C'est pourquoi les rois étaient venus ici.
Pour la vue.
"Londres . . . ?" La gorge de Matthew était sèche.
"J'ai une belle photo."
"Londres . . . !"
Le soleil avait disparu. Matthew resta debout à regarder les nuages se refermer et
les ténèbres roulaient vers la ville.
Mouvements légers
Je suppose que mon histoire commence par la mort d'un homme que je n'ai jamais
rencontré. Il s'appelait Ethan Sly et il était journaliste, correspondant de course pour le
Ipswich News avec sa propre chronique, qui s'appelait Sly's Eye. C'était, apparemment, un
homme de trente jours — des cigarettes, c'estàdire — et quand il ne fumait pas, il
mangeait, et quand il ne mangeait pas, il buvait.
Personne n'a donc été très surpris quand, à l'âge avancé de quarantedeux ans, Ethan
a eu une énorme crise cardiaque et est tombé mort. En fait, personne ne l'a même remarqué
pendant quelques heures. Il travaillait à son bureau, tapant ses pourboires pour le Grand
National, quand ce pauvre organe surmené (son cœur) avait décidé que ça suffisait. Le
médecin a dit que c'était probablement arrivé trop vite pour qu'il ressente la moindre douleur.
Certes, quand ils l'ont trouvé, il avait l'air légèrement surpris.
J'ai appris tout cela parce que mon père travaillait pour le même journal. J'ai toujours été
un peu gêné par ça. Vous voyez, il écrit la rubrique cuisine. Pourquoi cuisiner ? Pourquoi
pas le football ou le crime ou même la météo ? Je sais que je suis probablement sexiste et
papa m'a dit cent fois que la plupart des chefs célèbres sont des hommes, mais quand
même ...
Quoi qu'il en soit, il était là quand ils ont vidé le bureau d'Ethan et c'est comme ça que j'ai
fini avec l'ordinateur. Et c'est là que tous les ennuis ont commencé.
Papa est revenu à la maison avec le lendemain de l'enterrement. Il le transportait dans une grande
boîte en carton et pendant un moment de folie, j'ai pensé que ce devait être un chiot ou un chaton ou
quelque chose comme ça. C'était la façon dont il le serrait dans ses bras, presque avec amour. Il le
posa délicatement sur la table de la cuisine.
« Te voilà, Henri, ditil. "Ceci est pour vous."
"Qu'estce que c'est?" a demandé Claire. C'est ma petite sœur, neuf ans, très fan de Barbie et de
boys bands. Nous ne nous entendons pas.
« C'est pour Henry », a répété mon père. "Tu as toujours dit que tu voulais être écrivain.
C'est pour vous aider à démarrer.
J'avais dit – une fois – que je voulais être écrivain. Je venais d'apprendre combien Jeffrey Archer
gagnait. Depuis lors, l'idée était restée, et maintenant, chaque fois que papa me présentait à quelqu'un,
il disait que j'allais écrire. Les parents sont comme ça. Ils aiment les étiquettes.
J'ai ouvert la boîte.

L'ordinateur était vieux et obsolète. Rien qu'à la façon dont le plastique blanc était devenu gris, on
pouvait dire. Le clavier était si sale que vous pouviez à peine lire certaines lettres et le bouton en
plastique était tombé du bouton SUPPRIMER, laissant apparaître une broche métallique. Il y avait des
anneaux bruns collants partout sur le disque dur où le dernier propriétaire devait avoir posé ses tasses
de café pendant qu'il travaillait. Il avait un écran couleur et un processeur Pentium mais pas
d'accélérateur 3D
. . . ce qui signifiait que je pouvais dire au revoir à tous les meilleurs jeux.
"Qu'est ce que c'est?" Ma mère était entrée dans la cuisine et regardait l'ordinateur avec
consternation. Nous vivons dans une maison moderne dans un développement juste à l'extérieur
d'Ipswich et ma mère aime la garder propre. Elle a un emploi à temps partiel dans un magasin de
chaussures et un emploi à plein temps en tant que femme au foyer et mère. Elle ne reste jamais assise.
Elle est toujours en train de planer épousseter, polir ou laver. La cuisine, bien sûr, elle la laisse à papa.
« C'est un ordinateur », disje. "Papa me l'a donné."

"Où l'avezvous obtenu?" Elle fronça les sourcils. "Il a besoin d'être essuyé."
« Qu'estce que tu m'as apporté ? » Claire gémit.
« C'est pour Henri. Pour l'aider à écrire, dit papa en l'ignorant. «Ils étaient en train de vider le bureau
du pauvre vieil Ethan ce matin et beaucoup de choses mendiaient. J'ai l'ordinateur.
« Merci, papa », aije dit, même si je n'en étais pas tout à fait sûr. "Estce que ça marche?"
"Bien sûr que ça marche. Ethan l'utilisait le matin où il . . .” Mais ensuite il haussa les épaules et se
tut.
J'ai transporté l'ordinateur dans ma chambre et j'ai fait de la place pour lui sur mon bureau, mais
je ne l'ai pas allumé à ce momentlà et je vais vous dire pourquoi. Je suppose que c'était gentil de la
part de mon père de penser à moi et je sais qu'il voulait bien faire, mais je n'aimais pas ça. C'était une
vieille machine si laide avec ses fils gris enroulés et ses douilles lourdes. Même si je l'avais caché
dans un coin, il semblait dominer la pièce. Tu vois ce que je veux dire?
Je ne voulais pas le regarder, mais en même temps je ne pouvais pas le quitter des yeux.
Et j'ai eu la désagréable impression que le moniteur en verre vert foncé vide . . . eh bien, j'ai presque
eu l'impression qu'il regardait en arrière.
J'ai pris du thé. J'ai fait mes devoirs. J'ai parlé au téléphone à Léo (mon meilleur ami). J'ai tapé
dans un ballon de football dans le jardin et finalement j'ai pris un bain et je suis allé me coucher. Cela
semble idiot, mais la vérité est que je retarderais le retour dans ma chambre aussi longtemps que
possible. Je n'arrêtais pas de penser à Ethan Sly. Mort et pourrissant dans sa tombe.
Et à peine quarantehuit heures auparavant, ses doigts tachés de nicotine crépitaient sur le clavier
qui attendait maintenant sur mon bureau. Le jouet d'un mort. La pensée me fit frissonner.
Je me suis endormi rapidement. Je suis normalement un gros dormeur, mais je me suis réveillé cette nuitlà.
Soudain, mes yeux étaient grands ouverts et je pouvais sentir la fraîcheur de l'oreiller sous ma tête.
Qu'estce qui m'avait réveillé ? Il n'y avait pas de son dans la chambre sauf . . maintenant je pouvais .
entendre un faible bourdonnement ; doux et insistant et étrange. Puis j'ai réalisé qu'il y avait une lueur
verte dans la pièce. Il n'avait jamais été là auparavant.
Il illuminait les affiches de films sur mes murs pas assez pour rendre les mots lisibles mais assez
pour montrer les images. Je tournai la tête, sentant les os de mon cou cliquer alors qu'ils tournaient
sur ma colonne vertébrale. Ma joue gauche toucha l'oreiller. J'ai regardé à travers la pièce.
L'ordinateur était allumé. C'était ce qui provoquait le bourdonnement. L'écran était éclairé par un
seul mot en grosses lettres majuscules s'étendant au centre.
CASABLANCA
Cela n'avait aucun sens pour moi. Casablanca. Une ville d'Afrique du Nord. Le titre d'un vieux film
qui a toujours fait pleurer ma grandmère. Qui l'avait tapé sur l'écran et pourquoi ? J'étais plus ennuyé
qu'intrigué. De toute évidence, mon père était venu dans ma chambre et avait allumé l'ordinateur
pendant que je dormais. Je suppose qu'il voulait vérifier que cela fonctionnait. Mais j'étais pointilleux
sur qui est entré dans ma chambre.
C'était mon endroit privé et maman et papa respectaient généralement cela. ça ne me dérangeait pas
lui réparant l'ordinateur. Mais j'aurais préféré qu'il me demande.

J'étais trop fatigué pour sortir du lit et l'éteindre. Au lieu de cela, je fermai les yeux et détournai à
nouveau la tête pour me rendormir. Mais je n'ai pas dormi. C'était comme si quelqu'un avait jeté un
seau d'eau glacée sur moi.
C'est ce que j'avais vu même si mes yeux avaient refusé d'y croire. C'est ce que je voyais maintenant.
L'ordinateur n'était pas branché.

La fiche était posée sur le tapis avec le cordon enroulé autour, à une bonne quinzaine de centimètres
de la prise. Mais l'ordinateur était toujours allumé. J'ai mis deux et deux ensemble et j'ai décidé que je
devais rêver. Quelle autre possibilité pourraitil y avoir ? Je fermai les yeux et me rendormis.
J'ai tout oublié de l'ordinateur le lendemain matin. J'avais trop dormi (comme d'habitude) et j'étais
en retard à l'école pour la deuxième fois cette semainelà. C'était juste une bousculade folle pour entrer
dans mes vêtements, dans la salle de bain avant Claire, et à l'école avant qu'ils ne verrouillent les
portes. Après cela, ce fut la routine habituelle de l'école : maths, français, histoire, sciences, chaque
leçon se fondant dans. .la. suivante
soudainsous
l'école
le asoleil
été oubliée
du début
etde
l'ordinateur
l'été. Maisest
quelque
revenuchose
dans ma
s'esttête.
passé et
C'était juste avant le dernier cours et je marchais dans le couloir et M.

Priestman (biologie) et M. Thompson (anglais) marchaient dans l'autre sens.
Maintenant, tout le monde savait que M. Priestman était un peu sauvage ; descendre au pub à l'heure
du déjeuner, fumer dans la salle de bain depuis qu'ils avaient fait de la salle du personnel une zone
nonfumeur, et aller au magasin de paris entre les cours. Eh bien, il souriait d'une oreille à l'autre en
sortant de sa classe et l'autre professeur a dû lui demander de quoi il était si content parce que c'était
le fragment de conversation que j'avais entendu.
"Cent cinquante dollars." C'était le Prêtre.

« Qu'estce que c'était, alors ? Un cheval?" a demandé M. Thompson.
"Ouais. Les deux heures à Newbury. Casablanca est arrivé à quinze contre une.
Casablanca.
Un cheval.
L'ordinateur d'Ethan Sly.
Je ne sais pas comment j'ai réussi à passer le dernier cours il faudrait que ce soit des études
religieuses, n'estce pas ? mais dès que l'école était finie, j'ai trouvé mon ami Leo et je lui ai tout
versé . Léo a le même âge que moi, quatorze ans, et vit dans le pâté de maisons d'à côté. Il est brun
et a l'air étranger – sa mère est originaire de Chypre – et c'est le garçon le plus intelligent de notre
classe.
"Très bien," ditil quand j'eus fini. « Alors le fantôme de ce journaliste de course. . .”
“. . . Ethan Sly. . .” “. . .
est revenu
hantéhier soir
votre et a
Apple.
« Ce n'est pas une pomme. C'est un Zircon. Ou Zincom. Ou quelque chose . . .”
"Il a hanté votre ordinateur et vous a annoncé le résultat d'une course qui était
se passetil aujourd'hui ? »
"Oui, Léo. Oui. Qu'en pensestu?"
Léo réfléchit un instant. "Je pense que tu as eu un peu trop de soleil."
Peutêtre que Leo n'est pas aussi intelligent que les gens le pensent.
Ce soirlà, j'ai fait mes devoirs à double vitesse, j'ai englouti mon souper et j'ai mis fin à ma dispute
habituelle avec Claire. Dès que je le pus, je montai dans ma chambre, fermai la porte et branchai
l'ordinateur. Il y avait un interrupteur à l'avant. J'ai appuyé dessus, puis je me suis assis et j'ai attendu.
L'écran s'éclaira et une ligne de texte s'étira sur la vitre.

Système Zinccom. Mémoire de base 640K. 00072K étendu.
C'était juste le jargon informatique habituel rien d'inhabituel à cela. L'écran a clignoté plusieurs
fois et je me suis retrouvé à retenir mon souffle, mais le logiciel a fini de démarrer et a cliqué sur un
programme de traitement de texte ordinaire ; l'équivalent électronique d'une page blanche. J'ai tapé
mon nom sur le
filtrer.
MARAIS HENRI
Les lettres étaient là sans rien faire. J'ai tapé une ligne de texte, même si je me sentais mal à l'aise
de le faire.
BONJOUR M. MALIN. ESTU LÀ?
Encore une fois, rien ne s'est passé et j'ai commencé à me demander si je ne me comportais pas
comme un idiot. Peutêtre que Léo avait raison. Peutêtre que j'avais rêvé tout l'incident. Sur l'écran,
le petit curseur clignotait, attendant ma prochaine saisie. J'ai tendu la main et l'ai éteint.
Mais l'ordinateur ne s'est pas éteint.

J'avais coupé le courant. Le tout aurait dû s'arrêter, mais alors même que j'étais assis là à regarder,
deux mots brillaient sur l'écran devant moi. Il y avait vraiment quelque chose de fantomatique dans les
lettres. Ils ne semblaient pas être projetés sur la vitre mais accrochés derrière elle, suspendus dans
l'obscurité.
LE GARÇON DU MILLER
C'était le nom d'un cheval si jamais j'en avais entendu un. J'ai tendu la main pour prendre une feuille
de papier et, ce faisant, j'ai remarqué que ma main tremblait. J'étais en fait terrifié, mais je suppose que
j'étais trop fasciné par ce qui se passait pour le remarquer.
Et quelque chose d'autre remuait déjà dans mon esprit. L'ordinateur avait déjà prédit le vainqueur d'une
course. Priestman avait gagné cent cinquante dollars sur Casablanca. Et maintenant, voici un deuxième
cheval. Il y en aurait peutêtre d'autres.
Supposons que je devais mettre de l'argent sur eux moimême ? Il n'y avait pas de limite au montant que
je pouvais gagner.
J'ai écrit le nom sur le papier. Au même moment, les lettres ont commencé à s'estomper sur l'écran
comme s'il savait qu'elles n'étaient plus nécessaires. Un instant plus tard, ils étaient partis.
J'ai retrouvé Leo pendant la première pause à l'école le lendemain. Il a écouté

ce que j'avais à dire avec son visage habituel et sérieux, mais ensuite il secoua la tête.
« Henri. . .” commençatil d'une voix qui m'annonçait ce qui allait suivre.
"Je n'ai pas peur et je n'invente rien," l'interrompisje. "Regarder . . .” J'avais acheté le journal Sun sur
le chemin de l'école et maintenant je l'ouvrais au fond, là où les courses étaient inscrites. J'ai poignardé la
page avec un doigt. « Ça y est », disje triomphalement. «Le handicap de quatre quarante pouliches
Bunbury à Chester. Numéro cinq. Miller's Boy.
Leo regarda le journal. Mais il ne pouvait pas discuter. Là, c'était en noir et blanc.
"Les chances sont de neuf contre deux", atil déclaré.
"C'est exact. Donc, si nous mettons deux dollars dessus, nous récupérerons neuf dollars.
"Si ça gagne."
« Bien sûr, ça va gagner. Exactement."
"Henri, je ne pense pas..."
« Pourquoi n'irionsnous pas au magasin de paris après l'école ? Nous pouvons y aller sur le chemin
du retour. Léo avait l'air dubitatif. « Nous n'avons pas à entrer », continuaije. "Mais ça ne peut pas faire
de mal de le savoir."
"Non." Léo secoua la tête. « Tu peux y aller si tu veux, mais je ne viens pas. Je pense que c'est une
mauvaise idée.
Mais bien sûr, il est venu. Sinon pourquoi pensestu qu'il est mon meilleur ami ?
Nous y sommes allés dès que l'école était finie. Le bureau de paris se trouvait dans un quartier
minable et hostile, le genre d'endroit où il y a toujours des graffitis sur les murs et des détritus dans les
rues. Les seules fois où je suis passé devant, c'était dans le bus et rien ne m'aurait normalement donné
envie de m'y arrêter. Il faisait partie d'une série de trois magasins et le plus drôle, c'est qu'on ne pouvait
voir aucun d'entre eux.
Sur la gauche se trouvait un magasin d'alcools, sa fenêtre recouverte d'un treillis d'acier. Sur la droite,
un café enfumé avec sa vitrine enduite de graisse. La boutique de paris n'avait pas de fenêtre. Il y avait
juste une feuille de verre peinte pour ressembler à une piste de course.
La porte était ouverte, mais il y avait des bandes de plastique qui pendaient pour empêcher les gens de
regarder à l'intérieur.
Il y avait une télévision à l'intérieur et heureusement, elle était assez haute pour que nous puissions
entendre les commentaires. Leo et moi avons traîné sur le trottoir en essayant d'avoir l'air innocent alors
que le Fulford Handicap à quatre vingt touchait à sa fin.
Lucky Liz.
et c'est
. . Lucky
LuckyLizLiz
puis
du Maryland,
Maryland. puis
. . Lucky
la favorite,
Liz alors
Irish
qu'ils
Cream.
viennent
. .” au ". . . ligne d'arrivée c'est
... ...
Maintenant, alors même que j'entendais cela, une pensée se formait dans mon esprit. J'ai fourré ma
main dans ma poche et j'ai trouvé exactement ce que je savais être là. Deux dollars.
J'avais lavé la voiture, tondu la pelouse et débarrassé la table deux fois pour ça. Travail d'esclave! Mais
je pensais à ce que Léo avait dit. Si je misais deux dollars sur Miller's Boy, je récupérerais neuf dollars
quand il gagnerait. J'ai sorti l'argent.
"Ranger!" Léo a dû lire dans mes pensées. "Tu as dit que nous venions seulement
regarder. Quoi qu'il en soit, vous êtes trop jeune pour parier. Ils ne te laisseraient même pas entrer.
Et c'est alors que Bill Garrett est apparu.
Bill était célèbre dans notre école. Pendant cinq ans, il avait terrorisé le personnel et les élèves, ne
faisant jamais assez pour se faire expulser mais marchant toujours près de la ligne. L'incendie qui avait
détruit le gymnase lui avait toujours été imputé alors que personne n'avait jamais pu prouver quoi que
ce soit, tout comme le vol de deux cents dollars au fonds d'aide au Kosovo. On raconte que lorsqu'il est
parti, à seize ans, sans aucune qualification, les professeurs avaient organisé une fête qui avait duré
toute la nuit. Pendant un certain temps après cela, il avait traîné autour des portes de l'école, s'accrochant
occasionnellement à certains des plus jeunes enfants pour leur argent du déjeuner. Mais il s'en était vite
lassé et n'avait pas été vu depuis un moment.
Mais il était là, sortant du café avec une cigarette entre les lèvres et
un regard laid dans ses yeux. Il devait avoir dixhuit ans maintenant, mais fumer avait ralenti sa croissance.
Son corps était mince et tordu et il sentait mauvais. Il avait des cheveux noirs bouclés qui tombaient sur un
œil comme des algues accrochées à un rocher. Léo toussa bruyamment et commença à s'éloigner, mais il
était trop tard pour courir.
« Qu'estce que vous faites ici ? » demanda Garrett, reconnaissant notre uniforme.
"Étaient perdus . . .” Léo a commencé.
"Non, nous ne le sommes pas," disje. J'ai regardé Garrett droit dans les yeux, espérant qu'il ne me
frapperait pas avant que j'arrive à la fin de la phrase. « Nous voulons parier sur un cheval », expliquaije.
Cela l'amusait. Il sourit, révélant une série de dents dentelées, tachées de

nicotine. "Quel cheval ?" Il a demandé.
« Miller's Boy. Dans les quatre heures quarante à Chester. Léo me faisait de gros yeux, mais je l'ignorais.
"Je veux mettre deux dollars." J'ai tendu l'argent à Garrett pour qu'il le voie.
"Deux dollars?" Il ricana. Soudain, sa main se déchaîna, sa paume claquant sous mes doigts tendus.
Les deux billets volèrent dans les airs. Sa main jaillit et les attrapa. Je me mordis la lèvre, agacé par moi
même. Ils étaient partis et je le savais.
Garrett agita les billets dans sa main. "Dommage de le gaspiller sur un cheval", atil déclaré.
"Vous pouvez m'acheter une pinte de bière."
"Sortons d'ici," marmonna Léo. Il était juste content que nous soyons encore en vie.
"Attendez une minute." J'étais déterminé à aller jusqu'au bout. « Miller's Boy dans le quatrequarante »,
disje. « Ça va gagner. Mets l'argent sur le cheval et je te laisserai en garder la moitié. Quatrecinquante
chacun. . .”
« Henri. . . !" Léo gémit.
Mais j'avais capté l'intérêt de Garrett. "Comment pouvezvous être si sûr qu'il va gagner?"
"J'ai un ami . . .” J'ai cherché les bons mots. « Il connaît les chevaux.
Il m'a dit."
"Le garçon de Miller?"

"Je te le promets, Garrett." L'inspiration a frappé. J'ai levé ma montre, remarquant qu'il était 4h35. C'etait
maintenant ou jamais. « S'il perd, je te donnerai ma montre », aije dit.
Léo roula des yeux.

Garrett réfléchit. On pouvait presque voir ses pensées se refléter dans ses yeux alors qu'elles tournaient
lentement dans ce qui passait pour son cerveau. "D'accord," ditil enfin. « Vous attendez ici. Et si vous
bougez, vous le regretterez.
Il se précipita dans le magasin de paris, les bandes de plastique tombant derrière lui. Comme
dès qu'il fut parti, Léo se tourna vers moi.

« Courons ! » Il haletait.
"Il nous attraperait."
« Nous pourrions prendre un bus.
« Il sait où nous trouver. École"
"Je savais que nous n'aurions pas dû venir ici." Plus Leo devient triste, plus il a l'air drôle. En ce moment,
je ne savais pas si je devais rire ou pleurer. « Que se passetil si le cheval ne gagne pas ?
"Ça va gagner," marmonnaije. "Il le faut."

Les bandes de plastique se séparèrent et Garrett apparut tenant un ticket de pari bleu. "Je viens de le
recevoir à temps", atil annoncé. "La course est sur le point de commencer."
« Et ils sont partis. . . !" Le son de la télévision résonna dans la rue alors que nous étions tous les trois là,
Léo et moi ne sachant pas trop où regarder. Je voulais me rapprocher de la porte, mais en même temps je
ne voulais pas avoir l'air trop pressé, alors je suis resté où j'étais. Je pouvais à peine entendre les
commentaires et les extraits que j'entendais ne sonnaient pas très bien. Il semblait qu'un cheval appelé
Jenny Wren avait pris une avance précoce. Borsalino arrivait derrière. Je n'ai même pas entendu parler de
Miller's Boy.
Mais à la toute fin, alors que la voix du commentateur était la plus frénétique, les mots magiques m'ont
finalement atteint.
« Et c'est Miller's Boy qui arrive à l'intérieur. Le garçon de Miller ! Il a dépassé Borsalino et maintenant il
se déplace sur Jenny Wren. Le garçon de Miller. . . peutil le faire?"
Quelques secondes plus tard, tout était fini. Miller's Boy était arrivé premier d'une tête.
Bill Garrett m'a regardé longuement et durement. « Attendez ici, ordonnatil. Il est retourné dans la boutique.
Léo grimaça. "Maintenant, nous avons de vrais problèmes", atil déclaré.

"Que veuxtu dire?" aije rétorqué. "Le cheval a gagné."
« C'est exactement ce que je veux dire. Vous attendez et voyez. . .”
Garrett est sorti du magasin de paris. Il y avait un sourire sur ses lèvres, mais ce n'était pas agréable.
C'est comme ça qu'on imagine qu'un serpent sourirait à un lapin.
"Quel est ton nom?" Il a demandé.
"Henri Marsh."
Il a tendu la main. Il y avait trois billets d'un dollar dans la paume. "Vous voilà,
Henri, ditil. « Trois pour toi et six pour moi. Cela semble juste, n'estce pas ? »
Cela ne semblait pas juste du tout, mais je n'allais pas discuter.
« Cet ami à vous. . .” Garrett avait allumé une autre cigarette. Il a soufflé du bleu froid
fumée dans l'air. « Tu penses que je pourrais le rencontrer ?

