Anthologie critique des potes. (1911).

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ANTHOLOGIE CRITIQVE

DES POETES

COLLECTION DE LA POTIQUE

PARIS
 des Potes
Antologie critique
ANTHOLOGIE CRITIQVE

DES POETES

COLLECTION DE LA POTIQUE

PARIS
 AVANT-PROPOS

En composant la prsente anthologie, nous avons

moins cherch faire un long et inutile labeur de
critique, qu' grouper, dans un doux loisir, des
pomes qui nous plaisent. Nous connaissons la plu-
part des auteurs dont les oeuvres figurent dans le
prsent livre, et nous avons prouv de l'intrt
rechercher les pomes dont la tournure d'esprit
nous a sembl plus particulire chacun d'eux.
Nous avons craint surtout de nous retrouver dans
les chemins dj parcourus, c'est--dire de repro-
duire des pices dj produites dans d'autres re-
cueils de pomes divers. Nous y mettons une sorte
de coquetterie d'amateur. Non moins pour viter
de pareilles rencontres que pour donner plus d'u-
nit ce livre, nous avons toujours donn la pr-
frence aux oeuvres ayant dj paru comme in-
dites dans notre revue. De ce nombre figurent
par exemple les pomes de Ren Arcos, Emilie
Arnal, Jules Bois, Abel Bonnard, Lucien Bonnefoy,
Alice Clerc, Pierre Corbin, de Coss Brissac, Emile
Couteau, Nelson Couytigne, Mme A. Daudet, J. de
Beaulieu, MmeDevoucoux, Jean Dmochowski, MmeA.
Dorchain, Lucie Faure-Goyau, Rosita Finaly, Octave
Houdaille, Humilis, CtesseE. Kapnist, Henry Labonne,
de Larmandie, Hlne Picard, Joseph Prier, Charles
VI AVANT-PROPOS
de Pomairols, Jean Rameau, Duc de Rarcourt-Pimo-
dan, Dsse de Rohan, Blanche Sahuqu, Edouard
Schur, Lotty Shridan, Hlne Simon, Marie de
Sormiou, Gly Stanza, Jules Supervielle, Hlne
Vacaresco, Claire Virenque, Gabriel Volland, etc..
Pour un second groupe de potes notre tche tait
plus facile. Il nous a suffi de retenir, pour paratre
dans ce livre, les pomes dj signals et reproduits
par nous dans La Potique, comme les meilleurs de
ces auteurs, dans le choix des volumes rcemment
parus. Citons parmi ces auteurs : Baron de Bideran,
J. Birault, Emile Blmont, Andr Delacour, Charles
Dumas, Marthe Dupuy, BneFauqueux, Marthe Fiel,
Flix George, P. Benoit Isambert, Georges Lafe-
nestre, Marcel de Malherbe, Th. Maurer, Victor-
Emile Michelet, Ctessede la Morinire, Gabriel Mourey,
Jacques Normand, Jean Picard, Simon Pocachard,
Bon Xavier Reille, Dsse de la Roche-Guyon, Paul
Romilly, Nol Saint-Georges, Valentine de Saint-
Point, Ren de Surany, Emmanuel Thubert, Desse
d'Uzs Mortemart), Roger des Vignes, etc.
Comme complment cette division, nous avons
extrait un troisime groupe de pomes d'un choix
d'tudes parus dans La Potique. Dans ces derniers
figurent des pomes de MM. Jean Aicard, Amable
Cochin, Emmanuel des Essarts, Stephen Ligeard,
Lucien Pat, etc.
Enfin nous tenons surtout le rappeler, pour les
courtes notices qui servent en quelque sorte de
trame lgre ce volume, nous avons cherch y
introduire moins de faits que d'ides et en renou-
veler constamment et le plus possible la forme et le
fond.
Nous aimons nous souvenir, en terminant, que
 AVANT-PROPOS VII
le plus insouciant de tous nos potes et sans contre-
dit le plus artiste, La Fontaine, aimait toutes choses
et prenait plaisir aller de fleur en fleur et d'objet
en objet . Nous avons le got de ces aventures. Il
ne s'agit d'ailleurs que de mettre un peu d'ordre
dans ses dcouvertes et de se complaire surtout dans
celle amoureuse devise, qui tait celle du sage fabu-
liste et dont nous voudrions toujours faire la ntre :
DIVERSIT.
St-CH.
 JEAN AICARD

L'oeuvrede Jean Aicard formeun triptyqueharmonieuxo le pinceaudo l'ar-

tiste a voqu successivementla Terre, l'Amouret la Beautpure.
Le caractreessentielde sa posie, c'est la marche ininterrompuevers l'Idal
quej'appellerai raliste ou substantiel .
Pote, dramaturge ou romancier, il a la prunelle constammentfixe vers la
beaut,mais ses pieds ne quittent pas la terre. Quandil embrassesa chre Pro-
vence,la voixdes morts que Barrs magnifia,chante et pleure la fois sousla
musiquegrle du grillon dansla mlancoliedu paysagenoy d'ombres.Les fan-
tmeschrisdu pass voltigenttout autour et lui font comme une atmosphre
d'amourpar la blancheurdes nuits du Midi. 0. H.

Un pour tous.

" Et ne dis pas : Seul pour le nombre,

Quel bien fera mon humble amour ?
Que chacun soit flambeau dans l'ombre ;
Les tnbres verront le jour.
Ce matin, dans la fourmilire,
La pluie a fait l'boulement ;
La tribu des fourmis entire
S'est mise l'oeuvre bravement.
Et chaque fourmi solitaire
Ayant, sans hte et sans dlais,
Port dehors son grain de terre,
Tout fut sauv dans leur palais.

Que chaque homme console un homme.

Fasse un bien, donne une piti...
Ne t'occupe pas de la somme :
Le pain sera multipli.
Le pain ? L'homme vit d'autre chose.
Le pain qui manque, c'est l'amour...
1
2 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Que le geindre dorme, s'il l'ose ;

Toi, dans la nuit, chauffe ton four.
Laisse ton sicle le temps coule
S'gayer, sceptique et moqueur.
Un seul mot nourrit une foule :
A tous les coeurs suffit un coeur ! >>

Dernier soir.

Bien d'autres avant moi firent ce simple voeu !

Sous le ciel de Provence ternellement bleu,
De mourir en t, les fentres ouvertes,
Tandis qu'aux alentours, au bout des branches vertes
Que le ciel couchant transperce d'un trait d'or,
Les cigales en choeur rpteront encor
Leur chant rythm, pareil, dans l'ombre solennelle,
Aux palpitations de la vie ternelle.

L'ternel cantique.

Pressez-moi comme un sceau qui scelle votre bouche,

Pressez-moi comme un sceau qui scelle votre coeur !
L'amour soumet tout ce qu'il touche ;
C'est l'invitable vainqueur :
Il est comme la mort inflexible et farouche ;
Il est immortel et fort
Comme la mort !
Il ravage les corps ; il dvaste les mes
Comme les tourments de l'enfer !
Les lampes qu'il transmet sont des lampes de fer,
De feu, de fer et de flammes !
Les dluges ont pu tomber du ciel en bas
Sans touffer l'amour sous les masses de l'onde,
Et tous les ocans, tous les fleuves du monde
Dborderaient sur lui qu'ils ne l'teindraient pas.
 LOUIS AIGOIN

M. Aigoinest petit-fils,par sa mre,de l'auteur de la DameBlanche,Boieldieu.

Pote et moraliste, M. Louis Aigoin est l'auteur d'un recueil de maximes:
Les Ralits de la Vie et d'un volume de vers Rverieset Ralits.
Le sonnetd'Arvers doit beaucoup M. Aigoin,et grce a lui, on sait aujour-
d'hui le nom de la femme l'austre devoir pieusement fidle qui a eu la
gloire de l'inspirer. Ce n'est pas, comme on l'a cru, MmeVictor Hugo, c'est
MmeMarie Nodier, femmede M. Mennessier.On sait encore que si, lors de la
publicationqu'il en a faite, Arvers a plac en tte du sonnet ces mots : imit de
l'italien, il a voulu uniquementdissimuler sa passion,carter les soupons,et
viter de compromettre une jeune femme nouvellementmarie. On sait enfin
que, restant dans le rle de la femme qui n'a pas compris, MmeMennessier-
Nodier garda le silence.
M. Aigoin ayant ainsi fait oeuvred'rudit, voulut faire aussi oeuvrede pote.
Il a eu l'ide de supposer deux rponses au chef-d'oeuvred'Arvers, construites
l'une et l'autre sur les mmesrimes, et de faire parler tour tour l'pousefidle
et " l'infidle. St-CH.

I. Rponse au devoir fidle ".

Ami, pourquoi nous dire, avec tant de mystre,

Que l'amour ternel en votre me conu
Est un mal sans espoir, un secret qu'il faut taire,
Et comment supposer qu'Elle n'en ait rien su ?

Non, vous ne pouviez point passer inaperu,

Et vous n'auriez pas d vous croire solitaire.
Parfois les plus aims font leur temps sur la terre,
N'osant rien demander et n'ayant rien reu.

Pourtant Dieu mit en nous un coeur sensible et tendre.

Toutes, dans le chemin, nous trouvons doux d'entendre
Le murmure d'amour lev sur nos pas.
4 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE

Celle qui veut rester son devoir fidle

S'est mue en lisant vos vers tout remplis d'elle ;
Elle avait bien compris... mais ne le disait pas.

II. Autre rponse moderne .

Mon cher, vous m'amusez quand vous faites mystre

De votre immense amour en un moment conu.
Vous tes bien naf d'avoir voulu le taire ;
Avant qu'il ne ft n, je crois que je l'ai su.

Pouviez-vous, m'adorant, passer inaperu,

Et, vivant prs de moi, vous sentir solitaire ?
De vous il dpendait d'tre heureux sur la terre :
Il fallait demander et vous auriez reu.

Apprenez qu'une femme au coeur pris et tendre

Souffre de suivre ainsi son chemin, sans entendre
L'aveu qu'elle esprait trouver chaque pas.

Forcment au devoir on reste alors fidle !

J'ai compris, vous voyez, ces vers tout remplis d'elle ;
C'est vous, mon pauvre ami, qui ne compreniez pas !
 RENE ARCOS

M. Ren Arcos a fait partie de cette nouvellecorporation de jeunes hommes

qui la faondu tempsjadis ont espr trouver l'indpendanceartistique dans
le travail manuel.Au fronton d'une vieille demeure, reconstruite et rchampie
par leursmains artisanes, laquelle ils donnrentle nom d'abbaye,en souvenir
de l'ancienneThlme, ils crivirentces vers de Rabelais:
Cy, entrez-vous,et bien soyez venus.
Cansaurezun refuge et bastille
Contre l'hostileerreur qui tant postille
Par son faulxstyle empoisonneurdu monde;
Entrez, qu'on fondeicy la foy profonde.

L'un des non moinspntr de cette foyprofonde, M. Ren Arcos, auteur

de L'meessentielleet de La tragdie des espaces1,est un naturiste la phrase
sonore, au vers martel par de solidescoupssur une forgepuissante,et dontles
mots souventheurts, prsentent parfoisune faroucheharmonie. R. C.

Les cimes.

Terrestre coup d'paule au rebours des abmes,

Arrt momentan d'un triomphe ascendant,
Coin vertical plant par un vouloir gant
Dans le ciel recleur de mystre ! la Cime.
Nous t'adorons ainsi : rvolte de la plaine ;
Glaive augurai jailli menaant de sa gaine;
Cne perte de vue o le soleil s'corche,
Cne au couchant brandi comme une immense torche.
Nous t'adorons ainsi : sentinelle avance
Du savoir profanant le seuil des empyres ;

1. Edition de l'Abbaye.
6 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Autel du pur concept ; dme de la pense ;

Lviathan rebell sous la vote thre.
Nous t'adorons ainsi : pavois de l'aube; estrade
A susciter de titaniques escalades ;
Pidestal o se hissera le surhumain
Pour dchirer du ciel menteur, pleines mains.
Nous t'adorons ainsi: cimier de nos batailles ;
Et nous modlerons l'effort selon ta taille :
Exemple de gravir au mpris des rafales,
Vertigineuse tour de notre cathdrale !
Tour assaillie des vents ; tour mordue des clairs ;
Tour vers qui fut tendu l'arc et point le fer ;
Tour qui sabra les nues d'un geste de granit;
Tour qui fut la Babel refoulant le znith ;
Qui fut le Golgotha ru dans l'apothose
Du ple et triomphant crucifi pour la cause.

Tour qui se souleva aux secousses cosmiques

Et, formidable gueule couvrir les tonnerres,
Expectora vers le zodiaque, plein cratre,
Fulgurantes scories, ses rages volcaniques.

Cimes, grands sphinx nourris d'extases sidrales ;

Sphinx rvant par les nuits aux proches Saturnales
Et par les midis fous de braise et de vermeil :
Catapultes! lanant des aigles au soleil...
Cimes bondies jadis au large de l'azur,
Exaspres d'orgueil et voraces d'air pur,
Cimes !
Ainsi qu'une lgion gante au garde--vous
Guettant, pour s'branler dans un mondial remous,
Le geste de Celui, ptrisseur de Genses,
Qui tonnera un jour du fond des hypothses.
Cimes enfin : mture au vaisseau de la terre,
Mture o par les claires nuits sables d'toiles,
 RENARCOS 7

Vigie en l'infini, un que je sais, lunaire,

Sent passer le grand froid de la mort dans ses moelles,
Puis, songeant la marche au Savoir de ses frres,
Aux Ixes rsolus, au livre du mystre
Aminci chaque jour, reprend espoir et veut...
Reprend espoir et s'exaltant, hurle des voeux,
Triomphateur pressent de clestes dsastres,
Et, l'me souleve d'un dsir de bondir,
Souffrant divinement, se sent grandir, grandir
Jusqu' s'aller frapper le front contre les astres ?

Le pomequi faitsuitea pour auteurM. ALEX. MERCEREAU, membregalement

de l'Abbaye, auteur de Gens de l et d'ailleurs, oeuvre d'un ralisme pitto-
resque.

Vision blanche dans le soir.

L'vocation des corsages blancs,

Des blanches dentelles de Malines
Et des airs infiniment si doux
Des femmes aux gestes languissants,
Des femmes roses aux cheveux fous,
Parmi le soir bleu passait d'hermine.

Folles les femmes elles riaient,

Saines, la gorge voluptueuse,
O sans le vouloir, et chastement,
Et leurs rires en perles pleuraient
Nos regrets de n'aller pas gament,
Nous aussi par leur route rieuse.

Visions blanches elles ont pass

Comme des rves blancs de lumire
En la tristesse de nos pensers,
Et nous fmes tout heureux de voir
Leur blancheur trouant l'ombre du soir,
Fondre au loin, trange de mystre.
 EMILIE ARNAL

Emilie Arnal a t une des laurates du prix lgu par Sully Prudhomme,
et le volume qu'elle lui a ddi est empreint de la pieuse admirationqu'elle
eut pour ce matre. Nul ne pourra contester Emilie Arnal dans les pomes
qui s'intitulent Vers les Sommetscette srnit du rythme et de la pense qui
furent si chers Sully Prudhomme. Comme lui, MlleArnal parle des choses
d'amour avec une plume chaste et une philosophietristement amre, mais au
fond de laquelle demeure l'indulgence des natures d'lite pour les dceptions
d'ici-bas. Aucunerevendicationirrite ne trouble l'me du pote qui a su con-
server jusque dans la souffrancela pudeur du silence,son vers toujours mlodieux
est l'expressionsincre de sa pense et chanteen ses tonalitsdouces commeon
parle voix basse.Sans doute parce que MlleEmilieArnal a mesur l'impossibi-
lit d'tre comprisede tous, au lieu de crier bien haut ses souffranceset ses
enthousiasmes,elle a prfr mettre une sourdine sa lyre, et n'en faire vibrer
les cordes que pour l'intimit de ceux qui peuvent la suivre Vers les
Sommets R. C.

L'ami inconnu.
(Fragment.)

Je rve quelquefois qu'il existe en ce monde,

Quelqu'un qui doit m'aimer un jour infiniment,
Un ami dont j'aurai la tendresse profonde,
Qui sera dvou, grave, doux et charmant.
Un ami qui saura comprendre ma pense,
Qui me chrira toute, et qui, sur les hauteurs,
Loin des rudes sentiers o je me suis blesse,
M'emportera meurtrie, en ses bras protecteurs.

Il s'merveillera de me voir tout comprendre

Et de lire en mon coeur comme en un livre ouvert,
Et que j'aie en silence ainsi voulu l'attendre
Sans me laisser briser par ce que j'ai souffert.

1. E. Sansot et Cie, d.
 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE 9

Moi, je l'adorerai comme un Dieu : sa parole

Sera mon seul credo jusqu' mon dernier jour,
Et, comme le croyant qui meurt pour son idole,
Je donnerai ma vie cet unique amour.
Et je sais qu'il existe et que son coeur m'appelle,
Lui, dont le nom bni m'est encore inconnu,
Et, d'amour perdu, mon coeur ardent chancelle,
A l'espoir du bonheur un jour, enfin, venu.

Mais nous suivons tous deux des chemins parallles,

Des routes qui s'en vont tout droit vers l'idal,
Comme vers le soleil volent les hirondelles
Pour retrouver, l-bas un nouveau floral.

Et nous marchons toujours ! La rencontre possible

En un point du voyage est un fragile espoir,
Et je dois avancer seule, grave, impassible,
Malgr tout mon effroi de l'approche du soir.

Je rve quelquefois qu'il comprend, qu'il devine,

Que je suis l, bien prs, que je lui tends les bras,
Qu'un grand souffle d'amour soulve sa poitrine,
Et que, pour me trouver, il revient sur ses pas.

Et ce rve adorable est si beau que je n'ose

Le laisser s'abriter en mon coeur trop meurtri...
Mais, s'il peut arriver que mon dsir se pose
Sur le vtre un moment, mon ami chri :

Il vous attirera vers moi. Tremblante et douce,

Je vous reconnatrai : C'est vous, c'est vous enfin !
Asseyons-nous ensemble au soleil sur la mousse ;
Je n'ai plus froid, je n'ai plus soif, je n'ai plus faim.
 BARON DE BIDERAN

Les pomesdu baron de Bideranont paru sous le titre des Portes du Som-
meil1 . A ceux que la vie n'enchanteplus et qui ont besoin de repos, dit l'au-
teur dans un avant-propos, ceux que les songes consolateurs visitent, nous
ddionsce livre n justement au pays des songes,au del des " Portes du Som-
meil . Pour eux nous avonsanimdes marbresmuets et des tableauximmobi-
les. Nous avonsrepris la formuled'autres arts et les avons convertis en posie.
Nousavons rpt ce que nous disaient tout bas desstatues complexes.Lonard
de Vincin'a pas seulementpeintpour les yeux ; il s'adresse l'me, mais celle-
ci devait parvenir un degr de complicationextrme pour le bien entendre.
Nousavonsprt une voix ce mondede l'inarticulqui ne mrite pas de rester
ternellementincompris.

Je suis l'hymne des nuits et la voix du repos

Qui passe en frmissant dans les mes profondes,
Exaltant les plaisirs et pleurant les sanglots,
Je murmure le songe intrieur des mondes.

Je suis venu vers toi dans le trouble nouveau,

Souffrant des puberts que la nature veille,
Chanter ton me ple auprs de ton berceau,
Et voir comme un grand lac que l'ide merveille.

Pourquoi ce front cach dans un morbide pleur ?

Tourne-toi pour l'amour et regarde derrire ;
Il en est deux; choisis et retiens le meilleur;
Ils versent sur tes seins tour tour leur lumire.

1. E. Sansotet Cie,d.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE II

Aveugle amour qui viens nous dans le sommeil,

Sans aimer, tes ardeurs sont plus lasses des fivres
Que ce sourire amer et que ce sang vermeil
O d'un prochain baiser se soulvent tes lvres.

O double floraison de fleur sans avenir,

Tu vgtes sans fruit dans les tristes pnombres,
Dsir et dsespoir, dsespoir et dsir :
La nuit a ses lueurs et le jour a ses ombres.

Pour quel trange but apparais-tu si beau,

Avec ton sang de fivre et ton esprit complexe,
Toi qui sembles porter un trange flambeau
Dans les obscurs transports que la nature vexe ?

Espoir nourri d'ts, abattu des hivers,

Fconde est ta chanson et strile est ton heure ;
L'Amour se fit lui-mme en prissables chairs
Pour tablir son rve une instable demeure.

Un bel adolescent l'entre est couch ;

Une femme ses pieds cherche en vain son treinte,
L'un pareil la mort et la vierge au pch,
Et tous deux impuissants se rsignent sans plainte.

Mais quel est-il pour toi ce sommeil enchant ?

Un astre immacul sur tes lvres flamboie,
Et tu souris, touch du reflet argent,
O fils de la douleur engendr par la joie !
(Ganymde.)
 J. BIRAULT

MmeJ. Birault est l'auteur d'un charmantrecueil de sonnets se prsentant

dansune suite logique,ce qui n'est pas pour nous dplaire,et intitul Souvenirs
d'Espagne.
L'auteurnouspromnetour tour, commeun touriste, de Grenade en Castille
travers les champs,les moeurs,les souvenirset les inattendusde la vie espa-
gnole.Ses pomeslgammentet pittoresquementtourns sduisentsurtout par
la pointe de ralismedont le poteassaisonneses peintures et ses descriptions.
St-CH.

Le Guide.

Voici mon guide avec Golondrina sa mule.

L'homme est grand, il est noir, et ses ples yeux gris
Me fixent, tel un chat qui guette une souris.
La bte aux poils d'argent obstinment recule.

L'homme entame avec elle un conciliabule,

Elle renifle, hennit en rponse ses cris.
La bte cde enfin, tous deux se sont compris.
En route maintenant, sans autre prambule.
Ma selle sur son dos, je m'assieds, et son pas
S'allonge, rgulier. Le sombrero trs bas,
Un foulard enserrant la nuque, va mon guide.

Il chante pleine voix la mort et l'hpital,

Il a des noms d'oiseaux pour son bel animal,
Et nous allons ainsi vers l'horizon splendide !

Nuit Espagnole.

Ave Maria purissima ! C'est minuit !

Y srno ! Ce cri, dans la nuit toile,
Retentit et rsonne en lente mlope,
A la ville endormie il dit l'heure qui fuit.
 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE I3

Dans les angles des murs plus d'un oeil sombre luit,
Les galants sont posts, la fentre grille
A de vives lueurs, car l'oeillade embrase
De Rosine ou Carmen tincelle et sduit.

Le silence est troubl : Vibrant de passion

S'lve un chant joyeux. La lune, d'un rayon,
Eclaire un front pli que l'amour transfigure.

Et voici que l-bas survient le Srno,

Attestant son beau ciel, saluant la Trs Pure,
Et du Temps qui s'coule il dtache un lambeau.

Les Bulles.

Par un souffle d'enfant les bulles sont gonfles,

S'irisant au soleil elles voguent dans l'air,
Et les mes d'enfant en sont merveilles,
Mais la bulle clatant blesse l'oeil tendre et clair.

Tels nous suivons ainsi les brillantes chimres

Qui nous ont, tour tour, et surpris et charms.
Puis nous voulons saisir les bulles phmres
Qui nous ont blouis mais qui nous ont blesss.
Bien que las de souffrir, de pleurer de vains rves,
Fragiles tout autant que l'innocent jouet,
Nous voyons s'couler les quelques heures brves,
Que la Mort nous concde, avec amer regret.
Mais il faut disparatre, et notre longue vie,
Elle-mme, est un souffle au divin chalumeau,
Qui prend corps un instant, puis qui nous est ravie,
Mouillant de tendres yeux de lourdes gouttes d'eau.
 ALBERT BIROT

Un Jeune maniantavec un talent gal le ciseauet la lyre. Mdailldu sa-

lon, M. AlbertBirotpourraitbriguer une place dans la phalangedes mdaills
de la posie,si la posie avait ses saisonset ses mdailles.Hlas ! prix, acces-
sits, concours, rcompensesmenacentde pleuvoir leur tour, sur les potes
commesur notre socit, qui ne serabienttplus composeque d'espoirsprims
et de laurats.
Pour le momentM. Birot n'a cueillique les verts lauriers de la sereine posie
que nouscueillonstous, sousla forme d'un pomephilosophiqueintitul de la
Mort la Vie , o l'auteur expose,en une languepathtique, l'ternel pro-
blmede la nature, de l'amour et de la beaut. St-CH.

Invocation la Nature.

Il pleut, les pas sont lourds,

la cloche impose tous les coups gaux et sourds
d'un glas... l'glise est froide... entre ces murs de pierre
la foule, agenouille, est l dans la prire...
et je revois, Sapho, ton manteau de drap d'or :
il couvre ton cercueil...

(Le pote relve la tte et ses yeux rencontrent le

tombeau, il sort de sa rverie vocatrice.)
Spulcre ! il est donc vrai que c'est toi qui recle,
sous ton dme dor, la dpouille mortelle
du corps le plus divin enfant pour l'amour
que l'on ait jamais vu sous un manteau de cour !
Sapho ! l'tre qui sut incarner sur la terre
le plus pur idal que. nous puissions nous faire,
Sapho ! est l gisante au fond de ce tombeau !
 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE 15

O nature, peux-tu ce point avilir

tous les charmes qu'hier tu as su runir !
Te verra-t-on toujours, impassible, dtruire
une oeuvre qui te fut si pnible construire ?
N'es-tu point satisfaite, et voyant mieux que moi
juges-tu, par hasard, l'oeuvre indigne de toi ?
A te voir en tout temps ptrir la mme pte
en ces puissantes mains que jamais rien ne hte
que devons-nous penser ? Ce que nous trouvons beau
tu sembles t'en moquer et le jette au tombeau !
Nature trange, es-tu force dsordonne,
ou force intelligente et sans borne donne ?
Force muette au moins, voudras-tu sans dtour
nous dcouvrir tes plans et les mettre au grand jour ?
Qui sait ?... Garde-toi bien du plus parfait ouvrage
que tes mains aient form, n'en fais pas davantage.
L'homme, atterr d'abord devant tant de grandeur,
a bais tes genoux en humble adorateur.
Pour clbrer ta gloire il a mis tout son tre,
en esclave allg de se sentir un matre !
Il a pour t'honorer, la face des cieux,
dress de saints autels o il porta ses voeux,
il a hauss sa voix pour chanter ta puissance,
il a courb la tte, et, plein d'obissance,
il a reu tes coups. Mais il lui vint de toi
tant de maux souffrir qu'il a maudit ta loi ;
il ressentit en lui tressaillir son gnie,
et cette heure pour lui fut une heure bnie !
Le mystre tait l : il osa l'explorer !
A partir de ce jour il cessa d'implorer !
Ce que tu refusais, il l'a cherch lui-mme !
Et son corps s'amaigrit, sa face devient blme,
tant il marche gonfl d'enthousiasme et d'espoir
vers ce qu'il ne sait pas, vers ce qu'il veut savoir !
 EMILE BLMONT

M. Emile Blmont appartient celte noble phalange de potes qui aiment et

dfendentles hautes destinesde la Posie, et travaillent sa mission dans le
monde. La Posie n'est-elle pas, sous leur plume, le charme magique et l'atti-
rance par excellence! Nousne ngligeronsrien pour la plus grande gloire de
la Muse,s'exprimaitun jour en un banquet de potes1, M. Emile Blmont.
Bientt,s'il se peut, nous organiseronssur le modle des Trente ans de Thtre,
les Trente ans de Posie : et puis nous nous appliquerons prparer la fdra-
tion gnrale des bardes de tous les peuples . Excellente inspiration dont La
Potique, par une heureuse initiative, aura jet le premier grain pour la
moisson!
La Musede M. Blmontest faite de bien touchantessensationspotiques. Les
Pomesd'Italie, Portraits sans modles, Pomes de Chine, La Belle aventure,
L'Ametoilesont ses principalesoeuvres2.J'aime profondmentles pages si in-
times et si douloureusementmues du livre qui a pour titre En mmoire d'un
enfant o, dansune visionde douleur, le pote livre tout son coeurde pre,
ternellementet affreusementdchir.Ces pages forment un recueil d'une qua-
rantaine de picesdontles trois suivantessontextraites. St-CH.

En mmoire d'un enfant.

Je me rappelle une plage,

Claire entre deux caps ombreux,
O, dans un pauvre village,
Quelques jours je fus heureux.
L, tandis qu'au loin le ptre
Passe en chantant un vieil air,
Tremble le chardon bleutre
Sur le sable de la mer.
1. A la Socitdes potesfranais.
2. A. Lemerre, diteur.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 17

L, sous le haut promontoire,

Je vois en songe souvent
Quelqu'un qui dit une histoire
Et qui promne un enfant.

Au bruit des flots sur la dune,

Par les ajoncs du chemin,
Loin de la foule importune
Ils vont, se tenant la main.

Tout d'un coup, la plage est noire.

Le vent souffle. Une ombre fuit.
Avant la fin de l'histoire,
L'enfant se perd dans la nuit.

Sur nos genoux, parfois,

Il chantait, de sa voix
Si joyeuse et si claire,
Le vieux chant populaire :
Nous irons Paris,
Avec un cheval gris ;
Nous irons Montrouge,
Avec un cheval rouge,
Nous irons Milan
Avec un cheval blanc...
Hlas ! la chanson dite,
Il s'en est all vite
Au pays sans espoir,
Avec un cheval noir.

S'il tombait d'aventure et se heurtait la face,

Il pleurait, il venait montrer, tout repenti,
O a lui faisait mal. On embrassait la place,
Et bientt il disait en riant : C'est parti !
BARONNE ANTOINE DE BRIMONT

CommeMmeValentinede Saint-Point,cette autre pote, Mmela baronneAn-

toine de Brimontest parente et petite nice de Lamartine. La posie fminine
fleuritdoncdans la ligne du grand pote des Mditations.Mmela baronne de
Brimonteut le bonheur de voir paratre ses premiers vers dans la Revue des
Deux-MondesSon recueil Essor est d'une vraie criture d'artiste. Rondels,
balladeset sonnetssont sertis dans une forme qui ne nuit jamais la prcision
de l'ide. Graveou lgre, gaie ou triste, l'inspirationest toujours heureuse, c
toujoursd'accordavec l'image ou le sentimentqu'elle veut exprimer.

Obsession.

Je veux que ma tendresse en se penchant sur toi

Soit profonde, absolue et presque douloureuse,
Que son parfum grisant comme la tubreuse
Te trouble d'un trs doux, d'un invincible moi ;

Oui, je veux qu'en tous lieux, et je veux qu' toute heure,

Et je veux que toujours tu vives envahi
Par elle qui jamais n'a failli ni trahi,
Qui jamais ne se lasse et jamais ne te leurre...

Je veux que de l'aurore au soir mystrieux

Tu la trouves prsente, parse en toutes choses ;
Je veux que le zphyr qui fait pmer les roses
T'apporte la caresse intime de mes yeux ;

Je veux que mes baisers ta lvre fidles

Laissent comme une empreinte et comme une saveur
Et que des mots d'amour bruissent dans ton coeur
Vagues et dlicats comme un frlement d'ailes ;
1. Plon et Nourrit,diteurs.
 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE 19

Je veux que le sommeil ne te donne jamais

Que des songes tisss de fleurs et de fougres
Et qu'il te semble encor sentir mes mains lgres,
Mes deux mains se posant sur tes deux yeux ferms ;

Je veux que ta pense ternellement cde

A la mienne qui veille autour de toi ; je veux,
Je veux que tes regrets rdent dans mes cheveux
Et que mon souvenir t'obsde et te possde !

Le triomphe de Phryn.

Celui qui poursuivit la Beaut souveraine,

Praxitle, a taill dans un marbre trs blanc
La forme de Vnus-Astart droulant
Ses longs cheveux boucls au doigt d'une sirne.

Le matre, pour modle, a pris le corps troublant

De Phryn qui sourit, immobile, sereine...
Et toujours le ciseau que son gnie entrane
Dans le marbre sans tache avance, sr et lent.

Et voici cependant que la Vnus s'achve.

Praxitle, chassant la fatigue et le rve,
Contemple tour tour et son oeuvre et Phryn ;
Mais sur la Femme, enfin, son regard obstin
S'arrte, ayant jug l'Image dcevante
Et qu'il n'est de Beaut que la Beaut vivante !
 JULES BOIS

Voyageuret confrencier,crit le comte Angelo de Gubernatis, dans son

dictionnairedu mondelatin, M. Jules Bois est un franais en vogue (sic), philo-
sophe, littrateur,pote,fministe,demi-mystique,grand fouilleur, grand rveur,
il a t un peu partout, en Grce, en Egypte, en Syrie, dans l'Inde, etc. De
l'Inde, M. Jules Boisa rapportsondernier roman Le Vaisseaudes Caresses,
d'une heureusefortune littraire ; de l'Egypte son dernier drame la Furie .
Je vous le dis tout bas, tout bas, crivait un jour M. Edmond Rostand au
pote,je crois qu'en nos pomes dramatiques,il y a plus de vie d'aujourd'hui,
qu'en telle comdied'aujourd'huio l'on boit des coktails . Pote, et voulant
exprimerla suprioritde l'idalismeen posie, M. Jules Bois a crit dans La
Potique1." Les pages humaines vraimentbelles sont imprgnesde surhu-
main . Prchant d'exemple, M. Jules Bois est toujours demeur un fervent de
l'idalisme. St-CH.

L'envotement de l'Idal.

Enfant, j'ai rencontr la farouche inconnue

Qui tient de noirs flambeaux et de terribles fleurs
Le Mystre depuis m'emporta dans sa nue
Et je suis le hros joyeux de ses douleurs !

C'tait l'heure pourtant o la volupt chante...

Et j'ai suivi ton front mlancolique et beau ;
Ensemble nous avons dchiffr l'Epouvante ;
J'ai pleur dans tes bras comme sur un tombeau

Quel tait ton dessein, trange sductrice ?

Pourquoi donner cet enfant voluptueux
Le dgot des plaisirs et l'attrait du
supplice
Et cette nostalgie incurable des cieux ?

1. N du 1ermai 1909.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 21

Ah ! tu voulais crer ma sublime folie

Afin de m'arracher au monde o rien n'est sr.
Tu me voulais bless d'une flche infinie
Et prisonnier d'un rve inextricable et pur.

Conseils une jeune fille.

L'univers tout entier vous sourit, jeune fille,

Les rayons du soleil courent dans votre sang,
La rose votre joue ct du lys brille
Et l'toile bleuit en votre oeil frmissant.
L'Infini s'ouvre au vol de vos fraches annes
Qui planent sur nos deuils et nos soucis amers ;
Les bonheurs sont vous comme de calmes mers,
Et vous allez au souffle exquis des destines.
Un soir, je m'en souviens, un matre oriental
Nous rvlait le sens de l'antique Doctrine,
Vos doigts au clavecin beraient l'heure divine,
La guirlande des sons couronna l'Idal.
La sagesse que fit suave la musique,
Illuminait notre me; et nous comprenions mieux
La gloire d'voquer en nous le Dieu mystique
Grce au rythme loquent des doigts harmonieux.
Puisse votre avenir comme cette soire
S'panouir en un bienfait d'art et d'amour ;
Ce monde n'est qu'un rve et passe sans retour
Mais la Bont demeure, immortelle et sacre.
La vie est un bouquet magique entre vos mains ;
Le parfum du printemps reste chaque parcelle,
Laissez tomber les fleurs le long de vos chemins
Et faites prs de vous toute chose plus belle.
(L'humanit divine l.)
1. En prparation.
 ABEL BONNARD

Le premier volume de vers de M. Abel Bonnard, intitul Les Familiers,

valut son auteur le prix nationalde posie. Cet ouvrage rvlaitle got trs vif
du jeune pote pour le spectacledes chosesfamilireset des animauxdomesti-
ques. Disciplede Franois Coppe,M. Abel Bonnardaime a se pencher vers la
monotoniedes viesenclosesparmi les petites villes de province.Dansun de ses
livres : Les Histoires, il note minutieusementles faits et gestes des ronds-de-
cuir de sous-prfectureet les tats d'me des petites madamesBovary de chef-
lieu de canton. M. Abel Bonnard excelle rimer ces descriptionsrurales ; il
n'imaginepointce qu'il raconte, c'est un pote d'aprs nature qui dcrit ce qu'il
regarde. Peut-tre son observationaiguprovient-elled'unecertaine myopieartis-
tique,qui lui fait excuterses pomes la faonde tableauxpatients et conscien-
cieux o aucun dtailn'est oubli.De loin cela ne dit presque rien, de prs c'est
un travail de chinois; et c'est dans le menu choix des mots et des adjectifs que
rside toute l'originalitdu pote. Du mme auteur: les Royauts. R. C.

Le commencement.

Lorsque tous sont partis, un te reste prsent ;

Tu le retiens encor dans l'ombre un peu morose
Et tu crois regarder par le carreau luisant
Le ciel bleutre et vert o le soir se compose.
Tu souris sans penser toi ; sur ton miroir
Tu te penches, ainsi que sur une eau magique,
Et ce n'est pas ton front que tu voudrais y voir ;
Mais puisqu'un nom pour toi devient une musique,

Puisque ton souvenir rgne devant tes yeux

Et te fait voir le monde travers un visage,
Tu devrais redouter ce moment srieux,
Comme on tremble au dpart pour un trop grand voyage ;
Non, tu laisses la nuit s'tendre dans l'air gris
Et plus manque le jour et plus ton rve augmente ;
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 21

Ton coeur revit en toi ; tu consens ; tu souris ;

Tu ne crains pas encor ta passion charmante.

