Robert Doisneau
EEE Plus de cinq cents manifestations : les 22, 23 et 24 mai,
la photo fait la fête. Bon coude, bon œil, Robert Doisneau sort trois
albums. Impressions sans chichis ni clichés.
Objectif
tendresse
‘est au creux de l‘un de ces week—ends de
mai où la place de la Concorde est com—
me une plage à marée basse. La capita—
le a été abandonnée aux touristes. « /ls
sont peinards, le vrai Parisien est au moins parti
en Seine—et—Oise », lâche Robert Doisneau, en
poussant la porte d‘un petit bistrot derrière le
Théâtre du Châtelet. Il retire sa casquette, salue
les quelques habitués collés au zinc et prend des
nouvelles de la patronne.
Tout à l‘heure, après le déjeuner, il ira fureter
chez les bouquinistes, tenté par une édition ori—
ginale de Cendrars. Et puis il descendra dans le
square en contrebas du quai de l‘Hôtel—de—Ville
faire quelques photos de repérage pour le court
métrage qu‘il prépare : Les Visiteurs du square,
« une histoire rigolote, comme on en voit presque
tous les jours dans Paris quand on prend le temps
de regarder. »
Robert Doisneau : Pour l‘instant, il consulte le menu et attaque la
« Avec le Rolleiflex, bouteille, en faisant le compte de tous les recueils
quelle courtoisie, de ses photos qui viennent d‘être publiés : Por—
quelle humilité ! traits de Saint—Denis (Calmann—Levy, 1991), Les
On doit se courber Grandes Vacances, avec un texte de Daniel Pennac
pour regarder (Hoëbeke, 1991) et Rue Jacques Prévert (Hoëbeke,
dans le viseur, 1992). Pas vraiment étonné, plutôt rigolard de—
comme par respect vant cette soudaine boulimie des éditeurs qui vient
pour la personne de le cueillir pour ses 80 ans. « J‘ai travaillé pen—
photographiée. dant des dizaines d‘années dans l‘indifférence gé—
Ça change tout. » nérale. Maintenant, on pioche dans mes archives et
trouve que c‘est une mine. Moi, je m‘en fous com—
plètement. Tout vaut mieux que l‘oubli. »
84 Télérama N°2210 — 20 mai 1992
TELERAMA : Comment avez—vous débuté ?
ROBERT DOISNEAU : Ça remonte au déluge. J‘avais
fait deux ans de cours complémentaire à Gen—
tilly. Mon père, qui travaillait dans une entreprise
de couverture et plomberie, voulait que j‘aie un
métier assis. Pour lui, c‘était la sécurité, l‘abri des
intempéries. J‘avais appris un métier complète—
ment dépassé à l‘école Estienne : graveur. Qui
pouvait gagner sa croûte avec ça ?
TRA : Vous avez eu du mal à trouver du travail ?
R.D. : Non, l‘école m‘avait placé dans un ate—
lier du Marais. Un truc croulant, mais alors
croulant... C‘était l‘été. Il faisait une chaleur à
crever. C‘était lamentable, rempli d‘alcooliques
qui jouaient aux courses. On imprimait des éti—
quettes de bouteille. L‘après—midi, ils foutaient
tous le camp à l‘hippodrome de Vincennes. Ils
rentraient le soir, complètement raides, puants
et fauchés. C‘était le désespoir. J‘avais 17 ans. Je
me disais : « Si la vie commence comme ça... »
Fallait voir la tronche des mecs qui répétaient
« oh petit, tu vas t‘y faire » ; moi aussi j‘y croyais...
A la fin de l‘été, heureusement, j‘ai changé
de boîte. Cette fois, j‘étais avec des types jeunes
et rigolos. On faisait des publicités pour les la—
boratoires pharmaceutiques. Un beau jour, le
patron a eu l‘idée de mettre des photos dans
ses encarts. Un des gars de l‘atelier a installé
un studio. Ça me plaisait bien. De fil en ai—
guille, j‘ai pris la succession.
TRA : Vous aviez déjà fait de la photo ?
R.D. : Oui, avec un appareil d‘emprunt, le di—
XAVIER KOCON
manche. Je cafouillais. Je bougeais trop, il n‘y
avait pas de mise au point sur mon machin. l—
me

