Ecole Recits Enfance Adolescence 2

Académie
de Versailles – Inspection pédagogique régionale de lettres – mars 2014
Récits d'enfance et d'adolescence : scènes d'école

Série professionnelle

Problématique : l’école : une chance ? quelle chance ?

Panaït ISTRATI, Mes départs (1928)
L'histoire se déroule en Roumanie. Le narrateur a douze ou treize ans. Il vient d'obtenir son certificat
de fin d'études obligatoires. Sa mère, pauvre et seule, ne peut l'envoyer au lycée.
Je n'ai point aimé l'école, pour laquelle mes aptitudes ont toujours été médiocres, sauf en
une seule matière, la lecture, qui m'a régulièrement valu la note la plus élevée. M. Moïssesco, à la
bonté duquel je suis redevable d'avoir terminé mes quatre classes primaires, s'acharnait à voir en
moi un élève au tempérament prometteur et me faisait lire devant tous les inspecteurs scolaires.
Là encore, bel enseignement à tirer pour ceux qui se consacrent à l'instruction publique, à
cette mégère qui ne comprend rien à l'âme de l'enfant, qui le fait marcher au son du tambour
battant et à coups de fouet. [...]
Moi, à sept ans, j'eus la malchance de me trouver livré à un barbare qui nous battait pour un
rien. Résultat : la moitié de la classe fuyait l'école. Nous allions dans les marécages, ou, pendant
l'hiver, jouions à la luge. Naturellement, je redoublai ma classe, et me retrouvai, l'année suivante,
avec un maître plus fou que le précédent. Il nous décrochait les oreilles, nous blessait les mains à
coups de verge, nous giflait au point de nous faire saigner du nez. Souvent, nous mettant à genoux
sur des grains de maïs sec, il nous laissait dans cette position de midi à deux heures et faisait sauter
notre déjeuner. Presque toute la classe déserta, d'un bout à l'autre de l'année.
Enfin, à l'ouverture de ma troisième année scolaire, nous en étions toujours à l'alphabet,

