L'envol,

journal poétique 2011:

Une muse m'inspira et ma plume libéra.

Le présent livre ne prétend point au titre de recueil poétique et ne présente

pas d'unité qu'elle soit stylistique ou thématique.
C'est plutôt un journal en vers, comme l'on ferait la tournée des bars de
verres en verres. Comme des conversations entre amis alors que le cognac
lentement chauffe au creux de la paume.

Certains s'y reconnaîtront.

D'autres apprécieront.

1
I. Livre Premier : ................................................................. 6
I. Matin anglais : ................................................................. 7
II. Dieux lares : ................................................................. 7
III. Bonne nuit : .................................................................. 7
IV. Hammam :.................................................................... 8
V. Tsarine : ........................................................................... 8
VI. Vers viennois : .............................................................. 8
VII. Autant de temps … ....................................................... 9
VIII. Querelle – Naissance :............................................... 9
IX. Soir Magyar : ............................................................. 10
X. Rigaudon : .................................................................. 10
XI. Je persévère : .............................................................. 10
XII. Crépuscule : ............................................................... 11
XIII. Verres de saison : .................................................... 12
XIV. Joli songe : .............................................................. 12
XV. Lettre à l’amante : ...................................................... 13
XVI. Notre amour : .......................................................... 14
XVII. Cruel silence : ......................................................... 15
XVIII. L’hiver : .................................................................. 15
Je vous aime : ....................................................................... 16
XIX. Lettre à l’être : ........................................................ 17
XX. Odelette :.................................................................... 18
XXI. Je jacasse : .............................................................. 19
XXII. L’espoir :................................................................. 19
XXIII. Le banquet : ............................................................ 20
XXIV. Course : .................................................................. 21
XXV. O.U.I. :.................................................................... 21
XXVI. Dialogue des générations : ................................... 22
XXVII. Souvenir : ............................................................ 23
XXVIII. Demain :.............................................................. 23
XXIX. Orpailleur : .......................................................... 24
XXX. Pledge : ................................................................... 25
XXXI. Quand dira tu :..................................................... 26
XXXII. Une ronde :.......................................................... 26
XXXIII. Décembre du mât : .............................................. 27
XXXIV. Fabulette : ........................................................... 28
XXXV. Saute chaton : ...................................................... 28
XXXVI. Vers fragiles : ...................................................... 29
XXXVII. Saturnale triste : ............................................... 30
XXXVIII. Chanson d’Automne : ...................................... 31
XXXIX. Automnale ripaille : ............................................. 32
XL. Lucide : ...................................................................... 33
XLI. Le soir auprès des bois : .......................................... 33
XLII. Aveu : ..................................................................... 34
XLIII. Ce réveil : ............................................................... 34
XLIV. Un matin : ............................................................... 35
II. Livre Second : ................................................................ 35
I. Le jardin : ...................................................................... 36

2
II. Fragment : .................................................................. 36
III. Du thé : ...................................................................... 37
IV. Haïku courtois: ........................................................... 37
V. Fragment de cœur: ......................................................... 37
VI. Haïku bureaucratique :................................................ 37
VII. Résurrection : ............................................................. 38
VIII. Chanson rousse : ..................................................... 38
IX. Zurich : ...................................................................... 39
X. La houle sentimentale : ............................................... 39
XI. Pièce de circonstance : ................................................ 40
XII. Au fil de l'eau : ........................................................... 41
XIII. Versification nocturne : ........................................... 41
XIV. Péan : ...................................................................... 42
XV. SaintE-Lyon : ............................................................. 42
XVI. Jour gris, poème empathique: .................................. 44
XVII. Le jour se lève, le soleil aussi : ................................ 44
XVIII. Semaine d’Automne :.............................................. 45
XIX. Adoration matinale : ............................................... 45
XX. Incantation : ............................................................... 46
XXI. Fabulette féline : ..................................................... 46
XXII. Ode à vous : ............................................................ 46
XXIII. Haïku définitif :....................................................... 47
XXIV. Puisqu'il le faut ... ................................................... 47
XXV. Muse triste : ............................................................ 48
XXVI. Poème douloureux : ............................................. 48
XXVII. Sang minéral : ..................................................... 48
XXVIII. Ce jardin :............................................................ 48
XXIX. Poème en T :........................................................ 49
XXX. Renaître : ................................................................ 50
XXXI. Le poète au post-it : ............................................. 50
XXXII. Aphorismes réunis : ............................................. 51
XXXIII. Rêverie : .............................................................. 51
XXXIV. Mon devoir : ........................................................ 52
XXXV. Le poète au post-it, en piste : ............................... 53
XXXVI. Air viennois :....................................................... 53
XXXVII. Paysage d’hiver, vers divers : ........................... 55
XXXVIII. Mon pays à moi : ............................................. 55
XXXIX. Matin hivernal : ................................................... 56
XL. Vers en rafale :............................................................ 56
XLI. A la plage : .............................................................. 56
XLII. Conte de Noël : ....................................................... 57
XLIII. Litanie du vent : ...................................................... 58
XLIV. Valse tempérée : ...................................................... 58
XLV. Intermède : .............................................................. 59
XLVI. L'hiver est-il ce que tu crois ? .................................. 59
XLVII. Fragment : ........................................................... 60
XLVIII. Fragment matinal :............................................... 61
XLIX. Vers attentifs : ......................................................... 61
L. Spleen : .......................................................................... 61
LI. Transition : ................................................................. 62

3
LII. Incantation : ............................................................... 62
LIII. La charmeuse de serpent : ....................................... 63
LIV. Haïku casanier : .......................................................... 64
LV. Maison de famille : ..................................................... 64
LVI. Au parfum : ................................................................ 64
LVII. Haïku laborieux : .................................................... 64
LVIII. En ce jardin, ma prière : .......................................... 65
LIX. Mon poète au post-it, ce héros :............................... 65
LX. Défoulement révolutionnaire : .................................... 66
LXI. Haïku automnal : ..................................................... 66
LXII. Quand ? .................................................................. 67
LXIII. Songe :.................................................................... 68
LXIV. Quatre saisons : ....................................................... 68
LXV. Hymne matinal : ..................................................... 68
LXVI. Interrogations : ........................................................ 69
LXVII. Hiver bref : .......................................................... 70
LXVIII. Le lac : ................................................................ 70
LXIX. Sapin :..................................................................... 71
LXX. Jour de Noël : .......................................................... 71
LXXI. Hommage prolétaire :.............................................. 72
LXXII. Ah ! Noël : .......................................................... 72
LXXIII. Une fugue :.......................................................... 72
LXXIV. Noël .................................................................... 73
LXXV. Pensée matinale : ................................................. 73
LXXVI. Salon d’hiver : ..................................................... 74
LXXVII. A la plage :....................................................... 74
LXXVIII. Rouge : ............................................................ 75
LXXIX. Choses à faire : .................................................... 75
LXXX. Étrange cuisine : .................................................. 76
LXXXI. Qu’il est doux d’aimer : ....................................... 76
LXXXII. Notes jetées :.................................................... 77
LXXXIII. Musique portée : .............................................. 77
LXXXIV. L'île Madame : ................................................. 77
LXXXV. Janus : ................................................................. 78

4
5
I. Livre Premier :
Ce recueil est le fruit de versifications au fil du temps et constitue le premier
tome des ces promenades dont les thèmes et le traitement varient selon mon
humeur et celle du lecteur.

J’ai enfin compris pourquoi Charles Baudelaire avait traité du Vin et du

Haschisch.

En effet le poète est un alcoolique mondain qui se noie vers après vers.

A toi lecteur, je lève mon verre.

A ma muse, je dédie ces vers.

Oct. – Nov. 2011.

6
 I. Matin anglais :
Un pâle soleil,
Souligne le teint d'albâtre
Des sujets britanniques

Alors que je cherche un âtre

Où bailler aux corneilles
Sans céder à la panique

Entouré de fils d'Albion

Je m'inquiète de votre silence
Et vous craint malheureuse

Désagréable interrogation
Qui toujours me lance
Moi qui vous souhaite heureuse

Alors qu'arrive l'horizon

De mon trajet
J'écris à tâtons

Regardant l'anglais gazon

N'ayant que vous pour projet
Ces vers de mirliton

II. Dieux lares :

N’y a-t-il point
de dieux lares
en cette demeure
où le cœur hagard
caché sous son pourpoint
de ma Dame se meurt ?

III. Bonne nuit :

Mon cœur
Mon amie

Que le sommeil
Apaise votre douleur

Qu'il étende un voile léger

En votre demeure

Que la rumeur du monde

Que votre agitation s'apaise

Ce tumulte que vous éprouvez

C'est le chant du sang dans vos veines

C'est la vie qui vibre dans votre cœur qui bat

Vous ne mourez pas

7
 Vous vous préparez à naître
Bonne nuit,

Que le voile de mon amour

Vous protège comme un drap de satin

Il ne saurait être linceul

IV. Hammam :
Le hammam,
Lieu de fantasme,
Masculin,

Pour plus d'un

les délices de Capoue,
Sans l'époux

V. Tsarine :
Corinne
Dame de mes pensées
Ma tsarine
Qui peut mes plaies panser

Votre visage mutin

De diablotin ou de lutin
Non point, car votre regard
Chaleureux et plein d'égard

Révèle votre véritable

Personnalité et nature
Un humour redoutable
Et une grande culture

Et vos yeux lumineux

Qui me changent
Révèlent à mes yeux
Que vous êtes un ange

VI. Vers viennois :

Premier levé
Dernier couché

De ce pas je vais
Sur ma cavale juché

A la boulangère corvée
Remplir la huche

A moi croissants
Pains aux raisins

Goûtons aux réjouissants

Produits du Sarrasin.

8
VII. Autant de temps …
Je hais les comtoises,
Leur mouvement indolent
Grène le temps qui ne
Passe pas

A un rythme si lent
Que le temps s'allonge
Comme une toise
à rallonge

Parcourue pas à pas

Et que nul ne domine.
Meuble massif,
Au lourd balancier,

Elle scande l'attente.

Et je regarde passif,
Cet immobile acier,
à la hâte trop lente.

Parfois un son,
Étouffé entre ces parois
De bois sombre,
Illustre la rançon,

De l'heure passée,
Sujet au désarroi,
Alors que m'encombre,
Cette attente compassée.

VIII. Querelle – Naissance :

Ayant vu que tout était mirage
Lassé des sarcasmes
et du triste ménage
bercé par un fantasme

je rassemblais mon courage

à la quête de mon âme.
L'autre m'accable
de son mépris et raille

avec son pauvre vocable.

Une vraie mitraille.
Alors, pensant à l'avenir
m'apparaît l'être aimé,

parée de toutes les vertus.

Et voici que je sens venir,
de mon cœur brimé,
tous ces nombreux vers tus.

9
IX. Soir Magyar :
Qu'ai je vu,
en terre magyar ?
Rien que
je n'ai cherché.

Sans bévue,
dans le soir,
sur mon roc
en haut juché.

Les collines de Buda,

La statue de la liberté,
Le monument de Saint Galer
qui le pays évangélisa.

Pour le Christ, non Boudha,

ce dont tous tirent fierté.
En religion point de misère,
ainsi l'église en devisa.

Puis le Danube noir,

à cette heure,
strié de blanc
par les sillages.

Un blanc d'ivoire,
quel bonheur,
sur ce plan
d'eau à l'air sage.

X. Rigaudon :
Des friponnes
un brin polissonnes,
à l'agréable
commerce coupable,
j'en connus.

Mais à toi qui frissonne

et ne se s'abandonne,
âme sage
et point volage,
mon cœur à nu.

XI. Je persévère :
Vers vous,
Ces vers,
S'élancent,
Se lancent,

Sévères,
Garde à vous.

10
 Poème,
Mythème,
Triste rite
Qui irrite.

Le ciel est gris,

Personne,
Ne sonne,
Jouer au mistigri.

Voici l'heure,
Du cirque,
Malheur
Inique.

Point de clowns,
Sur leur bicloune,
Juste des acrobates
Dont les sauts agiles

M'étonnent et m'épatent,
Moi enlisé dans l'argile.
Puis une marche,
Avec ma cadette,

Qui point ne caquette,

Vers la matriarche.
La grand-mère,
Aux fourneaux affairée,

Aussi ma mère,
Que ma fille apprend
Comme un grand-parent,
Dévoilé non révéré.

XII. Crépuscule :
Je passe le long de l'édicule,
alors que vient le crépuscule.
Près de l'étang,

je m'étends,
y regarder danser les infusoires,
et la montée du soir.

L'air résonne du baragouin,

et du vol des maringouins.
Puis des vols de libellules,

voici venir l'heure,

où la chouette hulule,
quel bonheur.

Un bruit bref,
c'est le saut
d'une grenouille

11
 dans l'eau du bief,
elle se mouille,
et a un sursaut

Je pense à ma dame
seule en son boudoir.
Je me pâme,

et souhaite être son déridoir.

Quand son œil étincelle,
alors que de joie,

mon cœur recèle.

Au loin, se pavanent,
des oies,

qui cancanent.
Si je m'acharne,
à ne point vous décevoir :

c'est que votre âme,

l'amour incarne.
Et que ce quidam,

qui vous adore,

de le recevoir,
vous implore.

XIII. Verres de saison :

L'air est vif, notre respiration est vapeurs,
ses volutes s'enroulent autour de nos joues
et nous habillent. Un tablier de sapeur !

Votre regard lumineux, mutin, de moi se joue,

et cependant cette lumière or de l'automne
dans les flammes de la forêt qui se dépouille

Jusqu'au fond du cœur grande joie donne.

Regardez donc ces ocres, marron et rouille
qui pour vous en feu d'artifice s’épanouissent.

L'automne est la douce saison d'un bel interlude,

à apprécier avant que la chaleur ne s'évanouisse,
et que ne vienne un temps plus frais et plus rude.

Alors nous récoltons le fruit de la vigne et

du travail de l'homme mûri par le feu de l'été.
Pour ce doux breuvage, ce lait d'Octobre,
pourquoi voudriez-vous que je sois sobre ?

XIV. Joli songe :

Mon joli songe,
n'est pas mensonge,
C'est votre regard brun chaleureux,
qui seul sait me rendre heureux.

12
 C'est un sourire,
qui dissipe tout soupir,
pour lequel je me damnerai,
et gaiement me donnerai.

C'est une voix retenue,

de peur d'être à nue,
et dont les délicats silences,
me mettent en transe.

C'est une silhouette,

à la fois frêle et forte,
qui me conforte,
par delà l'amourette.

C'est promesse,
de félicité, de tendresse
vers laquelle je cours
et vole mon Amour.

XV. Lettre à l’amante :

Ma chère, douce et tendre,
Dame de mes pensées.
Jamais de vous entendre,
Je ne serai rassasié.

L'éclat de votre regard,

dans lequel le mien batifole,
ému par tous vos égards,
me fait vivre et m'affole.

Mort, je le souhaitais, je l'étais,

endormi dans la froide neige,
d'une conjugale et recuite haine.
Puis inattendu est venu l'été.

La chaleur de votre peau,

la beauté de vos propos,
mettent fin à ce morne repos.
Laissons là et loin ces oripeaux.

Le vieil homme est mort.

Dans la lumière avance,
celui qui sans remords,
va rencontrer l’espérance.

Ces belles lèvres douces,

que parfois j'embrasse.
Cette main, ce pouce,
que je caresse et enlace.

Font battre mon cœur.

C'était un muscle idiot.
Plein de mon bonheur,
il est enfin beau.

13
 A vos lèvres aimantes,
à votre si belle voix,
à votre peau si fine,

à la plus belle séraphine,

grâce à qui je vois,
cette ode pantelante.

XVI. Notre amour :

Notre amour est un fier
et charmant navire.
Faut-il que je vous conquière ?
Vous pour qui je chavire.

Ailleurs, loin d'ici, voguons.

Même si le flot ne va nulle part,
que m'importe où nous naviguons,
quand dans vos bras je pars.

Dans une douce étreinte,

juste d'amour enveloppé,
laissons la joie se développer.
Ne cédant à nulle plainte,

chantons sans complainte

une belle et tendre mélopée.
L'arc gracieux
de vos yeux,

que soulignent vos sourcils,

dans la joie comme le souci,
mon paradis ou mon enfer
seul peut faire ou défaire.

Voguons donc
sur cette jonque.
Pour voir la Belle Province,
qui faut-il que j'évince ?

J'hululerai tel le hibou,

pour distraire le caribou.
Plein d'élan je ferai l'original,
afin qu'apparaisse l'orignal.

Ensemble sur un océan d'amour,

où toujours je vous ferai ma cour.
Sous le mât de misaine,
vous serez ma reine.