« Il est très timide, disje.
« Dans le milieu des courses, n'estce pas ? »
"Il l'était." C'était vrai, de toute façon.
Garrett posa une main sur mon épaule. Ses doigts s'enfoncèrent dans ma clavicule, me faisant grimacer.
"Il semble que vous et moi, nous ayons besoin l'un de l'autre", atil déclaré. Sa voix était amicale, mais ses
doigts creusaient profondément. « Vous obtenez les pourboires, mais vous êtes trop jeune pour placer les
paris. . .”
"Je ne pense pas qu'il y aura d'autres pourboires," gémisje.
"Eh bien, s'il y en a, assurezvous de rester en contact."
"Je le ferai, Garrett."
Sa main quitta mon épaule et me frappa le menton assez fort pour me faire pleurer les yeux. "Je suis M.
Garrett maintenant," expliquatil. « Je ne suis plus à l'école.
Il se tourna et entra dans le magasin d'alcools. J'ai deviné qu'il allait dépenser les six dollars qu'il venait de
gagner.
"Allonsy," marmonna Léo.
Je n'ai pas eu besoin d'incitation. Ensemble, nous avons couru jusqu'à l'arrêt de bus juste à temps pour attraper un
autobus à la maison. Je crois que je n'avais jamais été aussi heureux de me sentir en mouvement.
Cette nuitlà, l'ordinateur m'a encore réveillé. Cette fois, l'écran portait trois mots.
THÉ POUR DEUX
J'enfouis ma tête dans l'oreiller, essayant de l'effacer, mais les mots brûlaient toujours dans mon esprit.
Je ne sais pas comment je me sentais à ce momentlà. Une partie de moi était déprimée. Une partie de moi
était effrayée. Mais j'étais excité aussi. Ce qui se passait était nouveau, étrange et fantastique. Et ça pourrait
encore me rendre riche. Je pourrais être mille fois millionnaire. Le simple fait d'y penser suffisait à me tenir
éveillé toute la nuit. Ce serait comme gagner les piscines tous les jours pour le reste de ma vie.
Je n'ai pas parlé à Leo du cheval. Il m'a à peine parlé à l'école le lendemain et j'ai eu l'impression qu'il ne
voulait pas savoir. J'avais pensé à le dire à ma mère et à mon père, mais j'avais décidé de ne pas le faire, du
moins pour le moment. C'était mon ordinateur, mais si je leur disais, ils me l'enlèveraient probablement et je
n'étais pas prêt pour ça. Pas encore.
Bill Garrett m'attendait quand je suis sorti de l'école. J'étais moimême

— Leo avait obtenu un rôle dans la pièce de théâtre de l'école et était resté pour répéter. Au début, je l'ai
ignoré, marchant vers l'arrêt de bus comme je le faisais toujours. Mais je n'ai pas été surpris quand il a
marché à côté de moi. Et la vérité est que je n'étais même pas désolé.
Parce que, voyezvous, Garrett avait raison la veille. Il m'avait dit que j'avais besoin de lui. Et j'ai fait.
Il était assez sympathique. « Je me demandais si tu avais eu d'autres conseils », ditil.
« C'est possible », répondisje en essayant d'empêcher le tremblement de ma voix.

"Pourrait avoir?" Je pensais qu'il se retournerait et me frapperait alors. Mais il ne l'a pas fait.
"Combien d'argent avez vous?" Je lui ai demandé.
Il fouilla dans ses poches et en sortit un billet de cinq dollars souillé, trois simples et une poignée de
monnaie. "Environ huit dollars", atil dit. D'un coup d'œil, j'ai vu que c'était plus proche de dix, mais
comme je vous l'ai dit, les maths n'étaient pas le point fort de Garrett.
"Je pourrais transformer ça en . . .” J'avais déjà vérifié les cotes et maintenant j'ai fait un
calcul mental. « Cent quatrevingtcinq dollars », disje.

"Quoi?"
« Combien allezvous me donner ? »

« Sur cent quatrevingtcinq ? » Il réfléchit. "Je t'en laisse trente."
"J'en veux cent."
"Attendez une minute,

. . il.”l'avait
Le regard
jamais
laidquitté.
était de retour sur son visage, bien que je ne sois pas sûr
« Cela vous laisse quand même quatrevingtcinq », aije dit. "Vous posez le pieu, je vous dirai le nom
du cheval."
"Que se passetil s'il perd?"
"Alors j'économiserai et je te rembourserai."
Nous étions déjà loin de l'école, ce qui était tout aussi bien. Cela ne m'aurait servi à rien d'être vu en
train de parler à Garrett. Il s'est moqué de moi à sa façon bien à lui. "Comment savezvous que je vous
paierai l'argent s'il gagne?" Il a demandé.
"Si vous ne le faites pas, je ne vous donnerai plus de conseils." J'avais tout arrangé. À
du moins, c'est ce que je pensais. Ce qui ne fait que montrer à quel point vous pouvez vous tromper.
Garrett hocha lentement la tête. "Très bien," ditil. « C'est une affaire. Comment s'appelle le cheval ?
"Thé pour deux." Alors même que je disais ces mots, je savais qu'il ne pouvait plus y avoir de retour
en arrière maintenant. J'étais làdedans jusqu'au cou. "Il tourne dans les quatrecinquante à Carlisle,"
J'ai dit. « Les chances sont de quinze contre un. C'est l'étranger. Vous pouvez mettre dix dollars de votre
côté et trois autres de moi. Je lui ai donné l'argent que j'avais gagné le jour
avant.
"Thé pour deux?" Garrett a répété les mots.
"Venez à l'école lundi avec les gains et j'aurai peutêtre un autre conseil pour vous."
Garrett m'a donné un clip affectueux sur l'oreille. Ça piquait encore alors qu'il
s'est enfui sur le trottoir et a sauté dans un bus.
Tea for Two est rentré facilement à la maison. J'ai entendu le résultat à la radio plus
tard dans la soirée et je me suis couché avec un sourire qui s'étendait d'une oreille à
l'autre. En me voyant si gai, ma mère a décidé que je devais être amoureux et Claire a
passé une heure entière à me taquiner. Eh bien, je lui montrerais quand j'étais
multimillionnaire ! Cette nuitlà, l'ordinateur est resté vide, mais je n'étais pas inquiet. Peut
être qu'Ethan a encore pris le weekend. Il reviendrait. Pour une fois, j'avais vraiment
hâte d'aller à l'école et lundi matin. Cent dollars. Mettez ça sur un autre cheval à vingt
cinq contre un et je parlerais de milliers.
Mais je n'ai pas eu à attendre lundi matin pour revoir Garrett. Il est venu le lendemain.
Il a amené Léo avec lui. Un regard sur eux deux et je savais que j'avais des ennuis.
Léo avait un œil au beurre noir et un nez ensanglanté. Ses vêtements étaient déchirés
et tout son visage était une image de misère. Quant à Garrett, il se pavanait et se
promenait comme un vrai roi du château. J'avais oublié à quel point sa réputation était
mauvaise. Eh bien, j'apprenais la vérité maintenant et au pire moment possible. Papa
était au journal. Maman emmenait Claire à son cours de danse. J'étais seul dans la
maison.
"Où estil?" demanda Garrett en poussant Leo par la porte d'entrée ouverte.
"Quoi?" Je lui ai demandé. Mais je savais.
Garrett était dans la maison maintenant. Je me demandais si je pouvais me précipiter
vers le téléphone à l'étage et appeler la police avant qu'il ne me casse plusieurs os. Cela
semblait peu probable. Il a claqué la porte.
"Je suis désolé . . .” Léo a commencé.
"Cela devait être quelque chose de spécial", a expliqué Garrett. « Je savais, tu vois.
Personne ne peut prédire les gagnants. Pas deux fois de suite. Pas certain. Il devait donc
y avoir une sorte de truc. Il a allumé une cigarette. Ma mère me tuait quand elle sentait
la fumée. Si Garrett ne l'avait pas fait en premier. « Je savais que tu ne me le dirais
jamais, poursuivitil. "Alors je suis venu voir ton ami. Je l'ai emmené discuter un peu. Eh
bien, il ne voulait pas me le dire non plus, alors j'ai dû le brutaliser un peu. Je l'ai fait
pleurer, n'estce pas ?
"Je ne pouvais rien faire", a chuchoté Leo.
"C'est de ma faute," disje. À ce momentlà, j'aurais donné l'ordinateur à Garrett juste pour le
faire sortir de la maison.
"Alors sissyboy commence à me raconter cette histoire d'un fantôme et d'un ordinateur,"
. . l'ai
Garrett continua en soufflant de la fumée. "Tu sais que je . encore frappé quand il m'a dit ça. Je
ne le croyais pas. Mais il a insisté et vous savez quoi ? J'ai commencé à penser que ça devait
être vrai parce que quand j'ai menacé de lui arracher les dents, il a quand même insisté. Garrett
s'est retourné contre moi. "Estce vrai?"
"Oui." Il semblait inutile de mentir.
"Où estil?"
"À l'étage. Dans ma chambre. Mais si vous montez làhaut, j'appellerai la police.
"La police?" Il rit. "Tu m'as invité à entrer."
Il fit deux pas vers l'escalier et je me précipitai, lui bloquant le chemin. Maintenant, une traînée
de pourpre se glissa sur son visage et ses yeux prirent l'aspect mort d'une photo d'identité de la
police. "Je sais que tes parents sont sortis," sifflatil. « Je les ai vus partir. Sortez de mon chemin
ou je vous envoie à l'hôpital. Vous attendez et voyez ce que je vais faire.
"Il le pense", a grincé Leo.

"C'est mon ordinateur !" J'ai pleuré.
Garrett m'a lancé une poignée de billets froissés. "Non. Tu me l'as vendu pour cent dollars. Se
souvenir?" Il sourit. « C'est mon ordinateur maintenant. Tu es trop jeune pour jouer de toute façon.
C'est contre la loi. Vous devriez avoir honte. . .”
Il m'a dépassé. Je ne pouvais rien faire. Leo regardait misérablement et j'ai senti un goût amer
dans ma bouche. Tout était de ma faute. Comment aije pu être si stupide ?
"Leo . . .” J'ai commencé. Mais il n'y avait rien que je puisse dire. J'espérais juste que nous
serions toujours amis quand tout serait fini.
"Tu ferais mieux de monter," dit Leo.
Je me suis précipité à l'étage. Garrett avait déjà trouvé ma chambre et était assis à mon bureau
devant l'ordinateur. Il l'avait allumé et attendait que le système démarre de luimême. Je me tenais
dans l'embrasure de la porte, regardant.
"Très bien," marmonna Garrett. Il serra le poing et abattit le clavier. Un enchevêtrement de
lettres apparut sur l'écran. « Allez, allez, M.
Fantôme!" Il a giflé le côté du moniteur. « Qu'estce que tu as pour moi ? Ne me fais pas attendre !"
Il frappa à nouveau le clavier. D'autres lettres sont apparues.
DBNOYEawES . . .
"Allez! Allez!" Garrett serra le moniteur dans ses deux mains sales et appuya son visage
contre la vitre. « Tu veux finir à la casse ? Donnezmoi un nom."
J'étais certain que rien ne se passerait. Je n'avais jamais demandé que le nom d'un cheval
apparaisse. Cela venait d'arriver. Et je n'avais jamais été aussi gourmand que ça, même si j'avais
réalisé avec une sensation de nausée dans l'estomac qu'avec le temps, j'aurais bien pu devenir
aussi affamé et horrible que Garrett l'était maintenant. J'étais sûr qu'il ne se passerait rien. Mais
je me trompais.
L'enchevêtrement de lettres s'est estompé. Deux mots ont pris leur place.
MOUVEMENTS LÉGERS
Garrett fixa l'écran comme si c'était seulement maintenant qu'il croyait vraiment ce que Léo lui
avait dit. La cigarette tomba de ses lèvres et il gloussa. Tout son corps tremblait. "Mouvements
légers." Il roula les mots sur sa langue. «Mouvements légers. Mouvements légers. Il sembla me
remarquer pour la première fois. "Estce que cette chose vous donne les chances?" Il a demandé.
"Non J'ai dit. J'ai été vaincu. Je voulais juste qu'il parte. "Je les reçois dans le journal."
"Je vais les chercher à la boutique de paris." Garret se leva. Sa main s'enroula autour du
cordon et il tira la prise hors du mur. L'écran est devenu vide. Puis il ramassa tout l'ordinateur, le
tenant contre sa poitrine. « Je te verrai, ditil. "Profitez des cent dollars."
Je le suivis dans les escaliers. J'aurais peutêtre pu l'arrêter, mais la vérité est que je ne
voulais pas. Je voulais juste qu'il parte.
Léo ouvrit la porte d'entrée.
"Au revoir, ventouses", a crié Garrett.
Il s'est enfui et a traversé la route. Il y eut un crissement de pneus et un terrible accident.
Leo et moi nous sommes regardés, puis nous avons couru dehors. Et même maintenant, je peux encore
voir ce que j'ai vu alors. C'est comme une photographie imprimée dans mon esprit.
Garrett avait été renversé par une grande camionnette blanche qui s'était immobilisée à
quelques mètres de notre porte d'entrée. Le chauffeur était déjà sorti de la cabine, regardant vers
le bas avec horreur. Garrett gisait dans une mare de sang qui s'élargissait déjà autour de sa tête.
Ses bras et ses jambes étaient écartés, de sorte qu'il avait l'air d'essayer de nager sur le tarmac
de la route. Mais il ne bougeait pas. Pas même pour respirer.
L'ordinateur, qu'il transportait lorsqu'il a été touché, a été brisé

audelà de la réparation. Tous les chevaux du roi et tous les hommes du roi ne reconstitueraient pas Zincom.
Le verre du moniteur était partout sur la route. Le boîtier autour du disque dur s'était fendu et il y avait des
vannes et des fils partout des spaghettis électroniques.
Tout cela était horrible, mais savezvous ce qui était pire ? C'était le nom sur
le côté du camion de déménagement. Je l'ai vu alors et je le vois tout aussi clairement maintenant.
GW Fairweather Moving Co.
Et en dessous, en grosses lettres rouges :
MOUVEMENTS LÉGERS
Le bus de nuit
Nick Hancock et son frère, Jeremy, savaient qu'ils avaient des problèmes, mais ce sur quoi ils ne
pouvaient pas s'entendre, c'était la faute de qui. Jeremy a blâmé Nick, bien sûr. Nick a blâmé Jonathan
Saunders. Et ils savaient tous les deux que lorsqu'ils rentreraient enfin à la maison s'ils rentraient un
jour leur père les blâmerait. Mais quel que soit le coupable, le fait était qu'ils étaient coincés au milieu
de Londres. Il était minuit moins cinq. Et ils auraient dû être rentrés il y a vingtcinq minutes.
C'était un samedi soir, et pas n'importe lequel. C'était le 31 octobre. Halloween. Les deux avaient
été invités à une fête dans le centre de Londres, juste à côté de Holborn. Même obtenir la permission
d'y aller avait été un travail difficile. Nick avait dixsept ans et était autorisé à sortir seul. Son jeune
frère, Jeremy, n'avait que douze ans, même s'il était vrai que dans une semaine, il serait luimême un
adolescent.
La fête était donnée par leur cousin et c'est probablement ce qui a fait changer d'avis leurs parents.
La fête de n'importe qui d'autre serait de la drogue, de l'alcool et du vomi ..
. du moins, c'était ainsi qu'ils le voyaient. Mais c'était de la famille. Comment pourraientils dire non ?
John Hancock, le père des garçons, avait finalement accepté. "Très bien," ditil. « Vous pouvez y
aller tous les deux. Mais je veux que tu rentres à onze heures et demie. . . pas Jonathan
de polémique
atil !été
invité ?
Jonathan Saunders habitait juste en bas de la rue. Tous les trois sont allés à la même école.
"Bien. Je vais vous prendre tous les trois. Sa maman ou son papa peut vous ramener. Je vais les
appeler. Et, Nick, tu t'occupes de ton frère. J'espère juste que je ne vais pas le regretter. . .”
Tout avait horriblement mal tourné. John Hancock avait conduit les trois garçons jusqu'en ville.
C'était à environ quarante minutes de trajet de Richmond, où ils vivaient tous, à l'extrémité ouest de
la ville. John, qui travaillait comme rédacteur dans l'une des principales agences de publicité, prenait
généralement le métro. Mais comment atil pu emmener trois garçons à travers Londres dans les
transports en commun alors que l'un d'eux était déguisé en diable, un en vampire et le dernier
(Jonathan) en Frankenstein, avec un boulon lui traversant le cou ?
Il les avait déposés à la maison près de Holborn et ça avait été une super fête. Le trouble est venu
à la fin, à onze heures. Jonathan avait dit qu'il était temps de partir. Nick et Jeremy avaient voulu
rester. Et avec le bruit de la musique et l'obscurité et la foule d'autres enfants, ils avaient en quelque
sorte croisé leurs fils.
Jonathan était parti sans eux.

Sa mère, qui était venue les chercher tous les trois, était allègrement partie dans la nuit, emmenant
Jonathan mais laissant derrière elle les deux autres garçons.
Catherine Saunders était comme ça. C'était une écrivaine, une romancière qui rêvait toujours de sa
prochaine intrigue. Elle était le genre de personne qui pouvait se rendre au travail en voiture pour
découvrir qu'elle avait oublié la voiture. Scatty, c'était son surnom. Peutêtre qu'en fin de compte, le
blâme était le sien.
Et ce fut la fin de la journée. Il était midi moins cinq et Nick, déguisé en diable, et Jeremy, en
comte Dracula, se sentaient très petits et stupides alors qu'ils traversaient Trafalgar Square au cœur
de Londres.
« Nous n'aurions pas dû partir », dit Jeremy, lamentablement.
"Nous devions. Si oncle Colin nous avait vus, il aurait appelé papa et tu sais
ce que cela aurait signifié. Privé pendant un mois.
« Au lieu de cela, nous serons punis pendant un an. . .”
« Nous rentrerons à la maison. . .”
« Nous aurions dû y être il y a vingt minutes !

Ils auraient dû, bien sûr, prendre un taxi, mais il n'y avait pas de taxis gratuits dans les environs.
Ils avaient pensé au métro. Mais d'une manière ou d'une autre, ils avaient raté les stations Holborn
et Covent Garden et se sont retrouvés à Trafalgar Square, à l'ombre de la colonne Nelson, avant de
savoir où ils se trouvaient.
Étonnamment, il n'y avait pas beaucoup de monde autour. Peutêtre étaitil trop tard pour les
spectateurs, qui seraient déjà bien rentrés chez eux, et trop tôt
pour les clubbers, qui ne penseraient même pas à la maison avant l'aube. Quelques
personnes jetèrent un coup d'œil dans la direction des garçons alors qu'ils contournaient
les lions de pierre qui gardaient la place, mais détournèrent rapidement le regard. Après
tout, que ditesvous à Dracula et au diable à midi moins cinq un samedi soir ?
"Qu'allons nous faire?" Jérémy s'est plaint. C'était comme s'il marchait depuis
toujours. Il avait froid et ses pieds lui faisaient mal.
« Le bus de nuit ! Nick prononça les mots alors même qu'il voyait le bus en question,
garé à l'angle le plus éloigné de la place, en face de la National Gallery.
"Où?"
"Là!"
Nick pointa du doigt et le voilà, un bus rouge à l'ancienne avec une plateforme à
arrêts multiples à l'arrière et le mot magique RICHMOND imprimé en lettres blanches
sur le panneau audessus de la cabine du conducteur. Le bus était le 227B. Ses autres
destinations étaient imprimées en dessous : ST. MARK'S GROVE, PALLISER ROAD,
FULHAM PALACE ROAD, LOWER MILL HILL ROAD et CLIFFORD AVENUE. Au moins
deux des noms étaient familiers à Nick. Le bus se dirigeait vers l'ouest. Et ils avaient
assez d'argent pour le trajet.
"Allez!" Jeremy s'était déjà mis à courir, sa cape de vampire flottant derrière lui. Nick
resserra sa prise sur sa fourche et courut après son jeune frère, tout en s'accrochant à
ses cornes qui glissaient de sa tête.
Ils atteignirent le bus, montèrent dessus et s'assirent à peu près à michemin le long
du pont inférieur. Ce n'est que lorsqu'ils étaient assis que Nick s'est rendu compte qu'il
n'y avait pas de lumière dans le bus, pas d'autres passagers, pas de conducteur et pas
de conducteur. Avec un sentiment de naufrage, il se rendit compte que c'était un bus qui
n'irait nulle part, du moins pas dans un avenir proche. À côté de lui, Jeremy était assis,
haletant, les yeux miclos. Il a regardé sa montre. Onze cinquanteneuf et ça compte.
Dix secondes avant minuit. Il serait peutêtre préférable d'essayer à nouveau de prendre
un taxi, décidatil. Un taxi devrait traverser Trafalgar Square tôt ou tard.
"Jerry. . .” il a dit.
Et, au même instant, les phares se sont allumés, le moteur a grondé, le
la cloche a sonné et le bus a fait une embardée.
Nick leva les yeux, légèrement alarmé. Le bus était vide quelques secondes plus tôt,
il en était sûr. Mais maintenant, il pouvait voir les épaules voûtées et les cheveux noirs
d'un conducteur, assis dans la cabine. Et il y avait un conducteur sur le quai, vêtu d'un
uniforme gris froissé qui avait l'air démodé depuis au moins dix ans,
introduisant une bobine de papier dans son distributeur de billets.

Nick et Jeremy étaient toujours les seuls passagers.
"Jerry. . . ?" Il murmura.
"Quoi?"
« Avezvous vu le chauffeur monter ?
« Quel conducteur ? » Jeremy était à moitié endormi.
Nick regarda par la fenêtre alors que le bus arrivait à Haymarket et se dirigeait vers Piccadilly
Circus. Ils passèrent devant un deuxième arrêt de bus avec quelques personnes qui attendaient,
mais le bus de nuit ne s'arrêta pas. Les gens qui attendaient ne semblaient pas non plus
remarquer son passage. Nick ressentit les premiers picotements de malaise. Il y avait quelque
chose d'onirique dans tout ce voyage : le bus vide qui ne s'arrêtait pas, le conducteur et le
conducteur surgissant de nulle part, même Jeremy et luimême, vêtus de ces costumes
ridicules, traversant Londres au milieu de la nuit.
Le conducteur remonta le bus vers eux. "Où aller?" il a ordonné.

Maintenant que Nick pouvait voir l'homme de près, il se sentait d'autant plus mal à l'aise. Le
conducteur avait l'air plus mort que vif. Son visage était assez blanc, avec des yeux enfoncés
et des cheveux noirs et mous pendant. Il était d'une maigreur effrayante. Il semblait n'y avoir
presque aucune chair sur ses mains, qui étaient serrées autour du distributeur de billets; pas
l'un des plus récents qui fonctionnaient électroniquement, mais un truc à l'ancienne avec une
roue qu'il fallait maniveller pour cracher les billets. Mais alors tout le bus était complètement
démodé : le motif sur les sièges, la forme des vitres, le cordon suspendu au plafond que l'on
tirait pour sonner la cloche, même les affiches sur les murs annonçant des produits qu'il n'avait
jamais entendu parler de.
"Où aller?" demanda le conducteur. Il avait une voix qui semblait résonner avant
il avait même quitté sa bouche.
"Deux à Richmond," dit Nick.
Le conducteur le regarda plus attentivement. « Je ne t'ai jamais vu, ditil.
"Bien . . .” Nick ne savait pas quoi dire. "Nous ne sortons pas si tard très souvent."
« Vous êtes très jeune, dit le conducteur. Il jeta un coup d'œil à Jeremy, qui était maintenant
complètement endormi. "Estil ton frère?"
"Oui."
« Alors, comment ça s'est passé tous les deux ?
"Je suis désolé?"

« Comment estu parti ? Qu'estce que c'était que "—le conducteur toussa poliment—".
. . t'as pris ?"
« La voiture de mon père », répondit Nick, perplexe.
"Tragique." Le conducteur soupira et secoua la tête. "Alors, où allezvous?"
"Richmond, s'il vous plaît."