Le cercle.

Des bouteilles, des cris, la fume en brouillard,

La rpercussion des boules du billard,
Le juge de paix qui, disputeur intraitable,
Prouve qu'il a raison en frappant sur la table,
C'est le cercle, o le soir ces gens, pressant le pas,
Viennent se retrouver, quoiqu'ils ne s'aiment pas.
Le garon leur sourit, insidieux et sale.
Certains crient des mots vains, d'une voix colossale,
Et le gros percepteur hilare, bon vivant,
Prore et, rubicond, ne se tait qu'en buvant,
Et le bruit du billard toujours se rpercute
Et le juge de paix intraitable discute.
Le tailleur, ruminant ses haines, ne dit rien.
Presque tous, sur leur coeur chtif, ont pour lien
Quelque crainte, ou l'envie et le dsir du lucre.
Un chien fait de beaux yeux pour un morceau de sucre.
L'avou qui revient de Monaco, sanguin,
Explique tous les jeux et raconte son gain...

C'est un aprs-midi tranquille ; arien,

Le soleil couvre tout et ne prfre rien,
Et sur les toits, les prs joignant leur mosaque,
Eclaire sans faveur le pays prosaque.
Des nuages, cambrs comme des lopards,
Dfilent au-dessus des antiques ramparts
O les vieux paysans aux figures obtuses,
Oisifs, gardent encor le masque de leurs ruses
Et comme s'ils traitaient une affaire, hsitants,
Se lorgnent d'un oeil faux pour parler du beau temps.

(Les Histoires, E. Fasquelle, diteur.)

 LUCIEN BONNEFOY

M. Lucien Bonnefoy est le fils d'un pote. Professeur d'histoire au lyce

d'Agen,pote lui-mme,il a publi en 1905,sous le litre d'Images du pass, un
recueilde vers qui dcle chez lui les plus solides et les plus durables qualits
qui font le pote: le got sans lequel on n'est pas un artiste, la sincrit sans
laquelleon est et on reste toujoursun froid imitateur,la sensibilitqui est le don
potiquepar excellence.Dans un court avant-propos,le pote expose la pense
de son livre. Le prsent n'est qu'un mot ; l'avenir recule sans cesse jusqu'
l'instanto la mort le supprime: pour me sentir vivre, je dois regarder derrire
moi la trace de mon pass. Je discerne ici encore quelques frles images qui
survivent,parce qu'ellessont nesaux heuresparticulirementriantes ou doulou-
reuses de ma vie. Ces images veillent chaque instant la piti du pote,
elles meuventl'me de l'artiste ; et nous aimons retrouver enchssesdans la
forme dfinitiveet harmonieusedu vers, les penses qui doublent et agitent le
plus profondmentl'me humaine. St-CH.

L'amour et les fleurs.

Le coeur des amoureux ne sait jamais vieillir.

Et malgr que les soirs, si prompts dfaillir
Sous le couvert des bois aux feuilles immobiles,
Marquent la fin des jours l'horizon des villes,
Et de la vie effacent encore un soleil,
Le coeur des amoureux, l'aurore pareil,
Ne voit que l'orient qui rit sa jeunesse.
Sans les compter, jouir des heures d'allgresse,
Leur faire murmurer l'ternelle chanson
Des mots d'amour, sans regarder si la saison
N'apporte pas la neige aux sillons nus des plaines :
C'est de tous temps ainsi que les races humaines
Ont us du bonheur, doux rve, avant la mort.
Toutefois les amants font un pieux effort
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 25

Pour que survive en eux l'instant de toute joie ;

Mais leur langage dlicat jamais n'emploie
Le terme trop prcis, la date o le pass
Cruellement parait si loin au coeur bless.
Il faut que le trsor tendre de leur mmoire
S'ouvre si lumineux, si frais, qu'ils puissent croire
Que tous ces souvenirs sont trs jeunes comme eux.
On sait, quand on s'adore, le mot amoureux
Qui rappelle un baiser sans dire l'heure enfuie.
Le monde clair des fleurs l'ordinaire appuie
La ruse de l'amour pour abuser le temps :
Pervenches et muguets, mes de nos printemps,
S'ouvrent, calices de jeunesse et de lumire
Toujours, parfums accoutums de la clairire
Que bordent l'anmone ple et les coucous ;
Par ces fleurs est souffl le mot propice et doux,
Evocateur vivant de tant de choses bonnes :
Petite, songez-vous au coin des anmones ?

Repos.
A Maurice Saint-Chamarand.

Lorsque l'oeuvre apparat, sous la forme dernire,

Et que notre cerveau la dtache de lui,
A jamais, comme fait le pommier de son fruit,
La fatigue commence et le regret nous serre.
Il faut alors chercher aux cimes des coteaux
L'ombre tide des pins, o la brise murmure,
Goter de cette paix que l'immense nature
Epand jusqu'aux lointains couronns de hameaux.
On se repose, on rve... et, tandis que le ptre
Chemine lentement aux flancs des monts le soir,
Notre coeur allg sourit de concevoir
L'oeuvre du lendemain dans le couchant bleutre.
Sablet, 6 septembre, 1909.
 XAVIER CANNY

Lesoufflelyrique soulve les pages du livre de M. Xavier Canny,qui professe

pour Victor Hugo une sorte de religionhautementaffirmedans plusieurs de ses
PomesAlpestres,Kyrnospages d'un joli coloris, o le sentiment de la nature
est exprimen des vers, jaillis spontanmentd'un enthousiasmesincre.Je loue
M. Cannydu culte qu'il professepour la strophe pleine qui contient l'idetoute
entire et la dveloppesans parcimoniede rimes; et je le loue aussi et surtoutde
chanterla nature au moyen de termes potiques et de comparaisons lgantes,
et non pas la faonde la littrature, raliste qui, sous prtexte de vrit, nous
offredes analysesde chimie organiqueet des prceptesd'agronomie.
C. C.

Encens renouvels.

Encens renouvels, sommets, lumire, espace;

Brume bleue estampant les rampes, les ravins,
Grottes et verts massifs familiers des sylvains,
Je viens chercher l'oubli du tumulte qui passe.

Troupeaux qui bondissez, joyeux, le long des bois ;

Escarpements d'o l'eau jaillit en perles fines,
Aurores pandant vos clarts opalines,
Je viens vous admirer une dernire fois.
Beaux oiseaux gazouilleurs des champs, de la prairie
Buissons qui tremblotez au vent frais et lger
O le nid peut clore l'abri du danger,
Je viens recommencer le rve de ma vie.
Echos plaintifs des rocs, soupirs mlodieux
Des profondes forts au pied des hautes cimes ;
Gorges d'o les granits se roulent aux abmes,
Je viens pour vous revoir si calmes sous les cieux.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 27

Cabanes des cteaux, bls jaunissants et seigles;

Ronces, sentiers en fleurs, oliviers argents,
Vieux chnes des versants par les vents tourments,
Je viens pour me mettre nouveau sous vos rgles.
Noirs taureaux qui beuglez dans l'air rouge du soir ;
Arome pntrant des ples asphodles,
Grands vols prcipits et cris des hirondelles,
Je viens pour vous sentir, vous entendre et vous voir.

Nuages vhments aprs les nuits sereines

Qui versez sur les monts les flots dmesurs ;
Cieux tantt moutonnants et tantt azurs,
Je viens pour vous livrer le secret de mes peines.
Souvenirs de jeunesse et de serments reus ;
Spectacles des hivers fondant en avalanches,
Nuits de l't splendide, aubes claires et blanches,
Je viens pour apaiser mes vains dsirs dus.
Bien guri de l'orgueil comme aussi de la gloire,
De toute chose vaine enfin dsabus,
Pour retremper mon corps que les ans ont us,
Je viens chercher la source o les ramiers vont boire.
Pour entendre clamer la voix des grandes eaux ;
Pour contempler au loin la pie inaccessible
Et dormir longuement sous l'ombrage paisible,
Je viens m'tendre encor tout seul sous les ormeaux.
 SUZANNE CHEBROUX

Il y a dans les pomes de MmeSuzanneChebroux, parus sous le titre Les

Visionscaptives1 d'excellentesstrophes,un livre intressant, le dernier Plein
Air et un pomeremarquable Penses un soir d'automne.Ce pomedevrait
trouver sa place dans toutes les anthologies,parce qu'il dcle, la fois, une
trs relle habilit, une motionsre, varie, gradue et bien conduite.Il y a
intrt lire les vers de MmeSuzanne Chebroux,en raison de leur fantaisie,de
leur verve et de leur humeur. Toutes ses pices ne se valent pas ; il s'en faut.
La fantaisiecomme tous les dons crbraux peut avoir son revers, ou mieux
encore son excs, le fantasqueet la recherche de l'effet.C'est ainsi que le senti-
menta pour roule parallle la sensiblerie; et la grce, l'affterie; et l'hroque,
l'emphase.Maisje crois qu'avecde l'attention, de la rsolution,du vouloir et de
la mthode,un pote ayant pu mener bonne fin, sans flchir,une pice comme
les Penses un soir d'automne, peut esprer, bon droit, donner un jour une
suite de pomesd'une valeur relle et soutenue. St-CH.

Penses un soir d'Automne.

Bois secou d'adieux et de larmes d'automne,

Bois dvtu, frip, bois que l'on abandonne,
Toi, qui comprends la voix qui gmit dans le vent :
Dit-il, ce vent, qui mord ta fracheur et la blesse,
Que c'est de la beaut, du bleu, de la jeunesse,
Qu'il roule dans son flot disparate et mouvant.
Sous ton butin gisant de feuilles arraches,
Nomme-t-il les amours, les amitis gches,
Les rides, les pleurs et l'orgueil apais ?
Les rires tus, l'espoir, que chaque saison fane,
Ncropole des airs, vaste tombe profane,
O ce qui meurt de nous erre svmbolis.

1. A. Messein,diteur.
 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE 29

Automne, l'instant dit, sans regrets, tu t'exiles;

Tu sais les avenirs des saisons versatiles,
Alternant chaque anne en un rythme guid,
Et la nature instable est pour toi sans mystre.
Notre science, nous, finit cette terre :
Au del, c'est la nuit, l'nigme, l'insond.

Pensifs, nous nous penchons sur ta voix incomprise,

Sur tes multiples voix, nature, bise ou brise,
Babil d'herbes, clameurs des rafales qu'on tord,
Chant sibyllin des mers qui fait danser les vagues,
Vallon qui garde encor l'cho de lyres vagues,
Ruisseau jasant tout bas, comme un enfant qui dort.

Vous confidents paens, indiscrets roseaux, dites ?

A ce soir grave, moi, roseaux dansants, les rites
Des mystres sacrs. La nuit se tat, parlez ;
Mon doute est seul sur vous : O va cette hcatombe ?
Chaque feuille, est-ce un peu de notre me qui tombe ?
Le zphir, est-il fait de baisers envols ?

Mon esprit n'entend pas. Non, rien se dvoile,

Au rseau compliqu de cet arbre, une toile
Veille. La lune dort dans les lances des joncs.
Autour de moi, je n'ai qu'une immense esprance,
C'est le rve touffu que la fort balance
Et ses fleurs de demain dans l'oeil clos des bourgeons.
 ALICE CLERC

Cendresde rves1 d'AliceClerc. Dans leurs cend es brillent des tincelles,

des flammes amoureusementcaches qui se consument aux belles et blan-
ches lueurs de la vie, dans un jeune coeur, frais et ardent comme le souvenir
mme de ce vivant foyer (Bel abri) o le pote a pass d'heureusesannes.
MlleAlice Clerc aimepassionnmentla terre bretonne, avec tout l'instinctde son
coeurgreff, de bonne heure, sur celte terre de la mlancolie. Ses vers ont la
nostalgiquedouceurdes paysagesd'Armorique.Ils gardent cette douceurjusque
dans les pomesqui ne lui ont pas t inspirspar la terre laquelle elle a fianc
ses premiresinspirations.Elle a l'me bretonne ; et elle y puise une sincrit,
une simplicit,une franchised'impression laquelle elle doit de trs beauxvers
qu'une femmeseule pouvaitcrire, rver et penser. St-CH.

L'Alle des Cyprs.

Comment ai-je pu dire un jour que je t'oublie

Sur la terre d'exil accueillante et remplie
De capiteux parfums et de troublantes fleurs ?
Un seul instant j'avais endormi mes douleurs
A l'trange torpeur qui s'tait exhale ;
Mais la lune, ce soir, bleuit la longue alle
Montant entre deux rangs de tnbreux cyprs.
J'y marche ; et je te sens aussi marcher tout prs
Dans un contact exquis o mon tre frissonne.

Ecoute, pour nous deux, l'heure amoureuse sonne

Aux cloches de cristal qu'agite le jet d'eau,
Et dans le ciel propice cartant son rideau
1. Edition des Annales.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 31

Sur les notes d'argent qui tombent des toiles.

Nous sommes confondus sous d'impalpables voiles,
Nuancs d'amthyste et d'opale et d'azur ;
Nous allons lentement, d'un pas rythmique et sr,
Au milieu des clarts harmonisant les choses ;
Et nous croyons glisser sur un tapis de roses
Tant le sable nos pieds est doux et caressant.

Les grands graniums aux ptales de sang

S'effeuillent mollement sur la blancheur des marbres
Des chants de volupt font tressaillir les arbres ;
Et de trop de langueur flchissent nos genoux.
Je me sens succomber de joie. Asseyons-nous.
Au centre de l'alle est un banc circulaire.
Il entoure une vasque o le fin capillaire
Tremble sous la caresse incessante de l'eau.
La lune fait briller ce banc comme un halo.
Et dans l'air embaum flotte un vague dlire.

Je t'aime. Et mon coeur vibre l'gal d'une lyre,

Et mes yeux tes yeux s'offrent, tincelants.
Mes lvres ont l'clat des ptales sanglants,
Ma chair a des pleurs fraches, marmorennes,
Mes mains sont des oiseaux palpitant dans les tiennes
Et, sous l'enlacement souple de mes cheveux,
Seule je sais donner l'treinte que tu veux,
Que tu cherches en vain parmi ta destine ;
Car j'ai lu dans ton me et je l'ai devine.
Doucement je l'ai prise alors que tu dormais ;
Et tu ne m'as point vue et ne sauras jamais
Que je viens de goter le meilleur de toi-mme
En cet instant nocturne, idal et suprme.
32 ALICECLERC

Mais toi, sur ton chemin, tu n'auras rien de moi,

Puisque tu ne connais, ne comprends mon moi.
Peut-tre ton rveil, l'heure exquise et brve
Qui laisse encore en nous quelque chose du rve,
Un souvenir trs doux et trs ple incertain
Te viendra d'un jardin adorable et lointain
O tu te promenais au fil clair de l'alle ?
Peut-tre entendras-tu, dans la nuit toile
Dferlant les rayons et l'azur de son flot,
Un bruit plaintif et sourd, qui serait un sanglot ?
Peut-tre verras tu passer sous une branche
Une forme plore, et qui fuit, et se penche
Afin d'ensevelir dans l'ombre ses regrets ?

Et la lune tait blanche entre les noirs cyprs.

Sorrente.

Coeur solitaire.

Mon coeur, il ne faut plus t'chapper de toi-mme,

Et, servile, quter des parcelles d'amour.
Sois fort, sois fier ; et clos ta porte double tour :
La solitude est un champ bni que Dieu sme.

A mes doigts fleuriront les fleurs d'un beau pome

Versant toute leur joie en mon triste sjour.
Les astres de la nuit et le soleil du jour
Auront de doux regards pour me dire : je t'aime !

Recluse, vis en toi, calmement, sans regrets.

Et songe, songe bien, ce que tu souffrais
Lorsque, l'me brlante ainsi qu'une torchre,
Tu te mourais au vent glac des entretiens,
A l'accueil tranger de la main qui t'est
chre,
A la fuite des yeux ne cherchant plus les tiens.
Paris.
 AMABLE COCHIN

M. AmableCochinappartient celte heureuse ligne d'artistesprivilgispour

qui les sources d'Hippocrneont mille soins, peu d'intermittences, et qui peu-
vent, d'une allure peu prs constante, faire vibrer sous leurs doigts, en un
rythmemusicalet rgulier, les chosesde la nature, les penses et les actionsdes
hommes.
En raison mmede cette aisance, de ce don lyrique,de cette facultde voiret
de sentir dans le langage nobleet traditionnelde la posie, la Muse de M. Co-
chin, satisfaitedes formes acquises,s'en rfre aux oeuvresdes matreset la
conceptionde l'art classiquedu vers.
A l'encontre de certaines jeunes coles, il ne considre pas le Parnasse
commeune citadelle prendre d'assautet lgifrerpar de nouvelleslois, mais
commel'asile abritdes Museso le passantaime se dlasser, le pote rver,
et le penseur s'instruire.
Les oeuvresde M. Cochinont paru sous le titre gnriquede Mes Penses
et des Elments. St-CH.

Une nuit de printemps.

Il lui parlait ainsi ; sur son amant penche,

Elle coutait heureuse, attendrie la fois ;
Ce n'tait pas des mots que murmurait sa voix :
C'tait son me mme en la sienne panche.

Et leur flicit comme un hymne montait ;

Ils ne se parlaient plus, qu'il leur semblait entendre,
Tombant des sphres d'or, une voix douce et tendre :
C'tait, tout dbordant, leur amour qui chantait ;

Et, muets, enlacs dans une ardente treinte,

Ils oubliaient la terre en leur enivrement,
34 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Et mme il leur semblait qu'en un pareil moment

Leur vie avec dlice ainsi se ft teinte.

Mais pourquoi ce nuage effleurant leur azur,

Dans leur flicit cette mlancolie ?
Faut-il qu'au fond du vase il reste quelque lie,
Quand il contient pourtant le nectar le plus pur ?

C'est que l'heure qui fuit, vague, indtermine,

Parfois d'un pas si lourd, ail pour les heureux,
Venait rompre dj leurs transports amoureux,
Comme se repentant de s'tre ainsi donne.

Le temps disait : Assez, quand ils disaient : Toujours.

Ah ! retrouveraient-ils ces instants de dlices,
Cette nuit adorable, et ses clarts propices,
Et ce cadre souhait pour leurs chres amours ?

Ce qu'ils retrouveraient, c'tait leur coeur fidle,

En tout temps, en tous lieux plus ardent et plus fort,
Dfiant la fortune et dfiant la mort,
Car il tait aimant autant qu'elle tait belle.

Lors, la main dans la main et les yeux dans les yeux,

Sur la bouche un baiser long, brlant, plein d'ivresse,
D'une ternelle foi vint sceller la promesse,
Confondit leurs deux coeurs et leur servit d'adieux.

La nuit calme et superbe tait toujours sans voiles;

Le beau lac transparent au loin brillait toujours,
Et, comme pour fter leurs sublimes amours,
Le ciel leur souriait de ses milliers d'toiles.

Enfin ils se quittaient, mais leurs yeux, par instants,

Se cherchaient dans la nuit et voyaient, sous les branches.
Glisser dans la fort comme des ombres blanches :
Clestes visions d'amour et de printemps.
 PIERRE CORBIN

M. Pierre Corbinest la fois un mystiqueet un terrien. Il a l'amourreligieux

de la terre, commele marin la dvotionaux Notre-Damede la mer, de la vague
ou de l'Ocan.Il y a en lui ce mlangede ralisme sensitifet d'idalismeobscur
qu'on retrouve dans l'me des rudes matelots Le pote contemporain,mme le
plus idaliste,est un peu comme le matelot,les yeux d'une part tourns vers les
horizonsmystiquesde l'au-del, l'esprit ncessairementramen vers les ralits
prsenteset moins que jamais mystiquesde notre sicle de fer et d'orgueil. On
retrouvece double caractre peu prs dans toutes les oeuvresde nos potes.
Voyezles symbolistes.Et chez M. Pierre Corbinidalismeet ralismetiennent
presquedu contrasteou de l'antithse,et parfois mmesemblentencorese ren-
contrersur les confinsd'unemme ligne que ni l'un ni l'autre n'osent rsolument
franchir. St-CH.

Solitude mystique.

J'ai cherch le Seigneur, mon Dieu,

Je l'ai cherch par tout le monde
En toute chose et en tout lieu
Sans que. nulle voix me rponde.

Je l'ai cherch dans les forts

Sous les dmes sombres des arbres,
Mais ils gardrent leurs secrets
Et leur silence fut de marbre.

Je l'ai cherch dans les moissons,

Sur les frissons doux des prairies ;
Gurets sont morts en leur saison,
Moissons et fleurs se sont fltries.

Je l'ai cherch parmi les flots

La rage hurlante des temptes ;
A tuer trop de matelots
Les temptes taient trop btes.
36 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Dans l'amour aussi j'ai cherch

J'ai aim comme une folie ;
Mon coeur en tait dessch
Et puis un jour elle est partie.
J'ai frapp, meurtri tout mon corps
J'ai lch mon sang par la terre,
Mais, Lui, je le voulais encor
Au dernier frisson des artres.
Ma bouche a gueul dans la nuit,
J'en fis frmir jusqu'aux toiles,
Leur vote s'emplit de mon bruit,
Mais sur Lui conserva son voile.
Alors j'ai pri le Seigneur,
Et mon me connut la joie,
Elle en chavire, elle s'y noie,
Car je L'ai trouv' dans mon coeur.

Avant que le soleil ait pass l'horizon

Trs frquemment le ciel en d'clatants rayons
Au matin se fulgure. Une belle lumire
Baigne comme en midi la terre et l'atmosphre,
Et nous sommes pleins d'espoir en un jour radieux
Joignant sa beaut des bonheurs mystrieux.
Mais quelquefois aussi sans que l'heure s'achve,
Avant mme qu' l'Orient ce soleil se lve,
Les vents et la tempte et les nuages noirs
Ont sombri le ciel bleu comme un lugubre soir,
Et le jour se tranant dans l'ombre et la tristesse
Fait dsirer, chercher presque avec allgresse
Le repos de la nuit.
Ainsi souvent ont lui
En les aubes peine closes de nos vies
Les mirages d'esprances bientt ravies,
Et nos coeurs blesss par l'injustice du sort
Ont appel l'ombre apaisante de la mort.
9 avril 1900.
COMTE PIERRE DE COSS BRISSAC

Il y a des potes qui ne vibrent que sous le choc de certaines sensations,de

certainespressionsaccordesspcialementavec les cordesde leur me; ceux-ci
sont susceptibles d'avoir un jour des cris, des chants, des pleurs immortelset
d'tre le lendemain froids et muets commeun marbre ; d'autres au contraire
sont, on pourrait dire, l'tat constantde vibration, et ceux-l crient, chantent
pleurent tous les jours, pour toute choseet en toute occasion; en un mot lesuns
sont potes leur heure, les autres le sont toute heure ; le comte de Coss
Brissacest de ces derniers. Tout l'invite chanter, il chante tout et partout;
les cordes de sa lyre sont si nombreuseset si sensiblesque le moindre souffle
en fait sortir un son. Il n'est point en effet de petits sujets, il n'est que de
petits potes, et telle bagatelle qui pour un autre passerait inaperue lui suffit
pour crire des strophes, des rondeaux,des sonnets,des ballades. Car en effetle
comtede CossBrissac affectionneparticulirementces anciennesformesde la
posiefranaise,et ce n'est pointnous qui l'en blmerons,puisqu'ila le bonheur
d'avoirl'me assez fine et assez distingue pour se permettre d'voluercomme
chez soi dansces genres d'autrefoisessentiellementaristocratiques.
A. B.

Soleil de Fianailles.
A ma Fiance.

Le soleil de juillet darde ses gais rayons

Qui filtrent sous les bois, chatoyante poussire.
L'herbe s'panouit. Des manations
De sve et de verdeur sortent de la bruyre.

La mer scintille au loin. La gerbe de lumire

Se plonge au flot humide, et des closions
D'toiles et de fleurs, en chaudes fusions,
Font miroiter la vague et dorent sa crinire.

La mouette tend l'aile au zphyr parfum,

Et son vol alangui se berce avec mollesse.
Le papillon s'endort au calice embaum.
38 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Tout aime et tout le dit. Tout s'ouvre la caresse

Du soleil ; et du flot, de l'herbe et de la fleur
Monte une odeur d'amour qui vient noyer mon coeur.
Sur les falaises de Villerville, 11 juillet 1886.

Instantans d'Automne.
AUJARDINDUROI.
PRIS A VERSAILLES,

CE QUE DISENT LES STATUES

Aurore, Echo, Daphn, Crs, Pomone, Flore,

Notre blancheur mettait la gat dans ces bois,
Mais le soleil moins chaud nous cause des mois.
Remarque, passant, un sourire qui t'implore.
Notre blancheur mettait la gat dans ces bois.
Nous devons au marbre un tel air de convenance
Que, sans peur d'offusquer les plus prudes bourgeois,
Nous sommes au-dessus du soupon d'indcence.
Mais le soleil moins chaud nous cause des mois.
Le jour tait moins cru parmi les feuilles vertes.
Aux taillis clairsems nous semblons moins couvertes,
Puis nous allons geler sur nos pidestaux froids.

Remarque, passant, un sourire qui t'implore.

Quand tu te chaufferas les pieds sur les chents,
Rappelle-toi combien grelottent aux bosquets
Aurore, Echo, Daphn, Crs, Pomone, Flore.

CE QUE DISENT LES BGONIAS.

Laissez tomber vos yeux sur les bgonias,

Pote, qui sentez ce que sent la nature.;
 COMTEPIERREDE COSSBRISSAC 39

Pour vous, nous ravivons notre frache parure,

Regardez-nous avant les menaants frimas.
Pote, qui sentez ce que sent la nature,
Admirez l'incarnat riche de nos velours,
Mais devinez aussi dans nos petits coeurs lourds
L'effroi qui les treint des prochaines blessures.
Pour vous, nous ravivons notre frache parure.
Pour vous charmer, voici des ivoires plus blancs,
Des roses plus veins, des carmins plus brlants.
Nous humectons notre oeil d'une larme plus pure.
Regardez-nous avant les menaants frimas.
Recevez pour adieu notre baiser trs tendre.
Sur nos tiges, bientt, fltris nous allons pendre,
Laissez tomber vos yeux sur les bgonias.
Versailles,octobre 1908.

Juillet-Pluvise Versailles.

Juillet, des chauds ts brlante apothose,

Mois du soleil, tu n'es qu'un impudent menteur !
Ton nom de feu, jadis de joie vocateur,
C'est du temps pass ! Tu t'appelles Pluvise.

Mchant, tu fais pleurer dans les bosquets moroses

Les vieux arbres frileux et l'humide senteur
Donne un got de spulcre... O sont les marbres roses ?...
... Ternis sous un visqueux limon profanateur.
Tu mets des pleurs partout. Le vase aux courbes blanches
Devient urne funbre. En larmes tu t'panches
Des colonnes, des arcs, des frises, des frontons.

Hlas, il est pour toi, bourreau, des allgresses,

Car tu vois aux bassins s'baudir les tritons
Et des larmes perler aux yeux froids des desses.
Juillet 1909.
 S. B. DE COURPON

Parisiennede Paris, MmeS. B. de Courponrimait toute enfantet commenait

quatorzeans son premier volumede vers Gaietset Tristesses.Lors d'un tour-
noi en Champagneelle cueille ses premiers lauriers en compagnie de Judith
Gautieret d'autrespersonnalitsalors en renom, puissoudainson talent s'affirme
la scneavec Sakounlala drame hindou, Un mariage sous Nron, Sans lende-
main, Les sept voilesd'amour, Baptmede sang, Marthe et Marie, etc.
Nouscitonsde prfrenceun extrait de cette pice,sa note dominantetant la
passionreligieuse ou profaneet sontalent tant essentiellementdramatique.
R. C.

Marthe et Marie 1.
Marie, soeurde Marthe et de Lazare reste seule, aprs l'apparition de Jsus
qui s'est prsent devantelle portant sa croix pour se rendre au Calvaire.

MARIE.
O Sauveur adorable, entrevu dans l'espace,
O devez-vous porter cette croix qui vous lasse,
En haut de quels sommets sera donc le repos,
Avant d'aller au Ciel, combien de chaos
Faudra-t-il vous heurter, combien d'hcatombes
A combien de douleurs, Matre, combien de tombes ?

JSUS(qui demeure invisible).

Si le mal d'ici-bas, ne peut tre arrach,
Je resterai toujours, clou par le pch,
Sur la croix, instrument de notre dlivrance,
Phare resplendissant qui mne l'Esprance,
Seule, l'Humanit peut abrger mes maux
Comme mon pre, au ciel, arrte les flaux.

1. Drame sacr en quatre visions.Scne tire de la premire vision.

 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 41

MARIE.
Hlas, mon oeil de chair ne voit plus que le vide
A la place o tantt je dchiffrais avide
L'nigme du salut, mais mon oreille entend
Mon coeur enfin devine et ma raison comprend,
Je sais que le Messie a travers les ges
Pour accomplir sa vie humaine en nos parages
Et je voudrais jeter des roses sous ses pas ;
Tenir moi-mme, afin qu'il ne soit jamais las,
Sur son front soucieux des palmes de verdure,
A son coeur trop aimant, pargner toute injure,
Immoler jamais pour lui, ma volont.
Lui servir de rempart contre l'iniquit.

JSUS.
Sais-tu ce que tu dis, Marie, quelle preuve
Tu vas mettre ton coeur ?
MARIE.
... L'eau qui se jette au fleuve
Sait-elle quels remous la conduit son lan ?

JSUS.
Ne crains-tu de flchir sous le poids accablant
De l'arbre de la croix ?
MARIE.
Sous la meule divine
Il faut broyer le grain pour trouver la farine
Qui doit donner tous l'ternel aliment.
JSUS.
Chaque aurore pour moi compte un nouveau tourment.
MARIE.
Alors Matre je veux tre votre disciple
Pour saigner avec vous sous l'preuve multiple
42 S. B. DE COURPON

Je sais que vous aurez, malgr les trahisons

Des faucheurs vigilants pour vos rudes moissons ;
Mais la femme peut seule ter de votre route
Le caillou trop blessant et retenir la goutte
Qui perle sur la tempe et rvle l'effort.
JSUS.
Si la femme engendra les pchs et la mort,
C'est elle que je veux racheter la premire ;
Depuis la courtisane et l'pouse adultre
Jusqu' la Vierge pure, apportant la ranon
De l'ancienne infamie, il faut que le soupon
L'injuste inimiti s'mousse son passage :
Une femme au Calvaire essuiera mon visage
Une femme sur moi rpandra de l'encens,
Pour mon oeuvre, une femme a dchir ses flancs,
Des femmes, avant tous voyant ma tombe ouverte,
Rediront aux humains l'immense dcouverte
Et les femmes, pleurant au-dessus des berceaux,
Feront les Saints plus grands et les rves plus beaux !
(Jsus apparat d'une faon visible, sous sa forme humaine)
 EMILE COUTEAU
Banville,dans son trait de Posie Franaise,dit propos de la Fable: Il
n'y a, il n'y a eu et il n'y aura en France qu'un seul fabuliste,et il n'y a pas de
fablesa taire aprs La Fontaine. L'opinionest peut-treabsolue, car, aprs La
Fontaine,on peut tre sinon La Fontaine,du moinsun bon fabuliste.En s'inspi-
rant du procd de Th. de Banville,on devrait, l'un aprs l'autre, interdire tous
les genres,la tragdie aprs Corneille,la comdieaprs Molire,le drame aprs
Shakespeare,et, plus prs de nous, le sonnet aprs de Heredia. L'opinion de
Banvilleeut t non moins conformeavec la raison qu'avec l'esprit mmedu
romantisme,si le pote avait rang la fabledans les formes multiplesde l'ode,
qui,selonlui,avait largi et pntr peu peu tous les genres.Dansla prfacedu
volume Fableset Apologues1 M Couteaua fort bien dfinile rle de la fable
je pense,dit-il, qu'elle offre un cadre favorablepour exprimeren vers libres,
d'unefaonconciseet aise,les pensesles plus simples,commeles plusleves.
Il a choisi,pour principal de ses acteurs, l'anctre Mdor, le chien, ombre
fidlede l'homme,ou l'homme mme peut se retrouver et le mieux se juger
avecla diversitde ses apptitsmultiples et gourmands. St-CH.

Condolances.
Mdor eut la patte casse,
Ce fut un grand vnement ;
Son matre tait fort riche et l'on voit rarement
Maison de riche dlaisse.
Il vint une foule empresse
De visiteurs son chevet,
Trs poliment, chacun trouvait
A dire un mot de circonstance :
Quel malheur !
Pauvre ami !
Cela ne sera rien...
Il faut avoir de la constance.
Soignez-vous...
On marche trs bien
Sur trois pattes, ce n'est qu'affaire d'habitude.
Croyez-en ma sollicitude
S'il fallait amputer, je sais un chirurgien
En renom et fort habile,
Si j'tais cras par une automobile,
1. Collectionde La Potique.
44 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

C'est lui que je prendrais.

N'ayez plus de souci.
Ne vous faites pas tant de bile.
Cela se remettra.
Pourquoi vous plaindre ainsi ?
Le sage doit savoir supporter la souffrance...
Tout passe.
Les bons jours succdent aux mauvais. "
Vous gurirez.
Ayez toute esprance. "
Bon courage.
Au revoir.
A bientt.
Je m'en vais
Rassur de vous voir en si bonne posture.
Ne vous exposez plus pareille aventure
Dsormais soyez plus prudent.
Vous allez mieux dj.
La douleur est partie.
Bonsoir.
Adieu.
Ce n'est qu'un petit accident.

Grand merci, dit Mdor, de votre sympathie,

J'en suis bien touch ; cependant
Qu'elle se modre et s'efforce
D'viter l'excs et le bruit,
" On a toujours beaucoup de force
Pour supporter le mal d'autrui.

L'Aroplane.
Une bande d'oiseaux sauvages
Allait vers de lointains rivages
Chercher de plus doux climats.
En traversant les mers l'un d'eux se sentait las,
Quand il vit quelque chose, en l'air, trange, norme,
Une sorte de plateforme,
 EMILECOUTEAU 45

Qui volait sans qu'on put voir

Ce qui la faisait mouvoir
D'une incomprhensible allure.
L'Oiseau s'y pose et croit ainsi pouvoir
Finir son voyage en voiture.
Qu'est-ce donc, disait-il, est-ce un oiseau gant,
D'une espce inconnue et bizarre, qui plane
Et, plus vite que moi, traverse l'Ocan ?
Une voix rpondit : C'est un Aroplane !
C'est moi, l'Homme, qui fait la conqute des airs !
Cela seul manquait ma gloire.
Ce jour fait date dans l'histoire.
Je suis le roi de l'Univers !
Mon gnie a vaincu la nature rebelle.
Victoire ! Hurrah ! la vie est belle !
Soudain, un coup de vent arrte le moteur
Du grand appareil migrateur.
L'homme tombe et prit. L'Oiseau d'un seul coup d'aile,
S'envole. Il tait n pour tre aviateur.

Ici-bas la sage Nature

De chaque tre a marqu la place et les emplois.
Et c'est prilleuse aventure
Que vouloir transgresser ses ternelles lois.
Depuis les ailes d'Icare
Combien de projets divers,
Qu'un souffle, un rien contrecarre !
Que de chutes, de revers !
Mais la science humaine inlassable et fconde
Sera peut-tre un jour la matresse du monde.
Alors, les grands chemins des cieux seront ouverts.
Aot 1009.
 NELSON COUYTIGNE

Une pense claire agrablementservie par l'lganced'une criture facileet

simple; tel est premire vue ce qui charme dans les pomesde M. Nelson
Couytigne.Son regard de pote aime se perdre au mystre des lointainshori-
zons,maissa raison d'hommelui fournit toujoursun juste point de compaaison
auquelil se plait ramener son sujet. Quellequ'en soit l'tendue il aura donc
toujoursl'tre humainpour limite, et c'est ainsi que s'adressant l'normecas-
cadedu Nant-Blancil pourra lui dire la fin d'un de ses pomes:
Et si dans cet espaceo tu t'es lance
Tu roulestout un mont et sa vie en tes flots
Moi,je puis voquerpar ma seule pense
Le ciel et l'univers,le rire et les sanglots.
A. B.

Salom.

Je veux voir dans tes yeux, sombre Jokanaan,

Je veux tes yeux ! Je veux un baiser de ta bouche.
Ah ! tu peux rester l, morne et dur, et farouche,
Je les aurai, duss-je aussi prendre ton sang !
Tu veux fuir Salom ?Ton mpris impuissant
Te conduit la mort. Ton Dieu cruel et louche,
Tantt, verra rouler ta tte sur ma couche,
Tandis que je croirai revivre en t'embrassant !
O toi qui peux har, mystique solitaire,
Malgr toi de l'amour tu sauras le mystre :
Oui, tu me subiras durant l'ternit !
Et cette Salom qui te laisse insensible,
Purifiant en toi son me et sa beaut,
Impudique tes yeux, semblera moins horrible.
Bruxelles,20 avril 1007.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 47

Cascade du Nant-Blanc.