Pris à mon désir,

ma peine sera
d'être votre sire
et me réjouira.

De votre regard suave,

de ce charmant minois,
contemplé en tapinois,
laissez-moi être l'esclave.

14
 Nulle chaîne n'est plus forte,
que celle que tressent vos cils,
dont les battements me réconfortent,
apportant la joie et chassant le souci.

Vous êtes ma Déesse Mère,

dont l'amour généreux,
la Nature régénère
et me rend heureux.

XVII. Cruel silence :

Une journée sans vous entendre,
c'est comme une semaine sans vous voir.
Ce n'est pas tendre,
c'est un moment qui se traîne sans rien apercevoir.

C'est un peu pénible,

J'avoue y être sensible.
Cependant je ne souhaite pas
m'imposer, marcher dans vos pas

ni être l'ombre derrière votre épaule

qui vous épie. Ce ne serait pas drôle.
Alors je me gendarme,
et de patience m'arme.

Il n'est pas simple d'apprendre

ainsi par éclipse à se connaître.
Comme il faut bien s'entendre,
pour qu'arrive ce qui doit naître.

Il ne suffit pas de dire "Je le veux,

et l'appelle de tous mes vœux"
Pour être heureux et exaucé,
et enfin pouvoir vous embrasser.

A trop vouloir ardemment étreindre,

les bras serrent le vide.
Homme pressé et avide,
ta hâte risque de tout éteindre.

XVIII. L’hiver :
Alors que têtue la pluie égrène
en froides gouttes ses arpèges
sur la fenêtre. J'imagine la neige,
bientôt recouvrir la vaste plaine.

Demain un manteau blanc,

ce grand paysage recouvrira
d'un doux feutre aveuglant
sous une lumière qui éblouira.

15
Ce manteau n'est point cercueil,
au contraire c'est une commère.
Tout vivant, même le léger écureuil,
y laisse une empreinte éphémère.

Ainsi cette neige perçue mortifère,

est un vaste livre ouvert à la vie.
Il appartient à chacun de bien faire,
son histoire et suivre son envie.

Je vous aime :
Un petit poème
pour dire
sans lyre
comme je vous aime.

Comment pourrais-je ne pas être moi,

même alors que je me noie,
dans le lac paisible de vos yeux.
J'espère ne pas être ennuyeux.
Certes je vous ai promis,
de tout vous dire ma mie.
Vous n'avez pas précisé,
de quel tout deviser.

Je vous ai un peu parlé

d'un passé révolu,
que de temps écoulé,
pour cet hurluberlu.

Je vous entretiendrai donc

d'une belle femme normale.
Mais certes non quelconque,
pour qui j'enfile mon camail.

D'abord, il y a ce frais sourire,

qui illumine un beau visage mobile.
Non point fait pour les soupirs,
encore moins l'homme malhabile.

Ce sourire, est une fenêtre.

Vers laquelle tous les êtres,
tels des papillons se précipitent.
Devinez ce qui ainsi les agite ?

C'est l'aperçu de cette belle âme,

que votre cœur recèle. Une femme,
pudique, que je devine mystérieuse,
et que je souhaite voir heureuse.

Enfin, par ce sourire, la glace étant brisée,

nous nous charmons de votre conversation.
Voilà un esprit vif porté par les doux alcyons,
c'est ainsi grande joie d'ensemble deviser.
Vos mots sont comme les ailes de ces oiseaux,
et captivé par votre intonation je me pâme.
Voici le secret moyen par lequel mon âme
vous pêchâtes, dissimulée par les roseaux.

16
 C'est aussi le naturel d'un geste,
tendre et familier que vous fîtes.
Si naturel, si intime et modeste,
pour un brin de paille qui s'agite.

J'aime les femmes de caractère,

cela je ne saurais vous le taire.
Vous m'impressionniez déjà par
votre goût de l'effort à part.

Ne coure pas ainsi, n'importe qui.

Ce qu'il faut de courage, de ténacité
Pour ainsi de nuit, loin du maquis,
ne pas se résigner face à l'adversité.

Ces derniers mois, je vis

foncer un petit bélier,
entouré de ses alliés,
et cette vision me ravit.

Alors qu'ainsi je vous parle,

et écris, je suis encore plus épris.
Et continue à incanter à en râle
mourir, que mon cœur est pris.

J'espère ne pas vous avoir lassée.

J'espère ne pas vous tracasser.
Non, vous ne me faites pas mal.
Ménagez mon orgueil de mâle.

Si je vous effleure plus que je ne touche,

c'est pour vous ne soyez pas farouche.
Je préfère agir plutôt que rester vagir,
et ne souhaite pas vous voir mal réagir.

XIX. Lettre à l’être :

Ma Dame, souffrez que par la présente,
je vous expose le rêve familier qui me hante.
Je souhaiterais votre présence, mais absente
vous êtes et de votre souvenir je me contente.

Nous voici alors ensembles à la Belle-Epoque,

c'est ce que nos conversations m'évoquent.
Une période aimable qui des nuages se moque,
ignorant que ceux-ci en ferait des pendeloques.

Ce sera un 11 novembre que de guerre lasse,

le rude rêve impérial prussien se fracasse.
Quant à nous sur un lac dans une pinasse,
je fais assaut d'esprit et point ne vous lasse.

Vous portez un chapeau sous l'ombrelle,

et comme toujours élégante et si belle.
Nous devisons aimablement sans querelle,
et peut-être parlons-nous d'aquarelles.

17
 Puis nous rentrons ensemble en notre demeure,
prendre le thé comme l'impose les bonnes mœurs.
Irons-nous ensemble au concert ? Cette clameur,
venue de la rue ne troublera pas notre humeur.

Finalement, alors que les enfants sont loin à la campagne,

profitons tous deux avant que la maison ils ne regagnent
d'un instant de tendresse conjugale. Buvons du champagne
et laissez-moi me noyer dans vos yeux, ma doucecompagne.

Mais qu'importent l'époque et le lieu,

que nous soyons en ville ou banlieue.
Près de vous me voici rendu au milieu,
d'un univers dont j'étais à mille lieues.

Notre foyer serait le repaire,

où avec joie je me perds,
car dans ce royaume j'espère,
que tous deux nous soyons pairs.

Au risque de paraître banal,

votre regard est un fanal,
qui du haut du Quirinal,
annonce la période vernale.

Déjà sous mon veston clos,

mon cœur revit et éclot.

XX. Odelette :
Vous me jugez désuet
avec cette pavane
que je veux menuet
en ma savane.

C'est mon plaisir,

ma chère dame,
d'avec mon calame
exprimer mon désir.

Ce court rondeau
enlève de ma pensée
tous les fardeaux
pour gaiement danser,

emportée sur le courant

de mon affection,
enfin libre et demeurant
dénuée d'affliction.

Ainsi j'incante votre beauté.

Cette source où je me suis trouvé,
j'imagine alors avec volupté,
le moment venu de m'y abreuver.

De ces vers vite troussés,

venus de mon rêve éveillé,
laissez-moi vous caresser,
et en être tout émoustillé.

18
XXI. Je jacasse :
Ma Dame, il me semble que je vous lasse,
et vous n'osez me dire que je vous agace.
Vous dis-je alors d'un air profond et sagace.
Si vous pensez alors que je vous harasse,

de ces vers issus d'une cervelle de bécasse,

et qui ennuient et collent comme mélasse.
J'eus souhaité vous amener en un Parnasse,
où chacun en ce lieu bienheureux se prélasse.

Mais donc je n'y étendrai point ma carcasse.

Ce navire sans passager n'est plus que barcasse,
qui sur le banal écueil du quotidien se fracasse.
Il faudra donc qu'à la patience soumis je me fasse.

Non point que de mon cœur l'attraction je déplace,

mais à être moins présent il faudra que je me fasse.
Car je ne saurai vous enfermer et être cette nasse.

Ainsi donc je me résous et lentement m'efface.

Vers où ? Je l'ignore : m'enterrer à Halicarnasse
en son mausolée ou m'encalminer aux Sargasses ?

XXII. L’espoir :
Quel est donc cette lueur,
qui adoucit mon humeur ?
Voici partie avec pâleur,
cette oppressante rumeur.

Ainsi reflue cette funeste Ténèbre,

le monde reprend couleur.
Foin de ces airs funèbres,
ne prions plus la Mère des douleurs.

Mais quel est donc ce coloriste,

qui chausse des lunettes arc-en-ciel ?
Qui es-tu donc, ô sublime artiste ?
Ton gai talent n'est pas superficiel.

Ton nom, encore je le cherche.

Il a pour moi une belle texture.
Me tendras-tu donc la perche ?
Ou faut-il décrypter ta peinture ?

Ce nom rimerait-il avec espoir ?

Peut-être cette rime n'est point.
Je le sens suave comme une poire.
Qu'est-il écrit sur ton pourpoint ?

Il me semble distinguer un C
qui serait suivi de la lettre P.
Il me faut ce mystère percer,
pour enfin prétendre t'attraper.

19
 Voici donc l'illumination qui
me susurre un nom et guide
sûrement mon cœur conquis,
alors que je repose languide.

Nommer c'est permettre l'incarnation

de ce doux rêve prénommé Corinne
dont j'aime tant cette belle carnation,
et les délicates lèvres purpurines.

XXIII. Le banquet :
Une fois le soir tombé, la compagnie,
lasse de marcher, heureuse de cantonner,
et recrue de ses nombreuses avanies,
réclamait à grand cris des plats mitonnés.

Holà mes soudards, paix mes gaillards !

Ouvrez vos besaces et montrez vos rapines !
Taisez-vous donc infantiles braillards.
Qu’avons-nous donc ici ? Point de lapine ?

En attendant que viennent rôts et mets,

allez céans remplir et vider vos chopines.
Bandes d’incapables indolents gourmets,
et laissez préparer poissons et langoustines.

Pendant que vos musiciens grattent la mandoline,

viens donc en vitesse ici paresseuse arpette.
Il nous faut nourrir avant que leurs têtes dodelinent,
Ces gens assemblés en meute qui rouspètent.

Que chacun se démène et nul sa peine ménage,

toi le commis, le chef, le marmiton
que l’on plume, tranche et larde.
Que se méfie celui qui se farde,

il pourrait passer pour un giton,

et malheur à lui au milieu de tous ces sauvages.

Laissons mijoter ce ragoût,

qu’ils puissent respirer son fumet,
rassurés et sans dégoût,
ils le mangeront à se pâmer.

Qui ose tolérer qu’avec les poulardes,

on s’amuse ainsi à me chercher querelle,
et que gaiement on joue et me canarde ?
Dois-je vous assommer de quenelles ?

Pressons et accélérons enfin la cadence,

débouchons les flacons, aérons le vin.
Prestement portons les plats sur la crédence,
Que nous n’ayons pas cuisiné en vain.

20
 Enfin l’assemblée du breuvage appréciant le bouquet,
se met à danser et chanter des airs festifs.
Convenons-en, ce joyeux charivari est un beau banquet.
Apportez-nous donc ces sacrés digestifs !

XXIV. Course :
C'est là une journée froide,
les articulations sont roides.
Du moins sous le pourpoint,
ainsi ne transpirerez point.
J'espère que vous vous entraînez,
non pas juchée sur une haquenée,
mais portée par le rapide ballet
de vos vaillants petits mollets.

Le vent siffle à vos oreilles,

une romance sans pareille.
Celle d'une femme jeune au menu corps délié,
à qui tous les cœurs en chœur se sont ralliés.

Après les années de railleries,

que s'arrêtent les criailleries.
Et que s'ouvre enfin une ère
nouvelle et moins délétère.

Oserai-je singer le cri des hôtels de brousse,

que dans la nuit africaine certaines poussent ?
"Coco! C'est l'amour qui frappe à ta porte."
Pour la rime, acceptez ce qu'il apporte.

Je vous en conjure, sans dommage,

de grâce acceptez mon hommage.

Bientôt avec vos amis, dans la nuit

vous vous élancerez loin de l'ennui,
pour portée par vos exploits au pinacle
nous offrir du triomphe le spectacle.

Le triomphe n'est pas forcément le podium,

ainsi que le croit souvent le vulgum pecum.
C'est d'abord envers soi avec joie se prouver,
que l'on peut réussir le défi et se trouver.

Par la présente, mille baisers empressés,

vous sont à genoux et souriant adressés.

XXV. O.U.I. :
Mon cantique à moi c’est à vous,
pas si antique que je le voue.

Quand je pense à l’aimée,

auprès de laquelle je voudrais
enfin mon cœur consumer.
Ne sais quand je pourrai.

21
 Deux sentiments antagonistes,
en mon sein enflent en tumulte
portés par les doigts d’un pianiste
qui vers le lointain me catapulte.

Infernale sarabande,
mes pensées vite virevoltent,
quoiqu’elles appréhendent
l’attente sans aucune révolte.

Soudain, à travers cette nuée

une lueur égaye mon ciel.
Trois lettres, réponse atténuée,
éliminent poison et fiel.

C’est enfin un bien bel arc-en-ciel,

repoussant la horde hurlante
qui les cieux d’une lumière de miel
fait battre cœur comme tocante.

La vie est vraiment plus belle,

l’esprit empli d’une amante,
à qui offrir une corbeille
emplie de myrrhe et amarante.

XXVI. Dialogue des générations :

"- Qu'as-tu fait de ton talent ?
Au moins Judas à la postérité passa,
pour le prix de trente talents,
même de si de remords il trépassa.

- Qui es-tu pour ainsi me narguer,

et de reproches m'accabler ?
De quels exploits peux-tu te targuer,
pour prétendre me troubler ?

Es-tu mon juge ou mon bourreau ?

Je ne te reconnais pas pour tel !
Tu n'es qu'un un jeune godelureau,
que je chasse hors de ma parentèle."

Il est vrai que souvent jeunesse,

intransigeante dans son hâtif
jugement prompt de la vieillesse.
N'a côtoyé ni danger ni récifs.

Ah, le temps des illusions,

et des certitudes immuables,
ce rassurant mirifique poison !
Qu'il est loin ce passé aimable.

Mais d'expériences et rencontres,

nous sommes aussi plus riches.
Pauvres en certitudes, on nous montre
du doigt comme le chasseur la biche.

22
 Ce n'est pas sclérification,
qu'enfin mûrir et vieillir.
C'est belle maturation,
qu'il faut ensemble cueillir.

XXVII. Souvenir :
Alors que je deviens
enfin je me souviens,
de ce que voulais être
avant de disparaître.

Alors que je deviens,

tous ces jours très anciens
et les vertes années
défilent surannés.

Enfin je me souviens,
c'est là piètre soutien,
des grands espoirs formés
qui me laissent désarmée.

Enfin je me souviens,
que quoi qu'il advint,
ensemble et toujours lié
tu serais mon chevalier.

De ce que voulais être,

je ne laisse plus paraître
l'ombre d'un souvenir
qui ne peut plus convenir.

De ce que voulais être,

il me faut reconnaître,
cette vérité toute nue :
ne pas être devenue.

Avant de disparaître,
je vais enfin naître.
A ce stade devenue lucide,
le papillon sort de chrysalide.

Avant de disparaître,
il faut d'abord être.
Libre je vole, j'accoure
vers ce nouvel amour.

XXVIII. Demain :
Le matin sera frais,
Le thé sera prêt.

Comme les cavales, je piafferai

dissimulant ma lancinante
et pantelante attente.
En m’agitant je me chaufferai.

23
 Si un regard assassin
ne craignais-je
ma tête sur votre sein
poserais-je ?

J’interrogerais votre regard

couleur tamarin,
et regarderais plein d’égard
votre front serein.

Nous deviserions
de projets communs.
Ensemble, ririons,
main dans la main.

XXIX. Orpailleur :
Parfois, je me sens comme un orpailleur,
cherchant le contact avec les paillettes
de vos yeux si brillants. Clefs d'un ailleurs
vers lequel mon cœur me projette.

Je conçois ne pas être la priorité

de cette phase de votre vie et sais
qu'à votre rythme, avec maturité,
vous vous gardez de funestes excès.

Je suis donc là, simple cueilleur

d'instants fugaces où vous voir, gaies
éclaircies comme le meilleur
auquel accède ma passion endiguée.

Cependant, je pense à vous. Le cœur léger

accepte ces silences, absences comme latence
nécessaire au futur, sous peine de rejet
par excès d'impatience ou d'arrogance.

Je sublime cette tension, cette grande passion

et maîtrise ces élans, mouvements et clameurs
par l'écriture et les vers espérant que cette scansion
par vertu d'incantation préservera ma belle humeur.

J'implore, Dame de mes pensées, votre indulgence

pour ces pauvres rimes que vous m'inspirez.
Voyez-y la foi promise, sa force et la constance
de sentiments que librement suis prêt à jurer.

