Pernette du GUILLET (1520-1545)

Dsespoir
Si c'est Amour, pourquoi m'occit-il donc, Qui tant aimai, et har ne sus onc ? Et s'il m'occit, pourquoi plus outre vis ? Et si ne vis, pourquoi sont mes devis De dsespoir et de plaints tous confus ? Meilleur m'tait, soudain que n je fus, De mourir tt que de tant vivre, mme Que mortel suis ennemi de moi-mme : Et ne puis, las, et ne puis vouloir bien, Ne voulant celle, en qui gt l'espoir mien : Et ne puis rien, fors ce que veut la dame, De qui suis serf de coeur, de corps, et d'me. tre ne peut mon mal tant lament, Que de plus grand ne soye tourment : Et ne pourrais montrer si grand'douleur, Qu'encor plus grand ne celt mon malheur. Las ! je ne suis prisonnier, ni dlivre : Et ne me tient en espoir, ni dlivre Mon bien servir, qui de mort prend envie. je ne suis mort, ni je ne suis en vie, Me contraignant plaindre mon mal-aise : Et raison veut toutefois que me taise Pour n'offenser ce que servir dsire, Qui mon vouloir en mille parts dessire. L'me connat que de si trs-bas lieux, Dont mes grands pleurs montent jusques aux yeux, Jamais les voix ne peuvent tre oues, Ni en hauteur si grande rjouies : Car ce mien feu, qui peu peu me fond, Est dans mon coeur allum si profond, Qu'il ne peut pas, bien qu'il soit grand, reluire Devant les yeux qui, pour mal me conduire, Font le Soleil de grand'honte retraire : Ainsi je meurs, tant contraint me taire. Pour moi ne vois remde suffisant, Ni pour ma peine aucun moyen duisant :

Car mon dsir a peur de dsirer, Qui tant plus crot, tant plus fait empirer Ce mien espoir, qui peu peu me faut, Et toutefois en moi point ne dfaut, Ni s'amoindrit ma grande passion : Mais toujours crot par obstination. La Mort me suit, non pour paix me donner, Mais seulement pour ne m'abandonner : Aussi celle est, qui pallie, et adombre De mes travaux un non gure grand nombre : Parquoi je dis - sans ailleurs recourir Qu'on peut trouver plus grand mal que mourir ; Mais bien meilleur est mourir qui aime En grand'douleur, et peine tant extrme. Car, vivant, faut - misrable - qu'il sente Les grands douleurs de la peine prsente, Ayant toujours du pass souvenir ; La crainte aussi de celles venir Incessamment lui redouble sa peine Parquoi sa foi est en espoir bien vaine. Chtifs Amants ! aucun ne dt s'offrir telle ardeur, peine douleur souffrir En un espoir - plus vain que l'on ne pense D'une, peut-tre, ingrate rcompense : Car de l'amour la force tant aigu Pour bien servir ne peut tre vaincue. Et plusieurs fois - et la vrit On voit celui, qui a moins mrit, tre, pour vrai, le mieux rcompens, Qui ne dt tre tel bien dispens. En telle guerre, o vertu sert de vice, Ne vaut avoir ferme foi, ni service. Puis donc qu'on m'te, et denie victoire, Qui m'tait due, il est par trop notoire Que l o meurt, et o gloire dvie, C'est gloire aussi que tt meure la vie. Aussi, Dieux, avec cette mort mienne, Mourront mes maux, et ma plaie ancienne, Mon esprance, et dsir obstin, Et mon arbitre en mal prdestin, Mon mal, ma peine avec mes fcheries, Amour aussi avec ses tromperies. (Elgie IV)

Si c'est Amour, pourquoi m'occit-il donc, Qui tant aimai, et har ne sus onc ? ... L'me connat que de si trs-bas lieux, Dont mes grands pleurs montent jusques aux yeux, ... Car ce mien feu, qui peu peu me fond, Est dans mon coeur allum si profond, Qu'il ne peut pas, bien qu'il soit grand, reluire Devant les yeux qui, pour mal me conduire, Font le Soleil de grand'honte retraire : Ainsi je meurs, tant contraint me taire... Ni s'amoindrit ma grande passion : Mais toujours crot par obstination... Mais bien meilleur est mourir qui aime En grand'douleur, et peine tant extrme. Car, vivant, faut - misrable - qu'il sente Les grands douleurs de la peine prsente, Ayant toujours du pass souvenir ; La crainte aussi de celles venir Incessamment lui redouble sa peine Parquoi sa foi est en espoir bien vaine. Chtifs Amants ! aucun ne dt s'offrir telle ardeur, peine douleur souffrir En un espoir - plus vain que l'on ne pense D'une, peut-tre, ingrate rcompense : Car de l'amour la force tant aigu Pour bien servir ne peut tre vaincue... En telle guerre, o vertu sert de vice, Ne vaut avoir ferme foi, ni service. Puis donc qu'on m'te, et denie victoire, Qui m'tait due, il est par trop notoire Que l o meurt, et o gloire dvie, C'est gloire aussi que tt meure la vie. Aussi, Dieux, avec cette mort mienne, Mourront mes maux, et ma plaie ancienne, Mon esprance, et dsir obstin, Et mon arbitre en mal prdestin, Mon mal, ma peine avec mes fcheries, Amour aussi avec ses tromperies.