O toi, sauvage enfant du ciel et de la terre,

Tombe et bondis, cascade norme du Nant-Blanc !
Roule au milieu des rocs ton flot tincelant !
Roule avec tout l'clat du Mont-Blanc solitaire !
Va, tombe, et devant toi courbe mon front austre !
Ecume avec fracas et rends mon coeur tremblant,
Puisque de ce haut mont que tu ronges au flanc,
Tu trahis la splendeur, l'orgueil et le mystre !
Mon verbe de pote est tout pareil au tien !
Le secret de ta force est tout semblable au mien ?
Car si, dans cet espace o tu t'es lance,
Tu roules tout un mont et sa vie en tes flots,
Moi, je puis voquer par ma seule pense
Le ciel et l'univers, le rire et les sanglots !

Invocation.

Homme, ternel pcheur au sein du grand mystre,

En marche ! Il est l-haut une mer solitaire
O tu pourras puiser contre mare et vent
L'ide et le pouvoir d'aller toujours avant !
En marche ! Elle est trs haut cette idale grve
O tu laisses errer l'infini de ton rve,
Mais elle te rserve en sa ralit
Le dernier mot du monde et de l'Eternit !
(La lgende de l'homme.)
 MADAME ALPHONSE DAUDET

La personnalitde MmeAlphonseDaudetsubsiste travers le rayonnementde

la gloire du clbre romancier dont elle porte l'illustre nom. La femmea su
demeurerelle-mmedans les livres qu'elle a signs. Sa vision des tres et des
chosesest toute personnelle,et c'est dans une langue nuance l'infiniqu'elle
sait la traduire. Parmises oeuvres,elle a jet, commedes fleurs entre les pages,
des vers dlicatementouvrags o la sciences'allie bien heureusement la tris-
tesse gracieuseet au colorisdlicat. A. B.

A l'Amiti.

Au bout de la terrasse et des hautes charmilles,

Quand le jardin devient parc avec moins de fleurs,
Prs de l'tang obscur o tombent des ramilles
Et dont l'gouttement a comme un bruit de pleurs,

Une stle moussue au sol est incruste,

Dans l'herbe abandonne avec l'aspect tombal,
Nul soin ne la dsigne en cette ombre attriste
Que le htre verdit d'un parfum automnal.

Dans le blanc de la pierre une date est inscrite

Dj lointaine, avec ces mots : A l'Amiti.
Un mystre surgit dont notre esprit s'irrite,
Le voile du pass n'est lev qu' moiti !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 41)

Pas de noms ; quel amour prenant un ton plus sage,

Ou quelle sympathie ayant nou deux coeurs,
A voulu se fixer parmi le court passage
D'tres sacrifis, aux lments vainqueurs ?

Sans doute l'un et l'autre cette mme place,

S'taient jur de vivre unis en leur destin ;
Et le marbre en tmoigne, et dans le temps qui passe,
Eternise un moment sous le bosquet lointain.

Mais ni l'oiseau furtif et qui pose ses ailes

Lgres, sur le froid du petit monument.
Ni l'eau qui coule auprs, venant des sources frles.
N'ont vu joindre les mains qui firent le serment ;

N'ont vu briller les yeux sous la gaze des larmes

Car le coeur ne frmit jamais sans dborder ;
N'ont entendu les mots qu'changrent deux mes,
Ayant connu l'instant qu'on voudrait attarder.

C'est mieux. Et le mystre accrot en l'heure brve.

Ce charme qui nous vient de l'mouvant pass.
De ce marbre muet sur le gazon froiss,
Ainsi qu'un tombeau vide o dormirait un rve !
 ANDR DELACOUR

Habileaux dcors dont s'encadrentles intimits souriantes, les camaraderies

d'art, M Andr Delacourrend sa posie accessible tous, sans affteriepr-
tentieuse,ni feintede sentir et de comprendre la vie autrement que les autres.
Son inspirationnoble, sa foi leve l'cartent des faciles dsenchantements,et
des manifestationsbrutales, sans lgance
Les posiesde M. A. Delacoursont toujours l'oeuvred'un lettr dont la pen-
se peut s'leverjusqu'auxtrs hautes questionsphilosophiques.
Une des qualits qui peut paratre le plus personnellechez cet auteur, estla
manirelganteavec laquelleil place les prpositionset les adverbes.Quant
la formedes vers, on peut dire qu'elle est chez M. Delacourtoujours soigneet
mlodieuse; la symphoniede ses rimes sembleconduitepar un musicienaprs
avoirt trouve par un pote. R. C.

Comme Sigfried.

Comme Sigfried sortit, triomphateur, des flammes

Encerclant Brunehild de fulgurantes lames
Et dressant un rempart de glaives de vermeil
A la virginit de son ple sommeil ;
Je sors, triomphateur, du feu de ma souffrance,
Et, libre dsormais, chantant ma dlivrance,
Je cours vers l'Avenir ma conqute offert,
Gardant de mes combats comme un royal clair !
Mon amour devenu plus fort devient plus calme :
Je vais et persvre, en sachant que la palme
N'est acquise au hros qu'aprs un long pril,
Qu'on n'aime son pays vraiment qu'aprs l'exil.
Qu'on ne donne l'amour toute batitude
Qu'aprs s'tre pur dans l'pre solitude,
Et qu'on n'a droit au rve avec force attendu
Qu'en ne croyant pas trop qu'il vous tait un d !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 51

Il est bon de souffrir pour mieux aimer la vie,

Il est bon de saigner pour avoir moins d'envie,
Il est bon de pleurer pour mieux sentir l'amour
Et de veiller la nuit pour mieux bnir le jour.
Il faut travailler pour l'avenir, et l'attendre ;
Car le vouloir plus haut s'affirme ainsi plus tendre ;
Et l'homme se surmonte au niveau des plus forts,
S'il espre toujours, quand ses espoirs sont morts.

Je vous apporte donc une me rnove,

O vision d'un jour, mais que j'aurais rve,
Quand mme vous n'eussiez nulle part exist ;
Je vous apporte donc mon coeur avec fiert ;
Car votre amour l'a fait capable d'hrosme,
Car il a rejet son voile d'gosme
Pour vtir la bont comme un manteau d'argent ;
Je vous l'apporte pur, patient, indulgent !
Et, pareil Sigfried vainqueur du feu farouche
Qui va s'agenouiller devant la chaste couche
O repose la fille encor vierge des dieux,
Moi, comme lui, vainqueur du sort, et radieux,
Devant l'autel sacr que ma ferveur vous dresse,
Je viens agenouiller mon me et ma tendresse,
Me lier par serment ce culte d'amour !

Et lorsque la fort, frmissante l'entour,

De ses mille frissons fait une symphonie,
J'y mle un leitmotiv de sainte litanie,
Et, sublim par ma souffrance et par mes pleurs,
Enfant, sur votre autel je peux jeter des fleurs !
(Le don de soi 1.)
1. Plon et Nourrit, diteurs.
 M. DESHORTIES DE BEAULIEU

M. Deshortiesde Beaulieua laiss le barreau pour les lettres, autrementdit,

ce pote est venu la littraturepar la voiela plus sre, la vocation.La carrire
des lettres n'estsouvent, pour nombrede jeunes esprits, d'ailleurs trs sincres,
qu'un pisodetransitoirede leur vie, provoqugnralementpar la rupture de
l'adolescence.Commeles premiersfruits, naissent les premiers vers que l'on
chante. Celletapepremire de leur vie, convoie presquetoujours avec elleun
ou deuxrecueilsde vers plus communmentdsigns sous le nom de pchs
de jeunesse. M. de Beaulieuqui arrive dansles lettres au momento d'autres,
malgrleur jeunesse, en sortent dj, y arrive aussi avec de bons vers, et un
casier littraire qui n'a pas eu souffrirdes atteintesde la prime adolescence.Il
vient d'aborderle thtre avec un acte, en prose : La Danseuse,avec la colla-
borationmusicalede M. ReynaldoHahn. St-CH.

Aurore.

Plus de tristesse au fond des esprits et des coeurs,

Car un soleil d'amour et de beaut se lve.
A sa blanche clart s'ouvriront bien des fleurs ;
Et le juste et le vrai ne seront plus un rve :
Plus de tristesse au fond des esprits et des coeurs.

On verra s'envoler tous les oiseaux nocturnes ;

Alors luira pour tous le jour tant souhait
Aux heures de cristal, comme au sortir des urnes
Est l'eau d'un frais ruisseau, du voyageur ft.
On verra s'envoler tous les oiseaux nocturnes.

Dj rosit le ciel aux lointains horizons,

Et si l'on traite encor de folles rveries
Tout ce que fermement nous croyons et disons,
Ne nous arrtons pas ces plaisanteries ;
Dj rosit le ciel aux lointains horizons.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 53

Les pleurs diamants que versent les toiles

Font plus beau le jardin pendant le jour qui suit.
Les oeuvres des penseurs dchirant quelques voiles
Seront pour nos esprits aprs la triste nuit
Les pleurs diamants que versent les toiles...

Mais la terre est en fleurs et le ciel azur,

Et l'homme repentant demande, pour son crime,
Pardon l'Idal si souvent parjur.
Il se dresse debout plein d'un amour sublime
Entre la terre en fleurs et le ciel azur.

Ronde de l'Amour.

Aimer, c'est souffrir beaucoup ;

Ah ! pourquoi faut-il qu'on aime
Souvent, dur comme la gemme
Est l'tre dont on est fou.

Pour nous porter un grand coup.

Alors un rien suffit mme.
Aimer, c'est souffrir beaucoup,
Ah ! pourquoi faut-il qu'on aime.

On supportera bien tout,

Mais par un effort extrme,
Rendant notre face blme
Et nous menant Dieu sait o !
Aimer c'est souffrir beaucoup.
 M. DEVOUCOUX

Lauratede diffrentstournois potiques.M"' Devoucouxest une impres-

sionniste. Ses descriptionsde paysage caractrisentles diffrentessaisonsde
l'anne, les heures changeantes, les moments si courts de notre existencesi
changeanteelle-mme. Inspirationtriste, toujours trs humaine,d'o se dgage
une motionsobre et contenue. R- C.

Les convalescents.

De l'ardeur du soleil, protgeant leur front ple,

Le corps maigre et frileux envelopp d'un chle,
Un bras fort soutenant leurs membres accabls,
Ils vont petits pas sur les chemins sabls.
Leurs yeux, tout blouis par la vive lumire,
Se cachent dolemment sous l'abri des paupires ;
Apercevant des fleurs, ils veulent les cueillir,
Mais le parfum les grise et les fait dfaillir.
Ils ont, dans leur fauteuil, de divines paresses
A contempler l'or d'un rayon qui les caresse,
L'air d'un troit jardin leur semble frais et pur,
Le ciel entier, pour eux, tient dans un coin d'azur.
Ils rvent longuement de quelque friandise,
Tant de fois demande et qu'on leur a promise !
Puis, d'un menu travail ils occupent leurs mains,
Escomptant les progrs qu'apportera demain !
Leur paisible journe en incidents abonde
Ils ont de grands bonheurs dans un tout petit monde,
Car la mort qui, tandis qu'ils divaguaient, fivreux,
Pencha sur leur chevet son masque horrible et creux,
D'un baiser, effleurant la lvre inassouvie,
Lui fait mieux savourer la douceur de la vie !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 55

Tristesse d'automne.

Sans dvier, suivant une route infaillible,

Le temps marche d'un pas monotone et rythm,
Il effeuille la fleur sur sa tige flexible,
Rcolte le grain mr et le fruit parfum.

Pourquoi nos yeux voient-ils avec insouciance

Passer la violette et mourir les lilas ?
La neige des vergers, frle magnificence,
Tombe, s'vanouit, nous ne la pleurons pas !

Le fer, la prairie enlve sa parure,

Et des moissons, le fauve tapis disparait ;
Aux beaux jours enflamms que l't nous mesure,
A peine donnons-nous un fugitif regret ;

Mais, quand le pampre rouge appelle la vendange,

Que le manteau des bois verdoyants s'est roussi,
En notre me, pourquoi donc cet obscur mlange
De charme, de tristesse et de langueur aussi ?

Lorsque la feuille d'or se meurtrit et se froisse,

Qu'une ple vapeur baigne les horizons,
Oh! pourquoi sentons-nous dans une double angoisse
La fuite de la vie et le vol des saisons ?
 JEAN DMOCHOWSKI

M. Jean Dmochowskin'est pas seulementamoureux commeon l'est vingt

ans d'un beau corps animd'une belle me, il l'est aussi et surtout, de la m-
taphore. Ceraffinement car c'en est un est bien, croyons-nous,une des ca-
ractristiquesde notre posie contemporaine,il est ncessaire la subtilitde
nos mes modernes,il est ncessaire l'me complexede M. J. Dmochowski
qui s'en sert merveilleet arrive par ce moyen faire passer dansses vers toute
l'originalitde sa comprhensionde la nature, toute la subtlit de ses pomes.
Si nous voulions chercher la raison de cette originalit,peut-tre dirions-nous
qu'il la doit son ascendanceo se trouve mls des sangs polonais,belges,
suisseset cossais,commedans ses oeuvreson sent l'admirationd'Ibsen et Bjoer-
son, allis la tendre mlancolied'AlbertSamain. A. B.

Des noms.

Bretagne, je t'voque avec tes noms sauvages,

Tes noms rauques et durs comme l'eau sur le roc,
Tes noms vocateurs de cieux et de villages !
Krity ! Kerlescan ! Kernevel ! Kermoroc'h !
Tes villages, avec leurs rares maisonnes
Calmes et se serrant autour d'un vieux dolmen,
Laissent monter dans l'air leurs tranquilles fumes.
Landivisiau ! Lanmeur ! Langoat ! Langolen !
Tes rivires s'en vont tout le long de la lande,
Refltant des forts, et des fronts, et des yeux,
Emportant des chansons, des jurons, des lgendes !
Pont-Aven ! Pont-1'Abb ! Pont-Melvez ! Pontrieux !
Tes grands clochers au ciel rcitent tes prires,
Pieusement, calmement dans le vent d'ouragan.
Ou dans le vent qui sent les ajoncs de la terre !
Saint-Gouno ! Saint-Quay ! Saint-Gunol ! Saint-Vran !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 57

Tes voix de soir, au loin, se rpondent et chantent,

Au fond des bois d'amour simples et solennels,
Sous le dessin lger des coiffes qui s'ventent !
Rosporden ! Rosnoen ! Rostenen ! Roscanvel !
Et tout cela s'en va, tes voix et tes rivires,
Vers l'attirance bleue et large d'Ocan,
O sombrent les amours des filles et des mres !
Loctudy ! Locmin ! Locmalo ! Locronan !
Et tout chante, et tout croit, et tout vibre sans cesse
Malgr les longs appels de tes fils dcds,
Tout vibre de beaut, de force et de tendresse !
Plougasnou ! Plouzoc'h ! Plouvorn ! Plouzvd !

Amour.

Le soir a dnou sa transparente charpe

Et la brise ternise en le ciel qui s'escarpe
L'accord presque muet d'une invisible harpe.
L'odeur des jours passs revient dans celui-ci,
Et des anciens parfums suave et radouci
Un plus tendre parfum monte qui prend aussi.
L'me mystrieuse et frle des amantes
Se laisse aller tout bas simples et confidentes
A s'ouvrir dans le soir comme des fleurs dolentes.
Le grand dsir d'amour profond et sensuel
S'approche, mais se tait tant est calme le ciel :
Le grand dsir d'amour passe, spirituel.
Or l'me des amants d'une longue paresse
S'attarde sur un rve exquis comme une ivresse
Et ne pouvant clamer sanglote de tendresse.
 MADAME A. DORCHAIN

QuoiqueMmeA. Dorchain ait crit plus de posiesqu'il n'en faut pour faire
un gros volume, elle s'est toujours refuse les publier, ce que les initis
sont en droit de regretter. En effet ceux qui font partie du petit cnacleprsid
par MmeDorchain,femme de coeur et de talent, qui semble cot du noble
pote dont elle est la compagne,la dlicatesilhouetted'une muse attentive pen-
che sur le velin blanc o son soufflefait naitre les belles rimes, et qui, pn-
trs de la douceurde cet intimefoyer de travail et d'amour, rentrent dans leur
maison solitaire, ceux-lseuls savent tout ce qu'il y a de beauet de grand dans
l'oeuvredu pote. R. C.

vocation.

J'tais une enfant frle et caressante,

Ma petite soeur, quand la mort te prit.
Par un soir de mars, terrible et pressante,
Je la vis entrer comme un ple esprit.
Le vent fracassait au dehors les branches
Et venait gmir aux pierres du seuil ;
Et moi je criais, serrant tes mains blanches,
Au vent qui passait d'emporter ce deuil,
De te laisser vivre, ma soeur charmante !
Encor des hivers, encor des printemps,
Puisque le cher voeu de ton me aimante
Etait de pouvoir nous aimer longtemps.
Tu balbutiais des choses sans suite
Que ma mre et moi nous n'entendions pas ;
Et nous nous disions : C'est donc de sa fuite,
Que notre bel ange a parl tout bas !
Ciel ! il se peut donc vraiment que tout meure,
Mme cette enfant qu'on aima si fort !
lu ne vois donc pas ta mre qui pleure,
Doux tre d'amour pench vers la mort ?
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 59

A nos larmes, dis, qui te fait rebelle ?

Pourquoi fixes-tu de tes doux grands yeux,
Au lieu de la terre o tu vis si belle,
Quelque chose au loin dans le fonds des cieux ?
Les Nols joyeux comme des feries
Sont-ils donc sortis de ton souvenir ?
Puis, la feuille au bois, la fleur aux prairies,
Tout ce gai printemps s'en va revenir !
Tu pourras encore tes tresses blondes
Mettre des muguets et des liserons.
Les belles chansons et les belles rondes
Que nous chanterons, que nous danserons !
Non, tu ne veux pas, tu deviens plus ple,
Rien ne te sourit des ftes d'antan...
Et lorsque je vois la mort qui te hle,
Au lieu de crier la mort : Va-t-en !...
Tu laisses pencher ta tte jolie :
Ainsi fait l'oiseau sur le bord du nid
Lorsque, fatigu d'air et de folie,
Son souffle d'atome aux souffles s'unit.
Ple vision, douce et triste ensemble !...
Les jours ni les ans n'ont rien effac ;
Souvent je t'appelle et te parle, il semble
Que je t'aperoive au fond du pass.
Oh ! l'heure suprme, elle sonne encore !
Oui, le vent pleurait, le ciel tait noir...
Mais la nuit toujours s'achve en aurore,
Et le deuil affreux s'achve en espoir...
Tu mourus : le ciel rejeta ses voiles,
Les vents furieux ne grondrent plus,
Et, comme des soeurs, toutes les toiles.
Te virent monter parmi les lus.
 CHARLES DUMAS

M. CharlesDumas qui a t attribu, en 1903, le prix Sully-Prudhomme

est neveu de l'minentcritique Roger Mils, et frre de Jean-BaptisteDumas,
prix de Rome de musique. C'est doncdans un milieu propice aux arts et la
pense que le pote a trouv le charmede son inspirationpotique. Peut-tre
M. Ch. Dumasa-t-ilvoulu dsignerpar les mots L'Eau souterraine1 , c'est le
titre de son recueil,la sourceinspiratricede la posie,en gnral.CommeMose,
le pote a-t-il frapp le rocher? ou bien a-t-il voulu dsigner cette nergieparti-
culire,sourcede la satire virulentequi gronde sourdementd'abord,puis clate
et dbordeau coeurdu pote. On serait presque tent de le croire, en juger
par la pice suivante,d'une relle matrise. St-CH.

Joujoux.
(Fragment.)

La nuit tombait humide et trouble. Les trottoirs

Charriaient dans la boue une canaille immense
Qui s'crasait, brutale, et rageuse de voir
Les verres enfumets des quinquets de faence.
On s'arrtait, bant : c'tait si drle aussi
Tous les joujoux peinturlurs dans les baraques,
Tous ces joujoux qui font du bruit, qui se dtraquent,
Tous les ressorts secrets en sont nerveux... Voici
Des lutteurs, des clowns grimaciers, mandolinistes,
Des Chinois promenant de rigides Anglais,
Voici la piste verte et les petits jockeys
D'un jeu de courses... Pariez !... O Machiniste
Puril, camelot terreux, qui de tes doigts
Durcis, de tes gros doigts aux spatules immondes,
Torts et retords toujours la clef stupide, toi,
Inoffensif cornac d'un monde,
Je te hais ! parce que c'est toi qui fais marcher,
Pour dilater ces porcs voraces,
Tes lugubres pantins singeant notre march
D'automates et de grimaces !
1. P. Ollendorff,diteur.
 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE 6l

Je te hais, parce que mes yeux hallucins

Cerclent ta tte d'une gloire,
Et que tu m'apparais froce, illumin
Du bcher maudit de l'Histoire !

Je te hais, parce que sous cet troit plateau

O ton peuple clinquant circule,
Je vois grandir, grandir, grandir d'autres trteaux
Lamentables et ridicules !

Je vois frmir... Horreur ! les joujoux sont vivants !

La mcanique les entrane,
Les entrane malgr leur coeur, y soulevant
D'normes tourbillons de haine !

Effars, impuissants s'arrter jamais,

Anxieux que tout s'accomplisse,
Ils roulent sous les yeux de celui qui permet
Le vertige de leur supplice.
Ils roulent, et parfois des lambeaux calcins
Volent en gerbe de colre,
Ils roulent les martyrs, ils roulent les damn-;
Sous le knout du bras tullaire !
Hurrah ! Hurrah ! Les clowns jongleurs et grimaciers,
Mme geste et mme musique !
Hurrah ! les fiers jockeys que la tige d'acier
Parque dans l'orbe fatidique !
Hurrah ! les abrutis chloroforms, hurrah !
Mais toi, la suprme vigie
Prends garde toi, CSAR ! Leur meute secouera
Sa palpitante lthargie.
Un jour, en leur cerveau, comme un buccin sacr
La clart crachant mitraille,
Frntiques, dsesprs, exasprs,
Ils livreront Dieu bataille !
 MARTHE DUPUY

MlleMartheDupuya obtenuen 1904le prix Sully-Prudhomme,pourles pomes

parus depuis sous le titre de l'Idylle en fleur'. L'idylle en fleur, c'est le flirt
idal de l'adolescentou de l'adolescenteet de la Muse,les premires pages du
livre potiquede la vie avec ses joies ou ses larmes passagres. Avecdlica-
tesse, la potesseentr'ouvre le voile discret de son coeur,ce qui est d'un charme
personnelet inattendu, ce qui fait de son livre une oeuvrede franche et dli-
cieusesincrit.
La volupt de souffrir, le second livre de MlleMarthe Dupuy,reprsente la
secondetape, et la plus douloureuse,de la vie.Nous avons tous plus ou moins
passs par les dsenchantementsdu coeuret de l'illusion. Aux larmes lgres,
vite essuyes,succdentles longs dchirementsde l'me, les cris plus profonds
de la solitudeet de l'abandon,et c'est dans ces larmes-lque MlleMarthe Dupuy
rvle sa belle me d'artisteet de pote. St-CH.

Nuls doigts ne tisseront...

Nuls doigts ne tisseront ma robe d'pouse,

La robe virginale au sillage tremblant,
Ni le voile lger, pareil au rve blanc
Qui chantait dans mon coeur et perait ma pense !
Oh ! la main par la main tutlaire presse !
L'poux qui nous sourit sous le ciel s'toilant !
Le cher silence heureux, prlude au baiser lent !
La tte prs du coeur languissamment pose !
Jeune homme qu'attendait mon espoir ingnu.
Pourquoi me laisser seule et n'tre pas venu :
Je te nommais dj d'un doux nom de caresse.
Idal fianc ! Matre lu que j'aimais !
O compagnon promis ma jeune tendresse,
Dont je porte le deuil sans l'avoir vu jamais !
1. P. Ollendorff,diteur.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 63

Il faut vivre.

Il faut vivre pourtant; le devoir le commande.

Il faut vivre, oublier ; prendre avec force en main
L'avenir et sa tche, envisager demain
Bien en face, debout, et rester la plus grande,
Les yeux larges ouverts et le coeur en offrande.
Il faut vivre, ne plus regarder le chemin
Que l'espoir clairait encore ce matin ;
Il faut marcher au but sans tresser de guirlande,
Il faut passer le soir par les riches vergers
Sans mettre un seul fruit d'or en tes paniers lgers,
Malgr l'appel tentant que te jette la branche.
Il faut vivre, bannir l'amour et ses mois,
Mettre ton seul bonheur te sentir les doigts
Presss par les doigts srs que tend l'amiti franche !

Les promesses.
Les promesses sont des plumes
Qui s'envolent dans les brumes
Avec la pluie et le vent ;
Et j'ai pleur bien souvent
Accoude la fentre,
En les voyant disparatre...
Tout le printemps, tout l't,
Ple et grave, j ai guett
Le retour des infidles :
Hlas ! o donc s'en vont-elles ?
Octobre rafrachit l'air :
Demain ce sera l'hiver,
Puis aprs... aprs... que sais-je?
L'horizon morne et la neige.
 EMMANUEL DES ESSARTS

M. Emmanueldes Essarts publiases premiers vers en 1863.Docteurs lettres

et professeurd'Universit,le pote avait ainsi un champ vaste de connaisances
littraires qu'il mit au service d'une inspiration dlicate et fertile. Libre alors
commeest l'artiste qui connat son instrument, il sut donner sa lyre les ac-
cents harmonieuxjaillisspontanmentde son coeur. Il a publi entre autres les
" PosiesParisiennes , Les Elvations, Les Pomes de la Rvolution
et une longue suite de beauxvers et mmede spirituels discours, car il joint
la matrisede l'crivainla souplesse de l'improvisateur.La touche spirituelleet
lgre restera au fond la vritable nature de ce pote qui, tant que la plume
pourra rester entre ses doigts gardera cette jolie envole vers les hautescimes
de l'ternelle jeunesse du coeur. R. C

La fortune de Lazare.
(Triolets.

De la Seine au Mananars
Les vrais riches sont les Orphes.
Notre nectar vaut les scrs
De la Seine au Mananars.
Nous avons pour faire flors
Des rentes au pays des fes.
De la Seine au Mananars
Les vrais riches sont les Orphes.

Nous avons beaucoup d'actions

Dans le soleil et dans la lune.
Au crdit des illusions
Nous avons beaucoup d'actions :
Dividendes des visions ....
C'est bien encore une fortune.
Nous avons beaucoup d'actions
Dans le soleil et dans la lune.
 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE 65

Le rve est notre seul banquier.

Notre bourse, c'est la campagne
Ou la grve des Villequier ;
Le rve est notre seul banquier
Et notre avoir tient tout entier
Sur les fameux Chteaux d'Espagne.
Le rve est notre seul banquier.
Notre bourse, c'est la campagne.

Nous tenons deux bons intendants,

Le caprice et la fantaisie.
Toute pomme s'offre nos dents.
Nous tenons deux bons intendants,
Ils ouvrent nos yeux ardents
La mine de la posie.
Nous tenons deux bons intendants,
Les caprices et la fantaisie.

Nos intrts sont bien pays

Quand nous plaons de la tendresse.
Pauvres coeurs trop vite effrays,
Nos intrts sont bien pays
Dans les parcs aux sentiers frays
Par quelque brune chasseresse.
Nos intrts sont bien pays
Quand nous plaons de la tendresse.
S'il connaissait notre bonheur,
Rothschild jalouserait Lazare
Drap dans son fantasque honneur,
S'il connaissait notre bonheur!
La muse nous dit : Monseigneur !
Nous passons fiers comme Pizarre.
S'il connaissait notre bonheur
Rothschild jalouserait Lazare !
(Posies Parisiennes.)

5
 Mme LUCIE-FAURE GOYAU

Dansses oeuvresles pluspotiques,MmeLucie-FaureGoyaudemeuretoujours

psychologue,mais sa psychologie mane toujours, chez elle, d'une me plutt
mlancoliqueet sensible.
La littrature et la philosophielui doivent : Newman, sa vie et son oeu-
vre (1900)pages de magistrale vocation; Les femmes dans l'oeuvrede Dante
(1902);Mditerrane (1903)oeuvresprofondes et dlicieuses qui montrentcom-
bienl'me latineest ouverte l'idalismele plus pur et la posie la plus dli-
cate ; Amespaennes et Ames chrtiennes (1906)o l'auteur nous livre sa philo-
sophie du bonheur: selon elle, la libert individuellen'est assure que par une
srie de contrainteset de restrictions.La vie nuance, recueil de vers, parut en
1905.Dansces pomesmollementet dlicieusementnuancs et caressscomme
des pastels, l'auteursemblesurtout attir par le mondelatin, les ueuxchriset les
horizonsprfrs de la France, de la Grceou de la Toscane. Elle aime respi-
rer la douceurde leurs parfums et voquer l'me heureuse de leurs sites et la
transparencede leurs paysages. St-CH.

Pourquoi tant de douceur.

Pourquoi tant de douceur dans les roses d'automne,

Sinon pour qu'en chacune un peu de notre coeur
Agonise en secret, se renonce, abandonne
Quelque chose de soi, ds qu'un ptale meurt.

L'automne est coutumier de ces mtamorphoses ;

D'un souffle il fait plir nos jardins clatants.
Laissons de notre coeur mourir avec les roses,
Tout ce qui doit glisser dans la fuite du temps.

Elles vont doucement, frles soeurs d'Ophlie,

Au cours de l'eau qui passe en son rythme endormeur.
Le vaste effeuillement de l'automne dlie
Des grappes, de? bouquets, sous les pas du semeur.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 67

Et nous nous tonnons de la beaut sereine

Du haut enseignement que l'automne a dict,
Mais il garde, au moment o son trsor s'grne,
Les germes enfouis de l'immortalit.

Le message qu'il porte aux feuillets de son livre,

Ah! nous en dchiffrons la divine teneur,
Et gravement, il nous incite laisser vivre
L'me d'ternit cache en notre coeur.

Paysage d'Ombrie.

Ingaux et pointus sous l'azur, deux cyprs

S'effilent dans l'or chaud de la journe, auprs
De la fontaine en marbre rose,

Et protgent la vasque o l'eau pure, en bougeant,

Trouble peine du bruit de ses pipeaux d'argent
Tout le silence qu'elle arrose.

Les villes sur les monts paraissent des troupeaux

De fauves roux, serrs, allongs en repos,
Ou de blancs essaims de colombes ;

Les artistes, les saints par nos lvres cits

Patronnent de leur gloire immense les cits
Qui dorment autour de leurs tombes.

Ici mme un perron s'achve en loggia ;

Pensive, la maison qu'une cloche veilla
Sous les parures de sa treille,

Des monts l'horizon voit le dessin lger.

Et tout le pays blond o passe un lent berger
Aux pleurs de l'eau prte l'oreille.
68 GOYAU
MmeLUCIE-FAURE

Le Jardin.

Que de mlancolie et d'attendrissement

En ce dernier soleil d'un jour ple d'octobre !
Un sourire effac, douloureux et charmant:
Le paysage est plein d'une motion sobre.

Les jardins se font d'or sous un ciel dlicat ;

Les feuilles en tapis ont couvert les alles ;
La mer compatissante efface tout clat :
Par piti des jardins ses ondes sont voiles.

Et, dans la brume, lente venir au regard,

A peine l'on a vu frissonner une voile :
Tout s'estompe, se fane et se tait par gard
Pour le deuil de la terre o l'on cherche une toile.

Un dernier reflet d'or en ce jour calme et pur

Aux approches du soir vient flotter dans l'espace,
Et des blancheurs de lis ont nuanc l'azur ;
Gravement nous songeons ici-bas que tout passe.

Un dernier reflet d'or illumine les deux ;

Nous entendons frmir le sable d'une alle,
Dans le jardin pensif, dsert, silencieux;
Alors nous voquons une forme voile.

Nous devinons un tre invisible et prsent ;

Il est auprs de nous ; c'est l'ange de l'automne,
Invisible, et son pas lger le dnonant,
Il marche, il va, poursuit la route monotone.

Pour trembler nous n'avons pas besoin de le voir ;

Maintenant l'heure approche o le jardin succombe,
Et nous plaignons comment douter de son pouvoir ?
A chacun de ses pas une feuille qui tombe.
BARONNE MAURICE FAUQUEUX

Queles femmesont raison d'crire quandelles sontcommela baronneMaurice

Fauqueux,vraimentpote et vraiment femme et qu'elles veulent bien se laisser
aller aux inspirationsde leurs passions, de leurs sentiments que seules elles
peuventconnatreet chanter: c'est l vraiment la corde qui manquaitajoute
la lyre, et ce n'est pas pour les hommes,avouons-le,celle qui les charmele
moins. Dans Le rve intense de la baronne Fauqueux on trouve cha-
quepage de l'amour, de la passion, de la volupt, de la tristesse et de la joie,
des espoirset des regrets, tout ce qui fait de la posieinspire, de grandeallure,
et de longsouffle.Maisce n'est pas tout, ces charmesl'auteur joint une extrme
distinctionque l'on ne rencontre pas quotidiennementde nos jours, et qui pour
cetteraisonnous estd'autantplus agrable; lisezle Prologued'une fteLouisXV,
En poudre,En paniers,prs de la Pice d'eau, et vous verrez avec quelle grce
naturellela baronne Maurice Fauqueuxse meut travers ces refletsdu pass;
en vrit,ces vers, jusque dans leur forme ont un parfum de cour.
A. B.

Aux images chres.

Prs des portraits aims qui me suivent toujours,

Afin de consoler l'absence aux trop longs jours
De leur vision douce, mes yeux familire,
Je fleuris un cristal de roses et de lierre,
De jasmins odorants, de chrysanthmes fous,
Suivant que l'Avril blond, l'Octobre aux cheveux roux
Marquent leurs pas lgers dans les jardins qu'embaume
La nouvelle douceur de leur suave arome.
Les ptales meurtris, chaque matin naissant,
Ont donn le plus pur de leur subtil encens
Aux regards souriants des muettes images,
O je cherche un reflet des mes aux visages.
Une autre gerbe alors de rameaux colors
S'panouit auprs des tres adors,
70 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Offre un jour tout entier l'ardeur de ses corolles

Avant de s'puiser en ses pmoisons folles,
Et, sans que je permette au soir de la fltrir,
Voit des fleurs remplacer ses fleurs prs de mourir.

A vous tous, dont l'amour charma de son mystre

Les heures de ma course en ce monde phmre ;
A vous qui souriez lorsque je vous reviens,
A vous qui m'oubliez et dont je me souviens ;
A vous, les vivants forts dans votre orgueil superbe,
A vous, les pauvres morts qui sommeillez sous l'herbe,
A vous en qui je vois, sous le trait effac,
Le prsent de ma vie ou son plus cher pass,
A vous... je donne, avec la jonche odorante,
Mon coeur o le sang bat dans sa prison vivante.
Avec les pistils d'or, les parfums, les couleurs,
La sve qui fermente aux calices des fleurs,
J'offre l'ardeur fidle allie aux tendresses ;
Je vous porte l'veil le geste des caresses,
Les mots profonds et doux qui savent apaiser,
La prire du voeu, la moisson du baiser...
Et, comme aucun cho ne vous garde la trace
De ma pense en pleurs, de mon amour tenace,
Tout le meilleur de moi qui reste inexprim
S'abat avec les fleurs vos pieds bien-aims.
(Le Rve Intense, 1908.1)
1. A. Lemerre,diiteur.
 HENRI FAUVEL

M. Henri Fauvelestun pote robuste, qui peint, ou pour mieuxdire quisculpte

ce qu'il voit et ce qu'il pense. En son livre Les ressouvenirs1,pointde sensiblerie
inspiratrice,deposiemlancolique,il ne pleurepointses vers, il leschante pleine
voix; pourlui La tristessequi paralyseet que la foulepotise,n'est rien qu'une
laideombre grise .La forcen'exclut pas la sensibilit; qu'on se souviennede la
plupartdes grands potes antiques: M. Henri Fauvel les connat, et s'en trouve
bien; il les aime, et l'on sait qu'il s'est plu a faire jadis bon nombrede traduc-
tionsd'auteursgrecs et latins. Un seul inconvnient ce commerce, si vri-
tablementinconvnientil y a c'est que l'on risque en faisantdes vers franais
deselaisserguiderplutt par des souvenirsde la prosodielatinequepar les rgles
dela prosodiefranaise,cela risque de dtruire parfoisla musiquede notre vers,
maisne va pas cependantsans de trs heureuxeffets. A, B.

Stances.

Mon coeur, mon coeur est trop plein pour crire,

Pour te donner des vers comme autrefois.
Laisse-moi l, perdu dans mon dlire,
Sous la douceur de ton sourire,
Sous la musique de ta voix.