quand vint le tour du directeur de nous prendre en main. Je n'oublierai jamais le changement de
tactique qui se produisit, ce jour-‐là, sous nos yeux étonnés. Il n'y eut ni cris ni menaces. Nous
rassemblant tous, « les récalcitrants », M. Moïssesco nous dit, assis sur un pupitre, au milieu de la
classe :
-‐ Alors, c'est vrai que vous ne vouliez pas apprendre ?
-‐ Non ! Ce n'est pas vrai, monsieur ! On nous battait !
-‐ Eh bien ! Moi, je ne vous toucherai pas même du doigt, mais, si vous n'apprenez rien, sachez que le
ministre me mettra à la porte... Vous me ferez perdre ma place... On dira que je suis un directeur
incapable...
-‐ Nous apprendrons, monsieur !
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Académie de Versailles – Inspection pédagogique régionale de lettres – mars 2014
Et nous avons appris, en effet. Nous avons passé d'une classe à la suivante, jusqu'à la
quatrième, guidés par notre bon M. Moïssesco.
Que son âme soit assise à la droite du Seigneur ! Sans lui, j'aurais peut-‐être échoué dans
quelque maison de correction. Et l'idée d'aller au lycée pendant sept ans, d'y tomber sur des brutes
autrement terrifiantes, d'user mon adolescence à briguer un problématique bachot dont maints
possesseurs ne savaient que faire, non, cela ne me disait rien. […]
Par un matin de triste octobre, sitôt ma mère partie au travail, je sortis moi aussi, à son insu.
Je faisais mes premiers pas dans l'arène où la lutte est ardue pour le pauvre. J'avais le cœur gros, car
je sentais que les belles années de ma libre enfance avaient pris fin. Finie cette enfance qui fut
joyeuse, malgré tout le sang que j'ai vu couler autour de moi, malgré les larmes et la rue peine de ma
mère. Maintenant, je voulais gagner ma vie, ne plus être à sa charge, et, si possible, de temps en
temps, « verser mon pécule dans son tablier ».
Ce désir m'obsédait depuis longtemps. Alors que j'allais encore à l'école, je m'arrêtais
souvent pour regarder les pauvres gamins au visage bleu et aux mains crevassées, qui grelottaient
l'hiver, devant les magasins, et tiraient les clients par la manche, en vantant à cris désespérés la
qualité des marchandises. Je leur parlais longuement lors des divers achats domestiques, je
connaissais leurs souffrances et les jugeais supérieurs à moi :
-‐ Ils travaillent déjà, me disais-‐je ; leurs parents doivent être contents de ne plus les avoir à charge.
L'année prochaine, je ferai comme eux.
Cette année-‐là était arrivée.
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Nathalie SARRAUTE, Enfance (1983)
« Vous raconterez votre premier chagrin. « Mon premier chagrin » sera le titre de votre prochain
devoir de français. »
-‐ N’est-‐ce-‐pas plutôt rédaction qu’on disait à l’école communale ?
-‐ Peut-‐être… en tout cas, cette rédaction-‐là ou ce devoir de français ressort parmi les autres. Dès que
la maitresse nous a dit d’inscrire sur nos carnets « Mon premier chagrin », il n’est pas possible que je
n’aie pas pressenti… je me trompais rarement… que c’était un « un sujet en or » … j’ai dû voir
étinceler dans une brume lointaine des pépites… les promesses de trésors... J’imagine qu’aussitôt
que je l’ai pu, je me suis mise à leur recherche. Je n’avais pas besoin de me presser, j’avais du temps
devant moi, mais j’avais hâte de trouver… c’est de cela que tout allait dépendre… Quel chagrin ?
-‐ Tu n’as pas commencé par essayer, en scrutant parmi tes chagrins…
-‐ De retrouver un de mes chagrins ? Mais non, voyons, à quoi penses-‐tu ? Un vrai chagrin à moi ?
vécu par moi pour de bon… et d’ailleurs, qu’est-‐ce-‐que je pouvais appeler de ce nom ? Et quel avait
été le premier ? Je n’avais aucune envie de me le demander… ce qu’il me fallait, c’était un chagrin qui
serait hors de ma propre vie, que je pourrais considérer en m’en tenant à bonne distance… cela me
donnerait une sensation que je ne pouvais pas nommer, mais je la ressens maintenant telle que je
l’éprouvais … un sentiment…
-‐ De dignité peut-‐être… c’est ainsi qu’aujourd’hui on pourrait l’appeler… et aussi de domination, de
puissance…
-‐ Et de liberté … Je me tiens dans l’ombre, hors d’atteinte, je ne livre rien de ce qui n’est qu’à moi…
mais je prépare pour les autres ce que je considère comme étant bon pour eux, je choisis ce qu’ils
aiment, ce qu’ils peuvent atteindre, un de ces chagrins qui leur conviennent…
-‐ Et c’est alors que tu as eu cette chance d’apercevoir… d’où t’est-‐il venu ?
-‐ Je n’en sais rien, mais il m’a apporté dès son apparition une certitude, une satisfaction… je ne
pouvais pas espérer trouver un chagrin plus joli et mieux fait… plus présentable, plus séduisant… un
modèle de vrai premier chagrin de vrai enfant… la mort de mon petit chien… quoi de plus imbibé de
pureté enfantine, d’innocence. Aussi invraisemblable que cela paraisse, tout cela je le sentais…
-‐ Mais est-‐ce invraisemblable chez un enfant de onze ans ? Tu étais dans la classe du certificat
d'études
-‐ Ce sujet a fait venir, comme je m'y attendais, plein d'images, encore succinctes et floues, de brèves
esquisses... mais qui me promettaient en se développant de devenir de vraies beautés... Le jour de
mon anniversaire, oh quelle surprise, je saute et bats des mains, je me jette au cou de papa, de
maman, dans le panier une boule blanche, je la serre sur mon cœur, puis nos jeux, où donc ? mais
dans un beau grand jardin, prairies en fleur, pelouses, c'est celui de mes grands-‐parents où les
parents et mes frères et sœurs passent les vacances... et puis viendra l'horreur... la boule blanche se
dirige vers l'étang.
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-‐ Cet étang que tu avais vu sur un tableau, bordé de joncs, couvert de nénuphars...
-‐ Il faut reconnaître qu'il est tentant, mais voici quelque chose d'encore plus prometteur... la voie
ferrée... nous sommes allés nous promener de ce côté, le petit chien monte sur le remblai, je cours
derrière lui, je l'appelle, et voici qu'à toute vitesse le train arrive, l'énorme, effrayante locomotive...
ici pourront de déployer des splendeurs...
-‐ Maintenant c'est le moment... je le retarde toujours... j'ai peur de ne pas partir du bon pied, de ne
pas bien prendre mon élan... je commence par écrire le titre... "Mon premier chagrin"... il pourra me
donner de l'impulsion....
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Nathalie SARRAUTE, Enfance (1983)
La narratrice, âgée d'une dizaine d'années, est bonne élève, particulièrement en français, et rêve de
devenir institutrice.
Dans les grandes feuilles de papier bleu qui servent à recouvrir mes cahiers et mes livres, je
découpe de petits carrés que je plie et replie comme on me l'a appris pour en faire des cocottes en
papier. Sur la tête de chacune, j'inscris d'un côté le nom et de l'autre le prénom d'une élève de ma
classe : trente en tout et je suis l'une d'entre elles. Je les dispose sur ma table, côte à côte, en
plusieurs rangs et moi, leur maîtresse... pas la vraie qui nous enseigne cette année... une maîtresse
que j'invente... je m'installe sur ma chaise en face d'elles.
Ainsi je peux apprendre sans souffrance, et même en m'amusant, les leçons les plus
assommantes. J'ai devant moi mon livre d'histoire ou de géographie et je pose à mes élèves et à moi-‐
même des questions... aux cancres, quand je ne connais pas encore bien la leçon... ils bafouillent,
disent toute sorte de choses stupides et drôles que j'invente en les imitant...j'aime beaucoup imiter
les gens et souvent mes imitations font rire...
Enrobé de cette façon, de facéties, de pitreries, de tordantes inepties, parvient à s'introduire

