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sonne, dans le jazz, ne se même endroit, devant son orchestré habi- une carte de la souffrance, comme un por-
sent orphelin. li n'était pas tuel, un orchestre machinique, un orchestre trait de son âme et de la société améri-
une figure de Père, mais pour star, à la rythmique aussi inspirée caine. Je l'ai vu, un soir, ranimé par des
un mage noir, un seigneur qu'ùne bande de play-bock, mais formi- inhalations d'oxygène, retourner sur scène
de l'équivÇJque, un extra- dablement efficat~ pour cette musique de en claudiqùant, comme un boxeur sonné.
terrestre. Et puis il avait eu l'élégance spectacle qu'était devenue la musique de retourne au combat pour le treizième
suprême de nous préparer à sa disparition. Miles Davis dernière manière. round. Ce prince qui semblait doué d'une
Comme Orphée se retournant sur Eury- Le génie de Picasso était aussi dans sa éternelle jeunesse; ce Dorian Gray du West
dice, il avait tué sa musique vivante (celle santé. Miles Davis, qu'on a beaucoup, et Side new-yorkais, ce mannequin au visage
de ses disques) en acceptant pour la pre- justement, comparé à Picasso, avait foutu de seigneur éthiopien sous l'implant de ses
mière fois ce geste si contraire à sa nature : en l'air la sienne depuis longtemps. Son cheveux, couvrait de fringues éclabous-
regarder en amère. corps n'était plus qu'un champ de bataille, santes un corps de crucifié canaille, etc'est
Cela se passait cet été, à Palis, à la où les piqûres de seringue, les coups de sa voix, brisée et rauque, qui donnait de lui
Grande Halle de la Villette, lors d'un couteau et de scalpel, les coups de poing, une idée troublante de sensualité. On dit