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Voltaire, Le Mondain, 1736.

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Regrettera qui veut le bon vieux temps,

Et l'ge d'or, et le rgne d'Astre,
Et les beaux jours de Saturne et de Rhe,
Et le jardin de nos premiers parents ;
Moi je rends grce la nature sage
Qui, pour mon bien, m'a fait natre en cet ge
Tant dcri par nos tristes frondeurs :
Ce temps profane est tout fait pour mes murs.
J'aime le luxe, et mme la mollesse,
Tous les plaisirs, les arts de toute espce,
La propret, le got, les ornements :
Tout honnte homme a de tels sentiments.
Il est bien doux pour mon cur trs immonde
De voir ici l'abondance la ronde,
Mre des arts et des heureux travaux,
Nous apporter, de sa source fconde,
Et des besoins et des plaisirs nouveaux.
L'or de la terre et les trsors de l'onde,
Leurs habitants et les peuples de l'air,
Tout sert au luxe, aux plaisirs de ce monde.
le bon temps que ce sicle de fer !
Le superflu, chose trs ncessaire,
A runi l'un et l'autre hmisphre.
Voyez-vous pas ces agiles vaisseaux
Qui, du Texel, de Londres, de Bordeaux,
S'en vont chercher, par un heureux change,
De nouveaux biens, ns aux sources du Gange,
Tandis qu'au loin, vainqueurs des musulmans,
Nos vins de France enivrent les sultans ?
Quand la nature tait dans son enfance,
Nos bons aeux vivaient dans l'ignorance,
Ne connaissant ni le tien ni le mien.
Qu'auraient-ils pu connatre ? Ils n'avaient rien.
Ils taient nus : et c'est chose trs claire
Que qui n'a rien n'a nul partage faire.
Sobres taient. Ah ! Je le crois encor :
Martialo n'est point du sicle d'or.
D'un bon vin frais ou la mousse ou la sve
Ne gratta point le triste gosier d'Eve ;
La soie et l'or ne brillaient point chez eux.
Admirez-vous pour cela nos aeux ?
Il leur manquait l'industrie et l'aisance :
Est-ce vertu ? C'tait pure ignorance.

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Quel idiot, s'il avait eu pour lors

Quelque bon lit, aurait couch dehors ?
Mon cher Adam, mon gourmand, mon bon pre,
Que faisais-tu dans les jardins d'Eden ?
Travaillais-tu pour ce sot genre humain ?
Caressais-tu madame ve ma mre ?
Avouez-moi que vous aviez tous deux
Les ongles longs, un peu noirs et crasseux,
La chevelure un peu mal ordonne,
Le teint bruni, la peau bise et tanne.
Sans propret l'amour le plus heureux
N'est plus amour, c'est un besoin honteux.
Bientt lasss de leur belle aventure,
Dessous un chne ils soupent galamment
Avec de l'eau, du millet, et du gland ;
Le repas fait, ils dorment sur la dure :
Voil l'tat de la pure nature.
Or maintenant voulez-vous, mes amis,
Savoir un peu, dans nos jours tant maudits,
Soit Paris, soit dans Londre, ou dans Rome,
Quel est le train des jours d'un honnte homme ?
Entrez chez lui : la foule des beaux-arts,
Enfants du got, se montre vos regards.
De mille mains l'clatante industrie
De ces dehors orna la symtrie.
L'heureux pinceau, le superbe dessin
Du doux Corrge et du savant Poussin
Sont encadrs dans l'or d'une bordure ;
C'est Bouchardon qui fit cette figure,
Et cet argent fut poli par Germain.
Des Gobelins l'aiguille et la teinture
Dans ces tapis surpassent la peinture.
Tous ces objets sont vingt fois rpts
Dans des trumeaux tout brillants de clarts.
De ce salon je vois par la fentre,
Dans des jardins, des myrtes en berceaux ;
Je vois jaillir les bondissantes eaux.
Mais du logis j'entends sortir le matre :
Un char commode, avec grces orn,
Par deux chevaux rapidement tran,
Parat aux yeux une maison roulante,
Moiti dore, et moiti transparente :
Nonchalamment je l'y vois promen ;
De deux ressorts la liante souplesse
Sur le pav le porte avec mollesse
Il court au bain : les parfums les plus doux
Rendent sa peau plus frache et plus polie.
Le plaisir presse ; il vole au rendez-vous

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Chez Camargo, chez Gaussin, chez Julie ;

Il est combl d'amour et de faveurs.
Il faut se rendre ce palais magique
O les beaux vers, la danse, la musique,
L'art de tromper les yeux par les couleurs,
L'art plus heureux de sduire les curs,
De cent plaisirs font un plaisir unique.
Il va siffler quelque opra nouveau,
Ou, malgr lui, court admirer Rameau.
Allons souper. Que ces brillants services,
Que ces ragots ont pour moi de dlices !
Qu'un cuisinier est un mortel divin !
Chloris, gl, me versent de leur main
D'un vin d'A dont la mousse presse,
De la bouteille avec force lance,
Comme un clair fait voler le bouchon ;
Il part, on rit ; il frappe le plafond.
De ce vin frais l'cume ptillante
De nos Franais est l'image brillante.
Le lendemain donne d'autres dsirs,
D'autres soupers, et de nouveaux plaisirs.
Or maintenant, monsieur du Tlmaque,
Vantez-nous bien votre petite Ithaque,
Votre Salente, et vos murs malheureux,
O vos Crtois, tristement vertueux,
Pauvres d'effet, et riches d'abstinence,
Manquent de tout pour avoir l'abondance :
J'admire fort votre style flatteur,
Et votre prose, encor qu'un peu tranante ;
Mais, mon ami, je consens de grand cur
D'tre fess dans vos murs de Salente,
Si je vais l pour chercher mon bonheur.
Et vous, jardin de ce premier bonhomme,
Jardin fameux par le diable et la pomme,
C'est bien en vain que, par l'orgueil sduits,
Huet, Calmet, dans leur savante audace,
Du paradis ont recherch la place :
Le paradis terrestre est o je suis.