Vous êtes sur la page 1sur 250

L'me du Pote

Clair de lune intellectuel


Mon me
Le vaisseau d'or
Le Jardin de l'Enfance
Clavier d'antan
Devant mon berceau
Le regret des joujoux
Devant le feu
Premier remords
Ma mre
Devant deux portraits de ma mre
Le talisman
Le jardin d'antan
La fuite de l'enfance
Ruines
Les angliques
Dans l'alle
Le berceau de la muse
Amours d'lite
Rve d'artiste
Caprice blanc
Placet
Le robin des bois
Le mai d'amour
La belle morte
Thme sentimental
Amour immacul
Le missel de la morte
Chteaux en Espagne
Chapelle de la morte
Beaut cruelle
Les Pieds sur les Chenets
Rves enclos
Soir d'hiver
Five O'clock
Pour Ignace Paderewski
Gretchen la ple
Lied fantasque

Le salon
Le violon bris
Rondel ma pipe
Chopin
Hiver sentimental
Violon d'adieu
Mazurka
Frisson d'hiver
Soirs d'octobre
Virgiliennes
Automne
Nuit d't
Rve de Watteau
Tarentelle d'automne
Presque berger
Jardin sentimental
Les petits oiseaux
Violon de villannelle
Bergre
Eaux-Fortes Funraires
Les vieilles rues
Soirs d'automne
Les corbeaux
Le corbillard
Le perroquet
Banquet macabre
Confession nocturne
Le tombeau de la ngresse
Le cercueil
Petite Chapelle
Chapelle dans les Bois
Sainte Ccile
Billet Cleste
Rve d'une nuit d'hpital
Le clotre noir
Les communiantes
Les dicides
La mort du moine
Diptyque

Chapelle ruine
La rponse du crucifix
Les carmlites
Notre-Dame des Neiges
Prires du soir
Pastels et Porcelaines
Fantaisie crole
Les balsamines
Le roi du souper
Paysage fauve
ventail
l'antiquaire
Les camlias
Le saxe de famille
Le soulier de la morte
Vieille romanesque
Vieille armoire
Potiche
Vpres Tragiques
Musiques funbres
l'homme aux cercueils
Marches funbres
Le puits hant
l'idiote aux cloches
Le boeuf spectral
Tristia
Le lac
l'Ultimo angelo del Correggio
Nol de vieil artiste
La cloche dans la brume
Christ en croix
Srnade triste
Tristesse blanche
Roses d'octobre
Mon sabot de Nol
La passante
Sous les faunes
Tnbres
Le romance du vin

L'me du Pote

Clair de lune intellectuel


Ma pense est couleur de lumires lointaines,
Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs.
Elle a l'clat parfois des subtiles verdeurs
D'un golfe o le soleil abaisse ses antennes.
En un jardin sonore, au soupir de fontaines,
Elle a vcu dans les soirs doux, dans les odeurs;
Ma pense est couleur de lumires lointaines,
Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs.
Elle court jamais les blanches prtentaines,
Au pays anglique o montent ses ardeurs,
Et, loin de la matire et des brutes laideurs,
Elle rve l'essor aux clestes Athnes.
Ma pense est couleur de lunes d'or lointaines.

Mon me
Mon me a la candeur d'une chose toile,
D'une neige de fvrier...
Ah ! retournons au seuil de l'Enfance en-alle,
Viens-t-en prier...
Ma chre, joins tes doigts et pleure et rve et prie,
Comme tu faisais autrefois
Lorsqu'en ma chambre, aux soirs, vers la Vierge fleurie
Montait ta voix.
Ah ! la fatalit d'tre une me candide
En ce monde menteur, fltri, blas, pervers,
D'avoir une me ainsi qu'une neige aux hivers
Que jamais ne souilla la volupt sordide !
D'avoir l'me pareille de la mousseline
Que manie une soeur novice de couvent,
Ou comme un luth empli des musiques du vent
Qui chante et qui frmit le soir sur la colline !
D'avoir une me douce et mystiquement tendre,
Et cependant, toujours, de tous les maux souffrir,
Dans le regret de vivre et l'effroi de mourir,
Et d'esprer, de croire... et de toujours attendre !

Le vaisseau d'or
Ce fut un grand Vaisseau taill dans l'or massif:
Ses mts touchaient l'azur, sur des mers inconnues;
La Cyprine d'amour, cheveux pars, chairs nues,
S'talait sa proue, au soleil excessif.
Mais il vint une nuit frapper le grand cueil
Dans l'Ocan trompeur o chantait le Sirne,
Et le naufrage horrible inclina sa carne
Aux profondeurs du Gouffre, immuable cercueil.
Ce fut un Vaisseau d'or, dont les flancs diaphanes
Rvlaient des trsors que les marins profanes,
Dgot, Haine et Nvrose, entre eux ont disputs.
Que reste-t-il de lui dans la tempte brve ?
Qu'est devenu mon coeur, navire dsert ?
Hlas ! Il a sombr dans l'abme du Rve !...

Le Jardin de l'Enfance

Clavier d'antan
Clavier vibrant de remembrance,
J'voque un peu des jours anciens,
Et l'Eden d'or de mon enfance
Se dresse avec les printemps siens,
Souriant de vierge esprance
Et de rves musiciens...
Vous tes morte tristement,
Ma muse des choses dores,
Et c'est de vous qu'est mon tourment;
Et c'est pour vous que sont pleures
Au luth pre de votre amant
Tant de musiques plores.

Devant mon berceau


En la grand'chambre ancienne aux rideaux de guipure
O la moire est fltrie et le brocart fan,
Parmi le mobilier de deuil o je suis n
Et dont se scelle en moi l'ombre nacre et pure;
Avec l'obsession d'un sanglot touffant,
Combien ma souvenance eut d'amertume en elle,
Lorsque, remmorant la douceur maternelle,
Hier, j'tais pench sur ma couche d'enfant.
Quand je n'tais qu'au seuil de ce monde mauvais,
Berceau, que n'as-tu fait pour moi tes draps funbres ?
Ma vie est un blason sur des murs de tnbres,
Et mes pas sont fautifs o maintenant je vais.
Ah ! que n'a-t-on tir mon linceul de tes langes
Et mon petit cercueil de ton bois frle et blanc,
Alors que se penchait sur ma vie, en tremblant,
Ma mre souriante avec l'essaim des anges !

Le regret des joujoux


Toujours je garde en moi la tristesse profonde
Qu'y grava l'amiti d'un adorabe enfant
Pour qui la mort sonna le fatal olifant,
Parce qu,elle tait belle et gracieuse et blonde.
Or, depuis je me sens mur contre le monde,
Tel un prince du Nord que son Kremlin dfend,
Et, navr du regret dont je suis touffant,
L'Amour comme sept ans ne verse plus son onde.
O donc a fui le jour des joujoux enfantins,
Lorsque Lucile et moi jouions aux pantins
Et courions tous les deux dans nos robes fripes ?
La petite est monte au fond des cieux latents,
Et j'ai perdu l'orgueil d'habiller ses poupes...
Ah ! de franchir sitt le portail de vingt ans !

Devant le feu
Par les hivers anciens, quand nous portions la robe,
Tout petits, frais, ross, tapageurs et joufflus,
Avec nos grands albums, hlas ! Que l'on n'a plus,
Comme on croyait dj possder tout le globe !
Assis en rond, le soir, au coin de feu, par groupes,
Image sur image, ainsi combien joyeux
Nous feuilletions, voyant, la gloire dans les yeux,
Passer de beaux dragons qui chevauchaient en troupes !
Je fus de ces heureux d'alors, mais aujourd'hui,
Les pieds sur les chenets, le front terne d'ennui,
Moi qui me sens toujours l'amertume dans l'me,
J'aperois dfiler, dans un album de flamme,
Ma jeunesse qui va, comme un soldat passant,
Au champ noir de la vie, arme au poing, toute en sang !

Premier remords
Au temps o je portais des habits de velours
Eparses sur mon col roulaient mes boucles brunes.
J'avais de grands yeux purs comme le clair des lunes;
Ds l'aube je partais, sac au dos, les pas lourds.
Mais en route aussitt je tramais des dtours,
Et, narguant les pions de mes jeunes rancunes,
Je montais l'assaut des pommes et des prunes
Dans les vergers bordant les murailles des cours.
Etant ainsi rest loin des autres lves,
Loin des bancs, tous un mois, vivre au gr des rves,
Un soir, la maison craintif comme j'entrais,
Devant le crucifix o sa lvre se colle
Ma mre tait en pleurs !... O mes ardents regrets !
Depuis, je fus toujours le premier l'cole.

Ma mre
Quelquefois sur ma tte elle met ses mains pures,
Blanches, ainsi que des frissons blancs de guipures.
Elle me baise au front, me parle tendrement,
D'une voix au son d'or mlancoliquement.
Elle a les yeux couleur de ma vague chimre,
O toute posie, toute extase, Mre !
A l'autel de ses pieds je l'honore en pleurant,
Je suis toujours petit pour elle, quoique grand.

Devant deux portraits de ma mre


Ma mre, que je l'aime en ce portrait ancien,
Peint aux jours glorieux qu'elle tait jeune fille,
Le front couleur de lys et le regard qui brille
Comme un blouissant miroir vnitien !
Ma mre que voici n'est plus du tout la mme;
Les rides ont creus le beau marbre frontal;
Elle a perdu l'clat du temps sentimental
O son hymen chanta comme un rose pome.
Aujourd'hui je compare, et j'en suis triste aussi,
Ce front nimb de joie et ce front de souci,
Soleil d'or, brouillard dense au couchant des annes.
Mais, mystre de coeur qui ne peut s'clairer !
Comment puis-je sourire ces lvres fanes ?
Au portrait qui sourit, comment puis-je pleurer ?

Le talisman
Pour la lutte qui s'ouvre au seuil des mauvais jours
Ma mre m'a fait don d'un petit portrait d'elle,
Un gage auquel je suis rest depuis fidle
Et qu' mon cou suspend un cordon de velours.
"Sur l'autel de ton coeur(puisque la mort m'appelle)
Enfant je veillerai, m'a-t-elle dit, toujours.
Que ceci chasse au loin les funestes amours,
Comme un lampion d'or, gardien d'une chapelle"
Ah ! suis tranquille en les tnbres du cercueil !
Ce talisman sacr de ma jeunesse en deuil
Prservera ton fils des bras de la Luxure,
Tant j'aurais peur de voir un jour, sur ton portrait,
Couler de tes yeux doux les pleurs d'une blessure,
Mre ! dont je mourrais, plein d'ternel regret.

Le jardin d'antan
Rien n'est plus doux aussi que de s'en revenir
Comme aprs de longs ans d'absence,
Que de s'en revenir
Par le chemin du souvenir
Fleuri de lys d'innocence,
Au jardin de l,Enfance.
Au jardin clos, scell, dans le jardin muet
D'o s'enfuient les gaiets franches,
Notre jardin muet
Et la danse du menuet
Qu'autrefois menaient sous branches
Nos soeurs en robes blanches.
Aux soirs d'Avrils anciens, jetant des cris joyeux
Entremls de ritournelles,
Avec des lieds joyeux
Elles passaient, la gloire aux yeux,
Sous le frisson des tonnelles,
Comme en les villanelles.
Cependant que venaient, du fond de la villa,
Des accords de guitare ancienne,
De la vieille villa,
Et qui faisaient deviner l
Prs d'une obscure persienne,
Quelque musicienne.
Mais rien n'est plus amer que de penser aussi
A tant de choses ruines !
Ah ! de penser aussi,
Lorsque nous revenons ainsi
Par des sentes de fleurs fanes,
A nos jeunes annes.
Lorsque nous nous sentons nvross et vieillis,
Froisss, maltraits et sans armes,

Moroses et vieillis,
Et que, surnageant aux oublis,
S'eternise avec ses charmes
Notre jeunesses en larmes !

