Une année à te

rêver
Journal poétique 2012

Jules
27/12/2012
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Merci à toi.

Tu m’as donné envie d’écrire, envie de t’écrire.

Grâce à toi j’ai compris que l’on n’écrit pas

pour soi mais à une autre personne.

Ainsi ce recueil est correspondances, non point

celles de Baudelaire mais celles d’un
épistolier.

Écrits au quotidien, ces pièces se suivent, se

répondent au gré des humeurs.

J’espère que tu y prendras plaisir comme j’ai

eu plaisir à t’imaginer me lisant.

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Sommaire

Livre I : L'envol, fin 2011 : ....................................................23

1) Matin anglais : ................................... 23
2) Crépuscule : ....................................... 24
3) Rigaudon :.......................................... 25
4) Soir Magyar : ..................................... 26
5) Verres de saison : ............................... 27
6) Joli songe : ......................................... 28
7) Cruel silence : .................................... 28
8) L’hiver : ............................................. 30
9) Odelette :............................................ 30
10) Pledge: ............................................... 31
11) Lettre à l’amante : .............................. 32
12) Fabulette : .......................................... 33
13) O.U.I. : ............................................... 34
14) Stone blood: ....................................... 35
15) Ce réveil :........................................... 35
16) Lettre à l’être : ................................... 36
17) L’espoir :............................................ 38
18) Demain : ............................................ 39
19) Dialogue des générations : ................. 40
20) Je jacasse : ......................................... 41
21) Le banquet : ....................................... 42
22) Souvenir :........................................... 44
23) Quand diras « tu» ? ............................ 45
24) Décembre du mât : ............................. 46
25) Saute chaton :..................................... 48
26) Une ronde : ........................................ 49
27) Automnale ripaille : ........................... 50
28) Lucide : .............................................. 51
29) Saturnales triste :................................ 52
30) Chanson d’Automne : ........................ 54

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31) Le soir auprès des bois : ..................... 56
32) Aveu : ................................................ 58
33) Fabulette féline : ................................ 58
34) Un matin : .......................................... 59
35) Le jardin :........................................... 60
36) Résurrection : ..................................... 62
37) Chatte au bain : .................................. 63
38) Chanson rousse : ................................ 64
39) La houle sentimentale : ...................... 66
40) Semaine d’Automne : ........................ 67
41) Au fil de l'eau : ................................... 68
42) Versification nocturne :...................... 69
43) Péan : ................................................. 70
44) Le jour se lève, le soleil aussi : .......... 71
45) Jour gris, poème empathique : ........... 72
46) Poème douloureux : ........................... 73
47) Ode à vous : ....................................... 74
48) . Mon pays à moi :.............................. 75
49) Poème en T : ...................................... 76
50) Adoration matinale : .......................... 77
51) Renaître :............................................ 78
52) Ce jardin : .......................................... 79
53) Rêverie : ............................................. 80
54) Intermède : ......................................... 81
55) Le poète au post-It : ........................... 82
56) Sapin : ................................................ 83
57) Mon devoir : ...................................... 84
58) Le poète au post-It, en piste : ............. 86
59) Air viennois : ..................................... 88
60) Puisqu'il le faut ... .............................. 90
61) Conte de Noël : .................................. 90
62) A la plage : ......................................... 92
63) Vers en rafale : ................................... 93
64) Paysage d’hiver, vers divers : ............ 94
65) Quatre saisons : .................................. 95
66) Rouge :............................................... 95

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 67) Litanie du vent : ................................. 96
68) Musique portée : ................................ 97
69) Noël ................................................... 98
70) Valse tempérée : ................................ 98
71) L'hiver est-il ce que tu crois ? .......... 100
72) La charmeuse de serpent : ................ 102
73) Spleen : ............................................ 103
74) Vers attentifs : .................................. 104
75) Transition :....................................... 105
76) Hommage prolétaire : ...................... 106
77) Notes jetées : .................................... 106
78) Incantation : ..................................... 107
79) Mon poète au post-It, ce héros : ....... 108
80) Maison de famille : .......................... 110
81) Défoulement révolutionnaire : ......... 111
82) Quand ? ............................................ 112
83) Interrogations : ................................. 114
84) En ce jardin, ma prière : ................... 116
85) Hymne matinal : .............................. 117
86) Le lac : ............................................. 118
87) Jour de Noël : ................................... 120
88) Une fugue : ...................................... 122
89) Salon d’hiver :.................................. 124
90) Étrange cuisine : .............................. 125
91) Choses à faire :................................. 126
92) A la plage : ....................................... 126
93) L'île Madame : ................................. 128
94) Qu’il est doux d’aimer : ................... 129
95) Janus : .............................................. 130
Livre II : En vol, hiver 2011-2012 : .....................................132
96) Bananier :......................................... 132
97) Noces : ............................................. 133
98) Souvenirs apocryphes : .................... 134
99) Marine :............................................ 136
100) Quelques sujets : .............................. 138

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101) Douze coups : .................................. 139
102) Douce pensée : ................................. 140
103) Ronde quatraine : ............................. 141
104) Janvier :............................................ 142
105) Bruine : ............................................ 144
106) Un bristol : ....................................... 144
107) Vive le petit avion ............................ 146
108) Avant, c’était moins bien : ............... 147
109) Matin : ............................................. 148
110) Bar d’hôtel anglais : ......................... 148
111) Nuit : ................................................ 150
112) Palette : ............................................ 150
113) Crachin : .......................................... 151
114) Souvenirs : ....................................... 152
115) Sourdine :......................................... 152
116) Encore un instant : ........................... 154
117) Le vers du matin : ............................ 155
118) Dix vers, dits vers : .......................... 156
119) En ce jour :....................................... 158
120) Douceur vernale : ............................. 159
121) Nightcap: ......................................... 160
122) Petit matin : ...................................... 161
123) Rate: ................................................. 162
124) Exil : ................................................ 163
125) Divagations : .................................... 164
126) Pensée calme :.................................. 166
127) Le temps passe : ............................... 167
128) J'ai rendez-vous :.............................. 168
129) Sémantique : .................................... 169
130) La dame de bronze : ......................... 170
131) Au jardin : ........................................ 172
132) Revanche de haut vol : ..................... 174
133) Un conte défait:................................ 174
134) La coupe est pleine : ........................ 177
135) Quand Ubu a bu : ............................. 178
136) Suite : ............................................... 178

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137) Décret ubuesque :............................. 180
138) Invitation au voyage : ...................... 182
139) Exposé colonial :.............................. 184
140) Vers du matin, tuer le chagrin : ........ 186
141) Désordre félin : ................................ 187
142) Conte de fée – deux : ....................... 188
143) Jeune chanson du vieux temps : ....... 189
144) Vers pacifiques : .............................. 190
145) Fantaisie :......................................... 192
146) Le banc : .......................................... 194
147) Il faut tirer les vers du lit ... .............. 195
148) Plume d'élan :................................... 195
149) Réunion :.......................................... 196
150) Parole : ............................................. 196
151) Boule de neige : ............................... 198
152) Attendre : ......................................... 198
153) Gargouille : ...................................... 200
154) Elle dirait : ....................................... 200
155) Belgique blanche : ........................... 201
156) Adieux : ........................................... 202
157) Lumière :.......................................... 203
158) Rêverie : ........................................... 204
159) Chat, chat, chat : .............................. 206
160) Par ces mots : ................................... 208
161) I am your man: ................................. 209
162) Campagne anglaise : ........................ 210
163) Un tour de manège : ......................... 211
164) Souhaits : ......................................... 212
165) Nocturne : ........................................ 214
166) Dégustation : .................................... 216
167) Nocturne gris: .................................. 218
168) Carte blanche : ................................. 220
169) Rêverie : ........................................... 222
170) Un festin de pierre : ......................... 224
171) Flemme : .......................................... 226
172) Vers fiévreux : ................................. 227

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173) Peinture sonore : .............................. 228
174) Nature gelée : ................................... 230
175) Rite matinal :.................................... 231
176) Rêve d'ancre :................................... 232
177) L'hiver ne gagnera pas : ................... 234
178) Déjeuner sur l'herbe : ....................... 236
179) Consomption :.................................. 238
180) Invitation au voyage : ...................... 240
181) Vers en grève : ................................. 242
182) Amazonie : ....................................... 244
183) Charivari : ........................................ 246
184) Rosée : ............................................. 248
185) Envie d'été, envie de thé : ................ 250
186) La nuit me nuit :............................... 252
187) L’œil du moineau :........................... 254
188) Au balcon :....................................... 256
189) Gai : ................................................. 258
190) Ballet urbain : .................................. 259
191) Ombre et lumière : ........................... 260
192) Chemin faisant, chemin bienfaisant :262
193) Inventaire lacunaire : ....................... 263
194) Je cherche un sens :.......................... 264
195) Wine English: .................................. 265
196) Autant compter : .............................. 266
197) Je. Deux boules !.............................. 268
198) Flamme rousse : ............................... 270
199) Réveil :............................................. 271
200) Une poule qui picore :...................... 272
201) Rêve, ce Rhin : ................................. 272
202) Vers idiots :...................................... 274
203) Des saisons : .................................... 276
204) Note bleue :...................................... 277
205) Errance onirique :............................. 278
206) Hommage à Charles Cros : .............. 280
207) Souvenirs apocryphes : .................... 282
208) Ballade d'une dame d'aujourd'hui : .. 283

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209) Page blanche : .................................. 284
210) Perfusion : ........................................ 286
211) Vers agrestes : .................................. 287
212) Chaton en son ennui :....................... 288
213) Géométrie Aphrodite : ..................... 290
214) Strophes vagabondes : ..................... 292
215) Quartette pour flûte : ........................ 294
216) Vers décousus : ................................ 296
217) Vers stériles : ................................... 297
218) Femme à problèmes : ....................... 298
219) Amours félines : ............................... 299
220) Vers de gris ? ................................... 300
221) Odelette :.......................................... 302
222) Précis des étreintes :......................... 303
223) Le printemps arrive : ........................ 304
224) La vie d'ici : ..................................... 305
225) Harangue :........................................ 306
226) Sonnet : ............................................ 307
227) Oraison, déraison : ........................... 308
228) Sonnet à la verveine : ....................... 309
229) Rêverie : ........................................... 310
230) L'air de rien : .................................... 312
231) Refuge :............................................ 314
232) Ce soir :............................................ 316
233) Souvenirs : ....................................... 318
234) Flotter : ............................................ 319
235) Quelques variations : ....................... 320
236) Jardin au matin :............................... 322
237) Sous la couette : ............................... 323
238) Hommage : ...................................... 324
239) Douze douces raisons : .................... 325
240) Effluves :.......................................... 326
241) Comme cela : ................................... 328
242) Humbles excuses : ........................... 328
243) Art poétique : ................................... 330
244) Après l’Olympe : ............................. 332

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 245) Si tu crois : ....................................... 332
246) Le piano de mon pouls : ................... 333
247) Le bourdon :..................................... 334
248) La carte du tendre : .......................... 336
249) Douceur nocturne :........................... 342
250) Réponse : ......................................... 344
251) Shrink-a-shrimp: .............................. 345
252) Inquisition tendre : ........................... 346
Livre III : Elle n'est pas venue, printemps 2012 ..................347
253) Sonnet qui patiente : ........................ 347
254) Hésitation :....................................... 348
255) Vert tendre : ..................................... 349
256) La nave va :...................................... 350
257) Anniversaire :................................... 351
258) Fin de partie : ................................... 352
259) Sonnet de lune.................................. 353
260) Attendant que tu répondes : ............. 354
261) Après-midi morne : .......................... 355
262) Droit de mon inventaire : ................. 356
263) Un six : ............................................ 357
264) Verre creux : .................................... 358
265) Un ciel : ........................................... 360
266) Quatrains au-delà : ........................... 362
267) Songe plein : .................................... 363
268) Acrostiche de vers pressés : ............. 364
269) Comptine marine : ........................... 364
270) Régénération : .................................. 366
271) Champagne : .................................... 368
272) Sonnet aérien : ................................. 369
273) Au parc : .......................................... 370
274) Sonnet animalier: ............................. 371
275) Tout est dits : ................................... 372
276) Sonnet forestier: ............................... 374
277) Sur mon petit piano :........................ 374
278) Sang d'encre : ................................... 376

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279) Des lamentations :............................ 376
280) Tetraktys, sonnet : ............................ 378
281) Petit déjeuner : ................................. 378
282) Sonnet à ma dame : .......................... 379
283) De fil en aiguille : ............................ 380
284) Rêves : ............................................. 381
285) Comptine : ....................................... 382
286) Stances en instance : ........................ 384
287) Vers quoi ? ....................................... 386
288) Sonnet anxieux : .............................. 387
289) Comptine en liberté :........................ 388
290) Fleurs : ............................................. 390
291) Sonnet à une inconnue : ................... 391
292) Au clair de la lune : .......................... 392
293) Sonnet vanté : .................................. 392
294) Là, un sonnet :.................................. 393
295) Vers blancs : .................................... 394
296) Au manège : ..................................... 394
297) Le rouge est mis : ............................. 395
298) Fenêtre sur cour : ............................. 396
299) Recherche : ...................................... 397
300) Il y a : ............................................... 398
301) Tercets muets : ................................. 400
302) O sole Mia : ..................................... 401
303) Et tant de printemps : ....................... 402
304) Décollage : ....................................... 404
305) Réveil :............................................. 405
306) La Belle-Époque : ............................ 406
307) Rimes paresseuses : ......................... 407
308) Pour passer le temps : ...................... 408
309) Missive à mer :................................. 410
310) Condition féline : ............................. 412
311) Polycrate : ........................................ 413
312) Un jour se lève : ............................... 414
313) Hésitations : ..................................... 415
314) Cœur en grève : ................................ 416

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315) L'ingénieux : .................................... 419
316) Houle qui roule … : ......................... 420
317) Tendre et féline ! .............................. 421
318) Retraite : .......................................... 422
319) Métrique en grève : .......................... 423
320) Vers vagues :.................................... 424
321) En amour : ....................................... 425
322) Exercices de style : .......................... 426
323) Urbs : ............................................... 427
324) Mon amour ! .................................... 428
325) En cage : .......................................... 429
326) Au bord de la rivière : ...................... 430
327) Couic : ............................................. 431
328) Roseraie : ......................................... 432
329) Au parc : .......................................... 433
330) Le vent : ........................................... 434
331) Musette : .......................................... 435
332) Litanie déliée : ................................. 436
333) Trois quatrains : ............................... 439
334) Mon ciel : ......................................... 440
335) Contemplation : ............................... 441
336) Garance : .......................................... 442
337) Exil : ................................................ 444
338) Ultimo giorno : ................................ 446
339) Ballade : ........................................... 446
340) Genèse : ........................................... 448
341) Piste aux étoiles: .............................. 450
342) Bijoux : ............................................ 451
343) De Mozart à Iggy : ........................... 452
344) La volière libérée : ........................... 453
345) Si tu avais su : .................................. 454
346) Tic-tac, cloc : ................................... 455
347) Ciel en farandole : ............................ 456
348) Plaidoyer : ........................................ 458
349) Je voudrais : ..................................... 460
350) Des roses : ........................................ 461

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 351) Sonnet chagrin : ............................... 462
352) Délavé : ............................................ 462
353) La pluie : .......................................... 464
354) Préparation : ..................................... 465
355) Transformer : ................................... 466
356) Par-delà : .......................................... 467
357) Un songe : ........................................ 468
358) Revanche : ....................................... 470
359) Quand tu viendras : .......................... 471
Livre IV : Saison d’été, 2012. ..............................................472
360) Vers moqueurs : ............................... 472
361) Sonnet : ............................................ 473
362) Manque : .......................................... 474
363) Matin : ............................................. 476
364) Comme toujours : ............................ 477
365) Un soir : ........................................... 478
366) À une biche : .................................... 480
367) Crépuscule en élytres: ..................... 481
368) Rêverie nocturne : ............................ 482
369) Les feuilles du matin : ...................... 484
370) Souvenir de la nuit : ......................... 486
371) Vers vacants :................................... 486
372) Visite matinale : ............................... 488
373) Autour d’une nappe : ....................... 490
374) Hymne à Corinne : ........................... 491
375) Crépuscule : ..................................... 492
376) Rêverie diurne :................................ 494
377) Poème urbain : ................................. 496
378) L’adversaire : ................................... 497
379) Rêverie crépusculaire :..................... 498
380) Lettre : ............................................. 500
381) Réponse : ......................................... 503
382) Carrières de lumière : ....................... 504
383) Sieste : ............................................. 506
384) Turquerie : ....................................... 507

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385) Vaincu :............................................ 508
386) Amours épistolaires : ....................... 509
387) Rêve de Salon : ................................ 510
388) Absence : ......................................... 512
389) Reste ! .............................................. 513
390) Jaloux :............................................. 514
391) Du sable : ......................................... 515
392) Fugue confuse : ................................ 516
393) Du bonheur simple :......................... 518
394) Ma plume flâne rêveuse : ................. 520
395) Racolage : ........................................ 517
396) Exercices à la plage : ....................... 522
397) Songe matinal : ................................ 524
398) Envolée : .......................................... 522
399) Campé : ............................................ 525
400) Supplique : ....................................... 528
401) Hic et nunc : ..................................... 526
402) Recréation : ...................................... 530
403) Delirium : ......................................... 532
404) Si j’étais une fourmi :....................... 529
405) Manège à bijoux : ............................ 534
406) L’orient en riant : ............................. 536
407) Hommage à Louis : .......................... 537
408) Miroirs debout : ............................... 538
409) L’absente : ....................................... 539
410) L’assassin : ...................................... 540
411) Conjugaison : ................................... 541
412) Attendre : ......................................... 542
413) Sonnet instantané : ........................... 543
414) Il est temps : ..................................... 544
415) Une chanson jazzy : ......................... 545
416) Fabulette de bureau : ........................ 546
417) Flotter : ............................................ 547
418) Une clairière : .................................. 548
419) Des cartes :....................................... 549
420) Évocation : ....................................... 550

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 421) Transition transie : ........................... 551
422) Rêve après la muse : ........................ 552
423) Vous ! Encore et toujours vous !...... 554
424) Chant de la fontaine : ....................... 554
425) Caresse : ........................................... 556
426) Le rêve : ........................................... 556
427) Semaine : ......................................... 558
428) Voilà : .............................................. 559
429) Pourquoi ? ........................................ 560
430) Parce que : ....................................... 562
431) Amours comptables : ....................... 563
432) Bestiaire rêvé : ................................. 564
433) Aveu : .............................................. 565
434) En nuit : ........................................... 566
435) Grisaille : ......................................... 568
436) Incantation : ..................................... 569
437) Le clapot des jours : ......................... 570
438) Sous l’attente : ................................. 571
439) Et zut ! ............................................. 572
440) Parapluies…..................................... 573
441) Litanie : ............................................ 574
442) Roseraie : ......................................... 575
443) Ballade électro : ............................... 576
444) Comics strip: .................................... 578
445) Clichés : ........................................... 579
446) Savoir-vivre : ................................... 580
447) Sans toi : .......................................... 581
448) Ce jour : ........................................... 582
449) Bacchus :.......................................... 583
Livre V : Spirales, Automne 2012. ......................................584
450) Le vent : ........................................... 584
451) Bribes :............................................. 585
452) Vers à pépier : .................................. 586
453) Apostrophe ! .................................... 587
454) Automne en montagne : ................... 588

17
455) Incantation : ..................................... 588
456) Jungles : ........................................... 592
457) Flic, floc, flac : ................................. 590
458) Litanie en litote : .............................. 594
459) Nuits : .............................................. 595
460) Lac suisse :....................................... 600
461) Longtemps : ..................................... 596
462) Philosophie : .................................... 597
463) Ailleurs : .......................................... 598
464) Goutte : ............................................ 601
465) Nous n’irons plus au bois … :.......... 602
466) Et là :................................................ 604
467) Voie de fer : ..................................... 606
468) Oiseaux en cage : ............................. 602
469) Noir ! ............................................... 607
470) La maison : ...................................... 610
471) Réveil :............................................. 612
472) Belém :............................................. 613
473) Ensablé : .......................................... 608
474) Las au soleil : ................................... 610
475) Au musée : ....................................... 614
476) Fantasme polynésien : ...................... 614
477) Décompte : ....................................... 618
478) Ose l’été : ......................................... 616
479) Cafard : ............................................ 619
480) Vous dirais-je ? ................................ 620
481) Errances : ......................................... 622
482) Vis ! ................................................. 624
483) Je te souhaite … ............................... 626
484) Cette nuit : ....................................... 628
485) Que prier ? ....................................... 629
486) Embarque : ....................................... 630
487) Ninon : ............................................. 632
488) Pour un sourire :............................... 632
489) Berceuse : ........................................ 636
490) Résignation : .................................... 634

18
491) Achever :.......................................... 638
492) Que dire ?......................................... 637
493) Admiration : ..................................... 639
494) Flâneries : ........................................ 640
495) Filet :................................................ 642
496) Entrelacs Goldberg : ........................ 641
497) Bises : .............................................. 643
498) Irréductible :..................................... 644
499) Ô rage! ............................................. 646
500) Tableau flamand : ............................ 644
501) Cela suffit : ...................................... 648
502) Jetée : ............................................... 650
503) Feuille à feuille : .............................. 646
504) Pluie du soir : ................................... 652
505) Fariboles folles : .............................. 654
506) J’attends : ......................................... 656
507) Vapeur : ........................................... 653
508) Accalmie : ........................................ 658
509) Pluie d’hiver : .................................. 660
510) Halluciné :........................................ 661
511) Sonnet à passante : ........................... 659
512) Ah, le temps : ................................... 662
513) Étouffé : ........................................... 662
514) Pendule : .......................................... 664
515) Brasier :............................................ 666
516) Carnage : .......................................... 666
517) Apaisé : ............................................ 668
518) Souvenir :......................................... 669
519) Crépuscule : ..................................... 670
520) Aube : .............................................. 672
521) Paysage : .......................................... 672
522) Rêve : ............................................... 674
523) Cantique :......................................... 674
524) Bohême : .......................................... 676
525) Voyage : ........................................... 676
526) Béatitudes : ...................................... 680

19
527) Vers postiches : ................................ 678
528) Vers lourds :..................................... 681
529) Fleuve : ............................................ 682
530) La fuite, en suite : ............................ 683

20
21
22
Livre I :
L'envol, fin 2011 :

1) Matin anglais :
Un pâle soleil
souligne le teint d'albâtre
des sujets britanniques.

Alors que je cherche un âtre

où bailler aux corneilles
sans céder à la panique.

Entouré de fils d'Albion

je m'inquiète de votre silence
et vous craint malheureuse

Désagréable interrogation
qui toujours me lance,
moi qui vous souhaite heureuse

Alors qu'arrive l'horizon

de mon trajet,
j'écris à tâtons

regardant l'anglais gazon ;

n'ayant que vous pour projet
ces vers de mirliton.

23
 2) Crépuscule :
Je passe le long de l'édicule
alors que vient le crépuscule.
Près de l'étang

je m'étends
y regarder danser les infusoires,
et la montée du soir.

L'air résonne du baragouin

et du vol des maringouins.
Puis des vols de libellules,

voici venir l'heure

où la chouette hulule,
quel bonheur.

Un bruit bref,
c'est le saut
d'une grenouille

dans l'eau du bief,

elle se mouille,
et a un sursaut.

Je pense à ma dame
seule en son boudoir.
Je me pâme

et souhaite être son déridoir.

Quand son œil étincelle
alors que de joie,

24
mon cœur recèle.
Au loin, se pavanent
des oies

qui cancanent.
Si je m'acharne
à ne point vous décevoir :

c'est que votre âme

l'amour incarne.
Et que ce quidam,

qui vous adore,

de le recevoir
vous implore.

3) Rigaudon :
Des friponnes
un brin polissonnes
à l'agréable
commerce coupable,
j'en connus.

Mais à toi qui frissonne

et ne se s'abandonne,
âme sage
et point volage,
mon cœur à nu.

25
 4) Soir Magyar :
Qu'ai-je vu
en terre magyar ?
Rien que
je n'ai cherché.

Sans bévue,
dans le soir,
sur mon roc
en haut juché.

Les collines de Buda,

la statue de la liberté,
le monument de Saint Galer
qui le pays évangélisa.

Pour le Christ, non Bouddha,

ce dont tous tirent fierté.
En religion point de misère,
ainsi l'église en devisa.

Puis le Danube noir

à cette heure,
strié de blanc
par les sillages.

Un blanc d'ivoire,
quel bonheur
sur ce plan
d'eau à l'air sage.

26
 5) Verres de saison :
L'air est vif, notre respiration est vapeurs,
ses volutes s'enroulent autour de nos joues
et nous habillent. Un tablier de sapeur !

Votre regard lumineux, mutin, de moi se joue

et cependant cette lumière or de l'automne
dans les flammes de la forêt qui se dépouille

jusqu'au fond du cœur grande joie donne.

Regardez donc ces ocres, marron et rouille
qui pour vous en feu d'artifice s’épanouissent.

L'automne est la douce saison d'un bel interlude

à apprécier avant que la chaleur ne s'évanouisse,
et que ne vienne un temps plus frais et plus rude.

Alors nous récoltons le fruit de la vigne et

du travail de l'homme mûri par le feu de l'été.
Pour ce doux breuvage, ce lait d'Octobre,
pourquoi voudriez-vous que je sois sobre ?

27
 6) Joli songe :
Mon joli songe
n'est pas mensonge,
c'est votre regard brun chaleureux
qui seul sait me rendre heureux.

C'est un sourire
qui dissipe tout soupir,
pour lequel je me damnerai,
et gaiement me donnerai.

C'est une voix retenue,

de peur d'être à nue,
et dont les délicats silences
me mettent en transe.

C'est une silhouette,

à la fois frêle et forte,
qui me conforte
par-delà l'amourette.

C'est promesse
de félicité, de tendresse
vers laquelle je cours
et vole mon Amour.

7) Cruel silence :
Une journée sans vous entendre,
c'est comme une semaine sans vous voir.
Ce n'est pas tendre,
c'est un moment qui se traîne sans rien apercevoir.

28
C'est un peu pénible,
j'avoue y être sensible.
Cependant je ne souhaite pas
m'imposer, marcher dans vos pas

ni être l'ombre derrière votre épaule

qui vous épie. Ce ne serait pas drôle.
Alors je me gendarme,
et de patience m'arme.

Il n'est pas simple d'apprendre

ainsi par éclipse à se connaître.
Comme il faut bien s'entendre,
pour qu'arrive ce qui doit naître.

Il ne suffit pas de dire "Je le veux,

et l'appelle de tous mes vœux",
pour être heureux et exaucé,
et enfin pouvoir vous embrasser.

À trop vouloir ardemment étreindre,

les bras serrent le vide.
Homme pressé et avide,
ta hâte risque de tout éteindre.

29
 8) L’hiver :
Alors que têtue la pluie égrène
en froides gouttes ses arpèges
sur la fenêtre. J'imagine la neige,
bientôt recouvrir la vaste plaine.

Demain un manteau blanc,

ce grand paysage recouvrira
d'un doux feutre aveuglant
sous une lumière qui éblouira.

Ce manteau n'est point cercueil,

au contraire c'est une commère.
Tout vivant, même le léger écureuil,
y laisse une empreinte éphémère.

Ainsi cette neige perçue mortifère,

est un vaste livre ouvert à la vie.
Il appartient à chacun de bien faire,
son histoire et suivre son envie.

9) Odelette :
Vous me jugez désuet
avec cette pavane
que je veux menuet
en ma savane.

C'est mon plaisir,

ma chère dame,
d'avec mon calame
exprimer mon désir.

30
Ce court rondeau
enlève de ma pensée
tous les fardeaux
pour gaiement danser,

emportés sur le courant

de mon affection,
enfin libre et demeurant
dénuée d'affliction.

Ainsi j'incante votre beauté.

Cette source où je me suis trouvé,
j'imagine alors avec volupté,
le moment venu de m'y abreuver.

De ces vers vite troussés,

venus de mon rêve éveillé,
laissez-moi vous caresser,
et en être tout émoustillé.

10) Pledge:
May I call you later?
I'll be nice, I promise.
A chat, not a banter
you expect, I surmise.

Hearing your soft voice

would my heart rejoice.
Just send a message
so as to grant passage.

Let me hiss
in full bliss,
dear Miss,
"Tender kiss"

31
 11) Lettre à l’amante :
Ma chère, douce et tendre,
Dame de mes pensées.
Jamais de vous entendre,
je ne serai rassasié.

L'éclat de votre regard,

dans lequel le mien batifole,
ému par tous vos égards,
me fait vivre et m'affole.

Mort, je le souhaitais, je l'étais,

endormi dans la froide neige,
d'une conjugale et recuite haine.
Puis inattendu est venu l'été.

La chaleur de votre peau,

la beauté de vos propos
mettent fin à ce morne repos.
Laissons là et loin ces oripeaux.

Le vieil homme est mort.

Dans la lumière avance,
celui qui sans remords,
va rencontrer l’espérance.

Ces belles lèvres douces,

que parfois j'embrasse.
Cette main, ce pouce,
que je caresse et enlace,

font battre mon cœur.

C'était un muscle idiot.
Plein de mon bonheur,
il est enfin beau.

32
À vos lèvres aimantes,
à votre si belle voix,
à votre peau si fine,

à la plus belle séraphine,

grâce à qui je vois,
cette ode pantelante.

12) Fabulette :
Un oiseau, un stupide piaf
voleta devant mon chat
alors que je m'esclaffe,
sur le même arbre se jucha.

Que croyez-vous qu'il advint ?

Pensez-vous que Nature changea ?
L'innocente oiselle devint festin
du chat du destin qui la mangea.

Oiseau sur arbre perché

Chat dans le même juché.
Chat repus,
piaf kaput !

33
 13) O.U.I. :
Mon cantique à moi c’est à vous,
pas si antique, que je le voue.

and je pense à l’aimée

auprès de laquelle je voudrais
enfin mon cœur consumer.
Ne sais quand je pourrai.

Deux sentiments antagonistes

en mon sein enflent en tumulte
portés par les doigts d’un pianiste
qui vers le lointain me catapulte.

Infernale sarabande,
mes pensées vite virevoltent,
quoiqu’elles appréhendent
l’attente sans aucune révolte.

Soudain, à travers cette nuée

une lueur égaye mon ciel.
Trois lettres, réponse atténuée,
éliminent poison et fiel.

C’est enfin un bien bel arc-en-ciel

repoussant la horde hurlante
qui les cieux d’une lumière de miel
fait battre cœur comme tocante.

La vie est vraiment plus belle

l’esprit empli d’une amante
à qui offrir une corbeille
emplie de myrrhe et amarante.

34
 14) Stone blood:
Ol' Paddy was used to quoting
That "You cannot bleed a stone".

Sorrow visited her who shone,

The sparkle in her glaze gone.

Our hearts have turned to stones.

How come they are bleeding?

15) Ce réveil :
Ce réveil ensemble,
un matin
de bonne heure.

Ce réveil ensemble,
un matin
deux bonheurs.

Ce réveil ensemble,
un matin
de bonheur

35
 16) Lettre à l’être :
Ma Dame, souffrez que par la présente,
je vous expose le rêve familier qui me hante.
Je souhaiterais votre présence, mais absente
vous êtes et de votre souvenir je me contente.

Nous voici alors ensembles à la Belle-Époque,

c'est ce que nos conversations m'évoquent.
Une période aimable qui des nuages se moque,
ignorant que ceux-ci en ferait des pendeloques.

Ce sera un 11 novembre que de guerre lasse,

le rude rêve impérial prussien se fracasse.
Quant à nous sur un lac dans une pinasse,
je fais assaut d'esprit et point ne vous lasse.

Vous portez un chapeau sous l'ombrelle,

et comme toujours élégante et si belle.
Nous devisons aimablement sans querelle,
et peut-être parlons-nous d'aquarelles.

Puis nous rentrons ensemble en notre demeure

prendre le thé comme l'impose les bonnes mœurs.
Irons-nous ensemble au concert ? Cette clameur
venue de la rue ne troublera pas notre humeur.

Finalement, alors que les enfants sont loin à la campagne,

profitons tous deux avant que la maison ils ne regagnent
d'un instant de tendresse conjugale. Buvons du champagne
et laissez-moi me noyer dans vos yeux, ma douce compagne.

Mais qu'importent l'époque et le lieu,

que nous soyons en ville ou banlieue.
Près de vous me voici rendu au milieu,
d'un univers dont j'étais à mille lieues.

36
Notre foyer serait le repaire,
où avec joie je me perds,
car dans ce royaume j'espère,
que tous deux nous soyons pairs.

Au risque de paraître banal,

votre regard est un fanal
qui du haut du Quirinal
annonce la période vernale.

37
 17) L’espoir :
Quel est donc cette lueur
qui adoucit mon humeur ?
Voici partie avec pâleur
cette oppressante rumeur.

Ainsi reflue cette funeste Ténèbre.

Le monde reprend couleur.
Foin de ces airs funèbres,
ne prions plus la Mère des douleurs.

Mais quel est donc ce coloriste

qui chausse des lunettes arc-en-ciel ?
Qui es-tu donc, ô sublime artiste ?
Ton gai talent n'est pas superficiel.

Ton nom, encore je le cherche.

Il a pour moi une belle texture.
Me tendras-tu donc la perche ?
Ou faut-il décrypter ta peinture ?

Ce nom rimerait-il avec espoir ?

Peut-être cette rime n'est point.
Je le sens suave comme une poire.
Qu'est-il écrit sur ton pourpoint ?

Il me semble distinguer un C
qui serait suivi de la lettre P.
Il me faut ce mystère percer
pour enfin prétendre t'attraper.

Voici donc l'illumination qui

me susurre un nom et guide
sûrement mon cœur conquis
alors que je repose languide.

38
Nommer c'est permettre l'incarnation
de ce doux rêve prénommé Corinne
dont j'aime tant cette belle carnation
et les délicates lèvres purpurines.

18) Demain :
Le matin sera frais,
le thé sera prêt.

Comme les cavales, je piafferai

dissimulant ma lancinante
et pantelante attente.
En m’agitant je me chaufferai.

Si un regard assassin
ne craignais-je
ma tête sur votre sein
poserais-je ?

J’interrogerais votre regard

couleur tamarin
et regarderais plein d’égard
votre front serein.

Nous deviserions
de projets communs.
Ensemble, ririons,
main dans la main.

39
 19) Dialogue des générations :
"- Qu'as-tu fait de ton talent ?
Au moins Judas à la postérité passa
pour le prix de trente talents,
même de si de remords il trépassa.

- Qui es-tu pour ainsi me narguer

et de reproches m'accabler ?
De quels exploits peux-tu te targuer
pour prétendre me troubler ?

Es-tu mon juge ou mon bourreau ?

Je ne te reconnais pas pour tel !
Tu n'es qu'un un jeune godelureau
que je chasse hors de ma parentèle."

Il est vrai que souvent jeunesse,

intransigeante dans son hâtif
jugement prompt de la vieillesse
n'a côtoyé ni danger ni récifs.

Ah, le temps des illusions

et des certitudes immuables,
ce rassurant mirifique poison !
Qu'il est loin ce passé aimable.

Mais d'expériences et rencontres

nous sommes aussi plus riches.
Pauvres en certitudes, on nous montre
du doigt comme le chasseur la biche.

40
Ce n'est pas sclérification
qu'enfin mûrir et vieillir.
C'est belle maturation
qu'il faut ensemble cueillir.

20) Je jacasse :
Ma Dame, il me semble que je vous lasse,
et vous n'osez me dire que je vous agace.
Vous dis-je alors d'un air profond et sagace.
Si vous pensez alors que je vous harasse

de ces vers issus d'une cervelle de bécasse

et qui ennuient et collent comme mélasse.
J'eus souhaité vous amener en un Parnasse
où chacun en ce lieu bienheureux se prélasse.

Mais donc je n'y étendrai point ma carcasse.

Ce navire sans passager n'est plus que barcasse
qui sur le banal écueil du quotidien se fracasse.
Il faudra donc qu'à la patience soumis je me fasse.

Non point que de mon cœur l'attraction je déplace,

mais à être moins présent il faudra que je me fasse.
Car je ne saurai vous enfermer et être cette nasse.

Ainsi donc je me résous et lentement m'efface.

Vers où ? Je l'ignore : m'enterrer à Halicarnasse
en son mausolée ou m'encalminer aux Sargasses ?

41
 21) Le banquet :
Une fois le soir tombé, la compagnie,
lasse de marcher, heureuse de cantonner
et recrue de ses nombreuses avanies,
réclamait à grand cris des plats mitonnés.

« Holà mes soudards, paix mes gaillards !

Ouvrez vos besaces et montrez vos rapines !
Taisez-vous donc infantiles braillards.
Qu’avons-nous donc ici ? Point de lapine ?

En attendant que viennent rôts et mets

allez céans remplir et vider vos chopines
bandes d’incapables indolents gourmets,
et laissez préparer poissons et langoustines.

Pendant que vos musiciens grattent la mandoline

viens donc en vitesse ici paresseuse arpette.
Il nous faut nourrir avant que leurs têtes dodelinent
ces gens assemblés en meute qui rouspètent.

Que chacun se démène et nul sa peine ménage,

toi le commis, le chef, le marmiton
que l’on plume, tranche et larde.
Que se méfie celui qui là barde.

Laissons mijoter ce ragoût,

qu’ils puissent respirer son fumet,
rassurés et sans dégoût,
ils le mangeront à se pâmer.

Qui ose tolérer qu’avec les poulardes

on s’amuse ainsi à me chercher querelle
et que gaiement on joue et me canarde ?
Dois-je vous assommer de quenelles ?

42
Pressons et accélérons enfin la cadence,
débouchons les flacons, aérons le vin.
Prestement portons les plats sur la crédence
que nous n’ayons pas cuisiné en vain. »

Enfin l’assemblée du breuvage appréciant le bouquet

se met à danser et chanter des airs festifs.
Convenons-en, ce joyeux charivari est un beau banquet.
Apportez-nous donc ces sacrés digestifs !

43
 22) Souvenir :
Alors que je deviens
enfin je me souviens
de ce que voulais être
avant de disparaître.
Alors que je deviens,
tous ces jours très anciens
et les vertes années
défilent surannés.

Enfin je me souviens,
c'est là piètre soutien,
des grands espoirs formés
qui me laissent désarmée.
Enfin je me souviens,
que quoi qu'il advint,
ensemble et toujours lié
tu serais mon chevalier.

De ce que voulais être

je ne laisse plus paraître
l'ombre d'un souvenir
qui ne peut plus convenir.
De ce que voulais être,
il me faut reconnaître
cette vérité toute nue :
ne pas être devenue.

Avant de disparaître
je vais enfin naître.
A ce stade devenue lucide
le papillon sort de chrysalide.

44
 23) Quand diras « tu» ?
Quand viendra « tu »
si longtemps tu ?
« Tu », turlututu,
chapeau pointu.

Dans la chaleur d’une étreinte

pleine d’une ardeur non feinte ?
Sera-ce râle ou plainte
dans une extase sainte ?

Au musée
face aux toiles,
amusés
tête dans les étoiles ?

Sur le boulevard
mains dans les mains,
joyeux et bavards,
être humains ?

Essayant des robes,

balançant le feston,
alors que tu te dérobes,
bien loin de mon veston ?

Peut-être lors d’un pique-nique,

entre la poire et le fromage,
se balançant gaiement des piques
en un charmant hommage ?

Je ne sais, qu’importe,
ce sera le moment venu
sur les ailes qui portent
de l’instant la vérité nue.

45
 24) Décembre du mât :
Alors que du haut du grand-mât,
du nid de pie je contemple Décembre
son ciel bas lourd, gris en ses frimas
qui font hommes et flots cendres.

Au loin en creux et longs rouleaux,

vagues grises, noires couronnées d'écume
malmènent une bouteille portée par les flots.
Qui sait ce qu'elle contient ? Quel message posthume ?

Si d'un naufragé, c'est là l'ultime volonté,

n'est-ce point plutôt un message post-hydre
que le sort a contre le navire précipité ?
Fils de Lorient pour cette bouteille de cidre.

Vers quel Occident quitta-t-il l'orient ?

La compagnie était-elle joyeuse et gaie ?
Quelles jeunes filles sur les quais en souriant
l'ont accompagné alors qu'il partait voguer ?

Hélas ! De ma réflexion, la houle lassée,

emporte déjà le flacon loin du bastingage.
Cette bouteille comme l'ivresse, vite passée,
s'enfuit et nous épargne alors ses ravages.

Comme le bonheur, à peine entrevue,

que son dos et sa chevelure contemple
et comme toujours suis de la revue.
Il ne reste plus qu'à prier au temple !

Où es-tu donc passée bouteille ?

Vers quel rivage te porte ton destin ?
Rien que d'y penser, je m'émerveille ?
Que préférer du voyage ou du festin ?

46
Les palmes de Bora-Bora ou les ors d'un palais,
quant à choisir où être vidée, quel dilemme !
Les lèvres d'un sauvage ou d'un aristocrate laid ?
Bouteille saurais-tu dire ce que tu aimes ?

Voici qu'au ponant un croissant nimbe

la nue d'une couronne chaude et dorée.
Il est donc vrai qu'à durer Décembre regimbe
et qu'à cœur vaillant s'ouvre le flot vers l'adorée.

Larguez les voiles ! Sifflez haubans !

Cinglons vers le large et la fortune.
Souquez à la poursuite de nos folies, mes forbans,
mes gueux, que nul ne nous importune.

Voguons vers ces cieux d'un bleu céruléen,

là-bas où les femmes sont lianes lascives
et faciles. Nul besoin d'effort herculéen,
pour les conquérir sous l'alizé passives.

Plus loin encore, jusqu'au bord du monde

à la recherche de la gloire, pour la joie de l'aventure
traçons un éphémère sillage avec faconde.
Avec verve du cercle terrestre traçons la quadrature.

47
 25) Saute chaton :
“Si jeunesse savait,
si vieillesse pouvait.”

Un chaton sautillant, jouant et dérapant

dans les écuries au milieu des canassons.
Un fieffé voyou, un effronté sacripant,
s'amuse sauvageon, malicieux polisson.

Je le regarde, et, amusé, je souris.

Entre les bottes de foin,
soudain penaud et chafouin,
chaton, petit chat, ton œil gris de mistigri

dans la pénombre brille et s'arrondit.

Quelle nouvelle bêtise germe dans cette
tête ronde, surmontant ventre rebondi ;
curieuse, amusante, pas si bête.

Cette jeunesse insouciante fête

la vigueur enjouée, ses prouesses.
Las, pas d'anticipation inquiète
bien loin de la sagesse de la vieillesse.

48
 26) Une ronde :
Cela même,
ce que j’aime,
ces phonèmes,
en ce poème
se promènent.
Ceux qui lisent,
ceux qui gisent,
sans surprise,
sous emprise,
de ma crise.

Ce qui rit,
ce qui crie
ce que j’écris,
dans ce gris,
je le souris.
Ce rongeur,
de la rumeur
sur ce leurre,
être étrangleur.
Dans ces runes,
vit une brune,
Où donc ? Dans la Lune
ou bien à Pampelune ?
Ce voyage,
ce pèlerinage,
faut-il à la nage,
comme un gage,
que je m’y engage ?

49
 27) Automnale ripaille :
Le vent à mes oreilles sifflant,
la pluie mon raglan cinglant,
les gens sur le boulevard allant
je ne sais où, leurs bras ballants.

Je vais de l'avant, le nez levé,

pour de jour une étoile trouver,
car je poursuis un but élevé
pour lequel je me suis éprouvé.

Les bas nuages gris de Novembre,

fuient groupés vers leur Décembre.
Par eux le jour devenu pénombre,
me renvoie un souvenir qui encombre.

Fi ! Vers nos gais et joyeux compagnons

pour une beuverie de bourguignons
allons partager une soupe à l'oignon.
Des volailles ne laissons que moignons.

Le vin tremble en éclats de grenat,

et renvoie de mouvants reflets incarnats.
Ce nectar plus d'un le bût et s'étonna
de préférer le verre au fier hanap.

De l'assemblée s'élève une chanson

pour remercier l'hôte et l'échanson
qui surent nous accueillir sans façons
libres, de bonnes mœurs, en maçons.

50
 28) Lucide :
J'aurais aimé pouvoir un jour, un soir, dire
« Bonne nuit cher cœur, à mon côté approchez ».
Au creux de mon épaule, votre joue tiédir
mon cou et joie vous sentir contre moi nichée.

Je sais l'illusion de cet idiot fantasme,

et vous prierai de m'épargner vos sarcasmes.
De mes pensées, de mon cœur êtes l'âme.
Nullement votre faute ; j'en porte le blâme

seul. Solitude, éternelle compagne

surtout quand l'esprit chagrin bat la campagne.
J'ai gravi tant de sommets, monts et montagnes
que parfois, la nuit venue le dépit gagne.

Ainsi va la vie en son cruel ballet.

Dans ce mouvement nous nous effleurons.
Les mains jointes, par votre regard enjôlé,
j'ai vu le Ciel et ne sais quand nous reverrons.

Une fièvre nouvelle, dont je suis malade.

Je me croyais roc et me révèle glaise ;
et quand à vous pense, mon cœur bat la chamade.
Ce cœur, vous l'avez pendu à une cimaise.

Je feins un dialogue en ces alexandrins.

Je m'essaye à un ton léger et badin.
À l’affût, dissimulé tel un malandrin
en strophes vous apostrophe. Pauvre baladin.

51
 29) Saturnales triste :
Devant l’estaminet
s’attroupent les ribauds
en rangs agglutinés.
Pire que des badauds.

J’entre en cette auberge

où s’enivrent les larrons
la main sur la flamberge
toisant ces ivres poltrons.

Toi l’aubergiste pansu !

Ton fort tour de poitrail
annonce que bien reçu
serai pour faire ripaille.

A la cuisine, la marmaille !
Qu’on s’active et tranche
et prépare les cochonnailles.
Servante ma soif étanche !

Ribaudes et friponnes
venez donc me rejoindre.
Ce jour mon humeur est gloutonne
et mon appétit n’est pas moindre.

Qu’ainsi la panse me remplisse

et qu’en même temps me délassent
les caresses de vos doigts complices
alors que vos corps chauds j’enlace.

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Venez me satisfaire sans feindre,
accortes et gaies luronnes !
Laissez-moi-vous étreindre
en une sarabande friponne.

Or donc gargotier ! Où est le vin ?

Je me restaure et lutine
mais pour boire, cherche l’échevin.
Et épargne-moi ta bibine.

Le porcelet dans l’âtre tourne.

Les braises sifflent et grésillent.
Dehors le peuple s’en retourne,
dispersé par le froid grésil.

Les flammes colorent les faces rougeaudes

de la masse bruyante, suante, gluante
de ces tire-laines, ribauds et ribaudes
toute cette humanité grouillante.

Il suffit. De cette foule je suis lassé.

Dispersez ces parasites sycophantes.
Je ne veux pas de témoin pour la nuit. Assez !
Je profiterai seul de ces intrigantes.

53
 30) Chanson d’Automne :
La feuille morte
au vent virevolte ;
sur la mare flotte
libre sans révolte.

Pourquoi vouloir prévoir,

et toujours savoir ?
Du haut d’une tour d’ivoire
Avenir, passé voir ?

Pour heureux exister

me faut-il du Léthé,
ou plein d’humilité
me laisser chahuter ?

Sous la vive bourrasque,

en une danse fantasque,
la forêt se démasque
comme s’agite un lac.

Comme une inconnue se fardant,

le ballet de feuilles flamboyant,
crépitant, évoque un brasier ardent.
Ce feuillage tombe tourbillonnant.

Plus que changement de vêture,

l’automne est d’autre nature.
Les cerfs croisent leurs ramures
et tous changent de parure.

Les flammes folâtrent dans l’âtre,

comme une bacchanale d’idolâtres.
Le foyer éclaire votre teint d’albâtre.
Champagne avant de nous ébattre ?

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Sur le mur danse une compagnie d’ombre,
la braise rougeoie en votre œil sombre.
Arrêté par votre refus, sur les décombres
de mon désir, je vois que j’encombre.

Las, me voici idiot à la fois marri et mignon,

ma flamme éteinte n’est plus que lumignon.
Automne ! À ton discours madré de maquignon
j’ai succombé ! Ces toxiques champignons.

Ces jeunes filles fluettes dansant un ballet

étaient songes hagards, fruits du bolet
de Satan. Par les racines mangerai le serpolet
et donc sorcière volerai sur ton balais !

À moi, vite que l’on me donne l’antidote

avant que cet hallucinant poison la vie ne m’ôte.
Vois celui qui voulait qu’on le bécote,
les traits tordus, disgracieux comme une lotte.

Par le salutaire effet du fruit de la vigne

l’hallucination reflue et la douleur s’esbigne.
Mon corps ne sera pas jeté dans la ravine
et poursuivra demain sa quête divine.

55
 31) Le soir auprès des bois :
Né en Juillet, je fus donc conçu en Automne,
signe d'un destin ironique et farceur.
Cette remarque détonne et vous étonne ?
N'y voyez point marque de noirceur.

Chez moi, l'automne est pour les cervidés

du rut la période, aussi appelé brame.
Soit donc, et alors ? Quelle drôle d'idée.
Laissez-moi donc alors vous expliquer madame.

Certains soirs, en lisière du bois de Sèvres

je suis comme ces cerfs qui croisent leurs lames.
Tant de mots voudraient s'échapper de mes lèvres,
pour vous effleurer et toucher votre âme.

Le flot de cette prose enfle et roule.

Comme une colombe en paix je roucoule.
Cependant, toujours, jamais ne parlez de vous.
Aussi autiste écrivaillon je me dévoue.

Parfois le cœur étreint d’une peur panique

que cette relation devienne platonique.
Je crains que s’achève en sens interdits
cette histoire ébauchée avec ses non-dits.

Ma carapace n’est plus ce qu’elle était

pour me protéger des griffes de l’anxiété.
C’est là le serein supplice de Tantale
que de penser à vos yeux, brunes opales.

Je rêvais délices et fêtes galantes,

apaisé, enfin revenu de mes fredaines.
Parfois je succombe à l’attente
et m’exclame en oraison : « J’ai mal Verlaine ».

56
La chair est triste hélas, quand voudrait aimer
et se retrouve dans la brise mal armée.
La raison est-elle d’avoir beaucoup et trop lu ?
Parfois me sens étranger et hurluberlu.

Les heures et journées s’écoulent lentes

pour l’impatiente espérance violente
du pauvre petit cœur valétudinaire,
piètre imitateur d’Apollinaire.

Je vous épargnerai les rodomontades

et laisserai les mânes de la Pléiade
en paix. Votre cœur est ici citadelle
à charmer, non point envahir. Ô ma belle.

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 32) Aveu :
Je reconnais, il faut que je vous l'accorde,
hélas ces temps-ci ma prose fut morose.
Quelle honte d'user d'un ton monocorde,
pour ainsi s'adresser, parler à ma rose.

J'implore grâce d'ainsi altérer l'humeur

du rayon de soleil, ma femme normale.
Dans la foule et son incessante clameur,
vous êtes unique, et mon seul point focal.

Vous voir, est contempler un bien bel avenir.

Passé, présent ; plus que souvenirs à trier
pour le bonheur attendu pouvoir contenir.
Je ne peux vivre sans vous et ne puis nier.

Ce que je veux. Ce que je vois, mon doux rêve,

c'est vivre avec vous, ma Vénus bienvenue.
Vers ce but, tout mon être tendu sans trêve
se projette. Je vous aime sans retenue.

33) Fabulette féline :

Chaton du matin
Sautillant, attaquant
Espiègle mutin

Chaton du jour
Baillant, hibernant
En canapé tel ours

Chaton du soir
Ronronnant, dolent
D'avoir dormi comme loir.

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 34) Un matin :
La nuit a passé, c'est le matin
j'écarte délicatement les draps
et te regarde sous le satin
belle sans rimmel ni mascara.

Tu ouvres les yeux. Ah ce regard

si beau qui éclaire mon ciel.
Je me penche vers toi, avec égard
et baise tes lèvres au goût de miel.

Dehors les oiseaux en leur gazouillis

incantent le monde, notre couple
et notre entente complète en ce lit.
Tu t'étires et j'aime ton corps souple.

Enfin en un souffle, tu dis bonjour

et tu me souris. Et voici émerveillé
ce moment de grâce de toujours
chaque matin à ton côté se réveiller.

Une douce lumière par la fenêtre

se diffuse et éclaire la terrasse.
Quel bonheur de te connaître,
heureux celui qui t'embrasse.

Aujourd'hui par chance, grand bonheur,

est jour de relâche. Viens coquine
profitons que n'importe pas l'heure,
et viens pour une étreinte taquine ...

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 35) Le jardin :
Corinne, ma chair, ma chère tendre amie,
j'accoure, je vole, je me précipite.
Vous n'êtes ni sangsue, succube ou lamie,
pour cela ni doute ni effroi m'habitent.

Vers vous, chère dame, tendre cœur, je m'en viens.

Votre brun regard d'azur bleu, je m'en souviens.
Dans ces yeux je vois le paradis et le ciel ;
est-ce point de vue partial ou est-ce partiel ?

Que nenni, dis-je et c'est ainsi que nie-je.

Ce bleu regard eut-il été vide et froid
que, quoique je demeure votre homme lige,
je l'eus qualifié de neige pleine d'effroi.

Donc vers cet azur, promesse de beau Printemps

revenons. Laissez-moi m'y plonger un instant.
Sous ce ciel bleu aux jolies prunelles marron
s'épanouit un aimable jardin où irons.

Ici chantent en chœur, en une joie sans mélange

tous : le rossignol, le moineau, la mésange ;
tous de s'interpeller. La bergeronnette,
la fauvette, l'étourneau et l'alouette.

Ce jardin vibre, frémit des parfums délicats

de parterres sagement ordonnés de fleurs,
subtiles mélanges de couleurs et d'éclats,
harmonie, chacune éclot en son heure.

L'ocre de vos yeux sous vos longs cils, le ciel bleu

créent cette atmosphère à vous pareille.
Unique, chaleureuse et réservée. Le
privilège d'y être est un fort doux miel.

60
Une tension subtile, légère, vrille l'air ;
est-ce promesse ou une longue attente ?
Ce vibrant frémissement agace les nerfs,
quoi que vous demeuriez toujours si charmante.

Vous si proche, hélas aussi, si lointaine

alors qu'en mon cœur enfle, grandit et roule
ce sentiment puissant, beau, fort, qui me mène.
Sentez de mon amour, mon désir, la houle.

Mon monde est bleu comme votre regard brun.

Votre voix est le chant superbe du rossignol
de mon amour pour vous, subis la loi d'airain
en habit de lumière comme espagnol

61
 36) Résurrection :
À force tellement, abondamment rêver
un amour immense, emplissant tout mon cœur,
l'attente m'a consumé et j'en ai crevé,
momie desséchée sous l’œil du passant moqueur.

Ris, ris donc ! Indifférent extérieur lecteur.

De mon cœur, n'es ni directeur, ni électeur.
À celui qui souffre d'une si grande passion,
aveugle, tu ne montres qu'incompréhension.

Mais sais-tu seulement dans ton isolement

les grandes affres, exquises assurément,
les calmes, les tempêtes, les chauds alizés ? Dis
-toi qu'avant l'Enfer, il y a le Paradis !

Dans le regard de l'aimée, en ce bel azur

où je m'envole, j’atteins aux Champs-Élysées.
Riez, criez, qu'importe ! Ici, je vous l'assure,
dans son œil brun et doux je me suis réalisé.

En ce lieu, ce ciel bleu, sans nuage ni orage,

nimbe de son clair rayonnement bienfaiteur
là, un étrange jardin, heureux présage,
en ondulations sous mon regard scrutateur.

Pas de ronces, quand l'aimée ses sourcils fronce.

Ici dominent les fleurs, les belles pensées.
Roses seules ont droit à sembler des ronces,
illusion que leur parfum fait vite passer.

Passant goguenard et dont je suis la risée,

as-tu pareil jardin en ta morne cité ?
Vieux grognard qui se plaît à ainsi mépriser,
aigri, envieux, jaloux de ma félicité.

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Ici est le havre d'une dame de qualité,
où s'épanouissent de bien nobles sentiments.
Vers elle me suis précipité et hâté,
pour en être, amoureux, bienheureux, l'amant.

37) Chatte au bain :

Chaton mouillé
Chatte ennuyée

Une petite frimousse, moustaches moussent

et bulles s'envolent là entre tes pattes.
Ton éternuement ténu est ridicule.
Que fais au bain mignonne petite chatte ?

Chaton mouillé
Chatte ennuyée

Ne puis-je avoir la paix pour mes ablutions ?

Où vas-tu donc chercher vilaines manières ?
À quatre pattes ne vaut pas absolution,
ni même aujourd'hui, maintenant comme hier.

Chaton mouillé
Chatte ennuyée

Chat, petit chat, primesautier jeune minou

ta jeunesse n'excuse pas l'inconscience
de sauter si allègrement sur mes genoux,
dans le bain avec telle exubérance.

Chatte insouciante
Chatte repentante

63
 38) Chanson rousse :
Les feuilles rousses rougissent,
et qu'un jour amour surgisse.

Plutôt que se morfondre, rêvons, projetons

de la douceur future de vivre à deux.
Heureux de ma capture, sans déconfiture,
cœurs enlacés, yeux dans yeux, dansons une ronde.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Vie lente en son allure indolente

au supplice me met quand je ronge mon frein.
J'attends, haletant idiot, langue pendante,
pour être zen répète en mantra, ce refrain.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Je ne veux plus de mégère acariâtre ;

je veux mes sens et mon cœur, tous deux affolés
allégé par le champagne, devant l'âtre,
voir vos yeux, et, si le voulez, batifoler.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Unis, d'un monde nouveau soyons démiurges.

Un oasis pour tous nos proches, sans reproches.
Finis conjoints tristes sires comme purges.
Choisissons nous, choisissons cette approche.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

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Le lac de vos yeux est le cœur, centre de l'oasis.
Vous allongée, sur le blanc sofa affalée,
attendez que votre fier prince surgisse.
Alors que caché, je reste vous contempler.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Oui, vous regarder en votre repos me plaît ;

les paons font la roue, écrin à votre beauté.
Les grenouilles clapotent dans le lac blanc lait ;
alors qu'à vos pieds me jette sans hésiter.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

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 39) La houle sentimentale :
Dressé debout dans ce crépuscule blafard,
les bras levés pour un fier glorieux salut.
Je porte haut le flambeau ; car je suis phare.
L'huile grésille, et sur mon bras tant et plus

là de chaudes gouttelettes s'éparpillent ;

portons haut, encore plus cette lumière ;
qu'elle atteigne et baigne tes pupilles,
pour te guider enfin loin, hors des ténèbres.

Laisse-moi donc de ton cœur être le fanal.

Viens, ose enfin, avec armes et bagages,
embarquer dans la gondole sur le canal.
Je vous accueillerai tous, je m'y engage.

Ensemble décidons de notre sillage.

Soufflons dans les voiles pour atteindre au port.
Les oiseaux en leurs plumages et ramages,
veilleront sur nos nuits et nos tendres transports.

Les vagues d'argent sous la lune océane

en fluide clapot berceront notre vaisseau ;
et nous arrêterons et mettrons en panne
quand de votre cœur, je monterai à l'assaut.

Alors de notre joie, naîtra grande marée,

qui irriguera toutes terres émergées
devenues fertiles là où aurons erré,
main dans la main, les yeux dans les cœurs immergés.

66
 40) Semaine d’Automne :
Lundi, la vis
en fut ravi.

Mardi au travail,
quelle grisaille.

Mercredi d'attente,
c'est dure descente.

Jeudi anticipation,
grande élévation.

Vendredi déjeuner,
par elle je renais.

Samedi, la voir,
dire au revoir.

Dimanche,
nuit blanche.

Lundi, la vis
enfin revis !

67
 41) Au fil de l'eau :
Ce soir en notre jardin, assis vous attends
derrière la cabane du gai jardinier ;
tranquille sous le saule qui borde l'étang,
où en été aimons folâtrer, nous baigner.

Flic, flac, floc ; en sauts de carpe, une grenouille

obstinée chasse des mouches cantharides.
La vilaine, glisse, tombe et se mouille.
Bien ! Ces mouches évitent d'être placide...

Venez sur ma couche, au bord de ce ruisseau.

Sur la berge, là une accueillante mousse,
j'y ai étendu un plaid face aux roseaux.
Ayez confiance. La place est douce.

Écoutez vrombir les vertes libellules,

en leur ballet éclair au-dessus de l'onde.
Attendant le soir, la chouette qui hulule
et l'endormissement nocturne du monde.

Ici plus près, contre moi ! Vous entendrez mieux ;

- Quoi donc mon ami, le chant affairé du jardin ?
- Juste les battements de mon cœur amoureux.
- Amoureux soit, mais aussi celui d'un gredin !

Et vous voici, partie gaiement pied léger,

heureuse et fière de votre esprit ;
là béat, bouche bée l'esprit vide, allégé
je vous vois sourire taquine et je ris.

Quelle femme vous êtes ! Douce, cruelle,

comme une chatte ou une belle tigresse ;
et vive comme mercure, spirituelle.
Mère, amie, épouse avec tendresse.

68
 42) Versification nocturne :
Pour une fois suis las,
je me repose
et me pose là,
en vers non prose.

Muse fatiguée
est indolente.
Nulle crainte, gai,
je suis attente

non de bivouac,
de l'être aimé,
d'une vie sans couacs,
un joli camé.

Le pentamètre
c'est difficile
d'en être maître,
c'est si gracile.

Grande concision
pour chanter amour,
belle ambition
pour vous toujours.

69
 43) Péan :
Autour de moi, la rumeur en vagues enflait
de la clameur de cette foule qui clamait
quoi ? Le savait-elle seulement dans son cri,
son braiment et en ce comportement aigri ?

Hors du flux, une passante là arrêtée,

l’œil effaré, la tête penchée déjetée,
superbe ! Une statue inconsciente de sa
beauté, les observait allant couci-couça.

Belle, certes. Mais pourquoi sur l'apparence

seule juger, jauger ? Courte référence.
Oui, elle détermine une attirance.
S'arrêter à cela, quelle suffisance !

Veut-on conquérir, consommer, juste aimer ?

Il faut oser s’ouvrir, écouter, assumer.
Je veux d'amour vivre ; pour vous me consumer ;
vous avez un immense brasier allumé.

L'amour que je vous porte est un numineux

fanal. Symbole, et clair signal lumineux.
Passante au bord de ce flux volumineux,
immobile, émouvante, loin de ces gueux.

Vous avez mon regard retenu et attiré.

Phalène, à votre phare, là, aspiré,
jamais je n'ai lutté, voulu me retirer.
Vous êtes ma destinée, mon seul Empyrée.

Votre port de tête, votre voix – caresse-

ce regard, si captivant, je le confesse.
Votre silhouette, de tête à fesses
que dire ? Vous êtes la dernière déesse.

70
 44) Le jour se lève, le soleil aussi :
Ce matin, en froides gouttes le ciel pleuvait,
moi allant mon chemin dans le noir, je rêvais
de paysages plus gais, vers où partir, voguer,
toute rancune et toute peine larguée.

Je veux de l'air ! Un souffle d'air, non une bise.

Les frondaisons se balançant sous la brise.
L'océan enfle, roule, déroule ses flots
en vagues majestueuses et lents rouleaux.

Je me repose, laisse filer ces sanglots

qui secouent mes épaules comme un grelot.
Une mouette sur le sable, lance son cri.
Je vois son œil noir, rond, idiot, et je souris.

J'entends, j'écoute le bruit du flot, de l'onde ;

les pinces des crabes claquent. Chant du Monde.
Alors, je sens le chagrin, bête immonde,
tomber de mes épaules. La joie m'inonde.

Il y aura un soir, une aube, un matin.

Un paysage neuf, sans mendiant ni catin,
dont l'éclatant été chassera le chagrin.
En hiver sur la glace nous ferons du patin.

Souriez, cela ira bien mieux dès demain.

Mon amie, venez. Donnez-moi votre main.

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 45) Jour gris, poème empathique :
Je vous imagine triste et esseulée,
dans cet huis-clos, cette laide adversité,
et vous m'en voyez navré, marri, désolé,
qu'en votre foyer n'ayez de félicité.

Je voudrais, toutes voiles larguées, accourir.

Car de votre tracas je me sens coupable.
J'aurais du cet amour taire et mon désir
d'avec vous convoler, pour bonheur palpable.

Je connais l'inconfort de la situation,

quand enflent colère et amers reproches.
Il faut gérer la frustration, la médiation,
pour préserver les proches sans anicroche.

Pourquoi faut-il que pour un bonheur au futur

il faille conjuguer scènes et ordalie,
l'affrontement, ces choses moches, ces mots durs,
alors que de mon couple veux qu'on me délie ?

Que dire du culbuto transi, et assis

espérant, cherchant, rimant en ses écrits
à couvrir les insultes, les larmes et cris
de ces querelles ? Dois-je le subir aussi ?

Dormir ! Fuir dans un monde au chaud soleil d'or.

Personne ne voulant de mon âme maître
être. Se réveiller avec mes chers trésors
pour en souriant voir une aurore naître.

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 46) Poème douloureux :
Jour de grisaille,
cet épouvantail
qui là criaille.
Jour de bataille.

Mettons ce camail,
polissons l'émail.
Cotte de mailles,
la seule qui m'aille.

Chercher la faille
sans que défaille,
cœur de limaille.
Là tout braille.

Devant mitraille,
fatigué baille.
Peur aux entrailles,
ai vraiment mal. Aïe.

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 47) Ode à vous :
Cette poésie est un fleuve qui dans son flux,
roule, enfle, gonfle, en son flot emporte
pour qu'enfin les cours de nos vie confluent,
et que dans mes bras franchissiez la porte.

Ces vers en leurs glyphes, gribouillis et signes,

sont le filet que je tisse en araignée
qui souhaite votre cœur pêcher à la ligne;
avoir la joie de voir nos âmes alignées.

C'est un cri, un chant, prière en main tendue.

C'est supplique, ode, rime. C'est là un pont
vers votre rive. Juste vous, si attendue.
Une lumière en un gai lampion.

C'est invocation, hymne et prière,

pour invoquer votre émoi et pâmoison.
Écoutez-la, ne soyez pas cavalière,
ne muez pas espoir en triste oraison.

Tous ces vers d'amour tendre infusés, remplis,

enflent, gargouillent, sifflent, claquent, se vident.
Ces prières à vous, déesse que supplie.
Vous, ma Dame en mon néant si avide.

Cette œuvre, reflet de mon souhait grandit,

ces hymnes accumulés, votre codex
à travers ses dits, dédits et jolis redits,
pour nos âmes lier, relier, suis pontifex.

Dans mes cœurs, mes veines, l'angoisse et la joie

mêlées en impétueuse rivière.
Je vous ai engagé mon bras, aussi ma foi.
Avançons ensemble loin de l'hiver, et d'hier.

74
 48) . Mon pays à moi :
Mon pays à moi, c'est ma douce mémoire.
Tous les gens dont avec joie, je me souviens,
que j'aime à voir comme il me convient,
un ruban d'amitié passé au laminoir.

Mon pays à moi, est joie dans le souvenir

d'instants fugaces et de beaux jours lumineux,
de révélations gaies pour futur heureux ;
guirlandes enlacées, promesses d'avenir.

Mon pays à moi, c'est l'optimisme et l'espoir.

Je ne cède pas à la tentation
de la nuit en cette morne damnation.
Je refuse cette ténèbre noire.

Mon pays à moi, c'est ce papillon mordoré

qui vers vous sur ses ailes pailletées vole
et dans la brise parfumée caracole,
vers vos lèvres vermillon, votre œil doré.

75
 49) Poème en T :
Comment incanter le monde ? Vanter l'été,
mon cœur aigri est gris en adversité.
En cette alarme, calme et sérénité
se sont enfuis vers ailleurs, m'ont quitté.

Ce qu'il faut de courage et ténacité,

pour rester l'arme au pied, ne pas déserter
face à haine et désarroi suscités.
Pouvons-nous ce qui est défunt ressusciter ?

Ou, devons-nous sur son bat-flanc alité

l'abandonner, et laisser à vacuité ?
Je ne suis pas en colère, non. Dépité
face à toutes ces éventualités.

Avons-nous tourments désiré, souhaité, mérité ?

Cette haine que je ne puis donc écarter,
cette infortune ci ; quelle déité
aveuglée par sa vanité, fatuité,

puis-je ne pas remercier, tout dépité ?

Face à toutes ces éventualités,
délaisse, rejeté, devrais-je tout quitter ?
Passer mon chemin, lâchement sur le côté ?

Sombre ! Où est l'espoir ? Quelle obscurité !

Où est-elle ? Ne suis point monstre Galatée
pour Arcis, ce berger, tu voulus me quitter.
Furieux, j'avoue, manquais de lucidité

Faisons preuve d'alacrité, célérité,

et quoique troublé en mon cœur las, agité,
ce soir, nuit tombée, fatigué ; à ta santé,
lève mon verre, lentement et sans gaieté.

76
 Poème dit en chant T,
poème désenchanté,
poème là décanté,
nous vaut rimes hantées.

50) Adoration matinale :

D'abord une lueur, blanche en sa pâleur ;
doucement, lentement tu prends conscience
de ces trilles, gazouillis, sifflements hâbleurs.
L'écho de ces duels sifflés sans violence

est celui des oiseaux qui incantent l'aube.

Ta paupière engourdie tremble, frémit,
les rêves glissent et lâches se dérobent.
Tu te retournes assoupie et tu gémis.

Roses, les nuages de rose se maquillent.

Avec ses doigts d'épines voici l'aurore.
La brise se lève, les rideaux vacillent.
Un frisson ébranle en majesté ton corps.

Miaou, Frrr, voici donc cette boule stupide

de poils qui sur toi se frotte et ronronne.
T'moune, laisse l'aimée dormir languide.
Si elle se réveille, je la veux friponne.

Un rayon de soleil là effleure ta joue.

Baignée dans sa chaleur, t'étires lascive
et daigne œil ouvrir ; je vois bien que tu joues
la Belle endormie et songe passive.

Soit, si ni oiseaux, ni chat, ni rai de soleil

n'ont pu t'émouvoir, te lever et t'éveiller.
Laisse-moi par un tendre baiser ton sommeil
déranger mon amour ; t'embrasser, à toi lié.

77
 51) Renaître :
On dit souvent, la passion est brève.
Nous nous retrouvons, hébétés, atterrés
en une persistante douleur sans trêve.
Ciel fuligineux et horizon barré !

C’est hiver en mon cœur lourd, saignant, cendreux,

un espoir fugace, orage, reproches.
Un trimestre joyeux, d'élan pur, amoureux
puis l'avalanche de boue, pierres, roches.

« Après la pluie, le beau temps » pontifient-ils tous.

Soit, c'est là beau dicton face à l'orage,
alors que frissonne, tremble, tousse.
Seul dans la peine, l'angoisse et la rage.

Sois sage ô ma douleur, vois ! Je grappille

les bribes éparses des temps anciens et gais.
Nous les contemplerons ensemble, tranquilles,
reposer notre crâne vide et fatigué.

Cette humidité en mes sinus suinte.

L'écho de ses gouttes, l'écho de mes craintes.
Étouffé mon cœur bat, en sourdine chuinte,
alors que je me complais en la complainte.

Au centre du néant, en débris d'illusion,

je pense, je panse, je guéris, aguerri.
Vienne la paix, recueillement pas confusion.
Grandis, lève-toi, vois, crée, souris, enfin ris !

78
 52) Ce jardin :
Il était une fois un vaste beau jardin.
L'air y était doux, lumineux, pétillant, bleu,
où déambulait aux aguets un fier gandin.
Du moins en mon souvenir ce qu'il me semble.

Fort aimable ; ses manières affables

m'émurent ; en mon cœur jetèrent le trouble.
Un trouble délicieux, vrai, ineffable
et d'émoi, respiration coupée, vis trouble.

Des canards aux becs violets d'avoir autant

claqué, caqueté, sifflé, crié, et cancané,
seraient-ils canards new-age, des mutants ?
Est-ce là vision d'un œil hagard et halluciné ?

Devant ce ruisseau où debout ma soif étanche,

croassent grenouilles, nagent salamandres,
carpes, têtards, goujons, poissons rouges, tanches.
En ce lieu, je demeure à attendre.

Ses belles paroles étaient sa palette.

Son verbe éloquent transformait nuages
d'orage en charmants et aimables moutons.
Il éloignait la peur de cette tempête.

Cette vision était contagieuse.

Ce ciel optimiste vert et sans nuages,
m'y baigner, y croire, me rendait heureuse
au milieu des oiseaux en leurs vifs plumages.

79
 53) Rêverie :
Un concerto pour piano, notes égrenées
qui m'ont charmé et ont su mon cœur entraîner.
Ces arpèges déliés prêts à m'emmener,
je vais les suivre, m'en aller promener.

Son par son, les maillets frappent en cadence

les cordes, rythme monocorde, pour ma danse.
Cependant, ce charme étrange qui panse
mes plaies, me plaît alors que lascif j'y pense.

Ce son, le relief de ces ondes sonores,

structure l'espace en un nouveau décor.
Les accords soyeux cet univers colorent
avec une chaleureuse lumière d'or.

Au loin enfle une rumeur, où la nuit meurt.

Le chant des oiseaux monte, enfle : vraie clameur.
Et cela siffle et accueille la lueur
du jour qui se lève ici en sa pâleur.

L'ombre pâlit, grisaille fuit et recule.

Le soleil se lève et sur les libellules
étend ses rayons. Et celle qui hulule
s'envole et se cache dans l'édicule.

Des formes émergent, lignes tracées, ombres.

Là un bosquet, ici un talus, des décombres ;
j'avais du avec un portail les confondre
un obstacle que mon désir a fait fondre.

L'astre monte obstiné vers son apogée

révélant parterres et allées dégagées.
Les fleurs s'ouvrent, couleurs et odeurs mélangées,
capiteux mélange vers un jour plus âgé.

80
Le jour lentement progresse ensoleillé,
atteint la chambre où tu es ensommeillée.
Je prépare le thé et beurre le pain grillé
avant de monter l'escalier, te réveiller.

Voici donc encore une fois la causerie

familière, toujours cette rêverie
de voir venir le jour où tu souris et ris.
Obstiné, en ce souhait vais et ne varie.

Derrière mon dur masque conformiste,

bourgeois, se dissimule un cœur bohème,
en cadence erratique et non triste,
quand il se réchauffe en chantant qu'il aime.

54) Intermède :
Alors que le recueil avance,
je sens arriver la conclusion
de second livre. Elle fait sens,
alors que s'effacent les contusions.

Ma muse s'éloigne,
peut-être reviendra,
la douleur se soigne,
advienne que pourra.

Un livre se ferme,
un livre s'ouvre.
Toujours j'aime,
jamais ne souffre.

81
 55) Le poète au post-It :
Je suis le poète au post-It.
En fragments, vers et strophes j’écris.
Là est mon habitude, rite.
Je n’ai rien appris, juste épris

Le poète au post-It
ne peut être triste.

Lorsque ma muse me visite,

je prends donc ce papier jaune
mon stylo trace dans sa fuite
lettres et mes rimes annone.

Le poète au post-It,
ne peut être triste.

C’est ainsi que ce monde triste,

morne grisaille accablante,
je repousse, pars et quitte
d’une démarche sautillante.

Le poète au post-It
ne peut être triste.

82
 56) Sapin :
Boules de couleurs
à différentes hauteurs,

portées sur les branches,

notes d'une musique inconnue,

sur la neige blanche,

sous les indifférentes nues.

83
 57) Mon devoir :
Ce soir la solitude lance, élance.
Votre champion, j'eus brisé nombreuses lances
sans trêve, héros de votre défense
sur mon roussin au trot lent et large panse.

Des pensées moroses se pressent en foule,

sifflent, maugréent, hululent, hurlent. Goules !
Avides de peines et tourments, se défoulent
attendent avides que mes larmes coulent.

Foin de ces sangsues assoiffées sans scrupule.

Jamais héros n'hésite, ni ne recule,
stupide, brave, idiot ridicule,
je suis noble même sans la particule.

Freud, Jung, Bachelard sont passés par ci et là.

Nous savons que le dragon qui veut dévorer la
princesse est libidineux esprit. Voilà
notre inconscient gourmand et jamais las.

Entre désir, sentiments et devoir, je suis

écartelé. L'obligation dont je ne puis
me défaire fait mon enfer, un seau de suie !
Mais l'honneur, l'amour commandent ; alors l'essuie.

Don, oui amour est choix de l'autre bonheur,

celui d'autrui, maintenant et à toute heure.
C'est mon choix, mes valeurs, mon honneur, mon malheur.
Ne me le retirez pas ! Là est grande frayeur.

Je me, je vous, dois sans défaillir quand sonne

le carillon de ces cloches qui résonnent
en leur vide sans même danser chaconne,
pleins d'une vacuité que jamais soupçonnent.

84
Face au lendemain, seul projet qui vaille,
je serai fort, ferai taire cœur qui braille.
Le premier renard venu pourra entrailles
dévorer sans que ne bronche ni dise aïe ;

Je serai un roc, un menhir marmoréen,

un cerveau, logique, en calculs inhumains.
Pour l'amour d'un bien que je souhaite commun,
ne serai qu'analyste au nom de demain.

85
 58) Le poète au post-It, en piste :
Le poète au post-It
revient sur la piste.

Voici qu'à nouveau la plume me chatouille,

et qu'elle court sur le papier, grattouille.
Les lignes dansent en une gaie sarabande
et illuminent enfin la jaune lande.

Le poète au post-It
revient sur la piste.

C'est écriture automatique joyeuse

pour amuser et faire la vie heureuse.
Le post-It ne se prête pas à tragédie
car le mien est bien trop petit. J'ai dit.

Le poète au post-It
revient sur la piste.

Je préfère babil et marivaudage,

une pavane légère, persiflage.
Des yeux plissés en sourire goguenard,
pour un regard brun lumineux et rigolard.

Le poète au post-It
revient sur la piste.

Le poète au post-It avec nez rouge

est un gai-luron même au fond d'un bouge.
Venez muses pour la danse échevelée,
bacchanale d'esprits libres décervelés.

Le poète au post-It
revient sur la piste.

86
Valser, danser, chanter parmi les étoiles
sur les mers du ciel larguer les voiles !
Venez à ma suite, comme ainsi quitte
un poète, un départ, non une fuite.

Le poète au post-It
quitte alors la piste.

87
 59) Air viennois :
En ce vol calme vers Vienne,
j'aimerais qu'il advienne …

Le calme enfin en ce tumulte trouble

quand l’œil fou s'égare en une vision
étrange, extérieure de ce double
rieur, moqueur. Schizophrénie ou division ?

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

La joie d'une autre, enfin fusionner

pour rêver à deux, joie d'une unité
rêvée, révélée, libre, passionnée.
L'emprunt d'un bonheur empreint de félicité.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Non point la mélancolie d'un captif Aiglon,

craint pour la grandeur de son père empereur,
qui avec ses armées, valeureux bataillons
fit trembler ses pairs en abjecte terreur.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Le rêve romantique d'une époque plus

heureuse. Sissi sans les pleurs et avanies,
avec une femme qui me toucha et me plut
à qui je souhaite bonheur sans ennui.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

88
Songeur en tribulations aériennes,
je puise mon inspiration dans le terreau
de votre regard brun, sur une gnossienne
qu'un piano égrène, pluie sur carreau ...

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Moment de repos, en calèche sur le Ring,

pour musarder et laisser poings au repos,
consulter seul les hexagrammes du Y-King.
Penser aux mutations, contempler le clapot.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Les flots du Danube roulant vers Budapest

où ils inspireront chant d'un soir magyar.
Alors que je danse sur le violon leste
d'un tzigane halluciné à l'air hagard.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Une brèche dans cet espace et ce temps,

afin que débarrassé de toute scories,
ma pierre polie brille et repentant
j'ouvre les bras à ce monde attendu, ris.

89
 60) Puisqu'il le faut ...
L’éclair tonne, déchire ce ciel gris.
Voilà que la situation empire.
Sous les sombres nuées, mon monde s’assombrit ;
moi qui voulais être câlinée, non rugir.

Je voulais être aimée ; pour toi exister.

Ton regard, masque méprisant et si froid,
montre avec quelle force suis détestée.
Tes paroles me déchirent et me broient.

De ton indifférence et ton désamour,

du fossé créé par les ans, payons le prix.
Pourquoi cet éloignement, ce large détour,
alors que nous fûmes amoureux et épris ?

Quel gâchis ! Suis-je cette engeance vilaine

que par ton discours vilipendes et décris ?
Quand l’amour défunt est-il devenu haine ?
Quand les gloussements sont-ils devenus ces cris ?

Puisque je t’ai déplu, et que nous aimons plus,

séparons-nous calmement et civilement.
Si nous détestons aujourd’hui ce qui nous plût,
fais-le pour notre réalisation : les enfants.

61) Conte de Noël :

Comment se fait-ce qu'avant fête, Noël soit
d'abord éprouvant labeur ? Gémissaient elfes
et lutins qui travaillaient à emplir la nef
du Père Noël, ventru en habit de soie.

90
Rudolf, renne et dévoué contremaître
cajolait les uns, tançait les autres en leurs
rôles et qualités, hochets et leurres
dont les vaniteux aiment à se repaître.

« Allons mes amis et compagnons, pourquoi donc

râler ? Travaillez au bien commun, l'esprit
de la fête pour que petits et grands rient.
Transmettons joie en ce monde quelconque.

Lutins ! Emboîtez avec maillets et marteaux,

les pièces dans les formes et ajustez
ces jouets avec harmonie et légèreté.
Soyez joyeux, sans jouer au bonneteau.

Soyez scrupuleux ! Et mesurez juste

que ces jouets rutilants et beaux soient parfaits.
Lutins rebelles qui maugréent, pas de méfaits !
Car les fêtes sont au-dessus de vos luttes. »

Ho, Ho ! Un rire tonitruant annonce

l'entrée du Père, vénérable vieux
sous le regard des lutins, elfes, envieux
alors que Rudolf surveillant, sourcils fronce.

« Cher Rudolf, tout est-il prêt pour le traîneau ? »

demande le maître ? « Sont-ils satisfaits ? »
« Oui, Père Noël. Minuit approche en fait,
il nous faut fermer, distribuer sur les canaux.

Envolons-nous dans le ciel, porter joie et paix,

dans les chaumières, hameaux, masures,
aux gens, aux enfants attendant, je le jure,
notre venue dans la neige détrempée. »

91
 62) A la plage :
Alors que le jour nonchalant, lent s'étire.
Alors qu'en calme méditation retire.
Alors que ne puis agir, venir ou partir.
Alors pour sourire me met à écrire.

Ce rayon de soleil qui me chauffe le flanc,

m'incite à rêver des songes indolents,
sous des cieux cléments reposer bras ballant,
écouter voler mouettes et goélands.

Par le ballet des palmes l’œil hypnotisé,

charmé par l'illusionniste alizé,
devant les crabes de cocotier médusés,
je m'assieds sur le vieux banc bleu céruse.

L’alizé. Ce mot roule sur cette langue

et en souffle sort doucement de la gangue
de ma bouche, gentiment sans bang,
languide conversation, non point harangue.

La mer indifférente, sonore ressac,

dépose en horizontales bric-à-brac.
J'ignore quelle sirène vida son sac
précipitamment, comme cela, là, tout à trac.

Ce bruit de l'onde déferle et m'apaise,

débarrassé de moi, des soucis qui pèsent,
mon cœur vole, libre, léger ; flotte à l'aise
vers les vahinés aux sombres yeux noirs de braise.

Pourquoi voguer quand être passif, voler suffit ?

Ainsi sur tapis parlait un maître soufi.
Rejette tes masques d'orgueil aux traits bouffis,
crois-tu qu'apparence sera biographie ?

92
Ce quartz en éclatants et aveuglants fragments,
plus nombreux que luminaires au firmament,
combien de fois a-t-il usé peaux d'amants
embrasés, enlacés, embrassés en serments ?

63) Vers en rafale :

Le vent rageur secoue les arbres. Les passants,
roseaux courbés, nagent plus que marchent en ce
jour humide où la pluie glace le sang
de l'inconscient qui dehors va, s'élance.

Les feuilles rousses de l'automne là balaient

l'atmosphère, flammèches, feu d'artifice,
monochrome sarabande en leur ballet,
holocauste végétal en sacrifice.

Hier des jardins montaient l'âcre fumet.

En colonnes blanches, l'esprit du végétal
en tas enflammés s'élevait. Morne fumée.
C'était du jardinier son acte banal.

Fétus soulevés par l'air en ses mouvements,

les braves passants traversent ces feux-follets
de l'Automne qui dansent, voilent le firmament
en roux tourbillons de ces débris affolés.

Par ce temps, les feuilles quittent les branches.

Feuille, passant, de son destin nul n'est maître,
ballotté par ces bourrasques. En revanche,
il faut suivre le courant et se soumettre.

93
 64) Paysage d’hiver, vers divers :
Une plaine immobile en sa pâleur,
çà et là, quelques arbres groupés en bosquets,
la neige hurle en sa muette clameur.
Flamme rousse derrière un arbre, aux aguets

Maître Goupil, caché, à l'affût, embusqué,

attend l'imprudent sémillant lapin,
et rêve d'un croustillant gras canard laqué.
C'est un renard mandchou qui parle mandarin.

Où est-ce le volatile qui parle chinois ?

Idéogrammes en baguettes pointillées,
traces d'oiseaux sautillant, pas en tapinois,
et qui ne cessent de babiller, sautiller.

Cratère au pied d'un arbre, trou sur le tronc ...

