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ET
LAURENT LÈGUEVAQUE
Accusé, couchez-vous !
GALLIMARD
© Éditions Gallimard, 2002.
Num : Herb et Alv : Août 2015
« Le premier droit d’un homme est de se retirer. »
BAUDELAIRE
À Vera
L.L.
Que pèserait ma parole de forçat contre celle d’un flic ? Moins que
l’aboiement d’un chien. Pourquoi parler ? Dire quoi ? La vérité ?
Clamer mon innocence contre toute évidence ? Personne, pas même
des enquêteurs de l’Inspection générale des Services, ne me croirait.
Ils savent pourtant que les flics respirent le même air pollué que le
reste de la planète et que les années de service leur chevillent les
vices de la procédure au corps. Aussi discret qu’un Taliban au salon
de la lingerie, celui qui surveillait l’arrivée du vol nous avait
effectivement suivis jusqu’à la voiture. Il s’était même permis de
prendre l’ascenseur à nos côtés, dégagé, bras ballants, allumette aux
dents. Parvenu au troisième sous-sol, ce type entre deux âges, allure
de bibliothécaire, avait fait mine de chercher sa voiture, arpentant les
allées un trousseau de clefs à la main. Je ne lui avais guère prêté
attention jusqu’à ce que dans la pénombre d’un pilier en béton, à
deux pas, luise par intermittence un reflet métallique. Le rapport ne
comportait aucune erreur. Juste une omission. Pendant que Milena
s’activait, le flic nous observait avec si peu de discrétion que je l’avais
pris pour un voyeur. Son poignet métronome à hauteur de braguette
faisait clignoter une gourmette argentée. Tranquille comme Baptiste,
le gars s’était tiré sur le lacet puis, après un pudique (honteux ?)
quart de tour, expédié la tête dans les étoiles en une virgule de foutre
contre le pilier. Et on me traite de malade, de dégénéré, de bouc
lubrique ! Loin de moi l’idée d’accabler ce faux témoin durement
ému par le spectacle que nous lui offrions. Son assermentation
l’élevait au rang de saint Jean Bouche d’or sans pour autant le
protéger des tentations, ni vaincre ses démons. Il ne valait
simplement pas mieux que la moyenne de l’humanité mâle, celle qui
lutte contre ses vices ou s’y adonne sans retenue avec, pour
aiguilleurs entre enfer et paradis, des druides vêtus en curés ou en
hommes de loi. Stacko et le procureur portent autant la robe que la
soutane.
Centimètre par centimètre, je glisse vers la gauche. Bon enfant, le
gardien de la paix comprend mon intention d’identifier l’inconnue
éplorée dans l’angle mort à l’apique du box.
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« Gicle-moi ton foutre jusqu’au cerveau »