La fuite de l'enfance
Par les jardins anciens foulant la paix des cistes,
Nous revenons errer, comme deux spectres tristes,
Au seuil immacul de la Villa d'antan.
Gagnons les bords fans du Pass. Dans les rles
De sa joie il expire. Et vois comme pourtant
Il se dresse sublime en ses robes spectrales.
Ici sondons nos coeurs pavs de dsespoirs.
Sous les arbres cambrant leurs massifs torses noirs
Nous avons les Regrets pour mystrieux htes.
Et bien loin, par les soirs rvolus et latents,
Suivons l-bas, devers les idales ctes,
La fuite de l'Enfance au vaisseau des Vingt ans.

Ruines
Quelquefois je suis plein de grandes voix anciennes,
Et je revis un peu l'enfance en la villa;
Je me retrouve encore avec ce qui fut l
Quand le soir nous jetait de l'or par les persiennes.
Et dans mon me alors soudain je vous groupes
Mes soeurs cheveux blonds jouant prs des vieux
feux;
Autour d'elles le chat rde, le dos frileux,
Les regardant vtir, tonn, leurs poupes.
Ah ! la srnit des jours jamais beaux
Dont sont morts jamais les radieux flambeaux,
Qui ne brilleront plus qu'en flammes chimriques:
Puisque tout est dfunt, enclos dans le cercueil,
Puisque, sous les outils des noirs maons du Deuil,
S'croulent nos bonheurs comme des murs de briques !

Les angliques
Des soirs, j'errais en lande hors du hameau natal,
Perdu parmi l'orgueil serein des grands monts roses,
Et les Anges, flots de longs timbres moroses,
Ebranlaient les bourdons, au vent occidental,
Comme un berger-pote au coeur sentimental,
J'aspirais leur prire en l'arme des roses,
Pendant qu'aux ors mourants, mes troupeaux de
nvroses
Vagabondaient le long des forts de santal.
Ainsi, de par la vie o j'erre solitaire,
J'ai gard dans mon me un coin de vielle terre,
Paysage bloui des soirs que je revois;
Alors que dans ta lande intime, tu rappelles,
Mon coeur, ces angelus d'antan, fans, sans voix:
Tous ces oiseaux de bronze envols des chapelles !

Dans l'alle
Toi-mme, blouissant comme un soleil ancien
Les Regrets des solitudes roses,
Contemple le dgt du Parc magicien
O s'effeuillent, au pas du Soir musicien,
Des morts de camlias, de roses.
Revisitons le Faune la flte fragile
Prs des bassins au vaste soupir,
Et le banc o, le soir, comme un jeune Virgile,
Je venais clbrant sur mon thorbe agile
Ta prunelle au reflet de saphir.
La Nuit embrasse en paix morte les boulingrins,
Tissant nos douleurs aux ombres brunes,
Tissant tous nos ennuis, tissant tous nos chagrins,
Mon coeur, si peu quiet qu'on dirait que tu crains
Des fantmes d'anciennes lunes !
Foulons mystrieux la grande alle oblique;
L, peut-tre nos appels amis
Les Bonheurs dresseront leur front mlancolique,
Du tombeau de l'Enfance o pleure leur relique,
Au recul de nos ans endormis.

Le berceau de la muse
De mon berceau d'enfant j'ai fait l'autre berceau
O ma Muse s'endort dans des trilles d'oiseau,
Ma Muse en robe blanche, ma toute matresse !
Oyez nos baisers d,or aux grands soirs familiers...
Mais chut ! j'entends dj la mgre Dtresse
A notre seuil faisant craquer ses noirs souliers !

Amours d'lite

Rve d'artiste
Parfois j'ai le dsir d'une soeur bonne et tendre,
D'une soeur anglique au sourire discret:
Soeur qui m'enseignera doucement le secret
De prier comme il faut, d'esprer et d'attendre.
J'ai ce dsir trs pur d'une soeur ternelle,
D'une soeur d'amiti dans le rgne de l'Art,
Qui me saura veillant ma lampe trs tard
Et qui me couvrira des cieux de sa prunelle;
Qui me prendra les mains quelquefois dans les siennes
Et me chuchotera d'immaculs conseils,
Avec le charme ail des voix musiciennes.
Et pour qui je ferai, si j'aborde la gloire,
Fleurir tout un jardin de lys et de soleils
Dans l'azur d'un pome offert sa mmoire.

Caprice blanc
L'hiver, de son pinceau givr, barbouille aux vitres
Des pastels de jardins de roses en glaons.
Le froid pique de vif et relgue aux maisons
Milady, canaris et les jockos bltres.
Mais la petite Miss berline s'en va,
Dans son vitchoura blanc, une ombre de fourrures,
Bravant l'intemprie et les cres froidures,
Et plus d'un, la voir cheminer, la rva.
Ses deux chevaux sont blancs et sa voiture aussi,
Mens de front par un cockney, flegme sur sige.
Leurs sabots font des trous ronds et creux dans la neige;
Tout le ciel s'enfarine en un soir obscurci.
Elle a pass, Tournant sa prunelle cline
Vers moi. Pour complter alors l'immacul
De ce dcor en blanc, bouquet dissimul,
Je lui jetai mon coeur au fond de sa berline.

Placet
Reine, acquiescez-vous qu'une boucle dferle
Des lames des cheveux aux lames du ciseau,
Pour que j'y puisse humer un peu de chant d'oiseau,
Un peu de soir d'amour n de vos yeux de perle ?
Au bosquet de mon coeur, en des trilles de merle,
Votre me a fait chanter sa flte de roseau.
Reine, acquiescez-vous qu'une boucle dferle
Des lames des cheveux aux lames du ciseau ?
Fleur soyeuse aux parfums de rose, lis ou berle,
Je vous la remettrai, secrte comme un sceau,
Ft-ce en Eden, au jour que nous prendrons vaisseau
Sur la mer idale o l'ouragan se ferle.
Reine, acquiescez-vous qu'une boucle dferle ?

Le robin des bois


Pendant que nous lisions Werther au fond des bois,
Hier s'en vnt chante un robin dans les branches;
Et j'en saisi vos mains, j'ai saisi vos mains blanches,
Et je vous ai parl d'amour comme autrefois.
Mais vous tes reste insensible ma voix,
Muette au jeune aveu des affections franches;
Quand soudain, vous levant, courant dans les
pervenches,
Emue, et m'appelant, vous m'avez cri: "Vois !"
Voici qu'tait tomb du frissonnant feuillage
L'oiseau sentimental, frapp dans son jeune ge,
Et qui mourrait, sitt, pauvre ami du printemps.
Et vous, vous le pleuriez, regrettant sa romance,
Pendant que je songeais, fixant l'azur immense:
Le Robin et l'Amour sont morts en mme temps !

Le mai d'amour
Voici que verdit le printemps
O l'heure au coeur sonne vingt ans,
Larivarite et la la ri.
Voici que j'ai touch l'poque
O l'on est las d'habits en loque,
Au gentil sieur il faudra a
a
La la ri
Jeunes filles de bel humour,
Larivarite et la la ri.
Soyez blonde ou brune ou chtaine,
Ayez les yeux couleur lointaine
Larivarite et la la ri.
Des astres bleus, des perles roses,
Mais surtout, pas de voix moroses,
Belles de liesse, il faudra a
a
La la ri
Il faudra battre un coeur de joie
Tout plein de gat qui rougeoie,
Larivarite et la la ri.
Moi, j'ai rv de celle-l
Au coeur triste dans le gala,
Larivarite et la la ri.
Comme l'oiseau d'automne au bois
Ou le rythme du vieux hautbois,
Un coeur triste, il me faudra a
a
La la ri
Triste comme une main d'adieu
Et pur comme les yeux de Dieu,
Larivarite et la la ri.
Voici que vient l'amour de mai,
Vivez-le vite, le coeur gai,

Larivarite et la la ri.
Ils tombent tt les jours mchants,
Vous cesserez aussi vos chants;
Dans le cercueil il faudra a
a
La la ri
Belles de vingt ans au coeur d'or,
L'amour, sachez-le, tt s'endort,
Larivarite et la la ri.

La belle morte
Ah ! la belle morte, elle repose...
En Eden blanc son ange la pose.

Elle sommeille emmi les pervenches,


Comme en une chapelle aux dimanches.

Les cheveux sont couleur de la cendre,


Son cercueil, on vient de le descendre.

Et ses beaux yeux verts que la mort fausse


Feront un clair de lune en sa fosse.

Thme sentimental
Je t'ai vue un soir me sourire
Dans la plante des Bergers;
Tu descendais pas lgers
Du seuil d'un chteau de porphyre.
Et ton oeil de diamant rare
Eblouissait le rgne astral.
Femme, depuis, par mont ou val,
Femme, beau marbre de Carrare.
Ta voix me hante en sons chargs
De mystre et fait mon martyre,
Car toujours je te vois sourire
Dans la plante des Bergers.

Amour immacul
Je sais en une glise un vitrail merveilleux
O quelque artiste illustre, inspir des archanges,
A peint d'une faon mystique, en robe franges,
Le front nimb d'un astre, une Sainte aux yeux bleus.
Le soir, l'esprit hant de rves nbuleux
Et du cleste cho de rcitals tranges,
Je m'en viens l prier sous les lueurs oranges
De la lune qui luit entre ses blonds cheveux.
Telle sur le vitrail de mon coeur je t'ai peinte,
Ma romanesque aime, ple et blonde sainte,
Toi, la seule que j'aime et toujours aimerai;
Mais tu restes muette, impassible, et, trop fire,
Tu te plais me voir, sombre et dsespr,
Errer dans mon amour comme en un cimetire !

Le missel de la morte
Ce missel d'ivoire
Que tu m'as donn,
C'est au lys fan
Qu'est sa page noire.

O legs man
De pure mmoire
Quand tu m'as donn
Ce missel d'ivoire !

Tout l'antan de gloire


En lui, surann,
Survit intern.
Quel lacrymatoire,

Ce missel d'ivoire !

Chteaux en Espagne
Je rve de marcher comme en conquistador,
Haussant mon labarum triomphal de victoire,
Plein de fiert farouche et de valeur notoire,
Vers des assauts de ville aux tours de bronze et d'or.
Comme un royal oiseau, vautour, aigle ou condor,
Je rve de planer au divin territoire,
De brler au soleil mes deux ailes de gloire
A vouloir drober le cleste Trsor.
Je ne suis hospodar, ni grand oiseau de proie;
A peine si je puis dans mon coeur qui guerroie
Soutenir le combat des vieux Anges impurs;
Et mes rves altiers fondent comme des cierges
Devant cette Ilion ternelle aux cent murs,
La ville de l'Amour imprenable des Vierges !