uoote EÀ 1
Le
 »— TRA : Qu est—ce que vous avez commencé par
photographier ?
R.D. : Ma banlieue. La rue. Je n‘osais pas photo—
graphier les gens. J‘ai commencé plus tard, à l‘ap—
parition du Rolleiflex, parce qu‘avec le Rolleiflex,
on a la visée au—dessus de l‘appareil. C‘est un ins—
trument qui permet de ne pas regarder les gens en
face. N‘importe quel dompteur de singes vous le
dira : il ne faut jamais regarder l‘animal dans les
yeux. Les gens, c‘est pareil. Si on les regarde en
face, c‘est comme une provocation. On crée un
rapport de force. Avec le Rolleiflex, quelle cour—
toisie, quelle humilité ! Comme l‘appareil se tient
à la hauteur du nombril, on doit se courber pour
regarder dans le viseur, comme par respect pour
la personne photographiée. Ça change tout.
TRA : Vous montriez vos photos ?
R.D. : Pas du tout, je les faisais pour moi. Je conti—
nuais mon bonhomme de chemin. J‘ai été opé—
rateur chez André Vigneau. Et puis, après mon
service militaire, je suis entré chez Renault. Je
suis resté cinq ans. J‘ai appris la photo indus—
trielle. J‘étais jeune marié, très amoureux de ma
femme. J‘avais un mal de chien à me lever le ma—
tin. J‘ai fini par être foutu à la porte pour retards
répétés. Et puis je me suis lancé, je suis allé voir
à l‘agence Rapho. Et j‘ai fait mes faux débuts.
TRA : Faux débuts ?
R.D. : Le patron m‘avait donné deux sujets : la
grotte des Eyzies et la descente de la Dordogne en
canoë. C‘était le début de l‘été. On est parti, avec
ma femme et des copains. Ça s‘est mal passé.
On s‘est fracassé dans un rapide un peu trop vio—
lent pour nous. J‘ai dû démonter l‘appareil, qui
avait passé la nuit dans l‘eau, avec un couteau
de camping... Le bazar... Ensuite, on est allé aux
Eyzies. On campait devant la grotte. Le soir,
quand les visiteurs étaient partis, je descendais
faire mes photos.
Et puis, un beau matin, la gardienne m‘a de—
mandé : « Quel est le numéro de votre fascicule de
86 Télérama N°2210 — 20 mai 1992
mobilisation ? — Comment voulez—vous que je
sache une chose pareille ? » On rappelait les 6, les
3, les 9... C‘était la guerre. On est remonté en
auto à Paris. En arrivant, je regarde mes papiers
militaires. J‘étais bien un des gagnants de la lo—
terie. Je suis parti dans les premiers. Chasseur à
pied sur la ligne Maginot.
TRA : C‘est à la Libération que votre carrière a
réellement commencé ?
R.D. : J‘ai ressorti mon appareil. Je me suis baladé
dans les rues. Le bonheur. J‘avais fait très peu de
photos pendant l‘Occupation. J‘évitais de me faire
remarquer. Je fabriquais des faux papiers. Je filais
des coups de faux tampons sur des cartes bidons
pour des copains juifs d‘Europe centrale. Finale—
ment, les cours de gravure avaient eu du bon. Life
a publié mes photos de la libération de Paris. J‘ai
commencé à travailler pour l‘agence Rapho.
TRA : Quel genre de photos faisiez—vous ?
R.D. : N‘importe quoi. J‘étais mercenaire : Com—
ment changer son pneu de vélo avec une vieille
chambre à air ou un tuyau d‘arrosage. Ou, pour le
magazine Claudine : « Madame, faites—vous un
J‘ai mis quatre—vingts
ans pour faire
1 400 mètres, c‘est une
bonne moyenne.
Aujourd‘hui,
être singulier,
c‘est être immobile.
tailleur dans le smoking de votre mari. » On ri—
golait bien. Ensuite, j‘ai eu ma période Vogue.
J‘ai été photographe mondain pendant deux ans.
TRA : On vous voit mieux photographier les mar—
chands des quatre saisons...
R.D. : C‘était ça l‘idée de De Brunhoff, le patron
de Vogue : transposer ma vision du Paris popu—
laire dans les salons. Alors pendant deux ans,
robes, nénettes, beauté et tout et tout. C‘était un
peu rasoir.
TRA : Et puis vous avez fait cette série sur les
amoureux de Paris...
R.D. : C‘était encore une commande de Life.
TRA : Avec la fameuse photo des amoureux de
l‘Hôtel de Ville. Celle qui, chaque fois, ou presque,
qu‘elle est publiée, vaut des lettres disant : « C‘est
moi, sur la photo, avec ce garçon... »
R.D. : C‘est une histoire invraisemblable. Et elle
continue, plus de quarante ans plus tard. Il y a
même un couple d‘imprimeurs d‘Ivry qui fait pro—
fession d‘être les amoureux de l‘Hôtel de Ville.
TRA : Mais c‘était une photo posée ?
R.D. : Bien sûr ! Je n‘aurais jamais osé photogra—
phier des gens comme ça. Des amoureux qui se
 5 ‘w<:"*" e
"…“‘*ÏS£:‘ À<

L
D,
mnmux

(PD.
<
mmm x

(P
mmme

©
w=)