Je travaille à embellir le palais de mon cœur.

J'époussette, brique et retire les toiles d’araines,
sous les lazzis et le regard narquois des moqueurs,
dans l'attente qu'un jour vous y soyez Reine.

Ce royaume en attente est déjà vôtre en son hiver.

Il vous appartient d'accepter d'y régner.
Voici donc ainsi que je vous invoque par ces vers,
et ainsi qu'un jour l'été vous y ameniez.

24
 Cette production épistolaire à jet continu
est le bizarre canal par lequel s'écoule
l'épanchement impétueux d'une âme à nue
qui attend qu'avec lui on roucoule.

Je ne méconnais pas la grande difficulté

vers laquelle mon cœur passionné incline
à se lancer. J'admets la complexité
et cet inconnu que votre raison décline.

Quoique nous devenions et fassions.

Ce que deviendra mon moribond mariage
sera d'abord pour moi. La passion
que je vous porte ne cause pas de naufrage.

Ma nef conjugale a coulé il y a fort longtemps.

Je n'en ai pas pris soin, les tarets ont rongé la coque.
Je ne suis ni fier, ni triste, content ou mécontent.
Ce n'est pas un palais en ruine, juste une bicoque.

Ce que j'éprouve irrévocablement pour vous,

je ne vous l'impose pas. Ce ne doit pas un fardeau
être. Je vous aime, vous m'importez je l'avoue.
Je ne souhaite pas me greffer sur votre dos.

Vous me manquez toujours, tous les jours.

J'espère ne pas vous paraître impudique.
Dieu, que j'aime quand vous dites bonjour.
Mais vous êtes parfois si mutique ...

Près des bords de mer,

soumis au doux zéphyr,
en voilier viser le même amer,
et suivre le même désir.
Regarder ensemble toilettes,
sur les pages des magazines,
puis loin des grisettes
le long des parisiennes vitrines,

choisirions quelles boutiques

gaiement dévaliser
pour votre silhouette sympathique
glorifier et valoriser.

Etc. sur la route du bonheur

XXX. Pledge :
May I call you later?
I'll be nice, I promise.

A chat, not a banter,

you expect, I surmise.

Hearing your soft voice,

would my heart rejoice.

Just send a message,

so as to grant passage.

25
 Let me hiss,
in full bliss,

dear Miss,
"Tender kiss"

XXXI. Quand dira tu :

Quand viendra « tu »,
si longtemps tu ?
Tu, Turlututu,
chapeau pointu.

Dans la chaleur d’une étreinte,

Pleine d’une ardeur non feinte ?
Sera-ce râle ou plainte,
Dans une extase sainte ?

Au musée,
face aux toiles,
amusés,
tête dans les étoiles ?

Sur le boulevard,
mains dans les mains,
joyeux et bavards,
être humains ?

Essayant des robes,

balançant le feston,
alors que tu te dérobes,
bien loin de mon veston ?

Peut-être lors d’un pique-nique,

entre la poire et le fromage,
se balançant gaiement des piques
en un charmant hommage ?

Je ne sais, qu’importe,
ce sera le moment venu
sur les ailes qui portent
de l’instant la vérité nue.

XXXII. Une ronde :

Cela même,
ce que j’aime,
ces phonèmes,
en ce poème
se promènent.

Ceux qui lisent,

ceux qui gisent,
sans surprise,
sous emprise,
de ma crise.

26
 Ce qui rit,
ce qui crie
ce que j’écris,
dans ce gris,
je le souris.

Ce rongeur,
de la rumeur
sur ce leurre,
être étrangleur,
est gageure.

Dans ces runes,

vit une brune,
Où donc ? Dans la Lune
ou bien à Pampelune ?
Regrettable lacune.

Ce voyage,
ce pèlerinage,
faut-il à la nage,
comme un gage,
que je m’y engage ?

XXXIII. Décembre du mât :

Alors que du haut du grand-mât,
du nid de pie je contemple Décembre
son ciel bas lourd, gris en ses frimas
qui font hommes et flots cendres.

Au loin en creux et longs rouleaux,

vagues grises, noires couronnées d'écume
malmènent une bouteille portée par les flots.
Qui sait ce qu'elle contient ? Quel message posthume ?

Si d'un naufragé, c'est là l'ultime volonté,

n'est-ce point plutôt un message post-hydre,
que le sort a contre le navire précipité ?
Fils de Lorient pour cette bouteille de cidre.

Vers quel Occident quitta-t-il l'orient ?

La compagnie était-elle joyeuse et gaie ?
Quelles jeunes filles sur les quais en souriant
l'ont accompagné alors qu'il partait voguer ?
Hélas ! De ma réflexion, la houle lassée,
emporte déjà le flacon loin du bastingage.
Cette bouteille comme l'ivresse, vite passée,
s'enfuit et nous épargne alors ses ravages.

Comme le bonheur, à peine entrevue,

que son dos et sa chevelure contemple
et comme toujours suis de la revue.
Il ne reste plus qu'à prier au temple !

Où es-tu donc passée bouteille ?

Vers quel rivage te porte ton destin ?
Rien que d'y penser, je m'émerveille ?
Que préférer du voyage ou du festin ?

27
 Les palmes de Bora-Bora ou les ors d'un palais,
quant à choisir où être vidée, quel dilemme !
Les lèvres d'un sauvage ou d'un aristocrate laid ?
Bouteille saurais-tu dire ce que tu aimes ?

Voici qu'au ponant un croissant nimbe

la nue d'une couronne chaude et dorée.
Il est donc vrai qu'à durer Décembre regimbe
et qu'à cœur vaillant s'ouvre le flot vers l'adorée.

Larguez les voiles ! Sifflez haubans !

Cinglons vers le large et la fortune.
Souquez à la poursuite de nos folies, mes forbans,
mes gueux, que nul ne nous importune.

Voguons vers ces cieux d'un bleu céruléen,

là-bas où les femmes sont lianes lascives
et faciles. Nul besoin d'effort herculéen,
pour les conquérir sous l'alizé passives.
Plus loin encore, jusqu'au bord du monde
à la recherche de la gloire, pour la joie de l'aventure
traçons un éphémère sillage avec faconde.
Avec verve du cercle terrestre traçons la quadrature.

XXXIV. Fabulette :
Un oiseau, un stupide piaf
voleta devant mon chat
alors que je m'esclaffe,
sur le même arbre se jucha.

Que croyez vous qu'il advint ?

Pensez-vous que Nature changea ?
L'innocente oiselle devint festin
du chat du destin qui la mangea.

Oiseau sur arbre perché

Chat dans le même juché.
Chat repus,
piaf kaput !

XXXV. Saute chaton :

“Si jeunesse savait,
si vieillesse pouvait.”

Un chaton sautillant, jouant et dérapant

dans les écuries au milieu des canassons.
Un fieffé voyou, un effronté sacripant,
s'amuse sauvageon, malicieux polisson.

Je le regarde, et, amusé, je souris.

Entre les bottes de foi,
soudain penaud et chafouin,
chaton, petit chat, ton œil gris de mistigri

28
 dans la pénombre brille et s'arrondit.
Quelle nouvelle bêtise germe dans cette
tête ronde, surmontant ventre rebondi ;
curieuse, amusante, pas si bête.

Cette jeunesse insouciante fête

la vigueur enjouée, ses prouesses.
Las, pas d'anticipation inquiète
bien loin de la sagesse de la vieillesse.

XXXVI. Vers fragiles :

Ces vers
sévères,
je crie verre

après verre,
seul en mon hiver
emmitouflé de vair.

Fragile comme du verre,

ma parole persévère.
L'attente n'est pas calvaire,

quand vient le rayon vert.

Au fond de vos prunelles je vois une pépite.
Dans ce regard chaleureux un feu crépite.

Un signe de vous et les cieux

se déchirent sur l'audacieux,
qui souhaite votre cœur conquérir,

et frétille dès qu'on l'envoie quérir.

Je suis sérieux et pince sans rire !
Je ne souhaite que vous chérir.

C'est à cela que mon âme aspire,

c'est pour vous seule que je respire.
Comment toucher votre cœur qui se terre,

vous si discrète et nimbée de mystère.

C'est à votre âme seule que je déferre,
et que j'adresse ces écrits et m'enferre.

Ce que je porte en moi enfle et ne puis taire ;

de mon corps et ma vie n'étais que vacataire.
Un geste simple, un regard, un effleurement

vous ancrèrent au centre de mon firmament.

De toute la tension de mon âme,
De mon corps toutes les fibres,

tous mes gestes le proclament.

Tous mes synapses vibrent.
ardemment en une haute flamme.

Oui j'y aspire, le dis et le désire,

Serons-nous un jour mari et femme ?
De grâce ne me faites pas gésir.

29
 C'est là beaucoup demander,
et rien ne m'autorise à prétendre,
un tel don et bonheur quémander.

Acceptez-vous de l'entendre ?
Je suis fou, dites-vous ?
C'est vrai sans conteste,

oui de vous je l'avoue,

et mes vers l'attestent.
Cette paille, par vous ôtée,

est la source de cette geste,

et donne envie de vous bécoter
en dansant sur un air leste.

Sans renier ni récuser le passé,

j'ai trouvé en vous la plus noble des quêtes,
pour enfin reposer mon esprit harassé

Et de nouveau écrire sur ce palimpseste.

Je souhaite écrire l'histoire du monde même,
une vieille histoire éternelle.

Un homme et une femme qui d'amour s'aiment,

avec vous de toutes la plus belle.

XXXVII. Saturnale triste :

Devant l’estaminet
S’attroupent les ribauds,
En rangs agglutinés.
Pire que des badauds.

J’entre en cette auberge

où s’enivrent les larrons
la main sur la flamberge
toisant ces ivres poltrons.

Toi l’aubergiste pansu !

Ton fort tour de poitrail
Annonce que bien reçu
Serai pour faire ripaille.

A la cuisine, la marmaille !
Qu’on s’active et tranche
Et prépare les cochonnailles.
Servante ma soif étanche !

Ribaudes et friponnes
venez donc me rejoindre.
Ce jour mon humeur est gloutonne
et mon appétit n’est pas moindre.

Qu’ainsi la panse me remplisse

et qu’en même temps me délassent
les caresses de vos doigts complices
alors que vos corps chauds j’enlace.

30
 Venez me satisfaire sans feindre,
Accortes et gaies luronnes !
Laissez-moi-vous étreindre
En une sarabande friponne.

Or donc gargotier ! Où est le vin ?

Je me restaure et lutine
Mais pour boire, cherche l’échevin.
Et épargne-moi ta bibine.

Le porcelet dans l’âtre tourne.

Les braises sifflent et grésillent.
Dehors le peuple s’en retourne,
Dispersé par le froid grésil.

Les flammes colorent les faces rougeaudes,

De la masse bruyante, suante, gluante
De ces tire-laines, ribauds et ribaudes
Toute cette humanité grouillante.

Il suffit. De cette foule je suis lassé.

Dispersez ces parasites sycophantes.
Je ne veux pas de témoin pour la nuit. Assez !
Je profiterai seul de ces intrigantes.

XXXVIII. Chanson d’Automne :

La feuille morte
au vent virevolte ;
sur la mare flotte
libre sans révolte.

Pourquoi vouloir prévoir,

et toujours savoir ?
Du haut d’une tour d’ivoire
Avenir, passé voir ?

Pour heureux exister

me faut-il du Léthé,
ou plein d’humilité
me laisser chahuter ?

Sous la vive bourrasque,

en une danse fantasque,
la forêt se démasque
comme s’agite un lac.

Comme une inconnue se fardant,

le ballet de feuilles flamboyant,
crépitant, évoque un brasier ardent.
Ce feuillage tombe tourbillonnant.

Plus que changement de vêture,

l’automne est d’autre nature.
Les cerfs croisent leurs ramures
et tous changent de parure.

31
 Les flammes folâtrent dans l’âtre,
comme une bacchanale d’idolâtres.
Le foyer éclaire votre teint d’albâtre.
Champagne avant de nous ébattre ?

Sur le mur danse une compagnie d’ombre,

la braise rougeoie en votre œil sombre.
Arrêté par votre refus, sur les décombres
de mon désir, je vois que j’encombre.

Las, me voici idiot à la fois marri et mignon,

ma flamme éteinte n’est plus que lumignon.
Automne ! A ton discours madré de maquignon
j’ai succombé ! Ces toxiques champignons.

Ces jeunes filles fluettes dansant un ballet

étaient songes hagards, fruits du bolet
de Satan. Par les racines mangerai le serpolet
et donc sorcière volerai sur ton balais !

A moi, vite que l’on me donne l’antidote

avant que cet hallucinant poison la vie ne m’ôte.
Vois celui qui voulait qu’on le bécote,
les traits tordus, disgracieux comme une lotte.

Par le salutaire effet du fruit de la vigne

l’hallucination reflue et la douleur s’esbigne.
Mon corps ne sera pas jeté dans la ravine
et poursuivra demain sa quête divine.

XXXIX. Automnale ripaille :

Le vent à mes oreilles sifflant,
la pluie mon raglan cinglant,
les gens sur le boulevard allant
je ne sais où, leurs bras ballants.

Je vais de l'avant, le nez levé,

pour de jour une étoile trouver,
car je poursuis un but élevé
pour lequel je me suis éprouvé.

Les bas nuages gris de Novembre,

fuient groupés vers leur Décembre.
Par eux le jour devenu pénombre,
me renvoie un souvenir qui encombre.

Fi ! Vers nos gais et joyeux compagnons

pour une beuverie de bourguignons
allons partager une soupe à l'oignon.
Des volailles ne laissons que moignons.

Le vin tremble en éclats de grenat,

et renvoie de mouvants reflets incarnats.
Ce nectar plus d'un le bût et s'étonna
de préférer le verre au fier hanap.

32
 De l'assemblée s'élève une chanson
pour remercier l'hôte et l'échanson
qui surent nous accueillir sans façons
libres, de bonnes mœurs, en maçons.

XL. Lucide :
J'aurais aimé pouvoir un jour, un soir, dire
« Bonne nuit cher cœur, à mon côté approchez ».
Au creux de mon épaule, votre joue tiédir
mon cou et joie vous sentir contre moi nichée.

Je sais l'illusion de cet idiot fantasme,

et vous prierai de m'épargner vos sarcasmes.
De mes pensées, de mon cœur êtes l'âme.
Nullement votre faute ; j'en porte le blâme

seul. Solitude, éternelle compagne

surtout quand l'esprit chagrin bat la campagne.
J'ai gravi tant de sommets, monts et montagnes
que parfois, la nuit venue le dépit gagne.

Ainsi va la vie en son cruel ballet.

Dans ce mouvement nous nous effleurons.
Les mains jointes, par votre regard enjôlé,
j'ai vu le Ciel et ne sais quand nous reverrons.

Une fièvre nouvelle, dont je suis malade.

Je me croyais roc et me révèle glaise ;
et quand à vous pense, mon cœur bat la chamade.
Ce cœur, vous l'avez pendu à une cimaise.

Je feins un dialogue en ces alexandrins.

Je m'essaye à un ton léger et badin.
A l’affût, dissimulé tel un malandrin,
en strophes vous apostrophe. Pauvre baladin.

XLI. Le soir auprès des bois :

Né en Juillet, je fus donc conçu en Automne,
signe d'un destin ironique et farceur.
Cette remarque détonne et vous étonne ?
N'y voyez point marque de noirceur.

Chez moi, l'automne est pour les cervidés

du rut la période, aussi appelé brame.
Soit donc, et alors ? Quelle drôle d'idée.
Laissez-moi donc alors vous expliquer madame.

Certains soirs, en lisière du bois de Sèvres

je suis comme ces cerfs qui croisent leurs lames..
Tant de mots voudraient s'échapper de mes lèvres,
pour vous effleurer et toucher votre âme.

Le flot de cette prose enfle et roule.

Comme une colombe en paix je roucoule.
Cependant, toujours, jamais ne parlez de vous.
Aussi autiste écrivaillon je me dévoue.

33
 Parfois le cœur étreint d’une peur panique
que cette relation devienne platonique.
Je crains que s’achève en sens interdits
cette histoire ébauchée avec ses non-dits.

Ma carapace n’est plus ce qu’elle était

pour me protéger des griffes de l’anxiété.
C’est là le serein supplice de Tantale,
que de penser à vos yeux, brunes opales.

Je rêvais délices et fêtes galantes,

apaisé, enfin revenu de mes fredaines.
Parfois je succombe à l’attente,
et m’exclame en oraison : « J’ai mal Verlaine ».

La chair est triste hélas, quand voudrait aimer

et se retrouve dans la brise mal armée.
La raison est-elle d’avoir beaucoup et trop lu ?
Parfois me sens étranger et hurluberlu.