Chapelle de la morte
La chapelle ancienne est ferme,
Et je refoule pas discrets
Les dalles sonnant les regrets
De toute une re parfume.
Et je t'voque, bien-aime !
Epris de mystiques attraits:
La chapelle assume les traits
De ton me qu'elle a hume.
Ton corps fleurit dans l'autel seul,
Et la nef triste est le linceul
De gloire qui te vt entire;
Et dans le vitrail, tes grands yeux
M'illuminent ce cimetire
De doux cierges mystrieux.

Beaut cruelle
Certe, il ne faut avoir qu'un amour en ce monde,
Un amour, rien qu'un seul, tout fantasque soit-il;
Et moi qui le recherche ainsi, noble et subtil,
Voil qu'il m'est l'me une entaille profonde.
Elle est hautaine et belle, et moi timide et laid:
Je ne puis l'approcher qu'en des vapeurs de rve.
Malheureux ! Plus je vais, et plus elle s'lve
Et ddaigne mon coeur pour en oeil qui lui plat.
Voyez comme, pourtant, notre sort est trange !
Si nous eussions tous deux fait de figure change,
Comme elle m'et aim d'un amour sans pareil !
Et je l'eusse suivie, en vrai fou de Tolde,
Aux pays de la brume, aux landes du soleil,
Si le Ciel m'et fait beau, et qu'il l'et faite laide !

Les Pieds sur les Chenets

Rves enclos
Enfermons-nous mlancoliques
Dans le frisson tide des chambres,
O les pots de fleurs des septembres
Parfument comme des reliques.
Tes cheveux rappellent les ambres
Du chef des vierges catholiques
Aux vieux tableaux des basiliques,
Sur les ors charnels de tes membres.
Ton clair rire d'mail clate
Sur le vif crin carlate
O s'incrusta l'ennui de vivre.
Ah ! puisses-tu vers l'espoir calme
Faire surgir comme une palme
Mon coeur cristallis de givre !

Soir d'hiver
Ah ! comme la neige a neig !
Ma vitre est un jardin de givre.
Ah ! comme la neige a neig !
Qu'est-ce que le spasme de vivre
A la douleur que j'ai, que j'ai !
Tous les tangs gisent gels,
Mon me est noire: o vis-je ? O vais-je ?
Tous ses espoirs gisent gels:
Je suis la nouvelle Norwge
D'o les blonds ciels s'en sont alls.
Pleurez, oiseaux de fvrier,
Au sinistre frisson des choses,
Pleurez, oiseaux de fvrier,
Pleurez mes pleurs, pleurez mes roses,
Aux branches du genvrier.
Ah ! comme la neige a neig !
Ma vitre est un jardin de givre.
Ah ! comme la neige a neig !
Qu'est-ce que le spasme de vivre
A tout l'ennui que j'ai, que j'ai !...

Five O'clock
Comme Litz se dit triste au piano voisin !
.................................................
Le givre a cisel de fins vases fantasques,
Bijoux d'orfvrerie, orgueils de Cellini,
Aux vitres du boudoir dont l'embrouillamini
Dsespre nos yeux de ses folles bourrasques.

Comme Haydn est triste au piano voisin !


.................................................
Ne sors pas ! Voudrais-tu dfier les bourrasques,
Battre les trottoirs froids par l'embrouillamini
D'hiver ? Reste. J'aurais tes ors de Cellini,
Tes chers doigts constells de leurs bagues fantasques.
Comme Mozart est triste au piano voisin !
.................................................
Le Five o'clock expire en mol ut crescendo.
-Ah ! qu'as-tu ? Tes chers cils s'amalgament de perles.
-C'est que je vois mourir le jeune espoir des merles
Sur l'immobilit glaciale des jets d'eau.

.....sol, la, si, do.

--Gretchen, verse le th aux tasses de Yeddo.

Pour Ignace Paderewski


Matre, quand j'entendis, de par tes doigts magiques,
Vibrer ce grand Nocturne, des bruits d'or pareil;
Quand j'entendis, en un sonore et pur veil,
Monter sa voix, parfum des astrales musiques;
Je crus que, revivant ses rythmes sraphiques
Sous l'clat merveilleux de quelque bleu soleil,
En toi, ressuscit du funbre sommeil,
Passait le grand vol blanc du Cygne des pthisiques.(1)
Car tu sus ranimer son puissent piano,
Et ton me la sienne en un mystique anneau
S'enchane trangement par des causes secrtes.
Sois fier, Paderewski, du prestige divin
Que le ciel te donna, pour que chez potes
Tu fisses frissonner l'me du grand Chopin !
(1)Chopin, mort de phtisie 38 ans. (note de l'Edit)

Gretchen la ple
Elle est de la beaut des profils de Rubens
Dont la majest calme la sienne s'incline.
Sa voix a le son d'or de mainte mandoline
Aux balcons de Venise avec des chants lambins.

Ses cheveux, en des flots lumineux d'eaux de bains,


Dferlent sur sa chair vierge de manteline;
Son pas, soupir lact de frache mousseline,
Simule un vespral marcher de chrubins.
Elle est comme de l'or d'une blondeur trange.
Vient-elle de l'Erbe ? Est-ce un ange
Que ce mystrieux chef-d'oeuvre du limon ?

La voil se dressant, torse, comme un jeune arbre.


Souple Anadyomne... Ah ! gare ce dmon !
C'est le Paros qui tue avec ses bras de marbre !

Lied fantasque
Casqus de leurs shakos de riz,
Vieux de la vieille au mousquet noir,
Les hauts toits, dans l'hivernal soir,
Montent la consigne Paris.
Les spectres sur le promenoir
S'battent en dfils gris.
Restons en intime pourpris,
Comme cela, sans dire ou voir....
Pose immobile la guitare,
Gretchen, ne distrait le bizarre
Rveur sous l'ivresse qui plie.
Je voudrais cueillir une une
Dans tes prunelles clair-de-lune
Les roses de ta Westphalie.

Le salon
La poussire s'tend surtout le mobilier,
Les miroirs de Venise ont dfleuri leur charme;
Il y rde comme un trs vieux parfum de Parme,
La funbre douceur d'un sachet familier.

Plus jamais ne rsonne travers le silence


Le chant du piano dans les rythmes berceurs,
Mendelssohn et Mozart, mariant leurs douceurs,
Ne s'entendent qu'en rve aux soirs de somnolence.

Mais le pote, errant sous son massif ennui,


Ouvrant chaque fentre aux clarts de la nuit,
Et se crispant les mains, hagard et solitaire,

Imagine soudain, hant par des remords,


Un grand bal solennel tournant dans le mystre,
O ses yeux ont cru voir danser les parents morts.

Le violon bris
Reine, acquiescez-vous qu'une boucle dferle
Des lames des cheveux aux lames du ciseau,
Pour que j'y puisse humer un peu de chant d'oiseau,
Un peu de soir d'amour n de vos yeux de perle ?
Au bosquet de mon coeur, en des trilles de merle,
Votre me a fait chanter sa flte de roseau.
Reine, acquiescez-vous qu'une boucle dferle
Des lames des cheveux aux lames du ciseau ?
Fleur soyeuse aux parfums de rose, lis ou berle,
Je vous la remettrai, secrte comme un sceau,
Ft-ce en Eden, au jour que nous prendrons vaisseau
Sur la mer idale o l'ouragan se ferle.
Reine, acquiescez-vous qu'une boucle dferle ?

Rondel ma pipe
Les pieds sur les chenets de fer
Devant un bock, ma bonne pipe,
Selon notre amical principe
Rvons deux, ce soir d'hiver.

Puisque le ciel me prend en grippe


(N'ai-je pourtant assez souffert ?)
les pieds sur les chenets, ma pipe.

Preste, la mort que j'anticipe


Va me tirer de cet enfer
Pour celui du vieux Lucifer;
Soit ! nous fumerons chez ce type,

Les pieds sur des chenets de fer.

Chopin
Fais, au blanc frisson de tes doigts,
Gmir encore, ma matresse !
Cette marche dont la caresse
Jadis extasia les rois.
Sous les lustres aux prismes froids,
Donne ce coeur sa morne ivresse,
Aux soirs de funbre paresse
Couls dans ton boudoir hongrois.
Que ton piano vibre et pleure,
Et que j'oublie avec toi l'heure
Dans un Eden, on ne sait o...
Oh ! Fais n peu que je comprenne
Cette me aux sons noirs qui m'entrane
Et m'a rendu malade et fou !

Hiver sentimental
Loin de vitres ! Clairs yeux dont je bois les liqueurs
Et ne vus souillez pas contempler les plbes.
Des gels norvgiens mtallisent les glbes,
Que le froid des hivers nous rchauffe les coeurs !
Tels des guerriers pleurant les ruines de Thbes,
Ma mie, ainsi toujours courtisons nos rancoeurs,
Et, ddaignant la vie aux chants sophistiqueurs,
Laissons le bon Trpas nous conduire aux Erbes.
Tu nous visiteras comme un spectre de givre;
Nous ne serons pas vieux, mais dj las de vivre
Mort ! Que ne nous prends-tu par telle aprs-midi.
Languides au divan, bercs par sa guitare,
Dont les motifs rveurs, en un rythme assourdi,
Scandent nos ennuis lourds sur la valse tartare !

Violon d'adieu
Vous jouiez Mendelssohn ce soir-l; les flammches
Valsaient dans l'tre clair, cependant qu'au salon
Un abat-jour mlait en ondulement long
Ses rves de lumire au chtain de nos mches.
Et tristes, comme un bruit frissonnant de fleurs sches
Eparses dans le vent vespral du vallon,
Les notes sanglotaient sur votre violon
Et chaque coup d'archet trouait mon coeur de brches.
Or, devant qu'il se ft fait tard, je vous quittai,
Mais jusqu' l'aube errant, seul, morose, attrist,
Contant ma jeune peine au lunaire mystre,
Je sentais remonter comme d'amers parfums
Ces musiques d'adieu qui scellaient sous la terre
Et mon rve d'amour et mes espoirs dfunts.

Mazurka
Rien ne captive autant que ce particulier
Charme de la musique o ma langueur s'adore,
Quand je poursuis, aux soirs, le reflet que mordore
Maint lustre au tapis vert du salon familier.
Que j'aime entendre alors, plein de deuil singulier,
Monter du piano, comme d'une mandore,
Le rythme somnolent o ma nvrose odore
Son spasme funraire et cherche s'oublier !
Gouffre intellectuel, ouvre-toi, large et sombre,
Malgr que toute joie en ta tristesse sombre,
J'y peux trouver encor comme un reste d'oubli.
Si mon me se perd dans les gammes tranges
De ce otif en deuil que Chopin a poli
Sur un rythme inquiet appris des noirs Archanges.

Frisson d'hiver
Les becs de gaz sont presque clos:
Chauffe mon coeur dont les sanglots
S'panchent dans ton coeur par flots,
Gretchen !

Comme il te dit de mornes choses,


Ce clavecin de mes nvroses,
Rythmant le deuil htif des roses,
Gretchen !

Prends-moi le front, prends-moi les mains,


Toi, mon trsor de rves maints
Sur les juvniles chemins,
Gretchen !

