façon le sermon théorique de Gertrude
Stein :
« If it can be done why do it. »
Si on peut le faire pourquoi ne pas
le faire
Il faut parler des états de la poésie, de la
poésie dans tous ses états. Et décider vite.
Revoir cette rapidité de la décision :
étaler (de) la poésie
sur la tartine du temps
sans trop y ajouter du
sens...
J’ai écouté un soir par hasard Georges Per-
ros à la radio dans les Vosges. Il disait ceci
qu’il fallait abandonner les Poésies pour la
pratique généralisée du poème. Du moins
j'ai compris cela qui me semble partagé.
Que toutes ces expériences contradictoires
de « poésies » aboutissent aux mêmes écri­
tures de formes inachevées.
Il suffit de montrer le début. Le « comment
le faire ». Poésies interrompues en sorte.
Oublier la métaphore pour qu’elle n’en soit
pas une : métaphore. Je finirai sur cette
image de la métaphore abandonnée. J’allais
dire comme un crime inachevé... Mais vrai­
ment ce serait trop de dramatisation. Ne
pas dramatiser, trop. Prendre ceci pour des
notes-notations :
Toute langue, certes
serait défaillante
de luire et com
prendre seule...
JACQUES REDA
Lettre à quelques poètes (en fait pour Mari-
thé)
Souvenez-vous du monde tel qu’il fut depuis
les brontosaures : il a filé dans un clin d’œil
bronchant au passage par la tête d’Hésiode
Isaïe Dante
(œil ne rime pas toujours sans conséquence
avec cercueil
et nous voici donc à présent poussés en pre­
mière ligne
celle qui va disparaître à son tour de l’Autre
Côté,
ombres sous les éclats de l’éternité verticale
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et clac, tout déjà comme si rien n’avait jamais
été.
Alors je comprends ce besoin de parler en­
core vite et vite
(vite et bas je préfère) bien qu’en même
temps
je m’incline devant le précepte édictant le
contraire :
tourne sept fois ta langue dans ta bouche de
traître qui pue le tabac.
D’ailleurs ce soir très ivre (un peu de fièvre,
un peu de frime peut-être)
once again cruellement mais comme frivo­
lement amoureux
j’ai cru voir à travers ces quartz d’Héraclite,
Parménide,
voir je ne sais pas trop quoi :
simultanément j’écoutais trotter Peterson,
Bill Basie
ensemble — c’était pareil,
l’un le grand cavaleur volubile d’Elée
l’autre un vieil H éraclite plus élémentaire de
Red Bank.
Que restera-t-il de ce cliquetis de claviers
d’os de syllabes je n’en sais rien,
la beauté a réenvahi mon ciel en robe de
laine blanche
ben es mortz qui d’amor non sen.
Et là-dessus je ne suis pas plus loin dans mon
charabia de poète
que de la pose de la première pierre à
Chartres ou par Chéops.
Or j’avais une chose à faire observer dans
l’intervalle
savez-vous quoi
quelque chose de brisé perdu mais qui valse
et qui se récupère
dans ces bribes en grec ou langue d’oc, le
swing souple et puissant.
Car sur ses cordes Ray Brown suit les pures
sandales d’Empédocle et le 'corps de Marie
vaut bien Dante et Shakespeare à la fois.
C’est très évident — et j’expire à cause de
ses longues jambes, du vacillement fugace
dans la buée de buée de ses yeux —
mais ah qu’est-ce qui compte à la fin (j’ai bu
et je le demande)
et que brontosaurement ce con sous sa cas­
quette sache dieu?
Camarades si j’interprète mal le sens de
votre enquête
faudra pas m’en vouloir :
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