La madeleine

Il y avait dj bien des annes que, de Combray, tout ce qui n'tait pas le thtre et le drame de
mon coucher, n'existait plus pour moi, quand un jour d'hiver, comme je rentrais la maison, ma mre,
voyant que j'avais froid, me proposa de me faire prendre, contre mon habitude, un peu de th. Je
refusai d'abord et, je ne sais pourquoi, me ravisai. Elle envoya chercher un de ces gteaux courts et
dodus appels Petites Madeleines qui semblent avoir t mouls dans la valve rainure d'une coquille
de Saint- Jacques. Et bientt, machinalement, accabl par la morne journe et la perspective d'un triste
lendemain, je portai mes lvres une cuillere du th o j'avais laiss s'amollir un morceau de
madeleine. Mais l'instant mme o la gorge mle des miettes du gteau toucha mon palais, je
tressaillis, attentif ce qui se passait d'extraordinaire en moi. Un plaisir dlicieux m'avait envahi, isol,
sans la notion de sa cause. Il m'avait aussitt rendu les vicissitudes de la vie indiffrentes, ses dsastres
inoffensifs, sa brivet illusoire, de la mme faon qu'opre l'amour, en me remplissant d'une essence
prcieuse: ou plutt cette essence n'tait pas en moi, elle tait moi. J'avais cess de me sentir mdiocre,
contingent, mortel. D'o avait pu me venir cette puissante joie? Je sentais qu'elle tait lie au got du
th et du gteau, mais qu'elle le dpassait infiniment, ne devait pas tre de mme nature. D'o venait-
elle? Que signifiait-elle? O l'apprhender? ()
Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce got c'tait celui du petit morceau de madeleine que
le dimanche matin Combray (parce que ce jour-l je ne sortais pas avant l'heure de la messe), quand
j'allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Lonie m'offrait aprs l'avoir tremp dans son
infusion de th ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappel avant que je n'y
eusse got; peut-tre parce que, en ayant souvent aperu depuis, sans en manger, sur les tablettes des
ptissiers, leur image avait quitt ces jours de Combray pour se lier d'autres plus rcents; peut-tre
parce que de ces souvenirs abandonns si longtemps hors de la mmoire, rien ne survivait, tout s'tait
dsagrg; les formes - et celle aussi du petit coquillage de ptisserie, si grassement sensuel, sous son
plissage svre et dvot - s'taient abolies, ou, ensommeilles, avaient perdu la force d'expansion qui
leur et permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d'un pass ancien rien ne subsiste, aprs la
mort des tres, aprs la destruction des choses, seules, plus frles mais plus vivaces, plus
immatrielles, plus persistantes, plus fidles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des
mes, se rappeler, attendre, esprer, sur la ruine de tout le reste, porter sans flchir, sur leur
gouttelette presque impalpable, l'difice immense du souvenir.
Et ds que j'eus reconnu le got du morceau de madeleine tremp dans le tilleul que me donnait ma
tante (quoique je ne susse pas encore et dusse remettre bien plus tard de dcouvrir pourquoi ce
souvenir me rendait si heureux), aussitt la vieille maison grise sur la rue, o tait sa chambre, vint
comme un dcor de thtre s'appliquer au petit pavillon, donnant sur le jardin, qu'on avait construit
pour mes parents sur ses derrires (ce pan tronqu que seul j'avais revu jusque l) ; et avec la maison,
la ville, depuis le matin jusqu'au soir et par tous les temps, la Place o on m'envoyait avant djeuner,
les rues o j'allais faire des courses, les chemins qu'on prenait si le temps tait beau. Et comme dans ce
jeu o les Japonais s'amusent tremper dans un bol de porcelaine rempli d'eau, de petits morceaux de
papier jusque-l indistincts qui, peine y sont-ils plongs s'tirent, se contournent, se colorent, se
diffrencient, deviennent des fleurs, des maisons, des personnages consistants et reconnaissables, de
mme maintenant toutes les fleurs de notre jardin et celles du parc de M. Swann, et les nymphas de la
Vivonne, et les bonnes gens du village et leurs petits logis et l'glise et tout Combray et ses environs,
tout cela qui prend forme et solidit, est sorti, ville et jardins, de ma tasse de th.
PROUST Marcel, Du ct de chez Swann, GF Flammarion, Paris, 1987, p. 140-145