en moi et à y demeurer ce qui à l'état nu serait repoussé... traités de paix, noms de batailles, des
villes, des départements, des pays, leur superficie, le nombre de leurs habitants, leurs produits... je
saupoudre tout cela avec ce qui est mon goût... du genre... « Dis-‐moi, oui, toi, Madeleine
Tamboitte... mais ne prends pas, je t'en prie, cet air ahuri... qui a gagné la bataille de Poitiers ? Qui ?
Ne lui soufflez pas... Je tapote impatiemment ma table avec mon crayon... Qui as-‐tu dit ? Charles et
Marcel... Bravo ! Non, ne riez pas. C'est Charles Martel, ignorante... Charles Martel, et toi, Suzanne
Morin, dis-‐moi, qui a-‐t-‐il repoussé ? Quoi ! les Allemands ! Mais qu'est-‐ce que tu racontes, mais tu as
de la bouillie dans la tête... les Allemands, c'est ceux qui nous ont pris... dis-‐le, Germaine Pelletier...
et elle répond de sa voix de crécelle... l'Alsace-‐Lorraine, en 1870... Trrès bien... Et un jour nous allons
la reprendre. Mais à Poitiers... -‐ Madame ! -‐ Bon à toi... Oui, c'est ça, à Poitiers, nous avons repoussé
les Arabes... en 732. Rappelez-‐vous bien ça : 732... ».
Certains jours arrivent des inspecteurs.., des inspecteurs de toutes sortes... des gros poussifs
qui ne prononcent que quelques mots en soufflant... des méchants livides et maigres qui sifflent des
remarques aigres-‐douces ou acerbes... et moi aussi je me transforme, je change comme je veux mon
aspect, mon âge, ma voix, mes façons...
Cet inspecteur est un peu dur d'oreille... « Qu'a donc répondu cette élève ?... Je transforme
aussitôt la mauvaise réponse... Elle a dit cela ? Il m'a semblé pourtant... -‐ Non, Monsieur l'Inspecteur,
toute la classe l'a entendue... N'est-‐ce pas ? (d'un air doucereux) mes enfants ?... et toute classe en
chœur, comme un bêlement.. . Oooui Maadaame... »
Quel dommage de dire à mes élèves que pour aujourd'hui la classe est terminée, de ramasser
toutes les cocottes en papier, de les ranger l'une contre l'autre dans leur boîte.
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Annie ERNAUX, La Place (1983)
Quand je faisais mes devoirs sur la table de la cuisine, le soir, il feuilletait mes livres, surtout
l’histoire, la géographie, les sciences. Il aimait que je lui pose des colles. Un jour, il a exigé que je lui
fasse faire une dictée, pour me prouver qu’il avait une bonne orthographe. Il ne savait jamais dans
quelle classe j’étais, il disait, « Elle est chez mademoiselle Untel ». L’école, une institution religieuse
voulue par ma mère, était pour lui un univers terrible qui, comme l’île de Laputa dans Les Voyages de
Gulliver, flottait au-‐dessus de moi pour diriger mes manières, tous mes gestes : « C’est du beau ! Si la
maîtresse te voyait ! » ou encore : « J’irai voir ta maîtresse, elle te fera obéir ! »
Il disait toujours ton école et il prononçait le pen-‐sion-‐nat, la chère Sœu-‐œur (nom de la