Quand le givre qui s'ternise


Hivernalement s'harmonise
Aux vieilles glaces de Venise,
Gretchen !

Et que nos deux gros chats persans


Montrent des yeux reconnaissants
Prs de l'tre aux feux bruissants,
Gretchen !

Et qu'au frisson de la veille,


S'lance en tendresse affole
Vers toi mon me inconsole,
Gretchen !

Chauffe mon coeur, dont les sanglots

S'panchent dans ton coeur par flots.


Les becs de gaz sont presque clos...
Gretchen !

Soirs d'octobre
--Oui, je souffre, ces soirs, dmons mornes, chers
Saints.
--On est ainsi toujours au soupon des Toussaints.
--Mon me se fait dune funbres hantises.
--Ah ! Donne-moi ton front, que je calme tes crises.

--Que veux-tu ? je suis tel, je suis tel dans ces villes,


boulevardier funbre chapp des balcons,
et dont le rve lude, ainsi que des faucons,
L'affluence des sots aux atmosphres viles.

Que veux-tu ? je suis tel... Laisse-moi reposer


Dans la langueur, dans la fatigue et le baiser,
Chre, bien-aime me o vont les espoirs sobres...
Ecoute ! ce grand soir, empourpr de colres,
Qui, galopant, vainqueur des batailles solaires,
Arbore l'Etendard triomphal des Octobres !

Virgiliennes

Automne
Comme la lande est riche aux heure empourpres,
Quand les cadrans du ciel ont sonn les vespres !
Quels longs effeuillements d'angelus par les chnes !
Quels suaves appels des chapelles prochaines !
L-bas, groupes meuglants de grands boeufs aux yeux
(glauques
Vont mens par des gars aux bruyants soliloques.
La poussire dferle en avalanches grises
Pleines du chaud relent des vignes et des brises.
Un silence a plu dans les solitudes proches:
Des Sylphes ont cueilli le parfum mort des cloches.
Quelle mlancolie ! Octobre, octobre en voie !
Watteau ! que je vous aime, Autran, Millevoye !

Nuit d't
Le violon, d'un chant trs profond de tristesse,
Remplit la douce nuit, se mle au sondes cors;
Les Sylphes vont pleurant comme une me en dtresse
Et les coeurs des grands ils ont des plaintes de morts.

Le souffle de Veillant anime chaque feuille,


Le rameau se balance en un rythme clin,
Les oiseaux sont rveurs, et sous l'oeil opalin
De la lune d't, ma douleur se recueille.

Au concert susurr que font sous la ramure


Les grillons, ces lutins en qute de sabbat,
Soudain a rsonn toute, ne mon coeur qui bat.

La grande majest de la Nuit qui murmure


Dans les cieux alanguis un ramage lointain,
Prolong jusqu' l'aube humide du Matin.

Rve de Watteau
Quand les pastours, aux soirs des crpuscules roux
Menant leurs grands boucs noirs au rles d'or des fltes,
Vers le hameau natal, de par del les buttes,
S'en revenaient, le long des champs piqus de houx;

Bohmes coliers, me vierges de luttes,


Pleines de blanc nagure et de jours sans courroux,
En rupture d'tude, aux bois jonchs de brous
Nous aillions gouailleurs, prtant l'oreille aux chtes.
Des ruisseaux, dans le val que longeait en jappant
Le petit chien berger des calmes fils de Pan
Dont le pipeau qui pleure appelle, tout au loin.

Puis, las, nous nous couchions, frissonnants jusqu'aux


molles,
Et parfois, radieux, dans nos palais de foin
Nous djeunions d'aurore et nous soupions d'toiles...

Tarentelle d'automne
Vois-tu prs des cohortes bovines
Choir les feuilles dans les ravines,
Dans les ravines ?

Vois-tu sur le cteau des annes


Choir mes illusions fanes,
Toutes fanes ?

Avec quelles rageuses prestesses


Court la bise de nos tristesses,
De mes tristesses !

Vois-tu prs des cohortes bovines,


Choir les feuilles dans les ravines
Dans les ravines ?

Ma srnade d'octobre enfle une


Funraire voix la lune,
Au clair de lune.

Avec quelles rageuses prestesses


Court la bise de nos tristesses,
De mes tristesses !

Le doguet bondit dans la valle.


Allons-nous-en par cette alle,
La morne alle !

Ma srnade d'octobre enfle une


Funraire voix la lune,

Au clair de lune.
On dirait que chaque arbre divorce
Avec sa feuille et son corce,
Sa vieille corce.

Ah ! Vois sur la pente des annes


Choir mes illusions fanes,
Toutes fanes !

Presque berger
Les Brises ont brui comme des litanies
Et la flte s'exile en molles aphonies.
Les grands boeufs sont rentrs. Ils meuglent dans
l'table
Et la soupe qui fume a rjoui la table.
Fais ta prire, Pan ! Allons au lit, mioche,
Que les bras travailleurs se calment de la pioche.

Le clair de lune ondoie aux horizons de soie:


O sommeil ! donnez-moi votre baiser de joie.
Tout est ferm. C'est nuit. Silence... Le chien jappe.
Je me couche. Pourtant le Songe mon coeur frappe.
Oui, c'est dlicieux, cela, d'tre ainsi libre
Et de vivre en berger presque... Un souvenir vibre
En moi... L-bas, au temps de l'enfance, ma vie
Coulait ainsi, loin des sentiers, blanche et ravie !

Jardin sentimental
L, nous nous attardions aux nocturnes tombes,
Cependant qu'alentour un vol de scarabes
Nous blouissait d'or sous les lueurs plombes.
De grands chevaux de pourpre erraient, sanguinolents,
Par les clestes turfs, et je tenais, tremblants,
Tes doigts entre mes mains, comme un nid d'oiseaux
(blancs.
Or, tous deux, souriant l'toile du soir,
Nous sentions se lever des lumire d'espoir
En notre me ferme ainsi qu'un donjon noir.
Le vieux perron croulant parmi l'effroi des lierres,
Nous parlait des autans qui chantaient dans les pierres
De la vieille demeure aux grilles familires.
Puis l'Angelus, devers les chapelles prochaines,
Tintait d'une voix grle, et, sans rompre les chanes,
Nous allions dans la Nuit qui priait sous les chnes.
Foulant les touffes d'herbe o cri-cri se perd,
Invisibles, au loin, dans un grand vaisseau vert,
Nous rvions de monter aux astres de Vesper.

Les petits oiseaux


Puisque Ruscrock m'enseigne
A moi, dont le coeur saigne
Sur tout ce qui se baigne
Dans le malheur,
A vous aimer, j'lve
Ma pense ce rve;
De nous faire une grve
Avec mon coeur.

L donc, oiseaux sauvages,


Contre tous les ravages,
Vous aurez vos rivages
Et vos abris:
Colombes, hirondelles,
Entre mes mains fidles,
Oiseaux aux clairs coups d'ailes
O colibris !

Srs vous pourrez y vivre


Sans peur des soirs de givre,
O sous l'astre de cuivre,
Morne flambeau !
Souventes fois, cortge
Qu'un vent trop dur assige,
Vous trouvez sous la neige
Votre tombeau.

Protgs sans relche,


Ainsi contre un plomb lche,
Quand je clorai ma tche,
Membres raidis;
Vous, par l'immense vote
Me guiderez sans doute,
Connaissant mieux la route

Du Paradis !

Violon de villannelle
Sous le clair de lune au frais du vallon,
Beaux gars chefs bruns, belles chef blond,
Au son du hautbois ou du violon
Dansez la villanelle.
La lande est noye en des parfums bons.
Attisez la joie au feu des charbons;
Allez-y gaiement, allez-y par bonds,
Dansez la villanelle.
Sur un banc de chne ils sont l, les vieux,
Vous suivant avec des pleurs dans les yeux,
Lorsqu'en les frlant vous passez joyeux...
Dansez la villanelle.
Allez-y gaiement ! Que l'orbe d'argent
Croisse sur vos fronts son reflet changeant;
Bien avant dans la nuit, la Saint-Jean
Dansez la villanelle !

Bergre
Vous que j'aimai sous les grands houx,
Aux soirs de bohme champtre,
Bergre, la mode champtre,
De ces soirs vous souvenez-vous ?
Vous tiez l'astre ma fentre
Et l'toile d'or dans les houx.

Aux soirs de bohme champtre


Vous que j'aimai sous les grands houx,
Bergre, la mode champtre,
O donc maintenant tes-vous ?
--Vous tes l'ombre ma fentre
Et la tristesse dans les houx.

Eaux-Fortes Funraires

Les vieilles rues


Que vous disent les vieilles rues
Des vieilles cits ?...
Parmi les poussires accrues
De leurs vtusts,
Rvant de choses disparues,
Que vous disent les vieilles rues ?

Alors que vous y marchez tard


Pour leur rendre hommage:
-- "De plus d'une me de vieillard
Nous sommes l'image."
Disent-elles dans le brouillard,
Alors que vous y marchez tard.

"Comme d'anciens passants nocturnes


"Qui longent nos murs,
"En eux ayant les noires urnes
"De leurs airs impurs,
"S'en vont les Remords taciturnes
"Comme d'anciens passants nocturnes."

Voil ce que dans les cits


Maintes vieilles rues
Disent parmi les vtusts
Des choses accrues
Parmi vos gloires disparues,
O mornes et mortes cits !

Soirs d'automne
Voici que la tulipe et voil que les roses,
Sous les gestes massifs des bronzes et des marbres,
Dans le Parc o l'Amour foltre sous les arbres,
Chantent dans les longs soirs monotones et roses.
Dans les soirs a chant la gat des parterres
O danse un clair de lune en des poses obliques,
Et de grands souffles vont, lourds et mlancoliques,
Troubler le rve blanc des oiseaux solitaires.
Voici que la tulipe et voil que les roses
Et les lys cristallins, pourprs de crpuscule,
Rayonnent tristement au soleil qui recule,
Emportant la douleur des btes et des choses.
Et mon amour meurtri, comme une chair qui saigne,
Repose sa blessure et calme ses nvroses.
Et voici que les lys, la tulipe et les roses
Pleurent les souvenirs o mon me se baigne.

Les corbeaux
J'ai cru voir sur mon coeur un essaim de corbeaux
En pleine lande intime avec des vols funbres,
De grands corbeaux venus de montagnes clbres
Et qui passaient au clair de lune et de flambeaux.
Lugubrement, comme en cercle sur des tombeaux
Et flairant un rgal de carcasses de zbres,
Ils planaient au frisson glac de nos tnbres,
Agitant leurs becs une chair en lambeaux.
Or ,cette proie chue ces dmons des nuits
N'tait autre que ma Vie en loque, aux ennuis
Vastes qui tournant sur elle ainsi toujours
Dchirant larges coups de bec, sans quartier,
Mon me, une charogne parse au champ des jours,
Que ces vieux corbeaux dvoreront en entier.

