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Cros (1842-1888)

Lilas
Ma matresse me fait des scnes.
Paradis fleuri de lilas
Je viens humer tes odeurs saines.
Les moribonds disent : Hlas !
Les vieux disent des mots obscnes
Pour couvrir le bruit de leurs glas.
Dans le bois de pins et de chnes
Les obus jettent leurs clats.
Victoire ? Dfaite ? Phalnes.
Pluie amthyste les lilas,
Sans souci dambitions vaines,
Offrent aux plus gueux leurs galas.
La mer, les montagnes, les plaines,
Tout est oubli. Je suis las,
Las de la btise et des haines.
Mais mon cur renat aux lilas.