directrice), en détachant, du bout des lèvres, dans une déférence affectée, comme si la
prononciation normale de ces mots supposait, avec le lieu fermé qu’ils évoquent, une familiarité qu’il
ne se sentait pas en droit de revendiquer. II refusait d’aller aux fêtes de l’école, même quand je
jouais un rôle. Ma mère s’indignait, « il n'y a pas de raison pour que tu n'y ailles pas ». Lui, « mais tu
sais bien que je vais jamais à tout ça ».
Souvent, sérieux, presque tragique : « Écoute bien à ton école ! » Peur que cette faveur
étrange du destin, mes bonnes notes, ne cesse d’un seul coup. Chaque composition réussie, plus tard
chaque examen, autant de pris, l’espérance que je serais mieux que lui. (…)
Je travaillais mes cours, j’écoutais des disques, je lisais, toujours dans ma chambre. Je n’en
descendais que pour me mettre à table. On mangeait sans parler. Je ne riais jamais à la maison. Je
faisais de « l’ironie ». C’est le temps où tout ce qui me touche de près m’est étranger. J’émigre
doucement vers le monde petit-‐bourgeois, admise dans ces surboums dont la seule condition
d’accès, mais si difficile, consiste à ne pas être cucul [...] Même les idées de mon milieu me paraissent
ridicules, des préjugés, par exemple, (« la police, il en faut » ou « on n’est pas un homme tant qu’on
n’a pas fait son service »). L’univers pour moi s’est retourné. Je lisais la « vraie » littérature, et je
recopiais des phrases, des vers, qui, je croyais, exprimaient mon « âme », l’indicible de ma vie,
comme « Le bonheur est un dieu qui marche les mains vides »… (Henri de Régnier)
Mon père est entré dans la catégorie des gens simples ou modestes ou braves gens. Il n’osait
plus me raconter des histoires de son enfance. Je ne lui parlais plus de mes études. Sauf le latin,
parce qu’il avait servi la messe, elles lui étaient incompréhensibles et il refusait de faire mine de s’y
intéresser, à la différence de ma mère. Il se fâchait quand je me plaignais du travail ou critiquais les
cours. Le mot « prof » lui déplaisait, ou « dirlo », même « bouquin ».. Et toujours la peur ou PEUT-‐
ÊTRE LE DÉSIR que je n’y arrive pas.
Il s’énervait de me voir à longueur de journée dans les livres, mettant sur leur compte mon
visage fermé et ma mauvaise humeur. La lumière sous la porte de ma chambre le soir lui faisait dire
que je m’usais la santé. Les études, une souffrance obligée pour obtenir une bonne situation et ne
pas prendre un ouvrier. Mais que j’aime me casser la tête lui paraissait suspect. Une absence de vie â
la fleur de l’âge. Il avait parfois l’air de penser que j’étais malheureuse. Devant la famille, les clients,
de la gêne, presque de la honte que je ne gagne pas encore ma vie à dix-‐sept ans, autour de nous
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toutes les filles de cet âge allaient au bureau, à l’usine ou servaient derrière le comptoir de leurs
parents. Il craignait qu’on ne me prenne pour une paresseuse et lui pour un crâneur. Comme une
excuse « On ne l’a jamais poussée, elle avait ça dans elle. » Il disait que j’apprenais bien, jamais que
je travaillais bien. Travailler, c’était seulement travailler de ses mains. […]
Un jour « Les livres, la musique, c’est bon pour toi. Moi je n’en ai pas besoin pour vivre ».
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Albert CAMUS, Le Premier Homme (œuvre posthume, 1994)
À travers le personnage de Jacques, Camus évoque ici son enfance en Algérie, alors
département français.
Avec M. Bernard, cette classe était constamment intéressante pour la simple raison qu’il
aimait passionnément son métier. Au-‐dehors, le soleil pouvait hurler sur les murs fauves pendant
que la chaleur crépitait dans la salle elle-‐même pourtant plongée dans l'ombre des stores à grosses
rayures jaunes et blanches. La pluie pouvait aussi bien tomber comme elle le fait en Algérie, en
cataractes interminables, faisant de la rue un puits sombre et humide, la classe était à peine distraite.
Seules les mouches par temps d’orage détournaient parfois l’attention des enfants […] Mais la
méthode de M. Bernard, qui consistait à ne rien céder sur la conduite et à rendre au contraire vivant
et amusant son enseignement, triomphait même des mouches. Il savait toujours tirer au bon
moment de son armoire aux trésors la collection de minéraux, l’herbier, les papillons et les insectes
naturalisés, les cartes qui réveillaient l’intérêt fléchissant des élèves. Il était le seul dans l’école à
avoir obtenu une lanterne magique et, deux fois par mois, il faisait des projections sur des sujets
d’histoire naturelle ou de géographie. En arithmétique, il avait institué un concours de calcul mental
qui forçait l’élève à la rapidité d’esprit. Il lançait à la classe, où tous devaient avoir les bras croisés, les
termes d’une division, d’une multiplication ou parfois d’une addition un peu compliquée. Combien
font 1267 + 691. Le premier qui donnait le résultat juste était crédité d’un bon point à valoir sur le
classement mensuel. Pour le reste, il utilisait les manuels avec compétence et précision.
Les manuels étaient toujours ceux qui étaient en usage dans la métropole. Et ces enfants qui
ne connaissaient que le sirocco, la poussière, les averses prodigieuses et brèves, le sable des plages
et la mer en flammes sous le soleil, lisaient avec application, faisant sonner les virgules et les points,
des récits pour eux mythiques où des enfants à bonnet et cache-‐nez de laine, les pieds chaussés de
sabots, rentraient chez eux dans le froid glacé en traînant des fagots sur des chemins couverts de
neige, jusqu’à ce qu’ils aperçoivent le toit enneigé de la maison où la cheminée qui fumait leur faisait
savoir que la soupe aux pois cuisait dans l’âtre. Pour Jacques, ces récits étaient l’exotisme même. Il
en rêvait, peuplait ses rédactions de descriptions d’un monde qu’il n’avait jamais vu, et ne cessait de
questionner sa grand-‐mère sur une chute de neige qui avait eu lieu pendant une heure vingt
auparavant sur la région d’Alger. Ces récits faisaient partie pour lui de la puissante poésie de l’école,
qui s’alimentait aussi de l’odeur de vernis des règles et des plumiers, de la saveur délicieuse de la
bretelle de son cartable qu’il mâchouillait longuement en peinant sur son travail, de l’odeur amère et
rêche de l’encre violette, surtout lorsque son tour était venu d’emplir les encriers avec une énorme
bouteille sombre dans le bouchon duquel un tube de verre coudé était enfoncé, et Jacques reniflait
avec bonheur l’orifice du tube, du doux contact des pages lisses et glacées de certains livres, d’où
montait aussi une bonne odeur d’imprimerie et de colle, et, les jours de pluie enfin, de cette odeur
de laine mouillée qui montait des cabans de laine au fond de la classe […] Seule l’école donnait à
Jacques et à Pierre ces joies.
Et sans doute ce qu'ils aimaient si passionnément en elle, c'est ce qu'ils ne trouvaient pas
chez eux, où la pauvreté et l'ignorance rendaient la vie plus dure, plus morne, comme refermée sur
elle-‐même ; la misère est une forteresse sans pont-‐levis. […] Non, l'école ne leur fournissait pas
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seulement une évasion à la vie de famille. Dans la classe de M. Bernard du moins, elle nourrissait en
eux une faim plus essentielle encore à l'enfant qu'à l'homme et qui est la faim de la découverte. Dans
les autres classes, on leur apprenait sans doute beaucoup de choses, mais un peu comme on gave les
oies. On leur présentait une nourriture toute faite en les priant de vouloir bien l'avaler.
Dans la classe de M. Bernard, pour la première fois ils sentaient qu'ils existaient et qu'ils
étaient l'objet de la plus haute considération : on les jugeait dignes de découvrir le monde. Et même
leur maître ne se vouait pas seulement à leur apprendre ce qu'il était payé pour leur enseigner, il les
accueillait avec simplicité dans sa vie personnelle, il la vivait avec eux, leur racontant son enfance et
l'histoire d'enfants qu'il avait connus, leur exposait ses points de vue, non point ses idées, car il était
par exemple anticlérical comme beaucoup de ses confrères et n'avait jamais en classe un seul mot
contre la religion, ni contre rien de ce qui pouvait être l'objet d'un choix ou d'une conviction, mais il
n'en condamnait qu'avec plus de force ce qui ne souffrait pas de discussion, le vol, la délation,
l'indélicatesse, la malpropreté.
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Texte retenu pour l’évaluation de type DNB :