« Lower Grove Road, je suppose. D'accord . . .” La main du conducteur tournoya en cercle
et un double ticket jaillit de la machine. Il le tendit à Nick. "Ce sera un centime."
"Je suis désolé?" Nick était mystifié. Il a remis au conducteur un billet d'un dollar et
l'homme loucha de mauvais goût.
« Nouvelle monnaie », marmonnatil. « Je ne m'y suis toujours pas habitué. D'accord . . .”
Il fouilla dans sa poche et en sortit une poignée de monnaie, y compris plusieurs gros sous
et même une pièce de trois sous. La dernière fois que Nick en avait vu un, c'était chez un
antiquaire. Mais il n'osait pas se plaindre. Il n'avait pas non plus mentionné qu'ils ne voulaient
pas vraiment aller à Lower Grove Road. Il ne savait même pas où c'était. Il n'a rien dit. Le
conducteur retourna à la plateforme et le laissa seul.
Le bus contourna Hyde Park Corner, traversa Knightsbridge et traversa South Kensington.
Au moins, Nick reconnaissait les routes et savait qu'elles allaient dans la bonne direction.
Mais le bus ne s'était pas arrêté ; pas une fois.
Personne n'y était monté, pas même quand il attendait au feu rouge près de Harrods. Jeremy
dormait, ronflant légèrement. Nick était assis sans bouger, comptant les minutes. Il voulait
juste être à Richmond. Peu importe à quel point ses parents seraient furieux quand il arriverait
enfin, il voulait rentrer à la maison.
Et puis, de l'autre côté de Kensington, juste après le Virgin Cinema sur Fulham Road, le
bus s'est finalement arrêté. Mark's Grove, cria le conducteur. Nick regarda par la fenêtre. Il y
avait une grande grille noire en métal de l'autre côté de la route et un panneau qu'il ne
pouvait pas bien lire dans l'obscurité. Un groupe de personnes attendait juste devant, et alors
qu'il les regardait, ils traversèrent la route et montèrent dans le bus. Le conducteur a tiré
deux fois sur la corde et ils sont repartis.
Quatre hommes et trois femmes étaient montés. Ils étaient tous extrêmement bien habillés,
et Nick supposa qu'ils devaient tous venir du même dîner.
Ou peutêtre étaientils allés à l'opéra. Deux des hommes portaient des cravates noires à col
cassé. L'un avait aussi une écharpe blanche et une canne en ébène. Les femmes portaient
de longues robes, bien qu'elles ne portaient pas de bijoux. Ils étaient tous assez
personnes âgées, peutêtre dans la soixantaine mais alors, juste au moment où le bus prenait
de la vitesse, un cinquième homme a soudainement couru pour le rattraper, a tendu la main et
s'est hissé sur la plateforme mobile. Nick haleta. C'était un homme beaucoup plus jeune, un
motocycliste encore vêtu de ses cuirs et portant son casque. Mais à un moment donné, il a dû
être impliqué dans un terrible accident. Il y avait une cicatrice livide sur le côté de son visage
et une partie de sa tête s'était repliée vers l'intérieur comme un ballon de football crevé.
L'homme avait des yeux fixes et un énorme sourire qui n'avait rien à voir avec l'humour. La
cicatrice avait gaspillé sa chair, tirant un côté de sa lèvre vers l'arrière pour exposer une rangée
de dents lourdes et jaunâtres. Il était aussi sale et puait ; l'odeur aigre de la vieille terre humide.
Nick voulait le regarder, mais il se força à détourner le regard. Le motocycliste se laissa tomber
sur un siège quelques places derrière lui. En regardant du coin de l'œil, Nick pouvait à peine
distinguer son reflet dans la vitre de la fenêtre.
Curieusement, les gens élégamment habillés semblaient assez heureux d'avoir le

motard au milieu d'eux.
"Tu as failli le rater !" s'exclama l'un d'eux en désignant le bus.
"Ouais." L'autre côté de sa bouche se contracta et pendant un instant, le sourire sur son
visage sembla presque naturel. "Je me suis levé tard."
Se levait tard? Nick se demanda ce qu'il voulait dire. Il était, après tout, midi et quart du soir.
"Sept billets pour Queensmill Road", a déclaré l'une des femmes au conducteur.
La manivelle tourna quatre fois, crachant une longueur de billet blanc.
"Route Queensmill!" s'exclama le motocycliste. "C'est près de là où j'ai eu mon accident." Il
toucha sa tête blessée avec son doigt, bien que pour Nick, regardant tout cela dans le reflet
de la fenêtre, il ait semblé qu'il avait réellement mis son doigt à travers la blessure et dans sa
tête. "Je suis entré en collision avec un bibliobus", atil expliqué.
« Avezvous été averti pour mauvaise conduite ? » demanda l'homme au foulard de soie, et
toute la compagnie éclata de rire à la plaisanterie.
Le bus s'est arrêté une deuxième fois environ cinq minutes plus tard.
« Palliser Road », cria le conducteur.
Au moins une douzaine de personnes attendaient à l'arrêt et elles avaient clairement toutes
été à la même fête d'Halloween. Ils étaient d'humeur enjouée alors qu'ils montaient dans le
bus de nuit, bavardant entre eux et portant un assortiment bizarre de costumes. Nick ne put
s'empêcher de regarder pardessus son épaule alors qu'ils s'asseyaient tout autour d'eux. Il y
avait deux femmes vêtues de robes vertes étranges comme des fantômes.
Il y avait deux squelettes. Un garçon qui n'avait que quelques années de plus que Nick luimême avait un
un couteau sortait d'entre ses épaules et du sang cramoisi coulait du coin de sa bouche. Un couple
plus âgé avait choisi, pour une raison quelconque, de porter une robe victorienne complète avec un
hautdeforme et des queues de cheval pour l'homme et une robe de bal fluide pour la femme. Même
s'il ne pleuvait pas dehors, ils étaient tous les deux mouillés. L'homme remarqua que Nick le fixait.
"La dernière fois que je prends des vacances sur le Titanic !" il s'est excalmé. Nick détourna le regard,
embarrassé.
Les gens du premier arrêt de bus ont rapidement entamé la conversation avec les gens du
deuxième arrêt et l'ambiance dans le bus est devenue assez festive.
« Monsieur Oswald ! Je ne t'ai pas vu pour quelle . . . ? 30 années? Tu regarde

horreur !
« Barbara, n'estce pas ? Barbara Bennet ! Comment va votre mari? Toujours en vie? Oh—je
Je suis désolé de l'entendre.
« Oui, j'ai emmené la famille skier pour Noël. Nous avons passé un moment merveilleux sauf que
malheureusement j'ai eu une crise cardiaque massive. . .”
« En fait, je vais à Putney pour voir les Ferguson. Beau couple.
Les deux ont explosé pendant la guerre. . .”
Cela a duré pendant la demiheure suivante. Les autres passagers ont ignoré Nick et il en était
reconnaissant. Même s'il était complètement entouré d'eux, il se sentait quelque peu différent d'eux.
Il ne pouvait pas vraiment expliquer comment. Peutêtre étaitce le fait qu'ils semblaient tous se
connaître. Ils avaient juste en quelque sorte plus dedans
commun.
Le bus de nuit s'est arrêté trois fois de plus. À Queensmill Road, où les sept fêtards sont
descendus. Au chemin Lower Mill Hill. Et enfin à Clifford Avenue. Au moment où il a quitté ce troisième
arrêt, le bus était complètement plein, avec des gens debout dans le couloir et sur le quai. La dernière
personne à monter était plus particulière que n'importe laquelle d'entre elles. Il semblait qu'il venait
d'échapper à un incendie. Ses vêtements étaient carbonisés et en lambeaux. De la fumée montait de
ses aisselles et il ne put que hocher la tête en guise d'excuse lorsque le conducteur lui tapa sur
l'épaule et lui montra le panneau "Interdiction de fumer".
Au contraire, l'atmosphère de fête s'était intensifiée. Tout autour de Nick, il y avait des gens qui
parlaient si fort qu'il n'entendait plus le moteur, tandis que les passagers du pont supérieur s'étaient
mis à chanter, un chœur de "John Brown's body lies amold'ring in the grave", qui semblait pour leur
causer une grande joie. Nick essaya de ne pas le fixer, mais il ne put s'en empêcher. Alors que le bus
s'approchait des magasins à la périphérie de Richmond, une énorme et grosse femme vêtue
bizarrement d'une blouse chirurgicale verte et assise à côté d'un petit homme chauve a soudainement
se retourna et cligna des yeux vers lui.

"Qu'est ce que tu regardes?" demandatelle.
« Je n'étais pas. . .” Nick était complètement muet. "Je suis désolé. C'est juste que je suis
très en retard. Et mes parents vont me tuer !
"C'est un peu tard pour ça, n'estce pas ?"
"Je ne sais pas ce que tu veux dire."
« Eh bien, c'est ton enterrement. Vos funérailles ! La femme éclata de rire et
a poussé le chauve si fort qu'il est tombé de son siège.
Des rires résonnaient dans le bus de nuit. Il y avait plus de chants à l'étage. Un homme en
costume trois pièces a marmonné un "Excusezmoi" et a essuyé un asticot de son genou. La
femme à côté de lui tenait un mouchoir contre son nez tandis que la femme derrière elle
semblait retirer son nez et le tenir contre son mouchoir.
Nick en avait assez. Le bus approchait du centreville. Il reconnut les magasins. Il a ralenti
pour un feu rouge et c'est alors qu'il a décidé. Il attrapa Jeremy, le réveillant.
"Allez!" sifflatil.
"Quoi?"
« Nous sommes là ! »
Entraînant à moitié son frère, Nick se leva et commença à se frayer un chemin jusqu'à
l'arrière du bus. La lumière était toujours rouge, mais il savait qu'elle changerait d'une seconde
à l'autre. Les autres passagers n'ont pas essayé de l'arrêter, mais ils semblaient surpris qu'il
essaie de descendre.
"Tu ne peux pas partir d'ici !" s'écria l'un d'eux.
« Nous n'en sommes pas encore là !
"Que faistu?"
"Revenir!"
Le feu est passé au vert. Le bus a avancé.
"Arrêt!"
"Arrêtele!"
Le conducteur, debout à l'arrière de la plateforme, se précipita vers Nick et, pendant une
seconde, il sentit des doigts aussi froids que de la glace se refermer autour de son bras.
"Saut!" il cria. Jeremy a sauté du bus en mouvement et Nick, accroché à son frère d'une main,
a été entraîné avec lui. Le conducteur a crié et l'a relâché.
Et puis ils étaient tous les deux étendus sur la route tandis que le bus de nuit continuait à
tonner, dévalant la rue principale et continuant dans l'ombre audelà.
"Qu'estce que c'était que tout ça?" dit Jeremy en se levant.
"Je ne sais pas," marmonna Nick. Il s'agenouilla là où il était, regardant la nuit
le bus a tourné un coin et a disparu, un dernier refrain de "John Brown" suspendu comme une créature
invisible dans les airs avant de s'éloigner et de courir après lui.
« Je me suis tordu la cheville », grogna Jeremy.
"Cela n'a pas d'importance." Nick se leva et se dirigea vers son frère. "Nous sommes à la maison."
« Vous êtes les enfants les plus irresponsables, désobéissants et égoïstes que j'aie jamais rencontrés !
Vous rendezvous compte que j'étais à deux pouces d'appeler la police à votre sujet ? Ta mère et moi
étions malades d'inquiétude. C'est la dernière fois que vous allez à une fête tout seul. En fait, c'est la
dernière fois que vous allez à une fête ! Je ne peux pas croire que tu puisses être si stupide. . .”
C'était dimanche matin, petitdéjeuner, et John Hancock était toujours furieux. Bien sûr, il avait attendu
les garçons quand ils étaient rentrés, froids et épuisés, à une heure moins dix. Cette nuitlà, il s'était
limité à dix minutes de cris, mais après une bonne nuit de sommeil, il semblait qu'il allait continuer à faire
rage jusqu'au déjeuner. Dans son cœur, Nick ne pouvait pas le blâmer. Ses parents avaient eu peur,
c'était la vérité.
Certes, il avait dixsept ans et pouvait se débrouiller seul, mais Jeremy n'en avait que douze. Et il y avait
beaucoup de cinglés dans les rues. Tout le monde le savait.
Bizarres. . .
"Je veux que tu m'en dises plus sur la façon dont tu es rentré à la maison", a déclaré sa mère.
Rosemary Hancock était une femme calme et sensée qui avait l'habitude de s'interposer entre le père et
ses fils lorsque des disputes éclataient, ce qu'elles faisaient souvent dans. .la. petite
Elle gérait
maisonune
surpeuplée.
librairie à
Richmond et Nick remarqua qu'elle avait maintenant deux livres avec elle. L'une était une histoire de
Londres. L'autre était un carnet de cartes. Elle les avait apportés à table avec les croissants et le café.
"Ils nous l'ont déjà dit." John fronça les sourcils.

Rosemary l'ignora. "Vous avez dit que vous aviez pris le bus 227B", atelle déclaré. "Un bus à
l'ancienne. Estce que ça ressemblait à ça ? Elle a montré à Nick une photographie dans le livre.
Il montrait un bus comme celui dans lequel il était monté.
« Qu'importe à quoi ressemble le bus ? » Jean a dit.
"Oui. C'était comme ça, interrompit Jeremy. "Avec la porte ouverte à l'arrière."
"Et le conducteur vous a donné de vieilles pièces de monnaie?"
"Oui." Nick avait laissé les pièces à côté de son lit. A la lumière du jour, ils avaient l'air plus que vieux.
Certains d'entre eux étaient rouillés et recouverts d'une sorte de bave. Le simple fait de les regarder
l'avait fait frissonner, même s'il ne pouvait pas dire exactement pourquoi.
« Vous souvenezvous où le bus s'est arrêté ? demanda Rosemary. Elle a fermé le

livre. "Vous avez dit qu'il allait à Clifford Avenue et Lower Mill Hill Road."
"Oui." Nick réfléchit. « Il s'est d'abord arrêté à Fulham. Bosquet SaintPierre ou
quelque chose. Et puis à Palliser Road. Et puis"
« Auraitce été Queensmill Road ? demanda Rosemary.
Nick la dévisagea. "Oui. Comment savezvous?"
« Qu'estce que tu racontes ? » demanda Jean. "Qu'importe quoi
à quoi ressemblait le bus ou où il est allé ? »
"C'est juste qu'il n'y a pas de bus 227B", a répondu Rosemary. "J'ai appelé London Transport
ce matin pendant que vous alliez chercher les croissants. Il y a un bus qui va de Trafalgar Square
à Richmond, mais c'est la N9. Elle tapota le livre. « Et le bus que les garçons ont décrit, celui que
je leur ai montré sur la photo. . . c'est un vieux Routemaster. Ils n'ont pas construit de bus comme
ça depuis trente ans et il n'y en a certainement pas sur la route.
« Eh bien, comment. . . ?" John se tourna pour regarder Nick.

Mais les yeux de Nick étaient fixés sur sa mère. Le sang coulait de son visage. Il pouvait
réellement le sentir être aspiré dans son cou. "Mais vous connaissiez l'itinéraire", atil dit.
« Je ne sais pas exactement ce qui se passe ici », commença Rosemary. "Soit vous deux, vous
avez tout inventé, soit je suppose que c'était une blague Je quelque
. . . ou ne sais pas
chose. .comme
. ça."
"Allezy," dit Nick. Il attrapa son jus d'orange et but une gorgée. Sa bouche était devenue sèche.
"Eh bien, il semble qu'hier soir, vous ayez fait le tour des cimetières de l'ouest de Londres." Elle
ouvrit le carnet de cartes et pointa. "St. Mark's Grove, juste à côté de Fulham Road. . .”
Nick se souvenait de la haute grille métallique et de l'enseigne.

“. . . c'est le cimetière
se trouve de Brompton.
sur Palliser Road. Le cimetière Hammersmith
Cimetière Fulham. c'est sur. Fulham
. Palace Road, mais c'est en face de Queensmill Road. Le
cimetière de Putney se trouve sur Lower Mill Hill Road et Clifford Avenue, où vous dites avoir vu
cet homme qui semblait couver ou en feu – eh bien, c'est le crématorium de Mortlake.
Elle a fermé le livre.

Jeremy était assis sur son siège, un morceau de croissant à michemin des lèvres.
John Hancock se leva. "Bien sûr, c'était une blague pratique", atil déclaré. "Maintenant
vous feriez mieux de m'aider à faire décoller Nick. Il semble s'être évanoui.
L'horrible rêve d'Harriet
Ce qui rendait le rêve si horrible, c'est qu'il était si vivant. Harriet avait en fait
l'impression d'être assise dans une salle de cinéma, plutôt que allongée dans son lit,
en train de regarder un film sur ellemême. Et bien qu'elle ait lu une fois que les gens
ne rêvent qu'en noir et blanc, son rêve était en Technicolor intégral. Elle pouvait se
voir porter sa robe rose préférée et il y avait des nœuds rouges dans ses cheveux.
Pas, bien sûr, qu'Harriet aurait rêvé de faire un rêve en noir et blanc. Seul le meilleur
lui suffisait.
Néanmoins, c'était un rêve qu'elle souhaitait ne pas avoir. Alors même qu'elle était
allongée là, les jambes repliées et les bras serrés contre ses flancs, elle souhaitait
pouvoir se réveiller et appeler Fifi sa nounou française pour qu'elle aille préparer
le petitdéjeuner. Ce rêve, qui aurait pu durer quelques secondes mais en même
temps semble s'être étendu sur toute la nuit, était particulièrement horrible. En fait,
c'était plutôt un cauchemar. C'était la vérité.
Ça a commencé si joliment. Il y avait Harriet dans sa robe rose, sautant le chemin
de leur jolie maison juste à l'extérieur de Bath, dans le Wiltshire. Elle pouvait
réellement s'entendre chanter. Elle était sur le chemin du retour de l'école, et une
journée particulièrement bonne, elle aussi. Elle avait été la première de la classe en
orthographe, et même si elle savait qu'elle avait triché en regardant les mots qu'elle
avait cachés dans sa trousse elle avait quand même aimé aller devant la classe pour la recevoir.
marque de mérite. Naturellement, Jane Wilson (qui était arrivée deuxième) avait dit des choses
désagréables, mais Harriet l'avait récupérée, renversant "accidentellement" un verre de lait sur
l'autre fille pendant le déjeuner.
Elle était contente d'être à la maison. La maison d'Harriet était un immense bâtiment blanc
personne dans l'école n'avait de maison plus grande qu'elle situé dans un jardin parfait avec
son propre ruisseau et une cascade miniature. Son vélo flambant neuf était appuyé contre le mur
devant la porte d'entrée, même si elle aurait peutêtre dû le mettre dans le garage car il avait été
laissé sous la pluie depuis une semaine maintenant et avait déjà commencé à rouiller. Eh bien,
c'était la faute de Fifi. Si la nounou l'avait rangé pour elle, tout irait bien maintenant. Harriet a
pensé à se plaindre à sa mère. Elle avait un visage spécial quand les choses allaient mal et une
façon de faire couler des seaux de larmes. Si elle se plaignait assez fort, peutêtre que maman
virerait Fifi. Ce serait amusant. Harriet avait déjà réussi à faire virer quatre nounous. Le dernier
n'était là que depuis trois semaines !
Elle a ouvert la porte d'entrée et c'est alors que les choses ont commencé à mal tourner.
D'une manière ou d'une autre, elle le savait avant même de réaliser ce qui se passait. Mais bien
sûr, c'était quelque chose qui était souvent le cas dans les rêves. Les événements se sont
produits si rapidement que vous en étiez conscient avant qu'ils n'arrivent réellement.
Son père rentrait tôt du travail. Harriet avait déjà vu sa Porsche garée dans l'allée. Guy
Hubbard dirigeait un magasin d'antiquités à Bath, bien qu'il ait récemment commencé à se lancer
dans d'autres entreprises. Il y avait une propriété qu'il développait à Bristol et quelque chose à
voir avec des appartements en temps partagé à Majorque. Mais les antiquités étaient sa
principale passion. Il parcourait le pays en visitant des maisons, souvent là où des personnes
étaient récemment décédées. Il se présentait aux veuves et jetait un coup d'œil autour de lui,
choisissant les trésors d'un œil exercé.
« C'est une belle table », disaitil. « Je pourrais te donner cinquante dollars pour ça. Du liquide
en main. Aucune question posée. Que ditesvous?" Et plus tard, cette même table se présenterait
dans sa boutique avec un prix de cinq cents ou même cinq mille dollars. C'était le secret du
succès de Guy. Les gens avec qui il faisait affaire n'avaient aucune idée de la valeur de leur
propriété. Mais il l'a fait. Il a dit un jour qu'il pouvait sentir une pièce de valeur avant même de
l'avoir vue.
En ce moment, il était dans le salon de devant, parlant à sa femme d'une voix basse et
malheureuse. Quelque chose s'était mal passé. Terriblement faux. Harriet se dirigea vers la porte
et colla son oreille contre le bois.
« Nous avons terminé », disait Guy. "Fini pour. Nous nous sommes effondrés, mon amour.
Et nous ne pouvons rien faire.
"Avezvous tout perdu?" disait sa femme. Hilda Hubbard avait autrefois été une
coiffeuse, mais cela faisait des années qu'elle n'avait pas travaillé. Malgré tout, elle se plaignait
toujours d'être fatiguée et prenait au moins six vacances par an.
« Tout le foutu lot. C'est ce développement. Jack et Barry se sont débarrassés.
A sauté le pays. Ils ont pris tout l'argent et ils m'ont laissé toutes les dettes.
"Mais qu'estce qu'on va faire ?"

« Vendez et recommencez, ma vieille. On peut le faire. Mais la maison va devoir disparaître.
Et les voitures. . .”
« Et Harriet ?
« Elle devra quitter cette école chic pour commencer. Ce sera une école publique à partir
de maintenant. Et cette croisière que vous faisiez tous les deux.
Tu vas devoir oublier ça !"
Harriet en avait assez entendu. Elle poussa la porte et entra dans la pièce. Déjà ses joues
étaient devenues rouge vif et elle avait pressé ses lèvres si fort qu'elles poussaient, embrassant
l'air.
"Ce qui s'est passé?" s'exclamatelle d'une voix aiguë. "Qu'estce que tu dis,
Papa? Pourquoi ne puisje pas faire la croisière ? »
Guy regarda sa fille avec mécontentement. "Ecoutiezvous dehors?" il a ordonné.
Hilda était assise sur une chaise, tenant un verre de whisky. « Ne la harcèle pas, Guy, dit
elle.
"Dismoi! Dismoi! Dismoi!" Harriet s'était redressée comme si elle allait fondre en larmes.
Mais elle avait déjà décidé qu'elle n'allait pas pleurer. D'un autre côté, elle pourrait essayer un
de ses cris assourdissants.
Guy Hubbard se tenait près de la cheminée. C'était un petit homme avec des cheveux noirs
lissés en arrière et une petite moustache. Il portait un costume à carreaux avec un mouchoir
rouge sortant de la poche supérieure. Lui et Harriet n'avaient jamais vraiment été proches. En
fait, Harriet lui parlait le moins possible et généralement uniquement pour lui demander de
l'argent.
« Vous pourriez aussi bien le savoir », atil dit. "Je viens de faire faillite."
"Quoi?" Harriet sentit les larmes lui piquer les yeux malgré elle.
« Ne sois pas contrariée, ma précieuse poupée… » commença Hilda.
« Soyez en colère ! » Guy a interrompu. « Il va y avoir quelques changements par ici, ma
fille. Je peux te dire ça. Vous pouvez oublier vos vêtements de fantaisie et vos nounous
françaises. .” .
"Cinquante?"
"Je l'ai virée ce matin."

"Mais je l'aimais bien !" Les larmes commencèrent à couler sur les joues d'Harriet.
« Vous allez devoir commencer à faire votre part. Quand j'aurai payé toutes les dettes, nous
n'aurons plus assez d'argent pour payer une boîte de haricots. Vous devrez trouver un emploi.
Quel âge astu maintenant? Quatorze?"
"J'ai douze ans!"
"Eh bien, vous pouvez toujours obtenir un itinéraire papier ou quelque chose comme ça. Et, Hilda,
tu vas devoir retourner à la coiffure. Coupez et séchez à trente dollars le coup. Guy a sorti une
cigarette et l'a allumée, soufflant de la fumée bleue dans l'air. « Nous allons acheter une maison à
Bletchly ou ailleurs. Une chambre est tout ce que nous pouvons nous permettre.
« Alors, où vaisje dormir ? Harriet trembla.
"Tu peux dormir dans le bain."
Et c'est ce qui l'a fait. Les larmes coulaient maintenant, pas seulement des yeux d'Harriet mais
aussi, plus révoltant, de son nez. En même temps, elle laissa échapper l'un de ses cris les plus
forts et les plus aigus. « Je ne le ferai pas ! Je ne le ferai pas ! Je ne le ferai pas !" elle a crié. «
Je ne quitte pas cette maison et je ne dors pas dans le bain. Tout est de ta faute, papa. Je te
déteste et je t'ai toujours détesté et je déteste maman aussi, et je pars en croisière et si tu
m'arrêtes je te dénoncerai aux services sociaux et à la police et je dirai à tout le monde que tu
voles des choses de vieilles dames et vous ne payez jamais d'impôts et vous irez en prison et
vous verrez si je m'en soucie !
Harriet criait si fort qu'elle s'était presque étouffée. Elle s'arrêta et aspira une grande bouffée
d'air, puis tourna les talons et se précipita hors de la pièce en claquant la porte derrière elle.
Alors même qu'elle s'en allait, elle entendit son père marmonner : « Nous allons devoir faire
quelque chose pour cette fille.
Mais ensuite elle était partie.
Et puis, comme c'est si souvent le cas dans les rêves, c'était le lendemain, ou peutêtre le
surlendemain, et elle était assise à la table du petitdéjeuner avec sa mère, qui mangeait un bol
de granola allégé et lisait le Soleil . quand son père est entré dans la cuisine.
"Bonjour," ditil.
Harriet l'ignora.
« D'accord, dit Guy. "J'ai écouté ce que tu avais à dire et j'ai discuté avec ta mère et il semble
que nous allons devoir trouver un nouvel arrangement."
Harriet se servit d'un troisième crumpet et l'enveloppa de beurre. Elle était très guindée et
féminine, pensatelle. Très adulte. L'effet n'a été gâché que lorsque du beurre fondu a coulé sur
son menton.
« Nous déménageons, poursuivit Guy. « Mais tu as raison. Il n'y aura pas
place pour vous dans la nouvelle configuration. Tu es trop petite mademoiselle.