Les jours passent lgers et le jour qui se lve

Nous semble encor plus doux que le jour qui s'en va.
Longtemps ainsi, dlicieuse et brve,
Notre vie est le plus beau rve
Que jamais pote rva.
Autrefois je pouvais, dtach de la vie,
Avec recueillement sculpter mon oeuvre d'art,
Et par mon oeuvre ardemment poursuivie,
Des lauriers que la foule envie,
Je pouvais esprer ma part.
1. AlphonseLemerre, diteur,
72 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Mais depuis que ma vie est lie la tienne,

Et n'a pas un espoir et pas un battement
Qui ne soit tien ou qui ne t'appartienne,
Pourrai-je ma chimre ancienne
M'abandonner un seul moment ?

Les pages de ma vie, enfant, resteront blanches,

Et cette anne encor, je la vivrai pour toi,
Depuis nos jours de Bretagne et d'Avranches,
Jusqu' la chambre o tu te penches
Sur un berceau, ton cher moi.

A Olga frmowski.

Les chevaux descendaient, avec des galops fous,

Au-dessus des torrents, la Corniche magique ;
Vous me parliez, lointaine et divine musique,
De la Nva, des mois de neige, un peu de vous.

Les potes franais sont amis chers et doux,

Les soirs d'hiver, l-bas, au bord de la Baltique,
Et moi je subissais votre charme anglique
Et vous m'interrogiez sur ma vie et mes gots.

Je pensais : Elle doit tre, coup sr, princesse.

Oh ! son nom, je voudrais le connatre et, sans cesse,
Le bnir ! Mais le Czar est trop loin, Dieu trop haut !

Je me disais aussi: Dieu fera cette joie

Au pote innocent, un jour, plus tard, bientt,
De retrouver encor cet ange, sur sa voie !
 MARTHE FIEL

Le vers couletrs naturellementchez Marthe Fiel. La phrase y est gnrale-

mentclaire, facile, transparente, mais dangereuse,par sa transparencemme,
pourl'idequi ne coulepas toujours dans une eau assezprofonde.La sensibilit
spontaneoul'inspirationme semblelui avoirdict en gnralsesmeilleursvers.
Ellea publiChant! Jeunesse et Ecoute... Sans doute l'closiond'une ide
potiqueest le plus souvent spontane; mais l'esprit gagne l'attendreet la
solliciter,et le pote a d'autantplus de raison de se confierensuite l'opportu-
nitde l'inspiration,lorsque,commechezMarthe Fiel, il a dansl'me un clavier
natureldontil a le droit d'attendrede neuveset dlicatespenses. St-CH.

Soirs la campagne.

Que la campagne est triste aux heures de la nuit,

Quand les derniers rayons ont caress la terre,
Que tout devient silence, effacement, mystre
Et que tout s'engloutit dans l'ombre sans nul bruit.

Tristes sont les chemins, les forts et les plaines,

Quand, dans les nuits d't, rien ne les fait vibrer ;
Que tout dans le sommeil s'en est all sombrer,
Et que l'on est tout seul, plein d'activits vaines.

Oh ! ce silence lourd qui descend, infini,

Apportant avec lui les obscures penses ;
O l'on sent prs de soi les choses trpasses,
Impalpables, errer tout prs du sol bruni.

Le moindre bruissement est plein de rsonance

Qui se meurt lentement dans l'treinte de l'air ;
Parfois un cri d'oiseau se fait entendre, clair,
Comme un soudain appel contre quelque souffrance.
74 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Puis tout redevient calme au milieu de l'air chaud

Plein de vagues torpeurs, d'immenses solitudes :
Tout semble pntr de mornes lassitudes,
Qu'interrompt le chant triste et lointain d'un crapaud.

Chteaux en Espagne.

Il m'est arriv quelquefois

De rver chteaux en Espagne,
Avec autour, dans la campagne,
Des coteaux roux aux vins de rois.
Dans le lointain serait un bois
Avec un lac qui l'accompagne,
Et s'y mirant, une montagne
O je chasserais le chamois.
Mais je ne suis qu'un pauvre ptre
Que l'on relgue au coin de l'tre
Quand il a rentr ses moutons.
Pour chteau je n'ai qu'une table ;
De l'eau pure avec des crotons,
Sont les mets qui parent ma table.

Le Pass.
(Fragment. )
Les jours si merveilleux semblent dans un abme ;
Le pass les confond en son vol jamais las ;
Mais ton tre est tendu sous un espoir ultime :
Tu veux les voir encor... tu te souviens tout bas...

La terre te regarde avec un bon sourire,

Et tu joins simplement devant elle, les mains.
Tu ne sais pas encor qu'elle prend et
dchire,
Et que nos chers projets naissent sans lendemains...
 ROSITA FINALY
(ATISOR)

Collaborateur plusieurs revues, notamment La Potiqueet au Censeur,

ce pote s'est affranchi des rgles un peu svres et troites de la posiepar-
nassienneet malgr le rythme volontairementingal et heurt de ses strophes,
sa pensen'en demeure pas moins prcise. Elle demeureraitau contraire plutt
imprieuse.
Il a montr partout, tant dans ses vers que dans ses essais de prose ryth-
me,de relles qualits de mouvementet d'action.
A moiti florentin, ce pote peut tre jug par cette description de Flo-
rence:
La cit me plat, me prend, me garde ; sa brise est aussi lgre qu'une ca-
resse d'enfant,ses parfums me grisent, son soleilm'exalte et me trouble,j'aime
Florencecommequelqu'un.
M. P.

Paroles.

Mon me est un autel dont vous tes le Dieu

Souverain, tout-puissant, implacable, superbe,
Et vous me contemplez d'un air mystrieux,
Tandis que je m'assieds, frmissante, sur l'herbe.

Je vous sens tressaillir la voix infinie

De l'onde, de l'espace et de la vrit
Avec ce que l'effort a de divin, gnie
Immuable qui se dresse en l'ternit.
Ds que vous approchez, se pressent en ma bouche
Au lieu du tendre aveu, des mots distraits et vains,
Et le pesant secret de mon tre farouche
Repose en le silence odorant des jardins.
La vie dborde en moi comme la fort d'ombre :
Je souffre du soleil, du vent, de la moisson,
Et l'effrayante angoisse et le dsir sans nombre
M'embrasent comme la nuit les constellations,
76 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Mais puisqu' tout jamais, je te suis asservie,

Tel au seigneur, le serf, le bonheur au Destin
Je veux de cette ardeur dont je suis l'incendie
Faire offrande de joie aux amants de Demain.
Les hommes qui natront aux tnbres profondes
De Plus Tard sauront ton regard, lointain, obscur.
Car je proclamerai la face du monde
Que sur toi je m'appuie comme le lierre au mur.
Ils connatront par moi les caresses qui minent,
L'attente redoutable aux lendemains troubls,
Et lorsqu'un sanglot sortira de leurs poitrines
Mon souffle passera sur la tige des bls.
Et je vous aimerai, je serai vtre encore,
En les matins d'Espagne, aux midis d'Ispahan,
Aux dclins de jour dprimants sur le Bosphore
O semble s'exhaler la volupt des temps.
Les amants venir me comprendront peut-tre.
C'est d'eux que j'attendrai cette consolation
D'tre plainte, un soir d'automne, sous les htres,
Lorsqu' Eros ils verseront des libations.
Je vous aime en la fleur, le ciel et la saison,
L'Art o revit encore en sa magique gloire
La force et la grandeur du Beau, la Tradition,
La page magnifique et sombre de l'Histoire.

Je sculpte les pensers que je te voulais dire

Modle ce geste qui ne fut pas le mien,
Et chante, prosterne, le sublime dlire
De celles qui connurent l'enviable lien.

J'ai fait de ma douleur le sacrifice ultime,

Que sur vous il retombe en douceur, bien-aim.
Maintenant je monte aux inaccessibles cimes
Et vous m'aspirerez en l'ther parfum.
Mon me est un autel dont vous tes le Dieu.
 FLIX GEORGE

Le lyrismeest videmmentle propre de la posiepar excellence,car chanter

n'est-cepasjeter en dehors de soi sous formede vers rsonnantset flamboyants
les transportsqui bouillonnentau fondde l'me commela lave au fonddu vol-
can? Les grandspotes sont toujours les grands passionns; et quelle passion
peut tre plus grandement inspiratrice que l'amourde la patrie ? Les autres
amoursne sontrien ctde celui-ci,hormisl'amourDivin.Qu'est-ceque les sou-
pirsd'unamant malheureuxcomparsaux cris de rvolteet d'espoird'un soldat
vaincu?M. Flix George est avant tout ce vaincu,et dansson mebouillonne
tour tour la rvolte et l'esprance,et ses flots de vers de bronzeet d'or
chaqueinstant dbordent, font irruption, s'coulent sur des coeurs franais,
entranant et l dans l'lan de son imptuositles plantes vnneusesque les
mauvaissemeursvoudraienty voir germer.
Quisait, peut-tre qu'un jour viendra o cette antique passion ne troublera
plus le coeurdes hommes,c'est alors qu'on relira des posiescomme celles de
M.FlixGeorge,et que l'on dira : commeces potes savaientaimer !
A. P.

Accord parfait.

Lorsque le vent d'automne pouvante l'table,

Le soir ;
Et qu'un ange de mort vient la morne table
S'asseoir;
Quand la vague gmit sur le sable des grves,
L't;
Et que l'Ocan noir semble de mauvais rves
Hant;
Quand l'Oiseau de Malheur emplit de cris funbres
La nuit ;
Quand la cloche du bourg sonne au fond des tnbres
Minuit ;
Et qu'on voit, dans un bruit de Drame ou d'Epope,
L'clair
Rapide et radieux, briller comme une pe
Au clair ;
8 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Quand on entend gronder l'implacable tonnerre

De Dieu
Et que l'aigle affol fuit et dit son aire
Adieu !...

N'en doutons pas ! C'est l'me immortelle du Monde

Qui rpond l'appel du Pote inspir,
C'est elle qui gmit, qui soupire ou qui gronde,
Triste, s'il a souffert, tendre, s'il a pleur !

L'ternit.

L'ternit ? Ce mot malgr moi me harcle ;

Je voudrais le comprendre et reste confondu ;
L'Inconnu tient la clef de l'Ombre qu'il recle.
J'ai tout questionn ; rien ne m'a rpondu !
Les deux furent muets, la terre fut muette;
Alors, j'ai, mais en vain, d'un monde enseveli,
Dans la nuit de la Mort, auscult le Squelette !...
La Route du Nant n'a qu'un passant : l'Oubli !
O cadavre hideux, tant de fois sculaire,
Qui pourtant, mieux que toi, pouvait me renseigner?
Mais : A genoux ! nous dit l'Esprit qui nous claire,
A genoux ! Nos genoux sont donc faits pour saigner
Avec ce qui finit, avec ce qui commence,
Souponner le Mystre, et ne pas le savoir !
Seigneur! As-tu cr dans ta sagesse immense
La bouche pour se taire et l'oeil pour ne pas voir ?

RPONSEDE DIEU
Tes ailes, pauvre Sot, ne sont que des bquilles!
Tu crois tre, et n'a pas t !
Au cadran de ta montre enlve les
aiguilles
Et tu verras l'ternit.
 OCTAVE HOUDAILLE

Nousne saurions mieuxdfinirle talent de M. Octave Houdaille qu'en

citantles lignessuivantes, extraitesde la prraceque M. CharlesRichet, le phy-
siologistebien connului a consacren tte de son recueil de vers les Posses-
sions".
Un de mes matres les plus illustres, raconteM. Charles Richet, me
disaitun jour, en parlant d'un jeune savant connu par d'excellents travaux
tmoignantd'une applicationremarquable: Oui, mais hlas, ce n'est pas un
pote! Mon cher matre ne partageait pas ce prjug barbare qui fait du
savantle contrairedu pote, commesi l'amourde la vrit tait en opposition
avecl'amourde la beaut et il n'ignorait pas que l'imaginationet le rve le
serventau moinsautant que la patience et le travail. Il est vrai que la posie,
compriseainsi,n'estgure la mode.Lesvolumesde vers sontassezcommuns,
maisles rveurs sont rares. Quanddonc le rimeur se double d'un vrai pote,
c'estpresque une exceptionet il faut tre reconnaissant OctaveHoudaille
" d'avoirressuscitce personnagefantastique,presque antdiluvien: celui qui,
l'esprit du rimeur, unit l'me du pote...

La fort verte.

Oui, j'osai te revoir pour revivre mon rve,

Fort verte, ermitage o mon me a chant
comme un oiseau lger qui traverse la grve ;
et je me sens renatre ton site enchant.

La rose pandue aux cils blonds de ta sve,

s'goutte en souvenir sur mon coeur attrist.
Aux senteurs des sapins il se mle et s'lve
Un parfum de lointain qui m'emplit de beaut.

C'est l qu'un soir d't m'apparut la desse,

claboussant l'azur d'amour et de jeunesse,
avec son casque d'or et ses yeux toils.
80 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Et sous le tapis vert du bois mlancolique,

fervemment j'enfouis tels au coeur les scells
son intangible nom ainsi qu'une relique...

La coupe du sabbat.

De peur que lentement en mon coeur oublieux,

la poussire de mort ne s'amasse et n'enlve
nos souvenirs pars au sable de la grve,
tu m'as gris de ton parfum mystrieux.

J'ternisais le temps dans l'clair de tes yeux.

Mais tout passe : les chants et l'extase du rve,
les baisers qu'une larme inconsciente achve,
la vision qu'estompe un voile injurieux.

Et voulant jamais substancier ton tre,

par un envotement, je me suis fait ton prtre,
messe noire d'amour o mon cerveau flamba...

Alors dans la nuit claire et sous Phoeb qui change,

ma soif tu versas la liqueur du sabbat,
pour sertir le baiser et sublimer la fange...

Les Carmlites.

Sous la trane d'azur de leur robe mystique,

A minuit elles vont silencieusement
Prosterner leur front pur sur la dalle extatique
O rayonne leur Dieu dans le Saint Sacrement.
Devant le tamis d'or du voile symbolique
O le Matre divin veille ternellement,
Une lampe d'argent brle mlancolique
Dans l'abside que baigne un noir frissonnement.
 OCTAVEHOUDAILLE 8l

Si ples qu'on dirait un bruissement d'ombres

Expiant les pchs monstrueux et sans nombres
Amasss vers le Ciel par Vnus-Astart.

Mais l'Orient frmit : Dans leur blancheur de cierges,

Elles s'en vont en un rythme ainsi que les Vierges
A la lampe, marchant vers l'Epoux enchant...

Le Chat aux prunelles closes.

Le soir o tu mourus, je te pris sur mon coeur.

Ton clair regard baign d'un voile d'agonie,
Goutte goutte pandait comme une symphonie
D'inexprimable angoisse et d'trange douceur.

Qu'importe le sourire imbcile et moqueur

Des jongleurs faux poids qui versent l'ironie !
La douleur fait le vers dfaut du gnie
Et tout vase bris pleure sur sa liqueur.

Tendrement dans un coin du parc ombreux que j'aime,

Je te portai la nuit : puis je voulus moi-mme
Creuser la pauvre fosse et quand tout fut fini,

Je sentis remonter une lumire telle

De l'oeil clos o flottait un rayon d'infini
Que je crois maintenant en ton me immortelle...

o
 HUMILIS

La Potiquea eu l'honneur de rvler au public les pomes d'Humilis.Elle a

l'honneuraujourd'huide les publier sous le haut patronage de matres tels que
Jean Richepinet AugusteRodin et des plus minentes personnalits littraires
ou artistiques.Quelest au juste cet Humilis? Une sorte de naufrag, d'me er-
rante,d'pavedu mysticisme.Quelques rares amis du proscrit volontairechu-
chotenttout bas son nom. Il fut l'ami de Verlaineet ne fut pas mieux dot que
lui pour la vie. C'est une humble foi, une foi ardente de nophyte qui lui dicta
galementses beauxvers mystiques, des vers d'une pit rare et d'une beaut
ternelle. Tourmentde son zle vanglique,il voulutdtruire ses pomes,par
signed'humilit. Un ami du pote, un fervent des lettres, M. de Larmandie
nous les a conservs.
Nous entreprmesaveclui de faireconnatre ces imprissableschefs-d'oeuvre,
entreprise laquelle La Potique s'est entirementdvoue. St-CH.

Cantique la Reine.

Douce Vierge Marie, humble mre de Dieu

Que tout le ciel contemple,
Vous qui ftes un lys debout dans l'encens bleu
Sur les marches du temple;

Epouse agenouille qui l'ange parla ;

O divine accouche,
Que virent des bergers, qu'une voix appela
Sous la roche penche,

Qui regardiez dormir, l'abreuvant d'un doux lait,

L'adorant la premire,
Un enfant frle et nu, mais qui la nuit semblait
Etre fait de lumire ;
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 83

O morte, qu'enleva dans les plis des rideaux

A la nuit de la tombe,
L'essaim des chrubins qui partent leur dos
Des ailes de colombe ;

Pour vous placer au bruit de leurs psaltrions

Dont tressaillent les cordes,
Au Ciel o vous rgnez, les doigts pleins de rayons
Et de misricordes ;

Vous, qu'un peuple sur qui votre bleu manteau pend

Doucement importune,
Vous, qui foulez avec la tte du serpent
Le croissant de la lune ;

Vous, qui Dieu donna les grands voiles d'azur,

Le cortge des Vierges,
La cathdrale immense au matre-autel obscur
toile par les cierges,

La couronne, le sceptre, et les souliers bouffants,

Les cantiques en flammes,
Les baisers envoys par la main des enfants,
Et les larmes des femmes,

Vous dont l'image, aux jours gros d'orage et d'erreur,

Luisait sous mes paupires,
Et qui m'avez tendu sur les flots en fureur
L'chelle des prires ;

Vous, qui m'avez cherch, portant votre fanal,

Aux pentes du Parnasse ;
Vous, qui m'avez pch dans les filets du mal
Et mis dans votre nasse;

Que n'ai-je, pour le jour o votre fte aura

Mis les cloches en joie,
La rgle du marchand qui pour vous aunera
Le velours et la soie !
 84 HUMILIS

Que n'ai-je les ciseaux sonores du tailleur

Pour couper votre robe !
Et que n'ai-je le four qu'allume l'mailleur,
J'maillerais le globe

O votre pied se pose, ainsi qu'un oiseau blanc

Planant sur nos dsastres,
Globe d'azur et d'or, frle univers roulant
Son soleil et ses astres !

Que ne suis-je de ceux dont les rois font grand cas,

Et qui sont des orfvres,
Je vous cislerais des bijoux dlicats
Moins vermeils que vos lvres ;

Mais, puisque je ne suis ni l'mailleur plaisant

Ni le marchand notable,
Ni l'orfvre fameux, ni le tailleur croisant
Ses jambes sur sa table ;

Que je n'ai nul vaisseau sur les grands ocans,

Nul trsor dans mon coffre,
J'ai rim ce bouquet de vertus que cans
De bon coeur je vous offre.
(Les Pomes d'Humilis 1.)
1. Collectionde La Potique.
 P. BENOIT ISAMBERT

Il fautlouer l'auteur de Les Fleurs du Christ d'avoir su unir si intimement

dansses pomesle soucidu rythme large, des images gracieuseset quelquefois
mmedu verbehardi, au ton toujours nobleet lev de l'inspiration.Le rle du
potechrtienest dlicat ; il doit la fois tre un artiste et un croyant,ce qui
est presquetoujours le contraire. Les Fleurs du Christ sont critesen une belle
langue,vibranteet colore, et nul mieux que M. Franois Coppen'tait autoris
en apprcierla haute philosophie. Nous citons de lui les lignes suivantes:
J'ai lu vos pomesavec une pieuse motion...Berc par leur cadenceharmo-
nieuse, et doucementpntrpar le sentimentreligieuxqui s'en dgage,ils me
fontpenser l'encensoirqui rpand son parfum,rythmiquementbalancaupied
de l'autel.

La Cathdrale

Vosestis templum Dei !

(St Paul)

L'esprit m'a dit un jour : Ton me c'est mon temple !

Et depuis lors, je rve toute heure, en tout lieu,
Un plan de Cathdrale Immense car, pour Dieu,
La coupole du Ciel n'est jamais assez ample...
Cathdrale cinq Nefs pour mon Peuple des sens
Que je voudrais ranger et tenir en silence
Pour lui faire adorer avec un coeur d'enfance
Le Drame o Dieu se meurt sur un Calvaire en sang...

Plus haut, dans la lumire et l'ombre des Rosaces,

Dans un large Transept fait des bras d'une Croix,
Ma Raison, comme un Prince, irait chanter : " Je crois,

Je crois au Dieu des Rois et des Porte-Besaces...
Dans les marbres enfin o trne l'Ostensoir,
Ma Foi, comme un grand Saint que du sublime embrase,
Irait prendre sa place aux Stalles de l'Extase,
Les yeux sur le Soleil qui n'eut jamais de soir...
86 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE

Pendant que les Vertus me serviraient d'orfvres,

Je voudrais dans mon Corps en guise de Portail
Me tailler un front pur, brillant comme un mail;
Pour Rosaces, mes Yeux et pour Cloches, mes Lvres.

Cloches d'argent vivant vous sonnant l'Infini,

Rosaces que le Ciel teindrait de sa lumire,
Portail au front de marbre o blanche, l'me fire
Trouverait un abri comme un cygne en son nid...

Puis les Dogmes en mains pour compas et pour rgles,

Ma Foi crierait bien haut qu'on sait encor penser :
La Flche du Credo ... je voudrais la lancer
Dans le Ciel de Jsus, la hauteur des Aigles... !

Notre-Dame-de-l'Ame, aux quatre murs d'un Corps :

Allons ! monte ! en plein Ciel ! des plaines de ma vie !...
Escalade l'Azur et remplis d'harmonie
L'avenir des vivants et le pass des morts ..
Car les Vivants viendront tes ftes mystiques,
Quand ils verront au loin le Temple de l'Esprit,
Quand te voyant si belle, ils tomberont pris
Des Saints dont l'Idal t'a sacr les Reliques...
Et quand ils entendront tes chants d'Eternit,
Les vieux morts, oubliant qu'une dalle les broie,
Croiront ta jeunesse et rveront de joie
Dans l'hiver de leur tombe l'Eternel Et...

" Sainte Chapelle , aimante au Pays de la Haine,

Oui, pour mon Te Deum l'Homme-Dieu martyr,
Dans ma chair et mes Os, je voudrais te btir,
Temple du Saint-Esprit, Cathdrale Humaine !
 COMTESSE EUGNIE KAPNIST

Commeces famillesde sculpteurs antiques tablis au pied de l'Acropole,au

tempsde Pricls, et en qui se perptuaientl'art, la flammeet le gnie, la com-
tesseEugnie Kapnistdescendde toute une ligne de potes et d'hommesde
lettres. Sa familleoriginaire de l'le de Zante, et fixe ds 1712 en Russie, a
comptparmi ses membres, BasileKapnist,auteurde la premirecomdierusse,
au temps de CatherineII ; Gabriel Derjavine, son bisaeul maternel,l'auteur
clbrede l'ode Dieu, universellementtraduiteet connue1 ; le comte Kapnist
petit-filsdes prcdents,qui a crit un Cinq Mars et deux volumesd'oeuvres.
lyriques,enfinla comtesse Eugnie Kapnist qui ne en Grce, commeAndr
Chniera eu la France comme patrie littraire.
Cepote a publi L'Acropole2 un volumedevers d'une hauteet impeccable
tenue parnassienne.La Potique a admiset fait paratre dans sa collectionune
popedramatique,un Promothe du mme auteur, oeuvrehardiede mle et
intenseexcution. St-CH.

Promthe
(Se penchant sur l'abme et parlant la Matire).

Des concepts lumineux aveugle excuteur

Matire forme vaine, songe usurpateur,
Tu ne vois le travail que de ta main mortelle.
O tisseuse, ta trame est innombrable et belle,
Mais le souffle divin, son Inspiration
Qui palpitent vivants dans la cration,
L'Esprit animant tout et port sur l'abme,
Tu ne sais pas le voir, Lui-mme qui t'anime !
Et comment verrais-tu que son regard a lui,
Nature sans pense, infime devant Lui ?

(Promthe reprend en main le crne qu'il avait dpos sur le roc.;

Et toi, crne dsert, ma fragile frule,
O le feu drob, le feu sacr qui brle

1. VoirLa Potique, n 28 (15octobre 1907): La Russie et ses potes.

2. AlphonseLemerre, diteur.
88 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Un instant, s'agita dans l'infini tourment,

De s'unir son Atre indissolublement,
Tu restes dans ma main mystrieux et vide,
De l'me qui partit, triste chrysalide !
Mais tu n'es pas, non plus, l'emblme du nant !
Lorsque la Parque avide ouvre ton oeil bant,
Lent crpuscule vert, le corps se dsagrge,
Et goutte de rose ou blanc flocon de neige
Brillant dans le brouillard en givre tincelant
L'eau pure qui mouilla de larmes l'oeil brlant
Larme et perle de l'air revient la nature !
Le protyle mouvant s'en va vers la ramure
Pliant la branche au vent, Dryade, me des troncs,
Tissu soyeux des fleurs, tissu lisse des fronts...
Et le phosphore l'algue, la faune abyssale
Emporte, du tombeau, l'tincelle d'opale.
Les sources, le feuillage et l'herbe aux sons dors,
Stalactites d'argent et cristaux bigarrs,
Ont ml dans leur sein la vie avec la tombe.
Partout la mort respire et sait qu'il en incombe
De tout faire exister !... Et nous sentons en nous
Avec la source et l'arbre un lien fort et doux,
Emus nous revenons o furent les anctres,
Prs de la tombe aime au lger bruit des htres
Interrogeant les troncs, les feuilles, les rameaux
Nous retrouvons un peu l'image chre aux maux...
Et c'est dans tes forts, tes fleuves, Patrie,
Que le Pass s'anime, mane sa ferie,
Et c'est en toi que l'me treint le corps sacr
De ce qui nous fut proche, et cher, et rvr !
Et que souvent le coeur, si la raison l'ignore,
Se serre et pleure en nous devant ta vaste flore,
Devant tes champs, tes monts, noys de clairs rayons,
Car, sans les voir, ce sont, nos morts que nous voyons !.
Mais au-dessus de toi, terre natale, mre,
Un soupir ternel lve l'phmre ;
Le feu clair jaillissant du bois mort abattu
Invoque l'Eternel, sa divine vertu !
 COMTESSEEUGNIEKAPNIST 89

(Promthe lve son front et prie.)

Esprit animant tout, Vie incommensurable,
Des cendres d'ici-bas au monde imprissable,
Au grand soleil du bien, ses rayons rels
Eveille-nous vivants ! L, fais-nous immortels !

O l'me heureuse est libre, au sein d'azurs immenses

En suave harmonie o germent les semences
Des maux vaincus par nous dans nos liens mortels,
En ton puissant repos, l, fais-nous immortels !

O l'essor conscient de l'me se dploie,

O dborde en clart la coupe de la joie,
O l'extase accomplit des dsirs ternels
Le suprme dsir, l, fais-nous immortels !

A la source de l'tre, o la lumire tanche,

O la pense atteint l'Absolu qui s'panche,
Se transfigure au haut des degrs graduels,
S'absorbe et cre en Dieu, l, fais-nous immortels !...
(Promthe 1.)
1. Collectionde La Potique.
 HENRY LABONNE

Le ralisme du Dr Henry Labonneest quelquefoispouss ses limites extr-

mes, et dansbien des cas plusieurs grandeset honnestesdames comme dirait
Brantmepourraients'en formaliser.Cependantlorsqu'on examineavec soincer-
taines pages de l'oeuvre,on est frappdu contraste qu'ily a entre les pices aux-
quelles je fais allusion et plusieurs autres o avec beaucoupde charme et de
finesse,le Dr Henry Labonnese laisse aller son inspirationpotique.
Le style est alerte et vif, non sans brusquerie, et beaucoup d'esprits affins
d'autre part ne dsavoueraientpas certaines pages d'un tout autre genre o la
pense se pare de grce et de lgret. N. P.

Mlancolie crpusculaire.

Lorsque la vaste plaine, aux horizons fuyants,

Semble se rtrcir le soir au crpuscule,
Et qu'elle disparat ; en spectres effrayants
Surgissent les vieux troncs couvrant le monticule.

Quand la nuit a chang les doux pensers du jour

Et que comme une mort le spleen tombe sur l'me,
Les ombres du pass, sortant du noir sjour
Viennent nous opprimer et nous jeter le blme.

Ainsi qu'une frileuse au coin d'un feu d'hiver,

L'Esprance s'endort et la mlancolie
Sur l'esprit engourdi verse un liquide amer,
Un philtre de tristesse, un venin de folie.

C'est l'heure dprimante o les chauves-souris

Battent les peupliers de leurs ailes rapides.
L'heure chre aux hiboux pendus aux ais pourris,
L'heure o le coeur se vide en un rythme morbide.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 91

Et rien ne peut calmer dans sa transe mortelle

Cet indomptable ennui, fils de l'obscurit,
Ni la tristesse amre, ni l'angoisse rebelle
Revenant chaque soir avec fidlit.

La mort de Socrate.

Sans frmir, de la main de l'esclave, Socrate

Reoit la coupe amre et son regard serein
Semble l'Olympe faire une offrande de vin,
Ddaigneux d'chapper aux fers de l'autocrate
Il tient succomber en loyal dmocrate,
Respectueux des lois ; seul, son discours divin
Prdit Mlitus un funeste destin,
Lui criant au revoir! prs de la sombre Hcate.

Puis, de tous ses amis il ranime les coeurs,

Courage, citoyens ! pour viter les pleurs,
J'avais jadis proscrit la femme du Portique ;

Soyez plus rsolus ! Ferme mes yeux, Criton ;

Nul n'est indispensable en une Rpublique ;
" L'oeuvre s'achvera, car je laisse Platon.
 GEORGES LAFENESTRE

Admirateurde la renaissanceet de l'Italie qu'il a de bonne heure et minu-

tieusementvisite, et o il a fait de longs sjours, M. Georges Lafenestreen a
rapport de nombreuxdocumentsqui lui ont servi composer deux beauxou-
vrages de critique d'art: les Matresanciens (1882)et la Peinture Italienne (1885).
Parmi les autres oeuvresauxquellesl'minent critiquedoit sahaute rputation,
je citerai encore: L'Art vivant (1881),La vieet l'oeuvreduTitien (1886),LaPein-
ture en Europe (1893-1895).
M. GeorgesLafenestrequi est membre de l'Institut fut nomm conservateur
au musedu Louvre (1888).
Il a composplusieurs recueils de vers puiss aux mmes sourcesde l'art :
Les Esprances; Idylles et Chansons; Images fuyantes. Lafenestre, dit
M. Andr Theuriet, s'y montre trs dlicat sans mivrerie; sa pense souvent
profonden'est jamais obscure, sa mlancolien'exclut pas la srnit ; sonmo-
tion s'panchelibrementdans une forme lyrique parfois un peu flottante,mais
toujours lumineuseet commeargente par ce soleil des Collinestoscanesqu'il
a chantesen beaux vers.

Vieille fontaine.

Dans la vigne poudreuse une cuve de pierre

Qu'abritent, de leurs bras tordus, trois vieux figuiers,
Comme au temps des Romains, reoit l'eau des glaciers
Qui filtre goutte goutte et fredonne voix claire.

Comme au temps des Romains, chaque jour, on peut voir

Droites, sous leurs fardeaux de linge ou de guenilles,
Descendre, du hameau brlant, les belles filles
Vers la fracheur qui dort autour du vieux lavoir.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 95

Lorsque les deux pourprs disent la nuit prochaine,

Les beaux garons aussi qui moissonnaient l-bas,
Pour se dsaltrer et se laver les bras,
Comme au temps des Romains, passent par la fontaine.

On oublie, en jasant, que le repas est prt ;

Comme au temps des Romains, la bande s'parpille,
Et, par peur des brigands, plus d'une belle fille
Aux bras d'un beau garon veut longer la fort.

Dans l'ombre des auvents les aeules assises,

Comme au temps des Romains, leur ont dit au dpart :
" Surtout rentrez ensemble et ne rentrez point tard;
La nuit, par les brigands, on peut tre surprises ! "

Puis, ce n'est jusqu'au soir que claquement des mains,

Retomber des battoirs sur les dures margelles,
Eclats de rire fous montant tire d'ailes,
Et des couplets d'amour, comme au temps des Romains.

Tant que tu couleras, pure, alerte et lgre,

Comme au temps des Romains, au bassin respect,
Belle eau, qui des grands monts apportes la sant,
Le faucheur y viendra rire la lavandire ;

Et, sous les toits de brique enlacs de jasmins,

Brailleront des troupeaux de marmailles roses
Qui deviendront bientt de fortes pouses
Et de forts laboureurs, comme au temps des Romains!
 DE LARMANDIE

Fougue, puissanceet force, telles sont les qualits primordialesde ce pote

dont l'me toute cornliennevibre commecelle d'un de ces vieux patriciensde
la Rpubliquelevspar leur vertuau-dessusdes plus grands courages.
Qu'il crive le Sang de l'me ou les Holocaustesou qu'il s'inspire des pages
les plus loquentesde Tite-Live, les sujets qui le retiennent de prfrence,sont
ceux qui mettenten scne les passionstragiques.
Une telle ardeur,un besoind'expansion,une pareille forcede santdevaitfaire
de l'ironie, chez un esprit aussi clair, une arme terrible. Plusieurs pastichesdes
grands matresresterontdes chefs-d'oeuvredu genre.
Son dernier volumeFleurs vivantesoffredans sa sincrit quelquepeu bru-
tale une trs grande analogiede ralismeet de couleurscrues avec les pomes
de Richepin.L'encloso fleurissentces fleurs, n'est pas un enclosde rve, c'est
uneserre touffanteo se dressentdes floraisonstrangesparmi un hrissement
d'pineset de ronces.
Toutesles fleursde M. de Larmandiesont n'en point douter de vivantssym-
boles, et tout le livre fait d'ironie et de critique est peut-tre un trs lointain
chant d'amourtransformen rire moqueur.

A. Corneille.

Pour le troisime centenaire de sa naissance.

Corneille ! qui sculptas le Cid Campador,

Familier glorieux d'Horace et de Chimne,
Hraut de la vaillance austre et surhumaine,
Grande lyre d'airain aux arabesques d'or !

Daigne prendre en piti notre honneur qui s'endort

Et notre orgueil dchu de sa hauteur Romaine.
L'Ennemi dvastait hier notre domaine
Et notre Rovaut dont le prestige est mort !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 95

veille-toi sur ton pidestal gestatoire,

Claironne les splendeurs de notre vieille histoire,
Rallume le soleil teint des Jours Vainqueurs !

Et, comme le printemps fait bouillonner l'corce.

Ressuscite aux trfonds aveulis de nos coeurs
La Vertu, la Fiert, la Valeur et la Force !

Artmis.

Sa lourde chevelure aux frissons de crinire

Hrisse son front large ainsi qu'un casque roux,
Son oeildarde une fougue ardente et carnassire,
Son nez hautain respire et souffle la poussire
Au travers de l'orage et des vents en courroux.

Sa bouche paisse, avec ses apptits de bte,

Est un antre sauvage aux rochers menaants,
Et sa voix mtallique au timbre de trompette
Domine au fond des bois le bruit de la tempte,
Quand l'cho rpercute et rugit ses accents.
Aucun faune jamais n'osa lever sur elle
Le plus furtif regard au dtour d'un chemin,
Car cette dit formidablement belle
Aux hommages des coeurs garde une me rebelle
Et les souffleta tous du revers de sa main.

Deux tres cependant ses fauves tendresses

Possdrent toujours un vieux droit sans rival :
Lorsque rentre le soir l'essaim des chasseresses,
Elle couvre son chien haletant de caresses
Et baise les naseaux fumants de son cheval.
THRSE-PIERRE DE LIBERTAT

M"" Thrse-Pierre de Libertat a vou la mmoire de Sully Prudhomme

ses pomes Moissond'toiles1 . De Sully Prudhomme, ce pote a la nettet
judicieuse,l'instinctd'une posiequi a son rapport avec l'lan calcul,la puret
raisonnedes astres. Sully Prudhomme connat la mesure du ciel gomtrique,
et dans son esprit les ides se suivent toujours avec logiqueet sans confusion;
et l'on sait que la logique n'est pas toujours le fait de la posie. Le mritede
M" Thrse-Pierre de Libertat est d'avoir comprisles clarts du matre, et de
broder sur des thmes favorisde douces et judicieuses ides qu'elle noueavec
dlicatesseet distinction. St-CH.

Notre vie.

A ma soeur bien-aime.
Le temps frappe coups de marteau
Sur nos paules chancelantes,
Et nous dpouille du manteau
Des esprances consolantes.

Nous montons, affaiblis et las,

Le sombre escalier de la vie,
Dont chaque marche, sous nos pas,
Disparat, peine gravie,
Les planches s'effritent sans bruit,
Comme le jour et comme l'heure ;
L'escalier tourne dans la nuit,
De ses degrs rien ne demeure.

Au coeur bless perle du sang,

La plaie ingurissable est faite ;
Nul ne s'arrte et ne descend :
Il faut arriver jusqu'au fate.
1. A. Lemerre, d.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 97

Heureux si nous avons gard

La rampe du devoir austre,
Et si nos yeux ont regard,
Par le ciel ouvert, la lumire !

Je te voudrais...

Je te voudrais dolent, aux heures matinales

D'un langoureux rveil par le printemps berc,
Quand le songe endormeur dans l'ombre a caress
Nos fronts ples.