Écureuil ! Attention chute de noisettes.
Par crainte du renard rouquin tourne en rond
agitant pattes, tremblante houppette.

Un cri rauque l'air déchire entre les branches.

Un trait noir dans le ciel pommelé, un freux
noir contraste sur la large plaine blanche,
dansant heureux, croassant près de l'arbre creux.

Immobile une forme coiffée ronde

veille du haut de ce monticule sur le val
roi de la colline, roitelet du monde,
bonhomme de neige, étrange signal.

94
 65) Quatre saisons :
Une plaine immobile, un cri figé,
une droite fuligineuse dressée,
un arbre branches nues vers le ciel érigé,
sont-ce prières ou reproches adressées ?

Cette plaine, là verdit frémissante.

La droite a enflé en étrange acné,
bourgeons bruns, cils soyeux, cire larmoyante.
Le printemps dans cette vallée des Pyrénées.

Une étendue jaune et torréfiée,

un lampadaire vert, un parasol aussi.
Arbre chantant, oiseaux nidifiés,
en vert habit de fêtes, satin vert ici.

66) Rouge :
Rouge comme le sang du poète
Rouge comme le baiser
Rouge comme la vie
Rouge comme la flamme de l'espoir

Rouge comme la passion qui mes veines irrigue

d'un sang fougueux, vif et rouge.
Rouge comme le feu qui embrase et réchauffe.
Rouge comme les braises de la passion devenu grand amour.

95
 67) Litanie du vent :
Ce sifflement, cris d'engoulevent, ce long vent
use mes nerfs en râles. Ses sourds gémissements
déclenchent une envie d'ailleurs. Où ? Le Levant
et sa douce lumière pour les amants.

Hélas, le temps a passé ; il est déjà tard.

Le monde est arrivé avec ses tensions.
Il n'y a plus aucune prêtresse d'Ishtar,
me voici seul en cette malédiction.

Des gens sont encore là. Mais point d'hétaïres,

la banalité sous prétexte de vertu.
Dois-je m'embarquer pour ailleurs ? Vers le Zaïre
les chercher, chevaucher à bride abattue ?

Fi de ces conformismes bourgeois et rabougris,

je ferai ma longue chute sur le Zambèze.
Je refuse les choix contemporains aigris,
car souffrez qu'enfin je … vive … à mon aise !

J'aime le souvenir de ces époques nues

que je n'ai, hélas, pas vécues, né entre-deux
époques libérées que je n'aurais connues ;
plein de regrets, souffreteux et bien malheureux.

Faudra-t-il que j'émigre pour que mes frasques

ne heurtent pas les mœurs veules puritaines,
ô assemblée insupportable sous masque
de vertu, n'assumant pas mes gaies fredaines ?

Je l'avoue ; je vis comme j'aime, avec ardeur.

Au gré des sentiments, des dégoûts et mes goûts.
Vous reprochez de ma langue la verdeur,
sans y voir la sincérité de mon bagout.

96
Pharisiens, sépulcres blanchis au dehors !
Serais-je seul vivant à refuser le tombeau
de votre existence où attendez la mort ?
Je ne suis ni corneille, ni freux, ni corbeau !

Je refuse de parler en langue rauque ;

car je suis oiseau de joie, heureux rossignol
dont l'humeur illumine votre œil glauque
et vous éveille en sauts et cabrioles.

68) Musique portée :

Sur ce fond de ciel bleu vois la musique
des sphères sautiller, en boules voleter.
C'est un ballet fantastique, chaotique
conçu par un compositeur bien culotté.

Portées les lignes noires téléphoniques ;

les notes écrites par oiseaux graciles,
en étrange solfège, vive rythmique,
les notes issues des jeux volatils.

Hirondelles en queues d'aronde sont croches.

Rouges-gorges en boules sont belles rondes ;
queues de pies sont mesure sans anicroche.
Tous pépient, ainsi enchantent le monde.

Un vent glisse et sur l’étendue folâtre,

en ses nuages de pluie qui s’épanchent.
Ta livrée est devenue habit roussâtre.
Vois, là déjà, les feuilles quittent les branches.

97
 69) Noël
Qu'as-tu reçu pour Noël ?
Rien que ne voulus
et rien que voulus.
Rien, pas de merveille.

Ce que veux achète

le reste rejette.
Jamais ne suis déçu,
jamais ne suis reçu.

Ainsi seul je m'en vais,

au vent aigre mauvais
cédant à son empire,
ni meilleur ni pire.

70) Valse tempérée :

Homme à l'âme fiévreuse, ardente,
tu trouves cette existence trop lente.
Crois-tu donc que hâte remplace réflexion ?
Refrène ta coupable précipitation.

Valse précipitée,
est valse attristée.

Tu es un poète, non homme d'action.

Tu chantes la beauté de ces doux alcyons.
À te crisper et, t'agiter ridicule,
la peur naît, de ton désir l'objet recule.

Valse précipitée,
est valse attristée.

98
Marionnette, pantin désarticulé
danse suspendu au croisillon effilé.
Symbole. Le bonheur ne tient qu'à un fil.
Sois donc serein, demeure plus tranquille.

Valse précipitée,
est valse attristée.

Maestro, dirige l'orchestre. Musique !

Fais valser en rythme gracieux ton public.
Valse lente, calme, langoureux tourbillon,
cœur léger battant au vent comme papillon.

Valse précipitée,
est valse attristée.

Prends la mesure, ralentis la cadence ;

à gente dame ne fais pas violence.
Deviens refuge, havre, cette couche
où cœur en détresse, se pose, se mouche.

Valse précipitée,
est valse attristée.

99
 71) L'hiver est-il ce que tu crois ?
«Vois, l'hiver vient, je te préviens. »
Ainsi m’accueillit le barde, il m'en souvient.
Son regard aveugle, blanc, fixe et laiteux,
insondable, lui donnait l'air d'un vieux gâteux.

Dans cette nuit aux reflets opalescents,

l'aède semblait vif comme adolescent.
« - Noble vieillard quel secret te rend si gai ? »
Lui demandais-je, curieux, intrigué.

« - Et toi, jeune bruyant barbare impétrant,

que te révèle ton œil clair et pénétrant ?
- Je vois nature en son engourdissement.
Je vois s'obscurcir étoiles au firmament,

l'ours s'enfouir hiberner au fond de sa grotte,

ronchon, acariâtre comme marmotte.
- Ne vois-tu donc que ça, roide conscience,
cuirassée d'arrogance, excès d'assurance ?

Ne peux-tu donc réfléchir, franchir le miroir ?

Dépasser tes paresseuses perceptions,
t'ouvrir, regarder au dedans, sortir du noir ?
De ton univers avoir autre vision ?

Certes, tes jeunes sens émoussés, abusés,

ont perçu le déclin du jour en sa décrue.
As-tu réfléchi aux saisons, cycles usés ?
Tous les ans, fleur renaît avec vigueur accrue.

L'un diminue pour que l'autre grandisse.

Tu vois mort, engourdissement immobile ;
aveugle, sourd, inconscient des solstices,
en leur beauté, architecture agile.

100
- Excuse-moi, philosophe, œil blanc délavé.
Est-ce ainsi qu'en cris, saillies, moqueries
tu enseignes, ou espère y arriver ?
Permets que plutôt que pleurer je souris.

Que t'est tout ton savoir, cette connaissance

accumulée, thésaurisée, dissimulée ?
La colline où jucher ton arrogance ?
Es-tu orgueil décrépit, honteux, accablé ? »

Ma foi, pour accueil en cette auberge,

me retrouvais servi, à défaut de nourri …
De ce vieillard avait eu volée de verges,
et me trouvais assailli de propos aigris.

Mais un autre hôte, au regard dans l'azur

se présenta à nous, comme astronome.
Il sut nous exposer en langage pur
le mouvement, régulier métronome,

des astres et planètes, leurs grandes orbes

qui font de l'hiver, ce linceul, la matrice
du lendemain ; comme nuit annonce aube,
cachottière et, dissimulatrice.

Le débat s'apaisa par cette logique

démonstratrice et pesante d'ennui,
dénuée du moindre charme rhétorique ;
à refuser son triste jour clair pour la nuit

en ses doux et impressionnistes mystères.

Vieillard revêche, merci, de ton propos
qui me fit là aimer cette saison, l'hiver.
Ici rajeunit nature en son repos.

101
 72) La charmeuse de serpent :
En un hommage au douanier Rousseau
je contemple étranges jungles fantasques.
En l’une, un oiseau curieux près du ruisseau,
en orange livrée, long bec, drôle masque,

tête parallèle aux cimes des arbres,

regarde une jungle naïve, verte.
Inquiétante pénombre, macabre,
on devine perroquet à tête rouge.

Une créature étrange, la femme

des serpents autour en la jungle, l’entoure,
alors que pythonisse elle les charme
avec sa flûte, sans trompette ni tambour.

Un soleil trouble en sa brume lointaine

assombrit encore cette silhouette
droite, roide, mystérieuse, hautaine
où seul le blanc des yeux luit sur cette tête.

Douanier, voyageur immobile.

Ô, imagination sans frontière
du peintre naïf et rusé en sa ville,
en deçà de l’octroi et de sa barrière.

102
 73) Spleen :
Mon cœur bat lent, en vague sinusoïde,
calmement, lentement, paresseux, languide.
Il bat sans rythme ni raison en sa saison,
cet automne humide, triste oraison.

Dans son propos, je vacille, alternatif,

hésite, vaticine, médite plaintif.
Sombre, je déambule de vestibules
en corridors, sur le fil, pauvre funambule.

Dans cette cervelle vide labyrinthe

ne reste qu'ennui, illusions défuntes.
Nulle cloche joyeuse tintinnabule
et trouble mon triste conciliabule.

L'écho triste du chiroptère dépressif

se réverbère en son lent hurlement passif
sur les parois nues de mon crâne creux, mort,
que nul portrait ne décore, juste des remords.

De l'isolement, j'avais pris l'habitude,

accoutumé à fière solitude.
Puis je vous vis quand soudain êtes apparue,
à peine entrevue, et déjà disparue.

Vous connaître, vos charmes, vos sortilèges,

fut un extraordinaire privilège.
La joie de vous parler, et de vous entendre
m'éleva en un lieu dont dois descendre.

Les cieux s'illuminèrent, mon délire

grandit jusqu'à voir sous mes pieds sol s'ouvrir.
Ce brasier a consumé mon cœur tendre
complètement. Il ne reste que des cendres.

103
 74) Vers attentifs :
Attente, moment de flottement. Lentement
attendre. Ne pas bouger, juste respirer,
patienter, espérer, pas de serment,
juste cette lancinante envie d'Empyrée.

Dans les steppes arctiques de mon moi, le cri

lugubre du harfang vibre en échos glacés,
entendus du renard argenté et loup gris.
Là rien, le vide, pas d'amants enlacés.

Dehors, une aube blême, des rues vides,

pas même une passante à contempler
méditatif, l’œil hagard, creux et avide.
Jour grognon, jour guignon ; tout me déplaît.

Ces feuilles qui tombent égrenées, chapelet

machinal, une litanie de l'absente.
Où est-elle ? Comment va-t-elle ? Dégonflée,
moral pâle, mon âme est gémissante.

En mon crâne, appartement vide, erre

l'espoir solitaire. En cercles se morfond,
usé, fatigué, il reste volontaire
et joue un air endiablé de balafon ...

L'esprit s'égare, pleine dissolution.

La main hésite, se tend vers le carafon.
Homme d'action en irrésolution,
souffre, s'agace, râle, enfin se meurt, fond.

104
 75) Transition :
Jour calme en son œil bleu glacial, ciel qui
me contemple en cette blanche lumière.
Les branches sont nues, là où le vent naquit
en ses tâches ménagères, les jours d'hier.

La lumière, la lumière, hésite.

L'or y pâlit, faiblit, se dilue, s'estompe.
Le blanc croît, lumière froide et triste
qui marque en traits roides, dure lampe …

Cette transition lumineuse de fait

est celle de la feuille rousse au blanc
flocon de neige cachant le sol nu, ses méfaits,
masque impassible, linceul, drapé troublant.

Il y eut un jour, il y aura un matin ;

il y aura des semaines, qui feront mois.
En sa poitrine couverte, croîtra mutin
mon cœur en habits de fête, prêt aux émois

du renouveau sous le soleil brun de votre œil.

En votre regard ardent, le muscle s'amadoue,
tout neuf, briqué, devenu héros, fier orgueil,
s'échauffe, s'enflamme, sous votre regard doux.

Le crépitement du feu de mon cœur ardent,

trilles, sifflements, gazouillis, me fait ouïr.
Ce monde neuf, je l’embrasse à pleines dents,
pour en valse lente, en vos bras sourire.

105
 76) Hommage prolétaire :
Lutins, petits êtres,
travaillez sans relâche,
votre heure de gloire arrive.

Elfes, hâtez vos transports,

nous voulons connaître
sous leurs couleurs vives,

ce qui donc se cache

avant que Rudolf ne quitte l'aéroport,
guidant les rennes

du gras barbu qui veille

sur la nuit sereine,
appelé Père Noël.

77) Notes jetées :

Un kiosque à musique, valse lente,
s'essaye à enchanter indifférente
foule, vaquant affairée, tâches urgentes
dans leurs vies si remplies, vides, trépidantes.

Et pourtant ces notes détachées et portées

par le vent aux passants pressés, désenchantés,
en vaines préoccupations attristées,
bercent les cœurs, espoir
pour leurs vies enchanter.

Ouvrez-vous, osez écouter vraiment ces sons.

Laissez-vous pêcher aux harmonies des bassons.
Les rondes sont flotteur, les croches hameçons.
Écoutez du bonheur mélodie et leçon.

106
 78) Incantation :
La nuit, mon cœur hurle en agonie.
C'est là ce que mes vers à l'âme sont ; pêcher
votre attention, dame qui me nie,
est prétentieux, mais ne puis m'en empêcher.

Le terme à employer pour y mettre fin,

nous le connaissons, le savons, est odieux.
Un simple mot, une prière, enfin
une recommandation, un Adieu.

Cette prédiction, non, je la refuse.

Je vous le signifie là en ce poème,
en une versification bien confuse.
Je le proclame et le dis : je vous aime.

Même sans heureux embrasement ou corps à corps

je chante ma passion, mon exaltation ;
suis votre champion toujours et encore,
par les rimes, strophes, rythme et scansion.

Confiance. Si à vous en vers me confie,

c'est qu'à l'ocre de vos yeux, ai trouvé teinte
exacte du panthéon où vous déifie
en une sincère dévotion non feinte.

Le brun de vos yeux est promesse de ciel

bleu, d'un éternel azur. Votre regard est
le lac où je trouve repos essentiel,
dans cette beauté où tout y est volupté.

L'ombre de votre poitrine, là votre sein

en son renflement charmant à l'air généreux
est magnifique estampe, beau dessin,
jardin des délices où veux être heureux.

107
 79) Mon poète au post-It, ce héros :
La pression monte et la foule gronde,
mais le poète au post-It fait sa ronde.

Voici que les profanités du monde,

m’assaillent en leurs rugissantes urgences,
criailleries qui patience émondent,
et donnent grande envie d’absence.

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-It fait sa ronde.

La migraine comprime. L’esprit déprime,

halète, penche au bord de la démence,
fleuve d’angoisse, nul esquif ne s’arrime ;
nul asile où implorer clémence.

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-It fait sa ronde.

« Ô sublime super-héraut poétique

viendras-tu soulager détresse, peine ?
Me sauveras-tu des injustes critiques,
que mon esprit chagrin reprenne les rênes ? »

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-It fait sa ronde.

Le rimailleur sourit, sortit de sa poche

un petit papier jaune gluant, collant.
« Tiens, pose-y soucis, peines, reproches.
Plie-le en deux et triangle. Vois son vol lent »

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-It fait sa ronde.

108
Je suivis donc cette consigne loufoque,
donnée d’un ton doux et assuré. Étonné,
je lançais alors cet équipage baroque,
et vis filer la ribambelle sous mon nez.

La pression montait, l’émeute grondait

mais le poète au post-It est arrivé.

109
 80) Maison de famille :
Un tertre, un banc, cette molle colline
dont le flanc roule, lent coteau vers la rive
du cours d'eau qui se prélasse, courbe ligne
que suit tout voyageur qui ici arrive.

Derrière moi s'étend la maison, fondue

dans le paysage qu'elle embrasse.
Un patio encadré par deux ailes en U,
des chênes qui y ombragent la terrasse.

Les ailes sont déployées ouvertes au ciel,

et se prolongent au-dessus de la pente.
Balcons, chemin de ronde pour sentinelle ;
bastingage, nef échouée en attente.

Le coteau est planté de vignes fertiles,

où se nourrissent, trillent, merles et grives,
voletant, frêles silhouettes graciles.
Vilains oiseaux, voleurs ; qui de vin me privent !

Deux murets de pierre sèches élevés

autour des mûriers restituent la chaleur
du jour autour de ces arbres aux troncs gravés
par des garçons courtisant, flirtant et hâbleurs.

Dans le jardin, éclaboussures et rires,

chamailleries, criailleries, enfants turbulents.
Joie enfantine, allégresse, que dire ?
Dois-je encore être le grincheux râlant ?

Fermons les volets, ne brisons pas le désir.

Restons enlacés dans la tendre pénombre,
complices, joyeux entrelacs de plaisir,
où tous deux fusionnent, et heureux sombrent.

110
 81) Défoulement révolutionnaire :
L’heure fatidique de l’appel approche,
mon poil se hérisse de proche en proche.
Une trémulation descend le long de
mes bras vers le ventre, déplaisante onde.

Déjà être à tout à l’heure ! À la fin,

en avoir terminé avec ces aigrefins,
et peu importe en quel état j’errerai,
une fois stupides affaires enterrées.

Ah ! Chers vice-présidents et autres baudruches,

qui méprisez les ouvriers de la ruche ;
oubliez-vous qu’à perturber les butineuses,
n’aurez plus de pollen faute de gagneuses ?

Aussi très chères badernes ventripotentes,

outres enflées, vieillesse soliloquante,
assez ! Oui ; il suffit, je ne jouerai plus
à vos querelles séniles qui m’ont déplu.

Tremblez gérontes, tigres de papier délavé.

Demain, ceux qui se crurent élevés
en leur morgue et superbe, là ! Abaissés,
quand l’ouvrier les aura délaissés.

L’autorité et le pouvoir sont consentis,

et non acquis, là pour toujours allotis.
Le soir, votre nuit, notre jour viendra !
Et gaie sur pique votre tête dansera …

111
 82) Quand ?
Partir, loin d'ici, trouver refuge ailleurs.
Non point vers un monde éloigné pour fuir,
juste la possibilité de meilleure
compagnie. Alors pouvoir s'en réjouir.

Nulle machine n'est nécessaire afin

d'entreprendre ce voyage ci pour les délices
de ta conversation, explorer les confins,
voir tes yeux briller en sourire complice.

Là j'entends ta voix, légèrement voilée,

comme reflet de la pudeur de tes propos.
Que de secrets ! Je n'imagine rien de laid,
mais qu'il est vaste le jardin de ton repos !

Mon chemin suit la courbe de ton visage

si charmant, fait pour la joie et les rires.
C'est l'itinéraire choisi pour le voyage.
C'est contre ta nuque que je veux m'enfouir.

Ta joue effleurer, ta peau respirer. Odeur

subtile, délectable qui va en mon cœur
et l'accélère. Sens ! Il bat avec ardeur.
Tu ne me crois pas, trahie par ton œil moqueur.

Tes lèvres douces et pleines, joie d'embrasser !

Leur goût frais, épicé ; un goût de miel
dont je me délecterai. Sans jamais me lasser
butiner. De ma reine, être l'abeille.

Si mes lèvres des tiennes se décrochent,

la faute en incombe à Newton, dis-je
avec gravité ; en restant d'elles proche.
Coquine, je sais que tu vois clair dans mon jeu.

112
D'ailleurs nos corps attirés par l'attraction
universelle, loi rapprochant les cœurs célestes,
frémissent. Vibrante anticipation
de jours ensemble, heureux, lumineux, lestes.

Une veine bat sur ta gorge et pulse.

Ce pouls rythme emballements de mon âme,
quand gai vers des sommets d'amour la propulse.
Homme dont la fusée est un calame …

Dans ce creux de ta gorge, de subtils parfums

montent vers moi. Je m'y immerge, m'y perds
dans les effluves d'un jardin secret. Enfin
y atteindre, avec toi pour seul repère.

De mes pérégrinations, te veux phare.

J'ai bien souvent visé d'amers amers,
me brisant sur les récifs cachés par leurs fards.
Aujourd'hui, vers toi je vogue sur un steamer.

De son bastingage, vois le soleil qui meurt

en ombres rouges et noires que j'admire,
tandis que va vers sa nocturne demeure ;
luit derniers feux qui dans les vagues se mirent.
Voici nuit océane où ici montent,
sur ce drap noir étoiles nouvelles aux nues,
de moi inconnues, à ma très grande honte,
alors que je rêve et t'imagine nue.

113
 83) Interrogations :
Quelle attente et patience. Il faut
Une grande récompense là espérer
Amour immense, grande affection à défaut.
Nouer nos destins est mon ambition.

Dans un regard chaud, j'ai trouvé un vrai trésor.

Vous, oui vous en votre réserve calme,
Ocres yeux, en être la proie est mon sort.
Un heureux destin, que succomber au charme

Sublime que vous irradiez. Superbe

Voluptueuse déesse, qui de mon cœur
Est la maîtresse. Ces sentiments en herbe
Raniment une flamme perdue, chaleur

Ralentie en son hiver froid et pâle.

Ah, dirais-je assez les élans où cette
Incandescence nouvelle me transporte ?
Jubilatoire sensation. Le Graal !

Exquise impatience de vous revoir.

? Quand viendra-t-il ce ciel bleu azur ?
Un bonheur de contempler en votre gloire,
Affectueux regard même en masure.

Nez mutin, lèvres fines, belles quenottes

Dents d'ivoire, régulier beau clavier
Son de votre rire en jolies notes,
Échos de bonheur où voudrais être convié.

Riez, riez. C'est là cantate, angélus

Osez la joie, elle vous va si bien !
Née pour être heureuse, un stimulus
Sincère, un exemple joyeux. Combien

114
Notre bonheur à tous les deux m'est important,
Optimisme béat, me direz-vous ?
Une illusion, sans doute et pourtant,
Sous votre soleil, veux vivre, je vous l'avoue.

N'ayez crainte, cette question qu'ici

Ose, dissimulée, discrète, avancer.
Timidement, sans brutalité et ainsi
Rassurant, sans jamais, je le dis, vous forcer.

Écoutez-moi, votre chevalier en son

Soliloque, discours de calme passion ?

115
 84) En ce jardin, ma prière :
Un échiquier rouge et noir, vert tapis,
à côté un panier plein de pièces,
des tours, cristaux rouges de Bohême ; une pie
noire qui danse, criaille en liesse.

Des cloches sonnent, appelant à la Messe.

Mais je préfère le chant du joli bouvreuil,
le vent qui mes cheveux ébouriffe, caresse ;
plutôt que m’enfermer ânonner triste recueil.

Le banc, le prie-Dieu sont inconfortables.

Quant à respirer encens et lire missel,
préfère déjeuner sur l’herbe sans table
à côté de ma mie et tenir icelle.

Qu’est la flamme tremblotante des cierges ?

Pourquoi s’enfermer pour faire dévotions,
alors que dans un regard doré siège
mon inspiration, suis en adoration ?

Mon jardin à moi est jardin de mémoire,

en ses créatures extraordinaires
avec une pièce d’eau où se moire
Lune, ciel et les feux des luminaires.

Ce jardin ai déjà décrit ; l’avez-vous lu ?

En ma fantaisie et sa construction,
n’accueille que personnes chères, élues.
C’est là mon paradis sans rémission.

116
 85) Hymne matinal :
Comme un poisson suffoquant, flasque sans air,
je me dessèche, manque d'eau, momifié
je manque d'os et ramollis de tous mes nerfs,
haletant en rythme ce texte versifié.

J'aimerais ce jour, à la folie aimer ;

un jour j'aimerai à la folie. Je dis.
Voici donc ma promesse ici exprimée,
de cet engagement-là, je ne me dédis.

Que nul de ma promesse ne me délie.

Vous êtes la lumière dans votre œil.
Devant tout le reste s'efface, pâlit.
De ce monde défunt, ne porte pas le deuil.

Vous êtes le terreau fertile de mon cœur,

en cette imagination sans limite.
Vous êtes ma déesse, mon doux vainqueur.
Penser à vous échauffe, mon cœur excite,

mon désir suscite, quand il bat chamade,

et vieille tocante, las, palpite.
Devant vos yeux confiants, point de bravade.
En leurs paillettes d'or, ils sont pépites,

vers lesquelles je cours et me précipite.

Je cherchais un cœur d'or ; ai trouvé âme d'or.
Fini cette morne quiétude ; vite
revivre ! Avec vous, femme que j'adore.

117
 86) Le lac :
Alors que j'écoute une suite de Bach,
j'entends alors ma musique intime,
et m'imagine assis au bord de ce lac,
c'est cet endroit que requière la rime.

Donc un lac disais-je. Soit, un lac majeur,

dans l'écrin de hautes montagnes alpines
bordées de cyprès, soulignées par la rougeur
du crépuscule qui les cimes souligne.

Au bord, les belles villas patriciennes

s'illuminent les unes après les autres,
chapelet de lucioles anciennes
qui se rapprochent lentement de la nôtre.

Le soir descend, frais, léger et humide.

Assis en bas du jardin près de la rive,
disons adieu à la chaleur torride.
C'est la fin de l'été, l'automne arrive.

Sur la table la bouteille de vin local

emplit nos verres d'éclats trembleurs de rubis,
flammes en écho de la bougie pâle
qui tremblote en éclats orange subits.

Vous frissonnez, simple refroidissement.

Je vous apporte là une couverture,
pour mettre terme à vos éternuements.
Je vous veux prête pour cette aventure.

Remontons donc vers la maison où nous attend

au salon une belle et claire flambée.
Vous marchez à mon bras gai et sifflotant,
me considérant toujours comme votre sigisbée.

118
« A quelle aventure pensiez-vous donc ? »
Demandez-vous le regard clair et innocent.
« Mes sentiments sont nobles, et non quelconque »
Vous dis-je marmonnant, pudibond, rougissant.

«Souffrez qu'enfin me déclare, enfin ose,

évoquer la joie et le bonheur ensemble
de vivre. » Voici ce que je vous propose,
tous les deux sur nos montures marchant à l'amble.

119
 87) Jour de Noël :
Revoici Noël, les enfants sous le sapin ;
point de complicité ni d'aimée mutine,
juste des rennes, des elfes et les lutins.
Autre nuit d'hiver où point ne lutine.

La compagne est comme les huîtres, close.

Le chaton se balance à ces guirlandes
du sapin. Animal gai, femme morose.
Silence d'enfants qui attendent offrandes.

La dinde a raté son évasion et

se retrouve marron, triste farce rôtie.
Quant au palmipède, gras et non maigrelet
il y laisse son foie, se retrouve mal loti.

Et le saumon, mon sot ami salé, fumé,

en ton honneur crème aigre, blinis, citrons ;
cet accompagnement, en suis sûr, va aimer.
Ce dîner n'est pas pour un estomac poltron.

Que dire des vins qui accompagnent le

dîner ? Commençons par un vin de Champagne.
Enfin, poursuivons par un vin moelleux.
Un vrai dîner de fête, pays de cocagne.

L'agape ne serait pas parfaite sans la

bûche glacée comme est mon lit conjugal.
Serait-il plus chaud là-bas au Guatemala ?
Joie d'une vieille vie maritale.

Les enfants sont heureux devant tous ces cadeaux,

crient leur ravissement devant les présents
et commencent le déballage dos-à-dos,
riant, batifolant heureux, s'extasiant.

120
Voici ce jour où tout s'unit, et se prépare
pour une nouvelle année en promesses.
Las, vois rien ici-bas ne se répare.
Et j'avance, lent, vers cette vieillesse.

Je ne suis pas avec tous ceux que j'aime.

« L'année prochaine sous le sapin ! » est mon cri.
Écoute-moi, entends-moi, maintenant même.
J'eusse aimé autre fête avoir décrit …

121
 88) Une fugue :
Sur une fugue de Bach, je m'enfuis.
Rêverie enlevée, idées sans suite,
association d'idées enfouies
dans le coke, les cendres en vieux rite.

Nul besoin de renifler ou de se poudrer,

pour sur les ailes du songe monter, voler.
Vous, combien d'entre vous leur âme vendrait
pour le bonheur ineffable de convoler

avec une femme qu'enfin vous comprenez ?

Auprès d'elle la rumeur du monde s'éteint,
quand vient le moment de s'abandonner.
C'est le charme qu'elle crée là en son jardin.

Elle y est parfois recluse, recueillie

pour se reposer et reprendre ses forces.
Sa solitude la désire, l'a cueillie
pour puiser vigueur qui futur amorce.

C'est le rôle de la Femme de donner vie.

En elle, j'ai trouvé la terre, la source.
Rester à son côté est ma seule envie.
Je le jure sous l’œil de la Grande Ourse.

Je suis né pour vous, femme. Oui pour vous aimer.

Je suis né par vous, grâce à vous. Votre œil
sous lequel m'épanouis, ne suis plus blême ;
j'étais mort et ai ressuscité en cet accueil.

J'imagine votre jardin et ses futaies.

J'entends ruisseler notes égrenées, cascade,
la leçon de piano, souvenir d'été,
variations de Bach jouées en saccade.

122
Il me semble les trilles des oiseaux ouïr
au cœur des buissons que vous avez plantés.
Un orgue entreprend de mon cœur réjouir
en toccata, cette musique si vantée.

Quoi que vous choisissiez ; quel que soit notre

avenir ; commun, hors du commun, séparés ?
Garde précieusement ce regard vôtre
aux tréfonds de mon cœur en mon âme réparée.

Mais que vois-je ? L'ombre se dissipe alors

que l'ombre d'un sourire vous esquissez,
sur votre visage las que j'implore.
Par votre bonheur, le monde vous ravissez.

Et tous les oiseaux, tous les ruisseaux de votre

tendre jardin secret vous consolent, confortent.
Point d'encens, de gras abbés en patenôtres !
Préférez de loin Mozart sans fausses notes.

123
 89) Salon d’hiver :
Un lumignon hivernal par la fenêtre
souligne le décor du salon, vaste
pièce où je vous attends de tout mon être.
Ici, sur la desserte un seau sans hâte

rafraîchit un flacon pour folle ivresse,

et gai concerto pour flûtes, en ses bulles
cristallines. Ce rêve que je caresse
d’entendre votre voix n’est pas ridicule.

Un manteau de cheminée, pendule stoppée,

surplombe la flambée qui siffle dans l’âtre
en chaleureux ballet jeté vers canapé.
Les flammes rougeoient, gaiement folâtrent.

Une table basse, ses revues, bibelots,

petits fours et canapés à grignoter,
en devisant sous l’œil sévère du tableau
qui nous regarde picorer, nous bécoter.

Une musique douce, concerto de Grieg

lentement cascade, ses notes égrène,
tempère mes envies de leste gigue.
Donc suis civilisé et mes ardeurs refrène.

Il faut de la douceur, celle du champagne

pour que l’atmosphère tendre soit propice
et votre cœur égaye, ô douce compagne,
dont je ne veux que le bonheur complice.

124
 90) Étrange cuisine :
Une souris avance et trottine, grise
sur le carrelage vert de la cuisine.
Mais, l’œil pâle, le chat ses griffes aiguise.
Vous voyez là drame qui se dessine.

Et voici que le griffu démon orange

oriente la flamme verte et opaline
vers l’insouciant rongeur et enfin le mange.
La loi de la Nature est assassine.

Par la conjugaison fatale du chat et

de la pauvre souris. Tache rouge sur blancs
crocs souriants, vert carrelage moucheté
nous parlent d’Italie. Voilà qui est troublant.

Ce drame sanglant, brutal en sa banalité

nous fait alors voyager. Venise, Pise,
Rome, Dolce Vita, douce félicité.
Comme l’évocation des lieux grise.

C’est là, me direz-vous, poésie cruelle.

Je l’avoue et reconnais, vous avez raison.
Le poète ne guérit pas les écrouelles.
Ce commentaire funèbre vaut oraison

125
 91) Choses à faire :
Voici donc un inventaire
de tout ce que voudrais faire
alors qu’encore sur terre
avec une santé de fer.

Voir nager ornithorynque,

bien curieux échidné,
en troupeau de quatre ou cinq,
qui du canard a le nez.

Bornéo, ses orangs-outans

en leurs jungles, et leurs forêts
singes oranges dégoûtants,
pourtant attachants et muets.

Madagascar, lémuriens,
forêt pétrifiée, gris basaltes,
où l’homme a l’air de rien,
et la Nature s’exalte.

92) A la plage :
Une île. Virgule sur cet océan
calme, pacifique, roulant ses flots. Vagues
déferlant sur la grève en flux puissant.
Terre où marins leurs voiles usées carguent.

Langue de sable posée immobile sur l’eau,

sous la mer agitée de ces vertes palmes
que l’alizé moqueur agite en grelots.
J’aime cette agitation si calme.

126
Les cocotiers me regardent aveugles
alors que le boy grimpe me quérir une noix
pour me désaltérer. Loin, une vache meugle.
Un cri plaintif que le bruit des rouleaux noie.

Les Bernard l’ermite avancent de biais

à l’ombre criaillante de ces mouettes
qui se repaissent des crabes mal habillés.
Une averse passe en gouttelettes.

Diantre ! Elle fut brève. Pauvre planteur

tu as failli être ainsi vite noyé.
Malheur funeste, dont j’aurais été marri ; amateur
que je suis de cocktails corsés et non mouillés.

Engourdie par la chaude brise marine,

le bruit du ressac, les cris des fous de Bassan,
ma tête dodeline, lourde s’incline,
victime du climat et labeur harassant,

le farniente. Juste contempler marchands

et touristes qui s’en vont sur la plage, de
ci, de là, tous divaguant selon leurs penchants.
Tout ce monde suivant las le fil de l’onde.

Je contemple belles langueurs océanes,

qui bercent mon âme et mon cœur en panne.

127
 93) L'île Madame :
Dans cet œil où je me mire, ce visage
que je contemple et admire, j'aperçois
le paradis, un havre, en ce doux rivage,
aux si belles lèvres douces comme soie.

Votre voix suave est chant de sirènes

qui ma nef attirât. Chavirer dans vos bras
est un charmant naufrage, ô ma reine.
Vous êtes magicienne. Abracadabra !

Vos cheveux, jolies algues brunes déployées

furent le filet qui fortuitement mon cœur
pêcha et qui lui évita d'être noyé.
Là nul ne fut plus amoureux de son vainqueur.

Vos lèvres, par leur souffle me ranimèrent.

Que dis-je ? M'animèrent, poisson sur la grève
échoué, comme ceux qu'ici on enterre
machinalement, simple comme en rêve.

Vos joues douces et parfumées comme pêches

furent la couche où étendre mon âme,
comme un sorbet savoureux que l'on lèche,
vraie gourmandise, frénésie. Je me pâme.

Votre gorge palpite, douce colombe.

Vous êtes si pure. C'en est enrageant !
Voilà sans nul doute pourquoi je succombe
à votre charme noble et si exigeant.

Et je ne souhaite ma douce amie

que vous savoir heureuse. Prenez votre envol.
Refusez les cages, toutes les avanies.
C'est là mon soutien, héros bénévole.

128
 94) Qu’il est doux d’aimer :
Ah, qu’il est doux d’aimer.
Penser l’être aimé,
en soupirs se pâmer,
joues et cœur enflammés.

La joie de courtiser,
la flamme attiser
en approche rusée,
pour vos lèvres baiser.

Sur un air de Mozart,

la poésie et tous les art,
assiègent ce rempart
haut qui vous met à part.

Porté par le songe,

vous dis sans mensonge,
la passion ronge
son frein et sa longe.

En cette attente,
ma chère absente,
votre souvenir hante
mon âme dolente.

Demain, là viendra.
Un jour tu souriras
à nouveau et riras.
Peut-être à mon bras ?

129
 95) Janus :
Une année s'achève, un livre se ferme.
Certains regardent nostalgiques le passé.
D'autres prennent des résolutions fermes,
pour vie nouvelle ou rapetassée.

Sous le gui, faisons de l'an passé bilan.

Autour de nous la foule insouciante.
Alors donc, qu'avons-nous fait de notre talent ?
Voilà interrogation lancinante.

Nous nous sommes comportés bien décemment.

Nous fûmes époux et parents exemplaires.
Fûmes-nous heureux ? Oui, avons-nous vécu vraiment ?
Avons-nous dérivé sur le flot ordinaire ?

Nous avons travaillé, nous avons ri, parlé.

Nous avons projeté, avons imaginé.
Nous fûmes divisés, nous fûmes rassemblés.
Et maintenant, face à la cheminée

là où brûlent souvenirs, et regrets aussi,

en braises rougeoyantes et cendres grises,
allons-nous seulement froncer les sourcils
ou mettre en œuvre les leçons apprises ?

Les flammes mordorées s'agitent dans l'âtre.

Regardez ce ballet, danse hypnotique.
Écoutez les bûches, sifflement folâtre,
ayez confiance, soyez héroïque.

Une année commence, un nouveau livre.

Combien de mains aurons-nous, deux, quatre ?
Vois-je double ? Le champagne enivre...
Regardons les bulles en flûtes s'ébattre.

130
Du passé, faisons vierge palimpseste,
sur ce parchemin devenu lisse vélin,
oserons-nous cette année belle geste
écrire avant que vienne Saint-Glinglin ?

La nouvelle année, nouvelle campagne

vers de nouveaux horizons inconnus lointains
que nous espérons être pays de cocagne,
où le soleil complice hâle notre teint.

Défier la routine, se réaliser

vers de nouvelles aubes, de nouveaux réveils,
de nouveaux sourires sous les alizés,
la fin de ce songe engourdi, mort sommeil.

Escalader les degrés d’une

pyramide Maya, ouïr
la jungle hurler la Lune,
vivre ! Heureux, s’en réjouir.

Surtout, d’abord, t’aimer toujours ;

Te le dire tous les matins,
au réveil, là au point du jour
embrassant ton visage mutin.

131
Livre II :
En vol, hiver 2011-2012 :

96) Bananier :
Je rêve de bananiers aux pétioles,
rougeâtres, émissaires abyssiniens.
Lances dressées vers le ciel pour bestioles
hors du perpétuel mouvement brownien

du chaud crépuscule, soirée estivale,

où s'ouvre la belle-de-nuit. Nocturne
symphonie olfactive, en ce carnaval
soulignant l'arrivée de la nuit brune.

La grenouille croasse en son marécage

attendant libellules, petits insectes.
Elle rêve de festin ailé, de carnage,
banquet pour batracien et grande fête.

Je rêve toujours d'Abyssinie.

Prendre un bateau ivre, quitter le val
où je dors allongé étrangement puni.
Croiser le Négus, et filer vers le Transvaal.

Oui le doute m'assaille, sombre guerrier.

Et quand tombe le soir, et retombe l'espoir
que voyager puisse tout améliorer.
Faisons face entre fromage et poire.

132
Fuir où ? Se cacher encore, toujours.
Non, certes j'ai vu cent et mille paysages
tout au long des chemins, de nuit comme de jour,
je ne puis oublier votre beau visage.

Pourquoi le fuirais-je ? Me dites-vous alors.

Non je ne vous fuis point, bien au contraire.
Hélas, le voir réveille regrets et remords.
Surtout ne pas être deux célibataires.

97) Noces :
Je suis un homme modeste, honnête.
Mes faits et gestes sont preuves, l'attestent.
Ainsi parlait le prévenu risquant sa tête
face à la foule en assemblée muette.

Les habits étaient curieux, mosaïque

noire et blanche. Le prévenu dans son frac,
touche de couleur gris perle, et une queue
d'hirondelle. Certains yeux humides flaques.

Le procureur a mis sa robe blanche.

On cite le code civil, et je flanche.
Ton œil s'allume, ampoule que l'on branche.
C'est notre mariage … jour de revanche.

133
 98) Souvenirs apocryphes :
Je me souviens d'époque ancienne.
Le monde était plus vaste, il me semble.
Cela sonne comme une antienne.
Le souvenir hante mon crâne. Je tremble

comme roseau au vent de cette mémoire.

Ah ! Revivre au temps des colonies, rêve
héroïque et brutal de conquête, espoir
forgé à la pointe du sabre, sans trêve.

J'imagine la genèse de l'empire,

les marchands, trafiquants et poètes maudits,
malgré les tribus, leurs étranges sabirs,
missionnaires et leur position, je dis.

Certes l’aventure fut bien d'époque.

La vie valait ce que l'on pouvait en faire.
Situations nues sans équivoque,
c'était encore là un siècle de fer.

Civilisé contre sauvage, ouvrier

contre patron, roi nègre vendant son peuple.
La lutte des classes de nos jours si décriée,
était alors le cri des foules qui feulent.

Le sabre en son alliance au goupillon

allait civiliser ces populations.
Laissez-moi donc rire avant mon roupillon,
quand je pense à ces tribulations.

Oui, certes il y eut la capitation,

ni pire ni meilleure qu'au Moyen-âge,
l'indigène nouvelle incarnation
du serf en ce moderne fol esclavage.

134
Cependant, il y eut aussi dispensaires
perdus dans les brousses chaudes insalubres
parmi les phacochères et les serpentaires,
là où les hommes succombent en grand nombre.

Finalement les plus fondés à se plaindre

auraient été les animaux, dits sauvages.
Ô combien d'autruches pour les fronts ceindre
d'élégantes européennes en nage

Ô combien de gazelles, de panthères,

de rhinocéros, d'éléphants, de girafes
froidement abattus et jetés à terre
pour orner murs de clubs au-dessus des carafes.

Tandis que gentlemen en habits, redingotes,

en leurs dignes favoris boivent leur whisky
et devisent civilement, gentils hôtes
anglais, regards froids, bleus, yeux glacés de huskies.

Autres temps, autres mœurs. Pourquoi vouloir juger

le passé avec les œillères du présent.
Les anciens n'avaient pas l'âme noire geai.
Les modernes ne sont guère plus innocents.

135
 99) Marine :
Un chaton sur les genoux, frissonnant, dolent
je rêvasse à la mer, ses embruns, ses vagues
qui secouent promeneurs, navires et chalands,
pour nous inciter à voguer au grand largue.

Je me vois, habit blanc arpentant la dunette,

surveillant les matelots qui là œuvrent,
scrutant l'horizon loin avec ma lunette.
Eh toi bosco, surveille donc la manœuvre.

Le grand pavois est hissé, belles couleurs.

Trois coups de canon, un adieu vers le large,
alors que les voiles déployées, sans douleur
nous voguons et nous éloignons du rivage.

L'étrave frémit en moustaches d'écume

sous le beaupré et la vénus callipyge,
de cette nef appelée Belle enclume.
Un nom stupide que la rime exige.

Nul besoin de cartes, non plus de portulan.

Le vent, la houle, le courant et la mouette
seront nos guides et les cris des goélands
rythmeront la cadence. Ça c'est chouette.

Solitaire, la vigie en son nid-de-pie

jacasse. Elle scrute, veille aux récifs.
Autour du grand mât, les mouettes pépient.
Le vent qui nous pousse hors de la baie est vif.

Le premier-maître fait larguer les huniers.

Les gabiers perchés dans la hune, sous Lune
s'affairent sans voir le rivage s'éloigner.
C'est ainsi que le marin part sans rancune.

136
Adossé contre le mât d'artimon,
je pense au paysan menant sa charrue
dans la glaise, les bœufs accrochés au timon.
Sommes-nous plus libres, à pêcher la morue ?

Alors que calmes nous embouquons la passe,

la houle frappe l'étambot comme marteau
sur enclume. Les vagues là se fracassent.
Les lames se croisent, étrange bonneteau.

Paressant près d'un espar sous la misaine,

un matelot joue de l'harmonica, yeux clos,
et rêve de terres chaudes et lointaines.
Sa tête dodeline bercée par les flots.

La longue houle roule, flot indifférent.

Voguons ailleurs, sous d'autres étoiles jaunes,
sans passé, pouvoir devenir différent.
Échapper à l'existence monotone.

Le chaton éternue, gémit, un petit cri.

Retour à tes yeux bruns, regard affectueux,
c'était là doux et plaisante rêverie.
Une croisière, nous deux en amoureux.

137
 100) Quelques sujets :
Que serais-je sans moi ?
Une année perdue
et sans aucun émoi
tout mélangé, fondu.

Que serais-je sans toi ?

Frissonnant grelottant
sans même cacatois
pour m'abriter du temps.

Que serais-je sans eux ?

Un triste coq muet,
sans enfants et sans œufs
à crête déplumée.

Que serais-je sans nous ?

Dans quel lieu désert
étranger en burnous,
cachant sa misère.

Que ferais-je sans vous ?

Rien de bien, je le crains.
Sans honte je l'avoue,
moi simple malandrin.

Que serions-nous sans eux

la progéniture ?
Deux pauvres malheureux,
le triste augure.

138
 101) Douze coups :
Minuit sonne au carillon de l'an.
Douze coups égrenés, frappés, sons détachés,
notes et silences, pulsation, rythme lent,
toujours le même rituel souvent remâché.

Les échos longs du carillon de fin d'année

blessent mon cœur en son morne hiver glacial.
Encore cette même fête surannée,
faire semblant, et si souvent paraître jovial.

Je hais la Saint-Sylvestre et tous ces fêtards,

leur enthousiasme en échos lugubres
résonne dans le vide du triste mitard,
de mon crâne en son climat insalubre.

J'aime à boire le vif vin de Champagne

et faire bombance, joyeuse ripaille.
Mais je suis seul sans mie, ni aimable compagne.
Je suis donc chagrin, taciturne et baille.

Astronaute perdu dans une galaxie

vide, les astres vides, noirs en leur pâleur,
seul je suffoque, poisson mort en anoxie,
loin d'un regard humain, brun en sa chaleur.

Je connais enfin la raison de ma douleur,

c'est la reconnaissance du lointain exil
de celle que je ne connaissais pas. En pleurs
lève verre car ne suis pas xérophile.

139
 102) Douce pensée :
Quant à vous je pense,
mon cœur heureux danse.
C'est là jolie transe.
Alors je me lance.

Non point en un assaut

impétueux et sot.
Je ne suis pas pourceau
en idiot soubresaut.

Comme coquelicot,
un rouge calicot,
fait de moi un tricot,
attente de bécot.
Irriguer le désert,
ne pas être disert.
S'exprimer en courts vers,
la tête à l'envers.

Doucement vous cueillir.

Dans mes bras accueillir
belle près de défaillir,
laisser amour jaillir.

Être un fertile
terreau. Dans mon exil
des fleurs subtiles
créer dans ton île.

140
 103) Ronde quatraine :
Ceux qui rient.
Ceux qui pleurent.
Ceux qui crient.
Ceux qui meurent.

Les voleurs
de valeurs,
gais, hâbleurs,
chamailleurs.

Rémouleurs,
avaleurs
de couleurs,
sans douleur.

Ton regard.
Mon regard
s'égare,
pauvre jar …

Je t'aime,
problème.
Tu m'aimes,
un poème.

Ceux qui vivent,

eux ravivent
flamme vive.
Tout arrive.

141
 104) Janvier :
Le ciel coule, la chaussée mouille. Pluie
d'hiver froide sous laquelle la chaussée luit.
Les jours sombrent, raccourcissent ; alors l'angoisse
suinte des murs, sale grisaille qui poisse.

Encore une de ces journées lentes, humides

où les mouvements hésitent, sont timides.
Par un temps pareil, je rêve femme numide,
moite dans une lourde chaleur languide.

Une rêverie comme jungle putride ;

la froidure donne des envies torrides.
En ces temps glacés, antiques et de grands froids,
l'âme gémissante meure pleine d'effroi.

Le vent rase les toits, la brise sifflante

saute les cheminées en lame coupante.
Le vent boréal rameute les loups, bise
en crâne vide, dépression soumise.

Sale hiver, tristes semaines, Janvier !

Mois qui martyrise mon esprit, clavier
sinistre pour leçon bien mal tempérée ;
encore un examen raté, Bach foiré.

L'air se tend, croustillant, vif et soudain piquant.

Le plafond bas et lourd, descend rien de marquant.
La température s'abaisse, un frisson
me secoue, bref, de l'écharpe au caleçon.

Les sons s'étouffent, feutre sur les marteaux du

piano qui en notes lentes et tendues
égrène une gnossienne de Satie
pour célébrer la belle saison partie.

142
Comme ces notes mon cœur triste apaisent !
La neige feutre la plaine, blanche alèse.
Vois ! Plus de grisaille maussade étriquée,
pourquoi me regardes-tu là, interloquée ?

Oui la neige c'est froid, humide, collant ;

mais regarde comme le monde est plus blanc !
La décoration fait ainsi élégant,
et cependant un conseil, n'oublie pas tes gants.

L'hiver viendra, vient, ici est venu.

La neige a étendu sur la terre nue,
son manteau feutré. Rien ne tombera
plus, car viendra le printemps et tout fondra.

Alors surgiront perce-neige et crocus.

Le froid et la glace enfin vaincus.
Les premiers bourgeons sous fine propolis
attendant qu'éclosent en France, fleurs de Lys,

annonçant l'été lorsqu'elles surgissent.

Là hors des mangeoires oisillons jaillissent
dans une atmosphère vibrante et gaie,
métallique parfum - fleurs blanches de muguet.

143
 105) Bruine :
Il pleut ; la pluie tombe, tiède, fine
sur la grève grise. Une mouette vaque
solitaire. À je ne sais quoi. La bruine
évoque l'automne. Le climat est en vrac.

C'était hier l'hiver, promesse de frimas.

Déjà nous tricotions gants et écharpes.
Nos sens engourdis se préparaient au coma
d'un songe glacé, lent auquel nul n'échappe.

Acceptons ce redoux, et écoutons le ressac

qui, inlassable dépose son goémon.
Assis sur un rocher, buvons là ce cognac.
En cette heure épargne-moi les sermons.

Les yeux dans les yeux, en regards pleins d'égards,

échangeons nos cœurs, tendres amoureux amants.
Laissons le monde, ses conflits, ses bagarres.
Par un baiser échangeons le plus doux serment.

106) Un bristol :
Une petite carte partie de Bristol,
symbolique rectangle blanc et brillant.
Je rêve dans cet avion, somnole
que je suis à votre bras gai et sémillant.

Je rêvasse alors que le vol se veut plus

agité que mon cœur épris, oui par vous pris.
Cependant je sais que dans cet appareil reclus,
je m'envole libre. Cela je l'ai appris.

144
Sur les ailes de longs cils bruns et soyeux
je flotte libre, léger papillon bleu
dansant sur un air allègre, ocre joyeux
qui toujours m'émerveille, m'émeut, me trouble.

Comprenez-moi, je vole sur des mers chaudes

que nul pied n'a foulées, ou orteil gratté,
sur une terre où nul homme maraude,
ou ne nage s'éloignant, triste, rejeté.

Cette belle mer, gentille pour une fois,

est de jolie couleur, brune comme vos yeux
où je voudrais reposé, nager tant de fois
pour toucher au rivage de l'amour heureux.

Ose sauter, primesautier aéronef.

Je ne crains ni tes soubresauts, ni les vagues
que Fortune a en sa Manche, car la nef
de mon amour en ses hauts bord fiers, les nargue.

Que m'importe la furie des éléments.

Sous ton regard j'ai trouvé un abri, un toit
qui protège de l'adversité ton amant,
femme admirable qui me laisse pantois.

145
 107) Vive le petit avion
Cet avion certes mérite de coucou
le nom infamant, car bien plein comme un œuf.
Vouloir l'intimité est demander beaucoup,
et cette promiscuité n'a rien de neuf.

Soixante-dix sièges, mille humanités.

Ô combien de rêves, combien d'espoirs,
dans ces têtes rangées en oignons, accotées.
Ce n'est plus une cabine mais un séchoir.

Je croyais voler, et me voici engrangé.

Floué je refrène un vif amer dépit,
de me retrouver dépité mal arrangé
cheveux dressés comme sur maïs, en épis.

Les hélices vrombissent, échos de fer en mon

thorax comprimé par le voisin adipeux.
Déjà le sarcasme, méprisant démon
se presse à mes lèvres, je le rattrape.

Car si l'obèse a le cuir épais, il a

la peau fine sous laquelle ne pointent pas
les apophyses, cachées hélas par le gras.
C'est là le moindre de ses généreux appâts …

146
 108) Avant, c’était moins bien :
Avant de vous rencontrer, mon monde logique
était simple, prévisible et maîtrisé.
Ce qui était dit l’était sans réplique,
un monde confortable, quiet, apaisé.

C’était un univers froid, gris et stérile.

Jamais je n’en avais imaginé d’autre.
Comment pouvais-je comprendre que futile
est la Logique pour la Vie, oui la nôtre.

Avant, je croyais que dire je t’aime une fois

suffisait. Se répéter était très idiot.
Depuis vous renouvelle tous les jours ma foi
et prend plaisir à le dire en mon studio.

L’amour ne peut jamais être trop déclaré.

C’est une flamme en quête d’affection. Toujours.
Voilà pourquoi tous les matins où de toi près
aurai la chance d’être, te dirai amour.

Je vous aime.
Je vous aime.
Je vous aime.
Je vous aime.

147
 109) Matin :
Encore un matin où il nous faut partir
accomplir ces tâches que nous croyons destin.
Encore un jour à attendre, oui pour bâtir
le quotidien en attente de festin.

Nombreux dans le troupeau restent las à mugir

et préfèrent suivre le flot et vagir,
au lieu de se relever libres, rugir
pour avancer en hommes, et enfin agir.

Oser reconnaître ses aspirations,

vouloir poursuivre rêves et envies ;
pour les yeux d'un autre risquer la damnation,
mais pouvoir gagner le bonheur d'une vie.

Ainsi en ce matin, lumière pâle,

certains vont chancelant, titubant à pas lents.
D'autres ont en leur sein la joie du souffle vital.
L’Amour guide leurs pas. Ils s'en vont en volant.

110) Bar d’hôtel anglais :

Un bar d’hôtel le soir au coin du canapé.
Un feu dans la cheminée à gaz ; la faute
de goût révèle le lieu, oui cette épopée
sera anglaise, rimes gelées en côte.

Bien sûr, il y a le mur d’ambres flacons.

Les lustres brillent de tous leurs feux cristallins
sur cette assemblée de bretons sans gascons,
tandis que certains couples se regardent câlins.

148
De sévères aristocrates, lourds tableaux
empesés occupent les hauts murs, on croirait
revenir sous Georges V quand avec le flot,
la fortune affluait des colonies gérées.

Ce salon anglais exhale là un charme

suranné. Et l’on s’attend à voir la Reine
accompagnée de ses corgis et ses dames
surgir. Et une bergère filant laine ?

Des notes nostalgiques de jazz, chanteuse

feutrée, il ne manque plus que les crépitements
de la statique pour revenir vers la Meuse,
Hercules Poirot, un meurtre où chacun ment.

Ou encore, Casablanca, un Maroc rêvé,

une belle histoire, une femme dont
l’absence lancinante lance, cœur crevé.
Parfois l’absence de sentiments est un don.

Ah ! Ce comfort, parfois si inconfortable.

L’anglomanie est une bien douce manie,
parfois snob, comportement là détestable
que n’ont ni les mamies, ni les digne nannies.

149
 111) Nuit :
Encore une nuit
moche et pleine d'ennui,
froide comme Inuit,
plus de belles-de-nuit.

Moment morne et calme,

en absence de femme,
pour réchauffer mon âme
en une vive flamme.

Être différent d'avant,

indifférent à ce vent,
au cri d'engoulevent,
abrité sous un auvent.

Ambre regard de braise,

douce voix qui apaise.
Ces lèvres que je baise.
Débiter des fadaises …

Oui ; combattre le noir

en cet aride manoir,
fini tristes déboires,
acceptons enfin l'espoir.

112) Palette :
Bleus le ciel, la terre ; le reste du monde
jaune la chaleur qui mûrit le grain de blé.
Cinabre est votre regard qui me sonde.
Céruléen est le lac où repose mon cœur troublé.

150
Gris est ce plafond bas et lourd de nuages.
Orange est cette flamme qui vacille.
Vermillon est mon sentiment, mon hommage.
Perle votre âme, en pénombre brille.

Vert comme l'orge en herbe est mon espoir.

Carmin est la lueur de cette passion.
Azur, ciel du bonheur serein à voir.
Anthracite mon humeur et mes émotions.

Clignotant est mon cœur, cette étincelle

lueur, qui œil attire vers autre destin,
autre univers. Sortir, changer de tunnel !
Me nourrir à autre banquet, un festin.

Azur la note du citron vif et vert,

chaude odeur ocre et âcre du curry,
rouge ce safran qui gouverne à l'envers
mes sentiments dont tous se gaussent et rient.

113) Crachin :
Ici cette pluie,
le pavé qui luit

sous cette bruine,

qui coiffure ruine.

Forte brise mutine,

visage câline.

Et voilà doux crachin,

un vrai temps de Toussaint.

La grève bretonne,
là où tu frissonnes.

151
 114) Souvenirs :
En ce jour où chacun tire rois et reines ;
oui, vous connaissez ce jour des rois mages.
Jour où à coups de fèves tous dans l'arène
se confrontent. J'ai au cœur votre image.

Il me semble qu'il y a peut-être un an

j'eus une révélation, épiphanie !
Vous ! La grande lumière au firmament
de mon univers. Ne m'opposez pas déni.

Vous à qui je me voue, à qui mon cœur dévoue.

Regard ambre dont le sourcil fait pénombre
ou lumière. Oui, je vous l'avoue,
vous me touchâtes en ma tanière sombre.

Avec ou sans fève, vous êtes ma reine.

Vous, qui d'un sourire mon âme releva,
je chante la beauté à perdre haleine.
C'est un beau jour d'hiver, que l'été arriva.

115) Sourdine :
Trois petites notes, comme la ritournelle
d’une boîte à musique, là détachées
en larmes métalliques, comme crécelle
égrenant ses sonorités panachées.

Je vous imagine seule devant le coffret,

retirant colliers, bracelets et bijoux,
alors que tourne la danseuse qui s’offrait
face au miroir où se reflètent vos joues.

152
Votre œil s’y mire inquiet et troublé.
Rassurez-vous, ces si discrètes pattes d’oies
trahissent l’âme rieuse dissimulée
depuis trop longtemps. Massez-les avec vos doigts.

Sentez partir fatigue et amertume.

Puisqu’en ce miroir, cou incliné vous mirez,
souriez donc, une fois n’est pas coutume.
Et, laissez-moi, sur le seuil, vous admirer.

Craquement léger d’une lame de parquet,

surprise vous tressaillez et vous retournez.
J’avance courbé vers vous comme un laquais.
Vous riez fronçant votre adorable nez.

J’aime entendre, arpèges cristallines,

ce rire, musique qu’ici tous envient.
Plus de musique et plus de ballerine ;
Seul subsiste l’écho de ce rire ravi.

153
 116) Encore un instant :
Encore un jour, encore une nuit,
voici comment se construit la semaine.
Heure après heure, jusqu'à la minuit,
horloge taciturne, lasse sans haine.

Une semaine, sept monotones journées ;

et bientôt trois de plus qui feront un mois.
Et ainsi chacun vieillit tout étonné.
Certains ont la chance d'aimer, quels doux émois !

Ah ! Ces sentiments, ces palpitations,

ces transports, comme adolescents ces frissons
qui tintinnabulent, quelle émotion !
Je suis captif. Comme les vers à l'âme sont

bien douce musique, le chœur des anges.

Et, sur les ailes de votre chevelure
l'envie de partir avec vous me démange.
Tous deux enamourés, partir à l'aventure ;

confiants l'un en l'autre se découvrir.

Les yeux dans le cœur, la tête sur épaule,
osons l'un à l'autre, le pari de s'ouvrir.
Quand votre main me touche, l'âme s'envole.

Légère comme la plume, ma colombe,

je vois votre gorge qui bat et palpite.
À cette vue, comprenez que je succombe
à cette belle passion qui m'habite.

154
 117) Le vers du matin :
Dans le jardin qui frémit, un oiseau trille.
Vois reculer là, à regret, la nuit sombre.
Un souffle d’air dans le feuillage qui vrille.
La ténèbre cède, devient pénombre.

Un coin de ciel blafard passe l’horizon.

Floc fait la grenouille flasque en sa flaque,
alors que la rosée habille le gazon,
et déjà les premiers humains vaquent.

Voici l’aurore parée de fraîcheur rose.

Les fenêtres s’allument, s’éclairent, brillent.
Les gens se lèvent lents, paupières closes
et l’on sent monter l’odeur du pain qui grille.

Les chiens aboient et las le facteur passe.

Les écoliers attendent leur autocar,
un matin calme en France, dans la nasse
du quotidien, triste enfant du placard.

Laissons-là les hommes, leurs soucis, leurs larmes

et allons voir les fleurs qui ce matin étaient écloses
en leurs pétales serrés, déployant leurs charmes,
exhalant leur parfum suave de rose.

Ces effluves florales réveillent mon cœur

et telles madeleines raniment le
souvenir de ma dame, gai rire moqueur
égrené avec bonheur, collier de perles …

Oui, j’aime là votre plus bel ornement.

Ô ma dame, étoile de mon firmament,
votre voix, votre main, votre doux sourire.
Je vous aime d’un amour ferme, sans frémir.

155
 118) Dix vers, dits vers :
En coups rythmés, lente et calme attente,
rouge fluide lent, éternité figée,
pulsation patiente qui enfante
une contemplation mauve, sans bouger.

Ce jour attendu viendra en son temps

mesuré à l'horloge de mon diaphragme.
Une respiration alors que j'attends
de toutes mes cellules, toute mon âme.

Je l'imagine debout, tournée bras croisés,

regardant au loin, légèrement tendue
trahies par ses épaules, douce, rusée,
indifférence feinte et attendue.

La tête se tourne, regard brun inquiet,

sourcils levés, un bonjour bien élevé,
il y a du monde hélas ! Accueil quiet.
Pour être seuls, devrais-je donc vous enlever ?

Ce bonjour aimable, une voix si douce,

un chaud sourire, enthousiasme masqué ;
ces émotions qui vers vous me poussent.
Envie de voyage à deux ? Embarquez

vers des mers lointaines et autres rivages ;

plus de cris, ni de reproches, ni bise
froide méprisante à votre visage ;
juste de l'amour et le souffle de la brise.

Au ciel un concert de palmes bruissant

sur nos têtes, ombres mouvantes, bronzage
uniforme, pour triste zèbre hennissant
devenu un banal alezan en nage.

156
De dépit, l'animal, malheureux se fâche.
Il se cabre, trépigne, rue, enrage.
Oui, ce sournois fait là ses coups en vache,
là lançant encolure sable au passage.

Préférait-il donc la prison de ses barreaux

à l'uniforme, symbole de caserne ?
Rayures de zèbre, voire de maquereau
ou élevage de vieilles badernes ?

La muse oisive est fille de vices !

Poème courtois devient farandole.
Voyez comme mes vers délirent, dévissent
et ce poème devient théâtre. Guignol !

Voici l'effronté que la foule adore.

Scaramouche, Colombine la méchante,
et en accent rocailleux le pandore
victime éternelle, ce qui nous enchante.

Mais tournons la page. Revenons en plage,

soleil chauffant la peau, odeur chaude, monoï
et tiaré. Respirer là ton visage
c'est mieux que des croquettes ou waterzooï.

Enfin seuls ! Adieu le zèbre odieux ;

ce quadrupède impétrant et déplaisant.
Restons ensemble, enlacés, yeux dans les yeux
écoutons le chant des vagues et des brisants.

157
 119) En ce jour :
Un jour sans vous parler est un jour bien laid.
C'est une journée terne, un peu désolée.
Comme solitaire en ville dépeuplée,
je me sens désemparé, oui, tout isolé.

Ce n'est pas un doute qui m'ébranle, ronge

mon esprit dolent alors que le jour s'allonge.
Je pense à un regard d'ambre et y plonge,
car j'aime à m'y baigner en un doux songe.

C'est en effet là un rêve familier

de l'âme sœur, avec laquelle oublier
le monde, ses vicissitudes mal liées,
tous ces gens ici occupés à criailler.

Sur cette onde bienveillante, libre

je me détache. Dans sa cage cœur vibre.
La liberté irrigue toutes les fibres
de mon être, qui hennit en équilibre.

Au bal de la vie, sois ma cavalière.

Vivons pour demain. Heureux, oublions hier.
Enterrons l'amertume en bière.
Le reste importe autant que quart et tiers.

158
 120) Douceur vernale :
Il faut profiter des belles choses et s'en souvenir. La caresse d'un vent
doux, le sourire d'une inconnue, des jambes légères tricotant la vie à
pas de parisiennes pressées mais élégantes. Le bonheur c'est simple,
s'en apercevoir et le saisir est compliqué.

Le ciel, la douceur, mois de Janvier,

période si souvent mal aimée, décriée.
Regardez par la fenêtre : soleil envié !
Ah, sortir, batifoler, vivre et crier

du simple bonheur d'être en vie. Ici

à Paris, en France, Europe, la Terre.
Oui, il fait beau dans l'hiver, simple sursis,
mais dansons là avant qu'on ne nous enterre.

Janus, dieu du passé, aussi de l'avenir,

je ne te blâme pas de rester porte battante.
Merci de ton indécision, à punir
l'esprit bondissant en vengeance glaçante.

Le soleil sur la peau, tous mes sens échauffe.

Le soleil sur ta peau, tu es magnifique.
Le vent dans les cheveux évite surchauffe,
ton rire dans le vent, son initiatique.

Le bonheur, le bonheur vient à point nommé,

c'est dans l'ouverture à la simplicité,
l'éclat blanc vif, fugitif, des dents de l'aimée ;
joie pure et ineffable complicité.

159
 121) Nightcap:
Voici donc qu'arrive à pas feutrés la nuit.
Le jardin se nimbe d'un voile gris, pénombre
qui envahit les massifs. Le jour qui s'enfuit
résigné, las alors que le soleil sombre.

Vaisseau naufragé en fin de traversée,

mission accomplie, chantier là clos ;
les passagers du jour, gazouillis, sont dispersés,
envolés. Migration par-delà les flots.

Les hôtesses du jardin se replient

en leurs livrées. Arrivent les entraîneuses,
belles-de-nuit prêtes à toute folie
maintenant que dort l'abeille travailleuse.

Les chats se faufilent, ombres sinueuses,

flammes d'opales, pâles reflets infernaux
en leurs pérégrinations paresseuses.
Sont-ce sorcières ou simples animaux ?

Maître hibou, instituteur sentencieux,

plane au-dessus de la menue musaraigne
insouciante du péril dans les cieux
qui sur elle fond, la boulotte sans peine.

Masque blafard, mortuaire, la chouette

me surprend et m'effraye au coin du bois ;
messagère d'Athéna avec aigrette
pour mon cœur palpitant, en émoi, aux abois.

Soulagé, je m'esclaffe et la rabroue

d'avoir troublé ma promenade vespérale.
Dédaigneuse, elle cligne l’œil, s'ébroue,
hulule son mépris, part, silhouette pâle.

160
Au loin montent les astres et les étoiles.
L'heure est venue du retour, retrouvailles
vers la chaleur du regard qui tout dévoile.
Vous mon aimée, dont l'absence me tenaille.

122) Petit matin :

Ce froid crisse sous la dent mobile claquant.
Les visages sont figés en cette fraîcheur.
Passants, rangés de masques alignés marquant
la bise aux oreilles rougies des marcheurs.

Sur les trottoirs brillants, d'involontaires

patineurs battent des ailes, tentative
d'envol. Hélas gagnent Newton et la terre,
et ces piétons restent sur la rive.

Les arbres, squelettes, silhouettes griffues

tendent au ciel leurs branches tordues, noirs
idéogrammes dessinés par tous ces fûts.
Haïkaï joyeux, hymnes, morne désespoir ?

Lueur gaie, une fleur de jasmin, là jaune,

de l'hiver l'ornement avec fleurs d’hellébore,
buissons colorés, refuge pour la faune,
voici donc la livrée que l'hiver arbore.

161
 123) Rate:
Mon cœur et mon esprit fragmentés, limaille.
Le ciel d'hiver froid et noir firmament,
sur la plaine nue, où le freux criaille,
une lueur ambre luit comme aimant,

capturant le regard et l'esprit gémissant,

frissonnant dans cette cécité vide.
Non aveugle, mais absence d'amour. Oui, sans
ce sentiment tout indiffère, désenchanté.

Même dans le désarroi, creux et profond

où un dieu indifférent nous confine,
sens grandir ta résolution et fond
sur l'angoisse racoleuse qui tapine.

Vile tentatrice, laide cantatrice,

je suis encore debout toujours luttant.
Tu peux jouer de mes peurs, ongles qui crissent
sur le tableau noir de mon crâne tremblant.

Plus subtil, arrive le moqueur. Oui, l'espoir.

Il nous leurre en un mirage ardemment
désiré avant que de laisser brutal, choir.
Voici comme on meurt tout bas, brutalement.

Au fond de ce puits osseux, faible écho,

douce voix voilée, tendre sensibilité,
chaude, soyeuse comme lait de coco,
appelle avec toute sa féminité.

C'est enfin l'arrêt de la souffrance, délivrance,

l'appel du destin, future félicité.
À cette évocation, je balance,
entre dans la danse, heureux et excité.

162
L'hiver est mort. Le mort revit sort du tombeau.
Seules comptent les saisons du sentiment vrai.
Bayez aux corneilles, messieurs les corbeaux.
De cette torpeur, je suis par vous délivré !

124) Exil :
Jour paresseux, grise grisaille anglaise.
Hiver humide, air bouilli comme la
nourriture mais sans menthe, fraise
et autres condiments locaux, ni tralala.

Où est le brun dans cette terne palette ?

Loin, hélas, bien loin d’ici, par-delà les flots,
resté en douce France, là-bas muette,
me laissant seul frissonner en mes longs sanglots.

Mais brisons là cette lugubre complainte.

Ce séjour n’est pas éternel. Je m’enfuirai
pour retourner vers vous, votre étreinte.
Partir ne vaut que pour revenir, vous serrer.

163
 125) Divagations :
J'avoue l'avoir vue, douce entrevue.
Cette rencontre longtemps désirée, voulue ;
la détailler du regard, tout passer en revue,
prélude à l'aventure vers Tuvalu.

Mais à votre sourcil, je vous vois qui tique.

Quand vous vois, mon cœur a des ratés, s'affole
en sursauts acrobatiques, exotiques
envies de batifoler, je m'envole.

Sinon préférez-vous Luçon ou Manille,

partir vers les Philippines, le Pacifique
ou l'océan Indien ? Odeur vanille,
Bourbon ou Madagascar en jolies criques ?

En fait qu'importe cette destination,

tous les chemins de mon âme mènent à vous.
Quel que soit le lieu, votre inclination
sera mienne, vous culte auquel je me voue.

Alors que ces mots là roulent sur ma langue,

j'ai en bouche un goût sucré de papaye.
Odeur de girofle, cannelle, ylang-ylang,
senteurs canailles. Fuir cette grisaille,

hors des limbes, agissons. Avançons, bougeons.

Quittons ce triste lieu, ce froid univers.
Osons le Printemps, éclosion des bourgeons,
et laissons croupir ce taciturne hiver.

164
Regardez donc ce panthéon italien :
Saturne le taciturne, mobile Janus,
dieux bilieux et habillés pour rien.
Qu'ils aillent chez les grecs, j'aime plus Bacchus,

Dionysos. Dans une coupe de bon vin

m'abreuver, une joyeuse libation
à l'avenir ; prétendre être un devin,
chercher la date de ma libération.

Monter dans le bolide, sans amertume,

enfin, embrayer vers le soleil couchant,
filer sur l'asphalte, ivre de bitume,
ni cow-boy solitaire et ni le méchant.

165
 126) Pensée calme :
La vie vient et va,
nul sait quand arriva.
À certains on donna
le fluide mana.

Et on les appela
donc sorciers, voilà.
D'autres en symbole
reçurent obole

et prirent parole
pour que cœurs s'envolent
danse des amoureux
en ronde tous heureux.

Lumière dans l'ombre

fait fuir pénombre,
éloigne jours sombres,
présents en grand nombre.

Le passé, dépassé,
souvenirs effacés,
serviteurs remerciés,
fils brisés et cassés.

Le présent, jours riant,

visages souriants.
Les gens sont sémillants,
ciel bleu et brillant.

Le futur qui arrive

en son propre rêve.
Nager vers la rive,
sortir de la cave.

166
Poète qui joie sème,
dit le bonheur même.
Pour les gens qui aiment
la vie est poème.

127) Le temps passe :

Trotte, trotte, menue petite aiguille
mesure implacable du temps qui passe.
Tu te débats, tressautes. Pauvre anguille,
contre les parois du sablier te fracasse.

La jeunesse s'en va, la jeunesse s'écoule,

petit flot, mince rivière de sable.
Sous tes yeux ta mémoire part et se déroule
emportée par les secondes implacables.

Vieillir, mourir, étrange assassinat,

je ne vois que futures victimes lasses.
Le coupable est connu, en sang incarnat.
La vie qui réjouit avant qu'on ne trépasse.

Et je pense aux médecins, morticoles,

qui guérissent tout, sauf ce qu'on ne peut pas,
chers à Léon, en ses invectives drôles
et leurs patients passant de vie à trépas.

Vraie souris, de ses petites dents aiguës,

la trotteuse avec ses dents blanches quenottes
sans hésitation, secondes ambiguës,
notre vigueur et existence grignote.

167
 128) J'ai rendez-vous :
Frémissement, douce anticipation,
je l'entends déjà, mes oreilles là trémulent.
Cœur rebelle saute des palpitations
en danse échevelée bondit, s'affole.

Ah ! Cette attente joyeuse m'amuse,

mes pensées vibrionnent et batifolent.
Quel bonheur de vous revoir dame, ma muse
dont ne suis jamais lassé et raffole.

Samedi, vous étiez superbe, cheveux

lâchés, regard nacré ambré et chaleureux.
Vous serrer dans mes bras était mon seul vœu.
L'allégresse coulait en mon cœur amoureux.

Un simple pull côtelé soulignait le buste

et rehaussait vos yeux bleu comme bel amour,
alors que prêt à décrocher en flibuste
la lune, je vous faisais à genou la cour.

Votre voix, son ton, sa cadence, sa mesure

me manquent. Ce ne sont que les symptômes
de la maladie de langueur qui dure,
exquise consomption, espoir fantôme

de fusion, complicité en unisson.

Est-il encore temps d'avoir une vie ?
Je suis conquis, accrochant vers à l'hameçon
de vos appâts que toute femme envie.

Or chaque fois que je vous vois je reste sans

voix, touché par la grâce de votre regard.
Jusqu'à la dernière goutte de mon sang,
je serai votre vrai champion plein d'égards.

168
 129) Sémantique :
Un curieux verbe que voilà : revenir.
Il évoque le retour, la régression.
Alors qu'ici je viens à vous : avenir.
Vous écrire est agréable digression.

Absente, pourtant présente, condition

étrange, parfois un réel désagrément
de se plier à cette situation,
tension de ces vies avançant lentement.

L'un vers l'autre, là pas à pas, vers après vers.

Ainsi, par ces pièces vous apostrophe,
rimailleur en mon ailleurs et point trouvère
poursuivant ma Béatrice de mes strophes.

Je ne suis pas hélas ce sublime poète

italien en cercles, même si tente
d'écrire une comédie qui entête
profane ou divine, imiter Dante !

Je m'envole dans cet azur froid et vernal.

Par-dessus les nuages, vois surgir le soleil
dissipant vite les brumes infernales
afin de nous laisser nager dans le ciel.

Sur un air pour piano de Wolfgang Mozart,

ma plume vole sur nuage de papier,
mol édredon pour fantasmagorie bizarre.
Oui, là me lover tendrement à vos pieds.

Plongé en contemplation, mon œil ravi,

absorbé par l'ambre de votre regard
chaleureuse belle promesse de vie,
ici me retrouve et point ne m'égare.

169
 130) La dame de bronze :
Ciel d’aquarelle par-dessus la Seine,
Paris ! ville où la vie est plus belle.
Une verte figure entre en scène,
sur la berge où le piéton chancelle.

Drapée marmoréenne en sa verte cape,

sous le soleil d’hiver, statue de bronze,
la tête par-delà les plis qui la drapent.
Ce visage énigmatique d’un bonze.

Elle porte haut la torche dorée, flambeau

qui éclaire le monde en écho cousin
d’une autre rive en ce monde si beau.
J’en appelle à Bacchus et à tous les saints.

Ces vers incongrus, ne sont pas alcooliques

non, juste ceux d’un zouave de l’Alma
qui en ce soleil a l’âme bucolique,
alors songe à la flamme qu’il déclama.

Le cœur exalté par cette perspective

au loin il aperçoit grande dame brune,
silhouette altière qui avive
souvenir d’une étole prune.

Une tête au carré, charmante chez la

femme, bien plus douloureuse pour un homme.
Pardonnez-moi cette licence que voilà.
Pourquoi donc ? Mystère et boule de gomme.

Souffrez donc ma Dame qu’heureux avec ma muse,

je digresse, musarde et batifole ;
bref, qu’insouciant gai et léger m’amuse.
Vous êtes la seule qui mon cœur affole.

170
Ma Colombine, dans vos pas laissez-moi
vous suivre, fidèle champion prétendre
imposer ma présence et mon émoi,
commedia del Arte, être Léandre.

Vous êtes femme-mystère, femme-Monde

de mon âme l’élue longtemps désirée.
Vous explorer, découvrir sans mappemonde
les beautés dissimulées de cette contrée !

Depuis que je vous ai embrassée, le parfum

de votre cou demeure en mes narines
éveillant sentiments enfouis et défunts,
voici le retour d’une momie mutine.

Pendu aux ficelles de ses beaux sentiments,

le poète imite Valentin le désossé
et danse au gré de vos sourcils. Quel tourment
cette crainte d’être là un jour délaissé.

Femme, même si vous prétendez être chatte

et si quand, même en le disant, je ris ;
attention ! Avant que vous égarâtes,
souvenez-vous que je ne suis point souris !

Mais restez donc ! Prêtez-moi ici votre giron

que je m’y cale, m’y installe bien
à mon aise. Oui, pour y faire ronron,
patte de velours, le plus heureux félin.

Mais ! Mais je le dis, pas de vétérinaire !

Je veux être enterré comme je suis né
avec tout le fourbi et mon ordinaire,
sinon vous ne serez jamais ma dulcinée.

171
Papillon attiré par votre doux regard
ambre, je vole vers cette belle flamme
où je me calcine, un insecte hagard
piégé à la croisée d’où vois votre âme.

Il gèle dehors, et mon chauffage à moi

c’est quelques grammes de tendresse, dame brune ;
oui nous le savons bien tous deux, et toi
qui m’a capturé en ses rets et ses runes.

131) Au jardin :
Le chélonien est lentement malade
de s'être là goinfré goulûment de salade.
Furieux le paysan dénonce mascarade
de la blême tortue en capilotade.

Plus lent, bien moins goinfre, un vieil escargot

tenace glisse, rampe sous les fagots
entre les carottes, haricots lingots,
mâchonne son chemin, rafle le magot.

Sereine et calme, la limace lasse,

loin de cette agitation amasse.
Dans la boue, patiente son chemin trace,
sort de la mêlée, s'éloigne de la mélasse.

Dans ce jardin se dandine rouge-gorge,

habit rouge de bourgeois se rengorge
d'asticots et de limaces se goberge,
et s'en va sautillant joyeux vers la berge.

172
Éclair bleu qui vrombit, gros yeux, libellule
affamée vibrionne, en rond circule.
Alors que les moucherons bruyants pullulent ;
montée du soir, la venue du crépuscule.

Vois donc jour qui descend, lune qui monte.

Loin entends tousser catarrheux les archontes,
revenus de tous, de tout même la honte
impotents de ne plus être des pontes.

Le soleil s'est noyé, a coulé dans l'étang.

Ainsi passe passé, présent, futur. Le temps
avance ainsi, astre solaire tremblotant
à cette heure digne vieillard égrotant.

Voici venir la Reine de la nuit, Astarté,

impressionnante en cette froide beauté
monte au ciel, notre blême majesté,
lueur froide, luminaire en sa clarté.

Les branches se frottent et grincent sous le vent,

archets lugubres pour un chant d'engoulevents,
hymne compassé aux glorieux jours d'avant,
et là cependant, du futur le paravent.

173
 132) Revanche de haut vol :
Une pie sur la branche posée, se chauffe
au soleil, plumage bicolore jacasse.
Dans son nid elle arrange les étoffes
et métaux, menus larcins qui voisins lassent.

Œil vif luisant, leste bouton de bottine,

tête oscillante aux aguets, fait le guet.
L’animal veille avant que ne radine
foule venue pour cet oiseau alpaguer.

Du haut de son nid la volatile vigie

surplombe cette mer de têtes houleuse
qui la pointe du doigt, s’excite et rugit
en une manifestation haineuse.

Interloquée, notre amie amusée,

toise la foule et plumes ébouriffées,
debout chante son mépris aux gens médusés,
s’envole et fiente sur les têtes bluffées.

133) Un conte défait:

Il était une fois, belle dame brune
aux ambres yeux tristes, seule en son combat,
enfermée dans un cercle gravé de runes,
entourée de hauts murs où nul bonheur s'ébat.

Cette dame s'était volontairement en

sa cave, oui ce triste endroit, recluse.
Pourquoi choisir ce curieux emplacement ?
Oui, moi aussi ce choix curieux me méduse.

174
Cette gente dame, si pleine de tristesse,
que je connus si lumineuse, vibrante,
veillait à la destinée de deux princesses,
gynécée rassemblant trois beautés éclatantes.

La malheureuse était prisonnière

d'un seigneur méprisant aussi surnommé Nord.
Naguère ils s'aimèrent, se marièrent
et la vie - sorcière - leur jeta un sort.

Ce seigneur ne se préoccupait plus que de

chevaucher son destrier, caparaçonné
de cuir pour retrouver autour de ronde
table, ses amis, leurs trognes illuminées.

Ah ce Nord ! Que voilà un bien triste sire,

si peu partageur de ses jouets négligés
et abandonnés comme statues de cire.
Orgueil blessé, le désir de se venger.

Ce conte ne serait pas complet sans héros.

Nous avons dame, et la sorcière,
le chevalier noir, bases de fabliaux,
aujourd'hui et maintenant, comme hier.

Ballottant sur le trot haché de son baudet

arrive sur son pathétique destrier
non point l'homme de la Manche, mais sur bidet
chevalier blanc, ventru comme Perrier.

Sans cause, ni raison, libre, donc en quête

d'une dame à sauver, âme qu'on blâme,
elle qui de son cœur a fait la conquête,
et pour laquelle heureux, oui, s'enflamme.

175
Voici donc sire culbuto, dit le Lourdaud,
ce vieux soudard en son armure rouillée.
Le grognard éternel, au grand cœur. Large dos,
esprit libre, solitaire cavalier.

Il arrive chargé de ses nombreux miroirs.

On peut être certes un homme d'action,
guerrier féroce et aussi sans déchoir,
être en plus un homme de réflexion.

Revenons donc aux verres sans déboires.

Quelle drôle d'idée que celle-là. Glaces
pour éloigner les ténèbres, chasser le noir,
illuminer face de la dame lasse.

Réchauffer ce caveau humide où punie,

elle se mortifie, et ainsi s'afflige
tant de souffrances masochistes, se nie.
Je veux l'aider, être son homme lige.

Nous commençâmes par il était une fois,

aussi nous faut-il imaginer belle fin.
Le monde a ses moments généreux parfois,
avez-vous déjà vu nager banc de dauphins ?

C'est paraît-il un moment vraiment magique.

À cette vue, notre dame sent le parfum
des jours heureux anciens et nostalgique
se souvient alors rit et sourit enfin.

Ils se marièrent avec tous leurs enfants,

et osèrent le bonheur, moment fugitif.
Quand vous le trouverez, sonnez donc l'olifant,
pour conforter l'espoir craintif, frêle esquif.

176
 134) La coupe est pleine :
Ami, viens plus près remplir donc ma coupe.
Veille avec ton regard liquide et trouble
à ne pas te tromper et y verser soupe.
Le fanal de tes joues dit que tu voies double.

Les flammes rougeoient ici en cheminée.

Les bûches sifflent et craquent, bruits nocturnes,
pourpre lueur soulignant gens parcheminés,
reste de l'assemblée venue à la brune.

Écoute la danse de l'archet, violon

endiablé, sanglots poignants et tziganes,
chœur crépusculaire en couplets si longs
qui pleurent la complainte des fleurs qui fanent.

L'automne s'en est venu, et est reparti.

L'hiver s'est installé, a pris quartiers.
La moisson est rentrée, un rythme ralenti
où se reposent les vieux posant dentier.

Ma coupe est pleine d'un vin trembleur, pâle.

Les flammes s'y mirent en danse mordorée,
alors que les gitans me bercent en râles
qui me renvoient souvenir d'un regard doré.

Alors, à sa mémoire, en libation,

je lève ma coupe emplie de vin,
et je bois en joyeuse célébration,
au souvenir de l'amour qui me rend divin.

177
 135) Quand Ubu a bu :
Voici donc une histoire du roi Ubu.
Le roi est affalé face à la tribu.
Ils sont venus rassemblés payer le tribut,
alors que le roi laisse voir ses attributs.

Débraillé sous le pagne, la jambe de bois,

donne le rythme à la musique, les hautbois,
vibrent alors qu'il s'assied, à grands traits boit,
tandis que les chiens énervés aboient.