"Gars . . .” marmonna Hilda avec désapprobation.
Son mari l'a ignorée. « J'ai parlé à ton oncle Algernon, ditil.
« Il est d'accord pour vous emmener.
« Je n'ai pas d'oncle Algernon », renifla Harriet.
« Ce n'est pas vraiment ton oncle. Mais c'est un vieil ami de la famille. Il dirige un
restaurant à Londres. Le haricot Sawney. C'est comme ça que ça s'appelle.
"C'est un nom stupide pour un restaurant," dit Harriet.
« Stupide ou pas, c'est un gros succès. Il ratisse. Et il a besoin d'une jeune fille comme toi. Ne
me demandez pas pourquoi ! Quoi qu'il en soit, je lui ai téléphoné aujourd'hui et il vient vous
chercher en voiture. Vous pouvez aller avec lui. Et peutêtre qu'un jour, quand nous nous serons
débrouillés...
« Mon petit HarryWarry va me manquer ! Hilda gémit.
« Elle ne vous manquera pas du tout ! Vous avez été trop occupé à jouer au bridge et à vous
faire manucurer les orteils pour vous occuper d'elle correctement. C'est peutêtre pour ça qu'elle
est devenue une petite gâtée. Mais il est trop tard maintenant. Il sera bientôt là.
Tu ferais mieux d'aller préparer un sac.
"Mon bébé!" Cette fois, ce fut Hilda qui se mit à pleurer, ses larmes coulant dans son granola.
"Je vais prendre deux sacs," dit Harriet. "Et tu ferais mieux de me donner une poche
l'argent aussi. Six mois à l'avance !
L'oncle Algernon est arrivé à midi. Après ce que son père avait dit, Harriet s'était attendue à ce
qu'il conduise une RollsRoyce ou à tout le moins une Jaguar et a été déçue par sa première vue
de lui, secouant le trajet dans une camionnette blanche plutôt abîmée avec le nom du restaurant,
SAWNEY BEAN, écrit en lettres rouge sang sur le côté.
La camionnette s'est arrêtée et une silhouette est sortie, presque impossible, du siège avant.
Il était si grand qu'Harriet ne savait pas comment il avait réussi à s'intégrer à l'intérieur. En se
redressant, il était beaucoup plus grand que la camionnette ellemême, sa tête chauve plus haute
que l'antenne sur le toit. Il était aussi d'une maigreur révoltante. C'était comme si un être humain
normal avait été mis sur une grille et étiré. Ses jambes et ses bras, suspendus à ses côtés,
semblaient faits d'élastique. Son visage était inhabituellement repoussant. Bien qu'il n'ait pas de
cheveux sur la tête, il avait de gros sourcils broussailleux qui ne correspondaient pas tout à fait à
ses petits yeux brillants. Sa peau avait à peu près la même forme. Il portait un manteau noir avec
un col de fourrure autour du cou et des chaussures noires luisantes qui grinçaient quand il marchait.
Guy Hubbard fut le premier à le saluer. "Bonjour, Archi !" il

s'exclama. Les deux hommes se serrèrent la main. "Comment vont les affaires?"
"Occupé. Très occupé." Algernon avait une voix douce et basse qui rappelait à Harriet un
croquemort. « Je ne peux pas traîner, Guy. Je dois être de retour en ville pour le déjeuner.
Déjeuner!" Il lécha ses lèvres avec une langue humide et rose. "Complet aujourd'hui. Et
demain. Et toute la semaine. Sawney Bean a eu plus de succès que je ne l'aurais jamais
imaginé. »
"Les emballer, je parie."
"Tu pourrais dire ça."
« Alors, vous l'avez compris ? »
Algernon sourit et fouilla dans la poche de son manteau, en sortit une enveloppe brune
froissée qu'il tendit à Guy. Harriet regarda, perplexe, depuis la porte d'entrée. Elle savait ce
que signifiaient les enveloppes brunes pour son père. Cet homme, Algernon, lui donnait de
toute évidence de l'argent et une grande partie de la taille de l'enveloppe. Mais c'était lui qui
l'emmenait pour s'occuper d'elle. Alors, Guy n'auraitil pas dû le payer ?
Guy a empoché l'argent.

« Alors, où estelle ? demanda Algernon.
« Harriet ! Guy a appelé.
Harriet ramassa ses deux valises et sortit de la maison pour la dernière fois. "Je suis là," dit
elle. « Mais j'espère que vous ne vous attendez pas à ce que je voyage dans cette petite
camionnette parfaitement horrible. . .”
Guy fronça les sourcils. Mais il semblait qu'Algernon ne l'avait pas entendue. Il la fixait avec
quelque chose dans les yeux qui était difficile à définir. Il était certainement content de ce qu'il
voyait. Il était heureux. Mais il y avait autre chose. Faim? Harriet pouvait presque sentir les
yeux parcourir son corps.
Elle posa les valises et grimaça quand il passa un doigt sur le côté de son visage. "Oh, oui,"
soufflatil. "Elle est parfaite. Première classe. Elle ira très bien.
"Qu'estce que je ferais très bien?" demanda Harriet.
"Ça ne te regarde pas", a répondu Guy.
Pendant ce temps, Hilda était sortie dans l'allée. Elle tremblait et,
Harriet remarqua, refusa de regarder le nouvel arrivant.
"Il est temps d'y aller", a déclaré Guy.
Algernon sourit à Harriet. Il avait des dents horribles. Ils étaient jaunes et inégaux et, pire,
étrangement pointus. Ils ressemblaient plus aux dents d'un animal. « Entrez », ditil. "C'est un
long trajet."
Hilda éclata en sanglots frais. "Tu ne vas pas m'embrasser au revoir ?" gémitelle.
"Non," répondit Harriet.

« Au revoir, dit Guy. Il voulait en finir au plus vite.
Harriet monta dans la camionnette pendant qu'Algernon plaçait ses valises à l'arrière. Le
siège avant était recouvert de plastique bon marché et il était déchiré par endroits, le
rembourrage suintant à travers. Il y avait aussi un désordre sur le sol; des emballages de
friandises, de vieilles factures et un paquet de cigarettes vide. Elle essaya d'abaisser la vitre,
mais la poignée ne tournait pas.
« Au revoir, maman ! Au revoir, papa ! criatelle à travers la vitre. « Je n'ai jamais aimé cet
endroit et je ne regrette pas d'y aller. Peutêtre que je te reverrai quand je serai grand.
«Je doute . . .” Son père avaitil vraiment dit cela ? C'était certainement ce qu'il
que cela ait ressemblé. Harriet détourna la tête avec mépris.
Algernon était monté à côté d'elle. Il devait s'enrouler de tout son corps pour s'intégrer et
sa tête touchait toujours le toit. Il a démarré le moteur et un instant plus tard, la camionnette
s'éloignait. Harriet ne se retourna pas. Elle ne voulait pas que ses parents pensent qu'ils
allaient lui manquer.
Les deux n'ont pas parlé jusqu'à ce qu'ils aient atteint l'autoroute M4 et commencé le long
voyage vers l'est vers la ville. Harriet avait cherché la radio, espérant écouter de la musique.
Mais il avait été volé, les fils cassés pendaient du tableau de bord. Elle était consciente
qu'Algernon l'examinait du coin de l'œil alors même qu'il conduisait, et quand cela est devenu
trop irritant, elle a finalement parlé.
« Alors, parlezmoi de votre restaurant », ditelle.
"Que veuxtu savoir?" demanda Algeron.
"Je ne sais pas . . .”
"C'est très exclusif", a commencé Algernon. « En fait, c'est tellement exclusif que très peu
de gens le connaissent. Malgré tout, il est plein tous les soirs. Nous ne faisons jamais de
publicité, mais le mot passe. On pourrait dire que c'est du bouche à oreille. Oui. Le bouche à
oreille, c'est vraiment notre raison d'être. »
Il y avait quelque chose d'effrayant dans sa façon de dire ça. Encore une fois son
langue glissa sur ses lèvres. Il se sourit à luimême, comme s'il s'agissait d'une plaisanterie secrète.
"Estce un restaurant cher?" demanda Harriet.
"Oh oui. C'est le restaurant le plus cher de Londres. Savezvous combien vous coûterait un
dîner pour deux dans mon restaurant ? »
Harriet haussa les épaules.
"Cinq cent dollars. Et cela n'inclut pas le vin.

"C'est fou!" Harriet fronça les sourcils. "Personne ne paierait autant pour un dîner pour
deux."
"Mes clients sont plus qu'heureux de payer. Tu vois . . .” Algernon sourit à nouveau.
Ses yeux ne quittaient jamais la route. "Il y a des gens qui gagnent beaucoup d'argent dans leur vie.
Stars de cinéma et écrivains. Banquiers d'affaires et hommes d'affaires. Ils ont des millions et des
millions de dollars et ils doivent les dépenser pour quelque chose. Ces gens n'hésitent pas à
dépenser cent dollars pour quelques cuillerées de caviar.
Ils dépenseront mille dollars pour une seule bouteille de vin ! Ils vont dans tous les restaurants classi
est et ils se moquent de combien ils paient tant que leur repas est cuisiné par un cuisinier célèbre,
idéalement avec le menu écrit en français et tous les ingrédients volés, à grands frais, de partout le
monde. Estu avec moi, ma chérie ?
"Ne m'appelle pas 'ma chérie'" dit Harriet.

Algernon gloussa doucement. « Mais bien sûr, il arrive un moment, poursuivitil, où ils ont mangé
tout ce qu'il y avait à manger. Le meilleur saumon fumé et le meilleur filet mignon. Il n'y a qu'un
nombre limité d'ingrédients dans le monde, ma chère, et bientôt ils découvrent qu'ils les ont tous
goûtés. Oh, oui, il y a mille façons de les préparer. Poitrine de pigeon avec marmelade et foie gras.
Mais il arrive un moment où ils sentent qu'ils ont tout eu. Quand leurs appétits deviennent blasés.
Quand ils recherchent une expérience culinaire complètement différente. Et c'est là qu'ils viennent à
Sawney Bean.
« Pourquoi avezvous donné au restaurant un nom aussi stupide ? » demanda Harriet.

"Il porte le nom d'une personne réelle", a répondu Algernon. Il ne semblait pas du tout énervé
même si Harriet avait délibérément essayé de l'ennuyer. « Sawney Bean vivait en Écosse au début
du siècle. Il avait des goûts inhabituels. . .”
"J'espère que vous ne vous attendez pas à ce que je travaille dans ce restaurant."
"Travailler?" Algeron sourit. "Oh non. Mais je m'attends à ce que vous y apparaissiez. En fait, je
prévois de vous présenter au dîner ce soir. . .”
Le rêve s'est déplacé vers l'avant et soudain, ils étaient à Londres, descendant King's Road, à
Chelsea. Et il y avait le restaurant ! Harriet vit un petit bâtiment en briques blanches avec le nom
écrit en lettres rouges audessus de la porte. Le restaurant n'avait pas de fenêtre et il n'y avait pas
de menu affiché. En fait, si Algernon ne l'avait pas signalé, elle ne l'aurait pas remarqué du tout. Il a
appuyé sur le clignotant et la camionnette s'est engagée dans une ruelle étroite, passant derrière le
bâtiment.
« C'est ici que vous habitez ? » demanda Harriet. "Estce que c'est ici que je vais vivre?"
"Pour les prochaines heures", a répondu Algernon. Il s'arrêta au bout de l'allée dans une petite
cour entourée de toutes parts par de hauts murs de briques. Il y avait une rangée de poubelles et
une seule porte, en tôle avec plusieurs serrures. "Ici
nous le sommes », atil déclaré.
Harriet est descendue de la camionnette et, ce faisant, la porte s'est ouverte et un petit homme gros
en est sorti, entièrement vêtu de blanc. L'homme semblait être japonais. Il avait la peau orange pâle et
les yeux bridés. Il y avait une toque de chef en équilibre sur sa tête. Quand il souriait, trois dents en or
brillaient dans la lumière de l'aprèsmidi.
"Tu l'as eu!" il s'est excalmé. Il avait un fort accent oriental.
"Oui. C'est Harriet. Algernon s'était une fois de plus déroulé du
par.
« Savezvous combien elle pèse ? » demanda le chef.

"Je ne l'ai pas encore pesée."
Le chef la parcourut des yeux. Harriet commençait à se sentir de plus en plus mal à l'aise. La façon
dont l'homme l'examinait. . . eh bien, elle aurait presque pu être
bonne
un morceau
», murmuratil.
de viande. « Elle est très
"Jeune et gâté", a répondu Algernon. Il fit un geste vers la porte. "Par ici, ma chère."
« Et mes valises ?
"Vous n'en aurez pas besoin."
Harriet était nerveuse maintenant. Elle n'était pas sûre de savoir pourquoi, mais ce n'était pas savoir
qui la faisait se sentir encore plus mal. C'était peutêtre le nom. Sawney Bean. Maintenant qu'elle y
pensait, elle le savait . Elle avait entendu ce nom dans une émission de télévision ou peutêtre l'avait
elle lu dans un livre. Certes, elle le savait. Mais comment . . . ?
Elle laissa les deux hommes la conduire dans le restaurant et tressaillit lorsque la solide porte en
métal se referma derrière elle. Elle s'est retrouvée dans une cuisine étincelante, toutes surfaces
carrelées de blanc, des cuisinières de taille industrielle et des casseroles et poêles étincelantes. Le
restaurant était fermé. Il était environ trois heures de l'aprèsmidi. Le déjeuner était fini. Il restait encore
du temps avant le dîner.
Elle s'aperçut qu'Algernon et le chef la regardaient en silence, tous les deux avec les mêmes yeux
excités et affamés. Sawney Bean ! Où avaitelle entendu le nom ?
"Elle est parfaite", a déclaré le chef.

« C'est ce que je pensais », acquiesça Algernon.
« Un peu gras peutêtre. . .”
"Je ne suis pas gros!" s'exclama Harriet. « Quoi qu'il en soit, j'ai décidé que je n'aime pas ça ici. je
veut rentrer à la maison. Vous pouvez me ramener directement.
Algernon rit doucement. "C'est trop tard pour ça", atil dit. "Beaucoup trop tard. J'ai payé beaucoup
d'argent pour toi, ma chère. Et je te l'ai dit, nous te voulons ici pour dîner ce soir.
"Peutêtre commenceronsnous par la pocher dans du vin blanc", a déclaré le chef. "Puis plus tard
. . .”là que Harriet s'est souvenue. Sawney Bean. Elle avait lu à
ce soir avec une sauce béarnaise Et c'est
son sujet dans un livre d'histoires d'horreur.
Sawney Bean.
Le cannibale.
Elle ouvrit la bouche pour crier, mais aucun son n'en sortit. Bien sûr, il est impossible de crier
quand on fait un mauvais rêve. Vous essayez de crier, mais votre bouche ne vous obéit pas. Rien ne
sortira. C'était ce qui arrivait à Harriet. Elle pouvait sentir le cri monter en elle. Elle pouvait voir
Algernon et le chef se rapprocher d'elle. La pièce tournait, les casseroles et les poêles dansaient
autour de sa tête, et le cri ne venait toujours pas. Et puis elle a été aspirée dans un vortex et la
dernière chose dont elle se souvenait était une main tendue pour la soutenir afin qu'elle ne se blesse
pas, n'abîme pas sa chair en tombant.
Heureusement, c'est à ce momentlà qu'elle s'est réveillée.

Tout cela n'avait été qu'un horrible rêve.
Harriet ouvrit lentement les yeux. C'était le moment le plus délicieux de sa vie, de savoir que tout
ce qui était arrivé n'était pas arrivé. Son père n'avait pas fait faillite. Ses parents ne l'avaient pas
vendue à un salaud dans une camionnette blanche. Fifi serait toujours là pour l'aider à s'habiller et
servir le petit déjeuner. Elle se lèverait et irait à l'école et dans quelques semaines, elle et sa mère
partiraient pour leur croisière dans les Caraïbes. Elle était vexée qu'un rêve aussi ridicule l'ait autant
effrayée. D'un autre côté, cela avait semblé si réaliste.
Elle leva une main pour se frotter le front.

Ou essayé.
Ses mains étaient liées derrière elle. Harriet ouvrit grand les yeux. Elle était allongée sur une dalle
de marbre dans une cuisine. Une énorme marmite d'eau bouillait sur une cuisinière. Un chef japonais
hachait des oignons avec un couteau en acier inoxydable brillant.
Harriet ouvrit la bouche.
Cette fois, elle était capable de crier.
Effrayé
Gary Wilson était perdu. Il était aussi chaud, fatigué et en colère. Alors qu'il se frayait
un chemin à travers un champ qui ressemblait exactement au dernier champ et
exactement le même que celui qui l'attendait, il maudit la campagne, sa grandmère
d'y vivre et surtout sa mère de l'avoir traîné hors de leur confortable Londres. maison
et le jeter au milieu de celleci. Quand il rentrerait à la maison, il la ferait souffrir,
c'était certain. Mais où était exactement la maison ? Comment avaitil réussi à se
perdre autant ?
Il s'arrêta pour la dixième fois et essaya de se repérer. S'il y avait eu une colline,
il l'aurait escaladée, essayant d'apercevoir la chaumière rose où habitait sa grand
mère. Mais c'était le Suffolk, le pays le plus plat d'Angleterre, où les chemins de
comté pouvaient parfaitement se dissimuler derrière l'herbe la plus courte et où
l'horizon était toujours beaucoup plus éloigné qu'il n'avait le droit de l'être.
Gary avait quinze ans, grand pour son âge, avec le regard renfrogné permanent
et les yeux étroits d'un tyran d'école pleinement qualifié. Il n'était pas très costaud –
en fait, il était plutôt mince – mais il avait de longs bras, des poings durs, et il savait
comment les utiliser. C'était peutêtre ce qui le mettait si en colère maintenant. Gary
aimait garder le contrôle. Il savait se prendre en charge. Si quelqu'un l'avait vu
trébucher dans un champ vide au milieu de nulle part, il se serait moqué de lui.
Et bien sûr, il aurait dû les rembourser.

Personne ne s'est moqué de Gary Wilson. Ni à son nom, ni à sa place en classe (toujours en
dernier), ni à l'acné qui avait récemment explosé sur son visage.
Généralement, les gens l'évitaient, ce qui convenait parfaitement à Gary. En fait, il aimait faire du
mal aux autres enfants, prendre leur argent pour le déjeuner ou arracher des pages de leurs livres.
Mais leur faire peur était tout aussi amusant. Il aimait ce qu'il voyait dans leurs yeux. Ils avaient
peur. Et Gary aimait ça pardessus tout.
À environ un quart du chemin à travers le terrain, le pied de Gary a trouvé un niddepoule dans
le sol et il a été envoyé à terre avec les mains tendues. Il réussit à s'empêcher de tomber, mais un
éclair de douleur traversa sa jambe alors que sa cheville se tordait.
Il jura silencieusement, le mot de quatre lettres qui faisait toujours trembler nerveusement sa mère
sur sa chaise. Elle avait depuis longtemps cessé d'essayer de le dissuader d'utiliser un langage
grossier. Il était aussi grand qu'elle maintenant et il savait que, à sa manière tranquille, elle aussi
avait peur de lui. Parfois, elle essayait de le raisonner, mais pour elle, le temps de raconter était
depuis longtemps révolu.
Il était son seul enfant. Son mari, Edward Wilson, était commis à la banque locale jusqu'au jour
où, tout à coup, il tomba mort. C'était une crise cardiaque massive, ontils dit. Il tenait toujours son
timbre dateur dans une main quand ils l'ont trouvé. Gary ne s'était jamais entendu avec son père
et il ne lui avait pas vraiment manqué, surtout quand il s'était rendu compte qu'il était désormais
l'homme de la maison.
La maison en question faisait partie d'une terrasse à Notting Hill Gate. Il y avait des polices
d'assurance et la banque offrait une petite pension pour qu'Edith Wilson puisse la conserver.
Même ainsi, elle avait dû retourner travailler pour subvenir aux besoins de Gary et d'ellemême,
pas besoin de se demander lequel . . .des deux était le plus cher.
Les vacances à l'étranger étaient hors de question. Même si Gary pleurnichait et se plaignait,
Edith Wilson n'arrivait pas à trouver l'argent. Mais sa mère vivait dans une ferme du Suffolk et
deux fois par an, en été et à Noël, les deux faisaient le trajet en train de deux heures de Londres
à Pye Hall juste à l'extérieur du petit village d'Earl Soham.
C'était un endroit magnifique. Une seule piste partait de la route, passait devant une ligne de
peupliers et une ferme victorienne et traversait une brèche dans la haie. La piste semblait s'arrêter
ici, mais en fait, elle se tordait et continuait jusqu'à une petite maison de guingois peinte d'un doux
rose Suffolk dans une mer d'herbe parsemée de marguerites.
"N'estce pas beau?" avait dit sa mère alors que le taxi de la gare remontait la voie. Un couple
de corbeaux noirs a survolé et a atterri dans un proche
champ.
Gary avait reniflé.

"Salle Pye !" Sa mère avait soupiré. "J'étais si heureux ici une fois."
Mais où étaitce ?
Où était Pye Hall ?
Alors qu'il traversait ce qu'il réalisait maintenant comme un champ assez énorme, Gary se
retrouva à grimacer à chaque pas. Il commençait aussi à ressentir les premiers frémissements
de .à. se
. quelque chose.
demander Il n'avait
jusqu'où il luipas vraiment
faudrait peur.avant
marcher Il étaitdetrop en colère
savoir où il sepour ça. Mais
trouvait. il commençait
Et combien de
temps pouvait il encore marcher ? Il écrasa une mouche qui le bourdonnait et continua.
Gary avait permis à sa mère de le convaincre de venir, sachant que s'il se plaignait assez fort,
elle serait forcée de le soudoyer avec une poignée de CD à tout le moins. Effectivement, il avait
passé le trajet de Liverpool Street à Ipswich en écoutant des tubes de Heavy Metal et avait été de
bonne humeur pour donner à sa grandmère un rapide bisou sur la joue à leur arrivée.
« Vous avez tellement grandi », s'était exclamée la vieille dame en s'affalant dans un fauteuil
cabossé à côté de la cheminée à foyer ouvert de la pièce de devant. Elle a toujours dit ça. Elle
était tellement ennuyeuse.
Elle jeta un coup d'œil à sa fille. « Tu as l'air plus mince, Edith. Et tu es fatigué.
Tu n'as aucune couleur du tout.
"Maman, je vais bien."
« Non, vous ne l'êtes pas. Tu n'as pas l'air bien. Mais une semaine à la campagne va bientôt te
débrouiller.
Une semaine à la campagne ! Tandis qu'il boitillait à travers le champ, écrasant à nouveau la
misérable mouche qui entourait toujours sa tête, Gary pensa avec nostalgie aux routes en béton,
aux arrêts de bus, aux feux de signalisation et aux hamburgers. Enfin il atteignit la haie qui séparait
ce champ du suivant et il s'y accrocha, arrachant les feuilles à mains nues. Trop tard, il a vu les
orties derrière les feuilles. Gary hurla, portant sa main fermée à ses lèvres. Une chaîne de bosses
blanches s'éleva, éparpillées sur la paume et l'intérieur de ses doigts.
Qu'y avaitil de si génial dans ce pays ?