Je te voudrais vibrant, ces heures de flamme

O le jour est plus pur dans la clart des deux,
Au milieu des splendeurs o rayonneraient mieux
Nos deux mes.

Je te voudrais dment, aux soirs o les folies

Parmi les pampres blonds font tinter leurs grelots,
Pour noyer dans l'amour aux insondables flots
Nos deux vies.

Je te voudrais souffrant, ces heures glaces

O sur la nuit d'hiver tombe un linceul gant,
Pour bien ensevelir dans un obscur nant
Nos penses.
 STEPHEN LIGEARD

StephenLigeard a d'illustresascendants.Je les retrouvedans ces grandstrou-

vres de notre moyen ge, EustacheDeschamps,Rertrand de Born, Thibautde
Champagne,Richard Coeurde Lion, qui ne marchandaientni leurs jours, ni leur
verve, ni leurs coupad'pe et aimaientpassionnmentplus que leur vie la
flour des preux et la gloire de France . Voil sa fleur de parent et de vrai
lignage, et jamais descendantn'a t plus au pair de ses anctres mdivaux
que le pote des Rveset Combats,des Grands Coeurset du beau livre de son-
nets Aimer1.
Je ne veux y voir qu'une simpleconnexitde fait; maisil n'est pas sansintrt
d'observerque le plus orateur peut-tre de nos potes lyriques, a appartenu la
vie publiqueet fait partie de nos assembles2.
Les pomes de StephenLigeard ont le soin, la nettet et la force soutenue
d'un discourssciemmentquilibr. Sa phrase est claire, de cette clart impec-
cable qui fixe l'ide sans trouble ni quivoquedans l'esprit ; sonverbe a l'auto-
rit du geste, sa priodede l'ampleur.Il drape sa stropheavecaisanceet lalaisse
majestueusementtomber sur le dernier vers ; enfin, mtriquement,il s'abstient
du procd analytiquedu parnassisme,et cherche moins renchrir sur le vers
que sur la priode. (St-CH.)

Car tu ne savais pas, Aiglon filsdes grandsaigles,

Que le Destinpour vousa d'immuablesrgles,
Que sur vos nids gantsil crit " vanit ,
Que lent poison d'exil ou fer tranchant de pique,
Ce qui pse d'en haut sur votre race pique
C'est toujours la Fatalit.

1. Hachette,d.
2. M. StephenLigeard,dernier dput de la Moselle, a succdle 30 mai
1897, Jules Simon commeprsident la Socit d'encouragementau bien, et
on sait avec quelle autorit et quelle rare loquencecet minentpote prside
chacunede ses assembles.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 99

Soire d't.

Le soupir !... montait-il ? Le coeur !... en avait-elle ?

Qui ne l'aurait jur quand, perdu sous l'azur,
A travers les points d'or de la vote immortelle
Son regard du ciel clos semblait trouer le mur ?
Vois, disait-elle, ami, l-haut l'air est plus pur;
Vois par-dessus les bois que la lune dentelle,
Ces mondes que seul l'aigle atteindrait d'un vol sr !
Que ne m'y portes-tu, dployant ta grande aile ?
L, les roses pour nous fleuriraient sans hivers,
L, nos fronts se ceindraient de myrtes toujours verts,
L, nos mes nu dchireraient leurs voiles ;
Et brlant de ce mal qu'on ne veut apaiser,
Nous viendrions tromper la soif du long baiser
Dans le jardin d'amour que Dieu sabla d'toiles. "

Le coffret.

Pour la premire fois depuis longtemps, chrie,

Dans ma gerbe de fte a manqu ton bouquet ;
Tu venais, ce soir-l, si gentiment fleurie,
Le baiser la lvre et la plume au toquet !
L'hiver fltrit donc l'me ainsi que la prairie ?
Le doux chant s'teint-il au coeur, comme au bosquet,.
Et n'ont-ils pu sortir d'une sve tarie,
Les trois brins de lilas serrs d'un noeud coquet ?
Sur le coffret d'bne o dort, tige fane,
La rose que ta main apportait, chaque anne,
J'abaisse vainement un regard dsol ;
100 STEPHENLIGEARD

En vain, j'y crois trouver quelque feuille encor verte ;

Rien ne s'chappe, hlas ! de cette bire ouverte,
Qu'un parfum de fleur morte et d'amour envol.
(Aimer.

L'ossuaire.

Vous souvient-il qu'au bord de ces dalles moroses

S'tage un tide enclos tout empourpr de roses ?
L'abeille, en se jouant, y butine le thym ;
Si quelque larme y luit, c'est celle du matin ;
Son sol est vert aussi, mais d'herbes parfumes,
Le torrent qui bondit lui jette ses fumes,
L'oiseau son chant joyeux, le soleil ses rayons :
Aimons ! y dit la brise, et la pierre Croyons !
Ici, la marguerite a des rponses douces,
L'odorant cyclamen y rougit dans les mousses ;
Des nids sortent, joyeux, mille frmissements,
Comme des bois, en mai, quand flottent les serments.
L'cho n'est que soupirs, l'air que lueur ou flamme,
L'iris des cieux s'y fait un miroir de notre me,
Et la pense, ayant bris son joug de fer,
Trouve un nouvel Eden au seuil d'un autre Enfer.
Et pourtant de la Mort c'est encor le domaine,
Ce champ o si lger le rve se promne !
Car le Destin voulut, en ses dcrets moqueurs,
Les crnes tant l, qu'ici fussent les coeurs.

(Les Grands Coeurs.)

 MARCEL DE MALHERBE

On retrouve chez ce pote, tout l'art du peintre : l'intrt du plan, le juste

sentimentdes valeurs, le relief du dessin, et la couleur. En ralit, dans ses
pomes,tout concourt la nettet du dtail et la physionomiede l'ensemble;
mmela valeur, la perspectivepourrais-je crire des intervallestypographiques.
Onpourraitcroire parfoisque cet art tient de la recherche, s'il ne s'y dcouvrait
unerelle motion.Je lis, par exemple: ... Dans les intervallesde calme,par-
foisun bruit d'eau se peroit venantdu site abrit o ils mnent, chant d'amour
d une sourcedont s'enivrentles arbres fidles... ou encore ... si j'tais le
gnie;je te dirais le mot que ton originalitde desse attend... Ses phrases,
ses propositions,commedans la priode latine, tombent presquetoujours sur le
verbefinal qui les soutient. Je lis encore: ... elle semblaitmoduler que hors
d'elle nulle douceur ne me pouvait plus venir . J'aime beaucouple secret de
cet art chezun crivain. St-CH.

La promenade au Jardin merveilleux.

Prenez une rose, cent roses, mille, il y aura toujours pour vous
des roses.

Vous me demandez pourquoi, de boutons qu'elles taient hier, elles

s'ouvrent toutes aujourd'hui comme un ciel de soleils roses.
Le sais-je, moi ! Pourtant chacune se dveloppe et les nouveaux p-
tales dbordent au-dessus des autres dj tendus.
Cueillez l'une d'elles. Elle pourra couvrir tout le rose de votre visage.
Votre main, effleurant des buissons de lauriers, semble questionner :
Pourquoi sont-ils si rguliers ?
Voudriez-vous d'un jardin incorrect et que ce dcor que je rvai
pour vous, les arbres eussent pu l'interrompre d'une pousse de trop ?
 102 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Suivez ces lauriers et prenez brasses les roses, comme vous sai-
siriez un monde de parfums.

Plus loin, vous verrez les camlias blancs et rouges former des
panouissements sur le feuillage vert. Ne vous tonnez pas. Dites :
C'est un chemin toil entre le ciel et la terre.

Quand, aprs des portiques ajours, vous arriverez au balcon d'o

l'on aperoit le golfe, la bande dore des sables et la mer qui, sur la
longueur des collines, tend en rougissant tout le bleu de ses joues
tout le bleu du ciel, ne profrez jamais : Pourquoi donc tout ceci ?
Respirez les roses printanires et pensez que vos yeux cet instant
prcis sont plus bleus.

Au retour, ne vous merveillez point de l'herbe, ni des gazons unis,

ni des senteurs folles, ni de l'oiseau au plumage teint d'azur et de
lumire qui jette un chant dans l'arbre alors que vous passez. Dites-
vous : Il aime ma voix et voudrait qu'elle se couvrit en ce moment de
l'or de mes paroles.

Passant entre les cyprs, songez : Il me prie ; entre les pins sylves-
tres : Que ne suspendrait-il au gr de ma fantaisie, et quand vous serez
revenue prs des sources, devant l'amas des tendres jacinthes que tout
l'heure vous voultes fouler et qui depuis, comme enivres, embau-
ment sans rpit :

Je me coucherai aussi parmi vous, fleurs, et seule j'existerai pour

son amour ardent, seul soleil, seul ciel, seule floraison, et j'embau-
merai le faire mourir...

N'ajoutez point que le rve de ceci serait trop beau pour vous.

N'tes-vous pas mes yeux la plus belle entre toutes les femmes !...
 MARCELDE MALHERBE 10)

L'adolescence d'Yseut, fille de Morgane.

Celle que j'aime est fe au regard clair, ne d'un baiser du soleil

sur les fleurs de Montsalvat.

La poitrine englobe par le gorgerin o l'acier jette des clairs

bleus, sur le velours du parc enchant elle conduit sa cavale blanche
jusqu'au sabot.
Dans le matin qui rayonne et dcouvre suspendues comme des
larmes divines, sa robe se droule en charpe d'Iris, arc-en-cile...
Impatient, son pied crispe les plis ; il se pose nu l'trier. Tendu
par l'effort son sein est haletant... Sur l'azur du ciel sa chevelure
claque comme un tendard d'or fauve !

Appuye au cou de ta monture, tu dfailles la pense de ma ca-

resse, fille de Lumire et de Gloire !

(Vingt pomes en prose 1.)

1. A. Lemerre, diteur.
 THODORE MAURER

La Bourgogneavaitdj sonchantredans la personnede l'un de nos plus mi-

nentspotesLucienPat. Or, le vieuxpays duen commeil l'appellea t pris
nouveaupour thmepar le pote ThodoreMaurerqui s'est acquisdroit de cit
lui aussi, dans celte Bourgogned'or. Il nous fait voir, sentir, commeil a vu et
senti tout ce qui enchanteceux qui ontle got de la campagne.
Cependant,si la scrupuleuseminutie dans le dtail, qui n'te rien d'ailleurs
l'effetde l'ensemble,dcle un observateuraverti, la rigoureuse proprit de
l'expression,la beautde la formene perdentjamais leur droit.
Dans Femmesde Shakespeare,Plaisir d'amour, PrincesseAvril, Fleurs mor-
vandelles,on voit que l'artiste est aux ordres du pote et que ce pote est non
seulementun paysagiste,mais aussiun sentimentalaccessible tontes les mo-
tionstendres et dlicates. M. D.

La petite Princesse.
Dans le doux clair-obscur des anciennes lgendes,
Apparat quelquefois une Princesse enfant,
De qui l'me ingnue, ouvrant ses ailes grandes,
Rde au pays divin qu'elle explore en rvant.
Le parc miraculeux est plein de choses blanches :
Colombes, lys, jasmins, brume aux molles pleurs;
Et les esprits de l'air font, sous les hautes branches,
Fleurir des papillons et s'envoler des fleurs.
De beaux fleuves de marbre, accouds sur leur urne,
Ecoutent l'eau couler en flots harmonieux,
Tandis que le doigt fin de la clart nocturne
Pose un voile argent sur le torse des dieux.
Un cygne blanc sorti de l'ombre violette,
Et qui nage, trs lent, par la brise frl,
Sur l'eau du lac limpide o le ciel se reflte,
Dploie en ventail un sillage toil.
Et de lointaines voix, tantt l'une aprs l'une,
Sur de lgers dessins de viole et decor,
Ou tantt s'unissant, chantent, au clair de lune,
La Belle au coeur joli qui n'aime pas encor.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 105

Si l'on regardait bien sous les buissons de roses,

On y dcouvrirait maints pages faits au tour,
Les yeux larges ouverts, mais dont les bouches closes
N'osent point murmurer le nom de leur amour.

La Princesse enfantine est bientt jeune fille.

Sans cesser de l'aimer les pages ont grandi ;
Mais si dans leur regard la mme flamme brille,
Il y semble couver un espoir enhardi.

Au fond du parc dormant, la Princesse dolente,

Voyant l'horizon Vnus se lever,
Mlancoliquement songe que l'heure est lente
Et que vivre serait meilleur que de rver.

Ah ! qu'il vienne Celui que son rve dsir,

Et qui pour l'emmener la prendra par la main !
Elle attend ; et tandis qu'elle essaye un sourire,
Quelque chose lui dit qu'on s'est mis en chemin.

Qu'il est beau le sentier par o la Joie arrive !

Le Voyageur charmant ne s'est point gar.
Haletant, il veut boire la fontaine vive,
Pour tancher la soif dont il est altr.

Le voici ! Ce n'est rien qu'il ait fallu l'attendre,

Puisque, sans la connatre, il a su la choisir.
Ds le premier baiser qu'elle s'est laiss prendre,
Sur sa bouche a fleuri la rose du dsir.

Ils vont, sur le gazon qu'un souffle frais balance,

Doucement enlacs. Tissus de rayons blancs,
S'tendent sous leurs pas des tapis de silence.
Pour qu'ils entendent mieux les chers aveux tremblants.

Et, dans la puret du minuit lthargique

Qui leur verse tous deux une tendre langueur,
Ils sentent, peu peu, par un charme magique,
Leur me prendre en eux la forme de leur coeur.
 VICTOR-MILE MICHELET

Le jury de 1902,composde M. Abel Hermant, prsident de la Socit des

gens de lettres, MM. Henryde Braisne, EdmondHarancourt,Fernand Lafargue,
GeorgesLecomte,LucienPat, AlbertVandalattribua le prix Sully-Prudhomme
l'ouvrageintitul: La Porte d'Or, de M. V.-E. Michelet. M. Micheletn'-
tait pas un nouveauvenu dans les lettres. Collaborant plusieurs grandsquoti-
diens ou revues, il avait dj fait paratre en librairie : l'Esotrisme dans l'art
(1890); Contessurhumains (1900); Contesaventureux (1900)ces trois ouvrages
crits en prose. En 1903,l'Odon reprsenta un acte en vers, du mme auteur,
le Plerin d'amour. Plus rcemment,M. Victor-EmileMicheleta publi: L'es-
poir merveilleux,un volume de pomes (1908); Etudes sur quelquesartistes
originaux : Maufra (1908):L'aprs-midi des potes; etc.. La Porte d'Or de
M. Micheletn'est pas la porte rectiligne, nette et sobre de la posie classique;
ce n'est pas non plus la porte romantique,sculpturale et massive; ce n'est pas
la Parnassienne,orneet dcorede rimes et de ciselures, ce serait plutt celle
que nous voyons flotterdans nos rves d'art nouveau, ondoyanteet fluctuante
comme le corps souple d'une jeune desse ou commeles fleurs qui la couron-
nent. J'ouvre la Porte d'or o passent les lus dit le pote. Le Trs rare
amour est digne de passer sousun tel portique! St-CH.

Le trs rare Amour,

Tu sais bien qu'il est des paroles solennelles,

Qui dominent le temps et l'espace, et s'en vont
S'inscrire en lettres d'or sur la vie ternelle,
Lgres du pouvoir surhumain du pardon,
Ou lourdes des vertus meurtrires du glaive.
Or, tu as dit au firmament profond :
L'amour a surpass la beaut de mon rve !

Tout un monde a vibre au rythme de ton sein,

Si ces mots n'taient pas un cho prissable
Comme une chanson vaine, ou comme le dessin
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 107

Que tracent des enfants pour le vent sur le sable,

Si, rvlant ton sentiment essentiel,
Ces mots furent lancs, irrvocables,
De l'abme du coeur aux abmes du ciel.
Quelle ferie aussitt s'est dveloppe,
Versant ses parfums doux et ses heureux frissons
Entre le ciel tragique et la terre crispe ;
Et, dominant les plus splendides floraisons,
Quelle rose merveilleuse est panouie ?
Quelle toile a jailli de l'horizon.
Pour tmoigner de ces paroles inoues ?

Qu'apporte-t-il aux hommes, le terrible amour,

Pour que les plus sublimes d'entre eux le redoutent ?
Il nous offre la coupe o sa main de velours
A vers le tourment, et, pire encor le doute,
Aussi cruel que s'il nous forait, frmissants,
A boire jusqu' la dernire goutte
Tous les pleurs de la bien-aime, et tout son sang !
Nulle entit, nul dieu, ni dmon, ni desse,
Et pas mme sa soeur tnbreuse la mort,
N'assuma jamais tant de fureurs vengeresses ;
Et les dfunts, vtus d'angoisse et de remords,
Dans le spulcre, pour l'excrer, se soulvent.
Toi, tu as dit : le dirais-tu encor ?
L'amour a surpass la beaut de mon rve.

Que demandais-tu la vie, et quels espoirs

Ta jeunesse avait-elle difis en elle,
En le cercle troit et obscur de ses pouvoirs ?
Demande seulement que ta douleur soit belle,
Et fasse panouir tes possibles fierts !
Si la douleur ne nous prend sous son aile,
Nos jours auront fini dans un soir sans beaut.

Que demandais-tu l'amour ? Qu'il te confronte

A l'idal le plus ardent et le plus haut
108 MICHELET
VICTOR-MILE

Vers quoi ton me en ses meilleures heures monte ?

Offrais-tu un coeur pur comme un astre nouveau
A sa main qui saisit tous les coeurs et les broie ?
Demandais-tu porter au tombeau
La douleur de l'amour, plus forte que sa joie ?

Mais si, par un arrt de ses fatalits,

L'amour, ayant vers en toi sa plnitude,
T'emporta par del ton dsir exalt,
Qu'attendras-tu de notre vie hostile et rude ?
Elle ne pourrait plus que te montrer, ds lors,
La vanit de sa sollicitude ?
Il n'est pour toi plus d'autre asile que la mort.

Quand l'archange gardant le seuil de son mystre

Cueillera doucement la fleur de tes secrets,
Quand il demandera : Que t'a donn la terre ?
A quel trsor, par une chane de regrets,
Te retient-elle, pour te paratre si brve ?
Rpondras-tu, dans la suprme paix :
" L'amour a surpass la beaut de mon rve ?

Puisqu'ici-bas, ces mots, jaillis du plus profond,

Tu les as dits sans appeler sur toi la foudre,
Tu vieilliras... Hlas ! Sais-tu que nous pouvons,
Avant que l'ge ait mis sur nos cheveux sa poudre,
Vieillir dans une nuit de douleur et d'amour ?
La beaut va dans le temps se dissoudre,
Et l'amour n'treint plus les flancs devenus lourds.

Survis alors, pour l'oeuvre ardente et taciturne

De conjurer l'assaut des destins destructeurs,
Et de veiller jalousement sur l'heureuse urne
O ta vie amoureuse a cach sa splendeur,
Afin de pouvoir dire, l'heure o tout s'achve,
Dans le sourire o s'teindra ton coeur :
L'amour a surpass la beaut de mon rve !
 COMTESSE DE LA MORINIRE

DE LA ROCHECANTIN

Dans les volumesen prose dj publis par la Comtessede la Morinirede

la Rochecantinon pressentait l'me potique qui anime le recueil de pomes
envers Les lilas sont en fleurs qui vient de paratre dernirement.L'auteur
nous convie entrer dans la mode potique o sa voix chante les dlicesde
l'meen fleur qui s'ouvre la vie. Et ces chansonscharmantes,capricieuseset
variesnous emmnentau pays des voiles, au pays des mantilles,en Italie et en
Sicile; et en effetce n'est pas une desmoindresqualitsde Mmede la Rochecantin
que l'extrmevarit de son inspiration,elle allie le badinage la complainte,
tour tour elle est tendre et railleuse, femme de coeurquand elle est tendre,
femmed'esprit, et du plus fin quand elle raille, pote toujours. Oui pote
toujours,mais surtout quand elle chante les pays du soleil, l'Espagne,l'Italie, la
Sicile,qu'elleconnatsi bien, qu'elle admire tant, et qu'elle nousfaittant admirer,
tellementses chants sont colors du reflet des flots bleus de l'Adriatiqueet des
rouges de Venise. A. B.

Au bord du lac Bahira (Tunisie).

A mon fils Michel.
Pays dcevant des mirages,
Des amulettes, des prsages,
Des longs burnous,
O la gazelle s'apprivoise,
O l'on renferme la gerboise,
Mais non les fous.

Pays d'tranges fantaisies,

Des doux parfums, des broderies,
Et du mur blanc ;
O l'on subit encor la dme,
O l'on prtend aprs un crime
Au prix du sang,

Pays o dans chaque demeure,

La porte s'entr'ouvre toute heure ;
110 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Mais le jaloux,
En dpit des temps et des ges,
Ne nglige pas les grillages,
Ni les verrous !

Pays des toiles, des songes,

Des marabouts, des noirs mensonges,
Et des fruits d'or,
O du haschich l'homme s'enivre,
Et, nonchalant, se laisse vivre
Au gr du sort.

Pays de lumire que j'aime,

O le vent souffle fort, et sme
Partout la fleur,
Sur la terrasse et la mosque
Enivrant de senteur musque,
Joie et douleur !
Pays o l'on part en voyage
En grand mystre et sans bagage,
Surtout le soir,
Choisissant la nuit la plus brune,
Parmi celles qui sont sans lune,
Vides d'espoir.

Pays o rgnent l'indolence,

Les sauterelles, la potence,
Pour les voleurs ;
Tandis qu'en leurs tranges poses
Prs des cits, les flamants roses
Restent flneurs.

Pays de ferveur, de croyance,

D'embuscades et de vengeance,
De lacs sans eau ;
O l'on se bat contre sa race,
Pour un regard trop plein d'audace
Ou son troupeau !
 GABRIEL MOUREY

Pour l'auteur du Miroir la vie est simpleet mystrieuse la fois, hauteet pro-
fondeelle apporteen ses mainsle lot de joie et de douleur qui appartient tous.
Et le pote exalte cette vie bonneet belle qui lui prte tous ses trsor, elle est
l, toute offerte, si belle, chair, clarts, parfums,caresses, le vent, la terre, l'eau
divine,et les grappes d'amour . En des pages charmantesil nous dit les fris-
sonsde sa vie intrieure, et notre me s'emplit, au contact de sa pense, d'un
voluptueuxmerveillement,ce que M. Gabriel Moureyaime par-dessustout, ce
sontles roses. Il en a sem profusiondans son livre ; dans le ciel, comme
l'offrandedu jour qui meurt et dans un bol de grs noir cercl d'argent" ;
il y en a qui grimpent autour de sa croiseet qui mettent entre lui et le monde
unebarrirede parfums; il y en a sur les consoles, sur les coussinsdes divans,
c'esttouteune moissonvivante.
Amantdlicat des roses, ami mu des subtils paysages,amoureuxdes vieux
toits et des vieux logis, M. Gabriel Moureyest le vrai pote qui frissonneinces-
sammentau toucher mystrieuxde la vie et du rve. R. C.

Les vieux toits.

D'avoir si longtemps support

Tout le poids du ciel sur leur faite,
D'avoir, depuis tant d'hivers et tant d'ts,
Si courageusement lutt-
Contre la neige, le soleil et les temptes,
Meurtris, vermoulus, djets,
Les vieux toits inclinent et branlent la tte.

Il en est d'humbles, il en est d'audacieux ;

Il en est aussi de farouches
Dont on dirait que les lucarnes louchent...
Il est parfois des toits sans yeux.

Ah ! que de choses vous savez,

112 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

O vieux toits ! Combien de regrets et de secrets

Nichent dans vos combles discrets !

Combien de souvenirs, depuis combien d'annes

Dorment captifs, touffant leurs chos
De soupirs, de baisers, de rles, de sanglots
Sur les lambeaux laineux des toiles d'araignes !
Oh ! la rumeur monotone et lointaine

Que fait en s'coulant la pauvre vie humaine,

L'humble rumeur des mille existences qui passent
Quotidiennement et s'effacent
Sans qu'en demeure aucune trace,
Jamais comme ce soir je ne l'ai entendue
Si forte et si plaintive...
Elle monte de vous,
Vieux toits, elle grandit et son remous
Peu peu conquiert l'tendue.
Elle s'exalte et se dchane ; par grands coups
Elle hache le chaume et arrache les tuiles ;
Elle disperse et brise en de sauvages bonds
Les poutrelles et les chevrons,
Et sur les villages et sur les villes
Qu'elle parcourt,
Inexorable et rapide comme un orage,
Trane parmi des cris de rvolte et de rage
Un infini sanglot d'esprance et d'amour.
(Le Miroir, Mercure de France.)
 JACQUES NORMAND

La Musede M. JacquesNorman1 est toute familire.Sa posie a le ton et le

charmede l'-proposet de l'intimit. Elle cause en vers comme d'autres rvent
ou chantent.Elle se recueille le plus souvent dansles sujets les plus simplesde
la vieintime. L, sa verve jaillit spirituellement.Elle est alerte et gaie, mais
d'unegaiet faitede tact et de mesure. Elle est de la spirituelle ligne de ces
joyeux vaudevilles que cra le Franais n malin .
AussiM. Jacques Normandse perd-il rarement dansles miragespotiques; et
lorsquesa Musese prend quitter la terre, commedans ce pomede l'Etoile
quenouscitonsplus bas, elle me rappellepar cette sommede bon sens, de net-
tetet de clart qui ne le quitte jamais, le charmantlivre de Fontenellesur la
pluralitdes mondes.M. Jacques Normanda crit de nombreuxouvrages.Nous
nousbornerons citer deux de ses principauxrecueils: Paraventset Trteaux
et Moineauxfrancs . St-CH.

L'Etoile.

Dans le ciel transparent que le couchant colore,

Une toile parait, timide et seule encore,
Comme un oeil scintillant aux portes de la nuit.
Seul moi-mme, suivant le hasard de mon rve,
Assis sur un rocher au-dessus de la grve,
Je regarde, songeur, ce point fixe qui luit.
114 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Et je me dis: Combien, avant moi, d'autres hommes,

Depuis les premiers temps de ce monde o nous sommes,
Prs de la mme grve ont rv, soucieux ?
Vers ce mme astre clair qui sur l'horizon rose,
Ainsi qu'un clou d'argent tincelle et se pose,
Combien d'autres mortels ont lev les yeux ?

Quel tait donc leur but en fixant cette toile ?

Espraient-ils jamais percer le sombre voile
Qui d'un monde inconnu nous cache la clart ?
Vermisseaux inquiets s'agitant sur la terre,
Voulaient-ils arracher l'astre le mystre
Enviable et lointain de sa placidit ?

N'tait-ce pas plutt dans ces moments d'ivresse,

O tout l'tre exalt dborde de tendresse,
Que leurs regards montaient vers la ple lueur ?
Ne la prenaient-ils pas pour douce confidente
De leurs espoirs combls, et, d'une voix ardente,
Ne lui contaient-ils pas l'histoire de leur coeur ?

Partez, envolez-vous vers les profondes votes,

Tristesses et bonheurs, esprances et doutes,
Grandiose soupir de ce monde anxieux !
De tout temps, isol dans sa faiblesse extrme,
L'homme chercha l-haut comme un autre lui-mme ;
La joie et la douleur font regarder les deux.
 SOPHIE PASSANT

Les pomesde MmeSophie Passant runis sous le nom de Veilles tmoi-

gnentd'un esprit clair,logique et judicieusementpondr.Je penseraisvolontiers
en lisant les vers de ce pote ce mot d'un moraliste oubli La sagesse est
moinsapparenteencore dans les yeux que sous la plume d'un crivain.Ne me
faitespas voir le portrait d'un sage; mais une phrase de sa main . Les vers de
MmePassant ne refltentni trouble, ni incertitude, ni doute, ni inquitude.Elle
est fort loignede l'me dcadentedu doux et sensualistefminismecontempo-
rain. Son me, travers ses pomes, se prsente cependant nous sans austrit.
C'estune me sentimentalecommetoutes les mes de pote; et si sa littrature
estde bon ton ; elle n'en reste pas moins potique.Elle se plat aux mille aspects
de la vie et ne ddaignepas d sourire en grenantune charadeou un compli-
ment. St-CH.

La valle de Champ.

Virgile a clbr, des rives du Pne,

La riante beaut; de leurs bois, la fracheur ;
De l'Olympe, les dieux, d'une longue journe,
Y venaient charmer la lenteur.
Mais, sans aller en Grce, aux champs de Thessalie,
Retrouver le vallon qu'on appelait : Temp,
Je sais une valle ombreuse et recueillie,
Qu'en Lorraine, on nomme Champ.
L, courant, sous le bois, qu'au soir, le soleil dore,
Petits ruisseaux, brillant de reflets de cristal,
Murmurent, en roulant sur h; caillou sonore,
Comme un bruit d'argentin mtal.
Solitude profonde, o la brise soulve,
Sur la mousse et les fleurs, un mobile rideau,
Lger voile des bois, o glisse, comme un rve,
Le jour qui descend du coteau.
Harmonieux concerts des oiseaux du bocage,
Frmissements de vie au milieu du repos,
Hymne de la fort, potique langage,
Du Ciel, tes-vous les chos ?
116 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Un Souvenir.
Que les fleurs dessches aux vents du soir s'pandent,
Que le trpas arrive son temps attendu,
Tout finit, ici-bas et les ombres s'tendent
Hlas ! sur un Pass perdu !
Mais cette enfant, peine sa vingtime anne,
Qui n'a vu qu'un matin, de promesses rempli,
S'veillant l'aurore clairant la journe,
Dj son sort est accompli !
Et quand on l'aimait tant, plus rien que sa mmoire
Ne reste ses parents dans les pleurs et le deuil ;
C'est, hlas ! de la mort, la cruelle victoire !
Tant de jeunesse en un cercueil !
Le destin veut-il donc choisir son hcatombe ?
Charme, talents, beaut, partis aux sombres bords
Tous les dons de la vie emports dans la tombe ;
Qu'ont faire de vous les morts ?
Quand le cercueil, voil d'une dentelle blanche,
Fut, sous les fleurs, plac pour l'ternel sommeil,
Un oiseau vint chanter le Printemps, sur la branche
Dans un clair rayon de soleil.
Ma Fille.
Quand je ne trouve rien dire,
Des gens, des choses, ni de rien,
Il me semble que tout m'inspire
En pensant toi, mon doux bien !
Ma Fille ! l'air de souveraine,
Ma Fille ! au beau regard si doux !
Qui fait que du sort d'une reine
Dont on pourrait tre jaloux,
Je ne voudrais jamais l'change
Avec mes jours auprs de toi,
Car ta prsence, mon bel ange !
Est le Ciel, ici-bas, pour moi !
Les Tilleuls, 16 septembre 1901.
 LUCIEN PATE

En 1871LucienPat publia son premier recueil de vers: Lacrymaererum et

peu aprs Mlodies.Cesdeuxrecueilsrunis en un seul volume,sous le nom de
Posies (1879),furent couronnspar l'AcadmieFranaise.
L'inspirationchez Lucien Pat est toujours naturelle. Son vers harmonieux
aime exprimerdes sentimentsd'une vrit toujours simple et prcise,dbar-
rassd'inutilespithtes,de mots videsou d'imagesobscures.
Cesqualitss'affirmentplus nettement dans les trois recueilsqui ont pour titre:
Pomesde Bourgogne(1889),Le sol sacr (1896),et les Souffleslibres (1907).
L'medu pote s'exalte au souvenir des lieux qui ont charm son enfance,et,
selonl'heureuseexpressionde M. Paul Stapfer,LucienPat peint la nature en
potevirgilienqui la sent profondment. St-CH.

La nature sans l'homme.

Quand la fort immense et brune

Se peuple de rayons flottants,
Spectres lgers, fils de la lune,
Insaisissables habitants ;

Quand tous les murmures s'apaisent,

Que les ruisseaux baissent la voix,
Que les vents endormis se taisent,
Bercs sur la cime des bois ;

Quand la nuit, dployant ses voiles,

A l'horizon vient de s'asseoir,
Et cueille, en riant, les toiles
Dans les jardins brillants du so

Loin du hameau, dans les pra

J'erre, pensif et sans dessein,
Et, devant moi, des rveries
Danse le lumineux essaim !
1. A. Lemerre, diteur.
118 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Alors, au pied de quelque saule,

Prs de la source au flot changeant,
O, dans l'onde jusqu' l'paule,
Phb soulve un front d'argent,

Je m'arrte, coutant la vague,

Plaintive amante des roseaux,
Des joncs frles, que de sa bague
Ceint la blanche cume des eaux ;

Et pendant que mon oeil contemple

Le grand spectacle universel,
Je suis l comme, dans un temple,
Un voleur derrire l'autel !

Oh ! qu'elle est belle la nature,

Quand l'homme implacable ennemi,
Sombre et funeste crature,
Seul, l'cart, s'est endormi !

Qu'il est solennel ce silence !

Qu'il est saint ce recueillement !
Sur la terre quel calme immense
Tombe du haut du firmament!

Oh! qu'on voudrait n'tre qu'une me,

Un lger nuage des airs,
Un souffle invisible, une flamme
Luisant d'en haut sur ces dserts !

Que fais-je donc ici dans l'ombre ?

Ce flot que mon aspect troubla,
L'astre qui luit, la fort sombre,
Oui, tout me dit : que fais-tu l ?
Et dans ma muette attitude,
Je m'efface autant que je puis,
Afin qu' votre solitude
Rien ne manque, profondes nuits.
 HELENE PICARD

Arachntisse une toile merveilleuse. Elle avait peint superbement, moins

avecl'expriencede l'art que l'imprvu d'une adorablejeunesse,les lansradieux
de son adolescencepour l'lu mystiquede sa pense.Minervequi vit sonouvrage,
se sentitprise d'une indiciblemlancolie la vue de l'oeuvre,sinon acheve,du
moinstrs belle de sa rivale. Mais, prudente et avise, elle ne laissapointpa-
ratre sa mlancolie,et penche avec une persistante curiosit sur l'ouvrage
d'Arachn,elle ne se lassa point d'en rechercher les imperfections.L'oeuvresans
doute n'tait point parfaite mais neuve et vivante.Et Minerve fermait les yeux
pourne point voir le travail alerte de sa rivale et sa vive imaginationqui courait
allgrementcommeune navette; maiselle les ouvrait pour montrer du doigt le
dfautde la trame un peu confuse. Et Minervefermait les yeux pour ne point
voirles belles laines qu'elle avait tisses, maiselle les ouvrait pour marquer du
doigt,l'une aprs l'autre, et mieux faire paratre la sommede ses dfaillances.
L'Instant Eternel . et les Fresques ont paru chezSansotet Cie.
St-CH.

Appel.

Jeunes hommes, venez !... Vous les srs, vous les grands.
Vous les vrais qui croyez aux forces de la vie,
Vous les mditatifs, les doux, je vous convie
A regarder mes yeux pleins de songes errants.

A regarder mes mains qui, solides et belles,

Portent la charit, portent le bon vouloir,
Accomplissent, le jour, les tches ternelles,
Et recueillent, aprs, le silence du soir.

Voyez si l'nergie et la vive puissance

N'ont pas fait mon coeur lourd et fort comme un marteau.
Voyez si je n'ai pas cette antique innocence
Que gardent jamais l'herbe, le vent et l'eau.
et flamme,
Voyez si j'ai souffert avec orgueil
Voyez si j'ai vcu selon le rite humain,
Et porte, dans mes bras le bouquet de mon me.
Si riche, quelquefois, qu'il jonchait le chemin...
120 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Ah ! jeunes hommes beaux sous la lampe dore,

Vous qui lisez, vous qui savez, accueillez-moi !...
Regardez mon esprit et sa table sacre
O la sagesse ancienne crit sa sobre loi.
Et je suis simple aussi... Je suis femme avec grce,
J'en ai tout le dfaut et tout le dsespoir,
Mes longs cheveux pars m'aiment quand je suis lasse,
Tout le jour respir me jette aux bras du soir.
Je sais pleurer : voyez quelles larmes je donne
Aux beaux anges chrtiens que Lamartine aima,
Et je sais tre faible et tendre et, vers l'automne,
Lever des doigts lgers que la rose embauma.
Venez !... Je n'ai pas peur puisque vous tes justes,
Vous tes rflchis et vous tes aimants,
Prts me louanger de vos gestes robustes,
Prts me soutenir de vos conseils charmants.
Je veux, quand vous m'avez bien rendu tmoignage,
Me couvrir de vertu, de gloire incessamment,
Et vous montrer comment je dresse mon courage
Vers le front des humains et vers le firmament,
Je veux me surpasser, m'blouir, tre belle
Dans toute ma raison et dans tout mon regard,
Et me sentir, enfin, l'oeuvre faite ternelle
De par la patience et la ferveur de l'art...
Oui, votre tmoignage, il me le faut cette heure ! ..
Et je l'emporterai bien contre mes genoux,
Et bien contre mon sein, jusqu' ce que je meure,
Pour me venger du mal que m'a fait l'un de vous !...

Enivrement.
J'abandonne mon sort aux beaux yeux de la vie.
Je vais bientt savoir ce que je ne sais pas...
J'embaume mes cheveux et je lve mes bras.
Je suis jeune, surprise, perdue et ravie...
 HELENEPICARD 121

Le choeur des hauts concerts passe dans le soir bleu.