Le corbillard
Par des temps de brouillard, de vent froid et de pluie,
Quand l'azur a vtu comme un manteau de suie,
Ftes des anges noirs ! dans l'aprs-midi, tard,
Comme il est douloureux de voir un corbillard,
Tran par des chevaux funbres, en automne,
S'en aller cahotant au chemin monotone,
L-bas vers quelque gris cimetire perdu,
Qui lui-mme, comme un grand mort, gt tendu !
L'on salue, et l'on est pensif au son des cloches
Elgiaquement dnonant les approches
D'un aprs-midi tel aux rves du trpas.
Alors nous croyons voir, ralentissant nos pas,
A travers des jardins rouills de feuilles mortes,
Pendant que le vent tord des crpes nos portes,
Sortir de nos maisons, comme des coeurs en deuil,
Notre propre cadavre enclos dans le cercueil.

Le perroquet
Aux jours de sa vieille dtresse
Elle avait, la pauvre ngresse,
Gard cet oiseau d'allgresse.

Ils habitaient, au coin hideux,


Un de ces rduits hasardeux,
Un faubourg lointain, tous les deux.

Lui, comme jadis la foire,


Il jacassait les jours de gloire
Perch sur son paule noire.

La vieille coutait follement,


Croyant que par l'oiseau charmant
Causait l'me de son amant.

Car le pote chimrique,


Avec une verve ironique
A la crdule enfant d'Afrique.

Avait cont qu'il s'en irait,


A son trpas, vivre en secret
Chez l'me de son perroquet.

C'est pourquoi la vieille au front chauve,


A l'heure o la clart se sauve,
Interrogeait l'oiseau, l'oeil fauve.

Mais il riait, criant toujours,


Du matin au soir tous les jours:

"Ha ! Ha ! Ha ! Gula, mes amours !"

Elle en mourut dans un cri rauque,


Croyant que sous le soliloque
Inconscient du bavard glauque,

L'amant dfunt voulait, moqueur,


Tailler l'amour de son vieux coeur.
Elle en mourut dans la rancoeur.

L'oiseau pleura ses funrailles,


Puis se fit un nid de pierrailles
En des ruines de murailles.

Mais il devint comme hant;


Et quand la nuit avait chant
Au clair du ciel diamant,

On et dit, voir sa dtresse,


Qu'en lui pleurait, dans sa tendresse,
L'me de la pauvre ngresse.

Banquet macabre
A la sant du rire ! Et j'lve ma coupe,
Et je bois follement comme un rapin joyeux.
O le rire ! Ha ! ha ! ha ! qui met la flamme aux yeux,
Ce vaisseau d'or qui glisse avec l'amour en poupe !

Vogue pour la gaiet de Riquet--la-Houpe !


En bons bossus joufflus gouaillons pour le mieux.
Que les bruits du cristal veillent nos aeux
Du grand sommeil de pierre o s'entasse leur groupe.

Ils nous viennent, claquant leurs vieux os: les voil !


Qu'on les assoie en ronde au souper de gala.
A la sant du rire et des pres squelettes !

Versez le vin funbre aux verres par longs flots,


Et buvons la Mort dans leurs crnes, potes,
Pour touffer en nous la rage des sanglots !

Confession nocturne
Prtre, je suis hant, c'est la nuit dans la ville,
Mon me est le donjon des mortels pchs noirs,
Il pleut une tristesse horrible aux promenoirs
Et personne ne vient de la plbe servile.

Tout est calme et tout dort. La solitaire Ville


S'aggrave de l'horreur vaste des vieux manoirs.
Prtre, je suis hant, c'est la nuit dans la ville;
Mon me est le donjon des mortels pchs noirs.

En le parc hivernal; sous la bise incivile,


Lucifer rde et va raillant mes dsespoirs.
Trs fous !... Le suicide aiguise ses coupoirs !
Pour se pendre, il fait bon sous cet arbre tranquille...
........................................................

Prtre, priez pour moi, c'est la nuit dans la ville !....

Le tombeau de la ngresse
Alors qu'il nous et fui le grand vent des hivers,
Aux derniers ciels plis de mars, nous la menmes
Dans le hallier funbre aux odeurs de cinnames,
O germaient les soupons de nouveaux plants rouverts.

De hauts rameaux taient cribls d'oiseaux divers


Et de tristes soupirs gonflaient leurs jeunes mes.
Au limon moite et brut o nous la retournmes,
Que l'Africaine dorme en paix dans les mois verts !

Le sol pieusement recouvrira ses planches;


Et le bon bengali, dans son chteau de branches,
Pleurera sur maint thme un peu de ses vingt ans.

Peut-tre, revenues en un lointain printemps,


Verrons-nous, de son coeur, dans les buissons latents
Eclore en grand lys noir entre des roses blanches.

Le cercueil
Au jour ou mon aeul fut pris de lthargie,
Par mgarde on avait apport son cercueil;
Dj l'tui des morts s'ouvrait pour son accueil,
Quand son me soudain ralluma sa bougie.

Et nos mes, depuis cet horrible moment,


Gardaient de ce cercueil de grandes terreurs sourdes;
Nous croyions voir l'aeul au fond des fosses lourdes,
Hagard, et se mangeant dans l'ombre perdument.

Aussi quand l'un mourait, pre ou frre atterr


Refusait sa dpouille la bote interdite,
Et ce cercueil, au fond d'une chambre maudite,
Solitaire et muet, plein d'ombre, est demeur.

Il me fut dfendu pendant longtemps de voir


Ou de porter les mains l'objet qui me hante...
Mais depuis, sombre errant de la fort mchante
O chaque homme est un tronc marquant mon souci
noir.

J'ai grandi dans le got bizarre du tombeau,


Plein du ddain de l'homme et des bruits de la terre,
Tel un grand cygne noir qui s'prend de mystre,
Et vit la clart du lunaire flambeau.

Et j'ai voulu revoir, cette nuit, le cercueil


Qui me troubla jusqu'en ma plus ancienne anne;
Assaillant d'une cl sa porte suranne
J'ai pntr sans peur en la chambre de deuil.

Et l, longtemps je suis rest, le regard fou,


Longtemps, devant l'horreur macabre de la bote;
Et j'ai senti glisser sur ma figure moite
Le frisson familier d'une bte son trou.

Et je me suis pench pour l'ouvrir, sans remord


Baisant son front de chne ainsi qu'un front de frre;
Et, mordu d'un dsir joyeux et funraire,
Esprant que le ciel m'y ferait tomber mort.

Petite Chapelle

Chapelle dans les Bois


Nous tions l deux enfants blmes
Devant les grands autels franges,
O Sainte Marie et ses anges
Riaient parmi les chrysanthmes.

Le soir poudrait dans la nef vide;


Et son rayon flche jaune,
Dans sa rigidit d'icne
Effleurait le grand Saint livide.

Nous tions l deux enfants tristes


Buvant la paix du sanctuaire,
Sous la veilleuse mortuaire
Aux vagues reflets d'amthyste.

Nos voix en extase cette heure


Montaient en rogations blanches,
Comme un angelus des dimanches,
Dans le lointain qui prie et pleure...

Puis nous partions... Je me rappelle !


Les bois dormaient au clair de lune,
Dans la nuit tide o tintait une
Voix de la petite chapelle...

Sainte Ccile
La belle Sainte au fond des cieux
Mne l'orchestre archanglique,
Dans la lointaine basilique
Dont la splendeur hante mes yeux.

Depuis que la Vierge biblique


Lui lgua ce poste pieux,
La belle Sainte au fond des cieux,
Mne l'orchestre archanglique.

Loin du monde diabolique


Puiss-je un soir mystrieux,
Our, dans les divins milieux
Ton clavecin mlancolique,
Ma belle Sainte, au fond des cieux.

Billet Cleste
Plein de spleen nostalgique et de rves tranges,
Un soir je m'en allai chez la Sainte adore,
O se donnait, dans la salle de l'Empyre,
Pour la fte du Ciel,le rcital des anges.

Et nul garde pour lors ne veillant l'entre,


Je vins, le corps vtu d'une tunique franges,
Le soir o l'on chantait chez la Sainte adore,
Plein de spleen nostalgique et de rves tranges.

Des dames dfilaient dans des robes oranges;


Les clestes laquais portaient haute livre,
Et, ma demande tant par Ccile agre,
Je l'ecoutai jouer aux divines phalanges,
Plein de spleen nostalgique et de rves tranges !

Rve d'une nuit d'hpital


Ccile tait en blanc, comme aux tableaux illustres
O la Sainte se voit, un nimbe autour du chef.
Ils taient au fauteuil Dieu, Marie et Joseph;
Et j'entendis cela debout prs des balustres.
Soudain au flamboiement mystique des grands lustres,
Eclata l'harmonie trange au rythme bref,
Que la harpe brodait de ses sons en relief...
Musiques de la terre, ah ! taisez vos voix rustres !...
Je ne veux plus pcher, je ne veux plus jouir,
Car la sainte m'a dit que pour encor l'our,
Il me fallait vaquer mon salut sur terre.
Et je veux retourner au prochain rcital
Qu'elle me doit donner au pays plantaire,
Quand les anges m'auront sorti de l'hpital.

Le clotre noir
Ils dfilent au chant touff des sandales,
Le chef bas, grenant de massifs chapelets,
Et le soir qui s'en vient, du sang de ses reflets
Mordore la splendeur funraire des dalles.
Ils s'effacent soudain, comme en de noirs ddales,
Au fond des corridors pleins de pourpres relais
O de grands anges peints aux vitraux verdelets
Interdissent l'entre aux terrestres scandales.
Leur visage est funbre, et dans leurs yeux sereins
Comme les horizons vastes des cieux marins,
Flambe l'austrit des froides habitudes.
La lumire cleste emplit leur large esprit,
Car l'Espoir triomphant creusa les solitudes
De ces silencieux spectres de Jsus-Christ.

Les communiantes
Calmes, elles s'en vont, dfilant aux alles
De la chapelle en fleurs, et je les suis des yeux,
Religieusement joignant mes doigts pieux,
Plein de l'ardent regret des ferveurs en alles.
Voici qu'elles se sont toutes agenouilles
Au mystique repas qui leur descend des cieux,
Devant l'autel piqu de flamboiements joyeux
Et d'une floraison de fleurs immacules.
Leur sraphique ardeur fut si lente finir
Que tout l'heure encore, les voir revenir
De l'agape cleste au divin rfectoire,
Je crus qu'elles allaient vraiment prendre l'essor,
Comme si, se glissant sous leurs voiles de gloire,
Un ange leur avait pos des ailes d'or.

Les dicides
Ils taient l, les Juifs, les tueurs de prophtes,
Quand le sanglant Messie expirait sur la croix;
Ils taient l, railleurs et bourreaux la fois;
Et Sion son crime entremlait des ftes.
Or, voici que soudain, sous le vent des temptes,
Se dchira le voile arrach des parois.
Les Maudits prirent fuite: on et dit que le poids
De leur forfait divin s'coulait sur leurs ttes.
Depuis, de par la terre, en hordes de damns,
Comme des chiens errants, ils s'en vont, condamns
Au remords ternel de leur race fltrie.
Trouvant partout, le long de leur pre chemin,
Le mpris pour piti, les ghettos pour patrie,
Pour aumne l'affront lorsqu'ils tendront la main.
D'autres sont l, pareils ces immondes hordes,
Ecrasant le Sauveur sous des monts de dfis,
Alors qu'Il tend vers eux, du haut des crucifix,
Ses yeux grands bras de bronze en sublimes exordes.
Ecumant du venin des haineuses discordes
Et crachant un blasphme au Pain que tu leur fis,
Ils passent. Or, ceux-l, mon Dieu, qu'on dit tes fils,
Te hachent grands coups de symboliques cordes.
Aussi, de par l'horreur des infinis exils,
Lamentables troupeaux, ces sacrilges vils
S,en iront, fous de honte, aux nuits blasphmatoires,
Alors que sur leur front, mystrieux croissant,
Luira, comme un blason de leurs tortures noires,
Le stigmate ternel de quelque hostie en sang.