Les heures et journées s’écoulent lentes,

pour l’impatiente espérance violente
du pauvre petit cœur valétudinaire,
piètre imitateur d’Apollinaire.

Je vous épargnerai les rodomontades,

et laisserai les mânes de la Pléiade
en paix. Votre cœur est ici citadelle
à charmer, non point envahir. O ma belle.

XLII. Aveu :
Je reconnais, il faut que je vous l'accorde,
hélas ces temps-ci ma prose fut morose.
Quelle honte d'user d'un ton monocorde,
pour ainsi s'adresser, parler à ma rose.

J'implore grâce d'ainsi altérer l'humeur

du rayon de soleil, ma femme normale.
Dans la foule et son incessante clameur,
vous êtes unique, et mon seul point focal.

Vous voir, est contempler un bien bel avenir.

Passé, présent ; plus que souvenirs à trier
pour le bonheur attendu pouvoir contenir.
Je ne peux vivre sans vous et ne puis nier.

Ce que je veux. Ce que je vois, mon doux rêve,

c'est vivre avec vous, ma Vénus bienvenue.
Vers ce but, tout mon être tendu sans trêve
se projette. Je vous aime sans retenue.

XLIII. Ce réveil :
Ce réveil ensemble,
Un matin
De bonne heure

34
 Ce réveil ensemble,
Un matin
Deux bonheurs

Ce réveil ensemble,
Un matin
De bonheur

XLIV. Un matin :
La nuit a passé, c'est le matin
J'écarte délicatement les draps
et te regarde sous le satin
belle sans rimmel ni mascara.

Tu ouvres les yeux. Ah ce regard

si beau qui éclaire mon ciel.
Je me penche vers toi, avec égard
et baise tes lèvres au goût de miel.

Dehors les oiseaux en leur gazouillis

incantent le monde, notre couple,
et notre entente complète en ce lit.
Tu t'étires et j'aime ton corps souple.

Enfin en un souffle, tu dis bonjour

et tu me souris. Et voici émerveillé
ce moment de grâce de toujours
chaque matin à ton côté se réveiller.

Une douce lumière par la fenêtre

se diffuse et éclaire la terrasse.
Quel bonheur de te connaître,
heureux celui qui t'embrasse.

Aujourd'hui par chance, grand bonheur,

est jour de relâche. Viens coquine
profitons que n'importe pas l'heure,
et viens pour une étreinte taquine ...

II. Livre Second :

Ma muse, toujours à moi se refuse.

C'est là son honneur, mais point mon bonheur.
L'hiver arrive, si le gel veut éviter, il faut que je la conquière et écrive.
Nous voici dans la deuxième période de cette relation qui veut enfin éclore.

Soudain, l'orage tonne et gronde,

le charmant jardin devient champ de bataille.
Tenir, tenir pour préserver demain un avenir commun.

Déc 2011 -

35
I. Le jardin :
Corinne, ma chair, ma chère tendre amie,
j'accoure, je vole, je me précipite.
Vous n'êtes ni sangsue, succube ou lamie,
pour cela ni doute ni effroi m'habitent.

Vers vous, chère dame, tendre cœur, je m'en viens.

Votre brun regard d'azur bleu, je m'en souviens.
Dans ces yeux je vois le paradis et le ciel ;
est-ce point de vue partial ou est-ce partiel ?

Que nenni, dis-je et c'est ainsi que nie-je.

Ce bleu regard eût-il été vide et froid
que, quoique je demeure votre homme lige,
je l'eus qualifié de neige pleine d'effroi.

Donc vers cet azur, promesse de beau Printemps

revenons. Laissez-moi m'y plonger un instant.
Sous ce ciel bleu aux jolies prunelles marrons
s'épanouit un aimable jardin où irons.

Ici chantent en chœur, en une joie sans mélange

tous : le rossignol, le moineau, la mésange ;
tous de s'interpeller. La bergeronnette,
la fauvette, l'étourneau et l'alouette.

Ce jardin vibre, frémit des parfums délicats

de parterres sagement ordonnés de fleurs,
subtiles mélanges de couleurs et d'éclats,
harmonie, chacune éclot en son heure.

L'ocre de vos yeux sous vos longs cils, le ciel bleu

créent cette atmosphère à vous pareille.
Unique, chaleureuse et réservée. Le
privilège d'y être est un fort doux miel.

Une tension subtile, légère, vrille l'air ;

est-ce promesse ou une longue attente ?
Ce vibrant frémissement agace les nerfs,
quoi que vous demeuriez toujours si charmante.

Vous si proche, hélas aussi, si lointaine

alors qu'en mon cœur enfle, grandit et roule
ce sentiment puissant, beau, fort, qui me mène.
Sentez de mon amour, mon désir, la houle.

Mon monde est bleu comme votre regard brun.

Votre voix est le chant superbe du rossignol
De mon amour pour vous, subis la loi d'airain
en habit de lumière comme espagnol

II. Fragment :
Un lit de rêve
deux rêves
le mien une trêve
qui point ne se lève
Chatte au bain :

36
 Chaton mouillé
Chatte ennuyée

Une petite frimousse, moustaches moussent

et bulles s'envolent là entre tes pattes.
Ton éternuement ténu est ridicule.
Que fais au bain mignonne petite chatte ?

Chaton mouillé
Chatte ennuyée

Ne puis-je avoir la paix pour mes ablutions ?

Où vas-tu donc chercher vilaines manières ?
A quatre pattes ne vaut pas absolution,
ni même aujourd'hui, maintenant comme hier.

Chaton mouillé
Chatte ennuyée

Chat, petit chat, primesautier jeune minou

ta jeunesse n'excuse pas l'inconscience
de sauter si allègrement sur mes genoux,
dans le bain avec telle exubérance.

Chatte insouciante
Chatte repentante

III. Du thé :
Un regard, un thé,
Votre beauté,
Un rayon de soleil.

IV. Haïku courtois:

Courtiser,
désir de l'autre
attiser

V. Fragment de cœur:
De vous lire, soudain mon cœur s'est emballé.
C'est là un signe de Cupidon l'indiscret.
Car, en amour dans ces douces lignes volées,
rien de laid, simple vérité sont le secret.

VI. Haïku bureaucratique :

La vie de bureau
de ma vie sentimentale
l'indifférent bourreau

37
VII. Résurrection :
À force tellement, abondamment rêver
un amour immense, emplissant tout mon cœur,
l'attente m'a consumé et j'en ai crevé,
momie desséchée sous l’œil du passant moqueur.

Ris, ris donc ! Indifférent extérieur lecteur.

De mon cœur, n'es ni directeur, ni électeur.
À celui qui souffre d'une si grande passion,
aveugle, tu ne montres qu'incompréhension.

Mais sais-tu seulement dans ton isolement

les grandes affres, exquises assurément,
les calmes, les tempêtes, les chauds alizés ? Dis
toi qu'avant l'Enfer, il y a le Paradis !

Dans le regard de l'aimée, en ce bel azur

où je m'envole, j’atteins aux Champs-Élysées
Riez, criez, qu'importe ! Ici, je vous l'assure,
dans son œil brun et doux je me suis réalisé.

En ce lieu, ce ciel bleu, sans nuage ni orage,

nimbe de son clair rayonnement bienfaiteur
là, un étrange jardin, heureux présage,
en ondulations sous mon regard scrutateur.

Pas de ronces, quand l'aimée ses sourcils fronce.

Ici dominent les fleurs, les belles pensées.
Roses seules ont droit à sembler des ronces,
illusion que leur parfum fait vite passer.

Passant goguenard et dont je suis la risée,

as-tu pareil jardin en ta morne cité ?
Vieux grognard qui se plaît à ainsi mépriser,
ainsi, envieux, jaloux de ma félicité.

Ici est le havre d'une dame de qualité,

où s'épanouissent de bien nobles sentiments.
Vers elle me suis précipité et hâté,
pour en être, amoureux, bienheureux, l'amant.

VIII. Chanson rousse :

Les feuilles rousses rougissent,
et qu'un jour amour surgisse.

Plutôt que se morfondre, rêvons, projetons

de la douceur future de vivre à deux.
Heureux de ma capture, sans déconfiture,
cœurs enlacés, yeux dans yeux, dansons une ronde.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Vie lente en son allure indolente

au supplice me met quand je ronge mon frein.
J'attends, haletant idiot, langue pendante,
pour être zen répète en mantra, ce refrain.

38
 Les feuilles rousses rougissent,
et qu'un jour amour surgisse.

Je ne veux plus de mégère acariâtre ;

Je veux mes sens et mon cœur, tous deux affolés
allégé par le champagne, devant l'âtre,
voir vos yeux, et, si le voulez, batifoler.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Unis, d'un monde nouveau soyons démiurges.

Un oasis pour tous nos proches, sans reproches.
Finis conjoints tristes sires comme purges.
Choisissons nous, choisissons cette approche.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Le lac de vos yeux est le cœur, centre de l'oasis.

Vous allongée, sur le blanc sofa affalée,
attendez que votre fier prince surgisse.
Alors que caché, je reste vous contempler.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

Oui, vous regarder en votre repos me plaît ;

les paons font la roue, écrin à votre beauté.
Les grenouilles clapotent dans le lac blanc lait ;
alors qu'à vos pieds me jette sans hésiter.

Les feuilles rousses rougissent,

et qu'un jour amour surgisse.

IX. Zurich :
J'ai fini plus tôt, c'est grande joie et fête
de quitter ainsi au plus vite ces tristes
mornes, lents gris et ennuyeux helvètes.
C'est invivable. Moi persifleur humoriste

que mon tempérament bilieux, si lunaire

voyageur et gai, de cancer aquatique,
renforcé par un ascendant sagittaire,
pousse à cribler de flèches satiriques.

X. La houle sentimentale :
Dressé debout dans ce crépuscule blafard,
les bras levés pour un fier glorieux salut.
Je porte haut le flambeau ; car je suis phare.
L'huile grésille, et sur mon bras tant et plus

39
 là de chaudes gouttelettes s'éparpillent ;
Portons haut, encore plus cette lumière ;
qu'elle atteigne et baigne tes pupilles,
pour te guider enfin loin, hors des ténèbres.

Laisse-moi donc de ton cœur être le fanal.

Viens, ose enfin, avec armes et bagages,
embarquer dans la gondole sur le canal.
Je vous accueillerai tous, je m'y engage.

Ensemble décidons de notre sillage.

Soufflons dans les voiles pour atteindre au port.
Les oiseaux en leurs plumages et ramages,
veilleront sur nos nuits et nos tendres transports.
Les vagues d'argent sous la lune océane
en fluide clapot berceront notre vaisseau ;
et nous arrêterons et mettrons en panne
quand de votre cœur, je monterai à l'assaut.

Alors de notre joie, naîtra grande marée,

qui irriguera toutes terres émergées
devenues fertiles là où aurons erré,
main dans la main, les yeux dans les cœurs immergés.

XI. Pièce de circonstance :

Il était une fois deux appels d’offres et quelques clampins.

Une horloge inflexible les secondes

égrenait. Isolés parmi tout ce monde,
deux vieux grognards suant, pestant et râlant,
avançaient obstinés, l’œil hagard, à pas lents.

Ils partirent cinq cents et par un prompt renfort,

se retrouvèrent isolés dans cet effort.
Peu émus d’être laissés seuls dans l’impasse,
ils avancèrent têtus et firent face.

Puisqu’une seule fois ici on trépasse.

Avançons de peur que l’heure on dépasse.
Sous grêle, mitraille, lazzis qui tous raillent,
Allons mes braves, sortons-nous les entrailles !

Enfin arrivés aux pieds de ce molosse,

cet indifférent et effarant colosse,
le démiurge de nos très chers acheteurs,
notre boulier décrépit, un ordinateur.
Alors soutenus par le dernier carré fidèle,
ils vérifièrent leurs tableaux dans cet Excel.
Je voudrais citer ces fidèles compagnons,
bande vaillante et combattant le guignon.

Olivier, l’entomologiste,
Afrim le chef des louveteaux,
Michel le rugbylogiste,
Laurent « joueur de bonneteau ».

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 Moi, le chantre de cette geste,
Oui, je fulmine et peste,
vous remercie et vous rend
un hommage vrai et vibrant.

XII. Au fil de l'eau :

Ce soir en notre jardin, assis vous attends
derrière la cabane du gai jardinier ;
tranquille sous le saule qui borde l'étang,
où en été aimons folâtrer, nous baigner.

Flic, flac, floc ; en sauts de carpe, une grenouille

obstinée chasse des mouches cantharides.
La vilaine, glisse, tombe et se mouille.
Bien ! Ces mouches évitent d'être placide...

Venez sur ma couche, au bord de ce ruisseau.

Sur la berge, là une accueillante mousse,
j'y ai étendu un plaid face aux roseaux.
Ayez confiance. La place est douce.

Écoutez vrombir les vertes libellules,

en leur ballet éclair au dessus de l'onde.
Attendant le soir, la chouette qui hulule
et l'endormissement nocturne du monde.

Ici plus près, contre moi ! vous entendrez mieux ;

- Quoi donc mon ami, le chant affairé du jardin ?
- Juste les battements de mon cœur amoureux.
- Amoureux soit, mais aussi celui d'un gredin !

Et vous voici, partie gaiement pied léger,

heureuse et fière de votre esprit ;
là béat, bouche bée l'esprit vide, allégé
je vous vois sourire taquine et je ris.

Quelle femme vous êtes ! Douce, cruelle,

comme une chatte ou une belle tigresse ;
et vive comme mercure, spirituelle.
Mère, amie, épouse avec tendresse.

XIII. Versification nocturne :

Pour une fois suis las,
je me repose
et me pose là,
en vers non prose.

Muse fatiguée
est indolente.
Nulle crainte, gai,
je suis attente

non de bivouac,
de l'être aimé,
d'une vie sans couacs,
un joli camé.

41
 Le pentamètre
c'est difficile
d'en être maître,
c'est si gracile.

Grande concision
pour chanter amour,
belle ambition
pour vous toujours.

XIV. Péan :
Autour de moi, la rumeur en vagues enflait
de la clameur de cette foule qui clamait
quoi ? Le savait-elle seulement dans son cri,
son braiment et en ce comportement aigri ?

Hors du flux, une passante là arrêtée,

l’œil effaré, la tête penchée déjetée,
superbe ! Une statue inconsciente de sa
beauté, les observait allant couci-couça.

Belle, certes. Mais pourquoi sur l'apparence

seule juger, jauger ? Courte référence.
Oui, elle détermine une attirance.
S'arrêter à cela, quelle suffisance !

Veut-on conquérir, consommer, juste aimer ?

Il faut oser s’ouvrir, écouter, assumer.
Je veux d'amour vivre ; pour vous me consumer ;
vous avez un immense brasier allumé.

L'amour que je vous porte est un numineux

fanal. Symbole, et clair signal lumineux.
Passante au bord de ce flux volumineux,
immobile, émouvante, loin de ces gueux.

Vous avez mon regard retenu et attiré.

Phalène, à votre phare, là, aspiré,
jamais je n'ai lutté, voulu me retirer.
Vous êtes ma destinée, mon seul Empyrée.

Votre port de tête, votre voix – caresse -

ce regard, si captivant, je le confesse.
Votre silhouette, de tête à fesses
que dire ? Vous êtes la dernière déesse.

XV. SaintE-Lyon :
Enfin, j'ai sa voie entendue, chœur céleste,
sereine, se préparant, détendue teste
là sa détermination, pas femmelette ;
et cependant si douce, toujours modeste.

42
La nuit ! La nuit, cette hostile Ténèbre,
sera l’unique témoin avec les zèbres,
donc seule, du courage que je célèbre,
et qui renvoie les indifférents vers l'Ebre.

La nuit sera votre cocon, chrysalide

de mon cœur qui espère Vous, non Mathilde !
Quand le tracas du monde devient fétide,
je vous attends et imagine languide.

Pour moi seul parée, habillée de vos bijoux.

Les pendants d'oreille éclairant front et joues,
belle comme tanagra sans autre ajout
que regard, archet qui mon cœur caresse, joue.

Vous vous lancez, silhouette élégante,

à l'ample foulée, racée et nonchalante,
à l'assaut de la route et cette pente
qui mèneront vers Lyon en cette descente.

Une pluie fine tombe, mouille et transperce.

Mais cette eau ne saurait freiner jeunesse,
qui vous mène à défier avec hardiesse ;
ce devant quoi recule molle jeunesse.

Vous êtes si jeune que ce cœur fatigué,

accélère,palpite, ose être gai ;
la rivière impétueuse sans son gué
traverser pour s'ouvrir et amour prodiguer.