Triste, Strauss fait couler ses valses sous la lune.
Et, dans un bruit lger de rire et de fortune,
Sville danse ainsi qu'une rose de feu.

J'aime d'un mme esprit les temptes tragiques.

Et le dimanche empli par les robes des fleurs...
A mes doigts lumineux, pour bagues, j'ai mes pleurs,
Et je bois les grands vins des coupes romantiques.

J'attends, splendidement, l'homme qui doit venir.

Je l'blouirai plus, par mon charme physique,
Par mon tourment moral, que l'or, que la musique,
Et je le marquerai d'un mortel souvenir !...

Heure trange !... La joie l'angoisse se mle.

Quel triomphal malheur de n'avoir que vingt ans,
Ce gosier qui, si peu, a got le printemps,
Et ces pieds tonns de se sentir une aile !...

Que mes yeux s'ouvrent purs la clart du jour !...

On parle de ma grce travers la lumire...
Et, grave, je souris, sentant sous ma paupire,
Filtrer les pleurs dors qui me vaudront l'amour.

Mon coeur s'enivre tant de ce vain mot : peut-tre !...

La romance, sur moi, plane comme un oiseau,
L'heure, dans le jardin, roule comme un cerceau,
Et l'odorante vie entre par ma fentre.

Mon allgresse rit sur le plus haut clocher,

Et mon impatience est une usine neuve...
Il semble qu'un grand roi va passer par le fleuve,
Que Dieu va, hors du ciel, un peu plus se pencher...

Que mes doigts sont parfaits sur la forme du livre !...

Que Werther est charmant !... Que Don Juan est beau !...
La lampe, aux mains du soir, coule comme un anneau...
Ah ! je voudrais mourir de la douceur de vivre !...
 JEAN PICARD

La manirede M. Jean Picard est, proprementparler, juste le contraire de

celle de MmeHlne Picard. L o MmeHlne Picard va un peu l'aventure
dans le chemindes coliers, M. Jean Picard suit la route des lves laborieux.
Le procdde ce pote,crivaitnaguresun biographe,ressemble autravailde
l'orfvre qui, aprs avoirtaill le diamant et les gemmes,les enchssedansle
mtalprcieux.Exprimantle regret que les vers de M.Jean Picard manquentun
peu de ce frisson de vie que l'me infuse au souffledes grandespenses, le
biographede M. Jean Picard ajoutait: il lui est prescrit de trouver des images
qui agrandissentcette pense,lui donnentl'ampleur et l'intensitde beautqui
est la vie. M. Jean Picard la trouvera au del des bornesde la plastiqueim-
peccable,dansces routes parfoisun peu trop libres que la Muse de MmeHlne
Picard suit toujours si allgrement.Car si la raison est la loi suprieuredu
pote, l'ide ne peut se passer d'avoirdes ailes: et il n'est pas sans elle d'en-
tire posie. St-CH.

Liminaire.

La ville dort, au loin... De ses vieux carrefours

Meurt, au pied de mon parc aux ramures hautaines.
La nocturne rumeur des infmes amours.
Nul bruit ne vient troubler le chant de ma fontaine.

Loin de moi le pass que je vcus impur !

Alors que, dsertant cette calme demeure,
Je laissais sous mon front flotter un rve obscur
Et jetais dans le vent le trsor de mes heures !

Que ma joie tait pauvre en un riche dcor !...

Que de pensers noys dans les flots de lumire
S'pandant, sur les soirs, de pesants lustres d'or !...
Que de force perdue soulever un verre !...
C'est la paix maintenant qui m'ouvre l'avenir ;
Aux rayons de la lampe environnant ma tte,
Les fruits de ma pense achvent de mrir.
Et je dois les cueillir de mes doigts de pote.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE I23

A une jeune femme.

Je rve bien souvent d'une main diaphane,

Ple et plus tendre encor qu'une fleur qui se fane...

Je rve d'une main plus frache que les eaux

D'une source qui coule l'ombre des roseaux...

Je rve bien souvent d'une main dont la paume

D'un parfum dlicat et pntrant embaume...

Je rve d'une main dont les doigts assouplis

Gardent comme un frisson de baisers dans leurs plis...

Je rve bien souvent d'une main douce et molle

Et caressante, ainsi qu'un contact de corolle...

Je rve d'une main dont la chair me troubla...

Mon coeur en la baisant sur ma bouche trembla...

Le souhait.

Quand je forge mes vers comme un mtal ductile,

Que je les frappe avec la rime pour marteau,
Je sens qu' chaque coup mon rve se mutile...
Je prends, pourtant, la patience pour tau,
Et, sans trouver la rgle une lime inutile,
A finir mon travail, je mouille mon manteau ;
Et d'aucuns ne paieraient un sonnet d'un chanteau,
Pensant qu'tre pote est un mtier futile,
Mais faisant peu de cas de l'avis mprisant,
Puiss-je encor, longtemps, en vaillant artisan,
Reprendre, chaque jour, mes outils! Car la flamme
Dont je chauffe le bloc sonore de mes vers,
Plus pure que les feux du cleste univers,
me...
Jaillit incessamment du foyer de mon
 JOSEPH PERIER

Ce jeune pote dbutadansla posiepar un recueil L'Heure Exquise qui

contientdes verspleinsde charme. Impressions fugitives ou paysages y sont
traits en une forme excellente.Il y a l mieux et plus que ne donnentd'ordi-
naire les dbutants.MaisM. Joseph Prier n'est dj plus un tout dbutant.
Peut-tre la Muse du pote des Musardises n'a-t-elle pas t naguresans
influencerlgrementsa lyre naissante.Maisonretrouvecesncessairesinfluences
cheztous les nophytesde l'art.Les jeunes peuvent tre riches de promesses
ou de prodiges,mais leurs oeuvresnes avant terme, ne renferment pas les l-
ments constitutifsd'une vritablematurit. Pour avoir pass par ces tempsd'es-
sais, M. JosephPrier n'en a pas moinsproduit, et par tapes,une suite d'oeuvres
qui de ses primespomes,jusqu' sesderniresproductionsformentunechaner-
gulire et ascendanted'un rel intrt ; et certaines pagesdeses Heures Exquises
oscillent dj vers cette maturitforte, sans recherche ni excs, qui est le su-
prme secret de l'art. Dans son rcent volume Dans le sillage des Sirnes
M. Prier vient d'affermirtoutes ses qualits. St-CH.

Comme j'ai peur ce soir !...

Comme j'ai peur ce soir de mourir sur la mer !

Comme le flot, mon me est frmissante et pleure.
Mon coeur martle en moi les battements de l'heure,
Ma bouche se remplit d'un got de fiel amer.
Il est trop tt, mon Dieu, trop tt pour que je meure
Dchir par les mains de l'ternelle mer.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 115

Je regarde blanchir les cheveux de la mer,

Et je vois s'emmler leurs crins aux teintes ples
Et leurs droulements fuligineux de vers
Entre les bras nerveux des farouches rafales.
Je veux m'enfuir loin des caresses animales
Et des baisers de mort que vous donne la mer.

Comme j'ai peur ce soir des gouffres de la mer

O s'ouvrent aux regards des grottes enchantes !
Comme je crains surtout ce soir les vagues fes
Qui veulent nous treindre et dont le ventre vert
Nous offre, pour dormir, des couches faonnes
Dans la molle douceur des algues de la mer !

J'entends vibrer les voix mystiques de la mer,

Et je vois se dresser sur les vagues prochaines
La forme ensorceleuse et claire des sirnes ;
Leur geste blanc emplit tout l'horizon dsert.
J'ai peur de leurs amours tuant comme des haines,
Et pourtant, malgr moi, je regarde la mer.

Comme magiquement se droule la mer

Avec ses yeux d'mail, ses doigts encercls d'algues
O le soleil cisle, avec son or, des bagues !
J'coute avec effroi les murmures de l'air.
Oh que j'ai peur ce soir de la tombe des vagues !
Oh l'pouvantement de mourir sur la mer !...
 SIMON POCACHARD

Simon Pocachard a crit Les Lgendes sociales et Grand-Pre .

Lgendessociales!l'austritdu titre faitprvoirle contenudu recueil.M. Simon
Pocachard,en effet,traite dans ses vers des questionssociales les plus ardueset
les plus farouches.Maisla parole du pote est avant tout attache la vrit et
la justice. Il ne conclutpas, et ne demandeaucune solution, il regarde et dcrit
en quelquestouches sobres et justes les maux de la socit Mon ami tu sou-
ris ? dit-ilau tribun. Je pense mes succs rpond cet ambitieux.M. Si-
monPocachard est un crivain original. Il y a de la force et de la couleurdans
son style. Peut-tre un peu d'ingalit, parfois d'pret. Dans son oeuvrede
Grand-Pre ce pote n'est pas loin d'avoirretrouvla vraieroute de l'glogue.
Que n'a-t-il amlior, en maints passages,un certainlaisser-aller que lui eussent
certainementreproch Thocrite et Virgile . Il no manque M. Pocachard
que d'monderun peu plus son style et ses ides pour prtendre une placetrs
hautedans la formeagrrienneet rustique. St-CH.

Les petits Maraudeurs.

C'tait l'aprs-midi, l'heure o dans les buissons.

La chaleur faisant place aux brises, les pinsons
Recommencent dire aux belles glantines,
S'ventant au balcon, leurs prestes cavatines ;
L'heure o les lents troupeaux reviennent dans les champs ;
O l'on rentend le merle en ses combes sauvages ;
O l'on voit s'agrandir sur l'herbe des penchants
Le repos violet qu'tendent les feuillages.

La descente tait tide et le moulin jasait ;

Sous les chnes, prenant des douceurs de mlzes,
Leur petit panier vide au bras, Pierre et Joset
Revenaient de l'cole en picotant les fraises :
Il en pendait partout aux fentes du rocher.
A gauche, dans le val, on entendait faucher,
Et sur l'acier parfois sonnaient les aiguisages.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE

Pierre et Joset, sans se presser, tant peu sages.

Passrent le ruisseau, regardrent longtemps
Dans la cour du meunier, et, tranant leurs galoches,
Ils prirent la colline, o la fin du printemps
Effaait les points d'or des gents dans les roches.
Le vert ple du bl, sous le soleil mourant,
Rose ses sommits, montait en se moirant
Vers la blanche maison qui dominait prospre.
Les petits arrivaient au tournant du sentier.
Pierre dit Joset : Les volets du grand-pre
Sont ferms : Il est loin, allons au cerisier.
On se glisse, on arrive, on se hausse, on regarde,
Les quatre petits yeux tournant sur les pis,
Si l'on n'aperoit point ou la blouse du garde,
Ou sur leurs grands chevaux les terribles kpis...
Rien ne bouge, sinon les saules sous les brises,
Nul bruit aux alentours que le bruit du moulin ;
Pierre prend le front brave et Joset l'air malin.
Leurs paniers dposs, ils grimpent aux cerises.
Sans doute le bon Dieu des petits maraudeurs
Devait, en ce moment, tre de garde ailleurs :
A la liste du bois, sous un noisetier tratre,
O deux mains tout l'heure ouvraient une fentre,
Deux gros yeux piaient... Lorsqu'il vit les petits
Sauter dans l'arbre ainsi que lestes ouistitis,
Au long du bl rampa le vieux garde champtre.
Tout coup il surgit le bton menaant !...
Arrtez ! arrtez ! Vous leur tournez le sang !
C'tait grand-pre.

Grand-pre a reconnu les petits hasardeux :

Pierre et Joset ! Eh ! eh ! ils aiment mes cerises...
Pourvu que sous leurs pieds les branches ne se brisent,
Qu'ils n'aillent point tomber, se casser jambe ou bras !
128 SIMONPOCACHARD

Pre Jean, dit grand-pre, aidons-leur descendre.

Et tandis que le garde, aux polissons peu tendre,
Grondait...
Attention ! l! l ! tenez-vous bien !
Pas si vite ! disait voix douce grand-pre.
Entre ses bras levs il reut petit Pierre :
Jean dpendit Joset en grommelant : Vaurien !
Les enfants, barbouills, l'air plein de repentance,
A prsent, tte basse, attendaient leur sentence...
Du silence tombait ; un merle au bord du soir
Rpandait les frissons de son sifflement noir.
Le vieux garde fronait ses lourds sourcils ; grand-pre
Essayait, mais en vain, de prendre un front svre.
Pierre et Joset, dit-il, grimper au bien d'autrui,
C'est trs vilain, sachez ; cela mne la fraude,
N'est-ce pas, pre Jean ?... Je pardonne, aujourd'hui ;
Mais n'y revenez plus, du moins plus en maraude.
L'an prochain, si je vois mes cerises mrir,
Venez me demander, vous grimperez l'aise.

Pierre et Joset, tremblants et rouges comme fraise,

Dlivrs, au tournant se mirent courir.
Galopins ! marmonnait le vieux garde champtre.

Ces garnements mme en maraude sont gentils,

Dit grand-pre, surtout lorsqu'on les a vus natre.
Pre Jean : Ne faisons jamais peur aux petits.

Ils entrrent trinquer. C'tait l'heure muette

O le jour meurt ; des deux descendait l'alouette.
 CHARLES DE POMAIROLS

L'oeuvrede M. Charlesde Pomairols se compose de deux parties bien dis-

tinctes: les pomesissus de son amour pour la terre, pour le sol proprementdit;
et les pages du livre qui ont pour titre Pour l'Enfant. Rappelant que M. de
Pomairolsdescendd'une longue ligne de terriens, et prsentant son oeuvre
commeun hritage naturel des anctres, M. Paul Bourget a justementdistingu
comme unique dans notre littrature la suite des picesqui a pour titre
La posiede la proprit et commentairede ce vers du pote C'est un trs
grandhonneur de possderun champ.
Lesmots plantespaternelles places en exergue du volumePour l'Enfant
disentla pense douloureusede cette oeuvre,voue la plus tendre et la plus
chredesmmoires.Celivre est beau, ce livre est puissant,a crit M. Saint-Cha-
marand bienmoinspar le cri du lyrisme inconscient,que par la touchantesim-
plicitet la philosophieraisonne de la douleur qui est bien plus cruelle ! Et
M.EdouardSchur regarde cette oeuvrecomme un don imprissablefait la
posie franaise. Les pomes qui suivent font partie d'une nouvellesrieen-
coreinditede Pour l'Enfant. Ils ont paru dans La Potique.
J. D.

L'toile heureuse.

Droite ct de moi, levant haut son doux front,

Tandis que ses cheveux s'agitaient, frle voile,
Dans l'essor de la brise errante au ciel profond,
L'enfant, un soir d't, regardait une toile.

Les blancs rayons luisaient parmi l'espace clair,

Et scintillaient si fort dans cette transparence
Que l'toile semblait vibrer au gr de l'air :
Oh ! s'cria l'enfant, on dirait qu'elle danse !

Tels sous le ciel brillant ses pensers ingnus

Pliaient ses doux jeux la formidable flamme
Des astres gars dans les espaces nus,
Dans ce vide sans fond qui fait frmir notre me.:.
I 90 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

A travers l'infini terrible, mon amour,

As-tu pu quelque part trouver l'toile heureuse
O les enfants, les yeux ferms notre jour,
Ont des ftes encor pour leur me joyeuse ?

En vue des tombeaux.

Le chemin baign de lumire

Que nous suivions, l'enfant et moi,
Passait auprs du cimetire ;
L'avril versait son doux moi.

Parmi le renouveau des choses,

Je sentis le dsir songeur
De m'approcher des tombes closes
Pour plaindre leur morne langueur.

Montrant du doigt l'austre enceinte,

Je dis mon enfant : Viens-tu? ...
Rouge un peu d'une vague crainte,
Hsitant, le coeur combattu :
Pre, c'est bien triste , fit-elle.
Aussi, puisqu'elle redoutait
D'affronter l'image mortelle
O se pressent le noir secret,

J'entrai seul dans le sombre asile ;

Elle, hors du champ des douleurs,
Demeura, sereine et tranquille,
Souriant l'clat des fleurs.

Agir ainsi selon notre ge,

Moi le soir, toi le clair matin,
Douce enfant, c'tait bon et sage,
C'tait suivre un juste destin...
 CHARLESDE POMAIROLS 131

Que n'as-tu fait toujours de mme,

Que ne m'as-tu laiss franchir
Seul la porte du lieu suprme,
Duss-je ne pas revenir,
Tandis que tu serais reste
Au dehors, levant ton front pur,
Pour voir ta jeunesse fte
Par le soleil et par l'azur!

Envieux.

Heureux pres, menant dans la claire campagne

Votre fille, petite, innocente compagne
Dont la faiblesse exhale un charme attendrissant,
Vous qui ne plat pas chez moi, triste passant,
Cet trange regard trop prolong sur elle,
Mres qui conduisez votre enfant rose et frle,
Pare ainsi que vous du plus bel ornement,
Et qui voyez, peut-tre avec tonnement,
Mes yeux suivre toujours l'attrait de son doux ge,
Sans se lever jamais jusqu' votre visage,...
Vous me pardonneriez si votre pur bonheur,
Troubl confusment d'une sourde rumeur,
Devinait que ces yeux, d'o viennent vos alarmes,
Etreignent leurs rayons sous un voile de larmes
Et que l'homme, un instant arrt prs de vous,
S'en va, se perd au loin, bless d'un trait jaloux,
Emportant dans son cieur plaintif et solitaire
L'image d'un amour qu'il n'a plus sur la terre !
 JEAN RAMEAU

Ds ses premiers vers, M. Jean Rameau futjug par la critique et les lettrs,
pote artiste et penseur; ce qui donneune fois de plus raison aux deux vers de
Corneille.Il a ce qui caractrisetous les grandspotes: une relle originalit,
une rare connaissancedu rythme, et enfinet surtout, un soufflede grand pote
panthistequi donne sonme aux chosesde la nature, les vivifiecommel'homme
lui-mmeet chantehautet fort, avec amour,avec passion, les ternellesbeauts
de l'ternellevie universelle.Et n'est-ce pas l une des grandes joies du pote,
qui la nature donne le pouvoirde vivifier les choses et de s'identifier Dieu
pour se faire pardonnersansdoutede lui avoir donn un coeursi tendre. Et que
M. Jean Rameau vivifieles chosesou s'identifie Dieu,sa puissancelyrique se
droulemajestueusementen ses pomes au long souffle et de large envergure
dontle tissu est fait de passion,de finesse et de philosophie.M. Jean Rameau
est de la plus grande famille. A. B.

Le chne amoureux.

Le chne au front caduc qui meurt prs de la marc

Tche d'effleurer l'eau de quelques rameaux verts.
Un lierre sombre et lourd le vt d'une simarre
Et son coeur las s'effrite aux poinons des piverts.
Un loriot le berce avec ses litanies ;
Un frelon lui bourdonne un lent miserere;
Et les doigts du soleil, cueilleurs d'mes ternies,
Attendent que son me obscure ait expir.

Mais lui ne voyant plus ni soleil, ni nue,

Ni piverts taraudeurs, ni lierres garrottants,
Allonge avec amour sa branche extnue
Vers celle que son coeur cherche depuis cent ans,

Vers l'eau, la belle eau vive o tout le ciel remue...

Devra-t-il donc mourir, quelque soir tnbreux,
Sans pouvoir y plonger comme une lvre mue,
La feuille qui palpite son rameau poudreux?...
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 135

Chne, console-toi ! Dieu t'aime. Une tourmente

Rompra peut-tre un jour tes bras ankyloss ;
Et les flots s'ouvriront comme un lit bleu d'amante,
Et la fleur d'un lotus natra de vos baisers.

L'OEuvre.

Oh ! prendre son coeur rouge en ses mains frntiques,

Oh ! le broyer, un jour, sur des feuillets fumants !
En faire un grand pome aux strophes fantastiques,
Au milieu des vivats des peuples acclamants !

En faire un grand pome, un colossal pome,

Que nul ne pt nier, que rien ne pt ternir,
Ecrire, crire enfin le chef-d'oeuvre suprme
Sur qui s'extasieront les sicles venir !

Homme vain, homme aveugle ! A quoi bon ?... O pomes,

O vols d'oiseaux chanteurs partant de nos fronts blmes,
O vers, rythmiques vers, vers tant adors,
Et vous aussi, tous, tous, hlas ! vous prirez !
Et l'homme un jour rira de notre saint dlire !
Et l'homme un jour n'aura plus des yeux pour nous lire !
Et rien ne sera plus de ce dont nous parlions :
Ni chnes, ni roseaux, ni fleurs, ni papillons !
Et rien ne sera plus de ce qui fut au monde ;
Et l'homme aura pass comme une larve immonde ;
Et le soleil, ce cher soleil qui luit l-bas,
Luira sur des vivants qu'il ne connatra pas !
DUC DE RARCOURT-PIMODAN

La Muse qui inspire M. de Pimodan est d'humeur plutt fantasqueet voya-

geuse. Elle n'puisepas seulementle suc des fleurs printanires; maiselle erre
commela vie, de l'antique au moderne,et elle a l'me aussi bien prise des son-
ges formidablesdu pass, que des rves feriqueset tourments de la pense
contemporaine.J'aime d'ailleurs retrouver, dans son dernier recueil paru : La
Chansondes couleurs (sonnets) l'ardeur fervente d'un rel artiste, qui n'ignore
aucunedes ressourcesde son art, et travaille, avec un soinjaloux peuplerson
Eden de rythme, d'images et de beaux vers, et rendre ses penses (la rgle
troite du sonnet l'exige)dansla formela plus nette et la plus concise.
Les Posiesde Pimodan formentun recueil d'une haute et pittoresquefan-
taisie.
Les pomessuivants,dont deux ont paru dans La Potique (septembre1907,
font partie d'une suite de sonnetsen quatrains,compossdansune formesavante
et nouvelleet qui doivent paratre prochainement. St-CH.

La route d'invasion.

Ah ! qu'il en est pass de gens sur cette route,

Beaux cavaliers de France ou retres sans effroi,
Quand les rudes combats ne semblaient qu'une joute
Entre ceux d'Allemagne et les soldats du Roi.

Ah ! qu'il en est pass, sans regret et sans doute,

Et pour la Rpublique et pour Napolon,
Levant leurs tendards vers la cleste vote
Et devant le pril ne disant jamais non !

Ah ! qu'il en est pass, fils de l'Europe altire

Se dressant contre nous, le slave et le teuton...
Et la route s'en va toujours vers la frontire,
Tantt droite et tantt dessinant un feston.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 135

Et tous ces disparus de l'histoire guerrire

Ne valent plus, au bord du chemin, l'humble fleur
Que l'Avril renaissant abrite d'une pierre
O buta, las de gloire, un cheval d'Empereur !

Les vieilles fleurs de France.

Au midi des grands bois je voudrais la chaumire,

La chaumire et le coeur dont les rois ont rvs,
Pour vibrer aux midis enivrs de lumire
Et s'attendrir, le soir, sur les jours achevs.

Nous aurions le lilas et la rose trmire,

Les oeillets de pote et le vieux lis gaulois,
Les fleurs de couvent pauvre ou de gentilhommire,
Les douces fleurs de France aux parfums d'autrefois.

Et, la main dans la main, parmi les roses roses,

Nous irions tous les deux par les sentiers troits,
Entre les buis amers des plates-bandes closes,
Vers le poirier rugueux qui date des Valois.

Et nous regarderions dans la splendeur des choses

Le coucher du soleil au penchant des labours,
En croyant dcouvrir dans ces apothoses
L'espoir d'ternit qui dore nos amours !

Les mes errantes.

O Princesses des jours lointains vous je songe,

Vierges des hauts castels, des burgs audacieux
Et des brumes du Rhin et des rives que ronge
L-bas l'ardeur des flots dresss vers d'autres cieux.
136 DUC DE RARCOURT-PIMODAN

N'avez-vous pas compris que le Temps qui s'allonge

N'a jamais rien marqu sur l'or de vos verrous
Et que le seul Amour, mme s'il est mensonge,
Vaut pour l'humanit de courber les genoux?

N'avez-vous pas compris en vos chambres trs pures,

En vos chteaux, la nuit, quand criaient les hiboux,
Que la pluie et l'orage et les vivants murmures
De la bise disaient : Aimez-vous ! Aimez-vous !

Et nul passant n'a pu dnouer vos ceintures,

Et vos mes au ciel errent sans un abri,
Dans l'ternel effroi des temptes futures,
Pour punir le pch de n'avoir pas fleuri.

Le dernier cotillon.

Toute la nuit, l'orchestre avait jet l'ivresse

Des valses de jadis aux accords plus troublants,
Et le parfum des fleurs tait une caresse
Sous les vases peupls d'normes lilas blancs.

Un angle du salon abritait ma paresse

Et je vous regardais, en ce lointain pass,
Mais vous ne savez plus, assurment, princesse,
Que vers l'aube avec vous... avec vous, j'ai dans !

Moi, je garde en mon coeur la chre souvenance

De votre corps charmant par mon bras enlac...
Et quand le jour, enfin, dora la ville immense,
Je partis, me sentant le coeur un peu bless.
Ni vous, ni moi, n'avons achev la romance...
Mais je conserve encore un brillant papillon
Que vous m'aviez offert... et, quelquefois, je pense
Que je n'ai plus jamais dans de cotillon.
 BARON XAVIER REILLE

Le livre du baron Xavier Reille Echos et Chansons nous rvle sous un

litre modeste,trop modeste,une physionomiede pote assezrare en notre temps
de symbolismeet de quintessencisme.Railler doucementsoi-mmeet les autres
estpresqueun crime de lse-posie,en un sicle o nous prenonssi hautement
au srieuxles moindres paves de notre imagination.M. XavierReille voit au
contrairela vieet la posie en vrai pote de l'picurisme,aimantassezles choses
pouren jouir, et prenant assez de plaisir la vie pour ne pas avoir lui repro-
chertrop amrementses regrets et ses dceptions.Psychologueheureux,il se
complat la psychologiede ses semblables.Il leur empruntebien plus aisment
leurspenses et leurs sentimentsqu'il ne leur confievolontiersles siens.Pote
et artisteraffin,il enchsse mieux que quiconqueun vers allgre dansune vieille
ballade; jamais au bout du vers la rime ne le voit broncher, et si le mot verve
n'avaitpas t employni us en d'autres temps, peut-tre faudrait-ill'inventer
pourlui. St-CH.

Le bon Dieu de ma belle image.

ENFANTINE.)
(BALLADE
A ma petite M...-G...
Il merge d'un gros nuage
Jusqu' mi-corps, les bras tendus
Sur un mondial paysage
O des astres sont pandus.
Il porte une barbe de mage,
Toute blanche, et de blancs cheveux
Entours d'un cercle de feux,
Le bon Dieu de ma belle image.

Je ne sais pas quel est son ge,

Mais il est vieux, trs vieux, bien plus
Que tous les vieux du voisinage,
Sans tre pourtant ni perclus
Ni rid par le surmenage,
Lui qui fit la terre et les deux
Etant dj tout aussi vieux,
Le bon Dieu de ma belle image,
138 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE

Il plane, penchant son visage

Pour sourire aux anges joufflus
Qui trompettent sur son passage
De jolis refrains qu'on m'a lus :
Ils disent que, si je suis sage,
J'irai dans le ciel parmi eux,
Et qu'alors je connatrai mieux
Le bon Dieu de ma belle image.

ENVOI

Vous riez, Prince ? C'est dommage :

Vous pourriez tre un jour de ceux
Dont les pleurs sembleront oiseux
Au bon Dieu de ma belle image.

Quare multum amavit.

Femme, le mme Dieu dont ta ferveur premire

Entrevit autrefois la mystique beaut,
Quand tu t'agenouillais sous le portail vot
Du temple blouissant de fleurs et de lumire ;

Le Dieu qui sur le bord de ta folle carrire

A fait passer le sentier calme o j'ai chant,
Chemineau du Printemps et de l'ternit,
Ma bizarre chanson d'amour et de prire ;

Ce mme Dieu m'a pris la main et m'a conduit

Jusqu'au noir carrefour o, brise aujourd'hui,
Tu pleures le nant lugubre de ta course !...

Femme, lve tes yeux, lve ton front, et viens,

Viens boire le pardon et l'espoir la source
Que tu connus jadis et dont tu te souviens !
DUCHESSE DE LA ROCHE-GUYON

Commeje me figure un nid aimableet chaud, penduaux branchesde la fort.

Le temps n'a point dispers toutes ses plumes; il vit. Le vent, les saisonsont
fondules boisautourde lui, il a vu se viderbien des nids; maisson mystre clt
quandmme. Dans le creux de ses duvets ou de ses plumes, battent les vives
pulsationsd'un coeurtrs doux. Aileset plumes, coeuret verdure, le mondetient
dansce berceau qui tiendrait lui-mme dansle creux de la main.Telsje me re-
prsenteles jolis fardeauxchris , les derniers pomesde Mmela duchessede
la Roche-Guyon,livre doux et fort, nid de songe,de mystre, de tressaillements
et de penses, o se retrouve l'me de tout un matin, le repos du soir, le calme
de toute une vie. St-CH.

Poussire.

Poussire ce qui fut redeviendra poussire !

Pas vous, alors, pas vous, battements des grands coeurs :
Pas vous, chants ou soupirs, sourires ou douleurs ;
Mais bien nous, les humains jets sur cette terre.

Pas vous, alors, pas vous, battements des grands coeurs ;

Pas vous, ruisseaux brlants ou frais, larmes fcondes;
Pas vous, mes des eaux ; pas vous, mes des fleurs;
Pas vous, espoirs bnis qui traversez les mondes ;

Pas vous, chants ou soupirs, sourires ou douleurs;

Pas vous, blanche innocence aux ailes de colombe,
Mais nous, puisque nos corps sont crs pour la tombe ;
Pas vous, parfums des airs, idales senteurs,
140 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Mais bien nous, les humains jets sur cette terre.

Chimres, oh! pas vous ! Pas vous, rves sacrs,
Car, lorsque nous mourrons, vous vivrez, vous vivrez.
Poussire ce qui fut redeviendra poussire !

Rencontre funbre.

A ma Mre,
Morte vingt-huitans.

Si nous nous rencontrons au del du trpas,

O ma mre, enleve en ta fleur de jeunesse,
Et moi, ta fille morte en sa grande vieillesse,
Que pourrons-nous nous dire en nous voyant l-bas?

O ma mre, enleve en ta fleur de jeunesse,

O ma mre, si tendre et si jolie, alors,
Nous reconnatrons-nous errant parmi les morts ?
Et m'loigneras-tu si je veux ta caresse?

Moi, ta fille ravie en sa grande vieillesse,

A l'heure du dclin terrible de son corps ;
Et ton coeur sans pchs, et le mien plein de torts,
Seront-ils trangers l'un l'autre sans cesse ?

Que pourrons-nous nous dire en nous voyant l-bas ?

Moi qui sus tout, toi, rien, des soucis de la terre.
Deviendras-tu ma fille et serai-je ta mre,
Si nous nous rencontrons au del du trpas ?
 DUCHESSE DE ROHAN

AuteurdeLande fleurie et de Les Lucioles,la Duchessede Rohan est comme

l'a crit matre Chramy une me attendrie, sans fadeur, dans laquelle se
refltecommedans un clair miroir, sans grossissementni dformation,le spec-
taclemouvantde la nature, de la vie et de la beaut humaine. Au sensartis-
tiquetrs dlicat, don natif d'une me leve,la Duchesse de Rohan joint une
sensibilitmotivetrs humaineet trs prs de nous. Certainsde ses pomes
dontla formeest irrprochablednotent aussi d'une ruditionde premier ordre
qui nous offrentdes reconstitutionsde la Rome antique et de la Sicile d'une
visiontrs personnelle.
Cesdeuxvolumes exquis sont placer dans un coin choisi d'une biblioth-
que; ils seront le dictante qui console, la fleur de lotus qui fait oublierles
mauxet les tristesses, le cordialsalubre qui ranimeles courages,qui suggre
les hautes penses, et qui donne la forcede les accomplir.

Songerie.

Avez-vous cru revoir la nuit au pied d'un arbre

Dans un sentier perdu, sur un vieux bloc de marbre,
La figure d'un tre tout jamais parti ?
Le profil de l'aim l'avez-vous pressenti ?
Avez-vous respir le varech dans la brise,
En voyant les moutons couvrir la vague grise ?
Et contempl l'orage au bord de l'Ocan,
Le sel pleine lvre auprs d'un cormoran ?
Lorsque l'clair au ciel allume un sillon rouge
Et que pour un instant il semble que tout bouge,
On voit l'oiseau craintif voler prs des bateaux
Pour chercher un abri sur les frles radeaux.
Le nuage de feu qui brille sur la terre
Fait deviner le coup sinistre du tonnerre.
Ah ! que cela ressemble en son choc effrayant
A la vie, son drame intense et si changeant ;
Tempte, accablement, passion, violence,
La pluie et le soleil, les cris et le silence,
142 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Chanson Bretonne.

Je naquis, je vcus sur la lande bretonne,

O la mer me berait de son chant monotone.
Tombeau des souvenirs, que reclerez-vous ?
Souvenirs des tombeaux, que raconterez-vous ?

J'aimais les vieux rochers, les mouettes, la grve.

L'ocan qui mugit aux falaises, sans trve !
Tombeau des souvenirs, que reclerez-vous ?
Souvenirs des tombeaux, que raconterez-vous ?

Je filais, je. chantais un air joyeux ou triste ;

Je dansais au biniou l'ge o rien n'attriste.
Tombeau des souvenirs, que reclerez-vous ?
Souvenirs des tombeaux, que raconterez-vous ?

Un jour de mes pensers je rencontrai l'idole ;

L'idole tait d'argile et son coeur sans parole !
Tombeau des souvenirs, que reclerez-vous ?
Souvenirs des tombeaux, que raconterez-vous ?

Et j'allai dans la nuit, d'un deuil cruel frappe

Et mon me mourut de s'tre ainsi trompe.
Tombeau des souvenirs, que reclerez-vous ?
Souvenirs des tombeaux, que raconterez-vous ?
 PAUL ROMILLY

Je ne sais par quelles tudes pralablesce pote s'est initi aux artificesde
prosodiefamiliers, aux anciens potes du gay savoir dit M. G. Vapereau,
dansla prfacedu recueil Museet Musette1 de M. P. Romilly je crois plutt
qu'illes a devins. Ses effetsde rythme sont toujours trs intimementlis au
sujet, au sentiment: ce sont des trouvailles, d'heureusesrencontres. Muse et
Musettetend marquer dans la pense du pote, la diversit de ses composi-
tions,les unes graves, les autres aimableset lgres. Les lilas fleuris, signals
par M. Vapereaucommeune vraie pice d'anthologie,ont paru dansLa Potique
du 15janvier 1906.

Lilas fleuris

Comme on les voit avec plaisir

Ces premiers lilas de l'anne !
On croit presque en eux ressaisir
La jeunesse jamais fane.

Ces arbustes adolescents

Ont plus de fleurs que de feuillage :
Leurs parfums semblent caressants
Et leur murmure est un langage.

Ils me disent le temps pass,

Le temps heureux o l'on soupire,
O d'espoir on est oppress,
O l'amour est l'air qu'on respire.

Ils me montrent, clair soudain,

Les murs gris tapisss de lierre,
L'troit et paisible jardin,
La vieille maison familire.
I. Firmin-Dot,diteur.
144 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

Ils me font voir, regret lointain,

La coquette et jalouse amie,
Que j'aimais d'un coeur enfantin,
Pour toujours, hlas ! endormie.

Comme on les voit avec plaisir,

Ces premiers lilas de l'anne !
On croit presque en eux ressaisir
La jeunesse jamais fane.

Crpuscule.

Au versant du coteau l'obscurit s'allonge.

Une lueur rvle peine le lavoir.
Dans le gris crpuscule au magique pouvoir,
Les peupliers trembleurs prennent des airs de songe.

J'ai cueilli dans les bois la goimelle et l'oronge

Jusqu' l'heure o mes yeux ont cess de les voir,
Et le grand cheval blanc qu'on mne l'abreuvoir
A mon aspect s'broue et tire sur sa longe.

Plains-moi, vieux compagnon ! tous deux nous sommes las.

J'ai peur d'une ombre aussi, peur de moi-mme, hlas !
Mais toi, tu dormiras d'un bon sommeil sans rve ;

Et moi, hant, traqu par les morts que j'aimais.

Je devrai, sous le poids dont l'angoisse me grve,
Dormir rong d'un mal qui ne s'endort jamais.
 ANNE LA ROUSSE

Issued'une familleanglaise, MlleAnne La Rousses'est familiarisede bonne

heureavec les beautsde notre langue. Sa pense est frache,candide, encore
qu'unpeu indcise,avec, ici et l, de lumineuseschappessur l'idal et sur le
beau,commedans ces vers:
J'tancherai ma soif en aimant la nature ;
J'aurai pour seuls amis l'insecte et le roseau.
MlleAnne La Rousse a collabor La Potique et La Grande Revue.Elle
a donn,en Angleterre,plusieurs pomespour un recueil destin aux enfants.
L'ensemblede ses pomes paratra prochainementsous le titre de Minne
Water (Le lac d'amour).

Le couvent.

