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Stephen King
Carrie
LE JEU DU SANG
— T'affole pas, bébé, dit Chris, et elle reposa les papiers
sur le bureau.
Comme elle sortait de la salle, son sourire torve aux
lèvres, elle s'arrêta un instant pour saluer ironiquement de
la main Sue Snell qui se crevait le cul, cette conne, à
colorier cette fresque idiote.
Dans le hall d'entrée, elle sortit une pièce de son sac, la
glissa dans le taxiphone et forma le numéro de Billy Nolan.
Extrait de L'Ombre dissipée (p. 101) :
L'on peut se demander quelle est au juste la part de
l'élaboration dans la ruine de Carrie White — était-ce une
machination minutieusement concertée, une opération
orchestrée, répétée, ou bien le résultat d'une relative
improvisation ?
Je penche pour cette dernière explication.
Sans doute Christine Hargensen a-t-elle été le cerveau de
l'affaire, mais elle n'avait que les idées les plus confuses
sur la méthode à employer pour « couler » une fille comme
Carrie White. En vérité, je crois plutôt que c'est elle qui a
suggéré à William Nolan et à ses amis leur expédition à la
ferme d'Irwin Henty dans le nord du comté.
Un être doué d'un sens totalement perverti de la justice
pouvait être séduit par les perspectives du résultat de cette
expédition, j'en suis persuadé...
La voiture fonçait en rugissant le long de la route
défoncée. Cent à l'heure en pleine campagne sur un sol
creusé d'ornières était une allure suicidaire. De temps à
autre, une branche basse festonnée de jeunes feuilles
printanières raclait le toit de la Biscayne 61 aux ailes
cabossées, rongée de rouille, équipée d'un double pot
d'échappement.
L'un des phares ne fonctionnait plus et à chaque
secousse un peu brutale, l'autre manquait de s'éteindre
dans la nuit sombre.
Billy Nolan tenait le volant — un volant recouvert d'une
gaine de fourrure acrylique rose. Jackie Talbot, Henry
Blake, Steve Deighan et les frères Garson, Kenny et Lou,
s'écrasaient à l'intérieur. Trois joints circulaient de main en
main, leurs bouts rougeoyants dansant dans l'obscurité
comme un ballet de lucioles.
— T'es sûr que Henty n'est pas dans le coin ? demanda
Henry. Ça me dit rien de me retrouver en taule. On y bouffe
trop mal.
Kenny Garson, imbibé jusqu'à la gauche, trouva la
réflexion désopilante et partit d'un fou rire aigu.
— L'est pas là, non, dit Billy. (Il semblait que cette
phrase, si courte fût-elle, lui parut trop longue à
prononcer...) Enterrement.
Chris avait su la chose par hasard. Le vieux Henty
possédait l'une des fermes indépendantes les plus
prospères de la région de Chamberlain.
Contrairement au paysan noueux au cœur d'or si
répandu dans la littérature pastorale, le vieux Henty était
méchant comme la gale. Il ne chargeait pas ses cartouches
avec du gros sel à l'époque des pommes vertes mais avec
de la grenaille à petits oiseaux. Il avait également fait des
procès à plusieurs pauvres diables pour chapardage.
L'un d'eux était le copain des garçons, un gars
malchanceux nommé Freddy Overlock. Freddy avait été
pris sur le fait dans le poulailler du vieux Henty et avait
reçu une double dose de huit dans les parties charnues. Sur
quoi le pauvre Fred avait passé quatre heures très
éprouvantes à plat ventre dans la salle d'urgences pendant
qu'un interne jovial lui extirpait des fesses les petits plombs
qu'il transférait ensuite dans un bassin. Pour ajouter la
honte à la blessure, il avait été condamné à deux cents
dollars d'amende pour violation de domicile et maraudage.
Non, Irwin Henty et la bande des voyous de Chamberlain
n'éprouvaient aucune tendresse réciproque.
— Et Red ? s'enquit Steve.
— Il essaie de se farcir une nouvelle serveuse au
Cavalier, répondit Billy en donnant un coup de volant et en
lançant leur guimbarde sur le chemin de terre défoncé de
la ferme Henty.