Au loin à l'Est une lueur se lève, un phare ?

Non point. L'aurore en son visage blafard ?
Non. La ville lointaine à donner cafard.
Il est tard et c'est là la vérité sans fard.

Allons mes pieds, pompez ! Courage mes mollets.

Alors que les villageois derrière volets
dînent, dorment et rêvent en leurs vies réglées
courons, soufflons, souffrons en petite foulée.

Ce noir, troué des lampes de tous les concurrents,

qu'est-il ? Tombeau, matrice là par où souffrant
chacun haletant, pantelant – et tous courant -
ivre de crampes, fier, en rêve conquérant.

C'est le creuset où la douleur, flamme vive,

les sens aiguise, et souffrance avive.
Vous continuez car vous ne sauriez passive
courir mollement en enjambées lascives.

Lyon ! Lyon ! En vos oreilles votre sang rugit.

Le vent – la bise - de la course vos joues rougit.
Cette lumière, qui sous vos pieds surgit.j'eusse aimé en vigile tenir
bougie.

Quand serons-nous de chacun le but et le prix ?

De Vous, en douteriez-vous, je suis si épris,
que je l’incante en chacun de mes écrits,
Vous ! Dont un regard m'a de l'amour tout appris.

43
XVI. Jour gris, poème empathique:
Je vous imagine triste et esseulée,
dans ce huis-clos, cette laide adversité,
et vous m'en voyez navré, marri, désolé,
qu'en votre foyer n'ayez de félicité.

Je voudrais, toutes voiles larguées, accourir.

Car de votre tracas je me sens coupable.
J'aurais du cet amour taire et mon désir
d'avec vous convoler, pour bonheur palpable.

Je connais l'inconfort de la situation,

quand enflent colère et amers reproches.
Il faut gérer la frustration, la médiation,
pour préserver les proches sans anicroche.

Pourquoi faut-il que pour un bonheur au futur

il faille conjuguer scènes et ordalie,
l'affrontement, ces choses moches, ces mots durs,
alors que de mon couple veux qu'on me délie ?

Que dire du culbuto transi, et assis

espérant, cherchant, rimant en ses écrits
à couvrir les insultes, les larmes et cris
de ces querelles ? Dois-je le subir aussi ?

Dormir ! Fuir dans un monde au chaud soleil d'or.

Personne ne voulant de mon âme maître
être. Se réveiller avec mes chers trésors
pour en souriant voir une aurore naître.

XVII. Le jour se lève, le soleil aussi :

Ce matin, en froides gouttes le ciel pleuvait,
moi allant mon chemin dans le noir, je rêvais
de paysages plus gais, vers où partir, voguer,
toute rancune et toute peine larguée.

Je veux de l'air ! Un souffle d'air, non une bise.

Les frondaisons se balançant sous la brise.
L'océan enfle, roule, déroule ses flots
en vagues majestueuses et lents rouleaux.

Je me repose, laisse filer ces sanglots

qui secouent mes épaules comme un grelot.
Une mouette sur le sable, lance son cri.
Je vois son œil noir, rond, idiot, et je souris.

J'entends, j'écoute le bruit du flot, de l'onde ;

les pinces des crabes claquent. Chant du Monde.
Alors, je sens le chagrin, bête immonde,
tomber de mes épaules. La joie m'inonde.

Il y aura un soir, une aube, un matin.

Un paysage neuf, sans mendiant ni catin,
dont l'éclatant été chassera le chagrin.
En hiver sur la glace nous ferons du patin.

44
 Souriez, cela ira bien mieux dès demain.
Mon amie, venez. Donnez moi votre main.

XVIII. Semaine d’Automne :

Lundi, la vis
en fut ravi.

Mardi au travail,
quelle grisaille.

Mercredi d'attente,
c'est dure descente.

Jeudi anticipation,
grande élévation.

Vendredi déjeuner,
par elle je renais.

Samedi, la voir,
dire au revoir.

Dimanche,
nuit blanche.

Lundi, la vis
enfin revis!

XIX. Adoration matinale :

D'abord une lueur, blanche en sa pâleur ;
doucement, lentement tu prends conscience,
de ces trilles, gazouillis, sifflements hâbleurs.
L'écho de ces duels sifflés sans violence

est celui des oiseaux qui incantent l'aube.

Ta paupière engourdie tremble, frémit,
les rêves glissent et lâches se dérobent.
Tu te retournes assoupie et tu gémis.

Roses, les nuages de rose se maquillent.

Avec ses doigts d'épines voici l'aurore.
La brise se lève, les rideaux vacillent.
Un frisson ébranle en majesté ton corps.

Miaou, Frrr, voici donc cette boule stupide

de poils qui sur toi se frotte et ronronne.
T'moune, laisse l'aimée dormir languide.
Si elle se réveille, je la veux friponne.

Un rayon de soleil là effleure ta joue.

Baignée dans sa chaleur, t'étires lascive,
et daigne œil ouvrir ; je vois bien que tu joues
la Belle endormie et songe passive.

45
 Soit, si ni oiseaux, ni chat, ni rai de soleil
n'ont pu t'émouvoir, te lever et t'éveiller.
Laisse-moi par un tendre baiser ton sommeil
déranger mon amour ; t'embrasser, à toi lié.

XX. Incantation :
Corinne, chère douce Corinne
ce beau prénom roule sur ma langue,
et scintille, reflets d'opaline.
Vous savoir triste mon cœur chagrine.

Vous lumineuse, pourtant opaque.

Vos silences sont ici « sfumato »
qui soulignent comme un laque,
vous cerise couronnant mon gâteau.

Vous affectueuse, effusive,

mais non expansive ; vos mystères
aiguillonnent cette âme vive
qui vous entend tant de secrets taire.

Femme monde, enveloppante et

insaisissable en ses pudeurs tues.
Femme univers, belle, entêtée,
pourquoi tant dissimuler vos vertus ?

XXI. Fabulette féline :

Chaton du matin
Sautillant, attaquant
Espiègle mutin
Chaton du jour
Baillant, hibernant
En canapé tel ours
Chaton du soir
Ronronnant, dolent
D'avoir dormi comme loir

XXII. Ode à vous :

Cette poésie est un fleuve qui dans son flux,
roule, enfle, gonfle, en son flot emporte
pour qu'enfin les cours de nos vie confluent,
et que dans mes bras franchissiez la porte.

Ces vers en leurs glyphes, gribouillis et signes,

sont le filet que je tisse en araignée
qui souhaite votre cœur pêcher à la ligne;
avoir la joie de voir nos âmes alignées.

C'est un cri, un chant, prière en main tendue.

C'est supplique, ode, rime. C'est là un pont
vers votre rive. Juste vous, si attendue.
Une lumière en un gai lampion.

46
 C'est invocation, hymne et prière,
pour invoquer votre émoi et pâmoison.
Ecoutez-la, ne soyez pas cavalière,
ne muez pas espoir en triste oraison.

Tous ces vers d'amour tendre infusés, remplis,

enflent, gargouillent, sifflent, claquent, se vident.
Ces prières à vous, déesse que supplie.
Vous, ma Dame en mon néant si avide.

Cette œuvre, reflet de mon souhait grandit,

ces hymnes accumulés, votre codex
à travers ses dits, dédits et jolis redits,
pour nos âmes lier, relier, suis pontifex.

Dans mes cœurs, mes veines, l'angoisse et la joie

mêlées en impétueuse rivière.
Je vous ai engagé mon bras, aussi ma foi.
Avançons ensemble loin de l'hiver, et d'hier.

XXIII. Haïku définitif :

Aimer,
c'est se dépasser
vers un vertigineux acmé

XXIV. Puisqu'il le faut ...

L’éclair tonne, déchire ce ciel gris.
Voila que la situation empire.
Sous les sombres nuées, mon monde s’assombrit ;
moi qui voulais être câlinée, non rugir.

Je voulais être aimée ; pour toi exister.

Ton regard, masque méprisant et si froid,
montre avec quelle force suis détestée.
Tes paroles me déchirent et me broient.

De ton indifférence et ton désamour,

du fossé créé par les ans, payons le prix.
Pourquoi cet éloignement, ce large détour,
alors que nous fûmes amoureux et épris ?

Quel gâchis ! Suis-je cette engeance vilaine

que par ton discours vilipendes et décris ?
Quand l’amour défunt est-il devenu haine ?
Quand les gloussements sont-ils devenus ces cris ?

Puisque je t’ai déplu, et que nous aimons plus,

séparons-nous calmement et civilement.
Si nous détestons aujourd’hui ce qui nous plût,
fais-le pour notre réalisation : les enfants.

47
 XXV. Muse triste :
Ce soir ma muse triste
En sa tragédie isolée
Seule en piste

XXVI. Poème douloureux :

Jour de grisaille,
cet épouvantail
qui là criaille.
Jour de bataille.

Mettons ce camail,
polissons l'émail.
Cotte de mailles,
la seule qui m'aille.

Chercher la faille
sans que défaille,
cœur de limaille.
Là tout braille.

Devant mitraille,
fatigué baille.
Peur aux entrailles,
ai vraiment mal. Aïe.

XXVII. Sang minéral :

Ol' Paddy was used to quoting
That "You cannot bleed a stone".

Sorrow visited her who shone,

The sparkle in her glaze gone.

Our hearts have turned to stones.

How come they are bleeding?

XXVIII. Ce jardin :
Il était une fois un vaste beau jardin.
L'air y était doux, lumineux, pétillant, bleu,
où déambulait aux aguets un fier gandin.
Du moins en mon souvenir ce qu'il me semble.

Fort aimable ; ses manières affables

m'émurent ; en mon cœur jetèrent le trouble.
Un trouble délicieux, vrai, ineffable
et d'émoi, respiration coupée, vis trouble.

Des canards aux becs violets d'avoir autant

claqué,caqueté, sifflé, crié, et cancané,
seraient-ils canards new-age, des mutants ?
Est-ce là vision d'un œil hagard et halluciné ?

48
 Devant ce ruisseau où debout ma soif étanche,
croassent grenouilles, nagent salamandres,
carpes, têtards, goujons, poissons rouges, tanches.
En ce lieu, je demeure à attendre.

Ses belles paroles étaient sa palette.

Son verbe éloquent transformait nuages
d'orage en charmants et aimables moutons,
Il éloignait la peur de cette tempête.

Cette vision était contagieuse.

Ce ciel optimiste vert et sans nuages,
m'y baigner, y croire, me rendait heureuse
au milieu des oiseaux en leurs vifs plumages.

XXIX. Poème en T :
Comment incanter le monde ? Vanter l'été,
mon cœur aigri est gris en adversité.
En cette alarme , calme et sérénité
se sont enfuis vers ailleurs, m'ont quitté.

Ce qu'il faut de courage et ténacité,

pour rester l'arme au pied, ne pas déserter
face à haine et désarroi suscités.
Pouvons-nous ce qui est défunt ressusciter ?

Ou, devons-nous sur son bat-flanc alité

l'abandonner, et laisser à vacuité ?
Je ne suis pas en colère, non. Dépité
face à toutes ces éventualités.

Avons-nous tourments désiré, souhaité, mérité ?

Cette haine que je ne puis donc écarter,
cette infortune ci ; quelle déité
aveuglée par sa vanité, fatuité,

puis-je ne pas remercier, tout dépité ?

Face à toutes ces éventualités,
délaisse, rejeté, devrais-je tout quitter ?
Passer mon chemin, lâchement sur le côté ?

Sombre! Où est l'espoir ? Quelle obscurité !

Où est-elle ? Ne suis point monstre Galatée
pour Arcis, ce berger, tu voulus me quitter.
Furieux, j'avoue, manquais de lucidité

Faisons preuve d'alacrité, célérité,

et quoique troublé en mon cœur las, agité,
ce soir, nuit tombée, fatigué ; à ta santé,
lève mon verre, lentement et sans gaieté.

Poème dit en chant T,

Poème désenchanté,
Poème là décanté,
nous vaut rimes hantée

49
XXX. Renaître :
On dit souvent, la passion est brève.
Nous nous retrouvons, hébétés, atterrés
en une persistante douleur sans trêve.
Ciel fuligineux et horizon barré !

C’est hiver en mon cœur lourd, saignant, cendreux,

un espoir fugace, orage, reproches.
Un trimestre joyeux, d'élan pur, amoureux
puis l'avalanche de boue, pierres, roches.

« Après la pluie, le beau temps » pontifient-ils tous.

Soit, c'est là beau dicton face à l'orage,
alors que frissonne, tremble, tousse.
Seul dans la peine, l'angoisse et la rage.

Sois sage ô ma douleur, vois! Je grappille

les bribes éparses des temps anciens et gais.
Nous les contemplerons ensemble, tranquilles,
reposer notre crâne vide et fatigué.

Cette humidité en mes sinus suinte.

L'écho de ses gouttes, l'écho de mes craintes.
Étouffé mon cœur bat, en sourdine chuinte,
alors que je me complais en la complainte.

Au centre du néant, en débris d'illusion,

je pense, je panse, je guéris, aguerri.
Vienne la paix, recueillement pas confusion.
Grandis, lève-toi, vois, crée, souris, enfin ris !

XXXI. Le poète au post-it :

Le poète au post-it
ne peut être triste.

Je suis le poète au post-it,

En fragments, vers et strophes j’écris.
Là est mon habitude, rite.
Je n’ai rien appris, juste épris

Le poète au post-it
ne peut être triste.

Lorsque ma muse me visite,

je prends donc ce papier jaune
mon stylo trace dans sa fuite
lettres et mes rimes annone.

Le poète au post-it
ne peut être triste.

C’est ainsi que ce monde triste,

morne grisaille accablante,
je repousse, pars et quitte
d’une démarche sautillante.

50
 Le poète au post-it
ne peut être triste.

XXXII. Aphorismes réunis :

Avec débat, une réunion
N'est pas communion

Une réunion de travail

Entre étrangers n'est pas retrouvailles

Réunion heureuse
Avec elle lumineuse

Réunion de fiançailles
Prépare épousailles

Réunion de chats
Ballet, entrechats

XXXIII. Rêverie :
Un concerto pour piano, notes égrenées
qui m'ont charmé et ont su mon cœur entraîner.
Ces arpèges déliés prêts à m'emmener,
je vais les suivre, m'en aller promener.

Son par son, les maillets frappent en cadence

les cordes, rythme monocorde, pour ma danse.
Cependant, ce charme étrange qui panse
mes plaies, me plaît alors que lascif j'y pense.

Ce son, le relief de ces ondes sonores,

structure l'espace en un nouveau décor.
Les accords soyeux cet univers colorent
avec une chaleureuse lumière d'or.
Au loin enfle une rumeur, où la nuit meurt.
Le chant des oiseaux monte, enfle : vraie clameur.
Et cela siffle et accueille la lueur
du jour qui se lève ici en sa pâleur.

L'ombre pâlit, grisaille fuit et recule.

Le soleil se lève et sur les libellules
étend ses rayons. Et celle qui hulule
s'envole et se cache dans l'édicule.

Des formes émergent, lignes tracées, ombres.

Là un bosquet, ici un talus, des décombres ;
j'avais du avec un portail les confondre
un obstacle que mon désir a fait fondre.

L'astre monte obstiné vers son apogée

révélant parterres et allées dégagées.
Les fleurs s'ouvrent, couleurs et odeurs mélangées,
capiteux mélange vers un jour plus âgé.

51
 Le jour lentement progresse ensoleillé,
atteint la chambre où tu es ensommeillée.
Je prépare le thé et beurre le pain grillé
avant de monter l'escalier, te réveiller.

Voici donc encore une fois la causerie

familière, toujours cette rêverie ;
de voir venir le jour où tu souris et ris.
Obstiné, en ce souhait vais et ne varie.

Derrière mon dur masque conformiste,

bourgeois, se dissimule un cœur bohème,
en cadence erratique et non triste,
quand il se réchauffe en chantant qu'il aime.

XXXIV. Mon devoir :

Ce soir la solitude lance, élance.
Votre champion, j'eus brisé nombreuses lances
sans trêve, héros de votre défense
sur mon roussin au trot lent et large panse.

Des pensées moroses se pressent en foule,

sifflent, maugréent, hululent, hurlent. Goules !
Avides de peines et tourments, se défoulent
attendent avides que mes larmes coulent.

Foin de ces sangsues assoiffées sans scrupule.

Jamais héros n'hésite, ni ne recule,
stupide, brave, idiot ridicule,
je suis noble même sans la particule.

Freud, Jung, Bachelard sont passés par ci et là.

Nous savons que le dragon qui veut dévorer la
princesse est libidineux esprit. Voilà
notre inconscient gourmand et jamais las.

