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Le village semble mort. La chaleur torride et étouffante qui flotte dans l’air tisse un
silence étouffant. De temps en temps les feuilles figées dans les arbres bruissent doucement. Un
fil de fumée bleuâtre se force de se dresser parmi les branches des arbres, titube comme un géant
étourdi et se roule sur les jardins poussiéreux, en les enveloppant d’un brouillard gris.
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Les hommes restent à distance, près de la maison, à la porte, en petits groupes, en parlant
des travaux communs, en regardant de temps en temps vers la jeunesse ramassée autour des
ménétriers.
Le maire, aux moustaches blanches tordues jeune, aux grands yeux bleus et doux, essaie
de garder sa dignité accentuant les mots et les accompagnant des gestes énergiques, au milieu de
quelques vieillards importants.
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