Red Trelawney était l'homme à tout faire du vieux Henty.
Il buvait sec et pratiquait le canardage à la grenaille avec
autant de facilité que son patron.
— Il rentrera pas avant la fermeture.
— Rien que pour faire une blague, on prend des sacrés
risques, grommela Jackie Talbot.
Billy se cabra.
— Tu veux laisser tomber ?
— Non, non, dit Jackie avec empressement.
Billy avait apporté vingt-cinq grammes de « chiendent »
à répartir entre les cinq garçons et d'ailleurs ils se
trouvaient à quatorze kilomètres de la ville.
— C'est vraiment une bonne blague, Billy.
Kenny ouvrit le coffre à gants, en sortit une barrette de
métal doré (appartenant à Chris) et y fixa l'extrémité d'un
des joints. Ce geste parut l'enchanter et il se remit à
glousser de joie.
Ils étaient parvenus à la hauteur des pancartes «
Propriété privée, Défense d'entrer » et de part et d'autre du
chemin couraient des barbelés le long des champs
fraîchement retournés. L'odeur douce et humide de la terre
flottait dans l'air tiède du mois de mai.
Billy éteignit les lumières comme ils atteignaient le
sommet de la dernière montée, passa au point mort et
coupa le contact. La masse de métal roula sans bruit,
emportée par son propre poids vers l'allée d'accès à la
ferme.
Billy prit le virage sans difficulté et sur une bosse peu
marquée, la voiture perdit ce qui lui restait d'élan en
passant à hauteur de la maison plongée dans l'obscurité.
Au fond de la cour, se profilait la masse de la grange et
au delà, le clair de lune baignait d'une lumière pâle la mare
réservée aux vaches et le champ de pommiers.
Dans la porcherie, deux truies écrasaient leurs groins
aplatis entre les barreaux.
Une vache à l'étable émit un meuglement étouffé, comme
dans un rêve.
Billy serra le frein, inutilement la voiture était déjà
pratiquement arrêtée — mais le geste soulignait la fin d'un
épisode de leur opération de commando.
Lou Garson tendit la main devant Kenny et sortit un objet
du coffre à gants. Billy et Henry allèrent ouvrir la malle
arrière.
— Il va chier dans son froc, le salaud, quand il reviendra
et qu'il verra le tableau, dit Steve avec une joie contenue.
— Pour Freddy, déclara Henry en sortant la masse du
coffre.
Billy ne dit rien mais bien entendu, ce n'était pas pour
Freddy Overlock qui n'était qu'un connard. C'était pour
Chris Hargensen, comme tout était pour Chris et l'avait été
depuis le jour où elle était descendue de l'Olympe
inaccessible de son collège pour daigner poser un regard
sur lui. Il aurait commis un meurtre pour elle et même plus.
Henry balança d'une main experte la lourde masse dont
la tête massive émit un bref sifflement dans le silence
nocturne et les autres garçons se rassemblèrent tandis que
Billy ouvrait le couvercle de la glacière et en sortait les
deux seaux de tôle galvanisée. Ils étaient glacés au toucher
et couverts d'une mince couche givrée.
— Bon. Allons-y, dit-il.
Ils se dirigèrent rapidement tous les six vers la
porcherie, le souffle un peu précipité dans leur excitation.
Les deux truies étaient aussi apprivoisées que des chatons
et le vieux mâle dormait, allongé sur le flanc, du côté
opposé. Henry fit encore un moulinet avec la masse mais
cette fois sans conviction. Puis il la tendit à Billy.
— Moi je peux pas, dit-il d'une voix faible. A toi.
Billy prit l'instrument, questionna du regard Lou qui
tenait le long couteau de boucher qu'il avait pris dans le
coffre à gants.
— T'en fais pas, dit-il, et du gras du pouce, il effleura la
lame de couteau.
A la gorge, hein, lui rappela Billy.
— Je sais.
Kenny, chantonnant, le sourire aux lèvres, vida les restes
d'un paquet de chips devant les bêtes.
— Vous frappez pas, les bestioles, vous frappez pas, le
grand Bill, il va vous défoncer la coloquinte d'un seul coup
et vous aurez plus rien à craindre de la bombe H.