Le vin de palme échauffe sa majesté

dont la jambe se redresse. Tout agité,
œil torve et mauvais, grande avidité,
il critique le tout en son ébriété.

La tribu assemblée en hommage, danse

devant le tyran avec sa large panse.
Les danseurs dévoués entrent las en transe,
muscles tendus malgré crampes et souffrances.

136) Suite :
À vos pieds,
là à genoux
ma prière.
Sans renier,
faite à vous,
comme hier.

178
Voilà l'oraison,
hymne sans rime,
pleine adoration
sans autre raison
que bellissime,
mon adoration.

Moment contemplation.
Plongée retour vers soi,
nager vers le rivage.
Vous ma tentation,
femme regard de soie,
je vous rends hommage.

Cette heure matinale,

où là tout va croissant,
vers le petit déjeuner.
Finies les bacchanales
où la veille rugissant
nous nous sommes démenés.

Carnaval d'âmes damnées

déchaînées en la farandole
qu'elles croient libératrice.
Vois tituber les avinés,
adorant cette idole :
succube la tentatrice.

179
 137) Décret ubuesque :
Moi, roi des rois, Ubu,
fils de la lionne
et du grand zébu,
nom qui carillonne.

Les prêtres masaï,

de leurs vaines prières.
Moi roi je tressaille,
en nuit solitaire.

Ordonne, proclame
que par le royaume,
tous les griots déclament
à tous, femmes, hommes.

Que par la présente

la femme négligée,
la joie absente,
sera donc soulagée.

L’époux là recevra,
mil et trois coups de bon
bâton, ce scélérat,
pour percer ses bubons.

Méchant homme-tigre,
griffes noires nuit,
aura la mort aigre.
Ubu ainsi punit.

180
La femme-hyène
glapit à la lune
la magicienne
maîtresse des runes.

Cette femme volage

sera fouettée là
à coups de fromage
par le bourreau las.

Les prêtresses rondes

dansent leur danse
en leur joie féconde,
voilà contredanse.

Moi, le grand roi Ubu,

fils du serpentaire
meilleur que l’urubu
que je fais là taire.

Décrète, impose
le respect conjugal.
Toi qui défier ose,
Aura puce, gale.

Ainsi ai-je parlé,

promulgué cet édit.
Aux opposants si laids,
Je réponds donc j’ai dit !

181
 138) Invitation au voyage :
La plume vole gratte, papier noircit.
Sois sage et sois plus tranquille ma folie.
Tu vas trop loin, vois donc ta muse qui pâlit
et n'ose pas te demander grâce, merci.

Levez donc l'ancre et virez aux cabestans.

Les chaînes craquent et noient les écubiers.
Voguons vers les anacardiers, caroubiers,
les palmiers, manguiers et les mangoustans.

Larguez les voiles, sentez les mâts se tendre

sous la douce caresse des vents alizés
en appel du voyage à réaliser.
Bougeons et partons. Il n'est plus temps d'attendre.

Le vent siffle et trille dans les haubans.

Les gabiers joyeux courent sur les vergues,
sapajous en troupeau qui ferlent et carguent,
les draps qui ombrent la dunette et mon banc.

La femme à la proue arbore moustaches

d'écume, la nef devenue femme à barbe.
Nous filons ailleurs loin d'ici, loin de Tarbes,
regardant se lever des aubes grenaches.

Je me vois déjà nager après les baleines,

virevolter, pirouetter en flots azur,
tâches de lumière, vraie lasure.
Oui. Les suivre, palmer à perdre haleine.

S'asseoir sur une plage, sous les palmiers

grillant des crabes sur un feu de cocos secs,
de lichens, bois flotté, algues autres varechs,
alors que je sors crayon du plumier.

182
Voir Vénus sortir des flots en sa majesté,
sourire moqueur aux lèvres en plis rieurs,
regard plissé de joie, les yeux pleins de chaleur,
apaisée, oui sereine sans anxiété.

183
 139) Exposé colonial :
Le ballast sous notre regard blasé filait,
alors que par la fenêtre en lignes noires
le paysage, la terre, les gens défilaient
Immobiles, ramassés comme tamanoir.

Le ciel flambait, bleu vers rouge, un Doppler

ou simplement l’aurore vue en vitesse.
Qu’importe. Croyez-moi, cela en avait l’air.
Le train rapetisse. Quelle tristesse.

À peine parti que là, déjà arrivé.

C’est la désillusion ferroviaire,
voilà ma critique toute trouvée,
sans doute la jugez-vous bien sévère.

Il est vrai que l’avion raccourcit aussi

les distances. Mais j’aime autant m’envoler.
Être en l’air me donne de l’entrain. Ici
je ne vois que nuées et monts, rien de laid.

Sinon pour rituel de l’errance sage

lorsque cette démarche importe plus que
la destination, en un calme voyage,
alors sur navire il faut qu’on embarque.

La fébrilité joyeuse du départ,

les malles emplies de tenues assorties,
l’agitation de la famille fait part
belle à l’imaginaire, déjà parti

en rencontres fabuleuses. Antilopes

agiles, sitatunga, cobs de Buffon
sautent hors des marécages, bondissent. Hop !
C’est là plus exotique que Bambi le faon.

184
L’Afrique, odeur riche nourricière
de sa terre, exhalaison musquée, fauve.
Le premier contact est olfactif, hier
comme aujourd’hui. En ces bras on se love.

La lumière, les couleurs, les gens, plus vifs.

Autre monde, autre continent, rêve blanc.
Les pirogues sur la lagune, ces esquifs
fragiles, marins en pagne non en raglan.

La latérite, ocre rouge sanguine,

simple piste à perte de vue, paysage
lunaire avec sa poussière fine.
Baobabs, doigts au ciel, un cri d’outrage.

La savane, où lion dort et lionne

chasse, femelle bien pratique.
Âme fauve certes, aussi âme bonne
d’entretenir fainéant sucé par tiques.

Odeur grasse, terre noire, oui le fleuve.

Rochers noirs qui baillent : des hippopotames
à côté de crocodiles qui s’émeuvent,
et que les piroguiers frappent de rames.

Mais déjà l’Océan Indien en amples

rouleaux. Embarquer, franchir cette barre,
enfin être bercé par la houle. Bien
aise faire la sieste, bel exemple.

Embouquer les Moluques, rejoindre Bornéo,

île peuplée d’étranges humanoïdes roux.
Or ce n’est point l’Écosse, ici on est aux
antipodes, jungle humide climat doux.

185
Enfin aborder en paix le Pacifique.
Plaisir d’une pirogue à balancier,
Chants polynésiens un brin nostalgiques,
femmes en paréo sous ciel bleu acier.

Assis tous deux aimablement sur Marquises

ou bien sous les cocotiers et palmiers,
s’abandonner en une langueur exquise,
Comme on la trouve aux îles Gambier.

Fredonner un air de Gauguin sur la plage.

Contempler un beau paysage, digne de Brel.
Ensembles. Regard accroché au visage.
Dieu que tu es magnifique et belle !

140) Vers du matin, tuer le chagrin :

Un matin de courage
Rester calme
Face aux outrages

Imaginer toit de palme

Agité par l'alizé
Lasse sourire

Intérieurement apaisée
Oui en secret rire
Car il y a la vie

La vie sans malheur

Celle qui fait envie.
Oser le bonheur.

186
 141) Désordre félin :
Lorsque le chaton paraît, alors l'ordre disparaît.
Il me souvient d'un beau roi des forêts,
en ce salon le sapin tout paré là trônait
avant que la bête ne s'en soit emparée.

Mais voici d'autres rois, galettes, couronnes,

adieu les aiguilles, voici les miettes
tombées de la nappe que l'on époussette,
nouveaux jouets pour félin, quelle maldonne.

Éclair blanc et noir, cavalcade effrénée

d'une bestiole poursuivie par sa queue.
Stupide chat dont je me ris et me moque,
yeux fous, tête ronde et bouille étonnée.

Voici venir massif chat de concierge,

muscles gais, traits piriformes doux et gentils.
Voici l'assaillant pie noire au ralenti,
attaque de velours, là volée de verges.

Le bananier en son vaste pot attire

la miniature créature qui gratte
et joyeuse projette la terre. Pirate !
Ne me force pas à sanctionner et sévir.

Ami des félins, souffre que je conseille.

Un bon balai, aspirateur avec pelle
sont utiles quand la folie là appelle
le miauleur, démon à nul autre pareil.

187
 142) Conte de fée – deux :
La réponse est là bien entendu quatre.
Puisque les bons contes font les bons amis,
prenez un siège que le conte vous narre :
aventure de Nord contre ses ennemis.

Nord, ce seigneur atrabilaire et hautain

détenait dame brunette, pauvrette
isolée, seule en morne, funeste, destin.
Lourdaud chevalier vient conter fleurette,

provoquant de Nord éructations et vents

(ceux-ci sont réputés terribles par ici)
à décorner et cocus et engoulevents,
bref transformant aimable jardin en glacis.

Profondément épris de dame brunette,

lourdaud s'assied là ainsi qu'il sied
et décide de la distraire en claquettes
(avec armure !) amusant la mariée.

Dame triste yeux comme pauvres lacs remplis,

séchez ces marais, cages sombres à fuir.
Le cor, de la tristesse sonne l'hallali.
Prenons conseil pour ensemble bien construire.

Cet avocat las sera la bonne fée. C'est

qui massera le postérieur du sieur Nord,
face si dure à grimper que délaissée.
Non je n'éprouve ni honte ni remords,

d'ainsi brocarder messire, aussi votre époux,

pour l'aumône d'un éclat de rire, regard gai,
moment de grâce même pour affreux papou.
Vous qui faites mon cœur chavirer et tanguer.

188
 143) Jeune chanson du vieux temps :
Chantons mes amis la belle journée
que voici. L'air embaume, odeurs de tiaré
et bientôt du monoï des belles vahinés
courant joyeuses sous les frangipaniers.

Et toi, le voyageur ! Le palmier royal,

arbre à toi destiné, t'abritera du
soleil qui brille au ciel comme émail.
Les cocos, les cocos te regardent et suspendus

sous les palmes te tentent ouvertement.

Si tu as soif, sens-toi libre de l'étancher.
Voici sabre pour aller cueillir prestement
ces noix tout en haut du cocotier juchées.

Ce soir sur la plage nous danserons joyeux

comme avant les popa'a, leurs tristes pehes.
Viens avec tes Hinano fraîches ; et je
te montrerai nos autels, nos maraes.

En attendant aide-moi avec l'épervier.

Des poissons. Coup de pêche pour coup de fête.
En attendant Juillet, profitons donc de janvier,
regardons travailler les femmes, faisons la causette.

Laissons filer le monde européen confus.

Prenons la pirogue, allons sur le lagon,
ballotter mollement, dire nous sommes fiu.
Laissons les métropolitains ces Harpagon.

Ia ora à la vie indolente.

Ici point de saison, éternité figée.
Choisissons alors le bonheur en attente,
celui oui d'une vie enfin partagée. Ua here vau ia oe.

189
 144) Vers pacifiques :
Ce soir je chéris le souvenir d'un instant,
moment précieux, minutes volées au temps.
Cet assassin félon et opiniâtre,
ce bellâtre susurrant, le teint olivâtre,

ses blessantes insinuations vives

qui la tristesse, la souffrance avivent,
manipulations qui toutes là portent.
Oui, le temps est bien un sale cloporte !

Mais foin de cette amère digression,

je préfère là autre contemplation.
Oui ce soir je flotte, aimable carotte
m'a réjoui. J'ai des envies de gavotte

sobre, une danse joyeuse, non bourrée.

Je rêve de mambo, voire de tamouré.
Oui, soyons gais, soyons gais avec excès ;
rions à gorge déployée, fracassée.

Sous d'autres cieux et autres latitudes,

oui d'autres dieux, autres attitudes,
passer les tropiques, nourrir les moustiques.
Se gratter au sang ici où cela pique.

Tester sa vie intérieure face

aux vagues, long flot du Pacifique, lasse
houle arrivée lente des Amériques,
regard perdu, méditation unique.

Écoutez le chant du Monde, chant de l'onde.

Regardez rouler les noix de coco rondes,
marche ridicule des crabes de terre,
pinces claquant dans la mangrove, bruit vert.

190
La fumée légère au-dessus de ce four
canaque où cuit un bougna, le plat du jour
avec ignames, patates douces, taros
et la pêche du lagon sortie de l'eau.

Voir passer les tortues marines sereines

escortées par les lamantins, les baleines.
Tranquille migration en transhumance,
rythme paisible, agréable cadence.

Le clapot régulier contre l'étrave

berce mon esprit, oui le repos des braves
c'est de céder à la houle hypnotique
en contemplant une si belle plastique,

la femme-orchidée, femme-liane
aux yeux bleus couleur de fleur, de gentiane,
gracile, subtile odeur vanille
devant laquelle mon cœur affolé vacille.

Le chant de l'alizé qui bruit dans les palmes

vante inlassable l'ensemble des charmes
de l'ambre beauté devant qui je me pâme
et que j'incante sans cesse, vous ma Dame.

191
 145) Fantaisie :
J'ai fantaisie d'aller danser sous la pluie,
sous l'ombre tendue de toile du parapluie.
Nous serions joue contre joue, ensembles, toi,
moi, marchant, devisant sur pavé qui luit,

rêvant d'un ailleurs vers où mettre les voiles.

Au lieu d'ardoises avoir palmes pour toit,
échapper à la grisaille et à l'ennui,
âmes qui l'une à l'autre se dévoilent.

Ami puriste, mes rimes relâchées

t'offensent ; ici sont, trouve-les là cachées.
Oui, je te l'accorde, le schéma est laxiste
et indigne du Parnasse, je ne nie pas

ce fait. Or donc la belle affaire, cette

vilaine prose vomie par l’extrémiste
critique qui souhaite alors mon trépas
et me voue donc aux gémonies, oubliettes.

Laissons-là le triste critique chagrin

et laissez-moi reprendre l'écrin
de ces strophes, coffret pour protéger votre
sensibilité fine et délicate

qui participe de votre charme subtil.

Or, devant vous j’ânonne mes patenôtres
et en mon cœur enfle le chœur d'une cantate.
Seriez-vous fleur, je serais bourdon sur pistil.

Je vous imagine aigrette, pissenlit

que je saisirais de mes pattes, en délit
flagrant d’enlèvement, un détournement
de majeur. Pour orner le jardin de mon cœur

192
il y faut en majesté la plus belle fleur
et non pauvre Cosette en dénuement
grelottant au vent mauvais du Nord moqueur
et sous les railleries des laids persifleurs.

Je vous poserais ici, tendre geste

en ce parc longtemps préparé pour la fête
d'accueillir belle plante prête à s'ouvrir.
Protégée de la bise froide mauvaise

par un rempart d'affection vraie sincère

qui seule peut aider vie à s'épanouir.
Oui, une chaleur douce comme braise
pour vous élever comme une panthère.

Un regard ambre, agile vif et gourmand,

démarche féline souple. C'est très charmant.
Un éclair blanc sabre la nuit, puis le noir.
Saute d'humeur, feulement d'exaspération

qui rappelle aux idiots que vous existez.

Comment peuvent-ils ne pas s'en apercevoir ?
Souffrez ma péroraison en adoration ;
de vous connaître je n'ai jamais regretté.

193
 146) Le banc :
Sur un banc un homme, calme attend.
Il regarde les passants et les nuages,
immobile quand d’autres voyagent,
espoir de venue du futur latent.

Les nuées se massent et grondent.

Le ciel sombre fuligineux effraie,
le passant qui se hâte sans délai
craignant le déluge et du ciel l’onde.

L’homme serein sur son banc demeure.

Il tient à la main un bouquet de pervenches
et se moque que la nue prenne sa revanche.
Il a au cœur le bleu qui au ciel se meurt.

Une bourrasque fait danser les feuilles,

retardataires de la saison d’Automne.
Leur persistante danse monotone étonne.
L’homme sourire aux lèvres se recueille.

Le vent se renforce venu de Nord.

Il souffle, hurle plus qu’il ne mord,
air vain et arrogant, froid matamore.
Il souffle et tempête. Soit. Et alors ?

L’homme obstiné est bien sympathique,

imperturbable il resserre son écharpe
pour éviter que la chaleur ne s’échappe.
Ni pluie ni vent ne le change, jamais ne tique.

La pluie, le vent sont venus et repartis.

De toutes ces avanies oubliées, il ne reste rien.
Juste ce banc, ces fleurs et cet homme serein,
assis, force calme, roc en ce monde décati.

194
 147) Il faut tirer les vers du lit ...
Et c'était encore la nuit
dans ce royaume d'ennui.
Un vaste lit et deux rêves,
du sommeil la morne trêve.

L'un muré en surdité,

l'autre coite en mutité.
La chambre devenue enclos,
volets fermés avec cœurs clos.

Morne cohabitation,
quelle exaspération.
Fini donc le bonheur
parti au fil laid des heures.

Mais, sens un doux parfum de fleurs,

un souffle de joie t'effleure.
Voilà que bondit, palpite cœur
et que chante merle moqueur.

148) Plume d'élan :

Je ne sais en plume d'iroquois
dire quoi et reste coi.
Croa croa croa, cri beau
de la grenouille ou du corbeau ?

L'ours mon animal totem

qui gronde et aime
surtout d'abord le miel
que les abeilles tirent du ciel.

Plume d'élan ou élan de plume.

Selon la rive Atlantique, la brume.

195
 149) Réunion :
Unir ce qui ne l'est pas est difficile.
Ainsi parlait un vieux sage kabyle
assis avec ses moutons sous un acacia.
A ces paroles de sagesse tu acquiesças.

D'abord il faut que les éléments soient morceaux,

qu'ils soient libres ; oiselle et jouvenceau.
Il leur faut quitter le squelette du passé ;
oui pour mieux bonheur embrasser.

La route est longue, pénible voyage

avec ses tumultes, les ondées, orages
et désespoirs. Il faudra veiller dans l'âme
à maintenir les braises d'espoir, la flamme.

Songe qu'après furieux éléments déchaînés

on touche au rivage et ici renaît.
Soutenue par la foi ferme, confiance.
Sur la route périlleuse, seule avance.

Mais non point ! Regarde les amis autour

et celui qui vers toi crie ton nom, accoure.
Au bout du chemin est ton havre si tu veux.
Je t'y attends, t'espère là de tous mes vœux.

150) Parole :
Encore un instant je vous prie. Encore un vers.
Vous écrire c’est vous sentir, là présente,
femme tendre, ravissante, émouvante.
Laissez-moi encore être votre trouvère.

196
Je vous veux à mon côté, là, frémissante.
Esprit agile et taquin, étincelle
de bonne humeur que votre regard cèle
si mal. Fée du bonheur, mie consentante.

Ces confidences, douces conversations,

toutes en pudeur et phrases suspendues,
échanges vifs, confortables et détendus,
muettes, discrètes interrogations.

Pensés qui se côtoient, esprits qui s’effleurent.

Valse lente hésitante et danse prudente,
houle longue, vague de fond rugissante
et muette de sentiments qui affleurent.

Je vous prête mon bras ferme, mon épaule,

pour votre tête reposer, votre cause
soutenir, toujours et sans trêve ni pause,
et je parlerai pour vous sur l’Acropole.

Le rideau s’ouvre et voici la lumière,

une silhouette dans le jour, madone
avance. L’homme se lève et donne
son bouquet à celle qu’il attendait en cet hiver.

197
 151) Boule de neige :
Ce matin est frais.
Le pied glisse.
La neige crisse.
Bruit qui effraie.

Crainte de glissade.
Attentat de boules
de neige par mon double,
méfie-toi camarade.

Si ma nuque roide,
tu réussis à atteindre.
Alors tu devras craindre
ma vengeance froide.

152) Attendre :
Patience, exercice de volonté,
torture subtile, lente anxiété,
oui. Là où je meure en calme volupté,
en ma mémoire demeure votre beauté.

L'atmosphère est calme, pas de murmure,

aucun bruit dans cet immobile azur.
Du monde en cercle j'ai fait quadrature.
Demeurer ainsi inactif est gageure.

Où est-elle ? Que fait-elle ? Toujours elle

dans ma pensée en boucle. La tarentelle
de mes idées qui tournent en ribambelle
dans cette pauvre cervelle sous tutelle.

198
La vie est lente, l'espérance tourment.
Va-t-elle bien ? Je l'espère, oui vraiment.
Je voudrais enfin que nous soyons donc amants.
Parfois il semble que j'attende vainement.

Mais l'espoir et une ferme conviction

me permettent donc sans exaspération,
de supporter là l'impatient aiguillon
de mes bras vides, ici anticipation

d'un tendre avenir, en vie heureuse.

La félicité d'ouïr voix chaleureuse,
légèrement voilée, cependant joyeuse,
lumière discrète, ma liseuse.

Oui, vous savoir à mon côté, à mon chevet,

vous, regard ambré dans mes yeux bleus délavés,
unis l'un dans les bras de l'autre lové.
Ah, si je pouvais simplement vous enlever !

Des rêves c'est vrai, que serais-je sans ceux-ci ?

Par eux, avec eux et en eux, tous mes soucis
s'envolent et me voilà las, esprit rassis.
Je rêve à vous, cervelle de vous farcie.

Rêver de vous, c'est imaginer l'avenir.

C'est choisir lucide ce que veux devenir.
Pour avoir voulu être, doit-on me punir ?
Non, car je resterai ferme, roc et menhir.

199
 153) Gargouille :
Sur le muret de la cour
étrange gargouille grise,
en poils et pattes de velours
indifférents à la bise.

Lueur verte impavide,

un reflet laiteux d'opale
et paupières languides
sur flamme froide et pâle.

Un triangle ici frémit,

vibrisses enfin alertes,
corps étiré pour son ami
le pourvoyeur de croquettes.

154) Elle dirait :

Elle lui dirait plus tard, un jour peut-être,
quand ils auraient appris à se connaître.
Elle lui dirait dans un avenir proche,
ce qu’elle tenait serré dans sa caboche.

Il patientait là, calme et sans reproche,

feignant la sérénité, la gentille approche.
Phare au-dessus des flots, battu et stoïque,
éclairant l’onde, apparence héroïque.

Elle aurait voulu, tant et tant de choses,

en ce monde compliqué parfois morose.
Elle aurait aimé savoir vers où aller
et ne blesser personne, partir et rouler.

200
 Le temps, patient, un moellon après
l’autre attaquait les piliers de grès
qui tremblaient sous les assauts de cet océan
de ténèbres rageuses, assaut menaçant.

Elle se serait volontiers dissoute

dans le vain espoir d’un pardon, là absoute,
oubliant qu’il n’y a pas d’absolution sans
péché. Certes, c’est usage bien embarrassant.

Au sommet de cet édifice ballotté,

le veilleur, rempart contre la méchanceté
de ce monde gris, cherche du bonheur fanal,
pour égayer sa dame en son tribunal.

Elle lui dirait dans l’île, là en son jardin

tranquille et protégé par son paladin.
Il lui trouverait une île, un refuge,
où être elle-même sans subterfuge.

155) Belgique blanche :

Un oiseau sur cette branche dénudée,
virgule ébouriffée en discours d'hiver.
Rameaux nus dépouillés et oiseaux, entrelardés,
boules de plume lasses en envies de vers.

Les canaux immobiles, instants figés.

Vol d'oiseau, pierre jetée au ciel bleu,
qui croasse en bruit de verre brisé. Jet
de vie qui ici l'immobilité trouble.

La plaine brune et blanche, reflet du haut

se couvre d'un fin duvet, plumes d'eider froid
depuis le Limbourg jusqu'aux plaines du Hainaut.
Sans obstacle, le vent souffle ainsi tout droit.

201
 156) Adieux :
Comme dire adieu est odieux
cela me pique les yeux.
Comme la séparation d'amoureux
seuls, ensemble sur le banc, malheureux.

Présents sans cependant être là

encore heureux, déjà tristes. En cela
est le signe de l'humanité
souvenir du passé, du futur l'anxiété,

cœur toujours en mouvement

savourant son bonheur lentement
et conscient que ce n'est qu'un instant
arraché au flux du temps.

Alors tu sursautes palpitant, blême

et pour figer le moment, un poème
comme un rempart, un charme
alors qu'à l’œil perle une larme.

202
 157) Lumière :
La lumière blanche, aveuglante,
devant, dessus, partout, ici omniprésente.
Sable éclatant, éclats, quartz étincelant.
Écume blanche des vagues se morcelant.

Éclair blanc et jaune, les cris assourdissant

d'un oiseau qui passe, simple fou de Bassan.
Lent roulement, effleurement, lent bruissement
soyeux de palmier dans le vent, simplement.

L'alizé musarde, paresseux roule grains

de sable, écriture lente d'un chagrin.
Balayage noir sur cette plage vide,
stroboscope lent de palmier impavide.

Bruit de tonnerre sur les récifs claque,

fracas obstiné de l'océan, le ressac.
Cette eau avance, recule, revient.
Onde amnésique, jamais ne se souvient

qu'elle est déjà venue ici, passée

sur ce rivage, cette grève délaissée.
J'envie cette eau nomade, fuyante,
sans mémoire et jamais repentante.

203
 158) Rêverie :
Parfois, j'entends dame la brise qui toque,
doigts de pluie au carreau de cette fenêtre
ouverte sur dehors et notre époque.
Un présent emprisonné, dur à omettre.

Alors je m'évade aux accents si joyeux

de Rameau, voyage aux Indes galantes.
Si ces temps paraissaient à certains plus odieux ;
j'ai impression d'époque élégante.

Quand j'écoute l'air des sauvages, j'embarque,

et sur ces cordes tressaillantes m'envole
au gré de cette fantaisie baroque
et brillante en ses éclats qui consolent.

Et je rêve d'un pèlerinage. Partir

vers Cythère, rêvassant devant un Watteau.
Sous l'égide de Vénus, amour là quérir.
Oui, vite s'embarquer, voguer sur un bateau.

Porté par l'air en un doux Zéphyr vers rive

inconnue où attend l'aventure, là, fatale.
Sans doute celle de la beauté. Un soupir,
une nuque penchée en moue amicale.

Contempler ces joues qui, charmantes, rosissent,

exquise pudeur de femme effarouchée.
Il faudra que mon cœur commande et agisse.
Coquine ! Si je m'écoutais, une bouchée …

Mais soyons gentilhomme et point de guerre.

Il me faut vous séduire et être courtois,
non vous conquérir en soudard sans connaître
votre personne. Soit, hissons le grand pavois.

204
Faisons assaut d'esprit en fêtes galantes
afin que je vous paraisse là aimable
et que vous soyez mon amie consentante,
citadelle en reddition affable.

Votre voix posée, un peu frémissante,

filet d'air entre vos lèvres entrouvertes.
Une veine sur votre gorge palpitante,
chère, émouvante, compagne offerte.

205
 159) Chat, chat, chat :
J'ai ouvert ma fenêtre. L'air frais et vide
sentait son absence. Partie sa chaleur,
envolé son parfum dont je suis avide.
Aube blafarde, des limbes la couleur.

Seuls les chats vont et viennent, métronomes

du froid qui passe, pendules entre dehors
et tiède foyer, animaux autonomes
dont la vie se déroule sans aucun effort.

J'envie leur grâce et leur fluide volupté.

Démarche souple, paresse indolente,
là est le grand secret de leur féline beauté
que dément la souris en sa mort violente.

J'aime l'odeur soyeuse de leur pelage

et sa musique douce sous la caresse.
Sur ces ondes relaxantes, en voyage
imaginaire je pars, je le confesse.

Le corps s'allonge, se creuse sous le ballet

de mes doigts légers, indiscrets explorateurs
à la recherche du bonheur, instants volés
malgré tous les obstacles à mon ardeur.

Je rêve d'un front paisible et lumineux,

regard ambre chaleureux. En ce lac profond
où je me plonge, douce noyade ; joyeux
je m'ébats loin de l'univers où me morfonds.

Autour du matelas, les oiseaux gais trillent.

Hymne à votre beauté lisse, paisible,
muscles détendus, ronronnant sous l'étrille.
Avec vous rien ne paraît impossible.

206
Suaves, les roses exhalent leurs doux parfums
qui s'enroulent autour de vous, corps étendu
au soleil, odeur légère d'agrumes ; un
ballet de saveurs en effluves là fondues.

Le bruissement des palmes, indolent

vous berce. Dame protégée en ce jardin,
languide, rassurée, abandon confiant
sur le tapis de vers de votre baladin.

207
 160) Par ces mots :
Parce que je vous ai en ce jour rencontrée,
un jour d'hiver par votre regard réchauffé.
Je vous ai ouvert mon cœur en dits enchevêtrés
portés par un sentiment fort qui m'étouffait.

Parce que la vie est lente, en errance

à travers les âges. Valse si volage
d'âmes qui se cherchent, charmante danse
à travers les siècles, un long voyage ;

Parce qu'à vaincre sans péril, alors sans

gloire on triomphe. Non, la métaphore
ne convient pas. Je le dis en rougissant,
papillon attiré par vous, photophore.

Parce que l'Homme se bonifie en vieillissant,

qu'il faut vivre pour savoir ce que veut.
Je me déclare ferme et non vagissant
comme adolescent. Oui, je forme un vœu.

Parce qu'avec vous la vie est pleine couleur.

L'air est plus vif, saveur limon et framboise.
Chaque seconde est une note, heure
bleue quand vous parle, sinon un gris ardoise.

Parce que le passé est le lit du futur

et que demain sera beau si nous le voulons.
Par ces mots enfiévrés, magie de l'écriture,
je vous demande d'ensemble tracer sillon.

208
 161) I am your man:
Vol de retour. Retour vers quoi ? Une routine,
cohabitation bien tranquille
en propos lisses sans malice, les ruines
d'un couple en mésalliance fragile.

Je rêvasse calme et sans plus de haine.

J'écoute mélodie d'un chanteur poète.
Oui, j'aime à écouter Léonard Cohen,
cette voix en mélodie qui entête.

Sur ce saxophone voilé j'imagine

dans la pénombre du salon, la femme,
toi, souple liane ondulante, féline.
En cheminée comme en mon œil, la flamme

se ranime. Étincelle là craquante

sur ces braises sifflantes, braises rougeâtres,
écho aux bûches, sonorités sibilantes
que tu attises. Là ton humeur folâtre.

Oui cette voix de crooner, voix de velours,

nous caresse, nous enveloppe là chaude
qui berce nos esprits apaisés et si gourds.
Attente de demain, espoir en maraude.

209
 162) Campagne anglaise :
Le train file en cette campagne verte
et pavillons de brique rouge mitoyens.
Ciel bleu pâle comme des gens leur tête
blême et œil froid de britannique citoyen.

En cette matinée hivernale l'ennui

gagne, et gagne à ne pas être connu.
Il est vrai que le jour est moins que la nuit
propice à la rêverie et l'inconnu.

Le train m'emporte, mécanique sans âme,

vers un rendez-vous banal, hélas non galant.
Une partition à jouer sans drame,
affrontement larvé, calme et violent.

Ces maisons anglaises, anonymat rouge

passé ou alors crépis blancs tout décrépis.
Maisons anglaises de glaise, rien ne bouge,
prairies mornes traversées bien vite.

L'or joue entre les troncs nus et sur les coteaux,

paysage de canaux, oui paysages d'hiver
que sages attentes de voyages, bateaux
amarrés en leurs repos, leurs sommeils divers.

Hormis les maisons et chevelures blondes,

je cherche en vain preuve d'être en Albion.
Je cherche train roulant à gauche ou ronde
de fées, elfes ou hobbits. Quelle déception !

Il semble que leur sorcellerie en chaudron

se soit réfugiée. Cuisine infâme
surprenante. Nul français, même moucheron,
ne peut en manger sous peine de grand blâme.

210
Enfin voici moutons, chevaux et là vaches.
Image d’Épinal que ces gros favoris blancs
de bourgeois victoriens, oui je me lâche,
têtes baissées broutant, ruminant à pas lents.

163) Un tour de manège :

Mon manège à moi est tourbillon de cils
encadrant ces deux yeux francs, cependant rieurs
soulignés par l’arc délicat de vos sourcils.
Ah ! Que j’adore votre regard moqueur.

Au plus fort de la noirceur, chœur de ténèbres,

quand l’œil égaré son étoile polaire
cherche, pour fuir les tambours, marche funèbre,
loin de vos trilles qui ont tant su lui plaire.

Dans l’engourdissement de ce froid sévère

je m’emmitoufle en fourrures de vair clair
et nargue le glacial démon de l’hiver
réchauffé par votre souvenir solaire.

Quand la bise aigre frappe au carreau,

je souris et non, jamais je ne frissonne,
car je pense à de beaux baisers vrais et chauds,
et mon pouls palpite ; pensées friponnes.

Quand enfin le soleil darde là ses rayons,

je ne lui accorde donc aucun mérite.
Je lui préfère plutôt mon songe mignon
de vous, à l’abri du souvenir, ma pépite !

211
 164) Souhaits :
Je souhaiterais vous aimer sans contrainte
et ne le puis. Je ne souhaite pas geindre,
mais écoutez donc cette lente complainte
de l'amoureux qui voudrait là vous étreindre.

D'abord. D'abord, il y a ici une voix,

fenêtre de votre climat, votre humeur.
Parfois gaie, enjouée et parfois claire-voie
sur atmosphère atone, grise sans lueur.

Lorsque vous paraissez, alors le monde s'efface.

Je nage en brun, écureuil et noisettes.
Mon œil plein de convoitise, vif, rapace.
Envie de bêtises, aussi de causette.

Vos mains ! Choc du contact, charnelle promesse ?

Chaude et douce à la fois, la peau des doigts,
tendre et tendue, douloureuse caresse,
imagination fantasque d'autre joie.

La douceur de votre joue si suave

en son parfum épicé que je respire.
Bol de senteurs où mon âme en esclave
se baigne, se lave, oui ici s'enivre.

Ce creux de gorge que j'effleure, palpitant.

Cette senteur de bon pain, cette gorge la !
Je voudrais m'y plonger, respirer haletant
vous dévorer. J'aimerais être Dracula.

De vous je suis si affamé, femme-monde

que je ne serai jamais rassasié, promis !
Je vous attire avec faconde en ronde,
car je veux être bien plus que votre ami.

212
Corinne, ce prénom sur mon petit cœur,
comme baguettes sur tambour, en frisottis,
léger murmure narquois et un brin moqueur,
alors que sang affolé bruit en clapotis.

Prémisse du flot puissant, courant de jusant

qui m'emporte au large, en un voyage
anticipé pour atteindre au port, gisant
sur la grève, exultant, votre rivage.

Vous ne m'attendez pas, pas encore. Je le sais.

Je fais le point interrogeant astrolabe,
sextant, mages – tous de questions harassés.
J'avance vers vous, lentement, à pas de crabe.

213
 165) Nocturne :
Et si ce soir au rêve je m'abandonne
sous ce chaton tyrannique qui ronronne
et ses caresses vespérales ordonne.
Bête exigeante, petite fanfaronne.

Chaton envahissant en robe pie-noire,

ronronnement apaisant, tisane du soir,
fourrure noiraude et quel plaisir de voir
l'animal yeux clos jouissant sans se mouvoir.

Qui d'autre paierait de ses ronronnements,

de mes doigts langoureux et lents le mouvement.
Si un jour je vous amenais ainsi au firmament,
récompenseriez-vous si chichement l'amant ?

Ah la bougresse, sans cesse poussant du col,

les yeux flamme claire et pâle alcool
alors que de mes épaules la décolle
gentiment, la repousse, la pose au sol.

Vexée la noiraude s'éloigne sautillant

à pas de chaton, crabe vacillant.
Ainsi je peux concentrer en un rythme lent
ma rêverie évoquant un regard troublant.

Enfin cœur léger, guilleret, tête vide,

je vois lune monter froide, impavide
et alors que penser à vous me déride ;
je suis éveillé en un rêve lucide.

Moi, écureuil joyeux rêvant de noisettes,

oui deux jolis yeux, regard de brunette,
car j'ai trouvé l'objet de ma longue quête,
belle plante au parfum de violette.

214
J'ai au bout des doigts un vide qui palpite.
Je connais cette vacuité qui m'habite ;
cette absence lancinante agite
mon esprit qui vers vous là se précipite.

Je vous sais en votre haute tour recluse

pour ne pas vivre. Voilà belle excuse.
Osez donc de vos lèvres franchir l'écluse
et exprimer vos sentiments, douce muse.

Pendant que j'écris, la nuit est venue.

Je le confesse, vous que je porte aux nues,
parfois je rêve et vous imagine nue,
licence poétique, terre inconnue.

La nuit, ses démons tombant leur masque,

en leur sarabande, délire fantasque.
J'espère que l'audace point ne vous braque,
je ne voudrai pas vous voir tourner casaque.

Je pense à vous toujours avec émotion.

J'éprouve à votre égard grande affection.
L'idée de vous froisser serait déception,
et me plongerais dans profonde affliction.

Oui sur les ailes de cette rêverie,

je nous vois chevauchant tous deux sur la prairie
à l'amble de nos chevaux. Une féerie
qu'être au côté d'une femme qui sourit.

215
 166) Dégustation :
J'aime à m'abreuver dans votre beau regard.
Homme bien élevé, j'use de vers
pour me désaltérer à la source. Égard
normal pour ma dame en hommage d'hiver.

Seriez-vous un vin, comment vous aurais-je bu ?

J'aurais regardé longuement robe brune,
puis aurais humé ce muscat tuilé. Abus
olfactif, nez confit épicé de prune.

Ayant ainsi fait aimable connaissance,

je vous aurais alors goûtée, d'abord des lèvres ;
m'humecter à la moiteur, première transe
à se pourlécher, saveurs volées et brèves.

Enfin une première gorgée de vin,

c'est là un instant grave qui roule sur langue,
liqueur riche capiteuse, moment plein et divin.
Je sens monter en moi ardeur pour harangue.

Et seriez-vous un mets ? Simple et raffiné.

Un homard. Un homard ? Oui da. Et pourquoi ?
Longtemps méprisé et ignoré, imaginez
le trésor dissimulé sous le roc, narquois.

Un homard de Bretagne, carapace bleue,

là virant au vermillon, cuit à gros-bouillon.
Oui votre chair au naturel, cuite au bleu
sans artifice, en totale dévotion.

Oui, vous déguster en simple expression,

une vérité nue à peine apprêtée.
Le homard au naturel est grande passion,
le consommer ainsi serait félicité.

216
Devrais-je vous respirer, que choisirais-je ?
Vous. Votre odeur parfois épicée, benjoin
qui évoque l'encens. La déesse allège
mon fardeau. Sinon une rose qui enjoint

qu'on la butine et l'effeuille, délicats

pétales soyeux, tendre volupté, langueur
de mon âme entonnant un Magnificat.
Ne pas se précipiter, le bonheur est lenteur.

217
 167) Nocturne gris:
En cette nuit blême, cette nuit de givre,
mon démon s'agite en délire ivre.
Oui je le pressens, je ne serai pas sobre
ce soir, réchauffé par le lait d'Octobre.

Holà tavernier ! Apporte donc un pichet

de ton meilleur breuvage, celui qui caché
a échappé à la bande de nautoniers.
Il est là, oseras-tu sa présence nier ?

Ce soir je suis las en mon humeur chagrine

qui, alors que je bois, ma face ravine.
Quel est donc ce chagrin qui ma vision trouble,
esprit taciturne quand je me dédouble ?

Liquide pâle, océan trembleur

pour le voyageur bavard, éternel hâbleur,
breuvage issu de la terre, élixir divin
et travail de l'homme ; oui, j'ai nommé le vin.

Ce vin en larmes discrètes de Moselle

me fait penser à la lointaine oiselle,
mon inaccessible étoile polaire,
lumière guide à qui je veux plaire.

Venez ici les musiciens, musique !

Je veux un air étrange de Martinique
avec guitares et aussi des tambourins,
que je danse et titube comme marin

en goguette, braillard tirant une bordée.

Hisser haut le grand pavois et se saborder.
Monter aux étoiles. Explosion de rire,
en un ultime défi avant de mourir.

218
Ce soir l'alizé se lève dans mes voiles.
Zéro la barre ! Cap au large. Étoiles
inconnues, astres gelés, voici, j'arrive.
Je largue les amarres pour autre rive.

Je ne veux plus de la lumière grise,

de ce froid sol blanc et de vilaine bise.
Voguons à tire d'aile, vers un autre ciel,
une nature plus clémente, moins cruelle.

Si je pars ainsi, envie d'une île,

ce n'est pas défaite ou fuite en exil.
C'est pour préparer le palais de ma Dame,
le refuge où elle panse son âme.

Non point prison ni même morne réclusion

mais le terreau fertile pour son éclosion.
L'écrin révélant sa noblesse et ses charmes
qui m'ont conquis, moi qui à ses pieds me pâme.

Quand dans ce lieu vous viendrez, je serai là.

Nous aurons orchestre, cotillons, falbalas
pour honorer la venue en carrosse
d'icelle attendue pour célébrer noce.

219
 168) Carte blanche :
L'horizon est zébré, noir blanc moucheté
par le vol serré des papillons de l'hiver,
effleurement soyeux sur nuque agitée
d'un long frisson, conséquence d'un col ouvert.

Le pas glisse, chuintements très étouffés ;

les jambes se plantent là comme des piquets.
Les passants emmitouflés, en ours attifés.
Le long du canal les bateaux restent à quai.

La forêt figée où nul ne bouge, quoique

tout soit révélé, écrit noir sur blanc
sur cette page au sol en blanche laque,
indiscrétion, ici exposé troublant.

Mate explosion blanche sur le carreau,

jeux joyeux d'enfants en boules bruyantes.
Sculpture carotte, les deux bras en barreau,
tas rond, silhouette menaçante.

Le chat avance à pas de héron triste,

pattes roidies par ce sol froid si humide.
La queue dans l'air immobile s'agite
en nostalgie de ses origines numides.

Aux branches nues, pendeloques glacées.

La nature est nue et connaissant mon cœur
ne garde que ses bijoux, reste prélassée
là avec à l’œil je ne sais quoi de moqueur.

Tintinnabulement proche et lointain,

son haché régulier comme métronome,
jaillissant du bois panaches blancs et hautains,
vapeur sortie des nasaux comme fantôme.

220
Voici venir un notable avec sa troïka.
Il s'en va vers sa Petrouchka portant caviar
et vodka pour agape boréale. Chapka
enfoncée sur la tête, il va plein d'espoir.

Plus proches en match de rapides raquettes,

deux chums s'affrontent entre les hautes futaies,
danse gaie, étrange ballet de claquettes,
que le renard heureux rejoint sans hésiter.

Météores noires en croassements

rauques et plumes sombres luisantes, les freux
piquent en pluie de démons hors du firmament,
affolant les petits animaux en bonds peureux.

221
 169) Rêverie :
Et si ce soir sur la couche je frissonne,
crois-tu que pour autant, ici j'abandonne ?
L'obstination, ma caractéristique
m'en empêcherait, c'est ma marque de fabrique.

Bien entendu j'ai des envies lubriques,

au-delà des dames pas assez ludiques.
Mais ce soir, comme souvent, cognac et verre
guideront ma plume musardière vers

d'autres ailleurs, calmes et lointains paysages.

Mon amie, donne-moi la main, en voyage !
Gréons nos âmes, tendons tendus tels haubans,
larguons les amarres vers cèdres du Liban.

Douceur marine et un parfum de roses

en pétales serrées, quelle belle chose
que cette carnation tendre subtile
que j'effeuille de mes doigts si malhabiles.

Odeurs de musc, de benjoin, myrte et myrrhe,

celles qui si souvent surent mon cœur ravir.
L'encens, volutes lourdes roulant sous voûte
d'orgue tonitruant. Dieu là écoute.

Ou bien alors repartir sur la route

par-delà l'Iran, la secte de Malamute.
Loin, plus loin, l'Inde rêve de maharadja,
tigres, éléphants là-bas vers le Gujarat.

Franchir le Mékong de nuit sur calme sampan

entouré par en étourneaux des sacripants,
vers d'autres nuits câlines, oui nuits de Chine,
volutes d'opium, esprit qu'on lamine.

222
Cliquetis saccadé rapide de tuiles,
son sec en staccato filant comme huile.
Dominos locaux étranges que le mah-jong,
j'ai tout perdu, embarquons sur cette jonque.

Allons donc vers cette île du soleil levant,

du Levant à l'Asie en semelles de vent.
Gastronomie locale, makis et sushis,
version marine de la tauromachie.

Oreilles et queues posées sur rouleaux de riz.

Mais que vois-je ? Sur les ailes de ma rêverie
tu t'allonges, te détends et enfin souris.
Cette récompense est douce griserie.

Ces yeux bruns profonds comme noix de Coco,

oui par-delà la bourre en usages locaux,
accéder au cœur, cette chair pulpe blanche,
tumultueux sentiments en avalanche.

La vie va. La vie vient, éternel ressac

qui me met la tête à l'envers, oui à sac.
Sous ma plume l'encre fluide s'écoule
et ainsi lente houle mes vers déroule.

Baudelaire, illustre poète sombre

étend sur moi ton inspiration, ombre
où je me drape, subtiles correspondances
où les échos légers de tes strophes dansent.

Oui, lectrice mon élue, tous deux le savons,

par ces strophes, tendres écrits, destin bravons.
Ce n'est pas de la poésie, mais belle lettre
pour dire, c'est écrit, qu'avec toi je veux être.

223
 170) Un festin de pierre :
Sur les ailes du vent je vole, rêve lent
porté sur les notes égrenées d'opéra.
Par le hublot l'aube en un rose sanglant
se répand sur les nuages en un grand fatras.

Dentelles oranges sanguines enlacées

de rubans blancs laiteux, écharpes nuages
qui offrent spectacle étrange harassé
du ciel matinal, début du voyage.

L'archet vif coure sur les cordes de mon cœur.

L'âme plonge dans le tourbillon cristallin,
scherzo endiablé, là un fifre moqueur.
Cet air de Don Giovanni n'est pas câlin.

Certes le destin n'est pas punition,

mais la morale exige pour paix civile
que le séducteur amoral ait sanction
d'avoir trop cueilli de fleurs fraîches et juvéniles.

La musique est aérienne comme bourdon

grave couvrant la flûte et chant d'Elvire
qui souhaiterait pouvoir accorder pardon.
Sa voix est pureté de cristal à ravir

de chanter la cruauté de cet autre,

homme absurde en mythe de Sisyphe,
quête répétitive comme la nôtre
d'un moment de grâce libérée des poncifs.

Les voix se fondent et unies se mêlent.

Harmonie des chants, poitrines en mouvement,
voix projetées en lignes qui là s'emmêlent.
Ombres et lumières des jeux d'amants.

224
Entendez comme les voix sont là réparties.
À ces cordes l'accent grave qui l'âme meut,
le clavecin récitation et parties,
et la flûte essaye d'apporter calme et émeut.

Ce festin de pierre a ses mouvements gais,

Je n'en ferai pas le très long catalogue.
Je ne souhaite pas vous lasser ou fatiguer
par un grand et bien terne monologue.

Votre ennui est ma statue du commandeur

qui vient m'emporter dans l’abîme. Enfer,
tu es l'absence de l'amour et la froideur
de dame aimée sans pouvoir rien y faire.

Ici l'enfer n'est pas l'autre mais son absence.

Ne pas entendre, voir, toucher ou douce main baiser.
Le paradis retrouvé est sa présence,
calme personnalité, par elle apaisée.

Votre voix est si belle aria pour oreille

que jamais je ne me lasserai de l'ouïr.
Vous, dont le regard brun au monde m'éveille,
vous êtes celle qui sait mon esprit réjouir.

Je rêve en entendant donner une main

de tenir la vôtre, peut-être mienne
un jour futur, attendant ensembles demain
dans la chambre derrière les persiennes.

225
 171) Flemme :
Le temps écoulé, le soleil rouge coule
devant cette pâle lune jaune, soirée
d'hiver ici à Milan, bien loin du Frioul.
Le sol est couvert par une neige nacrée.

La ligne blanche des montagnes des Alpes

émergée au-dessus des nuages immobiles
forme là un archipel. Rire sous cape,
conscience labile et fragile.

Les piémonts vus de cette altitude

ressemblent à des molaires surprenantes,
vallées glaciaires, vaste amplitude,
relief montagnard, cimes élégantes.

Des éons auparavant, en apparence

roide, elles étaient crocs déchirant nuées.
Le temps, la pluie, des nuages vengeance,
les ont domptées, de tout orgueil dénuées.

Un saxophone en texture chaude,

souffle, recherche méditative, la note bleue,
la seule qui vaille ; celle qui érode
mortalité devant laquelle tous tremblent.

Les feuilles d'automne sont depuis longtemps

reparties et ramassées à la pelle.
Alors j'attends avril à Paris, printemps
qui musarde et se dérobe à l'appel.

Poète ! Le ciel est par-dessus les toits.

Femme ! Ce qui est en haut est aussi en bas.
Mon essence ne danse alors que pour toi
en bal musette comme marquis de Carabas.

226
 172) Vers fiévreux :
Ces sinus gourds pleins, froids, sifflants et gargouillant,
tambours graves des microbes, chant de guerre,
rythment la pulsation de mes tempes, lent,
gai sarcasme à la santé de naguère.

La gorge devenue papier de verre

crisse en hymne gravillonnant et grave
les louanges de mon terrible vainqueur, l'hiver.
Mes joues sont rouges comme des betteraves.

Mon horizon comme mon nez mouillé se bouche.

Je respire comme poisson en branchies sèches,
yeux chassieux pleurant, fontaines qui louchent.
Dans le miroir, un noyé ; la dèche.

J'écris en papier mâché, encre verdâtre.

Humble, la morve a remplacé la morgue
et mon teint plus crayeux que statue d'albâtre,
laisse présager un triste épilogue.

227
 173) Peinture sonore :
Une vague de poussière en onde,
un son monocorde que cette vibration,
crissement et frottement d’un archet, ronde
amoureuse sur la corde du violon.

Et soudain le son te pénètre, là. Tu sens

tes oreilles qui vibrent les cils agités,
et dans ton ventre passe hautbois puissant
et tu rêves la fin de la réalité.

Une harpe cascade le long de ton dos,

détente voluptueuse, bienvenue
comme en un été la fraîcheur d’un cours d’eau,
qui fait frémir au contact de la peau nue.

Aérien le son de la flûte monte,

notes plus légères que le pipeau du pâtre,
qui font danser des papillons comme votre
regard pétillant où je rêve, folâtre.

Mais un rappel soudain résonne,

tintement clair, sonorités nettes, métal
contre métal qui l'oreille hameçonne.
Triangle, trois pointes qui s'accrochent fatale

aux tréfonds de mon âme. Image fixe

et incrustée derrière ta rétine.
Babil continu comme discours prolixe,
comme jugement en Chapelle Sixtine.

Souvenir collant, image rémanente,

ballet de forgerons martelant l'acier,
rouge soufflet, respiration haletante
en nuit de Walpurgis comme il sied.

228
Tambours voilés et funèbres, enterrement
de cette réalité que tu voulais fuir.
Mais imaginais-tu alors firmament
de ténèbres vides, vagues odeurs de cuir ?

Concentre-toi et pour changer de vision

entend d'autres voix, et choisis d'autres sons.
L'ouïe est forte en imagination,
ce sera ce soir de mon propos la leçon.

Ce soir je choisis une chanson sur brise

pour les Noces de Figaro, du très grand art
que ces deux voix féminines si exquises.
Hommage à toi Wolfgang Amadeus Mozart !

229
 174) Nature gelée :
Cette lune lasse,
là sur le velours noir,
ici se prélasse
comme en son manoir.

Sur le miroir gelé

du sol, elle se mire.
En perles enfilées,
s'apprécie, s'admire.

Les arbres, ces coquets

en leurs boucles d'oreilles,
cristaux d'hiver toqués,
éclats qui réveillent.

Trous noirs groupés sur blanc,

largement espacés,
entrechats, faux-semblants
de chats pas menacés.

Face ronde au yeux ronds,

curieux nez orange,
bras horizontaux marron,
boules qui dérangent.

L'écharpe qui gratte.

Les gants en écrin doux,
je pars, me carapate
en espérant redoux.

Il sera long le temps

du renouveau tiède.
Oui, viens donc Printemps,
adieu tenues laides.

230
 175) Rite matinal :
Un matin léger, calme, un peu liquide.
Trilles en forêt, illusion d'Automne
qui enveloppe, couverture humide,
tant pis pour ceux pourvus de leur sonotone.

Le sol de la forêt, amoureux retient

mes pas en baisers doux, ventouse vorace.
Je vais vers vous. Cette pensée me soutient
alors que je titube, laissant la trace

de mes glissades sur cet humus.

Fûts fantomatiques, et cierges éteints
sont relief du bois en hiver. Le chorus
de la ville enfle en rumeur qui étreint.

La rêverie s'effiloche. La cravate

nouer. Les tripes relâcher. Un sourire
de circonstance sans dilater la rate,
et dans le flot du troupeau las, allons courir.

231
 176) Rêve d'ancre :
En ce flacon d'encre couleur sympathique,
elle vit un instant de poésie, vit des mots.
Elle agita la bouteille ludique
attendant que je daigne y plonger stylo.

Pour révéler ces strophes, il faudra chauffer

la feuille et la cuire en four à émaux.
Tu verras danser les lignes comme fées,
papillons qui dansent autour de ces plumeaux.

Cette encre est couleur d'érable, flamme

d'été indien, douceur d'arrière-saison
le long de l'Atlantique, houle en lames
longues en leur mouvement et leur déraison.

Sur la grève, succession de baguettes,

traces noires sur le sable ocre de la plage,
empreintes d'oiseaux, traces, cris de mouettes
en ébat, invitation au voyage.

Oui leurs cris en mon âme en passage,

souvenirs romantiques, Corto Maltese.
Fascination de cet appel du large,
marin romanesque, aux yeux de braise.

Et je suis las allongé ici le cœur en vrac

en plongée dans ma vie intérieure.
Bercé par le vent et le bruit du ressac,
je regarde les nuages, dessins moqueurs.

Cirrus en longue chevelure de femme,

galets d'ambre apportés par les flots marins,
voici les visions nées de ce calame
las, alors que je songe à un regard brun.

232
Pourquoi suis-je donc là morne et esseulé ?
Il y a tant à partager. Vois la beauté
de ce chaud automne, la plage isolée,
la brise marine et cette fin d'été.

Alors, je le demande au ciel bleu vide,

me lamentant comme lamantin orphelin.
Où est la sirène du rêve avide
qui me hante en cruel manque de câlins ?

233
 177) L'hiver ne gagnera pas :
Encore un matin,
en tête de lutin,
encore un aéroport,
pas de rapport.

Je suis né dans le kérosène

c'est la faute à Démosthène.
Et si je m'envoie en l'air
c'est la faute à mon père.

Si l'avion me rend gai,

c'est en hommage à Breguet ;
l'air béat et idiot,
merci Blériot.

Mettez du miel,
travail du ciel,
dans ce thé
en souvenir d'été.

De sa chaleur si vibrante,
et brise caressante,
des élytres des insectes
qui butinent en leur quête.

Ils cherchent la récompense dorée,

de la fleur. De pollen parés,
ils rentrent à la ruche,
préparer le miel pour le pain en sa huche.

Buvez donc ce thé en saveur miellée,

cette saveur d'été en mémoire emmêlée.
Le bleu d'un ciel, l'argent d'un midi
épandu sur la plaine un mercredi.

234
L'or du ciel est aussi sur terre,
regarde les épis lourds autrefois verts.
Ils ploient sous le fardeau du grain,
nous aurons belle moisson sans chagrin.

L'or de mon cœur n'est pas le jaune du vulgaire,

ni métal. Pour lui certains sont allés à la guerre,
en nombre vaste armée de héros, à Troie.
Tous ces grecs demi-dieux étaient plus que trois un peu à
l'étroit.

L'or de mon cœur est dans le coffre de ma mémoire,

instants précieux et une si belle histoire.
Brun, profond, chaud avec inclusion de bonheur
comme insecte en ambre, préhistorique butineur.

235
 178) Déjeuner sur l'herbe :
Encore un vol dans le ciel cristallin
d'un hiver européen. Cet air polaire
étendu sur le pays, étreinte et froid câlin
qui en ports bloquerait même les galères.

Ce froid sec rend gai, atmosphère sans bourdon

ni d'ailleurs autre insecte sauf en esprit.
Là dansent libellules et beaux papillons
en élégant ballet, pas bien appris.

J'ai là en tête une gaie chanson d'été,

musique de cigales, chants, trilles d'oiseaux.
Les femmes sont belles, le monde est gaieté,
entrechats de jouvencelles et damoiseaux.

Simplement, tranquillement, là sur le tertre

à l'ombre de l'olivier, du laurier,
joie simple, profiter du bonheur terrestre
en regardant la mer, les vagues et voiliers.

J'ai pris une grande nappe avec carreaux,

fenêtre ouverte sur le pique-nique,
panier d'osier, assiettes, cristaux
pour un déjeuner sur l'herbe, non rustique.

Le champagne et le vin en seau, oui au frais,

sont là pour accompagner le bavardage
de la compagnie, tous deux seuls sans cri d'orfraie,
libres de persiflage en marivaudage.

Je vous imagine, charmante compagne,

cheveux et parole libres, les joues roses
enveloppées en pétales de champagne.
Souffrez qu'à vous effleurer enfin j'ose.

236
Ce déjeuner-ci me met l'eau à la bouche.
Vous voir détendue est une si grande joie.
Je vous en supplie ne soyez pas farouche.
Osons de nos sentiments suivre nos émois.

Vieille histoire, coutume sans gêne,

mais si ! Un homme, une femme selon Lelouch,
nul besoin de Deauville, côte lointaine.
Croyez-moi il n'y a là rien de louche.

La transpiration ourle, perles nacrées,

vos lèvres. Les miennes sont sèches, cœur en vrac
quand je vous vois à mon côté, lointaine et près.
Le temps s'arrête. Adieu montre. Tic, tac.

237
 179) Consomption :
Cette toux qui vous déchire rauque la gorge
coupe à travers mon cœur comme un sabre.
Vous savoir seule souffrante, là en marge,
en pointes dans le dos, éclairs de cinabre

derrière les paupières en quintes

profondes qui enflamment vos pauvres bronches,
gonflent votre tête comme coloquinte.
J'enrage d'entendre là votre voix blanche.

Je voudrais vous border sous la courtepointe,

prendre tendrement soin de vous, simplement
attentif vous réchauffer en tendre étreinte.
Affectueux compagnon, comme un amant.

Je vous en conjure que seules fleurs ici

en votre chambre soient issues de mes présents
et non point de consomption et de phtisie,
en ces vénéneuses corolles rouge sang.

J'aime pourtant cette pauvre Violetta

dont les accents déchirants atteignent ce cœur
rassis ému à bon compte. Traviata
opéra tragique incompris des moqueurs.

Que de souffrance contenue et de tristesse

pour un sacrifice vain, et admirable ?
Héroïne romantique, quelle pauvresse,
se sacrifier pour homme mesquin, minable.

Je pense aussi à Madame Butterfly,

la trame orientalisante bien
similaire, en armure samouraï,
tout ceci pour un égoïste, un marin !

238
Ah les héroïnes romantiques, des plaies
vraiment nunuches. Mais belles voix et arias.
Je préfère les femmes baroques troublées
et fortes. Pamina, Elvire en appâts.

Rôles forts, femmes solides, guerrières,

telle la Comtesse des Noces résolue
dans son action, résistante fière
face au Comte de mœurs bien dissolues.

Baroques ou romantiques, je les aime

ces voix séraphiques, montant là aux cieux.
Elles dispersent les nuées, en poèmes
et gonflent ma poitrine, cœur audacieux.

239
 180) Invitation au voyage :
Âme, chère âme, future compagne,
vous savoir seule en cette affliction,
loin de vous mon esprit seul bat la campagne.
Impuissant prisonnier des conventions.

Comme votre vie de couple semble très

solitaire à mes yeux, par-delà l'affect,
même la vie matérielle est vraie
isolement loin d'être gaie et parfaite.

Je pense à vous, là ce soir assis au bar.

Je rêve de plages, Océan Indien,
maisons blanches sous le soleil de Zanzibar,
odeurs d'épices, blancheur du sol corallien.

Partout flotte une odeur de girofle.

L'histoire est ici venue et repartie,
laissant sur ces plages, de ce vent un souffle.
Les empires passent, appel à modestie.

La houle bleue tiède de cet océan

a sur ces plages amené arabes et
sans oublier voisins africains, commerçants
indiens, puis enfin les conquérants anglais.

Radeau de terre allongé sans histoire

hors du flux et ressac, civilisations
éphémères digérées par le poivre,
autres épices, tropicale végétation.

Sur la plage, rêver là, calme évasion,

respirer large, sans précipitation
sous les palmiers, témoins de nos effusions
et complices de notre agitation.

240
Changer d'île, voguer et prendre boutre.
Je songe à Henri de Monfreid, souvenirs
de mes rêves d'aventure, Brahmapoutre,
terres exotiques. Où est mon avenir ?

J'aime ma vieille terre en Europe.

Chaque pierre dressée est en histoire ?
Ici est ma muse, amie Calliope,
mais aussi autre plus actuelle, mon espoir.

241
 181) Vers en grève :
Les nuages gris épais roulent sur les flots.
Les grains de sable dansent comme farfadets
poursuivant mouette, goélands, un complot
étrange en un ballet très bien rodé.

La bruine tombe obstinée, en cratères

froids sur ce sable gris de grève bretonne.
Les embruns se joignent à danse amère.
Taquinées par le vent, les vagues moutonnent.

Le varech en lignes vertes sur le sable,

un écrit linéaire de Poséidon,
un étrange message indéchiffrable.
Il faudrait être initié ou un don.

Côte à côte nous marchons dans ce vent.

Qu'importent la pluie, les frimas et embruns.
C'est là un moment comme je rêve souvent,
le cœur au chaud plongé ici dans vos yeux bruns.

Mon bras affectueux épaule enlace

en un geste naturel d'homme amoureux.
Votre tête sur mon bras se pose lasse.
L'océan, le ciel, les cris des macareux,

une ambiance marine et iodée.

Rentrons au chaud vers salon et belle flambée.
Je t'imagine déjà là-bas dénudée
et moi l’œil extravagant, crispé, bouche bée.

Mais si l'imagination est bien vive,

la marche reste lente sur cette plage.
Dans ce sable humide comme grives
nous titubons en prélude au voyage.

242
Nous partirons sur les mers ignorées du cœur
bercés par cette houle sentimentale,
écrivant nouvelle existence sans rancœur
et vie commune loin des rats et chacals.

Dessinons notre propre carte du tendre,

en suivant de nos doigts enlacés les courbes
de nos visages proches. Oui là prétendre
être ensembles est optimiste, non fourbe.

Chacun de mes soupirs et respirations

me renvoient au vide, ce grand manque de vous.
Mais vous êtes toujours mon inspiration,
ma muse si présente, c'est vrai je l'avoue.

243
 182) Amazonie :
Cette jungle sombre moite assourdissante,
cris et sifflements de marmousets, sapajous,
nuages d'insectes et mouches vrombissantes,
nuées d'élytres épileptiques sur joue.

Cette canopée dense en toit immense

laisse à peine darder les rayons du jour,
sur l'humus d'où les araignées s'élancent,
voraces pilosités, chélicères courts.

Descendre vers la rivière, eau brune,

les troncs griffés par les jaguars du Paraná
qui feulent et chassent au clair de la lune
quand le tapir en fuite va aux piranhas.

Les aras font assaut de plumage rouges,

trilles rauques, questions, réponses, boucan !
Les bicoques du fleuve, immondes bouges
où je me dissous en rhum et cris de toucans.

Ces simulations vénales tristes d'éros,

indiennes indifférentes en chairs grasses,
pauvre simulacre, sentiment atroce.
Je me fourvoie là avec ces vénus lasses.

L'atmosphère moite poisse comme remord.

Le mauvais rhum et la bière aigre fade,
pourquoi ainsi déchoir en attendant la mort ?
Je pourrais aussi bien parler à l'alcade.

« Je hais les voyages et les explorateurs »

disait Lévi-Strauss en ces tristes tropiques.
Ici l'exploration est ennui, lenteur.
L'humidité me dilue. Ici j'abdique.

244
Prendre le vapeur, l'Amazone vers Manaus
rêve de seringueros, souvenirs d'hévéa ;
rêve d'émeraudes et de garimpeiros,
loin de l'orient mystique et baklavas.

Oui ces tropiques ne valent rien en soi.

Qu'importe les lieux, climats et paysages.
Comme escargot porte maison avec moi,
la solitude compagne de voyage.

Mais celle-ci, là en son indifférence,

affiche son insolente attitude.
C'est là un bien grand manque de révérence.
Voilà la source de cette lassitude.

Prisonnier du souvenir qui étrangle

comme un ficus, regret d'avenir radieux.
Solitaire sur mon bidet au trot d'amble,
je ne puis me raser, en reflet odieux.

Je vous ai cherchée, je vous ai fuie, et jamais

je ne puis vous oublier, oui vous échapper.
Vous le savez, je vous ai dit là vous aimer,
et depuis toujours je cours pour vous attraper.

Je manque de vous et de ce regard ambre.

Je manque de vous, mon parfum qui m'encense.
Je manque de vous en mon royaume d'ombres.
Je manque de vous, funèbre sommeil des sens.

245
 183) Charivari :
La tête est lourde, vieille calebasse
qui résonne sourde, sonorité lasse.
J'ai toute mon énergie en vain dépensée
tant et tant d'idées saugrenues vite passées.

Je me sens piégé dans cette mélasse.

Seul en mon chemin, nul suivant mes traces.
Et je vais obstinément, fourbu, harassé
cachant ma fatigue sous un air compassé.

Le sentier n'est qu'obstacle et caillasse,*

la terre tremble, frémit enfin se tasse.
Tremble terre, je ris même poils hérissés,
devant les arbres brisés et troncs fracassés.

Une brume légère sur cette plage

en contrebas, du sable en fol nuage.
Esprits de la terre en baignades de mer,
surpris par les ressauts du liquide amer.

Conscience monde atomisée, rage

impuissante qui subit des flots outrages.
Une peinture de Bosch plutôt qu'un Vermeer,
que ce trouble carnaval au bord de la mer.

Les tentes affaissées, et ces mâts surgissant

des décombres comme côtes perçant
les flancs d'une baleine gisant en grève,
le combat est fini, la drôle de trêve.

Ce n'est plus une baie animée en fête,

fin du charivari, chamade, défaite.
Juste une laisse de terre qui sombre,
alors que la marée monte en pénombre.

246
Les fêtards partis, têtards en leur retraite,
la foule s'est dispersée comme une bête
affolée et furieuse. Gens en nombre
moineaux dispersés fuyant du faucon l'ombre.

247
 184) Rosée :
Un air, humide frissonne en ce matin.
Les oiseaux s'apostrophent en trilles heureuses,
moment de répit au cœur de l'hiver. Lutins
réfugiés en leurs masures si creuses.

En cette heure calme, visage mutin

s’impose à moi. Es-tu d'humeur joyeuse ?
Vois l'hiver s'éloigner à regret l'air hautain
se promettant de revenir, foule nombreuse.

Le ciel est gris en cette neutralité.

Le bleu viendra pâle et anémique.
Jour de février, banale égalité
du chaud, du froid, ni sec ni humide, sans risque.

Les chats vont, les chats viennent, triangles vifs

encadrant billes et moustaches alertes
qui vont de ci, de là. Je sais, c'est un poncif ;
et voici venir une jolie soubrette.

Ah, charme de la jeunesse, esprit naïf.

Elle avance gaie balançant la jupette
faisant chavirer mon cœur, fragile esquif.
Mignonne viens donc montrer tes fossettes.

Ah, quel bonheur de contempler ce tendron

si innocent, bien trop confiant encore.
Jeunesse insouciante, point laideron,
méfie-toi de ceux qui n'en voudront qu'à ton corps.

Allez, va, vaque et poursuis ta mission.

Avec moi tu ne risques rien. J'ai mon trésor
dans la cassette de ma mémoire, leçon
de patience, de don. Amour vaut or.

248
Et comme mon or n'est pas celui vulgaire,
j'ai nommé métal jaune ; le mien, autre,
est ambre, chaleur brune, solide terre
où grandit l'acacia droit de l'amour, le nôtre.

Oui, sur ces propos jamais ne me dédie.

J'avance ferme et point dévie ou varie.
Les mots sincères prononcés me lient. J'ai dit.
C'est mon choix, destin retenu. Je vous en prie.

249
 185) Envie d'été, envie de thé :
Thé au miel et citron, tisane au thym,
n’oublions pas les sourires et les bonbons.
Ces douceurs nous éviteront autre air hautain
Si nous partageons avec enfants aux yeux ronds.

« Sourire au lèvre relaxe la plèvre »

aurait dit Hippocrate aux médicrates,
ces docteurs technocrates qui s’enivrent,
se gargarisent de leurs poumons qui grattent.

Ignorants ! Brocardés par sire Poquelin

dit Molière, le farceur national,
qui mourut en scène et sans un fifrelin,
voilà qui venge Faculté hivernale.

Je me réchauffe à l’escarbille de vos

yeux. Regard de braise. Ambré comme dragon,
je vous révère comme derviche sur pivot.
Vous avez du portail du cœur brisé les gonds.

L’hiver s’en va ; adieu au glacial tyran.

Ciel gris, flocons froids, ne vous retiens pas
emmenez donc vos esprits chagrins et navrants
et contemplez là de vos neiges le trépas.

Je ris d’aise enfin à gorge déployée

devant la retraite des miasmes, microbes,
petites bestioles aux mœurs dévoyées,
à l’assaut de mes bronches qui se dérobent.

Vous qui essayâtes d’assassiner ma muse !

Il ne suffit pas que la fatigue s’ancre
en tête avec nez comme cornemuse
pour épargner à la feuille le jet d’encre …

250
Adieu fièvres, autres coquecigrues,
éphémères mauvaises folles compagnes,
avec vos cortèges de visions incongrues
pour esprit gémissant battant la campagne.

Voici le Printemps en sa douceur vernale,

virus, potions, je ne vous retiens pas.
J’aime autres fioles et bacchanales.
Elles offrent de si délicieux appâts.

251
 186) La nuit me nuit :
La nuit avance à pas comptés et sombres.
Arlequin moqueur aux yeux nombreux sous masque.
Vois la vilaine faire son lit, pénombre
propice à la ronde de mes pensées fantasques.

Piqueté d'étoiles ici sur l'écran noir

où se projettent les pensées des nuits blanches.
Le vent fait battre les volets de ce manoir ;
le bois sur la pierre prend sa revanche.

Ce soir, le vent agace, vibre et attend.

En cercle de sorcières, les champignons
brillent phosphorescents, vrais bolets de Satan
qui brillent à la lumière du lumignon.

Frémissements dans les bois, en sauts vifs,

yeux qui scintillent, tâche blanche, un lapin
sautille en quête de serpolet, ou passif
en ce bois, vie de bête, fait là le tapin.

C'est beau la nature. Afrique, gazelle

et Europe, lapin. Comme c'est bien fait !
Et tous de chasser dans les fourrés demoiselle,
mais à la maison nul ne ramène trophée.

Ah ! Votre œil se glace, oui j'outrepasse

les limites de votre bienveillance.
Je vois ce regard que vous dardez fumasse
et les poignards que votre œil las me lance.

Une chouette, masque si blanc et lunaire

sous le globe jaune, hulule et m'effraie.
Soudain sous ce mercure froid, glaciaire,
nappe blême épandue sur ce bosquet frais,

252
je frissonne, un promeneur sur ma tombe !
Ou bien le cri sinistre des engoulevents
qui à mon arrivée s'envolent en trombe,
ou alors simplement le souffle de ce vent.

Les branches grincent, se frottent entre elles,

archets sinistres, Prokofiev en ballet,
danse de chevaliers, bal de pucelle,
Roméo, Juliette et les Capulets.

La tension monte, l'attaque plus franche

des violons de l'hiver en ce calvaire
d'une marche nocturne griffée de branches.
Quelle épreuve, j'ai envie d'un verre.

Le feu dans la cheminée, bûches crépitant

et reflets dansant dans l'élixir, le cognac
qui tournoie dans ma paume, larmes sanglotant
sur les parois pour vieillard maniaque.

Vous tiquez. Non. Ne niez pas. Croyez-vous chère

amie que le poète est d'humour immun,
même potache ? Non. Je ne puis le taire ;
après tout, moi aussi je suis être humain.

253
 187) L’œil du moineau :
Quelques outils trembleurs et légèrement flous,
là pelle, brouette, arrosoir et râteau.
Éclat de verre frémissant. A pas de loup
je m’approche plus près de cette goutte d’eau.

Une sphère nacrée et rosée dans l’aube,

en attente d’aurore aux doigts de rose
et qui roule doucement. Le vent l’enrobe
et la pousse. Le fripon dérange, ose.

Gracile le brin d’herbe sous le poids ployé

de cette rosée matinale, la fraîcheur
bienvenue sans déluge, sous l’averse noyé.
Le puceron à regret s’éloigne, lâcheur !

Il s’envole alors que l’herbe du jardin

ondule en vague moqueuse de bise
hivernale quand se terre le pauvre daim
camouflé, brun et flocons, dans la forêt grise.

Cette pelouse s’arrête devant les fleurs

en parterre endormi, sommeil, dormance,
où se prépare le printemps en couleur
quand la sève remonte en transhumance.

La maison assoupie sous cette pelisse

blanche ronfle en fumée ténue, légère
par la cheminée du salon, sa complice
pour narguer la morgue hautaine de l’hiver.

Le givre sur la fenêtre, en halo rond

révèle un calme intérieur, bourgeois.
Sur le tapis le chat lové fait son ronron
et dans la cheminée les braises rougeoient.

254
Un couple, mains enlacées, devise animé
et gai alors que sur la table basse les
bulles enjouées s’ébattent pour voir l’aimée.
Élixir civilisé, le champagne plaît.

Un jardin, aussi un âtre et un foyer.

Voici un tableau apaisant, charmant
qui, je l’espère, fait votre œil pétiller
en attendant la réunion des amants.

255
 188) Au balcon :
Vous savoir si proche et pourtant si lointaine
agace les nerfs comme vent en misaine.
Vous êtes inaccessible. Quarantaine !
Voilà épreuve décidément vilaine.

Et dans ce ballet en vive tarentelle,

d'une haine séculaire la tutelle
s'impose à deux jouvenceaux. Querelle
dont on pressent le dénouement mortel.

Cette musique russe, infernal ballet !

Je sens sur ces violons mon cœur s'envoler
et le sang dans les artères là s'emballer.
Dans ce flot de notes je suis brinquebalé.

Roméo ! Roméo ! Quel cri adolescent.

Juliette, vagissement impuissant.
Shakespeare, barde au talent puissant
dictant à Prokofiev notes de sang !

A la force tragique de l'impossible

répondent alors violons irascibles
soulignés par les bassons bien audibles
au rôle grave et parfois si paisible.

Les violons pincés essaient légèreté,

mais seules les clarinettes en leur été
semblent apaiser le monde si agité
las des haines familiales héritées.

La musique russe évoque passion

trouble comme Dostoïevski ; en fission
d'âmes mortes à la Gogol, même scion
d'yeux noirs en cris de mouette en scansion.

256
Que dire ? Prendre un air profond et grave
pour gloser sur les moujiks autrefois esclaves ?
Ou mieux encore, cette âme slave
décortiquer, peler comme betterave ?

Non ! Arrêtez de ratiociner, vieux

sépulcres blanchis, fruits desséchés odieux,
embryons momifiés et sans cheveux
osez en toute humilité cet aveu !

Vous avez le cœur sec et bien rabougri.

Vous ne ressentez plus en vos nerfs trop aigris.
Votre monde triste n'est plus qu'un placard gris.
Il n'est pas pour moi qui encore ici souris.

257
 189) Gai :
L'amour s'en vient en grand fracas, en orgue,
éblouis par ce blanc nous ne sentons que fraîcheur
acidulée. Puis l'amour s'en va plein de morgue
et l'on se retrouve abandonné, quel lâcheur !

Quand de son couple dolent, grabataire,

on devient la victime abasourdie ;
quand au bal des amants on est vacataire,
alors il est déjà plus tard qu'on vous le dit.

Oui, ce qu'il faut alors de lucidité

pour comprendre que alors colocataire,
il faut renoncer à cette stabilité
morne, et là devenir célibataire.

Puis, la vie étant ainsi faite, demain

nous serons de nouveau emberlificotés,
touché par sourire, le contact d'une main,
un destin banal, par les Parques tricoté.

Je les imagine ce trois sœurs, des damnées,

sorcières aux nez crochus et aux longs doigts.
J'imagine sous leurs coiffes enturbannées
les cheveux coiffés par un peigne maladroit.

Dans ce nouvel amour je plongerai, loutre

heureuse de ce cours d'eau en un grand râle
de joie. Choisir la vie, enfin passer outre
dans ma quête de l'ambre de vos yeux. Graal !

En cette période de gai carnaval,

je me vêts d'une armure de chevalier,
je parcours la rivière, amont, aval
je vous cherche par un signe particulier.

258
Penser à vous me ravit, enchante monde.
Il me vient au cœur une belle chanson
et mon âme s'ébroue gaiement pour ronde
légère primesautière, un pinson.

190) Ballet urbain :

Ce fut une très belle journée de printemps.
Mes talons sur le trottoir tapotaient chanson
de ville, des rues, ignorée des habitants.
Qu'importe, je marchais gai comme un pinson.

Les passantes affairées allaient leur chemin,

jambes élégantes portées en stilettos.
Vers où ? Qu'en savais-je sans aucun parchemin
me montrant le but de leurs si gais staccatos ?

Ballet de printemps, simple frénésie

urbaine. Les piétons, sève de ville,
taches bigarrées dans ces artères grises.

Parfois, passent des moineaux en escadrilles

pépiantes, sautillantes comme crise
d'épilepsie aviaire, ébats choisis.

259
 191) Ombre et lumière :
Depuis le premier œil, tous ont observé
que la lumière éclaire et ombre.
Oui, tous l’ont remarqué, là bien relevé,
et je suis certain que vous êtes du nombre.

Le contraire me semblerait impossible.

Vous, l’étoile du ciel, astre solaire
qui réchauffe le cœur d’un regard sensible.
C’est ma vérité, aujourd’hui comme hier.

Vous inspirez et donnez envie

d’écrire et décrire de belles choses,
car vous êtes être rare, plein de vie,
qui disperse nuées et pensées moroses.

Et donc, par ces fils manuscrits, ici tissant,

filant cocon protecteur où développer
la promesse d’un bel avenir mûrissant,
joli fruit doré à cueillir et attraper.

Il s’épanouira ainsi, là au grand air,

frémissant au soleil, ailes translucides
prêt à s’envoler dans cette lumière.
Peut-être vers les califes abbassides ?

Prêt pour en ce jardin-ci les fleurs butiner,

fleurs de bonheur en leurs subtiles effluves.
Plonger dans ces corolles, pistils lutiner …
S’enivrer de nectar, nager dans ce fleuve.

L’odeur capiteuse des grandes fleurs de lys

nous appellent impérieuses. Oranges
pelotes où se vautrer avec délices.
Et surtout ; que personne ne nous dérange !

260
Oui en tourbillons gais dansons dans ce pollen,
en ciel d’azur et d’or, reflets mordorés,
soyons heureux à en perdre haleine.
Venez les rires ! Éclats de joie, accourez.

L’odeur des roses sera un tapis volant

qui nous emmènera en un beau voyage
vers djinns, harems et autres rêves d’orient.
Un sourire dans vos yeux ? Heureux présage.

En innombrables pétales ourlées, roses

centifoliées nous amènent vers Damas,
vers les trésors de l’amour, apothéose !
Voilà richesse vraie qui point ne s’amasse.

En trilles nocturnes, le rossignol moqueur

nous enseigne la valeur d’instants fugaces,
précieux. Il n’est de richesse que de cœur,
même si ce point de vue courtois agace.

En ce jardin nous serons le roseau qui ploie

gracieux sous la douce brise câline,
et aussi le chêne protecteur, grand et droit
protégeant joyeuses rondes enfantines.

261
 192) Chemin faisant, chemin bienfaisant :
Qu'il fut doux encore ce soir d'être là votre
humble servant et dévoué chauffeur. J'aime
à croire que ce sentiment fut le nôtre
en belles paroles muettes, poème.

Instants volés, rares, intimes, précieux.

Vous avoir là toute à moi, votre parfum
emplissant l'habitacle, présent merveilleux
de vous à mon côté, pour une fois, enfin.

Oui, je sais l'avoir dit déjà et souvent,

je vous ai cherché si longtemps, vide émoi,
indéfinissable regret, monde d'avant,
celui, je l'ai compris, d'hier, là, toi et moi.

Vous ne pouvez pas me donner ce que j'attends

me dîtes-vous un jour au cours d'un déjeuner.
Cela je l'ai entendu, mais espoir latent
de l'homme optimiste qui croit à son nez.

Je vous ai dit l'essentiel quand nous parlâmes.

Le reste est tendre et douce approche,
frémissement sensible, la quête d'âmes
qui se reconnaissent pour telles, sans reproche.

Ce sentiment qui me pousse vers vous puissant

et profond est une totale découverte.
Penser à vous rend mon ciel éblouissant,
trouble anticipation en ma tête.

Je respire pour la seule récompense

d'être un jour votre bienheureux compagnon.
Suis-je vain, fat, de dire ce que je pense ?
Soit, j'accepte le coût de mon opinion.

262
Vous êtes félicité, mes Champs-Élysées.
Vous êtes mon passé perdu, mon avenir.
Choisissez-moi, dans votre cœur moi élisez.
Ouvrez cette porte et laissez-moi venir.

193) Inventaire lacunaire :

Allons je ne sais où faire un gai rezzou,
chantaient joyeux une bande de méharistes
armés, partie dévaliser Tizi-Ouzou
en suivant la poussiéreuse piste.

Taïaut, par-dessus la haie prenons la flamme,

sonnait l’équipage rouge chassant renard,
en poitrails écumants, dames qui se pâment,
fantasmes d’anglaises chauffées par le cagnard.

Voguons vers l’enfer si égoïste du jeu

disaient les pirates cinglant vers Macao,
fouettés par les embruns et flocons neigeux,
chose rare en mémoire bacalau.

Taïaut, sonne le cor rauque du Grand Veneur

le soir au fond des bois, sur la lande déserte.
Les cris de la meute glacent le promeneur
qui sait que ce soir-ci, une vie s’arrête.

Cris effrayants et ballet ocre dévêtu,

voici les guerriers du grand roi en sagaies
dressées contre l’envahisseur. Résistance têtue
à la vague lente des régiments anglais.

Toccata d’orgues, vent sifflant dans les haubans

quand je vous voie serrant là votre manteau,
mon cœur sonne l’olifant et porte un ban.
D’allégresse, en l’air je jette mon chapeau.

263
 194) Je cherche un sens :
L'odeur subtile de votre jolie peau
est pour mes sens affolé un puissant appeau.
Et je vous vois ici marcher à petits pas
consciente de vos charmes et de vos appâts.

Que sont les sens sans le secours des organes ?

Sans oreille, point de braiment de cet âne
qui nous assourdit de cette sérénade
bégayante mettant nerfs en capilotade.

Sans ces yeux, en ce regard chaleureux d'ambre

qui réchauffe mes os même en Décembre ;
pourrais-je y darder du ciel l'azur bleu
du mien en invitation au trouble ?

Sans la bouche rieuse et fort à mon goût,

comment savoir sinon dépasser le bagout
et en élan spontané, enfin, là ! Oser
le doux frisson, ailes de papillon, baiser.

Vous trouvez que mon audace manque de tact ?

Souffrez que j'exprime mon envie de contact.
Votre peau en son grain fin, lumineux, si parfait
invite passions, orages, dos griffé.

264
 195) Wine English:
Fare thee well sweet love,
fare thee well beloved dream,
enjoy rest as a trove.
Hopefully some day we will team.

May sweet lullabies

rock your sleep
and buzz like industrious bees
preventing you from any slip.

My love like butterflies

will fly around your brow
and tell you enamored lies
to fend off any sorrow.

265
 196) Autant compter :
Le temps suinte de cette clepsydre,
froides gouttes lentes, éternité figée
cependant fluide, variée en hydre
toujours en mouvement sans cependant bouger.

Petits grains ronds toutes fois mordant, sable

qui se précipite par le goulot étroit
et qui est de mon vieillissement comptable,
observateur calme, un simple monstre froid.

Ce petit marteau en saccades brèves

heurte mes tympans et marque l'échéance
qui attend, se présente, sans faire trêve.
Échos du cœur qui bat sans violence.

En course circulaire, imitation

astrale, les aiguilles tricotent, Parques,
destin ; alors pourquoi cette hésitation ?
Traversons ici avec Charon et barque.

J'eus préféré avec vous là vers Cythère

joyeux, insouciant, embarquer et voguer.
Mais il est temps d'aller six pieds sous terre
rejoindre macabre compagnie. C'est moins gai !

Cette seconde fugace, là suspendue,

où nous nous sommes rencontrés, été
de l'âme beau comme la femme étendue
heureuse sur une ottomane. Beauté

envoûtante, parfum suave, doré

comme l'est le chaud soleil crépusculaire
se baignant par-delà l'horizon bleu soufré,
sans droit d'aînesse, aspect lenticulaire.

266
Gare ! Je divague. C'est vrai, je m'égare.
Je voulais évoquer cette éternité
née de la rencontre de votre beau regard,
temps suspendu et bulle de sérénité.

Aussi, laquais de Chronos, clepsydre, sablier,

garde-temps qui le laissaient ici filer,
automates inanimés ; pour oublier
notre rendez-vous, resterai en mon palais !