Les amoureux du monde entier se sont

reconnus dans ce « baiser de l‘Hôtel de Ville ».

bécotent dans la rue, ce sont rarement des couples

légitimes, croyez—moi. J‘ai fait des tas d‘autres
photos d‘amoureux dans Paris, posées également.
C‘est la seule qui ait cet impact—là.
PHOTOS ROBERT DOISNEAU / RAPHO

TRA : Pourquoi ?
R.D. : Si vous le savez, expliquez—moi. Il doit y
avoir une magie. Mais l‘histoire a peut—être trou—
vé son épilogue : il y a peut—être un mois et demi,
je reçois une lettre d‘une femme qui me dit :
« C‘est moi qui ai posé. J‘étais comédienne à
l‘époque. J‘ai encore une photo que vous m‘aviez
donné. » J‘ai été la voir, c‘est une vieille dame ra— Le « type qui a
vissante. le plus compté »
pour Doisneau,
TRA : Et c‘est elle ? l‘ami Prévert :
R.D. : Je le pense. « Tu connais la rue
des Cinq—Diamants ?
TRA : Sans prétendre être l‘un des amoureux de Et la rue du Dessous—
l‘Hôtel de Ville, il arrive souvent qu‘en regardant des—Berges ?
vos photos on ait l‘impression de reconnaître ses Toutes ces rues
propres souvenirs. Sur les photos de vacances, par qui ont de beaux
exemple, on se demande toujours un peu si le ga— noms et qui sont
min à l‘épuisette, là—bas, on ne le connait pas... les plus tristes. »
R.D. : Parce que ce sont des autoportraits déguisés.
C‘est moi l‘amoureux, là, devant l‘Hôtel de Ville.
C‘est moi le mec en vacances avec sa canne à
pêche. Dans les bistrots, dans les Halles, dans la
banlieue, mais oui, c‘est moi...

TRA : Vous n‘avez jamais fait de photos d‘actualités ?

R.D. : Non. C‘est un travail complètement diffé—
rent. Je n‘ai jamais fait de photo de sport non
plus. Je n‘ai même jamais couvert le Tour de
France. Est—ce que j‘aurais pu bien le faire ? Je ne
crois pas. Je suis trop émotif. TRA : Les photos ont été publiées ?
R.D. : Non, juste quelques—unes.
TRA : Vous préfèrez tenir une sorte de chronique de
la vie quotidienne ? TRA : Encore du pain sur la planche pour les édi—
R.D. : Peut—être. Mais attention, pas que des trucs teurs : Doisneau aux Halles.
à l‘eau de rose. La nuit avec les forts des Halles, R.D. : Non. Il ne faudrait pas que ça devienne un
c‘était raide. C‘était pas des tendres, mais ils étaient système, il va y avoir embouteillage, après Le Pa—
braves. J‘y suis allé une fois par semaine, pendant ris de Prévert.
un an, entre deux heures et huit heures du ma—
tin. Quand je passais la nuit là—bas, je laissais sou— TRA : C‘est un livre que vous aviez conçu ensemble ?
vent un de mes appareils dans un des bistrots. R.D. : Pas exactement. Certaines photos avaient
Personne n‘a jamais essayé de me le barboter. été faites avec lui. Les autres semblaient coller
« On touche pas, c‘est les outils du photographe. » avec l‘atmosphère de Prévert. l®