Entre désir, sentiments et devoir, je suis

écartelé. L'obligation dont je ne puis
me défaire fait mon enfer, un seau de suie !
Mais l'honneur, l'amour commandent ; alors l'essuie.

Don, oui amour est choix de l'autre bonheur,

celui d'autrui, maintenant et à toute heure.
C'est mon choix, mes valeurs, mon honneur, mon malheur.
Ne me le retirez pas ! Là est grande frayeur.

Je me, je vous, dois sans défaillir quand sonne

le carillon de ces cloches qui résonnent
en leur vide sans même danser chaconne,
pleins d'une vacuité que jamais soupçonnent.

Face au lendemain, seul projet qui vaille,

je serai fort, ferai taire cœur qui braille.
Le premier renard venu pourra entrailles
dévorer sans que ne bronche ni dise aïe ;

52
 Je serai un roc, un menhir marmoréen,
un cerveau, logique, en calculs inhumains.
Pour l'amour d'un bien que je souhaite commun,
ne serai qu'analyste au nom de demain.

XXXV. Le poète au post-it, en piste :

Le poète au post-it
revient sur la piste.

Voici qu'à nouveau la plume me chatouille,

et qu'elle court sur le papier, grattouille.
Les lignes dansent en une gaie sarabande
et illuminent enfin la jaune lande.

Le poète au post-it
revient sur la piste.

C'est écriture automatique joyeuse

pour amuser et faire la vie heureuse.
Le post-it ne se prête pas à tragédie
car le mien est bien trop petit. J'ai dit.

Le poète au post-it
revient sur la piste.

Je préfère babil et marivaudage,

une pavane légère, persiflage.
Des yeux plissés en sourire goguenard,
pour un regard brun lumineux et rigolard.

Le poète au post-it
revient sur la piste.

Le poète au post-it avec nez rouge

est un gai-luron même au fond d'un bouge.
Venez muses pour la danse échevelée,
bacchanale d'esprits libres décervelés.

Le poète au post-it
revient sur la piste.

Valser, danser, chanter parmi les étoiles

sur les mers du ciel larguer les voiles!
Venez à ma suite, comme ainsi quitte
un poète, un départ, non une fuite.

Le poète au post-it
quitte alors la piste.

XXXVI. Air viennois :

En ce vol calme vers Vienne,
j'aimerais qu'il advienne …

53
Le calme enfin en ce tumulte trouble
quand l’œil fou s'égare en une vision
étrange, extérieure de ce double
rieur, moqueur. Schizophrénie ou division ?

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

La joie d'une autre, enfin fusionner

pour rêver à deux, joie d'une unité
rêvée, révélée, libre, passionnée.
L'emprunt d'un bonheur empreint de félicité.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Non point la mélancolie d'un captif Aiglon,

craint pour la grandeur de son père empereur,
qui avec ses armées, valeureux bataillons
fit trembler ses pairs en abjecte terreur.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Le rêve romantique d'une époque plus

heureuse. Sissi sans les pleurs et avanies,
avec une femme qui me toucha et me plut
à qui je souhaite bonheur sans ennui.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Songeur en tribulations aériennes,

je puise mon inspiration dans le terreau
de votre regard brun, sur une gnossienne
qu'un piano égrène, pluie sur carreau ...

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Moment de repos, en calèche sur le Ring,

pour musarder et laisser poings au repos,
consulter seul les hexagrammes du Y-king,
Penser aux mutations, contempler le clapot.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Les flots du Danube roulant vers Budapest

où ils inspireront chant d'un soir magyar.
Alors que je danse sur le violon leste
d'un tzigane halluciné à l'air hagard.

En ce vol calme vers Vienne,

j'aimerais qu'il advienne ...

Une brèche dans cet espace et ce temps,

afin que débarrassé de toute scories,
ma pierre polie brille et repentant
j'ouvre les bras à ce monde attendu, ris.

54
 En ce vol calme vers Vienne,
j'aimerais qu'il advienne …

XXXVII. Paysage d’hiver, vers divers :

Une plaine immobile en sa pâleur,
çà et là, quelques arbres groupés en bosquets,
la neige hurle en sa muette clameur.
Flamme rousse derrière un arbre, aux aguets

Maître Goupil, caché, à l'affût, embusqué,

attend l'imprudent sémillant lapin,
et rêve d'un croustillant gras canard laqué.
C'est un renard mandchou qui parle mandarin.

Où est-ce le volatile qui parle chinois ?

Idéogrammes en baguettes pointillées,
traces d'oiseaux sautillant, pas en tapinois,
et qui ne cessent de babiller, sautiller.

Cratère au pied d'un arbre, trou sur le tronc ...

Écureuil ! Attention chute de noisettes.
Par crainte du renard rouquin tourne en rond
agitant pattes, tremblante houppette.

Un cri rauque l'air déchire entre les branches.

Un trait noir dans le ciel pommelé, un freux
noir contraste sur la large plaine blanche,
dansant heureux, croassant près de l'arbre creux.

Immobile une forme coiffée ronde

veille du haut de ce monticule sur le val
roi de la colline, roitelet du monde,
bonhomme de neige, étrange signal.

XXXVIII. Mon pays à moi :

Mon pays à moi, c'est ma douce mémoire.
Tous les gens dont avec joie, je me souviens,
que j'aime à voir comme il me convient,
un ruban d'amitié passé au laminoir.

Mon pays à moi, est joie dans le souvenir

d'instants fugaces et de beaux jours lumineux,
de révélations gaies pour futur heureux ;
guirlandes enlacées, promesses d'avenir.

Mon pays à moi, c'est l'optimisme et l'espoir.

Je ne cède pas à la tentation
de la nuit en cette morne damnation.
Je refuse cette ténèbre noire.

Mon pays à moi, c'est ce papillon mordoré

qui vers vous sur ses ailes pailletées vole
et dans la brise parfumée caracole,
vers vos lèvres vermillon, votre œil doré.

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XXXIX. Matin hivernal :
Encore un thé
vapeur blanche, nuit noire.
Frissonner, y aller

XL. Vers en rafale :

Le vent rageur secoue les arbres. Les passants,
roseaux courbés, nagent plus que marchent en ce
jour humide où la pluie glace le sang
de l'inconscient qui dehors va, s'élance.

Les feuilles rousses de l'automne là balaient

l'atmosphère, flammèches, feu d'artifice,
monochrome sarabande en leur ballet,
holocauste végétal en sacrifice.

Hier des jardins montaient l'âcre fumet.

En colonnes blanches, l'esprit du végétal
en tas enflammés s'élevait. Morne fumée.
C'était du jardinier son acte banal.

Fétus soulevés par l'air en ses mouvements,

les braves passants traversent ces feux-follets
de l'Automne qui dansent, voilent le firmament
en roux tourbillons de ces débris affolés.

Par ce temps, les feuilles quittent les branches.

Feuille, passant, de son destin nul n'est maître,
ballotté par ces bourrasques. En revanche,
il faut suivre le courant et se soumettre.

XLI. A la plage :
Alors que le jour nonchalant, lent s'étire.
Alors qu'en calme méditation retire.
Alors que ne puis agir, venir ou partir.
Alors pour sourire me met à écrire.

Ce rayon de soleil qui me chauffe le flanc,

m'incite à rêver des songes indolents,
sous des cieux cléments reposer bras ballant,
écouter voler mouettes et goélands.

Par le ballet des palmes l’œil hypnotisé,

charmé par l'illusionniste alizé,
devant les crabes de cocotier médusés,
je m'assieds sur le vieux banc bleu céruse.

L’alizé. Ce mot roule sur cette langue

et en souffle sort doucement de la gangue
de ma bouche, gentiment sans bang,
languide conversation, non point harangue.

La mer indifférente, sonore ressac,

dépose en horizontales bric-à-brac.
J'ignore quelle sirène vida son sac
précipitamment, comme cela, là, tout à trac.

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 Ce bruit de l'onde déferle et m'apaise,
débarrassé de moi, des soucis qui pèsent,
mon cœur vole, libre, léger ; flotte à l'aise
vers les vahinés aux sombres yeux noirs de braise.

Pourquoi voguer quand être passif, voler suffit ?

Ainsi sur tapis parlait un maître soufi.
Rejette tes masques d'orgueil aux traits bouffis,
crois-tu qu'apparence sera biographie ?

Ce quartz en éclatants et aveuglants fragments,

plus nombreux que luminaires au firmament,
combien de fois a-t-il usé peaux d'amants
embrasés, enlacés, embrassés en serments ?

XLII. Conte de Noël :

Comment se fait-ce qu'avant fête, Noël soit
d'abord éprouvant labeur ? Gémissaient elfes
et lutins qui travaillaient à emplir la nef
du Père Noël, ventru en habit de soie.

Rudolf, renne et dévoué contremaître

cajolait les uns, tançait les autres en leurs
rôles et qualités, hochets et leurres
dont les vaniteux aiment à se repaître.

« Allons mes amis et compagnons, pourquoi donc

râler ? Travaillez au bien commun, l'esprit
de la fête pour que petits et grands rient.
Transmettons joie en ce monde quelconque.

Lutins ! Emboîtez avec maillets et marteaux,

les pièces dans les formes et ajustez
ces jouets avec harmonie et légèreté.
Soyez joyeux, sans jouer au bonneteau.

Soyez scrupuleux ! Et mesurez juste

que ces jouets rutilants et beaux soient parfaits.
Lutins rebelles qui maugréent, pas de méfaits !
Car les fêtes sont au dessus de vos luttes. »

Ho, Ho ! Un rire tonitruant annonce

l'entrée du Père, vénérable vieux
sous le regard des lutins, elfes, envieux
alors que Rudolf surveillant, sourcils fronce.

« Cher Rudolf, tout est-il prêt pour le traîneau ? »

demande le maître ? « Sont-ils satisfaits ? »
« Oui, Père Noël. Minuit approche en fait,
il nous faut fermer, distribuer sur les canaux.

Envolons-nous dans le ciel, porter joie et paix,

dans les chaumières, hameaux , masures,
aux gens, aux enfants attendant, je le jure,
notre venue dans la neige détrempée. »

57
XLIII. Litanie du vent :
Ce sifflement, cris d'engoulevent, ce long vent
use mes nerfs en râles. Ses sourds gémissements
déclenchent une envie d'ailleurs. Où ? Le Levant
et sa douce lumière pour les amants.

Hélas, le temps a passé ; il est déjà tard.

Le monde est arrivé avec ses tensions.
Il n'y a plus aucune prêtresse d'Ishtar,
me voici seul en cette malédiction.

Des gens sont encore là. Mais point d'hétaïres,

la banalité sous prétexte de vertu.
Dois-je m'embarquer pour ailleurs ? Vers le Zaïre
les chercher, chevaucher à bride abattue ?

Fi de ces conformismes bourgeois et rabougris,

je ferai ma longue chute sur le Zambèze.
Je refuse les choix contemporains aigris,
car souffrez qu'enfin je … vive … à mon aise !

J'aime le souvenir de ces époques nues

que je n'ai, hélas, pas vécues, né entre-deux
époques libérées que je n'aurais connues ;
plein de regrets, souffreteux et bien malheureux.
Faudra-t-il que j'émigre pour que mes frasques
ne heurtent pas les mœurs veules puritaines,
ô assemblée insupportable sous masque
de vertu, n'assumant pas mes gaies fredaines ?

Je l'avoue ; je vis comme j'aime, avec ardeur.

Au gré des sentiments, des dégoûts et mes goûts.
Vous reprochez de ma langue la verdeur,
sans y voir la sincérité de mon bagout.

Pharisiens, sépulcres blanchis au dehors !

Serais-je seul vivant à refuser le tombeau
de votre existence où attendez la mort ?
Je ne suis ni corneille, ni freux, ni corbeau !

Je refuse de parler en langue rauque ;

car je suis oiseau de joie, heureux rossignol
dont l'humeur illumine votre œil glauque
et vous éveille en sauts et cabrioles.

XLIV. Valse tempérée :

Homme à l'âme fiévreuse, ardente,
tu trouves cette existence trop lente.
Crois-tu donc que hâte remplace réflexion ?
Refrène ta coupable précipitation.

Valse précipitée,
est valse attristée.

Tu es un poète, non homme d'action.

Tu chantes la beauté de ces doux alcyons.
A te crisper et, t'agiter ridicule,
la peur naît, de ton désir l'objet recule.

Valse précipitée,
est valse attristée.

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 Marionnette, pantin désarticulé
danse suspendu au croisillon effilé.
Symbole. Le bonheur ne tient qu'à un fil.
Sois donc serein, demeure plus tranquille.

Valse précipitée,
est valse attristée.

Maestro, dirige l'orchestre. Musique !

Fais valser en rythme gracieux ton public.
Valse lente, calme, langoureux tourbillon,
cœur léger battant au vent comme papillon.

Valse précipitée,
est valse attristée.

Prends la mesure, ralentis la cadence ;

à gente dame ne fais pas violence.
Deviens refuge, havre, cette couche
où cœur en détresse, se pose, se mouche.

Valse précipitée,
est valse attristée.

XLV. Intermède :
Alors que le recueil avance,
je sens arriver la conclusion
de second livre. Elle fait sens,
alors que s'effacent les contusions.

Ma muse s'éloigne,
peut-être reviendra,
la douleur se soigne,
advienne que pourra.

Un livre se ferme,
un livre s'ouvre.
Toujours j'aime,
jamais ne souffre.

XLVI. L'hiver est-il ce que tu crois ?

«Vois, l'hiver vient, je te préviens. »
Ainsi m’accueillit le barde, il m'en souvient.
Son regard aveugle, blanc, fixe et laiteux,
insondable, lui donnait l'air d'un vieux gâteux.

Dans cette nuit aux reflets opalescents,

l'aède semblait vif comme adolescent.
« - Noble vieillard quel secret te rend si gai ? »
lui demandais-je, curieux, intrigué.

« - Et toi, jeune bruyant barbare impétrant,

que te révèle ton œil clair et pénétrant ?
- Je vois nature en son engourdissement.
Je vois s'obscurcir étoiles au firmament,

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 l'ours s'enfouir hiberner au fond de sa grotte,
ronchon, acariâtre comme marmotte.
- Ne vois tu donc que ça, roide conscience,
cuirassée d'arrogance, excès d'assurance ?

Ne peux-tu donc réfléchir, franchir le miroir ?

Dépasser tes paresseuses perceptions,
t'ouvrir, regarder au dedans, sortir du noir ?
De ton univers avoir autre vision ?

Certes, tes jeunes sens émoussés, abusés,

ont perçu le déclin du jour en sa décrue.
As-tu réfléchi aux saisons, cycles usés ?
Tous les ans, fleur renaît avec vigueur accrue.

L'un diminue pour que l'autre grandisse.

Tu vois mort, engourdissement immobile ;
aveugle, sourd, inconscient des solstices,
en leur beauté, architecture agile.

- Excuse-moi, philosophe, œil blanc délavé.

Est-ce ainsi qu'en cris, saillies, moqueries
tu enseignes, ou espère y arriver ?
Permets que plutôt que pleurer je souris.

Que t'est tout ton savoir, cette connaissance

accumulée, thésaurisée, dissimulée ?
La colline où jucher ton arrogance ?
Es-tu orgueil décrépit, honteux, accablé ? »

Ma foi, pour accueil en cette auberge,

me retrouvais servi, à défaut de nourri …
De ce vieillard avait eu volée de verges,
et me trouvais assailli de propos aigris.
Mais un autre hôte, au regard dans l'azur
se présenta à nous, comme astronome.
Il sut nous exposer en langage pur
le mouvement, régulier métronome,

des astres et planètes, leurs grandes orbes

qui font de l'hiver, ce linceul, la matrice
du lendemain ; comme nuit annonce aube,
cachottière et , dissimulatrice.

Le débat s'apaisa par cette logique

démonstratrice et pesante d'ennui,
dénuée du moindre charme rhétorique ;
à refuser son triste jour clair pour la nuit

en ses doux et impressionnistes mystères.

Vieillard revêche, merci, de ton propos
qui me fit là aimer cette saison, l'hiver.
Ici rajeunit nature en son repos.

XLVII. Fragment :
En cette nuit
sonnent douze minuits,
je m'ennuie

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XLVIII. Fragment matinal :
Ce matin, mutin,
aboie carlin
fichu mâtin !

XLIX. Vers attentifs :

Attente, moment de flottement. Lentement
attendre. Ne pas bouger, juste respirer,
patienter, espérer, pas de serment,
juste cette lancinante envie d'Empyrée.

Dans les steppes arctiques de mon moi, le cri

lugubre du harfang vibre en échos glacés,
entendus du renard argenté et loup gris.
Là rien, le vide, pas d'amants enlacés.