267
 197) Je. Deux boules !
Madame ! Qu'ouïs-je, vilaine Corinne ?
Vous escomptez subrepticement rudoyer
moi. Sans avoir été chaud lapin, moins que lapine
vous voulez faire ? Écoutez mon plaidoyer !

Quoi ! Moi qui ne suis jamais allé aux poules,

vous voulez de toutes mes émotions frustrer !
Oui, miaule-je, vous enlever mes boules !
Honte à vous qui souhaitez me castrer !

Jamais je n'aurai de grosses rouflaquettes

pour doubler en largeur ma féline tête.
Je vous le redis. Vous faites là boulette
en me mutilant et ôtant les roupettes.

Par votre faute, je vais entre canapé,

le bol de croquettes et la litière
par votre malveillance acharnée rattrapé,
dorénavant passerai ma vie entière.

Ah donc, vous ne pouviez me foutre la paix ;

voici ma joyeuse vie mâle enterrée.
Mes rêves de combat sont alors là coupés.
Accompagnons les donc au cimetière.

Qu'attendiez-vous donc ? Gratitude, ronron

pour vous récompenser d'être dénoyauté ?
Non ! Je suis donc là floué, (dé)couillonné, marron,
en robe tigrée perdu, testicules ôtés.

Je vous adresse mes reproches sincères

à ma façon soyeuse, rauque, féline.
De frustration, furieux vitupère
et libère ma langue très vipérine.

268
Vous utilisâtes charmante mercenaire
et ma virilité est souvenir d'hier.
Et me voici, là un peu valétudinaire,
à parler du futur comme naguère.

La lame sans âme, vétérinaire,

décide. Vous m'aimez. Me voici unique.
Nous avons atteint jonction, charnière
et je vous le dis quant même c'est inique.

Autrefois, j'étais connu comme Timoune.

Par votre forfait, je ne suis plus entier.
J'irai rasant les murs, surnommé Scoumoune.
Par vous devenu la risée du quartier.

269
 198) Flamme rousse :
Éclats de soleil en ballet de ces branches,
signaux énigmatiques de langue morse,
en ciel hivernal lumière blanche
qui fait à la mésange bomber le torse.

Pépiements bleus fuligineux, ces oiseaux

charbonniers folâtrent entre bosquets, jardins.
Dans l’étang entre nénuphars et roseaux,
les grenouilles sautent en grinçants baladins.

Dans les fourrés, en feu danse flamme rousse

attirant œil et capturant regard, feu-follet
qui distrait et susurre la chanson douce
qui saura capturer l’esprit en ses filets.

Poursuivant cet éclat évanescent, charmés

suivons là l’esprit forestier, voyage
vers un inconnu forcément meilleur, armés
de nos espoirs, attente vers le passage.

Allons vers ces vertes collines en Cocagne.

Nous y vivrons de miel, aussi d’ambroisie.
Oublions alors cet univers, gris bagne.
Viens, rejoins la nef gaie de ma fantaisie.

Cette luminosité si chaleureuse

flatte chacun. Ici, rien n’y est laid.
À mon côté repose-toi, sois heureuse.
Ensembles, comment serions-nous esseulés ?

270
 199) Réveil :
Ciel bleu encore un peu en souvenir d'hiver
et cependant comme à regret un départ
se manifeste en ces trilles légères
des oiseaux dans les profondeurs du bois, sons épars

La lumière se réchauffe, se dort

à travers les persiennes semi-closes
de cette chambre ou là détendue tu dors
alors que je te contemple qui repose.

Tes cheveux fins sur l'oreiller en nimbe brun

soulignant ton visage aux traits délicats.
Moment de grâce, ténu comme fétu, brin
de paille. Chanceux, je l'ai tiré sans fracas.

Le monde goutte à travers la fenêtre,

notes calmes, touches tenues en retenue.
Je m’éclipse par la croisée. Disparaître ?
Non, juste une course rapide, pieds nus

dans la rosée neuve et vers la roseraie,

je me dirige armé de mon sécateur
pour cueillir la rose neuve du matin frais
en son bouton délicat si dévastateur.

Je reviens en catimini, comme voleur

de cœur, triomphe modeste, mais tout heureux
du bonheur d'être à deux, non plus cavaleur
mais enfin au rivage, loin des songes creux.

Un plateau, tartines, une tasse de thé,

un solitaire et cette rose rouge
pour toi mon amour et cette félicité
centre de cet univers qui toujours bouge.

271
 200) Une poule qui picore :
A une poule qui lassée d’œufs bruns pondre
me dit : « Que faire ? » Je ne sus que répondre :
« Continue à te balader en la basse-cour
et qui sait si impresario accoure ?

Alors tu deviendras star ma poulette !

Imagine Hollywood, ce sera chouette. »
De joie, l'emplumée stupide gallinacée
danse, caquette à tue-tête. Las, assez !

Attiré par le chahut, voilà maître goupil,

si souvent pourchassé, qui revient, rempile.
Sournois, à pas feutrés il franchit barrière
et contemple sa proie en envie meurtrière.

Un éclair devant la mare, une flamme rousse

qui se précipite en sa brève course,
s'empare du volatile et le croque.
Je vous livre morale dont tous se moquent.

Poule qui glousse,

n'amasse pas mousse.

201) Rêve, ce Rhin :

Le Rhin qui passe majestueux se rit
du promeneur sur berge, tendre moquerie
envers tous ceux assis en ces jardins de brasserie
où les filles blondes aux yeux azur sourient.

Ces filles aux cheveux blonds, ces cheveux de lin,

me bercent, m'hypnotisent en regards câlins.
Je m'envole léger comme Zeppelin.
Vois comme je vrombis et tire sur mon filin.

272
Piégé par ces regards sans fond, tellement bleus,
je fonds et ne puis dissimuler mon trouble.
Je triche et veux sembler imperturbable.
Je sens ton regard hypocrite semblable.

Chantez mes Lorelei, légendes teutonnes,

pendant qu'à deux mains vos charmes je tâtonne
et laissez-moi croire que la vie est bonne
quand enlacé par de si jeunes friponnes.

Ce soir mon vin rieur tremble, fétu, paille

avec de l'âtre rougeâtre éclats d'émail
qui se reflètent, dansent sur mon poitrail
alors que les musiciens chanson braillent.

Le Rhin roule son flot large, indifférent,

calme helvète de passage en son courant
vers le septentrion, digne géant errant
dissimulant son lot de poissons las mourant.

Fleuve continent, combien de légendes

charries-tu en ton sein ? Nombreuses offrandes
à la mémoire de peuples qui descendent
ton long cours de la Suisse vers la Hollande.

Et ce soir sur ce bord de fleuve, là au port

je sacrifie à la bière et jarret de porc.
Non que ces plats m'offrent de grands transports,
mais il faut s'enrichir de chacun des apports.

273
 202) Vers idiots :
Une poule sur un mur qui picore.
Un asticot qui dans cette cour, en douce,
se défile loin du coq qui vers les pécores
bombe torse, pérore en plumes rousses.

L'asticot va à l'école. Oui, l'école

des mouches où l'on apprend à vrombir
pour éviter les papiers-glu qui fort collent
et humains-tapettes qui veulent estourbir.

Les plus agaçantes, considérées douées,

aux mœurs cavalières seront « du coche »,
empêchant cochers de chevaux amadouer
quand le fiacre vacille et décroche.

Un petit gramme noir, et là un désastre.

Hommes, bois et bêtes unis, enchevêtrés
attendant médecins, aussi hippiatres,
pour démêler ce tas étrange encastré.

Un gramme noir, vif et irritation

des chevaux au galop, furie animale.
Les postillons au galop, excitation
de la vitesse, comme ceci finit mal.

Qui blâmer ? Chante-clerc, le chéri des poules

oubliant de se nourrir et de nettoyer
son royaume de poussière où roule
l'herbe sèche ? Ou la grenouille, là noyée

dans sa mare tiède avec nénuphars

et tout le confort moderne, oubliant
de manger insectes, mouches comme cafards,
préférant bavarder, délaissant le client ?

274
Et que dire des montures ? Oui ces chevaux,
cavales endiablées aux yeux affolés
dont s'interrompt ici de la vie l'écheveau ?
Leurs yeux s'éteignent, adieu aux feux-follets.

Et l'homme, ce maître orgueilleux ? Où est-il

le cocher fouettard faisant voler cape
et chambrière, les jambes sous le coutil ?
Considère-t-il l'injuste sort qui frappe ?

Il suffit ! Cette histoire a créateur,

voici le coupable ; sus à ce plumitif
qui se révèle sinistre exécuteur
en ses glyphes tressautant à l'air si festif.

Que nenni, objecte-je. C'est privilège

de créer sans devoir, responsabilité,
car suis poète, ceci donc allège
mon sens moral et évite culpabilité.

Ami, si un jour tu croises donc un auteur,

alors sache cet homme irresponsable
de toute son écriture et sa hauteur
éthérée il se prétendra non coupable !

275
 203) Des saisons :
Le printemps arrive, l'hiver se retire.
Comment le sais-je ? Non pas par un satyre ;
son époque est passée ; les syrinx sont rangés
avec les dieux, les héros n'ont plus bougé

depuis qu'ils se sont réfugiés. Olympe,

vague songe, mémoire cachée sous guimpe
incantée par les aèdes et leurs traducteurs
universitaires et sergents recruteurs

d'un âge d'or fantasmé, faible nostalgie

véhiculée par les péplums en gabegie
de pellicule et huile bien luisante
sur les tablettes de chocolat fondantes.

Hercules, Macis, héros de celluloïd

voués au placard par les droïdes
intergalactiques avec sabres laser
qui luisent sur planètes de sables déserts.

De quoi vous parlais-je déjà ? De saison

je crois, et surtout de cet hiver l'oraison.
Comment le sais-je ? Simple, j'ai un chaton
qui sans cesse demande à croupetons

devant la porte magique de ce jardin

de délices où s’ébattent les baladins
qui incantent roses qui éclosent rouges
comme les jeunes filles au seuil des bouges.

Et cela piaule et miaule rauque

pendue à la poignée comme pendeloque,
balancier noir, blanc, rythmant temps qui passe
en ses saisons, alternances lasses.

276
 204) Note bleue :
Le bleu de vos yeux auquel heureux je me pends.
C'est ici que mon inspiration j'ancre
pour amarrer mon vaisseau là, temps en suspens,
ici sur ce papier, je jette l'encre.

Les vagues longues de l'océan, errance

touchant au rivage, éclats de ces rouleaux
alors que sombre soleil rouge garance,
éclat bref absorbé là dans l'écume des flots.

Et las allongé, tranquille sur le sable,

immobile, paresseux comme en grève,
émule de ce hamac irresponsable
en longue sieste profonde, rêve.

L'albatros, seul digne de l'azur tropical,

domine des ailes et des cris le ressac,
géant aérien qui clopine bancal
sur la plage, quémandant pour mon havresac ;

Ignores-tu que je ne puis sans musette

aller au bal fantasque de ce bel amour
qui m'attend peut-être un jour en nuisette ?
Vers lui le fleuve de ma vie suit donc son cours.

Je l'ai sentie dans mes bras tendrement frémir.

Oiseau de paradis, dame à licorne.
Ce que fut de bonheur d'ainsi vous ressentir
vibrante, vous beauté qui ici tout orne.

277
 205) Errance onirique :
Je rêve en pensée vagabonde. Rêve
de vous, de tout et cependant de rien.
Je rêve, c'est à peine si ma plume lève
du papier. Cette musique est bien

et me berce en simple mélodie.

La voix chaude de Léonard Cohen
m'hypnotise, maintenant rauque comme cri
du corbeau ayant trop volé, malgré le zen.

Chanteur et poète, cette voix, un cognac

âgé et voluptueux, réchauffe comme
feu de cheminée et détend là flasque
sur le canapé où viennent fantômes

des années écoulées, plus rapides que le sang

en mes artères et veines. Confidence
dont je suis ce soir prodigue, doigts caressant
le pelage des chats, monstres d'impudence.

Je me souviens des jours anciens sans regrets

ni même feindre l'ombre d'un remords ténu.
J'ai vécu, je vis, encore je vivrai.
Pourquoi faire semblant de fausse retenue ?

Si je vous choque c'est que vous n'avez pas su

me recevoir ; c'est que je n'ai pas envie de
vous plaire. Où est le mal ? Je ne suis déçu
car je n'attends rien de ce pauvre monde.

Rien ne me sera volontiers donné.

Rien ne quémanderai, ni ne prierai.
Il n'est de don qu'entre égaux, là raisonné
est mon credo, et pour tel te reconnaîtrai.

278
Cependant quand des contingences je m'extraie,
je vous vois, je vous sens et là je vous ressens
chaude entre mes bras, cœur qui frêle tremblez
et me crois Tarzan enlaçant Jane, puissant.

Viennent les hommes-tigres et léopards,

vibration sauvage, tambours de brousse.
Avec le peuple de la jungle, salopards
je vous déferai, vous flanquerai la frousse !

Cette cause que j'étreins nichée dans mes bras

est juste ! Celle de la femme, de l'amour,
la seule vérité qui un jour sauvera
mon cœur flétri et me montrera le retour.

279
 206) Hommage à Charles Cros :
Désolé, je ne vis pas la vie d'à côté.
J'ai aimé la belle gaie spontanéité
des jeunes filles dansant dans la joie de l'été,
spectacle heureux, léger, de grande beauté.

Désolé. Je ne m'exclamerai pas morose

ma future épitaphe : des roses, des roses,
des roses, mon teint est couleur chlorose
voici la terrible victoire de Ventôse.

Et je suis là solitaire et impuissant,

sur mon triste grabat frissonnant, languissant.
Me voici chat noyé, adieu au lion rugissant.
Je suis bœuf en abattoir à genoux, mugissant.

La bactérie et ses griffes en mon torse

plantées me déchirent. Je n'ai plus de force.
L'air manque, sans parler tapote en morse
le bat-flanc à m'en faire une entorse.

Las, secoué par ces creuses quintes de toux

qui sont ici de la fièvre un atout.
Je vois au plafond, sur ces murs vides surtout
toi. Oui je l'avoue, ton image, partout.

On se croit candélabre, on n'est que mèche

et ma vie s'écoule fondue sur bobèche,
sous le portrait d'une méduse si revêche
que les murs sont devenus de pierre sèche.

Veillé par une Parque acariâtre

je souhaiterais belle flambée dans l'âtre.
Oui maquillons-nous pour fête sans albâtre,
mettons carmin, écho aux braises rougeâtres.

280
Je flotte détaché, souvenir se consumant.
Un seul regret, ne pas avoir été amants,
tous deux allongés sous un chaud beau firmament,
unis, enlacés et respirant tendrement.

La flamme vacille, lueur s'affaiblissant.

Moment étrange, sans plus rien d'angoissant.
Je m'en vais à petits coups secs discrets, toussant
et m'éteignant, crachant du sang, du sang, du sang …

281
 207) Souvenirs apocryphes :
J'ai plus de souvenirs que je n'ai vécus d'ans ;
j'ai plus d'envies que je ne pourrai vivre d'ans.
Et pourtant, vois, je ne suis pas triste cependant
car peux toujours sourire de toutes mes dents.

Dents à trancher guignon, décroiser haubans.

Dents à jouer et à effrayer les forbans.
Gencives fortes, sourire blanc sous turban.
Sourire quand tu trembles là seul sur ton banc.

Dans ce jardin public sauf pour toi miséreux

que nul ne regarde en tes hardes de gueux,
nul passant ne se montrera là généreux
quand le garde t'expulsera poussiéreux.

Et là mendiant plus noble que roi servile,

sans même besoin de ravaler ta bile,
tu contempleras ces travailleurs si débiles
enchaînés au capital, tendant leur sébile.

Tes possessions sont donc autant de chaînes

t’entraînant au fond sans que passion déchaîne.
Brindille qui jamais ne se voudra chêne,
tant ses envies censure et refrène.

Ose ! Ose enfin ! Mais tu ne sais même

pas que faire, comment faire. Masque blême !
Sache que jamais il n'y a de problème
insoluble pour celui qui là vit, aime !

282
 208) Ballade d'une dame d'aujourd'hui :
Elle était là, seule sur cette route.
Elle était drapée en discrète pudeur.
Je la regardais cœur en déroute
en mes oripeaux usés, vieux baroudeur.

Elle grelottait dans la bise du destin.

Elle était là pâle, courageuse, debout.
Quel était ce destin du petit matin ?
Je l'ignore car je ne suis point marabout.

Je m'avançais vers elle, en élan sincère.

Je m'avançais pour la protéger, simple pas.
Elle me regarda d'un œil las sévère,
regard direct à passer de vie à trépas.

Gente dame, votre champion souhaite

être. Mon cœur, mon bras sont ici là vôtres.
Un refus esquissé, geste de la tête,
mais sans parole comme romance autre.

Poussé par la fièvre, mordu par l'aspic

de son œil d'ambre, je lui prête épaule.
Je la sens se roidir, mais geste épique,
exige que chacun tienne son rôle.

Elle dit non de la voix, charmante chanson.

Elle dit oui du cœur qui bat en sa prison.
Secrète en sa pudeur, refuse rançon,
quand ses bras m'enlacent ici en déraison.

Je ne forcerai pas vos lèvres là scellées.

Souffrez que sur ce chemin je sois compagnon
le temps qu'il vous faudra, champion ensorcelé ;
le temps qu'il vous plaira à votre opinion.

283
 209) Page blanche :
Là devant ce carré long blanc et vierge,
j'attends plume en l'air une inspiration.
Le stylo brandi devant moi en flamberge
je soupire las, longue expiration.

Que dire ? Qu’écrire ? Que donner à lire ?

Oserai-je des vers graves ou enjoués ?
Écrirai-je fabliau en mon délire ;
ou alors, vers sombres pour petit cœur noué ?

Qu'importe ! J'ai en mon très leste calame

encre noire que je souhaite terminer,
pour remplir mon style d'encre bleue en âme
azur s'élançant vers ciel d'espoir damné.

Oui, bien souvent même morose j'ose

exprimer sentiment immense débordant
de ma frêle poitrine de couleur rose.
Oui. Trop plein de sentiments abondants.

Avez-vous vu que chez tous les bons fleuristes,

les boutiques sentent bon le gai mimosa,
et la jacinthe, les jonquilles en piste ?
Adieu cet hiver, mater dolorosa.

J'ai vu de magnifiques renoncules

originales en leurs inflorescences
variées et le charme des couleurs. Bulles
de printemps en attendant incandescence

de la belle lumineuse, estivale

saison où s'épanouissent corps et âmes
en gai, dénudé, déballage, festival
de senteurs et couleurs, comme grande lame

284
déferlante. L'océan de cette vie
qu'il faut oser vouloir embrasser, aimer.
Oui, roses odorante, tout fait envie.
Sous le soleil du bonheur, là se pâmer.

285
 210) Perfusion :
La première goutte est toujours moment
émouvant en son tracé sur l'espace blanc.
Oui, c'est émotion comme un amant
de voir ainsi le style en mouvement lent

se déployer, ouvrant ainsi les bras en grand

pour une immense joyeuse étreinte.
Accéder enfin, extase ! Monde vibrant,
au feu d'artifice d'étoiles défuntes.

Je crée heureux, là en cette petite mort

alors que je chevauche, galop rapide
extatique, sans scrupule, regrets ou remords ;
tout à notre joie commune, cœurs languides.

Au rythme nerveux de l'amoureux mouvement,

répond l'univers en grande houle calme.
Quel éblouissement, atteindre firmament,
explosion finale qui réjouit l'âme.

J'aime le crissement de mon bleu calame

sur ce papier blanc où goutte à goutte,
verres à verres, j'écris ces petits drames.
Hypocrite lecteur ! Est-ce que tu m'écoutes ?

Envoi :
Cette encre bleue et fluide, je l'avoue
a stimulé là mon imaginaire.
Et vous spectateurs, à quoi pensiez-vous ?
Ah ! Épargnez-moi donc votre rêve vulgaire.

286
 211) Vers agrestes :
Une poule sur un mur qui à coups vifs picore.
C'est ici un bien saccadé métronome.
Je me demande ce qu'elle y dévore ;
sa crête flotte là, drapeau autonome.

Le jar siffle, mauvais comme une teigne

et toujours aussi idiot, une cruche
qui veut faire la loi sans qu'on atteigne
autre sommet que basse-cour agitée en ruche.

Les petits canards casarca sont comme fous

d'amour et courent têtes à ras de terre
vers le moindre intrus qui ose, bafoue
leur sol nuptial, comme des panthères.

Dans la mare les carpes profitent de ce jour.

Elles ont appris humanités latines
et en attendant les amandes et le four
font des ronds dans l'eau. Bref, elles procrastinent.

Vaisseau rapide passe la libellule

qui vrombit impudente sur nénuphar.
Alors surgit éclair rose, tentacule
de grenouille embusquée cachée sous le fard.

Moralité : ne te méfie pas de l'eau qui dort

ni de l'ombre profonde des frêles roseaux.
Considère ce qui au bord de l'étang dort,
groupe prédateur uni en réseau.

287
 212) Chaton en son ennui :
Sur l'escalier un chaton robe pie, noir
regarde le jardin, oreilles tendues vers
les oiseaux dont les trilles de gai espoir
le nargue, lui reclus par maître sévère.

Oreilles dressées vers le ciel, contrepoint

aux branches horizontales et dépouillées
des arbres ensommeillés attendant appoint
de tiédeur et de soleil pour s'éveiller.

Que veux-tu Junon ? Sacré chaton, nom de non !

Tu n'es encore qu'à l'âge des tiédeurs
et nous avons mercenaire en notre nom
pour nous épargner les affres de tes chaleurs.

Ne me remercie pas. Je le fais volontiers

car je ne veux que ton bonheur épanoui.
D'ailleurs tu ne saurais au monde entier
reprocher perte de ce qui ne t'a éblouie.

Prends plutôt balle de golf, rêve gazon

anglais mouillé, grande promenade calme.
À moins que tu ne préfères argile rond,
billes que tu transportes sans que je blâme

ton jeu innocent jeune chaton bigarré.

La vieille cacochyme grince dans les
marches, feule sans plus pouvoir se bagarrer ;
ainsi passe le temps, gloire oubliée.

De nouveau tu appelles cet autre larron,

partenaire eunuque, Raminagrobis
de salon, souvent perdant, jamais poltron,
gentil chat concierge, bon comme pain bis.

288
Comme tu l'embêtes, il n'est pas ton poney,
ni une peluche que tu peux maltraiter.
Simulacres de combats, corps ainsi tamponnés,
éducation pour chat non allaité.

289
 213) Géométrie Aphrodite :
Je suis près, non proche.
Ce propos résonne
comme un reproche,
alors j'en frissonne.

Ainsi je vais, viens

scrutant vos yeux ambre
cherchant avenir, devin
en robe de chambre.

Comme une moule

au rocher m'accroche,
là roulé en boule
et sans anicroche.

Grande humilité,
bardé de mes apprêts,
calme et agité,
baudet au fond du pré.

Anticipation.
Plein de perplexité,
interrogation
avec acuité.

Un amant de poche
à emporter partout ?
La mouche du coche
ou un gentil toutou ?

Je fais le beau, danse

queue agitée, pour la
marque qui en transe
plonge mon esprit las.

290
La langue pendante,
je veux la caresse
de la commandante,
ma belle maîtresse.

Toujours anxiété
de savoir si lui plaît.
Acte de piété
sur ce sol carrelé

où je suis allongé
devant son bel autel,
hommage enragé
de ce pauvre mortel.

Je vous prie, ne jugez pas

avec sévérité
l'homme qui quémanda
amour ici hanté.

291
 214) Strophes vagabondes :
Laissons là ce soir tranquille toute rancœur
et écrivons avec grand soin et style
quelque fadaise en ton léger et moqueur
à déclamer marchant sous le péristyle.

J'ai convoqué là autour de nous, ballet de muses

pour faire résonner tympanon et lyre
sur strophes joyeuses qui amusent,
ami lecteur tu auras plaisir à lire.

Ce soir, ou cette nuit, point de Parnasse,

et si je vaticine empli de Rome
non pas en antiquité mais en carcasse,
c'est veine antillaise en appel du rhum.

Ce soir sous la lune adieu Halicarnasse.

Jamais n'irai lever le camp à Karakorum
précédé de chameaux, caravane lasse.
Tant pis pour le sale vilain petit bonhomme.

Je veux en strophes allègres, alertes

ici en leurs rimes tintinnabulantes
et plus aiguës et perçantes que mouettes
enluminer le monde en notes hurlantes.

Alors je chante les doux oiseaux qui trillent,

en crécelle claquante pie qui caquette.
Alors que patient ton cheval tu étrilles
vois le printemps, finis hiver et raquettes.

Les chats s'exercent à grimper à ces arbres,

alpinistes cherchant leurs prises et leur voie
pour demain aussi rapides que des sabres
y grimper et chasser pauvres emplumées proies.

292
Déjà les branches luisent là de propolis
et les bourgeons pointent, acné printanière
de branches en vapeurs vertes en cils lisses.
Un adieu définitif à cet hiver.

Et que dirais-je alors de ces insectes

qui sereinement sous terre en leurs mues
le vrombissement furieux en leur secte
bourdonnante, irritante en ailes nues.

Les jours et les rameaux s'allongent.

Les fourrures et les jupes raccourcissent.
Viens plus près astre solaire qui ronge
neige et frimas, que tous s'épanouissent.

293
 215) Quartette pour flûte :
Un matin ensoleillé avec petit vent frais.
Un quartette pour flûte, ce doux Mozart
en trilles aériennes à faire durer.
La musique demeure de l'âme un art

si merveilleux communiquant émotions

en manière directe, arpèges nombreux
en langage simple, pure sensation
transperçant mes lobes, appel aux jours heureux.

Cette flûte voltige sur cette portée

comme des hirondelles en migration.
Baigné par cette mélodie, mon front buté
se déride, sereine méditation.

La harpe cascade en onde légère

survolée par la flûte qui là traverse,
vaticination, bonheur des jours d'hier.
Voici les violons comme une averse.

Leurs attaques franches ici précipitent

la promenade. Voici violoncelles
qui en notes graves, ces doux hypocrites,
feignent d'accompagner, mouvement rituel,

notre charmante rêverie musicale.

Je me vois colibri passant de fleur en fleur,
cependant cherchant une fleur très spéciale
que je cherche inlassable en mon malheur.

Cette peine de savoir qu'ici existe

cette rose dont je m'enivrerai, bonheur
ineffable, joyeux d'avoir été triste.
Mais quand donc viendra alors cette heure ?

294
Ces cordes auxquelles déprimé, je me pends
m'exhortent à la sagesse, patience
répètent-elles pendant que je vois tous les pans
de ma vie passer, l'espoir est aussi souffrance.

Un rayon perce la nue convoquée en humeur

sombre. Le monde prend teinte doré-ambre
et il n'est soudain plus question que je meure
et m'abandonne à la dépression sombre.

Versatile, mon cœur bondit allègre

dans cette poitrine toujours aussi petite
pour la joie comme le chagrin, ce vilain ogre
qui dévore mes entrailles quand tu quittes

mes bras si pleins de toi, maintenant si vides

de ton absence, présence lancinante.
Je suis de ta chaleur si en creux avide
qu'éternellement ton souvenir me hante.

Je suis amputé de toi. Membre fantôme

je te sens sans cesse, là agaçant les nerfs.
Et je te poursuis, sale petit bonhomme
voulant t'embarquer de force sur ma nef.

295
 216) Vers décousus :
L'alexandrin c'est bien,
mais c'est pour poète serein,
qui n'a pas mal aux reins

et peut gazouiller comme serin.

Voilà ce que disait un vieux marin,
revenu de son rêve colombien.

Si ce soir je suis moulu,

serait-ce d'avoir trop lu ?
Qu'en penses-tu ma Lulu ?

Et si ce soir voix brisée, sans cris,

mes pauvres lettres en absurdes écrits
pouvaient aussi bien être du sanskrit ?

La gorge sèche et ravinée,

je respire en chaotique dyspnée
victime d'une bactérie mal lunée.

Mes yeux vermillons de lapin albinos

disent assez que je suis sur un os
tombé, attendant nuit et Hypnos.

Je sais que mon dernier rêve

sera pour vous ma chère Ève
que jamais l'on ne vous enlève.

À genoux, pensant à vos yeux,

je supplie et oui, je prie Dieu
de ne jamais vous dire adieu.

296
Tendre baisers,
des lèvres, des lèvres, des lèvres
pour apaiser,
la fièvre, la fièvre, la fièvre.

217) Vers stériles :

Quoi tu voudrais que moi, ton pauvre chaton Junon
te soit reconnaissante de ta forfaiture ?
Et bien, je t'en informe, non, non et non.
De nos relations vient la rupture.

Comment pardonnerais-je cette atteinte

sournoise à mon intégrité féline ?
Jamais ne feulerai appelant l'étreinte
puisque tu auras fait mes ovaires ôté.

Ah, le doux euphémisme là utilisé

pour masquer froideur de l'acte chirurgical.
Suis-je une bactérie qu'il faut stériliser ?
Dis-moi quel est donc ton raisonnement bancal ?

Je ne peux contre ta décision lutter,

Mais ne viens pas arguer qu'ôter félinité
est pour mon bien. Laisse-moi là protester.
Qu'avais-tu à faire de ma virginité ?

297
 218) Femme à problèmes :
Selon l'adage on ne peut tondre un œuf.
Et me voici ce soir mon petit cœur à nu.
Oui, un si mignon petit cœur bien neuf.
Crois-tu qu'il serait ici le bienvenu ?

Il est parfaitement remonté, battements

réguliers et justes, marche obstinée
obsédé par l'amour, un chœur pour les amants
c'est de ce muscle magnifié destinée.

Une contraction brève, oreillette

qui bat à l'écoute de ta voix envoûtant
l'extravagant qui boit ta parole et guette
le moindre signe d'une faveur, haletant.

Un soulagement immense, ventricule

en relâche évacué son trop-plein
dans mon corps vers le cerveau qui affabule
en attendant je ne sais quoi. La saint Saint-Glinglin ?

J'ai la plume qui me démange, logorrhée,

toile sentimentale, en fils élégants
pour ton cœur, ton âme attirer en mes rets
Je suis araignée patiente, intrigant.

Ce terme est détestable. Cette quête,

la tienne, la joie de vivre est juste.
C'est là conquête de cette femme parfaite.
Ton bonheur est mon seul compas dans la lutte.

Et si le sort t'a plongée en adversité

et que tu es un moment "fille à problèmes",
laisse-moi être rempart avec fidélité,
car tu es la femme espérée que j'aime.

298
 219) Amours félines :
Les chats ronronnent paisibles sur canapé,
regard languide, œil torve sur les coussins,
moustaches frémissantes et jamais en paix,
pelage soyeux comme duvet de poussin.

Une musique légère de clavecin

souligne les sifflements du bois dans l'âtre,
bruits sibilants. Le mouvement de ton sein
paisible en ta sieste. Idolâtre

je contemple ton beau profil de madone

et bénis chaque arpent que tu as foulé.
Depuis que je te connais, plus de larronnes,
sage, mon animalité est refoulée.

Tu es le centre de mes pensées en tendres

aspirations, curieux sentiment fort
agréable, même si ne puis y prétendre,
enfermé par les conventions. Triste sort.

Si tu étais chatte, je serais toujours là

mes doigts te caressant toujours sans cesse.
De ta présence sur moi, serais jamais las,
compagne abandonnée à mes caresses.

Tes miaulements en désirs rauques soyeux,

sur mon cœur comme archet sur un violon.
Je satisferais tous tes désirs et joyeux
plongerais dans l'ambre de tes yeux, frisson long.

299
 220) Vers de gris ?
Un jour j'ai avoué être de toi épris,
mon cœur sautait dans ma poitrine en cabri,
car je craignais qu'insouciante tu ne ris.

C'était ma prise de risque, un grand pari.

Je savais que honnête envers ton mari
tu ne voulais faire preuve de rouerie.

J'apprécie ce scrupule, même marri

de savoir ton cœur enfermé en cet abri.
Et de toi j'ai là si grande rêverie

qu'elle me lance chaque jour comme carie.

Alors mon espoir oscille comme jokari,
parfois réfugié en close maladrerie.

Mon espoir vole, copeaux à la scierie

laissant ici chute bien mal équarrie.
Si parfois lasse de faire tapisserie

ma plume s'égare, basse flagornerie.

Jamais je ne m'essaye à la vacherie,
cette vile réaction, gaminerie.

Pour ouvrir cette âme, à la serrurerie

j'ai pris des cours et j'ai cru avoir tout appris.
Résolution forgée en aciérie,

j'étends ma pavane comme tréfilerie

et fais assauts répétés de galanterie.
Le temps file, vilaine horlogerie.

300
Mais une vie avec toi est un tel prix
que mon inspiration n'est jamais tarie.
Même quand tu réponds à mes moqueries

tendres avec humeur, je suis par ton œil surpris.

Et cependant, il me semble que tu souris.
Dis-moi,-toi que j'aime, me suis-je là mépris ?

301
 221) Odelette :
Elle dit non avec ses lèvres si pleines.
Elle dit non de toute sa belle raison,
et sa bouche se dérobe avec gêne,
mais ce n'est pas de nos rapports, là l'oraison.

À sa main dont cette paume sait accueillir.

À ce parfum qui m'enivre en déraison.
Aux bras qui parfois enlacent sans défaillir.
Je crois à l'aube derrière l'horizon.

Et si pour nous conformer à ses usages,

il nous faut patienter et ici attendre,
alors, malgré moi, nous demeurerons sages
au lieu de marivaudages si tendres.

Il me faudra mes désirs refréner, taire

très chrétiennement. Espoir de vie future
où nous embarquerons libres pour Cythère,
enfin affranchis, heureux. Amour sans censure.

Je sens battre le cœur discret de l'amante,

ma douce colombe en voix séraphique.
Que j'aime voir ta gorge là palpitante
quand nichée dans mes bras tu es angélique.

Tu es ma lune qui éclaire ma nuit ;

tu es le soleil qui enchante mon vallon.
Tu es la folie qui écarte cet ennui ;
tu es la raison qui est mon doux aiguillon.

302
 222) Précis des étreintes :
Il est de par le monde nombre d'étreintes
dont je souhaite te chanter la complainte.

Il y a celle fantasmée qui éreinte,

libération des amants en étreinte.

Parfois celle-ci est furtive, en crainte,

la marque d'illégitimes étreintes.

Vient aussi le temps de la demi-teinte

pour, en couple assagi, tendre étreinte.

Alors sans pesanteur, de façon restreinte,

en fidélité l'exclusive étreinte.

Ceci n'exclut pas une vraie longue plainte

de bonheur dans l'extase d'une étreinte.

Parfois, la femme sera alors enceinte,

voilà, hélas, trop fructueuse étreinte.

Un jour, jamais si puis, devient astreinte,

c'est du devoir conjugal triste étreinte.

Dans le cas de ces amours alors défuntes,

faisons du coup de l'étrier choix d'étreinte.

Il restera la solution des amours feintes,

vénales, vénériennes étreintes.

303
 223) Le printemps arrive :
Fauvettes, bergeronnettes, alouettes,
geais, mésanges, sont tous tout légers dans le parc,
et s'égaient en trilles, çà et là voletant.
Hélas, personne ne les remarque.

C'est un beau jour frais et ensoleillé pourtant.

Mais c'est aussi, malchance, un jour de semaine
et l'Homme prisonnier de son palpitant
travail de bureau reste en quarantaine.

Au-dessus de la mare, argyronètes

et libellules évoluent en ballet,
étrange saynète, sauts, entre-insectes
(ce ne sont pas des chats, donc …) prêts à s'accoupler.

Si le temps qui s'écoule est parfois cruel,

celui qui me réchauffe les os sur ce banc
est lui mon ami. Saisons, cycle perpétuel
que je vois passer souriant sous mon turban.

Cette lumière encore prise d'hiver

en sa blancheur spectrale, déjà tiède
enchante les rues et les canyons de verre
de la ville moderne où le passé cède

à regret sa diversité de pierres

pour langue de bois uniforme sans âme :
béton, acier en grands cubes de verre.
Culte de l'efficacité, plus de charme.

304
 224) La vie d'ici :
Moi je vis ma petite vie ici,
la tête légère en ses rêves farcie.
Que m'importent les saisons qui passent, le temps.
Mon climat est celui d'un éternel printemps.

Guilleret, incurable toujours vert,

optimiste, me voici alors le trouvère
de toute la gente féminine, calme
ménestrel chantant un bonheur sans drame.

Mon cœur fragmenté est ici en légion

d'honneur, écarlate en revers de veston.
Vous êtes la déesse de ma religion
et je vous rends hommage à croupetons.

Parfois, quand la myrrhe et l'encens m'étouffent,

je change mon missel en nouvel palimpseste ;
et le dévot change et fait esbroufe
se soulageant en vers primesautiers, lestes.

Quand les grondements des orgues m'assourdissent,

en réaction je sors flûtiau et joue du pipeau.
Que l'on rie, que l'on danse et m'étourdisse !
Tournez cruchons, tombez vestes, volez chapeaux !

305
 225) Harangue :
Ce qu’il faut de courage et d’injustice
subir et souffrir pour drainer ici ces plaies
pour, apaisée, autre avenir contempler
et délier passé sans faire malice.

Le cœur et le souffle manquent quand le venin

de l’autre que l’on crut connaître vous touche
et que le fiel remplace dans la bouche
les promesses d’amour. C’est là triste destin.

La route inhospitalière devant

vous étend ses dangers multiples effrayants :
forêts sombres, précipices, monstres hurlant.
Mais qu’importe, puisqu’il faut aller de l’avant.

Alors rassemblant les lambeaux de votre âme

en guenille, ces hardes d’orgueil, oui, debout
ma dame ! Portez haut ! Portez beau ! Jusqu’au bout
dans cet encrier d’amertume, calame

trempez. Et décidez d’écrire l’histoire

de votre nouvelle vie. En votre jardin
posez votre cœur, laissez amis, destin
vous rejoindre et contempler monter le soir.

Aux cieux brillent des étoiles nouvelles.

La première est l’espoir qui arrive
et éclaire le chemin de sa joie vive.
La seconde, le bonheur, rend vie plus belle.

Les paroles venimeuses ne sont que des mots.

Chacune vous blesse, c’est là son terrible
propos que de vous meurtrir, vous si sensible.
Ne les laissez pas vous accabler de leurs maux.

306
Cherchez votre image auprès de ceux qui
vous aiment et aspirent à connaître
la femme merveilleuse encore à naître
et qui en ses prémisses nous a conquis.

Croyez en vous, autant que nous croyons en vous.

Le plus beau est encore avenir à venir.
Que ceci vous soutienne pour tenir
face au vitriol et au mépris des fous.

226) Sonnet :
Encore une nuit de morne solitude,
encore une soirée à élucubrer,
encore un soir en triste habitude,
encore un crépuscule en triste chambrée.

Je me réchauffe auprès de ce souvenir.

Ce souvenir précieux, ce regret aussi
de vous ; passé et attente d'un avenir,
fugue rêveuse, comme partir loin d'ici.

Alors, depuis ma mémoire, je vous recrée.

Alors, ainsi je me réchauffe là enfin,
baigné dans cette lueur chaude et ambre,

or liquide et aussi en votre parfum ;

ces notes suaves qui emplissent chambre
quand se dévoile enfin votre peau nacrée.

307
 227) Oraison, déraison :
Vous êtes ma dame la raison de ma folie.
Vous voir tendre mie est oraison de ma raison.
J’aime quand vous rosissez, quasi pâmoison
et vos joues témoignent de ce qui là nous lie.

En discrets murmures, délicates paroles,

nous dansons pavane de cœurs qui se cherchent
en tendre pudeur sans jamais vendre mèche,
valse hésitante, valse lente, non frivole.

Je vois un jardin printanier, verts rameaux

gonflés de sève, un vert désir qui enfle.
Sortir de la gangue hivernale, un souffle
de vie qui renaît flottant gai comme plumeau.

Allons douce amie, osez donc sourire.

Oui, nous connûmes bien des outrages
mais nous sommes ensembles, aussi courage
nous bâtirons tous deux un havre de rire.

Dans ce lieu, votre palais si intime,

nul butor ne force la porte. Il y faut
être prié, invité, savoir sans défaut
se comporter, noble, élégant sans frime.

Là en son repos est ma douce et chère

dame. En ses robes élégantes au bord
de l’étang elle voit les oiseaux fuir le nord
et sa bise aigre, poison délétère.

Parfois, une carpe paresseuse trouble

la surface, et la grenouille sursaute
sur son nénuphar, lumière qui flotte
sur l’onde en ces reflets brisés et doubles.

308
Une fois montrant le ciel en son azur ;
l’autre montrant ces profondeurs qui vous effrayent.
Vous y imaginez ici tant de secrets.
Alors à la surface flottons. C’est plus sûr.

Sereins, détendus, gazouillons la romance

de ceux qui un jour s’aimeront enfin heureux,
arrivés aux doux rivages des seuls amoureux
pour célébrer le couple par une danse.

228) Sonnet à la verveine :

Un concerto pour piano de Mozart coule
en flot apaisant sur mes nerfs et mes veines,
ces marteaux sur les cordes me massent, roulent
sur mon dos comme bienfaisante verveine.

Les soucis, les regrets et humeurs chagrines

s’estompent, enfin dissipées par touches
agiles. Vois l’agacement là décline
et reflue. Adieu agaçantes mouches.

Mon Œdipe se porte bien, nuages

noirs de la culpabilité en lambeaux,
restez donc en vos portes à Thèbes.

Laissez donc ces bacchantes en leurs tombeaux

avec souvenirs d’époques nues, d’éphèbes.
Je reste en mon présent, sans autre hommage.

309
 229) Rêverie :
Madame, douce chère et tendre dame
pour qui, agitation de mon calame,
lignes après lignes, en danse du pagne,
mon esprit fasciné, heureux se damne.

Et, dès que je vous aperçois, mon cœur tressaute.

Toujours incanterai en louanges hautes
vos charmes. Que jamais destin ne vous ôte
à mes bras serrée contre mes côtes.

Ligne ambre de votre regard, horizon

de l'amour réel que, jusqu'à la déraison,
je vous porte en longue péroraison
célébrant de mon cœur la nouvelle saison.

De ce printemps, sur vos si légères ailes

vous êtes la plus belle des hirondelles.
Je vous ai ouvert ce que là je recèle,
pour l'amour de vous ma dame bien belle.

Cet horizon, il nous faut là le dépasser ;

sans relâche le vouloir, toujours avancer
pour bâtir ensembles sans jamais renoncer.
Approchez. Laissez-moi tendrement vous masser.

Je vous le dis. Il existe un royaume

où donc du passé sont bannis les fantômes
des jours tristes et humides de l'automne.
Là vous y attendra patient un homme.

Osez enfin à moi venir. Ici, osons

délaisser les oripeaux de cette raison
triste qui nous interdit de mêler blasons
en heureuse et joyeuse conjugaison.

310
Vous êtes la plus sublime obsession.
Quand je pense à vous, j'éprouve doux frissons.
C'est là signe d'une belle, grande passion.
Votre respiration est ma scansion.

Laissons-là loin les lugubres ratiocineurs

et aussi psychologues, odieux chineurs
des âmes, baragouineurs et baratineurs.
Que connaissent donc ces idiots du bonheur ?

Nous sommes tous deux êtres de chair et de sang.

Laissons la morosité à ces gens impuissants.
Profitons du savoir en émois frémissants :
le cœur est plus que muscle ; c'est réjouissant.

Ce que je veux. Oui, ce dont là j'ai envie,

vous le savez. Ce que je veux, c'est une vie
avec vous, d'amour empli. Par vous, toujours ravi.
C'est là ma prière et le but poursuivi.

311
 230) L'air de rien :
Un air de printemps en trilles aviaires.
Une brise enjôleuse me caresse
les bras, manches retroussées, membres découverts.
Voici de l’été, prémisses, promesse.

Il faut tailler les rosiers, orienter

la croissance et diriger de la sève
l’effervescence et en prévoir la montée.
Bientôt viendront siestes et rêves.

Les oiseaux se cherchent, interpellations

volubiles qui tournent entre les arbres.
Les plumes volent, lente excitation
contenue. Fin de l’hiver gris et macabre.

Les pics-verts en version européenne

des tam-tams, morse de nos forêts tempérées,
messages saccadés, forçats à la peine
tapant, cognant en leur rythme enfiévré.

Les insectes engourdis sortent de terre ;

les masques tombent, larves enfin adultes
en mouvements empêchés de grabataires
attendant soleil pour célébrer le culte

du printemps, annonce du monde renaissant.

La sève bouillonne dans les tiges, rameaux.
Sens-là dans nos cœurs le rugissement du sang.
Vois dans la plaine s’égayer tous ces hameaux.

Les jeunes filles en courtes jupes

aguichent les garçons en chemises blanches.
Chacun se regarde en coin, ballet de dupes.
Où sont donc passés damoiseaux et oies blanches.

312
Ces demoiselles balancent là leurs croupes
hypnotisant là les hommes avec leurs yeux
exorbités, langues pendantes. Quel groupe !
Laissez-moi vous dire : de la tenue Messieurs !

Et vous donc jeunes filles et gourgandines,

ne protestez pas de votre innocence.
Quand ainsi on avance et se dandine ;
ce n’est certes pas pour faire révérence.

Cependant, je ne boude pas là mon plaisir

en voyant le tricot de vos jambes le long
de la Seine, jupes dans le soleil. Rougir
en contemplant, plaisir de vieux barbon.

313
 231) Refuge :
Ce soir j'ai fantaisie d'errer dans un jardin,
loin de la foule inconsciente, une
bête sans âme, figée en vain dédain
à toute heure du jour, soleil et lune.

La lumière nous appelle, attire

ces humains si fiers, ces simples papillons.
Toujours depuis Icare les sommets gravir
pour redescendre voltigeant en tourbillons.

La lune, lumière d'ombre qui scelle

en ses pénombres complices plus qu'elle ne
souligne, révèle ce qu'ici recèlent
les bosquets d'Astarté, forêt de Diane.

Dans ce havre, les sentiers sont en odeurs,

délimités en pistes saisonnières ;
aujourd'hui mimosa, demain pois de senteur.
Roses du matin, du soir, autres horaires.

Et les sons décrivent aussi d'autres chemins ;

le rossignol et la chouette nocturnes
et aussi le ventru rouge-gorge carmin
et les frivoles mésanges bleues diurnes.

Ce jardin ne saurait être complet sans eau.

Une mare entière, avec grenouilles,
jacinthes, nénuphars, lentilles et roseaux,
sans oublier essaims qui vrombissent, grouillent.

Les libellules en piqué près de ce banc

narguent les carpes koï, ces paresseuses
créatures baillant sur le fond de l'étang.
Leurs ouïes baillent, suggestives, scabreuses.

314
Près du banc vermoulu, panier d'osier
et nappe à carreaux rouges et blancs, vichy
pour un pique-nique aimable, désuet.
Collation, nouvelle étape franchie.

Venez très chère. L'amoureuse agape

nous attend, champagne en cristal bohème,
homard dont les pinces rouges vous attrapent,
rouges comme mon cœur qui toujours vous aime.

Ma dame, ma croix du Sud vous êtes,

seule constellation que je connaisse
en mon hémisphère qui vous fait là fête
en baisers empressés et douces caresses.

315
 232) Ce soir :
Et ce soir, encore une fois moi feignant
de cette routine, dialogue, sourire.
Tâche épuisante, pas pour un fainéant
alors je bois mon déboire, jamais ivre.

Ah la douceur domestique de nos foyers !

Alors si ce soir j'y suis, c'est la haine
recuite, apaisée, vieux couple périmé,
plus rien n'importe, frasques et fredaines.

Comment dit-on déjà ? Chacun chez soi, je crois.

Alors comment faire quand le chez-soi est commun ?
Chaque soir est alors nouveau chemin de croix.
Cela nous rend-il meilleur, enfin plus humains ?

Dans ce cas, il faut aménager son palais

pièce par pièce et patiemment choisir
l'aménagement, surtout rien de laid ;
sans oublier un oculus vers firmament.

Et si ce soir, la solitude t'étouffe,

cherche alors au ciel bonne étoile,
l'astre discret et constant qui sans esbroufe
pour toi brille. Vers là, mets alors les voiles.

Déploie-les, regarde le vent les gonfler

et ressens la longue houle te secouer
et te dire qu'attends-tu pour laisser enfler
ce souffle puissant à l'amour voué.

316
Quand je lève les yeux, en tous hémisphères,
mon repère, astrolabe, croix du Sud
voire même sextant, étoile polaire,
est vous vers qui là, envahissant, exsude.

J'ai repéré mon amer, le cap relevé

levons l'ancre. Virons joyeux au cabestan.
Laissons le clapot nous envahir. Enlevés
par son rythme, partons heureux, le cœur battant.

Comme les mots sont trompeurs, en ternes miroirs.

Mon amour à moi est le terme bien doux
de mon voyage ; car j'ai su un jour y voir
malgré ses défenses y rencontrer mes espoirs.

Soit quel est-il donc. Question saugrenue.

Quelle réponse attendez-vous donc de moi ?
Je n'aime pas mentir, la vérité nue
donc dirai. Vous êtes cause de mes émois.

317
 233) Souvenirs :
Alors que ce soir paisible je rêvasse ;
je pense à vous la déesse de cette
assemblée encombrée, mémoire lasse
de cette vieille âme en ma tête.

Lorsqu'enfin je vous vis, ce fut un étrange

sentiment, poignant de familiarité
et en même temps déjà perte, échange
du vide contre un plein refusé, ôté.

Et pourtant, dans le brun de votre chaud regard

j'y ai vu mon enfer, ne pas vous connaître ;
et aussi possible paradis. Par égard,
je n'ai donc pas toqué à votre fenêtre.

De quoi rêvais-je donc alors ? De vous tutoyer

un jour peut-être, un jour en intimité.
Ce pronom banal est un signe familier,
amour et vie partagés en félicité.

Vous courant sur le stade après vous-même.

Moi, dans la tribune, fier et fou de vous.
Femme fière, obstinée et que j'aime.
Vous voir est régal, oui je l'avoue.

Je rêve d'instants partagés. Nous ensembles

sans culpabilité, ni autre contrainte
que le bonheur de l'autre qui ici tremble
de joie dans mes bras, sans crainte dans l'étreinte

318
 234) Flotter :
Rouge et blanc, gaiement je monte, descends
isolé en ce jour de l’habituelle flottille.
Au frais, bien tranquille, patient j’attends
et parfois chanceux et heureux je sautille.

Mes amies les rapides libellules

autour de mon chef, rapides, là vrombissent,
éclairs jaunâtres, lancers de renoncules,
voraces demoiselles, ailes qui crissent.

La lumière partout en reflets brisés,

fragments projetés en leurs multiples éclats
et le soleil s’y complaît, morceaux irisés ;
enfin du relief en paysage plat.

Parfois, un effleurement me fait tressauter.

De joie je bondis et joyeux je sautille.
Quel bonheur, enfin un surcroît d’activité ;
sur le balancier de mon cœur j’oscille.

Je sens les attaques de la bouche vorace.

Hi, hi, hi ; elle me chatouille par ici.
Je me contortille sous elle jamais lasse,
et je m’enfonce. J’arrive, là me voici.

Le fil se tend et le scion me retient

alors qu’à cette bouche je m’abandonne
plongeant sous l’onde entraîné sans maintien
par la frétillante ablette luronne.

Parfois troublé, me sens hélas marionnette

retenue en mes ardeurs et heureux élans
devant jolie bouche, sourire en tête
alors que la gaule oppose non cinglant.

319
 235) Quelques variations :
Les nuages sous les ailes en troupeau lent
défilent à un rythme bien tempéré.
Le piano forte en ses accents troublants,
les notes comme gouttes d'eau, air inspiré,

éclatent à la surface de mes tympans.

En contrepoint les mains courent sur les touches.
Ces doigts agiles sont de sacrés sacripants
et nous donnent leçon en gaies escarmouches.

Mes pensées volages et libres volettent

au gré de ces tranquilles rouges arpèges.
J'ai envie de vous voir pour faire causette,
aimables paroles qui soucis allègent.

Oui, voguer gaiement sur le doux lac brun

de votre regard, ambre doré chaleureux.
Et là, qu'importent brise et embruns.
Dans cet esquif à vos côtés, je suis heureux.

Voyez, il n'y a pas de secret. Le bonheur

comme le malheur est affaire d'état d'esprit.
Quand je pense à vous, je suis de bonne humeur,
soit toujours, tant je suis de vous épris.

Alors comme ces doigts véloces, en trilles

je ris, heureux de la caresse du soleil,
du vent s'amusant de vos cheveux en vrilles
et bercé par votre voix dans mon oreille.

L'allégresse est partout. Nous avons juste

oublié parfois comment la reconnaître.
C'est une autre version de la chute,
ce cruel exil dont il faut là renaître.

320
Quand je pense à vous ma si gente dame,
alors je rajeunis de multiples éons
et reviens à cet âge d'or. Mon âme
exulte comme aux débuts polissons.

321
 236) Jardin au matin :
Viens me rejoindre au jardin de ce matin.
L'air y est frais, lavé de tôt par la rosée
en ses doigts minutieux pour un thym mutin.
Tout luit comme sou neuf devant toi médusée.

Le rossignol et le grand-duc se sont couchés

après leur soirée passée en gaie compagnie.
Voici le temps des mésanges mal embouchées,
du pic-vert stakhanoviste en sa manie.

En gilet rouge … le rouge-gorge, orgueil

de notable, dignité provinciale.
Plus loin sautille le primesautier bouvreuil.
Comme nous sommes loin de cet hiver glacial.

Un grognement attardé, voici hérisson

grognon en robes de feuilles, vraie limace.
On dirait, en volume, un marron paillasson
balayant la prairie, effaçant les traces.

Un banc légèrement humide, bois foncé

couronné des volutes de rosée fuyant
devant l'astre solaire en rayons engoncés.
Sens la chaleur du jour ici te caressant.

Vois, j'ai étendu un plaid à carreaux rouges

pour pouvoir nous asseoir. Une tasse de thé ?
J'ai choisi ton préféré. Rien ne bouge
que tes lèvres que j'aie envie de bécoter.

322
 237) Sous la couette :
Un esprit vif, espiègle et malicieux,
une gorge chaude, tendre et palpitant.
Le lac profond scrutateur et rieur, ces beaux yeux.
La tendresse pour qui serait, joie, ton sultan.

La voix comme un effleurement, féline,

m’électrisant comme une fourrure sèche
à la seule pensée de ma mie câline
au front lisse et serein, jamais revêche.

Et quand vos bras me serrent, aimable collier,

ma poitrine gonfle, vous voici pectoral.
Je pourrais là me promener de vous habillé,
voire, pourquoi pas ?, aller ainsi au grand bal.

J’aime nos si aimables conversations,

un oasis de calme pour oublier fracas.
Peu de mots d’avenir. La palpitation
est là, mais je ne veux pas causer de tracas.

Alors je regarde sous vos couettes.

C’est toujours lieu de joyeux amusements …
J’imagine bien plus qu’une amourette
et me prends parfois à rêver être amants,

complices, époux et cependant aussi amis,

parents et encore être deux amoureux.
Le plus passionné des maris, c’est promis !
Ah ! … ce rêve d’être simplement heureux …

323
 238) Hommage :
Quand elle avance hiératique,
figé je subis de la chute de ses reins
l'attraction fatale et la loi d'airain
l’œil exorbité, fixé sur sa plastique.

Vos talons en leurs gais rapides cliquetis

sont les aiguilles qui trottent sur le cadran
de l'horloge fébrile qui, en frisottis,
incante votre nom, long râle déchirant.

Vos cheveux en leur discipline laxiste

grâce au vent, ce voyageur narquois, fripon,
me narguent, et voilà que mon cœur palpite,
rythmé par le mouvement de votre jupon.

Un archet soyeux glisse lent sur mes veines,

son mélodieux de vos cordes vocales
qui m'enroule comme pelote de laine
autour de vos doigts, images fractales.

Une lueur ambre, onde chaleureuse

qui descend le long de mon dos en glissement
progressif, jouissance, rein qui se creuse,
pour accueillir voluptueux frémissement.

La naissance d'un renflement si charmant,

là, à l'échancrure de ce chemisier.
Ces globes illuminent mon firmament.
Ce serait bonheur d'en être familier.

Les temps ne sont pas venus ; quoique l'âge si.

C'est heureux, j'ai vive imagination
et la tête en rêves de vous si farcie
s'évade, joyeuses élucubrations.

324
 239) Douze douces raisons :
Parce que les oiseaux de même plumage
s’assemblent et volent ensembles, de concert.
Parce qu’ils trillent les mêmes chants en bocage,
et volant heureux, ils se montrent fort diserts.

Parce qu’il y a en ce joli regard brun

une touche bleue, écho à ma banquise.
Parce que je vous fis aveu sans aucun frein,
et que vous le reçûtes, là, sans mignardise.

Parce que jamais on ne vît si jolie muse

parée de son charme grave, embarrassée.
Parce que la joie de vous voir, jamais s’use
et que ma folie à moi est de vous embrasser.

Parce qu’au désert de mon cœur, la source

que l’on croyait tarie a sur nous rejailli.
Parce que grâce à vous j’ai la peau douce
et que, nos mains jointes, nos cœurs ont tressailli.

Parce qu’en votre voix, j’entends le lent ressac

des langueurs océanes qui bercent l’âme.
Parce que je vous ai demandé tout à trac
d’envisager d’être un jour ma compagne.

Parce que des millions et des millions

de mots ne sauraient suffire à incanter.
Parce que l’encre bleue usée du tabellion
sur la feuille veut vous ancrer au papier.

Pour toutes ces raisons, et aussi déraisons,

laissez-moi par ces mots oser vous exprimer
en vers par une éloquente oraison
combien il est doux de pouvoir vous aimer.

325
 240) Effluves :
Une première note ténue. Un air
léger délicat et subtil, discrète
évocation, invitation ; oui, vers
un voyage, vers autres découvertes.

Mais il ne suffit pas d'approcher la tête.

Il faut persévérer et aller droit au cœur ;
et là, l'idée se développe, entête
et s'inscrit alors en un paisible vainqueur.

Il faut être plus attentif et respirer

profondément, ralentir le rythme, calme,
s'imprégner des sensations en cœur chaviré.
Cette note de cœur : votre peau. La flamme

qui avive de mes sentiments brasier.

Le cœur bat plus vite, plus fort et plus ferme,
mon torse fragile en cage d'osier
prison ouverte pour les vers du poème.

Alors, je contemple assis, philosophe,

les pensées s'égayer, partir, batifoler
en libre avalanche de ces gaies strophes,
pensées libres, des rimes pour se gondoler.

Ne subissons pas le quotidien triste.

Décrétons que le gris est là belle couleur
et laissons les jongleurs entrer sur la piste
lançant balles et massues, artistes hâbleurs.

Ce sont de sacrés conteurs en histoires

légendaires incantant souvenirs usés
mais, qu'importent les faits, éclats de mémoire
infidèle, abris pour vieillards abusés.

326
S'il faut se souvenir du passé dépassé,
il faut aussi se remémorer le futur.
Et si le présent déplaît, il faut le laisser
partir, trame lâche en bris de coutures.

Votre clavicule est ma madeleine

à moi, souvenirs apocryphes de demain.
Étreint de sentiments à en perdre haleine,
envie de vous étreindre de mes pauvres mains.

Ce parfum envahit mes narines pleines

de vous, comme mon cœur si vide, sans âme ;
loup solitaire hurlant seul en sa plaine,
steppe lugubre, univers sans vous, femme.

Je brûle d'un feu bleu de glace, flamme froide

qui consume sans hélas pouvoir réchauffer.
Mais depuis que Cupidon en flèches roides
m'a transpercé, j'ai découvert une dame

pour qui mon esprit se languit, se consume.

Ma flamme comme son regard est là ambre
et je revis enfin, gaieté anthume
comme attente de cadeaux en Décembre.

327
 241) Comme cela :
Reprendre le contact
du bout des doigts, tout doux.
Effleurer avec tact
en attendant le redoux.

Patienter, laisser
réfléchir et venir.
Ne pas la délaisser,
ni forcer, nuire.

Douceur, gentillesse
sont les vrais principes
pour notre abbesse
farouche la lippe,

joie, enfin dérider.

De nouveau éclairer
le monde, valider
univers aéré

par les chants des oiseaux,

des enfants les rires,
en bande de zozos,
et votre sourire.

242) Humbles excuses :

Or donc Madame, quand je vois votre œil froid
plein d'un reproche douloureux et contenu ;
je suis saisi par le plus grand et vif effroi,
celui de ne plus être ici bienvenu.

328
La honte et le remords, ces créatures
féroces m'entourent, ensembles m'accablent.
Mon manque de tact est cause de la rupture.
Je suis ravalé au rang de mes semblables.

Vous voici alors, teint d'albâtre en statue

marmoréenne et le regard aveugle.
Sur mes lèvres figées, mes paroles se sont tues.
Je me sens désemparé, tel veau qui meugle.

Qui veut faire l'ange, souvent fait la bête.

Voilà que cette citation démange ;
croyez bien qu’amèrement je regrette.
Je ne le ferai plus. Promis, je me range.

Pour être allé loin, ce manque de tact,

je me retrouve exilé et banni
loin de vous, de votre chaleur, et sans contact.
J'avoue, mais je me trouve plutôt trop puni.

Mes genoux cagneux ne sont plus que escarres

et mon front est gris, poussière cendreuse
de pénitent. Alors, en quel tintamarre
dois-je donc supplier votre moue boudeuse ?

J'ai trouvé ! Quittez donc cet air si renfrogné

qui nous sépare par votre regard hautain.
Vous allez finir avec des rides au nez.
Écoutez plutôt boniments et baratins

du fol qui papillonne dans l'ambre fanal

de votre regard, pris au piège. Phalène
déployant des ses ruses tout son arsenal
qui vous incante à en perdre haleine.

329
 243) Art poétique :
Il y a parfois des poésies désincarnées
en vers myopes, regards flous et égarés,
parfois en lignes embrasées, strophes ignées,
lignes brisées, éclats colorés, bigarrés.

Oui, certains poèmes sans incarnation

manquent cruellement de cette texture
apportée par le chant d'une carnation,
pas d'amour et pas d'histoire ou d'aventure.

Un poème au naturel et sans femme

n'est pas un chant en joyeuse libation.
C'est un exercice mécanique sans âme
et non des sentiments en exultation.

Il faut le souffle tiède d'une douce

respiration, là en tendre abandon.
Il faut une peau comme pétale rousse
de rose, odeur capiteuse d'un don.

Aèdes rabougris avec vos jolies fleurs,

ne craignez-vous pas de lasser, mièvrerie
infâme de damoiseaux, monde sans couleur.
Ni orgues, ni palpitations, moqueries.

Oui, une peau, une rougeur et un pouls

qui rythme en douce et tendre prosodie
la danse gaie de ma plume en ses à-coups
qui rêve que chaque jour soit un mercredi.

Aèdes aveugles, laissez vos mortes statues

dont le regard est plus vif que votre myopie ;
osez choisir dame et chanter ses vertus
à en râle-mourir, défiant l'entropie.

330
Plongée dans l'encre de ses yeux, cette plume
inspirée volette et descend vers elle,
légère en papillon gai et non enclume
en lourds pieds académiques sans ailes.

Osez vos strophes soulever avec souffle

comme la belle poitrine de l'amante
quand couchée elle abandonne pantoufles
et ourle ses lèvres en couleur d'amarante.

Parler des fleurs est une poésie triste

et sans odeur en parfums et non effluves.
C'est là une démarche d'égocentriste
sans la chaleur de passion en étuve.

Un parfum n'est rien qu'un souvenir très froid,

sans peau pour le réchauffer, enfin l'exalter.
Comme pour extraire l'épice que l'on broie
pour bien ressentir, il faut la vue occulter

et s'ouvrir, ressentir, être en empathie.

Seul celui qui aime peut alors percevoir.
Seul celui qui voit peut sans être abruti
chanter la myrrhe, l'encens, l'or et l'ivoire.

Oui je vous le dis, sans une compagne

à chanter pour le monde enfin enchanter
en bulles de champagne, pays de cocagne,
comment faire croire à bonheur mérité.
Et vous ?

331
 244) Après l’Olympe :
Aujourd’hui ni faunes, ni satyres, ni Pan.
Les syrinx et les lyres, tous sont muets.
Les nymphes ne sont pas là. Je me repends
de les avoir en vive alarme jetées.

Les ruisseaux naguère nacrés d’ambroisie

ne sont plus que simple onde indolente.
Adieu insouciance gaie, anesthésie
des sentiments pour la vie parfois trop lente.
Un rameau s’agite. Est-ce de l’olivier,
ou renaissance plutôt en acacia ?
Qu’importe. Un apaisement ou bien la vie

m’attirent tous deux mieux que guzmania.

D’ailleurs des deux ensembles j’ai envie.
M’envoler à nouveau à dos d’épervier …

245) Si tu crois :
Si tu crois fillette, ô chère fillette,
que je ne reluque pas là tes gambettes
en contre-jour de printemps sous ta jupette.

Si tu crois fillette, ô belle fillette,

que ne sens pas ton parfum de violette,
ni vois tes yeux de braise sous la voilette.

Si tu crois fillette, magie de fillette,

que protégée en couettes et socquettes,
je ne veux pas là te plumer, alouette.

Si tu crois fillette, charmante fillette,

toi qui m’obsède, et pour qui je m’entête
que n’ai pas aussi envie de galipettes.

332
Si tu crois fillette, si douce fillette,
que tu n’es pas encore décidée, prête.
Mes idées printanières sont donc bêtes.

Ah chère fillette, très pure fillette,

pardonne-moi donc ces fables et sornettes.
Je comprendrai que tu sois alors muette.

246) Le piano de mon pouls :

En chants magiques le piano de Mompou
déroule ses fresques urbaines. Ces notes
rapides et nerveuses fouettent mon pouls
selon un rythme enjoué qui tressaute.

Puis en doux repos les notes avant filées

lentement s’apaisent, en des sons égrenés
touche à touche. Ce sont silences déliés
en piano impressionniste enchaîné.

Oui, c’est là une peinture visuelle,

les notes comme autant de coups de pinceaux.
Là forte pour travailler la matière tel
un couteau pour souligner ici un arceau,

là pianissimo pour évoquer visage

ou élément lointain dans cette campagne.
Le temps accélère, nouveau paysage
et voici la banlieue, le béton gagne.

Musique de son temps, piano solitaire

comme l’homme assis au tabouret du bar,
écoutant le bruit des glaçons dans son verre,
les yeux dans le vague noyés de cigare.

333
 247) Le bourdon :
Ce soleil gai frétillant par la fenêtre,
ce gris derrière mes yeux en mon être.
Un air frais et léger traverse la salle
alors que résonnent violes graves, râles

de soupirant transi par cette rebuffade

polie, définitive, sans algarade.
Qu’il est doux d’aimer affirme là le dicton.
Mais qu’il est douloureux de rêver vieux croûton.

Ah, voici l’heure de la dérobade

quand désir s’accroît. Tant pis pour l’estocade.
Et voici ce bourdonnant stupide hanneton
en braiments d’âne, habits de micheton.

En consolation tu es de la revue ;
sans nul doute tu as commis une bévue.
Tu n’auras donc pas la joyeuse parade
que tu souhaitais, et hop capilotade.

Mais lève-toi, souris, car il faut paraître

solide, droit comme un chêne ou un hêtre.
Discipline tes pensées en rondes folles.
Allège-toi en soupirs. Vois, ils s’envolent.

À vaincre sans péril, on triomphe sans gloire.

Soit, mais le péril amène parfois déboires.
Aurais-je du feindre, éteindre et taire ?
Non. Même maintenant, valétudinaire

je n’ai pas de remords. Ce qui là dévore

mes entrailles est le regret carnivore
d’une attente qui se dissipe ténue,
écharpes de brume que je n’ai pas retenues.

334
Le soleil monte à l’horizon de ce jour.
Il nous faut avancer encore et toujours.
Étirons les lèvres en un air guilleret.
Ignorons la masse sombre du couperet.

L’encre brune des yeux gants aimés et ambres

a séché en lacs noirs de mon humeur sombre.
Il reste une trace d’hiver ce printemps.
Je m’en repends avec cilice, pénitent.

Las. Quittons ce cabinet de réflexion

où je me morfonds, indigne affliction.
Laissons là ces petits et si mesquins malheurs ;
Allons-nous promener et butiner les fleurs.

335
 248) La carte du tendre :
L'encre a séché. La plume grince figée
sur le papier. Cette page demeure
blanche en grande griffures désespérées.
Sont-ce là celles de ce stylo mince,

aride ou de ce chaton, poils soyeux et ronronnant,

tête envahissante qui pousse mon bras
en grands traits sur la page comme griffonnant.
Dis-donc bestiole ! Évitons embarras.

Ma muse est femme délicate et c'est

avec délicatesse qu'on l'éveille, non
à grands coups affectueux ou en un accès
tonitruant de cymbales ou autre son.

En musique de chambre oui, mais pas là

en cette orchestration violente.
Préférons la raison, en roses falbalas,
et à l'orage brûlant, la douceur lente.

Ta queue sur ma jambe, ce métronome obstiné,

remet en marche la troupe de mes vers.
Voici une cadence qui, nouvelle née,
émerge libre en alertes vers ouverts.

Deux sons forts résonnent dans cette pièce,

ronronnement vif stupide et crissement
nerveux de cette plume qui acquiesce
sur le rectangle blanc de mon abattement.

L'alliance incongrue du chat et de la

plume, qui pour une fois font bon ménage.
Ce chaton binaire en sa robe à la
pie noire et cette cervelle qui nage

336
vide, libère donc mon inspiration.
Quand je subis son joug et ses miaulements
si tendres en sa calme respiration.
Alors je pense un regard en acajou.

Ses yeux qui louchent confiants fixes et verts,

vacuité sans réflexion ni rien
de plus qu'une affection peu sévère,
sondent mon lac froid, bleu et luciférien.

Ils y touchent terre inconnue, riche de

promesses, douceur ambres, non tenues.
Une déception, illusion sourde,
conséquence de mon manque de retenue.

Hélas, la carte qui jadis en indiquait

le chemin est perdue à moins qu'elle ne soit
détruite ? Qu'en sais-je ? C'est un peu compliqué.
À trop croire et trop rêver on se déçoit.

Depuis le rivage, on ne voit donc qu'une

courte plaine qui s'interrompt là aux pieds
de monts couronnés d'orage sous la lune,
en éclairs vifs, illuminations, guêpiers

fugaces qui assombrissent la nuit après

chaque éclat. Un éclair puis la sombre nuit,
un monde aperçu sans le moindre apprêt,
comme ballet satanique après minuit.

Il faut trouver le pic de la solitude glacée

et en franchir les cols acérés et venteux
seul, bordé par l’abîme avide lissé
et la montagne froide, paysage honteux.

337
La montée est lente, progression brisée
et obstinée. Ni avant ni arrière, là
juste le mouvement aveugle apaisé
de mes jambes raides, je me sens raplapla.

Le cœur est ma boussole et le but se perd

dans la fatigue de cette ascension.
Il faut avancer, penser à tes beaux yeux pers,
un mouvement sans aucune rémission.

Enfin, tu parviens au plateau des tendres

conversations. Un plateau enserré
comme un cirque, une attraction
ce coin de ciel bleu au milieu des cendres

de ces nuées ; c'est là le lieu idéal

des déjeuners sur l'herbe. Le temps suspendu,
rien ne semble s'y passer ; endroit banal,
c'est un jardin pour des délices détendus.

C'est un enclos calme et un enclos quiet,

souhaites-tu y rester en équilibre,
une épreuve de l'âme pour l'inquiet ?
Où pour avancer seras-tu malhabile ?

Avancer soit, mais vers où donc ? Deux voies s'offrent

à moi à l’extrémité de cette vallée.
Vers la droite je crois distinguer un pauvre
mais aimable sentier, sinueux lacets

qui toujours te remmèneront vers ce plateau,

sans autre promesse que la promenade,
une activité calme, un peu bateau.
La voie de gauche semble être aubade,

338
en sa rivière, de sentiments gonflée.
Ah de l'audace et encore de l'audace.
C'est hélas la plaie de mon ego si enflé
qui toujours me met dans la noire mélasse.

Alors bien sur je me jette donc à l'eau.

Mais ce courant que je souhaitais passion
est un torrent brutal et narquois, un fléau.
Oui c'est un bourreau, en peine d'exception.

Me voici rejeté hors de cette onde,

assis sur une pierre froide dure ;
J'appelle sans que nul là ne me réponde.
Ce flot que je souhaitais ami, eau pure

est mon juge sans appel, mon cruel bourreau.

Dans le désert des illusions perdues ;
Échoué tremblant tel un petit lapereau,
comme si je ne m'y étais pas attendu.

Derrière moi, le torrent coule à pic

en flux majestueux, masse écrasante
indifférent comme un froid venin d'aspic.
Le long de la gorge froide éclatante.

Devant moi s'étend une vaste plaine,

un vrai silence hurlant à perte de vue
sans même femme en image lointaine.
C'est un lieu improbable, un imprévu.

Une vaste étendue blanche en cette

vive lumière que rien n'atténue,
en son silence où ici tout s'arrête
sans même émettre un léger bruit ténu.

339
Une étendue grise en poussière
que nulle brise et nul souffle n'agite
celle des fantômes de demain et d'hier.
Un vrai rêve confortable pour ermite.

Quelques traits noirs s'inscrivent sombres au ciel :

le regret, l'angoisse, le découragement,
en leurs vastes et lents cercles pleins de fiel,
de volatiles hagards dans ce firmament.

Ce lieu loin de toute présence amie

est enfer, digne religion romaine.
Je refuse cette sinistre infamie,
en simulacre triste de quarantaine.

Je contemple cette si haute falaise.

Je ne m’escrimerai à vouloir l'escalader
et ne débiterai aucune fadaises
comme une mouche restant pétarader.

Soit le temps en sa sagesse l'érodera,

ce qui ne sera pas une bagatelle,
soit inflexible, muette demeurera.
J'avance car tout chemin mène à elle.

Ce désert ne sera pas enfer qui lance

à la rigueur purgatoire qui conforte
mes sentiments fermes sans la violence
de la passion, épreuve d'autre sorte.

Le temps de la traversée, longue errance,

piètre épopée en longue odyssée,
parfois avec en mon cœur une romance,
je me souviendrai bien que harassé

340
de la carte à force de la recréer
tous les soirs pour m'y draper et me réchauffer
en ces nuits si solitaires à maugréer
quand il faudra enfin mes rêves étoffer

sans mon étoile. Mon cœur sera mon compas.

Mes bras vers elle seront un astrolabe
qui me guidera. J'avancerai pas à pas.
De son nom j'épellerai chaque syllabe.

Ainsi tâtonnant je progresse et je vais,

titubant, avançant de ci et aussi de là,
encore présent, ni meilleur ni plus mauvais.
Parfois j'arbore œillet, habit de gala.

C'est ainsi, je refuse de me morfondre

alors je vais sans confondre rêve perdu,
l'objet de cette quête, théâtre d'ombre,
espoir de toucher un jour au fruit défendu.

Un sourire aux lèvres je tends cette main

devant moi en un obstiné tâtonnement
espérant qu'elle sera au bout du chemin.
Fidèle, je lui ai fait un ferme serment.

Sinon, arrivé à ce qui n'est pas mon but,

je redresserai la courroie du havresac
en sifflotant gaiement un vieil air pour luth
en me dirigeant vers un autre bivouac.

Et j'irai à droite à travers la forêt.

Les oiseaux y chanteront joyeux un air fier
alors que d'un pas alerte j'avancerai
et je trouverai enfin une clairière

341
près du ruisseau où m'allonger paisible pour
écouter grenouilles, libellules, muet
comme une carpe flasque profitant du jour.
Juste feindre s'occuper à le temps tuer.

Allongé sur cette douce verte mousse,

je songe, je rêve de cette absente
en écoutant indolent l'herbe qui pousse,
et rêvant du regard ambre d'une amante.

249) Douceur nocturne :

Ah que j'aime cette écoute diurne,
mon très cher Maître Frédéric Chopin,
de vos pièces pour piano. Nocturnes
admirables en leur retenue de lapins

agiles batifolant sans retenue sous gente lune

dans une vaste clairière isolée.
Pourquoi poser des lapins ? Ma foi, comme une
rime en pin était exigée là à coller ...

J'aime entendre en cette assonance

les affirmations de ces doigts par touches
fermes en bien aimables dissonances.
Une musique comme pattes de mouche.

Soudain, mon regard erre là dans le miroir

et, croyez-moi ou non, j'y vois une autre
silhouette sur mon épaule. Un espoir
soudain fait battre mes côtes. Est-ce votre

342
présence ? Cette projection sur l'étain
de mon refuge vous ressemble tellement
que je ne puis détacher d'elle mon regard mutin.
Quelle joie d'imaginer mon joli firmament

dont vous êtes, vous le savez, lumière.

Vous êtes mon rêve unique familier
quand bien même en très lointaine terre,
ou même quand je suis las à supplier

la faveur d'une faveur en danse folle.

Caniche excité agitant sa laisse
pour qu'enfin en promenade il batifole.
Dans vos yeux le ciel est bleue allégresse.

Je crois que vous me rendez daltonien.

La musique est toujours note bleue
même parfois lente comme chélonien.
Penser à vous est bien délicieux trouble.

Je vous vois partout. Dans cet enfant si heureux.

Dans ce miroir où mon reflet triste déteint.
Dans cet agneau mignon un peu craintif, peureux.
Dans cette glace où erre reflet d'étain.

Je vous sens surtout sur tout. Oui, dans le parfum des fleurs.
Dans ces épices qui mettent eau à la bouche.
Je vous aperçois sur tout, surtout en couleurs
gaies le jour où vous serez beaucoup moins farouche.

J'imagine votre beau sourire un peu las

lisant ces lignes folles, ces fariboles.
Votre sourire est récompense. Voilà
un pas vers Venise et aussi gondoles.

343
 250) Réponse :
Ne vous inquiétez donc pas, je vais bien.
Ce qui arrive est ma faute je le sais.
Je l'accepte ; enfin, fais mine de rien.
Je me sens comme gamin après fessée.

Mais, notons le point positif, en tension

naît l'urgence de l'écriture. Un besoin
de sublimer cette tristesse en scansion.
C'est mieux que de s'épancher, faire du foin.

Je ne souhaitais pas là vous bouleverser ;

simplement, faire là enfin preuve de tact
à travers ces pauvres tendres billevesées,
pour maintenir ici un semblant de contact.

Je vous l'avoue, certains de mes vers amers

étaient l'expression d'un triste désarroi,
jetés comme une bouteille à la mer,
seul en mon royaume, seul et nu tel un roi.

Vous êtes importante pour moi, plus pour vous.

Cette fois, désolé, je n'ai pas su – pu – renoncer.
Aussi, fi des convenances et du courroux,
j'ose dire avec qui je veux avancer.

344
 251) Shrink-a-shrimp:
Once upon a time, I was laying weeping
like a willow tree on the couch of a shrink.
My eyes were sore, my noise sneezing,
while this egghead was enjoying a shrimp.

I came here for whatever reason,

guess I had something to confess.
Still in this study without horizon,
I could not help but make a face.

Looking at this Freudian progeny,

despite I am not to criticising prone,
I was looking at the mahogany
and wondering why eating a prawn?

His beard was ballooning

like a fluffy pony tail
and scattered with scales.

Why did I come to this hell?

I would rather be a snail
or a sparrow cocooning …

345
 252) Inquisition tendre :
Que devenez-vous chère âme reclus
en vos sombres interrogations tristes ?
Dans quels parcs et le long de quelles allées

promenez-vous toutes ces pensées confuses ?

Vous savoir près, lointaine est notre rite
en convention étrange et désolée.

J'aime vous imaginer un jour apaisée

enfin arrivée en vote jardin secret,
un lieu protégé où tout épanouir.

Enfin un havre où échanger de doux baisers,

un lieu pour amour célébrer et ancrer,
où en chaudes palpitations se réjouir.
Qu'importe votre décision, votre choix :
grandir, mourir ou fuir, il faut devenir.
Et pour cela croire, non médisances,

Mais écouter vos partisans, sage voix.

Eux ne vous souhaitent qu'un très bel avenir
et vous supplient de vous accorder confiance.

Nous ne sommes ici que les jardiniers.

Nous savons la beauté cachée des fleurs timides
et avons appris bienfaits de l'attention

et ce que d'un peu de chaleur tendre baignée

une fleur peut se transformer. Cariatide
délicate. Tous sont en admiration.

346
Livre III :
Elle n'est pas venue,
printemps 2012

253) Sonnet qui patiente :

Patience en cet azur de printemps.
Le bourgeon n’éclot pas ainsi en bref instant.
Éveillé par le froid et la sève en son flux montant,
lentement il pousse, croît et prend tout son temps.

Demain, il sera là parmi les autres fleurs.

Rose, blanche ? Qui sait déjà quelle couleur
sera son épanouissement ? Ou, leurre,
simple rameau de nos espoirs déçus le voleur.

Les oiseaux autour de nous là tous chantent

pour stimuler l'éclosion bien lente
de quoi ? S'agit-il des paresseuses plantes

ou de la magnifique femme indolente

alanguie en sa pose indifférente,
comme la cruelle amante méchante ?

347
 254) Hésitation :
Ce qu'il faut de noisettes pour être heureux ?
Je ne sais pas. Me croyez-vous donc écureuil ?
Ne croyez pas que je refuse cet écueil.
En fait, pour moi, il suffit juste de deux yeux.

Mais ce sont deux sacrées superbes noisettes

en leur joliesse. Cette couleur d'ambre
dont la seule chaleur fait fuir Décembre.
Que j'aime le charme des belles brunettes !

Penser à vous, envies de métempsychose,

me donne des ailes. Être une mouche
pour batifoler autour de votre bouche !
Vous imaginer stimule cette prose.

Ce chemin que je rêvais couvert de roses

s'est avéré tortueux, pavé de pavés ;
et ce que d'obstacles il faut oser braver
pour ne pas succomber en idées moroses.

Soit, zut et flûte, sortons donc les violons

et faisons ici donner les grandes orgues.
Soyons courtois, humbles sans aucune morgue,
pour du cœur être tendre exaltation.

L'adversité ne me fera pas renoncer.

Vous êtes la seule qui avec un seul regard
puisse m'arrêter, doucement avec égard,
et enfin vous abandonner si vous m'y forcez.

348
 255) Vert tendre :
Souffrez là Madame que je vous impose
ma tendre présence, parfois oppressante.
Vous êtes mon héroïne, une rose
dont une piqûre juste vulnérante

suffit à me rendre esclave, dépendant.

Non que je me plaigne. Voilà que je revis,
me voici réjoui en joyeux cœur vaillant.
Vous êtes ma mort, mon espoir, aussi ma vie.

Et je vous imagine, mon cœur trépidant,

en votre boudoir avec ce joli bijou
en ses nombreux éclats, phare étincelant
dont la pensée enflamme ici mes joues.

Je l'imagine retenu et fort secret,

attente frémissante, cependant tendre,
mais en grande pudeur, sans rien d'indiscret.
Un bijou précieux pour qui veut attendre.

Alors porté par un rêve, intuition

du bonheur futur de jours heureux à venir ;
je vous attends là en tendre exaltation.
Un jour enfin de bonheur avec vous hennir.

349
 256) La nave va :
Sur le vieux sofa, la main sur l'oreille
appliquée rêveusement en une conque,
je sommeille et que nul ne me réveille.
J'entends la mer et je rêve de jonques.

Mollement ballotté sur la Mer de Chine

sous un soleil tropical bien chaleureux,
je me repose de rêves de nuits câlines
et des exploits fougueux et transports amoureux.

Oui, je vous le dis, j'ai des langueurs marines,

forte envie. Ailleurs, loin d'ici s'en aller.
J'ai d'autres îles un parfum en narines,
où après d'accortes vahinés cavaler.

Je les imagine lascives, félines.

Chattes et panthères en poses et griffes,
quand souvent demandent puis hélas déclinent
mes faveurs. Et je reste comme anatife

collé à la coque du navire brisé

de mes pauvres impulsions érotiques.
Ces séductrices se dérobent à mes baisers.
J'ignore de leurs cœurs l’arithmétique.

En cris effarouchés les oiseaux s'égayent

me laissant seul le cœur battant, pathétique
métronome branlant solitaire, arqué
de frustration en cadre bucolique.

Repartons alors vers d'autres cieux cléments

et laissons-nous bercer par la longue houle
océane. Suivons du compas cet aimant
et écoutons le chant du sang qui s'écoule.

350
Ce canapé est de mon rêve dunette
d'où je regarde le futur qui s'étend
derrière les brumes de l'avenir, cet
insaisissable fugitif toujours courant.

257) Anniversaire :
Voilà ! Quarante et un, nombre premier,
donc divisible par un et par lui-même.
Voici donc un nombre à ne pas renier
pour une personne qui enfin rit, s'aime.

Alors donc, nombre de réalisation ;

c'en est fini du bélier en étable.
Voici l'heure d'une individuation.
Vivez ! Aimez ! Riez, sans être coupable.

Je vous souhaite en ce jour, un bel avril.

Je vous souhaite un bon anniversaire.
Que les doux rêves soient là mes émissaires.

Qu'étendue détendue sur un lit de songes,

soyez à l'abri du monde, des mensonges.
Croyez en l'avenir sans être fébrile.

351
 258) Fin de partie :
L'air a changé de texture en sa tension
subtile. Les sons ont changé, plus étouffés.
La lumière est verte comme pion
de petits chevaux ou jeune grain de café.

Les sons, disais-je, n'ont plus là le même goût.