Oh, sa grandmère a parlé de la paix, de l'air frais, de tous les détritus habituels jaillis par des
gens qui ne reconnaîtraient même pas un passage pour piétons s'ils en voyaient un. Des gens
sans vie du tout. Les fleurs et les arbres et les oiseaux et les abeilles. Beurk !
« Tout est différent dans le pays », disaitelle. "Tu flottes avec

temps. Vous ne sentez pas le temps filer devant vous. Vous pouvez vous démarquer ici et
imaginer comment les choses se passaient avant que les gens ne gâchent tout avec leur bruit
et leurs machines. Vous pouvez encore sentir la magie de la campagne. Le pouvoir de Mère
Nature. C'est tout autour de vous. Vivant. En attendant . . .”
Gary avait écouté la vieille femme et avait ricané. Elle devenait manifestement sénile. Il n'y
avait pas de magie dans la campagne, seulement des jours qui semblaient s'éterniser et des
nuits sans rien faire. Mère Nature? C'était un bon.
Même si la vieille fille avait existé – ce qui était peu probable – elle avait depuis longtemps été
achevée par les villes, ensevelie sous des kilomètres d'autoroute bétonnée. Conduire le long
...
de la M25 à 100 mph avec le toit ouvert et le lecteur CD à fond pour Gary, ce serait vraiment
magique.
Après quelques jours de farniente autour de la maison, Gary avait laissé sa grandmère le
persuader d'aller se promener. La vérité était qu'il s'ennuyait avec les deux femmes et, de
toute façon, dans les champs, il pourrait fumer quelquesunes des cigarettes qu'il avait
achetées avec l'argent volé dans le sac à main de sa mère.
« Assuretoi de suivre les sentiers, Gary », avait dit sa mère.
« Et n'oubliez pas l'indicatif du pays », avait ajouté sa grandmère.
Gary se souvenait très bien du code du pays. Alors qu'il s'éloignait de Pye Hall, il a cueilli
des fleurs sauvages et les a déchirées en lambeaux. Arrivé devant un portail, il le laissa
délibérément ouvert, souriant tout seul en pensant aux animaux de la ferme qui pourraient
maintenant errer sur la route. Il but un Coca et jeta la canette froissée au milieu d'une prairie
pleine de renoncules. Il a à moitié cassé la branche d'un pommier et l'a laissé pendre là. Il
fuma une cigarette et jeta le mégot, toujours rougeoyant, dans l'herbe haute.
Et il était resté en dehors du sentier. Peutêtre que cela n'avait pas été une si bonne idée.
Il était perdu avant de le savoir. Il traversait un champ, écrasant la récolte sous ses pieds,
lorsqu'il s'est rendu compte que le sol devenait mou et pâteux.
Son pied a percé le maïs ou quoi que ce soit et l'eau s'est enroulée sur sa chaussure, trempant
dans sa chaussette. Gary grimaça, réfléchit un instant et décida de rebrousser chemin.
...
Seul le chemin par lequel il était venu n'était plus là. Ça aurait dû l'être.
Il avait laissé assez de repères après tout. Mais soudain la branche cassée, la canette de
Coca et les plantes arrachées avaient disparu. Il n'y avait pas non plus aucun signe du sentier.
En fait, il n'y avait rien du tout que Gary reconnaissait. C'était très étrange.
C'était il y a plus de deux heures.
Depuis, les choses allaient de mal en pis. Gary s'était frayé un chemin à travers un petit
bois (même s'il était sûr qu'il n'y avait pas eu de bois nulle part
près de Pye Hall) et avait réussi à se gratter l'épaule et à s'entailler la jambe avec une
bruyère. Un instant plus tard, il avait reculé contre un arbre qui avait déchiré sa veste
préférée, un blazer à rayures noires et blanches qu'il avait volé à l'étalage dans une
friperie de Notting Hill Gate.
Il avait réussi à sortir du bois, mais même cela n'avait pas été facile.
Soudain, il avait trouvé un ruisseau bloquant son chemin et la seule façon de le traverser
avait été de se tenir en équilibre sur une bûche qui se trouvait au milieu. Lui aussi l'avait
presque fait, mais à la dernière minute la bûche avait roulé sous son pied, le projetant
en arrière dans l'eau. Il s'était levé en bafouillant et en jurant. Dix minutes plus tard, il
s'était arrêté pour fumer une autre cigarette, mais tout le paquet était détrempé, inutile.
Et ...
maintenant, il hurla lorsque l'insecte, qu'il avait supposé être une mouche mais qui
était en fait une guêpe, le piqua sur le côté du cou. Il tira sur son Tshirt humide et sale
de Bart Simpson, plissant les yeux pour voir les dégâts. Du coin de l'œil, il distinguait à
peine le bord d'un énorme renflement rouge. Il déplaça son poids sur son mauvais pied
et gémit alors qu'une nouvelle douleur montait. Où était Pye Hall ? Tout était de la faute
de sa mère. Et celui de sa grandmère. C'étaient eux qui avaient suggéré la promenade.
Eh bien, ils le paieraient. Peutêtre réfléchiraientils à deux fois à la beauté de la
campagne en voyant leur précieux cottage partir en fumée.
Et puis il l'a vu. Les murs roses et les cheminées inclinées étaient indubitables.
D'une manière ou d'une autre, il avait retrouvé son chemin. Il n'avait plus qu'un champ
à traverser et il y serait. Avec un sanglot étouffé, Gary partit. Il y avait une sorte de
chemin qui faisait le tour du terrain, mais il n'avait rien de tout cela. Il a marché droit au
milieu. Il venait juste d'être semé. Dommage!
Ce champ était encore plus grand que celui qu'il venait de traverser et le soleil
semblait plus chaud que jamais. Le sol était mou et ses pieds s'y enfonçaient. Sa
cheville était en feu et à chaque pas qu'il faisait, ses jambes semblaient devenir de plus
en plus lourdes. La guêpe ne le laissait pas tranquille non plus. Il bourdonnait autour de
sa tête, rond et rond, le bruit pénétrant dans son crâne. Mais Gary était trop fatigué pour
recommencer. Ses bras pendaient sans vie dans leurs orbites, ses doigts frôlant les
jambes de son jean. L'odeur de la campagne emplit ses narines, riche et profonde, le
rend malade. Il avait marché maintenant pendant dix minutes, peutêtre plus. Mais Pye
Hall n'était pas plus proche. Elle était floue, scintillante au bord de sa vision. Il se
demanda s'il souffrait d'insolation. Il ne faisait sûrement pas aussi chaud que ça quand
il est parti ?
Chaque pas devenait plus difficile. C'était comme si ses pieds essayaient de s'enraciner
dans le sol. Il regarda en arrière (gémissant alors que son col frottait la piqûre de guêpe) et vit
avec soulagement qu'il était exactement à michemin à travers le champ.
Quelque chose coula sur sa joue et coula de son menton, mais si c'était de la sueur ou une
larme, il ne pouvait pas le dire.
Il ne pouvait pas aller plus loin. Il y avait un poteau planté dans le sol devant lui et Gary s'en
saisit avec gratitude. Il devrait se reposer un moment. Le sol était trop mou et humide pour s'y
asseoir, alors il se reposait debout, se tenant au poteau. Juste quelques minutes. Puis il
traversait le reste du terrain.
Et puis ...
Et puis ...
Lorsque le soleil a commencé à se coucher et qu'il n'y avait toujours aucun signe de Gary, sa
grandmère a appelé la police. L'officier responsable a pris une description du garçon perdu et
la même nuit, ils ont commencé une recherche à travers le pays qui se poursuivrait pendant
les cinq jours suivants. Mais il n'y avait aucune trace de lui. La police a pensé qu'il était peut
être monté dans une voiture avec un inconnu. Il a peutêtre été enlevé. Mais personne n'avait
rien vu. C'était comme si la campagne l'avait pris et englouti, raconte un policier.
Gary regarda la police partir enfin. Il regarda sa mère sortir sa valise de Pye Hall et monter
dans le taxi qui la ramènerait à la gare d'Ipswich et son train pour Londres. Il était content de
voir qu'elle avait eu la décence de pleurer, pleurant sa perte. Mais il ne pouvait s'empêcher de
penser qu'elle avait l'air moins fatiguée et moins malade qu'elle ne l'était à son arrivée.
La mère de Gary ne l'a pas vu. Alors qu'elle se retournait dans le taxi pour dire au revoir à
sa mère et à Pye Hall, elle remarqua que cette fois il n'y avait pas de corbeaux. Mais ensuite,
elle a vu pourquoi. Ils avaient été effrayés par une silhouette qui se tenait au milieu d'un champ,
appuyée sur un bâton. Pendant un instant, elle crut reconnaître sa veste noire et blanche
déchirée et le Tshirt crasseux de Bart Simpson. Mais elle était probablement confuse. Il valait
mieux ne rien dire.
Le taxi accéléra, passa devant le nouvel épouvantail et continua à descendre audelà des
peupliers jusqu'à la route principale.
Une carrière dans les jeux informatiques
UNE CARRIÈRE DANS LES JEUX INFORMATIQUES
Personne en forme et enthousiaste recherchée pour le développement

d'un nouveau jeu vidéo. Aucune expérience ou qualification requise.
Salaire le plus élevé plus bonus.
Téléphone : 0181 340 1225
C'était juste une carte comme toutes les autres, dans la vitrine de son kiosque à journaux local, mais
dès le début, Kevin a su que le travail devait être pour lui. Il avait seize ans et venait juste de sortir
de l'école et il y avait deux choses à son sujet qui étaient absolument vraies. Il n'avait aucune
expérience et aucune qualification.
Kevin adorait les jeux. Son ordinateur de poche était allé à l'école avec lui tous les jours de l'année
dernière, même s'il était contraire aux règles de l'école, et quand il a finalement été confisqué par un
professeur fatigué au milieu d'un cours de géographie (juste au moment où il était sur le point de
trouver la dernière étoile d'or dans Moon Quest), il était allé directement en acheter une autre cette
fois avec un écran couleur et avait passé le reste du trimestre à jouer avec.
Chaque jour, quand il rentrait à la maison, il jetait son sac dans un coin, ignorant ses devoirs, et
soit démarrait l'ordinateur portable de son père pour une partie de Brain Dead ou Blade of Evil, soit
branchait le sien pour une session rapide de Road Kill 2.
la chambre était remplie de magazines informatiques et d'affiches. Il serait également vrai

de dire qu'il n'avait jamais rencontré la plupart de ses meilleurs amis. Il échangeait
simplement des messages avec eux sur Internet, principalement des indices de jeux, des
codes secrets et des raccourcis.
Et ce n'était pas la fin. Le samedi, Kevin prenait le bus pour Londres et se perdait sous
les arcades. Il y en avait un, en plein cœur de Piccadilly, haut de trois étages et bourré de
tous les équipements les plus récents. Kevin montait l'escalator les poches pleines de
pièces. Pour lui, il n'y avait pas de son au monde plus doux qu'une pièce de monnaie toute
neuve roulant dans une fente. À la fin de la journée, il rentrait chez lui en titubant avec les
poches vides, la tête vide et un sourire hébété sur le visage.
Le résultat de tout cela était que Kevin avait finalement quitté l'école sans rien savoir du
tout. Il avait échoué à tous ses examens – ceux pour lesquels il avait même pris la peine de
se présenter, bien entendu. L'université était évidemment hors de question – il n'aurait même
pas pu l'épeler. Et, comme il le découvrait déjà, les opportunités d'emploi pour des gens
aussi ignorants que lui étaient rares.
Mais il n'était pas particulièrement inquiet. Depuis l'âge de treize ans, il n'avait jamais
manqué d'argent et il ne voyait aucune raison pour que cela ne continue pas. Kevin était le
plus jeune de quatre enfants vivant dans une grande maison à Camden Town, au nord de
Londres. Son père, un homme calme et triste, travaillait de nuit dans une boulangerie et
dormait la majeure partie de la journée, de sorte qu'ils ne se sont jamais rencontrés. Sa
mère travaillait dans un magasin. Il avait un frère dans l'armée. Une sœur mariée et un autre
frère en formation pour devenir chauffeur de taxi. Luimême était un voleur. Et il était doué pour ça.
Car c'était ainsi qu'il avait obtenu l'argent pour s'acheter tout l'équipement informatique et
les jeux. C'est ainsi qu'il a payé les arcades de la ville. Il avait commencé par voler à l'étalage
– le supermarché local, les magasins du coin, la librairie et la pharmacie de High Street. Puis
il avait rencontré d'autres enfants qui lui avaient appris l'art plus risqué, mais plus rentable,
du vol de voiture et du cambriolage. Il y avait un pub qu'il connaissait à Camden Town où il
pouvait obtenir cinq dollars pour un autoradio, vingt pour une chaîne stéréo ou une caméra
vidéo décente, et sans poser de questions. Kevin n'avait jamais été attrapé. Et de la façon
dont il le voyait, s'il faisait attention, il ne le serait jamais.
Kevin passait devant le kiosque à journaux en se rendant au pub lorsqu'il a vu l'avis. Les
jobs, c'estàdire les jobs honnêtes, ne l'intéressaient pas. Mais il y avait quelque chose dans
la publicité qui l'a fait. Le "salaire et bonus les plus élevés" pour commencer.
Mais ce n'était pas que ça. Il savait qu'il était en forme. Il avait sprinté loin d'assez de vitres
de voiture brisées et de portes arrière brisées pour le savoir. Il était certainement
enthousiaste, du moins en ce qui concerne les jeux informatiques. Bien sûr, il perdait peutêtre son temps
– s'ils voulaient que quelqu'un fasse de la programmation ou quelque chose comme ça. Mais
...
Pourquoi pas. Pourquoi diable pas ?

Et c'est ainsi que, trois jours plus tard, il se retrouve devant un bureau de Rupert Street, en plein Soho.
Il était venu rencontrer une Miss Toe. C'était ainsi qu'elle s'était appelée. Kevin l'avait appelée depuis une
cabine téléphonique et il avait été si content d'avoir un entretien que pour une fois il n'avait pas vandalisé
le téléphone.
Maintenant, cependant, il n'en était plus si sûr. L'adresse qu'elle lui avait donnée était celle d'un étroit
immeuble de briques rouges coincé entre une pâtisserie et un bureau de tabac.
Elle était si étroite, en fait, qu'il l'avait dépassée deux fois avant de trouver où elle se trouvait. C'était aussi
très vieux, avec des fenêtres poussiéreuses et le genre de porte d'entrée qu'on s'attendrait à trouver dans
un donjon. Il y avait une petite plaque en laiton à côté. Kevin a dû se pencher pour le lire.
JEUX GALACTIQUES LTD
Ce n'était pas un bon début. Dans tous les magazines qu'il avait lus, Kevin n'avait jamais entendu
parler de quelqu'un appelé Galactic Games. Et maintenant qu'il y pensait, quelle sorte d'entreprise de jeux
informatiques ferait de la publicité dans la vitrine d'un kiosque à journaux à Camden Town ? Quel genre
d'entreprise informatique aurait un bureau minable comme celuici ?
Il a presque décidé de partir. Il s'était en fait retourné et s'était éloigné avant de changer d'avis.
Maintenant qu'il était là, autant entrer. Après tout, il avait payé un ticket de métro (même s'il avait triché et
acheté un billet enfant). Il n'avait rien d'autre à faire. Ce serait probablement un rire, et si personne ne le
regardait, il pourrait peutêtre s'emparer d'un cendrier.
Il a sonné la cloche.
"Oui?" La voix à l'autre bout de l'interphone était aiguë, un peu chantante.
"Je m'appelle Kevin Graham", atil dit. "Je suis venu pour le travail."
"Oh oui. Veuillez venir directement. Le premier étage."
La porte bourdonna, il la poussa et entra. Un escalier étroit dans un couloir sombre et vide menait.
Kevin aimait ça de moins en moins. Les escaliers étaient tordus. L'endroit entier avait environ cent ans. Et
tout bruit de la rue avait disparu depuis le moment où la lourde porte s'était refermée
derrière lui. Une fois de plus, il songea à faire demitour, mais il était trop tard. Une porte s'ouvrit
en haut de l'escalier, répandant une lumière dorée dans l'obscurité. Une silhouette apparut, le
regardant.
"S'il te plaît. Par ici . . .”
Kevin atteignit la porte et vit qu'elle avait été ouverte par une petite femme d'apparence
japonaise vêtue d'une robe noire unie avec des chaussures noires à talons hauts qui l'inclinaient
vers l'avant comme si elle était sur le point de tomber à plat ventre. Son visage, ce qu'il pouvait
en voir, était rond et pâle. Des lunettes de soleil noires couvraient ses yeux. Et elle était vraiment
petite. Sa tête arrivait à peine à son menton.
"Donc qui estu?" Il a demandé.
"Je suis Mlle Toe," ditelle. Elle avait un accent étrange. Ce n'était pas du japonais, mais ce
n'était certainement pas de l'anglais. Et tandis qu'elle parlait, elle laissait le plus petit des blancs
entre chaque mot. « Je… suis… Mlle… Toe. Nous… avons parlé… au… téléphone. Elle a fermé
la porte.
Kevin s'est retrouvé dans un petit bureau avec un seul bureau, nu mais pour un seul téléphone
et avec une seule chaise derrière. Il n'y avait rien d'autre dans la chambre. Les murs, récemment
peints en blanc, ne portaient pas une seule photo, pas même un calendrier. Autant voler, pensa
til. Il n'y avait rien à prendre.
"M. Allez vous voir maintenant », atelle dit.

Mlle Toe et M. Go à Soho. Kevin voulait rire, mais pour une raison quelconque, il
ne pouvait pas. C'était trop bizarre.
M. Go était assis dans un bureau à côté de celui de Miss Toe. C'était comme traverser un
miroir. Sa chambre était exactement la même que la sienne, avec des murs d'un blanc éclatant,
un bureau, un téléphone, mais deux chaises. M. Go avait la même taille que son assistant et
portait également des lunettes noires. Il était vêtu d'un chandail légèrement trop petit pour lui et
d'une paire de cordons légèrement trop grande. Alors qu'il se levait, ses mouvements étaient
saccadés et lui aussi laissait des blancs entre ses mots.
« S'il vous plaît, entrez », a déclaré M. Go en voyant Kevin à la porte. Il sourit, révélant une
rangée de dents avec plus d'argent que de blanc. "S'asseoir!" Il fit un geste vers la chaise et
Kevin la prit, se sentant de plus en plus méfiant de minute en minute. Il y avait certainement
quelque chose d'étrange ici. Quelque chose ne va pas. M. Go fouilla dans son bureau et en sortit
un carré de papier – une sorte de formulaire. La lecture de Kevin n'a pas été une grande secousse
et de toute façon le papier était à l'envers, mais pour autant qu'il puisse en juger, le formulaire
n'était pas écrit en anglais. Les mots étaient composés d'images plutôt que de lettres et
semblaient descendre plutôt qu'en travers de la page. Ça devait être japonais, supposatil.
"Quel est ton nom?" M. Go lui a demandé.

"Kévin Graham."
"Âge?"
"Seize."
"Adresse?"
Kevin l'a donné.

« Tu as quitté l'école ? »
"Ouais. Il y a quelques mois."

« Et ditesmoi s'il vous plaît. Avezvous eu de bonnes notes ? »
"Non." Kevin était en colère maintenant. "Votre annonce indiquait qu'aucune qualification n'était requise. C'est
ce qu'il a dit. Alors pourquoi me faistu perdre mon temps à me demander ?
M. Go leva brusquement les yeux. C'était impossible à dire avec les lunettes noires qui lui couvraient les
yeux, mais il semblait être content. « Vous avez tout à fait raison, ditil.
« Tout à fait exact. Oui. Les qualifications ne sont pas requises. Pas du tout. Mais pouvezvous fournir des
références ? »
"Que veuxtu dire?" Kevin était allongé sur sa chaise. Il avait décidé qu'il s'en fichait d'avoir le poste ou
non – et il ne voulait pas que ce ridicule Japonais pense que c'était le cas.
« Références de vos professeurs. Ou tes parents. Ou d'anciens employeurs. Dire

moi quel genre de personne tu es.
« Je n'ai jamais eu d'employeur, dit Kevin. «Mes professeurs vous donneraient juste un tas d'ordures.
Et mes parents ne peuvent pas être dérangés. Bougez les références ! Qui en a besoin de toute façon ?
Alors même qu'il prononçait ces mots, il savait que l'entretien était probablement terminé.
Mais il y avait quelque chose dans la pièce vide et le petit homme ressemblant à une poupée qui l'énervait.
Il voulait y aller. À sa grande surprise, M. Go sourit à nouveau et hocha vigoureusement la tête. "Absolument!"
il a accepté. « Les références peuvent en effet être bousculées. Bien que vous ne soyez dans mon bureau
que depuis vingtneuf secondes et demie, je peux déjà voir votre personnage par moimême. Et mon cher
Kevin—je peux vous appeler Kevin?—je peux voir que c'est exactement le genre de personnage dont nous
avons besoin. Exactement!"
"Quel est cet endroit?" demanda Kévin.

"Jeux galactiques", a répondu M. Go. "Les meilleurs inventeurs de jeux de l'univers.
Certainement le plus avancé de ce côtéci de la Voie Lactée. Nous avons remporté de très nombreux prix
pour Smash Crash Slash 500. Et notre nouvelle version avancée (nous l'appelons Smash Crash Slash 500
Plus) sera encore meilleure.
« Smash Crash Slash ? Kevin plissa le nez. "Je n'en ai jamais entendu parler."
« Il n'a pas encore été commercialisé. Pas dans ça. . . zone. Mais nous voulons que vous travailliez
sur ce jeu. Dans ce jeu. Et si vous êtes partant, le travail est à vous.
"Combien payez vous?" demanda Kévin.
"Deux mille par semaine plus une voiture plus des soins de santé plus un forfait funéraire."
« Forfait funéraire ? »
"C'est juste un extra que nous ajoutons pas, bien sûr, que vous en aurez besoin." M. Go sortit un
stylo doré et griffonna quelques notes sur le morceau de papier, puis le fit tourner pour qu'il soit face à
Kevin. « Signez ici », ditil.
Kevin a pris le stylo. C'était curieusement lourd. Mais un instant, il hésita.
« Deux mille par semaine », répétatil.
"Oui."
"Quel genre de voiture ?"
"Toute voiture que vous voulez."
« Mais vous ne m'avez pas dit ce que je dois faire. Tu ne m'as rien dit
sur le travail. . .”
M. Go soupira. "Très bien," ditil. "Droite. Droite. Droite. Pas grave. Bien
trouver quelqu'un d'autre."
"Attendez une minute . . .”
"Si vous n'êtes pas intéressé !"

"Je suis intéressé." Kevin avait senti l'odeur de l'argent. Deux mille dollars par semaine et une
voiture ! Qu'importe si M. Go semblait complètement fou et s'il n'avait jamais entendu parler ni de
l'entreprise ni du jeu. . . comment s'appelaitil ?
Bash Smash Dash. Il chercha rapidement un espace libre sur la feuille de papier et griffonna son nom.
Kevin Graham ...

Mais ce qui est étrange, c'est qu'au fur et à mesure que le stylo parcourait la page, il semblait devenir
brûlant dans sa main. Cela ne dura qu'une seconde ou deux, le temps qu'il lui fallut pour former sa
signature, mais à peine eutil terminé qu'il poussa un cri et laissa tomber le stylo, courbant ses doigts et
les tenant comme s'il cherchait des marques de brûlure. Mais il n'y avait rien. M. Go a pris le stylo.
C'était à nouveau assez cool.
Il le remit dans sa poche et fit glisser la feuille de papier de son côté du bureau.
"Eh bien, c'est ça," ditil. "Bienvenue dans Smash Crash Slash 500 Plus."
"Quand estce que je commence?" a demandé Kévin.
"Tu as déjà." M. Go s'est levé. "Nous vous recontacterons très prochainement"

il a dit. Il fit un geste. "S'il te plaît. Montrezvous.
Kevin allait se disputer. Une partie de lui a même pensé à frapper le petit homme
dans le nez. Cela lui montrerait ! Mais sa main lui faisait encore mal au stylo et il avait
très envie de sortir, de retourner dans la rue. Peutêtre qu'il marcherait jusqu'à la
galerie Piccadilly. Ou peutêtre qu'il rentrerait chez lui et qu'il irait se coucher. Quoi
qu'il ait fait, il ne voulait pas rester ici.
Il quitta la pièce comme il était venu.
Miss Toe n'était plus dans son bureau, mais la porte était ouverte de l'autre côté et
il sortit. Et c'est alors qu'il remarqua quelque chose d'autre d'étrange. La porte brillait.
C'était comme s'il y avait une bande de néon intégrée dans le cadre. Alors qu'il la
traversait, la lumière dansait dans ses yeux, l'éblouissant.
« Que diable ? Il . . . ?" murmuratil pour luimême.
n'a pas arrêté de marcher jusqu'à son retour à la maison.
Il n'y avait pas beaucoup de monde autour lorsque Kevin tourna dans la rue où il
habitait. Il était trois heures et demie et la plupart des mères venaient chercher leurs
enfants à l'école ou préparaient le thé dans les cuisines. Ceux qui n'étaient pas eux
mêmes au travail, bien sûr. Cranwell Grove était en fait un croissant ; une longue route
tranquille avec des maisons mitoyennes victoriennes côte à côte tout autour.
Environ la moitié des immeubles appartenaient à une association de logement et le
père de Kevin avait eu la chance d'avoir celui tout au bout de la rangée, haut de trois
étages, avec des vitraux sur la porte d'entrée et du lierre poussant sur le côté. Kevin
n'aimait pas ça làbas, bien sûr. Il s'est disputé avec les voisins. (Pourquoi devaientils
être si énervés à propos de leur chat ? Il n'avait jeté qu'une brique dessus...)
trop calme
Et c'était
à son
goût. Trop ennuyeux et classe moyenne. Il aurait préféré avoir sa propre place.
Il venait d'atteindre la porte d'entrée lorsqu'il vit l'homme marcher vers lui.
Il n'aurait normalement pas remarqué quelqu'un marchant dans Cranwell Grove, mais
il y avait deux choses à propos de cet homme qui lui semblaient étranges. La première
était qu'il portait un costume. La deuxième chose était la vitesse à laquelle il marchait ;
un rythme rapide et délibéré. Il se dirigeait vers la maison de Kevin. Cela ne pouvait
faire aucun doute.
La première pensée de Kevin a été qu'il s'agissait d'un policier en civil. Avec sa
main posée sur la clé, qui était déjà dans la serrure, son esprit ressassait les dernières
semaines. Il avait volé l'autoradio d'une BMW garée sur Camden Road. Et puis il y
avait eu cette bouteille de gin qu'il avait glissée du magasin d'alcools près de la gare.
Mais à aucun moment personne ne l'avait vu. Son visage auraitil pu être filmé par
une caméra vidéo ? Même si cela avait été le cas, comment auraientils
réussi à le retrouver ?
L'homme était plus près maintenant, assez près pour que Kevin puisse voir son visage. Il frissonna.
Le visage était rond et inexpressif, la bouche une seule ligne horizontale, les yeux sans vie comme
des billes. L'homme semblait avoir subi une sorte de chirurgie, une chirurgie plastique qui lui avait
laissé plus de plastique que de peau. Même ses cheveux auraient pu être peints.
L'homme s'arrêta. Il était à une cinquantaine de mètres.

"Que faitesvous . . . ?" Kévin a commencé.
L'homme a sorti une arme.
Kevin le fixa, plus étonné qu'effrayé. Il avait vu mille fois des armes à feu à la télévision. Les gens
se tiraient dessus tout le temps dans des pièces de théâtre et des films. Mais c'était différent. Cet
homme, cet inconnu, n'était qu'à dix pas. Il se tenait à Cranwell Grove et il tenait . . .
L'homme a sorti l'arme et l'a visée. Kevin a crié et s'est esquivé.

L'homme a tiré. La balle a percuté la porte, à quelques centimètres audessus de sa tête, brisant le
bois.
De vraies balles !
Ce fut sa première pensée folle. C'était un vrai pistolet avec de vraies balles. Son
la seconde pensée était encore plus horrible.
L'homme visait à nouveau.
D'une manière ou d'une autre, quand Kevin s'était esquivé, il avait réussi à garder la clé. Il était au
dessus de sa tête maintenant, ses doigts toujours accrochés autour. Sachant à peine ce qu'il faisait, il
tourna la clé dans la serrure et pleura presque de soulagement en sentant la porte s'ouvrir derrière lui.
Il se pencha en arrière et tomba pratiquement lorsque l'homme tira un deuxième coup de feu, celuici
s'enfonçant dans le mur et lui crachant des fragments de sable et de briques au visage.
Il atterrit avec un bruit sourd sur le tapis du hall, se retourna, sortit la clé d'un coup sec et claqua la
porte. Pendant un moment, il resta là, haletant, son cœur battant si fort qu'il pouvait le sentir pousser
contre sa poitrine. Cela ne lui arrivait pas. Qu'estce qui ne lui arrivait pas ? Il essaya de rassembler
ses pensées. Un fou s'était échappé d'un asile et s'était aventuré dans Cranwell Grove, tirant sur tout
ce qui bougeait. Non. Ce n'était pas bien. Kevin se rappela comment l'homme s'était avancé vers lui.
Il se dirigeait droit sur Kevin. Il n'y avait aucun doute làdessus. C'était lui que l'homme voulait tuer.
Mais pourquoi? Qui étaitil? Pourquoi lui?