Florence. San-Marco.
Si j'tais ne au moyen ge,
Epoque au mystique apanage
De croisades et de couvents,
J'aurais vtu mon corps fervent
De la blanche robe de laine
De l'ordre des Dominicaines.
J'aurais, dans le Saint difice,
Psalmodi le doux office,
Chant : Halleluia ! Seigneur ,
Parmi l'encens, l'orgue et les fleurs.
J'aurais allum les grands cierges
Devant l'autel bleu de la Vierge,
M'agenouillant journellement
Pendant des annes, ardemment
10
146 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Sur les dalles froides du choeur.

J'aurais de toute la candeur
De cette me ardente, genoux,
Appel le mystique poux.
J'aurais gren mon rosaire
Devant le pieux reliquaire
D'un Saint martyr bienheureux,
Ou brod la vie de ce preux
Dans de grandes tapisseries.
J'aurais vcu, l'me nourrie
De prires et de lgendes,
Une vie de calme et d'offrande.
Dans ce cadre pur, extatique
De foi et d'amour catholique,
Sur la pierre ou sur le prie-Dieu,
J'aurais, moi, chant les louanges
Du Paradis, des Saints, des Anges
Et consacr mon me Dieu.

L'Amante du Soleil.

je voudrais, dpouillant mon me d'artifices,

Me laisser choir un jour sur la nappe azure
Et glisser loin, porte par la grande mare,
Inconsciente et douce aprs le sacrifice.

Aprs le dshabil de tout mon ancien tre,

Cette pauvre dfroque de mes passions.
Savoir, esprit, orgueil, amour, ambition.
Je m'en irais au loin dans un vague bien-tre

Je flotterais sans voie, dsir ni volont,

Jusque l-bas o l'eau touche le bord du ciel,
Et tu m'aspirerais dans le bonheur rel
De ton resplendissant scintillement d't.
 BLANCHE SAHUQU

Mme BlancheSahuqu n'accorde que fort peu d'importance ce qu'on est con-
venud'appelerla richesse de la rime. La plupart de ses sonnets mmes, n'ont
desonnetque la divisionadmisedes quatorze vers en quatrains et tercets, sans
le retour des deux rimes fondamentales.
Lavraieoriginalit de ce pote est dans sa manire vive et aigu de sentir,
devoirles choses,d'exprimer d'un mot,jusqu'au parfum,l'essencerare d'uneide
demanire nous en faire goter la fois le nombre, la couleuret l'harmonie.
SonCheminsolitaire, qui est le titre de son livre, nous laisse une impression
indfinissablede fibreamoureuse,trs aigu, vive commela sensationd'une aile,
l'odeurd'une fleurfaited'enivrementet respirejusqu'au calice.
La plupart des pomes de Blanche Sahuqu ont paru dans La Potique, Le
Censeuret Le Mercurede France en ont publi galement. St-CH.

Nuances.

En tons et demi-tons, mon coeur blas s'invite,

En frissons nuancs il bat sur l'Infini ;
L'achev le doit. Il esquisse demi
L'informul latent, vague espoir qui l'irrite.
Ma pense en spirale, ses rythmes tnus,
Enroule des fils d'or o mon rve s'grne ;
Les mots, trop lourds pour ma fantaisie incertaine,
Se changent en lueurs, en battements menus,
En fins miroitements aux multiples facettes :
Chatoiements de pensers, vibrations muettes,
Dont le rel absent carte le souci.
Et c'est un jeu subtil que je savoure ainsi...
Et j'aime, pour goter son prisme qui s'irise,
L'heure qui se recueille et qui s'idalise.
148 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Fleurs perverses.

Du col mivre, opalin, effil comme un cygne,

Emerge firement l'iris imprial,
Iris noir, fleur d'abme, exotique, infernal,
Allie l'orchide une macabre ligne.
Et l'orchide trange est d'amoureuse chair,
Sa nacre palpitante et de grce ambigu,
Appelle le baiser d'une manire aigu,
Baiser morbide, fou, comme un songe l'ther.
Et ce couple de fleurs m'obsde, me tourmente :
L'orchide et sa chair de plaisir vnneux,
L'iris sombre, hautain, la face inquitante.
Et dans l'ombre, o j'puise un sommeil fivreux,
J'y vois, s'offrant, lascive, impudique et troublante,
La femme, en fleur de joie au Dsir tnbreux.

Flambeau d'argent.

Le grand flambeau d'argent o deux femmes s'enlacent

En un enroulement souple et voluptueux,
O la cire, en brlant, le long des soirs heureux
Tombent en gouttes d'amour sur les heures qui passent ;
Le grand flambeau d'argent irradie la nuit
L'immortelle Beaut qu'y cisela l'artiste,
Il mit, tendre pote, un rve qui persiste,
Au beau bras qui s'lance, au doux torse qui fuit.
Et le geste est si pur, la grce si lasse,
Le mtal sinueux treint si bien ces corps,
Qu'un souffle ardent parait les oppresser encor...
Et, moi-mme, alangui de la longue veille,
Je pose un oeil troubl sur le groupe qui dort,
Nostalgique regret de leur forme adore.
 Mce SAINT-CHAMARAND

Les lecteursde La Potique connaissentla plume clairede MceSaint-Cha-

marand.Esprit original et indpendant,MceSaint-Chamaranda surtout l'hor-
reurdu snobismeet du convenu.D'accord avec M. de Larmandie,et l'en-
contre de maints sceptiques,il fit preuve d'un clectismeet d'une perspicacit
littrairetrs grande en rvlantau public l'oeuvred'Humilis.En mme temps, il
faisaitconnatrede rares chefs-d'oeuvrede littraturestrangres.Dansle mme
ordre d'ide, il crait la collectionde La Potique o ne sont admis que des
ouvragesd'une haute tenue littraire.Il vient enfind'associer La Potique la
magistraleentreprisede M. Camillede Sainte-Croix,fondateur de la CieFran-
aisedu Thtre de Shakespeare.Pote ou critique, M. Saint-Chamarands'est
peuprodigujusqu'ici en dehorsde La Potique,o il a concentr,pourrait-on
dire,toutes ses penseset tous ses efforts.Sa plumebrille surtoutpar la fantaisie
ou la sensibilit.Toutes les nuancesde son espritapparaissenten quelquesorte
commecondenses,dans ses trs personnels pomes quadrisyllabiquesdont fait
partiel' " Ode Antique. R. C.

Ode Antique.

Je suis ade ; Nre, habile

Tout l'or que j'ai En l'art du chant,
Tient dans l'air tide, J'ai pour l'idylle
Le vent lger. Un frais penchant.

J'ai l'Ionie. Ta belle joue

Pour sol natal, Est chre Pan :
Pour harmonie Ma flte joue,
Et pour mtal. La grappe pend.

J'aime Nre, Viens ! le zphyre

Et j'aime aprs Emerveill
Ma blonde mre Touche la lyre
Alma Crs ; Au mode ail ;
Son long murmure, Le vent roucoule,
Sonciel gal. L'pervier fond,
L'olive mre Ma flte coule
Est mon rgal. Et mes doigts vont ;
 150 DE LA POETIQUE
ANTHOLOGIE

J'aime leur plainte O l'heure est fauve,

Ou leur gait. O, par instant,
La Muse sainte Un daim se sauve ;
Des fleurs d't, O l'on entend

Mne, tudie, L'ombre qui flotte,

Les yeux baisss, L'hymne ador,
La mlodie La voix plus haute
De nos baisers. De la fort.

Ouvrez vos lvres, Viens ! ma Nre,

Amants, toujours ! Par les chemins
J'ai mes vingt chvres O Cor erre
Et les beaux jours ; Et tend les mains ;

Ta grce unique O, sous les voiles

Et mes troupeaux : Au bleu tamis,
J'ai, pour tunique, Sous les toiles
Leurs blanches peaux. Flambe Artmis ;

La terre est ntre ; Viens ! sous l'gide

Les bls serrs : De leurs feux blancs,
Joignons l'peautre Le pin rigide,
Aux chants sacrs ! Les bois tremblants,

Le vent dilate Entendre l'ode

Les bois bleuis; Dont Astart
La nuit se hte Chante le mode
Dans Eleusis, A la clart !

Prire.

Amour, tous les regards de tes yeux sont pour nous,

Tendres, parfois jaloux ; parfois tombe sur nous,
Amour, le triste clat d'une fleur printanire.
Notre me est tes pieds comme une humble prire.
Nous vivons par ta grce et nous pleurons souvent.
Nous sommes petits, nus, coeur humble, coeur vivant,
 Mce SAINT-CHAMARAND 151

Coeur souffrant. Nous prions toutes les fleurs de l'aube.

Nous sommes phmres, doux, mchants, bons, probes,
Cruels, dieu jaloux, tu nous fais tous cruels !
Mais, toi, tes yeux pour nous sont plus beaux que le ciel.
Quand tu nous apparais, dans les clarts si belles,
Nous sommes souriants et nous avons des ailes.
Tu nous montres toujours les beaux feux d'Astart,
Et nous fais entrevoir, dans les plus purs des rves,
Des fleurs, et des soupirs, des baisers, et des grves,
Et des chemins toujours plus vivants de clart !

A Victor Hugo.

A l'heure o le couchant marche vers les collines,

O la lente torpeur des nuits monte des prs,
Une ombre, tour tour, baigne les fleurs divines,
Et l'ombre crot toujours vers les plus purs sommets.

Elle voit, sous ses pas, mourir tous les reflets,

Et les eaux que d'une aile effleurent les zphires,
Et les vastes forts, soeurs de toutes les lyres,
Les lys que la blancheur n'abandonne jamais !

Ah ! dans cet or du soir qui doucement recule,

Les aigles des sommets ne volent pas si haut
Que toute cette pompe et tout ce crpuscule
Qui voilent tous les monts d'un infini bandeau.

Et, l-haut, dans le ciel o passe un cri d'oiseau,

Encor plus haut que l'aigle et les glaciers de roses,
Toi, Pre, le dernier, dans la blancheur des choses,
Tu gardes du soleil le baiser le plus beau !
 NOL SAINT-GEORGES

Hier. Aujourd'hui.Demain1. C'est une offrandefervente du jeune pote

sa femme lgitime. Tout au long de sa prface,il s'tonne de ce que peu de
littrateurs aient eu, pour ainsi dire, ce courage de dvoiler leurs lecteurs,
l'objet de leurs joies familiales,leurs causes et leurs buts et de louer, sans en
masquerles vertuset les bonts,celle qu'ils ont choisiepour la vie. Il est d'usage
en effet d'habillersa muse d'indfiniescouleurs,de l'envelopper,suivant une tra-
ditionvieillecommele monde,d'un anonymatde convenanceet de ngliger volon-
tairementde faire savoir que la femmeque l'on dote des plus flatteusespithtes
est la mmeque celle que l'ona conduitecrmonieusement l'autel,aprs l'avoir
mene la mairie. L'uniqueinspiratricedes potes sera toujours la Femme,avec
ou sansalliance.Quel'on chante sa beautet sa grce, sa sagesseet sa tendresse,
que l'on se plaigne de son indiffrenceet de sa mchancet,qu'on la maudisse
ou qu'on l'aime, la valeur de la muse, au point de vue des moeurs,nous est
indiffrente,ne nous intressemme pas, si les pomesqu'elle a inspirsempoi-
gnent et vibrent, clament et pleurent.
Nol Saint-Georgesa de ces pomes dans son livre. J- D.

Contact d'mes.

O vous, qui de loin, je pense,

N'accourez point mes cts !...
Mes yeux sont las des apparences
Et des proches ralits.
Ne parlez point encor de grce !
Etouffez vos cris, vos sanglots...
Mes oreilles sont dj lasses
Des murmures et des chos !

N'approchez point vos mains des miennes

Mon toucher est presque aboli...
Et les sensations anciennes
Semblent se fondre dans l'oubli.
1. Jouve, diteur, 1910.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 153

Ne cueillez point au clair de lune

De fleurs au parfum pntrant...
Toute senteur m'est importune...
La fleur me laisse indiffrent !

N'apportez point de friandises

Au grand enfant dsabus,
Car les saveurs les plus exquises
Sont fades pour son got blas !
Tout me semble mensonge et cendre !
Hlas ! je suis las de frler,
De sentir, de goter, d'entendre,
Et je suis las de contempler !

Soyons silencieux et tristes ;

Laissons les saisons et les jours
Sourire et fuir... Rien ne persiste
Hormis nos constantes amours !
Amours de pote et de sainte !
Communion dans le pardon !
Invisible et muette treinte
Mon me n'est point lasse ! oh ! non !
Dans le mystre des glises
Et les nuages de l'encens,
L'amour se spiritualise...
Ariens sont ses accents !
L'amour nous aura fait connatre
L'irrelle flicit...
Nous aurons entrevu peut-tre
L'Idal et la Vrit !
Bravons l'ironie et les blmes,
Et laissons s'tablir ainsi
Le doux contact de nos deux mes
Rvant d'amour et d'infini !
 VALENTINE DE SAINT-POINT

La littrature et, peut-tre encore davantage, la posie contemporaineont

marqu l'avnementd'un sensualismemystique, o, faute d'un culte dtermin,
les formes les plus exceptionnellesde nos dsirs prennent, tour tour, nos
yeux, les apparences de vritablesdits. Je ne sais si les romantiques n'ont
jamaispoussplus loin le cri de leurs souffrancesque nous-mmesn'avonspouss
l'appel de nos espoirs et de nos joies. De l ces rves de chair, ces hantisesde
dsirs qui ardent et dchirent, mais d'une autre faon, l'me exasprede nos
frres, et peut-tre encore plusfrquemment,de nos soeursen posie. O abouti-
ront de pareilles tendances? Je ne sais. Je ne les critiquepoint. Le graina dj
lev, et MmeValentinede Saint-Point,par exemple,dans ses Pomesd'Orgueil,
pour ne citer que son oeuvre la plus rcente, a mis un soin particulier rendr
fertileun champo sa sensibilitfort vive, peut glaner, dans d'agrablesheures,
les sensationsles plus rares de ce mysticismenouveau. St-CH.

Ddicace.

Femmes-enfants en proie aux attendrissements,

Qui sans sensation ne gotez pas la vie,
Qui jouez avec tout sans en avoir l'envie,
Je n'cris pas pour vous, pour vos amusements.

Vieillards qui ne savez plus du dsir la joie,

De l'treinte l'ardeur, du plaisir la valeur ;
Vous que la mort effraie autant que la douleur,
Je n'cris pas pour vous sur qui je m'apitoie.

Amants de la mesure, ennemis du fortuit,

Que le rouge effarouche et qu'un clair effraie,
Pour qui le voyage et la lutte sont l'ivraie,
Je n'cris pas pour vous, car vous dormez la nuit.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 155

Je ne chante et n'cris que pour les jeunes hommes

Dont l'me coutera ma fire me vibrer
D'angoisse et de triomphe, ivre de clbrer
La vie et le soleil, les forces autonomes,

La conqute et l'ardeur, les vouloirs et l'instinct,

Le mpris de la mort et l'amour de la force,
Tout ce qui vaut qu'on vive et vers quoi l'on s'efforce,
Ce qui est triomphal, ce qui est indistinct.

Je ne chante l'orgueil que pour les jeunes hommes

Dont la jeunesse exulte ou se meurt de dsir,
Et je leur lguerai mes mois choisir
Afin d'en animer leurs multiples fantmes.

Si mon sang puis dans mon immense essor

A su les mouvoir, qu'ils gardent ma pense ;
Lorsque dans l'Univers je serai disperse
Qu'ils me lisent le soir et m'coutent encor.

Et trouvant en mes vers mon me mise nue,

Qu'ils rient de leur amante aux aspects enfivrs,
Et vers l'ombre tendus murmurent enivrs :
Cette femme, pourquoi ne l'ai-je pas connue ?
 A. R. SCHNEEBERGER

Tout esprit se btit une maison; plus qu'une maison, un monde; plus qu'un
monde,un ciel. (R. W.Emerson.) C'estsur cette thse qu'est construit hardi-
ment le dernier livre de A.R. Schneeberger,la CitIntrieure 1.Il eut t plus
plaisant que le pote conservtdans sa dmonstrationla gradation observepar
le philosopheet ne cdt pas de suite la pression de l'idalisme en ornant
son premier chapitre de l'exergue du bonheur parfait : plus qu'un monde,un
ciel. Qu'imported'ailleurs,le recueil est beau, puissant et fort.
Il n'en faut pour preuve que citer ces quelqueslignes de la prface:
Tu ne pourras pas ouvrir le livre de la Vie, sans que ton me songe la
posie, sans qu'elle songe la mort, et quand tu comprendras cet infini, cette
chane d'or qui lie les tres aux choseset les choses aux tres, tu seras une
extase aussi pure que la plus pure des aubes, aussi merveilleuse que le plus
merveilleuxdes amours. J. D.

La mort du Pote.

Ombres, enveloppez ma tte et mes yeux clos !

Dans l'immuable azur dont j'ai chant la joie,
Ombres, qu'une lueur vive au znith rougeoie,
Emportez mon coeur triste et mon me en sanglots !
Le bien est trop lointain, le mal est trop vivace.
Moi, je ne sais pas rire en me couvrant la face,
Et l'Eden harmonieux dont nous avions rv
Sera le songe alors de notre ternit.

Je ne veux pas ployer sous le flot qui soulve,

En ses replis fangeux, la haine et le soupon.
Ombres, laissez vos doigts se perdre sur mon front
Pour conserver l'orgueil et l'audace du rve,

1. L'dition, 1910.
 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE 157

Je verrai des pays dont le cher souvenir

Avait le parfum ple et secret de l'absence.
Oh ! la hantise des gabares en partance
O l'on exhale encore, la poupe, un soupir.

Ombres, qui m'emportez, je meurs et je peux croire,

La lumire est bnie et son rgne est prochain,
Car nous ne savons pas ce que c'est qu'un lointain ;
O le Temps dit un jour, nous voyons une histoire.

La clart ruisselante o baigneront nos coeurs,

La justice et le beau qui sont notre domaine
Ne se tarissent pas au chant de nos douleurs ;
Notre sjour ici n'est point une oeuvre vaine.

L'me qui va porter le mieux de nos lans

A la grange cleste, o luit l'aube dernire,
Sait seule avec le Dieu les uniques instants
O nous saurons le but du ciel et de la terre.

Chaque espoir nous conduit, chaque essor nous y mne.

Mais le doute parfois a de si durs taux,
Qu'on se prend nier toute aurore lointaine ;
Et le got du nant s'ajoute tous les maux.

Alors pour bien montrer qu'il n'est point de mirage,

Pour retremper nos coeurs lasss de tout effort,
Le vent du soir invite au merveilleux voyage,
Dans cet infini doux qu'on appelle la mort.
 EDOUARD SCHURE

La bibliographiedes oeuvresde M. Edouard Schur est longue. Ce penseur,

l'me tour tour d'un visionnaireet l'esprit d'un critique, a, pour ainsi dire,
ouvertles voies la thosophie contemporaine,par son oeuvrecapitale Les
grands Initis .
Prosateur puissant, M. Edouard Schurdemeureun pote de hautes penses.
Son mevibre dansl'corce du verbe pluttque dansson feuillage.Il ngligede
poursuivrede fugitivessensations; et s'il plante quelquepart un arbre potique,
avantd'en orner lesbranchesou d'en dployerles fleurs, il en a longuementmri
le thme dansla rflexion.
Les derniers pomesde M. EdouardSchur ont paru sous le titre de l'Ame
des Temps nouveaux . Quelleest cette me? Elle n'est pas encore, mais le
pote des initis l'annoncecommepossible,car le monden'est victime, ce
jour, que de sa propreindiffrenceet de son inexplicablelthargie. St-CH.

La digue rompue 1.

Comme les cimes lances

Gardent le lac mystrieux,
Longtemps j'ai gard mes penses
En moi rocher silencieux.
Nul pied impur, nul oeil profane
N'a fouill l'onde diaphane,
Au matin vierge, au calme soir,
En frissonnantes thories,
Seuls les esprits et les gnies
Ont berc de leurs symphonies
L'eau rveuse dans son dormoir.

1. Pice liminairedu recueil, L'Amedes Tempsnouveaux.Ce volumeformant

un tout achevdans un dveloppementcontinuse divise en cinq parties : I. Cris
de Dsir. II. Rosesd'Antan. III. A la Muse. IV. Les Lutteurs. V. Lucifer et
Psych.
 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE I59

Mais voici que la forte digue,

Qui retenait son bleu cristal,
S'est rompue... et le flot prodigue
Bouillonne et s'lance en aval,
Adieu, belles nuits toiles...
Il court, il bondit aux valles,
Il flue en torrent de dsir,
Ecumant contre ses rivages,
Roulant pierres et saxifrages;
Et, du fond des gorges sauvages,
Je l'entends clamer et mugir.

Tombez donc, strophes, en cascade,

Plongez aux gouffres tortueux ;
Je la regarde qui s'vade
Ma vie flots tumultueux...
Ah ! du moins dans la folle course,
Loin de la cime et de la source,
Flots qui pleurez dans le ruisseau,
Vagues qui grondez dansle fleuve,
Dites au passant qui s'abreuve
La prophtie antique et neuve
Des esprits qui chantent l-haut...

Ils disent : Secouez vos mes !

L'Esprit sur le monde est pench ;
Sur vous planent des oriflammes,
En vous sommeille un dieu cach.
Le soleil qui couve les cimes
Roule toujours ses choeurs sublimes,
Et les Dvas parlent en nous.
Ce qu'ont dit, sur les monts tranquilles,
Dans les dserts et dans leurs les,
Les Prophtes et les Sibylles,
Un jour sera rveillez-vous !
 LOTTY SHERIDAN

C'est surtout dans les pomes antiques que se rvle le talent parnassiende
M"Lotty Sheridan.
Grave et majestueusedans son lyrisme, sa musesembledescendre d'un bas-
relief d'Egine, soit qu'elle erre sur les rivages de Grce, vtue de l'antique
peplum,ou qu'elle rve au pied des Pyramides,drape dans le voile gyptien,la
clart de son ciel laisse toujours transparatredes blancheursde statue.
C'est dans son livre en prparation Vision paenne que se trouve le pome
cit plus bas. C'est, en quelque sorte, un des premiers essais d'une trs jeune
femme-pote,chez qui l'inspirationardente, toujours trs vive, ne nuit pas
l'expressionpure.
M. P.

Chanson des heures.

Ah ! donnons-nous la main ainsi que font les heures,

La guirlande des jours s'enroule comme nous ;
Sourions la nuit ainsi qu'au soleil roux,
Le bonheur et l'amour ne sont hlas que leurres.
Cependant en riant Kipris vient chaque jour
Verser en notre coeur le dsir d'tre aimes,
Sous sa divine voix en gerbes embaumes,
Nos coeurs s'entr'ouvriront vers toi, soleil d'amour.
Et quand tu passeras, Eros, fils d'Aphrodite,
Tous les rudes chemins seront sems de fleurs,
Les Grces doucement auront sch les pleurs,
Et chaque coeur, amour, voudra que tu l'habites.

Cloptre.
Hautaine en sa dmarche orgueilleuse, en sa pose,
Tenant nonchalamment la fleur de lotus rose,
Il semble que les dieux l'ont faite en marbre blanc ;
Le grand Sphinx de granit parat plus accueillant
Que cette femme, reine aux yeux emplis de rve,
Et l'on dit cependant, qu'amoureuse sans trve,
 ANTHOLOGIE
DE LA POETIQUE l6l

Cloptre la fire a des amours brlants.

Combien sont morts, hlas! en tes flots, Nil d'argent,
Pour n'avoir pu jamais oublier son visage !
Combien aussi, l'aimant, l'attendaient au rivage,
Esprant la revoir en le soir qui descend !
Car la reine aux yeux clairs a des grces d'enfant
Quand on veut pntrer son me impntrable,
Et sa voix berce alors d'un doux charme ineffable
Qui vous prend lentement mais vous prend tout entier.
Ah ! l'couter, sa voix, l, prs des hauts palmiers,
Contempler son beau corps sous la vague tunique,
La possder enfin, elle, la magnifique,
Vers la fin d'un beau jour un soir rouge d't,
O quel rve divin et quelle volupt !
Mais la reine sourit au dsir qui nat d'elle,
Elle rit de l'amour se sachant infidle,
Et contemple au travers de ses longs et noirs cils
Le paysage d'or qui s'tend jusqu'au Nil...

Hlne.
(Fragment.)
Les femmes des Troyens, le front par de voiles,
Viennent vers les jardins clairs dans la nuit ;
Elles vont en chantant sous les claires toiles,
Car leur peuple est vainqueur des Grecs au regard fier.
Elles rvent dj de ftes triomphales,
Le coeur tout enivr des victoires d'hier.
Rapides, leurs doigts blancs chargs d'anneaux d'opale
Unissent l'asphodle au robuste laurier,
Et l'hymne Zeus vainqueur emplit la nuit immense !
Tandis que gravement s'loignent les guerriers,
Au jardin radieux Paris lger s'avance.
Hlne lui sourit dans ses cheveux de lin,
Un rayon lumineux sur son front blanc se pose
Leur bonheur est si fort... qu'il semble surhumain !
Et l'ombre leur parat l'aurore aux doigts de rose !
11
 HELENE SIMEON

Bien avantde me dcider penser moi-mmetout haut , dit quelquepart ce

pote, je passais des heures dlicieusesdansl'intimit de nos grands potes. Je
gotaisaussi cette posie sublime qui mane de l'vangile et des Psaumes, tr-
sors ignors de tant d'esprits! Enfin, amie de tout clectisme, je lis volontiers
les modernes,pourvu que l'hiatus et le vers de treize pieds n'y soient point en
honneur.
MmeH. Simonest ne dansunede ces admirablesvalles de Franche-Comt
dcrite par XavierMarmier.Elle est Matre es-Jeux Floraux. La plupart de ses
oeuvresont paru dans l'Anthologiede Noce1.

Ebauche grecque.

Aux flancs du mont Ida, Chlo garde ses chvres,

Daphnis, ses cts maniant les pipeaux,
Fait natre sur sa joue, de tendres propos,
La rose de l'amour, qu'il cueille avec ses lvres.

Sous l'olivier noueux, pour conjurer les fivres

Du soleil trop ardent, ils prennent leurs repos,
Gotent le miel sauvage et le lait des troupeaux,
En badinant sur l'herbe avec des gestes mivres.

La mer et le ciel bleu confondent leurs maux,

Le lierre aux blocs de marbre attache ses rameaux,
Tels, les amants nafs qu'Eros guette dans l'ombre,
Sur leurs fronts enlaant le myrte au cyclamen,
Unissent leurs baisers sans en compter le nombre,
La nature est pour eux le temple de l'hymen !

1. Boulinier,diteur.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE l63

La Ferme.
Une treille s'tend sur ta ferme au village,
Le lait coule pleins bords, par l'table fourni,
Sous les yeux d'un bambin joufflu, sortant du nid,
Picore le harem d'un jeune coq volage.
De tes boeufs sous le joug dirige l'attelage,
Dchire sans piti la terre au sein bruni,
Tel l'enfant mord sa mre et demeure impuni,
Des pis mrs tes fils ont fait le bottelage,
Le char rutilant d'or rentre au logis le soir,
C'est l'heure o mugissant, dvale l'abreuvoir,
Des gnisses, des veaux, la troupe qui gambade !
Homme ! le pain gagn parait plus savoureux,
Au rveil les oiseaux te chanteront l'aubade,
Roi dans ton champ, sois fier, sois libre, sois heureux.

Sachet d'Iris.
A ma mre.
Donne-moi ce sachet dont le lger parfum
Lorsqu'au soir, dans tes bras, je m'endormais berce,
Avec ton cher visage, en ma jeune pense
Vaguement confondu, semblait ne faire qu'un !...
Dans le satin pli, cette odeur condense
Ramne un coin d'azur en mon ciel plein d'embruns,
Vieux objets !... Chers tmoins de nos bonheurs dfunts,
Vous remuez au coeur la tendresse amasse...
Si, rappelant l'Eden, parmi les champs maudits,
Vint clore une fleur, aux pieds d'Adam, jadis,
Il dut les yeux mouills, en aspirer l'arme !
La chambre d'une mre est l'ancien paradis
Que l'on pleure tout ge !... et c'est pourquoi je dis :
Donne-moi ce sachet !... Ton souvenir l'embaume !
 MARIE DE SORMIOU

Le panthismen'est-il pas un nirvanhconstant, une douce et quite habitude

de cherchermille dieux, mille sujets d'adoration, dans tout ce qui vit, vibre,
flambe,tremble et meurt. Sangloteravec le vent, pleurer avec la pluie, chanter
quand le matin s'panouit,songer quand le soir se recueille, tressaillir au prin-
temps, frmiren hiver, exacerbersa pense et sa chair aux caresses solennelles
du soleil et du jour, n'est-ce pas rendre hommage toute la joie du monde.
C'estla communionintime du vrai pote, par son corps et par son me, avecla
Nature dont il est l'ternel hraut ; c'est le bonheur dissmin dans l'espace,
recueillipar des mainspieuses,fines,galanteset comptreligieusement,admir
et lou.
MmeMariede Sormiou,tremblantede lyrisme,a proclamd'une voix puissante
et grave, la fte de la vie ; et ses cantiques s'intitulent les chantsdu soleil ,
la vie triomphante.C'estdire avec quelle foi,quelle religion, elle s'avancesur le
prosceniumde l'Univers, le coeurgonflde pomesclatantsde ferveur. J. D.

La vrit.

Vrit ! Vrit ! Vierge aux mille visages !

Et que gardent toujours de plus lointains rivages !
Vierge aux yeux plus changeants que le glauque des mers,
Ta voix, Vrit ! sait un chant plus divers
Que celui du vent bleu, l'insaisissable chose !
Et tu fuis sans laisser mme un parfum de rose.
Au dvot qui te cherche aux limites du jour !
Vrit ! Vrit ! mystrieux amour
De l'athe et du saint, de l'artiste et du sage,
Comme tu mnes bien chacun vers son mirage
En lui disant les mots que demande sa foi !
Vrit, que tu sais devenir une loi
Plus dure que le fer sous le clotre d'glise !
Que tu te fais cline et pleine de tratrise
A l'oreille de Faust, matresse, qui mens
Mieux que l'Eve infidle aux docteurs, tes amants !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 165

O Vrit, levier de la pense humaine !

Unique foi de l'homme, o que ta main le mne
Qu'il te nomme Athn, Cypris ou Jhovah !
Etoile du berger vers qui lentement va,
Sous la profonde nuit, le fils noir de l'Afrique
Avec le Chalden vieux de sagesse antique !
Vrit que poursuit la suite du temps,
Par-dessus la dfaite et ses morts attristants,
Et ses efforts perdus, le long rve des races !
Astre clair ! Vrit distante des espaces,
Que, dans le plus petit des coeurs qui te bnit,
Tu sais semer la graine errante d'infini !

Et le regard qui voit derrire l'apparence,

Celui qui dans la terre aperoit la semence,
Te discerne partout, germe radieux
Qui crot dans chaque temple, me de tous les dieux!
O vision du songe empreint d'apostasie,
Vrit qui souvent te nommes l'hrsie !
Et l'erreur est la route ardente o doit marcher
Celui dont les efforts s'usent te chercher,
Toi qui te fais humaine et sculptes tes images
A la taille de ceux qui vont vers tes mirages,
Lumire de la cime ! Vrit ! splendeur
Qui prends devant l'amant la forme de son coeur

Et voici que celui qui t'appelle et t'adore

Se sent devenir comme une croissante aurore !
Et voici qu'il gravit les escaliers des cieux !
Ascension divine, vierge, vers tes yeux,
Ces flammes s'enfonant toujours plus dans l'abme
A mesure qu'on monte un degr plus sublime,
A mesure qu'on lve un manteau de la nuit,
Un pli du firmament derrire qui tu luis !...
Et voici que parfois, dans la course, on dpasse
Les caravanes d'or des soleils dans l'espace !
166 MARIEDE SORMIOU

Les comtes qui fuient sous leurs longs tendards,

Troupes d'astres allant aussi vers tes regards !
Et pas plus que l'arme errante des toiles,
O Vrit qui fais de l'infini tes voiles,
Ne te joindra jamais le long effort des Temps,
Desse inviole ! O toi qui vis pourtant
Dans le foyer del'me et palpites en elle,
Tandis que l'on gravit d'une marche ternelle
Des cieux toujours plus hauts, tes enclaves de feu,
Vrit ! coeur de l'homme et visage de Dieu !

Penser d'hiver.

C'est l'hiver, et mon coeur, o tout est sec et froid,

Se trouve bien parmi les jardins sans verdure ;
Mon coeur rigide et l'hiver calme au rve troit,
changent, demi-morts, une lente froidure.

Mais soudain mon coeur tremble et se glace d'effroi

La vision d'avril lui sourit, torture !
Il voit les sentiers blancs d'aubpines... il croit
Sentir le jeune saule embaumer la nature!...

L'inconsumable.

Flamme qui brle au coeur tant qu'on vit, nuit et jour,

Sans jamais changer en de la cendre incolore
Un seul rouge tison ! un seul supplice ! Amour
Qui ne consume rien du bcher qu'il dvore !
 GLY STANZA

Les pomesen prose de Stanza traits la manire des lieds de Goethene

manquentni de grce ni de pense. Je me plais insister sur ce mot pense,
car le dfaut, en gnral,de ces pomesen prose, c'estd'affectersous uneforme
non rythmique des allures d'un dangereux symbolisme(lisez vers libre). Les
"Iproses " de Stanzaont du moins la franchised'tre de la prose, et de revtir
sousune formeprcise des pensesneuveset mme, parfois,hardies. J. D.

En prose.

LE MME SUJET

Que mille voix murmurent tes oreilles les paroles sduisantes de

l'amour ! Converse avec elles : nomme espoir, bonheur, attrait, fan-
taisie ! Mainte et mainte fois nous nous entretnmes sur le mme sujet :
rien ne m'en est rest qu'un dcevant abandon.

UN SEUL CHEMIN

J'ai vu, loin de tes yeux, un soleil sans gait, un ciel sans lumire
et sans joie ; mille passions, mille chemins pour une seule vie...
Laisse ma main presser la tienne ; claire ces lieux o mon me s'at-
tache avec bonheur tout ce qui l'entoure : la nature se rveille, le
ciel resplendit comme aux plus beaux jours ! Un seul chemin pour une
seule vie, prs de toi, l'Amour !

NI PRINCESSE NI BERGRE

Watteau a peint ses bosquets mignons, ses amours et ses princesses.

Je peins les doux yeux de mon amie, qui n'est ni princesse ni bergre,
mais qui est rellement la plus jolie fille qu'on puisse voir.
 l68 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

COMME DEUX CREATURES

Nous nous envolerons vers le couchant cleste respirer les fleurs de
pavots ensemble et dormir dans le jardin sacr des Vespries.
Au loin mugit le fameux Lth. L, se pressent, dans l'attente d'une
aurore nouvelle, les mortels assoiffs de vie.
Ils accourent vers les rgions suprieures, dsertant les champs de
l'Erbe et la barque infernale du dieu qui ne voyage que chez les
morts.
Nous, si les baisers de deux ombres ne sont pas interdits o rgne
Pluton, nous ne quitterons plus les rivages de Tartare, et nous nous
embrasserons comme deux cratures, mon amour !

ILS SE TAISENT
La blanche colombe atteinte par le chasseur est muette comme les
marbres. Les coeurs ont le plus souvent du plomb dans l'aile. Tu
souffres : les bras m'en tombent. Les vivants se dsunissent comme
les morts ; comme eux, ils se taisent.

J'AIME...

L'amour murmure dans le ciel :

Ce jeune coeur a roucoul comme une colombe sous une rame.
L'amour chante sur la terre une divine mlope : J'aime Et
cet amour est le plus beau des chants : il a fait roi, des ptres dans
leurs montagnes.

UN BAISER
Est-ce une touffe inerte... ou un baiser, l, parmi ces mousses fl-
tries ?
C'est un baiser, car rien ne fane si vite qu'un baiser.
 JULES SUPERVIELLE

M. Superviellea vcu en Amriquedu Sud. Les vastessolitudesdes plaines,

l'imposantemajest des Andes l'ont inspir, et dans des tableauxtour tour in-
times et charmantsou d'unepuissanteet calme grandeur, selon qu'il peint des
dtailsde la vie des champs, un arbre au bord d'une rivireou un coucherde
soleil sur les cimes neigeuses, il a su nous donnerl'impressiond'un pays. Ses
couleurssont sobres mais exactes. M. Supervielletravaille; il a tudi avec
amourles grands matres qui lui ont enseignla sciencedu vers et le sens de la
mesure; ces qualits, allies la richessede son imaginationet de sa sensibi-
litsontcelles que l'on trouve dans son beau livre, Commedes voiliers1: elles
affirmentla personnalitde l'auteur qui se dgage de sa posie avecun parfum
de forteet saine originalit. C. L.

II est des jours.....

Il est des jours fleuris comme des parcs de rve
O la colline au loin qui jamais ne s'achve
Est un vaste sourire o sont tous les bonheurs,
O le soleil fouille les arbres et les coeurs.