De suaves les voici amers, acides,
agaçant les dents et la langue en dégoût,
perception boiteuse, pensée turpide.

Voici l'hystérie qui pointe dans sa voix

et l'agressivité longtemps bannie revient.
Je suis cendre du passé. Elle n'est pas choix,
colocataire, ni captif et ni chien.

Serais-je un canin, je la mordrais au sang

et la regarderais se vider la queue gaie
et remuante, la joie sentiment puissant
de liberté, mes soucis partis et largués.

Plus de vingt ans ! Pire que perpétuité !

Quelles fautes ai-je commises dans mes vies
antérieures pour telle adversité
endurer ? Je suis loin d'en être là ravi.

Connaissez-vous ce qu'est la surfusion ?

Un liquide, là sous sa température
de prise et de solidification.
Une agitation, et le voilà dur.

Son pendant psychologique aussi existe.

La marionnette arrête de danser,
et la manipulatrice entre en piste,
et de hurler et décompenser.

352
Il n'y a pas de fin apaisée et heureuse,
alors demeure calme, serein et maître
face à cette harpie, fantôme d'amoureuse
en langage pire que plus mauvais reître.

Et bien non ! C'est fini. Adieu, basta,

les temps sont venus, alors je ne danse plus ;
et crois-moi donc, surtout pas hasta la vista
baby ! C'est ainsi que tout là se conclue.

259) Sonnet de lune

La nuit lente allait indifférente
aux sanglots étouffés de la triste amante
en sa tête brune secouée, dolente
de ses gémissements qui amour incantent.

Astarté ! Comme cet astre te convient

en ta froideur pâle qui ici s'en vient.
D’autant que mémoire d'homme se souvient,
ce luminaire n'a jamais servi à rien.

Ombre plus que lumière, ici d'hier

le triste candélabre, froid comme hiver.
Tu incites les unes à porter du vair

et les autres à lever tristes leurs verres.

D'autres encore se distraient en ces pauvres vers
chantant vieux monde, souvenir en bière.

353
 260) Attendant que tu répondes :
Je te laisse la boule bleue bien ronde
comme une orange, là cette terre.
Je pars ailleurs. C'est décidé, autre monde
peuplé de forbans armés de cimeterres.

Je te laisse la douceur pâle des blondes.

Je les préfère plus piquantes et brunes.
Oui, un regard où là la braise abonde
et réchauffe mon cœur les nuits sans lune.

L'imagination guide ma faconde.

Sur les fils électriques, en portées,
les hirondelles en rangées, queues d'aronde
battant la cadence en danse excitée.

Un air de printemps les oiseaux dévergonde,

qui en parades lancent trilles enchantées
et battent les fourrés, humeurs vagabondes,
préludes à des accouplements enchantés.

Je te laisse décrypter la mappemonde

des sentiments tumultueux qui t'agitent.
Parfois, j'essaie et lâche un ballon-sonde
pour savoir pourquoi en ce jour tu m'évites.

Et je chéris toujours, oui, la seconde

merveilleuse, figée, où nous nous sommes vus.
Il me faut avouer que tu es gironde.
Tu vas encore m'en vouloir. Nouvelle bévue.

Et hop ! Tu te renfrogneras furibonde.

Je serai mis au frigo, indifférence
du regard. J'attendrai que la glace fonde.
L'hiver est fini, un peu de patience.

354
Aussi quand la pluie et le tonnerre grondent,
je me réfugie dans l'aimable souvenir
de nos échanges en cœurs qui correspondent
en espoir et réminiscence d'avenir.

261) Après-midi morne :

Un après-midi morose sans rose.
Les seules odeurs sont celles de distillerie,
oui, aldéhydes fleuries en cirrhose.
Je vous le dis ici tout net sans moquerie.

Après-midi guignon où comme Prométhée

j'attends le volatile hépatophile
maître du supplice, attente hébétée
de ce bec fouisseur tranchant comme un vif fil.

Ah ; s'il me faut perdre conviction et foi,

alors faisons le nous-mêmes comme un grand
et montrons-nous spiritueux, un bref émoi
pour éléphants roses et exploits très navrants.

Ce soir, alors que mes veines glacées charrient

un alcool brûlant, rien ne me réchauffe.
Ni le monde, ni la foule, charivari
insipide au bord d'une catastrophe.

Je n'en serai pas. J'ai décidé de vivre,

de ressentir, d'aimer à chaque souffle,
m'étourdir, joyeuses inspirations ivres,
oubli de soi et de l'orgueil qui boursoufle.

355
 262) Droit de mon inventaire :
En ombres et lumières,
lunes, soleils, luminaires
dansent au bal de ce cosmos.
Rythme lent, rythme de Chronos.
Plus bas sur cet astre, Terre
passent saisons, militaires.
Les uns marchent heureux au pas.
Les autres comptent les trépas.
Alternances de gaies couleurs,
rires, larmes ; bonheurs, douleur ;
litanie en humanité,
dure leçon d'humilité.
Compas pour bien mesurer.
Équerre, outil là assuré.
Ainsi se règle univers
aux architectes si divers.
Astres, désastres, derniers
feux d'une nova. Denier
du culte pour les inquiets
qui ont déjà perdu pied.
Un raton-laveur, eh oui !
Dans inventaire réjoui.
Là, armoire à cuillères
traînant seule dans ce désert.
Un symbole de richesse
en ce lieu des détresses.
Luxe incongru, superflu,
l'absurde manifesté, élu.

Et sphère céleste à moi,

un œil brun en doux émois.
Axe de mon joli monde,
brune plutôt qu'une blonde.

356
 263) Un six :
Seize, douze ou huit ? Quel nombre retenir ?
Dois-je compter en siècles, en ans ou en mois ?
Oui, le temps est court en rêve d'avenir.
Mais, parfois, que penser ? Oui. Dites-le moi.

Du jour où enfin vous vis et vous découvris,

je fus frappé, épiphanie et doux émois.
Depuis, parfois triste, je me lève et ris.
Je suis homme qui sourit plus que larmoie.

Un météore a traversé mon ciel,

brillant et vif comme un éclat de rire
égrenant ses notes gaies en kyrielle,
illuminant le monde d'un beau sourire.

Et si parfois aiguillonné d'impatience,

je peste et m'oublie à vous maudire.
Sachez donc que je me repends et me tance,
et je rampe alors votre pardon quérir.

Vous êtes celle que j'ignorais attendre

et que désormais veux tous les jours-là chérir ;
vous faire oublier du passé les cendres
et croire au bonheur, à de joie en hennir.

Si parfois, maladroit hélas, je vous blesse.

Hésitez, je vous supplie, à là me punir.
Laissez-moi vous apaiser de baisers, caresses
et de cet amour que je ne puis contenir.

357
 264) Verre creux :
Un matin calme en lumière du Nord.
Une gentille brise agite feuilles
et rameaux, alors que pointe le remords
toujours sournois caché comme un vif écueil

prêt à éventrer la nef de mes souvenirs.

Ce vaisseau est nef des fous, pandémonium.
Oui, assemblée de fantômes pour punir.
Haletant et blême, je cherche laudanum

pour noyer les démons et baroques tourments.

Sinon, à moi les éléphants bien roses
du delirium tremens en pourpre firmament.
Des roses, je n'ai plus qu'épines moroses.

Qu'ai-je fait de mon talent ? Je n'en avais pas.

La réponse très chère sera « moins que rien ».
Alors que faire en attendant le trépas ?
Un dernier repas en homme de bien.

Une dernière bouteille d'un vin

trembleur et charmeur, Châteauneuf du Pape
blanc. Un breuvage complexe et là divin.
Un vin à déguster, non de ceux qu'on lape.

Que l'on m'apporte outardes et chapons.

Poussez le feu dans la cheminée. Ces flammes
danseront en ombres joyeuses pour les fripons
de cette terre, tire-laines et dames

prétendument honnêtes et de qualité.

Ne blâmons pas ces compagnes, ces Madeleine
que nous avons tous aimées, oui en vérité,
petites vertus et grands cœurs, vraies fontaines, …

358
de jouvence des messieurs fatigués.
Holà faquin ! Remplis donc encore mon hanaps,
que ce soir cette compagnie paraisse gaie.
Que ta main soit ferme, épargne la nappe.

Et toi le musicien, agite ton crincrin

pour faire danser les ribauds et ribaudes.
Leur charivari écartera mon chagrin.
Mon crâne est un navire qui se saborde.

Dessus flotte le pavillon vert de l'absinthe,

mon Léthé pour oublier dame absente
en râles ivres, sanglots et longue plainte,
honte et tout le reste bus ; indécente

manifestation bien larmoyante.

Sur le mur, l'ombre pataude d'un ours danse
et virevolte. La lumière chante
un air sombre, un air étrange en transe.

C'est en mélopée, en une litanie

une chanson sentimentale, souffrance
du désert appelant désespéré la pluie
si longtemps refusée. Quelle ignorance !

Fini l'orgueil minéral en aridité.

On se croit roc et se réveille là sable ;
petits grains roulant, par le vent moqueurs ballottés,
fragile, solitaire et misérable.

Que cherches-tu ? Salut, pardon ou un futur ?

Le passé est fermé, il faut donc avancer.
Le pardon ferme la porte, rassure.
Quant au salut, laisse-moi d'abord trépasser.

359
Ce sera donc le futur alors, j'ai dit.
Posons ce verre ; la bouteille est vide.
Partis vin, chagrins, soucis et morne ennui.
Prenons la route, pas alerte et rapide.

265) Un ciel :
Belle, tendre dame, étoile polaire
de mes nuits européennes solitaires,
de ma noirceur nordique, joyeux luminaire,
souffrez que je ne puisse plus secret taire.

Acceptez-donc ici mon hommage absurde

à vos pieds, vous ma si belle étude,
tableau de ciel sous la belle croix du Sud
de ma carte du tendre, vraie latitude.

Chaque jour est un pas sur la route d’exil.

Chaque heure est hésitation sur le fil
que l’aiguille des minutes, là enfile
pour en points serrés de secondes, mon profil

là, en rêves imaginaires vifs, broder.

Et les badauds et les passants de brocarder
cet amoureux transi qui n’ose t’aborder
et timide préfère là se saborder.

Idiot, arborant son cœur troué comme

étendard de bataille, imposteur, homme
de peu, glorifiant sa peur. Vieille pomme
tavelée et ridée, un futur fantôme.

360
En livrée de Satie, arlequin desséché,
même plus amadou pour enflammer bûcher
de sentiments feints, défunts. Quoi gamahucher ?
Que nenni, je refuse cette joie cachée.

Alors, en culture, dissimulons désespoir

morne et calme quand, hélas, vient le soir
en sa pénombre et ses vides nuits noires,
parfois, oh ce luxe, parées en gaie moire.

De vous, pourquoi encore ici vous l’écrire,

je désespère et ne puis que me languir.
Sans doute devrais-je à d’autres élargir
mon horizon ; mais ce serait feindre, mentir.

Je devrais sans doute me taire en silence

digne. Ne pas geindre, gêner, dignes stances
à ma dame. Feindre ignorer l’absence
qui à chaque souffle mon flanc lance.

Debout le clown ! Bravo pour le nez rouge.

Danse, valse, saute donc ! Souris et bouge.
Prend pause auguste, ignore le bouge,
sculpte le monde avec cette gouge.

Art brut, haché en ses pauvres traits primitifs.

Sentiments vrais certes là exprimés à vif.
Mes tourments ridicules de tendre plumitif
exsudés en ces vains lacrymaux mots plaintifs.

361
 266) Quatrains au-delà :
Je suis par-delà le bien et le mal.
Est-ce d'avoir tant vécu et bien trop vu ?
Ballotté de ci, de là, en un pâle
voyage d'errances et nombreuses bévues.

Par-delà les haubans et ce mât de hune,

franchissant écume, longues déferlantes ;
au-delà des enfers, après la fortune,
en errance sans fin, couleur amarante ;

sous des cieux rouges, en fumées enfumés,

charbon fuligineux ; escarbilles et suie,
ombres et lumière, je vis, j'ai aimé
cette femme dont le souvenir me poursuit.

Par-delà les ténèbres et le désespoir

je vois une lueur, celle de son regard ;
cet ocre lumineux, si clair dans le noir,
comme locomotive entrant en gare.

Un panache de vapeur dissipant le gris

de cette morne existence résignée.
Par-delà le bien et le mal, un cadavre aigri
accomplissant ici les tâches assignées.

Mon cœur en ma poitrine, rapide piston,

bielles infatigables, muscle de fer.
Cœur maladroit, trébuchant comme caneton
sur ce chemin purgatoire, ombre d'enfer.

Enfin, un souffle d'air dissipe pénombre

et tristes pensées dans la caverne creuse
de mon crâne vide, grimaçant et sombre ;
et j'aime à l'imaginer enfin heureuse.

362
Oui. Je me relève alors frémissant,
sur ma rétine ton image ici gravée ;
le plus beau des camés, mon aimée rougissant
que je contemple de mon regard délavé.

Par-delà le bien et le mal, j'ai atteint

au rivage de tes lèvres purpurines,
de ta douce voix et de ton œil si mutin.
Je t'aime, ma belle amante câline.

267) Songe plein :

Je fais souvent rêve de vous chère dame
de mes pensées. Êtes-vous simplement objet
en désir de fuite, en nerveux calame
pour panser les plaies de mon âme outragée ?

Que donnerait enfin notre conjonction ?

Toucherions-nous au but ? Joie ou là chagrin ?
Souhaitez-vous comme moi une union ?
Vous pouvez exprimer autre projet sans frein.

Madame, vous êtes de ma folie raison.

Votre bonheur est ma préoccupation.
Vos bras, votre contact seraient félicité.

Jamais je ne vous laisserai ici douter

de mon serment et de mon inclination.
Dame que j'aime, mon unique horizon.

363
 268) Acrostiche de vers pressés :
Orange la lumière de la lampe
pressée mon écriture entre deux réunions
dans cette chambre où ici je me campe.
Mon besoin de penser à vous, en scansion

vers vous ô ma Dame, ma tendre amie.

Jus de neurone, bleu curaçao, encre
glacée bleue au bout de la plume qui là frémit
sur cette page blanche comme un ventre.

Ce blanc en respiration haletante,

verre déformant d'irréalité imagée
givrée. Écrits délirants, récréation

Jeux d'écrivain, esprit là bien ravagé.

Vous êtes ma bonne étoile, cette vision
aime à contempler, belle valse lente.

269) Comptine marine :

Étoiles et astres, partons en voyage.
Le compas de tes bras fixera notre cap.
Astres et étoiles, voguons vers rivages
nouveaux où ensembles nous rirons sous cape.

Sextant et loch, notre ferme sillon

labourera la mer sans rien lui prendre.
Loch et sextant, boucle et ardillon
pour ferler les voiles et bien s’entendre.

La houle, le hamac ; pour la joie commune

d’une sieste agitée, flots complices.
Le hamac, la houle ; misaine et hune,
mâts à grimper en écrevisses.

364
Mouettes et fous, et moi toujours fou de toi.
Tes yeux, les étoiles de mon astrolabe.
Fous et mouettes, le prélart comme un toit,
enlacés, embrassés en monosyllabes.

Ange, démon ; du rêve incarnation,

femme monde, joie de mon petit univers.
Démon, ange ; ma si grande tentation.
Femme parfaite à qui je dédie ces vers.

365
 270) Régénération :
Alors que les ténèbres éclairent d'un jour
nouveau mes amours et mes relations,
il me trotte en tête ritournelle pour
petite musique de nuit, subversion,

attaques franches de violons en mouvements

brefs, des petites agaceries allègres
qui crissent ici dans ma bouche sur les dents.
Danse d'archet agile en sons de verre.

Une musique donc pour garder la chambre.

Quelle drôle d'idée saugrenue. Je ne suis
pas malade et je me cabre, là me cambre
dans cet univers fuligineux comme suie.

Cet allegro insistant agite mes orteils,

calme les battements de mon cœur ruminant
pareil à l'océan délavant le vermeil
de la grève bretonne, rythme lancinant.

Et comme souvent, je rêve de tout, de vous

surtout. Seule ombre là sur ce tableau noir
de mon humeur ténébreuse, à qui je voue
mon bras, ma joie et adieu à l'éteignoir.

Ainsi, votre sereine lueur ombre donc

l'obsidienne de mon crâne en teinte
de granit. Le noir reflue. Un son de conque
repousse fantômes des années défuntes.

Ami Mozart, encore ta sérénade

qui passe et repasse sur humeur triste,
et ma mélancolie devient passade,
ancolie fanée qui quitte donc la piste.

366
J'aime le mouvement de romance andante,
air si familier qu'à peine on ose
dire sa préférence. Pensées d'amante
en odeurs de fleurs délicates, des roses.

Et j'imagine mouettes et goélands,

élégant ballet aérien ordonné
qui survole les embruns, leurs ailes cinglant
l'air et dissipant ces bien tristes nuées.

Sur le sable, petits pas pressés de crabes,

les étrilles se hâtent d'un trou à l'autre.
Allées et venues perdues sans astrolabe.
Il ne manque plus que recteur en patenôtres.

Je rêve à des filles au soyeux cheveux verts.

Goémons et varechs, en rêves d'ondines.
Épargnez-moi votre œil jaloux sévère.
Varechs et goémons, profondeurs marines.

Emmenez-moi en vos langueurs océanes

et que sur vos seins froids allongé je me pâme.
La musique m'apaise, valériane
qui engourdit les tumultes de mon âme.

Ah Wolfgang mon frère, vois comme mon humeur

s'allège. Le vieux chagrin est enfin mort
et se régénère. Entends donc sa clameur
s'évanouir, apaisement de mes remords.

Sur un air gai de menuet l'atmosphère

se réchauffe. Au loin l'horizon brasille.
Le cinabre de vos yeux, ces jolies sphères
armillaires pour naviguer droit sur quille.

367
Que j'adore de votre beau regard l'ambre,
et la belle âme ardente présente.
Simple sourire et vos dents croquent l'ombre
et les doutes aux syllabes sibilantes.

La ronde des heures s'achève. L'épreuve

est passée. Le jour, beau comme vous que j'aime,
arrive gai, brun et chaleureux. Un fleuve
d'inspiration. À vous, petit poème.

271) Champagne :
Les bulles dansent, tintinnabulent
en notes cristallines dans cette flûte,
laissant le joie s'infiltrer, tentacules
pour orchestre à dix bars bien robustes.

De bonne humeur, écoutons ici paroles

charmantes, légères ; conversation
sur fond de bonheur qui caracole, percole
sur les larmes de ton rire en explosion

de gaieté maîtrisée, ici contenue.

Ah ! Comme avec élégance, discrétion
tu avances calme et avec retenue.
J'aime ta voix posée sans affectation.

Elle s'écoule chaude en mes pavillons

comme les doux arpèges d'une harpe ;
et j'ai dans le cœur un vol bleu de papillons
comme tes yeux dont la franchise me happe.

Sur ce sofa t'affales, prends la pose ;

chatte allongée, élégante alanguie.
Ta peau de pêche est comme la rose
en douceur exquise. Comme je me languis

368
en cette imagination de nous deux
en un instant paisible et légitime.
Un moment amoureux normal et heureux,
quelques minutes d'éternité intime.

272) Sonnet aérien :

Turbulences là de l'avion qui s'élance.
Déjà le sol est loin, si petit éloigné
qu'il semble fruit d'une ancienne démence.
Une illusion dépassée à soigner.

Déjà à travers le hublot, des nuages

à la Poussin, roses, gris ou bien nacrés
nous masquent les détails de ce voyage.
Nous sommes dans les cieux en contrée sacrée.

Si les voyages, là forment la jeunesse

selon l'adage souvent cité par les uns
et les autres, ils élèvent vieillesse

ballade barons et fausses duchesses

en fête chamarrée, demi-monde mesquin.
Ah ! Vivre ici sous tes douces caresses.

369
 273) Au parc :
Un homme, un journal, donc un homme lisant.
Un banc et un chapeau, donc un homme assis.
Un parc, des tulipes, donc un homme au printemps.
Des regards circulaires ; l’homme attend ici.

Une femme qui marche, petits pas de femme.

Un manteau serré, une coiffure lissée ;
une femme apprêtée, majesté calme
qui avance résolue à pas vifs et pressés.

Trois petites notes, musique de quartier ;

accordéon et orphéon en musette,
sans quoi le tableau ne serait pas entier ;
n’oublions pas les fillettes en couettes.

Sur l’épaule du musicien, sapajou

en petit singe triste, comme cet homme
qui attend sur ce banc, se tapotant la joue
et lisant le journal, l’air calme, bonhomme.

Un portail vert impérial, un portail de parc ;

les enfants qui courent, petit jardin public
où là jouer aux indiens sans flèches ni arcs,
jeux d’enfants, agitation sympathique.

Une grille qui s’ouvre puis là se ferme.

Un bruit ferme et aussi métallique.
L’homme relève la tête, lui qui aime
et attend. Chaque seconde est là pique

aiguille acérée qui larde et perce

la poitrine du soupirant, Saint Sébastien
amoureux dans sa conviction, ivresse
sentimentale qui rend tout beau et bien.

370
Des pas rapides en cliquetis d’aiguilles
et crissements de gravillons en un chant lent,
et revoici la femme sortie de ville,
entrée dans la bulle du jardin accueillant.

Deux regards, deux recherches, une rencontre.

L’homme se lève, la femme, là s’assied.
Oublié le journal lu comme la montre
accusatrice en son âme d’acier.

Un journal au vent, un orgue de Barbarie.

Un homme et une femme, assis joyeux,
deux amants complices et Paris qui là rit.
Que demander de plus sous le soleil aux cieux ?

274) Sonnet animalier:

Ma mie, comme ici penser à vous
me réconforte, en grande joie me ravit.
Que j'aime à vous entendre. Je l'avoue
votre voix est chœur angélique. Je gravis

chaque jour la piste étroite escarpée

qui mène à vous inaccessible acmé.
Je m'approche, légère vous vous échappez
en pas dansants, entrechats de femme aimée.

Vous êtes une rapide hirondelle

en vos piqués audacieux et gracieux.
Chaque fois que je vous ouïs, le printemps

entre en tendre effraction, gazelle

bondissante avec de bruns et jolis yeux
sous les cils qui affolent mon cœur tressautant.

371
 275) Tout est dits :
Je vous dis un jour, pas si lointain, tout ce que
vous m’inspirez. Dans vos yeux je lis des envies,
des promesses et de l’exil le cri rauque.
Osez sourire, enlevée et ravie.

Dans votre regard, calme et ambre orage

passe le souffle d’une brise marine
qui gonfle ma poitrine, appel du large.
J’ai là odeur de tiaré dans mes narines.

La houle berce mon cœur, doux massage.

Ainsi, il pulse en pensant à vous, femme.
Ce radeau en douce dérive, naufrage
gai et lent en quiétude de l’âme

suit les longues lames du vaste océan.

L’œil rivé sur l’albatros, je songe aux yeux
d’une aimée. Qu’il est dur d’être bienséant
pour vous rendre ici hommage gracieux.

Je rêve en envies passionnées, pas sages

et lorgne même les baleines femelles
depuis mes planches. Rien dans les parages,
hélas je l’avoue, je suis en manque d’elle.

Je vous ai dit un jour mon inspiration

et cette rêverie si familière
de partir avec vous en tendre évasion,
laissant les soucis et tracas loin derrière.

Je vous le dis maintenant ; si je voyage

c’est pour rejoindre la belle terre brune,
couleur de vos yeux qui font charmant ravage,
et savourer heureux ma bonne fortune.

372
Les palmes agitées en leur bruissement
d’alizés tièdes chuchoteront calmes
les mots bleus dits avec les plus gais des serments,
ceux qui frémissent doux sur peau, cœur et âme.

Le sable fin et blanc, odeur sèche de sel ;

une chaleur agréable sous nos séants ;
entendez-vous les mouettes et les pétrels
sifflant pour nous sur le sable éblouissant.

Je vous le dis, ce serait grande joie, bonheur

d’être tous deux sur une île déserte,
loin de la foule de tous les enquiquineurs.
Mais, je vois que vous demeurez là muette.

Soit. Je l’accepte et le conçois, mais sachez

que même seul en cette île, isolé
je vous garde au cœur, comme fanal juché
sur la plus haute crête ornant la vallée.

J’espère que je te dirai un jour, « bon jour »

assis au pied du lit portant l’hibiscus
mauve du jour qui point, en une tendre cour
loin de l’hiver et de ses petits crocus.

373
 276) Sonnet forestier:
Trilles en azur, pépiements agacés.
Boules rapides qui volent et s'étrillent.
Vifs passereaux en leurs parades si pressées,
ces bois accélérés en glissades et vrilles.

En crécelle névrotique, le vert pic-vert

impose au bois sa cadence excitée.
Les arbres aux doigts d'elfes sortis de l'hiver
s'ébattent au vent chaud venu de la cité.

C'est le printemps, voici là bonne nouvelle

pour réjouir nos âmes si harassées
par ces ciels bas et lourds. Couvercles de fer

pesant sur l'esprit en bien morne enfer.

Mais laissons-là ces souvenirs, vieux passé.
Aujourd'hui je veux danser avec elle.

277) Sur mon petit piano :

Satie égrené en notes claires, lentes ;
mélodie nocturne, une gnossienne
en son piano aux sonorités apaisantes.
Le cognac dans le verre, les persiennes

ouvertes sur le jardin qui là s’apprête

pour la lente montée de ce crépuscule.
Les roses se replient et les insectes
commencent leurs ballets, danses minuscules.

Le ciel rougeoie, la cheminée brasille.

Les chats se faufilent lents entre les ombres
et tu allumes les bougies qui scintillent.
Les flammes sculptent tes traits et ton œil ambre.

374
Les reflets jouent dans le rubis sur ta gorge
en une pulsation fascinante.
On dirait cœur qui bat comme pouls de forge.
J’aime cette lumière si vivante.

Les belles-de-nuit s’ouvrent, et toi aussi.

Voilà que tu souris et te dérides enfin.
Les enfants sont couchés, adieu les soucis ;
voici notre heure, je hume ton parfum :

notes épicées, piquantes tout comme toi.

Une conversation au clair de lune
à ton côté. Ce rêve me laisse pantois.
Alors c’est vrai : chacun trouve sa chacune.

Je donnerais l’or de Cipango, franchirais

le Tatare à cru sans faillir, ni fléchir
pour le seul plaisir de succomber dans tes rets.
Dis-moi, promets-tu seulement d’y réfléchir ?

375
 278) Sang d'encre :
Les lunettes sur la table, un encrier
dans les verres et un stylo, stylo-plume
comme de bien entendu. Des mots criés
pour tester le son, cet homme est enclume.

Enfin, je veux là dire sourd comme un pot ;

alors ses phrases se doivent d'être fortes.
Sur ce bois un abîme blanc en son repos
pour attirer pensées sur la page morte.

La feuille est immobile en attente.

Et le cœur de l'homme s'ouvre et s'épanche,
en longues traînées sèches, pourtant nerveuses.

Non point larmes, mais vers et pensées heureuses

comme un sang d'encre, une gaie revanche
pour oublier l'amante hélas distante.

279) Des lamentations :

Où est-elle ma chère muse envolée ?
L'absence ou le souvenir ? Je ne sais pas
ce qui ici lance le plus ; ce grand vide
ou ce trop-plein ? La foutue mémoire !

Et me voici alors isolé, désolé,

titubant d'erreurs en errances, en faux-pas ;
alors pour me consoler en rêve lucide
pratique le siège de la tour d'ivoire

d'où ma dame regarde tranquille venir

et l'herbe qui verdoie. Les bons contes, me dit-on,
font les bons amis. Mais ici les bonnes fées
ont oublié mon berceau, ou bien est-ce moi ?

376
Cela aussi ignore, il faut convenir
que quoique l'on dise, assez de rogatons !
Je veux enfin ma part, j'ai assez étouffé
mes envies et désirs, voici temps des émois.

Les fibres tordues de mon être incantent

votre nom en triste églogue douloureux.
Mon étoile est éteinte et défunte,
le monde est là insipide grisaille.

Et alors seul avec mes pauvres bacchantes,

tout dépité, défrisé, triste, malheureux
mes bras vides, ouverts sans nulle étreinte
où pouvoir réchauffer pauvre piétaille.

Je pense toujours sans rémission à la vie

que peuvent connaître ceux qui heureux s'aiment.
Oui leur joie et leur bonheur ici envie
et à leurs joies dédie ces vers, ce poème.

377
 280) Tetraktys, sonnet :
Un regard chaleureux d'ambre, vous manque, absent,
et voici que le monde change de teinte.
Voici avril en habits gris et plein de vent.
J'aimerais me réchauffer en ton étreinte.

Deux lèvres aux paroles douces et tendres,

jolies courbes roses, collines enchantées.
Et je suis toujours là assis à t'attendre
car il te faut tes sentiments tous décanter.

Trois fois bénie cette seconde où te vis

ange incarné, vision de paradis,
qui le monde enchante et mon cœur ravit.

Quatre et voici somme qui ici fait dix.

Ah la complétude d'à deux la vie.
Tel est mon souhait, oui ainsi ai-je dit.

281) Petit déjeuner :

L'eau frémit impatiente et alerte,
danse agile sur les feuilles de thé noir,
extravagants arômes de Chine et vertes
senteurs herbacées terrestres. Ici s'asseoir

verser l'infusion dans la porcelaine

aux délicats motifs en jolis grains de riz.
Les yeux dans le vague, dans mes pensées vaines,
je rêve collines, brumes et je souris.

Chaleur d'une tasse de thé noir fermenté,

Lapsang-Souchong, matin fumé, jour de Chine.
J'aimerais partager les trilles des oiseaux

378
avec une femme coquine, taquine,
forte comme chêne, douce comme roseau.
Vois la danse de ces mésanges excitées.

282) Sonnet à ma dame :

Dix simples petits chiffres, course d'électrons.
Dix impulsions comme cela dans cet éther.
Décroche ! Décroche ! Ne me fais pas affront.
Décroche-moi de la stupide patère.

Ta voix, suave et douce que je perçois.

Et je t'imagine et te vois. Ton parfum
m'enveloppe, douceur de toi, papier de soie,
me rappelle à tes baisers dont j'ai tant faim.

Tu es l'origine de mon gai futur monde.

Tu es de mon avenir tendre horizon.
Douce faiblesse et bien jolie langueur

qui envahit et emplit mon frémissant cœur.

Ce sentiment tendre, j'en connais la raison.
Viens dans mes bras et dansons une ronde.

379
 283) De fil en aiguille :
Fil et bobine, voilà le tendre récit
cousu de fil blanc, pièce à pièce.
Homme et femme, dois-je être plus précis ?
Un regard, franc, brun, rieur comme caresse.

Sourire et dents, première image

de toi. Toi. Cette femme que j’aime là tant.
Dans ton regard, je dérive en voyage
et sur mon navire en émoi je t’attends.

Haubans et vent, mes pectoraux tout gonflés

d’affection sont prêts à prendre le large.
Déjà l’albatros nous accueille. S’il te plaît
prends ma main. Ensembles, quittons le rivage.

Nuages et pluie, joli jeu de polissons,

et c’est ainsi que l’on pêche avec femme,
du champagne dans les vers qui pour âme sont
douce et tendre musique, bruit du calame.

Flux et reflux, l’âme en un calme ressac

bercée par le rythme de ta voix charmeuse.
Pour elle, pour toi, j’ai posé mon havresac.
Il est temps de calmer l’humeur baladeuse.

Ombres et paupières, sentiments sans fard

que je ne souhaite pas être un fardeau
pour vous, ma merveilleuse amie. Phare
clair qui guide le naufragé sur son radeau.

Joie et passion, la vie rouge, les veines

qui pulsent sur le rythme allègre de tes
talons, aiguilles de mon horloge. Peine
parfois quand je suis seul et alors dépité.

380
Bouche et lèvres, belles à croquer. Oui
je te veux toute en longs baisers voraces.
Penser à toi est instant heureux, réjoui ;
me voici gai, plein de fougue et d’audace.

284) Rêves :
J'ai rêvé un jour de partir bien loin d'ici ;
loin de cet hiver, absence de sentiments.
Un sentiment de solitude, rien de précis
comme un ciel noir, un vide firmament.

J'ai rêvé de rivages chaleureux et gais,

de la caresse d'une brise marine
parfumée sur mon âme lasse fatiguée,
iode et tiaré dans mes narines.

J'ai rêvé d'une vie enfin fusionnelle

transporté sur un rêve d'ambre soyeux.
J'ai rêvé du bonheur de la trouver elle
et de renaître noyé dans ses si beaux yeux.

Et je me suis levé heureux en ce matin.

Je me fredonnais une chanson avec mes talons.
Mes pas me mèneraient à son regard mutin,
à son pas balançant l'ourlet et le galon.

Et je ne l'ai pas trouvée, je ne l'ai pas vue.

Et j'ai cherché partout ma nouvelle Ève
Hélas, déconvenue, elle n'est pas venue.
Qu'en savais-je ? Étais-je là dans son rêve ?

381
 285) Comptine :
Un deux trois, ici tu marches, te promènes
en balancement léger de cette jupe,
le port royal, impératrice romaine
et derrière toi un troupeau de dupes.

Quatre cinq six, tes cheveux flottent dans le vent.

« Ralliez-vous à mon joli panache brun ! »
Et tous sans réfléchir courant, vont de l'avant
sans craindre ni crachin, ni drache, ni embruns.

Sept huit neuf, sur les galets luisants de pluie

tes talons nous fredonnent une chanson mouillée.
Un éclair fugace de joie dans tes yeux luit,
les gouttes dans tes cheveux semblent scintiller.

Un deux trois, voilà l'étrange comptine,

une petite marche en pas sautillants
pour suivre l’effrontée, coquine gamine
entourée de tous ses soupirants babillant.

Quatre cinq six, un banquier, un notaire,

un homme d'affaires affairé et voilà
la belle escorte empressée. Voltaire
en rit encore en son fauteuil, tralala.

Sept huit neuf. Et toi, à ceux-là, indifférente,

tu vas ton chemin, fière et tenace
dans le maelström de la vie turbulente,
superbe en ta foulée alerte, vivace.

Dix onze douze. Dis-moi oui,

s'il te plaît, que mon cœur reparte enfin.
Présence évanescente qui s'évanouit.
Vision qui s'éloigne, déjà aux confins.

382
Treize quatorze quinze. Un léger parfum
comme écharpe de brume, un souvenir,
flotte en un lambeau de rêve mort de faim.
Cet air idiot saura ma joie soutenir.

Seize dix-sept dix-huit, la beauté d'au revoir

est sa terminaison en écho de promesse.
Dix-neuf vins, c'est beaucoup bu, à ne plus savoir
que rire. Je te le dis avec tendresse.

383
 286) Stances en instance :
Ce soir-là, la brume en vide silence
escalade la falaise et sort des bois.
Cette vision-ci agace mes sens
comme la vibration sourde du hautbois

ou les cris aigus du violon qui lance

cris d’orfraie, hennissements à cran de cheval.
Je contemple ceci avec méfiance
et vois progresser l’ombre dans le sombre val.

Alors appliqué, feinte insouciance,

je m’assieds sur la banquette du porche,
pose sage, calme d’un homme qui pense
contemplant le soleil couchant sur les roches.

L’univers assoupi et sa connaissance

envahissent l’espace sonore du soir.
Voici alors venue fin de l’innocence,
c’est là la rançon cruelle de ce savoir.

Acceptons-en serein toutes les conséquences,

verre de cognac en main, un bonheur simple
que de sentir ces riches odeurs, abondance
de sensations boisées et fleuries, souples

rondeurs sur mon palais apaisé en transe.

Une nocturne pour piano là martèle
fort doucement mes tympans et mes plaies panse.
Je rêvasse à femme, douce oiselle.

Comme j’ai envie de sa douce présence.

Une peau chaude légèrement parfumée,
odeur qui emplit l’espace. Je t’encense
et ma déesse aimerais tant te humer.

384
Mes narines pleurent ta cruelle absence
dans ce paysage noir et blanc, masque funèbre.
L’âge en ses appâts rances, apparences
flétries alors que viennent mes ténèbres.

Alors j’imagine une grande chance,

celle de te voir magnifique passante
marchant avec aisance et nonchalance
balançant là ta jupe, marche excitante

qui capture mon œil qui en extravagance

sur toi se fige et ici s’exorbite
pointé sur toi comme lance. Quelle indécence !
À votre seule pensée, mon cœur palpite.

Aussi pour contenir là avec décence

toutes mes pensées hardies, si peu banales,
je m’épanche ici en lignes qui dansent
immobiles, attendant la faux finale.

385
 287) Vers quoi ?
Comme son amitié ici te manque.
Une connexion est rompue, et l'écho
triste de mes vers sonne vide là, sans que
nul visage ne paraisse. Pas de bécot

ce soir ; pas de bras gracieux, yeux dans les yeux ;

voilà, l'illusion se dissipe, ténue.
Les oiseaux volubiles partent dans les cieux,
archets colorés sur ton cœur remis à nu.

Un deux trois, une valse lente et dolente.

Un deux trois, sourire ; aimable, être léger.
Un deux trois, cette musique indifférente ;
un deux trois, scande ton ciel noir comme geai.

Axe de la danse, un mannequin obscur

aspire les flonflons de la valse rouge.
Carmin et charbon, un amour en pâture,
sillon écarlate à grands traits de gouge.

Ce que tu croyais roc est un tendre sapin.

Ces fibres au grain serré étaient amadou ;
les couleurs chamarrées, simple perlimpinpin,
poudre dissipée. Il faut attendre redoux.

Il faut du temps, attente calme au désert.

Écoute ! Une vibration, là, ténue.
Fais silence. Laisse parler. Sois moins disert
et sens dans la brise les échos du sol nu.

Tes narines se dilatent. Ton pouls file.

Une odeur de benjoin, subtil encens ;
et là j'imagine un portrait tranquille
de la belle dame qui enchante mon sang.

386
Fi de ce carmin fuligineux et triste ;
je veux une vie vermillon et vibrante.
Que mille violons en scherzo fantaisiste
relancent l'horloge, pulsation ardente.

Fi de ce jasmin, jaune pâle et métal ;

voici des roses, des roses thés en beauté,
odeurs épicées et douceur des pétales,
légères piqûres d'épines irritées.

Rêvons douceur d'un soir, crépuscule ambre

dans la chaleur passée de l'été, volupté
sous les vrilles de pampre en antichambre
de ce qui sera, ou pas, sans avoir été.

288) Sonnet anxieux :

En ses petites dents aiguës, elle grignote.
Petites cisailles rapides et acharnées,
crissements de quenottes qui se frottent
sur la cage de mon crâne vide, décharné.

En cris assourdissants, hurlements muets,

la vilaine chauve-souris en grimaces
volette dans cette caverne, murets
interrompus par deux orbites lasses.

Par terre, une coque creuse et flétrie

en forme de cœur, rire triste, moquerie,
et puis des morceaux épars tout éparpillés.

Me reconnais-tu ? Oui, me voici délié,

déchiqueté d'inquiétude. Ma patrie
est hélas cette anxiété, angoisse qui rit.

387
 289) Comptine en liberté :
Un, deux, trois, à petits pas en catimini
approchons là tout doucement, quatre, cinq, six.
Sept, huit, neuf, cet amour qu'ici je te hennis
pour dissiper les nuées et aussi les soucis.

Dix, onze, douze, je suis d'humeur folâtre

et veux changer de nuage. Oui, treize, quatorze,
aie confiance. Je suis là l'aimable pâtre,
quinze, seize, dix-sept, gardien de la brise.

Dix-huit, dix-neuf ; laisse-moi donc en gais dits neufs

poursuivre strophe après strophe comptine
stupide et rigolote. Vingt, vingt-et-un.
Je berce tes yeux en rimes enfantines.

Vingt-deux, vin-dieu ! Ma plume ivre vacille

comme la flamme d'une chandelle au vent.
Vingt-trois, ce vent qui ébouriffe là tes cils
qui abritent ton regard en pudique auvent.

Vingt-quatre, voilà une bien forte somme.

Quatre vins c'est si peu que je me dessèche.
Vingt-cinq, comme cela claque ! Comme pomme
sur tête de Newton. Par gravité, je pêche.

Vingt-six, me voici trans et cis comme aminé.

C'est là jugement acide peu animé.
Vingt-sept, set et match. Un champion ici ruiné,
sa raquette brisée, ici inanimée.

Vingt-huit, un mareyeur assis, ses bourriches,

aiguilles de pin pour plancha et muscadet.
Vingt-neuf, huîtres pour faire piaffer pouliche
qui encense, que j'encense, si entêtée

388
que rien ne l'arrête en son élan. Trente
oisillons passent là leur chemin, chenapans !
Alors qu'elle s'enfuit, se cache sous tente
effrayée par tout ce troupeau de sacripants.

Une caravane passe cherchant désert.

Le chameau avare épargne sa salive.
On peut dire que l'animal n'est pas disert ;
sobre et parfois buveur, quoiqu'il arrive.

Sur la crête de cet ambre crépuscule

passe l'impératrice, belle, mortelle.
Elle sait et ordonne cachée sous tulle
que chacun et chacune ploie sous sa tutelle.

Et tous, bédouins et chameaux, de se prosterner

en l'adorant ici elle, la déesse
dont le souffle anime mon cœur obstiné,
vraie brise, suave et douce caresse.

Je n'ai plus compté passé la quarantaine.

À quoi bon s'enfermer ? Il faut oser sortir
du confinement ; finies tristes neuvaines
et place aux chants joyeux pour se réjouir.

Je veux danser heureux comme un derviche

qui sait bien qu'à chaque jour sa peine suffit.
Tourbillonner jusqu'aux étoiles si riches,
au bout de mon univers est joyeux défi.

389
 290) Fleurs :
Le printemps, charmant éveil de la nature,
les oiseaux volettent et gazouillent, ailes
excitées, rapides par-dessus les voitures,
danse printanière de ces oiselles.

Sur un banc du quai, une grappe de pivoines

danse et tremble dans le courant d'air moqueur,
autour un papier en couleur d'avoine.
Des gens vont et viennent en leurs joies et rancœurs.

Une rame arrive, crissements de freins,

odeur de métal chaud. Et les gens descendent,
et les gens montent en ballet blond et brun
que les aiguilles des horloges rondes scandent.

Et les trains repartent, et aussi reviennent.

Et les fleurs sur ce banc, couleur en monde gris.
Vous le savez, c'est là histoire ancienne
devant laquelle on s'émeut et on rit.

Qu'importe croyances et espoirs, l'horloge

en ses traits implacables et lent tic-tac
énonce réalité qui là se forge
et laisse nos cœurs pantois bien patraques.

Il faut donc arrêter de vouloir prétendre

et accepter alors cette déconvenue
que du rêve ébloui demeurent cendres.
Reconnaissons les faits. Elle n'est pas venue.

Et soudain, un mouvement vif et coloré ;

un arc rouge, gracieuse parabole
atterrit dans la corbeille brune rouillée.
Un pardessus s'éloigne, triste symbole.

390
 291) Sonnet à une inconnue :
Je sais le prix du sourire
et la joie perlée de ton rire.
C'est celui d'un ciel azur,
bien mieux que toute masure.

Je savais quelle promesse

recelait ta voix, caresse
soyeuse, archet sur mon cœur ;
ton regard, mon tendre vainqueur.

Je croyais voir là un ciel bleu,

dans ton œil en ambre heureux.
J'ai cru être le bienvenu

et ai mis mon âme à nu.

Cet esprit t'aurait-il déçu ?
Dis-moi ! T'aimer, aurais-je su ?

391
 292) Au clair de la lune :
Dans la mare des reflets, étranges runes
sur ces vaguelettes, en effet de moire
se mire solitaire dame la lune
qui brille de tous les feux de sa gloire.

Ce soir, au crépuscule, oui à la brune

je pensais, regardant là le soleil vermeil
sombrer lent et tragique acteur vers la dune
d'où vient le sable du marchand de sommeil.

Et ce soir, ce ciel sans nuage ni orage

m'évoque la dame, source de ma tourmente.
Et je souris au ciel brun, heureux présage

pour mon esprit qu'elle hante, vision charmante.

Il me vient envies d'évasion, de voyage ;
embarquer pour Cythère avec l'amante.

293) Sonnet vanté :

Alors que je m’en vais vaillant par les rues sifflant,
le vent mutin me pousse gonflant mes basques,
agitant, soulevant mon raglan et me giflant,
amicales bourrasques de pluie fantasque.

Et me voici, propulsé de ci, de là, à pas chassés

entre pots de fleurs et brindilles envolées,
et les passants vacillent sur la chaussée
tandis que volent parapluies, claquent volets.

Pots, volets, un air claquant bien guilleret.

Symphonie à neuf, et cet hymne à la joie
parcourt la ville, s’enroule aux chevilles.

392
Les trottoirs crépitent comme un feu grégeois.
Sur mon petit nuage mes pensées trillent
avec les oiseaux qui volent tout délurés.

294) Là, un sonnet :

La joie était dans l'étincelle de ses yeux.
Le vide était dans l'abysse de mon moi.
Elle eût un sourire, un geste gracieux
et mon cœur de battre s'arrêta en émoi.

D'un coup, les nuées se sont ici déchirées

et je fus frappé par douce épiphanie.
Oui, la vôtre, mon amie, vous tant désirée,
porte ouverte sur ce paradis dont je fus banni.

Bannissons tout académisme, et osons

donc sans pudeur ni honte là nous répéter.
Pourquoi tergiverser et nous atermoyer.

Je vous aime à jamais ; c'est là ma vérité.

Je vous aime de toujours, à en aboyer.
Votre cœur qui bat est le plus beau des sons.

393
 295) Vers blancs :
Une ville à l'aube en hésitations,
un jour qui paraît en aube pâle,
le rose parti laissant blanche carnation
sur la chaussée noire, luisante opale.

Même les boulangeries sont ce jour fermées !

Adieu baguettes, croissants, friandises !
Comment vais-je réveiller ma bien-aimée ?
Dans ces rues, quelques étals avec marchandise

sont placés, tâches blanches sur les carrefours

éparpillées en petites grappes dispersées.
Odeur métallique légère de muguet

dont je t'achète là le plus beau des bouquets

avec en cœur la couleur de pensées
tendres, vives, dignes d'un vieux satrape.

296) Au manège :
Il était une fois un cheval tout en bois.
Sa vie était ronde, oui autour du monde
et il faisait la joie des gaies têtes blondes,
et aussi des brunes, sans être aux abois.

Gaiement sous les flonflons, la valse musette

en sa robe chamarrée il monte et descend.
Dans les cris des enfants et des adolescents,
en odeur de barbe à papa, c'est la fête.

Ainsi va sa jolie vie, ainsi vont nos cœurs,

en valse gaie, en une trépidante ronde
retenus par une douce attraction.

394
Laisse-moi succomber à ta séduction
et accepte d'être l'axe de mon monde.
Cruelle ! Comme ton rire est là moqueur.

297) Le rouge est mis :

Dix petites masses rouges
en ballet rapide bougent.
Dix éclats, éclats de grenat
ou dix cerises burlat

dansent vives sur mon torse.

Voici que le jeu se corse.
Je suis assis à croupetons
reluquant hagard tes tétons.

Que voilà un bel horizon

qui fait vaciller ma raison.
Ah ! Tes dix éclats de braise

attisent envies mauvaises.

Pourquoi demeurer là sages ?
Jouons à pluie et nuages.

395
 298) Fenêtre sur cour :
Par la fenêtre, un air frissonnant quête
mon attention en senteurs printanières.
Les trilles des oiseaux donnent air de fête
et font oublier les humeurs passées d’hier.

Une musique d’accordéon là égrène

quelques notes d’une chanson de nos rues
tandis que claquent bottines parisiennes
soutiens d’élégantes vite disparues.

Un parfum de lilas, me lie là où j’erre

en grappes mauves et blanches des autres fois,
à ces souvenirs de mai, robes légères
dansant en festival un hymne à la joie,

et jolies jambes en escarpins de vair,

marche cristalline sur les trottoirs pavés.
Valse ancienne et dits de naguère.
Toi et moi, souvenir chéri et enclavé

au fond de ma mémoire, un heureux espoir.

Oui, cette lueur ambre ici brasille
pareil à ton regard paisible comme loir,
étincelle qui toujours à cœur scintille.

396
 299) Recherche :
Madame, dans la solitude de cette foule,
vous, votre souvenir à nul autre pareil,
flotte gai bouchon sur cette houle
dont les jacasseries voilent mon ciel.

La mémoire de vous encre donc la page

de mon esprit obscurcie, en couleurs plus gaies.
Le gris devient arc-en-ciel sage
apaisement de cette humeur fatiguée.

À vouloir furieusement ici embrasser,

on se retrouve bras ballant sans étreindre
que vide, ici seul face à ses pensées.
Alors, on se relève. Sourire, feindre.

Je me souviens de moments joyeux, complices.

Nos rires étaient de si jolies baleines
s’ébattant, s’ébrouant, libres sans malice,
jouant aux quilles, se frottant sur carènes.

Je me souviens de la brise soyeuse des lèvres

pleines, caressantes et susurrantes.
Rouge ardent d’un baiser plein de fièvre
et dans les bras le cœur vibrant de l’amante.

Le plus beau des bijoux ? Le collier de ses bras

et ses prunelles, joli pendentif ambre.
Mon cœur en chamade, breloque en ces draps
au bracelet de toutes ces nuits sans nombre.

Et je me réveille. Et je me rappelle
qu’il n’y a pas de souvenirs, justes lunes,
vieilles lunes rêvées. Et alors, sans elle,
dans cet univers je cherche une belle.

397
 300) Il y a :
Il y a des oiseaux,
et aussi des arbres,
pour poser les oiseaux,
perles bleues de marbre.

Il y a des prairies
vertes ondulantes
où les enfants gais rient
leur vie insouciante.

Il y a fleurs jaunes,
odeurs métalliques,
couleurs de flavones,
senteurs sympathiques.

Jonquilles, muscaris,
ces bleus lys d'Arménie,
nom qui roule, glisse
en belle symphonie.

Il y a ces nuages
qui passent sous le vent,
aimables mirages,
animaux effrayants.

Il y a la brise
en souffle allègre
qui nous fait la bise.
Pourquoi faire maigre ?

Il y a tes cheveux
qui volent là au vent
et jouent las dans tes yeux,
ton regard émouvant …

398
Il y a le soleil.
La douceur du printemps
toujours émerveille
le garçon sifflotant.

Il y avait rêve
de toi et moi, nous deux.
Je cherchais mon Ève
d'un pas pressé, rapide.

Il y avait espoir
d'aimer enfin toujours,
au-delà d'un seul soir,
fini d'avoir cœur lourd.

Il y eût la lueur
cinabre de tes yeux ;
et je bondis trembleur,
mon cœur tocsin joyeux.

Il y eût cet instant

en grâce suspendue.
Oui, moment hors du temps,
silence entendu.

Il y a donc depuis
là cette attente
calme qui alors suit
pas à pas, présente.

Il y a coin bleu,
l'acier tendre hagard
du ciel gris de mes yeux
en regard plein d'égard.

399
Mais toi, qui mes rages
entends et devines,
avec ton air si sage
je te crois mutine.

Ma douce reddition,
étoile polaire,
guide l'expédition
du cœur solitaire.

Toi, ma gente dame

sais-tu quel avenir
auront donc nos âmes ?
Dois-je m'en réjouir ?

301) Tercets muets :

La très chère était là vêtue,
et connaissant mon cœur, évasive,
portant ses fragments tels des pendants,

tintinnabulant comme fétus

en attendant poses lascives
à genou et ici quémandant.

Chatte en son boudoir refuge,

elle m’étourdit là ronronnant,
si forte, tenace et frêle.

Et me voici sans subterfuge

ondulant en espoir vain d’amant.
Que cette personne est belle !

Et voilà ! Qui veut faire l’amant

se retrouve faisant la bête
pour un sourire, une main douce

400
dont le contact efface tourments
et fatigue. Aimable fête,
son image est flamme rousse.

Oui un feu-follet, flamme ambre

qui égaye mes sombres fourrés
où j’attends muet je ne sais quoi.

Pour elle, je sors du bois sombre

et vais vers son regard éclairé
et en adoration demeure coi.

302) O sole Mia :

J'ai plus d'une vague en ma calme Manche
me disait sole raide aplatie
et silencieuse, glacée sur sa planche
de la criée de Dieppe, déjà partie

dans sa cangue vers Lutèce et ses Îles

merveilleuses, vantées et si souvent citées,
pour d'un quelconque gourmet flatter papilles
à la table gastronomique réputée

d'un établissement de la capitale.

Quoique la plie ainsi flattée de son destin
ne s'inquiétât point de son futur fatal

en calme immobilité flasque, lasse ;

c'est là insouciance de finir festin
dans la bouche d'un inconnu bien vorace !

401
 303) Et tant de printemps :
Vrombissement léger, quelques libellules
rasent les argyronètes de la mare.
Le mouvement lent des nénuphars, cupules
blanches de nymphéas en gestes avares.

Les carpes koï coites nagent paresseuses,

économie fluide gage de longévité
en nageoires molles et ouïes boudeuses,
cercles dans l'eau en une ronde entêtée ;

Musardant de-ci de-là, quelque diptère

vaticine entre les roseaux de la rive.
Dissimulée, la grenouille solitaire
attend patiente que la proie arrive.

Plouf, son bref ; deux, trois petites vaguelettes.

Voilà épitaphe de la pauvre mouche
en une brève lutte mortelle muette.
Un saut et une langue ; mise en bouche …

Un friselis sur l'onde, cimes bruissantes,

voici venir la brise, humeur harpiste
qui déroule accords mélodieux et chantent
les calmes carpes par faute de truites.

En trilles excitées moineaux déboulent,

vol de volatiles en leur cour effrénée.
Et çà et là, ballet de ces brunes boules
de plumes, danse heureuse et déchaînée.

Le temps des cerises est enfin revenu

comme le gai rossignol et le noir merle.
Qu'avons-nous prévu de faire ? Cœurs à nu
tenus dans nos paumes en précieuses perles.

402
Donne-moi ta main et prends donc la mienne.
Donne-moi tes lèvres et reçois là mon cœur.
Chantons des amoureux la tendre antienne
et faisons fi du stupide merle moqueur.

Viens près de l'eau. Faisons des joyeux ricochets.

Ce galet sautille comme ma poitrine
avant, apaisé, dans l'onde là se coucher
en bras soyeux, volupté d'une ondine.

Oui ma dame en ta chevelure brune

je fus capturé par le plus doux des filets.
Je suis plus figé que par d'antiques runes
et par une belle âme hypnotisé.

Ma cosmogonie est simple : toi-centrique,

et jamais il n'y eut tant de joie à aimer
et entonner le cantique des cantiques.
Pour toi, brille de mille-feux, se consumer.

D'astres en astres, jouons à saute-soleil.

Chevauchons gaiement les queues de comète.
Laisse-moi me réchauffer à tes yeux vermeil.
Ta présence fait mes jours heureux de fête.

403
 304) Décollage :
Un matin en fraîcheur hésitante, ténue.
Dans ce lit trop bien fait, juste une chatte
et l’empreinte d’un homme. Pas de femme nue.
Grand lit, grand vide en absence qui gratte.

L’aube tremblote grise, rose et fraîche

et le soleil regarde par-dessus les toits.
Quelques mésanges sur ce ciel se recherchent.
Histoire banale de moi cherchant leur toi.

L’eau frémit dans la bouilloire, chaude danse.

Là ces volutes de thé en infusion dorée
m’hypnotisent. À autre chaleur je pense ;
et j’imagine des prunelles mordorées.

En ce regard je tombe en chute lente,

tourbillon de feuille dans la douce brise
d’une respiration calme apaisante.
À son rythme mon âme est soumise.

Son souffle me fait tournoyer comme fétu

de paille enroulé à ses mèches brunes
ébouriffées par l’alizé en sa fête
insouciante poussant chacun vers sa chacune.

« Bonjour ». Ces deux jolies petites syllabes

fixent la couleur de mon ciel matinal.
Et ces lèvres fermes sont mon astrolabe
guidant mon cœur loin des contrées hivernales.

Nous voici alors repartis vers les îles

dont nous avons gardé une nostalgie
lancinante qui sous braise grésille
couvant sous apparences tranquilles

404
rêve de sable en lenteur indolente.
Envie de caresses chaudes d’un alizé
S’étourdir entre les bras d’une amante
et succomber sous la passion des baisers.

J’ai d’une vie éveillée envie violente.

Que ce cœur grippé échappe enfin au temps
qui use et fige en sa langueur étouffante.
J’accoure, j’arrive, pantelant, haletant.

305) Réveil :
Et une aube frémissant,
un café chaud et un croissant,
le chat qui passe caressant.
Dans la rue talons des passants

qui claquent en un rythme gai.

Et d'un bâillement fatigué,
je pense à franchir le guet
du mois de mai et son muguet.

Les oiseaux en joyeuses trilles

virevoltent, rapides vrilles.
Hirondelles en faucilles,
virgules et codicilles.

Boules noires sur la portée,

la musique de cet été
par ces volatiles chantés.
Un air léger à siffler.

405
 306) La Belle-Époque :
Odeurs de glycine, parfums pavillonnaires.
Sous le printemps, non la plage, déjà l'été
en effluves violettes et débonnaires,
senteurs romantiques pour esprit excité.

Or chaque fois que j'ouvre là mes narines,

d'un siècle je rajeunis, belle époque.
En robes élégantes et mousselines
passent dames dont nul ici ne se moque.

Sous le vieux chêne moussu la demoiselle

fait la moue et bavarde avec son galant
qui gentiment pousse cette balancelle
en un rythme doux apaisant et lent.

Les plus jeunes sur la pelouse s'ébattent,

robes à rubans et là culottes courtes.
Tandis que le chat sur le perron se gratte
un vieux robinet s'enfuit goutte à goutte.

Une flamme pâle en verte opale.

En indifférence animale, feinte
dureté blasée, la bête minérale
là se lèche et nous regarde sans crainte.

Une fauvette, notable de pelouse,

se pose et chasse les petites mésanges
en argument de poids. Un drôle de blues
pour les petits oiseaux qu'elle dérange.

Sous la charmille des cris appellent Léon.

En roues vertes et yeux bleus, voici les indiens
en flûtes de Pan et leurs parures de paons,
lente pavane de Rameau, mine de rien.

406
Un cri rauque déchire la rêverie.
Non point « Onk » mais mugissement bien moderne
et adieu fiacre et vrombit un taxi.
Au revoir à cette époque lointaine.

Retour en ce monde-là, vers le présent

où rien n'est offert, où je scrute l'avenir.
Et dans cette brise parfumée, je te sens
et me demande si tu veux enfin venir.

307) Rimes paresseuses :

Un rayon de soleil en sa gaie vadrouille
sur ma table se promène et musarde
imité par une mouche qui bredouille
et en vol lent indolent flemmarde.

L’animal recherche quelque miette là

égarée pour en diptère qui se trompe
y tremper et s’alimenter tel cancrelat.
Vois, elle part. Le vrombissement s’estompe.

Une brise légère qui par le carreau

tape à la fenêtre pour se distraire
en odeurs parfumées, roses et bigarreaux
en parfums sucrés. Là mon choix arbitraire.

Une cravate qui tombe, un col ouvert.

Ouvert sur la joie, bouffée d’air frais,
et voilà. Adieu à l’air trop frais de l’hiver.
Adieu apothicaires, potions camphrées.

407
 308) Pour passer le temps :
Un astre en ses derniers éclats s'incline
en morne reddition sous cette colline.
Éclats rougeâtres, couleur bordeaux, vieux sang,
le crépuscule est un moment impuissant.

Regarde le soir qui si lentement descend.

Linceul des espérances, le jour va s'enfouissant.
Le bois se calme, jour et oiseau se posent ;
le jardin s'assoupit et se ferment les roses.

En lents battements d'ailes monte le grand-duc

pour démarrer sa tournée en rite caduc ;
hommage à un monde déjà disparu
que l'on attendait vainement en pied de grue.

Un œil jaune et cirrhotique dans la nuit

monte au ciel en mouvement plein d'ennui.
Les lapins sortent du terrier l'air déterré,
croupions blancs sous la lune, danse égarée.

Ce soir la page en sa blancheur aride

assèche ma plume en papier désert.
Ce soir plus de Parthe ni de flèche acide
et voici muet le baladin si disert.

La nuit est noire comme mon encre figée.

La nuit est rose comme attente mièvre.
Le soir est noir comme portail de fer forgé.
Le soir pulse chaudement comme la fièvre.

La ténèbre sombre en étreinte ferme

dans ses bras glacés d'acier mat mal poli.
La ténèbre froide ses germes là sème
ceux de désespoir calme avant l'hallali.

408
Noir, mort de toute lumière et de tout bruit,
absence de couleur encore plus brillante.
Noir, son mat en aplat terne qui là s'enfuit
en catimini, démarche hésitante.

Il y eut une nuit, il y a un matin

rose ténu d'aurore, odeurs de roses,
mésanges, moineaux, passereaux, petits lutins,
tous saluent la fin de cette nuit morose.

Le soleil en son habit de lumière

chasse de l'aube blême, couleur chlorose,
les brumes vaporeuses de la veille, d'hier.
Pour la journée, la dépression fait la pause.

Et le chaton de s'élancer intrépide

à la conquête des arbres, donc au bouleau.
Il regarde voler les oiseaux rapides
l’œil concupiscent, rond, attendant là son lot.

Et voici fredonnant une pauvre mouche

qui aveuglée frôle les raides moustaches.
L'offensé réagit, claquement de bouche
et voici l'affront lavé sans plus de tâche.

La vie du jardin est pleine de ces drames

petits et cruels dont s'émeuvent les dames.
Le chaton grand chasseur devant nuages du ciel
s'étire, ronronne, s'allonge au soleil.

409
 309) Missive à mer :
Amer je roule mon papier en bouteille ;
rageur j'enfonce le bouchon, geste ferme.
Je jette alors le flacon loin au soleil
dans la mer agitée par le ressac blême.

Comme cette houle ; là elle s'éloigne

et je ne sais pas si elle reviendra.
Alors, l'angoisse en son reflux vif m'empoigne ;
mon cœur rate un coup, hoquet bref, patatras.

Aussi je scrute l'horizon, cherche amer

pour faire le point, un regard, piquer un fard
en lumière rouge comme la mère
de toutes choses, référence et phare.

Oui. Approche étoile inaccessible,

œil froid de la nuit, simple observatrice.
En ton regard marmoréen impassible
réjouis-toi en vagues libératrices

qui explosent sur la falaise fissurée

de cette côte d'Adam, d'où naquit Ève
Cette moitié qui en mon cœur si déchiré
ne fut jamais remplacée par aucun rêve.

Où es-tu femme, lamie, ange, succube ?

Ta danse, non point celle-là des sept voiles,
a su me piéger en boîte, en incube.
Alliance démoniaque sous la toile

des draps en crissement langoureux de satin,

un écho en souvenir de tes bas de soie
alors que je me repose regard éteint
et qu'au bord du lit défait, ici tu t'assoies.

410
Et déjà je sais, que tu n'es jamais venue ;
et déjà je sais, que te voici là enfuie.
Aussi en sourire masque ma déconvenue.
Mon pouls file comme un robinet fuit.

Alors pour te conjurer, sur page blanche

avec l'encre bleue de mon âme et mes vœux,
la plume coure, danse et je m'épanche
en pensant à toi à la brune, ma louve.

Et je vois au ciel monter étoile ambre

et nouvelle. C'est maintenant ton doux regard.
Et, je ne crains plus la nuit, ni la pénombre
car je veux te croire un astre plein d'égard.

Faute de vivre avec toi, je te crée,

reçois et constitue dans cette assemblée
de ma mémoire en souvenir consacré.
Je l'avoue, ô femme aimée, tu m'as troublée.

411
 310) Condition féline :
Si j'étais chat, je jouerais avec les souris,
ces petites boules grises et couinant.
Je les regarderais courir en petits cris,
jouets amusants en leurs pas trottinant.

Si j'étais chat, je serais un gentil fripon,

un brin voleur de table pour un bol de lait
et me ferais pardonner sous tes blancs jupons
en frottement soyeux sur le sol carrelé.

Si j'étais un chat, tu serais là mon portier

soumise à mes nombreuses et allées venues.
Je me percherais heureux en haut du sentier
pour te voir rentrer le soir, idée saugrenue.

Si j'étais un chat, je partirais en quête

d'aventures en haut des branches d'arbre,
préférant les moineaux aux tristes croquettes.
Tu m'en voudrais et ferais un long palabre.

Si j'étais un chat, je serais sur ton giron

m'y lovant sans pudeur en soyeux sacripant.
Les yeux dans les tiens t'étourdirais de ronron
en léchant mes griffes et à toi m'agrippant.

Si j'étais un chat, je voudrais être le tien,

toujours là en adoration à ton côté.
Ronronnant sous tes caresses, ce si doux lien,
le contact de cette peau me fait haleter.

Si j'étais un chat, je serais tout énamouré

de toi, femme de mes rêves, ma maîtresse.
Si j'étais un chat, dis ! Me ferais-tu castrer ?
Oserais-tu là faire cette bassesse ?

412
 311) Polycrate :
Parfois je me sens comme un tyran
désabusé, superstitieux et un peu las.
Samos, Millet, là conquises au fil des ans,
victoires heureuses dont on ne fait pas un plat.

Au-dessus de ces cités conquises un ciel

cinabre rougeoie sur ces rudes conquêtes.
La joie des uns est pour autres un amer fiel,
c'est la vie, sache que je regrette.

Alors ce soir, dans l'ambre lac de tes doux yeux,

toi ma déesse aussi belle que Héra,
je jette mon cœur anxieux ; et plaise aux dieux
qu'à cet hommage-ci le tien frémira.

Tout est dit certes, et hélas rien n'est fait.

Depuis ce moment délicieux et ce frisson,
je ronge mes ongles, mon frein, à piaffer
et j'évite soigneusement tous les poissons.

Nul n'écrira notre histoire esquissée,

sauf toi et moi, il n'y a plus d'Hérodote
et je crains parfois que notre nef fracassée
ne soit plus qu'une triste anecdote.

413
 312) Un jour se lève :
Encore une nuit, voici un nouveau jour.
L'espoir s'est couché et s'est alors relevé,
aiguillon flatteur qui attise toujours
envie d'une entente heureuse rêvée.

La lune s'est levée puis s'en est repartie.

Comme l'espoir, encore là mais dissimulé
aux regards anxieux, mascarade aboutie
sous les écharpes de brume roses voilées.

Salué en chants de grives, l'astre solaire

escalade les cimes feuillues et les toits.
Les cheminées zèbrent de fumées le ciel clair.
Et un souvenir apocryphe de toi

sera le manteau dont je m'envelopperai

au pied de cette couche creuse et vide,
comme l’abîme qui hélas contre mon gré
m'appelle et m'attire, sombre, rapide

comme le Styx. La barque du passeur Charon

attend patiente. Pourquoi précipiter ?
L'histoire est écrite. Seul le temps tout rond
n'est pas fixé et je ne veux pas me hâter.

Alors, ouvrons là le journal du jour, de ce temps.

Les nouvelles toujours pareilles, anciennes
histoires, autres lieux et autres participants,
obsessions ressassées et même antiennes.

Le thé en ses volutes frêles, légères

m'emporte en songe sur ses blanches ailes
et je m'éloigne du quotidien de la terre
indifférente. Songe d'elle si belle.

414
Qu'aurait été alors ici notre réveil ?
Les nuages gris une complice lumière
mettant en valeur un regard de vermeil
et l'or d'un jour qui chasse souvenirs d'hier ?

313) Hésitations :
Échos de rires joyeux, les enfants, ping, pong,
s'amusent dans le jardin où le chat batifole.
Soudain en écho de bronze, en coup de gong,
l'orage s’invite ; le chat court, s'affole.

Matinée d'été et après-midi de printemps.

Cette période dite des saints de glace
est vraiment un épisode bien irritant
et voilà qu'ici-bas alors tout me lasse.

Cependant malgré le temps qui ainsi passe

en une froide et chaude alternance,
il nous faut tranquille accepter hélas
et paisible admettre son impotence.

Et moi, dans mon songe de jour, rêveur impénitent,

je pensais à toi et heureux nous imaginais.
Mais j'ai trop hésité et il n'est là plus temps.
Vois et contemple ce pauvre amour pas né.

415
 314) Cœur en grève :
Indolent, le cœur en grève
en marche sur le rivage,
il avance en un rêve
dont tu sais qu'il a ton visage.

Et la bretonne grisaille
ici le bombarde en embruns,
gouttes salées en mitrailles,
et lui sourit à deux yeux bruns.

Il marche vers la muraille

de cet horizon si fermé
en rouleaux qui cisaillent
comme barbelés obstinés.

L'éclaircie dans les nuages,

lueur ambre comme vitrail
qui embrase le paysage
comme amour en mon poitrail.

Je sais que c'est là un leurre

qui en mon tréfonds fouaille.
Ce rêve têtu de bonheur
qui me déchire les entrailles !

Trop tard ! Je rêve de plages

bercées par les doux alizés,
crustacés et coquillages,
et nous-deux aux Champs-Élysées.

Oui, des envies bleues de corail,

douce tropicale langueur
pour une sieste canaille
qui s'étire là en longueur.

416
Ton cœur est terrible vainqueur
du mien. Je suis dans le pétrin
et tu arbores air moqueur
en me voyant avec entrain

voleter comme un serin,

visage tendu et air hagard,
prisonnier du rêve doux de ton sein
et de l'aumône d'un regard.

Au fond de mon pauvre crâne

tu luis en belle icône,
et moi je brais comme âne
pour prier ma madone ;

et hiératique ton œil bleu

me vois, impavide, gésir
coincé en mon pauvre trouble.
Est-ce là donc ton vrai plaisir ?

Les sentiments, là à grossir,

m'emportent en leur vive crue
qui va enflammer et roussir
ce fleuve, autrefois un ru.

Oui, cet amour tonne, orage

tumultueux et sincère,
est peut-être un mirage.
J'irai au bout de la Terre

sans relâche et sans repos

jusqu'au bout de ce mystère.
Oui, même en bandes Velpeau
cloué en grabataire.

417
Es-tu ma triste illusion ?
Suis-je prisonnier du désir ?
T'aimer est-il ma décision
de m'évader en un loisir ?

Pensant à toi, tel carrelet

je rougis effarouché
et me cache en mon palais.
Mes peurs se sont alors lâchées.

Cependant alors que je ris

avec deux pieds dans le ruisseau ;
n'aie crainte car en ce jour gris
rien ne montera à l’assaut

et ne coupera le sifflet
de l'oiseau de mon mirage,
celui qui en tous ses allées
et venues est bon présage.

Depuis que je te connais : Ttoi,

mon cœur transporté en émois
adolescents, vif et tout pantois
de croire encore à « Toi et Moi ».

418
 315) L'ingénieux :
A trot sautillant de bidet
je vais délivrer ma dame
prisonnière si désabusée,
ma pauvre tendre chère âme.

Je me battrai contre moulins

porté par le vent ténu
à la chasse aux malandrins
et pour toi, me voici venu.

J'ai bien plus d'un tour en Manche

pour aller sauver Dulcinée,
elle dont le beau regard me hante.

Aide-moi Sancho, revanche

paysanne pour ceux-là mal nés.
Allons délivrer l'amante.

419
 316) Houle qui roule … :
Et ce soir, surgis du fond de ma mémoire,
rugissent des souvenirs salés bien vagues ;
et au loin un ciel s'éclaircit en espoir
alors que sonnent les cris du subrécargue.

J'ai en tête chanson vieille du jeune temps.

Une chanson qui enfle en son rythme houleux.
Un air qui rit, pleure et chante tout autant
qu'en ce mois de mai il fait chaud et il pleut.

Vois là danser marins, titubants albatros

sur cette terre, vacillante coquine.
Vois ces solitaires qui implorent Éros
à la recherche des filles qu'ils lutinent.

Alors oui. Ce soir je m'enfuis en marine.

Du bleu dans les yeux, pieds dans le varech,
j'ai odeurs iodées au fond des narines
et vois dans la rue les passantes revêches.

Ah ! Quelle tristesse ces visages si butés

en lèvres pincées closes telles pimbêches.
Comment aurais-je envie de les culbuter ?
Soit ! Prenons la gaule, partons à la pêche.

Oui mon cœur, cloche qui sonne heures et quarts,

ne restons pas voiles ferlées encalminés.
Fixons un joyeux cap et gare aux écarts.
Allons donc chercher enfin notre Dulcinée.

Il est temps, sinon nous serons las ! Forclos.

Larguons les voiles et fouettés par les embruns,
voguons les mâts tendus au-dessus de ces flots
guidés par le fanal d'une paire d'yeux bruns.

420
Sifflez haubans une nouvelle harmonie,
qu’elle soit heureuse ou alors décevante
qu'importe. J'accepte d'avance avanies
pour le doux bonheur de trouver amante.

Et si sur les récifs de ton île Circé

mon esquif se brise. Tes enchantements
auront alors vaincu ma vieille âme délaissée.
Je nagerai au large, moi et mon tourment.

317) Tendre et féline !

Cette chatte qui sans vergogne sur mon genou
s'impose et ici se frotte sans cesse,
qui exige, sollicite mes caresses,
montre heureuse qu'elles sont fort à son goût.

De bonheur elle vibre, ici ronronne.

Elle ondule sous son poil soyeux, luisant.
Cette maîtresse tyrannique m'écrasant
est une sacrée délurée et friponne.

Toute à sa joie, la tête sur mon torse,

elle me regarde avec ses yeux pers, verts,
chavirée, abandonnée à son seul désir.

Voici que l'affaire soudain là se corse

en ses miaulements étouffés et divers
de féline égoïste tout au plaisir.

421
 318) Retraite :
Ma muse est une fieffée traîtresse
quand elle m'emporte en son inspiration
et m'empêche alors de prendre maîtresse
en sa jalousie sans moindre consolation.

Sur les ailes de la licence poétique,

la plume s'agite, vole frémissante
et me voici licencié sans viatique ;
et adieu apothéose éblouissante.

Alors en méhari j'embarque au désert

et je m'en vais solitaire hagard
parler aux lézards et gazelles si diserts
qui hantent le vide paysage du Hoggar.

J'irai cueillir fleurs sèches, roses des sables,

et j'en ferai un beau bouquet sombre de grès.
S'il faut s'excuser, alors je suis coupable
et il faut espérer que ceci vous agrée.

Il est une plante de Namibie, dit-on,

qui en son désert fleurit tous les mille ans.
Quel bonheur serait de voir cette floraison,
mais comme son épanouissement est lent.

Muse fantasque prête-moi là ta plume ;

que ses douces caresses m'exhortent ici
à la patience, et comme enclume
pèsent sur mon tumulte et mon cœur rassis.

Le vers est dans le fruit et c'est infructueux.

Qu'en sais-je ? Me voici parti à la pêche
au temps des cerises sans être vertueux,
les joues toutes empourprées comme mon cheich.

422
 319) Métrique en grève :
Les écrits s'accumulent,
et les malentendus aussi.
Les vers grouillent, pullulent,
roucoulant comme Tino Rossi.

Le vieux hibou hulule,

sur son vieux chêne,
effrayant libellules,
et les strophes se déchaînent.

A roucouler en rossignol,
dans ce jardin vide
on finit zouave, guignol
devant les grillons impavides.

Devant cet épanchement

de lettres, de signes, de mots,
comme une crue, un lavement,
que dire ? Que d'eau, que d’eau ?

423
 320) Vers vagues :
La mer se retire en cette grève,
une simple marque sombre son empreinte,
vite absorbée par le sable comme rêve.
Le crabe avance de guingois sans crainte.

Au ciel, une étoile luit, pâlit

alors qu’Astarté monte, surveille et veille.
Les constellations tournent, nul ne les lit.
Nuit noire et jaune telle abeille.

Frisottis d’écume et ressac en bouillon,

un brouillon malhabile griffe le sable.
Pointillé cunéiforme de cet Aquilon
en sa bise froide et guère aimable.

Il est des jours comme nuit qui là amenuisent,

des grisailles de grève bretonne mouillées de galets.
Il est des journées humides qui là nuisent,
où l’on s’agite inquiet, l’âme troublée.

Et puis voici là une troupe d’étrilles,

mouvements furtifs verts, allant vers ne sais où.
Foule brassée, pressée sur le galet qui brille
comme s’enfuyant à l’approche de l’Ankou.

Mais non. Ce soir point de charrette qui grince,

point de craintes. Et rien ne s’inscrit en faux.
Juste les vagues qui en leurs mouvements rincent
les rochers que survolent mouettes, gerfauts …

Une vaste plage, un vaste silence

où murmurent vent et eau, langue oubliée.
Rythmes autonomes, hymnes de patience
en accords monotones, notes déliées.

424
Un horizon mouvant qui brille, scintille
dont la vacuité recèle autres terres.
Promesses et espoirs, cet attrait des îles,
à toujours rêver un ailleurs salutaire.

L’esprit s’envole, rit à gorge déployée,

emporté par le zéphyr bleu de cet espoir
d’être un jour autre car ailleurs allé,
en envies de mangues plutôt que de poires.

321) En amour :
Mon amour. Deux mots et trois courtes syllabes.
Un cri, une prière, vœu de possession
dont le possessif fixe cap, astrolabe !
Deux mots ; et là s’exprime une passion.

Je t'ai mon cœur engagé sans hésitation,

mon expression, possession, supplique
est là ma vive moderne incantation.
Entendras-tu ici appel frénétique ?

Mon amour, dis-moi là, au moins m'aimes-tu ?

Suis-je donc le seul à exprimer ces mots tus ?
Regarde-moi enfin, devant toi à genoux.

Mes lèvres craquelées t'implorent donc pour nous.

Cruelle. Dis-moi non ou alors dis-nous oui
que seuls ou alors ensembles soyons réjouis.

425
 322) Exercices de style :
Sur ce papier glacé, court ma plume lassée.
La vie là s’écoule, hélas ce n’est pas cool.
À quoi bon rêvasser, en idées ressassées.
La nef sombre coule, l’édifice croule.

Une chauve-souris, à un chauve sourit,

en dents de vampire, et l’homme de glapir.
Battements lents d’ailes, rythmant peur réelle.
Être alors souris, comme un grain de riz,
pour ici s’accroupir. Enfin caché croupir.
Éviter querelle, et autres séquelles.

Maquerelle qui poisse, cette angoisse

étreint et empoigne. L’airain de sa poigne
broie, cruelle, côtes que nul ne bécote.
Poitrine et torse, comprimés implosent,
ma chemise froissent. Outré, je croasse :
« faut-il que je l’ôte ? ». Tout seul je radote.

Adieu au valeureux, me voici sombre freux.

Habit de grisaille, en passe-muraille,
haletant soupirant, à peine expirant.
Vouloir être heureux, oui être amoureux,
est rude bataille, et j’enfile camail
pestant et transpirant, pour sortir là du rang.

Malgré lacunes de Dame Fortune,

et mon étoile qui pâlit, là je me délie
des vieilles entraves, cet enfer des braves.
Je n’ai pas rancune. C’est là vieilles lunes
qui font un mauvais lit. Sonnerie d’hallali,
hurlements d’esclaves, cris de ceux qu’on entrave.

426
C’est ici et maintenant, nul ne me soutenant,
qu’il faut alors agir, féroce crier, rugir.
Je ne suis point manant mais homme éminent,
non taureau. Sans rougir, succomberai sans mugir.

323) Urbs :
La ville se levait en sa clameur voilée.
Au jardin, les chats flânaient, attendant quelque piaf.
Une brise sucrée en frondaisons volait
dans les rameaux, métronomes du vieil Olaf.

La ville bougeait, bruits lointains, mécaniques,

de transports en commun, chacun en sa bulle
suit les rails de son destin tragi-comique,
paons et moineaux, tous âcres tels renoncules.

La ville respirait en halètement sourd

de cette foule d'ânes las anonymes
en leur somnambulisme matinal et gourd,
fourmis instinctives en leur même rythme.

La ville s'ébrouait et le soleil montait,

en sons automobiles et cris d'écoliers.
Un pardessus et les clefs, vite mon thé,
attends-moi foule, moi aussi je te suis lié.

427
 324) Mon amour !
Mon amour, ma vie, toi l'espoir de mon futur.
Mon amour dont la voix dorée montre la voie.
Mon amour, par ta grâce le ciel n'est qu'azur.
Mon amour, ta voix me transporte ; bel émoi.

La fièvre tambourine à mes tempes.

La fièvre, rythme de jungle, de brousse.
La fièvre, mon cœur rapide qui rampe.
La fièvre si gaie, comme flamme rousse.

Le sang pulse en son flux et reflux.

Le sang couleur cramoisie en son rouge vif.
Le sang, en son cri, chante le nom de l'élue.
Le sang en son tourbillon chaud est bien festif.

Je t'aime tant que je ne pèse plus rien.

Je t'aime comme le poisson aime l'eau.
Je t'aime comme pouvais bâtir lien.
Je t'aime comme un adolescent ballot.

Ton visage. Un ovale de madone.

Ton visage, si belle révélation.
Ton visage : mon soleil, ma belladone.
Ton visage, objet de mon adoration.

Ton regard, un lac heureux de félicité.

Ton regard, ambre paisible, havre serein.
Ton regard, parfois en orage dépité.
Ton regard dont j'aime la couleur tamarin.

Ta silhouette, charmante tentation.

Ta silhouette ! Je ne suis pas de marbre.
Ta silhouette, envies de damnation !
Ta silhouette ! Ah, pourquoi ces palabres ?

428
Femme ! Femme quand tu avances en liane.
Femme ! J'ai envie de hurler comme Tarzan.
Femme ! Adieu Cheeta, sois ma dame Jeanne.
Femme ! Enfuyons-nous sur mon bel alezan.

325) En cage :
Une boule dorée, un bruit, et : vreuu et vreuu.
Quelques fils métalliques, horizon quadrillé
enfermant des copeaux et regards langoureux
qui tant font tourner la roue, à en dérailler.

Ah ce cochon ! Non point rose, mais bigarré

en sa robe blanche, marron ; cochon d’Inde.
Un seul animal tournant ici enivré
poursuivant sa chimère, cobaye-dinde.

Regarde comme il pousse là sa roue.

Sisyphe enfin en heureuse ignorance
alors que de lui le monde indifférent

se joue, tranquille ment avec déférence.

Lui, tourne frénétique, agité, courant
sans avancer, d’une enfant juste joujou.

429
 326) Au bord de la rivière :
Et me voici arrivé enfin à ce soir las
où auprès du paisible ruisseau je m'arrêterai.
Alors tout à trac, déciderai de rester là.
Et oui, crois-moi, cela je le décréterai.

Lassé, énervé de toutes ces errances ;

alors revenu de tout, de tous, et de moi,
aussi des espérances devenues rances,
j'abandonnerai tourments et oranges émois.

Adieu dames, haquenées, lices et tournois ;

à force de les briser, brisé par lances,
je fuirai honteux, lâche, seul, en tapinois,
dissimulant poitrine serrée qui lance.

Cette quête inquiète aura gagné

et ce soir enfin je me couche, renonce.
Oui sans hésiter et ni même barguigner ;
pourquoi donc s'acharner à chercher réponses.

À quoi donc ? Et pourquoi ? Cela je l'ignore.

Mais, yeux de hibou, demeure éveillé
en agonie languide, une petite mort
pour celui qui se voulait si émerveillé.

Et cela va, et cela revient assassin.

Or donc voilà résumée belle affaire.
Puisque je ne puis me réchauffer à son sein
alors, impie, j'implorerai là Lucifer !

Oui ! Que vienne cette lumière pourpre

en un incarnat noir de mon trouble karma ;
alors, à tous ceux pour qui je sens le souffre,
je leur dis que je vécus, que mon cœur aimât

430
et que si ce soir, ici recroquevillé,
il saigne en un sang noir et lyophilisé ;
c'est d'avoir voulu si fort, pauvre fou à lier,
qu'il se retrouve alors seul, fossilisé.

327) Couic :
Mes chants se sont tus en propos désenchantés.
Vous n'êtes pas cause, désolé. Effrité,
sous les coups de l'adversaire, sa méchanceté,
tandis qu'ici je feins là la passivité,

pèse d'un coût élevé sur ce thorax-ci

et le déchiquette comme vieille scie.
Comme elle me fatigue …, haine rassie.
Pourquoi reste-je ? Aussi bête que Lassie.

Tuer ? Comme aimer, on a toujours vingt ans.

Se taire ? C'est mourir avant cinquante ans.
Alors il faut se retenir et haletant
serrer les poings en silence, le cœur battant.

Alors, pardonnez-moi cette lassitude

en ces moroses dits de solitude,
alors excusez ma triste attitude
et, je vous en prie, pas de mansuétude !

431
 328) Roseraie :
J'aime l'odeur délicate de ces roses,
qui dissipe alors mon humeur morose.
Flammes pâles en liseré délicat
soulignant alors pétales si incarnats.

Or, chaque fois que ces effluves je hume,

un poids s'envole. Adieu à l'enclume
quotidienne de ces jours qui s'enfilent
en grisaille triste, qui ici s'empile.

Roses ! Reines des fleurs et reines de mon cœur.

Votre parfum est d’enthousiasme liqueur.
Elle me transporte mieux que madeleine.
Je crie ton nom, courant à perdre haleine.

Oui, regardant ces roses qui là se fanent ;

je te regarde plein de désir, œil profane,
et tu le sais et minaudes. Tentatrice
en tes trémolos graves de cantatrice.

Ose prétendre que tu ignores là mon

supplice quand ton sourcil levé est gnomon.
Ose dire que mon désir ne flatte pas
ton ego dansant sur cœur que tu attrapas.

Les roses, autour de mon cœur, là s'enroulent ;

en voluptueuses écharpes roucoulent,
et parfums et rêves soyeux d'hétaïres
assaillent mes narines et me font languir.

