Dali

LAurore rouge

Laurore rouge
Elle narrive pas oublier.
Dans un coin de sa tte, elle ne peut pas loublier.
Elle est revenue dans ses rves. Dans ses checs. Dans ses affronts.
Comme si demain tout tait pareil, sauf le soleil, qui aurait disparu.
O part le soleil de lombre ?
La vie sest arrte quelque part.
Elle narrive pas loublier.
Dans un coin de sa vie, elle est reste prostre sous son lit.
Elle est revenue dans ses rves. Dans ses checs. Dans ses affronts.
Comme si le moindre malheur dsormais, lui rappelait le Mal.
Ce mal que personne ne supporte, quon ne vit quune fois car on en meurt.
Elle narrive pas loublier.
Le coin de sa feuille blanche, sa main la salie de maux.
Comment toublier.
Comment loublier.
La mort.
Qui tire son pre dans le brouillard.
La mort qui change la vie, dune faon irrvocable, comme la nuit tapisse
laurore.
Laurore rouge.
Papa. Je suis reste dans laurore rouge.

Lcorchure
Il faisait frais ce matin, la fentre ouverte sur sa triste figure.
La fentre ouverte sur un monde quelle comprenait autrement,
Immobile dans le bruit des larmes, elle chantait lcorchure.
Lcorchure de saison, lcorchure de raison,
quand le vent se fait confident.
Enfant, au milieu des champs, elle tait comme les autres,
le rire et la dsinvolture.
Oui mais les autres grandissent, et ladolescente reste perdue
dans ce champs effrayant.
Ce champs mental qui lemprisonne, jour et nuit,
dont elle est lpouvantail vivant.
Ton sourire prira dans labme de lintolrance.
Dans le murmure, elle sera lcorchure .
Quant aux amours du dimanche, sur le pont du grand fleuve,
elle dit avoir oubli.
Oubli le garon qui ne laimait gure, et qui se raillait de ses yeux doux
et malins.
Quant lnorme pierre, jete sur son crne sanglant,
elle ny voyait quun ricochet.
Parfois, quand le chagrin reste incompris au creux delle,
je lentends chanter jusquau matin.
Il fait frais ce matin, la fentre ouverte sur sa triste figure.
La fentre ouverte sur un monde quelle comprend autrement,
Immobile dans le bruit des larmes, elle chante lcorchure.
Lcorchure de saison, lcorchure de raison, quand le vent se fait
confident.

La femme abme
Comme chaque matin de dcembre, il fait toujours nuit chez la femme
abme.
Il aura suffi dun instant, pour basculer ternellement de lautre ct
du miroir.
Toi qui tais belle et fire, tu vas maintenant tre de ceux qui agonisent
de dsespoir.
O que tu ailles, quoi que tu fasses, tu porteras sur ton visage la guerre
comme une arme de paix.
Cette grossire cicatrice sur la poupe dfectueuse quon jette sur les toits,
Est-ce la vie ou la mort ? Le pass ou lavenir ? Pourquoi te brle-t-elle toi ?
Toi la poupe fragile qui la guerre sest confie pour te rvler femme,
Hlas, tu tais faible. Lexaltation est devenue piti et lillusion nest plus
quune larme.
Et, par ce matin mlancolique de pleine nuit, il y a quelque chose
de terrifiant qui me force penser toi.
Comme par ce matin mlancolique de pleine nuit, toi tu es forc de penser
la mort.
Car si la guerre tmoigne encore sur ton visage, lui broie ton image
du monde, et de laurore.
Et dans cet ultime soupir tapi dans lombre, je me souviendrais du temps
qui se fige dans lmoi.