Dehors, une aube blême, des rues vides,

pas même une passante à contempler
méditatif, l’œil hagard, creux et avide.
Jour grognon, jour guignon ; tout me déplaît.

Ces feuilles qui tombent égrenées, chapelet

machinal, une litanie de l'absente.
Où est-elle ? Comment va-t-elle ? Dégonflée,
moral pâle, mon âme est gémissante.

En mon crâne, appartement vide, erre

l'espoir solitaire. En cercles se morfond,
usé, fatigué, il reste volontaire
et joue un air endiablé de balafon ...

L'esprit s'égare, pleine dissolution.

La main hésite, se tend vers le carafon.
Homme d'action en irrésolution,
souffre, s'agace, râle, enfin se meurt, fond.

L. Spleen :
Mon cœur bat lent, en vague sinusoïde,
calmement, lentement, paresseux, languide.
Il bat sans rythme ni raison en sa saison,
cet automne humide, triste oraison.

Dans son propos, je vacillant, alternatif,

hésite, vaticine, médite plaintif.
Sombre, je déambule de vestibules,
en corridors, sur le fil, pauvre funambule.

Dans cette cervelle vide labyrinthe

ne reste qu'ennui, illusions défuntes.
Nulle cloche joyeuse tintinnabule
et trouble mon triste conciliabule.

61
 L'écho triste du chiroptère dépressif
se réverbère en son lent hurlement passif,
sur les parois nues de mon crâne creux, mort,
que nul portrait ne décore, juste des remords.

De l'isolement, j'avais pris l'habitude,

accoutumé à fière solitude.
Puis je vous vis quand soudain êtes apparue,
à peine entrevue, et déjà disparue.

Vous connaître, vos charmes, vos sortilèges,

fut un extraordinaire privilège.
La joie de vous parler, et de vous entendre
m'éleva en un lieu dont dois descendre.

Les cieux s'illuminèrent, mon délire

grandit jusqu'à voir sous mes pieds sol s'ouvrir.
Ce brasier a consumé mon cœur tendre
complètement. Il ne reste que des cendres.

LI. Transition :
Jour calme en son œil bleu glacial, ciel qui
me contemple en cette blanche lumière.
Les branches sont nues, là où le vent naquit
en ses tâches ménagères, les jours d'hier.

La lumière, la lumière, hésite.

L'or y pâlit, faiblit, se dilue, s'estompe.
Le blanc croît, lumière froide et triste
qui marque en traits roides, dure lampe …

Cette transition lumineuse de fait,

est celle de la feuille rousse au blanc
flocon de neige cachant le sol nu, ses méfaits,
masque impassible, linceul, drapé troublant.

Il y eut un jour, il y aura un matin ;

il y aura des semaines, qui feront mois.
En sa poitrine couverte, croîtra mutin,
mon cœur en habits de fête, prêt aux émois

du renouveau sous le soleil brun de votre œil.

En votre regard ardent, le muscle s'amadoue,
tout neuf, briqué, devenu héros, fier orgueil,
s'échauffe, s'enflamme, sous votre regard doux.

Le crépitement du feu de mon cœur ardent ;

trilles, sifflements, gazouillis, me fait ouïr.
Ce monde neuf, je l 'embrasse à pleines dents,
pour en valse lente, en vos bras sourire.

LII. Incantation :
La nuit, mon cœur hurle en agonie.
C'est là ce que mes vers à l'âme sont ; pêcher
votre attention, dame qui me nie,
est prétentieux, mais ne puis m'en empêcher.

62
 Le terme à employer pour y mettre fin,
nous le connaissons, le savons, est odieux.
Un simple mot, une prière, enfin
une recommandation, un Adieu.

Cette prédiction, non, je la refuse.

Je vous le signifie là en ce poème,
en une versification bien confuse.
Je le proclame et le dis : je vous aime.

Même sans heureux embrasement ou corps à corps

je chante ma passion, mon exaltation ;
suis votre champion toujours et encore,
par les rimes, strophes, rythme et scansion.

Confiance. Si à vous en vers me confie,

c'est qu'à l'ocre de vos yeux, ai trouvé teinte
exacte du panthéon où vous déifie
en une sincère dévotion non feinte.

Le brun de vos yeux est promesse de ciel

bleu, d'un éternel azur. Votre regard est
le lac où je trouve repos essentiel,
dans cette beauté où tout y est volupté.

L'ombre de votre poitrine, là votre sein

en son renflement charmant à l'air généreux
est magnifique estampe, beau dessin,
jardin des délices où veux être heureux.

LIII. La charmeuse de serpent :

En un hommage au douanier Rousseau,
je contemple étranges jungles fantasques.
En l’une, un oiseau curieux près du ruisseau,
en orange livrée, long bec, drôle masque,

tête parallèle aux cimes des arbres,

regarde une jungle naïve, verte.
Inquiétante pénombre, macabre,
on devine perroquet à tête rouge.

Une créature étrange, la femme.

des serpents autour en la jungle, l’entoure,
alors que pythonisse elle les charme
avec sa flûte, sans trompette ni tambour.

Un soleil trouble en sa brume lointaine

assombrit encore cette silhouette
droite, roide, mystérieuse, hautaine
où seul le blanc des yeux luit sur cette tête.

Douanier, voyageur immobile,

Ô, imagination sans frontière
du peintre naïf et rusé en sa ville,
en deçà de l’octroi et de sa barrière.

63
LIV. Haïku casanier :
Rêve de maison,
rêve de saison,
la nuit a été fraîche.

LV. Maison de famille :

Un tertre, un banc, cette molle colline
dont le flanc roule, lent coteau vers la rive
du cours d'eau qui se prélasse, courbe ligne
que suit tout voyageur qui ici arrive.

Derrière moi s'étend la maison, fondue

dans le paysage qu'elle embrasse.
Un patio encadré par deux ailes en U,
des chênes qui y ombragent la terrasse.

Les ailes sont déployées ouvertes au ciel,

et se prolongent au dessus de la pente.
Balcons, chemin de ronde pour sentinelle ;
bastingage, nef échouée en attente.

Le coteau est planté de vignes fertiles,

où se nourrissent, trillent, merles et grives,
voletant, frêles silhouettes graciles.
Vilains oiseaux, voleurs ; qui de vin me privent !

Deux murets de pierre sèches élevés

autour des mûriers restituent la chaleur
du jour autour de ces arbres aux troncs gravés
par des garçons courtisant, flirtant et hâbleurs.

Dans le jardin, éclaboussures et rires,

chamailleries, criailleries, enfants turbulents.
Joie enfantine, allégresse, que dire ?
Dois-je encore être le grincheux râlant ?

Fermons les volets, ne brisons pas le désir.

Restons enlacés dans la tendre pénombre,
complices, joyeux entrelacs de plaisir,
où tous deux fusionnent, et heureux sombrent.

LVI. Au parfum :
Elle est partie.
Fermer la fenêtre,
que son odeur demeure.

LVII. Haïku laborieux :

Travail, labeur
mon existence laboure,
sans semer de bonheur.

64
LVIII. En ce jardin, ma prière :
Un échiquier rouge et noir, vert tapis,
à côté un panier plein de pièces,
des tours, cristaux rouges de Bohême ; une pie
noire qui danse, criaille en liesse.

Des cloches sonnent, appelant à la Messe.

Mais je préfère le chant du joli bouvreuil,
le vent qui mes cheveux ébouriffe, caresse ;
plutôt que m’enfermer ânonner triste recueil.

Le banc, le prie-Dieu sont inconfortables.

Quant à respirer encens et lire missel,
préfère déjeuner sur l’herbe sans table
à côté de ma mie et tenir icelle.

Qu’est la flamme tremblotante des cierges ?

Pourquoi s’enfermer pour faire dévotions,
alors que dans un regard doré siège
mon inspiration, suis en adoration ?

Mon jardin à moi est jardin de mémoire,

en ses créatures extraordinaires
avec une pièce d’eau où se moire
Lune, ciel et les feux des luminaires.

Ce jardin ai déjà décrit ; l’avez-vous lu ?

En ma fantaisie et sa construction,
N’accueille que personnes chères, élues.
C’est là mon paradis sans rémission.

LIX. Mon poète au post-it, ce héros :

La pression monte et la foule gronde,
mais le poète au post-it fait sa ronde.

Voici que les profanités du monde,

m’assaillent en leurs rugissantes urgences,
criailleries qui patience émondent,
et donnent grande envie d’absence.

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-it fait sa ronde.
La migraine comprime. L’esprit déprime,
halète, penche au bord de la démence,
fleuve d’angoisse, nul esquif ne s’arrime ;
nul asile où implorer clémence.

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-it fait sa ronde.

« Ô sublime super-héraut poétique

viendras-tu soulager détresse, peine ?
Me sauveras-tu des injustes critiques,
Que mon esprit chagrin reprenne les rênes ? »

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-it fait sa ronde.

65
 Le rimailleur sourit, sortit de sa poche
un petit papier jaune gluant, collant.
« Tiens, pose-y soucis, peines, reproches.
Plie-le en deux et triangle. Vois son vol lent »

La pression monte et la foule gronde,

mais le poète au post-it fait sa ronde.

Je suivis donc cette consigne loufoque,

donnée d’un ton doux et assuré. Étonné,
je lançais alors cet équipage baroque,
et vis filer la ribambelle sous mon nez.

La pression montait, l’émeute grondait

mais le poète au post-it est arrivé.

LX. Défoulement révolutionnaire :

L’heure fatidique de l’appel approche,
mon poil se hérisse de proche en proche.
Une trémulation descend le long de
mes bras vers le ventre, déplaisante onde.

Déjà être à tout à l’heure ! A la fin,

en avoir terminé avec ces aigrefins,
et peu importe en quel état j’errerai,
une fois stupides affaires enterrées.

Ah ! chers vice-présidents et autres baudruches,

qui méprisez les ouvriers de la ruche ;
oubliez-vous qu’à perturber les butineuses,
n’aurez plus de pollen faute de gagneuses ?

Aussi très chères badernes ventripotentes,

outres enflées, vieillesse soliloquante,
assez ! oui ; il suffit, je ne jouerai plus
à vos querelles séniles qui m’ont déplu.

Tremblez gérontes, tigres de papier délavé.

Demain, ceux qui se crurent élevés
en leur morgue et superbe, là ! abaissés,
quand l’ouvrier les aura délaissés.

L’autorité et le pouvoir sont consentis,

et non acquis, là pour toujours allotis.
Le soir, votre nuit, notre jour viendra !
Et gaie sur pique votre tête dansera …

LXI. Haïku automnal :

Matin humide,
ciel d'automne liquide,
larmes froides

66
LXII. Quand ?
Partir, loin d'ici, trouver refuge ailleurs.
Non point vers un monde éloigné pour fuir,
juste la possibilité de meilleure
compagnie. Alors pouvoir s'en réjouir.

Nulle machine n'est nécessaire afin

d'entreprendre ce voyage ci pour les délices
de ta conversation, explorer les confins,
voir tes yeux briller en sourire complice.

Là j'entends ta voix, légèrement voilée,

comme reflet de la pudeur de tes propos.
Que de secrets! Je n'imagine rien de laid,
mais qu'il est vaste le jardin de ton repos !

Mon chemin suit la courbe de ton visage

si charmant, fait pour la joie et les rires.
C'est l'itinéraire choisi pour le voyage.
C'est contre ta nuque que je veux m'enfouir.

Ta joue effleurer, ta peau respirer. Odeur

subtile, délectable qui va en mon cœur
et l'accélère. Sens ! Il bat avec ardeur.
Tu ne me crois pas, trahie par ton œil moqueur.

Tes lèvres douces et pleines, joie d'embrasser !

Leur goût frais, épicé ; un goût de miel
dont je me délecterai. Sans jamais me lasser
butiner. De ma reine, être l'abeille.

Si mes lèvres des tiennes se décrochent,

la faute en incombe à Newton, dis-je
avec gravité ; en restant d'elles proche.
Coquine, je sais que tu vois clair dans mon jeu.

D'ailleurs nos corps attirés par l'attraction

universelle, loi rapprochant les cœurs célestes,
frémissent. Vibrante anticipation
de jours ensemble, heureux, lumineux, lestes.

Une veine bat sur ta gorge et pulse.

Ce pouls rythme emballements de mon âme,
quand gai vers des sommets d'amour la propulse.
Homme dont la fusée est un calame …

Dans ce creux de ta gorge, de subtils parfums

montent vers moi. Je m'y immerge, m'y perds
dans les effluves d'un jardin secret. Enfin
y atteindre, avec toi pour seul repère.

De mes pérégrinations, te veux phare.

J'ai bien souvent visé d'amères amers,
me brisant sur les récifs cachés par leurs fards.
Aujourd'hui, vers toi je vogue sur un steamer.

67
 De son bastingage, vois le soleil qui meurt
en ombres rouges et noires que j'admire,
tandis que va vers sa nocturne demeure ;
luit derniers feux qui dans les vagues se mirent.

Voici nuit océane où ici montent,

sur ce drap noir étoiles nouvelles aux nues,
de moi inconnues, à ma très grande honte,
alors que je rêve et t'imagine nue.

LXIII. Songe :
Jour de congé,
jour à songer,
de rien, de tout, de vous.

LXIV. Quatre saisons :

Une plaine immobile, un cri figé,
une droite fuligineuse dressée,
un arbre branches nues vers le ciel érigé,
sont-ce prières ou reproches adressées ?

Cette plaine, là verdit frémissante.

La droite a enflé en étrange acné,
bourgeons bruns, cils soyeux, cire larmoyante.
Le printemps dans cette vallée des Pyrénées.

Une étendue jaune et torréfiée,

un lampadaire vert, un parasol aussi.
Arbre chantant, oiseaux nidifiés,
en vert habit de fêtes, satin vert ici.

Un vent glisse et sur l’étendue folâtre,

en ses nuages de pluie qui s’épanchent.
Ta livrée est devenue habit roussâtre.
Vois, las, déjà, les feuilles quittent les branches.

LXV. Hymne matinal :

Comme un poisson suffoquant, flasque sans air,
je me dessèche, manque d'eau, momifié
je manque d'os et ramollis de tous mes nerfs,
haletant en rythme ce texte versifié.

J'aimerais ce jour, à la folie aimer ;

un jour j'aimerai à la folie. Je dis.
Voici donc ma promesse ici exprimée,
de cet engagement là, je ne me dédis.

Que nul de ma promesse ne me délie.

Vous êtes la lumière dans votre œil.
Devant tout le reste s'efface, pâlit.
De ce monde défunt, ne porte pas le deuil.

68
 Vous êtes le terreau fertile de mon cœur,
en cette imagination sans limite.
Vous êtes ma déesse, mon doux vainqueur.
Penser à vous échauffe, mon cœur excite,

mon désir suscite, quand il bat chamade,

et vieille tocante, las, palpite.
Devant vos yeux confiants, point de bravade.
En leurs paillettes d'or, ils sont pépites,

vers lesquelles je cours et me précipite.

Je cherchais un cœur d'or ; ai trouvé âme d'or.
Fini cette morne quiétude ; vite
revivre ! avec vous, femme que j'adore.

LXVI. Interrogations :
Quelle attente et patience. Il faut
Une grande récompense là espérer
Amour immense, grande affection à défaut.
Nouer nos destins est mon ambition.

Dans un regard chaud, j'ai trouvé un vrais trésor.

Vous, oui vous en votre réserve calme,
Ocres yeux, en être la proie est mon sort.
Un heureux destin, que succomber au charme

Sublime que vous irradiez. Superbe

Voluptueuse déesse, qui de mon cœur
Est la maîtresse. Ces sentiments en herbe
Raniment une flamme perdue, chaleur

Ralentie en son hiver froid et pâle.

Ah, dirais-je assez les élans où cette
Incandescence nouvelle me transporte ?
Jubilatoire sensation. Le Graal !

Exquise impatience de vous revoir.

? Quand viendra-t-il ce ciel bleu azur ?
Un bonheur de contempler en votre gloire,
Affectueux regard même en masure.

Nez mutin, lèvres fines, belles quenottes

Dents d'ivoire, régulier beau clavier
Son de votre rire en jolies notes,
Échos de bonheur où voudrais être convié.

Riez, riez. C'est là cantate, angélus

Osez la joie, elle vous va si bien !
Née pour être heureuse, un stimulus
Sincère, un exemple joyeux. Combien

Notre bonheur à tous les deux m'est important,

Optimisme béat, me direz-vous ?
Une illusion, sans doute et pourtant,
Sous votre soleil, veux vivre, je vous l'avoue.

69
 N'ayez crainte, cette question qu'ici
Ose, dissimulée, discrète, avancer.
Timidement, sans brutalité et ainsi
Rassurant, sans jamais, je le dis, vous forcer.