La mort du moine
Voici venir les tristes frres
Vers la cellule o tu te meurs.
Ton esprit est plein de clameurs
Et de musiques funraires.
Apportez-lui le Viatique.
Saint Bndict, aidez sa mort !
Bien que faible, faites-le fort
Sous votre sainte gide antique.
Ainsi soit-il au coeur de Dieu !
Clment , dis un riant adieu
Aux lien impurs de cette terre.
Et pars, rentre dans ton Espoir.
Que les bronzes du monastre
Sonnent ton me au ciel ce soir !

Diptyque
En une trs vieille chapelle
Je sais un diptyque flamand
O Jsus, prs de sa maman,
Creuse le sable aves sa pelle.
Non peint par Rubens ou Membling,
Mais digne de leurs galeries;
La Vierge, en blanches draperies,
Au rouet blanc file son lin.
La pelle verdelette peinte
Scintille aux mains grles de Dieu;
Le soleil brle un rouge adieu
L-bas, devers Sion la sainte.
Le jeune enfant devant la hutte
Du charpentier de Nazareth
Entasse un amas qu'on dirait
Etre l'assise d'une butte.
Jsus en jouant s'est sali;
Ses doigts sont tachets de boue,
Et le travail sur chaque joue,
A mis comme un rayon pli.
Quelle est cette tche svre
Que Jsus si prcoce apprit ?
Posait-il donc en son esprit
Les bases d'un futur Calvaire ?

Chapelle ruine
Et je retourne encor frileux, au jet des bruines,
Par les dlabrements du parc d'octobre. Au bout
De l'alle o se voit ce grand Jsus debout,
Se massent des soupons de chapelle en ruines.
Je refoule, parmi viornes, viprines,
Rveur, le sol d'antan o gte le hibou;
L'Erable sous le vent se tord comme un bambou,
Et je sens se briser mon coeur dans ma poitrine.
Cloches des ges morts sonnant timbres noirs
Et les tristesses d'or, les mornes dsespoirs,
Ports par un parjure que le rve rappelle,
Ah ! comme, les genoux figs au vieux portail,
Je pleure ces dbris de petite chapelle...
Au mur croulant, fleuri d'un reste de vitrail !

La rponse du crucifix
En expirant sur l'arbre affreux du Golgotha,
De quel regret ton me, Christ, fut-elle pleine ?
Etait-ce de laisser Marie et Madeleine
Et les autres, au roc o la Croix se planta ?
Quand le funbre choeur sans Toi se lamenta,
Et que les clous crispaient tes mains; quand, par la
plaine,
Ton me et dispers la fleur de son haleine,
Devanant ton essor vers le cleste Etat;
Quel fut ce grand soupir de tristesse infinie
Qui s'exhala de toi lorsque, l'oeuvre finie,
Tu t'apprtais enfin regagner le But ?
Me dvoileras-tu cet intime mystre ?
--Ce fut de ne pouvoir, jeune homme, le fiel bu,
serrer contre mon coeur mes bourreaux sur la Terre !

Les carmlites
Parmi l'ombre du clotre elles vont solennelles,
Et leurs pas font courir un frisson sur les dalles,
Cependant que du bruit funbre des sandales
Monte un peu la rumeur chaste qui chante en elles.

Au sraphique clat des austres prunelles


Rpondent les flambeaux en des gammes modales;
Parmi le froid du clotre elles vont solennelles,
Et leurs pas font des chants de velours sur les dalles.

Une des leurs retourne aux landes ternelles


Trouver enfin l'oubli du monde et des scandales
Vers sa couche de mort, au fond de leurs ddales
C'est pourquoi, cette nuit, les nonnes fraternelles
Dans leur clotre longtemps ont march solennelles.

Notre-Dame des Neiges


Sainte Notre-Dame, en beau manteau d'or,
De sa lande fleurie
Descend chaque soir, quand son Jsus dort
En sa Ville-Marie.
Sous l'astral flambeau que portent ses anges,
La belle Vierge va
Triomphalement, aux accords tranges
De cleste biva.

Sainte Notre-Dame a l-haut son trne


Sur notre Mont-Royal;
Et de l, son oeil subjugue le Faune
De l'abme infernal.
Car elle a dict: "Qu'un ange protge
De son arme de feu
Ma ville d'argent au collier de neige,"
La Dame du Ciel bleu !

Sainte Notre-Dame, tt nous dlivre


De tout joug pour le tien;
Chasse l'tranger ! Au pays de givre
Sois-nous force et soutien.
Ce placet fleuri de choses dores,
Puisses-tu de tes yeux,
Bnigne, le lire aux roses vespres,
Quand tu nous viens des Cieux !

Sainte Note-Dame a pleur longtemps


Parmi ses petit anges;
Tellement, dit-on, qu'en les cieux latents
Se font des bruits tranges.
Et que notre Vierge entranant l'Eden,
O floraison chrie !
Va tt refleurir en mme jardin

Sa France et sa Ville-Marie...

Prires du soir
Lorsque tout bruit tait muet dans la maison,
Et que mes soeurs dormaient dans les poses lasses
Aux fauteuils anciens d'aeules trpasses,
Et que rien ne troublait le tacite frisson,

Ma mre descendait pas doux de sa chambre;


Et, s'asseyant devant le clavier noir et blanc,
Ses doigts faisaient surgir de l'ivoire tremblant
La musique mle aux lunes de septembre.

Moi, j'coutais, coeur dans la peine et les regrets,


Laissant errer mes yeux vagues sur le Bruxelles,
Ou, dispersent mon rve en noires tincelles,
Les levant pour scruter l'nigme des portraits.

Et cependant que tout allait en somnolence


Et que montaient le sons mlancoliquement,
Au milieu du tic-tac du vieux Saxe allemand,
Seuls bruits intermittents qui coupaient le silence,

La nuit s'appropriait peu peu les rideaux


Avec des frissons noirs toutes les croises,
Par ces soirs, et malgr les bches embrasses.
Comme nous nous sentions soudain du froid au dos !

L'horloge chuchotant minuit au deuil des lampes,


Mes soeurs se rveillaient pour regagner leur lit,
Yeux mi-clos, chevelure parse, front pli,
Sous l'assoupissement qui leur frlait les tempes;

Mais au salon empli de lunaires reflets,

Avant de remonter pour le clame nocturne,


C'tait comme une attente inerte et taciturne,
Pris brusque, un cliquetis d'argent de chapelets...

Et pendant que de Litz les sonates tranges


Lentement achevaient de s'endormir en nous,
La famille faisait la prire genoux
Sous le lointain cho du clavecin des anges.

Pastels et Porcelaines

Fantaisie crole
Or, la pourpre vt la vranda rose
Au motif clin d'une mandoline,
En des sangs de soir, aux encens de rose,
Or, la pourpre vt la vranda rose.
Parmi les eaux d'or des vases d'Egypte,
Se fannent en bleu, sous les zphirs tristes,
Des plants odorants qui trouvent leur crypte
Parmi les eaux d'or des vases d'Egypte.
La musique embaume et l'oiseau s'en grise;
Les cieux ont men leurs valses astrales;
La Tendresse passe aux bras de la brise;
La musique embaume, et l'me s'en grise.
Et la pourpre vt la vranda rose,
Et dans l'Eden de sa Louisiane,
Parmi le silence, aux encens de rose,
La crole dort en un hamac rose.

Les balsamines
En un fauteuil sculpt de son salon ducal,
La noble Viennoise, en gaze violette,
De ses doigts ivoirins, pieusement feuillette.
Le vlin s'limant d'un missel monacal.

Et sa mmoire voque, en rve musical,


Ce pauvre guitariste aux yeux o se reflte
Le pur amour de l'art, qui, prs de tablette
Venait causer, humant des fleurs dans un bocal.

La lampe au soir vacille et le vieux Saxe sonne;


Son livre d'heures pars, Madame qui frisonne
Regagne le grand lit d'argent digne des rois.

Des pleurs mouillent ses cils... Au fier blason des portes


Quand l'aube eut reflamb, sur le tapis hongrois
Le missel rvlait des balsamines mortes...

Le roi du souper
Grave en habit luisant, un grand ngre courb,
Va, vient de tous cts pas vifs d'estafette:
Le paon truff qui fume envole une bouffette
Du clair plateau d'argent jusqu'au plafond bomb.

Le triomphal service au buffet drob,


Flambe. Toute la salle en lueur d'or s'est faite;
A la table massive ils sont l pour la fte,
Tous, depuis le grand-oncle au plus petit bb.

Soudain, la joie clate et brille, franche et belle:


Le dernier-n, bambin qui souvent se rebelle,
Se pose sur la nappe o fleurit maint dtail.

On applaudit, Sambo pme s'en tient les hanches,


Cependant que, voilant son chef sous l'ventail,
Grand'mre essuie un peu ses deux paupires blanches.

Paysage fauve
Les arbres comme autant de vieillards rachitiques,
Flanqus vers l'horizon sur les escarpements,
Tordent de dsespoir leurs torses fantastiques,
Ainsi que des damns sous le fouet des tourments.

C'est l'Hiver; c'est la Mort; sur les neiges arctiques,


Vers le bcher qui flambe aux lointains campements,
Les chasseurs vont frileux sous leurs lourds vtements,
Et galopent, fouettant leurs chevaux athltiques.

La bise hurle; il grle; il fait nuit, tout est sombre;


Et voici que soudain se dessine dans l'ombre
Un farouche troupeau de grands loups affams;

Ils bondissent, essaims de fauves multitudes,


Et la brutale horreur de leurs yeux enflamms,
Allume de points d'or les blanches solitudes.

ventail
Dans le salon ancien guipure fane
O fleurit le brocat des sophas de Niphon,
Tout peint de grands lys d'or, ce glorieux chiffon
Survit aux bals dfunts des dames de ligne.

Mais, deuil triomphal ! l'autruche suranne


S'effrange sous les pieds de bronze d'un griffon,
Dans le salon ancien guipure fane
O fleurit le brocart des sophas de Niphon.

Parfois, quand l'heure vibre en sa ronde effrne,


L'ventail tout coup revit un vieux frisson,
Tellement qu'on croirait qu'il vente au soupon
Des doigts mystrieux d'une morte mane
Dans le salon ancien guipure fane.

l'antiquaire
Entre ses doigts osseux roulant une ample bague,
L'antiquaire, vieux Juif d'Alger ou de Maroc,
Orfvre, bijoutier, damasquineur d'estoc,
Au fond de la boutique erre, pause et divague.

Puis, des lampes de fer que frle l'ombre vague


S'approchant tout fivreux,le moderne Shylock
Recule, horrifi. Rigide comme un bloc
Il semble au coeur souffrir de balabres de dague.

Malheur ! Ce vieil artiste a trop tard constat


Que l'anneau Louis XIV a fou prix achet
N'est qu'un bibelot vil o rit l'infme fraude.