Annie ERNAUX, La Place (1983)
Remarque :
Des notes de bas de page sont à envisager pour les mots « déférence », « affectée », « surboums »,
« cucul », « dirlo », « crâneur ».
I. Questions
Note bene : le choix a été fait, non d’élaborer un sujet type, mais de proposer, pour un
même type de question, plusieurs questions possibles. On trouvera donc des redondances
ou des recoupements, que l’on prendrait soin d’éviter dans un sujet définitif.
1. Questions vérifiant la compréhension sur des points précis et appelant des réponses
courtes
N.B. : les questions portant sur la langue visent à éclairer la compréhension, littérale ou littéraire
• Qui est, de la ligne 1 à la ligne 4, désigné par les pronoms « je », « il », « lui », « elle » ?
• Les trois premiers paragraphes et les quatre suivants évoquent-‐ils la même période et la
même expérience ? Justifiez votre réponse.
• À quel milieu social appartiennent les parents de la narratrice ? Justifiez votre réponse.
• Comment comprenez-‐vous « J’émigre doucement vers le monde petit-‐bourgeois » (l. 19-‐
20) ?
• Peut-‐on établir un lien entre « J’émigre doucement vers le monde petit-‐bourgeois » (l.
19-‐20) et « Mon père est entré dans la catégorie des gens simples et modestes ou braves
gens » (l. 26) ?
• Comment comprenez-‐vous « ET TOUJOURS LA PEUR OU PEUT-‐ÊTRE LE DESIR que je n’y
arrive pas » ?
• « Mais que j’aime me casser la tête lui paraissait suspect » (l. 35). Quelles sont la nature
et la fonction de la proposition introduite par « que » ? Reformulez cette phrase en
changeant sa construction.
• De la ligne 39 à la ligne 41 :
a. comment les propos sont-‐ils rapportés ? Qui parle ?
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b. Comment comprenez-‐vous « Travailler, c’était seulement travailler de ses mains »