Les alles au jardin, subitement closes,

Se livrent au printemps dans un fier abandon ;
Au loin les clairs torrents, charriant les deux roses
Bondissent vers le fleuve immense l'horizon.

Mais les jours les plus beaux se trouvent en nous-mmes

Au soleil de l'amour ils jaillissent soudain
On se sent lumineux tout d'un coup, l'on devient
Ce que l'on devient quand on aime !...

La Quinta.

Dans le matin, lger comme un vol d'hirondelles,

S'ouvrent blouissants les cerisiers ails,
Et les orangers lourds de leurs sves nouvelles,
Ruissellent sous le flot des fruits mrs ensoleills.

1. Collectionde La Potique.
170 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Du gazon lisse et frais qui veloute la terre,

Comme une source un long palmier monte au ciel pur
Dans un frmissement de subtile lumire
Il se dresse, et son front chancelle sous l'azur.

Sur le feuillage pais les camlias blancs

Ont l'orgueil de l'hermine et des neiges lointaines,
Et les oeillets de sang, pourpre ivresse des plaines,
Prs des sentiers poudreux vibrent intensment.

Un vieil omb plus murmurant qu'une fort,

Malgr ses ans se trouble au familier sourire
Du matin, et l'on voit se dorer son sommet
O le jeune soleil se mire...

Un saule harmonieux mdite un rve obscur,

Pcheur d'illusions sur les rives taries ;
Le ciel passe au travers de ses branches jaunies
Et semble le fleurir de longues fleurs d'azur...

Les boeufs.

Ils viennent de quitter le chariot pesant,

Les boeufs rveurs et lourds aux yeux vagues humides,
Et mlant la paix du soir leurs corps placides,
Vers les prs obscurcis ils marchent lentement.

Leur sagesse parat immense et souveraine,

Ils vont seuls et leur pas grave est silencieux ;
Et dans le soir tranquille et dans l'heure sereine
Une bont sans fin semble largir leurs yeux.

Les proches aboiements ne troublent point leur me,

Ils sont forts mais leur force est douce infiniment ;
Dans leur calme regard il n'est jamais de flamme,
Jamais d'clair soudain, jamais d'tonnement,
C'est le nid toil de la mlancolie.
 JULESSUPERVIELLE 171

Patients et muets spectateurs de la Vie,

Leurs impassibles flancs ignorent le frisson,
Et le joug qui courba leur col robuste et large,
Alourdissant sur eux sa dure et morne charge,
A jamais leur laissa la Rsignation.

Adieu l' " Estancia .

Partout o nous vivons notre Rve s'attache

Par un lien troit, invisible mais fort,
Un voyage soudain trouve en nous un coeur lche,
Et nous sentons qu'il neige au loin sur notre sort...

Il nous faut, pour quitter lieux o nous vcmes,

Dchirer quelque chose au moment de partir ;
Tout coup nous avons comme un grand repentir,
Comme si nous quittions le soleil pour les brumes.

Adieu, chardons fleuris, azur frais de pampas,

Bois lointains que l'aurore inondait d'esprance,
Et familier jardin o tout sera silence,
Jardin des souvenirs et des blonds mimosas !

Adieu, ma meule d'or comme une grappe mre

Que le boeuf, sous le joug, regarde tout rveur,
Chaumine qui t'ouvrais, l't, frache et obscure,
Et qui pendant l'hiver est chaude comme un coeur !

Mes chers eucalyptus, il est tard, je vous quitte,

Adieu, mes vieux amis au feuillage profond,
Vous, le parfum lger et l'me de ce site,
Je vous laisse mon Rve pars sur votre front...
 REN DE SURANY

M. Ren de Surany est avant tout un esprit clair, clair par le sens de ses ides,
l'esprit de sa phrase et la tenue de sa composition.Mais la clart n'exclut pas
chez lui l'motion: " J'prouve une tristesse invincible rver , dit-il, dans une
de ses Heures de rves : et j'aime la faon dont M. Surany emploiele mot
rve, car le mot " rve offre ici son sens potique et prcis. Un symboliste
l'eut employ tous les modes mineurs,car le mot rve flattela plume et contente
de peu la pense. Les " Heures de M. Surany sont claires et vivantes; car elles
sont faites, commeles ntres, de diverses couleurs, nuances, motionsou fantai-
sies ; et de tous ces changements nat une posie qui retient autant par son
essence que par son observation. St-CH,

Les villes qui dorment.

Le charme trs doux des petites villes

Qui dans le soir bleu plongent leur torpeur,
Et le calme fin de leurs airs tranquilles
Bercent mon coeur.
Elles semblent, en leurs ruelles vides
Qu'ombrage un clocher qui jadis sonnait,
Des grand'mres qui cacheraient leurs rides
Sous un bonnet.
Et dans le ruisseau mirant leur demeure,
Parmi la lenteur claire de son cours,
Elles cherchent, en grenant les heures,
Leurs anciens jours.
Sans doute autrefois, bruyante, la vie,
Belle de jeunesse et d'espoir rv,
Fit sonner ses pas, joyeuse et ravie,
Sur ce pav.
Elle tait pimpante et sa fire escorte
D'audace et de foi, d'amour et d'orgueil,
Paraissait devoir, dans son ardeur forte,
Vaincre le deuil !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE I73

Elle a pass ! Seul, reste le silence.

Triste, accoud sur l'arche du vieux pont,
Il se cause, et rythmant son indolence,
Le flot rpond.
Viens ! viens avec moi ! Viens vers l'aventure !
" Viens vers l'imprvu, l-bas, qui t'attend !
Viens cueillir, parmi la moisson future,
L'heureux instant.
Non ! je veux rester ! La lutte est fatale.
Le vouloir n'est rien qu'un mot dcevant...
La fleur close, hlas! fane son ptale
Quand vient le vent !
Viens ! nous irons ensemencer le monde !
L'esprit, la bont seront notre grain !
A quoi bon ? La nature est infconde,
Son coeur, d'airain !
Viens ! nous irons, lui dcouvrant la voie,
Montrer l'homme un avenir meilleur !
Pourquoi ? tu sais que l'ombre de la joie
Est la douleur !

Va ! flot voyageur ! Suis ta destine

Et laisse-moi, grave, achever mon sort!
" La vie, toujours dtruire, acharne,
Sme la mort !

Ainsi, puisqu'en tout la fin est en germe,

" Et que plus on vit, plus vite l'on meurt,
Le mieux n'est-il pas d'attendre le terme
Sans voeu, sans heurt ?

C'est pourquoi je veux, d'une me sereine,

Contempler toujours, vide de dsir,
Ton eau, prs de moi, qui glisse sa trane,
Sans la saisir !
 EMMANUEL THUBERT

Celui qui couvre de sa voix nouvelleet inspire le murmure du monde, qui

pitine sans fin les routes et les rues, la recherche de son but, de son idalou
de la beaut, qui porte en lui, comme un vagabondporte sa besace sur son dos,
un devoir qu'il s'imposeparce qu'il le devine grand,utile et bon, celui-lest mal
venu au milieude la vie. Chacunle regarde en intrus. La vrit qu'il prche est
appelemensonge; le devoir qu'il indique est jug drisoire; la sagesse qu'il
recommande,tant la sagesse,n'est pas coute: et les mots qu'il jette dansle
vent, courent dans le vent, commeun pollen inutile, drisoireet infcond.
Le Prophte1 d'EmmanuelThubert, inspir de Jhovah, subit la rprobation
des hommes,commetous les prophtes.Il en souffre,s'tonne et parfois, maudis-
sant les hommes indiffrents,volontairesou sourds incurables,exhale sa colre
en strophesvibrantes.
Le pote emploiepour se faire entendre, la langue image et mme parfois
volontairementobscuredes prophtessermonneursde foules,mprisspar les uns,
souvent bannis, et toujours ports plus loin par leurs rves. J. D.

Le Prophte.
(Fragment.)
O dsert ! moi-mme ! moi-mme ! nant !
Toute l'humanit n'est qu'un gouffre bant
O je dispute aux vers leur petit tas de cendre !
Ah ! malheur au spulcre o Dieu m'a fait descendre
Pour arracher ma robe au reste d'un linceul !
Je suis cet tranger qui ne passe aucun seuil,
Qui n'a pas de parti dans les guerres civiles,
Et qui toujours proscrit des maisons et des villes
Lave ses pieds poudreux au ruisseau des pavs.
Le prtre me repousse avec les rprouvs,
Le peuple qui me voit m'ouvre une catacombe,
Je suis comme un fantme chapp; de sa tombe

t. Sansot, diteur.
 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE 175

Et toute ma vermine empoisonne les vents.

Je passe tout coup et j'entends les vivants
Refaire un claquement de loquets et de portes ;
Je suis le compagnon des rats et des cloportes,
Qui cherche au trou des murs un abri pour dormir,
Sur qui l'gout des toits se plat revomir,
Et dont les coups de vent flagellent la peau nue,
Ma face invitable et partout malvenue.
Mon souffle fait tourner les pages de la loi,
Le scribe a la terreur d'crire un mot de moi,
Le sacrificateur tombe plat sur les dalles
Et tous les chiens du temple attaquent mes sandales.
Mais, quand j'apporte l'homme un mot de Jhovah,
J'ordonne, on obit; je dis : vas ! et l'on va.
Depuis que je suis n, je hais la face humaine,
Et je suis l'insens, le fou, l'ncrgumne
Qui soulve l'aboi des hommes et des chiens.
Abatteur d'enchanteurs et de magiciens,
Quand je passe au milieu des vertus et des vices.
L'eau froide de la peur coule le long des cuisses
Et le visage est plein des couleurs de la mort ;
Car j'attaque le sang comme le vent du nord,
J'arrache du mortier les pierres des murailles ;
La femme sent bondir le fruit de ses entrailles
Et l'homme se suspend aux cinq doigts de ma main :
Je suis le Fils de l'Homme au fond du genre humain.
 DUCHESSE D'UZES

(NE MORTEMART)

Mmela duchesse d'Uzsest au nombre de ces natures cratrices qui connais-

sent le beau et le rendent sous toutes les formes qu'il revt dans les arts hu-
mains.Beaucoupne sont pas loignsde blmer celte multiplicit de dsirs ;
maisil nous parait au contrairevident que l'excs de productionseul peut tre
en ce cas, nuisible,autrement cette multiplicit nous semble plutt un avan-
tage, et la valeur des oeuvresne peut, selon nous, qu'y gagner. Pote, Mmela
duchesse d'Uzsa le vrai don de posie. Elle a la jeunesse du coeur, la sensibi-
lit ; et cettejeunesse-lest la vraie clef du mystre, la porte la plus assure de
l'art. Le pote, le vrai, cde la sensibilit; et par " les beaux soirs d'au-
tomne , c'est elle qui a pris par la main Mmela duchesse d'Uzs,et l'a mene
par des chemins pleins de posie1 .
Mais l'art, la posie ne lui suffisentpoint. Sa haute intelligence et sa bont
l'ont gagne la grande cause moderne: le fminisme; c'est Mmela duchesse
d'Uzs qui est toujours en tte des plus importantsmouvementsfministes,et
c'est elle que le fminismedoit bien de ses dsirs raliss. A. B.

Rver.

Rver, c'est couter une douceur perfide,

Qui dans l'me, souvent, verse un espoir banni ;
C'est ne dsirer rien, et pourtant tre avide
De quelque amour indfini.

Rver, c'est s'engourdir d'une extatique ivresse,

Qui berce doucement le coeur endolori ;
Sans qu'une main vous touche, en sentir la caresse
Ou croire qu'un espoir perdu vous a souri.

C'est s'envoler sans aile au travers des espaces,

Revivre en mme temps tout un heureux pass,
Courir dans l'avenir sans y trouver de traces...
Mais c'est surtout au coeur le prsent effac.

1, Paillettes grises, AlphonseLemerre, diteur.

 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 177

Faut-il se rjouir de cet tat qui leurre,

Chercher prolonger ou raccourcir cette heure ?
Ah ! qu'importe ! le rve est toujours caressant
Et fait croire au bonheur, cet ternel absent !

Lassitude.

Dans un corps fatigu souvent l'me se lasse.

Elle n'a presque plus la force de penser.
Mme un doux souvenir qui vient la caresser
Lui semble un tranger qui passe.
Elle n'a pas de joie au bonheur retrouv,
Distingue peine qui la repousse ou l'attire,
Et si sa lvre close esquissait un sourire
Il resterait inachev.
Sa voix n'est pas un chant et n'est pas une plainte,
Rien ne l'meut, les pleurs ni les rires joyeux,
Et si l'amour passait, fier ou voluptueux,
Elle en repousserait l'treinte.
La vie en cet tat avoisine la mort.
Tout revt en l'esprit une forme indcise.
Dans l'accablement o la volont se brise,
Esprer mme est un effort.
A ce souffle de mort qui passe et la soulve
L'me tressaille enfin, et murmure tout bas :
Donne-moi le repos qui ne finira pas,
Dans l'oubli de l'ternel rve.
 HLNE VACARESCO
Hlne Vacarescoest un des potesles plus universellementconnusde notre
poque; ses rapsodiespopulairesde la Dombovitsaont fait le tour du monde. A
Paris, le cercle des lettrs qui entourentl'auteur des Chants d'aurore, de l'Ame
sereine, de Lueurs et flammes et enfin du Jardin passionn, font son talent
l'hommagede leur admirationdiscrteet profonde.Nulle mieux qu'HlneVaca-
resco n'a chant ce pays de Roumanieaux promptsenthousiasmes; elle qui nous
a rvl les lgendesde la Moldavievoluptueuseet tendre avec du rythme et de
l'clat; ainsi se confondentpour la mlodiedes czardas, la corde du violonqui
pleure et le bruit rieur de la gulza. R- C.

Je pleurais...

Je pleurais dans le soir les oiseaux de passage

Passaient trs haut sur moi.
Ma robe balanait sa grce de nuage
Contre le cyprs droit.
Les grands oiseaux qui vont rayer l'Egypte rose
De leur beau vol gal
Et dans l'aube envahir le palais de la Rose
Aux portes de santal.
Le grand oiseau fluet, pesant et symbolique,
Tout d'bne et d'argent,
La cigogne, partait pour la trs chaude Afrique
Qui rve immensment.
Je pleurais le cyprs, la cigogne en partance
Ma robe au jeu lger.
Et ce bruit fin que fait dans l'me le silence
Des nuits prs de tomber.
Tout me semblait plus fort, plus doux qu'un seuil de fte,
Plus divers que le jour.
Je ne sais quoi venait qui me disait : sois prte !
Ce n'tait point l'amour.
Ce n'tait point la joie aigu et parfume
Qui monte aux coeurs nouveaux
Ni le dsir pressant, la rage d'tre aims
Dans un bruit de rameaux,
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 179

D'tre unis la terre, au vent, au cri des roses

Par un cri double et vif ;
Tu le sais, ce n'tait aucune de ces choses,
Cyprs frre de l'if.
Ce n'tait point l'orgueil de voir ma robe frle
Rester blanche au parc noir
Et les astres trouer le ciel comme l'eau grle
D'un divin arrosoir.

Je ne sais quoi venait, sans voix et sans visage,

Qui disait sans soupir !
Dchire-toi! jouis! vibre, exulte et ravage!
Va vivre et va meurtrir !

J'ai mes soirs de dtresse.

J'ai mes soirs de dtresse o le regret est roi ;

Ne laisse pas venir la lune jusqu' moi !

Garde-la sur tes mains parmi tes bagues tristes

O se mle en pleurant l'opale aux amthystes.

Prends ce lierre et prends les feuilles de mrier,

Sur qui le long soleil aimait tant s'appuyer.

Presse-les sur mes yeux de ta main opportune !

J'ai mes soirs o j'ai peur et piti de la lune.
La terrasse est si blanche ! Ah ! pour un peu de noir,
Un coin d'ombre et de paix o j'aimerais tant choir !

Pour un pli de tnbre en des jardins obscurs,

Je donnerais tous les clairs de lune futurs !
Mais la lune est si haute et la plaine est si basse,
Et les rais si nombreux qui montent la terrasse,
 ROGER DES VIGNES
MAI.)
(GEORGES-HECTOR

Le socialisme la Jehan Rictus n'a pas bouleversd'tats; celui de Roger des

Vignes ne renversera pas de gouvernements,ne construira pas la cit future ;
pourtantil vibre de la plus haute passionet d'une sincritfranche.Mais strophes,
ne rimentpas avec catastropheset le magnifiquelyrisme qui animeles Btisseurs
de Villes , n'aboutirapas l'action directe,prconise de ci de l en vers ruti-
lants, en mots sonores.
Roger des Vignes a subi l'attraction de l'humanitarisme; mais il a puis dans
le malheur la force de la rvolte et dress vers les puissancesson rythme vh-
ment et sa phrase courageuse.Il sort glorieusementdes coles individualisteso
les auteurs se regardentle coeuret les sensavecun raffinementdlirant; il clame,
au-dessusde ces Bouddhasinnombrables,son nouveaulivre, commeune harangue
qu'il peut commencer,en guised'exorde,par ces lignesde La Bruyre, o tremble
une piti socialistevieillede trois sicles:
L'on voit certains animauxfarouches,des mles et des femelles ; et en
effetils sont des hommes. J. D.

Chanson des Btisseurs de Villes.

Frres des temps futurs, grands coups, grands coups,

Rythmant de nos marteaux notre chanson hautaine,
Nous btissons, l-haut, la ville surhumaine,
O vous serez plus purs et plus libres que nous !

Nous btissons l-haut la ville des nues,

Des oiseaux et des fous, et notre bel essor
Monte, vibre et s'ploie au long des cordes d'or
Et des charpentes enchantes !

Nous btissons, nous btissons,

Avec les beaux rves des hommes,
Avec les coeurs de leurs fantmes
Et les ailes de leurs chansons !

chafaudages lumineux,
Dans l'aube soyeuse et mouvante,
Comme une fort frmissante
Montez, montez vers les grands deux !
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 181

Montez ! Montez !... L-bas, les pays noys d'ombres

Dorment... La nuit liquide aux lourdes vagues sombres
Submerge lentement le vieux monde apais,
Mais les nuages d'or aux grandes ailes bleues,
Beaux oiseaux plerins des insondables lieues,
Sur nos charpentes sont poss.

Ecoutez coutez, btisseurs de villes.

Entendez-vous bouler, nos pieds tout en bas,
Le flux pesant et sourd des songes et des voix,
Entendez-vous mugir la fort immobile?...

Ils ne verront jamais, tous ces hommes qui passent,

Aveugles trbuchants, avec leurs yeux crevs,
La ville du futur, invisible, lever
Ses balcons transparents aux gouffres de l'espace.

Nous btissons, nous btissons,

Avec les beaux rves des hommes,
Avec les coeurs de leurs fantmes,
Et les ailes de leurs chansons !

Ho ! les marteaux ! Sonnez pour la fire aventure.

Les yeux flamms d'espoir et d'orgueil, coeurs battants,
Plus loin que le prsent, plus haut que nos mtures,
Une immense rumeur de peuples nous attend !

Plus haut que les remords, les hontes, les mensonges

Et toutes les laideurs du monde dsert,
Nous sculptons des palais aussi beaux que nos songes,
Par notre enthousiasme et notre volont.

Nous btissons, nous btissons,

Avec les beaux rves des hommes,
Avec les coeurs de leurs fantmes,
Et les ailes de leurs chansons !
182 ROGERDES VIGNES

Architectes d'azur, chimriques maons,

C'est la sve qui monte, aux veines du vieux monde,
Qui cherche, plante d'or, la lumire profonde,
Et qui fera fleurir de flambantes moissons !

Nous btissons, nous btissons,

Avec les vieux rves des hommes,
Avec les coeurs de leurs fantmes,
Et les ailes de leurs chansons !

Frres du grand travail, je me tourne vers vous ;

Posez les clairs marteaux, la truelle azure,
Et, dans un fier amour, face aux plaines dores,
Saluons les enfants qui descendront de nous !

Monte ! ville de joie, la face du monde.

Ville dionysiaque, innombrable et profonde,
Des millions de mains s'accrochent tes flancs.
Monte! Tes btisseurs sont les fous, les prophtes,
Les philosophes purs et les divins potes,
Ceux qui vivent plus haut que la vie et le temps.

Leur sang vivant et clair ocelle tes colonnes !

Qu'importe ! Les chantiers ariens bourdonnent,
Les outils lumineux faonnent tes palais.
Monte, ville de joie, la face du monde !
Il est beau de dresser, loin des rires immondes,
La cit que nos mains n'achveront jamais.

Nous btissons, nous btissons,

Avec les beaux rves des hommes,
Avec les coeurs de leurs fantmes,
Et les ailes de leurs chansons !
 CLAIRE VIRENQUE

Les pomesde MmeClaireVirenqueont l'clat et la fracheurde ces lumineu-

ses robes de baptme ou de premire communion,qu'elle a claires dans de
jolis nimbesde tulles blancs, de linonsmoussus, de fils blancs et mystiques
commel'innocence.
L'Enclos du rve est bien ce Rve qu'elle a panoui commede grandes
fleurs au rythme et la poussired'or des chimriquesgrves de la posie,
asileclair o l'on jouit d'une fracheet salutaireintimit, o l'on goteet respire
la vie, parmi de beaux arbres, de belles fleurs, de calmes et religieuxhorizons,
l'oeilravi de mille nuances,de couleursfracheset dlicatescommedes laques.
M"Virenque aime la posie du rve ; elle a pour le rve des soins diligents,
des ardeurs quasi mystiques; elle a pour lui des mots doux et heureux,comme
Verlaine,nagure, dans sa professionde foi potique:
Car nous voulonsla nuance encor,
Pas la couleurrien que la nuance !
Oh ! la nuanceseulefiance
Le rve au rve et la flteau cor !
De la musiqueencoreet toujours.
La Potique a fait paratre dans sa collection,du mme auteur, Les Heures
d'amour,pomed'une trange et originalesaveur mystique. St-CH.

Souvenir d'enfance.

Or, nous allions avec ma soeur, tant petites,

Au verger que bordaient de verdoyants buissons,
Et par les beaux matins nous faisions des moissons
De liserons, de sureaux et de clmatites.

Sur la pelouse molle, o brillait la rose,

Nous courions toutes deux en nous donnant la main,
Nous tournant chaque fois au milieu du chemin,
Parce que notre mre tait la croise.
184 DE LA POTIQUE
ANTHOLOGIE

Au retour, emportant notre charge fleurie,

Nous marchions au soleil en chantant des chansons,
Et le sable chauffait, travers les chaussons,
Nos pieds qu'avait mouills l'herbe de la prairie

Les corolles taient encor toutes trempes

Et le jour s'y mirait en reflets scintillants,
Et c'tait, comme si dans nos tabliers blancs
Nous portions de l'aurore avec des fleurs coupes.

Musique.
Impression
A MADEMOISELLE M.-E. GIGNOUX.

Vos mains fines passaient sur le clavier d'ivoire

Ainsi que des oiseaux apprivoiss et doux,
Et le thme ressuscitait en ma mmoire
L'cho lointain de trs anciens souvenez-vous,
Car les sons ont des voix vivantes et presses.
A leur appel, toujours, rpond le souvenir.
Ils montrent des chemins par o l'on voit venir
Des formes qu'on croyait jamais effaces,
Ils descendent en nous pour sonner le rveil
Aux espoirs replis par la peur ou le doute,
Ils rythment le triomphe et notre longue route
S'illumine soudain de morceaux de soleil.

Ils sont multiples et changeants ainsi que l'onde,

Ils sont de la jeunesse o butine l'avril,
Ils sont souples, lgers, ariens ; leur fils
Harmonieux s'accroche nos fibres profondes,
Et puis, voici qu'ils sont farouches et cruels,
Hroques, brutaux comme des cris de guerre,
Et puis, voici qu'ils sont doux comme une prire
Qui pourrait entr'ouvrir quelque porte du ciel.
 CLAIREVIRENQUE l85

Ecoutez, coutez ce chant : c'est l'aubpine

Dont l'toile fleuritau milieu du buisson,
C'est un souffle dont l'me en passant nous cline,
C'est de l'amour craintif que berce une chanson.
Et puis, c'est de la vie et c'est grave et c'est triste
Et ce sont les vieux nids dsormais superflus,
Et les rameaux schs qui ne verdiront plus,
Et tous les coeurs trahis que personne n'assiste.
Oh ! divine tristesse, oh ! pntrant frisson,
Que la musique apporte en nous douce torture
Dont le charme infini se renouvelle et dure,
Tant que dure l'appel imprieux du son.

Musique en broderie et musique en dentelle,

Ou musique clatante aux sons cuivrs et lourds,
Ou musique d'amants voluptueuse et frle,
Ou musique de rve aux ailes de velours,
Vous tes la puissante et magnifique fe,
Et sur les coeurs vous secouant l'encensoir
Parfois vous leur jetez, tout d'un coup, en bouffe,
Les parfums du printemps et les baisers du soir.
Vous leur offrez l'orgueil, la jeunesse et les roses
Et tout l'enchantement de leur pass terni ;
Et, plerin d'espoir qu'un chant a rajeuni,
Leur esprit ne sait plus les heures ni les choses.

Et c'est pourquoi, lorsque vos voix se sont teintes,

Que les mains au repos ne les rappellent pas
Tant au profond de nous, comme en un geste las,
Nous reprenons la vie et son mal et ses craintes.

Mais lorsque vous rgnez, tous nous vous bnissons,

Car pour tous vous avez, fconde, desse,
Des larmes pour les deuils, des cris pour l'allgresse
Et du soleil qui rit dans toutes vos chansons.
Nice, mai 1908.
 GABRIEL VOLLAND

Discipleet admirateurde Jos-Mariade Heredia,M. GabrielVollanda obtenu

" la boursede voyage des Potes pour son livre de vers Le Parc enchant,
ddi la mmoirede l'illustre auteur des Trophes. Les pomes de M. Gabriel
Volland sont, en effet,de manifeste ligne Parnassienne. Commeune longue
chaned'or dont Victor Hugo, qui fut la fois romantiqueet parnassien, a forg
dans ses mains puissantesl'anneauprimitif,le Parnassismea enchan sonchar
toute une gnrationde potes et c'est la forme et l'ampleur plus ou moins
acadmiquesde leurs pomes, que se mesure encore l'effortlittraire de bien des
potes de la gnration prsente. On les appelle les bons ouvriers du vers .
La littrature compte beaucouptrop de ces bonsouvriers.Je me hte d'ajouter
que M. Gabriel Volland,nourri et lev l'colede ces matres incomparables
qui ont donn la posiefranaiseles Pomes barbares et les Trophes, et in-
suffisammentencore dgag de leur dominance, peut ambitionnerautre chose
qu'une couronnede disciple. St-CH.

Les souvenirs d'enfance.

Ce sont de vieux amis lointains que nul n'oublie !

Leur rire est sans orgueil, leur voix sans trahison ;
Leur accueil est pareil au seuil de la maison
O l'on revient, le coeur chang, l'me affaiblie...

Quand, du par la gloire et tromp par l'amour,

Las d'avoir parcouru la mme route humaine,
Vers les lieux d'autrefois le destin vous ramne,
Ces amis dlaisss ftent le bon retour.

On retrouve au miroir les gestes, le visage

De l'enfant que l'on fut en ce cristal terni ;
Le pass ressuscite, et jusqu' l'infini
La vie ouvre tous ses chemins dans un mirage.

On coute des voix, comme un cho lointain,

Qui bercent doucement celui qui souffre et pleure ;
La prsence est partout, dans la chre demeure
De ceux dont le regard fervent seul s'est teint.
 ANTHOLOGIE
DE LA POTIQUE 187

On revoit les voisins disparus, la servante

Qui mettait sa blondeur parmi les cuivres roux,
Et sur le carrelage, imperceptible et doux,
Ds l'aurore son pas fait la maison vivante.

Elle s'veille avec le soleil ; sur le mur

La persienne bat rompant de plantes folles;
Le jardin dlaiss confond mille corolles;
Chaque fentre aveugle est un gouffre d'azur.
Et par les plaines d'or o vibre la lumire,
Rythmant le vol des faux aux ailes de rayon,
Une cloche, espaant chaque pulsation,
Bat comme un coeur d'airain dans un torse de pierre !

Ce beau jour est pareil celui d'autrefois

O l'on prit la plus large entre les routes blanches :
En charpe d'adieu, parmi les hautes branches,
Une fume encor dsignait tous les toits.

Pour l'espoir merveilleux des belles aventures,

Au lieu de borner l leur paisible horizon,
Combien d'adolescents dsertent la maison
Accueillante au milieu des fleurs et des verdures !...

Puis l'homme s'en revient achever son destin,

Aprs avoir longtemps tomb de faute en faute,
Vers le Pass qui sait toujours le nom de l'hte.
L'heure comme un appel vibre au timbre incertain.

Alors, les souvenirs chantent dans un silence

Moins profond que celui qui suit le grand dpart ;
Une autre vie est l, c'est pourquoi le vieillard
En allant vers la tombe a l'air d'tre en enfance.

Et lorsque dans la paix ternelle il s'endort,

Les souvenirs que l'ombre emporte, amis fidles,
Devant la fixit terrible des prunelles,
S'loignent les derniers de la chambre du mort !
 TABLE DES MATIERES

Pages.
JEANAICARD (0.H.). 1
Un pour tous.
Derniersoir.
L'Eternel cantique.
Louis AIGOIN (St-Ch.) 3
Rponse au devoir fidle.
Autre rponse moderne .
RENARCOS (R. G.) 5
Les cimes.
ALEXANDRE MERCEREAU . 7
Visionblanche dansle soir.
EMILIEARNAL 8
L'ami inconnu.
BARON DEBIDERAN (R. C.) 10
Je suis l'hymne.
J. BIRAULT (St-Ch.) 12
Le Guide.
Nuit espagnole.
Les Bulles.
ALBERT BIROT(St-Ch.) 14
Invocation la Nature.
EMILE BLMONT (St-Ch.) 16
En mmoired'un enfant.
BARONNE ANTOINE DEBRIMONT 18
Obsession.
Le triomphe de Phryn.
JULESBOIS(St-Ch.) 20
L'envotementde l'Idal.
Conseils une jeune fille.
ABELBONNARD (R. C.) 22
Le commencement.
Le cercle.
 I)0 TABLEDES MATIERES

LUCIEN BONNEFOY (St-Ch.) 24

L'amouret les fleurs.
Repos.
XAVIER CANNY 26
Encens renouvels.
SUZANNE CHEBROUX (St-Ch.) 28
Penses un soir d'automne.
ALICECLERC (St-Ch.) 30
L'alle des Cyprs.
Coeursolitaire.
AMABLE COCHIN (St-Ch.) 33
Unenuit de printemps.
PIERRECORBIN (St-Ch.) 35
Solitude mystique.
COMTE PIERREDECOSS BRISSAC (A. B.) 37
Soleil de fianailles.
Instantansd'Automne(pris Versailles,au Jardin du Roi).
Juillet-Pluvise Versailles.
S. B. DECOURPON (R. C.) 40
Martheet Marie.
EMILECOUTEAU (St-Ch.) 43
Condolances.
L'aroplane.
NELSON COUYTIGNE (A. B.) 46
Salom.
Cascadedu Nant-Blanc.
Invocation.
MADAME ALPHONSE DAUDET (A.B.) 48
A l'Amiti.
ANDR DELACOUR (R. C.) 50
CommeSigfried.
DESHORTIES DEBEAULIEU (St-Ch.) 52
Aurore.
Ronde de l'Amour.
MADAME DEVOUCOUX (R. C.) 54
Les convalescents.
Tristesse d'automne.
 TABLEDES MATIERES 191

JEANDMOCHOWSKI (A. B.) 56

Des noms.
Amour.
MADAME A. DORCHAIN (R. C.) 58
Evocation.
M. CHARLES DUMAS (St-Ch.) 60
Joujoux.
MARTHE DUPUY (St-Ch.) 62
Nuls doigts ne tisseront.
Il faut vivre.
Les promesses.
EMMANUEL DESESSARTS (R. C.) 64
La fortune de Lazare (triolet).
LUCIEFAURE-GOYAU (St-Ch.) 66
Pourquoi tant de douceurs.
Paysage d'Ombrie.
Le Jardin.
BARONNE MAURICE FAUQUEUX (A. B.) 69
Aux imageschres.
HENRIFAUVEL (A. B.) 71
Stances.
A Olga Efrmowski.
MARTHE FIEL(St-Ch.) 73
Soirs la campagne.
Chteauxen Espagne.
Le Pass.
ROSITAFINALY (M. P.) 75
Paroles.
FLIXGEORGE (A. P.) 77
Accord parfait.
L'Eternit.
OCTAVEHOUDAILLE (Ch. R.).. 79
La fort verte.
La coupedu sabbat.
Les Carmlites.
Le chat aux prunellescloses.
HUMILIS(St-Ch.) 82
Cantique la reine.
 192 TABLEDES MATIERES

P. BENOIT
ISAMBERT 85
La Cathdrale.
COMTESSEE. KAPNIST(St-Ch.) 87
Promthe.
HENRY
LABONNE (N. P.) 90
Mlancoliecrpusculaire.
La mort de Socrate.
GEORGESLAFENESTRE (N. P.) 92
Vieille fontaine.
DE LARMANDIE 94
A Corneille.
Artmis.
TH. P. DELIBERTAT (St-Ch. 96
Notre vie.
Je te voudrais.
STEPHEN LIGEARD (St-Ch.) 98
Soire d't.
Le coffret.
L'ossuaire.
MARCELDEMALHERBE (St-Ch.) 101
La promenadeau Jardin merveilleux.
L'adolescenced'Yseut, fillede Morgane.
THODOREMAURER (M.D.) 104
La petite Princesse.
VICTOR-EMILEMICHELET (St-Ch.) 106
Le trs rare Amour.
COMTESSEDELAMORINIRE DELAROCHECANTIN (A. B.) 109
Au bord du lac Bahira (Tunisie).
GABRIELMOUREY (R. C.) 111
Les vieuxtoits.
NORMAND
JACQUES (St-Ch.) 113
L'toile.
SOPHIE
PASSANT (St-Ch.) 115
La valle de Champ.
Un souvenir.
Ma fille.
 TABLEDES MATIRES 101

LUCIEN PAT(St-Ch.) 117

La nature sans l'homme.
HLNE PICARD (St Ch.) 119
Appel.
Enivrement.
JEANPICARD (St-Ch.) 122
Liminaire.
A une jeune femme.
Le souhait.
JOSEPHPRIER(St-Ch.) 124
Commej'ai peur ce soir.
SIMON POCACHARD (St-Ch.) 126
Les petits maraudeurs.
CHARLES DEPOMAIROLS (J. D.) 129
L'toile heureuse.
En vue des tombeaux.
Envieux.
JEANRAMEAU (A. B.) 132
Le chne amoureux.
L'oeuvre(fragment).
Duc DERARCOURT-PIMODAN (St-Ch.) 131
La route d'invasion.
Les vieilles fleursde France.
Les mes errantes.
Le dernier cotillon.
BARON XAVIER REILLE(St-Ch.) 137
Le bon Dieu de ma belle image (Balladeenfantine).
Quare multum amavit.
DUCHESSE DELAROCHE-GUYON (St-Ch.) 139
Poussire.
Rencontre funbre.
DUCHESSE DEROHAN (Ch.) 141
Songerie.
Chansonbretonne.
PAULROMILLY 143
Lilas fleuris.
Crpuscule.
ANNE LAROUSSE 145
Le couvent.
L'amante du soleil.
13
 194 TABLEDES MATIERES

BLANCHE SAHUQU (St-Ch.) 147

Nuances.
Fleurs perverses.
Flambeaud'argent.
MceSAINT-CHAMARAND (R. C.) 149
Ode antique.
Prire.
A Victor Hugo.
NOLSAINT-GEORGES (J. D.) 152
Contactd'mes.
VALENTINE DESAINT-POINT (St-Ch.) 154
Ddicace.
A. R. SCHNEEBERGER (J. D.) 156
La mort du Pote.
EDOUARD SCHUR (St-Ch.) 158
La digue rompue.
LOTTY SHERIDAN (M.P.) 160
Chansondes heures.
Cloptre.
Hlne.
HLNE SIMON 162
Ebauche grecque.
La ferme.
Sachetd'Iris.
MARIE DESORMIOU (J. D.) 164
La vrit.
Penser d'hiver.
L'inconsumable.
GLYSTANZA 107
En prose.
JULESSUPERVIELLE (C.L.) 169
Il est des jours.
La quinta.
Les boeufs.
Adieu l'Estancia.
RENDESURANY (St-Ch.) 172
Les villes qui dorment.
EMMANUEL THUBERT (J. D.) 174
Le Prophte.
 TABLEDES MATIRES 195

DUCHESSED'UZS (NEMORTEMART) (A. B.) 176

Rver.
Lassitude.
HLNE
VACARESCO (R. C.) 178
Je pleurais.
J'ai mes soirs de dtresse.
DESVIGNES
ROGER (J. D.) 180
Chansondes Btisseursde Villes.
CLAIRE
VIRENQUE (St-Ch.) 183
Souvenir d'enfance.
Musique(Impression MlleM.-E. Gignoux
GABRIEL
VOLLAND 186
(St-Ch.).
Les souvenirsd'enfance.

Chteauroux.ImprimerieMELLOTTE.