C'est pourquoi, sous le flot des lustres miroitants,


L'horrible et fauve jet de son oeil filtre et rde
Dans la morne pourpreur des rubis clatants.

Les camlias
Dans le boudoir tendu de choses de Malines
Tout est dsert ce soir, Emmeline est au bal.

Seuls, des Camlias, en un glauque bocal


Ferment languissamment leurs prunelles clines.

Sur des onyx pars, des bijoux et des bagues


Croisent leurs mains reflets dans des botes d'argent.

Tout pleure cette Absente avec des plaintes vagues.


Le perroquet digre un long spleen enrageant.

Le Saxe tinte. Il est aube. Sur l'escalier


Chante un pas satin dans le frisson des gazes.

Tout s'veille alourdi des nocturnes extases.


La matresse s'annonce au doux bruit du soulier.

Sa main effeuille, lente, un frais bouquet de roses;


Ses regards sont voils d'une aurore de pleurs.

Au bal elle a connu les premires douleurs,


Et sa jeunesse songe au vide affreux des choses,

Devant la sche mort des Camlias roses.

Le saxe de famille
Donc, ta voix de bronze est teinte:
Te voil muet jamais !
L'heure plus ne vibre ou ne tinte
Dans la grand'salle que j'aimais,

O je venais, aprs l'tude,


Fumer le soir, rythmant des vers,
O l'abri du monde pervers
Eternisant ma solitude.

Sur le buffet aux tons noircis


De chne trs ancien, ton ombre
Lamente-t-elle, Saxe sombre,
Toute une poque de soucis ?

Serait-ce qu'un chagrin qui tue


T'a harcel comme un remords,
O grande horloge qui t'es tue
Depuis que les parents sont morts ?

Le soulier de la morte
Ce frle soulier gris et or,
Aux boucles de soie enbaume,
Tel un mystrieux came,
Entre mes mains, ce soir, il dort.

Tout l'heure je le trouvai


Gisant au fond d'une commode...
Petit soulier d'ancienne mode,
Soulier du souvenir... Ave !--

Depuis qu'elle s'en est alle,


Mene aux marches de Chopin,
Dormir pour jamais sous ce pin
Dans la froide et funbre alle,

Je suis rest toute l'anne


Broy sous un fardeau de fer,
A vivre ainsi qu'en un enfer,
Comme une pauvre me damne.

Et maintenant, coeur plein de noir,


Cette vigile de dcembre,
Je le trouve au fond de ma chambre,
Soulier que son pied laissa choir.

Ceui-l seuil me fut laiss,


L'autre est sans doute chez les anges...
........................................
Et moi je cours pieds nus la fange......
Mon me est un soulier perc.

Vieille romanesque
Prs de ses pots de fleurs, l'abri des frimas,
Assise la fentre, et serrant autour d'elle
Son chle japonais, Mademoiselle Adle
Comme vingt ans savoure un roman de Dumas.

Tout son boudoir divague en bizarre ramas,


Clotre d'anciennets, dont elle est le modle;
L s'inscrusta l'mail de son culte fidle:
Vases, onyx, portraits, livres de tous formats.

Sur les coussins pars, un vieux matou de Perse


Ronronne cependant que la vieille disperse
Aux feuillets jaunissants les ennuis de son coeur.

Mais elle ne vois pas, en son rve attendrie,


Dans la rue, ce passant au visage moqueur...
Du joueur glorieux d'orgue de Barbarie !

Vieille armoire
Dors, fouillis vnr de vieilles porcelaines
Froides comme des yeux de morts, tous clos, tous froids,
Services du Japon qui disent l'autrefois
De maints riches repas de belles chtelaines !

Ton bois a des odeurs moites d'anciennes laines,


Parfums de choses d'or aux fragiles effrois;
Tes tasses ont caus sur des lvres de rois
De leurs Hbs, de leurs images peintes, pleines

De pastels lumineux, de vieux jardins fleuris,


Arabesque o le ciel avait de bleus souris...
Reliquaire d'antan, grande, sombre armoire !

Hier, quand j'entr'ouvris tes portes de bois blond,


Je crus y voir passer la spectacle mmoire
De couples indistincts mens au rveillon.

Potiche
C'est un vase d'Egypte riche ciselure,
O sont peints des sphinx bleus et des lions ambrs:
De profil on y voit, souple, les reins cambrs,
Une immobile Isis tordant sa chevelure.

Flambantes, des nefs d'or se glissent sans voilure


Sur une eau d'argent plane aux tons de ciel marbrs:
C'est un vase d'Egypte riche ciselure
O sont peints des sphinx bleus et des lions ambrs.

Mon me est un potiche o pleurent, ddors,


De vieux espoirs mal peints sur sa fausse moulure;
Aussi j'en souffre en moi comme d'une brlure,
Mais le bientt les aura tous sabrs...

Car ma vie est un vase pauvre ciselure.

Vpres Tragiques

Musiques funbres
Quand, rvant de la morte et du boudoir absent,
Je me sens tenaill des fatigues physiques,
Assis au fauteuil noir, prs de mon chat persan,
J'aime m'inoculer de bizarres musiques,
Sous les lustres dont les toiles vont versant
Leur sympathie au deuil des rve lthargiques.

J'ai toujours ador, plein de silence, vivre


En des appartements solennellement clos,
O mon me sonnant des cloches de sanglots,
Et plongeant dans l'horreur, se donne toute suivre,
Triste comme un son mort, close comme un vieux livre,
Ces musiques vibrant comme un veil de flots.

Que m'importe l'amour, la plbe et ses tocsins ?


Car il me faut, moi, des annales d'artiste;
Car je veux, aux accords d'tranges clavecins,
Me noyer dans la paix d'une existence triste
Et voir se drouler mes ennuis assassins,
Dans le prlude o chante une me symbolique.

Je suis de ceux pour qui la vie est une bire


O n'entrent que les chants hideux des croquemorts,
O mon fantme las, comme sous une pierre,
Bien avant dans les nuits cause avec ses remords,
Et vainement appelle, en l'ombre familire
Qui n'a pour l'couter que l'oreille des morts.

Allons ! Que sous vos doigts, en rythme lent et long


Agonisent toujours ces mornes chopinades...
Ah ! que je hais la vie et son noir Carillon !
Engouffrez-vous, douleurs, dans ces calmes aubades,
Ou je me pends ce soir aux portes du salon,

Pour chanter en Enfer les rouges srnades !

Ah ! funbre instrument, clavier fou, tu me railles !


Doucement, pianiste, afin qu'on rve encor !
Plus lentement, plat-il ?... Dans des chocs de ferrailles,
L'on descend mon cercueil, parmi l'affreux dcor
Des ossements pars au champ des funrailles,
Et mon coeur a gmi comme un long cri de cor !...

l'homme aux cercueils


Matre Christian Loftel n'a d'tat que celui
De faire des cercueils pour les mortels ses frres,
Au fond d'une boutique aux placards funraires
O depuis quarante ans le jour peine a lui.

A cause de son air trange, nul vers lui


Ne vient: il a le froid des urnes Cinraires.
Parfois, quelque homme en deuil discute des parres
Et retourne, hant de ce spectre d'ennui.

O sage, qui toujours gardes tes lvres closes,


Matre Christian Loftel ! Tu dois savoir des choses
Qui t'ont creus le front et t'ont joint les sourcils.

Rponds ! Quand tu construis les planches


premptoires,
Combien d'mes de morts, au choc de tes outils
Te content longuement leurs posthumes histoires ?

Marches funbres
J'coute en moi des voix funbres
Clamer transcendentalement,
Quand sur un motif allemand
Se rythment ces marches clbres.

Au frisson fou de mes vertbres


Si je sanglote perdument,
C'est que j'entends des voix funbres
Clamer transcendentalement.

Tel un troupeau spectral de zbres


Mon rve rde trangement;
Et je suis hant tellement
Qu'en moi toujours, dans mes tnbres,
J'entends geindre des voix funbres.

Le puits hant
Dans le puits noir que tu vois l
Gt la source de tout ce drame.
Aux vents du soir le cerf qui brame
Parmi les bois conte cela.

Jadis un amant fou, voil,


Y fut noy par une femme.
Dans le puits noir que tu vois l
Gt la source de tout ce drame.

Pstt ! n'y viens pas ! On voit l'clat


Mystrieux d'un spectre en flamme,
Et l'on entend, la nuit, une me
Rler comme en affreux gala,
Dans le puits noir que tu vois l.

l'idiote aux cloches


Elle a voulu trouver les cloches
Du Jeudi-Saint sur les chemins;
Elle a saign ses pieds aux roches
A les chercher dans les soirs maints,
Ah ! lon lan laire,
Elle a meurtri ses pieds aux roches;
On lui disait: "Fouille tes poches."
--Nenni, sont vers les cieux romains:
Je veux trouver les cloches
"Et je les aurai dans mes mains;
Ah ! lon lan laire et lon lan la.
II

Or vers les heures vesprales


Elle allait solitaire, aux bois.
Elle rvait des cathdrales
Et des cloches dans les beffrois;
Ah ! lon lan laire,
Elle rvait des cathdrales,
Puis tout coup, en de fous rles
S'levait tout au loin sa voix:
Je veux trouver les cloches, cloches,
Je veux trouver les cloches
"Et je les aurai dans mes mains;"
Ah ! lon lan laire et lon lan la.
III

Une aube triste, aux routes croches,


On la trouva dans un foss.
Dans la nuit du retour des cloches
L'idiote avait trpass;
Ah ! lon lan laire,
Dans la nuit du retour des cloches,
A leurs mtalliques approches,
Son rve d'or fut exauc:
Un ange mit les cloches, cloches,
Lui mit toutes les cloches,
L-haut, lui mit toutes aux mains;
Ah ! lon lan laire et lon lan la.

Le boeuf spectral
Le grand boeuf roux aux cornes glauques
Hante l-bas la paix des champs,
Et va meuglant dans les couchants
Horriblement les rles rauques

Et tous ont tu leurs gais colloques


Sous l'orme au soir avec leurs chants.
Le grand boeuf roux aux cornes glauques
Hante l-bas la paix des champs.

Gare, gare aux dessins mchants !


Belles en blanc, vachers en loques,
Prenez votre cou vos socques !
A travers prs, buissons tranchants,

Fuyez le boeuf aux cornes glauques.

Tristia

Le lac
Remmore, mon coeur, devant l'onde qui fuit
De ce lac solennel, sous l'or de la vespre,
Ce couple malheureux dont la barque plore
Y vint sombrer avec leurs amour, une nuit.

Comme tout alentour se tourmente et sanglote !


Le vent verse les pleurs des astres aux roseaux,
Le lys s'y mire ainsi que l'azur plein d'oiseaux,
Comme pour y chercher une image qui flotte.

Mais rien n'en a surgi depuis le soir fatal


O le amants sont morts enlaant leurs deux vies,
Et les eaux en silence aux grves d'or suivies
Disent qu'ils dorment bien sous leur calme cristal.

Ainsi la vie humaine est un grand lac qui dort


Plein sous le masque froid des ondes dploye,
De blonds rves dus, d'illusions noyes,
O l'Espoir vainement mire ses astres d'or.

l'Ultimo angelo del Correggio


Les yeux hagards,la joue plie,
Mais le coeur ferme et sans regret,
Dans sa mansarde d'Italie
Le divin Corrge expirait.