(l. 41) ?
2. Questions appelant des réponses développées
• Quel rôle ont joué l’école et les études pour la narratrice ? Vous développerez votre
réponse.
• Quelle relation le père de la narratrice entretient-‐il avec l’école et les études de sa fille ?
Cette relation évolue-‐t-‐elle ? Vous développerez votre réponse.
• Quel rôle l’école et les études jouent-‐elles dans les relations entre le père et la fille ?
Vous développerez et justifierez votre réponse.
• Ce récit est-‐il l’histoire d’une transformation ? Vous développerez cette réponse en vous
appuyant sur des éléments précis du texte.
II. Réécriture
« Je travaillais mes cours, j’écoutais des disques, je lisais, toujours dans ma chambre. Je n’en
descendais que pour me mettre à table. On mangeait sans parler. Je ne riais jamais à la maison.
Je faisais de ”l’ironie“ ». Récrivez ce passage à la première personne du pluriel. Vous ferez toutes
les transformations nécessaires.
« Peur que cette faveur étrange du destin, mes bonnes notes, ne cesse d’un seul coup. Chaque
composition réussie, plus tard chaque examen, autant de pris, l’espérance que je serais mieux
que lui. » (l.14). Annie Ernaux a choisi ici d’imiter le style du langage parlé. Récrivez ce passage en
employant des constructions de phrases plus conformes aux habitudes de l’écrit.
III. Sujets de rédaction possibles