Il les gratta sur le sommet du crâne et les truies émirent
de vagues grognements, tout en mâchonnant avec
satisfaction.
— C'est parti ! remarqua Billy, et la masse s'abattit.
Il y eut un son qui lui rappela l'éclatement de la citrouille
qu'ils avaient laissée tomber, Henry et lui, de la passerelle
du Claridge Road sur la nationale 495 à l'ouest de la ville.
L'une des truies s'effondra, tuée net avec la langue
saillante, les yeux encore ouverts, des débris de chips
collés au groin.
— Elle a même pas eu le temps de roter, dit Kenny avec
un ricanement.
— Grouille-toi, dit Billy.
Le frère de Kenny se faufila entre les barreaux, souleva
la tête de la truie vers la lumière de la lune et plongea son
couteau dans le cou de la bête.
Le sang se mit à jaillir brusquement. Plusieurs des
garçons, éclaboussés, sautèrent en arrière avec des
exclamations de dégoût.
Billy se pencha et disposa l'un des seaux sous le jet le
plus dru de liquide sombre. Le seau se remplit rapidement
et il le mit de côté. Le second était à demi rempli lorsque la
source de sang se tarit.
— A l'autre, dit-il.
Bon sang, Billy, geignit Jackie, ça suffit pas comme...
— A l'autre, répéta Billy.
— Petit, petit, petit, susurra Kenny en agitant le sac vide
de chips.
Au bout d'un moment, la deuxième truie revint vers les
barreaux de la grille. La masse décrivit un arc de cercle.
Une fois le second seau rempli, ils laissèrent couler le
reste du sang dans le sol de terre battue. Une odeur âcre,
cuivrée, flottait dans l'air. Billy constata qu'il avait les
avant-bras couverts de sang.
Comme il transportait les seaux pleins vers la voiture,
une association d'idées s'ébaucha dans son esprit. Du sang
de cochon. Ça s'imposait. Chris avait raison. C'était
impeccable. Ça mettait d'aplomb toute la combine.
Du sang de cochon pour une cochonne.
Il casa les deux seaux pleins dans la glace pilée, les
recouvrit et referma le couvercle de la glacière.
— Allez, on se taille, annonça-t-il.
Billy se mit au volant et desserra le frein. Les cinq
garçons se groupèrent à l'arrière, s'arc-boutèrent et sous
leur effort de poussée, la voiture décrivit un cercle
silencieux, gravit la déclivité derrière la grange au-delà de
la ferme.
Quand la voiture commença à rouler d'elle-même, ils
sautèrent à la course l'un après l'autre à l'intérieur,
haletants et soufflants.
Le véhicule prit suffisamment de vitesse pour amorcer un
dérapage tandis que Billy lui faisait quitter l'allée d'accès
pour tourner dans le chemin de terre. Au bas de la pente, il
mit le contact, passa la troisième, et embraya. Le moteur
eut un hoquet et se mit à ronfler.
Du sang de cochon pour une cochonne. Oui, on ne
pouvait pas trouver mieux, vraiment pas. Il eut un large
sourire et Lou Garson éprouva un sursaut de crainte mêlée
d'étonnement. Il ne se souvenait pas avoir jamais vu sourire
Billy Nolan.
— A quel enterrement il est allé, Henty ? demanda
Steve.
— Celui de sa mère, répondit Billy.
— Sa mère ? s'exclama Jackie Talbot, sidéré. Nom de
Dieu, mais elle devait être centenaire !
Le rire nasillard et suraigu de Kenny s'égrena dans la
nuit odorante annonciatrice de l'été.
DEUXIEME PARTIE
LE BAL
Orchestres :
« Cabaret »
— séance de bâton par Sandra Stenchfield
— « 500 miles »
— « Mr Tambourin »
COMITÉ D'ORGANISATION :
Mr Stephens, Miss Greer, Mr et Mrs Lublin, Miss
Desjardin.
Couronnement à 10 heures.
Souvenez-vous, c'est votre bal de fin d'études,
— MAMAN !
(!!MAMAN!!)
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Chamberlain Road,
Chamberlain,
Maine
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Parent : Néant