Autour de l'atroce grabat,


La bonne famille du matre
Cherche un peu de sa vie mettre
Dans son coeur peine qui bat.

Mais la vision crbrale


Formente la fivre du corps,
Et son me qu'agite un rle,
Sonne de bizarres accords.

Il veut peindre. Trs lentement


De l'oreiller il se soulve,
Simulant quelque archange en rve
En oubli du Ciel un moment.

Son oeil fouille la chambre toute,


Et soudain si fixe, tonn.
Il voit son modle, il n'a doute,
Dans le berceau du dernier n.

Son jeune enfant prs du panneau


Tout rose dans le linge orange,
A joint ses petites mains d'ange
Vers le cadre du Bambino.

Et sa filiale prire

A celle de l'Eden fait lien:


Dans du soir d'or italien,
Vision de blanche lumire.

"Vite qu'on m'apporte un pinceau !


"Mes couleurs ! Crie le vieil artiste,
"je veux peindre la pose triste
"De mon enfant dans son berceau.

"Mon pinceau ! Dlire Corrge,


"Je veux saisir en son essor
"Ce sublime idal de neige
"Avant qu'il retourne au ciel d'or !"

Comme il peint ! Comme sur la toile


Le gnie coule flot profond !
C'est en chrubin au chef blond,
En chemise couleur d'toile.

Mais le peintre, pris tout coup


D'un hoquet, retombe. Il expire.
Tandis que la perles au cou,
S'est fige en perles de cire.

Ainsi mourut l'artiste trange


Dont le coeur d'idal fut plein;
Qui fit de son enfant un ange,
Avant d'en faire un orphelin.

Nol de vieil artiste


La bise geint, la porte bat,
Un Ange emporte sa capture.
Nol, sur la pauvre toiture,
Comme un De Profundis,, s'abat.

L'artiste est mort en plein combat,


Les yeux rivs sa sculpture.
La bise geint, la porte bat,
Un Ange emporte sa capture.

O Paradis ! Puisqu'il tomba,


Tu pris piti de sa torture.
Qu'il dorme en bonne couverture,
Il eut si froid sur son grabat !

La bise geint, la porte bat...

La cloche dans la brume


Ecoutez, coutez, ma pauvre me ! Il pleure
Tout au loin dans la brume ! Une cloche ! Des sons
Gmissent sous le soir des nocturnes frissons,
Pendant qu'une tristesse immense nous effleure.

A quoi songez-vous donc ? quoi pensez-vous tant ?...


Vous qui ne priez plus, ah ! serait-ce, pauvresse,
Que vous compariez soudain votre dtresse
A la cloche qui rve aux angelus d'antan ?...

Comme elle vous geignez, funbre et monotone,


Comme elle vous tintez dans les brouillards d'automne,
Plainte de quelque glise exile en la nuit,

Et qui regrette avec de sonores souffrances


Les fidles quittant son enceinte qui luit,
Comme vous regrettez l'exil des Esprances.

Christ en croix
Je remarquais toujours ce grand Jsus de pltre
Dress comme un pardon au seuil du vieux couvent,
Echafaud solennel geste noir, devant
Lequel je me courbais, saintement idoltre.

Or, l'autre soir, l'heure o le cri-cri foltre,


Par les prs assombris, le regard bleu rvant,
Rcitant Eloa, les cheveux dans le vent,
Comme il sied l'Ephde esthtique et belltre,

J'aperus, adjoignant des dbris de parois,


Un gigantesque amas de lourde vieille croix
Et de pltre croul parmi les primevres;

Et je restai l, morne, avec les yeux pensifs,


Et j'entendais en moi des marteaux convulsifs
Renfoncer le clous noirs les intimes Calvaires !

Srnade triste
Comme des larmes d'or qui de mon coeur s'gouttent,
Feuilles de mes bonheurs, vous tombez toutes, toutes.

Vous tombez au jardin de rve o je m'en vais,


O je vais, les cheveux au vent des jours mauvais.

Vous tombez de l'intime arbre blanc, abattues


a et l, n'importe o, dans l'alle aux statues.

Couleur de jours anciens, de mes robes d'enfant,


Quand tombez, mariant, ples, vos harmonies.

Vous avez chu dans l'aube au sillon des chemins;


Vos pleurez de mes yeux, vous tombez de mes mains.

Comme de larmes d'or qui de mon coeur s'gouttent,


Dans mes vingt ans dserts vous tombez toutes, toutes.

Tristesse blanche
Et nos coeurs sont profonds et vides comme un gouffre,
Ma chre, allons-nous-en, tu souffres et je souffre.

Fuyons vers le castel de nos Idals blanc,


Oui, fuyons la Matire aux yeux ensorcelants.

Aux plages de Thule, vers l'le des Mensonges,


Sur la nef des vingt ans fuyons somme des songes.

Il est un pays d'or plein de lieds et d'oiseaux


Nous dormirons tous deux aux frais lits des roseaux.

Nous nous reposerons des intimes dsastres,


Dans des rythmes de flte, la vase des astres.

Fuyons vers le chteau de nos Idals blancs,


Oh ! fuyons la Matire aux yeux ensorcelants.

Veux-tu mourir, dis moi ? Tu souffres et je souffre,


Et nos coeurs sont profonds et vides comme en gouffre.

Roses d'octobre
Pour ne pas voir choir les roses d'automne,
Clotre ton coeur mort en on coeur tu.
Vers des soirs souffrants mon deuil s'est ru,
Paralllement au mois monotone.

Le carmin tardif et joyeux dtonne


Sur le bois dolent de roux ponctu...
Pour ne pas voir choir les roses d'automne,
Clotre ton coeur mort en mon coeur tu.

L-bas, les cyprs ont l'aspect atone;


A leur ombre on est vite habitu,
Sous terre un lit frais s'ouvre situ;
Nous y dormirons tous deux, ma mignonne,

Pour ne pas voir choir les roses d'automne.

Mon sabot de Nol


Jsus descend, marmots, chez vous,
Les mains pleines de gais joujoux.

Mettez tous en cette journe,


Un bas neuf dans la chemine.

Et soyez bons, ne pleurez pas...


Chut ! voici que viennent ses pas.

Il a pouss la grande porte,


Il entre avec ce qu'Il apporte...

Soyez heureux, chrubins !


Chefs de Corrge ou de Rubens...

Et dormez parmi nos langes,


Ou vous ferez mourir les anges.

Dormez, jusqu'aux gais carillons


Sonnant l'heure des rveillons.

II

Pour nous, fils errants de Bohme,


Ah ! que l'Ennui fait Nol blme !

Jsus ne descend plus pour nous,


Nous avons trop eu de joujoux.

Mais c'est mainte offre nouveau-ne


Dans l'infernale chemine.

Nous avons tant de dsespoirs


Que notre sabot en est noir.

Les meurt-de-faim et les artistes


N'ont pour tout bien que leurs coeurs tristes.

La passante
Hier, j'ai vu passer, comme une ombre qu'on plaint,
En un grand parc obscur, une femme voile:
Funbre et singulire, elle s'en est alle,
Reclant sa fiert sous son masque opalin.

Et rien que d'un regard, par ce soir cristallin,


J'eus devin bientt sa douleur refoule;
Puis elle disparut en quelque noire alle
Propice au deuil profond dont son coeur tait plein.

Ma jeunesse est pareille la pauvre passante:


Beaucoup la croiseront ici-bas dans la sente
O la vie la tombe prement nous conduit;

Tous la verront passer, feuille sche la brise


Qui tourbillonne, tombe et se fane en la nuit;
Mais nul ne l'aimera, nul ne l'aura comprise.

Sous les faunes


Nous nous serrions, hagards, en silencieux gestes,
Aux flamboyants juins d'or, pleins de relents, lasss,
Et tels, rvassions-nous,longuement en enlacs,
Par les grands soirs tombs, triomphalement prestes.

Debout au perron gris, clair--obscur d'agrestes


Arbres vaporant des parfums opiacs,
Et d'o l'on constatait des marbres dplacs,
Gisant en leur orgueil de massives siestes.

Parfois, clotrs au fond des vieux kiosques proches,


Nous coutions clamer des peuples fous de cloches
Dont les voix aux lointains se perdaient toutes tues,

Et nos coeurs s'emplissaient toujours de vague moi


Quand, devant l'oeil pierreux des funbres statues,
Nous nous serrions, hagards, ma Douleur morne et moi.

Tnbres
La tristesse a jet sur mon coeur ses longs voiles
Et les croassements de ses corbeaux latents;
Et je rve toujours au vaisseau des vingt ans,
Depuis qu'il a sombr dans la mer des Etoiles.

Oh ! Quand pourrai-je encor comme des crucifix


Etreindre entre mes doigts les chres paix anciennes,
Dont je n'entends jamais les voix musiciennes
Monter dans tout le trouble o je geins, o je vis ?

Et je voudrais rver longuement, l'me entire,


Sous les cyprs de mort, au coin du cimetire
O gt ma belle enfance au glacial tombeau.

Mais je ne pourrai plus; je sens des bras funbres


M'asservir au Rel, dont le fumeux flambeau
Embrasse au fond des Nuits mes bizarres Tnbres !

Le romance du vin
Tout se mle en un vif clat de gat verte.
O le beau soir de mai ! Tous les oiseaux en choeur,
Ainsi que les espoirs nagures mon coeur,
Modulent leur prlude ma croise ouverte.

O le beau soir de mai ! le joyeux soir de mai !


Un orgue au loin clate en froides mlopes
Et les rayons, ainsi que de pourpres pes,
Percent le coeur du jour qui se meurt parfum.

Je suis gai ! je suis gai ! Dans le cristal qui chante,


Verse, verse le vin ! verse encore et toujours,
Que je puisse oublier la tristesse des jours,
Dans le ddain que j'ai de la foule mchante !

Je suis gai ! je suis gai ! Vive le vin et l'Art !...


J'ai le rve de faire aussi des vers clbres,
Des vers qui gmiront les musiques funbres
Des vents d'automne au loin passant dans le brouillard.

C'est le rgne du rire amer et de la rage


De se savoir pote et l'objet du mpris,
De se savoir un coeur et de n'tre compris
Que par le clair de lune et les grands soirs d'orage !

Femmes ! je bois vous qui riez du chemin


O l'Idal m'appelle en ouvrant ses bras roses;
Je bois vous surtout, hommes aux fronts moroses
Qui ddaignez ma vie et repoussez ma main !

Pendant que tout l'azur s'toile dans la gloire,

Et qu'un hymne s'entonne au renouveau dor,


Sur le jour expirant je n'ai donc pas pleur,
Moi qui marche ttons dans ma jeunesse noire !

Je suis gai ! je suis gai ! Vive le soir de mai !


Je suis follement gai, sans tre pourtant ivre !...
Serait-ce que je suis enfin heureux de vivre;
Enfin mon coeur est-il guri d'avoir aim ?

Les cloches ont chant; le vent du soir odore...


Et pendant que le vin ruisselle joyeux flots,
Je suis si gai, si gai, dans mon rire sonore,
Oh ! si gai, que j'ai peur d'clater en sanglots !

Centres d'intérêt liés