Télérama N°2210 — 20 mai 1992 87

 »— TRA : Vous vous êtes beaucoup baladé avec
lui dans Paris ?
R.D. : Enormément. Ça a commencé comme un
T lévi si
jeu. Il me disait : « 7u connais la rue des Cinq—
Diamants ? Et la rue du Dessous—des—Berges ? »
Toutes ces rues qui ont de beaux noms et qui
+
sont les rues les plus tristes... A force, on a fini par
aller faire un tour. On partait en expédition dans
des endroits paumés C‘était un enrichissement
formidable, il trouvait des trucs... Il m‘a fait dé—
couvrir le canal, de l‘Hôtel du Nord jusqu‘à la
porte de Pantin. Je l‘ai emmené vers la Bastille et
le faubourg Saint—Antoine.
Je me souviendrai toujours de cet après—midi
sur le bord du canal Saint—Martin. Je lui expli—
quais comment la vie devait être, pour être belle à
mes yeux : ouverte au hasard et à l‘accident. Je lui
disais : « Tu vois Jacques, je laisse mon pied dans
la porte pour laisser rentrer l‘imprévu. » Il m‘a
regardé avec ses gros yeux globuleux et il m‘a
dit : « Toi, c‘est toujours à l‘imparfait de l‘objectif
que tu conjugues le verbe photographier. » Je suis
resté pantois. Il avait immédiatement trouvé le
truc pour raconter ce que je ressentais.
C‘est un deuil dont je ne me remets pas. C‘est
Photofolie, la fête
Les 22, 23 et 24 mai, la France vivra à l‘heure de l‘instantané, du portrait
souvenir et de l‘émotion saisie au vol. Après la Fête de la musique, celle
du livre et celle du cinéma, voici Photofolie, la fête de la photo, créée à
l‘initiative du ministère de la Culture. Expo mobile sur les camions—
bennes de Lille, appareil géant face à la tour Eiffel, album de la cité sur
d‘immenses bâches à Niort, panoramiques scolaires à Saint—Brieuc, por—
traits monumentaux d‘anonymes à Lyon, soit près de cinq cents mani—
festations dans toute la France.
A LA TÊLE : Belle initiative d‘A2 et de l‘agence de presse Point du Jour :
durant les trois jours de Photofolie, certains reportages des JT de 13 h et
20 h seront tout en photos (voir le détail des émissions spéciales dans nos
pages programmes).
A LA RADIO : De Brassaï à William Klein en passant par Abbas, France Cul—
ture donne la parole à la photo (voir page 164 et pages programmes).
Télérama N°2210 — 20 mai 1992
le type qui a le plus compté pour moi. Il y a eu
Cendrars, aussi, qui a été le premier à s‘intéresser
à mon travail. J‘étais allé le photographier à Aix—
en—Provence, juste après la guerre. Autour d‘un
bouteille de rhum, il m‘a raconté ses virées chez
les Gitans de Villejuif et de Gentilly, avec Fer—
nand Léger. J‘étais remonté à Paris. Dix jours
plus tard, je lui ai envoyé ses portraits et aussi
des photos de ma banlieue. C‘est lui qui a eu
l‘idée d‘en faire un livre.
TRA : Vous avez vécu toute votre vie en banlieue ?
R.D. : J‘ai écrémé les bords de la capitale : Gen—
tilly, Issy—les—Moulineaux et puis Montrouge. J‘ai
mis quatre—vingts ans pour faire 1 400 mètres,
c‘est une bonne moyenne. Aujourd‘hui, être sin—
gulier, c‘est être immobile. C‘est la course per—
manente. Ceux qui osent flâner sont des provo—
cateurs. C‘est louche. Les flics les regardent. Il y
a des gens qui s‘escriment à aller photographier
des palmiers à l‘autre bout du monde. Moi, mon
truc, c‘est plutôt les platanes. Mes photos plai—
sent aux gens parce qu‘ils y reconnaissent ce qu‘ils
verraient s‘ils arrêtaient de cavaler. S‘ils prenaient
le temps de savourer un peu cette ville.
TRA : Maintenant, tout le monde fait de la photo...
R.D. : Oui. Ça donne de la plus—value à mon ac—
tivité, je ne vais pas m‘en plaindre. J‘apparais
comme un dessinateur de mammouths sur les ca—
vernes. Maintenant, on va inventer autre chose.
C‘est dépassé la photo.
TRA : Vous préparez un court métrage. Vous vous
intéressez au cinéma ?
R.D. : Beaucoup, mais j‘y vais très peu. Si j‘entre
dans une salle quand il fait soleil, je suis culpabi—
lisé. J‘ai l‘impression de trahir ma classe. Je ne
peux pas aller au cinéma tant que les sirènes des
usines Renault n‘ont pas sonné la fin du labeur.
J‘ai besoin d‘être mortifié par le travail, avant de
me distraire. Le plaisir qu‘on a en buvant du
champagne vient aussi de cette petite lutte pour
ouvrir la bouteille, l‘attente de la pression qui
monte avant que le bouchon ne saute.
Quand je faisais des photos, c‘était pareil. J‘y re—
trouvais le plaisir et la liberté, après avoir fait des
travaux qui me cassaient les pieds mais qui me fi—
laient à bouffer : photographier des usines de cas—
seroles, des maisons, de la ferraille, des fabriques
de sacs à main ou même des robes... Ça me fi—
chait en colère. C‘était trop bête de perdre sa vie
à la gagner. Je me levais certains matins décidé à
désobéir. Je fichais le camp. Et là, le bonheur.
Je crois que les gens devinent tout ça dans mes
photos. Cette école buissonnière. La liberté for—
midable que c‘est de jeter ce regard—là sur la vie.
C‘est peut—être une forme d‘égocentrisme. Je pho—
tographie toujours le même petit bonhomme,
avec beaucoup de tendresse, de sympathie et de
tolérance pour tous les défauts et les faiblesses
qu‘on peut avoir dans une ville. C‘est moi, je suis
comme ça. Et je ne photographie bien que les
gens qui me ressemblent. Je suis un prototype du
brave type e Propos recueillis par
Cécile Thibaud