Il entendit des bruits de pas dehors. L'homme n'avait pas abandonné ! Il se rapprochait. Désespéré,
Kevin regarda autour de lui. Étaitil seul dans le
loger?
"Maman!" il a appelé. "Papa!"
Pas de réponse.
Il a vu le téléphone. Bien sûr, il aurait dû y penser tout de suite. Il y avait un fou

dangereux à l'extérieur et il avait perdu de précieuses secondes alors qu'il aurait dû
appeler la police. Il décrocha le récepteur, mais avant même d'avoir composé le premier
neuf, une volée de coups de feu sembla exploser tout autour de lui. Il regarda avec
horreur. De son côté, on aurait dit que la porte se déchirait, mais il savait que c'était
l'homme sur le trottoir, tirant sur la serrure. Alors même qu'il regardait, la poignée et la
serrure de la porte tremblèrent et ricochèrent sur le tapis. La porte s'ouvrit.
Kevin a fait la seule chose à laquelle il pouvait penser. Avec un cri, il attrapa la table
sur laquelle était posé le téléphone et la fit pivoter en un grand arc de cercle. Et il a eu
de la chance. Juste au moment où la table atteignait la porte, l'homme apparut et
pénétra dans le couloir. La table lui fracassa le visage et il tomba à la renverse,
s'effondrant en un tas.
Kevin resta là où il était, reprenant son souffle. Il était abasourdi, les coups de feu
résonnant toujours dans ses oreilles, sa tête chancelant. Qu'allaitil faire ? Oh oui.
Appelez la police. Mais le téléphone était tombé quand il avait ramassé la table et la
voilà, brisée sur le sol. Il y avait un deuxième téléphone dans la chambre de ses
parents, mais cela ne servait à rien. La porte serait verrouillée. Sa mère l'avait fermé à
clé depuis qu'elle l'avait trouvé en train de voler son sac à main.
Mais il y avait un téléphone. Une cabine téléphonique au bout de la rue. Mieux valait
y aller que de rester dans la maison car l'homme qu'il venait de frapper ne resterait pas
éternellement inconscient. Mieux vaut ne pas être là quand il se réveillera. Kevin
enjamba le corps et sortit.
Et arrêté.
Un deuxième homme s'avançait vers lui, et ce qui était étrange, ce qui rendait tout
cela si cauchemardesque, c'est que cet homme était identique au premier. Pas
seulement similaire, exactement pareil. Ils auraient pu être deux mannequins sortis de
la même vitrine. Kevin faillit rire à cette pensée, mais c'était vrai. Le même costume
sombre. Le même visage en plastique, vide. Le même rythme mesuré. Et maintenant,
l'homme cherchait dans sa veste le. .même . lourd pistolet argenté.
...
"S'en aller!" cria Kévin. Il a reculé dans la maison juste au moment où l'homme a tiré
un coup de feu, la balle a traversé le vitrail de la porte d'entrée et a brisé une photo
accrochée dans le couloir.
Cette fois, Kevin était sans défense. Il avait déjà utilisé la table du téléphone, et à part le
parapluie de sa mère, il n'y avait rien d'autre en vue. Il a dû s'enfuir. C'était la seule chose à
faire. Il n'était pas armé. Sans défense. Il venait d'être attaqué par un fou et il semblait
maintenant que le fou avait un frère jumeau.
Gémissant pour luimême, Kevin traversa le couloir et monta les escaliers en courant,
trébuchant alors qu'il essayait de garder les yeux sur la porte d'entrée. Il était conscient d'une
ombre soudaine et puis l'homme était là, s'avançant dans l'ouverture et tirant en même temps.
La balle passa pardessus l'épaule de Kevin. Kevin a crié et a sauté par la fenêtre.
Il ne l'avait pas ouvert en premier. Le verre et le bois ont explosé tout autour de lui,
l'aveuglant presque alors qu'il tombait dans les airs et atterrissait à quatre pattes sur le toit en contrebas.
Il y avait un appentis à côté de la cuisine en haut du jardin et c'était là qu'il se trouvait
maintenant. Son poignet lui faisait mal et il a vu qu'il s'était coupé.
Du sang rouge vif coula sur l'espace entre son pouce et son index.
Grimaçant, il retira un morceau de verre du côté de son bras. Il était juste content de ne pas
s'être cassé un bras ou une jambe.
Parce qu'il allait en avoir besoin.
De là où Kevin se tenait – ou plutôt accroupi – il avait une vue sur tous les jardins à l'arrière,
pas seulement sur les maisons de Cranwell Grove mais aussi sur celles d'Addison Road, qui
lui était parallèle. Ici, tout était vert, des rectangles précis de pelouse séparés par des murs et
des clôtures en ruine et ponctués de serres, de cabanons, de meubles de jardin et de
barbecues. Il n'eut pas le temps de profiter de la vue. Alors même qu'il se redressait, il les vit :
une demidouzaine d'hommes armés de plus, tous identiques aux deux qu'il avait déjà
rencontrés. Ils traversaient les jardins, se hissaient pardessus les clôtures, marchaient sur les
pelouses.
"Oh non . . .” il a commencé.

Derrière lui, l'homme qui avait franchi sa porte d'entrée apparut à la fenêtre brisée et visa.
Kevin a sauté en avant et a atterri sur sa propre pelouse arrière, une chute qui lui a coupé le
souffle et l'a laissé étourdi et confus. L'homme à la fenêtre a tiré. La balle frappa un tournesol,
le coupant en deux. Kevin s'est levé et a couru jusqu'au bout du jardin, s'est jeté pardessus la
clôture et est tombé, avec un cri furieux, dans l'étang à poissons rouges de son voisin.
Il était trempé. Son épaule était contusionnée, son poignet piquait à cause du verre brisé, et
il se sentait malade et désorienté, mais une pure terreur l'a poussé à continuer. Il lui vint
soudain à l'esprit qu'à partir du moment où le cauchemar avait commencé,
personne n'avait dit un mot. Il y avait au moins huit hommes en costume qui le
poursuivaient, mais aucun d'eux n'avait parlé. Et malgré les bruits de coups de feu par un
aprèsmidi d'été calme, aucun des habitants de Cranwell Grove n'était venu voir ce qui
se passait. Il ne s'était jamais senti plus complètement seul.
Dégoulinant d'eau, Kevin a traversé le jardin de son voisin, puis a sauté pardessus le
mur dans le jardin voisin. Celuici avait une porte et il la poussa, débouchant dans une
ruelle étroite qui ramenait à la route. Boitant maintenant – il avait dû se torsion de la
cheville en tombant de la fenêtre – il courut jusqu'au bout, juste à temps pour sauter dans
un bus qui sortait d'un arrêt. Avec reconnaissance, il se laissa tomber sur son siège.
Alors que le bus prenait de la vitesse, il regarda par la fenêtre. Quatre des hommes en
costume – ou peutêtre s'agissaitil de quatre nouveaux – étaient apparus à Cranwell
Grove et se tenaient dans une foule au milieu de la route. Quatre mannequins de magasin
de The Gap, pensa Kevin. Malgré tout, il ressentit une bouffée de plaisir.
Quels qu'ils soient, il les avait battus. Il les avait laissés derrière.
Et c'est alors qu'il a entendu les motos.
Ils ont rugi de nulle part, dépassant les quatre hommes en costume et remontant la
route en direction du bus. Il y en avait environ neuf; d'énormes machines, toutes en
ferronnerie étincelante et gros pneus noirs. Les neuf cavaliers étaient vêtus de cuir mauve
uniforme, les couvrant de la tête aux pieds. Leurs têtes étaient couvertes de casques
argentés avec du verre noir cachant complètement leurs visages.
"Oh mon Dieu . . .” murmura Kévin.
Personne dans le bus ne semblait l'avoir remarqué. Malgré le fait qu'il était sale, ses
vêtements trempés, ses cheveux en désordre et son visage couvert de sueur, les autres
passagers l'ignoraient complètement. Même le conducteur du bus passa devant lui avec
un sourire vide.
Qu'estce qui lui arrivait?
Ce qui se passait?
La première des motos arriva au niveau du bus. Le cavalier tendit la main derrière lui
et sortit une arme d'un énorme étui en bandoulière. Kevin regarda par la fenêtre, bouche
bée. Le cavalier avait produit une sorte de bazooka, une arme d'au moins trois mètres de
long et aussi épaisse qu'un tronc d'arbre.
Kévin gémit. Il tendit la main pour tirer le cordon d'arrêt. Le motard a tiré.
Il y a eu une explosion si forte que plusieurs fenêtres ont éclaté. Une femme âgée
avec un journal a été propulsée hors de son siège. Kevin la vit se précipiter dans les airs
de l'avant du bus jusqu'à l'arrière, où elle atterrit et continua joyeusement à lire. Le bus a
viré à gauche, a monté le trottoir et s'est écrasé contre la vitrine d'un supermarché. Kevin
se couvrit les yeux et
a crié. Il sentit le monde tourner autour de lui alors que les roues du bus grinçaient et glissaient sur le
sol du supermarché. Quelque chose de doux le frappa à l'épaule et il ouvrit un œil pour apercevoir une
avalanche de papier toilette qui tombait sur lui par le trou que le motard avait creusé dans le bus.
Le bus avançait toujours, forant à travers l'intérieur du supermarché. Il a brisé les céréales du petit
déjeuner, les produits laitiers et les produits de boulangerie, a dérapé dans les boissons gazeuses et
les légumes surgelés, et s'est finalement arrêté dans les aliments pour chiens.
Kevin ouvrit son autre œil, reconnaissant qu'il soit toujours là. Il était couvert de verre brisé, de plâtre
tombé, de poussière et de papier toilette. Les autres passagers étaient toujours assis dans leurs sièges,
regardant par les fenêtres et n'ayant l'air que légèrement surpris que le conducteur ait décidé de
prendre un raccourci vers un supermarché.
"Quel est ton problème?" cria Kévin. "Tu ne vois pas ce qui se passe ?"
Personne n'a rien dit. Mais la vieille dame qui avait été chassée de son siège tourna une page et lui
sourit vaguement.
A l'extérieur du supermarché, les motos attendaient, garées en demicercle parfait. Les chauffeurs
mirent pied à terre et commencèrent à marcher vers ce qui restait de la fenêtre. Kevin laissa échapper
un sanglot et se leva en tremblant. Il a juste eu le temps de se jeter hors de l'épave du bus avant que
tout le véhicule ne disparaisse dans un déluge d'explosions, les bazookas le déchirant comme s'il ne
s'agissait que d'une grosse boîte en papier rouge.
Comment il est sorti du supermarché, il ne le saura jamais. Dans toute la poussière et la confusion,
il pouvait à peine voir et le bruit des bazookas l'avait complètement assourdi. Tout ce qu'il savait, c'était
qu'il devait survivre d'une manière ou d'une autre. Il sauta pardessus le comptoir à fromage, mais pas
assez loin. Un pied tomba dans un camembert lâche et il faillit être jeté à plat sur le dos. Il y avait une
porte de l'autre côté et il chancela à travers, traînant un pied qui non seulement faisait mal mais qui
sentait maintenant le fromage français mûr. Il y avait un magasin de l'autre côté et un quai de
chargement audelà. Deux hommes en blouse blanche déchargeaient une livraison de viande fraîche.
Ils l'ont ignoré.
Viande fraîche. Soudain, Kevin comprit ce que cela faisait.

D'une manière ou d'une autre, il arriva à Camden High Street, esquivant les ruelles et s'accroupissant
derrière des voitures garées, cherchant désespérément des hommes en costume noir et des hommes
à moto. Trois hélicoptères jaunes bourdonnaient audessus de lui maintenant et d'une manière ou d'une
autre, rien qu'en les regardant, il sut qu'ils en faisaient également partie. C'était peutêtre de l'intuition.
Ou peutêtre étaitce le fait qu'ils avaient écrit KILL KEVIN GRAHAM en lettres rouges sur leurs côtés.
Mais il savait qu'ils étaient l'ennemi. Ils étaient
à sa recherche.
Il a eu deux autres évasions serrées.
L'un des motards l'a repéré à l'extérieur de Waterstones et a tiré une roquette qui l'a
manqué de peu, détruisant complètement la librairie et jonchant la rue principale d'un blizzard
de pages brûlantes. Il a failli être tué quelques secondes plus tard par l'un des hélicoptères
tirant un missile airsol à recherche de chaleur. Il aurait dû se verrouiller sur la chaleur
corporelle de Kevin et le désintégrer en une seule et vaste explosion, mais il a eu de la
chance. Il se tenait à côté d'un magasin d'électronique et le missile a été confondu au dernier
moment par les feux électriques exposés.
Il a serpenté pardessus son épaule et dans le magasin, le détruisant complètement ainsi que
trois autres bâtiments dans la même arcade, et bien que Kevin ait été emporté à plusieurs
mètres par la force de l'explosion, il n'a pas été gravement blessé.
Au moment où l'horloge a sonné neuf heures, il n'y avait plus rien dans la rue principale
que vous pourriez réellement appeler haut. La plupart des magasins avaient été réduits à des
tas de décombres. Les arrêts de bus et les réverbères avaient été cassés en deux, les boîtes
aux lettres déracinées et les bureaux préfabriqués de fabriqués et démolis. Et quand l'horloge
a sonné neuf heures, elle a ellemême été frappée par une ogive thermonucléaire, tirée par
l'un des hélicoptères, et explosée en miettes. Au moins, les motards en costume mauve
étaient introuvables. Il aurait été impossible de remonter Camden High Street avec autre
chose qu'un tracteur. Il ne restait plus beaucoup de rue, juste une série d'énormes trous.
D'autre part, leur place avait maintenant été prise par un essaim de dragons volants verts et
argentés avec des queues de scorpion, des griffes acérées comme des rasoirs et des yeux
de projecteur. Les dragons brûlaient tout ce qui bougeait.
Mais rien ne bougeait. La nuit était tombée et Camden Town avec elle.
Kevin Graham était accroupi dans l'un des cratères de la bombe. Ses vêtements étaient
en lambeaux – il lui manquait une jambe entière dans son jean – et son corps était strié de
sang, frais et sec. Il y avait une coupure sur son œil et une tache chauve à l'arrière de sa tête
où une grande partie de ses cheveux avait été brûlée. Ses yeux étaient rouges. Il avait pleuré.
Ses larmes laissaient des traces sales sur ses joues. Il était allongé sous un matelas qui avait
été soufflé d'un magasin de meubles. Il en était reconnaissant. Il l'a caché des hélicoptères et
des dragons. C'était la seule chose douce qui restait dans son monde.
Il a dû s'endormir parce que la prochaine chose qu'il a su, c'était la lumière. Le soleil du
matin s'était levé et tout autour de lui était silencieux. Avec un frisson, il souleva le matelas et
se leva. Il écouta un moment, puis sortit du cratère.
C'était vrai. Le cauchemar était terminé. Les armées qui avaient passé toute la journée
essayant de le tuer avait disparu. Il étira ses jambes, sentant le chaud soleil sur son dos, et
regarda autour de lui le désordre fumant qui avait autrefois été une banlieue prospère du nord
de Londres. Eh bien, cela n'avait pas d'importance. Au diable Camden Town. Il était vivant!
Et il avait enfin compris ce qu'il avait à faire.

Il devait retourner en ville et trouver les bureaux de Galactic Games. Il a dû dire à M. Go que
tout cela avait été une erreur, qu'il ne voulait pas faire carrière dans les jeux informatiques, qu'il
n'était pas intéressé par Smash Crash Slash 500, même si c'était le jeu le plus populaire de
l'univers. . Et il y croyait maintenant.
Il se demandait juste de quelle partie de l'univers M. Go était venu.
C'était ce qu'il ferait. M. Go comprendrait. Il déchirerait le
contrat et tout serait fini.
Kevin fit un pas en avant et s'arrêta.
Audessus de sa tête, il entendit un bruit de tonnerre. Pendant un moment, il a rempli l'air un
roulement étrange, grondement, suivi d'une pause puis d'un fracas métallique.
Une tempête estivale ?
A l'autre bout du champ de bataille, un homme en costume noir apparut et se mit à

marcher vers lui.
Kevin sentit ses jambes se transformer en gelée. Ses yeux s'embuèrent et un sanglot se
fendit dans sa gorge. Il connaissait très bien ce son. Il le savait trop bien.
Le son d'une arcade.
Et quelqu'un, quelque part, venait de mettre une autre pièce.
L'homme au visage jaune
Je veux vous dire comment c'est arrivé. Mais ce n'est pas facile. Tout ça fait longtemps maintenant,
et même si j'y pense souvent, il y a encore des choses que je ne comprends pas.
Peutêtre que je ne l'ai jamais fait.
Pourquoi suisje entré dans la machine ? Ce dont je parle, c'est d'une de ces cabines de
photographie instantanée. C'était sur la plateforme 1 de la gare de York quatre coups pour 2,50
$. Il est probablement toujours là maintenant si vous voulez aller le voir. Je n'y suis jamais retourné,
donc je ne peux pas être sûr. Quoi qu'il en soit, j'étais là avec mon oncle et ma tante, attendant le
train pour Londres, et nous avions vingt minutes d'avance et j'avais environ trois dollars sur moi,
c'était tout ce qui restait de mon argent de poche. J'aurais pu retourner au kiosque et acheter une
bande dessinée, une autre tablette de chocolat, un livre de puzzle. J'aurais pu entrer dans le café
et acheter des Coca partout. J'aurais pu m'y accrocher. Mais peutêtre connaissezvous ce
sentiment lorsque vous êtes en vacances et que votre mère vous a donné un certain montant à
dépenser.
Vous n'avez qu'à le dépenser. C'est presque un défi. Peu importe à quoi vous le dépensez. Vous
devez juste vous assurer que tout est parti au moment où vous rentrez chez vous.
Pourquoi les photographies ? J'avais alors treize ans et je suppose que j'étais ce qu'on
appellerait beau. Les filles l'ont dit, de toute façon. Cheveux blonds, yeux bleus, pas gros, pas
mince. C'était important pour moi à quoi je ressemblais – les bons jeans, les bonnes baskets, ce
genre de choses. Mais ce n'était pas crucial pour moi. Ce que j'essaie de dire, c'est que je n'ai pas
prendre les photos pour les épingler au mur ou pour prouver à qui que ce soit quelle star de cinéma je
était.
Je viens de les prendre.

Je ne sais pas pourquoi.
C'était la fin d'un long weekend à York. J'étais avec mon oncle et ma tante parce que, de retour à Londres,
ma mère et mon père arrangeaient discrètement et efficacement leur divorce. C'était quelque chose qui
arrivait depuis longtemps et ça ne me dérangeait plus, mais même ainsi, ils s'étaient dit que ça m'énerverait
de voir les déménageurs entrer. Mon père quittait la maison et dans un appartement, et même si ma mère
gardait la plupart des meubles, il y avait toujours son piano, ses livres et ses photos, son ordinateur et la
vieille armoire qu'il avait héritée de sa mère. Soudain, tout était à lui. Avant, c'était tout simplement le nôtre.
Oncle Peter et tante Anne avaient été mobilisés pour me distraire pendant que tout cela se passait et ils
avaient choisi York, je suppose, parce que c'était loin et que je n'y étais jamais allé auparavant. Mais si c'était
une diversion, ça n'a pas vraiment marché. Parce que pendant que j'étais à York Minster ou que je marchais
le long des murs ou que je me traînais dans l'obscurité du musée Viking, tout ce à quoi je pouvais penser
était mon père et à quel point tout serait différent sans lui, sans l'odeur de ses cigarettes et le bruit de le piano
désaccordé résonnant dans les escaliers.
J'ai été gâté ce weekend. Bien sûr, c'est quelque chose que font les parents. Plus ils se sentiront
coupables, plus ils dépenseront, et un divorce, le bouleversement complet de ma vie et de la leur, valait
beaucoup. J'avais vingt dollars à dépenser. Nous avons séjourné dans un hôtel, pas dans une chambre
d'hôtes. Tout ce que je voulais, je l'ai eu.
Même quatre photos inutiles de moi prises dans le photomaton de la plateforme 1.
Y avaitil quelque chose d'étrange à propos de ce photomaton ? C'est assez facile à penser. . . effrayé. Si
même alors que j'étais un peu jeune, vous saurez qu'il y a unevous
vraieêtes
vieille
déjà
gare
alléavec
à York,
un toit
maisenpeutêtre
flèche, des
poutres en acier et de solides briques rouges. Les quais sont longs et s'incurvent en suivant les rails. Quand
vous vous tenez là, vous imaginez presque qu'un train à vapeur arrivera. Un train fantôme, peutêtre. York
est à la fois une ville médiévale et une ville victorienne. assez de fantômes pour tout le monde.
Mais le photomaton était moderne. C'était une boîte en métal laide avec sa lumière brillante derrière les
revêtements en plastique. Il n'avait pas l'air à sa place sur la plateforme – presque comme s'il avait atterri là
depuis l'espace. Il était dans une position étrange aussi, assez loin de l'entrée et des bancs où mon oncle et
tante étaient assis. Vous n'auriez pas pensé que beaucoup de gens seraient venus sur cette partie
de la plateforme. Alors que je m'en approchais, je me retrouvai tout à coup seul. Et peutêtre que
je l'imaginais, mais il semblait qu'un vent soudain s'était levé, comme s'il avait été poussé vers moi
par un train qui approchait. J'ai senti le vent froid contre mon visage. Mais il n'y avait pas de train.
Pendant un moment, je suis resté à l'extérieur du photomaton, me demandant ce que j'allais

faire. Un coup pour le recto de mon cahier d'écolier. Une chance pour mon père – il en verrait plus
maintenant que moi. Un coup stupide et louche pour le réfrigérateur
. . . Quelque part derrière moi, le système de sonorisation a pris vie.
«Le train qui approche maintenant de la plateforme deux est le dix heures quarantecinq pour
Glasgow, s'arrêtant à Darlington, Durham, Newcastle. . .”
La voix sonnait au loin. Pas même en gare. C'était comme un grondement sortant du ciel.
J'ai tiré le rideau et je suis allé dans le photomaton.

Il y avait un tabouret circulaire que vous pouviez régler en hauteur et un choix d'arrièreplans
un rideau blanc, un rideau noir ou un mur bleu. Les personnes qui ont conçu ces choses étaient
certainement imaginatives. Je m'assis et me regardai dans le carré de verre noir devant moi. C'était
là que se trouvait la caméra, mais en regardant dans la vitre, je ne pouvais que vaguement voir
mon visage. Je pouvais distinguer un contour; mes cheveux tombant sur un œil, mes épaules, le
col ouvert de ma chemise. Mais mon reflet était obscur et, comme la voix de la sonorisation,
lointain. Ça ne me ressemblait pas.
Il ressemblait plus à mon fantôme.

Aije hésité avant de mettre l'argent dedans ? Je pense que je l'ai fait. Je ne voulais pas ces
photos. Je gaspillais mon argent. Mais en même temps, j'étais ici maintenant et je pouvais aussi
bien le faire. Je me sentais enfermé, à l'intérieur du photomaton, même s'il n'y avait qu'un rideau
fragile qui me séparait de la plateforme. De plus, j'avais peur de rater le train même s'il restait
encore quinze minutes avant son arrivée. Soudain, j'ai eu envie d'en finir.
J'ai mis les pièces.