Jaime un homme mari

Ce soir jattends un appel qui viendra peut-tre demain car dans tes draps
une autre te tend dj les bras.
Jaime un homme mari, un homme fantme qui me hante, et dont le nom
se murmure tout bas.
Jaime un homme mari, que tout le monde croit connatre et dont chaque
souffle est un mensonge.
Jaime un homme mari. Je suis son illusion, sa faille, sa faiblesse,
sa tromperie, le mensonge qui le ronge.
Mon Amour, te souviens-tu de notre rencontre, de cette secousse en toi
et mes yeux qui tremblaient ?
A cet instant jai su que je deviendrais une voleuse damour,
ton innocente amante.
Chaque baiser tait comme une fleur qui nat sous la pluie,
et me faisait taimer en crever.
Jen ai pourtant vers des larmes de secret, irritantes et violentes,
aux lendemains de nuits brlantes.
Le temps ma rendue soumise cet autre homme,
qui me livrait au matin dans les bras du silence.
Je mvadais avec dautres, pour oublier que ctait toi,
pour te fuir et que tu reviennes.
Tu revenais et nous revivions ensemble, dans cet amour qui fait mal,
balayant les soupons par lindiffrence.
Je ne suis pas nave, seulement ivre dun amour qui drange
ceux pour qui la vie nest que simagres quotidiennes.

Je ne renoncerais pas nous pour une morale

qui nous dtruit sans pouvoir nous changer.
La passion a ravag mon pass derrance, lunique ruine,
fragment de toi, ma fait redevenir vivante.
Nos maux virulents ont dclench bien des temptes
o des portes claquent sur des sursauts figs,
Ainsi jai dcid ce soir de coucher ma douleur comme des mots
sur le papier, lexorciser vivante.

Comme un cadavre qui dit je taime

Chaque soir ctait le mme rituel, bien quil pleuve, ctait sa balanoire
son soleil.
Ctait sur sa balanoire quelle oubliait tout ce quon grave en vous
pour lternel.
Dans cette douce plnitude, personne ne savait quici tait sa seule
certitude immacule.
Quand son souffle devenait celui du vent,
sa vie devenait un songe invincible et parfait.
Ce soir, la balanoire grinait seule dans le noir,
comme un cadavre qui dit je taime.
On aurait dit quelle tait pendue dans le ciel,
allonge dans les toiles tel un doux blasphme.
La quitude transparaissait parfois dans les arbres tourdis
par les ombres quon caresse.
Au milieu de ce jardin dsert, les rires abms dautrefois taient devenus
des cendres divresse.

Ta douleur
Cette nuit, jai rv que le soleil brlait le ciel qui fondait sur le monde.
Je nai pas dormi, ou si peu. Mes paupires clignotent, entre la vie et la
mort, quelque chose a chang. Jai ouvert les volets de la chambre blanche,
ce matin, exhum lespoir. Dans la cour, je me suis corche les mains, en
tombant. On shabitue la douleur, comme la couleur. De mes doigts qui
saignent en semblant briller, au deuil qui ouvre votre cur et le ferme,
pour recommencer. On me dit que je ne suis pas tombe. Tout a un dbut
et une fin, sauf la douleur. La douleur sans vaccin, belle ou mortelle, qui
sattrape sur les trottoirs. Je me souviens du train. La douleur me poussait
dans ce wagon. Sur ces rails dternit. Je mvade de la chambre blanche.
Les gens de nulle part viennent ici pour partir. Pour fixer la vitre, et
dcrypter les traits de leur me malade. Ils ne partent jamais. Leur reflet
pendu au paysage vivant, ils coutent linaudible. Sans arrt. Dehors. La vie.
Le temps. Les saisons.
Dfilant comme des chevaux lancs pour gagner. A lintrieur,
jobserve la course. Comme une poupe quon a assise ici, qui ne dort
jamais, paisible et paradoxale. Enterre dans ce train centenaire o je suis
reste, la nuit tmoigne. Familire comme une rminiscence.
Seule je crois quelle mappartient. Je crois quelle est pour moi. Mais
comme elle je suis trop vieille maintenant. Sa biographie qui passe et
repasse, livre intacte son fantme.