Ta peau est pour moi le plus doux des pétales.

Dès que je la touche, mon cœur s'emballe.
Ton odeur me transporte, une roseraie
où à ton côté heureux je reposerais.

432
Et la tête en ton giron, je te cueille
un baiser sur les lèvres et je t'effeuille.
Tu trembles comme frêle charmille au vent
et je suis bien ; ici le plus heureux des amants.

Vois, penser à toi illumine ma journée.

Mon amie, sais-tu que pour t'aimer je suis né ?
J'aime l'odeur délicate de ces roses,
qui dissipe alors mon humeur morose.

329) Au parc :
Un banc au soleil ; un homme qui bécote
tranquillement comme d'autres ici papotent.
Une jeune femme empourprée, accorte,
pâmée en ses bras. La foule qui toussote.

Un pigeon qui dans les allées, œil rond, picore

indifférent au spectacle attachant ; corps
enlacés frémissant, perdus au parc, décor
vert de leur passion, faisant fi des pécores.

Rajeunir ! Fissurer l'écorce de ces ans

et sentir cette sève amoureuse
pulser dans le vieux tronc sec et noueux.

Un cœur charriant alors nouveau sang vert pulsant ;

aux lèvres un sifflotement leste, heureux.
Viens. Ce matin j'ai au cœur une humeur rieuse.

433
 330) Le vent :
Toutes les brises me parlent toujours d’elle.
Leurs parfums délicats : une peau au soleil.
Toutes les nuées rafraîchissent d’icelle
le souvenir obsédant qui émerveille.

Ce reflet ondule, moires en ce miroir

du lac calme où passent barque et cygnes.
Charmant tableau revenu en ma mémoire
tel Lohengrin cherchant Graal en un signe.

Passe l’écureuil, flamme rousse

quêtant noisette comme regard ambre.
Chacun mu par impérieux besoin qui pousse
à battre bois, taillis ou vide chambre.

Aussi vide que mes bras ballant dans cet air

qu’ils étreignent, simulacre et répétition,
geste compulsif en simple influx de nerfs.
Fourmis qui de ma colonne font ascension.

J’ai vu au ciel un nuage comme Elle,

non nuage de pluie mais délicat ombrage.
Et derrière troupeau en ribambelle
d’animaux fantasques en gai aréopage.

Et moi qui les délices de l’espoir connaît

au chaud dans ma carapace, vis autres vies.
Quelle chance d’être ici en Cancer né
pour seul sous la lune rêver là à l’envie.

Et cependant, quoique assis en mes terres,

je ressens en ma maison pique, aiguillon
d’un ascendant nomade et Sagittaire
qui m’évite assoupissement, roupillon.

434
L’alizé, le sang à mes oreilles sifflent
une gaie chanson en leurs vifs tourbillons.
Oui, quoique ces brises frondeuses persiflent,
je butine cœur léger comme papillon.

331) Musette :
En ce jour j'ai des envies d'escarpolette
avec vraie demoiselle, non nymphette ;
en fait, préférerais dame, non point schtroumfette
et de ses lèvres cerises ferai cueillette.

C'est quant même bien mieux et chouette

qu'aller sous ombrelle chercher pâquerette.
Oui, n’herborisons pas ! Contons fleurettes
et embrassons-nous jusqu'à perdre luette.

Oui, j'aime tout en toi, tes belles couettes

et en compas affairé tes gaies gambettes.
J'ai au cœur envie de grande amourette
oui m'amuser, aimer plus que causette.

J'ai au fond de mon cœur un air de fête,

des envies polissonnes de galipettes.
J'entends les échos lointains d'un bal musette.
Viens, dis-moi oui, ne reste pas muette.

Je ferai l'ange, l'âne, la bête

et sautillerai agile en guinguette
comme lapin sur son lit de sarriette
et laissons tomber cette escarpolette !

435
 332) Litanie déliée :
Je parle de la mort comme d'anecdote,
détaché pareil à un vieux qui radote.
Jamais ne ferai histoire tel Hérodote,
mais au monde blessant voici antidote.

Oui, quand brutal il blesse, je ferme porte.

Cependant, tel bernacle, fidèle au poste,
même battu par la bise sous l’imposte,
je maintiens, sans un mot ni une riposte.

Et cette discipline féroce pèse ;

j'entends chant de liberté et mal à l'aise,
me sens comme happé par l'appeau d’Éphèse,
cet objet si cher à notre ami Blaise.

Pascal, quelles sont probabilités

que tout ce qui arrive soit mérité ?
Quel pari choisir sachant que ? Duplicité
en muettes interrogations alitées.

Seul, en cette couche par l'amour désertée

où je me flétris en froide adversité,
admettant, repentant, que par ma lâcheté
j'ai tout laissé filer, couler et tout raté.

Alors qu'au ciel je vois les étoiles monter,

je sais la mienne pâlir, morne, attristé.
Nul besoin de s'enquérir voire d'enquêter.
Ceci est là mon dû, ce que j'ai mérité.

Hélas, trop rationnel, perdu car lucide ;

je puis rêver, diaphane, translucide,
emporté sur le vent de rêves fétides,
et le vide des nuits câlines torrides.

436
Je sais alors de cette chaleur torréfiée
les conséquences oubliées et horrifiées
pour ceux qui n'ont pas su alors se méfier
et affrontent soudain le monde, ses méfaits.

Que te disais-je ? Mon étoile pâlit.

Alors qu'enfiévré et seul au fond de mon lit
affronte solitude quand fièvre mollit,
rêvant à liberté perdue qui là faiblit.

Ce roc de mon orgueil, triste forteresse

n'est que le muet écrin de ma faiblesse.
Et comme caniche appelle maîtresse
plus douce, je quémande gentille laisse.

J'ai plus d'envies que si j'avais toujours dix ans.

J'ai plus de regrets que si j'avais mille ans.
La terre me pèse et j'envie le milan
en son vol de rapace planant indolent.

Vienne l'heure, et vienne le crépuscule,

voile pudique sur mes émois crédules
quand se pressent les honteux autour d'édicules
où ils se dépravent en mœurs ridicules.

Qu'un soleil de ses derniers feux ici flamboie,

alors que frémissant je tremble aux abois,
prêt à japper vers la lune depuis le bois,
pauvre roquet qui se dissout et enfin boit.

Seul, isolé et muet, aveuglé je crie.

Et pour partager, alors ici je t'écris.
Nul ne lira cette histoire, indien Cree
perdu dans les plaines de l'oubli, seul, aigri.

437
Mon cœur lyophilisé saigne en poudre,
écoulement lent de sablier, un dé à coudre
d'humanité querelleuse, pour découdre.
Un petit cœur triste s'est fait moucher.

Alors, sur un Te Deum de ce cher Lully

mon esprit pense un funèbre hallali,
fantôme soulevant les draps roides du lit
espérant une femme choquée qui rougit.

Et un chat sur le banc allongé au soleil,

sourd, lourd, gourd, enfin indifférent en sommeil
étalé comme mort en cadavre vermeil,
moquette ronflant sans bouger son oreille.

Vie simple, heureuse quoiqu'un peu brutale,

entre croquettes et aussi sauts de portail.
Jamais de boule qui glace les entrailles.
Ah ! Son calme sans activité mentale.

Je ne suis pas de mon époque, de mon temps.

J'eus à la pointe du sabre tout haletant
aimé forger empires par-delà le temps,
en pointe et taille convaincre hésitants.

Conquérant en rêves héroïques et brutal

je serai pour tes yeux en quête de métal
mordoré par-delà le monde, oui ton féal,
pour animer ton regard, vives opales.

438
Hélas, ce temps, ce monde ne sont plus ou point.
Je ne puis t'enlever là contre mon pourpoint.
Navré, avec les bergers qui sentent le suint,
j'incendie ces villages qui sonnent tocsin.

Puisqu'à mon mal n'existe aucun médecin

hormis le contact refusé de ton doux sein ;
alors là je me claquemure, car point saint,
avec ribaudes dénudées pour mes desseins.

Ce vide de toi est un immense trou noir

aspirant espoir en noces illusoires
et là j'envie vies simples d'infusoires
en leurs éblouissantes, gaies troubles baignoires.

En fait, le temps de l'attente m'est odieux.

Cent fois ai failli renoncer, dire adieu.
Mais je crois encore en avenir radieux
et alors enfin être heureux tous les deux.

333) Trois quatrains :

Pas de nouvelles seraient de bonnes nouvelles …
Or donc. Vous me la baillez ici bien belle.
Me croyez-vous stupide et sans cervelle ?
Oui, je me languis seul loin de mon oiselle.

Ce matin, je suis venu planter rosier,

lui offrant en son jardin sa pourpre vesprée ;
mais je ne l'ai pas vue dissimulé sous osier.
Éloigné j'ai souffert de ne pas être prêt.

Le jour s'en vient en sa majesté solaire.

Et le jour arrive en sa sécheresse.
Vois comme ces fleurs piquent là solitaires
sans femme à honorer. Quelle détresse.

439
 334) Mon ciel :
Le ciel est pommelé comme un percheron
alors que défilent basses et lourdes nues.
Au jardin nue plus sombre de ces moucherons
poursuivie par une gaie chatte ingénue.

Un nouveau mois. La chaleur enfin arrive,

et enfin cette attente là dolente
qui lentement lance quand ici salive
en envie vive, haletante et pendante.

Une envie rouge comme langue de loup

à s'en pourlécher les crocs et les babines ;
à hurler à la lune, qui elle s'en fout
en son indifférence bien² féminine.

Femme ! Ultime objet de mon sentiment.

Ma première pensée et mon dernier rêve.
Retrouver l'ardeur au cœur, joyeux amant
voyant l'amie en sa simple tenue d’Ève

Mais ce matin, pas d'amie, rien de festif.

Paupières fermées retenir le songe,
s'accrocher à cette idée, anatife,
voyageur passif, monte, danse et plonge.

La houle me roule et autour s'enroule

en un murmure apaisant, lente clameur
qui ici détend comme rumeur de foule ;
et alors, je suis heureux, reprend des couleurs.

Le ciel s'est éclairci, lumière adoucie.

Décidons que le jour sera aimable, beau ;
debout les yeux ouverts, adieu à ces soucis,
déchirons idées funestes en lambeaux.

440
 335) Contemplation :
Comme l’oiseau sur la branche
basse en vifs sauts sautille
les mots se pressent, s’épanchent,
lignes gaies, joyeuses trilles.

Écoutez là incantation
à celle qui la lumière
capte, tel ambre en fusion,
l’âme de l’astre solaire.

Or chaque fois qu’elle paraît,

les têtes se tournent, blanche
admiration, hommage muet
des hommes qui là se penchent.

Elle marche inconsciente

de son effet sur nous simples
mortels qu’alors elle hante
même au fond des cœurs humbles.

Sa main, oiseau de paradis

en petit nuage bien blanc,
salue en simple modestie.
Beauté de ce geste troublant.

Sa chevelure, voile brun,

distrait mon regard là errant
sur sa silhouette, ses reins
où mon œil rôde vibrant.

Sa bouche et son sourire,

illuminent alors le jour.
Dans son souffle, gai j’expire
en extase, perdu d’amour.

441
 336) Garance :
En vers, à pieds légers, petits funambules
mon style sur la feuille danse, hésite,
capturant des fumées, rêves noctambules
de mes espoirs et fantaisies parasites.

Son sourire tremblant comme un vin charmeur

berce l'âme en chant allègre, langoureux.
Entends-tu de mon sang monter la clameur ?
Folle danse de globules rouges heureux.

Un éclair. Puis la nuit, brève fulgurance,

puis un train de secousses, lentes répliques.
Le noir, puis une déchirure garance,
violente comme le sang en sa supplique.

Les répliques ne sont pas, hélas, réponses,

mais simples hésitations d'un cœur haletant
en notes vermillon. Quand tes sourcils fronce,
alors le xylophone se fait hésitant.

Et le petit pantin de bois qui boit

s'empourpre en gestes saccadés tel soldat
à bonnet rouge, marchant alors au pas de l'oie
au bout de sa croix. Et hop, tagada !

Le voici lancé dans la pantomime

sur ce théâtre joyeux de marionnettes,
où se croisent, valse lente, homonymes
en jeux de femmes et de maris honnêtes.

Théâtre de bois, de fourrés, aussi d'ombres.

Théâtre de verdure et lentes ardeurs
car j'aime un regard sombre en son ambre
et ses hésitations. Hélas, tant de pudeur !

442
Les troncs noueux en écorces vertes, mousses,
sont les piliers de ce temple dédié à toi.
Les caresser m'évoque ta peau si douce.
Les cimes mouvantes sont plafond peint, ciel, toit.

Les bruits du sous-bois en échos animaliers

chantent toujours la même chanson mièvre.
Celle qui berce mon rêve si familier
quand je grelotte de désir comme de fièvre.

Frémissant en attente du lent voyage.

Oui, faisons nos malles et valises
et partons d'ici en quête du mirage
d'un monde indolent en fainéantise.

Voyageons alors bord à bord, enfin de concert

vers Bora-Bora et ses îles sous le vent,
noces astrologiques, bélier et cancer
enlacés sous l'alizé, palmes en avant.

En molles notes boisées, en palmes frottées

comme ballet de canards égarés au soleil,
ici le temps s'écoule, rythme flûté,
à peine décompté entre deux courts sommeils.

Oui, quand dans ma barque enfin embarqueras

alors quoique lourds du passé, irons à Cythère,
et là sur notre île belle tu viendras
et nous irons heureux là en autre terre.

Les oiseaux-lyres en leur joyeux délire

siffleront marche nuptiale qui résonne
en incompréhensible volubile sabir
souligné par la blanche mission qui sonne

443
un carillon d'allégresse, oui belle liesse
que voici alors qu'à pas comptés avances
vers le marae en pas de déesse.
À ta vue mon cœur en gai tamouré danse.

Oui je rêve d'une union pacifique

avec toi tendre amie de mon cœur l'élue.
Je ne ferai pas promesses mirifiques
ce que j'offre t'est déjà largement connu.

Au loin un son grêle qui tintinnabule

en carillon frénétique démoniaque,
mettant terme au songe matinal, bulle
entre les mondes qui là éclate, claque.

Retour en ce lieu et ce temps d'été.

J'ai en bouche saveur âcre, triste regret
métallique de ce jour qui n'a pas été.
Je me retrouve ici seul désemparé.

337) Exil :
L'exil est un voyage bien étrange
où l'on sait d'où l'on part et ce qu'on sépare.
La destination est inconnue et change
souvent ; et peu sont ceux avec chant du départ.

Il est exils visibles, exotériques

en sifflets de trains et bien nombreux bagages ;
d'autres invisibles, plus ésotériques,
en poches, yeux ourlés et discrets naufrages.

Ces yeux enfoncés comme en un trait de khôl

portent leurs histoires intériorisées,
leurs noyades parfois soutenues par l'alcool.
Leurs barques frêles vacillent sous la bise.

444
Et pourtant, il suffirait simplement de si peu ;
vois comme un simple brise tiède
soudain ranime la flammèche comme poulpe
allumeur de prunelles en danse raide.

Ainsi l'exil n'est qu'attente pour le retour.

Ce n'est jamais un adieu, juste au revoir.
Et passent heures, jours et semaines, tous gourds
en ces instants calmes pour un jour la revoir.

Tous les espoirs blessent, et leur absence tue.

Chaque élan sous le poumon frappe et blesse.
Et cependant, je reste, obstiné, têtu,
sûr de mon droit à recevoir des caresses.

Métronome de l'attente, ma queue triste

pulse lentement en sa lente cadence
la litanie des secondes en longue liste
et l'appendice s'affaisse. Décadence.
Wouf !

445
 338) Ultimo giorno :
Ma plume s'est asséchée en tristes pleurs.
Et la prose figée sur la page, lente,
s'encre funèbre en couleurs de la douleur.
Le départ final rend là l'absence présente.

Adieu donc en ton voyage vers cet Orient

éternel, destination inéluctable;
où l'un va gémissant, l'autre en souriant.
Le chemin est tracé, c'est inévitable.

Nos vœux t'accompagnent, nous qui te croisâmes

et dont les vies se sont jointes puis séparées.
Alors pour ton ultime paisible voyage

nous avons de chagrin gémi, puis espéré

autour de toi, unissant ici nos âmes.
Que la terre te soit douce en hommage.

339) Ballade :
Aujourd’hui mon cœur garde vers pour moi.
Telle l’araignée en sa toile, son antre,
je tisse cocon, un vrai petit vers à soie.
Pas de porte fermée, mais personne n’entre.

Et verre après verre, sans plus de raison,

j’étanche ma soif à l’encrier écossais.
Ma plume en encre dorée pour oraison,
là couche mes brumes en lignes ramassées.

Il y eut les contes de Jean Ray en whisky.

Voici poème aussi issu du tonneau
écrit en strophes brouillées du même acabit,
Imbibées et plus bêtes que bigorneaux.

446
Dans cette tourbe iodée, l’esprit avance
fouetté par la brise marine, bruine
iodée, cris de mouettes en errance
sur une lande celtique, champ de ruines.

Au loin un cottage en son chaume luisant

attire la carcasse transie, humide,
vers le panache blanc de ce foyer fumant
pour compagnie, même insipide.

Déjà j’imagine un violon gigotant

et je sens le tabac mêlé à la tourbe.
Voici donc le havre pour mon cœur égrotant :
de l’esprit, des limericks sans langue fourbe.

Laissez venir à moi les bardes et lutins,

sans oublier jolies jeunes femmes rousses
à lutiner, câliner sans prêtre chagrin.
Ah ! Me rajeunir en embrassant ces frimousses.

Ce soir, je danserai avec les lecheprauns

sous la douce lune, verte émeraude,
dans les bras de Mary sous l’œil jaloux jaune
de son promis trop prude avec ribaude.

Je cherche mon sang dans mon alcool joyeux

et là mon univers est whisky dans ce vers.
Demain ? Demain, je serai moulu, œil chassieux
du voyage aux étoiles, irlandais travers.

447
 340) Genèse :
Ce soir, la nuit étend son sombre noir manteau
et là dans les ruelles sortent les catins
en troupeau attendant chaland en paletot.
Il y eut un soir, et il y eut un matin.

Plus loin, à la campagne on trouve des poules.

Un autre style, rustique et moins mutin
pour peuplement clairsemé et moins de foule.
Il y eut une nuit, il y eut matin.

La nuit, au loin, brille étoiles et astres

et aussi la lune en lueur flattant le teint
et moi, je rumine face au désastre.
Il y eut un soir, et il y eut un matin.

Tant de temps, et si peu de chemin parcouru.

Si au moins j’avais alors été diablotin !
Mais non, de moi on dira « d’ennui il mourut ».
Il y eut une nuit, il y eut un matin.

Alors je rêve de Bretagne, en Ankou

et ajoncs, danses de korrigans et lutins.
Je sais cela me prend comme cela d’un coup.
Il y eut un soir, et il y eut un matin.

Déjà j’entends en échos mugir la houle

et je rêve de bateaux, pêche, menu fretin
alors que ma tête lourde enfin roule.
Il y eut une nuit, il y eut un matin.

Parfois, je me regarde agir ou ne pas.

Impulsions saccadées, rouge petit pantin
que la ficelle emmène là pas à pas.
Il y eut un soir et il y eut un matin.

448
Alors parfois devant ton incrédulité
qui me taxe, je m’insurge tel maillotin,
Parisien moyenâgeux ici révolté.
Il y eut une nuit, il y eut un matin.

L’humeur sombre comme ce ciel qui là s’encre,

je peste, je jure, sacre tel philistin,
et là, la bile me ronge comme chancre.
Il y eut un soir et il y eut un matin.

Puis, en sa rumeur pastel, la blanche aube

apporte gazouillante nocturnes potins
alors qu’elle marche légère en robe.
Il y eut une nuit, il y eut un matin.

Mon œil s’attarde et mon esprit dérive,

l’imaginant frêle et nue sous le satin.
J’aimerais avec elle changer de rive.
Il y eut un soir et il y eut un matin.

Partir sous des cieux bleus, tièdes et pacifiques.

Elle assise dans un grand fauteuil en rotin,
moi perdu en cette vision érotique.
Il y eut une nuit, il y eut un matin.

Si la vie est faite d’aurores si roses,

sache qu’il leur faut fumier, crottin,
comme avant la joie tu seras morose.
Il y eut un soir et il y eut un matin.

La rumeur s’est tue, même pas une clameur

et mon siège se révèle strapontin.
Triste époque qui m’ennuie en ses mœurs.
Il y eut un soir. Y-aura-t-il un matin ?

449
 341) Piste aux étoiles:
Ce soir la nuit est sombre, mon astre parti.
Me voici privé de lumière bleu ciel
et je me sens triste vide et décati,
table désertée en miettes, traces de miel.

D'où vient que telles chandelles ces étoiles

me tournent la tête sans cependant éclairer.
Chandelles romaines qui brûlent tous mes poils
en fusées sibilantes presque susurrées.

Ces étoiles comme une couronne d'épine

emprisonnent mes pensées en crucifixion.
Non « in ri » hélas, punition assassine,
voué aux gémonies et autres malédictions.

Hagard, désorienté je regarde le ciel

aveugle sans rien y chercher, désabusé
par ce monde et cette foule toute en fiel
qui me laisse pantois en idiot médusé.

Soudain une rumeur enfle comme houle

et je vois chevauchant la vague un enfant,
celui des îles. La nostalgie déboule
et mon nez fait là sa trompe d'éléphant.

Non ; le ciel ne saurait donc être ténèbres.

Les pupilles dilatées je cherche ma croix.
Celle du sud qui montre sortie au zèbre
et guide mes pas sur une nouvelle voie.

Adieu tête douloureuse, cette calebasse.

Je veux cheveux bruns pareils à elle, Coco.
Tête jeune, papaye verte, embrasse
le beau monde et se mêle aux locaux.

450
 342) Bijoux :
La très chère était nue avec son air moqueur,
coulant son regard de braise en cils baissés.
Une brise légère en odeurs de fleurs
musardait sur sa peau et la caressait.

Son souffle paisible soulevant poitrine

et soulignant ses tétons pointus érigés
mettait à l'épreuve mes envies câlines.
Et je la contemplais bouche bée, œil figé.

Le galbe de sa poitrine, ligne de vie,

borne de mes désirs le joyeux horizon.
Je refrène encore un peu mes envies
devant son corps qui invite à déraison.

Ah ! Ces tétins donnent envie de suçons

cannibales et voraces sur sa chair nue ;
se perdre ensembles, voluptueux frissons.
Se découvrir enfin sans plus de retenue.

Voir l'attente en ventre creusé et tendu,

en lèvres se mordillant, attendant baiser,
là sur ce satin blanc en cheveux répandus.
Voici le moment qu'elle n'a pas refusé.

Une goutte de sueur nimbe d'or cette peau

et sa voix rauque en sa pose languide
effleure mes nerfs tendus, tel subtile appeau,
alors qu'elle glisse un regard liquide.

Voici venu le temps. L'horloge en ses coups

égrène ces secondes en éternité
où nous fusionnons, toi accrochée à mon cou,
ensembles vers la commune félicité.

451
 343) De Mozart à Iggy :
Ce jour Mozart, mon vieil ami,
trille en flûtes légères
qui soulagent mon cœur sans mie
prisonnier de sa mégère.

Le gris de ce ciel dénué

de soleil et d’oiseaux heureux
se dissipe. Plus de nuées.
Je vois ambre chaleureuse.

Oui, la couleur du fantasme

brasille en lueur d’espoir
quand je sanglote en spasmes
seul sur ma couche dans le soir.

Nous souffrons de nos quotidiens

et nous mourons de nos rêves.
Les regrets comme meute de chiens
nous mordillent à la sève.

Et, même poumon déchiré

en amertume acide,
affichons lèvres étirées
joli sourire placide.

Toi, ma belle escarbille,

mémoire, possible futur,
me préserve en gai babil
attendant enfin ouverture.

Nous survivons par nos rêves

et surmontons le quotidien,
pour la pensée de notre Ève
Laisse-moi être ton chien.

452
 344) La volière libérée :
« Je n'aime pas les oiseaux en cage »,
disait un de mes amis, un vieux sage.
« Les voir ainsi est pour moi outrage »,
disait-il. Et sur son front nuages

passaient en grisaille, tel orage,

sur son noble et digne visage.
«Pourquoi zébrer un si beau plumage
derrière triste affreux grillage ? »

Je préférerais en mon sillage

entendre leurs mélodieux ramage,
et me bercer au bord de la plage,
là évacuant chagrin et rage.

Je rêve cocottes et pliages.

En rêverie dessine images
vous imaginant en ces parages,
fuyant bureau et esclavage.

Toujours en mon envie de partage

de vie avec vous, un mariage,
mais pas prison comme est l'usage.
Je n'aime pas les oiseaux en cage.

453
 345) Si tu avais su :
Une bise maussade en ce ciel chasse
passants, oiseaux ainsi que petits nuages ;
alors qu'en ce jour geint pauvre âme lasse.
Et alors, comme un bâillon, vient la rage.

Rage d'être moi-même, trop bien élevée.

Fureur de ne pas oser, ni même vouloir.
La crainte de l'avenir, le poids du passé ;
tous complotent, m'entraînent, m'enferment. Mouroir !

Tous les miroirs brisés qu'il me tend ne sont pas moi !

Alors, je ris à ces éclats … à en vomir.
Et je dissimule à grand peine émoi
d'avoir vécue méconnue là, à en mourir.

Puisque monstre je suis, alors achève moi !

Mais non. Là n'est pas le propos, c'est encore jeu,
domination de ta part. Je larmoie.
Je me hais. Je te hais face à l'outrage.

Soit. Si ton plaisir est là de faire mon malheur,

je vais te décevoir. Tu n'es plus mon compas,
à peine vieil amer. Et enfin, j'ai l'heur
de te dire adieu, partant vers autres bras.

Tu as donc choisi de rester en ce passé

et de le repeindre d'un jour si funeste
que, oui tu as gagné. Si, si. Je suis lassée.
Trouve femme honnête. Adieu. - La peste.

454
 346) Tic-tac, cloc :
Alors voici l’heure
en oiseaux cois et muets.
Au jardin calme, quiet
ici je demeure.

Le portail qui grince,

en pesant silence,
comme un glas, lance
et le regret pince.

L’oiseau s’est envolé.

Adieu aux trilles,
mon cœur en fibrille,
en un monde plus laid.

Sans bruit je me lève

et m’éclipse discret
renfermant mes secrets.
Adieu rêve d’Ève

Cependant, l’impulsion
a été donnée, reçue.
Ne soyons pas déçus,
c’est prix de la passion.

Petit homme plein d’espoir

à pas claqués, rythmés,
danse vers son aimée,
voyage dans le soir.

455
 347) Ciel en farandole :
Un ciel gris-gris n'est jamais ciel africain
me trompetait un énorme gris éléphant
clignant de son œil clair, malicieux et coquin
alors que souriant il jouait de son bel olifant.

Oui mais remarquez avec moi qu'un ciel orange

n'est pas non plus un firmament de Floride
me disait l'air narquois un planteur étrange,
costume blanc en accent créole et languide.

Que direz-vous alors du ciel bleu hélas absent ?

Croassait un ara en vol lent bigarré,
en belles plumes, queue couleur de sang pulsant
avec sa voix rauque tropicale, chamarrée.

Je préfère un ciel couvert, noir de cendre

pérorait un grand-duc, immenses yeux jaunes
de lune ; quand je vois le jour descendre
et qu'alors planant seul au ciel je m'époumone.

J'aime un ciel percheron, lourd et pommelé

ronronnait en soucoupe et droit dans ses bottes
petit marquis de Carabas devant son lait,
quand je m'enfuis paisible loin de mes hôtes.

J'aime ces cieux lourds en épaisse neige

me disait un renard arctique et tout blanc.
J'adore voir les flocons en leur gai, lent, manège
glapissant sur la plaine, de froid tremblant.

Le ciel immense, vide, bleu céruléen

en son Pacifique transporte l'oiseau-lyre
qui tout au bonheur d'être un océanien
lance trilles et trémolos en délire.

456
Je préfère baldaquin et blanc ciel de lit
pour y projeter d'elle mes pauvres rêves.
Qu'en penses-tu donc cher lecteur, toi qui me lit ?
La vie serait trop gaie sans lointaine Ève.

457
 348) Plaidoyer :
Un butor te disait
là : « Je suis le plus fort »
et, voulant l'apaiser,
tu faisais des efforts.

Figée par cette peur

de l'avenir sans lui ;
croyant que ton bonheur
c'est quand ici tu te nies,

alors tu baisses le front,

qu'ainsi il caresse
ton petit menton rond,
heureux de ta détresse.

Prisonnière de ton
besoin de protection
alors à croupetons
reste en soumission.

Mais aime-toi enfin !

Résiste, existe !
Refuse cette fin !
Laisse l'égoïste

seul en goujaterie.
Un autre t'aimera
et tu seras réjouie.
Oui il arrivera

monté sur palefroi.

Et, nichée dans ses bras,
adieu peur et effroi.
Enfin, tu souriras.

458
Tu l'aimes encore.
Mais tu es la seule.
Le prix en est ta mort
en soumission veule.

Ton regard s'est terni,

ton cheveux est plus court.
Voilà que tu te nies.
Pourquoi fais-je ma cour ?

Parce que je t'aime.

Ma simple réponse,
comme ce poème
qui tes sourcils fronce.

J'aime l'arc délicat

au-dessus du regard
ambre en son tracas.
Accepte mes égards.

Ose alors croire

en toi, en moi et nous
tous ensembles un soir.
Je suis doux comme loup.

459
 349) Je voudrais :
Je voudrais enfin là pouvoir te tutoyer
et nous dire « tu » en un souffle emmêlé,
en longs jappements joyeux ici l'aboyer,
en ivresse au fond de tes yeux me noyer.

Je voudrais tant pouvoir dans mes bras te serrer,

en souffle de passion nos cœurs dépoussiérer
et te sentir nichée enfin rassérénée,
voir tes yeux de braise, feu de joie, s'illuminer.

Je voudrais être ton noble, preux chevalier.

Nos cœurs l'un à l'autre en doux serments liés
tout en affection et sans rien de cavalier,
être tous les jours à ton côté, belle fée.

Je voudrais simplement pouvoir ici t'aimer

au grand jour. Ensembles, toi et moi, enlacés,
tes bras si parfaits où me laisser emprisonner,
tes lèvres où goûter le gai fruit de ton baiser.

Je voudrais que de moi, heureuse, tu veuilles ;

que de ce passé et présent fasse le deuil ;
qu'ensemble nous embarquions par-delà écueils
et brisants. La joie dans nos cœurs illumine l’œil.

Je voudrais que tu sois alors ma compagne.

D'y penser là mon esprit bat la campagne,
joyeux, mon cœur imagine pays de cocagne.
Je voudrais vraiment que tu sois ma compagne.

460
 350) Des roses :
Un doux soleil sur mon sommeil
pendant qu'autour de moi oiseaux, mouches
et roses, ici surveillent
que je sois bien sur ma couche.

En leurs suaves exhalaisons

ces fleurs agitent mes pensées,
rêves d'orient et de saison,
envie de toi à embrasser.

Une brise se promène

toute chargée, odorante,
comme délices damascènes
et songeries qui me hantent.

Envies de nuit en Bosphore,

regardant derniers feux du ciel
en allumant photophores
qui là ta souple peau miellent.

Contempler les Dardanelles.

Voir monter étoiles aux cieux
et dans tes yeux l'étincelle
illuminer le monde bleu

de cette nuit si parfumée

en odeurs épicées de fleurs,
de femme. Joie de te humer.
Ton parfum va droit à mon cœur.

461
 351) Sonnet chagrin :
Que voilà, Madame, d’émotions en leur flux
tumultueux passant en votre triste ciel ;
alors que votre absence, comme du fiel,
emplit l’âme chagrine qui ne vous voit plus.

Tout l’automne envahit mon azur en nues

grises, humides en couleur de dépression.
C’est ici une bien terrible punition
pour celui qui t’imaginait dans ses bras, nue.

Le chagrin comme l’hirondelle s’envolera

pour un autre lieu et autre saison du cœur
et de nouveau, oublieux, fougueux Il repartira.

Et ce sera donc en avant l’amnésique,

qui devant ton regard un tantinet moqueur
dansera sur ton rire, la douce musique.

352) Délavé :
Cette pluie lasse n'a pas encore compris
que son temps est passé, expiré, dépassé.
C'était hier l'hiver en son triste ciel gris,
mais selon Ptolémée, nous sommes en été.

La pluie en ses notes froides et funèbres

s'écoule en traits, en roides verticales,
alors que me bercent sonates de Weber
en sons égrenés, présence amicale.

Cette pluie est la clepsydre de l'absence

en secondes étirées, mates, finales.
L'absence est une douloureuse présence
et ces sonates sont alors mon gardénal.

462
Lourdes odeurs de cuirs et de chevaux mouillés
passe têtes courbées, lasse sous l'orage
une troupe noyée, ombres de cavaliers
revenus de la quête de leurs mirages.

En cliquetis métalliques de gourmettes

le vent porte leur odeur et leurs fumées ;
et devant moi viennent là hommes et bêtes,
âmes que nul n'a jamais, hélas, réclamées.

Adieu donc à cette troupe de souvenirs

chassée goutte à goutte par la clepsydre
sacrifiant le passé par amour d'avenir
en plus de secondes que de têtes l'Hydre.

Comme pressé d'en finir, le monstre change,

goutte à goutte devenu épais rideau
qui voile le paysage et le mange
comme une bouche rougeâtre et bordeaux.

Voici venir alors le brun crépuscule

en son apaisement, voile en pas légers,
mettant terme à l'horizon ridicule
de ce poème en vers absurdes et brisés.

Rêverie. Illusion souvent nécessaire

pour ne pas subir du présent l'outrage
en ses tracas quotidiens et si ordinaires.
Il vaut mieux rêver autres mondes, paysages.

463
 353) La pluie :
Cette pluie, archet malveillant
sur mes os glacés, son grinçant
en mouvement funèbre, lent,
qui étire mon front grimaçant.

Mes articulations là couinent,

triste chanson de l'arthrose
en ses rimes mesquines.
C'est là chanson bien morose.

Cette ondée en ses gouttes

dégouline de ces branches
comme mon sang en déroute
rouge sur la page blanche.

Mais noblesse là oblige !

Aussi est-ce en vif sang bleu
que ma vie ici se fige
dans ce recueil qui vous trouble.

Un bleu céruléen comme

lointains paradis tropicaux
en leurs azurs, rêves d'hommes
blancs enfermés en bocaux.

Oui rangés tels des cornichons

en leurs uniformes tenues,
debout comme en rang d'oignons,
tout en tact et en retenue.

Et ils avancent, reculant

à petits pas, petits pas d'oie
saccadés et les bras ballant
comme petits soldats de bois.

464
Les tambours mornes de la pluie
sont métronomes et cadence
de ce jour où la joie s'enfuit
quand la tête lourde lance

et là s'incline lentement
cédant à l'appel du plateau
qui attend ici sagement
mon crâne de vieux zigoto.

Miracle, voici le soleil

en zigzag sur cette table
qui m'arrache au lourd sommeil
en tentation regrettable.

354) Préparation :
Le soir descend. Et déjà le jour approche …
Déjà je m'entraîne en anticipation,
mais sache que je ne te fais pas reproche,
et s'il te plaît épargne-moi ta compassion.

Voici venir l'interruption estivale ;

d'un côté le huis-clos vénéneux et redouté,
de l'autre crainte d'une pause fatale ;
et toi ma tendre chère âme ballottée.

Et lentement je me tasse et me replie

en anesthésie gourde de mes sentiments
oui, comme si nous n'en avions rien su, jamais.

J'irai tout tranquille, discret, vers ton oubli.

Toi que j'aimais, que j'aime ; qui le savais.
Tu demeureras l'astre de mon firmament.

465
 355) Transformer :
Le nuage ne le sait pas,
il est temporaire embarrasµ
car sa pluie signe là son trépas ;
il disparaît ; abracadabra.

Le vent mauvais aussi l'ignore

en son souffle violent et furieux.
Alors qu'il s'époumone à tort,
il n'est plus que fantôme odieux.

Ces ténèbres, où triste j'erre,

ne sont plus que là faible noirceur,
même pas danse grabataire,
juste petite somme de mes peurs.

Cette pluie lasse en son flic flac

me transperce et froide mouille.
Et puis soudain dans cette flaque
croasse heureuse la grenouille.

Une branche d'acacia goutte

sournoise sur mon front si triste ;
voilà tristesse en déroute.
Temps de repartir sur la piste.

Il y aura alors un matin.

Il y aura la douceur d'un été.
Il y aura un enfant mutin
pour dans mes bras, riant, s'abriter.

La joie ici déjà frétille

et chante rapide sa pulsation
en mon cœur calme qui fibrille
en heureuse détermination.

466
 356) Par-delà :
Par-delà la raison,
bien contre l’instinct ?
Tout prêche l’oraison
sans faire de tintouin,

de cette relation
en sa demie teinte
sans réalisation
comme vie de sainte.

Et pourtant. Vous êtes si

importante dans ma vie,
en relations ainsi
fragiles sans envie.

Un simple examen ;
posant les plus, les moins,
en regard inhumain,
impavide témoin,

mène à conclusion
simple et logique,
sans autre effusion
mais, peu sympathique.

Est-ce obstination
en myopie sévère ?
Que de procrastination
cachée en nombreux vers !

Mais je parle tout seul,

en échos lointains, vides.
Pourtant, ne suis point veule
en isolement aride.

467
 357) Un songe :
À petits pas, menuet timide,
tu t’approches, puis tu te dérobes
en valse hésitante et fluide
dans les froufrous de ta lourde robe.

Et le désir s’accroît quand tu t’en vas

en sillage parfumé, épice -
rêve de Sumatra et de Java,
anticipation calme du passé.

Tes hanches, qui sous ta robe roulent,

me bercent comme cœur en ta paume
et je rêve plage, longue houle
pacifique, sieste sous la bôme

pour une croisière sur les ailes

du songe clair de ton regard calme.
Sous le pont de nos lèvres en baiser frêle
passe l’envie singulière d’âmes

s’effleurant, se cherchant et se fuyant,

ballet de papillons agiles
en leurs antennes palpitant, suppliant.
Comme le désir est bien fragile !

Et vient la lourde mousson humide

en nuages qui roulent et irriguent,
ballottant cet esquif où languide
je t’attends échoué sur la digue

de ta réserve et de ta pudeur.
Ce sont remparts fermes et féroces
que j’assiège avec grande ardeur
et je m’y heurte – cabosse.

468
Cabosse comme chocolat.
Si si. Parfois me sens marron
avec la tête enflée tout à plat
et l’air courge comme un potiron.

Mais les vapeurs chaudes de ce breuvage

me consolent en longues volutes
quand tu refuses compagnonnage
alors que je te joue mes airs de luth.

Et par-dessus le fin bastingage

regarde la mer, ces fières tortues,
seules mandolines du rivage
par le flux et le reflux rebattues.

Les palmes seront notre bel auvent

agité en leurs langueurs océanes
en parfums d’alizés ou autres vents
marins pour soulager cœurs en pannes.

Et le ressac en son gai murmure

sera opium sur nos veines tendues
apaisement lent comme bromure.
Rêve de nous en regards entendus.

469
 358) Revanche :
Rage d’être moi à en crever,
à ne pas oser, pas vouloir.
Crainte de l’avenir et poids du passé
complotent, m’enferment en ce mouroir.

Si tu avais su, tu ne serais pas cocu.

Mais tu m’as déçue, alors moi j’ai vécu.

Ces reflets brisés que tu tends,

tes miroirs ternes de boue
me font rire aux éclats, à en mourir.
Mais je veux vivre, belle et debout.

Si tu avais su, tu ne serais pas cocu.

Mais tu m’as déçue, alors moi j’ai vécu.

Comme tu m’as méconnue

moi qui t’aimais en cœur d’or
simple en ma vérité toute nue.
Je te hais, je me hais, que de remords.

Si tu avais su, tu ne serais pas cocu.

Mais tu m’as déçue, alors moi j’ai vécu.

Comme en bâillon de rage,

ton indifférence crasse
m’étouffe. Je ne supporte plus l’outrage,
Alors je te dis adieu en voix lasse.

Si tu avais su, tu ne serais pas cocu.

Mais tu m’as déçue, alors moi j’ai vécu.

470
Tu n’es plus mon triste compas.
Je m’enfuis. Je suis partie.
Oui. Enfin heureuse dans ses bras
Et me voici enfin gaie et réjouie.

Si tu avais su, tu ne serais pas cocu.

Tu m’as trop déçue, je reprends mon cul.

359) Quand tu viendras :

Quand tu viendras je n'éprouverai aucune crainte.
Je t'ouvrirai les bras confiant et oui, souriant
voyant approcher la fin sans nulle douleur
quand d'autres s'en vont gémissant, pleurant et criant.

J'observerai fasciné danser tes hanches,

métronome de mon cœur. Volupté tendre :
contempler ta belle silhouette blanche
dont le sourire suffit à mon cœur fendre.

Et là, haletant, cachant mon excitation

je me redresserai et tout en fermeté
oserai t'avouer cette fascination
qu'en mon âme tu as toujours su susciter.

Alors oui, viens à moi. Souris, ne grimace pas

et viens plus près. Tes yeux en flamme rousse
dans ton crâne blanc annoncent donc mon trépas.
Ô mort, avec toi la terre sera plus douce.

471
Livre IV :
Saison d’été, 2012.

360) Vers moqueurs :

Vous me dîtes un jour, était-ce une fois ?,
le dicton dit «qui veut mentir parle du temps ».
Et moi, qui venais vous jurer ici ma foi,
en fut décontenancé et tout égrotant.

Il faisait beau, et j’eusse aimé là pique-niquer.

Et alors, je me retrouvais main sur panier
refusant de m’affoler et de paniquer
arborant un sourire paisible et niais.

Dès que vous tournâtes votre dos si altier

je me suis enfui misérable, tout confus,
sur la semelle de vent de mes pauvres souliers.
Et depuis, là je vous guette à l’affût.

J’ai tant couru que mes pompes ont expiré

en bâillement de pauvres semelles trouées.
J’ai couru à en avoir le cœur déchiré
tant j’ai craint alors d’être hélas rabroué.

Sachez alors que, ce soir, la corde au cou,

je l’avoue sanglotant. Ici je me repends.
J’y ai cru de toutes mes forces, cru beaucoup ;
mais songez que de vous aussi, bonheur dépend.

472
Et si je vous écris ici tant et tant,
ce n’est certes pas pour vous mentir. Non, point !
Je lutte contre la routine et le temps
assassin de rêves, déchirant mon pourpoint

pour vous montrer mon torse, pour vous palpitant

sous les coups de boutoir si forts et vigoureux
de mon cœur en frénésie de vous gigotant,
se démenant pour que tous deux soient heureux.

361) Sonnet :
Le son hypnotique des cigales
crée un monde de pierraille sèche
en rythme frénétique, martingale
de ces élytres frottées qui craillent ;

Ce chœur qui frotte à l’unisson

illumine en vert la pinède
où se cachent de jeunes polissons
pour s’ébattre en gais intermèdes.

Là sous ce soleil vainqueur, victorieux,

en odeurs chaudes de myrte, de thym,
en ahanements forts et vigoureux

Jeunes gens en leur éclatant teint

comme en Olympie, en traits glorieux
s’adonnent à leurs jeux amoureux.

473
 362) Manque :
Vivaldi, compositeur aux saisons variées,
en tout cas plus que quatre pour téléphone,
en légèreté baroque, la mandoline

berce là ma tête qui lourde dodeline

alors que mes voisins au regard si morne
meurent là d'attente triste et résignée.

Les crissements longs de ces violons en leurs pleurs

tristes élégants, élégiaques simulant
la joie, sourire plaqué malgré ici la peine,

réveillent mon âme en joie souveraine,

mon esprit fertile à nouveau fabulant
en imagination effrénée de bonheur.

Mon cœur est effet une corde sensible.

Non ! Très chère ne ris pas, ma cruelle
enfant sous atours de femme et d'adulte.

Je ne suis pas ridicule en mon culte

de toi ma belle âme, ma chère jouvencelle
qui me captura en ses rets, l'œil paisible.

Je te l'ai trop dit et, oui, bien trop gratuitement,

Je t’aime jusqu’à en las râle-mourir.
Tu es mon début, mon midi, aussi ma fin.

Oui, si vide de toi, j'en conçois grande faim

et suis en bois comme cerf et loup à courir
fouetté par le désir d'être ton amant.

474
De corps, de cœur, de vie. Amour cannibale !
En voracité absolue et entière,
Toi source inépuisable de bonheur.

Je compte triste les secondes, les heures

et les mois hélas où tu restes altière,
souriant sans jamais me renvoyer la balle.

Je comprends. Ce désir assumé t’effraye

et donc tu préfères être courtisée
plutôt qu'un jour oser franchir cette porte.

Pourtant, à avancer, ici, je t’exhorte

alors qu'en ce lieu me dessèche en cœur brisé
quand tu hésites comme un foc qui faseye.

475
 363) Matin :
Encore un matin en nouvelle aube.
Au jardin un gai vent parfumé de roses.
Auras-tu ce matin choisi jolie robe
dont le tissu agite ma plume en prose ?

Je t'imagine joyeuse, souriante

alors que tes talons fredonnent la chanson
d'un nouveau jour en aube montante.
Je t'imagine gaie comme petit pinson.

Je vois là la houle lente de tes hanches

balançant majestueuses ourlet, feston.
Je suis figé comme un oiseau sur la branche,
mon cœur voletant dans le carcan du veston.

Les talons claquent les secondes de mon temps

en trot allègre, primesautier et dansant.
Tes talons en pas chassés et mon cœur fouettant
sont les aiguilles sur mes veines pulsant.

La tête droite en regard franc, ambre droit

qui jamais ne dévie, en fenêtre claire
de ton âme. Lac chaleureux où je me noie
en abandon consenti, heureux, de la chair.

Le souffle qui t'anime, brise si subtile,

qui porte le chant d'un alizé en douceur
tropicale, tout en bruissement fragile
de palmes comme en océane langueur.

Cette voix n'est pas le grondement terrible

d'un Atlantique morne en sa grisaille.
Cette voix, accents Pacifique paisibles,
me caresse en éclats chaleureux d'émail.

476
La peau douce de tes mains légères
voletant comme petits oiseaux farouches.
Cette peau ! Son contact m'électrise, suggère
autres effleurements, baisers sur ta bouche.

Union de nos souffles, pour là d'une même voix

accorder nos désirs, de concert nos âmes
s'entendre pour suivre alors même voie.
Dis-moi, est-ce ton souhait ma chère Dame ?

364) Comme toujours :

Et ce soir, encore une fois, je suis seul.
Seul, isolé en mon rêve si grandiose
dont je m’enveloppe, blanc comme un linceul
fané entouré de pétales de rose.

Et ce soir ; l’oiseau se pose sur la branche

en ses trilles lasses, couleur crépuscule,
comme le saxophone oublie son anche
en son pauvre petit souffle ridicule.

Et ce soir, en mon œil torve et bravache,

brave, je feins cœur léger, sourire joyeux,
alors que, nous le savons, sans être lâche,
la nuit me nuit, même en son doux écrin soyeux

ce soir d’un doux déshabillé négligé de soie

qui pour moi recèle le charme d’un accord,
celui de mon envie affichée, toi et moi
enfin fondus en un harmonieux corps à corps.

Ce soir en mon si pauvre sourire figé

je feins et j’arbore là un cœur gai, vaillant,
alors que par toi suis encore crucifié
en ton sourire si décent, indifférent.

477
 365) Un soir :
En ce crépuscule
la chouette hulule
avant son lourd envol
qui souris affole.

En ce soir qui tombe

un vol de palombes
par-dessus la lande
comme sarabande.

Le jour qui s’efface

en sa vague lasse,
jette ses derniers feux
comme un vol de freux.

Soleil en œil rouge.

Cyclope qui bouge
vers sa sombre grotte
où il est seul hôte.

Un cyclope jaune
en danse de faune,
montée de la lune
appel par les runes.

Œil gris de mercure,

message de nuit pure
sur des ailes blanches,
trajectoire franche.

En chemise de nuit,
le regard qui là luit
de la femme au lit
devant qui je pâlis.

478
Comme astre aux cieux,
un désir malicieux
enfle au creux des reins
en dure loi d’airain.

La pluie, les nuages,

joli jeu pas sage
de tendres polissons
en bécots et suçons.

Écoute la chanson
du joyeux garçon
en ses vers, dicts d’amour
rimant avec toujours.

Entends ma supplique
pour toi mon unique,
belle femme monde,
centre de ma ronde.

Écoute la faconde
de ma voix qui gronde
en berger fidèle
aux pieds de sa belle.

479
 366) À une biche :
Ce matin au bois, je fis une rencontre.
Derrière un fourré, une biche
en croupe alerte et vive m’aguiche
en petits sauts qui dérobent et qui montrent.

Deux délicates oreilles fines, ourlées,

frémissant dans la brise comme narines
à l’affût de chasseurs en humeur sanguine,
toujours en alerte en son repos troublé.

Là ! Deux boules brunes en un ocre profond

qui fixent et scrutent mobiles la pénombre
en insondables lacs innocents et sombres.
Regard franc, curieux comme celui d’un faon.

Un bruit. Un vif mouvement de l’encolure,

puis un saut agile en sa croupe blanche
qui s’évanouit, fantôme parmi les branches,
en fuite altière et pleine d’allure.

La voilà partie, sans regarder sa montre,

charmeuse en jolis petits bonds guillerets.
À peine vue, déjà pressée de m’oublier.
Ce matin au bois, brève rencontre.

480
 367) Crépuscule en élytres:
Les cigales me bercent comme ta voix
dans mon assoupissement languide.
Si tu étais là je hisserais grand pavois
pour te célébrer en une fête torride.

Le basilic en odeur sèche et vive

m’évoque ta peau chaude de l’ardent soleil
en notes éclatantes qui mon cœur ravivent.
Ta présence est un élixir sans pareille.

La brise s’apaise. Par-dessus la crête

le ciel rougeoie et le soleil las se pose
calme sur la cime plane des oliviers.

Le crépuscule paisible en ailes violettes

arrive en petits pas comptés et moroses.
La nuit est venue alors que je vous rêvais.

481
 368) Rêverie nocturne :
Ce soir le chèvrefeuille est par la vitre
entré en suaves odeurs métalliques ;
Or, chaque fois que je viens à le ressentir,

mon esprit comme évêque sans sa mitre

vagabonde en ses visions oniriques
qui guident mon errance sans jamais mentir.

Ce soir en gaie grande sarabande

je m’habille d’un masque en belles plumes.
Oiseau de nuit en cris de corbeau fantasque

je vole, observateur sur cette lande,

guettant mes proies en excitation anthume,
dents blanches brillant, heureuses, sous le masque.

Au loin se dresse, solitaire, un gibet

en sa fourche raide, lugubre image
avec son fardeau, vertical métronome.

Sous le regard de la foule, ses quolibets,

le vent secoue le cadavre avec rage
telle horde vengeresse de fantômes.

Un chant s’élève au loin en chœur enlevé

comme par une troupe de jeunes filles
en jupes légères balançant le feston

l’ourlet de leurs robes avec leur col en V

se promenant joyeuses sous la charmille
parmi les abeilles et les vols d’hannetons.

482
Leur chant léger mon cœur et mon âme
par-delà cette vision de cette plaine
désolée vide, solitude lugubre

et je refuse alors tout autre blâme

et accepte de mener quête lointaine.
Mon esprit solitaire là élucubre.

Porté par l’espoir de sortir de ce tourment

je me redresse, boitille clopin-clopant
à la poursuite de ma si belle fée bleue,

celle dont je souhaite devenir amant,

oui pouvoir jouer comme sacripants
sans remords, heureux sans scrupules ni troubles.

483
 369) Les feuilles du matin :
Les feuilles vertes en danse matinale
saluent la rosée de ce matin frémissant
en hommage à cet éveil du jour naissant
et devant ce thé, je rêve et je pense.

Les volutes de la tasse montent au ciel

vers les rares nuages indifférents
en leurs pérégrinations, tranquilles errant
de-ci, de-là, lent défilé sous le soleil.

Cohorte d’animaux, d’anges, voire de saints.

J’y ai même vu là comme main de femme
en geste gracile, aperçu de l’âme.
Et voici que l’amour enfle alors en mon sein.

Un vol d’hirondelles passe, criailleries

et sifflements excités en queue d’aronde,
en ballet vif et joyeuse ronde
si loin de la terre et ses tracasseries.

Envie de sentir pousser là des ailes !

Être enfin léger, libre et gracieux,
évoluer en toutes dimensions des cieux,
s’élancer au loin et la rejoindre, elle !

Une aigrette de pissenlit qui vole

fait éternuer le chat qui sur le banc dort
et en ronrons tigrés au soleil se dore
pareil à une grande fourrure molle.

Les accents de Violetta dans l’air cristallin

de ce calme instant au jardin en éveil
comme toujours me transportent et m’émerveillent
en étreinte tendre du cœur comme câlin.

484
La marche des violons en attaque vive
me fait tressauter, bondir en allégresse
écoutant cette voix pure de déesse
qui là le goût du jour pare et avive.

Les bruits de la vie remontent de la ville

vers le bois, lente rumeur, un sourd murmure
le long des acacias, des buissons de mûres
attendant que les enfants passent, grappillent.

La coupe est vide. Il faut donc y aller.

Une dernière rose à tailler, un vase
pour l’y enfermer, pion coincé sur sa case.
Enfin, sortir du jardin, aller travailler.

485
 370) Souvenir de la nuit :
Une nuit si belle en un beau rêve d’elle,
odeurs de jujube, venue en succube
pour passion charnelle en hymne immortel,
pour un tendre tube chanté là au cube.

Le vent par la fenêtre faisait renaître

en brise parfumée odeur d’être aimé,
le désir ce maître, impitoyable reître
de mes sens encalminés pour nouvel acmé.

Sa chemise gonflée qu’heureux je contemplais

n’attendait que mes mains de petit humain
pour sa poitrine hâlée, là me dévoiler.
Qu’importe donc demain en parfum de jasmin ?

Le chant du rossignol en son air espagnol

sifflait douce romance pour cette danse
des corps, épaules enlacées qui caracolent.
Corps qui ne pensent pas en leur joyeuse transe.

En un si bon rêve, je connus joie brève

qui illumina mon réveil comme un soleil.
Une agréable trêve qui enlève,
douce comme miel, l’amertume et le fiel.

371) Vers vacants :

Le kérosène en odeurs lourdes d'ailleurs
parfums de voyage, d'avion, de promesse.
Partir pour autre lieu, envies de caresses
loin des corsets étouffant et des stricts tailleurs.

486
Le kérosène en odeur de lampe, brousse
la nuit en ombres féroces et sauvages
quand l'imagination peuple les parages
en silhouettes sombres qui flanquent la frousse.

Le kérosène en ses vapeurs noires grasses

nous propulse légers gracieux en nuages
sans autres incantations secrètes de mages,
juste en cette poussée d'hélices lasses.

Ce n'est que ceinture attachée que l'on peut

enfin se déplacer, bouger, enfin voler.
Voici une opposition bien décalée
entre ceinture et vol, excusez-moi du peu !

Dans les flancs de cette baleine, ô combien

de rêves, d'espoirs, d'amours et de désespoir
s'envolent en cet oiseau blanc dans le soir ?
Je l'ignore, je ne suis pas devin. Combien ?

Ce vol de retour ne mène donc nulle part.

Partir soit, mais partir juste pour revenir
c'est choisir toujours le passé, non l'avenir.
Ce retour n'est pas un nouveau départ.

J'aime l'odeur du kérosène dans le soir

quand la lanterne siffle et là grésille.
La mèche fulmine, le moustique grille.
J'aime ce cercle jaune repoussant le noir.

J'aime le kérosène en bruits de palmes

quand l'avion se pose calme sur la plage,
que tu descends héroïne du mirage
et que mon cœur bondit assiège mon âme.

487
 372) Visite matinale :
Pareil aux vapeurs de l'aube
mon rêve d'Elle se dissipe
en volutes qui se dérobent.

Je fais la moue en triste lippe.

Sur la cavale de cette nuit
elle s'en est venue à pas légers

puis, me laissant en triste ennui,

s'est enfuie sans plus me déranger,
murmure en brise parfumée,

en froufrous comme robe de soie.

En narines extasiées, humer
ce souvenir, heureux comme roi

et triste comme un chien galeux.

Mon amour par-là s'en est passé
et je ne l'ai pas vue. Quel trouble.

Si proche et déjà dépassé ...

Et cette aube en ses roses
ne saurait être son doux parfum.

Lui seul saurait humeur morose

dissiper pour sourire enfin.
Les oiseaux, en leurs chants et trilles,

saluent un jour nouveau, illusion

dissipant le souvenir qui vrille
ma mémoire en sa confusion.

488
Un rayon de soleil, diffractions
colorées par cette fenêtre,
entre en joyeuse effraction

dans le triste fond de mon être

en une danse gaie chamarrée.
Son parfum s'en est allé, parti,

comme elle s'est évaporée.

Demeure son empreinte sertie
en mon âme et ma mémoire.

De mon palais parfois lugubre

elle est le joyau, la perle.
À son orient je me guide, foi

d'homme tout voué à elle.

Et quoique je sois triste parfois,
je sculpterai en ribambelle

les visages de la joie, heureux.

Sous le ciseau l'œuvre apparaîtra,
soutenue en maillet vigoureux.

J'espère que ceci lui plaira

si d'aventure elle revient
en ailes légères du rêve.

Ce jour-là, il y aura du vin,

du pain, du sel pour cette Ève
qui daignera enfin approcher.

Oui je fermerai la fenêtre,

non point pour ici me l'attacher,
mais respirer de tout mon être.

489
 373) Autour d’une nappe :
En son damier rouge et blanc cette nappe
organisait gaiement le champ pour nous deux.
Sur elle nous disposions couverts et hanaps,
arrangions pâtés en croûte et miches blondes.

C’était là le lieu choisi, un petit monde

où se rencontrent heureux regards bleu et brun.
Un lieu calme, fixe sur la nappe-monde,
pour une renarde et un husky rongeant son frein.

Qu’elle était belle, la belle renarde

en ses oreilles soutachées, ourlées de noir.
Qu’il transpirait cet husky d’humeur gaillarde,
regardant ses pieds, hésitant comme au plongeoir.

En ce doux échange, en regards pleins d’égards,

l’une ouvrait ses jolies mirettes, ses prunelles.
Et l’autre la buvait en lac bleu hagard
du Nord (si, j’ose !) comme priant en chapelle.

L’un voyait nouveau luminaire au ciel monter

pour en longs hurlements rendre son hommage.
L’autre, vibrisses frémissant, subtilité
et délicatesse coite, restait sage.

Ah ! La rusée fieffée féminine engeance

qui là enroule le pauvre rustre balourd
autour de sa natte en son apparence
fragile. Elle, à qui je fais la cour.

Et pourtant alors que je hurle donc en bleu

sur cette feuille blanc neige, n’ai-je-donc point
raison de croire au sentiment qui trouble
ce repos que je croyais éternel, de loin ?

490
Ambre et glace. Ici un courant passe
comme parfois entre les pôles l’étincelle
un moment jaillit, vive comme rapace
qui saisit l’instant, s’enfuit à tire-d’aile.

Certains regards valent plus, bien plus, qu’un poème.

Il y a des fenêtres montrant des âmes
qu’au premier coup d’œil, sans raison, là on aime.
Il y a ce regard-ci, pour qui me damne.

374) Hymne à Corinne :

Corinne, je t’aime
Corinne je t’adore
en pépites hèmes
qui ton œil mordorent.

Corinne, ma déraison.
Toi que je supplie,
écoute oraison
avant mon hallali.

Corinne, ton rire

me réjouit à danser
et oui, heureux, périr,
pour ici t’embrasser.

Corinne, ton bel œil

en ton joli visage
avive mon orgueil
en un heureux présage.

Corinne, tu me tues
en tous ces vouvoiements
trop sages ! À quand tu
en confiance d’amants ?

491
 375) Crépuscule :
Ô Homme ! Ce soir la cigale en pinède
chante, alors que les glaçons fondent, craquent
en mer jaune, odeur d’anis un peu tiède
en bruits secs, ténus, de banquise qui craque.

Ô Homme ! Que sont donc ces larmoyantes larmes

sur tes joues en lignes sinueuses salées ?
À quelle cruelle amie as-tu ta flamme
déclarée, toi ici sis, seul et esseulé ?

Ô Homme ! Quelle triste perte pleures-tu ?

Ce soir est calme en sa torpeur estivale.
Reprends-toi donc et laisse cet air abattu ;
la tristesse te fait un visage banal.

Ô Homme ! Où sont donc passées tes nuits si torrides ?

Fantasmes laissés en royaumes de rêves
là où les odalisques reposent lascives
et dont l’envie t’assaille sans aucune trêve.

Ô Homme ! Au ciel montent étoiles nouvelles

en constellations anciennes et noms du jour.
Les civilisations passent, sommeillent
ici, les constellations demeurent toujours.

Ô Homme ! Que crois-tu que tes pleurs, tes larmes

signifient ? Est-ce simple marque d’égoïsme ?
Es-tu sûr de savoir pourquoi là tu t’enflammes
ton nez noyé en visage comme isthme ?

Ô Homme ! Ton verre est vide, ton cœur sec.

Alors, laisse se tarir ces tristes sanglots.
Sois un homme ! Un tatoué ! Oui, un vrai mec !
Souris, sois gai. Change ton aura, ton halo.

492
Ô Homme ! Te voici enfin donc apaisé.
Les cigales se taisent. Le vent se calme
et d’ombres la pinède s’est là déguisée.
Voici l’heure de penser à belle dame.

Ô Homme ! Le voyage atteint son terme.

Te voici apaisé, éloigné des ennuis.
Et là ouvert aux cieux, résolu, cœur ferme
en route ! Allons voir le soleil à minuit.

493
 376) Rêverie diurne :
La chaleur en couverture étouffante
recouvre la pinède où las je sommeille
chérissant le souvenir d’une infante
au teint de pêche et aux cheveux de miel.

Les cigales, assourdissantes élytres,

s’époumonent en cette chaude garrigue.
Dans l’église, l’évêque sous sa mitre
ânonne son oraison, sans danser gigue

et ignorant être coiffé d’un poisson,

alors que devant les villageois assemblés
le bon père célèbre l’office des moissons,
prie pour que vienne belle récolte de blé.

C’est quand les fils cessent d’écouter leurs pères,

jugeant leurs propos démodés et désuets,
qu’alors l’histoire, la tradition, là se perd
et ainsi dieux, dryades, autels sont muets.

La Provence en ciel bleu ne me distrait pas

de ton souvenir, car en ses ocres si bruns
je vois ton œil ambre. Oui, ce si bel appât
qui illumine ton beau visage serein.

Et, quand vient la nuit en son œil froid et jaune

je lève la tête. Et, oui, là je hurle
ton absence dont chaque seconde est l’aune
en cette heure où la chouette hulule.

Je te rêve, je t’appelle et je te chante.

Longues litanies, hommage à ta beauté.
Oui, toi, ennemie, amie, douce absente,
dame qui me captura pour l’éternité.

494
Mais tu n’es pas là. Même pas en effluve.
Alors je bois ce rosé frais à ta santé,
puis je dors. Comme une brute je cuve,
abrutissant pauvre petit cœur dépité.

La fleur de laurier rose en joli poison

me tente en hymne d’oubli comme Léthé
pour une miséricordieuse pâmoison
dans cette garrigue en chaleur de l’été.

Le sang chaud pulse sourdement à mes oreilles.

Le sang en sa danse célèbre mon éveil.
Le sang se réchauffe en rire de soleil.
Mon sang gai devant toi chante et s’émerveille.

Je t’adore en longue chaîne de poèmes.

Je jette sur le papier ces strophes, ces vers
comme pétales de rose que je sème
sous tes jolis pieds en leurs pantoufles de vair.

495
 377) Poème urbain :
Je suis un poète de la ville,
mon urbanité le révèle
assez en gestes aimables, civils,
quand je déploie enfin mes ailes.

Non, je ne suis pas toujours sombre.

Mais, ce repos, ce calme, nuisent
à mon inspiration. À l’ombre
de la garrigue, résigné, je m’amenuise.

Là où d’autres heureux s’étendent.

Là où certains goûtent le calme.
Je vois chaleur, gens qui se rendent
alors que se fige mon calame.

Je goûte ces paysages si secs

en leur chaude grise pierraille,
en ces pinèdes connues des grecs
où les cigales gaies criaillent.

Mais je vous dois ce triste aveu,

c’est calme, je me dilue,
et loin de vous, je forme le vœu
de vous revoir bientôt, bien plus.

La pinède et la garrigue
en insectes affairés volant
de-ci, de-là, trompes qui piquent,
bercent ma plume, rythme lent.

Ce soleil, impitoyable zénith

grille ma peau de triste homard,
attendant ma démone, ma Lilith,
en mon désir affiché et sans fard.

496
 378) L’adversaire :
Ce matin, j’avais fait un rêve
en une longue fuite sanglante
en course folle sans trêve
qui laisse l’âme pantelante.

Dedans, j’avais la vision brève

d’un poursuivant, démarche lente
qui disait, criant : « marche ou crève »
en riant en sa rage démente.

Alors, telle gazelle je fuyais

sentant derrière moi l’adversaire
me poursuivant pour mieux me broyer
me reléguer en brumes d’hier.

Et, il me semblait comme naguère

deviner ses traits. Ceux d’un noyé
quand tout blesse et désespère
même feignant d’être ennuyé.

497
 379) Rêverie crépusculaire :
Les arbres ne se devinent plus qu’en ombres
sur ce ciel aubergine en astres éteints
alors que sur la crête le soleil sombre
attendant résurrection en prochain matin.

Et la pinède est devenue silence

en sommeil de cigales parties vers autre
endroit, laissant après elles calme absence
quand étoiles montent en soir ocre.

Un piano paisible s’égrène tranquille

en son rythme détaché, méditatif
comme une gnossienne qui là resquille
accrochée à la partition tel anatife.

Et sur cette mélancolie la barque flotte.

Oui, celle de mon esprit apaisé calme
ignorant peurs et tremblements de quenottes,
pour piano tressautant et apaisant mon âme.

Par-delà écueils, récifs, remous et brisants

voici que monte la nef folle de mes visions
et l’ami Satie joue son piano apaisant,
touche par touche en ma douce illusion.

Et, je vois monter du fond de cette onde

comme en un récital en maturation
les riches heures de la journée, gaie ronde
de mes neurones, folle élucubration.

Les doigts hésitant et les notes en suspens,

avancent lentement comme à reculons,
comme en repentir qui là se répand
dans les brumes du soir en ces arpèges longs.

498
Moment hésitant comme au bord de l’effroi
quand on se croit seul, en terreur aveugle,
alors que minuit sonne en haut du beffroi,
que la peur nous assaille de ses remugles.

Je l’imagine concentrée sur les touches

blanches en une intensité retenue.
La ligne des épaules droite, farouche,
fixée sur sa portée, attention soutenue.

Seuls vivent les yeux, ces opales brunes,

et les doigts qui dansent telles ces notes perchées
sur cette portée en mesure, en une
promenade mélancolique relâchée.

Que de force il faut pour être juste, doux.

Je suis son seul spectateur et là j’admire
cette énergie créatrice de tout
en notes précises, fluides comme zéphyr

qui tisse un filet de notes où mon cœur

s’accroche charmé par les rondes et croches.
Et dans ce monde plein de gens idiots, moqueurs,
je vois la paix d’un monde sans anicroche.

Et dans son œil calme où mon regard là se vrille,

je vois s’ouvrir un monde nouveau, un futur
où alors m’imagine vie où m’immiscer
et je vois poindre sourire de bon augure.

En ses doigts déliés, en son regard ambre brun,

elle seule sait de moi noble accord obtenir
pour enfin mélodieux, apaisé et serein
chérir belle âme sans plus me retenir.

499
Tes dix doigts en joli manège sont dix joies
qui sur ma peau en farandole allègre dansent.
Au bout des lignes de ta portée, tel anchois,
je frétille gaiement comme en transe

380) Lettre :
J’ai bien plus de défauts
que toi d’imagination ;
Bien plus qu’un vif gerfaut
en son obstination.

Tes bras en frontière

de douce déraison,
compas de lumière,
de mon cœur la saison.

Et là, l’air rapace,

des cimes solitaires
je fonds sur ta glace
de réserve fière.

Capturé par blanche

carnation, mon amour
devant qui je flanche,
je vole, fonds, accoure.

Femme ! De mon monde

la circonférence.
Tes bras en leur ronde
délimitent ma transe.

Oui. Toi qu’ici j’aime

en un cœur de diamant
en éclat dur même
si en rêve d’amant.

500
Comme derviche, là
autour de son axe
et tournant pour sa foi,
enfin je me relaxe.

En nombreux, joyeux tours,

je tourne, tourbillonne
devant tes beaux atours.
Toi, ma belle lionne.

Toi ! Ma Vénus si gaie.

Astre ouvrant mes nuits
et les fermant intriguée,
mon soleil de minuit !

Je ne t’attendais pas.
Ton sourire, ma vie.
Vers toi viens pas à pas
en joyeuse envie.

J’incante ton nom

en rouges pulsations
comme gai tympanon.
J’ai là tant d’émotion.

Te plaire est défi.

Force, subtilité
qui là me vivifie
en amour décanté ;

Mon cœur chante ton nom

en vifs rouges globules.
Mon cœur en beau canon
te chante au crépuscule.

501
Ma mie, résurrection,
par ta voix si posée,
ma joie affliction
aussi. Ah ! Si j’osais !

Femme, amour et joie.

Ma douleur et ta peau
que j’imagine. La soie
de ton corps, bel appeau

qui ici m’appelle

quand ne puis t’embrasser.
Femme ! Ma merveille !
Je veux là t’enlacer.

502
 381) Réponse :
Par votre écriture sage enchanté,
mon cœur sursaute et là tambourine
en accès espiègle de très grande gaieté.
Vous êtes ma fée, ma si belle Mélusine.

Vos doigts en belles arabesques dessinent

de mon bonheur l’horizon, en leurs calmes spirales
esquissent ralliement comme fanal cligne
complice dans la quiétude vespérale.

Et ces lèvres que je chéris, ici murmurent

en souffle ténu que je devine en ouïe
tendue, aux aguets comme chauve-souris.

Et je crois entendre qu’enfin, peut-être, là tu susurres

quelques lettres espérées en simple oui.
À cet acouphène, dans ma barbe je souris.

503
 382) Carrières de lumière :
Une porte de temple égyptien rectangulaire
en proportions énormes marmoréennes.
Et la porte franchie, fraîcheur de frigidaire
qui enveloppe en écharpe de laine.

Cette obscurité, sombre comme la nuit

masque le sombre dédale titanesque
en froideur de sépulcre quand sonne minuit
heure où s’épanchent les âmes romanesques.

Enfin surgit un aplat de vives couleurs,

la lumière en ciel rouge, danse bretonne
en coiffe blanche, fillettes en leur pâleur
et sarreaux noirs, vertu triste sans friponnes.

Vient le gris, le noir triste des paysans du Nord

enchaînés à leurs moulins à vent, à bise,
en sabots boueux en glaise dans le froid qui mord
ployant l’échine en paysannerie soumise.

Puis viennent les lumières en confrontation

le sud contre le sud lointain, Polynésie
en nobles Marquises et olives de Nyons,
chacun ayant suivi ici sa fantaisie.

Voilà que le soleil tourbillonne en spirales

jaunes hallucinées gravées dans la toile
en couteau vif comme une plaie qui râle
sur le bleu du ciel sombre comme les étoiles.

Une obsession d’Arles en éblouissement

quand la tige ploie sous l’épi lourd de son grain mûr
et ces étoiles blanches cloutées au firmament
quand dans cette chambre l’absinthe murmure.

504
Et aussi la douceur lascive des tropiques
malgré le missionnaire – triste position
critiquée – joies de la religion catholique
et ce peintre breton, têtu en opposition.

Vahinés bien en chair sous le pinceau agile

du peintre popa’a, à cheval ou au bain,
dans la « maison du jouir » et esquisses habiles
en chants polynésiens et lents hymnes marins.

Par la confrontation colorée des peintres

les carrières s’animent en gai carrousel
qui illumine architraves et cintres
en chaudes couleurs fraîches que le noir recèle.

La fièvre est devenue là illumination.

Vincent et Paul réunis dans vos tableaux,
j’ai marché dans vos rêves et vos illusions
et j’ai rêvé vos rêves mieux qu’aucun badaud.

Les aplats de ces brosses en tapis volant

me transportent loin du vieux monde si brumeux
et je rêve de plages en cris de goélands,
Longues déferlantes et rouleaux d’écume.

505
 383) Sieste :
Je rêve de toi, calme et étendue là
lascive tout simplement comme cette foi
que je t'ai jurée, moi le simple cancrelat.
Je rêve de toi, offerte les bras en croix.

À l'heure de la sieste quand les cigales

enivrées de chaleur et du si chaud soleil
de leurs vifs chants monotones nous régalent ;
à l'heure de la sieste, toujours tu m'émerveilles.

J'aime quand ton regard d'ambre couvé, là dore

ton visage altier, mon horizon si beau.
Oui. J'aime tant te contempler quand tu t'endors.
J'aimerai ton regard même de mon tombeau.

Une fine rosée souligne tes tempes.

Il fait une douce, agréable, chaleur.
Te voir ainsi ici allongée me tente.
Une fine rosée, en présage de bonheur.

Supporte qu'alors je vienne t'enlacer.

Une sieste peut ne pas être que sommeil.
Laisse-moi ton cou, ta gorge que j'embrasse.
Supporte avec moi monts et merveilles.

Oui celles de Vénus en renflement charmant,

Où alors disposer hommages et fleurs,
simples gestes tendres amoureux d'amant.
Oui à Vénus, hommage joyeux de mon cœur.

Ouvre donc ces lèvres, enfin accueille-moi

par un doux baiser soyeux, profond, commençons
Et en pâmoison connaissons joyeux émois.
Ouvre donc là ces lèvres pour notre union.

506
 384) Turquerie :
Midi en vague de chaleur sèche
épandue sur cette pierraille
où les cigales toujours fraîches
frottent leurs élytres et criaillent.

Au fond d'une mer rosée en vers,

je cherche abri tempéré
comme un clavier. De bayadère
rêve en danse désespérée.

Mais voici que j'emprunte le bac

pour aller las vers autre rive,
je sirote un verre d’arak
et je vois turqueries lascives.

Oui. Je vogue vers la Corne d'Or

et les lumières d'Istanbul
par-delà cet étroit Bosphore
en rêves d'Orient qui me chamboulent.

Où est chère Shéhérazade

dont les contes mon âme bercent ?
Elle que je cherche en rasades
quand Cupidon mon cœur transperce.

Je vois osciller ses hanches blanches

et le diamant rond de son nombril,
Omphalos obsédant, revanche
de la Femme sans aucun babil.

Ce joyau mon âme captât,

et me voici esclave, heureux
d'un fluide envoûtant taffetas,
niais, stupide et donc amoureux.

507
 385) Vaincu :
"Mon âme a passée, vaincue, en la vôtre
et mon cœur alors charmé, bienheureux la suit.
Soyons donc alors tous deux, là heureux, nôtres ;
franchissons indifférents toute cette suie."

Ainsi parlait empressé un homme aux genoux

de sa belle douces, tendres, patenôtres
arborant beau masque, chaleureux comme gnou
lors du rut, blancs fantasques en face ocre.

"- Mon ami votre âme donc capturâtes,

dites-vous ? Quelle est donc cette fantaisie ?
Je connais vos astuces qui m'appâtent,
vous en cervelle d'idioties farcies.

- Cruelle ! L'ombrelle est donc la rapière

qui mon âme transperce en larmes vives.
Cesse de feindre indifférence. Pierre,
sois-le si tu veux, mais sois alors lascive.

Sois donc ma rose de pierre. Sois de bon gré

en rose de sable sculptée par le zéphyr,
doux aquilon amoureux, sans plus de simagrée ;
viens en hanches balancées, en image du désir !

Sois alors, par eux sculptée, ma rose des vents.

Que les huit horizons embrasent mon rêve
merveilleux en caresses d'amant te rêvant
douce, tendre, chaude, palpitante Ève !"

Et, coquine, tu te tais buvant ta coupe

d'un vin pétillant comme ton œil si mutin,
archet sur mes nerfs sans jamais battre coulpe
des sanglots que tu m'arraches, pauvre pantin !

508
Mon âme passée en la tienne, disais-je,
entraîne là mon cœur, breloque à ton poignet
que tu agites en sourires bien lèges ;
Homme marionnette en mon air heureux, niais.

386) Amours épistolaires :

Alors que de sa gorge je regardais la chair,
c'était me semble-t-il naguère, voire hier,
elle eût ces paroles qui là me fâchèrent.
"- Ami, gardez donc en son fourreau votre rapière.

Je préfère de loin ici votre plume ;

Quoique je connaisse les mouvements du cœur
et à quels épanchements généreux d'écume
peut mener votre ardeur, mon farouche vainqueur.

- Ma Dame !", m'écriai-je en sanglot terrible.

"Ignorez-vous combien désire vôtre être ?
- Mon amant, dites-vous ?". Dit-elle paisible.
"Vous le serez d'abord par vos belles lettres. "

Cruelle ! En ton visage honnête sans fard

est l'enfer où ma quête d'amour a son ciel.
Et sais-tu comme ton œil baissé rend blafard
un jour sans toi en saveur pleine de vert fiel ?

Alors soit. Ô toi devant qui je me pâme

reçois donc par la présente cette épigramme
qu'en un B d'un trait rageur de mon calame
signe pour qu'enfin donc ton ciel enflamme.

509
 387) Rêve de Salon :
Ces crissements d’insectes qui jamais ne cessent,
cachés en ces pinèdes et garrigues
en hymne provençal, hommage en paresse
à l’heure de la sieste quand vient fatigue.

Mon verre est plein de larmes rosées

tremblant en éclats pâles embués et frais
et sur l’opalescence, gouttes irisées,
la lumière joue en ses nombreuses raies.

Je contemple le vol lent de la tourterelle

devant cette montagne chère à Cézanne
alors que dans l’herbe la vive sauterelle
bondit, rebondit en promesses de manne.

Voici qu’en lent frémissement vient le rêve.

Et je me laisse glisser dans un doux songe
qui sur les ailes de la brise m’enlève
et dans son chaud tourbillon, confiant, je plonge.

Je m’imagine en herboriste de salon

à côté du bon Michel au pied de l’Emperi
cueillant les stolons parmi les papillons
tandis que mon voisin écrit ses centuries.

Souvenez-vous donc de ces fameux quatrains

en leur parler hermétique, tout à fait abscons,
comme dictés d’en-haut par une voix d’airain
qu’oncques entendit au-delà de Tarascon.

Et je contemple le fleuve et la plaine,

et songe que ce paysage depuis Rome
n’a pas changé, toujours les oliviers, les chênes
qui virent Napoléon, César. Hommes

510
illustres en leurs conquêtes, si il en fût.
Je me vois sous le soleil comme en péplum
marchant avec ma légion en martial raffut
de nos cuirasses, glaives et pilums.

Nous marchons, fleuve d’acier sur la Gaule

à la recherche de gloire et fortune
pour la Ville. Vois nos aigles en leur envol,
messagers de Jupiter que nul n’importune.

Une tâche de couleur, un coquelicot

me ramène doucement ici au présent
et je vois passer une femme en calicot
qui se penche et là cueille la fleur de sang.

Et je songe à Vincent en ses toiles tournant

en giratoire halluciné, tournesols
d’un jaune brûlant, rapides, tourbillonnant
vortex d’Aix où l’esprit tourne et s’affole

en soleils vrillant la rétine et l’âme.

Les ciels bleus céruléens de la Provence,
dont nul nuage ne troublerait le calme,
veillent ma sieste en leur lente indolence.

Je me prends à sourire, jolie grimace

espiègle en vraie frimousse de polisson
alors que mon verre de sa coupe lasse
appelle rosée pour déguster calissons.

Et je m’immerge dans la sieste méridienne

en une chaleur tempérée par le mistral.
Voilà donc le rythme de la vie quotidienne
quand je m’assoupis en rêves idiots de bal.

511
Un bal gai et costumé, fête galante
en perles et masques, en soyeux taffetas
et musique de Rameau, gaie, sautillante
pour tournoyer et danser en jolis petits pas,

comme pour enfin rencontrer la promise

et amener à Cythère ma triste barque
et enfin de l’amour éprouver surprises,
ou défier le destin et ces tristes Parques.

À moins que, je ne parte marron aux Indes.

Qu’importe. En vision si belle d’elle
partons. En avant, laissons farcir la dinde
par d’autres. Viens ! Mon destin, impérieux, appelle.

388) Absence :
Tes yeux n’éclairent pas mes tristes ténèbres.
Et sur moi tes longs cils ne se sont pas baissés
en regard ourlé, ambre et plein de fièvre.
Ah ! J’eus tant aimé ta joue pouvoir caresser.

Ta bouche absente n’enchante pas l’exil

où je me trouve éloigné tel un trépas.
Je suis plus déserté qu’une sombre île
en rocs noirs tordus au ciel comme appât.

L’écorce rude et grise du marronnier

m’évoque ta douce peau de pêche
hélas partie, et me voici errant, niais,
subissant les lazzis de l’autre pimbêche.

512
Infirme de toi, de ton œil et de ta voix,
j’erre sans but pareil à âme en peine
cherchant vainement où aller, cherchant ma voie,
homme perdu en son vide, sans souveraine.

Au loin, un nuage comme main de femme,

comme l’écho soyeux d’un doux appel joyeux
au tréfonds de mon âme tel une lame
de fond qui me soulève apaisé, heureux.

Sur le tapis volant de mes rêves dolents

je pars après la nue confiant vers l’inconnu
et me redresse en air martial et galant
pour rejoindre celle qui vit mon cœur à nu.

389) Reste !
Dans les yeux amis de ma mie
il y a paisible lac brun chaleureux.
Sur sa rive, la vie en accalmie
où je suis enfin paisible, heureux.

Te connaître si tard. Vue et perdue

déjà, un éclair déchirant la nuit
et mon cœur. Me voici gisant, étendu
dans la noirceur de mon triste ennui.

Je supplie, pleure, peste, rouspète.

Femme ! Que dire pour que tu restes ?

513
 390) Jaloux :
Et là isolé en la rupture estivale,
je pense de nouveau à toi. Que fais-tu ?
Te détends-tu en ambiance familiale ?
Au moins, heureuse, apaisée, te reposes-tu ?

Vois, comme ce silence-là m’est pénible

et je ne le souhaite pas partagé.
Je sais la dissymétrie cachée, inaudible
de nos relations sans morale outragée.

Oui. Je souhaite que ceci se corse

non juste pour satisfaire mes cinq petits sens.
Je suis d’un autre bois et d’autre écorce
que le vulgaire poursuivant sa jouissance.

Je veux plus, bien plus. Ô combien beaucoup plus.

Et tu le sais et sagement tu esquives
les avances pressantes, toi qui là me plût,
toi en souvenir qui de mon cœur plaie avive.

Je t’imagine heureuse et ensablée

sous un soleil caressant en douce brise
de mer, rêvassant sur la plage surpeuplée
loin de notre triste capitale grise.

Oui. Paris est gris là sans ton regard doré,

rappel d’été en tes deux tendres prunelles
quand tes cils baissés gardent de ton cœur l’orée
et que j’accoure vers toi à tire-d’aile.

Sous les nuages pommelés et bas, mon cœur bat

le pavé luisant, mouillé sous la chaude pluie
d’été. Je miaule tel marquis de Carabas,
à te savoir loin de moi, seule avec lui.

514
 391) Du sable :
Rose abandonnée sur ce rivage,
me voici seule en ces vents marins,
en vase de sable sur la plage,
subissant du soleil la loi d’airain.

Et là, isolée, rose des sables,

quand jour après jour je me pétrifie,
bon gré, mal gré, de grès, là semblable
à la solitude qui me terrifie.

Vienne le vent, vienne la tempête.

Que minérale devienne rose des vents
et compas en cette odeur qui entête
l’homme qui m’aimera comme avant.

De son cœur, serai alors seul compas,

son guide sur la carte du tendre.
Qu’il vienne à moi et mes doux appâts.
Moi, qui me consume à l’attendre.

La seule boussole de ses sentiments,

je serai lumière de son monde.
Il sera le plus aimant des amants
et pour moi marchera là sur l’onde.

En chaleur et fusion. En effusion

de mes sentiments ici cristallisés,
silice de bon gré, sans confusion,
me voici femme, rose réalisée.

515
 392) Fugue confuse :
En ce jour calme, voici qu’ici ma muse
s’éveille joyeuse, s’ébroue et gaie s’amuse.
La plume en hurlements de cornemuse
crie à transformer un écossais en buse.

Sur la feuille, comme iroquois en ses ruses,

elle s’ancre en encre noire, l’intruse.
Et mon calame flemmard avance, muse,
musarde. Et les mots surgissent, fusent.

S’il te semble qu’en ces quelques strophes j’use

de ta patience, oui qu’en logorrhée j’abuse,
songe alors que fort longtemps fut recluse
prose en geôles, à en être percluse.

Je t’en supplie, retiens tes coups d’arquebuse.

Accepte alors mes plus humbles excuses
pour ces lignes erratiques et confuses.
Ton œil serein m’hypnotise et me méduse.

516
 393) Racolage :
Alors qu’elle passe le long du rivage
en son charmant et joyeux équipage,
moi, l’impétrant rêvassant sur son passage,
je sens soudain pulser un rythme sauvage.