Imagination
La jeune fille, déçue que son père ne comprenne pas l'importance de son travail scolaire, décide
de lui parler. Imaginez le dialogue entre les deux personnages, en veillant à évoquer les
sentiments de la jeune fille.
Réflexion
Pensez-‐vous que la fréquentation de l’école ou du collège transforme un enfant ou un
adolescent ?
Pensez-‐vous que l'école permette aujourd'hui de sortir de son milieu social ?
Dans quelle mesure l'école peut-‐elle être une chance aujourd'hui?
Partagez-‐vous le point de vue de la narratrice sur l’école ou celui de son père ?
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« Les études, une souffrance obligée pour obtenir une bonne situation » : pensez-‐vous que les
études permettent d'avoir de meilleures chances de réussir sa vie professionnelle ?
IV. Démarches pédagogiques possibles avant l’évaluation
Travail sur le groupement et la problématique
Faire répartir les textes entre ceux où l’école apparaît seulement comme une chance et les
autres. Chance pour qui ? Chance pourquoi ? (Compétence mobilisée : établir des liens entre les
textes).
Parmi ceux où l’école apparaît comme une chance, demander que des distinctions soient
introduites entre les « chances » : émancipation sociale ? suradaptation à l’école ? La chance
d’une rencontre ? La chance de l’accès au savoir, à la culture ? La chance d’échapper à un sort
cruel ? Autres ? (Compétences mobilisées :dégager l’essentiel d’un texte lu, savoir interpréter)
Travail sur le genre autobiographique
Faire travailler sur l’identité explicite entre auteur, narrateur et personnage pour amener les
élèves à distinguer entre les deux « je », entre le regard du narrateur et le regard de l’enfant : de
quelle manière et dans quelle intention la scène est-‐elle chaque fois ressaisie par l’adulte ? Est-‐ce
que le regard du narrateur prolonge, rectifie, complète, renforce, contredit le regard de
l’enfant ? Ce regard est-‐il dans certains cas neutre ? Est-‐il explicite, implicite ? Est-‐il sérieux,
humoristique (cf. Sarraute et son « sujet en or » ?) (Compétences mobilisées : « maîtriser
l’implicite », « savoir interpréter »)
Travail sur la langue
Morphologie : l’imparfait des verbes où le « i » ne s’entend pas (comme « travailler », « rire », cf.
réécriture). Rapprochement avec le subjonctif où le « i » ne s’entend pas davantage.
Le discours rapporté ; les raisons de choisir un type de discours rapporté plutôt qu’un autre.
Les complétives introduites par « que » : leurs différentes fonctions possibles ; l’emploi des
modes.
La notion de phrase normée, donc de ponctuation, et d’écart possible par rapport à la norme.
Pourquoi l’écart ? Quel effet produit-‐il ?
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Ecole Recits Enfance Adolescence 2

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de Versailles – Inspection pédagogique régionale de lettres – mars 2014

Récits d'enfance et d'adolescence : scènes d'école

Problématique : l’école : une chance ? quelle chance ?

Panaït ISTRATI, Mes départs (1928)

Enfin, à l'ouverture de ma troisième année scolaire, nous en étions toujours à l'alphabet,

Cette année-­‐là était arrivée.

Nathalie SARRAUTE, Enfance (1983)

-­‐ N’est-­‐ce-­‐pas plutôt rédaction qu’on disait à l’école communale ?

Nathalie SARRAUTE, Enfance (1983)

Enrobé de cette façon, de facéties, de pitreries, de tordantes inepties, parvient à s'introduire

Annie ERNAUX, La Place (1983)

Il disait toujours ton école et il prononçait le pen-­‐sion-­‐nat, la chère Sœu-­‐œur (nom de la

Albert CAMUS, Le Premier Homme (œuvre posthume, 1994)

Texte retenu pour l’évaluation de type DNB :

• De la ligne 39 à la ligne 41 :

a. comment les propos sont-­‐ils rapportés ? Qui parle ?

b. Comment comprenez-­‐vous « Travailler, c’était seulement travailler de ses mains »

2. Questions appelant des réponses développées

III. Sujets de rédaction possibles

Dans quelle mesure l'école peut-­‐elle être une chance aujourd'hui?

IV. Démarches pédagogiques possibles avant l’évaluation

Travail sur le groupement et la problématique

Travail sur le genre autobiographique

Travail sur la langue

Vous aimerez peut-être aussi

Cette année-‐là était arrivée.

-‐ N’est-‐ce-‐pas plutôt rédaction qu’on disait à l’école communale ?

Il disait toujours ton école et il prononçait le pen-‐sion-‐nat, la chère Sœu-‐œur (nom de la

a. comment les propos sont-‐ils rapportés ? Qui parle ?

b. Comment comprenez-‐vous « Travailler, c’était seulement travailler de ses mains »

Dans quelle mesure l'école peut-‐elle être une chance aujourd'hui?