Ecoutez-moi, votre chevalier en son

Soliloque, discours de calme passion ?

LXVII. Hiver bref :

Ciels gris, arbres griffus,
petites fleurs jaunes,
moment du jasmin d'hiver.

LXVIII. Le lac :
Alors que j'écoute une suite de Bach,
j'entends alors ma musique intime,
et m'imagine assis au bord de ce lac,
c'est cet endroit que requière la rime.

Donc un lac disais-je. Soit, un lac majeur,

dans l'écrin de hautes montagnes alpines
bordées de cyprès, soulignées par la rougeur
du crépuscule qui les cimes souligne.

Au bord, les belles villas patriciennes

s'illuminent les unes après les autres,
chapelet de lucioles anciennes
qui se rapprochent lentement de la nôtre.

Le soir descend, frais, léger et humide.

Assis en bas du jardin près de la rive,
disons adieu à la chaleur torride.
C'est la fin de l'été, l'automne arrive.

Sur la table la bouteille devin local

emplit nos verres d'éclats trembleurs de rubis,
flammes en écho de la bougie pâle
qui tremblote en éclats oranges subits.

Vous frissonnez, simple refroidissement.

Je vous apporte là une couverture,
pour mettre terme à vos éternuements.
Je vous veux prête pour cette aventure.

Remontons donc vers la maison où nous attend

au salon une belle et claire flambée.
Vous marchez à mon bras gai et sifflotant,
me considérant toujours comme votre sigisbée.

« A quelle aventure pensiez-vous donc ? »

Demandez-vous le regard clair et innocent.
« Mes sentiments sont nobles, et non quelconque »
Vous dis-je marmonnant, pudibond, rougissant.

70
 «Souffrez qu'enfin me déclare, enfin ose,
évoquer la joie et le bonheur ensemble
de vivre. » Voici ce que je vous propose,
tous les deux sur nos montures marchant à l'amble.

LXIX. Sapin :
Boules de couleurs
à différentes hauteurs,
portées sur les branches,

notes d'une musique inconnue,

sur la neige blanche,
sous les indifférentes nues.

LXX. Jour de Noël :

Revoici Noël, les enfants sous le sapin ;
point de complicité ni d'aimée mutine,
juste des rennes, des elfes et les lutins.
Autre nuit d'hiver où point ne lutine.

La compagne est comme les huîtres, close.

Le chaton se balance à ces guirlandes
du sapin. Animal gai, femme morose.
Silence d'enfants qui attendent offrandes.

La dinde a raté son évasion et

se retrouve marron, triste farce rôtie.
Quant au palmipède, gras et non maigrelet
il y laisse son foie, se retrouve mal loti.

Et le saumon, mon sot ami salé, fumé,

en ton honneur crème aigre, blinis, citrons ;
cet accompagnement, en suis sûr, va aimer.
Ce dîner n'est pas pour un estomac poltron.

Que dire des vins qui accompagnent le

dîner ? Commençons par un vin de Champagne.
Enfin, poursuivons par un vin moelleux.
Un vrai dîner de fête, pays de cocagne.

L'agape ne serait pas parfaite sans la

bûche glacée comme est mon lit conjugal.
Serait-il plus chaud là-bas au Guatemala ?
Joie d'une vieille vie maritale.

Les enfants sont heureux devant tous ces cadeaux,

crient leur ravissement devant les présents
et commencent le déballage dos-à-dos,
riant, batifolant heureux, s'extasiant.

Voici ce jour où tout s'unit, et se prépare

pour une nouvelle année en promesses.
Las, vois rien ici bas ne se répare.
Et j'avance, lent, vers cette vieillesse.

71
 Je ne suis pas avec tous ceux que j'aime.
« L'année prochaine sous le sapin ! » est mon cri.
Ecoute-moi, entends-moi, maintenant même.
J'eusse aimé autre fête avoir décrit …

LXXI. Hommage prolétaire :

Lutins, petits êtres,
travaillez sans relâche,
votre heure de gloire arrive.

Elfes, hâtez vos transports,

nous voulons connaître
sous leurs couleurs vives,

ce qui donc se cache

avant que Rudolf ne quitte l'aéroport,
guidant les rennes

du gras barbu qui veille

sur la nuit sereine,
appelé Père Noël.

LXXII. Ah ! Noël :
Noël me déprime,
mon cœur comprime.
Je le dis en rimes.

LXXIII. Une fugue :

Sur une fugue de Bach, je m'enfuis.
Rêverie enlevée, idées sans suite,
association d'idées enfouies
dans le coke, les cendres en vieux rite.

Nul besoin de renifler ou de se poudrer,

pour sur les ailes du songe monter, voler.
Vous, combien d'entre-vous leur âme vendrait
pour le bonheur ineffable de convoler

avec une femme qu'enfin vous comprenez ?

Auprès d'elle la rumeur du monde s'éteint,
quand vient le moment de s'abandonner.
C'est le charme qu'elle crée là en son jardin.

Elle y est parfois recluse, recueillie

pour se reposer et reprendre ses forces.
Sa solitude la désire, l'a cueillie
pour puiser vigueur qui futur amorce.

C'est le rôle de la Femme de donner vie.

En elle, j'ai trouvé la terre, la source.
Rester à son côté est ma seule envie.
Je le jure sous l’œil de la Grande Ourse.

72
 Je suis né pour vous, femme. Oui pour vous aimer.
Je suis né par vous, grâce à vous. Votre œil
sous lequel m'épanouis, ne suis plus blême ;
j'étais mort et ai ressuscité en cet accueil.

J'imagine votre jardin et ses futaies.

J'entends ruisseler notes égrenées, cascade,
la leçon de piano, souvenir d'été,
variations de Bach jouées en saccade.

Il me semble les trilles des oiseaux ouïr

au cœur des buissons que vous avez plantés.
Un orgue entreprend de mon cœur réjouir
en toccata, cette musique si vantée.

Quoi que vous choisissiez ; quel que soit notre

avenir ; commun, hors du commun, séparés ?
Garde précieusement ce regard vôtre
aux tréfonds de mon cœur en mon âme réparée.

Mais que vois-je ? L'ombre se dissipe alors

que l'ombre d'un sourire vous esquissez,
sur votre visage las que j'implore.
Par votre bonheur, le monde vous ravissez.

Et tous les oiseaux, tous les ruisseaux de votre

tendre jardin secret vous consolent, confortent.
Point d'encens, de gras abbés en patenôtres !
Préférez de loin Mozart sans fausses notes ;

LXXIV. Noël
Qu'as-tu reçu pour Noël ?
Rien que ne voulus
et rien que voulus.
Rien, pas de merveille.

Ce que veux achète

le reste rejette.
Jamais ne suis déçu,
jamais ne suis reçu.

Ainsi seul je m'en vais,

au vent aigre mauvais
cédant à son empire,
ni meilleur ni pire.

LXXV. Pensée matinale :

La nuit noire
Aux reflets de moire
S'en va. Espoir …

73
LXXVI. Salon d’hiver :
Un lumignon hivernal par la fenêtre
souligne le décor du salon, vaste
pièce où je vous attends de tout mon être.
Ici, sur la desserte un seau sans hâte

rafraîchit un flacon pour folle ivresse,

et gai concerto pour flûtes, en ses bulles
cristallines. Ce rêve que je caresse
d’entendre votre voix n’est pas ridicule.

Un manteau de cheminée, pendule stoppée,

surplombe la flambée qui siffle dans l’âtre
en chaleureux ballet jeté vers canapé.
Les flammes rougeoient, gaiement folâtrent.
Une table basse, ses revues, bibelots,
petits fours et canapés à grignoter,
en devisant sous l’œil sévère du tableau
qui nous regarde picorer, nous bécoter.

Une musique douce, concerto de Grieg

lentement cascade, ses notes égrène,
tempère mes envies de leste gigue.
Donc suis civilisé et mes ardeurs refrène.

Il faut de la douceur, celle du champagne

pour que l’atmosphère tendre soit propice
et votre cœur égaye, ô douce compagne,
dont je ne veux que le bonheur complice.

LXXVII. A la plage :
Une île. Virgule sur cet océan
calme, pacifique, roulant ses flots. Vagues
déferlant sur la grève en flux puissant.
Terre où marins leurs voiles usées carguent.

Langue de sable posée immobile sur l’eau,

sous la mer agitée de ces vertes palmes
que l’alizé moqueur agite en grelots.
J’aime cette agitation si calme.

Les cocotiers me regardent aveugles

alors que le boy grimpe me quérir une noix
pour me désaltérer. Loin, une vache meugle.
Un cri plaintif que le bruit des rouleaux noie.

Les Bernard l’ermite avancent de biais

à l’ombre criaillante de ces mouettes
qui se repaissent des crabes mal habillés.
Une averse passe en gouttelettes.

Diantre ! Elle fut brève. Pauvre planteur

tu as failli être ainsi vite noyé.
Malheur funeste, dont j’aurais été marri ; Amateur
que je suis de cocktails corsés et non mouillés.

74
 Engourdie par la chaude brise marine,
le bruit du ressac, les cris des fous de Bassan,
ma tête dodeline, lourde s’incline,
victime du climat et labeur harassant,

le farniente. Juste contempler marchands

et touristes qui s’en vont sur la plage, de
ci, de là, tous divaguant selon leurs penchants.
Tout ce monde suivant las le fil de l’onde.

Je contemple belles langueurs océanes,

qui bercent mon âme et mon cœur en panne.

LXXVIII. Rouge :
Rouge comme le sang du poète
Rouge comme le baiser
Rouge comme la vie
Rouge comme la flamme de l'espoir

Rouge comme la passion qui mes veines irrigue

d'un sang fougueux, vif et rouge.
Rouge comme le feu qui embrase et réchauffe.
Rouge comme les braises de la passion devenu grand amour.

LXXIX. Choses à faire :

Voici donc un inventaire
de tout ce que voudrais faire
alors qu’encore sur terre
avec une santé de fer.

Voir nager ornithorynque,

bien curieux échidné,
en troupeau de quatre ou cinq,
qui du canard a le nez.

Bornéo, ses orangs-outans

en leurs jungles, et leurs forêts
singes oranges dégoûtants,
pourtant attachants et muets.

Madagascar, lémuriens,
forêt pétrifiée, gris basaltes,
où l’homme a l’air de rien,
et la Nature s’exalte.

Escalader les degrés d’une

pyramide Maya, ouïr
la jungle hurler la Lune,
vivre ! Heureux, s’en réjouir.

Surtout, d’abord, t’aimer toujours ;

Te le dire tous les matins,
au réveil, là au point du jour
embrassant ton visage mutin.

75
LXXX. Étrange cuisine :
Une souris avance et trottine, grise
sur le carrelage vert de la cuisine.
Mais, l’œil pâle, le chat ses griffes aiguise.
Vous voyez là drame qui se dessine.

Et voici que le griffu démon orange

oriente la flamme verte et opaline
vers l’insouciant rongeur et enfin le mange.
La loi de la Nature est assassine.

Par la conjugaison fatale du chat et

de la pauvre souris. Tache rouge sur blancs
crocs souriants, vert carrelage moucheté
nous parlent d’Italie. Voila qui est troublant.

Ce drame sanglant, brutal en sa banalité

nous fait alors voyager. Venise, Pise,
Rome, Dolce Vita, douce félicité.
Comme l’évocation des lieux grise.

C’est là, me direz-vous, poésie cruelle.

Je l’avoue et reconnais, vous avez raison.
Le poète ne guérit pas les écrouelles.
Ce commentaire funèbre vaut oraison.

LXXXI. Qu’il est doux d’aimer :

Ah, qu’il est doux d’aimer.
Penser l’être aimé,
en soupirs se pâmer,
joues et cœur enflammés.

La joie de courtiser,
la flamme attiser
en approche rusée,
pour vos lèvres baiser.

Sur un air de Mozart,

la poésie et tous les art,
assiègent ce rempart
haut qui vous met à part.

Porté par le songe,

vous dis sans mensonge,
la passion ronge
son frein et sa longe.

En cette attente,
ma chère absente,
votre souvenir hante
mon âme dolente.

Demain, là viendra.
Un jour tu souriras
à nouveau et riras.
Peut-être à mon bras ?

76
LXXXII. Notes jetées :
Un kiosque à musique, valse lente,
s'essaye à enchanter indifférente
foule, vaquant affairée, tâches urgentes
dans leurs vies si remplies, vides, trépidantes.

Et pourtant ces notes détachées et portées

par le vent aux passants pressés, désenchantés,
en vaines préoccupations attristées,
bercent les cœurs, espoir
pour leurs vies enchanter.

Ouvrez-vous, osez écouter vraiment ces sons.

Laissez vous pêcher aux harmonies des bassons.
Les rondes sont flotteur, les croches hameçons.
Écoutez du bonheur mélodie et leçon.

LXXXIII. Musique portée :

Sur ce fond de ciel bleu vois la musique
des sphères sautiller, en boules voleter.
C'est un ballet fantastique, chaotique
conçu par un compositeur bien culotté.

Portées les lignes noires téléphoniques ;

les notes écrites par oiseaux graciles,
en étrange solfège, vive rythmique,
les notes issues des jeux volatils.

Hirondelles en queues d'aronde sont croches.

Rouges-gorges en boules sont belles rondes ;
queues de pies sont mesure sans anicroche.
Tous pépient, ainsi enchantent le monde.

LXXXIV. L'île Madame :

Dans cet œil où je me mire, ce visage
que je contemple et admire, j'aperçois
le paradis, un havre, en ce doux rivage,
aux si belles lèvres douces comme soie.

Votre voix suave est chant de sirènes

qui ma nef attirât. Chavirer dans vos bras
est un charmant naufrage, ô ma reine.
Vous êtes magicienne. Abracadabra !

Vos cheveux, jolies algues brunes déployées

furent le filet qui fortuitement mon cœur
pêcha et qui lui évita d'être noyé.
Là nul ne fut plus amoureux de son vainqueur.

Vos lèvres, par leur souffle me ranimèrent.

Que dis-je ? M'animèrent, poisson sur la grève
échoué, comme ceux qu'ici on enterre
machinalement, simple comme en rêve.

77
 Vos joues douces et parfumées comme pêches
furent la couche où étendre mon âme,
comme un sorbet savoureux que l'on lèche,
vraie gourmandise, frénésie. Je me pâme.

Votre gorge palpite, douce colombe.

Vous êtes si pure. C'en est enrageant !
Voilà sans nul doute pourquoi je succombe
à votre charme noble et si exigeant.

Et je ne souhaite ma douce amie

que vous savoir heureuse. Prenez votre envol.
Refusez les cages, toutes les avanies.
C'est là mon soutien, héros bénévole.

LXXXV. Janus :
Une année s'achève, un livre se ferme.
Certains regardent nostalgiques le passé.
D'autres prennent des résolutions fermes,
pour vie nouvelle ou rapetassée.

Sous le gui, faisons de l'an passé bilan.

Autour de nous la foule insouciante.
Alors donc, qu'avons-nous fait de notre talent ?
Voilà interrogation lancinante.

Nous nous sommes comportés bien décemment.

Nous fûmes époux et parents exemplaires.
Fûmes-nous heureux ? Oui, avons-nous vécu vraiment ?
Avons-nous dérivé sur le flot ordinaire ?

Nous avons travaillé, nous avons ri, parlé.

Nous avons projeté, avons imaginé.
Nous fûmes divisés, nous fûmes rassemblés.
Et maintenant, face à la cheminée

là où brûlent souvenirs, et regrets aussi,

en braises rougeoyantes et cendres grises,
allons-nous seulement froncer les sourcils
ou mettre en œuvre les leçons apprises ?

Les flammes mordorées s'agitent dans l'âtre.

Regardez ce ballet, danse hypnotique,
Écoutez les bûches, sifflement folâtre,
ayez confiance, soyez héroïque.

Une année commence, un nouveau livre.

Combien de mains aurons-nous, deux, quatre ?
Vois-je double ? Le champagne enivre...
Regardons les bulles en flûtes s'ébattre.

Du passé, faisons vierge palimpseste,

sur ce parchemin devenu lisse vélin,
oserons-nous cette année belle geste
écrire avant que vienne saint-glinglin ?

78
La nouvelle année, nouvelle campagne
vers de nouveaux horizons inconnus lointains
que nous espérons être pays de cocagne,
où le soleil complice hâle notre teint.

Défier la routine, se réaliser

vers de nouvelles aubes, de nouveaux réveils,
de nouveaux sourires sous les alizés,
la fin de ce songe engourdi, mort sommeil.

Un livre se ferme.
Nouveau volume
pour dire qui j'aime,
reprendre la plume.

79