Pendant un moment, rien ne s'est passé et j'ai pensé que le photomaton était peutêtre cassé.
Mais ensuite, une lumière rouge a brillé quelque part derrière la vitre, au fond de la machine. Un
œil de diable me faisant un clin d'œil. La lumière s'est éteinte et il y a eu un flash accompagné d'un
son doux et éclatant qui m'a traversé la tête.
La première photo m'avait pris au dépourvu. J'étais juste assis là, la bouche entrouverte. Avant
que la machine ne clignote à nouveau, j'ai rapidement ajusté le tabouret et j'ai tordu mes traits
dans le visage le plus stupide que je pouvais faire. L'oeil rouge
clignote, suivi du flash. Celuilà serait pour le frigo. Pour la troisième photo, j'ai fouetté le rideau
noir, je me suis penché en arrière et j'ai souri. La photo était pour mon père et je voulais qu'elle
soit bonne. La quatrième photo était un désastre complet. J'étais en train de tirer le rideau,
d'ajuster le tabouret et d'essayer de penser à quelque chose à faire quand le flash s'est
déclenché et j'ai réalisé que j'avais pris une photo de mon épaule gauche avec mon visage
agacé et surpris regardant pardessus.
C'était ça. Ce sont les quatre photos que j'ai prises.
Je suis sorti du photomaton et je me suis tenu là tout seul, attendant que les photos se
développent. Trois minutes selon la notice sur le côté. Personne ne s'est approché et une fois
de plus je me suis demandé pourquoi ils avaient placé la machine si loin de l'entrée de la gare.
Plus loin sur le quai, l'horloge de la gare indiquait 10h47. La trotteuse était si grande que je
pouvais la voir bouger, glisser sur les chiffres romains. Des portes ont claqué de l'autre côté
d'un train. Il y eut un coup de sifflet. Le 10h45 pour Glasgow sortit de la gare avec quelques
minutes de retard.
Les trois minutes ont mis une éternité à passer. Le temps ralentit toujours lorsque vous
attendez quelque chose. J'ai regardé la trotteuse de l'horloge faire deux cercles plus complets.
Un autre train, sans aucun wagon, recula le long d'une ligne de l'autre côté de la gare. Et
pendant ce temps le photomaton n'a rien fait. Peutêtre y avaitil des roues qui tournaient à. . .
l'intérieur, des éclaboussures de produits chimiques, des bobines de papier qui se dépliaient.
Mais d'où je me tenais, ça avait juste l'air mort.
Puis, sans aucun avertissement, il y a eu un vrombissement et une bande de papier blanc
a été crachée par une fente sur le côté. Mes photographies. J'ai attendu qu'un ventilateur ait
séché le papier, puis je l'ai sorti de sa cage métallique. Faisant attention de ne pas mettre mes
doigts sur les photos ellesmêmes, je les retournai dans ma main.
Quatre images.
La première. J'ai l'air stupide.
La deuxième. Moi hors de propos.
Le quatrième. Moi par derrière.
Mais la troisième photo, au milieu de la bande, n'était pas du tout une photo de moi.
C'était la photo d'un homme, et l'un des hommes les plus laids que j'aie jamais vus. Le
simple fait de le regarder, de le tenir dans ma main, m'a envoyé un frisson tout le long de mon
bras et autour de ma nuque. L'homme avait un visage jaune. Il y avait quelque chose de
terriblement mal avec sa peau, qui semblait être froissée autour de son cou et de son menton,
comme un vieux sac en papier. Il avait des yeux bleus, mais ils étaient enfoncés en arrière,
cachés dans les ombres sombres de ses orbites. Ses cheveux étaient gris et filandreux,
suspendus sans vie sur son front. La peau ici aussi était abîmée, comme si quelqu'un avait
a dessiné une carte dessus et l'a ensuite effacée, ne laissant que de légères traces. L'homme
était adossé au rideau noir et souriait peutêtre. Ses lèvres étaient certainement étirées en
quelque chose comme un sourire, mais il n'y avait là aucun humour.
Il me regardait fixement, levant les yeux de la paume de ma main. Et j'aurais dit que son
visage était rempli d'horreur brute.
J'ai presque froissé les photos surlechamp. Il y avait quelque chose de si choquant chez
cet homme que je ne pouvais pas supporter de le regarder. J'ai essayé de regarder les trois
images de moimême, mais chaque fois mes yeux étaient baissés ou levés, de sorte qu'ils ne
se posaient que sur lui. Je fermai les doigts, les pliant sur son visage, essayant de l'effacer.
Mais c'était trop tard. Même quand je ne le regardais pas, je pouvais toujours le voir. Je
pouvais encore le sentir me regarder.
Mais qui étaitil et comment étaitil arrivé là ? Je m'éloignai de la machine, content de
retourner là où il y avait des gens, loin de ce bout de quai désert. De toute évidence, le
photomaton avait été cassé. Il a dû confondre mes photographies avec celles de celui qui
l'avait visité juste avant moi. Du moins, c'est ce que j'ai essayé de me dire.
Mon oncle Peter m'attendait sur le banc. Il parut soulagé de voir

moi.
"Je pensais que nous allions rater le train", atil déclaré. Il a broyé la Gauloise qu'il fumait.
Il était aussi mauvais que mon père en matière de cigarettes. Français à haute teneur en
goudron. Non seulement nuire à votre santé. Le détruire.
« Alors allons les voir », dit tante Anne. C'était une jolie femme plutôt nerveuse qui parvenait
toujours à paraître enthousiaste à propos de tout. "Comment sontils sortis ?"
« La machine était cassée », disje.

"La caméra a probablement craqué quand elle a vu votre visage." Peter a donné l'un de ses
rires de gorge. "Voyons . . .”
J'ai tendu la bande de film. Ils l'ont pris.
"Qui estce?" Anne a essayé d'avoir l'air enjouée, mais j'ai pu voir que l'homme avec
le visage jaune l'avait troublée. Je n'étais pas surpris. Il m'avait dérangé.
« Il n'était pas là », disje. « Je veux dire, je ne l'ai pas vu. Toutes les photographies étaient
de moi, mais quand elles ont été développées, il était là.
"Il a dû être cassé", a déclaré Peter. "Ce doit être la dernière personne qui était làdedans."
C'est exactement ce que j'avais pensé. Sauf que maintenant je n'en étais plus si sûr. Parce
qu'il m'était venu à l'esprit que s'il y avait quelque chose qui n'allait pas avec la machine et que
tout le monde prenait des photos de quelqu'un d'autre, alors sûrement l'homme avec le
visage jaune serait apparu tout en haut de la rangée : une photo de lui suivie de trois de moi.
Ensuite, celui qui entrerait ensuite aurait une photo de moi suivie de trois d'entre eux. Et ainsi de
suite.
Et il y avait autre chose.
Maintenant que j'y ai pensé, l'homme était assis exactement dans la même position que j'avais
prise à l'intérieur du photomaton. J'avais tiré le rideau noir pour la troisième photo et il y était
maintenant. Je m'étais penché en arrière et lui aussi. C'était presque comme si l'homme était entré
d'une manière ou d'une autre dans la machine et s'était assis dans une parodie délibérée de moi.
Et peutêtre qu'il y avait quelque chose dans son sourire qui était moqueur et laid. C'était comme
s'il essayait de me dire quelque chose. Mais je ne voulais pas savoir.
« Je pense que c'est un fantôme », disje.

"Un fantôme?" Pierre rit à nouveau. Il eut un rire agaçant. C'était bruyant et
déchiqueté, comme un feu de mitrailleuse. "Un fantôme dans un photomaton de plateforme?"
« Pierre. . . !" Anne désapprouvait. Elle s'inquiétait pour moi. Elle avait été
inquiet pour moi depuis le début du divorce.
« J'ai l'impression de le connaître, disje. « Je ne peux pas l'expliquer. Mais je l'ai déjà vu
quelque part.
"Où?" Anne a demandé.
"Je ne sais pas."
« Dans un cauchemar ? » suggéra Pierre. "Son visage ressemble un peu à un cauchemar."
J'ai regardé à nouveau la photo même si je n'en avais pas envie. C'était vrai. Il avait l'air
familier. Mais en même temps, je savais que malgré ce que je venais de dire, c'était un visage que
je n'avais jamais vu auparavant.
«Le train arrive maintenant à la plateforme 1. . .”
C'était à nouveau la voix de l'annonceur du train, et bien sûr, il y avait notre train, qui avait l'air
énorme et en quelque sorte menaçant alors qu'il glissait autour de la courbe de la voie.
Et c'est à ce moment précis, alors que je tendais la main pour prendre les photos, que j'ai eu l'idée
que je ne devais pas monter dans le train parce que l'homme au visage jaune allait être dedans,
que d'une certaine manière il était dangereux à moi, et que la machine m'avait envoyé sa photo
pour m'avertir.
Mon oncle et ma tante ont rassemblé nos sacs de weekend.
« Pourquoi n'attendonsnous pas ? » J'ai dit.
"Quoi?" Mon oncle était déjà à la moitié de la porte.

« Ne pouvonsnous pas rester un peu plus longtemps ? À York ? On pourrait prendre le train cet après .
midi. .”
« Il faut qu'on rentre », dit ma tante. Comme toujours, elle était la voix de
raison. "Ta mère va nous attendre à la gare, et de toute façon, nous avons des places réservées."
"Allez!" Oncle Peter était coincé entre le quai et le train, et avec les gens qui se bousculaient autour
de nous, essayant d'entrer, ce n'était évidemment pas le meilleur moment ni le meilleur endroit pour se
disputer.
Même maintenant, je me demande pourquoi je me suis laissé pousser ou persuader de monter
dans le train. J'aurais pu faire demitour et m'enfuir. J'aurais pu m'asseoir sur la plateforme et refuser
de bouger. Peutêtre que s'il y avait eu ma mère et mon père làbas, j'aurais fait ça, mais bien sûr, si
ma mère et mon père avaient seulement réussi à rester ensemble en premier lieu, rien de tout cela ne
serait arrivé. Estce que je les blâme ? Oui. Parfois je fais.
Je me suis retrouvé dans le train avant de m'en rendre compte. Nous avions des sièges assez près
de l'avant et cela a également joué un rôle dans ce qui s'est passé. Pendant que l'oncle Peter rangeait
les valises sur le portant et que tante Anne fouillait dans son sac à provisions des magazines, des
boissons et des sandwichs, je pris place près de la fenêtre, misérable et effrayée sans savoir pourquoi.
L'homme au visage jaune. Qui étaitil? Un psychopathe peutêtre, sorti d'un hôpital psychiatrique,
voyageant à Londres avec un couteau dans la poche de son imperméable.
Ou un terroriste avec une bombe, un de ces kamikazes dont on entend parler au MoyenOrient. Ou un
tueur d'enfants. Ou une sorte de monstre, j'étais si certain que j'allais le. .rencontrer
. que j'ai à peine
remarqué que le train avançait brusquement et commençait à sortir de la gare. Les photographies
étaient toujours serrées dans ma main et je continuais à regarder du visage jaune aux autres passagers
de la voiture, m'attendant à tout moment à le voir venir vers
moi.
"Quel est ton problème?" demanda mon oncle. "On dirait que vous avez vu un fantôme."
Je m'y attendais. Je n'ai rien dit.

« Estce cette photo ? » Anne a demandé. "Vraiment, Simon, je ne sais pas pourquoi c'est
vous a tellement bouleversé.
Et puis le collecteur de billets est venu. Pas un visage jaune du tout mais un visage noir, souriant.
Tout était normal. Nous étions dans un train en direction de Londres et je m'étais permis de m'énerver
pour rien. J'ai pris la bande de photographies et je l'ai pliée pour que le visage jaune disparaisse
derrière les plis. Quand je suis rentré à Londres, j'ai arrêté. Quand je suis rentré à Londres.
Mais je ne suis pas revenu à Londres. Pas pour très, très longtemps.
Je ne savais même pas que quelque chose n'allait pas jusqu'à ce que cela se produise. Nous étions
voyageant rapidement, sifflant à travers des champs verts et des bosquets de bois quand j'ai senti
une légère embardée, comme si des bras invisibles s'étaient tendus vers le bas et m'avaient tiré
hors de mon siège. C'était tout ce qu'il y avait au début, une sorte de hoquet mécanique. Mais
ensuite j'ai eu l'étrange sensation que le train volait. C'était comme un avion au bout de la piste,
l'avant du train se séparant du sol. Cela n'a pu durer que quelques secondes, mais dans ma
mémoire, ces secondes semblent s'étirer à l'infini. Je me souviens que la tête de mon oncle s'est
tournée, que la question s'est formée sur son visage. Et ma tante, réalisant peutêtre ce qui se
passait avant nous, ouvrant la bouche pour crier. Je me souviens des autres passagers ; Je porte
des instantanés d'eux dans ma tête. Une mère avec deux petites filles, toutes deux avec des
rubans dans les cheveux. Un homme avec une moustache, son stylo planant audessus des mots
croisés du Times . Un garçon d'à peu près mon âge, écoutant un baladeur. Le train était presque
plein.
Il y avait à peine un siège vide en vue.
Et puis le fracas de l'impact, le monde qui tourne à l'envers, les vitres qui se brisent, les
manteaux et les valises qui tombent, les feuilles de papier qui me fouettent le visage, des milliers
de minuscules fragments de verre qui grouillent en moi, le cri assourdissant du métal qui se
déchire, les étincelles et la fumée et les flammes qui montaient, l'air froid qui s'engouffrait, et puis
l'horrible roulement et le frisson qui ressemblaient à la pire sorte de manège de parc d'attractions,
mais cette fois la terreur n'allait pas s'arrêter, cette fois c'était tout pour de vrai.
Silence.
Ils disent toujours qu'il y a silence après un accident et ils ont raison. J'étais sur le dos avec
quelque chose qui me pressait. Je ne pouvais voir que d'un œil.
Quelque chose a coulé sur mon visage. Sang.
Puis les cris ont commencé.
Il s'est avéré que des enfants – des maniaques – avaient laissé tomber un tas de béton d'un pont
à l'extérieur de Grantham. Le train l'a percuté et a déraillé. Neuf personnes ont été tuées dans
l'accident et vingtneuf autres ont été grièvement blessées. J'étais l'un des pires d'entre eux. Je
ne me souviens plus de ce qui s'est passé, et tant mieux, car ma voiture a pris feu et j'ai été
grièvement brûlé avant que mon oncle ne réussisse à me traîner en lieu sûr. Il a été à peine
blessé dans l'accident, à part quelques coupures et contusions. Tante Anne s'est cassé le bras.
J'ai passé plusieurs semaines à l'hôpital et je ne m'en souviens pas beaucoup non plus.
Dans l'ensemble, il a fallu six mois avant que j'aille mieux, mais « mieux » dans mon cas n'a
jamais été ce que j'avais été auparavant.
Tout cela s'est passé il y a trente ans.

Et maintenant?
Je suppose que je ne peux pas me plaindre. Après tout, je n'ai pas été tué, et malgré mes blessures, je
profite de la vie. Mais les blessures sont toujours là. Les chirurgiens plasticiens ont fait ce qu'ils pouvaient,
mais j'avais subi des brûlures au troisième degré sur une grande partie de mon corps et ils ne pouvaient pas
faire grandchose. Mes cheveux ont repoussé, mais ils ont toujours été gris et plutôt sans vie. Mes yeux sont
enfoncés. Et puis il y a ma peau.
Je suis assis ici à regarder dans le miroir.
Et l'homme au visage jaune se retourne.
L'oreille du singe
L'histoire a commencé, comme tant d'histoires, dans le souk ou marché couvert de

Marrakech. On dit qu'il y a autant d'histoires dans le souk que de produits, et si jamais
vous vous êtes perdu dans les dizaines de passages couverts encombrés de toutes
parts par les centaines de boutiques et de petites échoppes gémissant sous le poids de
milliers de des bibelots et des bouteilles d'épices aux tapis et aux grains de café, vous
vous rendrez compte que cela doit ajouter plus d'histoires que ce qui pourrait être
raconté en cent et une nuits ou même cent et un ans.
Les Becker étaient venus au Maroc en vacances et ne s'étaient retrouvés au souk de
Marrakech que parce qu'ils avaient accepté une visite gratuite pour s'y rendre. Tous les
hôtels proposaient des visites gratuites. L'idée, bien sûr, était d'amener les touristes à
dépenser leur argent une fois arrivés au marché. Mais ça n'allait pas marcher cette fois. .
. pas avec les Becker.
« Il fait trop chaud ici », se plaignait Brenda Becker. « Et toutes ces mouches ! Nous n'aurions pas
dû venir ! J'ai dit que je ne voulais pas venir. Et de toute façon ce n'est pas comme s'il y avait quelque
chose à acheter. Toute cette merde étrangère. . .” Elle écrasa
son
une
visage
mouche
dodu,
quiun
bourdonnait
peu brûlé par
autour
le soleil.
de
"Pourquoi ne pouvonsnous pas simplement trouver une succursale de Marks and Spencer?" gémit
elle.
Son mari, Brian Becker, serra les dents et la suivit. Il lui semblait qu'il était toujours
un pas derrière elle, comme le prince Philip et le
putain de reine. Il était certainement vrai qu'elle régnait sur tout ce qu'il faisait. C'est
pourquoi il aimait tant son travail il travaillait comme agent de la circulation. Tout d'abord,
cela l'a éloigné d'elle. Mais cela signifiait aussi que, au moins quand il était dans la rue,
c'était lui qui dirigeait.
Un vendeur en jeans déchirés et teeshirt crasseux s'est approché de lui, exhibant un
chapelet de perles. Brian agita une main fatiguée. "S'en aller!" il cria. « Buzz, Bozo ! » Il
s'arrêta et essuya la sueur de son front là où elle avait coulé à travers ce qui restait de ses
cheveux. Brian Becker était un petit homme malingre au visage fin et à la peau légèrement
orange. Il avait perdu ses cheveux avant l'âge de vingt ans, et même maintenant il était
gêné à la vue de sa tête, chauve et tachetée comme un œuf. C'était une autre bonne
chose d'être un agent de la circulation. Il aimait l'uniforme.
Cela le faisait se sentir intelligent, en particulier la casquette, qui masquait sa calvitie. Il
portait souvent la casquette à la maison, au lit et même dans le bain. Mais vêtu comme il
l'était maintenant, d'un short beaucoup trop large pour ses jambes grêles et d'une chemise
brillante festonnée de fleurs (Brenda l'avait choisie pour lui avant leur départ), il avait l'air
tout simplement ridicule.
Un garçon de douze ans, marchant juste à côté de Brian, complétait la famille. C'était
Bart Becker, leur seul enfant. Bart avait eu la chance de n'avoir hérité ni de l'apparence de
son père ni du poids excessif de sa mère. Il était mince, avec un visage pâle et des
cheveux blonds qui lui montaient sur le front un peu comme son héros de bande dessinée
préféré, Tintin. Il était le seul des trois à profiter de son temps au souk. Le mélimélo de
couleurs, les odeurs riches et les cris des commerçants entrelacés avec le gémissement
lointain des pipes et des tambours lui semblaient mystérieux et excitants. La principale
différence entre Bart et ses parents était peutêtre que dès son plus jeune âge, il aimait
lire des livres. Il aimait les histoires et pour lui la vie était une aventure constante. Pour ses
parents, c'était simplement quelque chose qu'ils devaient traverser.
"Étaient perdus!" Brenda s'est exclamée. « Tout est de ta faute, Brian. Je veux y aller
retour à l hotel."
"D'accord! D'accord!" Brian lécha ses lèvres et regarda autour de lui. L'ennui, c'est
qu'ici, au milieu du souk, chaque passage ressemblait beaucoup au suivant et il avait
depuis longtemps perdu le sens de l'orientation. « C'est par là », ditil en pointant du doigt.
"Nous venons juste de là!"

"Avonsnous?"
« Tu es un idiot, Brian. Ma mère l'a toujours dit et j'aurais dû écouter

à elle. Nous sommes perdus et nous ne sortirons jamais de cet endroit misérable.
"D'accord! D'accord!" Brian répétait sans cesse les deux mêmes mots. "Je vais demander à
quelqu'un."
Il y avait une boutique d'un côté qui vendait des poignards anciens et des bijoux. Comme Brenda
l'avait déjà souligné à plusieurs reprises, tout ce qui se trouvait dans le souk était probablement faux.
La plupart n'étaient pas plus antiques que sa propre hanche artificielle. Mais ce stand était différent.
Les couteaux semblaient en quelque sorte un peu plus mortels et les bijoux brillaient un peu plus
brillamment. Et il y avait autre chose. Le bâtiment luimême, sombre et tordu, semblait plus ancien que
le reste du souk, comme s'il avait été là en premier et que le reste du marché s'était lentement
développé autour de lui.
Ils entrèrent. En franchissant la porte, tous les bruits du souk s'éteignirent brusquement. Ils se sont
retrouvés debout sur un tapis épais dans une pièce ressemblant à une grotte avec l'odeur du thé à la
menthe sucré suspendu dans l'air.
"Il n'y a personne ici !" Brenda s'est exclamée.
"Regarde ça! C'est méchant !" Bart avait trouvé une longue épée recourbée. La poignée était
incrustée de pierres vert foncé et la lame était tachée de ce qui aurait pu être du sang séché.
« N'y touche pas, Bart ! Brenda a craqué. "C'est sale."

"Et nous devrons le payer si vous le cassez", a ajouté Brian.
Un rideau suspendu audessus de la porte ondula et un jeune garçon apparut. Il devait avoir à peu
près le même âge que Bart, mais il était plus petit, avec une peau très foncée, des cheveux noirs et un
visage rond et légèrement féminin. Il aurait été beau n'eût été le fait qu'un de ses yeux avait un gros
orgelet, le forçant à plisser les yeux, ce qui lui donnait un air presque sinistre.
"Bonjour. Vous voulez acheter ? Son anglais était fortement accentué et

chanter. Il l'avait probablement appris à la manière des perroquets de ses parents.
"Nous ne sommes pas ici pour acheter, merci beaucoup", a déclaré Brenda.
« Nous cherchons la sortie. La sortie." Brian fit un signe du pouce en direction de la porte. « Allez à
l'hôtel. Taxi!"
"Nous avons de beaux bijoux," répondit le garçon. « Joli collier pour dame. Ou peutêtre aimezvous
la moquette ?
"Nous ne voulons pas de bijoux ou de tapis," répondit Brian avec colère. "Nous voulons rentrer à la
maison !"
"C'est inutile, Brian !" murmura Brenda.
« Je vous vends quelque chose de très spécial ! » Le garçon regarda autour de lui et ses yeux se
posèrent sur un objet ridé posé sur une étagère. Il était brun et courbé, à moitié enveloppé dans du
papier de soie moisi. "Je te vends ça !" Il le prit et le plaça sur le
comptoir.
"Nous n'en voulons pas", a déclaré Brian.

"C'est révoltant", a convenu Brenda.
"Qu'estce que c'est?" demanda Bart.
Le garçon lorgna. « C'est celui de mon oncle, ditil. « L'oreille du singe. C'est très vieux.
Très puissant. Très secrète.
"Qu'est ce que ça fait?" demanda Bart.
« Ne l'encourage pas, Bart, dit sa mère.
Mais c'était trop tard. Le garçon l'ignora. "L'oreille du singe exauce quatre souhaits", atil dit. Il
comptait sur ses doigts comme s'il vérifiait son anglais. "Un.
Deux. Trois. Quatre. Vous dites à l'oreille ce que vous voulez et vous obtenez. Très rare! Mais aussi
très bon marché ! Je vous donne un bon prix. . .”
« Nous n'en voulons pas », a insisté Brenda.
Bart tendit la main et le prit. L'oreille nichée dans la paume de sa main. Il semblait être en cuir,
mais il y avait quelques poils sur le dos. L'intérieur de l'oreille était noir et ressemblait à du plastique.
Il espérait plutôt que c'était du plastique. Il ne voulait pas particulièrement imaginer qu'il tenait une
vraie oreille, coupée d'un vrai singe.
« Quatre souhaits », répéta le garçon. "Un. Deux. Trois. Quatre.

« Sortons d'ici, dit Brenda.
"Non. Je le veux!" Bart regarda ses parents. "Tu as dit que je pouvais avoir quelque chose du
souk et je veux ça !"
"Mais pourquoi?" Un filet de sueur coula du menton de Brian et il l'essuya avec le revers de sa
chemise. "Vous le voulez pour quoi?"
"Je le veux juste. Je pense que c'est cool. . .”
« Brian. . . ?" Brenda a commencé, en utilisant son ton de voix particulier. Elle a toujours utilisé
quand elle était sur le point d'exploser.
"A combien vous le vendez?" Brian a demandé.
« Mille dirhems », répondit le garçon.
« Mille dirhems ? C'est "C'est trop", .a. coupé
. . . .” Brian a essayé de s'en sortir.
Brenda. "C'est plus de cinquante dollars."
"Voulezvous prendre cinq cents dirhem?" demanda Bart.
« Sept cents », répondit le garçon.
"Allez, Bart." Brian attrapa le bras de son fils. « Nous ne sommes pas venus
acheter n'importe quoi. Nous voulions juste trouver le moyen de sortir !
"Six cent!" Bart a insisté. Il n'était pas tout à fait sûr de la raison pour laquelle il voulait l'oreille du
singe, mais maintenant qu'il l'avait décidé, il était déterminé à faire ce qu'il voulait.
"Oui. Est affaire. Six cent." Le garçon plia rapidement l'oreille du singe dans son emballage sale
et la lui tendit.
Brian grimaça, puis compta les notes. "Ça fait quand même vingt dollars", ditil.
s'est plaint. "Cela semble cher de payer pour un peu de bêtises. . .”
"Tu as promis," dit Bart. Il avait en fait calculé que le prix était plus proche de trente dollars, mais
pensait qu'il valait mieux ne pas le dire.
Ils quittèrent la boutique et en quelques minutes ils avaient de nouveau disparu dans le tourbillon
du souk. De retour dans la boutique, le rideau s'était déplacé une deuxième fois et un homme
extrêmement gros était entré, vêtu d'une robe blanche traditionnelle qui descendait jusqu'à ses
sandales. L'homme était sorti pour acheter des délices turcs et léchait les dernières traces de ses
doigts en s'asseyant derrière le comptoir. Il jeta un coup d'œil au garçon, qui comptait toujours
l'argent. L'homme fronça les sourcils et tous deux commencèrent à parler dans leur propre langue
de sorte que même si les Becker avaient été là, ils n'auraient pas compris un mot de ce qui se disait.
« Des touristes sont entrés, mon oncle. Stupides touristes anglais. Ils m'ont donné six
cent dirhams !
« Qu'estce que vous leur avez vendu ? »
"L'oreille du singe."
Les yeux de l'homme s'écarquillèrent. Il se leva rapidement et se dirigea vers l'étagère. Un
regard lui apprit tout ce qu'il avait besoin de savoir. « Vous leur avez vendu l'oreille du singe ! il s'est
excalmé. "Où sontelles? Où sontils allés?" Il attrapa le garçon et l'attira plus près. "Dismoi!"
« Ils sont partis ! Je pensais que tu serais content, mon oncle ! Tu m'as dit que l'oreille du singe
ne valait rien. Tu as dit que c'était...
« J'ai dit que nous ne pouvions pas le vendre ! Il ne faut pas le vendre ! Le singe à qui l'oreille a
été prélevée était malade. Vous n'avez aucune idée du danger ! Vite, fils de chèvre !
Vous devez trouver les touristes. Vous devez leur rendre leur argent. Vous devez le récupérer. . .”
"Mais vous avez dit"

"Les trouver! Allez maintenant ! Au nom d'Allah, prions qu'il ne soit pas trop tard !" Le
l'homme a poussé le garçon hors du magasin. "Cherchez partout !"
Le garçon a couru dans le souk. L'homme se laissa tomber sur son siège, la tête
enterré dans ses mains.
Il était déjà trop tard. Les Becker avaient réussi à trouver leur chemin et étaient maintenant dans
un taxi sur le chemin du retour vers leur hôtel. Et deux jours plus tard, ils quittaient Marrakech.
L'oreille du singe les accompagnait.
Les Becker vivaient dans un bungalow moderne à Stanmore, une banlieue tentaculaire au nord de
Londres. Ils étaient à la maison depuis une semaine lorsque Brenda a trébuché sur l'oreille du singe.
Elle nettoyait la chambre de Bart. Brenda avait une étrange façon de nettoyer. D'une manière ou
d'une autre, cela impliquait toujours de fouiller chaque tiroir et placard, de lire le journal et les lettres
de Bart, et généralement de fouiller partout où elle le pouvait. C'était le genre de mère qui croyait
toujours au pire de son enfant.
Elle était sûre qu'il lui cachait des secrets. Peutêtre avaitil commencé à fumer. Ou peutêtre qu'il
était gay. Quoi qu'il cachait, elle était déterminée à être la première à le découvrir.
Comme d'habitude, cependant, elle n'avait rien trouvé. Elle était tombée sur l'oreille du singe sous
une pile de bandes dessinées de Tintin et elle l'avait emportée en bas pour prouver un point.
Bart venait de rentrer de l'école. Brian était également revenu du travail.