Mon cœur s’envole, frivole et volage,

et me voici livré à pensées sauvages.
Et je rêve tendres, cachés paysages
pour parties d’escarpolettes gaies et peu sages.

Et alors, rassemblant là tout mon courage

vais vers elle arborant mon plus beau plumage.
Aimable, elle sourit, heureux présage,
alors que je lui présente mon hommage.

Joie ! Voici qu’elle sourit à mon babillage,

et, quoiqu’elle fasse réponses fort sages
à mes charmants et pressants marivaudages
demeurent mes envies de libertinage.

Alors, je lui avoue que sur cette plage

je demeure tout le jour dans les parages
pour l’apercevoir. Mon cœur fit doux naufrage
le jour où il vit son angélique visage.

Et dans la nuit, seul, je me réveille en nage

car mes rêves sont hantés par son image.
Et j’ai envie de monter à l’abordage
de ta citadelle ; non point pour pillage

ou saccage ; mais pour y briser la cage

qui ternit ton tendre chatoyant plumage
afin qu’heureuse tu traces ton sillage.
Je n’aime pas les femmes en esclavage.

517
 394) Du bonheur simple :
Le bonheur est un moment de joie
que l’on éprouve là vivement.
C’est de nouveau un accès de foi
et un joyeux, heureux sentiment.

Mais, le vrai sentiment est le fruit

d’une surprise vraie, inattendue
comme l’amie venue sans bruit
en doux éclats de fruit défendu.

Je m’étais enterré en un puits

sombre, profond et calme, si quiet
qu’ici nul espoir vain ne luit
et enfin meurt mon cœur inquiet.

Sans attente, en calme tombeau,

le cœur au repos, le désir mort,
l’âme ainsi rognée, le flambeau
éteint, j’accepte alors mon sort ;

Et là tous feux baissés et éteints

je deviens mon propre spectre
en morne sommeil, sans diablotins,
aussi triste qu’une Électre.

Mais, mais, mais, voici qu’à mon carreau

toque une blanche menue main
que je rêve en son boléro,
joli atour qui réveille l’humain.

C’est là que soudain, mon petit cœur

sursaute surpris, enfin, repart
de nouveau, joyeux, joueur, hâbleur.
Adieu tristesse. On se sépare.

518
Si tu veux connaître le bonheur,
alors n’attends rien et ne veux rien,
renonce au monde, à ses leurres
et ne sois alors plus galérien.

Tu verras que, soudain, tout sera

heureuse surprise complice.
Et heureux, enfin tu revivras,
rentreras à nouveau en lice.

Le bonheur n’est pas satisfaction.

Non. Il est extraordinaire.
Être surpris est jubilation,
et ainsi la vie peut nous plaire.

519
 395) Ma plume flâne rêveuse :
J’ai vu au ciel petit nuage
comme aile d’un oiseau volant
en les détails de son plumage.

J’ai aussi vu passer un ange blanc

de vengeance en poings serrés sur
son torse. Ce ciel était troublant

en son bestiaire sur fond d’azur

quand la nature fait là semblant.
Une barbe effilochée au vent

sculptait là un noble vieillard

face au rose soleil levant,
qui heureux jouait à colin-maillard.

Cette aube était romaine

en plafond de chapelle Sixtine,
appel de la Ville lointaine.

Alors que vers toi je chemine

je me souviens de tous petits riens.
J’ai vu un soleil rouge mourant

libérant le jour las de ses liens

et quittant des heures le long rang
et leur alignement bien trop sage,

pour la récréation nocturne.

J’ai vu comme un heureux présage
monter radieuse une lune

520
saluée par les chants des grenouilles,
chœur bruyant au cœur de cette nuit,
et la chauve-souris qui pendouille

quitter sombre manguier à minuit.

J’ai vu monter cent mille étoiles
comme une pluie d’or en fusion

saupoudrant de ce soir le voile.

Toujours rêveur en mon évasion,
je songe à toi, tendre songe

pour une belle dame brune,

dans ce regard où joyeux je plonge
comme un bulletin dans l’urne.

Je te le dis. Tu es mon élue

celle qui gouverne ma raison
et enchante ici tant et plus

ma gigue – heureuse déraison.

Et guilleret je tourbillonne
le cœur dans les astres accueillants,

tandis qu’à toi je m’abandonne,

sur tes lèvres baiser cueillant.
J’ai vu au ciel un beau nuage

aux traits délicats d’une femme.

J’ai vu au ciel ton doux visage
et cela a plu à mon âme.

521
 396) Exercices à la plage :
Sur cette plage en démarche sage,
une jolie brunette au beau port de tête
fait tourner la mienne comme magicienne ;
Me voici en nage saisi au cœur volage,
sautant sur la dunette, sifflant tel alouette,
devant cette îlienne au port de reine.

Son œil, orage paisible sous l’outrage,

son front serein et lisse, si plein de prémisse
sont l’attirant phare de mon jour sans cafard.
À mon hommage, à mon gai ramage
en rimes consolatrices mâtinées de malice,
elle piquera un fard si mon chant l’effare.

En claquements de sandales, sans ici faire scandale,

elle rit des vers lamentables sur le sable
quand j’essaie osé madrigal pour martingale.
Son rire est cymbales. De l’ouïr je m’emballe
en émotion palpable peu présentable.
Je la veux. Colossal désir en vraie fringale.

Je vrombis en bourdon pour d’un baiser le don

recevoir. « Exquise extase, Marquise !
Vos lèvres font mon miel en doux don du ciel.
Et j’implore votre pardon pour un rigaudon. »
Ses lèvres me grisent quoique j’y lise.
Elle est si belle que je ne crains là nul fiel.

397) Envolée :
Si j’étais un cerf, volant,
bramerais-je par-dessus
cimes de Chambord ? Cris nus
et rauques halètements ?

522
Si j’étais un cerveau lent,
flotterais-je fol sur l’eau
des jours tel passif bateau
dérivant et clapotant ?

Si j’étais un cerf-volant,
serais-je avec enfants,
queue colorant l’océan,
en rires joyeux, vent sifflant ?

Mais. Je suis un homme blanc

amoureux, épris de toi,
cœur survolant gai les toits
tout à ma joie et dansant.

523
 398) Songe matinal :
Je te rêve et je t’incante
pour te créer, enfin te saisir
mon Ève, femme évanescente,
femme sacrée qui me fait gésir.

Le cycle de l’année arrive

à son terme en ses petits jours
calmes trottinés. Moi, comme grive,
heureux, je t’aime, encore, toujours.

La feuille verte en sa sève

frémit à la brise. Bien souvent
j’ai la tête légère, rêves
de tendres bises, comme avant.

Et comme aigrette, là je vole

sur parfums de roses suaves.
Je volette, sifflote frivole
le temps d’une pause, un vrai zouave.

J’ai joli souvenir, regard brun

qui me manque un peu, voire beaucoup.
Une envie d’avenir joyeux
attend en planque pour faire coucou.

La rose en pétales tièdes

emporte mon nez, voyage lent,
odeur de santal, chant d’aède.
Alors venez sur mon cerf-volant.

Voguons là sur brise de mer Égée,

vers les Cyclades et la vigne,
sans céder à l’emprise avinée
des dryades et satyres indignes.

524
Et de nuages en jolies nues
nous irons où ton humeur voudra
vers une plage de nous connue
en ronrons et câlins dans tes bras.

399) Campé :
Me forçant au calme, et le cœur en attente
j’habite à côté de ma conscience. Là, je campe
personnage paisible – respiration lente
flottant entre deux eaux comme un hippocampe.

J’ai rangé le téléphone dans le noir tiroir

afin de ne pas monter anxieuse garde
devant cet appareil – de mon désir le miroir -
que je scrute et douloureusement regarde.

Où es-tu gente Dame, si belle fleur de mon âme ?

En petits coups secs, métronome machinal,
mon style sur la page erre, traçant la carte

de mon impatience, au gré de mon calame.

La tente sera attitude matinale,
mon cœur flottant au vent tel une pancarte.

525
 400) Hic et nunc :
Ici et maintenant
je souhaiterais tant
que là tu me reviennes
en la lumière ancienne

des jours bleus et heureux.

En transports amoureux
tout me semblait possible
loin des couples horribles,

nos fossiles desséchés -

relations amochées -
du temps indifférent
qui désunit amants.

En époux et femme,
là s’éteint la flamme
qui réjouissait deux cœurs.
Reste rire moqueur.

Osons donc toi et moi

en de nouveaux émois
nous promettre de
toujours vivre à deux.

En amant et maîtresse,
en joyeuse promesse
en confiance sereine
sans craindre de fredaines.

En mari et femme,
unis cœurs et âmes,
vers même horizon
sans triste trahison.

526
Le traître est le temps,
aussi l’ennui latent.
Le remède : amour,
et attention toujours.

Brisons vilaines chaînes.

Je serai roc, chêne
et haute forteresse
pour toi belle déesse.

Pour toi ce poème,

femme que tant j’aime.
Pour nous ce poème.
Quittons ces jours blêmes !

527
 401) Supplique :
En ce jour ; en ce ciel liquide
je songe et rêve languide
à mon absente sylphide,
mon cœur en battements rapides.

Et si parfois, l’âme turpide

rend mes propos trop insipides,
sache qu’en petit cœur limpide
est un amour grand et torride.

Je traverserai les arides

déserts un gai sourire candide
aux lèvres pour ma cariatide.
Oui toi ! Dont le regard décide

paradis ou enfer. Égide

où s’abrite mon cœur apatride,
pauvre petite chrysalide
de Cupidon bizarroïde.

Ton regard, mon éphéméride

en astres émouvants et si fluides
comme une rosée bien humide
rallumant ma flamme si frigide.

Pitié ; ne sois pas perfide

mon aimée, toi qui emplit vide
de mon esprit si lourd et stupide,
ne demeure pas là impavide.

Descends de cette pyramide.

Sans toi j’erre comme invalide
et le monde m’est insipide.
Mon sentiment est là, si solide …

528
 402) Si j’étais une fourmi :
Si j’étais une toute petite fourmi,
que serais-je ? Serais-je une fourmi rousse
aimable en ma forêt, besogneuse et ravie ?
Ou serais-je une bouseuse de cambrousse ?

Toute petite, insignifiant insecte

je me faufilerais indiscrète partout
sur mes si petites pattes, toujours secrète
je serais ici et là, et sur toi surtout.

Effleurement léger, chatouillis, doux contact,

je parcourrais là ta douce peau de pêche
ce en immense retenue pleine de tact
pour que jamais ma déesse ne soit pimbêche.

Sens-tu ici mes petits et vifs mouvements

le long de tes longues et jolies gambettes,
comme le feraient les lèvres d’un amant
qui voulant faire l’ange fait alors la bête ?

Je me baladerais et vaticinerais
alors librement, à mon gré, partout sur toi.
Avec un immense bonheur me promènerais
pour te découvrir enfin en soyeux jeu de l’oie.

Sens-tu sur ta peau la caresse délicate

de mes mouvements attentionnés et fébriles ?
Apprécies-tu donc ces six graciles pattes
en leurs gestes coordonnés et habiles ?

Ressens-tu picotements et fourmillements

dont muette tu ignores là la cause ?
Ferme les yeux et imagine un amant
qui en serait la raison, ma belle rose.

529
 403) Recréation :
Il y a là si longtemps que je ne t’ai vue.
La flamme de ton souvenir est mon trésor
le plus précieux. Je ne veux faire aucune bévue
ni être lourd comme un antique brontosaure.

Alors pour garder haute et claire la flamme

j’use de tous petits trucs mnémotechniques.
Pour ce jeu d’artifices que nul là ne me blâme
pour user de ces procédés obliques.

Pour la subtile, suave odeur de ta peau

je regarde cette si jolie rose thé
au jardin oscillant au vent comme drapeau
en ses tendres effluves, douce subtilité.

Ta voix est cette brise qui au bois murmure

en friselis sur l’étang où je m’étends
caressé par les arbres et leurs vertes ramures
alors qu’en rêves amoureux, las je t’attends.

Et quand je mords une nectarine juteuse,

c’est la douceur de ta peau là sous mes lèvres
et son goût en mémoire heureuse.
Je prie pour que de toi jamais on me sèvre.

Ton regard de belle noisette, rêve d’écureuil,

me fait comme rongeur fou grimper aux arbres.
Je garde au cœur souvenir de ton accueil,
comme pierre précieuse, jolie cinabre.

Tes bras autour de mon cou, hélas si rares,

sont le plus beau des ornements, gai pectoral.
En tes bras blancs comme les marbres de Carrare,
voici mon âme parée pour aller au bal.

530
Le vol fier de l’hirondelle en son printemps
me rappelle ta démarche si légère et altière.
Et même si je ne t’ai pas vue depuis longtemps,
je garde ton souvenir vif comme si d’hier.

Je ne puis inventer souvenirs apocryphes.

Ceux-ci ne sont que rêves vains et creux songes.
Et je m’échine pareil à moderne Sisyphe,
aussi les tairai-je, évitant mensonges.

Comme tu le vois, absente tu es partout

et tous mes sens affolés me parlent de toi.
Comment pourrais-je t’oublier ? Pour moi, tu es tout.
Ce sentiment nouveau me laisse là pantois.

531
 404) Delirium :
La rue par la fenêtre en vague chaleureuse
montait depuis ces trottoirs écrasés d’été.
Murmures lointains de ressac, voix houleuses
qui troublent de ma sieste la sérénité.

Le radeau de ma conscience sur leurs propos

dérivait paresseux sur ces vagues ondes
sonores, flottant mollement entre deux eaux
sur l’aile de mon imagination féconde.

Et alors, je rêve blonde à la brune,

quand viennent s’abreuver assoiffés les troupeaux
et que les proies et les prédateurs sans rancune
s’abreuvent, image biblique, à ce point d’eau.

La colombe épouille le fier et vieux lion

et l’antilope à genoux devant le grand gnou
se désaltère après folle excursion,
et l’amitié entre les bêtes se renoue.

Mais quand des heures passe enfin la ronde,

alors je retrouve en rêve ma brune
dont les doux bras m’enserrent quand au loin gronde
le tonnerre en ses si terribles runes.

Oui, quand les éclairs frappent à travers et tort

parmi les hautes falaises de basalte,
que fracasse joyeux le marteau de Thor
en charivari allègre qui s’exalte ;

et que les bruits quotidiens grondent tels Odin

descendu à cheval de son Asgard du Nord.
Alors le monde est chaos sans rien d’anodin
et je me cache hagard perdant là le nord.

532
Et j’implore Aladin : « Prête-moi ta lampe
qu’un petit coup rapide alors illumine
les ténèbres de ce monde où je rampe ;
que le jour entre dans ce lieu où j’hallucine. »

Et lui de me dire : « Sais-tu que ici-bas

tout a une raison. Avec quarante voleurs,
ou même juste du rhum tu serais baba.
Car ton destin s’écrit en lettres de douleur. »

A ces mots, je plonge sous la noire caverne

de mon lit, cherchant l’escarbille ambre
de ton regard qui m’évite la taverne,
quand las, ma tête plonge, se noie et sombre.

Tu es ma résurrection et ma future vie.

Tes doigts courent sur mes nerfs comme clavecin
en plumes grattées, musique qui me ravit.
Laisse-moi enfin poser ma tête sur ton sein.

Mais voici que surgit des profondeurs Typhon

en bruit de chaos et ses cliquetants anneaux.
Ah ! Des anneaux roses ! Lâchons le carafon.
Il est temps de devenir enfin buveur d’eau.

Adieu rats, éléphants en vos petits tutus roses,

vous qui si souvent mes siestes illuminent.
Adieu hommes de peu de foi en cirrhoses
orange. Cessons de faire jaune mine.

Laissons tomber les prétextes de nos échecs.

Je suis où mon inaction là me délaisse.
Mes chaînes ne valent même pas un kopeck,
alors à moi de sourire, être en liesse.

533
Debout. Et fermons cette vide fenêtre
comme la cage grise de nos angoisses.
Je pense à toi, de tout mon petit être.
Foin de ces peurs blêmes autour qui là poissent.

La rue assourdissante ici hurlera

quand nous passerons heureux la main dans la main.
Et nous sourirons joyeux parmi ce fatras.
Car nous savons que le bonheur est un droit humain.

405) Manège à bijoux :

J’ai fantaisie d’aller au bois
voir si la louve n’y est pas,
entendre le cerf aux abois
cherchant biche en beaux appâts.

J’ai fantaisie de tenir main

fine et amicale, tiède
effleurement sans lendemain
attendant futur remède.

J’ai fantaisie de partage

et de grande complicité
avec toi dans les parages.
Ce serait là félicité.

J’ai fantaisie de sonate

détachée au clair de lune
avec ronronnante chatte
sur genoux, repos nocturne.

J’ai fantaisie, si fantasque

qu’elle déborde ici, là,
impétueuse. Nulle vasque
ne la retient en calme plat.

534
J’ai fantaisie si solitaire
que la danseuse tournoie seule
en notes égrenées de fer.
Cri de la lionne qui feule.

J’ai fantaisie de fantaisie.

Mais seule en ce terne miroir,
sauf à feindre là amnésie,
je retourne en mon tiroir.

535
 406) L’orient en riant :
Pourquoi faut-il tant de patience sur terre
quand le temps est encore plus lent, indolent,
que la rotation arthritique, grabataire,
des constellations en ce soir blanc et troublant ?

Pourquoi agité sous le masque faut-il donc

arborer visage calme et souriant,
dissimulant les coups du lutin – boum, bam, bonk -
s’agitant turbulent, sautillant et là criant ?

Pourquoi chaque espoir est-il suffocation ?

En accélération filante, pouls battant,
poitrine serrée d’infarctus en crispation.
Lèvres serrées, censure timide, égrotant.

Pourquoi chaque avancée n’est qu’illusion

titubante ? Comme au désert, mirage ?
Quand l’objet semble proche, en évasion
charmante il se dérobe au large.

Ainsi allait un homme en la palmeraie.

Et il me disait : « Ce que tu tutoies,
prends garde ! Car sache alors qu’il se pourrait
que sans que ne le voies, déjà tu le fossoies.

Il y a moins d’étoiles en ce firmament

que d’espoirs au cœur de l’homme amoureux
pleurant la gazelle, soupirs tristes d’amant
quand elle fuit légère, loin, bien loin des yeux.

Et même quand il n’y a plus de gazelle,

que nulle larme ne brouille là ton œil triste.
Lève la tête, vois les étoiles au ciel
encore là, comme l’espoir toujours en piste.

536
Tant pis si cette gazelle est un chameau
qui là fait danser avec ses doigts agiles,
comme les palmes au-dessus de cette eau,
tes membres pesants de paysan si malhabile.

La corde est un lien, la cordelette jeu

dont les nœuds peuvent aussi être lacs d’amour.
Donc souris. Danse sans le chat, et courage ! »
A ces déraisons, je ris devant tant d’humour.

Et là, le fellah bien las, de partir au désert

derrière le sable blanc au clair de lune,
soulevé par les voix des djinns en souffle d’air,
ne laissant là qu’une rose sur la dune.

407) Hommage à Louis :

Une trompette voilée en sa voix rauque
chante dolente un blues inhospitalier.
Voici chant pour mon humeur en loque
quand sous le lit je suis tout recroquevillé.

Et soudain. La voix s’échauffe, chante le monde

et sa beauté paisible, vertes collines
et vols d’oiseaux calmes au-dessus de l’onde,
et un sourire ton visage illumine.

J’aimerais t’appeler Dolly en éclats riant

de trompette chaude, heureuse et cuivrée,
te soulageant alors du monde et ses maux.

Ferme l’ocre fenêtre de ton œil souriant

et imagine en chaude odeur poivrée
cette île refuge sur un air de Satchmo.

537
 408) Miroirs debout :
Voici le moment de ton départ.
Quand l’ombre touche la plage
tu rassembles ce qui est épars,
frémissant sous le nuage.
Voici le moment de ton retour.
J’habille mon cœur en fête,
gai sourire et mes plus beaux atours,
fredonnant une chansonnette.

Va, puisqu’il est l’heure. L’instant

est passé et laisse belle impression
en joyeux souvenir éclatant
et en sourire plein d’émotion.
Espérerais-je qu’à moi vienne
là ta tendre douceur, ma Dame ?
Tous deux enlacés, valse de Vienne,
voluptueux tourbillon calme.

Adieu, grains de sable, vagues

et coups de soleil à frire.
À bientôt amis d’été !
Tu t’en vas ; mais viens-tu ? Question
qui mes lèvres ne franchit pas,
brûlant ici en suspens.

L’absence souvenirs élague

et restent les chants et les rires
et les moments de gaieté.
Bras ouverts, plein d’attention,
je crois entendre tes petits pas.
Sont-ils pressés ? Là j’attends.

538
 409) L’absente :
Las, elle est partie, fantasme estompé.
Inutile alors de fermer la fenêtre.
Que veux-tu ici retenir ? Un canapé
défraîchi ? D’elle tu n’es pas le maître

et ici elle n’est, hélas, jamais venue.

Nulle effluve discrète, ici ou là, ne flotte.
La seule odeur serait la déconvenue
parfum de poussière et de créosote.

Au contraire, laisse donc ces gris carreaux ouverts.

Qu’ici, entrent le monde, la joie et la vie.
Oui. Soufflent le vent, la brise. De l’air. De l’air !
La première fois que je la vis, je fus tout ravi,

bouche bée, ébaubi, comme extravagant

en longue figure triste d’hurluberlu,
l’air hébété en lèvre molle, salive perlant,
l’œil atone et aussi frais qu’un vieux merlu.

Elle n’est point venue, te disais-je donc là.

Mais tu sais ma déconvenue. Je me faisais
fête d’être ici son galant : falbalas,
cotillons, champagne et canapé usé

étaient ici somptueux décor masculin

de cette mansarde, cette garçonnière
où batifoler coquins en tendres câlins,
pour, au présent, se débarrasser enfin d’hier.

Ah ! Que cette femme est bien fine mouche

en ses grâces aimables et réparties vives ;
toujours joyeuse quand à ma vorace bouche
échappe en pratique accomplie de l’esquive.

539
 410) L’assassin :
À petits pas de pas de bruit
arrive un matin destin
qui doucement, comme cui-cui,
gazouille hautain en rouge teint

qu’il est l’heure où là tu meurs

pour Dieu, la Patrie. Ah, tu ris.
Je comprends, prends donc l’air moqueur.
Oui la mort, quelle connerie.

C’est là que sur le champ d’honneur

s’épanouit l’écarlate fleur
que l’on découvre avec horreur
porter tous à la place du cœur.

N’est pas Dormeur du Val qui veut,

et en ces sillons abreuvés ne
poussent plus alors qu’os, cheveux,
sur la terre que tout ravine.

Et les journaux aussi fleurissent

en fleurs noires et cocardières
célébrant ceux qui périssent
au nom des vieilles lunes d’hier.

Certaines gazettes là sourient

quand d’autres ici s’alarment.
Quand un peuple crie, chante, rie,
l’autre compte morts et larmes.

Et puis le temps, calme, passe

et les fleurs fanées, rouges, noires
partent, souvenirs qui trépassent ;
et c’est alors fin de l’histoire.

540
À petits pas, sans plus de bruit,
le destin a passé. Adieu.
En catimini il s’enfuit
ayant berné les pauvres gueux.

411) Conjugaison :
- Je l’aime.
+ Tu l’aimes ?
- Oui, le monsieur l’aime.
+ Et la dame t’aime ?
= Nous ne savons pas.
+ Vous, le savez-vous ?
- Ils ne savent pas.
+ Qui donc saura ?

541
 412) Attendre :
Goutte à goutte, en un écoulement lent
le jour passe, et repasse en clepsydre
lasse, comme faible ruisseau sanguinolent,
en autant d’heures que de têtes une hydre.

Grain à grain, sous les vents indifférents du temps

mes traits se creusent et son souvenir s’estompe
qui me tenait éveillé et tout haletant,
gai comme un éléphant agitant sa trompe.

Mais, le temps passe à l’inexorable sablier,

et ma couche si froide demeure vide.
Dans ce désert où j’attends, seul le sable y est,
et je sirote mon thé l’œil torve, languide.

Je hais les secondes qui deviennent heures !

Quand le sang se fige en attente morne.
J’aime les jours devenus instants où mon cœur
pulse ivre de joie. Le rouge là orne

le lobe de tes oreilles comme des grenats

en éclat de fièvre et en douce promesse.
Oui rouge comme un désir vif, incarnat,
pour s’envoler sur un grand tapis de caresses.

« C’est une folie bien brève que la passion. »

L’attente est lente agonie, descente
de la gaieté à alors résignation.
Je préfère cœur battant comme tocante

plutôt que cliquetant métronome sage.

« La passion est brève. » Combien pour un amour ?
Laissons la tristesse enfermée en cage,
car pour un amour, il faut passion chaque jour.

542
 413) Sonnet instantané :
Surpris, d'espoir j'ai raté un temps,
comme en une apesanteur.
Oui, heureux en un si bel instant,
instant figé en belle lenteur.

Là comme Faust, alors s'écrier :

"Demeure tu es si beau !". Cueillir
la marguerite et l'effeuiller,
pour le bonheur de la voir rougir.

En cette délicieuse apnée,

réclamer le secours d'un baiser
et faire au sort un pied de nez.

Donne-moi donc tes belles lèvres,

des étoiles dans tes yeux irisés,
pour alors calmer notre fièvre.

543
 414) Il est temps :
« Les enfants sont partis,
et moi je pars aussi. »
Par ces mots bien sentis,
un vieux couple rassis

brisait là l’impasse
de chien de faïence
d’années lentes, lasses
où meurt l’espérance.

Fini donc le confort

de quiète rancœur
sans terrible inconfort
qui là durcit les cœurs.

Voici temps incertains.

De nouveau marcher seul
vers jours meilleurs, lointains.
Et, si l’angoisse feule

hors du téléviseur
dans le salon vide,
savoir un amuseur
demeurer. Lucide

accepter le bonheur
d’espérer de nouveau
de voir battre son cœur,
maladroit comme veau.

Je m’en vais pour venir

vers autre vie, femme
avec qui là rire
quand elle se pâme.

544
 415) Une chanson jazzy :
En caresses de soie, en ronde contrebasse,
cette voix posée frôle mes oreilles lasses.
C’est minuit l’après-midi et je rêvasse
comme le pêcheur somnolant sur sa pinasse.

C’est l’heure de se réchauffer en tes prunelles

contre ton sein. La vie semble plus belle
comme en escarpolette ou balancelle,
cachés sous le dôme complice de l’ombrelle.

Je te chatouillerais de mes soies de sanglier

cherchant à circonvenir toutes tes défenses.
Et en rires innocents tu m’opposeras

ta pudeur et autres conventions passées, rances.

Et puis, espiègle, là enfin tu souriras
et ma main heureuse s’égarera en ton tablier.

545
 416) Fabulette de bureau :
Un coin de ciel au carreau, en petits coups bleus,
frappe à la vitre de ce bureau morne.
À sa table un pâle col blanc se trouble
en entendant dehors la vie qui là corne.

Il se détourne, il est adulte, un grand !

Tout le monde sait que l’adulte est sérieux.
Le soleil, la mouche sur la table courant,
tous devraient le savoir, et l’homme est furieux

que l’insecte, le temps, insistent, tournicotent,

lui chauffant les bras, lui échauffant la bile
en petites agaceries qui l’asticotent.
Lui n’est pas dans la rue tendant sa sébile !

C’est un monsieur important, belle cravate

pour maintenir la cervelle bien en place.
Le tabellion assis à sa table gratte
avec son stylo obstiné qui ici trace

la comptabilité si méticuleuse
d’une vie grise. C’est laid un bureaucrate
gonflé d’importance, outre ennuyeuse.
Additions, soustractions … j’en ai plein les pattes.

L’été s’obstine et darde ses chauds rayons.

L’homme transpire, quelle chaleur. Ma rougeur
monte à l’assaut du pauvre joueur de crayon.
La cravate dénouée, il a moins d’ardeur

à l’accomplissement de ses grandes tâches.

Le stylo en bleu d’été, devenu plume.
L’homme sourit enfin, devient potache
et sort dehors, vers l’été, l’air doux qu’il hume.

546
 417) Flotter :
Le jour en son lent flux, en son calme reflux,
ne brasse ni ne porte rien qui ici emporte
la sensation de glue bloquant l’hurluberlu
en ses amours mortes, fanées à la porte.

La rose défraîchie, pétales avachies,

tige droite et nue à sa déconvenue,
s’affaisse alors gauchie en épines blanchies
et s’affale menue, sèche en son corps nu.

En cornue et alambic, barbe de bique,

le mage la distille. La rose vacille
en rosée qui pique et couleur de brique.
Rouge fourneau qui brille sous la charmille.

En ce brûlant creuset, athanor désuet,

l’œuvre n’a pas eu lieu. Il ne plût pas aux dieux
que tous deux en gai menuet, tout guillerets
marchions yeux dans les yeux. C’eût été merveilleux.

Mais hélas ma mie, l’amour est dure alchimie.

Et ce jour traîne long en sanglots de violons
comme là soumis, notes passées au tamis
sous le calme talon d’un gai enfant blond.

547
 418) Une clairière :
En ce jour que te raconterai-je de beau ?
Ma muse est partie loin, bien trop loin d’ici
et ma plume vibrionne à dos de corbeau
en encre noire et croassements de défi.

Tu n’es pas là, en ton absence je suis las

dans la torpeur moite de la ville basse.
Mon cerveau racorni, mou comme cervelas,
attend la fraîcheur de l’orage qui menace.

Je rêve d’une verte clairière ombragée

où volette le papillon que j’ai au cou,
des obligations bureaucratiques dégagé,
libre de voler sans craindre d’un chef courroux.

Déjà j’entends le frais murmure d’un gai ruisseau

où rafraîchit une bouteille de champagne
pour éclats perlés de ton rire, qui me rend sot,
entendre. Ce serait belle partie de campagne.

Les alcyons en leur livrée danseraient ballet

ente les vertes frondaisons et la charmille,
alors que, main en main, laissant cœurs s’envoler
je me perdrai au fond de tes beaux yeux qui brillent.

Et dans ton regard ambre ô belle femme,

oui, en son cinabre, ce feu couvé qui dort,
j’ai trouvé le joyau d’une belle âme.
T’ai déjà dit que « tous yeux qui brillent sont or » ?

548
 419) Des cartes :
Ce soir je guette encore par la lucarne.
J’espère avec force après ma dame,
l’esprit errant en cet absurde arcane,
le cœur meurtri transpercé par cette lame.

Mon esprit vagabond s’échauffe et s’enflamme

illuminant ma retraite de mille feux,
combustion imaginaire et sans flamme,
lucidité déchirant comme des griffes.

Et du fond de ma mare las je regarde

monter au ciel noble visage comme lune
Tandis que le chien blanc aboie sous la mansarde
et que le noir cheval doux hennit sans rancune.

Voici venir un dépenaillé vagabond

clopinant son errance ni nu, ni vêtu
et sous ce balluchon, déchaussé, à grands bonds
de chien, avance là le fol de son pas têtu.

Mais il faut revenir, ici se recentrer

et se dépouiller, dirais-je donc se répandre ?
En pluie d’étoiles par les poches éventrées
et les pieds en quatre, je me laisse pendre.

Et je vois monter au sol tristes mécréants

depuis leur tour abolie, rude châtiment.
Le roi destitué par son seigneur au néant
renvoyé, effaré parmi tous les manants.

Hélas, n’est pas fakir qui veut sur ces lames

qui ne sont pas parquet de danse où volter.
Sur ces arcanes je déclame ma flamme
laissant mon esprit et ma plume voleter.

549
 420) Évocation :
Il y eût un premier jour, où sans détour
je me déclarai, faisant ta cour avec humour
en gai troubadour, musant en joyeux atours
et te promenant en belles promesses glamour.

Femme. Il y avait en toi tous les charmes

quand heureuse te pâmes, quand l’amant déclame
mille compliments qui susurrent à ton âme
que la passion est lame de fond sans blâme.

Les yeux noyés en ton doux regard plein d’égard,

mon âme en la tienne heureuse s’égare
en ces prunelles irisées que l’or bigarre
et je m’y gare figé comme en agar.

Ton main sur mon poignet. Voici que file mon pouls
tel note du piano magique de Mompou.
Mes cheveux frétillent dressés comme des poux
et mon cœur danse sauvage comme papou.

Il y avait tes soupirs, tes calmes silences,

et moi, tout à la violence de l’espérance,
n’y voyait que de tes pensées la latence
et là la marque prude de ta décence.

C’était un temps allègre, neuf en son espoir.

Il me semblait partout te voir, t’apercevoir.
La lune noire en son miroir, ses moires
sur la Loire berçaient mon calme sommeil de loir.

Aujourd’hui, avec la raison, voilà mon cœur lourd,

car je sais que jamais l’amour là n’accoure.
Et à cette oraison je demeurerai sourd.
Je garde le beau souvenir de notre bon jour.

550
 421) Transition transie :
Parti l’éclat rieur du jour moqueur.
Sans un au revoir, disparu sans adieu,
à l’anglaise comme l’assiette

du même nom. Voici venir vainqueur

la nuée grise. Regard malicieux
et plein de longues larmes grises quiètes.

L’été hésite. L’été tergiverse

et l’automne avance. Et il pousse
son ruissellement en pleurs atones

de cette froide et morne averse

volage, habillée en jolie rousse
sur un air de violon monotone.

L’air poivré et mutin là tout autour

se pare d’une pesanteur ancienne
comme une lourde soie humide.

Oui, une soie grège, pesant atour

enroulé – manteau – mantra – antienne
du temps qui passe si rapide.

551
 422) Rêve après la muse :
En panne d’inspiration sur la morne lande
de mon imaginaire, je cherchais ma muse
et l’appelais de Zélande à la verte Irlande
en grands cris rauques de banshee et cornemuse.

Je l’ai cherchée partout. Dans chaque tonnelet,

par tous les temps, aussi dans toutes les foudres.
Auprès des farfadets, gobelins, gobelets,
voyant l’image s’évanouir, se dissoudre.

En cris de crapaud amoureux en sa mare,

en clochettes de lecheprauns, et son de digitale,
oui en charivari et en tintamarre,
j’ai appelé, crié, jusqu’au dernier râle.

À petits pas vers Antrim et chaussé de géants

je suis allé interroger le varech vert
qui me la rappelle en longs cheveux d’océan.
Mais là aussi je n’ai rien découvert.

Et, dans les plaines du jardin de la France

si cher à Rabelais, là au bord de la Loire,
je me suis assoupi, en douce délivrance,
paisible comme un ange en son dortoir.

Le roseau gracile dans la brise dansait,

et avait oublié ses oreilles d’âne
(celles de Midas) pour bercer là mes pensées,
et réveiller cette imagination en panne.

Le ballet rapide des argyronètes

survolés par les vrombissantes asphodèles
offrait ici une charmante saynète,
mais de là à inspirer œuvre immortelle …

552
Vient le rêve, songe familier d’absence
- en souvenir d’une douce voix hélas tue.
Te revoilà encore hantant mon existence
aspirant mes sentiments comme Nosfératu.

Ses yeux. Deux noisettes à damner écureuil.

Sa gorge. À se vouloir alors Dracula
pour s’abreuver à cette chair. Boire à l’œil
la gaie liqueur rouge sans autre tralala.

Sur le chant des hématies, lente pavane

danser. Un pas en avant, un en arrière
comme erre au désert la caravane
quand hommes et chameaux trébuchent sur les pierres.

Désert ! Longue plage parsemée de roses,

que l’on dirait jardin immobile, minéral,
en mirages d’oasis trompeurs, moroses,
où se cache le bal de la vie animale.

Et alors que ce sable chaud et odorant

m’assèche, la plume s’agite, gaie queue de cerf,
tâche blanche courant sur la feuille, grinçant,
heureuse bondissant. Le désert me rend disert.

Le réveil sonne cruel là quand je m’amuse.

Rêve fini en sirène, queue de poisson.
J’ai retrouvé l’inspiration et ma muse.
Voilà donc ce que les rêves à l’âme sont.

553
 423) Vous ! Encore et toujours vous !
« Et je vous souhaite une bonne journée ».
Voilà subrepticement un petit pronom,
qui en catimini rappelle la Destinée
qui contrarie nos rapports. « Vous », comme un non.

Et là j’essaye. Je m’évertue en nombreux « tu ».

Et elle s’y prête, s’y efforce et se dévoue.
Cependant les habitudes sont si têtues,
qu’alors à petits pas, pas pressé revient « vous ».

Ici le vouvoiement refuse passage

aux élans brouillons et tendres égarements.
J’aime tant l’ouïr, même en propos sages
bornant placides l’horizon de mon tutoiement,

que je feins ignorer ces remords, subtiles freins.

Vêtu de bonne humeur, le sourire au vent
je baguenaude, les yeux rieurs sous le chanfrein,
sans piaffer. Ne suis-je donc pas un bon vivant ?

424) Chant de la fontaine :

Immobile, verte, la pierre
de la fontaine amasse mousse.
S’y mirent les reflets moirés d’hier,
souvenirs de jeunes femmes rousses.

Et la mémoire de leurs longs cheveux

enflamme les cœurs secs et tout rassis.
Je me souviens de ces yeux de louve
étendus sur l’âme comme glacis.

554
Que ces femmes étaient belles de dos,
alliant feu et glace sur leurs faces
et faisant gaiement leur provision d’eau.
J’ai essayé de suivre leur trace.

Mais elles se fondirent dans le soir

comme la vapeur de ces doux songes.
Oui ceux qui portent l’espoir dans le noir
quand le sommeil éloigne ce qui ronge.

Me voici gardien d’une histoire d’eau.

En fontaine, souvenir de l’été
en flammes rousses. Venez au tonneau,
écoutez-moi ces filles incanter.

555
 425) Caresse :
Enfin sur moi lovée
toutes craintes levées,
là elle s’abandonne,
heureuse ronronne.

Ma main en sa fourrure
s’égare en jeu qui dure.
Et elle de frémir,
mordiller et gémir.

Dans ses yeux de braise,

folie du Zambèze
et mon cœur enflammé
en désir affamé.

Amoureux je câline
la petite féline.
Son corps heureux se tord
sans scrupule, remord.

Heureux comme pacha

est belle vie de chat.
Chaton ou escogriffe,
du plaisir le pontife.

426) Le rêve :
Je fais souvent un rêve doux et familier
en notes paisibles, musique de chambre.
Le rêve d’une vie où nous serions alliés
par un doux serment lié en azur et ambre.

556
Souvent, seul en une très vaste demeure,
j’erre de sépulcre en sépulcre, vides.
Et l’écho de mes semelles sonne l’heure
passant lente en ces ténèbres, languide.

Sur la mosaïque de ce carrelage

j’avance à pas glissés comme apprenant,
espérant, forçant mon cœur à être sage.
Car, y-a-t-il un espoir pour un revenant ?

Entre le soleil éteint et cette lune

je cherche ton regard. Est-il ici présent ?
J’incante ton prénom comme une rune
pouvant m’arracher au quotidien si pesant.

Un bruit léger, bruit mouillé de petits petons

m’arrache à ces tristes pensées si moroses.
J’entends comme pas de femme, là à tâtons,
et mes mains cherchent en hâte une rose.

Me voici donc à genoux, oui à croupetons,

galant chevalier, à déclarer ma flamme
vive, grandiloquent les yeux dans tes tétons,
comme le fait tout preux à sa gente dame.

Ton doux sourire, voilé, décent, mesuré

est là ma tendre aimable récompense.
Pourquoi nous faut-il là autant nous censurer ?
Toute cette attente me met en transe.

557
 427) Semaine :
Ce vendredi, d'ennui anticipé recuit,
je frémis en long gémissement de violon
comme corde brille sur le fond de la nuit
quand l'astre oblong luit gai comme un pinson.

Et si samedi l'histoire devient espoir

par la lueur d'un regard, comme sans y prendre gard.
Un éclair plus vif que loir dore là mon soir
comme l'œil du train en gare, jaune phare.

Dimanche en sang d'encre, malgré croissants

et belles tartines dorées dès mâtines
quand l'on hume et sent le café frémissant
et entend la comptine de l'enfant mutine.

Lundi, je me lave vers ma vie d'esclave,

rasant sous la crème ma face de carême.
Dehors l'escargot bave, lent, sans entrave,
son chemin en ce blême matin, plein de phlegme.

Mardi, un petit appel pour l'entendre elle.

Frémir, rougir, coquelicot vif de désir.
En délicate dentelle, en danse charnelle,
à l'unisson gémir, aimer à en mourir.

Mercredi, du mercure je fais ma cure,

expiant tous mes péchés de ma vie débauchée.
Je salive de la hure pour devenir pur
en apparence léchée, enfin bien propret.

Jeudi, que dis-je ? Encore, toujours là ce jeu

qui tourbillonne, tours vifs en détours.
Alors tourner la page ? Redevenir sage
rassis, jour après jour, sans plus te faire cour ?

558
 428) Voilà :
On se croit sentinelle,
se rêve chevalier,
devient concierge.

Ah déception cruelle
regarder le sablier
devant page vierge.

Et voilà. C’est la vie

en tracas et trépas.
Tout passe. Tout lasse.

Range là tes envies.

Elle ne viendra pas.
Un rêve sans trace.

559
 429) Pourquoi ?
À toi ma douce et belle amie.
Tu te demandes souvent là pourquoi ?
Et je reste là muet voire cois
avec mon plus bel air de bonhomie.

Et, l'œil allumé d'un éclat narquois,

te fixe souriant en azur bleu
sur champ d'ambre, et ici te trouble.
Je reconnais être parfois pantois.

Chaque fois que je te vois là mon amie,

mon cœur vacille et perd mesure
sans jamais subir du temps l'usure.
C'est une joie pérenne et sans accalmie.

Crois-moi. Toi que je chéris tendrement,

tu es l'ange brun des jours si heureux
en pas glissés, calmes et moelleux,
comme étoiles clouées au firmament.

Si j'osais cependant un reproche,

c'est de te voir loin de moi repartir,
me laissant ébloui, souriant gésir
de nouveau seul en ce monde moche.

Oui je vois ici la roche, l'azur,

en simple clarté cruelle du jour
sans toi. Comment voir là bon jour
sans ton regard coulé, comme lasure

dissimulant alors la grisaille

du jour de faim sans fin, oui donc sans toi,
quand la mélancolie tombe du toit
et étouffe en collier d'entrailles ?

560
Alors du fond de cette tanière
triste, je hurle ton nom, pour te rêver.
Oui. Là te créer. Cri à en crever.
Excuseras-tu ces rudes manières ?

Je me consume en un petit feu,

gentil et bien élevé - poli -
cachant le brasier affolé que lient
les conventions qui nous étouffent.

Alors, faute de lampions, lanternes,

me voici tout charmant et tout mignon.
Ma flamme, flammèche, oui lumignon.
Mon drapeau sage ment là en berne.

Femme ! Entends-tu le bouillonnement

vif dans mes veines de ce rouge sang ?
Femme ! Ressens-tu ce que je ressens ?
Femme ! Quand serons-nous enfin amants ?

561
 430) Parce que :
Par cet air charmant de modestie quand tu ris,
mon petit cœur volant, voletant, en tes rets
s’est arrêté. Oui comme cela. Capturé.
Et sur ce rythme perlé, l’histoire s’écrit.

Par ce parfum à sentir de près sur ta peau,

mon nez enivré vole aux îles heureuses
exultant dans la tiède brise joyeuse.
Cette flagrance chaude ! De l’âme appeau.

Par ce regard lumineux, beau et ocre,

le monde change et maintenant gai s’éveille.
Et moi, par toi hypnotisé, je m’émerveille.
Toute autre que toi est terne, médiocre.

Par ses fenêtres ambre, âme au balcon.

La tienne, si belle et forte me porte
vers des sommets et je ne suis plus cloporte.
Je me lance. Je franchis le Rubicon.

Par cette voix posée en mots doux et tendres,

me voici bienvenu, accueilli, recréé
en toute simplicité, sans simagrées.
Que j’aime ta voix écouter et entendre.

Par la douceur de ta peau, ici si fraîche,

dont le contact m’électrise, fourmis de fièvre,
me faisant balbutier des paroles mièvres.
Contre ta peau, la mienne – d’amadou mèche.

Parce que ceci, parce que cela, aussi.

Patati et patata sans grand tralala,
mais pour toi chantant aria et grand La.
Je t’aime d’amour. Comme cela, comme ceci.

562
 431) Amours comptables :
Combien pour un amour ?
Voilà un cri poignant
lancé jour après jour
par les futurs gagnants.

Et un coup de foudre ?
Pour un amour brûlant
où, oui, se dissoudre.
Combien pour le chaland ?

Transformer l’affection,
tous deux devenir un,
en joie et en passion ?
Combien sont là sereins ?

Et pour fête charnelle :

un cœur, une âme,
entente sensuelle,
combien pour la femme ?

563
 432) Bestiaire rêvé :
Une patte à l’endroit, trompe en avant,
en son œil rouge et noir, tous ses poils dehors
frémissant, soyeux, ébouriffés par le vent,
avance la mouche, en succions sans remords.

En pied délicat, tout en sensibilité,

la trompe levée, figée, instant saisissant
en ses doigts pincés, sans responsabilité
avance alors ce géant, messire l’éléphant.

Glissement fluide, en ses grands doigts écartés,

tordu et collé à sa surface lisse
chassant le moustique dans la maison hantée
glousse au plafond le margouillat qui pisse.

En vol zonzonnant, vrombissement irritant,

zigzaguant en promenade de l’ivrogne
voici la femelle assoiffée, quête de sang !
Mais voilà que sur le gecko elle se cogne …

Patiemment, la Parque domestique tisse

maille à maille la toile où, à un fil,
tiendra la vie en ailes qui ici frémissent
du malchanceux insecte, frêle, gracile.

Sur la crête verte passent boules blanches

comme chassées en tristes cris d’engoulevents
quand sur le jour le soir prend là sa revanche.
Ainsi va le troupeau de laine sous le vent.

En chuintement feutré, glissé sur le sable,

en ondulations vagues siffle le serpent
vers l’homme qu’il mord, qui meurt, le pauvre diable.
Un cri, une chute et l’âme se repend.

564
Une bouche pincée en plat cul de poule,
en dandinement pataud, pattes orange
cancane son chemin le canard qui roule
son croupion gras vers la mare où il plonge.

Mais voici son à effrayer un bataillon,

en cri de terre et cri de soleil en feu.
En crinière dardée claudique le roi lion,
en descente de lit mitée qui m’étouffe.

Un souffle régulier en épaule galbée,

en peau de toi, en peau de soie, peau de pêche,
toi si belle que je contemple bouche bée,
et j’arrange de tes cheveux une mèche.

433) Aveu :
Oui je te dois cet aveu. Je n’ai pas envie
de rester ainsi à triste me morfondre
et attendre comme ceci, meurtri, transi
que tu te décides à dégeler et fondre.

Le temps passe tandis qu’hélas tu trépasses

ou tout comme, immobile comme pomme
attendant de choir de l’arbre toute lasse.
Oui, soumise à Newton en somme.

Je vois le jour, la nuit, la semaine et rien,

sauf le vague fanal d’un espoir tenace
qui me berce en ses tendres promesses vagues.

Je refuse que le temps là ici me terrasse,

gagne, voyou sans cœur, espèce de vaurien
heureux de me voir ne pas offrir de bague.

565
 434) En nuit :
Je ne rêve plus. L’air s’est figé en brouillard,
humidité froide et dégoulinante,
suintant, chuintant, gouttes à gouttes, son blafard
de clepsydre aux mille têtes qui hante.

Qui hante là mes nuits, de minuit en minuit

alors que le cœur desséché, racorni, flétrit
et que je n’entends plus l’appel de Rapa Nui ?
Me voici sourd aux grands cris aveugles des moaïs.

Moaïs ! Que cherchez-vous donc tous scrutant les cieux ?

Debout face au large, gardant les marches
de la terre et des eaux, géants mutiques des dieux.
Onc ne sut pour secret trouver meilleure cache.

Le secret se cache et se dissimule

dans les vestibules des édicules sombres
où rôdent de minuscules homoncules
pullulant, ricanant et gloussant en nombre.

En nombre, ces secrets se pressent bien lentement

comme un vieux citron très dur et acide
en un jus jaune astringent tel liniment
pour le cheval mort de l’espoir trop placide.

Trop placide est l’homme en les rêveries

lasses de ses insomnies. Le sommeil enfui
en grains de sable laisse cet homme meurtri
seul face au téléviseur qui la nuit luit.

La nuit luit alors de rêves fabriqués,

ailleurs mythiques, apocryphes âges d’or
pour oublier la nuit et la nef restée à quai
d’un imaginaire limité comme la mort.

566
La mort. Vrombissement machinal d’hôpital
en halo blanchâtre de néons sans âmes,
écho sépulcral de l’attente qui râle.
Ultime soubresaut, ping, alarme. Le calme.

Le calme apaisé indolent du rêve.

Joie de revoir l’ami perdu des belles nuits
douces de l’orient. Je rêve comme on crève :
avidement tout à mon refus de l’ennui.

567
 435) Grisaille :
Matin triste en grisaille.
Palsambleu et ventre saint-Gris !
Libérons là nos futailles.
Buvons. Buvons et soyons gris.

Que le rouge monte aux joues.

Que les trognes s’enflamment !
Nous rirons comme sapajous
en courant après les femmes.

Sus à cet ennui liquide,

jour maussade de pluie
quand on titube languide
sur le pavé humide qui luit.

Debout les braves ! Enfin rions.

L’araignée dépression rôde.
Qu’importe. Soyons des histrions,
nulle tristesse ne taraude.

Chantons fleurs et coquelicots,

leur gaie danse écarlate
comme chiffon de calicot
arraché par un pirate.

Déjà je sens un doux parfum.

Odeur de femme, de bonheur
pour enfin apaiser la faim
qui égrène jours et heures.

La faim justifie l’émotion

qui nous étreint en souvenir
d’elles quand leurs carnations
fraîches nous parlaient d’avenir.

568
Alors, pourquoi se morfondre ?
Aimons, rions, ici sourions
pour sur brune, blonde, fondre
en un tourbillon d’oisillons.

Une danse en jaune

parmi robes écarlates.
Sang et or, envies de faune
dansant, salade de pattes.

436) Incantation :
J’éprouve envie violente,
une envie lancinante.
Oui en envie qui me hante,
que tu sois ici présente.

C’est idiot quand là j’y pense.

Oui, c’est idiot cette absence
et ce manque en violence
contraire aux convenances.

J’attends qu’enfin tu reviennes.

Je rêve valses de Vienne,
enlacés, ta main dans la mienne.
J’attends de mon cœur la reine.

J’ai envies si inassouvies.

J’ai envie d’une autre vie.
J’ai envie que tu sois ravie.
J’ai envie que tu aies envie.

569
 437) Le clapot des jours :
En flic flac floc,
chanson de pluie
en chant d’époque
le pavé luit.

Et l’averse
tombe tant et plus
se déverse
en fils chevelus.

Ces cheveux mouillés

en fils humides,
souvenirs d’été,
gouttes rapides.

Gouttes frénétiques -
clapot rapide,
notes sympathiques,
musique fluide.

Puis un rythme languide

en valse lente d’adieu,
en au revoir humide
signe arc-en-ciel aux cieux.

Après la pluie vient le beau temps

poussé par les vents : Aquilon,
Zéphyr, Mistral ou d’Autan.
Voici retour des bons jours blonds.

Que croyais-tu ? Le raisin n’est pas

pressé, aussi profitons des beaux
jours. Ta robe scande ton pas
en voile léger, ton beau flambeau.

570
 438) Sous l’attente :
Je pense à toi.
Penses-tu à moi ?
« Oui » me laisserait tout pantois
et provoquerait doux émois.

Mais le temps du rêve,

quand le cœur se lève
et exulte d’espérance,
n’est pas, voilà ! Je me tance.

Oublions ces emballements,

grands espoirs, petits tourments.
À trop presser, elle s’effraye,
s’envole, s’enfuit, sans plus d’arrêt.

Mais, feindre indifférence mutique

m’est là mensonge antipathique.
Y croirait-elle seulement ? Le verrait-elle ?
Et si non ? Pourrais-je supporter silence cruel ?

Alors, si je pense à ma dame

et elle non, tant pis. Pas de blâme.
C’est la vie, en petites envies,
parfois triste, parfois ravi,

je vais, je viens, un fol au vent,

chanson au cœur, comme souvent.
Attendant l’aurore
de ton doux regard d’or.

571
 439) Et zut !
Une lueur à l’horizon
ouvre tendre perspective.
Ce brillant petit lumignon
est charmante expectative.

Une saveur de baiser long

en une promesse lascive
comme douceur d’un téton.
Ah, l’image suggestive !

Un petit cœur briqué. Un sou

neuf. Tout brillant, tout doré,
bien astiqué : dessus, dessous,
pour tes jupons, gai, adorer.

Mais hélas. Malheur, patatras,

le destin maussade frappe.
Le rêve se brise. Fouchtra !
Adieu lueur. Dodo satrape !

Belle dame ne viendra pas.

Que faire de ce champagne ?
Buvons ! Nous irons au trépas
hilares, seul sans compagne.

Cet espoir-là abandonné,

lueur devenue sombre,
sorcière ex-vahiné,
mon cœur devenu décombres.

Voilà. Monter puis redescendre,

électrocardiogramme
qui se consume en cendres,
en un banal petit drame.

572
Alors, cet espoir en lambeaux,
en guenilles et oripeaux ;
je l’arbore comme flambeau
flottant au vent, mon gai drapeau.

Nous finirons sur le bûcher

en habits criards de papier
expiant nos vies de débauchés,
allant au ciel voir qui y est.

440) Parapluies…
En floraison noire épanouie, monotone,
en tiges grises saccadées, vives, pressées,
parapluies, fleurs flétries déployées d’Automne,
abritant des banlieusards la foule harassée.

Derrière la vitre, le carreau moucheté,

l’homme contemple un univers bien morne
en pleurs lents, en pleurs lourds, obstinés, peu ventés,
signant la fin de l’été. Voilà l’automne.

Adieu chant estival qui sonne, claironne,

en vives notes joyeuses, lumineuses.
Voici notes étouffées, chuintées d’automne,
marteaux feutrés en leur sourdine ennuyeuse.

Tombent les gouttes et volettent les feuilles,

viennent vendanges, champignons et gaies luronnes.
Non au temps, la morosité, chape, cercueil.
Fichus parapluies ! Fleurs funèbres d’Automne.

573
 441) Litanie :
Que valent tous les joyaux de la couronne,
si brillants soient-ils, sans ta tête brune
pour les porter ? Que me sont toutes ces luronnes
envahissant les rues quand tombe la brune ?

Rien ! Qu’importent les soieries d’Orient, la myrrhe,

le benjoin et l’encens sans de tes yeux l’ambre
cher à mon âme percluse qui s’y mire ?
Rien ! Tous ces parfums laissent vide la chambre.

Que me sont trilles nocturnes du rossignol ?

Ce pourrait être un hibou au fond du bois
alors que je titube mon chagrin en gnôle
errant entre les branches griffues, aux abois.

Rien ! Nul murmure n’est pour moi doux son de frisson

s’il ne vient de ta si belle gorge blanche.
Tes mots discrets, quiets, sont de mon cœur hameçon,
tes lèvres appelant du basson l’anche.

Que me sont les étoiles lentes et lasses

en leur rotation figée au ciel de mon lit
vide ? Simple piquetis de ma paillasse
quand la lune monte et quand l’aube pâlit ?

Tu donnes à ma vie autres notes

et autres couleurs. Oui vers d’autres horizons
porté, le cœur s’envole, petit astronaute
tout gonflé de joie en sa belle combinaison.

Alors parfois sorti du cosmos rabougri,

je rêve que je t’enlace et te bécote
et ma joie revient. Je chante et je souris
nous imaginant tous deux côte à côte.

574
 442) Roseraie :
Une simple rose blanche
galbée comme une hanche,
pure comme un dimanche.
Une jolie rose blanche.

Une rose rouge passion,

vive comme mes émotions.
Ah la vie ! Quelle sensation.
Rose rouge, grande passion.

Une rose thé enflammée,

en carnation de l’aimée,
auprès de qui là déclamer.
Une rose thé pour se pâmer.

Une rose verte, bouton,

en promesse de rejeton.
Pointue comme son doux menton.
Rose verte, oui qu’attend-t-on ?

Une rose jaune, d’or un soleil.

Belle fleur qui n’a pas sommeil,
comme un rire qui éveille.
Rose jaune qui m’émerveille.

Une rose en flagrance.

Mes narines là en transe
joyeuse sentent ta présence.
Une rose pour la danse.

575
 443) Ballade électro :
Un électron se promenait
sans guide, électron libre
pour à ma chère dulcinée
porter hommage qui vibre.

Vers à sa tendre chair beauté

en poèmes pour électrons,
là hâtivement pianotés
sur un clavier banalisé.

Et le cœur de la machine
est l’ordinateur de l’amour
qui me tue et m’assassine,
en photographies si glamour.

Faudrait-il que l’écran j’ose

de gais décors, post-It, orner ?
Avec fleurs à l’encre de rose
passerais-je pour un benêt ?

Tape, tape, mon petit doigt

pour que coure vif électron
dans la toile, en pieds adroits
de mes beaux vers jaune citron.

Parfois, ils sont sans réponse.

Et je m’angoisse, me fouette.
Aurais-je haleine de sconse ?
J’entends rire sombre moufette,

ou mouette sur le flot versé,

tanguant sur mes jours d’écume,
oiseau riant des billevesées
qu’ose exprimer ma plume.

576
Elle vole dépenaillée
et virevolte, panache blanc
pour te rallier même raillée.
Me voici encore tremblant

alors que j’aligne ces vers,

verre après verre, fluides
et ambrés malgré ton sévère
regard en cet œil trop lucide.

Une tiède brise ronronne,

rotation du ventilateur,
danse d’électrons qui claironnent
le rire du joyeux lecteur.

Le rire, le vent emportent

mon signal vers gente dame
pour allumer son œil, porte
de son cœur et de son âme.

577
 444) Comics strip:
Noir et blanc un vautour
se pose sur le toit
en gardien muet, lourd,
l’œil torve de guingois.

En incongruité
une boule jaune
essaye de voler.
Quelle drôle de faune.

La boule de billard
en forme de gamin
parle aux bizarres
oiseaux avec ses mains.

Un piano tout petit,

indifférent aux filles,
pianiste sans soucis
et hors du jeu de quilles.

Le toit en bois rouge

est sur une niche.
Dessus rien ne bouge,
vide comme friche.

Le lourd vautour tombe

sur ses quatre pattes,
aboie, part en trombe
et là se carapate.

Si point ne le connais,
alors ce sera tant pis.
Ce chien si mal luné
est bien l’ami Snoopy.

578
 445) Clichés :
Le chauve tout habillé de gris, sourit, rit
tandis qu’une femme aigrie rugit et crie
et qu’en poêle flétrit l’oignon rouge qui frit,
alors il pleure, marri d’être son mari.

Dehors les chats en ardeur, tout à leur bonheur

de voler dans les odeurs du jardin sans heurt,
chahutent en chœur avec force et vigueur.
Les chats chapardeurs n’ont pas le sens de l’heure.

Dans le parc glousse moqueur le merle sans cœur

du lombric l’heureux vainqueur. Œil vif et blagueur,
il sautille sans peur, le torse bombé, hâbleur
vers les filles, dragueur vêtu de noire splendeur.

Au parc, en transe, un homme en latence

écrit la patience en noir de Casamance,
troupeau de vers rances en lente transhumance
de la présence de l’aimée à l’absence.

Un soleil rouge flamboie puis dans l’océan se noie

embrasant cacatois et coquilles de noix.
C’est l’heure triste sans toi, seul sous vide toit.
Ne crois pas que je m’apitoie. Non, je festoie.

579
 446) Savoir-vivre :
Il faut savoir écouter et non siffloter.
Il faut ici savoir ouïr plutôt que rugir.
Il faut savoir exister et enfin sauter.
Il faut savoir rosir en discret désir.

Il faut savoir percevoir et ici s’émouvoir.

Il faut savoir jouir paisible et non courir.
Il faut savoir la voir et non s’efforcer d’avoir.
Il faut savoir rire quand on voudrait gémir.

Il faut savoir au heurtoir forcer tour d’ivoire.

Il faut savoir se réjouir plutôt qu’alors haïr.
Il faut savoir s’asseoir et conter ses déboires.
Il faut savoir s’ouvrir plutôt que là s’aigrir.

Il faut savoir accepter la tasse de thé.

Il faut savoir s’enfuir plutôt que fier périr.
Il faut savoir goûter d’amour l’étrangeté.
Il faut savoir s’offrir et non triste souffrir.

Il faut savoir aimer, être enfin aimée.

Il faut savoir rougir et non blême pâlir.
Il faut savoir se pâmer plutôt que sublimer.
Il faut savoir là sourire plutôt que mourir.

580
 447) Sans toi :
Que serais-je sans toi
ma chère, ma tendre fuyante muse ?
Quand tu es là ma plume volte, festoie.
Mais sans toi elle demeure recluse.

Que devient le monde privé de toi ?

Peu m’importe ! Je brade à qui veux
car me voici esseulé et pantois,
sans élans, sans passion, calme sans vœux.

Ce serait univers en damnation

pour âmes tristes, âmes en peine.
Un monde de sourdes lamentations
attendant sans fin que tu reviennes.

Je n’ai d’yeux que pour toi en pauvre malheureux.

Je les garde humides en larmes
chaudes, rougeur d’albinos. C’est affreux !
Nausée que donnent vagues à l’âme.

Si tu étais là, tout serait joli :

les badauds, le bedeau, les rideaux
à fleur de la crémière mal polie.
Ta présence serait présent, cadeau.

Alors oui. Laisse-moi donc te le dire.

Te savoir là, ce serait grande joie.
Mais heureux, voudrais-je là écrire
dans le quiet bonheur d’un foyer bourgeois ?

581
 448) Ce jour :
Ce n’est pas une vie que de ne pas bouger.
Et pourtant tu tournes en révolution fixe,
immobile et évitant, crois-tu, tout danger.
Mais laisse-moi te le dire en vers prolixes.

Le soleil s’est levé, le soleil s’est couché.

La lune a cru et la lune a décru.
Nous avons franchi les solstices, juchés
sur les équinoxes, sans selle, oui à cru.

Nous avons suivi du cœur nombreuses saisons,

floraisons et fanaisons, été et hiver,
sans céder à heureuse déraison.
Tu sais, parfois l’attente est là un calvaire.

Les jours passent, les nuits meurent, je demeure.

Je sais tes tourments, souffre ta souffrance.
Oui là dans ton regard, j’en entends la clameur.
Laisse-moi être phare de ton errance.

Une révolution, faible évolution.

Douze fois ma demande, faite chaque mois.
Cinquante-deux fois j’ai fait ma déclaration.
Trois cent soixante-cinq coups, cœur tremblant d’émoi.

La pointe de mon cœur toque à ta porte.

Le manque de toi me rend vide tout léger.
Je t’en prie ouvre. Arrête d’être morte.
Ce n’est pas une vie que de ne pas bouger.

582
 449) Bacchus :
Cette vieille Europe en son automne.
Un lent engourdissement comme fin de bal.
Adieu friponnes, luronnes. Seul résonne
l’écho de vos rires joyeux, cannibales,

danse androphage de gaies croqueuses d’hommes

se noyant dans vos strass et ces rivières
de diamants en rires perlés. Les fantômes
des conversations fardées sont bribes d’hier.

Dans les glaces brillent encore quelques feux

comme vagues éclats de fards éteints, passés
et quelques ombres glacées qui là étouffent
en mouroirs sans tain car la fête est passée.

Au loin le valet emportant son beau flambeau

s’éloigne en pas sonores claquant comme marteau
sur les clous du cercueil destiné au tombeau
attendant la foule en ses sombres manteaux.

Mais ce marteau s’emballe, glas devenu triangle,

fifre et flûte de Pan. Adieu Apollon
place à Bacchus. Que l’on rit et s’étrangle
en lait d’octobre par litres et par gallons !

Puisqu’il faut s’assoupir, ne soyons donc pas sobres

pour affronter jours humides en long ennui.
Non nous passerons les nuits froides d’octobre
en éclats rubis, demain comme aujourd’hui.

583
Livre V :
Spirales, Automne 2012.

450) Le vent :
Le vent par la fenêtre
porte brise marine
mesurée en mètres
qui ici me câlinent.

Le vent frappe au carreau

en longs sanglots humides,
larmes sorties du fourreau
en un appel languide.

La bise en triste venue

prépare frissons, frimas,
en sanglots monotones

pour triste morne climat,

dépression de l'automne.
Fin d'été, époque nue.

584
 451) Bribes :
Ce soir encore la rime à ma tête
sonne et carillonne, se moque, la friponne,
alors que je me blottis sous la couette
cherchant à fixer ces sons qui passent, résonnent.

Hélas, je sais qu’au matin déjà, dès l’aube,

juchées en écharpes gaies, à dos de rêve
elles s’enfuient et légères se dérobent
laissant en mes draps une empreinte brève.

Parties. Comme cela. En évanescence.

Un éclair dans la nuit close des paupières,
comme une fulgurance garance
déchirant les souvenirs de la veille, d’hier.

Comme une saveur oubliée sur la langue,

en empreinte familière qui là danse.
Ballerine narquoise qui ici tangue,
agace, morigène et enfin tance.

Oui, et elles me disent alors « Souviens-toi.

Souviens-toi donc de nous, des rêves et d’elle,
des jours en éclats de sourires si matois
qui t’amenaient heureux et léger droit au ciel. »

D’un œil, au premier échange, tu fus certain

de retrouver l’amie perdue, oubliée
qui autrefois accompagnait votre doux destin.
Comment pouvais-tu donc à son manque pallier ?

Tu ne pouvais pas. Alors voici le départ

de l’attente pour cette autre histoire :
Enfin rassembler ce qui est encore épars,
plein d’espoir changer alors de trajectoire.

585
 452) Vers à pépier :
« Bon pied, bon œil » disait le commandant
à ses petits pious-pious assemblés, las
de tant marcher et repos quémandant.
Oui, de doux draps et un dur matelas.

« Bon pied, bons verres » disait l’ivrogne

soutenant le zinc, ici en rade,
tout en couperose sur la trogne
fleurie signant là gai camarade.

« Bons pieds, bon mètre » dit géomètre

en ses grands pas enchaînés d’arpenteur.
«Bon pied du maître » grogne l’apprenti
postérieur douloureux. « Coup d’amateur. »

« Bon pied, bons vers » siffle le merle

en sa récolte bien matinale.
« Bons pieds, belle rime comme perle
irisée » dit le poète banal.

Mais voici venir à ma rescousse

un cycliste droit dans son cale-pied.
Et il range en fermes secousses
dans mon calepin ces rimes à pépier.

586
 453) Apostrophe !
Un jour long s’achève en ce vendredi las.
Et il s’étire comme un grand échalas,
discrètement, sans clochettes ni falbalas.
La nuit sera de ce jour quiet le calme glas.

De t’attendre, je n’ai cessé, inlassable,

de châteaux en Espagne en tas de sable.
Pas de petite fille ni seau d’eau, potable
ou non, pour piétiner le tas lamentable.

Trois fois ma poitrine a gonflé, baudruche

vite déballonnée ; on se sent là cruche.
Vite un trou en terre ! Faisons l’autruche.
Ma tête en ses pensées bruit comme ruche.

Quatre vers enchaînés, liés en une strophe

et qui en leur magie criarde t’apostrophent.
Je suis poète madame, non philosophe !
Et quant bien même ; serait-ce catastrophe ?

Saints que je prie en vain, en louchant sur les tiens,

refusez-vous d’exaucer mes désirs peu chrétiens ?
Soit ! Sachez alors qu’à défaut de ce soutien,
J’irai faire bacchanale chez les dieux païens.

Si cela te choque, cher et prude lecteur,

eh bien, tu ne seras pas un admirateur.
C’est la vie. Je serai alors l’imprécateur
d’une vie dont vous demeurez les spectateurs.

Cette fois en bouche j’eusse aimé tourner.

Mais fin de la semaine et faim de journée
sans te voir, sans que tu ne te sois retournée.
Sais-tu que tu me mènes par le bout du nez ?

587
 454) Automne en montagne :
Les vaches en leur étable,
cloches calmes, mouches lentes.
La pluie, grise, lamentable
en cette Suisse opulente.

Un lac paisible là en bas

avec les maisons miniatures
comme jouets hors du cabas
en leur irréelle texture.

La pluie en nuages chassés,

ballet balayant petit lac.
Vue de montagne ramassée,
petit lac comme une flaque.

Un automne bien zurichois

en lente torpide grisaille.
Blotti près du feu rester cois
en esprit gourd qui las baille.

455) Incantation :
Excuse-moi, les créatures de ma nuit
ont entraîné ma plume en leur sarabande
en tristesse de citrouilles en leur ennui
quand des bonbons rouges elles quémandent.

Mais ce soir une conque sonne, résonne

en mugissement Pacifique comme houle
berçant ma tête lourde. Et je frissonne
en long souvenir de soleil, plages sans foule.

588
Tu sais. Le temps, le soleil, la pluie et le vent
ont sans cesse les palmes battu, rebattu,
les lacérant, les usant ; déchirant l’auvent
qu’elles formaient protégeant cet amant têtu.

Et je vois monter en mon ciel la Croix du Sud,

cette vieille amie, seule constellation
que je reconnaisse sur ce noir si rude
d’un ciel que je scrute avec obstination.

Que cherche-je donc en ce noir firmament ?

Ne le sais-tu donc pas ? Non point petits démons
mais séraphins et anges, tels du ciel un serment.
On se veut élevé mais demeure limon.

Je te parle de boue. Je te parle debout,

mains levées à la lune. À toi ma prière ;
et tous ces vers en leur éclat, mis bout à bout,
me rappellent naguère, en souvenirs d’hier.

Que me sont paysages tropicaux et vides ?

Rien. Des lieux sans âme. Simple géographie,
des noms, une carte, rien de tendre, lieux arides.
Alors je crie ton nom, prière et vain défi.

Aussi, sous ces palmes, où j’ai planté là l’attente,

je reste, je demeure. Ici je meure
brûlant en passion latente quoiqu’ardente.
Entends mon chant. Écoute donc cette clameur.

Voilà qu’en pattes jaunes sifflent là moqueurs

ces merles jacasseurs, merles des Moluques.
Pourquoi geindre, pleurer la noirceur dans mon cœur ?
Évoquons plutôt la courbe d’une nuque.

589
Oui, la tienne joliment galbée et ployée
alors que tu passes la main dans tes doux cheveux.
Et moi en extravagant, dans tes yeux noyé,
je vois ce paradis que j’appelle de mes vœux.

Je ris, souris, écoutant bruire la plage,

les palmes vertes et molles sous l’alizé,
odeurs de mangue, d’iode quand tu nages.
J’aie d’hurler ma joie comme chimpanzé ;

Demain tu seras là. Il fera beau.

J’écouterai le vent, le sable, les crabes,
les fous de Bassan repoussant les corbeaux.
Et tes bras à mon cou seront astrolabe.

456) Flic, floc, flac :

Flic ; les gouttes sur la fenêtre glissent
et sur la vitre terne et mate, sadiques,
se traînent lascives en lents ruisseaux complices.

Et sur cette glace, en une mimique

féline elles singent femmes en pelisse.
La pluie, les gouttes ; en ballet anarchique.

Floc ; le bruit sourd de fin d’été, fin d’époque.

La feuille rousse d’automne, pendeloque
perlée de pluie comme grosse perle baroque,

et les nuages poussés par le vent, en loques …

Oui. Quel spectacle. Et j’entends qu’on se moque
alors qu’isolé, triste je soliloque.

Flac fait mon pied happé par la froide flaque.

Devant la populace lasse, cette eau s’amasse
en petites poches automnales, comme lac.

590
Et sur ce miroir gris que les gouttes fracassent,
le ciel et les tours se reflètent en laque.
Vois comme on peint quand, humide, l’été trépasse.

Elle n’est pas là. Mon cœur va au marabout

retrouver l’image de ma douce brune
alors que la pluie me noie dehors. Seul. Debout,

regardant au ciel monter étoiles et lune.

Homoncule dressé en sa flaque de boue.
Sans toi ma vie est fièvre et lacunes.

591
 457) Jungles :
Repartir enfin, changement de cieux
ici rajeunit et réjouit le vieux.
Retour aux vertes vallées pour là le veau
réjouir quand s’éloigne loin le caveau.

Le caveau ! Bigre ce n’est pas très gai.

Parlons plutôt pirogues et pagaies.
Entends-tu déjà le clapot mouillé
de l’eau, les hippopotames bailler ?

« Comme vous avez de grandes dents ! »

Dit le petit pagne rouge ardent.
« C’est pour mieux joyeusement te croquer »
dit le vieil anglais jouant au criquet.

« Vois ma batte de joueur tropical

ventilateur en sa large pale ».
Ah ces anglais ! Moqueurs ou pratiques ?
Je ne sais jauger ici leurs piques.

En vigie jaune, une girafe

vaticine en col de carafe,
broutant l’acacia entre les lances
de ses épines, dures défenses.

L’éléphant, baobab à pattes

passe lourd en nuages gris et mats
de poussière sèche, vent de brousse
sous lequel coure la fourmi rousse.

« Coure, coure, petite fourmi. »

Vers la fourmilière et tes amies
entre les tours de ces termitières,
ville étrange en tas de terre.

592
Le lion étendu baille
et règne sur la savane, entrailles
de gnou épandues, témoin du festin
où le ruminant vécut son destin.

Le gibbon hurle rythmant ses bonds

de cime en cime, en gais rebonds.
Au loin une fumée, un village
où m’amène mon calme sillage.

Une mélopée, rythme syncopé

en chant du crépuscule, apporte la paix.
Voici l’heure du palabre, de l’échange.
Soit, si ce n’est pas moi que l’on mange.

Les fleurs s’ouvrent, les chauves-souris crient

dans le manguier tandis que d’autres prient.
La terre monte à mes narines,
odeur grasse, fertile, câline.

Vois chuter le soleil rond et rouge

quand vient la nuit, que plus rien ne bouge,
sauf cette plume en son élan furieux
dans ce carnet noir fermé aux curieux.

593
 458) Litanie en litote :
En ce jour, j’eusse aimé te faire la cour.
En ce lieu, j’eusse aimé te parler d’amour.
Entends-tu de mon cœur enchaîné le cri sourd ?
Enfermé mon esprit chagrin demeure gourd.

Le vent sifflote à ma vieille fenêtre.

Le vantail grince, pauvre panneau de hêtre.
Levant ! Envie de voyage, disparaître.
Le vent m’emportera pour ailleurs renaître.

Les nuages passent en leur rythme sage.

Les nuages, troupeau moutonnier d’images.
Les nuages et la pluie, là au passage.
Les nuages, du coup de soleil massage.

Vienne la nuit en petits pas feutrés d’ombres.

Vienne la lune en pâles rayons sombres.
Viennent les rêves dont resteront décombres.
Partez souvenirs moroses qui encombrent.

L’aube en sa blancheur, écran blanc de la nuit.

L’aube en aplat uniforme de l’ennui.
L’aurore fermant le bal des belles-de-nuit.
L’aurore en gazouillis d’oiseaux, en cui-cui.

Un nouveau jour entre fromage et poire.

Un nouveau jour pour rêver notre histoire.
Un nouveau jour en espoir de te voir là t’asseoir.
Un nouveau jour à t’espérer avant le soir.

594
 459) Nuits :
L’homme gris crie pour se porter chance.
L’homme rouge en pas pincés de homard.
L’homme noir en rêve de Casamance.
L’homme jaune parle en bichlamar.

La chauve-souris sourit aux souris.

Le hibou en yeux jaunes sans tabous.
La musaraigne peigne ses poils gris.
La lune jaune en œil de hibou.

Les étoiles montent en ciel pâle

sous les nuages qui en haut nagent
comme des voiles là en cavale
sont blancs et ombres, comme un orage.

Les éclairs hauts en leurs hurlant traits clairs

laissent nuit noire en étrange moire
comme glaces d’hiver, miroirs d’hier.
Piano noir et ivoire, chant du soir.

Images, odeurs, drôles de rêves.

Le passé hante, parfois enchante
en ses nombreux va-et-vient sans trêve.
Envies violentes en nuits d’attentes.

La femme grise s’aigrit en ses cris

et son visage rouge, cauchemar
en humeur noire de femme aigrie,
visage jaune qui en a marre.

Un son grêle force ma nuit frêle

en sonnerie annonçant là l’aube.
Merci au tintamarre du réveil
qui à ces cauchemars me dérobe.

595
 460) Longtemps :
Un pas en avant, un en arrière.
Un tu, deux tu, pas trois. Voilà un vous
tombant dans le jardin comme pierre
où se brisent les élans un peu fou.

Tu es sage, si sage. Trop sage

en ton œil calme de tendre biche
qui gentiment refuse massages
et caresses, laissant cœur en friche.

Ta voix, comme un oiseau fragile

volette sur mes tympans, agile
ballet entortillant mon petit cœur
dont tu es l’aimable discret vainqueur.

Tes mains fines en longs doigts si déliés

en toucher délicat, toucher d’alliée.
J’eusse préféré un effleurement
paisible carillon, élan d’amants.

Tu es allégorie pour que je ris,

souris, chante, supplie enfin prie.
Voilée en mystère de ta pudeur,
tu tiens là à distance mes ardeurs.

Ah ! Je fume, fulmine et piaffe.

J’encense comme étalon en carafe,
imagination lancée au galop,
nageur en attente, las sur le plot.

Alors je me jette à l’eau. Allo ?

Ma voix résonne en triste écho,
la ligne, l’éther sont là tout vide
alors que je gis, rêve languide.

596
 461) Philosophie :
« Si je me caresse cette barbe,
c’est faute de femme, faute de chat »
me disait un sage en son moi sans émoi
dans cette vallée aux milles joubarbes.
« Vois, je suis heureux comme pacha
et nul ne s’occupe là de moi.

Cela fait place à cette maîtresse.

C’est une forte femme de tête
au caractère sage et trempé.
En sa chevelure à longue tresse
mon nez hume odeur de fête,
aussi vagues souvenirs estompés.

Oui. Comme éclats de miroirs, passé

de doctrines baladeuses telles mains,
spéculations péripatéticiennes
en réflexions dix mille fois ressassées
vaticinant au gré de ces chemins
et méandres d’un vieux monde ancien.

Alors oui. À elle seule me fie

en ses fulgurances perpétuelles
et sa démarche qui me rassure.
Cette amie est ma philosophie,
miroir tendu sur voile du réel,
habillant les murs de ma masure. »

Ainsi parlait le sombre ermite

en son isolement hautain et fiévreux,
assis sur ses pierres, ses joubarbes.
Je ne voulus pas briser son mythe
et l’ai laissé seul en rêves heureux,
allant vers toi sur mon cheval barbe.

597
 462) Ailleurs :

En plats flocons roux une neige d’automne

paresseuse volette, douce m’effleure
en odeurs mouillées. Et je frissonne
caressé de feuilles, de saison les fleurs.

Ce soir, je te le promets, point de ces pleurs

contenus en strophes mugissantes mornes,
en pieds beaux et tordus d’une triste douleur.
Non ! Foin de ces alexandrins monotones.

La bourrasque vient, mutine me retourner

côtes dehors comme un pauvre parapluie,
naufrage en baleines bien malmenées
mais lavé de toute faute par cette pluie.

La lune danse sur le pavé qui luit

alors que mes talons chantent la joie saine
de vivre. Gaies claquettes qui ici s’enfuient
en échos courant à perdre haleine.

Alors. Le vent m’emporte te disais-je donc.

Et me voici de blanc vêtu, un capitaine
en barbe de pirate, en lourde jonque
ballottée mollement en houle lointaine.

L’albatros de ses vastes ailes m’abrite

du soleil brûlant de ces chaudes tropiques.
D’autres fièvres, bien d’autres rêves m’habitent
qui hantent ma couche en leurs cruelles piques.

598
Alors je scrute, le ciel, le vent et la mer,
cherchant rives et passages parmi le détroit.
L’envie d’ailleurs est mon compas cherchant amer
vers où voguer joyeux et gai comme un roi.

Et je vois ces îles heureuses vertes, bombées

en leurs cimes soyeuses, danses d’alizé.
Je les vois en leur rêve tropical nimbées.
Mon désir d’explorateur en est attisé.

Là ! Toucher aux rivages que je reluque.

Sentir bon le sable chaud et les vahinés.
Rêve bronzé, épicé comme Moluques,
y demeurer toujours comme à nouveau né.

Ces houles qui enflent et là lentes me bercent,

me chuintent en sillage de blanches bulles
de l’étrave à l’étambot chant d’allégresse,
loin des cauchemars en yeux jaunes qui hululent.

Le vent m’a fait capitaine de ce lent esquif.

Le vent m’entraîne dansant en ballet d’espars
vers un monde chaud, doux, paisible et festif
dont je serai l’hôte allègre, plein d’espoir.

Qu’importe si je n’ai pas là la bise

souhaitée mais bourrasques mouillées de saison.
Me voici parti en autre monde, brise
tiède tropicale et douce déraison.

Et cette mer en sa patiente écume

laisse sur le sable empreinte éphémère
comme visage de femme qui s’enrhume
en larmes salées et saveur iodée amère.

599
Mon sang, en flux et reflux rouges au cœur,
berce l’image gravée du regard ambre
de celle que j’aime, même parfois moqueur.
Cœur, de ma mémoire la secrète chambre.

463) Lac suisse :

Le ciel blanchissait. La brume lente montait.
En contrebas, le lac en son miroir calme,
miroir sans tain. Ciel mat en adieu d’été.
Ces Alpes suisses ! Torpeur tiède sans âme.

En ce calme mercure seuls quelques bosquets

se mirent, s’admirent, en cimes graciles
et lents mouvements qui semblent narguer, moquer
les nuages pressés au ciel, moutons malhabiles.

Et le troupeau de se prélasser sur les flancs

de cette verte vallée alpine mouillée.
En rumination humide, le groupe blanc,
image pastorale grise et brouillée.

De l’étable quelques remugles qui meuglent

en vaches rousses, suisses donc résignées.
Sons paisibles de cloches qui là volent
sur le paysage vert et blanc tout aligné.

Sur mon épaule, un léger tapotement

tandis que sur ma joue coule une larme.
Voici la pluie venue en son clapotement.
Il là est temps de rentrer à l’abri, femme.

600
 464) Goutte :
La goutte sur la joue roule,
lente dans le cou s’écoule.
Un léger sillon tout salé
trace une tendre allée.

Un chemin entre deux sillons,

en gorge attendant frisson,
où j’aimerais tant t’embrasser
quitte à là t’embarrasser.

Elle descend ; et ici monte

mon désir vif et sans honte
de coquineries canailles,
feu fouaillant mes entrailles.

Ce n’est point là triste larme

des angoisses d’une âme,
juste simple transpiration,
vibrante anticipation.

Quand le désir s’accroît,

impérieux, monarque et roi,
et quand l’effet se retire ;
c’est attente de doux soupirs.

Voilà ce qu’est cette perle

sur ta joue aimée et belle,
douceur irisée et nacrée
rehaussant ta beauté sacrée.

Pour toi, j’hurle, je me damne,

ange, démon faisant l’âne,
transpirant les feux de l’enfer
tant voudrais enfin te plaire.

601
 465) Nous n’irons plus au bois … :
Ce matin l’air croustille dans mes narines.
« Holà ! Ralliez-vous à mes panaches blancs ! »
Et je vois sortir de ce bois moult coquines
en charivari ambulant et bien troublant.

« -Or donc ribaudes ! Que faisiez-vous au bois ?

Les lauriers sont coupés. –Nous cherchions là des glands
Messire. – Des glands ! Seriez-vous donc aux abois ?
-Notre commerce n’est plus légal. Nous voici en plan.

- Pauvres luronnes. Le monde tourne. Pan est mort,

et pan sur votre bec aussi. La morale
étriquée des foutriquets vous frappe et mord.
C’est fin des bacchanales, triste carnaval. »

Et je m’en vais, pleurant, maugréant, maudissant,

ma fureur sortant du nez en long panache
qui va s’enroulant dans l’air frémissant
en boucles blanches jouant gaies dans ma moustache.

466) Oiseaux en cage :

Les oiseaux dans le vent
voletaient, petits ronds
tes cheveux soulevant
en balayant ton front.

La ville en ses bruits

autour de nous courait
quand avançait la nuit
en rythme de tamouré.

602
J’écoutais tes talons
en leur gai staccato,
alertes comme foulon
en danse de stilettos.

Les oiseaux, étrange chant,

là tintinnabulaient,
enchaînés et touchants,
à tes oreilles liés.

Ma mie. Avec argent

les mîtes en cage.
Ce soir, en vous couchant,
rendez les sauvages.

603
 467) Et là :
Et là, en bourdonnement las comme le glas,
je te le dis sans peine, en long échalas.
Je suis venu. Et je n’ai donc hélas rien vu.
Dieu sait mes précautions pour éviter bévues.

Tu sais, il faisait beau pourtant cour Mirabeau,

en douceur aimable et pies plus que corbeaux.
Les fontaines vertes, leurs douces mousses
chantaient joie de vivre, chant de brousse.

En écho de la table, Sainte-Victoire

dominait la ville comme un large perchoir.
À moi Manet, van Gogh et autres Cézanne,
peintres de la couleur ! J’en appelle à vos mannes.

C’est un cri dans la plaine d’Aix et son kiosque

Jusque Gardanne, Aubagne et Manosque,
quand vole solitaire, triste, la buse
dont le regard scrute, perce, en vain s’use.