Il avait eu une journée décevante. Bien qu'il soit resté dans la rue pendant neuf heures, il n'avait
délivré que 307 contraventions de stationnement, bien en deçà de son record. Il était assis dans la
cuisine, toujours vêtu de son uniforme et de sa précieuse casquette, en train de manger un sandwich
aux bâtonnets de poisson. Bart était également à table, faisant ses devoirs.
« Je vois que tu as toujours ce sale truc », s'exclama Brenda.
"Maman . . .” commença Bart. Il savait que sa mère devait avoir regardé dans sa chambre.
"Nous avons payé tout cet argent et vous venez de le mettre dans un tiroir." Elle
renifla avec indignation. « C'est un gâchis total. Nous n'aurions jamais dû l'acheter.
"Ce n'est pas vrai," protesta Bart. "Je l'ai emmené à l'école et je l'ai montré à tout le monde. Ils
pensaient que c'était effrayant.
« Avezvous fait des souhaits ? Brian gloussa. "Vous pourriez vous souhaiter d'abord
Dans votre classe. Cela ferait un changement agréable.
"Non." Bart avait presque oublié ce que le garçon à l'orgelet avait dit, mais la vérité était qu'il aurait
été trop gêné pour faire un vœu en utilisant l'oreille du singe. Ce serait comme dire qu'il croyait aux
fées ou au Père Noël. Il avait voulu l'oreille parce qu'elle était étrange et laide. Pas parce qu'il pensait
que cela pourrait le rendre riche.
Son père devait lire dans ses pensées. "Ce n'est que de la foutaise", atil dit. "UN
l'oreille de singe qui te fait des voeux ! C'est juste une charge de bêtises !
"Ce n'est pas vrai!" Bart ne pouvait s'empêcher de se disputer avec son père. Il
le faisait tout le temps. « Nous avons eu une histoire à l'école cette semaine. C'était exactement ..
pareil. sauf que ce n'était pas une oreille de singe. C'était la patte d'un singe. Et ce n'était pas aussi bon
comme une oreille parce qu'il ne vous a donné que trois souhaits, pas quatre.
"Alors que s'estil passé dans l'histoire ?" Brian a demandé.
"Nous ne l'avons pas encore terminé." Ce n'était pas vrai. Leur professeur d'anglais avait terminé l'histoire
– qui avait été écrite par quelqu'un qui s'appelait WW Jacobs – mais la journée avait été chaude et Bart
rêvassait, alors il n'avait pas entendu la fin.
Brian prit l'oreille de sa femme et la retourna dans sa main. Il plissa le nez. L'oreille était douce et poilue
et était chaude au toucher. "Ce serait vraiment merveilleux si cela fonctionnait", atil déclaré.
« Que souhaiteriezvous, papa ? » demanda Bart.

Brian tenait l'oreille entre son doigt et son pouce. Il leva son autre main pour demander le silence. "Je
souhaite une RollsRoyce!" il s'est excalmé.
"Quelles bêtises !" murmura sa femme.
La sonnette sonna.
Brian regarda Brenda. Brenda renifla. "Je vais le chercher," dit Bart.
Il alla à la porte et l'ouvrit. Bien sûr, il n'y aurait pas de Rolls Royce làbas. Il ne s'attendait pas à ça une
minute. Malgré tout, il fut un peu déçu de découvrir qu'il avait raison, que la rue était vide à part un petit
Japonais tenant un sac en papier brun.
"Oui?" dit Bart.

"C'est 15 Green Lane?"
"Oui." C'était leur adresse.
Le Japonais a brandi le sac en papier. "C'est le plat à emporter que vous avez commandé."
"Nous n'avons commandé aucun plat à emporter. . .”
Brenda était entrée dans le couloir derrière Bart. "Qu'estce?" elle a demandé.
"C'est quelqu'un qui dit que nous avons commandé des plats à emporter", lui a dit Bart.
Brenda regarda le Japonais avec dégoût. Elle n'aimait pas la nourriture étrangère, et d'ailleurs, elle
n'aimait pas non plus les étrangers. « Vous vous trompez de maison », ditelle. "Nous ne voulons rien de
tout cela ici."
"Fifteen Green Lane", a insisté le Japonais. “Sushi pour trois personnes.”
"Sushi?"
"Tout est payé." L'homme a poussé le sac dans la main de Bart, et avant tout le monde
pouvait dire n'importe quoi, il s'était retourné et s'était éloigné.
Bart porta le sac dans la cuisine. "Qu'estce que c'est?" demanda son père.
"C'est des plats à emporter japonais", a déclaré Bart. "Il a dit que c'était des sushis. . .”
Brian fronça les sourcils. "Il n'y a pas de plats japonais à emporter par ici."
"Il a dit que c'était déjà payé", a déclaré Brenda.
"Eh bien, autant l'avoir, alors."

Aucun des Beckers n'avait jamais mangé de sushi auparavant. Lorsqu'ils ont ouvert le sac, ils ont
trouvé une boîte en plastique contenant trois jeux de baguettes et douze petits rouleaux de riz farcis de
chair de crabe et de concombre. Brian ramassa un des morceaux avec ses doigts et le mangea.
"Dégoûtant!" il a annoncé.
"Je vais le donner au chat", a déclaré Brenda.
Brian soupira. "Juste pendant une minute, j'ai pensé que l'oreille de ce singe stupide avait réellement
fonctionné", atil déclaré. « Je pensais que tu ouvrirais la porte et découvrirais que j'avais gagné une
toute nouvelle RollsRoyce à un concours ou quelque chose comme ça. Cela n'auraitil pas été
formidable ? »
"Une RollsRoyce serait un souhait stupide de toute façon", a déclaré Brenda. "Nous pourrions
jamais les moyens de la conduire. Pensez à l'assurance !
« Que souhaiteriezvous, maman ? » demanda Bart.
"Je ne sais pas . . .” Brenda réfléchit une minute. « Je souhaiterais probablement un million de
dollars. J'aimerais pouvoir gagner à la loterie.
"Très bien alors!" Brian leva l'oreille du singe une seconde fois. "Je souhaite
pour une tonne d'argent !
Mais rien ne s'est passé. La sonnette n'a pas sonné. Le téléphone non plus. Lorsque la loterie a été
tirée plus tard dans la soirée (c'était un mercredi), Brian n'avait même pas trouvé un seul bon numéro. Il
se coucha aussi pauvre et aussi frustré qu'il l'avait été à son réveil.
Il y eut cependant un événement étrange le lendemain. Brian était en tournée et venait de donner
une contravention à un vieux retraité et se dirigeait vers la gare où il savait qu'il trouverait au moins une
douzaine de voitures garées illégalement lorsqu'il est tombé sur une femme penchée sous le capot de
une petite camionnette blanche. Brian sourit pour luimême. La camionnette s'était arrêtée sur une ligne
jaune. Il attrapa son distributeur de billets.
"Vous ne pouvez pas vous garer làbas !" s'exclamatil à sa manière habituelle.
La femme se redressa et ferma le capot. Elle était jeune et plutôt jolie, plus jeune et plus jolie,
certainement, que Brenda. "Je suis vraiment désolée," ditelle.
« Mon van est tombé en panne. Je suis juste en route pour le marché. Mais j'ai réussi à le réparer. Vous
n'allez pas me donner un billet, n'estce pas ? »
"Bien . . .” Brian fit semblant d'y penser, mais en fait il n'avait aucune raison réelle de lui imposer une
contravention, pas si elle était sur le point de bouger. "Très bien," ditil. "Je vais te laisser partir cette
fois."
"Vous êtes très gentil." La femme a atteint dans la camionnette et a pris une petite boîte sur le siège
avant. La boîte avait une étiquette jaune et noire avec les mots ELM CROSS
FERME imprimée sur le devant. « Laissemoi te donner ça », ditelle. "Pour te remercier."

"Qu'estce que c'est?" Brian n'était pas censé accepter de cadeaux, mais il était intrigué.
« C'est ce que je vends au marché », a expliqué la femme. « J'ai une petite ferme dans le
Hertfordshire. Je garde des abeilles. Et c'est notre meilleur miel. C'est vraiment délicieux. J'espère
que ça vous plait."
« Eh bien, je ne sais pas. . .” Brian a commencé. Mais la femme était déjà remontée dans la
camionnette et un instant plus tard, elle est partie.
Le miel était délicieux. Brian et Bart l'ont mangé pour le thé ce soirlà, bien que Brenda, qui était
au régime, ait refusé. Elle était de mauvaise humeur. La machine à laver était tombée en panne
cet aprèsmidilà et le réparateur avait dit qu'il en coûterait quatrevingtdix dollars pour la réparer.
« Je ne sais pas où je vais trouver l'argent », ditelle.
Son regard tomba sur l'oreille du singe qui reposait encore sur le buffet où ils l'avaient laissée la
veille. "Je remarque que nous n'avons pas tiré un seul centime de cette chose stupide", atelle
déclaré. « Si seulement il avait le pouvoir d'exaucer les souhaits. J'aurais une nouvelle machine à
laver pour commencer. Et une nouvelle maison. Et un nouveau mari aussi, d'ailleurs. . .”
"Qu'estce qui ne va pas chez moi?" Brian s'est plaint.

« Eh bien, vous n'avez pas beaucoup de travail. Vous ne gagnez pas assez. Vous vous curez
le nez au lit. Et je pense toujours que c'est dommage que tu aies perdu tes cheveux. Tu étais
beaucoup plus beau quand tu étais plus jeune.
C'était une chose particulièrement méchante à dire. Brenda savait que Brian était sensible à
son apparence, mais chaque fois qu'elle était de mauvaise humeur, elle s'en prenait toujours à lui.
Brian fronça les sourcils. Il a arraché l'oreille du singe. "J'aimerais avoir à nouveau mes
cheveux", atil pleuré.
« Vous perdez votre temps », marmonna Brenda. "Tu es chauve maintenant et tu seras
chauve jusqu'à votre mort. En fait, cette oreille a plus de poils que toi !"
Cette nuitlà, le temps a changé. Bien que la journée ait été magnifique, au moment où les
Becker allèrent se coucher, les nuages étaient arrivés et le vent s'était levé et juste avant minuit, il
y eut un grondement de tonnerre soudain et assourdissant.
Brenda a été tirée de son sommeil. "Ca c'était quoi?" gémitelle.
Il y eut un second coup de tonnerre. Au même moment, les nuages s'ouvrirent et un torrent de
pluie s'abattit, claquant sur le toit et pénétrant dans les fenêtres avec une telle force que les vitres
frissonnèrent dans les cadres. Le vent est devenu plus fort.
Les arbres le long de Green Lane se sont pliés et tordus, puis se sont mis à trembler follement
alors que des branches entières étaient arrachées et jetées en travers de la rue. La foudre vacilla
dans l'air. Quelque part, une alarme antivol s'est déclenchée. Les chiens hurlaient et aboyaient. Le vent
criaient et la pluie martelait la maison comme des balles de mitrailleuse.

"Que se passetil?" Brenda a pleuré.
Brian est allé à la fenêtre en pyjama, mais il ne pouvait presque rien voir. La pluie fouettait la vitre,
un rideau solide qui semblait envelopper le bungalow. "C'est devenu fou !" il s'est excalmé.
"Mais la météo n'a rien dit sur la pluie !"

"La météo était fausse !" Il y eut une explosion audessus de la tête de Brian et quelque chose de
rouge et de solide passa à toute allure, se désintégrant sur le train avant.
"Ca c'était quoi?"
« C'est la foutue cheminée ! Tout l'endroit est en train de s'effondrer !
En fait, le bungalow a résisté à la tempête, mais le lendemain matin au petitdéjeuner, les Becker
se sont rendu compte qu'ils allaient devoir payer plus qu'une nouvelle machine à laver. La tempête
avait arraché la cheminée et une partie du toit.
La voiture de Brian avait été renversée sur le côté. Son jardin de rocaille avait disparu. Tous les
poissons avaient été aspirés hors de son vivier et sa clôture de jardin se trouvait quelque part de
l'autre côté de Londres.
Curieusement, la leur était la seule maison qui semblait avoir été endommagée. Il
C'était comme si l'orage s'était abattu sur eux et eux seuls.
« Je ne comprends tout simplement pas ! » Brenda gémit. "Que se passetil? Pourquoi nous?
Qu'avonsnous fait pour mériter cela ?
"C'était un ouragan en fleurs !" dit Brian. "Un ouragan! C'était comme ça !"
Bart avait écouté ses parents en silence, mais les derniers mots de Brian lui rappelèrent quelque
chose. Un ouragan? Il repensa au thé de la veille et au petitdéjeuner avant cela. Il regarda l'oreille
du singe, allongé sur le buffet. Son père avait fait trois voeux et rien ne s'était passé.
Ou l'avaitil ?
"Ça a marché!" il murmura. « L'oreille du singe. . .”

"De quoi parlestu?" demanda son père.
« Ça a marché, papa ! Au moins, cela a fonctionné, en quelque sorte. Mais . . .” Il fallut quelques
instants à Bart pour rassembler ses pensées. Mais il savait qu'il avait raison. Il devait l'être.
"L'oreille du singe ne nous a rien donné", a déclaré Brenda.
"Mais ça l'a fait, maman." Bart tendit la main et le prit. « Nous avons fait trois souhaits et nous avons
obtenu trois choses, seulement ce n'étaient pas les bonnes choses. C'est comme s'il ne nous entendait
pas bien. C'est peutêtre pour ça que c'était si bon marché.
« Vingt dollars, ce n'est pas donné », renifla Brian.
« Non, papa. Mais si l'oreille du singe avait fonctionné correctement, cela aurait été une bonne
affaire.
« Qu'estce que tu racontes ? »

Bart marqua une pause. « Quel était votre premier souhait ? » Il a demandé.
"Je voulais une tonne d'argent."
"Non." Bart secoua la tête. "Votre premier souhait était une RollsRoyce. Et quoi
arrivé? Il y avait ce drôle de Japonais à la porte et il t'a donné… »
"Il nous a donné des sushis horribles", a interrompu Brenda.
"Oui. Mais qu'estce que les sushis ? Ce sont des rouleaux de riz ! Ne voyezvous pas? L'oreille ne
vous a pas bien entendu. Tu as demandé une RollsRoyce et elle t'a donné des rouleaux de riz !
"Le deuxième souhait était une tonne d'argent", a déclaré Brenda.

"C'est exact. Et puis tu as rencontré cette femme et elle t'a donné une boîte de miel.
C'était presque la même chose, mais il s'est trompé une deuxième fois. Et puis, hier soir. . .”
"J'ai dit que je voulais à nouveau mes cheveux", se souvient Brian.

"Oui. Et qu'avonsnous obtenu à la place ? » Brian et Brenda regardèrent Bart. "Nous avons un
ouragan !"
Il y a eu un long silence. Tous trois fixaient l'oreille.
"C'est un singe sourd !" cria Brian.
"Oui."
« Putain de fleurs ! Il lécha ses lèvres. « Mais dans ce cas, si seulement j'avais parlé un peu plus fort,
les yeux de Brenda
. . . s'écarquillèrent.
J'aurais pu avoir«tout
Il te ce
reste
queencore un souhait
je voulais ! ! » s'exclamatelle.
Bart lui a arraché l'oreille. "Mais c'est l'oreille de mon singe !" il a dit. "Tu l'as acheté pour moi et cette
fois je veux faire le vœu. Je peux acheter un nouveau vélo. Je ne pourrai jamais avoir à retourner à
l'école. Je peux être millionnaire. Je veux faire le vœu !
"Oublie!" La main de Brian s'envola et attrapa l'oreille. "Nous n'avons que
a eu une chance de plus. Je suis le chef de cette famille..."
"Papa"
"Non!"
Le père et le fils se battaient tous les deux pour l'oreille pendant que Brenda regardait, essayant
toujours de donner un sens à tout cela.
« Je le veux, papa ! » cria Bart.
« J'aimerais que tu ailles en enfer !
Les mots ne furent pas plus tôt sortis de la bouche de Brian qu'il y eut un éclair et une explosion
accompagnés d'un nuage de fumée verte. Lorsque Brian et Brenda ont ensuite ouvert les yeux, l'oreille
du singe était posée sur la table de la cuisine. Il n'y avait aucun signe de Bart.
Brenda a été la première à récupérer. "Toi idiot!" hurlatelle. "Toi

cornichon! Qu'estce que vous avez dit?"
"Qu'estce que j'ai dis . . . ?" Brian se souvint de ses paroles et son visage pâlit.
"Tu lui as dit d'aller en enfer !" Elle s'assit, la bouche grande ouverte. "Notre
fils! Notre seul garçon ! C'est ce que tu souhaitais !
"Attendez une minute! Attendez une minute!" Brian pensa fiévreusement. "Vous avez entendu ce qu'il
a dit! L'oreille du singe est cassée. Il n'entend pas correctement.
"Tu lui as dit d'aller en enfer !"
Depuis, Brian et Brenda Becker ont cherché Bart sur une colline et dans un puits.
Récemment, ils ont déménagé dans la ville de Hull et ils sont presque certains qu'un jour il s'y rendra.
Mais ils ne l'ont pas encore trouvé.

Horowitz Horror Stories You'll Wish You Never Read (PDFDrive)

Transféré par

Informations du document

Titre original

Copyright

Formats disponibles

Partager ce document

Partager ou intégrer le document

Options de partage

Avez-vous trouvé ce document utile ?

Ce contenu est-il inapproprié ?

Droits d'auteur :

Formats disponibles

Horowitz Horror Stories You'll Wish You Never Read (PDFDrive)

Transféré par

Droits d'auteur :

Formats disponibles

Machine Translated by Google

Machine Translated by Google

Table des matières

Une division de Penguin Young Readers Group.

Données de catalogage avant publication de la Bibliothèque du

Elle n'aimait pas la baignoire depuis le début.

"Je t'ai dit de le mesurer."

"Non. C'est ce que vous avez dit."

le silence glacial de la pièce.

« Alors, vous l'avez branché, alors ? »

Ses parents regardaient encore la télévision.

« Ce n'était pas de la rouille, dit Isabel.

A neuf heures, ils se séparèrent, lui au journal, elle en haut.

Isabel resta ainsi longtemps. Elle avait eu peur . . . presque peur de

« Vous ne me croyez pas, n'est­ce pas ?

"C'est arrivé, comme je l'ai dit."

"Ce n'était pas mon imagination," interrompit Isabel.

"Savez­vous où vos parents l'ont obtenu?"

"Bien . . . Je ne sais pas . . .”

Cette nuit­là, la baignoire a joué son pire tour à ce jour.

Suzanne est partie.

Le magasin d'antiquités se trouvait sur Fulham Road, à quelques minutes à pied de la

« Un bain victorien ? » murmura­t­il en réponse à la question d'Isabel. « Je ne pense pas pouvoir

Ce n'était pas juste.

nécessaire. Un bon Victorianax . . .

Matthieu soupira. Il y avait des moments où il détestait vivre à Londres et ce

Il se souviendrait toujours du contenu de la malle. C'était étrange. Il avait une mauvaise

« C'est la caméra », avait­il insisté. « C'est usé et inutile. je vais obtenir

« Merci », dit Matthieu.

"À qui est­ce que cela appartenait?"

sur son T­shirt.

"Tu n'as pas ouvert mon cadeau, papa," dit Jamie.

"Ici. Laissez­moi." Matthew a pris l'appareil photo de son père et a ouvert le

Il y eut un claquement sonore. Christopher a levé la caméra. "Là! C'est dedans!"

Et puis, quand Jamie avait persuadé Polonius, le Labrador, de se dandiner hors de

C'est deux jours plus tard que sa mère l'a remarqué.

Au moins j'en ai pris une photo. Les ...

Et c'est alors qu'il a su.

Cet après­midi­là, il l'a apporté à la pharmacie et l'a fait développer.

Il y avait vingt­quatre photos dans le paquet.

Étudiants en art. Trois d'entre ...

Cliquez sur. Un couteau.

« Ça va, mon amour ? »

« Arrêtez­vous ici, Mme Bayley ! il cria.

S'il n'était pas déjà trop tard.

debout là­bas? Ils avaient l'air de l'avoir attendu depuis le début.

le même. "Qu'as­tu pris ?"

J'ai ouvert la boîte.

« C'est un ordinateur », dis­je. "Papa me l'a donné."

lui réparant l'ordinateur. Mais j'aurais préféré qu'il me demande.

L'ordinateur n'était pas branché.

C'était juste avant le dernier cours et je marchais dans le couloir et M.

"Cent cinquante dollars." C'était le Prêtre.

L'écran s'éclaira et une ligne de texte s'étira sur la vitre.

BONJOUR M. MALIN. ES­TU LÀ?

Mais l'ordinateur ne s'est pas éteint.

J'ai retrouvé Leo pendant la première pause à l'école le lendemain. Il a écouté

"Les chances sont de neuf contre deux", a­t­il déclaré.

Cela l'amusait. Il sourit, révélant une série de dents dentelées, tachées de

"Le garçon de Miller?"

Léo roula des yeux.

dès qu'il fut parti, Léo se tourna vers moi.

"Ça va gagner," marmonnai­je. "Il le faut."

« Vous ne me croyez pas, n'estce pas ?

"Savezvous où vos parents l'ont obtenu?"

Cette nuitlà, la baignoire a joué son pire tour à ce jour.

« Un bain victorien ? » murmuratil en réponse à la question d'Isabel. « Je ne pense pas pouvoir

« C'est la caméra », avaitil insisté. « C'est usé et inutile. je vais obtenir

"À qui estce que cela appartenait?"

sur son Tshirt.

"Ici. Laissezmoi." Matthew a pris l'appareil photo de son père et a ouvert le

Cet aprèsmidilà, il l'a apporté à la pharmacie et l'a fait développer.

Il y avait vingtquatre photos dans le paquet.

« Arrêtezvous ici, Mme Bayley ! il cria.

debout làbas? Ils avaient l'air de l'avoir attendu depuis le début.

le même. "Qu'astu pris ?"

« C'est un ordinateur », disje. "Papa me l'a donné."

BONJOUR M. MALIN. ESTU LÀ?

"Les chances sont de neuf contre deux", atil déclaré.

"Ça va gagner," marmonnaije. "Il le faut."

Léo grimaça. "Maintenant, nous avons de vrais problèmes", atil déclaré.

Bill Garrett m'attendait quand je suis sorti de l'école. J'étais moimême

Il était assez sympathique. « Je me demandais si tu avais eu d'autres conseils », ditil.

« C'est possible », répondisje en essayant d'empêcher le tremblement de ma voix.

calcul mental. « Cent quatrevingtcinq dollars », disje.

« Combien allezvous me donner ? »

« Vous souvenezvous où le bus s'est arrêté ? demanda Rosemary. Elle a fermé le

"Mais qu'estce qu'on va faire ?"

« Pourquoi avezvous donné au restaurant un nom aussi stupide ? » demanda Harriet.

nous le sommes », atil déclaré.

« Savezvous combien elle pèse ? » demanda le chef.

Heureusement, c'est à ce momentlà qu'elle s'est réveillée.

Qu'y avaitil de si génial dans ce pays ?

« Tout est différent dans le pays », disaitelle. "Tu flottes avec

"M. Allez vous voir maintenant », atelle dit.

Mais pourquoi? Qui étaitil? Pourquoi lui?