Et moi, Lou ravi, buvant la cour, ma bière,

attendant en vain aujourd’hui, tout comme hier ;
l’œil crispé comme un hère feignant extravagant
tout fier en pauvre veston d’être élégant.

Tu sais. Ce jour était presque, presque parfait,

donc hélas, malgré tout, je l’avoue, imparfait.
Mais coquette, en tes tresses là retournées,
tu sais bien la raison de mon air chiffonné …

Ton absence, présence qui me consume.

Oui ! En amour solitaire que là j’assume.
Sans toi, j’ai air de loup, air de bar, là sans air,
branchies haletantes, battantes ; misère !

604
Mon cœur battant chamade sous le gai masque,
je poursuis sans cesse ma mie fantasque.
Je t’aime tant, oui, bien plus que tout, même moi !
J’ai rêvé à en crever, triste émoi …

Tu n’es pas responsable de mon cœur avide

en sa vacuité morne si avide.
Alors, non ! Ne te flagelle donc pas. Pas là.
Non. Ne pleure pas. N’incante pas le grand La.

Seul les soupirants, te dis-je, en ont le droit

et nul ne peut déroger, pas même un roi.
Même toi, mon luminaire et ma reine
ne saurait décréter la fin de ma peine.

C’est simple. Et aussi compliqué à la fois.

Je t’ai juré autrefois, libre, là ma foi.
Ce serment, je ne le regrette pas du tout
car je veux vivre ma vie pendu à ton cou.

Mais tu sais, il faut être deux pour là danser

le bal en carnaval lent quoiqu’ empressé.

605
 468) Voie de fer :
En crissements durs, sonores, de métal
se met en place la rame, le voyage
qui m’emmènera vers paysages
loin de la ville, sa morosité fatale.

Les cous se tendent anxieux vers les tableaux noirs

où s’affichent destinations et destins.
Pour les uns chagrins, pour les autres festins
et cependant tous là vivent en leur espoir.

En sonorités absconses, en cris rauques,

hurlements gutturaux que tous là feignent
de comprendre, ici la Pythie seule règne
en oracles inaudibles, cris de phoque.

Autres borborygmes et au coup de sifflet

le métal en sourd et long halètement
s’ébranle, les roues, tour à tour, bien pesamment.
Nous sommes partis, loin, bien loin du quai désolé.

Une aube laiteuse flâne sur les collines,

vallées et plaines, comme ouate.
Monde, trouble image qui se carapate
comme rêverie futile et mutine.

Et dans ces limbe matinales, la Norma

m’enlève, m’élève et ici mon âme berce
en notes romantiques qui là caressent
mon cœur en souvenir de toi, loin des frimas.

Je sais où je vais. J’aimerais que tu y sois.

Et je t’apporterais humble toutes mes conquêtes
pour faire avec toi belle et grande fête,
en te couvrant de perles de pluie et de soie.

606
 469) Noir !
Noire est la couleur de ce jour
où rien ne va, travail, amours,
et eux ! En leurs idiots reproches
rendent ce jour noir laid, moche.

La foule, troupeau empressé,

m’agresse en pas harassés
et remugles bon marché.
Mines de plomb, papier mâché.

Tomp. Tomp. Ce lourd piétinement

comme un triste grondement.
Tomp, tomp. En rythme résigné,
visages figés en regard niais.

Non ! Ce ne saurait être ainsi

dans un monde trop rétréci.
Clac, claquent mes gais souliers
espiègles comme fous à lier.

Oui en claquettes là railler

les faubourgs tristes et trop laids.
En talons faire donc tourner
les têtes à vouloir se damner.

Je m’envole sur les ailes

bleues du chant de mes semelles,
Vers autres cieux, autre azur.
Un faré, adieu masures.

Tomp. Tomp. Bruissement d’alizé,

pales au plafond et palmiers
se mirant dans l’océan
où le soir flambe soleil sang.

607
 470) Ensablé :
Dieu lui-même ignore combien je t’ai
rêvée. Du fond des âges, des cavernes aux
gratte-ciels, des vallées aux plaines désertées,
je t’ai cherchée de la terre, au feu, à l’eau.

J’ai parcouru le Zambèze. Oui. De chute

en chute, dans l’esquif de ma raison fragile
ballottée et ai tremblé fièvres dans des huttes
où les moustiques vrombissent en leur babil.

J’ai couru désemparé devant les hyènes

à la recherche de toi, ma si belle panthère.
J’ai parcouru les villes sous lazzis de haine
de ceux qui souhaitaient me voir genou en terre.

Je me suis aveuglé en contemplant les soleils

jaunes des matins, ceux noirs de ma mélancolie.
Trouvée en rêves, je te perdais à mes réveils
et me consolait en fumant des ancolies.

J’ai usé ma peau à celle de toute gueuse

qui croisait mon chemin. À devenir parchemin,
souvent gratté, palimpseste pour rugueuse
plume de la vie, jaune comme le jasmin.

J’ai gravi les plus hautes cimes du monde

passant rocs, éboulis et neiges éternelles
pour la voir. Était-elle brune ou blonde ?
Je ne sais, guidé par vague souvenir d’elle.

De ces montagnes ensoleillées aux toundras

envahies de lichens, de bouleaux, de rennes,
aux plages pacifiques de Bora-Bora,
je n’ai hélas pas su rencontrer ma reine.

608
Alors, lassé de cette errance creuse,
je me suis un soir sur la dune assoupi.
Je l’ai rêvée parmi les roses gracieuses
en un parfum enivrant, moi là accroupi.

Au matin, près de moi une rose de sable

avait poussé, fille de l’esprit qui souffle
sur cette terre quand nos rêves aimables
s’incarnent et à nos désirs là se moulent.

Alors apaisé, délaissant air morose,

j’époussetais les fumées de tous mes songes.
Je me penchais et cueillis de la vie la rose
puis rentrai vers la douce verte Saintonge.

Depuis j’attends paisible sa lente venue.

Je regarde la rose figée en masque
et l’imagine dessous en pétales nue
et recrée son parfum, humant cognac.

609
 471) La maison :
La maison vide en échos poussiéreux
respire en petits bruits quiets et tout feutrés.
J’entends voleter les moucherons heureux
et tintinnabuler le carillon d’entrée.

La maison vide danse avec la lumière

en moutons gris et grains légers de poussière
flottant dans l’air comme des grains de groseille
se balançant mollement dans la lumière.

La bibliothèque seule, en âtre vide,

expose ses rayons garnis aux araignées
en livres anciens, nombreux traités arides
et ici la poussière n’a rien épargné.

Dans cette chambre flotte un vague parfum,

en un effluve ténu comme un regret,
une envie inassouvie laissant en faim,
et moi joyeux demeurais captif en tes rets.

Un souffle d’air vaticine par la porte

et mon cœur sursaute en anticipation.
Vois la passion demeure et n’est pas morte.
J’attends toujours ta calme manifestation.

472) Las au soleil :

Un rayon de soleil posé sur ma plume
danse en reflets erratiques sur le mur.
En une douce caresse, tiède brume
chaude, il m’enveloppe, suave murmure.

610
Ma tête dodeline en lourde enclume,
évasion tropicale, langueurs océanes
en assoupissement léger et anthume
alors que vacille le toupet sur mon crâne.

Ce vacillement comme un balancement

de palmes quand l’alizé indolent caresse
en ses ondulations lasses, calmement,
tentante invitation à la paresse.

Et je me vois contempler autre firmament

en constellations nouvelles, entre punch et fruit,
et autour du brasier s’embrasent les amants
comme s’éveille la jungle quand vient la nuit.

Le brouhaha bureaucratique me berce

comme un ressac, comme écume des jours.
Ma pensée folâtre divague sans laisse
alors que je me vautre en chaleur de four.

Chaud, froid, en même temps et aussi vol-au-vent.

Diantre ! Voilà qui réveille mon appétit.
Puisqu’il est l’heure, filons chez Taillevent
et avec nos dents creusons du trépas le lit.

Je m’ennuie de ton absence, alors je ris,

je chante, j’histrionne en clown bien brave.
Je fais mon Auguste et le public sourit
ne voyant pas Pierrot sous le nez rouge lave.

611
 473) Réveil :
Je bats la campagne, l’homme sa compagne.
Et s’enfuient les rêves, c’est fin de la trêve.
Quand là tu ne souries plus commencent alors cris.
La lumière gagne, aube en cocagne.
Le jour enfin se lève, explosion brève
de lumière en ciel gris, et les oiseaux rient.

Comme en matin d’hiver se cachent les vers.

Que cherchent les oiseaux arpentant roseaux ?
Ils vont et se mouillent parmi les grenouilles.
Un matin sur la terre, le premier verre
pour couper aux ciseaux les rêves du zoo
en cages de rouille où ils couinent, grouillent.

Une aube se lève en transition brève.

À mon côté rien, pas de parfum câlin
ni d’empreinte, tiède souvenir d’étreinte.
C’était beau rêve de toi, nouvelle Ève.
Une joie sans fin, juste toi, c’était bien.
Illusion brève, rêve où je t’enlève.

Encore un matin. Hérissés en diablotins

les enfants décoiffés à laver et coiffer.
Et il faut te maquiller, et puis t’habiller.
Arborer sourire mutin, garder ton joli teint
et, plutôt que d’étouffer, bois calme ton café.
Laisse-les tous frétiller. Allez ! Du balai.

Aujourd’hui, sans querelle, toi la plus belle

tu iras balançant feston, tournant vestons.
Superbe, indifférente, marche lente
comme vers l’autel ; tu seras celle
qui à petits petons, reine de ces moutons,
toute sifflotante le monde enchante.

612
 474) Belém :
Une brume légère venue de Belém
remonte en écharpes frêles et blêmes
le long des toits et des faîtages ;
et quelques mouettes flânent au-dessus du Tage.

Et là, cette brume murmure, frissonne.

Comme une vague en son ressac, résonne
le nom de Vasco de Gama, faible écho.
J’entends claquer haubans en envies de Macao.

Dans l’aube à son lever la tour brasille

en appel d’Amazonie, jungles et vrilles.
Déjà j’entends siffler le vent dans les drisses
et chanter sirènes du fond des abysses.

Adieu rivage ancien, varech, goémons.

Je vois venir sargasses à mon horizon.
Vois le soleil surgir vainqueur du pot au noir
les nues fuyant telles fourmis devant tamanoir.

Oui. La brume qui vient me chante son fado

et la saudade m’envahit, léger fardeau,
mais aussi souvenirs anciens d’êtres chers.
L’amour demeure présent aussi vif qu’hier.

Et les bruits de la ville refluent étouffés

alors que je hume là l’odeur du café.
Je vois alors un paysage ensoleillé,
verdoyant, brumes fumant sur la canopée.

Et j’imagine grognements du tapir,

cris d’ouistiti, feulements de jaguar, ouïr.
Et ainsi, l’océan franchis sans problème
sur voiles de brume, de Lisbonne à Beslem.

613
 475) Au musée :
Musée. Temps figé en passé préservé.
Ici les souvenirs amassés en nombre
rappellent songes qu’autres peuples ont rêvés
en ces salles sombres en calme pénombre.

Musée où passent groupes d’enfants amusés,

vols d’étourneaux entraînant quelques adultes
prétendant les encadrer, l’air désabusé,
indifférents aux masques d’anciens cultes ;

La marée du temps a passé en sa houle

laissant débris échoués sur cette grève
que ramassent les avides ethnologues

pour présenter aux curieux venus en foule

les traces d’autres civilisations, brèves
visions quand les rêves sont en catalogue.

476) Fantasme polynésien :

Le vent, la bise en sa lente étreinte froide
s’enroule autour de mes jambes roides
et danse un monotone ballet d’automne,
promenant çà et là une jolie rousse.

Et elle danse, et elle valse, rousse

flamme en une charmante frimousse.
Mais l’aquilon morne et froid pousse la glissade
flasque vers la flaque. Fin. C’est la noyade.

Le tonnerre tonne, gronde et résonne

et, sous la couette blotti, tu frissonnes.
En songe, du haut des cimes tu vois l’abyme
qui t’appelle. Tu déprimes et mords en rimes.

614
Tu sens en ton cœur une étrange langueur
qui te laisse rêveur, bien curieuse saveur.
Et cette pluie frappant le carreau, secousses
hivernales sur les volets pleins de mousses,

accroît du présent la lancinante horreur,

te donne envie d’ailleurs avant que tu ne meures.
Oui. Adieu lichens, frousse, poules qui gloussent.
Je me carapate ! Oust ! Je pars en brousse.

Déjà ma peau apaisée par le frais alizé

trouve bonheur refusé. Vois les vahinés
bronzant sous les palmes. Là mon vif calame
danse, s’enflamme, chantant ces belles femmes

615
 477) Ose l’été :
Voici l’heure paisible. La pluie tombe là
et s’étend comme un manteau, comme feutre
en une douce sourdine, un matelas
recouvrant bruits de la ville en gris neutre.

Le vent en son murmure dans les frondaisons

souffle léger en rumeur lointaine, ressac
léger comme grève bretonne, salaison
du bitume gris comme granit en ses flaques.

Oui. Sur le palimpseste de mon esprit

gourd s’imprègne l’image d’autre rivage
en chanson marine iodée qui là rit
en ballet de mouettes et coquillages.

La houle mon esprit berce et enroule

comme noix de coco en son long voyage
vers autres rivages, autres règles, moules
conformistes. Voguer vers autres parages !

Oui. Cette ondée en passage obstiné

me susurre, répète goutte à goutte,
que non ! Ne pas bouger n’est pas ma destinée.
Alors je boucle mon havresac. En route.

La pluie me parle en sanglots monotones

d’ailleurs, de ces époques aimables et nues,
loin, bien loin de cet humide triste automne,
loin de ce pays en brumes et déconvenues.

Mon cœur me réchauffe en sourire moqueur.

Déjà le flicflac résonnant dans les flaques
ne nourrit plus langueur. Je le dis sans rancœur.
Mes talons gais claquent. Je ris sous masque.

616
Adieu écharpes et bonnets, retour au panama.
À moi froissements de palmes, vagues fortes
frappant la falaise, le beau panorama
qui lave mon âme des grises années mortes.

Regarde. Respire. Sens le soleil tiède

caressant ta peau, ici le plus doux des amants,
chaleureuse attention comme chant d’aède.
Ferme les yeux, relâche-toi tout doucement.

La mer s’en va et s’en vient, lente, jamais lasse,

laissant empreinte éphémère en plage.
Comme j’eusse aimé qu’enfin tu m’aimasses
et devins ton comte plutôt que ton page.

Alors, alors que là tu meures, demeures ;

ne m’en veux pas, je suis parti.
Cette attente-ci, heure après heure
qui consume tous ces instants précieux !

Le flux et le reflux en leur bleu mouvement

m’enveloppent en couverture d’écume
et de ton absence apaisent le tourment
quand mon esprit chagrin est lourd en enclume.

Et la houle du soir heurte la falaise

portée par le vent, marteau de forgeron
balayant à grands coups toutes mes fadaises
en concert profond pulvérisant là mon mouron.

Pourquoi n’es-tu pas là ? C’est mon cri pour le fou

de Bassan qui indifférent vole, s’en va
et d’un croassement dit qu’il s’en contrefout.
Non, je ne regrette pas ce qui arrive.

617
Non. Je pleure le souvenir de ce futur
entrevu et qui ici jamais n’arrive.
Ton sourire fut la plus belle ouverture
Qu’onc ne vit sur cet océan, cette rive.

Alors ma plume fière comme goéland

s’envole en ailes de géant au-delà
de la grisaille morne du monde trop lent
pour cieux troublant, pacifique en calme plat.

Et elle chante, eh oui ! Enfin m’enchante,

en des rythmes balancés, chants d’alizé
qui parlent comme un fruit de toi, l’absente
en tes dérobades. Toi, mon fruit déguisé.

Je t’aime. Tu le sais. Tu en joues. Je le sais.

Alors écoute je t’en prie cette chanson de ton été.
Viens. Ose avec moi ton hiver délaisser.
Donne-moi la main. Laisse-moi te bécoter.

478) Décompte :
Combien de dents a une poule ?
Qu’en sais-je ballotté sur l’esquif
sur l’océan en cette houle
de sentiments, hélas peu festifs ?

Combien de taons en leurs piqûres

devras-tu supporter ? Nuisances
que dignement tu endures
en méprisant les médisances.

Combien de temps continueras-tu

à te cacher croyant échapper
aux chasseurs et leur sombre battue ?
Dois-je ton illusion dissiper ?

618
Combien de tant et plus encore
sauras-tu, tranquille, supporter ?
Pourquoi te taire quand là il mord ?
Veux-tu oublier la gaieté ?

Aimes-tu cette énumération

triste et sans joyeux lendemain ?
Moi non. Et sans plus de prétention
je te le dis : donne-moi la main.

479) Cafard :
Voilà. C’est ici la vie en toutes ses envies
ravalées, tuées, éteintes, indifférence feinte
laissant rêves froids inassouvis, gris lavis.
Des murs l’ennui suinte tel râle ou plainte.

Je ne suis pas ravi ayant tant poursuivi,

ferme et sans nulle crainte espoir d’étreinte,
de rester sur le parvis avec morne vit,
lueur d’espoir éteinte, futur d’années défuntes.

Non je n’éreinte pas là tes airs de sainte

Nitouche. Je survis. Je mue, laissant exuvie
accrochée à la plinthe couleur d’absinthe,
morceau indivis affiché comme avis.

Envoi :

Dame, du jour blafard mon unique phare

dont le flambeau rendait mon univers plus beau.
Aujourd’hui le soiffard se noie dans son cafard
et en petits lambeaux volette vers son tombeau.

619
 480) Vous dirais-je ?
Ah ! Vous dirais-je là donc madame
ce qui cause tout mon tourment ?
Mais vous le savez ma chère âme.
C’est de ne pas être votre amant.

Je vois passer les années défuntes

en cheveux blanchis en mon noir désir
sans jamais chaleur d’une étreinte.
Oui ; enfin jouir et heureux mourir.

Et vous dirais-je ma si tendre mie

ce qui me tient solitaire éveillé ?
Quand la chouette crie et quand je blêmis ?
Quand mes joues salées se révèlent mouillées ?
Cet éveil est appel de mon vide
quand le miroir ne reflète plus rien
qu’un tain gris sous mon œil lourd languide
et que le jour pèse d’un dur joug d’airain.

La pluie de ce jour n’est pas doux feutre.

C’est ici fléau fauchant gens et blés.
Le ciel arbore grisaille neutre
comme les limbes où j’erre troublé.

La pluie est verticale hallebarde

hachant mon cou, mes côtes en ses longs
frissons, fièvre me disant combien tu tardes.
La pluie creuse mon sillage en sillons.

Sillons ravinés pour disque rayé

de la chanson de cette absence
qui m’entraîne et me fait vaciller.
Cette rengaine rance m’élance.

620
Me lance tel petit projectile
ailleurs, autre lieu, exotisme
en fuite, en chants de gais volatiles,
me laissant dénué d’érotisme ;

Ah ! Vous dirais-je ici ma Dame

ce qui cause alors mon tourment ?
C’est l’ambre de vos yeux en mon âme
me brûlant alors comme un serment.

621
 481) Errances :
Et là, l’âne las porte le fellah.
Sous les dattes les pattes
que voilà, tremblent, ploient
sur cette terre plate.

C’est alors là hallali

quand ici en djellaba
seul dans ton lit tu relis
vie de Reine de Saba.

À chacun son petit lot

de peines et misères.
Tu ris face au tableau
que je dépeins amer.

Le poisson, dans cette mare

baille, nage et saute
énervé par tintamarre
de grenouilles idiotes.

Et alors une mouche

bruit devant carpe muette.
Le poisson et sa bouche
gobent l’idiot insecte.

Les roseaux en ces eaux

dansent plumes au vent
chatouillant petits oiseaux
sifflant chants émouvants.

L’homme scrute son bouchon

rouge qui danse, flotte
pour les poissons maigrichons
en envies de vers. Faute !

622
Sous le vers est l’hameçon.
Voilà dépit de poisson.
C’est de l’appétit rançon.
Au bistrot, verres et boissons

pour conter cette pêche

et se vanter, être fier,
en partageant joie fraîche
avant venue de l’hiver.

Mais l’œil hagard s’égard

à lire billevesées.
L’encre en épais agar
fige ma pensée osée.

Alors je vais dans la rue

déclamant fables et poèmes
ainsi que coquecigrues,
refusant les jours blêmes.

La vérité toute nue

jaillit comme un rire.
C’est vrai. Nulle n’est venue.
Mais c’aurait pu être pire.

623
 482) Vis !
À celle qui pleure tendant ses pauvres mains
que dire ? Quel réconfort alors prodiguer ?
Aie confiance, crois à d’autres lendemains
où tu verras se lever une aube gaie.

Ce matin un œil rouge te réveillera

alors qu’une aurore en ses doigts roses
remplace l’aube. Ce soleil te sourira
et balayera tes idées moroses.

L’air est vif, frais comme un frétillant gardon.

Rosée sur les trottoirs, ville lavée de frais.
Tes talons claquent, écrasent le gris bourdon.
La lumière joue sur toi en reflets nacrés.

Les oiseaux au bois chantent, trillent, gazouillent.

Les nuages au ciel s’entrelacent et pleuvent.
À l’étang les grenouilles sautent, se mouillent ;
Ce matin, oses-tu enfin des idées neuves ?

Nous vivons de nos désirs et de nos rêves.

Par eux tu ris, vis, danses et enfin souris.
C’est quand tu les oublies qu’alors là tu crèves
Muette, paralysée, apeurée et sans un cri.

Ose changer tes rêves. Ose donc vivre,

croire en toi, au lendemain bien mieux qu’hier !
Je te le dis, cesse donc de broyer du noir.
Je hais te savoir recluse en ton hiver.

Oui. J’enrage et je tourne comme ours en cage,

impuissant, rugissant, grognant museau en sang.
Je secoue furieux les barreaux en ma rage
et me résigne agonisant, m’accroupissant.

624
Je meurs de te voir t’étioler, triste mourir.
Mon sang bout en vain. Je lève là mes tabous.
Comment accepter que tu perdes tout désir ?
Je veux te voir en ta vérité. Debout !

Je voulais t’égayer. Mais vois, là je faillis.

Je t’aime trop ; Je t’aime ici tellement
que je ne me résigne pas à faire lit
de ton avenir, toi que j’aime tendrement.

Je n’accepte pas ta résignation comme

veau mugissant devant le merlin à l’abattoir.
Tu sais. Arrête de subir comme pomme
le poids du monde en tombant sur le trottoir.

Mon amie, je t’en conjure en caresses,

laisse là toutes ces vaines alarmes.
Love-toi dans mes bras en douce paresse
et laisse enfin là soupirer ton âme.

Courage et optimisme, là mon conseil.

Quand tout te paraît sombre, lugubre, hostile,
assume ta beauté sereine en éveil
comme mer paisible autour d’une île.

Écoute ! Entends de ton cœur le lent ressac,

en lents murmures, en un sourd mugissement
iodé, varechs, goélands et ton havresac
ici pose. Assieds-toi en long frémissement.

Sèches ces laides grises funèbres larmes

ma pauvre chère dame et sois heureuse.
Garde au secret de ton cœur cette flamme
d’ambre qui me charme en danse joyeuse.

625
 483) Je te souhaite …
Je te souhaite un matin joyeux
comme aile de papillon soyeux.
Oui. Un matin tendre doux et câlin
pour partir comme depuis un tremplin.

Je te souhaite un air vif entraînant

pour faire danser rustres et manants
sur les échos de tes gaies semelles
supportant des femmes la plus belle.

Je te souhaite des rires d’enfants

et non barrissements de l’éléphant.
Tu sais, le pithécanthrope en chef
qui te harcelle depuis son petit fief.

Je te souhaite un rayon de soleil

qui ton cœur réjouit et réveille.
Un soleil radieux en astre chaleureux
pour t’offrir un jour calme et heureux.

Je te souhaite joli sourire

pour vivre forte sans plus de soupir.
Ou, que ceux-ci ne soient que d’extase.
Oui. Je te le dis avec emphase.

Je te souhaite tout plein d’amis

autour de toi, comme un beau semis
de fleurs écarlates de gaieté
en charivari, souvenir d’été.

Je te souhaite lueur d’espoir,

que tu cesses de broyer là du noir
que ton tunnel soit décoré en bleu
comme outremer la mer qui enfle.

626
Je te souhaite là une tasse de thé
fumant, réchauffant ton âme alitée
en ce long ennui de ton automne
où tu grinces sanglots monotones.

Je te souhaite en journée muette

sans cris, reproches. Ce serait chouette.
Et tu partirais ici hululant
ailes déployées en un vol lent.

Je te souhaite las, ici ou là.

Mais je ne veux pas causer de tracas.
Alors je me tais en faisant donc chut.
Zut et flûte, voilà bien drôle chute.

627
 484) Cette nuit :
La lune est par-dessus le ciel,
et le ciel est par-dessus le toit.
Et j’ai comme une envie de miel.
Je rêve encore ici de toi.

Les nuages, fleuve gris pommelé

passent en écoulement tranquille
bien loin au-dessus du vif lac gelé
des lumières de cette ville.

La nuit s’enroule lente au jardin

portant le calme à ses habitants.
Ici je m’habille en paladin,
plein d’espoir et le cœur tout palpitant.

Je chevaucherai rayon de lune

et viendrai en ton isolé manoir
pour te délivrer ma dame brune
et t’apporter une lueur d’espoir.

Si ce soir le chant de ces grenouilles

s’interrompt, devient sérénade,
imagine que je les chatouille
pour qu’elles te chantent une ballade.

Écoute ma tendre ritournelle

pour alléger ta peine, ton fardeau
et enfourche du rêve les ailes,
envole-toi vers un joyeux flambeau.

Ce soir la lune et les étoiles

forment au ciel immense diadème.
Ce soir le firmament dévoile
mes sentiments à cette femme que j’aime.

628
 485) Que prier ?
Un iconoclaste en sa joie féroce
me disait goguenard « Je vénère les saints
quand ils viennent par deux, en jolies cabosses
et supportant la soie. Oui ; les jolis seins.»

Ses yeux bleus scintillaient heureux et malicieux

et les oies marchaient autour d’eux en expression
souriante et amusée sans rien de vicieux,
juste la joie d’une belle provocation.

Et pourtant. S’il faut révérer, choisissons

donc l’Homme et d’ailleurs plutôt là les femmes.
Elles dont les talons scandent sans rémission
le sang qui coule en clepsydre de mon âme

anxieuse et vieille qui sans cesse veille,

gardienne de mon cœur désert qui nulle là ne sert.
Le bruit des talons s’éloignant sonne le glas

de mes amours espérées, mises en sommeil.

Je l’exprime lucide, prolixe et disert.
Voici venir mon hiver en son froid verglas.

629
 486) Embarque :
Donne-moi donc ici ta main, monte à bord ;
Tu seras alors le plus charmant matelot
que de mémoire de marin, par le sabord,
on vit là voguer à bord de ma nef sur l’eau.

Ignore donc cette houle en son tumulte

qui là te ballotte et sans pitié foule
ton âme et sans scrupules la chahute.
Oui. N’écoute pas ces cris qui te chamboulent.

Vois. L’équipage vire là au cabestan.

Te voir en corsaire leur donne des envies
de flibuste, de voguer en jurant et pestant
jusqu’à Hispaniola le rêve de leur vie.

Je l’avoue, imagination ici avivée,

je me vois monter à l’assaut sabre au clair.
Il est temps, amarres larguées, ancre levée,
il faut partir et naviguer en haute mer.

Laissons derrière nous le clapot hostile

du rivage de ce vieux monde bien trop las ;
Ensemble partons tranquilles vers autres îles,
aux tropiques, aux confins et bien au-delà.

Nous naviguerons droit vers l’astre lunaire

les voiles déployées, gonflées par l’alizé,
notre fier navire filant pour te plaire
vers le bonheur, nos gais Champs-Élysées.

Sens-tu là odeur iodée en tes narines ?

Comme chanson lente et grave de récifs.
Oui une lente et sourde plainte marine
parlant de naufragés et fragiles esquifs.

630
Cette complainte en langueur océane
ne saurait raconter là notre histoire.
Certes le temps notre existence glane,
mais nous sommes vivants en rêves et espoirs.

J’entends plutôt le doux murmure complice

d’une cascade lointaine et de palmes
agitées par le vent jouant sur ta peau lisse
alors que je plonge en ton œil, ambre flamme.

Qu’il serait bon que nous entendions là tous deux

le même monde et là la même chanson.
J’eusse aimé être ensemble tout heureux
enlacés parcourus d’un délicieux frisson.

Si d’aventure tu passes sur cette jetée,

tu verras un vaisseau arborant ton prénom.
Tu seras libre, si tu le veux, d’y monter
pour t’élancer vers autre vie. Ou non.

631
 487) Ninon :
Sur un air de gavote je te bécote,
et tu feins dévote, l’innocence sotte,
alors qu’à l’étable tu étais coupable
et fort capable. Ah ! Tu peux prier retable.

Je connais ton passé Ninon, et tu le sais.

Alors vas-tu cesser d’être si compassée
sous ta coiffe guipée ? Te voilà équipée
pour aller dissipée en douce t’émanciper.

Suis-je donc laideron pour que le forgeron

voire le charron deviennent là tes larrons ?
Pourquoi préfères-tu rude homme du fer ?

De cela j’ai souffert, vivant terrible enfer.

Mais sais-tu Ninon qu’enfin l’accorte Manon
m’appelle son mignon en son charmant cabanon ?

488) Pour un sourire :

Et là encore une page bien blanche
sur laquelle mon œil s’incline, se penche.
Et voici venu le temps où je m’épanche
quand verre après verre ici ma soif étanche.

Et je rêve de toi, comme un dimanche

alors que je trace, griffe cette planche
guidée par l’obsession courbe de tes hanches,
soliste soufflant son âme dans son anche.

Oui. Mon œil erre sur cette grande page

et mon style scintille en danse sauvage.
Je veux te capturer, vers autres rivages
t’emmener. Nous deux, le soleil et la plage.

632
Imagine-nous bercés par un ressac calme
apaisant nos sens, nos esprits et nos âmes.
Supporte qu’à grands traits de ce vif calame
je dépose à tes pieds, en doux pieds, ma flamme.

Mon humeur s’écoule en rivière bleue

sur le papier où ma plume agile tremble
et grince ces mots qui expriment le trouble
charmant que ta vision crée. Je roucoule

comme un pigeon tout transi prêt à rôtir

attendant ses petits pois pour là se vêtir
et croustiller, en pastilla se travestir.
Un pigeon fondant, doré et luisant de désir.

Je m’ébroue et en ces idioties je ris

espérant chasser de l’automne les nuages gris.
Que ces rêves te réchauffent quand seule tu frémis,
et que j’ai la joie de croire que tu souris.

633
 489) Résignation :
La froideur de la glace sobrement m’enlace,
de mon cœur la place investit, sans grâce.
Me voici seul hélas, errant en palace
quand rêve se fracasse sur récif comme barcasse.

Oui. En son froid verglas l’Hiver sonne donc le glas

d’histoire, falbalas, espoir qui m’aveugla.
Nulle réplique cingla et personne ne jongla,
ni cynique dérégla course de l’homme las.

Et ma voile faseye. Souffre que je m’asseye.

Prête-moi ton oreille et sois-donc mon conseil.
Je fus comme abeille qui toujours balaye ;
aujourd’hui bégaye, et idiot m’émerveille.

Que signifie-je ? Un mal m’afflige.

Un œil dirige mes pas et exige
que sois homme lige, non de callipyge
Vénus qui fustige, mais là d’une stryge.

Et mes rémiges coupées, plus de voltige.

Je perds tout prestige quand à coups de tiges
elle m’oblige à oublier vertige.
Et là, quel prodige, elle me lévige.

Alors, ici broyé, blême comme noyé,

je ne puis qu’aboyer. Ma queue de frétiller,
implorer sa pitié la tête inclinée
contemplant son beau nez qui dépasse de son bonnet.

Devant elle, mon âme dépose les armes.

Sa cinabre flamme m’apaise, me calme ;
Ébloui, j’acclame, je pleure, me pâme
face à la Femme qui tient mon calame.

634
Je veux autres azurs, cela je te l’assure.
Œil froid de mercure de rien là n’augure.
J’ajuste voilure vers villégiature
non triste masure pour panser blessures.

Le son de l’horloge met fin au doux songe,

sans mots ni mensonges en venin d’oronge.
Pas de toi qui t’allonge et que la mer longe,
d’eau bleue où tu plonges sous soleil orange.

Je range ma hure et feins belle allure,

redressant mon galure sur ma chevelure.
Bises d’engelures sur mon encolure,
rêves à exclure, sourire en fêlures.

635
 490) Berceuse :
Bonsoir mon amie. Bonsoir tendre chère âme.
Tu es de mon esprit embrumé la claire flamme
qui ici les vieux os transis et blanchis
du crâne réchauffe en douce anarchie.

Bonne nuit et doux rêves, toi inaccessible

étoile de mon firmament. Terrible
absence de ton parfum qui ici me lance
alors que j’hurle mon manque, ma souffrance.

Doux rêves et chants d’alcyons, toi mon souvenir

d’un futur dérobé, rêve las d’avenir
alors que je rêve mémoires apocryphes
dont la fausseté me tourmente, me griffe.

Grand repos en océan de douce tendresse

t’enveloppant comme apaisant lait d’ânesse
qui, dit-on, de Cléopâtre fut le gardien
préservant son teint et la douceur de son sein.

Que le songe effleurant tes gentes lèvres

les fasse s’ouvrir et frémir comme fièvre
semblable à celle qui m’anime en frissons
délicieux. Certes, je suis un polisson.

Je te souhaite la paix et un grand calme,

non celui du tombeau, mais la paix sans drame
d’une vie pleine achevée et sereine,
toi qui de mon monde est la souveraine.

636
 491) Que dire ?
Que veux-tu que je te dise là
alors que du fond du rêve las
soudain tu te levas, me hélas
et à mes yeux tu te révélas ?

Depuis, froissant agité l’alèse,

je rêve de tes yeux de braise
et de longs baisers qui apaisent.
Ah ! Te donner envies de fraises …

Mes oreilles, paire d’écarlate

s’enflamment, et vermillon me grattent
quand je contemple là tes nattes,
que ma main musarde et te flatte.

Et là, ton âme souvent inquiète

s’engourdit, demeure muette.
Oui. Pourquoi feindre calme sieste ?
Tu vas finir triste et blette.

Le vent musarde dans tes cheveux

et je te dois ce tendre aveu,
toi que je rêve, toi que je veux
en rêverie d’être heureux.

Chaque jour je te rends hommage

épuisé d’envie et en nage,
épris et comme pris de rage ;
Pourquoi souhaites-tu être sage ?

637
 492) Achever :
Qu’il est dur de finir, oui ici d’achever
ce qui jamais ne commença, ni ne s’ébaucha.
C’est une douleur aigue, mal à en crever
et alors l’univers est tout gris et moche.

J’avais rêvé tant et plus qu’enfin je te plus.

Mais la vie n’est pas un joli conte de fées.
Alors je range déclaration aux surplus
parmi les guenilles pour gens mal attifés.

Je rêvais de t’enlever sur mon palefroi,

blanc comme il se doit, et sur ce blanc destrier
t’emmener vers monde beau et exempt d’effroi,
mais il ne reste que mes lèvres pour crier.

Les palmes des cocotiers n’abritent pas

nos amours d’un soleil cannibale prédateur.
Non. Mon rêve est défunt en son triste trépas,
les jours passent en insupportable lenteur.

Le ressac ne nous bercera pas en amical

comptine. Non. Il sera l’aiguillon sans fin,
harcelant sans répit. Mon petit cœur bancal
en battements secs tel machinal aigrefin.

Le jardin arborera en vain ses roses

en senteurs passées, déjà parties, dissipées,
ne laissant alors que lassitude morose
pour avoir tant voulu croire, anticiper.

Ce soleil idiot pourra enfin sa saison

choisir. Été, hiver, automne, peu me chaud ;
Il n’éclairera que pauvre grise oraison
alors que je titube comme un manchot.

638
Et cependant alors que de mon abîme
je tonitrue, tempête en broyant du noir.
Je t’attends encore. Toujours chantant ton hymne
car j’ignore comment abandonner l’espoir !

493) Admiration :
Elle avançait en sa jupe balancée,
soulevant ses talons en ses rapides pas longs.
Et là, agacé, je la voyais avancer
l’écharpe, gonfalon tendu dans son sillon.

La bise d’automne en vrilles atones

s’enroule lentement, calme, sournoisement.
Au loin l’éclair tonne et là elle frissonne,
émouvant mouvement pur comme un diamant.

J’aime là ses facettes en ses mines coquettes

quand l’œil vif, charmeur, crée en mon cœur clameur
En petits coups francs, nets, soulevant la voilette

et rythmant mon humeur en apaisant les mœurs.

J’entends air de musette agitant mes gambettes,
une douce rumeur pour un rêve charmeur.

639
 494) Flâneries :
L’oiseau sur sa branche vacille, se penche,
trille en queue dressée quelques notes pressées,
acides tel agrume ébouriffant plumes.
Là, sous l’aube blanche découvrant la Manche
les bateaux pas pressés, au loin rapetissés,
flottent comme enclumes en leurs bancs de brume.

Un soleil las sommeille retardant son réveil

et une mouette en gaie goguette,
posée sur la grève, à regret se lève.
Le ressac l’effraye en ses reflets vermeil,
comme gariguette rouge et muette.
Logique du rêve, délires sans trêve.

La mer en sa houle nous parle et roule

graviers comme Ibère. La chanson libère
envies d’alizé, désirs à réaliser.
Loin de cette foule, ne pas être la moule
attachée à la pierre subissant froid hiver.
Nostalgie aiguisée de verts Champs-Élysées.

Vers quel Olympe vais-je ? Quel mont grimpe-

je ? Vers quel Panthéon où entendre les paons
mes pas lourds m’entraînent ? Verrais-je là ma Reine ?
Mange-t-elle œufs de lump serviette sur sa guimpe,
ou alors ton sur ton de tendres petits grattons ?
À courir hors d’haleine, on raconte fredaines…

Devant telles sornettes, tirons donc la sonnette

et sonnons l’alarme. Bonnes gens ! Aux armes !
Pressons-nous et hâtons chute du mirliton.
Oui. Le peuple rouspète et veut qu’il arrête
ces vers ad nauseam qui perturbent femmes,
filles, aussi chatons. Donnons-lui du bâton.

640
Sonnez-donc le tocsin pour nos filles, leurs seins,
leur vertu et l’honneur. Protégeons le bonheur
de notre vie rangée. D’abord allons manger.
Buvons du Clacquesin. Ourdissons noirs desseins
dignes d’un ramoneur. Disons au promeneur
qu’il lui faut voyager et là ne rien changer.

En de nouvelles trilles qui percent et vrillent

mon cauchemar dolent, l’oiseau part s’envolant
vers autres cieux et dieux, fientant là un adieu.
Et là je m’habille. Le rêve vacille
et quoique somnolent, vers l’oubli s’en va lent,
emportant l’odieux souvenir loin des yeux.

495) Entrelacs Goldberg :

En ses gaies variations, ici bien tempérées,
un piano libéré en son exultation
et tendre émotion juste, là capturée.
Promenade dorée, douce incarnation,

là comme un tableau de tendres jours anciens,

les tiens, les miens, les siens, comme un doux Watteau,
nappes près de l’eau sans ces terribles prussiens
comme meute de huns hurlant à Waterloo.

Que j’aime en notes déliées musique de Bach

qui là tout à trac me soulage, transporte
en ses notes forte, précises abaques

qui sans moindre micmac ma déraison conforte.

Que le diable m’emporte par-delà l’ubac
loin de l’amer ressac et des années mortes.

641
 496) Filet :
Sur un air guilleret, sur le fond de l’air frais,
la plume bleue danse sans éprouver trouble,
et sans cris d’orfraie elle s’enfuie loin du frai
de ces jurons : « morbleu » et autres « palsambleu ».

La plume en son jet, en traces de geai

imprimées et franches, tourne et se penche,
et rime mon projet en petits pieds légers.
Sur la feuille blanche, mon esprit s’épanche.

Quand la pluie j’hume, alors telle corne de brume

tonne l’avalanche en langue romanche
des cendres qui fument de ce que nous fûmes.
Même chu de la branche, c’est ma revanche.

Mes vers à l’âme sont en délicat frisson

une douce consolation en évocation
d’elle qui sans un son s’est tue comme glaçon.
Alors l’inspiration vient lever la sanction.

Au piano, en touches subtiles je couche

ma gente dame pour animer ici sa flamme
et jouant la mouche, embrasser sa bouche,
du cœur le sésame. Que nul ne me blâme.

Ne sois pas farouche. N’enfile pas babouches

pour au loin t’enfuir quand ici affiché désir
de tendres escarmouches te paraît louche.
Laisse-moi jouir de ta vue et ici t’ouïr.

Hélas. Ma gazelle s’esquive à tire d’ailes

me laissant là pantois, tout seul, sans toi.
Envolée la donzelle. Adieu la frêle oiselle.
Aurions-nous même toit si j’étais plus matois ?

642
 497) Bises :
Ce soir je sens de la nuit la froide bise
en baiser glacé mouillant ma barbe grise.
Sois sans crainte. Ce n’est pas bise amère,
bien qu’hélas ce ne soit pas plus brise de mer.

Et le geste ferme je ferme le chantier

calme, las et fatigué, sans plus de pitié.
Je titube alors vers mes doux oreillers.
Oui, enfin se laisser tomber et sommeiller.

Puis en sarabande, viendront les maudits chats

faisant leurs griffes acérées sur rouge galuchat.
Au milieu des crissements je me lèverai
et vaincu, brisé, leurs croquettes verserai.

Je hais démoniaques félins impitoyables

irrespectueux sautant sur le retable
décorant, habillant, le vide pan de mur
devant lequel agenouillé, seul, je murmure.

Alors je te souhaite une bonne nuit,

toi ma dame. De toi, triste, je m’ennuie.
Aussi, seul, cœur en noirceur, je te rêve,
t’incante, te peins en vert sapin, sans trêve.

Sais-tu ? Là en cet instant tu me manques tant,

pantelant, haletant tel idiot égrotant.
Mais bon. C’est mon doux délicieux problème
que je me suis créé ici si moi je t’aime.

643
 498) Irréductible :
Ce soir le vent noir secoue mes sombres croisées
en bourrasques diverses, en fureur d’hiver.
De cette chambre froide, la ville grisée
paraît semis abstrait en immeubles de verre.

Le jazz souligne ma calme solitude

en cette ville étrangère, lointaine.
Déjà ici l’hiver en ses assauts rudes
assiège la place devenue domaine

d’une nuit morne, écrasante grisaille

qui l’esprit contraint, brime et là oppresse.
Et cependant l’espoir vivant d’une autre

desserre l’étau qui broie gorge et entrailles.

Et les hurlements du vent portent promesse
d’une vie heureuse qui serait là nôtre.

499) Tableau flamand :

Ce soir, marchant près du canal,
je flâne dans l’épais brouillard
de ma pipe, loin des braillards,
nautoniers autour du fanal.

Là, sur ces polders, ces terres

conquises, luttes amères,
sur la froide et grise Mer
du Nord, je vais solitaire.

Survolé par les mouettes

je rêvasse et songe
à la Hollande, éponge
flottant sur les vaguelettes

644
qui remontent ces verts canaux
dont le lacis enserre la
campagne en leurs entrelacs
dessinant tableaux originaux.

Une pensée là m’attriste,

celle de Messire d’Artagnan
tombé au combat, accompagnant
ses braves assiégeant Maastricht.

En ces terres, Don Quichotte

se serait égaré, perdu
en grands assauts éperdus.
Ceci à sa gloire n’ôte

rien ; Mais tant de moulins à vent

eussent éprouvé sa raison
en folie sans plus d’horizon.
C’eut été spectacle éprouvant.

Vivement le gel sur ces bras d’eau.

Alors, le pays en patinoire
transformé, en heureux miroir
résonne des cris des badauds

alors que filent les patineurs,

bonnets de laine orange
et joues rouges qui échangent
grands rires et cris de bonheur.

645
 500) Ô rage!
Alors que souffle l’orage
en volée noire d’outrages,
Que l’éclair fuligineux
tonne, gronde en cris haineux.

Alors que les nuées s’amassent

et que la foudre fracasse
ta vie en éclats de miroir
brisé et en gris désespoir.

Une voix claire s’élève

en chanson heureuse de rue,
de soleil, de fleur et d’amour.

Un garçon faisant là sa cour

repoussant tes larmes en crue
refusant le bris des rêves.

501) Feuille à feuille :

Une volte, une révérence,
monter, descendre, une gaie danse
pour cette jolie flamme rousse
entraînée là où la brise la pousse.

C’est la frêle valse de la saison

avec d’autres feuilles en profusion
de débutantes, valse unique
quand la forêt quitte sa tunique.

Un piano égrené en ses notes,

en récitatif lent monotone,
l’esprit, le doigt, en suspens, hésitant,

646
comme ainsi on retient le temps
en sanglots longs de ce froid automne
quand dehors le moineau brun grelotte.

Perdu en songe creux et rêveries

j’ai perdu ma brune dans la brume
et je siffle, appelle à grands cris,
courant craintif sur le bitume.

Le méchant esprit de ce brouillard

l’a enlevée, absorbée, avalée,
et me voici isolé et hagard
dans les limbes ténues du monde laid.

La bruine qui ta coiffure ruine

dérobe l’écho feutré de tes pas
et l’angoisse mes traits gris burine,
moi cherchant affolé tes doux appâts.

C’est ainsi que l’escapade pèche

quand disparaît tendre douce amie
me laissant face à mer revêche
en pensées sombres comme ennemies.

647
 502) Cela suffit :
L’avion en ses impatientes trémulations
embarque ses passagers, troupeau pressé
d’arriver ailleurs vers autre destination.
La joie d’ainsi partir vers ses rêves ressassés.

Une odeur de kérosène, le lampant

pétrole, rampe vers mes narines
en effluves de canaux et de noirs sampans,
en évocation d’ailleurs et de nuits de Chine.

J’ai envie à deux de tendres nuits câlines.

Oui souffrir mille morts bien pleines de fièvres.
Le filet de tes bras en houle marine,
en étreintes heureuses broyant ma plèvre.

Le doux mouvement sensuel de tes hanches

m’emporte, déferle sur moi et me roule
comme galet à Étretat en ta Manche.
En toi, je me noie, je fonds et coule ;

Non ce n’est point là petite mort ou décès

quand ici en extase affolée des sens
nos corps embrasés, nous deux embrassés,
se retrouvent en joyeuse connaissance.

C’est là résurrection. Oui en vie redressée

comme une renaissance, absolution
en péchés remis de nos deux vies fracassées.
Crois-moi, crois en toi. Là voici la rémission.

Renonce à ta triste grise muette stase.

Ose la vie pour sortir du morne guêpier.
Pour les saints rien ne valait alors l’extase.
Alors viens, plonge en poèmes ; suis mes petits pieds.

648
Tu le sais, ma sémillante fine mouche,
mes rimes juchées sur mièvre escarpolette
sont prétextes transparents. Baiser ta bouche
est mon rêve assorti avec galipettes.

Non ! Ne fais pas l’offensée, mine bégueule.

Tu as vu la poule et le coq en sa cour
se pavanant fier. Alors ne sois pas veule
et accepte enfin que nous parlions d’amour.

Si ainsi te fais cour, une course de fond

démarrée il y a déjà fort longtemps
en échos de cymbales et balafon,
c’est que ton sourire fut mon nouveau printemps.

Mon amie ! Devrais-je alors ta main couper

pour avoir la joie funeste de la tenir
serrée en la mienne, enfin là attrapée ?
Je rêve tellement seul de l’avenir

que ce monde qui va son chemin bruissant

m’indiffère en mon superbe isolement,
dédaignant la foule vile et les passants,
masques indifférents à côté de mon tourment.

Ce besoin, ce vide en abyme brûlent

mon âme d’un feu froid et bleu comme glace.
De rage froide j’hulule. Non, je hurle !
Solitaire loup noir errant sans laisser traces.

Quand tu viendras, fasse alors que tes lèvres

soient chaudes pour réchauffer et là animer
mon âme gelée, noyée dans cette Bièvre
en Paris. Perdue faute d’avoir pu aimer.

649
 503) Jetée :
La pluie flâne comme troupeau d’embruns,
fine brumisation un peu salée.
La bise souffle au creux de nos reins
tandis que nous descendons cette allée.

Voici venir en ses glaciaux frimas

l’hiver brisant en loi d’airain
contre laquelle nul ici ne s’exprima,
grelottant, frissonnant en ce froid craint.

Réchauffons-nous en danse villageoise,

en archets vifs mordant, en gai crincrin
alors que moutonne la grise Mer d’Iroise
en lents mugissements de chants marins.

Chantons, dansons, automne, crépuscule.

Que les femmes rousses tournent comme
feuilles emportées. Le vent bouscule
en valse méchante ces fantômes.

En mille effleurements cette pluie

agace tes mèches flottant au vent
et ton pas claque sur le pavé qui luit,
assuré, là le mauvais temps bravant.

Un vieux marin faseye et roule tel

tonneau, et tonne laid chanson de ris
et tempêtes, de femmes chiquant bétel
et qui au matelot enfin sourient.

Ou alors, ces sirènes, ondines,

en leurs cheveux d’algues, accroche-cœur,
en leurs douces profondeurs marines
où reposent joints vaincus et vainqueurs.

650
Ce soir, ces embruns me parlent galions,
haubans, cacatois, mâts de misaine ;
courses au trésor, pistoles et doublons,
étoffes, soieries et porcelaines.

Fabuleuses dépouilles d’horizons

lointains en leurs imaginations
captivant le vieux monde. Déraisons
tropicales, maracas et boissons.

Le long de la jetée cette houle

bat obstinée la cadence du temps
qui passe et lentement s’écoule
en équinoxes : automne, printemps.

651
 504) Pluie du soir :
Et là cette pluie batave,
qu’insouciant dehors je brave,
me gifle en ses rafales
tandis que je brinquebale.

Je ne serai pas l’esclave

de cette eau qui délave
mes yeux froids et gris de poule
fixant la mer en sa houle.

Ce soir-ci je serai seul au bal

joyeux comme pierre tombale
tenant en main la sandale
d’Ève partie sans scandale.

Et, dans cette grande foule

qui me presse, me refoule
je scrute et cherche la femme,
unique objet de ma flamme.

Où es-tu compagne rêvée

que je puisse alors t’enlever ?
Je viendrai sur mon destrier
pour nous enfuir à coups d’étriers.

Ton morne jaloux peut épier

en vain. Il n’est pas épervier
pour en son œil froid te glaçant
nous scruter en regard perçant.

Soleil - rouge betterave -

de mes péchés gris me lave
en son crépuscule pourpre
alors que mon cœur sot souffre.

652
 505) Vapeur :
En halètements sourds du cœur mécanique,
le vapeur vibre, frémit et enfin s’ébranle.
Un long sifflet déchire l’air en unique
cri. Je reste debout adossé au chambranle

de la cabine contemplant l’eau boueuse

du fleuve que l’hélice bronze agite,
vaguelettes indisciplinées rieuses,
et sous cette poussée le navire gîte.

Emmène-moi vieux navire vers mes rêves.

Voguons loin de cette vieille rive lasse
vers l’orient lointain où le soleil se lève
et où se cachent rêves que le temps fracasse.

Partir ailleurs, autres soleils pour autre vie.

Changer de cieux, prier autres dieux et déesses
et alors enfin aux étoiles partir ravi
sur les ailes du songe, en douce ivresse.

La mécanique en ses rythmes obstinés

m’emmène en une longue et lisse houle
loin de la horde du pays où je suis né,
ces chers compatriotes en triste foule.

Je pars loin du sinistre mois de décembre

en son triste verglas sur mon gris cerveau las.
Enfin je me chaufferai en un regard ambre
pour qui mon espoir tenace refuse le glas.

653
 506) Fariboles folles :
Ces petites rimes que gaiement je te fredonne
et j’aligne hésitant comme on tâtonne,
craquent acides comme corossol, en anone
blanche sous la dent quand mes vers tu annones.

Ce soir j’ai fantaisie lointaine en fredaines.

Je veux t’enlever, toi de mon cœur suzeraine,
sur les lignes brisées de mes calembredaines
qu’ensuite expierons en vaines neuvaines.

Oui. Refusons ce monde morne et si gris.

« Palsambleu ! Ventre saint gris ! » seront là mes cris
en glyphes confus et joyeux amphigouris
pour la récompense de ton œil qui sourit.

En ces lignes tendues pour ici t’attraper

le bouchon danse vif sur le stylo frappé
par ma frénésie de voyage. Décamper
pour autres île loin du petit moi éclopé.

Autres peaux, autres femmes, mes billevesées

par lesquelles j’exalte mon âme grisée
à changer, danser, exulter, enfin oser.
Dans la mer bleue batifoler nus sous l’alizé.

La pointe de ma plume danse, funambule

acharné sur le fil de rimes ridicules.
Alors, de dépit elle grince et hulule
seule quand vient le soir en son noir crépuscule.

« Quelle absurdité » eût dit poète ventru

lisant le tas de strophes en leurs coquecigrues
où les mots s’entassent en un troupeau d’intrus.
L’encre, en crue, noie la page en gouttes drues.

654
Là, plongé en ton chaleureux regard d’ambre,
je vois s’éloigner nuages de décembre
pour le sable chaud de plages où s’étendre
et seuls tous les deux les palmes molles entendre.

Et ton œil lumineux est fière cinabre

qui m’encourage à conquérir là par le sabre
le bonheur dans cet univers qui se délabre
et où les passants vont leur danse macabre.

Je gonfle ma gorge comme la frégate

pour te séduire, rouge et écarlate,
le cou noué, étouffant sous la cravate,
bureaucrate jouant ici au pirate.

Plume au vent, comme le fait oiseau-lyre,

je sautillerai autour de toi en plein délire,
à, de jalousie, vahinés faire pâlir,
pour te séduire et te faire défaillir.

Les astres, le soleil et même la lune

m’obéiront, soumis au pouvoir de mes runes.
Dans la lagune, perché sur cette hune,
gentilhomme de fortune pour ma brune,

je larguerai la coupée et toutes les amarres

pour piller l’or de Carthagène, cauchemar
des douaires dont ce métal robes chamarre.
Et je jetterai leur vertu aux calamars.

Puis je te reviendrai couvert de poudre, d’or,

de gloire, et de sang aussi. Tel matador,
non sinistre butor vainquant conquistadors,
juste venant chercher celle que j’adore.

655
 507) J’attends :
Un ara rouge et vert caquetant aria.
Un gibbon conchyolore hurlant en ses grands bonds.
Une chèvre mâchonnant un rameau d'acacia.
Un dromadaire acariâtre l'air furibond.

Une colombe volette, monte, tombe.

Un lion feule en rugissement rouillé.
Un chasseur à chapeau attendant palombe.
Une grenouille bondit, petit saut mouillé.

Un orphéon jouant un vif air de musette.

Un marmouset danse au bout de sa chaînette.
L'aveugle te regarde en regard franc.
Les enfants observent tous alignés en rang.

La pluie tombe lente en gourds barreaux gris.

La faune s'ennuie derrière les barreaux verts.
Un perroquet du Gabon en son habit rit,
se déplace, bec et pattes, l'œil rond et sévère.

Un garde-champêtre en sa petite ronde,

moustaches au vent, absorbé par sa tâche,
surveillant chiens, errants, et les têtes blondes
jouant au ballon rond. Faut-il qu'il se fâche ?

Un banc, banc public qui attend las les amoureux.

Un banc en sa couleur passée, vert impérial
pour publier les bans, pour recevoir gens heureux
sur ses gaies lattes, me fait un grand joyeux signal.

656
Les allées en leur gravier ratissé et blanc
attendent un pas vif en talons tricotant
mon cœur en battements erratiques troublants.
Le gravier crisse, son d'espoir. Et là j'attends.

Le journal dans cette brise tiède faseye.

Ces nouvelles anciennes du jour m'indifférent
alors que je songe et baille aux corneilles
en grincements rouillés d'homme fier, oui de fer.

Une seule question me hante lancinante.

Le vent, les arbres, l'écureuil, tous la connaissent.
Quand prendra fin la crucifiante attente ?
Est-ce pour l'absente que les hommes naissent ?

Chaque caillou qui ici bouge et roule

me fait palpiter, blême d'espoir haleter.
Mon œil éperdu s'égare dans la foule
venue au parc zoologique pain jeter

aux canards blasés tournant, sifflant dans leur mare.

Alors au café je prends bocks et galopins
cherchant à lire mon avenir dans le marc
de Bourgogne mâchonnant un morceau de pain.

Je vis suspendu espérant ouïr claques

de tes petits talons en leur gaie cadence
qui me réjouit. Alors oubliant mon trac,
là dans sa cage blanche mon cœur en transe

bondit, s'élance aux étoiles et danse

parmi les comètes et les nébuleuses.
Adieu la souffrance de cette impatience,
je me réjouis, abandonne mine sévère.

657
Tu es venue en lèvres douces et chaudes.
La joie de respirer ta gorge ! Doux parfum
de vie qui palpite tel oiseau à l'aube.
Donne-moi là ta gorge. J'ai de toi grande faim.

508) Accalmie :
Et voici venir bienvenue une accalmie
dans ces tempêtes, furies qui font mon tourment.
Adieu l’adverse averse. Voici lune amie
se levant rousse au velours du firmament.

Ce soir, l’astre se promène et musarde

parmi les monuments et les toits de Paris
se détachant bien pleine, à peine blafarde.
Entre Tour Eiffel et Obélisque, elle rit

et là se mire sereine dans la Seine,

surplombant Notre-Dame et Henri Quatre,
jouant pour moi spectacle sur cette scène
ignorée par les passants gris acariâtres.

La lune est par-dessus les toits, et à toi

je pense en tendre languide rêverie.
J’imagine effleurer tes cheveux des doigts
les enroulant comme chaton, et tu souris.

La nuit tombe. Un jour las ici s’achève.

Voici venir à pas feutrés la douce nuit
emportant soucis et apportant bleus rêves
quand dans tes draps, heureuse, tu ris et gémis.

658
Une brise de soir, alanguie se lève
dissipant la magie, brisant là le miroir.
Et en ces éclats et en ce souffle t’enlève.
Voilà et je suis comme toujours seul en ce soir.

Et au piano un rag s’élance dans le noir

saluant songe enfui en catimini.
Moins seul de t’avoir rêvée en mon noir manoir,
je ris, chante et danse sans acrimonie.

509) Sonnet à passante :

Indifférente elle marchait en petits pas pressés
balançant l’ourlet et le feston du coutil
et, sans me regarder, devant moi là passait
sans plus accorder d’attention qu’à un outil.

Clac fait le talon gauche écrasant mon cœur.

Clic fait le droit filant tout droit vers mon oubli.
Clic, clac, comme fermoir, son définitif moqueur
enterrant l’espoir de fréquenter le même lit.

Madame ! Voici comment là meurt un homme.

À petit feu, en coup de foudre. Des cendres
duveteuses, retombées d’un vif espoir.

Mort. Telle une descente de lit en somme.

Haletant, égrotant, juste à t’attendre.
Toi, qui joue avec mon cœur gris en sautoir.

659
 510) Pluie d’hiver :
Cette pluie de décembre, adieu de novembre
en ses larmes grises que porte la bise
en pluie de cendres à garder la chambre,
une âme soumise en fainéantise.

Et les gouttes claquent sonores en flaques

moirées et agitées, par les fantômes hantés,
perturbant la laque noire et opaque.
L’œil dans le tien planté, je feins de patienter.

J’ai envie de bises qui transportent, grisent.

Mais tout en anxiété d’être là rejeté,
maintiens soumise l’attente exquise
d’être contenté. Alors, je me tais.

Une brise tiède se lève, m’aide

à alléger le fardeau, redresser mon lourd dos
pour écouter aèdes en leurs remèdes
chantés en fa et do, en un gai rondeau.

Un piano en art de fugue, non Mozart

mais là un Bach pour traverser ce triste lac
en errant au hasard sous le vol du busard,
notes maniaques comme sur un abaque.

Les notes en entrelacs pleins de falbalas

me bercent atones, souvenirs d’automne
en sourde cloche, glas clair annonçant verglas,
bourdon monotone qui ici lent résonne.

Un bruit sec, régulier, vient me réveiller

en grands pas rapides, longs, bruit de petits talons
qui scandent l’espalier en rapides paliers
sur mon rapide violon, du désir l’étalon.

660
 511) Halluciné :
La femme auprès de qui je dors
rêve heureuse de me voir mort
sans scrupules, regrets, ni remords,
juste l’usure du temps qui mord.

La femme auprès de qui je dors

là ronfle et m’assourdit si fort
que faire semblant est un effort
pire qu’un sarrasin faisant le mort.

Cette voisine en son rêve

tonitruant où las je crève
gargouille et chuinte sans trêve.
Muet, je crie pour autre Ève.

Cette voisine, amie brève,

mon repos capture, enlève,
asséchant donc toute ma sève
et laissant mon cœur nu en grève.

Sur cette grise mer des songes

où, malgré moi, me noie et plonge,
le cauchemar devient mensonge
quand le souvenir hante, ronge.

Sur cette grise mer des songes

où la noyade se prolonge,
je me débats en bout de longe,
l’esprit lourd, gonflé telle éponge.

Les fantômes ici démembrent

l’espoir sur l’autel de décembre,
écartelant alors ses membres,
les brûlant et dispersant les cendres.

661
 512) Ah, le temps :
Goutte à goutte, comme une clepsydre,
le sang fuit, ruisseau écarlate qui coule
en sinuosités pareilles à hydre.
Les gouttes figées vaticinent et roulent.

Chaque coup de pointe sur mes blanches côtes

martèle en battements de mon pouls filant
le temps qui passe en secondes qui sautent
silencieuses furtives comme un bruit blanc.

Et là pulsant rapides dans mes artères

les heures vont et puis viennent dans mes veines,
traçant fleurs de sang, étrange parterre

où chanter, rire, en stupides fredaines

en imagination de vie, en un souffle d’air,
quand les envies déçues paraissent si vaines.

513) Étouffé :
En très nombreuses barriques et foudres,
en litrons, en gallons et hectolitres,
j’ai voulu tout noyer, enfin t’absoudre,
prétendant aller bien, faisant le pitre.

Mais hélas, pareil à un têtu glaçon,

il flotte, il remonte, ce foutu chagrin.
Le dos secoué d’un grand et long frisson
je reprends alors bâton de pèlerin.

Mon esprit battu, rebattu, alors bat

les mauvais chemins en rase campagne.
Resserrant du noir raglan les durs rabats,
je poursuis mon rêve de compagne.

662
Sera-ce celle de trop ? Là trop voulue ?
Campagne de Russie, Bérézina
ou nouveau jour ? Austerlitz en absolue
gloire sans un amer goût de quinquina ?

Les hommes et les chevaux enchevêtrés

enfin unis en écarlates centaures.
Salades de pattes en sauce, empêtrées
et apaisées sous le linceul de la mort.

Et ce soir, il neige en lourds flocons gourds

qui caressent en étreinte étouffée
mon thorax, le broyant en petits coups sourds
humides et glacés telles méchantes fées

d’hiver, fées clochettes, petites pendeloques

aux branches nues et tendues de la forêt.
Xylophones en musique qui moque
mes rêveries éperdues et mes regrets.

663
 514) Pendule :
Dans cette maison où même les araignées
tissent leurs toiles rêches dans le silence,
un couple indifférent comme résigné.
Là l’ambiance est calme comme faïence.

La comtoise en sa pulsation mécanique

me bat en coups sourds. Je me recroqueville
comprimant mes atomes en sot quantique,
attendant cette sonnerie qui tympans vrillent.

Ce son me dit : « Les temps sont passés et venus.

Tu as voulu. Tu as cru et tu as rêvé.
Mais, qu’en est-il à l’heure de la déconvenue ?

As-tu eu à cœur de montagnes soulever ?

Et tes promesses ? Ont-elles été tenues ?
Quelles mers, quels océans as-tu donc bravé ? »

Ainsi rugissait le sombre balancier

en ses hésitations minutées monotones,
en sanglots retenus, froid, de ce fléau d’acier,
qui l’heure venue carillonne, sonne et tonne.

Je préfère la luzerne à la caserne

et plutôt aller lutiner dans les champs.
Je préfère à l’amour devoir cernes
qu’à nuits héroïques affrontant des méchants.

Alors, promesses il y eut, en ivresses

d’aimables rencontres coquines au déduit.
Langueurs sans houle océane, en paresse

664
des corps et du cœur, au milieu de ces nuits
quand accrochés en cheveux d’algues, comme tresses
enroulées en chaînes, ancre sans plus d’ennui.

Dodelinant dans le clapot, sur les amarres

je m’appuie, m’éloigne. Je résiste, tire.
Mais tout s’oppose. L’horloge en tintamarre
nourrit les nostalgies, en envies de partir.

Secondes après secondes là s’agite

lourd le bras du temps, qui la jeunesse fauche.
Au spectacle, l’impuissance habite
et hante le regard, minéral tel roche.

Mon âme comme une coque vermoulue,

battue, rebattue contre l’embarcadère
abrite tarets et anatifes goulus.

Comment alors à tire voiles fuir l’hiver ?

Serait donc ici d’avoir alors trop lu
qui me fait noyer mon chagrin en si nombreux vers ?

665
 515) Brasier :
Noir corbeau sont ses cheveux en masque de nuit.
Rauques ses hurlements longtemps vociférés.
Flétrie la poitrine devant laquelle je fuis
comme les souvenirs des bons jours enterrés.

Le jour de la furie est devenu jour gris

où ma vision devient un court tunnel rouge
quand pour échapper à ces cris alors j’écris
me forçant au calme, taillant avec ma gouge

dans le pantin de bois dont le cœur s’enflamme

comme une vive mèche en amadou,
en un feu vorace, sans chaleur et sans joie.

Me voici avec furie, moi qui rêvais de femme,

coincé alors en hiver sans espoir de redoux.
Je ne suis plus que braises froides qui rougeoient.

516) Carnage :
Ce soir dans le fond de mes entrailles
la bête bouge, tourne, s’agite
en détermination froide sans faille.
Soir de rage. Un démon m’habite.

Un hurlement muet enfle, roule

serrant ma gorge en un rouge cri
de haine brûlante que je refoule
dans les plis de ma fourrure, poils gris.

Ce soir, j’ai envie d’étriper, de sang

chaud, filets rouges mes dents décorant.
Saveurs de cuivre, de fer que je sens
sur ma langue. Et moi, la savourant.

666
J’ai envie de décrocher la lune
et de la déchiqueter tout menu,
l’éparpillant par-dessus la dune
en hurlant en longs cris soutenus.

J’ai envie de courir à me brûler

les coussinets jusqu’à m’user les os
en moignons fumants, douleur à hurler
vers les étoiles effrayant oiseaux.

Venez peureux petits oiseaux de nuit.

Je sens vos plumes chatouillant déjà
mes crocs broyant votre vie qui s’enfuit.
Je me sens venimeux comme naja.

Oui ! Ramper sans bruit dans cette couche,

m’approcher de sa gorge offerte
et lui rendre son venin. La mouche
cantharide morte sur sa tête

sera le trophée qui m’excitera.

Une dernière poussée de désir
pour carnaval en triste Mardi-Gras,
hommage à elle qui me fit tant gésir.

Sur sa tombe, toutes les sorcières,

ses amies, danseront un gai sabbat.
Ballet célébrant les mémoires d’hier
avec des champignons plein leurs cabas.

Sur sa tombe je déposerai lapins

et autres reliefs de mes gais repas.
Je vivrai libre en joyeux festins
et libations, célébrant son trépas.

667
 517) Apaisé :
La colère est comme café, vite passée.
Un éclair bref à la surface de ces eaux
calmes et sombres pour les poissons harassés,
et des postillons comme volée d’étourneaux.

Un éclair puis la nuit, brève épiphanie

de l’âme en sa rage, vite occultée
quand la paupière se referme, enfin nie
que l’on pût être un jour parfois tourmenté.

La carpe s’enfonce en ventre ballonné,

sans remous, lâchant quelques bulles muettes,
en silence compassé. Ou en pied-de-nez ?
Comment savoir ? La bête est si discrète.

Un éclair, rasoir blanc qui nuit. Oui un brochet

tout sourire, toutes dents dehors en maraude
affolant goujons et ablettes sous les rochers.
Quand l’eau s’agite, le doute les taraude.

Et voici que sur le gai ruisseau, petit ru

dansent les argyronètes et libellules,
vif ballet vrombissant en figures de leur cru
animant l’air quiet de ce tranquille crépuscule.

Et dans ce gai ruisseau la truite allègre

saute et danse en humide arc-en-ciel.
Des couleurs pour repousser tristes ténèbres
et enfin danser oubliant poisons et fiel.

Et devant ces irisations exubérantes,

les écailles tombent de mes yeux. Enfin rire,
oubliant enfant méchante pour mie riante.
Il est temps de sourire et de repartir.

668
 518) Souvenir :
Il est terrible ce souvenir d’avoir oublié.
Pendu en lambeaux, écharpes brumeuses.
Perdu comme bureaucrate cravate liée,
ce rêve ardent où tu riais heureuse.

Mes paupières de plomb closes, obstination

pour te garder encore là entre mes cils.
« Demeure ! Tu es si belle. », Ma damnation
sans faute, en relation ténue, gracile.

Je ne veux pas me lever, m’abîmer au réveil

et tomber lourd du nuage de félicité
comme le marin chute de sa caravelle
en voiles déchirées montrant réalité.

Il est cruel le cri de cette alarme

en son hurlement monocorde atone
comme une plainte gémissant sans âme,
immense sanglot monotone d’automne.

Et sur les nuages de l’aube, un parfum

de femme en effleurement d’une âme
qui met en appétit, révèle grande faim.
L’absence est vide consumant sans flamme.

Les yeux dans le songe, les yeux fermés rêvons

de cieux aimables, en des tropiques calmes.
Une plage blanche en ses doux abandons,
une page blanche écrite sous palmes.

Il est cruel le souvenir d’être sans mémoire,

sinon l’écho lointain en impulsion brève,
qu’il y eut un jour une bien belle histoire.
Il est terrible le souvenir du rêve.

669
 519) Crépuscule :
Et ce soir mes épaules, au goût du jour, tombent
pareilles au rideau de velours nocturne,
quand le corps et l’esprit fatigués succombent,
consumés par une attente sans rancune.

Il y avait l’espoir tendre, rêve câlin

d’être enfin rendu loin des voiles d’embruns
et d’un monde chagrin muré en son déclin.
Comme ils me manquent tes jolis yeux bruns.

Oui. Ce soir je suis d’humeur grise, chafouine.

Et ma barbe s’enflamme comme poudre sainte,
pour artilleur, tablier de sapeur en poche

sous mes yeux, qui en noirceur khôl errent mine

de rien comme dissimulant une plainte.
Non je ne te fais pas d’injustes reproches.

Ce soir, je suis descendu de mon nuage.

Jolie nuée dont on tapisse les doux rêves.
Ce soir je me suis trompé et blêmis sous l’outrage,
alors si je suis tombé, je me relève

et je fais la niche à Rousseau du fauteuil

Voltaire où ma jambe, en bas, là mesure,
en musique de la mer heurtant les écueils
où brisée ma nef gît, gîte, en brisures.

L’apesanteur s’enfuit. Mon cœur devenu lourd

ne bat plus pour moi, ni moi ne bat personne.
Et sur ces planches où ma peine s’épanche

670
mes membres écartés, endormis et tout gourds
attendent leur reine, attendent Perséphone.
Et la tête vaincue, sombre, ploie, se penche.

Ah, taisez-vous pensées et rêves usés.

Laissez-moi mourir calme, pauvre : dissous.
La bonne affaire, ces sous, soldes versées
pour attirer dame en jolis dessous.

Le mondes est plus gai vu avec ciel au-dessus

à contempler en œil extravagant heureux,
pour grimper le long des colonnes en tissus
de brume, portes du paradis chaleureux

où je souhaite atteindre pour m’y enfouir

sans crainte, toujours, enfin sans rémission.
Ah ! Recréer un univers cosmique comique,

batifoler. Simplement ici en jouir

paisible, en affectueuse permission.
Ce serait là un immense bonheur unique.

671
 520) Aube :
En sinuosité de soie toute fourrée
en ronronnement sobre, quoique possessif,
passe la chasseresse sortant de ces fourrés
en odeurs d’automne et petit cri plaintif.

Les rameaux nus, en habits de larmes humides

aspirent au ciel et ses nuages poussés
par le vent frais en souffle coupant, rapide,
comme s’il fallait l’été bien vite chasser.

Un rapide feu-follet, une flamme rousse

court de branche en branche, quêtant noisettes
au pied des vieux troncs étalés couverts de mousse.

Trésors dissimulés à mettre en cachette.

Et l’écureuil tire, court, roule et pousse
sa réserve pour passer la saison des fêtes.

521) Paysage :
Souvent je pense à toi ma tendre dame.
Penser à toi est là notre intimité
en vies distinctes, envies de nos âmes
sans hélas oser, trop de timidité.

Ah toi ! Toi, l’unique objet de mes pensées

en chemin tortueux, en chemin sinueux,
en nombreux lacets, mon cœur par toi enlacé
grimpe vers toi bien au-delà des nues, des cieux.

Tu es forteresse têtue en sa vertu

et pourtant fragile qui ici vacille
quand en romance calme encore je m‘évertue
en mes notes graciles et trilles.

672
Mes vers à l’assaut montent en lentes vagues,
devant les murs murmurent en leurs pieds léchés
qu’en lignes tendues, stylo dressé, j’élague
de toute audace funeste et cachée.

En effleurements modestes et esquissés,

je tends un voile d’affection tendre
pour ces sentiments subtiles et durs que tu sais
et que devinant tu ne veux pas entendre.

Alors, cette impulsion, élan déguisé

comme petits fruits d’une si grande passion,
demeurent enfermés, décents et maîtrisés,
parfois révélés en une incantation.

Aussi en vaguelettes tempérées, calmes,

j’épanche mon âme en sa noirceur d’encre
avec style et en course de mon calame
sur le parchemin où mon obsession s’ancre.

Je contemple le monde et sa gaie ronde

et imagine un charmant paysage
à tes pieds. T’implorant avec faconde
je me perdrais en contemplant ton visage.

En ce jardin, en ces charmants petits bosquets,

satyres, centaures, nymphes, aussi faunes,
t’incanteront, danseront en jambes arquées,
chantant sans fin péans à devenir aphones ;

Viens ! Je t’attends et te veux. Là ! En impérieux

souhait, comme le cœur réclame là le sang
et le poumon l’air en son flux tumultueux.
Mon sentiment est ici un élan puissant.

673
 522) Rêve :
Je bois. Sonnez fifres, et résonnez musettes.
Faites tonner les cymbales, gronder hautbois.
Le champagne, en ses bulles, un air de fête,
me grise alors que souriant, là je bois.

Je vois monter au ciel étoiles nombreuses,

tendues au ciel comme un immense pavois
en dansant une sarabande joyeuse ;
Et alors, la tête levée au ciel, je vois.

J’imagine, tête en l’air, tête en lune,

que ces cieux seront amis, en buvant du gin,
la tête sur un tronc tout en rudes runes.
Ygdrasil échoué ici, j’imagine.

Je rêve assoupi sous cette frondaison

descendant aux racines du monde. Brève
pause loin de l’existence, de son poison
quand là triste je crève. Alors je rêve.

523) Cantique :
Mon alpha, mon âme, mon amour,
tu es mon eau, mon oxygène.
Laisse-moi te faire sans détour
cet aveu impromptu, sans gêne.

Ton œil est mon occident et mon Orient.

Tes lèvres sont promesse en sève
découvrant tes dents quand souriant, riant,
vers moi tes doux bras blancs tu lèves.

674
La courbe heureuse du torse
est la pente que suit mon regard
quand prend envie qu’enfin se corse
l’affaire où hagard je m’égare.

Tes mains comme de fins colibris

soulignent, délicates nuées,
tes joyeuses paroles quand tu ris
écoutant mes propos dévoués.

Ton dos quand tu détournes sage

tes yeux bruns, provoquant mon chagrin,
me privant là de ton visage,
te refusant en vertu d’airain.

Ton dos, disais-je donc, en chute

de reins délectable, si – hélas ! -
n’était point refus de culbute,
donne envie de fête, de strass.

Oui. Je t’aime. Non ! Ne réponds point.

Évitons embarras, mensonges.
Je sais ne pas être l’élu, l’oint
de ma dame. Laisse-moi les songes.

675
 524) Bohême :
Cette nuit les infusoires dansent dans le miroir
calme de la mare où la lune s’amarre.
En rêves de gloire sur le bateau-lavoir,
les peintres se marrent et leurs histoires narrent.

L’eau en lentes moires, chatoyants reflets noirs,

empreintes de canard cancanant au hasard,
glisse furtive au soir comme un au-revoir
aux artistes l’œil hagard, la tête en bazar.

Ils rêveront tels loirs, ancrés en grimoires,

d’ailleurs et d’autre-part, chantant joyeux départs
en lurons pleins d’espoir cherchant jolis savoirs.

Ils iront cap au large, animant leur barge,

voguant au hasard pour voir autres fêtards
et autres mirages inconnus des sages.

525) Voyage :
J’ai vu cent, mille, dix et cent mille paysages.
Des milliers et des milliers de fois j’ai pris la mer
pour heureux aborder de nouveaux rivages
et oublier songes et rêveries amères.

J’ai essayé sans trêve tous mirages

en illusions et paradis artificiels,
en transes et rauques hurlements sauvages
pour aller au-delà des limites de ce ciel.

Sous d’autres cieux et sous bien d’autres nuages,

j’ai vu monter une verte lune de fiel
en couleurs bronze écarlates de rage
moi qui voulais simplement amandes et miel.

676
J’ai connu ouragans et tonnant orages
en eaux torrentielles et pluies diluviennes.
Puis, perçant nue le soleil, heureux présage
dissipant gloussements vils des hyènes.

Et le souvenir d’une coiffure sage,

là, encadrant ce tendre regard d’ambre brun
me guide. Oui, le souvenir d’un visage
fixe mon cap malgré tempêtes et embruns.

677
 526) Vers postiches :
J’aimerais tant sentir ton souffle sur mon cou,
alizé tiède jouant dans mes courts cheveux,
insistant tendrement comme un doux coucou.
D’aimables frissons m’étreignent, là mon aveu.

Écho de ta voix, l’horloge carillonne,

secondes égrenées en long balancement.
Envie de te sentir un brin polissonne
nue dans l’étreinte de mes bras. Là être amants.

Viens plus près. Ton souffle sera l’inspiration

inhalée par ma bouche en un doux baiser.
Enivrés l’un en l’autre en exaltation
sublime des sentiments, nos cœurs embrasés.

Des milliers et des milliers de lentes heures

ai-je tressailli entendant un pas claquer,
infatigables aiguilles tricotant cœur,
layette emmaillotant un futur gai.

Le temps passe alors que je rêve. Hélas

en mes songes la valse est miroir sans tain.
Uniformes rutilants, vides en glaces
rigides, vieilles marquises, barons hautains.

Si tu étais là, tous les oiseaux chamarrés

danseraient une sarabande joyeuse
amenant sur tes lèvres sourire léger.
Un rayon de lumière, vision heureuse.

Te penser. T’imaginer et ici enfin

respirer ton parfum, souffle vif du large.
Envies alors de vagues, de houle sans fin.
Partir ensembles tous deux en long voyage.

678
Enfin les yeux dans ton âme, en abrasion
amoureuse être l’un pour l’autre, être
unis dans cette joie simple d’une effusion.
J’aimerais à ton côté voir le jour naître.

Enlacés, valsons pieds légers. Dansons

rapides, tourbillonnant par-dessus astres
et planètes. En une lente ascension
valsons au-dessus des feux du Zoroastre.

Entre tes bras mon torse bombe tel Tarzan,

devenu par ton regard noble chevalier.
Enfourchons toi ta haquenée, moi l’alezan.
Partons vers nouvelles terres, contrées oubliées.

L’aventure nous appelle en séduction

affable. Voyages ou destin en commun ?
Gagner ton cœur serait félicité, passion
enivrante qu’étreindre ta taille en mes mains !

Et je te promets d’être toujours présent pour

toi, transformant le gris en promesse d’azur,
de félicité sans nuage en bleus atours.
Encalminé, je t’attends visage en lasure

tant le temps en son passage là délave,

osant toutes facéties en balayage
inlassable. Grains du sablier, esclaves
lents et obéissants du cycle des âges.

Assis sur cette grève, calme regardant

nuées, je te cherche dans toutes les formes.
Une occupation sous le soleil ardent,
espoir de toi, flamme en brasier énorme.

679
 527) Béatitudes :
Heureux qui comme Ulysse
fit alors un beau voyage
et gardant visage lisse
survécut à moult naufrages.

Heureux l’homme qui à ton bras

ce soir sera ton cavalier
et au bal ta taille tiendra
par-dessus jupe déployée.

Heureux le chaton ronronnant,

joyeux tricotant tes genoux,
tes bas filant, impertinent
et touchant. Toi grattant son cou.

Heureux l’aveugle entendant

claquer tes fiers petits talons
en musique forte scandant
les secondes de ce jour long.

Heureux le sourd en effluves

de ton passage, sillage
parfumé, chaleur d’étuve
de joues rouges en hommage.

Heureux l’homme sans mémoire

qui chaque jour réinvente
sa gloire et son histoire,
oubliant que tu es absente.

Heureux donc tous ces êtres-là

dans cette joie de ta présence.
Pourquoi, moi que nul ne héla,
n’en suis point ? Quelle abstinence !

680
 528) Vers lourds :
En ce jour j’ai envie d’amour.
Et là, me voilà troubadour
arborant mes plus beaux atours,
m’empressant et te faisant cour.

Mes doigts sur le luth, à vif courent

jusqu’à en être raides, gourds.
Mais aux ballades, ton cœur sourd
et sage demeure. Accoure !

Je t’en supplie. Fais-moi bon jours.

Mon cœur bat en petit tambour.
Sens et sang en ce carrefour
s’agitent en leurs milles détours.

Ma plume grince et laboure

ce vélin, traçant là contours
bornant d’affection alentours
en vers et dicts, en mots d’humour.

Et dans le noir de mon séjour,

je crains alors de faire four
en mes cabrioles et tours.
La crainte. Tel un vautour.

681
 529) Fleuve :
Et rauque dans le soir s’élève son d’espoir
en sonorité cuivrée, chaude et mordorée.
Ici, quand tout est noir, on garde en mémoire
belle musique sacrée en ses notes nacrées.

Quand un soir rougeâtre vient embraser l’âtre,

la vieille tâtonne, les braises tisonne
chantant idolâtre prière mulâtre ;
et elle annone versets bien monotones.

Et vient la brune, écharpes de brume

enveloppant le fleuve comme nuit neuve.
Et de la lagune montent des agrumes
les odeurs suaves mettant à l’épreuve

l’estomac vide qui gronde tonne et crie

triste famine alors que tu fais mine
d’être heureux malgré visage gris
que le temps ravine, creuse et rugine.

Le flot enfle, roule ; indifférent coule

depuis monts et plaines vers la mer si lointaine
où marins en foule affrontent la houle
accrochés à misaine, pleurant neuvaines.

Au ciel, les nuages roulent en lourd présage

d’une pluie sombre, lourde en sa pénombre
quand éclate l’orage cachant le paysage
sous trombes et ombres amassées en nombre.

En ses derniers feux fatigués un soleil vieux

au delta s’enfonce et les nuages fronce
en or souffreteux. Et vient l’heure bleue
où j’attends réponse à mon annonce.

682
 530) La fuite, en suite :
Un
hun,
faim
feint.

- Je meure,
tumeur.
- Il meurt,
c’est l’heure.

Et pour qui ?
Un marquis.
Carabas
l’air narquois ?

Son rire sait

là enlacer
cœur délaissé.
Enfin danser !

Ici dans cet ennui,

mitan de la nuit.
L’esprit rêve, crie,
pleure et s’enfuit.

Et sous la blême lune,

las je tousse, m’enrhume.
Sur une tombe en runes,
un éloge posthume.

Le hibou hulule au soir

dans le grenier du manoir.
Et passe un tamanoir
avec nez en entonnoir.

683
Je vole. Je monte. Je rêve.
Et je tombe en chute brève.
Au sol je gis, je geins et crève.
Mon âme surprise s’élève.

Voilà qu’à petits pas sur les mains

arrive l’homme du lendemain.
Je souris en effort surhumain,
courageux comme patricien romain.

Allons en Sibérie. Là sur l’Amour

je serai ménestrel. Ton troubadour,
chantant gestes, poèmes lestes et courts.
À moins qu’à tes basques, sois sur Adour.

En gai vacarme, en tintamarre

je secoue chaînes du cauchemar.
En rire libérateur me marre
devant fadaises que là je narre.

Oui. Je jette au vent fadaises

par-delà bord de la falaise.
Le chagrin pendu à cimaise
se balance sur la chaise.

J’eusse aimé cette effrontée

attraper et bécoter.
Mais elle m’a quitté,
par la vitre a sauté.

J’eusse aimé aimer ;

en baisers enflammés
tes lèvres consumer
et au ciel – fier – bramer.

684
Ton regard de lave,
ambre que je veux.
Ton œil. Vésuve !
J’en suis esclave.

Enfin là ouïr
ton joli rire.
Heureux mourir
avec sourire.

Visage
si sage.
Paysage,
présage.

Pantois,
matois
j’ondoie
vers toi.

Sein,
lin
bien
fin.

685